Dienstag, 22. Dezember 2020
Ich bin ein unbewerteter Anfänger
scifithomas, 12:42h
Das heißt, wenn Steve drinnen wäre.
Er nickte knapp und ging auf die Tür zu. Der Robohuckster draußen schnatterte ihm zu: "Kommen Sie, Sir, treten Sie ein. Für fünf Credits bekommen Sie hier einen Hunderter. Hier entlang."
"Ich gehe ja schon", sagte Alan. Er ging durch den Fotostrahl und in die Spielhalle. Ein weiterer Roboter glitt auf ihn zu und scannte seine Gesichtszüge.
"Dies ist eine Einrichtung der Klasse C, Sir. Wenn Ihre Karte höher als Klasse C ist, können Sie hier nicht antreten. Würden Sie mir bitte Ihre Karte zeigen, Sir?"
"Ich habe keine. Ich bin ein unbewerteter Anfänger." Das war es, was Hawkes ihm zu sagen aufgetragen hatte. "Ich hätte gern einen Einzeltisch, bitte."
Er wurde zu einem Tisch links neben der Croupierkabine geführt. Das Atlas war ein gutes Stück schmuddeliger als der Klasse-A-Salon, in dem er am Abend zuvor gewesen war; seine elektrolumineszierenden Lichtpanele zischten und stotterten und warfen hier und da unsichere Schatten. Eine Runde war im Gange; Figuren beugten sich eifrig über ihre Tafeln, änderten ihre Berechnungen und veränderten ihre Lichtmuster.
Alan schob ein Fünf-Kredit-Stück in den Schlitz und schaute sich, während er darauf wartete, dass die Runde zu Ende ging und die nächste begann, bei seinen Mitspielern um. Im Halbdunkel, das herrschte, war es schwierig, Gesichter zu erkennen. Es würde ihm schwerfallen, Steve zu erkennen.
Ein moschusartiger Geruch hing tief über dem Saal, süßlich, stechend, aber irgendwie unangenehm. Ihm wurde klar, dass er diesen Geruch schon einmal erlebt hatte, und er versuchte sich zu erinnern - ja. Gestern Abend in der anderen Spielhalle hatte er einen Hauch des Duftes gerochen, und Hawkes hatte ihm gesagt, es sei eine narkotische[101] Zigarette. Sie lag schwer in der abgestandenen Luft des Klasse-C-Salons.
Die Gäste starrten mit fanatischer Intensität auf das rasende Muster der Lichter vor ihnen. Alan blickte von einem zum anderen. Ein Glatzkopf, dessen Kuppel in der Dämmerung hellgolden schimmerte, verknotete seine Hände in quälender Unentschlossenheit. Ein schlanker, verträumt blickender junger Mann hielt sich krampfhaft an den Seiten des Tisches fest, während die Zahlen in die Höhe schnellten. Eine dicke Frau in den späten Vierzigern, hoffnungslos benommen von dem komplizierten Spiel, sackte müde in ihrem Sitz zusammen.
Er nickte knapp und ging auf die Tür zu. Der Robohuckster draußen schnatterte ihm zu: "Kommen Sie, Sir, treten Sie ein. Für fünf Credits bekommen Sie hier einen Hunderter. Hier entlang."
"Ich gehe ja schon", sagte Alan. Er ging durch den Fotostrahl und in die Spielhalle. Ein weiterer Roboter glitt auf ihn zu und scannte seine Gesichtszüge.
"Dies ist eine Einrichtung der Klasse C, Sir. Wenn Ihre Karte höher als Klasse C ist, können Sie hier nicht antreten. Würden Sie mir bitte Ihre Karte zeigen, Sir?"
"Ich habe keine. Ich bin ein unbewerteter Anfänger." Das war es, was Hawkes ihm zu sagen aufgetragen hatte. "Ich hätte gern einen Einzeltisch, bitte."
Er wurde zu einem Tisch links neben der Croupierkabine geführt. Das Atlas war ein gutes Stück schmuddeliger als der Klasse-A-Salon, in dem er am Abend zuvor gewesen war; seine elektrolumineszierenden Lichtpanele zischten und stotterten und warfen hier und da unsichere Schatten. Eine Runde war im Gange; Figuren beugten sich eifrig über ihre Tafeln, änderten ihre Berechnungen und veränderten ihre Lichtmuster.
Alan schob ein Fünf-Kredit-Stück in den Schlitz und schaute sich, während er darauf wartete, dass die Runde zu Ende ging und die nächste begann, bei seinen Mitspielern um. Im Halbdunkel, das herrschte, war es schwierig, Gesichter zu erkennen. Es würde ihm schwerfallen, Steve zu erkennen.
Ein moschusartiger Geruch hing tief über dem Saal, süßlich, stechend, aber irgendwie unangenehm. Ihm wurde klar, dass er diesen Geruch schon einmal erlebt hatte, und er versuchte sich zu erinnern - ja. Gestern Abend in der anderen Spielhalle hatte er einen Hauch des Duftes gerochen, und Hawkes hatte ihm gesagt, es sei eine narkotische[101] Zigarette. Sie lag schwer in der abgestandenen Luft des Klasse-C-Salons.
Die Gäste starrten mit fanatischer Intensität auf das rasende Muster der Lichter vor ihnen. Alan blickte von einem zum anderen. Ein Glatzkopf, dessen Kuppel in der Dämmerung hellgolden schimmerte, verknotete seine Hände in quälender Unentschlossenheit. Ein schlanker, verträumt blickender junger Mann hielt sich krampfhaft an den Seiten des Tisches fest, während die Zahlen in die Höhe schnellten. Eine dicke Frau in den späten Vierzigern, hoffnungslos benommen von dem komplizierten Spiel, sackte müde in ihrem Sitz zusammen.
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