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Dienstag, 22. Dezember 2020
Ihn an Bord der Valhalla ablade
scifithomas, 12:58h
Er wollte dem Barkeeper zuwinken, aber Hawkes streckte schnell einen Arm aus und blockte die Geste ab. "Er ist ein alter Mann und er ist müde. Ich gehe an die Bar und bestelle." Und bevor Steve protestieren konnte, war Hawkes geschmeidig aus der Kabine geschlüpft und auf dem Weg nach vorn zur Bar.
Alan saß seinem Bruder gegenüber. Er empfand Mitleid. Steve hatte viel durchgemacht; die Freiheit, nach der er sich an Bord des Schiffes gesehnt hatte, hatte einen hohen Preis gehabt. Und war es Freiheit, in einem überfüllten Spielsalon auf einem dreckigen kleinen Planeten zu sitzen und sich abzumühen, aus den Schulden herauszukommen?
Es gab nichts weiter, was er Steve sagen konnte. Er hatte es versucht, und er hatte versagt, und Steve würde auf der Erde bleiben. Aber es schien falsch zu sein. Steve hatte eine zweite Chance verdient. Er hatte das Schiff verlassen und es war ein Fehler gewesen, aber es gab keinen Grund, warum er nicht in sein altes Leben zurückkehren konnte, weiser um die Erfahrung. Trotzdem, wenn er sich weigerte...
Hawkes kam mit zwei Getränken zurück - ein weiteres Bier für sich und einen Whiskey für Steve. Er stellte sie auf den Tisch und sagte: "Nun, trink aus. Ich hoffe, du schaffst es in die Klasse A und bleibst dort."
"Danke", sagte Steve und leerte seinen Drink in einem einzigen lauten Schluck. Seine Augen weiteten sich; er wollte etwas sagen,[113] aber er brachte die Worte nicht heraus. Er sackte in seinem Sitz zusammen, und sein Kinn schlug klingend auf den Tisch.
Alan sah Hawkes alarmiert an. "Was ist mit ihm passiert? Warum ist er ohnmächtig geworden?"
Hawkes lächelte wissend. "Ein altes Erdengetränk, bekannt als Mickey Finn. Zwei Tropfen eines synthetischen Enzyms in seinem Getränk; geschmacklos, aber äußerst wirksam. Er wird für zehn Stunden oder länger schlafen."
"Wie haben Sie das arrangiert?"
"Ich sagte dem Barkeeper, es sei für einen guten Zweck, und er glaubte mir. Du wartest jetzt hier. Ich will mit diesem Bryson-Mann über die Schulden deines Bruders reden, und dann werden wir ihn zum Raumhafen bringen und ihn an Bord der Valhalla abladen, bevor er aufwacht."
Alan saß seinem Bruder gegenüber. Er empfand Mitleid. Steve hatte viel durchgemacht; die Freiheit, nach der er sich an Bord des Schiffes gesehnt hatte, hatte einen hohen Preis gehabt. Und war es Freiheit, in einem überfüllten Spielsalon auf einem dreckigen kleinen Planeten zu sitzen und sich abzumühen, aus den Schulden herauszukommen?
Es gab nichts weiter, was er Steve sagen konnte. Er hatte es versucht, und er hatte versagt, und Steve würde auf der Erde bleiben. Aber es schien falsch zu sein. Steve hatte eine zweite Chance verdient. Er hatte das Schiff verlassen und es war ein Fehler gewesen, aber es gab keinen Grund, warum er nicht in sein altes Leben zurückkehren konnte, weiser um die Erfahrung. Trotzdem, wenn er sich weigerte...
Hawkes kam mit zwei Getränken zurück - ein weiteres Bier für sich und einen Whiskey für Steve. Er stellte sie auf den Tisch und sagte: "Nun, trink aus. Ich hoffe, du schaffst es in die Klasse A und bleibst dort."
"Danke", sagte Steve und leerte seinen Drink in einem einzigen lauten Schluck. Seine Augen weiteten sich; er wollte etwas sagen,[113] aber er brachte die Worte nicht heraus. Er sackte in seinem Sitz zusammen, und sein Kinn schlug klingend auf den Tisch.
Alan sah Hawkes alarmiert an. "Was ist mit ihm passiert? Warum ist er ohnmächtig geworden?"
Hawkes lächelte wissend. "Ein altes Erdengetränk, bekannt als Mickey Finn. Zwei Tropfen eines synthetischen Enzyms in seinem Getränk; geschmacklos, aber äußerst wirksam. Er wird für zehn Stunden oder länger schlafen."
"Wie haben Sie das arrangiert?"
"Ich sagte dem Barkeeper, es sei für einen guten Zweck, und er glaubte mir. Du wartest jetzt hier. Ich will mit diesem Bryson-Mann über die Schulden deines Bruders reden, und dann werden wir ihn zum Raumhafen bringen und ihn an Bord der Valhalla abladen, bevor er aufwacht."
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Hören Sie auf die Vernunft
scifithomas, 12:57h
"Nehmen wir an, es wurde vereinbart, dass Ihre Schulden gestrichen werden", sagte Hawkes spekulativ.
Steve schüttelte den Kopf. "Nein. Ich will keine Almosen. Ich weiß, Sie sind ein Klasse-A-Mann und siebentausend Credits fallen Ihnen leicht, aber ich könnte es nicht annehmen. Vergiss es. Ich sitze hier auf der Erde fest, und ich habe mich damit abgefunden. Ich habe meine Wahl getroffen, und das ist es, was ich bekommen habe."
"Hören Sie auf die Vernunft", mahnte Alan. "Hawkes wird sich um das Geld kümmern, das du schuldest. Und Dad wird so glücklich sein, dich wieder auf dem Schiff zu sehen -"
"Wie der Mars wird er glücklich sein! Mich zurückkommen zu sehen, zerschlagen und zerlumpt, ein abgewrackter alter Mann mit sechsundzwanzig? Nein, Sir. Die Kommandantin hat mich schon vor langer Zeit aus ihrem Gedächtnis gestrichen, und er und ich haben nichts mehr miteinander zu tun."
"Du irrst dich, Steve. Er hat mich absichtlich in die Stadt der Erdenbewohner geschickt, um Sie zu finden. Er sagte zu mir: 'Finde Steve und dränge ihn, zurück zum Schiff zu kommen.' Er hat dir vollkommen vergeben", log Alan. "Alle sind begierig darauf, dass du wieder an Bord kommst."
Einen Moment lang saß Steve schweigend, unentschlossen und runzelte tief die Stirn. Dann fasste er einen Entschluss. Er schüttelte den Kopf. "Nein - ihr beide. Danke, aber ich will keins. Behalte deine Siebentausend, Hawkes. Und du, Alan - geh zurück zum Schiff und vergiss mich ganz. Ich verdiene nicht mal eine zweite Chance."
"Sie irren sich!" Alan begann zu protestieren, aber ein zweites Mal versetzte Hawkes ihm einen harten Tritt, und er hielt den Mund. Er starrte den Spieler neugierig an.[112]
"Ich denke, damit ist die Sache erledigt", bemerkte Hawkes. "Wenn der Mann bleiben will, können wir ihn nicht zwingen."
Steve nickte. "Ich muß auf der Erde bleiben. Und jetzt gehe ich besser zurück in den Spielsalon - ich kann keine Zeit verschwenden, wissen Sie. Nicht mit einem Rückstand von siebentausend Credits, den ich aufholen muss."
"Natürlich. Aber für einen Drink ist doch noch Zeit, oder? Auf mich. Vielleicht wollen Sie mein Geld nicht, aber lassen Sie mich Ihnen einen Drink ausgeben."
Steve grinste. "Na gut."
Steve schüttelte den Kopf. "Nein. Ich will keine Almosen. Ich weiß, Sie sind ein Klasse-A-Mann und siebentausend Credits fallen Ihnen leicht, aber ich könnte es nicht annehmen. Vergiss es. Ich sitze hier auf der Erde fest, und ich habe mich damit abgefunden. Ich habe meine Wahl getroffen, und das ist es, was ich bekommen habe."
"Hören Sie auf die Vernunft", mahnte Alan. "Hawkes wird sich um das Geld kümmern, das du schuldest. Und Dad wird so glücklich sein, dich wieder auf dem Schiff zu sehen -"
"Wie der Mars wird er glücklich sein! Mich zurückkommen zu sehen, zerschlagen und zerlumpt, ein abgewrackter alter Mann mit sechsundzwanzig? Nein, Sir. Die Kommandantin hat mich schon vor langer Zeit aus ihrem Gedächtnis gestrichen, und er und ich haben nichts mehr miteinander zu tun."
"Du irrst dich, Steve. Er hat mich absichtlich in die Stadt der Erdenbewohner geschickt, um Sie zu finden. Er sagte zu mir: 'Finde Steve und dränge ihn, zurück zum Schiff zu kommen.' Er hat dir vollkommen vergeben", log Alan. "Alle sind begierig darauf, dass du wieder an Bord kommst."
Einen Moment lang saß Steve schweigend, unentschlossen und runzelte tief die Stirn. Dann fasste er einen Entschluss. Er schüttelte den Kopf. "Nein - ihr beide. Danke, aber ich will keins. Behalte deine Siebentausend, Hawkes. Und du, Alan - geh zurück zum Schiff und vergiss mich ganz. Ich verdiene nicht mal eine zweite Chance."
"Sie irren sich!" Alan begann zu protestieren, aber ein zweites Mal versetzte Hawkes ihm einen harten Tritt, und er hielt den Mund. Er starrte den Spieler neugierig an.[112]
"Ich denke, damit ist die Sache erledigt", bemerkte Hawkes. "Wenn der Mann bleiben will, können wir ihn nicht zwingen."
Steve nickte. "Ich muß auf der Erde bleiben. Und jetzt gehe ich besser zurück in den Spielsalon - ich kann keine Zeit verschwenden, wissen Sie. Nicht mit einem Rückstand von siebentausend Credits, den ich aufholen muss."
"Natürlich. Aber für einen Drink ist doch noch Zeit, oder? Auf mich. Vielleicht wollen Sie mein Geld nicht, aber lassen Sie mich Ihnen einen Drink ausgeben."
Steve grinste. "Na gut."
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Ein prima Leben
scifithomas, 12:55h
"Ja. Sehr gut sogar. Am Ende der ersten sechs Monate war ich mit fünfzehnhundert Credits verschuldet. Dann wendete sich mein Glück; ich gewann dreitausend Credits in einem einzigen Monat und wurde in die Klasse B hochgestuft." Steve lachte bitter auf. "Das war schön, da oben. Innerhalb von zwei weiteren Monaten[110] hatte ich nicht nur meine dreitausend verloren, sondern war noch zweitausend mehr verschuldet. Und so ist es seitdem immer weitergegangen. Ich leihe mir hier etwas, gewinne ein wenig, um es ihm zurückzuzahlen, oder verliere ein wenig und leihe mir von jemand anderem etwas, gewinne ein wenig, verliere ein wenig - rundherum und rundherum und rundherum. Ein prima Leben, Alan. Und ich träume immer noch ein- oder zweimal pro Woche von der Walhalla."
Steves Stimme war bleiern, trostlos. Alan spürte einen Anflug von Mitleid. Der draufgängerische, energische Steve, den er gekannt hatte, war vielleicht noch da, irgendwo in diesem Mann, aber um ihn herum waren die Narben von neun bitteren Jahren auf der Erde.
Neun Jahre. Es war eine ungeheure Kluft.
Alan holte einen Moment lang Luft. "Wenn du die Chance hättest, zurück in die Crew zu gehen, ohne Bedingungen, ohne Schuldzuweisungen - würdest du sie nutzen?"
Für einen Augenblick kehrte der alte Glanz in Steves Augen zurück. "Natürlich würde ich das! Aber..."
"Aber was?"
"Ich schulde siebentausend Credits", sagte Steve. "Und es wird immer schlimmer. Der Pott, den ich heute gewonnen habe, kurz bevor du zu mir rüberkamst, das war der erste Gewinn seit drei Tagen, den ich gemacht habe. Neun Jahre und ich bin immer noch ein Klasse-C-Spieler. Wir können nicht alle so gut sein wie Hawkes hier. Ich bin lausig - aber welchen anderen Beruf könnte ich auf einer überfüllten und feindlichen Welt wie dieser ausüben?"
7.000 Credits, dachte Alan. Das war ein Wochenverdienst für Hawkes - aber Steve würde wahrscheinlich für den Rest seines Lebens verschuldet sein.
"Wem schulden Sie dieses Geld?" fragte Hawkes plötzlich.
Steve sah ihn an. "Dem Bryson-Syndikat, hauptsächlich. Und Lorne Hollis. Die Bryson-Leute haben auch ein gutes Auge[111] auf mich. Drei Kabinen weiter gibt es einen Bryson-Mann, der mir folgt. Wenn sie mich jemals in der Nähe des Raumfeldes sehen, schneiden sie mir den Weg ab und verlangen ihr Geld. Mit Bryson kann man nicht schwindeln."
Steves Stimme war bleiern, trostlos. Alan spürte einen Anflug von Mitleid. Der draufgängerische, energische Steve, den er gekannt hatte, war vielleicht noch da, irgendwo in diesem Mann, aber um ihn herum waren die Narben von neun bitteren Jahren auf der Erde.
Neun Jahre. Es war eine ungeheure Kluft.
Alan holte einen Moment lang Luft. "Wenn du die Chance hättest, zurück in die Crew zu gehen, ohne Bedingungen, ohne Schuldzuweisungen - würdest du sie nutzen?"
Für einen Augenblick kehrte der alte Glanz in Steves Augen zurück. "Natürlich würde ich das! Aber..."
"Aber was?"
"Ich schulde siebentausend Credits", sagte Steve. "Und es wird immer schlimmer. Der Pott, den ich heute gewonnen habe, kurz bevor du zu mir rüberkamst, das war der erste Gewinn seit drei Tagen, den ich gemacht habe. Neun Jahre und ich bin immer noch ein Klasse-C-Spieler. Wir können nicht alle so gut sein wie Hawkes hier. Ich bin lausig - aber welchen anderen Beruf könnte ich auf einer überfüllten und feindlichen Welt wie dieser ausüben?"
7.000 Credits, dachte Alan. Das war ein Wochenverdienst für Hawkes - aber Steve würde wahrscheinlich für den Rest seines Lebens verschuldet sein.
"Wem schulden Sie dieses Geld?" fragte Hawkes plötzlich.
Steve sah ihn an. "Dem Bryson-Syndikat, hauptsächlich. Und Lorne Hollis. Die Bryson-Leute haben auch ein gutes Auge[111] auf mich. Drei Kabinen weiter gibt es einen Bryson-Mann, der mir folgt. Wenn sie mich jemals in der Nähe des Raumfeldes sehen, schneiden sie mir den Weg ab und verlangen ihr Geld. Mit Bryson kann man nicht schwindeln."
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Warst du erfolgreich?
scifithomas, 12:54h
Steve lächelte sardonisch. "Da gibt es nicht viel zu erzählen, und was es gibt, ist eine ziemlich langweilige Geschichte. Ich kam über die Brücke von der Enklave, als die Valhalla das letzte Mal in der Stadt war[109], und kam rüber nach York City, fest entschlossen, die Welt zu erobern, reich und berühmt zu werden und für immer glücklich zu leben. Fünf Minuten nachdem ich einen Fuß auf die irdische Seite des Flusses gesetzt hatte, wurde ich von einer Bande umherziehender Kinder zusammengeschlagen und ausgeraubt. Das war ein wirklich guter Anfang."
Er gab dem Kellner ein Zeichen für einen weiteren Drink. "Ich schätze, ich habe mich mindestens zwei Wochen lang in der Stadt herumgetrieben, bevor die Polizei mich fand und wegen Landstreicherei festnahm. Zu der Zeit war die Walhalla schon längst für Alpha C abgefahren - und ich wünschte, ich wäre auf ihr! Jede Nacht träumte ich, ich wäre wieder auf dem Schiff. Aber wenn ich aufwachte, stellte ich immer fest, dass ich es nicht war.
"Die Polizei gab mir eine Ausbildung in den Lebensgewohnheiten der Erdenbewohner, komplett mit Gummischläuchen und Stachelrochen, und als sie mit mir fertig waren, wusste ich alles über das System der Arbeitskarten und den freien Status. Ich hatte keinen einzigen Kredit mehr. Also driftete ich noch ein bisschen weiter. Dann hatte ich es satt, mich treiben zu lassen und versuchte, einen Job zu finden, aber natürlich konnte ich mich in keine der erblichen Gilden einkaufen. Die Erde hat genug eigene Leute; sie ist nicht daran interessiert, Jobs für kleine Raumfahrer zu finden, die das Schiff verlassen.
"Also hungerte ich ein wenig. Dann wurde ich des Hungerns müde. Also lieh ich mir etwa ein Jahr nach meinem ersten Sprung vom Schiff tausend Credits von jemandem, der dumm genug war, sie mir zu leihen, und machte mich als professioneller Glücksspieler auf Free Status selbstständig. Es war das einzige Gewerbe, das ich finden konnte, für das es keine Zugangsvoraussetzungen gab."
"Warst du erfolgreich?"
Er gab dem Kellner ein Zeichen für einen weiteren Drink. "Ich schätze, ich habe mich mindestens zwei Wochen lang in der Stadt herumgetrieben, bevor die Polizei mich fand und wegen Landstreicherei festnahm. Zu der Zeit war die Walhalla schon längst für Alpha C abgefahren - und ich wünschte, ich wäre auf ihr! Jede Nacht träumte ich, ich wäre wieder auf dem Schiff. Aber wenn ich aufwachte, stellte ich immer fest, dass ich es nicht war.
"Die Polizei gab mir eine Ausbildung in den Lebensgewohnheiten der Erdenbewohner, komplett mit Gummischläuchen und Stachelrochen, und als sie mit mir fertig waren, wusste ich alles über das System der Arbeitskarten und den freien Status. Ich hatte keinen einzigen Kredit mehr. Also driftete ich noch ein bisschen weiter. Dann hatte ich es satt, mich treiben zu lassen und versuchte, einen Job zu finden, aber natürlich konnte ich mich in keine der erblichen Gilden einkaufen. Die Erde hat genug eigene Leute; sie ist nicht daran interessiert, Jobs für kleine Raumfahrer zu finden, die das Schiff verlassen.
"Also hungerte ich ein wenig. Dann wurde ich des Hungerns müde. Also lieh ich mir etwa ein Jahr nach meinem ersten Sprung vom Schiff tausend Credits von jemandem, der dumm genug war, sie mir zu leihen, und machte mich als professioneller Glücksspieler auf Free Status selbstständig. Es war das einzige Gewerbe, das ich finden konnte, für das es keine Zugangsvoraussetzungen gab."
"Warst du erfolgreich?"
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Völlig unmöglich
scifithomas, 12:52h
Er saß da und starrte auf das seltsam veränderte Gesicht seines Bruders. Steve war sechsundzwanzig. Aus Alans siebzehnjährigem Blickwinkel erschien ihm das ungeheuer alt, weit über die Blüte des Lebens hinaus.
Er sagte: "Die Valhalla ist vor ein paar Tagen auf der Erde gelandet. Wir werden in ein paar Tagen nach Procyon aufbrechen."
"Und?"
"Die Kommandantin würde Sie gerne wiedersehen, Steve."
Steve starrte einen langen Moment lang missmutig auf sein Getränk, ohne zu sprechen. Alan studierte ihn. Für Alan waren weniger als zwei[108] Monate vergangen, seit Steve das Schiff verlassen hatte; er erinnerte sich noch daran, wie sein Zwilling ausgesehen hatte. Damals hatte etwas in Steves Augen geschwärmt, eine Art rebellisches Feuer, eine rauchige Leidenschaft. Das war jetzt weg. Es war schon lange ausgebrannt. Stattdessen sah Alan nur noch winzige rote Adern - blutunterlaufene Augen eines Mannes, der viel durchgemacht hatte, wenig davon sehr angenehm.
"Ist das die Wahrheit?" fragte Steve. "Würde er mich gerne sehen? Oder würde er es vorziehen zu denken, dass ich überhaupt nie geboren wurde?"
"Nein."
"Ich kenne die Kommandantin - Papa - ziemlich gut. Auch wenn ich ihn seit neun Jahren nicht mehr gesehen habe. Er würde mir nie verzeihen, dass ich das Schiff verlassen habe. Ich will der Walhalla keine Besuche abstatten, Alan."
"Wer hat etwas von Besuchen gesagt?"
"Wovon hast du dann gesprochen?"
"Ich habe davon gesprochen, wieder in die Crew zu gehen", sagte Alan leise.
Die Worte schienen Steve wie körperliche Schläge zu treffen. Er schauderte ein wenig und schluckte den Drink hinunter, den er in den tabakverschmierten Fingern hielt. Schließlich sah er zu Alan auf.
"Ich kann nicht. Es ist unmöglich. Völlig unmöglich."
"Aber ..."
Alan spürte, wie Hawkes' Fuß ihn scharf unter den Tisch trat. Er verstand die Andeutung und wechselte das Thema. Es war noch Zeit, später darauf zurückzukommen.
"Okay, lassen wir das erst mal. Warum erzählst du mir nicht von deinem Leben auf der Erde in den letzten neun Jahren?"
Er sagte: "Die Valhalla ist vor ein paar Tagen auf der Erde gelandet. Wir werden in ein paar Tagen nach Procyon aufbrechen."
"Und?"
"Die Kommandantin würde Sie gerne wiedersehen, Steve."
Steve starrte einen langen Moment lang missmutig auf sein Getränk, ohne zu sprechen. Alan studierte ihn. Für Alan waren weniger als zwei[108] Monate vergangen, seit Steve das Schiff verlassen hatte; er erinnerte sich noch daran, wie sein Zwilling ausgesehen hatte. Damals hatte etwas in Steves Augen geschwärmt, eine Art rebellisches Feuer, eine rauchige Leidenschaft. Das war jetzt weg. Es war schon lange ausgebrannt. Stattdessen sah Alan nur noch winzige rote Adern - blutunterlaufene Augen eines Mannes, der viel durchgemacht hatte, wenig davon sehr angenehm.
"Ist das die Wahrheit?" fragte Steve. "Würde er mich gerne sehen? Oder würde er es vorziehen zu denken, dass ich überhaupt nie geboren wurde?"
"Nein."
"Ich kenne die Kommandantin - Papa - ziemlich gut. Auch wenn ich ihn seit neun Jahren nicht mehr gesehen habe. Er würde mir nie verzeihen, dass ich das Schiff verlassen habe. Ich will der Walhalla keine Besuche abstatten, Alan."
"Wer hat etwas von Besuchen gesagt?"
"Wovon hast du dann gesprochen?"
"Ich habe davon gesprochen, wieder in die Crew zu gehen", sagte Alan leise.
Die Worte schienen Steve wie körperliche Schläge zu treffen. Er schauderte ein wenig und schluckte den Drink hinunter, den er in den tabakverschmierten Fingern hielt. Schließlich sah er zu Alan auf.
"Ich kann nicht. Es ist unmöglich. Völlig unmöglich."
"Aber ..."
Alan spürte, wie Hawkes' Fuß ihn scharf unter den Tisch trat. Er verstand die Andeutung und wechselte das Thema. Es war noch Zeit, später darauf zurückzukommen.
"Okay, lassen wir das erst mal. Warum erzählst du mir nicht von deinem Leben auf der Erde in den letzten neun Jahren?"
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Lassen Sie uns irgendwo hingehen, wo wir reden können
scifithomas, 12:50h
In einem heiseren Flüsterton sagte er: "Alan?"
"Ja."
Alan spürte, wie Roboterarme ihn fest umklammerten. Er kämpfte, um sich loszureißen, und sah, wie Steve versuchte, etwas zu sagen, aber es kamen keine Worte. Steve war sehr blass.
"Lassen Sie ihn los!" "Er - er hat mich nicht gestört", sagte Steve schließlich.
"Er muss rausgeworfen werden. Das ist die Regel."
Conflict zeichnete tiefe Linien auf Steves Gesicht. "Also gut. Wir werden beide gehen."
Die Roboter ließen Alan los, der sich reumütig die Arme rieb. Gemeinsam gingen sie den Gang hinauf und hinaus auf die Straße.
Dort stand Hawkes wartend.
"Ich sehe, Sie haben ihn gefunden. Es hat ja auch lange genug gedauert."
"M-Max, das ist mein Bruder, Steven Donnell." Alans Stimme war zittrig vor Anspannung. "Steve, das ist eine Freundin von mir. Max Hawkes."
"Du brauchst mir nicht zu sagen, wer er ist", sagte Steve. Seine Stimme war tiefer und rauer, als Alan sie in Erinnerung hatte. "Jeder Zocker kennt Hawkes. Er ist der Beste, den es gibt." Im warmen Tageslicht sah Steve noch älter aus als die sechsundzwanzig Jahre, die sein chronologisches Alter waren. In Alans Augen wirkte er wie ein Mann, den das Leben herumgeschleudert hatte, ein Mann, der noch nicht aufgegeben hatte, der aber wusste, dass er keine große Chance für die Zukunft hatte.
Und er schaute beschämt. Das alte Funkeln war aus den Augen seines Bruders verschwunden. Leise sagte Steve: "Okay, Alan. Du hast mich ausfindig gemacht. Nenn mich, wie du willst[106], und lass mich meine Arbeit machen. Mir geht es nicht ganz so gut wie deiner Freundin Hawkes, und ich brauche zufällig auf die Schnelle eine Menge Geld."
"Ich bin nicht gekommen, um Sie zu beschimpfen. Lassen Sie uns irgendwo hingehen, wo wir reden können", sagte Alan. "Es gibt eine Menge, worüber wir reden können."
[107]
Kapitel
Elf
SIE gingen in eine kleine Taverne, drei Türen von der Spielothek entfernt, eine altmodische Taverne mit handbetätigten Türen und ausgestopften Elchköpfen über der Bar. Alan und Hawkes nahmen nebeneinander in einer Kabine im hinteren Bereich Platz; Steve saß ihnen gegenüber.
Der Barkeeper kam herausgekrochen - kein Roboter hier, nur ein müde aussehender alter Mann - und nahm ihre Bestellungen auf. Hawkes rief nach Bier, Steve nach Whiskey; Alan bestellte nicht.
"Ja."
Alan spürte, wie Roboterarme ihn fest umklammerten. Er kämpfte, um sich loszureißen, und sah, wie Steve versuchte, etwas zu sagen, aber es kamen keine Worte. Steve war sehr blass.
"Lassen Sie ihn los!" "Er - er hat mich nicht gestört", sagte Steve schließlich.
"Er muss rausgeworfen werden. Das ist die Regel."
Conflict zeichnete tiefe Linien auf Steves Gesicht. "Also gut. Wir werden beide gehen."
Die Roboter ließen Alan los, der sich reumütig die Arme rieb. Gemeinsam gingen sie den Gang hinauf und hinaus auf die Straße.
Dort stand Hawkes wartend.
"Ich sehe, Sie haben ihn gefunden. Es hat ja auch lange genug gedauert."
"M-Max, das ist mein Bruder, Steven Donnell." Alans Stimme war zittrig vor Anspannung. "Steve, das ist eine Freundin von mir. Max Hawkes."
"Du brauchst mir nicht zu sagen, wer er ist", sagte Steve. Seine Stimme war tiefer und rauer, als Alan sie in Erinnerung hatte. "Jeder Zocker kennt Hawkes. Er ist der Beste, den es gibt." Im warmen Tageslicht sah Steve noch älter aus als die sechsundzwanzig Jahre, die sein chronologisches Alter waren. In Alans Augen wirkte er wie ein Mann, den das Leben herumgeschleudert hatte, ein Mann, der noch nicht aufgegeben hatte, der aber wusste, dass er keine große Chance für die Zukunft hatte.
Und er schaute beschämt. Das alte Funkeln war aus den Augen seines Bruders verschwunden. Leise sagte Steve: "Okay, Alan. Du hast mich ausfindig gemacht. Nenn mich, wie du willst[106], und lass mich meine Arbeit machen. Mir geht es nicht ganz so gut wie deiner Freundin Hawkes, und ich brauche zufällig auf die Schnelle eine Menge Geld."
"Ich bin nicht gekommen, um Sie zu beschimpfen. Lassen Sie uns irgendwo hingehen, wo wir reden können", sagte Alan. "Es gibt eine Menge, worüber wir reden können."
[107]
Kapitel
Elf
SIE gingen in eine kleine Taverne, drei Türen von der Spielothek entfernt, eine altmodische Taverne mit handbetätigten Türen und ausgestopften Elchköpfen über der Bar. Alan und Hawkes nahmen nebeneinander in einer Kabine im hinteren Bereich Platz; Steve saß ihnen gegenüber.
Der Barkeeper kam herausgekrochen - kein Roboter hier, nur ein müde aussehender alter Mann - und nahm ihre Bestellungen auf. Hawkes rief nach Bier, Steve nach Whiskey; Alan bestellte nicht.
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Du erinnerst dich an mich, Steve?
scifithomas, 12:47h
Die nächste Runde kam und ging. "Tisch 111 nimmt uns für einhundertfünfzig Credits", kam der Ruf des Croupiers. Alan entspannte sich und wartete darauf, dass der glückliche Gewinner abkassierte und die nächste Runde begann.
Der Gewinner erreichte das mittig gelegene Podium. Alan schaute ihn an. Er war groß, ziemlich jung - vielleicht in den Dreißigern - mit gebeugten Schultern und einem stumpfen, glasigen Ausdruck in den Augen. Er kam mir bekannt vor.
Steve.
Alan, der keine Aufregung mehr verspürte, da die Suche erfolgreich war[104], glitt von seinem Platz und machte sich auf den Weg um das Croupierpult herum und den hinteren Gang entlang. Steve hatte bereits seinen Platz an Tisch 111 eingenommen. Alan kam hinter ihm auf, gerade als der Gong ertönte, um die neue Runde zu signalisieren.
Steve war über das Board gebeugt und rechnete mit fast verzweifelter Wut. Alan berührte seine Schulter.
"Steve?"
Ohne aufzublicken, schnappte Steve: "Raus hier, wer auch immer du bist! Siehst du nicht, dass ich beschäftigt bin?"
"Steve, ich ..."
Ein Roboter schlich sich an Alan heran und packte ihn fest am Arm. "Es ist verboten, die Spieler zu stören, während sie im Spiel sind. Wir werden Sie aus dem Saal verweisen müssen."
Wütend löste sich Alan aus dem Griff des Roboters und beugte sich über Steve. Er schüttelte ihn grob an der Schulter und versuchte, seine Gedanken von dem flackernden Spielbrett abzuschütteln.
"Steve, sieh auf! Ich bin's - Alan - dein Bruder!"
Steve schlug auf Alans Hand ein, wie er auf eine Fliege schlagen würde. Alan sah andere Roboter, die von verschiedenen Punkten im Raum auf ihn zukamen. In einer Minute würden sie ihn auf die Straße schleudern.
Rücksichtslos packte er Steve an den Schultern und wirbelte ihn in seinem Sitz herum. Ein Fluch purzelte von Steves Lippen; dann wurde er seltsam still.
"Du erinnerst dich an mich, Steve? Dein Bruder Alan. Dein Zwillingsbruder, einst."
Steve hatte sich verändert, gewiss. Sein Haar war nicht mehr dick und lockig; es schien glatter geworden zu sein und war etwas dunkler geworden. Falten säumten seine Stirn; seine Augen waren tiefliegend und von Linien umgeben. Er war leicht[105] übergewichtig, und man sah es ihm an. Er sah furchtbar müde aus. Ihn anzuschauen war wie ein Blick in einen komischen Spiegel, der die Gesichtszüge verzerrte und veränderte. Aber es war nichts Komisches an Steves Aussehen.
Der Gewinner erreichte das mittig gelegene Podium. Alan schaute ihn an. Er war groß, ziemlich jung - vielleicht in den Dreißigern - mit gebeugten Schultern und einem stumpfen, glasigen Ausdruck in den Augen. Er kam mir bekannt vor.
Steve.
Alan, der keine Aufregung mehr verspürte, da die Suche erfolgreich war[104], glitt von seinem Platz und machte sich auf den Weg um das Croupierpult herum und den hinteren Gang entlang. Steve hatte bereits seinen Platz an Tisch 111 eingenommen. Alan kam hinter ihm auf, gerade als der Gong ertönte, um die neue Runde zu signalisieren.
Steve war über das Board gebeugt und rechnete mit fast verzweifelter Wut. Alan berührte seine Schulter.
"Steve?"
Ohne aufzublicken, schnappte Steve: "Raus hier, wer auch immer du bist! Siehst du nicht, dass ich beschäftigt bin?"
"Steve, ich ..."
Ein Roboter schlich sich an Alan heran und packte ihn fest am Arm. "Es ist verboten, die Spieler zu stören, während sie im Spiel sind. Wir werden Sie aus dem Saal verweisen müssen."
Wütend löste sich Alan aus dem Griff des Roboters und beugte sich über Steve. Er schüttelte ihn grob an der Schulter und versuchte, seine Gedanken von dem flackernden Spielbrett abzuschütteln.
"Steve, sieh auf! Ich bin's - Alan - dein Bruder!"
Steve schlug auf Alans Hand ein, wie er auf eine Fliege schlagen würde. Alan sah andere Roboter, die von verschiedenen Punkten im Raum auf ihn zukamen. In einer Minute würden sie ihn auf die Straße schleudern.
Rücksichtslos packte er Steve an den Schultern und wirbelte ihn in seinem Sitz herum. Ein Fluch purzelte von Steves Lippen; dann wurde er seltsam still.
"Du erinnerst dich an mich, Steve? Dein Bruder Alan. Dein Zwillingsbruder, einst."
Steve hatte sich verändert, gewiss. Sein Haar war nicht mehr dick und lockig; es schien glatter geworden zu sein und war etwas dunkler geworden. Falten säumten seine Stirn; seine Augen waren tiefliegend und von Linien umgeben. Er war leicht[105] übergewichtig, und man sah es ihm an. Er sah furchtbar müde aus. Ihn anzuschauen war wie ein Blick in einen komischen Spiegel, der die Gesichtszüge verzerrte und veränderte. Aber es war nichts Komisches an Steves Aussehen.
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Ohne Erfolg
scifithomas, 12:45h
"Sechshundertzwölf sigma fünf."
Wieder kompensierte Alan. Seine Nerven kribbelten; er spürte, dass er kurz vor dem Sieg stehen musste. Jeder Gedanke an das, weswegen er hierher gekommen war, entglitt ihm; Steve war vergessen. Nur die blinkende Tafel zählte, nur das Spiel.
Fünf weitere Zahlen zogen vorbei. Plötzlich ertönte der Gong, der anzeigte, dass jemand ein Gewinnmuster erreicht hatte, und es war für Alan wie der Fall einer Henkersaxt. Er hatte verloren. Das war alles, woran er denken konnte. Er hatte verloren.
Der Gewinner war der verträumt dreinblickende Junge an Tisch 166, der seinen Gewinn wortlos entgegennahm und Platz nahm. Als Alan ein weiteres Fünf-Kredit-Stück für die nächste Runde herauszog, wurde ihm klar, was er da tat.
Er war in der nervenaufreibenden Aufregung des Spiels gefangen. Er vergaß Steve, vergaß die wartenden Hawkes draußen.[103]
Er lehnte sich in seinem Sitz zurück und spähte so weit die Reihe hinunter, wie er sehen konnte. Keine Spur von Steve; er musste auf der anderen Seite des Croupiers sein. Alan beschloss, sein Bestes zu geben, um zu gewinnen; auf diese Weise konnte er auf die Tribüne vordringen und die andere Hälfte des Saals absuchen.
Aber das Spiel ging zu schnell vorbei; er machte eine falsche Berechnung bei der elften Zahl und sah bestürzt zu, wie sich sein Muster immer weiter von den abgerufenen Zahlen entfernte. Er trieb sich wütend an und versuchte, es wieder gut zu machen, aber es war unmöglich. Der Gewinner war der Mann an Tisch 217, auf der anderen Seite. Er war ein Riese mit dem kräftigen Rahmen eines Hafenarbeiters und lachte vergnügt, als er sein Geld einsammelte.
Drei weitere Runden vergingen; Alan wurde immer geschickter im Spiel, aber er konnte nicht gewinnen. Er sah sein Manko, konnte aber nichts dagegen tun: Er war nicht in der Lage, vorausschauend zu spielen. Hawkes hatte die Gabe, wahrscheinliche Muster zwei oder drei Züge in die Zukunft zu verlängern; Alan konnte nur mit dem Vorgegebenen arbeiten, und so gelang ihm nie die schnelle Reihe von Vermutungen, die zum Sieg führten. Er hatte jetzt fast eine Stunde im Wohnzimmer verbracht, ohne Erfolg.
Wieder kompensierte Alan. Seine Nerven kribbelten; er spürte, dass er kurz vor dem Sieg stehen musste. Jeder Gedanke an das, weswegen er hierher gekommen war, entglitt ihm; Steve war vergessen. Nur die blinkende Tafel zählte, nur das Spiel.
Fünf weitere Zahlen zogen vorbei. Plötzlich ertönte der Gong, der anzeigte, dass jemand ein Gewinnmuster erreicht hatte, und es war für Alan wie der Fall einer Henkersaxt. Er hatte verloren. Das war alles, woran er denken konnte. Er hatte verloren.
Der Gewinner war der verträumt dreinblickende Junge an Tisch 166, der seinen Gewinn wortlos entgegennahm und Platz nahm. Als Alan ein weiteres Fünf-Kredit-Stück für die nächste Runde herauszog, wurde ihm klar, was er da tat.
Er war in der nervenaufreibenden Aufregung des Spiels gefangen. Er vergaß Steve, vergaß die wartenden Hawkes draußen.[103]
Er lehnte sich in seinem Sitz zurück und spähte so weit die Reihe hinunter, wie er sehen konnte. Keine Spur von Steve; er musste auf der anderen Seite des Croupiers sein. Alan beschloss, sein Bestes zu geben, um zu gewinnen; auf diese Weise konnte er auf die Tribüne vordringen und die andere Hälfte des Saals absuchen.
Aber das Spiel ging zu schnell vorbei; er machte eine falsche Berechnung bei der elften Zahl und sah bestürzt zu, wie sich sein Muster immer weiter von den abgerufenen Zahlen entfernte. Er trieb sich wütend an und versuchte, es wieder gut zu machen, aber es war unmöglich. Der Gewinner war der Mann an Tisch 217, auf der anderen Seite. Er war ein Riese mit dem kräftigen Rahmen eines Hafenarbeiters und lachte vergnügt, als er sein Geld einsammelte.
Drei weitere Runden vergingen; Alan wurde immer geschickter im Spiel, aber er konnte nicht gewinnen. Er sah sein Manko, konnte aber nichts dagegen tun: Er war nicht in der Lage, vorausschauend zu spielen. Hawkes hatte die Gabe, wahrscheinliche Muster zwei oder drei Züge in die Zukunft zu verlängern; Alan konnte nur mit dem Vorgegebenen arbeiten, und so gelang ihm nie die schnelle Reihe von Vermutungen, die zum Sieg führten. Er hatte jetzt fast eine Stunde im Wohnzimmer verbracht, ohne Erfolg.
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Die perfekte Flucht
scifithomas, 12:44h
Mehr konnte er nicht sehen. Auf der anderen Seite der Tribüne gab es weitere Gäste; vielleicht war Steve dort drüben. Aber es war verboten, durch die Tischreihen zu wandern und nach einem bestimmten Spieler zu suchen.
Der Gong ertönte und beendete die Runde. "Nummer 322 gewinnt hundert Credits", bellte der Croupier.
Der Mann an Tisch 322 watschelte nach vorne, um sein Geld zu holen. Er ging mit einem verdrehten Schlurfen; sein Körper zitterte lähmend. Hawkes hatte ihn auch vor diesen gewarnt - den Traumstaubsüchtigen, die im Spätstadium ihrer Sucht zu hohlen Hüllen von Männern wurden, die kaum noch laufen konnten. Er nahm seine hundert Credits und kehrte zu seinem Tisch zurück, ohne zu lächeln. Alan schauderte und sah weg. Die Erde war keine schöne Welt. Das Leben war gut, wenn man den Strom mit sich führte, so wie Hawkes - aber für jeden Erfolgreichen wie Hawkes, wie viele kämpften erfolglos gegen den Strom und wurden in den Traumstaub oder Schlimmeres weggespült?
Steve. Er schaute in der Reihe nach Steve.
Und dann leuchtete das Brett wieder auf, und zum ersten Mal spielte er.
Er richtete ein zaghaftes Muster ein; goldene Streifen huschten über das Brett, mischten sich mit roten und blauen Blinkern. Dann kam die erste Zahl. Alan integrierte sie hastig und erkannte, dass er ein völlig wertloses Muster konstruiert hatte;[102] er wischte sein Brett sauber und stellte neue Figuren auf, basierend auf der einen Zahl, die er hatte. Er wusste bereits, dass er hoffnungslos weit hinter den anderen zurücklag.
Aber er hielt durch, während die Minuten dahin krochen. Schweiß tropfte ihm über Gesicht und Hals. Er hatte nichts von Hawkes' Leichtigkeit im Umgang mit der Steuerung des Brettes; dieses Spiel war harte Arbeit für einen Anfänger. Später würden vielleicht einige der Schritte automatisch ablaufen, aber jetzt ...
"Achtundsiebzig sub zwölf über dreizehn", kamen die dröhnenden Anweisungen, und Alan zog Hebel und drehte Ratschen, um sein Muster beizubehalten. Er erkannte die Anziehungskraft, die das Spiel auf die Menschen auf der Erde ausübte: Es erforderte eine so tiefe Konzentration, eine so sorgfältige Aufmerksamkeit, dass man keine Zeit hatte, über andere Probleme nachzudenken. Es war unmöglich, gleichzeitig zu denken und zu spielen. Das Spiel bot die perfekte Flucht vor der harten Realität des Erdendaseins.
Der Gong ertönte und beendete die Runde. "Nummer 322 gewinnt hundert Credits", bellte der Croupier.
Der Mann an Tisch 322 watschelte nach vorne, um sein Geld zu holen. Er ging mit einem verdrehten Schlurfen; sein Körper zitterte lähmend. Hawkes hatte ihn auch vor diesen gewarnt - den Traumstaubsüchtigen, die im Spätstadium ihrer Sucht zu hohlen Hüllen von Männern wurden, die kaum noch laufen konnten. Er nahm seine hundert Credits und kehrte zu seinem Tisch zurück, ohne zu lächeln. Alan schauderte und sah weg. Die Erde war keine schöne Welt. Das Leben war gut, wenn man den Strom mit sich führte, so wie Hawkes - aber für jeden Erfolgreichen wie Hawkes, wie viele kämpften erfolglos gegen den Strom und wurden in den Traumstaub oder Schlimmeres weggespült?
Steve. Er schaute in der Reihe nach Steve.
Und dann leuchtete das Brett wieder auf, und zum ersten Mal spielte er.
Er richtete ein zaghaftes Muster ein; goldene Streifen huschten über das Brett, mischten sich mit roten und blauen Blinkern. Dann kam die erste Zahl. Alan integrierte sie hastig und erkannte, dass er ein völlig wertloses Muster konstruiert hatte;[102] er wischte sein Brett sauber und stellte neue Figuren auf, basierend auf der einen Zahl, die er hatte. Er wusste bereits, dass er hoffnungslos weit hinter den anderen zurücklag.
Aber er hielt durch, während die Minuten dahin krochen. Schweiß tropfte ihm über Gesicht und Hals. Er hatte nichts von Hawkes' Leichtigkeit im Umgang mit der Steuerung des Brettes; dieses Spiel war harte Arbeit für einen Anfänger. Später würden vielleicht einige der Schritte automatisch ablaufen, aber jetzt ...
"Achtundsiebzig sub zwölf über dreizehn", kamen die dröhnenden Anweisungen, und Alan zog Hebel und drehte Ratschen, um sein Muster beizubehalten. Er erkannte die Anziehungskraft, die das Spiel auf die Menschen auf der Erde ausübte: Es erforderte eine so tiefe Konzentration, eine so sorgfältige Aufmerksamkeit, dass man keine Zeit hatte, über andere Probleme nachzudenken. Es war unmöglich, gleichzeitig zu denken und zu spielen. Das Spiel bot die perfekte Flucht vor der harten Realität des Erdendaseins.
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Ich bin ein unbewerteter Anfänger
scifithomas, 12:42h
Das heißt, wenn Steve drinnen wäre.
Er nickte knapp und ging auf die Tür zu. Der Robohuckster draußen schnatterte ihm zu: "Kommen Sie, Sir, treten Sie ein. Für fünf Credits bekommen Sie hier einen Hunderter. Hier entlang."
"Ich gehe ja schon", sagte Alan. Er ging durch den Fotostrahl und in die Spielhalle. Ein weiterer Roboter glitt auf ihn zu und scannte seine Gesichtszüge.
"Dies ist eine Einrichtung der Klasse C, Sir. Wenn Ihre Karte höher als Klasse C ist, können Sie hier nicht antreten. Würden Sie mir bitte Ihre Karte zeigen, Sir?"
"Ich habe keine. Ich bin ein unbewerteter Anfänger." Das war es, was Hawkes ihm zu sagen aufgetragen hatte. "Ich hätte gern einen Einzeltisch, bitte."
Er wurde zu einem Tisch links neben der Croupierkabine geführt. Das Atlas war ein gutes Stück schmuddeliger als der Klasse-A-Salon, in dem er am Abend zuvor gewesen war; seine elektrolumineszierenden Lichtpanele zischten und stotterten und warfen hier und da unsichere Schatten. Eine Runde war im Gange; Figuren beugten sich eifrig über ihre Tafeln, änderten ihre Berechnungen und veränderten ihre Lichtmuster.
Alan schob ein Fünf-Kredit-Stück in den Schlitz und schaute sich, während er darauf wartete, dass die Runde zu Ende ging und die nächste begann, bei seinen Mitspielern um. Im Halbdunkel, das herrschte, war es schwierig, Gesichter zu erkennen. Es würde ihm schwerfallen, Steve zu erkennen.
Ein moschusartiger Geruch hing tief über dem Saal, süßlich, stechend, aber irgendwie unangenehm. Ihm wurde klar, dass er diesen Geruch schon einmal erlebt hatte, und er versuchte sich zu erinnern - ja. Gestern Abend in der anderen Spielhalle hatte er einen Hauch des Duftes gerochen, und Hawkes hatte ihm gesagt, es sei eine narkotische[101] Zigarette. Sie lag schwer in der abgestandenen Luft des Klasse-C-Salons.
Die Gäste starrten mit fanatischer Intensität auf das rasende Muster der Lichter vor ihnen. Alan blickte von einem zum anderen. Ein Glatzkopf, dessen Kuppel in der Dämmerung hellgolden schimmerte, verknotete seine Hände in quälender Unentschlossenheit. Ein schlanker, verträumt blickender junger Mann hielt sich krampfhaft an den Seiten des Tisches fest, während die Zahlen in die Höhe schnellten. Eine dicke Frau in den späten Vierzigern, hoffnungslos benommen von dem komplizierten Spiel, sackte müde in ihrem Sitz zusammen.
Er nickte knapp und ging auf die Tür zu. Der Robohuckster draußen schnatterte ihm zu: "Kommen Sie, Sir, treten Sie ein. Für fünf Credits bekommen Sie hier einen Hunderter. Hier entlang."
"Ich gehe ja schon", sagte Alan. Er ging durch den Fotostrahl und in die Spielhalle. Ein weiterer Roboter glitt auf ihn zu und scannte seine Gesichtszüge.
"Dies ist eine Einrichtung der Klasse C, Sir. Wenn Ihre Karte höher als Klasse C ist, können Sie hier nicht antreten. Würden Sie mir bitte Ihre Karte zeigen, Sir?"
"Ich habe keine. Ich bin ein unbewerteter Anfänger." Das war es, was Hawkes ihm zu sagen aufgetragen hatte. "Ich hätte gern einen Einzeltisch, bitte."
Er wurde zu einem Tisch links neben der Croupierkabine geführt. Das Atlas war ein gutes Stück schmuddeliger als der Klasse-A-Salon, in dem er am Abend zuvor gewesen war; seine elektrolumineszierenden Lichtpanele zischten und stotterten und warfen hier und da unsichere Schatten. Eine Runde war im Gange; Figuren beugten sich eifrig über ihre Tafeln, änderten ihre Berechnungen und veränderten ihre Lichtmuster.
Alan schob ein Fünf-Kredit-Stück in den Schlitz und schaute sich, während er darauf wartete, dass die Runde zu Ende ging und die nächste begann, bei seinen Mitspielern um. Im Halbdunkel, das herrschte, war es schwierig, Gesichter zu erkennen. Es würde ihm schwerfallen, Steve zu erkennen.
Ein moschusartiger Geruch hing tief über dem Saal, süßlich, stechend, aber irgendwie unangenehm. Ihm wurde klar, dass er diesen Geruch schon einmal erlebt hatte, und er versuchte sich zu erinnern - ja. Gestern Abend in der anderen Spielhalle hatte er einen Hauch des Duftes gerochen, und Hawkes hatte ihm gesagt, es sei eine narkotische[101] Zigarette. Sie lag schwer in der abgestandenen Luft des Klasse-C-Salons.
Die Gäste starrten mit fanatischer Intensität auf das rasende Muster der Lichter vor ihnen. Alan blickte von einem zum anderen. Ein Glatzkopf, dessen Kuppel in der Dämmerung hellgolden schimmerte, verknotete seine Hände in quälender Unentschlossenheit. Ein schlanker, verträumt blickender junger Mann hielt sich krampfhaft an den Seiten des Tisches fest, während die Zahlen in die Höhe schnellten. Eine dicke Frau in den späten Vierzigern, hoffnungslos benommen von dem komplizierten Spiel, sackte müde in ihrem Sitz zusammen.
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ATLAS GAMES PARLOR
scifithomas, 12:41h
Er wälzte sich um und schlief wieder ein. Etwa eine Stunde später wurde er wieder geweckt, diesmal von Hawkes. Er zog sich an und sie aßen - gutes, echtes Essen, kein synthetisches, serviert von Hawkes' Autochef - und machten sich dann auf den Weg zum Atlas Games Parlor, 68th Avenue und 423rd Street, in Upper[99] York City. Es war 1327 Uhr, als sie auf der Straße auftauchten. Hawkes versicherte ihm, dass Steve bereits bei der "Arbeit" sein würde; die meisten erfolglosen Spieler begannen am frühen Nachmittag, die Runden in den Salons zu machen.
Sie nahmen die Undertube zurück ins Herz der Stadt und fuhren weiter, in den Vorort Upper York. An der Endstation 423rd Street stiegen sie aus und liefen zügig durch die engen, überfüllten Straßen in Richtung 68th Avenue.
Als sie einen Block entfernt waren, entdeckte Alan das Schild, das in wässrigen roten Buchstaben auf- und abblinkte: ATLAS GAMES PARLOR. Ein kleineres Schild verkündete den Klasse-C-Status des Salons, der es jedem mittelmäßigen Spieler erlaubte, seine Einrichtungen zu nutzen.
Als sie sich näherten, spürte Alan ein Kribbeln der Aufregung. Das war es, weswegen er überhaupt in die Erdenstadt gekommen war - um Steve zu finden. Seit Wochen hatte er sich die Umstände dieses Treffens ausgemalt; nun sollte es endlich stattfinden.
Das Atlas ähnelte der anderen Spielothek, in der Alan das Treffen mit dem Robohuckster gehabt hatte; es hatte dunkle Fenster und draußen stand ein blau leuchtender Roboter, der die Passanten aufforderte, einzutreten und ihr Glück zu versuchen. Alan befeuchtete seine trockenen Lippen; er fühlte sich innerlich kalt und taub. Er wird nicht da sein, dachte er; er wird nicht da sein.
Hawkes nahm ein Bündel Scheine aus seiner Brieftasche. "Hier sind zweihundert Credits, die Sie an den Tischen verwenden können, während Sie sich umsehen. Ich werde draußen warten müssen. Es würde einen königlichen Aufruhr geben, wenn ein Mann der Klasse A jemals einen Fuß in einen Ort wie das Atlas setzen würde."
Alan lächelte nervös. Er war froh, dass Hawkes nicht mitkommen konnte; er wollte das Problem zur Abwechslung einmal selbst in die Hand nehmen. Und er war nicht darauf bedacht[100], dass der Spieler Zeuge der Szene zwischen ihm und Steve wurde.
Sie nahmen die Undertube zurück ins Herz der Stadt und fuhren weiter, in den Vorort Upper York. An der Endstation 423rd Street stiegen sie aus und liefen zügig durch die engen, überfüllten Straßen in Richtung 68th Avenue.
Als sie einen Block entfernt waren, entdeckte Alan das Schild, das in wässrigen roten Buchstaben auf- und abblinkte: ATLAS GAMES PARLOR. Ein kleineres Schild verkündete den Klasse-C-Status des Salons, der es jedem mittelmäßigen Spieler erlaubte, seine Einrichtungen zu nutzen.
Als sie sich näherten, spürte Alan ein Kribbeln der Aufregung. Das war es, weswegen er überhaupt in die Erdenstadt gekommen war - um Steve zu finden. Seit Wochen hatte er sich die Umstände dieses Treffens ausgemalt; nun sollte es endlich stattfinden.
Das Atlas ähnelte der anderen Spielothek, in der Alan das Treffen mit dem Robohuckster gehabt hatte; es hatte dunkle Fenster und draußen stand ein blau leuchtender Roboter, der die Passanten aufforderte, einzutreten und ihr Glück zu versuchen. Alan befeuchtete seine trockenen Lippen; er fühlte sich innerlich kalt und taub. Er wird nicht da sein, dachte er; er wird nicht da sein.
Hawkes nahm ein Bündel Scheine aus seiner Brieftasche. "Hier sind zweihundert Credits, die Sie an den Tischen verwenden können, während Sie sich umsehen. Ich werde draußen warten müssen. Es würde einen königlichen Aufruhr geben, wenn ein Mann der Klasse A jemals einen Fuß in einen Ort wie das Atlas setzen würde."
Alan lächelte nervös. Er war froh, dass Hawkes nicht mitkommen konnte; er wollte das Problem zur Abwechslung einmal selbst in die Hand nehmen. Und er war nicht darauf bedacht[100], dass der Spieler Zeuge der Szene zwischen ihm und Steve wurde.
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Mach, was du willst
scifithomas, 12:40h
"Es gab nichts, was ich sagen wollte, also habe ich geschwiegen. Aber ich möchte jetzt ein paar Dinge sagen, bevor deine neue Freundin aufwacht."
Der Bellatricianer hatte den ganzen letzten Abend geschwiegen, war wie ein treues Haustier hinter Alan und Hawkes hergelaufen, hatte aber den Mund nicht aufgemacht. "Dann sag es doch", forderte Alan ihn auf.
"Ich mag diesen Kerl Hawkes nicht. Ich glaube, du bekommst Ärger, wenn du bei ihm bleibst."
"Er wird mich zum Atlas bringen, um Steve zu holen."
"Du kannst selbst zum Atlas gehen. Er hat dir alle Hilfe gegeben, die du brauchen wirst."
Alan schüttelte den Kopf. "Ich bin kein Baby. Ich kann auf mich selbst aufpassen, auch ohne Ihre Hilfe."[98]
Das kleine außerirdische Wesen zuckte mit den Schultern. "Wie du willst. Aber eines sage ich dir, Alan: Ich gehe zurück in die Walhalla, ob du es bist oder nicht. Ich mag die Erde nicht, und Hawkes auch nicht. Vergessen Sie das nicht."
"Wer hat gesagt, dass ich hier bleibe? Hast du nicht gehört, dass ich mit Max gewettet habe, ich würde zurückgehen?"
"Ich habe dich gehört. Ich sage, Sie werden diese Wette verlieren. Ich sage, dieser Hawkes wird dich überreden, hier zu bleiben - und wenn ich Geld bräuchte, würde ich eine Wette auf Hawkes' Seite platzieren."
Alan lachte. "Du denkst, du kennst mich besser, als ich mich selbst kenne. Ich habe nie auch nur eine Minute daran gedacht, das Schiff zu verlassen."
"Hat mein Rat dich jemals in die Irre geführt? Ich bin älter als du, Alan, und zehn oder zwanzig Mal klüger. Ich kann sehen, wohin du gehst. Und..."
Alan wurde plötzlich wütend. "Nörgel, nörgel, nörgel! Du bist schlimmer als eine alte Frau! Warum hältst du nicht den Mund, wie gestern Abend, und lässt mich in Ruhe? Ich weiß, was ich tue, und wenn ich deinen Rat brauche, frage ich dich danach."
"Mach, was du willst", sagte Ratte. Sein Ton war leicht vorwurfsvoll. Alan fühlte sich beschämt, weil er den kleinen Außerirdischen so gescholten hatte, aber er wusste nicht, wie er das wieder gutmachen sollte; außerdem ärgerte ihn Rats Belehrungswut. Er und Rat waren schon zu lange zusammen. Wahrscheinlich dachte der Bellatricianer, er sei erst zehn Jahre alt und bräuchte ständig Ratschläge.
Der Bellatricianer hatte den ganzen letzten Abend geschwiegen, war wie ein treues Haustier hinter Alan und Hawkes hergelaufen, hatte aber den Mund nicht aufgemacht. "Dann sag es doch", forderte Alan ihn auf.
"Ich mag diesen Kerl Hawkes nicht. Ich glaube, du bekommst Ärger, wenn du bei ihm bleibst."
"Er wird mich zum Atlas bringen, um Steve zu holen."
"Du kannst selbst zum Atlas gehen. Er hat dir alle Hilfe gegeben, die du brauchen wirst."
Alan schüttelte den Kopf. "Ich bin kein Baby. Ich kann auf mich selbst aufpassen, auch ohne Ihre Hilfe."[98]
Das kleine außerirdische Wesen zuckte mit den Schultern. "Wie du willst. Aber eines sage ich dir, Alan: Ich gehe zurück in die Walhalla, ob du es bist oder nicht. Ich mag die Erde nicht, und Hawkes auch nicht. Vergessen Sie das nicht."
"Wer hat gesagt, dass ich hier bleibe? Hast du nicht gehört, dass ich mit Max gewettet habe, ich würde zurückgehen?"
"Ich habe dich gehört. Ich sage, Sie werden diese Wette verlieren. Ich sage, dieser Hawkes wird dich überreden, hier zu bleiben - und wenn ich Geld bräuchte, würde ich eine Wette auf Hawkes' Seite platzieren."
Alan lachte. "Du denkst, du kennst mich besser, als ich mich selbst kenne. Ich habe nie auch nur eine Minute daran gedacht, das Schiff zu verlassen."
"Hat mein Rat dich jemals in die Irre geführt? Ich bin älter als du, Alan, und zehn oder zwanzig Mal klüger. Ich kann sehen, wohin du gehst. Und..."
Alan wurde plötzlich wütend. "Nörgel, nörgel, nörgel! Du bist schlimmer als eine alte Frau! Warum hältst du nicht den Mund, wie gestern Abend, und lässt mich in Ruhe? Ich weiß, was ich tue, und wenn ich deinen Rat brauche, frage ich dich danach."
"Mach, was du willst", sagte Ratte. Sein Ton war leicht vorwurfsvoll. Alan fühlte sich beschämt, weil er den kleinen Außerirdischen so gescholten hatte, aber er wusste nicht, wie er das wieder gutmachen sollte; außerdem ärgerte ihn Rats Belehrungswut. Er und Rat waren schon zu lange zusammen. Wahrscheinlich dachte der Bellatricianer, er sei erst zehn Jahre alt und bräuchte ständig Ratschläge.
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Ich nehme dich als meinen Schützling auf
scifithomas, 12:39h
Alan war vom Klang von Hawkes' Stimme eingelullt worden - doch jetzt riss er sich überrascht zusammen. "Team? Wovon reden Sie?"
"Ich nehme dich als meinen Schützling auf. Mache einen anständigen Spieler[96] aus dir. Baue dich auf. Wir können zusammen auf Reisen gehen, wieder die Welt sehen. Du warst im Weltraum, du kannst mir sagen, wie es da draußen ist. Und..."
"Moment mal", sagte Alan scharf. "Du bringst die Dinge ein wenig durcheinander. Ich fliege Ende dieser Woche mit der Valhalla nach Procyon. Ich weiß alles zu schätzen, was du für mich getan hast, aber wenn du glaubst, ich würde das Schiff für immer verlassen und den Rest meines Lebens dort verbringen -"
"Du wirst auf der Erde bleiben, ganz sicher", sagte Hawkes selbstbewusst. "Du bist verliebt in diesen Ort. Du weißt selbst, dass du nicht die nächsten sieben Jahrzehnte deines Lebens damit verbringen willst, in dem Raumschiff deines alten Herrn herumzupendeln. Du wirst auschecken und hier bleiben. Ich weiß, das wirst du."
"Ich wette, dass ich das nicht tue!"
"Die Wette ist hiermit abgeschlossen", sagte Hawkes. "Eine sichere Sache lasse ich mir nie entgehen. Ist zehn zu eins okay - Ihre hundert gegen meine tausend, dass Sie bleiben?"
Alan blickte wütend drein. "Ich will nicht mit dir wetten, Max. Ich gehe zurück auf die Valhalla. I——"
"Nur zu. Nimm mein Geld, wenn du dir so sicher bist."
"In Ordnung, das werde ich! Tausend Credits werden mir nichts ausmachen!" Plötzlich hatte er keine Lust mehr, dem Gerede von Hawkes zuzuhören; er stand abrupt auf und schluckte den Rest seines Drinks hinunter.
"Ich bin müde. Lass uns ein bisschen schlafen."
"Na gut", sagte Hawkes. Er stand auf, berührte einen Knopf in der Wand, und eine Platte schob sich zurück und gab ein Bett frei. "Du legst dich hier hin. Ich wecke dich morgen früh, und wir machen uns auf die Suche nach deinem Bruder Steve."
[97]
Kapitel
Zehn
ALAN wachte am nächsten Morgen früh auf, aber es war Rat, nicht Hawkes, der ihn aus dem Schlaf riss. Der kleine Außerirdische knabberte an seinem Ohr.
Mit müden Augen setzte Alan sich auf und blinzelte. "Oh-du bist es. Ich dachte, du wärst im Ruhestreik."
"Ich nehme dich als meinen Schützling auf. Mache einen anständigen Spieler[96] aus dir. Baue dich auf. Wir können zusammen auf Reisen gehen, wieder die Welt sehen. Du warst im Weltraum, du kannst mir sagen, wie es da draußen ist. Und..."
"Moment mal", sagte Alan scharf. "Du bringst die Dinge ein wenig durcheinander. Ich fliege Ende dieser Woche mit der Valhalla nach Procyon. Ich weiß alles zu schätzen, was du für mich getan hast, aber wenn du glaubst, ich würde das Schiff für immer verlassen und den Rest meines Lebens dort verbringen -"
"Du wirst auf der Erde bleiben, ganz sicher", sagte Hawkes selbstbewusst. "Du bist verliebt in diesen Ort. Du weißt selbst, dass du nicht die nächsten sieben Jahrzehnte deines Lebens damit verbringen willst, in dem Raumschiff deines alten Herrn herumzupendeln. Du wirst auschecken und hier bleiben. Ich weiß, das wirst du."
"Ich wette, dass ich das nicht tue!"
"Die Wette ist hiermit abgeschlossen", sagte Hawkes. "Eine sichere Sache lasse ich mir nie entgehen. Ist zehn zu eins okay - Ihre hundert gegen meine tausend, dass Sie bleiben?"
Alan blickte wütend drein. "Ich will nicht mit dir wetten, Max. Ich gehe zurück auf die Valhalla. I——"
"Nur zu. Nimm mein Geld, wenn du dir so sicher bist."
"In Ordnung, das werde ich! Tausend Credits werden mir nichts ausmachen!" Plötzlich hatte er keine Lust mehr, dem Gerede von Hawkes zuzuhören; er stand abrupt auf und schluckte den Rest seines Drinks hinunter.
"Ich bin müde. Lass uns ein bisschen schlafen."
"Na gut", sagte Hawkes. Er stand auf, berührte einen Knopf in der Wand, und eine Platte schob sich zurück und gab ein Bett frei. "Du legst dich hier hin. Ich wecke dich morgen früh, und wir machen uns auf die Suche nach deinem Bruder Steve."
[97]
Kapitel
Zehn
ALAN wachte am nächsten Morgen früh auf, aber es war Rat, nicht Hawkes, der ihn aus dem Schlaf riss. Der kleine Außerirdische knabberte an seinem Ohr.
Mit müden Augen setzte Alan sich auf und blinzelte. "Oh-du bist es. Ich dachte, du wärst im Ruhestreik."
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Wir werden ein gutes Team sein
scifithomas, 12:38h
Hawkes winkte Alan zu einem Sitzplatz; Alan wählte einen grünen Loungesessel mit zitternden Federn und streckte sich aus. Er wollte nicht schlafen gehen; er wollte die halbe Nacht aufbleiben und reden.
Der Spieler beschäftigte sich einen Moment an der Bar und kam mit zwei Drinks zurück. Alan schaute einen Moment auf das Glas: Das Getränk hatte eine leuchtend gelbe Farbe und sprudelte. Er nippte daran. Der Geschmack war sanft, aber markant, eine Mischung aus zwei oder drei Geschmäckern und Texturen, die sich gegenseitig um Alans Zunge jagten.
"Ich mag es. Was ist es?"
"Wein von Antares XIII. Ich habe ihn letztes Jahr für hundert[95] Credits pro Flasche gekauft. Ich habe auch noch drei Flaschen übrig. Ich gehe sparsam damit um; das nächste Schiff von Antares XIII wird erst in vierzehn Jahren kommen."
Der Drink machte Alan mürbe und entspannt. Sie unterhielten sich eine Weile, und er bemerkte kaum, dass die Zeit jetzt auf 3 Uhr zuging, lange nach seiner Schlafenszeit auf dem Schiff. Es war ihm egal. Er hörte jedem Wort von Hawkes zu und trank es mit der gleichen Freude, die er beim Trinken des antareanischen Weins empfand. Hawkes war ein komplexer, vielschichtiger Charakter; er schien überall auf der Erde gewesen zu sein, alles gemacht zu haben, was der Planet zu bieten hatte. Und doch lag keine Prahlerei in seinem Tonfall, als er von seinen Heldentaten sprach; er nannte einfach Fakten.
Offensichtlich war sein Einkommen aus dem Glücksspiel schwindelerregend; er machte im Durchschnitt fast tausend Credits pro Nacht, Nacht für Nacht. Doch in seine Stimme mischte sich ein Ton der Gelassenheit: Der Erfolg langweilte ihn, er hatte keine Ziele mehr, auf die er schießen konnte. Er stand an der Spitze seines Berufes, und es gab keine neuen Welten für ihn zu erobern. Er hatte alles gesehen und getan, und er beklagte es.
"Ich würde gerne eines Tages ins Weltall fliegen", bemerkte er. "Aber das ist natürlich ausgeschlossen. Ich würde mich nicht für immer aus dem Jahr 3876 herausreißen wollen. Du weißt nicht, was ich dafür geben würde, die Sonnen über Albireo V aufgehen zu sehen, oder die tausend Monde von Capella XVI zu beobachten. Aber ich kann es nicht tun." Er schüttelte ernsthaft den Kopf. "Nun, ich träume besser nicht. Ich mag die Erde und ich mag die Art von Leben, die ich führe. Und ich bin auch froh, dass ich Ihnen begegnet bin - wir werden ein gutes Team sein, Sie und ich, Donnell."
Der Spieler beschäftigte sich einen Moment an der Bar und kam mit zwei Drinks zurück. Alan schaute einen Moment auf das Glas: Das Getränk hatte eine leuchtend gelbe Farbe und sprudelte. Er nippte daran. Der Geschmack war sanft, aber markant, eine Mischung aus zwei oder drei Geschmäckern und Texturen, die sich gegenseitig um Alans Zunge jagten.
"Ich mag es. Was ist es?"
"Wein von Antares XIII. Ich habe ihn letztes Jahr für hundert[95] Credits pro Flasche gekauft. Ich habe auch noch drei Flaschen übrig. Ich gehe sparsam damit um; das nächste Schiff von Antares XIII wird erst in vierzehn Jahren kommen."
Der Drink machte Alan mürbe und entspannt. Sie unterhielten sich eine Weile, und er bemerkte kaum, dass die Zeit jetzt auf 3 Uhr zuging, lange nach seiner Schlafenszeit auf dem Schiff. Es war ihm egal. Er hörte jedem Wort von Hawkes zu und trank es mit der gleichen Freude, die er beim Trinken des antareanischen Weins empfand. Hawkes war ein komplexer, vielschichtiger Charakter; er schien überall auf der Erde gewesen zu sein, alles gemacht zu haben, was der Planet zu bieten hatte. Und doch lag keine Prahlerei in seinem Tonfall, als er von seinen Heldentaten sprach; er nannte einfach Fakten.
Offensichtlich war sein Einkommen aus dem Glücksspiel schwindelerregend; er machte im Durchschnitt fast tausend Credits pro Nacht, Nacht für Nacht. Doch in seine Stimme mischte sich ein Ton der Gelassenheit: Der Erfolg langweilte ihn, er hatte keine Ziele mehr, auf die er schießen konnte. Er stand an der Spitze seines Berufes, und es gab keine neuen Welten für ihn zu erobern. Er hatte alles gesehen und getan, und er beklagte es.
"Ich würde gerne eines Tages ins Weltall fliegen", bemerkte er. "Aber das ist natürlich ausgeschlossen. Ich würde mich nicht für immer aus dem Jahr 3876 herausreißen wollen. Du weißt nicht, was ich dafür geben würde, die Sonnen über Albireo V aufgehen zu sehen, oder die tausend Monde von Capella XVI zu beobachten. Aber ich kann es nicht tun." Er schüttelte ernsthaft den Kopf. "Nun, ich träume besser nicht. Ich mag die Erde und ich mag die Art von Leben, die ich führe. Und ich bin auch froh, dass ich Ihnen begegnet bin - wir werden ein gutes Team sein, Sie und ich, Donnell."
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Vergessen Sie das "praktisch"
scifithomas, 12:37h
Alan folgte ihm durch ein Tor, das einst imposant gewesen war; jetzt schwang es ziemlich rostig auf, als sie den Lichtstrahl davor durchbrachen. Die Lobby war dunkel und schwach beleuchtet, und es roch leicht muffig.
Alan war unvorbereitet auf die Schäbigkeit des Hauses, in dem der Spieler lebte. Einen Moment, nachdem er gesprochen hatte, wurde ihm klar, dass die Frage höchst unverschämt war, aber da war es schon zu spät: "Ich verstehe das nicht, Max. Wenn du so viel Geld mit dem Glücksspiel verdienst, warum lebst du dann an einem Ort wie diesem? Gibt es denn keine besseren - ich meine -"
Ein unleserlicher Ausdruck huschte kurz über das hagere Gesicht des Spielers. "Ich weiß, was Sie meinen. Sagen wir einfach, dass die Gesetze dieses Planeten Leute mit freiem Status wie mich ein wenig diskriminieren. Sie verlangen von uns, dass wir in zugelassenen Wohnsitzen leben."
"Aber das hier ist praktisch ein Slum."
"Vergessen Sie das "praktisch". Dies ist das raue Ende der Stadt, das lässt sich nicht leugnen. Aber ich muss hier leben." Sie betraten[94] einen knarrenden alten Aufzug, der mit zu viel Chrom verziert war, von dem das meiste abplatzte, und Hawkes drückte auf 106. "Als ich hier eingezogen bin, habe ich mir vorgenommen, mich in ein schickeres Viertel zu schmieren, sobald ich das Geld habe. Aber als ich dann genug übrig hatte, hatte ich keine Lust mehr umzuziehen, wissen Sie. Ich bin ein bisschen faul."
Der Aufzug hielt mit einem rüttelnden Ruck in der sechsten Etage an. Sie fuhren einen engen, schlecht beleuchteten Korridor entlang. Hawkes hielt plötzlich vor einer Tür inne, drückte seinen Daumen gegen das Türschild und wartete, bis es sich durch den Abdruck seiner Fingerabdrücke auf dem empfindlichen elektronischen Gitter öffnete.
"Hier sind wir", sagte er.
Es war eine Drei-Zimmer-Wohnung, die fast so alt und verkommen aussah wie die Räume in der Enklave. Aber die Möbel waren neu und attraktiv; dies waren nicht die Zimmer eines armen Mannes. Ein aufwendiges Audiosystem nahm eine ganze Wand ein; an anderer Stelle sah Alan Bücher aller Art, Kassetten, eine winzige montierte Lichtkugel, in deren kristallenem Inneren abstrakte Farben kaleidoskopisch flossen, eine hübsche Roboterbar.
Alan war unvorbereitet auf die Schäbigkeit des Hauses, in dem der Spieler lebte. Einen Moment, nachdem er gesprochen hatte, wurde ihm klar, dass die Frage höchst unverschämt war, aber da war es schon zu spät: "Ich verstehe das nicht, Max. Wenn du so viel Geld mit dem Glücksspiel verdienst, warum lebst du dann an einem Ort wie diesem? Gibt es denn keine besseren - ich meine -"
Ein unleserlicher Ausdruck huschte kurz über das hagere Gesicht des Spielers. "Ich weiß, was Sie meinen. Sagen wir einfach, dass die Gesetze dieses Planeten Leute mit freiem Status wie mich ein wenig diskriminieren. Sie verlangen von uns, dass wir in zugelassenen Wohnsitzen leben."
"Aber das hier ist praktisch ein Slum."
"Vergessen Sie das "praktisch". Dies ist das raue Ende der Stadt, das lässt sich nicht leugnen. Aber ich muss hier leben." Sie betraten[94] einen knarrenden alten Aufzug, der mit zu viel Chrom verziert war, von dem das meiste abplatzte, und Hawkes drückte auf 106. "Als ich hier eingezogen bin, habe ich mir vorgenommen, mich in ein schickeres Viertel zu schmieren, sobald ich das Geld habe. Aber als ich dann genug übrig hatte, hatte ich keine Lust mehr umzuziehen, wissen Sie. Ich bin ein bisschen faul."
Der Aufzug hielt mit einem rüttelnden Ruck in der sechsten Etage an. Sie fuhren einen engen, schlecht beleuchteten Korridor entlang. Hawkes hielt plötzlich vor einer Tür inne, drückte seinen Daumen gegen das Türschild und wartete, bis es sich durch den Abdruck seiner Fingerabdrücke auf dem empfindlichen elektronischen Gitter öffnete.
"Hier sind wir", sagte er.
Es war eine Drei-Zimmer-Wohnung, die fast so alt und verkommen aussah wie die Räume in der Enklave. Aber die Möbel waren neu und attraktiv; dies waren nicht die Zimmer eines armen Mannes. Ein aufwendiges Audiosystem nahm eine ganze Wand ein; an anderer Stelle sah Alan Bücher aller Art, Kassetten, eine winzige montierte Lichtkugel, in deren kristallenem Inneren abstrakte Farben kaleidoskopisch flossen, eine hübsche Roboterbar.
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Das ist Hasbrouck
scifithomas, 12:36h
Alan nickte. Er verstand. "Und Sie wollen nicht, dass sie zu eifersüchtig auf Sie werden. Also sorgst du dafür, dass du in der letzten halben Stunde oder so konstant verlierst, und das nimmt deinem früheren Gewinn in ihren Köpfen die Schärfe."
"Das ist die Eintrittskarte!"
Die Undertube fuhr aus der Station und schoss kugelförmig durch den dunklen Tunnel. Im Stillen dachte Alan über das Erlebnis der Nacht nach. Er sah, dass er noch viel, sehr viel über das Leben auf der Erde zu lernen hatte.
Hawkes hatte eine Gabe - die Gabe des Gewinnens. Aber er hat diese Gabe nicht missbraucht. Er verbarg sie ein wenig, damit die Menschen, denen sein Talent fehlte, nicht zu neidisch auf ihn wurden. Auf der Erde war die Eifersucht groß; die Menschen hier führten ein kurzes, hässliches Leben, und es gab nichts von der Gelassenheit und Freundlichkeit des Lebens an Bord eines Raumschiffs.
Er fühlte sich sehr müde, aber es war nur körperliche Müdigkeit; er fühlte sich geistig hellwach. Das Leben auf der Erde war trotz all seines Elends und seiner Brutalität ungeheuer aufregend im Vergleich zum Leben an Bord eines Schiffes. Mit einem kurzen Anflug von Enttäuschung erinnerte er sich daran, dass er sich in einigen Tagen auf der Walhalla zurückmelden musste; es gab so viele faszinierende Aspekte des Erdenlebens, die er noch erforschen wollte.[93]
Die Undertube hielt an einer Station mit der Aufschrift Hasbrouck. "Hier steigen wir aus", sagte Hawkes zu ihm.
Sie fuhren über eine Rutsche auf Straßenniveau. Die Straße war wie ein Canyon, mit hoch aufragenden Wänden rundherum. Und einige der riesigen Gebäude sahen im Licht der Straßenlaterne ziemlich schäbig aus. Offensichtlich befanden sie sich in einem weniger respektablen Teil der Stadt.
"Das ist Hasbrouck", sagte Hawkes. "Das ist eine Wohngegend. Und dort wohne ich."
Er deutete auf den verchromten Eingang eines der größten und schäbigsten Gebäude in der Straße. "Sei es noch so bescheiden, es gibt keinen Ort wie North Hasbrouck Arms. Es ist das schäbigste, billigste, heruntergekommenste Mietshaus in einer Hemisphäre, aber ich liebe es. Es ist ein echter Palast."
"Das ist die Eintrittskarte!"
Die Undertube fuhr aus der Station und schoss kugelförmig durch den dunklen Tunnel. Im Stillen dachte Alan über das Erlebnis der Nacht nach. Er sah, dass er noch viel, sehr viel über das Leben auf der Erde zu lernen hatte.
Hawkes hatte eine Gabe - die Gabe des Gewinnens. Aber er hat diese Gabe nicht missbraucht. Er verbarg sie ein wenig, damit die Menschen, denen sein Talent fehlte, nicht zu neidisch auf ihn wurden. Auf der Erde war die Eifersucht groß; die Menschen hier führten ein kurzes, hässliches Leben, und es gab nichts von der Gelassenheit und Freundlichkeit des Lebens an Bord eines Raumschiffs.
Er fühlte sich sehr müde, aber es war nur körperliche Müdigkeit; er fühlte sich geistig hellwach. Das Leben auf der Erde war trotz all seines Elends und seiner Brutalität ungeheuer aufregend im Vergleich zum Leben an Bord eines Schiffes. Mit einem kurzen Anflug von Enttäuschung erinnerte er sich daran, dass er sich in einigen Tagen auf der Walhalla zurückmelden musste; es gab so viele faszinierende Aspekte des Erdenlebens, die er noch erforschen wollte.[93]
Die Undertube hielt an einer Station mit der Aufschrift Hasbrouck. "Hier steigen wir aus", sagte Hawkes zu ihm.
Sie fuhren über eine Rutsche auf Straßenniveau. Die Straße war wie ein Canyon, mit hoch aufragenden Wänden rundherum. Und einige der riesigen Gebäude sahen im Licht der Straßenlaterne ziemlich schäbig aus. Offensichtlich befanden sie sich in einem weniger respektablen Teil der Stadt.
"Das ist Hasbrouck", sagte Hawkes. "Das ist eine Wohngegend. Und dort wohne ich."
Er deutete auf den verchromten Eingang eines der größten und schäbigsten Gebäude in der Straße. "Sei es noch so bescheiden, es gibt keinen Ort wie North Hasbrouck Arms. Es ist das schäbigste, billigste, heruntergekommenste Mietshaus in einer Hemisphäre, aber ich liebe es. Es ist ein echter Palast."
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Kann mich nicht beklagen
scifithomas, 12:35h
Er steckte seinen Gewinn ein - immer noch gesunde zwölfhundert[91] Credits, trotz seiner spätabendlichen Flaute - und Alan folgte ihm aus dem Salon in die Nacht. Es war schon spät, nach Mitternacht. Die Straßen, frisch und sauber, waren feucht. Es hatte geregnet, während sie im Salon waren, und Alan stellte ironisch fest, dass er so in das Spiel vertieft gewesen war, dass er es nicht einmal bemerkt hatte.
Menschenmassen von nach Hause gehenden Yorkern bewegten sich schnell durch die Straßen. Als sie sich auf den Weg zum nächsten Undertube-Terminal machten, brach Alan das Schweigen. "Du hast dich heute Abend gut geschlagen, nicht wahr?"
"Kann mich nicht beklagen."
"Schade, dass du zum Schluss so einen Einbruch hattest. Wenn du eine halbe Stunde früher aufgehört hättest, wärst du um zweihundert Credits reicher."
Hawkes lächelte. "Wenn du ein paar hundert Jahre später geboren worden wärst, wärst du viel schlauer."
"Was soll das denn heißen?" Alan fühlte sich von Hawkes' Bemerkung genervt.
"Einfach nur, dass ich gegen Ende absichtlich verloren habe." Sie bogen in die Undertube-Station ein und steuerten auf die Fahrkartenschalter zu. "Es gehört zum Know-how eines cleveren Spielers, ab und zu absichtlich ein paar Credits zu verlieren."
"Warum?"
"Damit die Idioten, von denen ich lebe, immer wieder zurückkommen", sagte Hawkes unverblümt. "Ich bin gut in diesem Spiel. Vielleicht bin ich der Beste, den es gibt. Ich kann die Zahlen mit meinen Händen fühlen. Wenn ich wollte, könnte ich vier von fünf Malen gewinnen, selbst in einem Klasse-A-Lokal."
Alan runzelte die Stirn. "Warum tust du es dann nicht? Du könntest reich werden!"
"Ich bin reich", sagte Hawkes in einem Ton, der Alan das Gefühl gab, ungeheuer dumm zu sein. "Wenn ich zu schnell viel reicher würde, würde ich mit einem leichten Brennen im Bauch von einem verärgerten[92] Kunden enden. Sieh mal, Junge: Wie lange würdest du noch in dieses Casino gehen, wenn ein Spieler 80% der Pötte einnimmt und hundert Leute mit dir um die 20% konkurrieren, die er übrig lässt? Sie würden vielleicht einmal im Monat gewinnen, wenn Sie jeden Tag in Vollzeit spielen würden. In kurzer Zeit wären Sie pleite, es sei denn, Sie hören vorher mit dem Spielen auf. Also lasse ich es langsam angehen. Ich lasse die anderen etwa die Hälfte der Zeit gewinnen. Ich will nicht das ganze Geld, das die Münzanstalt ausgibt - nur einen Teil davon. Es ist Teil der Ökonomie des Spiels, den anderen ein paar Töpfe zu überlassen."
Menschenmassen von nach Hause gehenden Yorkern bewegten sich schnell durch die Straßen. Als sie sich auf den Weg zum nächsten Undertube-Terminal machten, brach Alan das Schweigen. "Du hast dich heute Abend gut geschlagen, nicht wahr?"
"Kann mich nicht beklagen."
"Schade, dass du zum Schluss so einen Einbruch hattest. Wenn du eine halbe Stunde früher aufgehört hättest, wärst du um zweihundert Credits reicher."
Hawkes lächelte. "Wenn du ein paar hundert Jahre später geboren worden wärst, wärst du viel schlauer."
"Was soll das denn heißen?" Alan fühlte sich von Hawkes' Bemerkung genervt.
"Einfach nur, dass ich gegen Ende absichtlich verloren habe." Sie bogen in die Undertube-Station ein und steuerten auf die Fahrkartenschalter zu. "Es gehört zum Know-how eines cleveren Spielers, ab und zu absichtlich ein paar Credits zu verlieren."
"Warum?"
"Damit die Idioten, von denen ich lebe, immer wieder zurückkommen", sagte Hawkes unverblümt. "Ich bin gut in diesem Spiel. Vielleicht bin ich der Beste, den es gibt. Ich kann die Zahlen mit meinen Händen fühlen. Wenn ich wollte, könnte ich vier von fünf Malen gewinnen, selbst in einem Klasse-A-Lokal."
Alan runzelte die Stirn. "Warum tust du es dann nicht? Du könntest reich werden!"
"Ich bin reich", sagte Hawkes in einem Ton, der Alan das Gefühl gab, ungeheuer dumm zu sein. "Wenn ich zu schnell viel reicher würde, würde ich mit einem leichten Brennen im Bauch von einem verärgerten[92] Kunden enden. Sieh mal, Junge: Wie lange würdest du noch in dieses Casino gehen, wenn ein Spieler 80% der Pötte einnimmt und hundert Leute mit dir um die 20% konkurrieren, die er übrig lässt? Sie würden vielleicht einmal im Monat gewinnen, wenn Sie jeden Tag in Vollzeit spielen würden. In kurzer Zeit wären Sie pleite, es sei denn, Sie hören vorher mit dem Spielen auf. Also lasse ich es langsam angehen. Ich lasse die anderen etwa die Hälfte der Zeit gewinnen. Ich will nicht das ganze Geld, das die Münzanstalt ausgibt - nur einen Teil davon. Es ist Teil der Ökonomie des Spiels, den anderen ein paar Töpfe zu überlassen."
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Hundert Credits
scifithomas, 12:34h
Sein Gewinn waren hundert Credits. In weniger als einer Stunde war er bereits fünfundsiebzig Credits im Plus. Hawkes' scharfe Augen funkelten hell; er war jetzt in seinem Element, und er genoss es.
Die sechste Runde ging an einen bebrillten Mann mit rundem Gesicht[90] drei Tische weiter links, aber Hawkes gewann in der siebten und achten Runde jeweils hundert Credits, verlor dann dreimal hintereinander, stürzte sich dann in der neunten Runde auf einen hohen Einsatz und gewann mit fünfhundert Credits.
Hawkes hatte also in neun Runden viermal gewonnen, dachte Alan. Und es waren mindestens hundert Leute in der Halle. Selbst wenn man davon ausging, dass ein Spieler nicht immer so viel Glück hatte wie er jetzt, bedeutete das, dass die meisten Leute nicht sehr oft gewannen, und einige gar nicht.
Im Laufe des Abends ließ Hawkes es einfach aussehen. Einmal gewann er vier Runden hintereinander; dann ließ er für eine Weile nach, kam aber eine halbe Stunde später für einen weiteren großen Pot zurück. Alan schätzte, dass Hawkes' nächtliche Arbeit bis jetzt mehr als tausend Credits wert gewesen war.
Der Spieler schraubte seinen Gewinn auf vierzehnhundert Credits hoch, während Alan zusah; die Feinheiten des Spiels wurden ihm mit jedem Augenblick verständlicher, und er sehnte sich danach, sich selbst an den Tisch zu setzen. Das war unmöglich, das wusste er; dies war ein Klasse-A-Salon, und ein blutiger Anfänger wie er konnte nicht spielen.
Aber dann begann Hawkes zu verlieren. Drei, vier, fünf Runden hintereinander vergingen ohne einen Sieg. Einmal unterlief Hawkes ein elementarer Rechenfehler, der Alan aufschreien ließ; Hawkes drehte sich um und brachte ihn mit einem grimmigen, finsteren Blick zum Schweigen, und Alan wurde rot.
Sechs Runden. Sieben. Acht. Hawkes hatte fast hundert von seinen vierzehnhundert Credits verloren. Glück und Können schienen ihn gleichzeitig verlassen zu haben. Nach der elften Verlustrunde in Folge erhob sich Hawkes vom Tisch und schüttelte bitterlich den Kopf.
"Ich habe genug. Lasst uns von hier verschwinden."
Die sechste Runde ging an einen bebrillten Mann mit rundem Gesicht[90] drei Tische weiter links, aber Hawkes gewann in der siebten und achten Runde jeweils hundert Credits, verlor dann dreimal hintereinander, stürzte sich dann in der neunten Runde auf einen hohen Einsatz und gewann mit fünfhundert Credits.
Hawkes hatte also in neun Runden viermal gewonnen, dachte Alan. Und es waren mindestens hundert Leute in der Halle. Selbst wenn man davon ausging, dass ein Spieler nicht immer so viel Glück hatte wie er jetzt, bedeutete das, dass die meisten Leute nicht sehr oft gewannen, und einige gar nicht.
Im Laufe des Abends ließ Hawkes es einfach aussehen. Einmal gewann er vier Runden hintereinander; dann ließ er für eine Weile nach, kam aber eine halbe Stunde später für einen weiteren großen Pot zurück. Alan schätzte, dass Hawkes' nächtliche Arbeit bis jetzt mehr als tausend Credits wert gewesen war.
Der Spieler schraubte seinen Gewinn auf vierzehnhundert Credits hoch, während Alan zusah; die Feinheiten des Spiels wurden ihm mit jedem Augenblick verständlicher, und er sehnte sich danach, sich selbst an den Tisch zu setzen. Das war unmöglich, das wusste er; dies war ein Klasse-A-Salon, und ein blutiger Anfänger wie er konnte nicht spielen.
Aber dann begann Hawkes zu verlieren. Drei, vier, fünf Runden hintereinander vergingen ohne einen Sieg. Einmal unterlief Hawkes ein elementarer Rechenfehler, der Alan aufschreien ließ; Hawkes drehte sich um und brachte ihn mit einem grimmigen, finsteren Blick zum Schweigen, und Alan wurde rot.
Sechs Runden. Sieben. Acht. Hawkes hatte fast hundert von seinen vierzehnhundert Credits verloren. Glück und Können schienen ihn gleichzeitig verlassen zu haben. Nach der elften Verlustrunde in Folge erhob sich Hawkes vom Tisch und schüttelte bitterlich den Kopf.
"Ich habe genug. Lasst uns von hier verschwinden."
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Wieder eine Korrektur
scifithomas, 12:32h
Wieder eine Korrektur. Hawkes saß wie gebannt und starrte auf das Spielbrett. Die anderen Spieler waren ähnlich fasziniert, wie Alan sah. Er erkannte, dass es für jemanden möglich war, von dem Spiel geradezu hypnotisiert zu werden, tagelang vor dem Brett zu sitzen.
Er zwang sich, Hawkes' Berechnungen zu folgen, als eine Zahl nach der anderen aufgerufen wurde. Er begann, das logische Muster des Spiels zu erkennen.
Es war ein wenig wie die Astrologie, in der er die nötige Vorbildung gehabt hatte. Wenn man den Kurs eines Schiffes ausrechnete, musste man ihn immer wieder ändern, um[89] Kursabweichungen, Auswirkungen planetarischer Magnetfelder, Meteorschwärme und solche Hindernisse zu berücksichtigen - und man musste den Hindernissen immer einen Sprung voraus sein.
So war es auch hier. Auf dem Spielbrett am Croupierpult war ein vorher festgelegtes mathematisches Muster abgebildet. Die Idee des Spiels war es, das eigene Brett nach dem identischen Muster aufzubauen. Während jede weitere Koordinate auf dem Diagramm aufgerufen wurde, rechnete man im Hinblick auf die neuen Wahrscheinlichkeiten neu, wobei man alte Gleichungen ausradierte und neue einsetzte.
Es bestand immer die mathematische Chance, dass ein zufällig erstelltes Muster mit dem Master-Kontrollmuster identisch sein würde - aber das war eine ziemlich geringe Chance. Man brauchte Köpfchen, um bei diesem Spiel zu gewinnen. Der Mann, dessen Brett als erstes mit dem Pilotmuster übereinstimmte, gewann.
Hawkes arbeitete ruhig und effizient und verlor die ersten vier Runden. Alan bemitleidete ihn. Aber der Spieler schnauzte: "Verschwenden Sie Ihr Mitleid nicht. Ich bin noch am Experimentieren. Sobald ich herausgefunden habe, wie die Zahlen heute Abend laufen, fange ich an, das Geld zu scheffeln."
Es klang angeberisch für den Starman, aber Hawkes gewann in der fünften Runde, indem er das versteckte Muster in nur sechs Minuten fand. Die vorherigen vier Runden hatten zwischen neun und zwölf Minuten gedauert, bevor ein Gewinner auftauchte. Der Croupier, ein kleiner, blassgesichtiger Kerl, schob Hawkes einen Stapel Münzen und ein paar Scheine zu, als er zur Tribüne ging, um seinen Gewinn einzufordern. Ein leises Gemurmel ging durch den Saal; Hawkes war offensichtlich erkannt worden.
Er zwang sich, Hawkes' Berechnungen zu folgen, als eine Zahl nach der anderen aufgerufen wurde. Er begann, das logische Muster des Spiels zu erkennen.
Es war ein wenig wie die Astrologie, in der er die nötige Vorbildung gehabt hatte. Wenn man den Kurs eines Schiffes ausrechnete, musste man ihn immer wieder ändern, um[89] Kursabweichungen, Auswirkungen planetarischer Magnetfelder, Meteorschwärme und solche Hindernisse zu berücksichtigen - und man musste den Hindernissen immer einen Sprung voraus sein.
So war es auch hier. Auf dem Spielbrett am Croupierpult war ein vorher festgelegtes mathematisches Muster abgebildet. Die Idee des Spiels war es, das eigene Brett nach dem identischen Muster aufzubauen. Während jede weitere Koordinate auf dem Diagramm aufgerufen wurde, rechnete man im Hinblick auf die neuen Wahrscheinlichkeiten neu, wobei man alte Gleichungen ausradierte und neue einsetzte.
Es bestand immer die mathematische Chance, dass ein zufällig erstelltes Muster mit dem Master-Kontrollmuster identisch sein würde - aber das war eine ziemlich geringe Chance. Man brauchte Köpfchen, um bei diesem Spiel zu gewinnen. Der Mann, dessen Brett als erstes mit dem Pilotmuster übereinstimmte, gewann.
Hawkes arbeitete ruhig und effizient und verlor die ersten vier Runden. Alan bemitleidete ihn. Aber der Spieler schnauzte: "Verschwenden Sie Ihr Mitleid nicht. Ich bin noch am Experimentieren. Sobald ich herausgefunden habe, wie die Zahlen heute Abend laufen, fange ich an, das Geld zu scheffeln."
Es klang angeberisch für den Starman, aber Hawkes gewann in der fünften Runde, indem er das versteckte Muster in nur sechs Minuten fand. Die vorherigen vier Runden hatten zwischen neun und zwölf Minuten gedauert, bevor ein Gewinner auftauchte. Der Croupier, ein kleiner, blassgesichtiger Kerl, schob Hawkes einen Stapel Münzen und ein paar Scheine zu, als er zur Tribüne ging, um seinen Gewinn einzufordern. Ein leises Gemurmel ging durch den Saal; Hawkes war offensichtlich erkannt worden.
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377 Dritt-Quadrant 7
scifithomas, 12:31h
[87]
Kapitel
Neun
HAWKES nahm eine Münze aus seiner Tasche und warf sie in einen Schlitz an der Seite des Brettes. Sie leuchtete auf. Ein verrücktes, sich verschiebendes Muster aus farbigen Lichtern zog darüber hinweg, unruhig, ohne innezuhalten.
"Was passiert jetzt?"
"Sie stellen mit diesen Tasten ein mathematisches Muster ein", sagte Hawkes und zeigte auf eine Reihe von emaillierten Noppen an der Seite der Maschine. "Dann fangen die Lichter an zu blinken, und sobald sie - natürlich zufällig - in das Muster blinken, das Sie vorher festgelegt haben, haben Sie gewonnen. Die Kunst des Spiels besteht darin, die Art des Musters vorherzusagen, das gewinnen wird. Man muss ständig auf die Zahlen hören, die der Croupier aufruft, und sie in seine Reihenfolge einpassen."
Plötzlich läutete eine Glocke laut, und das Spielbrett war wie tot. Alan schaute sich um und sah, dass auch alle anderen Bretter im Saal dunkel waren.
Der Mann auf dem Podium in der Mitte des Saals räusperte sich und rief: "Tisch 403 schlägt uns für einen Hunderter! 403! Einhundert!"[88]
Ein bleichgesichtiger Mann mit Glatze an einem Tisch in ihrer Nähe erhob sich mit einem breiten Grinsen im Gesicht und ging nach vorne, um zu kassieren. Hawkes klopfte scharf an die Seite des Tisches, um Alans Aufmerksamkeit zu erregen.
"Hören Sie mal. Ihr müsst euch einen Vorsprung verschaffen. Sobald die Tafeln wieder aufleuchten, muss ich anfangen, mein Muster zu erstellen. Ich trete hier gegen alle anderen an, verstehst du? Und der schnellste Mann gewinnt normalerweise. Natürlich bringt einem das blinde Glück manchmal einen Gewinner - aber nicht sehr oft."
Alan nickte und beobachtete aufmerksam, wie Hawkes' Finger flink über die Kontrollnoppen flogen, sobald die Tische für die nächste Runde beleuchtet wurden. Die anderen in der Nähe waren damit beschäftigt, das Gleiche zu tun, aber nur wenige von ihnen taten es mit der übermütigen Unbekümmertheit, die Hawkes an den Tag legte.
Schließlich starrte er zufrieden auf die Tafel und lehnte sich zurück. Der Croupier schlug dreimal mit einem kleinen Hammer und sagte: "103 subprime 5."
Hastig nahm Hawkes eine Korrektur in seiner Gleichung vor. Die Lichter auf der Tafel flackerten und verblassten, bewegten sich schneller, als Alan sehen konnte.
"377 Dritt-Quadrant 7."
Kapitel
Neun
HAWKES nahm eine Münze aus seiner Tasche und warf sie in einen Schlitz an der Seite des Brettes. Sie leuchtete auf. Ein verrücktes, sich verschiebendes Muster aus farbigen Lichtern zog darüber hinweg, unruhig, ohne innezuhalten.
"Was passiert jetzt?"
"Sie stellen mit diesen Tasten ein mathematisches Muster ein", sagte Hawkes und zeigte auf eine Reihe von emaillierten Noppen an der Seite der Maschine. "Dann fangen die Lichter an zu blinken, und sobald sie - natürlich zufällig - in das Muster blinken, das Sie vorher festgelegt haben, haben Sie gewonnen. Die Kunst des Spiels besteht darin, die Art des Musters vorherzusagen, das gewinnen wird. Man muss ständig auf die Zahlen hören, die der Croupier aufruft, und sie in seine Reihenfolge einpassen."
Plötzlich läutete eine Glocke laut, und das Spielbrett war wie tot. Alan schaute sich um und sah, dass auch alle anderen Bretter im Saal dunkel waren.
Der Mann auf dem Podium in der Mitte des Saals räusperte sich und rief: "Tisch 403 schlägt uns für einen Hunderter! 403! Einhundert!"[88]
Ein bleichgesichtiger Mann mit Glatze an einem Tisch in ihrer Nähe erhob sich mit einem breiten Grinsen im Gesicht und ging nach vorne, um zu kassieren. Hawkes klopfte scharf an die Seite des Tisches, um Alans Aufmerksamkeit zu erregen.
"Hören Sie mal. Ihr müsst euch einen Vorsprung verschaffen. Sobald die Tafeln wieder aufleuchten, muss ich anfangen, mein Muster zu erstellen. Ich trete hier gegen alle anderen an, verstehst du? Und der schnellste Mann gewinnt normalerweise. Natürlich bringt einem das blinde Glück manchmal einen Gewinner - aber nicht sehr oft."
Alan nickte und beobachtete aufmerksam, wie Hawkes' Finger flink über die Kontrollnoppen flogen, sobald die Tische für die nächste Runde beleuchtet wurden. Die anderen in der Nähe waren damit beschäftigt, das Gleiche zu tun, aber nur wenige von ihnen taten es mit der übermütigen Unbekümmertheit, die Hawkes an den Tag legte.
Schließlich starrte er zufrieden auf die Tafel und lehnte sich zurück. Der Croupier schlug dreimal mit einem kleinen Hammer und sagte: "103 subprime 5."
Hastig nahm Hawkes eine Korrektur in seiner Gleichung vor. Die Lichter auf der Tafel flackerten und verblassten, bewegten sich schneller, als Alan sehen konnte.
"377 Dritt-Quadrant 7."
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Ein Auszubildender
scifithomas, 12:30h
Der Ort war schwach beleuchtet, wie alle Vergnügungslokale auf der Erde. Alan sah eine Doppelreihe von Tischen, die sich bis in den hinteren Teil des Salons erstreckte. An jedem Tisch saß ein ernst dreinblickender Bürger über eine Tafel gebeugt und beobachtete das Muster der Lichter vor ihm, die kamen und gingen, sich veränderten und verschoben[86].
Ein anderer Roboter glitt zu ihnen hinauf. "Darf ich bitte Ihre Karte sehen?" Er schnurrte.
Hawkes reichte seine Karte vor den photonischen Scannern des Roboters und der Roboter klickte zur Bestätigung, trat zur Seite und ließ Hawkes passieren. Er drehte sich zu Alan und sagte: "Darf ich bitte Ihre Karte sehen?"
"Ich habe keine..."
"Er gehört zu mir", sagte Hawkes. "Ein Auszubildender."
Ein Mann in einem schmutziggrauen Kittel kam auf sie zu. "Guten Abend, Max. Hinesy war schon hier und hat mir gesagt, dass du heute Abend nicht kommst."
"Wollte ich auch nicht, aber ich habe es mir anders überlegt. Ich habe einen Lernenden mitgebracht, eine Freundin von mir, die Alan Donnell heißt. Das ist Joe Luckman, Alan. Er leitet diesen Laden."
Luckman nickte Alan abwesend zu, der im Gegenzug einen Gruß murmelte.
"Ich schätze, Sie wollen Ihren üblichen Tisch?" fragte Luckman.
"Wenn er offen ist", sagte Hawkes.
"Er ist schon den ganzen Abend offen."
Luckman führte sie den langen Gang hinunter in den hinteren Teil der großen Halle, wo ein freier Tisch mit einem Sitz davor stand. Hawkes ließ sich geschmeidig in den Sitz gleiten und wies Alan an, sich hinter ihn zu stellen und genau zu beobachten.
"Wir fangen am Anfang der nächsten Runde an", sagte er.
Alan sah sich um. Überall waren Männer über die Lichtmuster auf den Brettern vor ihnen gebeugt, mit Ausdrücken grimmiger Konzentration auf ihren Gesichtern. Weit hinten in der Ecke sah Alan die pummelige Gestalt von MacIntosh, dem Hüter der Aufzeichnungen; MacIntosh war in seinen eigenen Schweiß gebadet und saß starr wie hypnotisiert.
Hawkes stupste ihn an. "Behalten Sie die Augen auf mich gerichtet. Die anderen sind nicht wichtig. Ich bin bereit, anzufangen."
Ein anderer Roboter glitt zu ihnen hinauf. "Darf ich bitte Ihre Karte sehen?" Er schnurrte.
Hawkes reichte seine Karte vor den photonischen Scannern des Roboters und der Roboter klickte zur Bestätigung, trat zur Seite und ließ Hawkes passieren. Er drehte sich zu Alan und sagte: "Darf ich bitte Ihre Karte sehen?"
"Ich habe keine..."
"Er gehört zu mir", sagte Hawkes. "Ein Auszubildender."
Ein Mann in einem schmutziggrauen Kittel kam auf sie zu. "Guten Abend, Max. Hinesy war schon hier und hat mir gesagt, dass du heute Abend nicht kommst."
"Wollte ich auch nicht, aber ich habe es mir anders überlegt. Ich habe einen Lernenden mitgebracht, eine Freundin von mir, die Alan Donnell heißt. Das ist Joe Luckman, Alan. Er leitet diesen Laden."
Luckman nickte Alan abwesend zu, der im Gegenzug einen Gruß murmelte.
"Ich schätze, Sie wollen Ihren üblichen Tisch?" fragte Luckman.
"Wenn er offen ist", sagte Hawkes.
"Er ist schon den ganzen Abend offen."
Luckman führte sie den langen Gang hinunter in den hinteren Teil der großen Halle, wo ein freier Tisch mit einem Sitz davor stand. Hawkes ließ sich geschmeidig in den Sitz gleiten und wies Alan an, sich hinter ihn zu stellen und genau zu beobachten.
"Wir fangen am Anfang der nächsten Runde an", sagte er.
Alan sah sich um. Überall waren Männer über die Lichtmuster auf den Brettern vor ihnen gebeugt, mit Ausdrücken grimmiger Konzentration auf ihren Gesichtern. Weit hinten in der Ecke sah Alan die pummelige Gestalt von MacIntosh, dem Hüter der Aufzeichnungen; MacIntosh war in seinen eigenen Schweiß gebadet und saß starr wie hypnotisiert.
Hawkes stupste ihn an. "Behalten Sie die Augen auf mich gerichtet. Die anderen sind nicht wichtig. Ich bin bereit, anzufangen."
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Nur für Klasse A
scifithomas, 12:30h
Alan zuckte mit den Schultern. Er merkte allmählich, dass er wegen des bevorstehenden Treffens mit Steve ein wenig nervös war - und vielleicht, so dachte er, wäre ein wenig zusätzlicher Aufschub ganz nützlich. Und er hatte immer noch genug Zeit, um zurück zur Walhalla zu kommen, nachdem er Steve gesehen hatte, selbst wenn er über Nacht in der Stadt blieb.
"Nun?" sagte Hawkes.
"Okay. Ich komme mit."
Diesmal nahmen sie die Undertube, die sie erreichten, indem sie einem leuchtenden Zeichen und dann einem unterirdischen Gang folgten. Alan fuhr hinter Hawkes auf der sich bewegenden Rampe hinunter und fand sich in einer warmen, hell erleuchteten unterirdischen[85] Welt mit Geschäften, Restaurants, Zeitungsjungen, die mit Telefaxblättern hausieren gingen, und Schwärmen von heimkehrenden Pendlern wieder.
Sie erreichten den Eingang zu einer Röhre und Hawkes reichte ihm einen kleinen ovalen Gegenstand mit eingravierten Zahlen. "Das ist Ihr Tube-Token. Er passt in den Schlitz."
Sie passierten das Drehkreuz und folgten den Schildern, die auf die West Side Tube hinwiesen. Die Tube war eine lange, glatte Angelegenheit, fensterlos, geformt wie ein Geschoss. Die U-Bahn war bereits voll mit Pendlern, als sie einstiegen; natürlich gab es keine leeren Sitze, und jeder schien sich mit jedem anderen um das Recht zu drängeln, aufrecht zu stehen. Auf dem Schild am Ende der U-Bahn stand: Tube X#3174-WS.
Die Fahrt dauerte nur ein paar Minuten des scheinbar mühelosen Gleitens, und dann tauchten sie weit auf der anderen Seite der riesigen Stadt auf. Das Viertel, in dem sie sich befanden, war deutlich weniger belebt; es hatte wenig von dem verrückten Trubel des Innenstadtviertels.
Eine Leuchtreklame stach ihm sofort ins Auge: SUPERIOR GAMES PARLOR. Darunter stand in kleineren Lettern: CLASS A ESTABLISHMENT. Draußen stand ein Roboter, eine glänzende Nachbildung desjenigen, mit dem er sich früher am Tag herumgeschlagen hatte.
"Nur für Klasse A", sagte der Roboter, als sie sich näherten. "Dieser Games Parlor ist nur für Klasse A."
Hawkes trat um ihn herum und löste den Fotokontakt an der Tür. Alan folgte ihm hinein.
"Nun?" sagte Hawkes.
"Okay. Ich komme mit."
Diesmal nahmen sie die Undertube, die sie erreichten, indem sie einem leuchtenden Zeichen und dann einem unterirdischen Gang folgten. Alan fuhr hinter Hawkes auf der sich bewegenden Rampe hinunter und fand sich in einer warmen, hell erleuchteten unterirdischen[85] Welt mit Geschäften, Restaurants, Zeitungsjungen, die mit Telefaxblättern hausieren gingen, und Schwärmen von heimkehrenden Pendlern wieder.
Sie erreichten den Eingang zu einer Röhre und Hawkes reichte ihm einen kleinen ovalen Gegenstand mit eingravierten Zahlen. "Das ist Ihr Tube-Token. Er passt in den Schlitz."
Sie passierten das Drehkreuz und folgten den Schildern, die auf die West Side Tube hinwiesen. Die Tube war eine lange, glatte Angelegenheit, fensterlos, geformt wie ein Geschoss. Die U-Bahn war bereits voll mit Pendlern, als sie einstiegen; natürlich gab es keine leeren Sitze, und jeder schien sich mit jedem anderen um das Recht zu drängeln, aufrecht zu stehen. Auf dem Schild am Ende der U-Bahn stand: Tube X#3174-WS.
Die Fahrt dauerte nur ein paar Minuten des scheinbar mühelosen Gleitens, und dann tauchten sie weit auf der anderen Seite der riesigen Stadt auf. Das Viertel, in dem sie sich befanden, war deutlich weniger belebt; es hatte wenig von dem verrückten Trubel des Innenstadtviertels.
Eine Leuchtreklame stach ihm sofort ins Auge: SUPERIOR GAMES PARLOR. Darunter stand in kleineren Lettern: CLASS A ESTABLISHMENT. Draußen stand ein Roboter, eine glänzende Nachbildung desjenigen, mit dem er sich früher am Tag herumgeschlagen hatte.
"Nur für Klasse A", sagte der Roboter, als sie sich näherten. "Dieser Games Parlor ist nur für Klasse A."
Hawkes trat um ihn herum und löste den Fotokontakt an der Tür. Alan folgte ihm hinein.
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Was soll ich also tun?
scifithomas, 12:29h
Aber es war schon spät geworden. Und sie würden ihn in der Enklave vermissen - es sei denn, Kommandantin Donnell hatte herausgefunden, dass Alan in die Stadt der Erdlinge gegangen war, in diesem Fall würde er überhaupt nicht vermisst werden. Alan erinnerte sich scharf an die Art und Weise, wie die Kommandantin den Namen seines Sohnes Steve seelenruhig aus dem Dienstplan der Walhalla getilgt hatte, als ob Steve nie existiert hätte.
"Gehen wir jetzt rüber zur Atlas?"
Hawkes schüttelte den Kopf. "Nicht, wenn du nicht allein da reingehen willst?"
"Hm?"
"Ich kann da nicht mit dir reingehen. Ich habe eine A-Karte, und das ist ein Laden der Klasse C."
"Du meinst, sogar Spielhöllen sind klassifiziert und reguliert und alles?"
Hawkes nickte. "So muss es sein. Das ist eine sehr komplizierte Gesellschaft, in die Sie hineingestolpert sind, Alan. Sehen Sie: Ich bin ein erstklassiger Spieler. Das ist keine Prahlerei; es ist die empirische Wahrheit, die sich im Laufe einer fünfzehnjährigen Karriere immer wieder bewahrheitet hat. Ich könnte ein Vermögen[84] verdienen, wenn ich gegen Anfänger und Dubs und Hascherln antrete, also machen sie Gesetze gegen mich. Wenn man ein bestimmtes Jahreseinkommen aus dem Glücksspiel erzielt, kommt man in die Klasse A, und dann darf man in keine der unterklassigen Lokale wie das Atlas. Wenn du drei Jahre hintereinander unter das Klasse-A-Minimum rutschst, verlierst du deine Karte. Ich bleibe über dem Minimum."
"Dann muss ich Steve wohl selbst suchen. Wenn das so ist, danke für die Hilfe, und wenn du mir zeigst, über welche Schießerei ich zum Atlas komme..."
"Nicht so schnell, mein Sohn." Hawkes packte Alans Handgelenk. "Selbst in einer Klasse-C-Halde kann man viel verlieren. Und du kannst nicht einfach herumstehen und nach deinem Bruder jagen. Wenn du nicht als Lernender dabei bist, musst du mitspielen."
"Was soll ich also tun?"
"Ich bringe dich heute Abend zu einem Ort der Klasse A. Du kannst als Lernender kommen; die kennen mich alle. Ich werde versuchen, dir genug über das Spiel zu zeigen, damit du nicht über den Tisch gezogen wirst. Dann kannst du bei mir übernachten und morgen gehen wir in den Atlas und sehen uns nach deinem Bruder um. Ich werde natürlich draußen warten müssen."
"Gehen wir jetzt rüber zur Atlas?"
Hawkes schüttelte den Kopf. "Nicht, wenn du nicht allein da reingehen willst?"
"Hm?"
"Ich kann da nicht mit dir reingehen. Ich habe eine A-Karte, und das ist ein Laden der Klasse C."
"Du meinst, sogar Spielhöllen sind klassifiziert und reguliert und alles?"
Hawkes nickte. "So muss es sein. Das ist eine sehr komplizierte Gesellschaft, in die Sie hineingestolpert sind, Alan. Sehen Sie: Ich bin ein erstklassiger Spieler. Das ist keine Prahlerei; es ist die empirische Wahrheit, die sich im Laufe einer fünfzehnjährigen Karriere immer wieder bewahrheitet hat. Ich könnte ein Vermögen[84] verdienen, wenn ich gegen Anfänger und Dubs und Hascherln antrete, also machen sie Gesetze gegen mich. Wenn man ein bestimmtes Jahreseinkommen aus dem Glücksspiel erzielt, kommt man in die Klasse A, und dann darf man in keine der unterklassigen Lokale wie das Atlas. Wenn du drei Jahre hintereinander unter das Klasse-A-Minimum rutschst, verlierst du deine Karte. Ich bleibe über dem Minimum."
"Dann muss ich Steve wohl selbst suchen. Wenn das so ist, danke für die Hilfe, und wenn du mir zeigst, über welche Schießerei ich zum Atlas komme..."
"Nicht so schnell, mein Sohn." Hawkes packte Alans Handgelenk. "Selbst in einer Klasse-C-Halde kann man viel verlieren. Und du kannst nicht einfach herumstehen und nach deinem Bruder jagen. Wenn du nicht als Lernender dabei bist, musst du mitspielen."
"Was soll ich also tun?"
"Ich bringe dich heute Abend zu einem Ort der Klasse A. Du kannst als Lernender kommen; die kennen mich alle. Ich werde versuchen, dir genug über das Spiel zu zeigen, damit du nicht über den Tisch gezogen wirst. Dann kannst du bei mir übernachten und morgen gehen wir in den Atlas und sehen uns nach deinem Bruder um. Ich werde natürlich draußen warten müssen."
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Du wirst dich krank fühlen
scifithomas, 12:28h
"Du denkst an deinen Bruder, nicht wahr?"
Alan blinzelte. "Woher wissen Sie das?"
Grinsend sagte Hawkes: "Ein Spieler muss wissen, wie man Dinge herausfindet. Und es steht dir sowieso in Permaschrift auf die Stirn geschrieben. Du fragst dich, wie das erste Treffen von Angesicht zu Angesicht ablaufen wird. Ich werde darauf wetten."
"Ich werde die Wette nicht annehmen. Du würdest gewinnen."
"Du willst wissen, wie es sein wird? Ich kann es dir sagen, Alan: Du wirst dich krank fühlen. Krank und verwirrt und beschämt über den Kerl, der mal dein Bruder war. Aber das wird vorbeigehen. Du wirst hinter die Dinge blicken, die die neun Jahre ihm angetan haben, und du wirst deinen Bruder dort wieder sehen. Er wird dich auch sehen. Es wird nicht so schlimm sein, wie du es erwartest."
Irgendwie fühlte sich Alan entlastet. "Sind Sie sich da sicher?"
Hawkes nickte. "Wissen Sie, ich nehme so ein persönliches Interesse an dieser Sache, weil ich auch einen Bruder habe. Hatte einen Bruder."
"Hatte?"
"Einen Jungen in Ihrem Alter. Hatte das gleiche Problem wie ich: keine Zunft. Wir wurden in die Straßenfegerzunft hineingeboren, aber das konnte keiner von uns beiden, also haben wir uns abgemeldet und sind in die freie Wirtschaft gegangen. Ich ging ins Glücksspiel. Er hing in der Enklave herum. Er wollte immer ein Raumfahrer sein."
"Was ist mit ihm passiert?"
"Er hat eine schnelle Nummer abgezogen. Das Raumschiff war in der Stadt und suchte einen neuen Kombüsenjungen. Dave redete ein bisschen daher und kam an Bord. Es war eine Glückssache, aber er hat es geschafft."
"Welches Schiff?" fragte Alan.
"Startreader. Auf dem Weg zu Beta Crucis XVIII.[83] 465 Lichtjahre entfernt." Hawkes lächelte schwach. "Er ist vor einem Jahr, anderthalb Jahren aufgebrochen. Das Schiff wird erst in neunhundertdreißig Jahren oder so wieder auf der Erde sein. Ich glaube nicht, dass ich so lange da sein werde." Er schüttelte den Kopf. "Lass uns hier verschwinden. Die Leute warten auf Tische."
Wieder draußen auf der Straße, bemerkte Alan, dass die Sonne tief am Himmel stand; es war nach 18 Uhr und ging auf den Abend zu. Aber die Straßen wurden nicht dunkel. Von überall her begann ein sanftes Leuchten zu strahlen - von den Bürgersteigen, den Gebäuden, überall. Es war eine sanft schimmernde Helligkeit, die von der Luft herabfiel; es gab keinen wahrnehmbaren Wechsel von Tag- zu Nachtbeleuchtung.
Alan blinzelte. "Woher wissen Sie das?"
Grinsend sagte Hawkes: "Ein Spieler muss wissen, wie man Dinge herausfindet. Und es steht dir sowieso in Permaschrift auf die Stirn geschrieben. Du fragst dich, wie das erste Treffen von Angesicht zu Angesicht ablaufen wird. Ich werde darauf wetten."
"Ich werde die Wette nicht annehmen. Du würdest gewinnen."
"Du willst wissen, wie es sein wird? Ich kann es dir sagen, Alan: Du wirst dich krank fühlen. Krank und verwirrt und beschämt über den Kerl, der mal dein Bruder war. Aber das wird vorbeigehen. Du wirst hinter die Dinge blicken, die die neun Jahre ihm angetan haben, und du wirst deinen Bruder dort wieder sehen. Er wird dich auch sehen. Es wird nicht so schlimm sein, wie du es erwartest."
Irgendwie fühlte sich Alan entlastet. "Sind Sie sich da sicher?"
Hawkes nickte. "Wissen Sie, ich nehme so ein persönliches Interesse an dieser Sache, weil ich auch einen Bruder habe. Hatte einen Bruder."
"Hatte?"
"Einen Jungen in Ihrem Alter. Hatte das gleiche Problem wie ich: keine Zunft. Wir wurden in die Straßenfegerzunft hineingeboren, aber das konnte keiner von uns beiden, also haben wir uns abgemeldet und sind in die freie Wirtschaft gegangen. Ich ging ins Glücksspiel. Er hing in der Enklave herum. Er wollte immer ein Raumfahrer sein."
"Was ist mit ihm passiert?"
"Er hat eine schnelle Nummer abgezogen. Das Raumschiff war in der Stadt und suchte einen neuen Kombüsenjungen. Dave redete ein bisschen daher und kam an Bord. Es war eine Glückssache, aber er hat es geschafft."
"Welches Schiff?" fragte Alan.
"Startreader. Auf dem Weg zu Beta Crucis XVIII.[83] 465 Lichtjahre entfernt." Hawkes lächelte schwach. "Er ist vor einem Jahr, anderthalb Jahren aufgebrochen. Das Schiff wird erst in neunhundertdreißig Jahren oder so wieder auf der Erde sein. Ich glaube nicht, dass ich so lange da sein werde." Er schüttelte den Kopf. "Lass uns hier verschwinden. Die Leute warten auf Tische."
Wieder draußen auf der Straße, bemerkte Alan, dass die Sonne tief am Himmel stand; es war nach 18 Uhr und ging auf den Abend zu. Aber die Straßen wurden nicht dunkel. Von überall her begann ein sanftes Leuchten zu strahlen - von den Bürgersteigen, den Gebäuden, überall. Es war eine sanft schimmernde Helligkeit, die von der Luft herabfiel; es gab keinen wahrnehmbaren Wechsel von Tag- zu Nachtbeleuchtung.
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Der alten leichten Vertrautheit
scifithomas, 12:27h
"Bitte sehr", sagte Hawkes und deutete auf das Glas mit der bernsteinfarbenen Flüssigkeit. "Trink aus." Wie um ein Beispiel zu geben, hob er sein eigenes Getränk und kippte es mit einem Schluck hinunter, mit offensichtlichem Vergnügen.
Alan hob das kleine Glas auf, hielt es vor seine[81] Augen und starrte den Mann ihm gegenüber durch die durchsichtigen Tiefen an. Hawkes wirkte bei der Betrachtung durch das Glas seltsam verzerrt.
Er grinste. Er versuchte, einen Toast auszusprechen, aber ihm fielen keine passenden Worte ein, also kippte er das Glas einfach um und leerte seinen Inhalt. Das Zeug schien sich seinen Weg durch die Kehle zu brennen und in seinem Magen zu explodieren; die Explosion stieg durch seine Speiseröhre bis in sein Gehirn. Einen Moment lang fühlte er sich, als sei ihm die Schädeldecke weggeblasen worden. Seine Augen tränten.
"Ziemlich starkes Zeug!"
"Es ist das Beste, was es gibt", sagte Hawkes. "Die Jungs kennen die Formeln wirklich."
Alan spürte eine Welle des Schwindels, aber sie verging schnell; alles, was blieb, war eine angenehme innere Wärme. Er zog sein Tablett zu sich heran und griff nach dem synthetischen Fleisch und Gemüse.
Er aß schweigend und machte keine Anstalten, sich zu unterhalten. Leise Musik plätscherte um sie herum. Er dachte über seinen Bruder nach. Steve war also ein Glücksspieler! Und er war schlecht darin, sagte Hawkes. Er fragte sich, ob Steve zurück auf das Schiff gehen wollte. Er fragte sich auch, wie es sein würde, wenn Steve zustimmte, zurückzugehen.
Die alte Kameradschaft würde weg sein, stellte er traurig fest. Siebzehn Jahre lang hatten sie alles geteilt, waren zusammen aufgewachsen, hatten zusammen gespielt, zusammen gearbeitet. Bis vor sechs Wochen waren sie sich so nahe gewesen, dass Alan fast Steves Gedanken lesen konnte, und Steve Alans. Sie waren ein gutes Team.
Aber damit war es jetzt vorbei. Steve würde an Bord der Valhalla ein Fremder für ihn sein - ein älterer, vielleicht weiserer Mann, der neun solide Jahre des harten Erdenlebens hinter sich hatte. Er würde nicht anders können, als Alan als ein Kind zu betrachten,[82] ein Greenhorn; das war natürlich. Sie würden sich in der Gegenwart des anderen nie wohlfühlen, mit der alten leichten Vertrautheit, die der Telepathie so nahe kam. Dafür würde die Kluft von neun Jahren sorgen.
Alan hob das kleine Glas auf, hielt es vor seine[81] Augen und starrte den Mann ihm gegenüber durch die durchsichtigen Tiefen an. Hawkes wirkte bei der Betrachtung durch das Glas seltsam verzerrt.
Er grinste. Er versuchte, einen Toast auszusprechen, aber ihm fielen keine passenden Worte ein, also kippte er das Glas einfach um und leerte seinen Inhalt. Das Zeug schien sich seinen Weg durch die Kehle zu brennen und in seinem Magen zu explodieren; die Explosion stieg durch seine Speiseröhre bis in sein Gehirn. Einen Moment lang fühlte er sich, als sei ihm die Schädeldecke weggeblasen worden. Seine Augen tränten.
"Ziemlich starkes Zeug!"
"Es ist das Beste, was es gibt", sagte Hawkes. "Die Jungs kennen die Formeln wirklich."
Alan spürte eine Welle des Schwindels, aber sie verging schnell; alles, was blieb, war eine angenehme innere Wärme. Er zog sein Tablett zu sich heran und griff nach dem synthetischen Fleisch und Gemüse.
Er aß schweigend und machte keine Anstalten, sich zu unterhalten. Leise Musik plätscherte um sie herum. Er dachte über seinen Bruder nach. Steve war also ein Glücksspieler! Und er war schlecht darin, sagte Hawkes. Er fragte sich, ob Steve zurück auf das Schiff gehen wollte. Er fragte sich auch, wie es sein würde, wenn Steve zustimmte, zurückzugehen.
Die alte Kameradschaft würde weg sein, stellte er traurig fest. Siebzehn Jahre lang hatten sie alles geteilt, waren zusammen aufgewachsen, hatten zusammen gespielt, zusammen gearbeitet. Bis vor sechs Wochen waren sie sich so nahe gewesen, dass Alan fast Steves Gedanken lesen konnte, und Steve Alans. Sie waren ein gutes Team.
Aber damit war es jetzt vorbei. Steve würde an Bord der Valhalla ein Fremder für ihn sein - ein älterer, vielleicht weiserer Mann, der neun solide Jahre des harten Erdenlebens hinter sich hatte. Er würde nicht anders können, als Alan als ein Kind zu betrachten,[82] ein Greenhorn; das war natürlich. Sie würden sich in der Gegenwart des anderen nie wohlfühlen, mit der alten leichten Vertrautheit, die der Telepathie so nahe kam. Dafür würde die Kluft von neun Jahren sorgen.
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Mein Bruder ist also ein Spieler
scifithomas, 12:26h
Ein Robowaiter kam auf sie zu, in seinen metallenen Händen hielt er ein Menübrett. Hawkes beugte sich vor und tippte seine Bestellung ein; Alan brauchte etwas länger und wählte schließlich Proteinsteak, Synthokaffee und gemischtes Gemüse. Der Roboter klickte zur Bestätigung und ging zum nächsten Tisch weiter.
"Mein Bruder ist also ein Spieler", begann Alan.
Hawkes nickte. "Du sagst das so, als ob du sagen würdest: 'Also ist mein Bruder ein Taschendieb' oder 'Also ist mein Bruder ein Handtaschendieb'. Es ist eine völlig legitime Art, seinen Lebensunterhalt zu verdienen." Hawkes' Augen verhärteten sich plötzlich, und mit flacher, ruhiger Stimme fügte er hinzu: "Der Weg, sich auf der Erde aus Schwierigkeiten herauszuhalten, ist, nicht belehrend zu sein, mein Sohn. Dies ist keine schöne Welt.[80] Es gibt zu viele Menschen auf ihr, und nicht viele können sich die Passage hinaus nach Gamma Leonis IV oder Algol VII oder auf eine der schönen, übersichtlichen Koloniewelten leisten. Solange Sie also in York City sind, halten Sie die Augen offen und den Mund zu, und rümpfen Sie nicht die Nase über die schäbige Art, wie die Leute ihren Lebensunterhalt verdienen."
Alan spürte, wie sein Gesicht rot wurde, und er war froh, dass in diesem Moment die Tabletts mit dem Essen ankamen und für eine gewisse Ablenkung sorgten. "Tut mir leid, Max. Ich wollte nicht belehrend klingen."
"Ich weiß, Junge. Du führst ein ziemlich behütetes Leben auf diesen Raumschiffen. Und niemand kann sich an einem Tag an das Leben auf der Erde anpassen. Wie wäre es mit einem Drink?"
Alan begann zu sagen, dass er nicht trank, aber er hielt die Worte zurück. Er war jetzt auf der Erde, nicht an Bord der Valhalla; er war nicht verpflichtet, sich an die Schiffsregeln zu halten. Und er wollte nicht versuchen, überlegen zu wirken. "Okay. Wie wäre es mit Scotch - ist das das Zeug, das MacIntosh getrunken hat?"
"Na gut", sagte Hawkes.
Er gab einem Roboterkellner ein Zeichen, und nach einem Moment schlängelte sich der Roboter zu ihnen heran. Hawkes betätigte einen Hebel am Bauch des Roboters, und das Metallwesen begann zu klicken und zu leuchten. Einen Augenblick später öffnete sich eine Klappe in seinem Bauch und zwei Gläser kamen zum Vorschein. Die drahtigen Tentakel des Roboters griffen hinein, holten die Getränke heraus und stellten sie auf den Tisch. Hawkes warf eine Münze in einen Schlitz an der Seite des Roboters, und die Maschine sauste davon, nachdem ihr Dienst beendet war.
"Mein Bruder ist also ein Spieler", begann Alan.
Hawkes nickte. "Du sagst das so, als ob du sagen würdest: 'Also ist mein Bruder ein Taschendieb' oder 'Also ist mein Bruder ein Handtaschendieb'. Es ist eine völlig legitime Art, seinen Lebensunterhalt zu verdienen." Hawkes' Augen verhärteten sich plötzlich, und mit flacher, ruhiger Stimme fügte er hinzu: "Der Weg, sich auf der Erde aus Schwierigkeiten herauszuhalten, ist, nicht belehrend zu sein, mein Sohn. Dies ist keine schöne Welt.[80] Es gibt zu viele Menschen auf ihr, und nicht viele können sich die Passage hinaus nach Gamma Leonis IV oder Algol VII oder auf eine der schönen, übersichtlichen Koloniewelten leisten. Solange Sie also in York City sind, halten Sie die Augen offen und den Mund zu, und rümpfen Sie nicht die Nase über die schäbige Art, wie die Leute ihren Lebensunterhalt verdienen."
Alan spürte, wie sein Gesicht rot wurde, und er war froh, dass in diesem Moment die Tabletts mit dem Essen ankamen und für eine gewisse Ablenkung sorgten. "Tut mir leid, Max. Ich wollte nicht belehrend klingen."
"Ich weiß, Junge. Du führst ein ziemlich behütetes Leben auf diesen Raumschiffen. Und niemand kann sich an einem Tag an das Leben auf der Erde anpassen. Wie wäre es mit einem Drink?"
Alan begann zu sagen, dass er nicht trank, aber er hielt die Worte zurück. Er war jetzt auf der Erde, nicht an Bord der Valhalla; er war nicht verpflichtet, sich an die Schiffsregeln zu halten. Und er wollte nicht versuchen, überlegen zu wirken. "Okay. Wie wäre es mit Scotch - ist das das Zeug, das MacIntosh getrunken hat?"
"Na gut", sagte Hawkes.
Er gab einem Roboterkellner ein Zeichen, und nach einem Moment schlängelte sich der Roboter zu ihnen heran. Hawkes betätigte einen Hebel am Bauch des Roboters, und das Metallwesen begann zu klicken und zu leuchten. Einen Augenblick später öffnete sich eine Klappe in seinem Bauch und zwei Gläser kamen zum Vorschein. Die drahtigen Tentakel des Roboters griffen hinein, holten die Getränke heraus und stellten sie auf den Tisch. Hawkes warf eine Münze in einen Schlitz an der Seite des Roboters, und die Maschine sauste davon, nachdem ihr Dienst beendet war.
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Geschäftssitz
scifithomas, 12:24h
"68th Avenue und 423rd Street."
"Da wohnt er also?" fragte Alan.
"Oh, nein. Der Televektor sagt Ihnen, wo er sich gerade aufhält. Ich würde wagen zu sagen, dass das sein - ah - Geschäftssitz ist."
Alan runzelte die Stirn. "Wovon reden Sie?"
"Das ist zufällig die Adresse des Atlas Games Parlor. Dein Bruder Steve verbringt wahrscheinlich die meiste Zeit seines Arbeitstages dort, wenn er genug Geld hat, um reinzukommen. Ich kenne den Laden. Es ist ein billiger Laden, in dem die Gewinne niedrig, aber leicht sind. Es ist die Art von Ort, die ein Mann mit kleinem Budget aufsuchen würde."
"Sie meinen, Steve ist ein Glücksspieler?"
Hawkes lächelte. "Die meisten Männer mit freiem Status sind das. Es ist eine der wenigen Möglichkeiten, den Lebensunterhalt zu verdienen, ohne eine Arbeitskarte zu bekommen. Es gibt keine Spielergilde. Es gibt auch noch ein paar andere Möglichkeiten, aber die sind viel weniger schmackhaft, und die Televektorüberwachung macht es einem Mann schwer, lange im Geschäft zu bleiben."
Alan befeuchtete seine Lippen. "Was machen Sie denn?"
"Zocken. Ich gehöre allerdings zu den oberen Rängen. Wie ich schon sagte: Einige von uns haben den Dreh raus. Ich bezweifle allerdings, dass Ihr Bruder das hat. Nach neun Jahren würde er nicht immer noch im Atlas arbeiten, wenn er Knete hätte."
Alan winkte ab. "Wie kommen wir dahin? Ich würde am liebsten sofort losfahren. I——"
"Geduld, Junge", murmelte Hawkes. "Dafür ist noch genug Zeit. Wann läuft dein Schiff aus?"
"In ein paar Tagen."
"Dann müssen wir jetzt nicht gleich zur Atlas rübereilen. Lass uns erst einmal etwas essen. Und dann eine gute Nachtruhe. Wir können morgen rübergehen."
"Aber mein Bruder -"[78]
"Dein Bruder", sagte Hawkes, "ist seit neun Jahren in York City, und ich wette, er hat die letzten acht Jahre jede Nacht im Atlas verbracht. Er wird bis morgen durchhalten. Lass uns etwas essen gehen."
[79]
Kapitel
Acht
SIE aßen in einem dunklen und unattraktiven Restaurant drei Blocks vom Central Directory Matrix Building entfernt. Das Lokal war überfüllt, wie alle Lokale auf der Erde es zu sein schienen. Sie standen fast eine halbe Stunde in der Schlange, bevor sie zu einem fettverschmierten Tisch im hinteren Teil geführt wurden.
Auf der Wanduhr stand 1732.
"Da wohnt er also?" fragte Alan.
"Oh, nein. Der Televektor sagt Ihnen, wo er sich gerade aufhält. Ich würde wagen zu sagen, dass das sein - ah - Geschäftssitz ist."
Alan runzelte die Stirn. "Wovon reden Sie?"
"Das ist zufällig die Adresse des Atlas Games Parlor. Dein Bruder Steve verbringt wahrscheinlich die meiste Zeit seines Arbeitstages dort, wenn er genug Geld hat, um reinzukommen. Ich kenne den Laden. Es ist ein billiger Laden, in dem die Gewinne niedrig, aber leicht sind. Es ist die Art von Ort, die ein Mann mit kleinem Budget aufsuchen würde."
"Sie meinen, Steve ist ein Glücksspieler?"
Hawkes lächelte. "Die meisten Männer mit freiem Status sind das. Es ist eine der wenigen Möglichkeiten, den Lebensunterhalt zu verdienen, ohne eine Arbeitskarte zu bekommen. Es gibt keine Spielergilde. Es gibt auch noch ein paar andere Möglichkeiten, aber die sind viel weniger schmackhaft, und die Televektorüberwachung macht es einem Mann schwer, lange im Geschäft zu bleiben."
Alan befeuchtete seine Lippen. "Was machen Sie denn?"
"Zocken. Ich gehöre allerdings zu den oberen Rängen. Wie ich schon sagte: Einige von uns haben den Dreh raus. Ich bezweifle allerdings, dass Ihr Bruder das hat. Nach neun Jahren würde er nicht immer noch im Atlas arbeiten, wenn er Knete hätte."
Alan winkte ab. "Wie kommen wir dahin? Ich würde am liebsten sofort losfahren. I——"
"Geduld, Junge", murmelte Hawkes. "Dafür ist noch genug Zeit. Wann läuft dein Schiff aus?"
"In ein paar Tagen."
"Dann müssen wir jetzt nicht gleich zur Atlas rübereilen. Lass uns erst einmal etwas essen. Und dann eine gute Nachtruhe. Wir können morgen rübergehen."
"Aber mein Bruder -"[78]
"Dein Bruder", sagte Hawkes, "ist seit neun Jahren in York City, und ich wette, er hat die letzten acht Jahre jede Nacht im Atlas verbracht. Er wird bis morgen durchhalten. Lass uns etwas essen gehen."
[79]
Kapitel
Acht
SIE aßen in einem dunklen und unattraktiven Restaurant drei Blocks vom Central Directory Matrix Building entfernt. Das Lokal war überfüllt, wie alle Lokale auf der Erde es zu sein schienen. Sie standen fast eine halbe Stunde in der Schlange, bevor sie zu einem fettverschmierten Tisch im hinteren Teil geführt wurden.
Auf der Wanduhr stand 1732.
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YC83-10j6490k37618
scifithomas, 12:21h
"Also können wir Steve ohne große Probleme finden!"
"Wahrscheinlich." Hawkes' Gesicht verfinsterte sich. "Ich habe es schon erlebt, dass das Televektormuster einen Mann aufspürt, der seit fünf Jahren auf dem Meeresgrund liegt. Aber lassen Sie sich von mir nicht erschrecken; Steve ist wahrscheinlich in guter Verfassung."
Er holte den Zettel heraus, auf dem er Steves Televektor-Codenummer notiert hatte, und übertrug die Information auf einen Anwendungsrohling.
"Dieses System", sagte Alan. "Es bedeutet, daß sich niemand irgendwo auf der Erde verstecken kann, wenn er nicht seinen Televektorsender entfernt."
"Das kann man aber nicht machen. Strengstens verboten. Ein Alarm wird ausgelöst, sobald sich jemand mehr als sechs Zentimeter von seinem Transmitter entfernt, und er wird auf Verdacht abgeholt. Wenn man[76] versucht, mit dem Transmitter zu schummeln, wird einem automatisch die Arbeitskarte entzogen - und wenn man frei ist, gibt es eine Geldstrafe von zehntausend Credits."
"Und wenn Sie die Strafe nicht bezahlen können?"
"Dann arbeitest du sie als Regierungsangestellter ab, mit tausend Credits pro Jahr - und schaufelst Steine im Antarktis-Gefängnis. Das System ist einwandfrei. Das muss es auch sein. Bei der Überbevölkerung der Erde braucht man ein System, um Leute aufzuspüren - sonst wäre die Kriminalität zehnmal so hoch wie jetzt."
"Es gibt immer noch Verbrechen?"
"Oh, sicher. Es gibt immer jemanden, der so dringend Essen braucht, dass er dafür raubt, auch wenn das eine sichere Verhaftung bedeutet. Mord ist etwas weniger verbreitet." Hawkes schob den Anforderungsschein in den Schlitz. "Sie wären überrascht, wie abschreckend das Televektor-Registrierungssystem ist. Es ist nicht so einfach, nach Südamerika abzuhauen und sich zu verstecken, wenn jeder hier reinkommen und genau herausfinden kann, wo man ist."
Ein Moment verging. Dann klickte der Schlitz und ein glänzender rosa Zettel kam herausgerollt.
Alan schaute ihn an. Darauf stand:
TELEVECTOR REGISTRIERUNG
21. Mai 3876
Standort von Donnell Steve, YC83-10j6490k37618
Zeit: 1643:21
Es folgte eine Straßenkarte, die etwa fünfzehn Quadratblöcke umfasste, und in der Mitte der Karte war ein leuchtend roter Punkt eingezeichnet.
Hawkes warf einen Blick auf die Karte und lächelte. "Ich dachte mir schon, dass er dort sein würde!"
"Wo ist das?"[77]
"Wahrscheinlich." Hawkes' Gesicht verfinsterte sich. "Ich habe es schon erlebt, dass das Televektormuster einen Mann aufspürt, der seit fünf Jahren auf dem Meeresgrund liegt. Aber lassen Sie sich von mir nicht erschrecken; Steve ist wahrscheinlich in guter Verfassung."
Er holte den Zettel heraus, auf dem er Steves Televektor-Codenummer notiert hatte, und übertrug die Information auf einen Anwendungsrohling.
"Dieses System", sagte Alan. "Es bedeutet, daß sich niemand irgendwo auf der Erde verstecken kann, wenn er nicht seinen Televektorsender entfernt."
"Das kann man aber nicht machen. Strengstens verboten. Ein Alarm wird ausgelöst, sobald sich jemand mehr als sechs Zentimeter von seinem Transmitter entfernt, und er wird auf Verdacht abgeholt. Wenn man[76] versucht, mit dem Transmitter zu schummeln, wird einem automatisch die Arbeitskarte entzogen - und wenn man frei ist, gibt es eine Geldstrafe von zehntausend Credits."
"Und wenn Sie die Strafe nicht bezahlen können?"
"Dann arbeitest du sie als Regierungsangestellter ab, mit tausend Credits pro Jahr - und schaufelst Steine im Antarktis-Gefängnis. Das System ist einwandfrei. Das muss es auch sein. Bei der Überbevölkerung der Erde braucht man ein System, um Leute aufzuspüren - sonst wäre die Kriminalität zehnmal so hoch wie jetzt."
"Es gibt immer noch Verbrechen?"
"Oh, sicher. Es gibt immer jemanden, der so dringend Essen braucht, dass er dafür raubt, auch wenn das eine sichere Verhaftung bedeutet. Mord ist etwas weniger verbreitet." Hawkes schob den Anforderungsschein in den Schlitz. "Sie wären überrascht, wie abschreckend das Televektor-Registrierungssystem ist. Es ist nicht so einfach, nach Südamerika abzuhauen und sich zu verstecken, wenn jeder hier reinkommen und genau herausfinden kann, wo man ist."
Ein Moment verging. Dann klickte der Schlitz und ein glänzender rosa Zettel kam herausgerollt.
Alan schaute ihn an. Darauf stand:
TELEVECTOR REGISTRIERUNG
21. Mai 3876
Standort von Donnell Steve, YC83-10j6490k37618
Zeit: 1643:21
Es folgte eine Straßenkarte, die etwa fünfzehn Quadratblöcke umfasste, und in der Mitte der Karte war ein leuchtend roter Punkt eingezeichnet.
Hawkes warf einen Blick auf die Karte und lächelte. "Ich dachte mir schon, dass er dort sein würde!"
"Wo ist das?"[77]
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Tote Ringer
scifithomas, 12:18h
Hawkes griff nach der Fotokopie. "Hier. Lassen Sie mich das mal sehen." Er blinzelte, um das Kleingedruckte zu erkennen, dann nickte er und schrieb etwas auf. "Seine Televektor-Nummer ist eine lokale. So weit, so gut." Er drehte das Formular um und warf einen Blick auf das reproduzierte Foto von Steve auf der Rückseite. Er sah auf und verglich es mit Alan.
"Tote Ringer, die beiden. Aber ich wette, der hier sieht nicht mehr so aus - nicht nach neun Jahren Free Status!"
"Es zahlt sich nur für die wenigen Glücklichen aus, was, Max?" fragte MacIntosh verschmitzt.
Hawkes grinste. "Einige von uns kommen ganz gut zurecht. Aber man muss den Dreh raus haben. Sonst kann man furchtbar hungrig werden. Komm, Kleiner - lass uns jetzt ein bisschen höher gehen. Hoch zu den Televektoren. Danke für die Hilfe, Hinesy. Du bist ein Kumpel."
"Ich tue nur meinen Job", sagte MacIntosh. "Sehen wir uns heute Abend wie immer?"
"Ich bezweifle es", antwortete Hawkes. "Ich werde mir den Abend freinehmen. Ich habe es mir verdient."
"Damit ist die Bahn frei für uns Amateure, nicht wahr? Vielleicht habe ich heute Abend die Nase vorn."
Hawkes lächelte kalt. "Vielleicht wirst du das. Lass uns gehen, Junge."
Sie nahmen die Aufzugsröhre nach draußen und fuhren damit so hoch, wie es ging. Sie öffnete sich in den größten Raum, den Alan je gesehen hatte, größer noch als die Hauptkanzlei unten - eine riesige Angelegenheit, vielleicht hundert Fuß hoch und vierhundert Fuß an der Seite[75].
Und jeder Zentimeter dieser Füße war mit Computerelementen ausgekleidet.
"Dies ist das Nervenzentrum der Welt", sagte Hawkes, als sie eintraten. "Wenn man die richtigen Fragen stellt, kann man herausfinden, wo sich jeder auf der Welt in diesem Moment befindet."
"Wie können sie das tun?"
Hawkes stupste einen winzigen Metallsplitter an, der in einem Ring an seinem Finger steckte. "Das ist mein Televektor-Sender. Jeder, der eine Arbeitskarte oder einen Freien Status hat, trägt einen, entweder an einem Ring oder in einem Medaillon um den Hals oder irgendwo anders. Manche Leute haben sie chirurgisch in ihren Körper eingebettet. Sie geben Resonanzwellen ab, jede absolut einzigartig; die Chance, dass es ein Duplikat gibt, liegt bei einer Billiarde. Die Instrumente hier können ein bestimmtes Muster auffangen und Ihnen genau sagen, wo sich die gesuchte Person befindet."
"Tote Ringer, die beiden. Aber ich wette, der hier sieht nicht mehr so aus - nicht nach neun Jahren Free Status!"
"Es zahlt sich nur für die wenigen Glücklichen aus, was, Max?" fragte MacIntosh verschmitzt.
Hawkes grinste. "Einige von uns kommen ganz gut zurecht. Aber man muss den Dreh raus haben. Sonst kann man furchtbar hungrig werden. Komm, Kleiner - lass uns jetzt ein bisschen höher gehen. Hoch zu den Televektoren. Danke für die Hilfe, Hinesy. Du bist ein Kumpel."
"Ich tue nur meinen Job", sagte MacIntosh. "Sehen wir uns heute Abend wie immer?"
"Ich bezweifle es", antwortete Hawkes. "Ich werde mir den Abend freinehmen. Ich habe es mir verdient."
"Damit ist die Bahn frei für uns Amateure, nicht wahr? Vielleicht habe ich heute Abend die Nase vorn."
Hawkes lächelte kalt. "Vielleicht wirst du das. Lass uns gehen, Junge."
Sie nahmen die Aufzugsröhre nach draußen und fuhren damit so hoch, wie es ging. Sie öffnete sich in den größten Raum, den Alan je gesehen hatte, größer noch als die Hauptkanzlei unten - eine riesige Angelegenheit, vielleicht hundert Fuß hoch und vierhundert Fuß an der Seite[75].
Und jeder Zentimeter dieser Füße war mit Computerelementen ausgekleidet.
"Dies ist das Nervenzentrum der Welt", sagte Hawkes, als sie eintraten. "Wenn man die richtigen Fragen stellt, kann man herausfinden, wo sich jeder auf der Welt in diesem Moment befindet."
"Wie können sie das tun?"
Hawkes stupste einen winzigen Metallsplitter an, der in einem Ring an seinem Finger steckte. "Das ist mein Televektor-Sender. Jeder, der eine Arbeitskarte oder einen Freien Status hat, trägt einen, entweder an einem Ring oder in einem Medaillon um den Hals oder irgendwo anders. Manche Leute haben sie chirurgisch in ihren Körper eingebettet. Sie geben Resonanzwellen ab, jede absolut einzigartig; die Chance, dass es ein Duplikat gibt, liegt bei einer Billiarde. Die Instrumente hier können ein bestimmtes Muster auffangen und Ihnen genau sagen, wo sich die gesuchte Person befindet."
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Sie haben Glück, Starman
scifithomas, 12:17h
Hawkes grinste. "Guter alter Hinesy! Was ist heute im Tintenfass?"
"Scotch! Abgefüllt in Bond, das beste Syntho-Zeug, das im letzten Jahrhundert aus Kaledonien kam!" MacIntosh schlurfte hinter seinen Schreibtisch zurück und fand in einer der Schubladen drei schmuddelige Gläser; er stellte sie ab und entkorkte eine dunkelblaue Flasche, die schlicht mit INK beschriftet war.
Er schenkte einen Schluck für Hawkes ein und dann einen zweiten; als er ihn Alan zuschieben wollte, schüttelte der Starman den Kopf. "Tut mir leid, aber ich trinke nicht. Crewmitglieder dürfen keinen Alkohol an Bord von Raumschiffen haben. Vorschrift."
"Oh, aber Sie sind doch jetzt außer Dienst!"
Alan schüttelte ein zweites Mal den Kopf; achselzuckend nahm MacIntosh selbst den Drink und stellte das unbenutzte dritte Glas zurück in die Schublade.
"Auf Steve Donnell!", sagte er und hob sein Glas hoch. "Möge er den gesunden Menschenverstand gehabt haben, seinen Namen hier oben zu registrieren!"
Sie tranken. Alan sah zu. Plötzlich ertönte die Glocke, und eine Röhre rollte aus dem Computertrieb.
Alan wartete angespannt, während MacIntosh wieder den Raum durchquerte, den Inhalt der Röhre herausholte und ihn abtastete. Das Gesicht des dicken Mannes wurde von einem Lächeln durchbrochen.
"Sie haben Glück, Starman. Ihr Bruder hat sich bei uns registriert. Hier ist der Stand seiner Papiere."
Alan sah sie sich an. Die Fotokopie trug die Überschrift Antrag auf Aufnahme in die freie Arbeiterschaft, und das Formular war in einer Handschrift ausgefüllt worden, die Alan sofort als die von Steve erkannte: fett, unordentlich, die Buchstaben leicht schräg nach hinten gerichtet.
Er hatte seinen Namen als Steve Donnell angegeben, sein Geburtsdatum als 3576, sein chronologisches Alter als siebzehn. Seinen früheren Beruf hatte er als Starman angegeben. Der Antrag[74] war auf den 4. Juni 3867 datiert, und ein gestempelter Vermerk am Rand erklärte, dass der freie Status am 11. Juni 3867 gewährt worden war.
"Er hat sich also registriert", sagte Alan. "Aber was nun? Wie können wir ihn finden?"
"Scotch! Abgefüllt in Bond, das beste Syntho-Zeug, das im letzten Jahrhundert aus Kaledonien kam!" MacIntosh schlurfte hinter seinen Schreibtisch zurück und fand in einer der Schubladen drei schmuddelige Gläser; er stellte sie ab und entkorkte eine dunkelblaue Flasche, die schlicht mit INK beschriftet war.
Er schenkte einen Schluck für Hawkes ein und dann einen zweiten; als er ihn Alan zuschieben wollte, schüttelte der Starman den Kopf. "Tut mir leid, aber ich trinke nicht. Crewmitglieder dürfen keinen Alkohol an Bord von Raumschiffen haben. Vorschrift."
"Oh, aber Sie sind doch jetzt außer Dienst!"
Alan schüttelte ein zweites Mal den Kopf; achselzuckend nahm MacIntosh selbst den Drink und stellte das unbenutzte dritte Glas zurück in die Schublade.
"Auf Steve Donnell!", sagte er und hob sein Glas hoch. "Möge er den gesunden Menschenverstand gehabt haben, seinen Namen hier oben zu registrieren!"
Sie tranken. Alan sah zu. Plötzlich ertönte die Glocke, und eine Röhre rollte aus dem Computertrieb.
Alan wartete angespannt, während MacIntosh wieder den Raum durchquerte, den Inhalt der Röhre herausholte und ihn abtastete. Das Gesicht des dicken Mannes wurde von einem Lächeln durchbrochen.
"Sie haben Glück, Starman. Ihr Bruder hat sich bei uns registriert. Hier ist der Stand seiner Papiere."
Alan sah sie sich an. Die Fotokopie trug die Überschrift Antrag auf Aufnahme in die freie Arbeiterschaft, und das Formular war in einer Handschrift ausgefüllt worden, die Alan sofort als die von Steve erkannte: fett, unordentlich, die Buchstaben leicht schräg nach hinten gerichtet.
Er hatte seinen Namen als Steve Donnell angegeben, sein Geburtsdatum als 3576, sein chronologisches Alter als siebzehn. Seinen früheren Beruf hatte er als Starman angegeben. Der Antrag[74] war auf den 4. Juni 3867 datiert, und ein gestempelter Vermerk am Rand erklärte, dass der freie Status am 11. Juni 3867 gewährt worden war.
"Er hat sich also registriert", sagte Alan. "Aber was nun? Wie können wir ihn finden?"
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Er war mein Zwilling
scifithomas, 12:16h
"Sein Name ist Steve Donnell, Sir. Geboren 3576. Er sprang vom Schiff in..."
"Wann geboren, sagten Sie?"
"Sie sind Raumfahrer", sagte Hawkes leise.
MacIntosh zuckte mit den Schultern. "Fahren Sie fort."
"Ist 3867 vom Schiff gesprungen - glaube ich. Es ist so schwer zu sagen, welches Jahr wir auf der Erde haben."[72]
"Und die körperliche Beschreibung?"
"Er war mein Zwilling", sagte Alan. "Eineiiger Zwilling."
MacIntosh notierte sich die Daten, die Alan ihm gab, und übertrug sie auf eine Lochkarte. "Ich kann mich an keinen Raumfahrer dieses Namens erinnern", sagte er, "aber neun Jahre sind eine lange Zeit. Und wir haben so viele Sternmenschen, die hierher kommen, um den freien Status zu beseitigen."
"Wirklich?"
"Oh, fünfzehn oder zwanzig pro Jahr, mindestens - und das ist allein in diesem Büro. Sie stranden ständig auf Urlaub und verlieren ihre Schiffe. Da war doch mal ein Junge, der in der Frisco-Enklave ausgeraubt und verprügelt wurde und eine Woche lang nicht mehr aufgewacht ist. Natürlich vermisste er sein Schiff, und kein anderes Raumschiff wollte ihn anheuern. Jetzt hat er natürlich einen freien Status. Dann wollen wir mal sehen, was mit Donnell Steve Male ist, ja? Ihnen ist klar, dass das Gesetz von Leuten mit freiem Status nicht verlangt, sich bei uns zu registrieren, und dass wir daher nicht unbedingt irgendwelche Daten über ihn in unseren Computerdateien haben?"
"Das ist mir klar", sagte Alan mit fester Stimme. Er wünschte sich, der pummelige Aktenverwalter würde aufhören zu reden und anfangen, nach Steves Unterlagen zu suchen. Es ging jetzt auf den späten Nachmittag zu; er war um die Mittagszeit aus der Enklave herübergekommen, und sicher war es inzwischen mindestens 16 Uhr. Er wurde hungrig - und er wusste, dass er anfangen musste, Pläne zu machen, wo er die Nacht verbringen würde, wenn er nicht zur Enklave zurückkehrte.
MacIntosh zog sich mühsam aus seiner großen Webwork-Wiege und bahnte sich keuchend den Weg quer durch den Raum zu einem Computer-Shooter. Er steckte die Karte hinein.
"Es wird ein paar Minuten dauern, bis sie die Suche durchgeführt haben", sagte er und drehte sich um. Er schaute in beide Richtungen und fuhr fort: "Möchten Sie etwas trinken? Nur um die Zeit zu vertreiben?"[73]
"Wann geboren, sagten Sie?"
"Sie sind Raumfahrer", sagte Hawkes leise.
MacIntosh zuckte mit den Schultern. "Fahren Sie fort."
"Ist 3867 vom Schiff gesprungen - glaube ich. Es ist so schwer zu sagen, welches Jahr wir auf der Erde haben."[72]
"Und die körperliche Beschreibung?"
"Er war mein Zwilling", sagte Alan. "Eineiiger Zwilling."
MacIntosh notierte sich die Daten, die Alan ihm gab, und übertrug sie auf eine Lochkarte. "Ich kann mich an keinen Raumfahrer dieses Namens erinnern", sagte er, "aber neun Jahre sind eine lange Zeit. Und wir haben so viele Sternmenschen, die hierher kommen, um den freien Status zu beseitigen."
"Wirklich?"
"Oh, fünfzehn oder zwanzig pro Jahr, mindestens - und das ist allein in diesem Büro. Sie stranden ständig auf Urlaub und verlieren ihre Schiffe. Da war doch mal ein Junge, der in der Frisco-Enklave ausgeraubt und verprügelt wurde und eine Woche lang nicht mehr aufgewacht ist. Natürlich vermisste er sein Schiff, und kein anderes Raumschiff wollte ihn anheuern. Jetzt hat er natürlich einen freien Status. Dann wollen wir mal sehen, was mit Donnell Steve Male ist, ja? Ihnen ist klar, dass das Gesetz von Leuten mit freiem Status nicht verlangt, sich bei uns zu registrieren, und dass wir daher nicht unbedingt irgendwelche Daten über ihn in unseren Computerdateien haben?"
"Das ist mir klar", sagte Alan mit fester Stimme. Er wünschte sich, der pummelige Aktenverwalter würde aufhören zu reden und anfangen, nach Steves Unterlagen zu suchen. Es ging jetzt auf den späten Nachmittag zu; er war um die Mittagszeit aus der Enklave herübergekommen, und sicher war es inzwischen mindestens 16 Uhr. Er wurde hungrig - und er wusste, dass er anfangen musste, Pläne zu machen, wo er die Nacht verbringen würde, wenn er nicht zur Enklave zurückkehrte.
MacIntosh zog sich mühsam aus seiner großen Webwork-Wiege und bahnte sich keuchend den Weg quer durch den Raum zu einem Computer-Shooter. Er steckte die Karte hinein.
"Es wird ein paar Minuten dauern, bis sie die Suche durchgeführt haben", sagte er und drehte sich um. Er schaute in beide Richtungen und fuhr fort: "Möchten Sie etwas trinken? Nur um die Zeit zu vertreiben?"[73]
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Starman, wie?
scifithomas, 12:12h
Es war kein imposanter Raum. Ein dicker, bleichgesichtiger Mann saß hinter einem vernarbten Neoplast-Schreibtisch und kritzelte seine Unterschrift auf Formulare, die er von einem riesigen Stapel nahm. Der Raum war übersät mit Akten der einen oder anderen Art, unordentlich, schlecht zusammengestellt. Überall lag Staub.
Der Mann am Schreibtisch schaute auf, als sie eintraten, und nickte Hawkes zu. "Hallo, Max. Machst du endlich einen ehrlichen Mann aus dir?"
"Nicht bei Ihrem Leben", sagte Hawkes. "Ich bin hierher gekommen, um etwas zu überprüfen. Alan, das ist Hines MacIntosh, der Hüter des Archivs. Hines, ich möchte Ihnen eine Freundin von mir vorstellen, die Starman ist. Alan Donnell."
"Starman, wie?" MacIntoshs pummeliges Gesicht wurde plötzlich ernst. "Nun, Junge, ich hoffe, du weißt, wie man mit leerem Magen zurechtkommt. Das Leben im freien Status ist nicht einfach."[71]
"Nein", sagte Alan. "Du verstehst nicht ..."
Hawkes schnitt ihm das Wort ab. "Er ist nur auf Urlaub in der Stadt, Hines. Sein Schiff legt in ein paar Tagen ab und er rechnet damit, dass er dabei sein wird. Aber er versucht, seinen Bruder aufzuspüren, der vor neun Jahren das Schiff verlassen hat."
MacIntosh nickte. "Ich nehme an, Sie haben in dem großen Raum unten eine Niete gezogen?"
"Ja."
"Kein Wunder. Wir haben hier oben ständig diese schiffsspringenden Sternmenschen; sie bekommen nie eine Arbeitskarte, wie es scheint. Was ist das für ein Ding auf deiner Schulter, Junge?"
"Er ist von Bellatrix VII."
"Intelligent?"
"Das würde ich schon sagen!" Die Ratte platzte entrüstet hinein. "Nur weil ich eine gewisse oberflächliche physiologische Ähnlichkeit mit einer bestimmten Spezies eines unangenehmen terranischen Nagetiers habe ..."
MacIntosh kicherte und sagte: "Beruhigen Sie sich! Ich wollte Sie nicht beleidigen, Freundin! Aber Sie werden ein Visum beantragen müssen, wenn Sie länger als drei Tage hier bleiben wollen."
Alan runzelte die Stirn. "Visum?"
Hawkes schaltete sich ein: "Der Junge geht zurück auf sein Schiff, das habe ich Ihnen doch gesagt. Er wird kein Visum brauchen, und der Außerirdische auch nicht."
"Wie dem auch sei", sagte MacIntosh. "Du suchst also nach deinem Bruder, Junge? Geben Sie mir die Spezifikationen, sofort. Name, Geburtsdatum und den ganzen Rest."
Der Mann am Schreibtisch schaute auf, als sie eintraten, und nickte Hawkes zu. "Hallo, Max. Machst du endlich einen ehrlichen Mann aus dir?"
"Nicht bei Ihrem Leben", sagte Hawkes. "Ich bin hierher gekommen, um etwas zu überprüfen. Alan, das ist Hines MacIntosh, der Hüter des Archivs. Hines, ich möchte Ihnen eine Freundin von mir vorstellen, die Starman ist. Alan Donnell."
"Starman, wie?" MacIntoshs pummeliges Gesicht wurde plötzlich ernst. "Nun, Junge, ich hoffe, du weißt, wie man mit leerem Magen zurechtkommt. Das Leben im freien Status ist nicht einfach."[71]
"Nein", sagte Alan. "Du verstehst nicht ..."
Hawkes schnitt ihm das Wort ab. "Er ist nur auf Urlaub in der Stadt, Hines. Sein Schiff legt in ein paar Tagen ab und er rechnet damit, dass er dabei sein wird. Aber er versucht, seinen Bruder aufzuspüren, der vor neun Jahren das Schiff verlassen hat."
MacIntosh nickte. "Ich nehme an, Sie haben in dem großen Raum unten eine Niete gezogen?"
"Ja."
"Kein Wunder. Wir haben hier oben ständig diese schiffsspringenden Sternmenschen; sie bekommen nie eine Arbeitskarte, wie es scheint. Was ist das für ein Ding auf deiner Schulter, Junge?"
"Er ist von Bellatrix VII."
"Intelligent?"
"Das würde ich schon sagen!" Die Ratte platzte entrüstet hinein. "Nur weil ich eine gewisse oberflächliche physiologische Ähnlichkeit mit einer bestimmten Spezies eines unangenehmen terranischen Nagetiers habe ..."
MacIntosh kicherte und sagte: "Beruhigen Sie sich! Ich wollte Sie nicht beleidigen, Freundin! Aber Sie werden ein Visum beantragen müssen, wenn Sie länger als drei Tage hier bleiben wollen."
Alan runzelte die Stirn. "Visum?"
Hawkes schaltete sich ein: "Der Junge geht zurück auf sein Schiff, das habe ich Ihnen doch gesagt. Er wird kein Visum brauchen, und der Außerirdische auch nicht."
"Wie dem auch sei", sagte MacIntosh. "Du suchst also nach deinem Bruder, Junge? Geben Sie mir die Spezifikationen, sofort. Name, Geburtsdatum und den ganzen Rest."
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ROOM 1104
scifithomas, 12:10h
"Wenn ich Ihnen nicht helfen wollte", sagte Hawkes scharf, "würde ich es nicht tun. Ich habe den freien Status, wissen Sie. Das heißt, ich habe keinen Chef außer mir. Max Hawkes, Esquire. Das ist eine der wenigen Entschädigungen, die ich für das ansonsten lausige Geschäft habe, das mir das Leben beschert hat. Wenn ich mich also entschließe, ein oder zwei Stunden damit zu verschwenden, Ihnen bei der Suche nach Ihrem Bruder zu helfen, machen Sie sich keine Gedanken darüber."
Eine Glocke läutete, einmal, und ein sanftes rotes Licht leuchtete über dem Schlitz. Hawkes griff hinein und schöpfte den Behälter aus, der dort stand.
Darin fand er einen aufgerollten Zettel. Er zog ihn heraus und las die darauf getippte Nachricht mehrmals, wobei er die Lippen schürzte.
"Und? Haben sie ihn gefunden?"
"Lesen Sie es selbst", sagte Hawkes. Er schob das Blatt zu Alan hinüber.
Da stand in gestochen scharfen Großbuchstaben: Eine Durchsuchung der[69] Akten hat ergeben, dass in den letzten zehn Jahren auf der Erde keine Arbeitskarte an STEVE DONNELL, männlich, mit den erforderlichen körperlichen Merkmalen ausgestellt worden ist.
Alans Gesicht fiel in sich zusammen. Er warf den Zettel auf den Tisch und sagte: "Und? Was machen wir jetzt?"
"Nun", sagte Hawkes, "wir gehen nach oben in das Kämmerchen, wo sie die Leute mit freiem Status registrieren. Dort gehen wir das gleiche Geschäft durch. Ich habe nicht wirklich erwartet, Ihren Bruder hier zu finden, aber es war einen Blick wert. Es ist so gut wie unmöglich für einen schiffsreisenden Starman, sich in eine Gilde einzukaufen und eine Arbeitskarte zu bekommen."
"Und wenn er nicht bei den Leuten mit freiem Status registriert ist?"
Hawkes lächelte geduldig. "Dann, meine liebe Freundin, gehst du mit einer unvollständigen Mission zurück auf dein Schiff. Wenn er oben nicht eingetragen ist, gibt es keinen Weg auf der Welt, ihn zu finden."
[70]
Kapitel
Sieben
Auf dem Schild über der Bürotür stand REGISTRY OF FREE-STATUS LABOR FORCE, und darunter ROOM 1104. Hawkes stieß die Tür auf und sie gingen hinein.
Eine Glocke läutete, einmal, und ein sanftes rotes Licht leuchtete über dem Schlitz. Hawkes griff hinein und schöpfte den Behälter aus, der dort stand.
Darin fand er einen aufgerollten Zettel. Er zog ihn heraus und las die darauf getippte Nachricht mehrmals, wobei er die Lippen schürzte.
"Und? Haben sie ihn gefunden?"
"Lesen Sie es selbst", sagte Hawkes. Er schob das Blatt zu Alan hinüber.
Da stand in gestochen scharfen Großbuchstaben: Eine Durchsuchung der[69] Akten hat ergeben, dass in den letzten zehn Jahren auf der Erde keine Arbeitskarte an STEVE DONNELL, männlich, mit den erforderlichen körperlichen Merkmalen ausgestellt worden ist.
Alans Gesicht fiel in sich zusammen. Er warf den Zettel auf den Tisch und sagte: "Und? Was machen wir jetzt?"
"Nun", sagte Hawkes, "wir gehen nach oben in das Kämmerchen, wo sie die Leute mit freiem Status registrieren. Dort gehen wir das gleiche Geschäft durch. Ich habe nicht wirklich erwartet, Ihren Bruder hier zu finden, aber es war einen Blick wert. Es ist so gut wie unmöglich für einen schiffsreisenden Starman, sich in eine Gilde einzukaufen und eine Arbeitskarte zu bekommen."
"Und wenn er nicht bei den Leuten mit freiem Status registriert ist?"
Hawkes lächelte geduldig. "Dann, meine liebe Freundin, gehst du mit einer unvollständigen Mission zurück auf dein Schiff. Wenn er oben nicht eingetragen ist, gibt es keinen Weg auf der Welt, ihn zu finden."
[70]
Kapitel
Sieben
Auf dem Schild über der Bürotür stand REGISTRY OF FREE-STATUS LABOR FORCE, und darunter ROOM 1104. Hawkes stieß die Tür auf und sie gingen hinein.
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Aufspüren eines vermissten Verwandten
scifithomas, 12:09h
Hawkes nahm einen Stift aus dem Regal. "Das müssen wir ausfüllen. Wie lautet der volle Name Ihres Bruders?"
"Steve Donnell." Er buchstabierte ihn.
"Geburtsjahr?"
Alan hielt inne. "3576", sagte er schließlich.
Hawkes runzelte die Stirn, schrieb es aber so auf.
"Die Nummer der Arbeitskarte - nun, die kennen wir nicht. Und sie wollen auch noch fünf oder sechs andere Nummern. Die müssen wir einfach auslassen. Geben Sie mir lieber eine vollständige körperliche Beschreibung vom letzten Mal, als Sie ihn gesehen haben."
Alan dachte einen Moment nach. "Er sah ziemlich genau so aus wie ich. Größe 73 Zoll, Gewicht 172 oder so, rötlich-blondes Haar und so weiter."
"Haben Sie keinen Gen-Datensatz?"
Ausdruckslos sagte Alan: "Einen was?"
Hawkes blickte finster drein. "Ich vergaß - ich vergesse immer wieder, dass du ein Spacer bist. Nun, wenn er seinen eigenen Namen nicht mehr benutzt, könnte das die Sache wirklich schwierig machen. Gen-Datensätze machen eine absolute Identifizierung möglich. Aber wenn Sie keine haben..."
Melodielos pfeifend füllte Hawkes den Rest des Formulars aus. Als es um den ANTRAG ging, trug er ein: "Aufspüren eines vermissten Verwandten".
"Das war's", sagte er schließlich. "Es ist ein ziemlich lahmer Antrag, aber wenn wir Glück haben, finden wir ihn vielleicht." Er rollte das Formular zusammen, schob es in ein graues Metallrohr und warf es in einen Schlitz in der Wand.
"Und was passiert jetzt?" fragte Alan.[68]
"Jetzt warten wir. Der Antrag geht nach unten und der große Computer macht sich an die Arbeit. Als erstes werden sie alle Karten von Männern namens Steve Donnell beiseite schieben. Dann werden sie sie alle mit der von mir gelieferten Personenbeschreibung abgleichen. Sobald sie einen Mann finden, der ins Schema passt, wird seine Karte gespeichert und zu uns geschickt. Wir schreiben die Televektor-Nummer ab und lassen sie ihn aufspüren."
"Die was für eine Nummer?"
"Du wirst schon sehen", sagte Hawkes und grinste. "Es ist ein gutes System. Warten Sie nur."
Sie warteten. Eine Minute, zwei, drei.
"Ich hoffe, ich halte Sie nicht von etwas Wichtigem ab", sagte Alan und brach das lange unangenehme Schweigen. "Es ist wirklich nett von dir, dass du dir so viel Zeit nimmst, aber ich möchte dir keine Unannehmlichkeiten bereiten, wenn..."
"Steve Donnell." Er buchstabierte ihn.
"Geburtsjahr?"
Alan hielt inne. "3576", sagte er schließlich.
Hawkes runzelte die Stirn, schrieb es aber so auf.
"Die Nummer der Arbeitskarte - nun, die kennen wir nicht. Und sie wollen auch noch fünf oder sechs andere Nummern. Die müssen wir einfach auslassen. Geben Sie mir lieber eine vollständige körperliche Beschreibung vom letzten Mal, als Sie ihn gesehen haben."
Alan dachte einen Moment nach. "Er sah ziemlich genau so aus wie ich. Größe 73 Zoll, Gewicht 172 oder so, rötlich-blondes Haar und so weiter."
"Haben Sie keinen Gen-Datensatz?"
Ausdruckslos sagte Alan: "Einen was?"
Hawkes blickte finster drein. "Ich vergaß - ich vergesse immer wieder, dass du ein Spacer bist. Nun, wenn er seinen eigenen Namen nicht mehr benutzt, könnte das die Sache wirklich schwierig machen. Gen-Datensätze machen eine absolute Identifizierung möglich. Aber wenn Sie keine haben..."
Melodielos pfeifend füllte Hawkes den Rest des Formulars aus. Als es um den ANTRAG ging, trug er ein: "Aufspüren eines vermissten Verwandten".
"Das war's", sagte er schließlich. "Es ist ein ziemlich lahmer Antrag, aber wenn wir Glück haben, finden wir ihn vielleicht." Er rollte das Formular zusammen, schob es in ein graues Metallrohr und warf es in einen Schlitz in der Wand.
"Und was passiert jetzt?" fragte Alan.[68]
"Jetzt warten wir. Der Antrag geht nach unten und der große Computer macht sich an die Arbeit. Als erstes werden sie alle Karten von Männern namens Steve Donnell beiseite schieben. Dann werden sie sie alle mit der von mir gelieferten Personenbeschreibung abgleichen. Sobald sie einen Mann finden, der ins Schema passt, wird seine Karte gespeichert und zu uns geschickt. Wir schreiben die Televektor-Nummer ab und lassen sie ihn aufspüren."
"Die was für eine Nummer?"
"Du wirst schon sehen", sagte Hawkes und grinste. "Es ist ein gutes System. Warten Sie nur."
Sie warteten. Eine Minute, zwei, drei.
"Ich hoffe, ich halte Sie nicht von etwas Wichtigem ab", sagte Alan und brach das lange unangenehme Schweigen. "Es ist wirklich nett von dir, dass du dir so viel Zeit nimmst, aber ich möchte dir keine Unannehmlichkeiten bereiten, wenn..."
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Halten Sie das Geld in Bewegung!
scifithomas, 12:07h
"Halten Sie das Geld in Bewegung! Sparen ist entmutigt. Ausgeben ist jetzt angesagt. Die Zünfte treiben es richtig voran. Anstatt ein Stück Obst vom Verkäufer zu kaufen, kauft man zwei. Ausgeben, ausgeben, ausgeben! Es ist ein bisschen hart für die Leute im Freien Status - wir bieten nichts zum Verkauf an, also haben wir nicht viel davon, aber wir machen nicht einmal ein Prozent der Bevölkerung aus, also wen kümmert das schon?"
"Du meinst, es ist irgendwie subversiv, kein Geld auszugeben, ist es das?" fragte Alan.
Hawkes nickte. "Man bekommt Ärger, wenn man zu offen mit dem Pfennig spart. Lassen Sie die Kredite fließen; so ist man hier beliebt."
Das war sein erster Fehler gewesen, dachte Alan. Er sah, dass er noch eine Menge über diese seltsame, unfreundliche Welt lernen musste, wenn er lange hier bleiben wollte. Er fragte sich, ob ihn in der Enklave schon jemand vermisst hatte. Vielleicht wird es nicht allzu lange dauern, Steve zu finden, dachte er. Ich hätte Dad eine Nachricht hinterlassen sollen, dass ich zurückkomme. Aber...
"Da sind wir", sagte Hawkes und stupste ihn an. Die Tür an der Seite des Overshoot öffnete sich, und sie stiegen schnell aus. Sie waren auf einem anderen Dach.
Zehn Minuten später standen sie vor einem riesigen Gebäude, dessen Wände glatte Platten aus grünem Pellucit waren, die mit einer eigenen, strahlenden inneren Wärme leuchteten. Das Gebäude muss hundert Stockwerke hoch gewesen sein, oder mehr. Es endete in einer polierten Turmspitze.
"Das ist es", sagte Hawkes. "Das Central Directory Building. Wir versuchen es zuerst mit der Standardmatrix."
Etwas benommen folgte Alan, ohne die Sache zu besprechen. Hawkes führte ihn durch eine riesige Lobby, groß genug, um die Walhalla darin zu verstecken, vorbei an Scharen von Erdenbewohnern, in eine riesige Halle, die auf allen Seiten von Computerbänken gesäumt war.
"Laßt uns diese Kabine hier nehmen", schlug Hawkes vor. Sie[67] traten hinein; die Tür klickte automatisch hinter ihnen zu. In einem Metallregal an der Innenseite der Tür befand sich eine Reihe von leeren Formularen.
Hawkes zog eines heraus. Alan sah es sich an. Darauf stand: CENTRAL DIRECTORY MATRIX INFORMATION REQUISITION 1067432. STANDARD SERIE.
"Du meinst, es ist irgendwie subversiv, kein Geld auszugeben, ist es das?" fragte Alan.
Hawkes nickte. "Man bekommt Ärger, wenn man zu offen mit dem Pfennig spart. Lassen Sie die Kredite fließen; so ist man hier beliebt."
Das war sein erster Fehler gewesen, dachte Alan. Er sah, dass er noch eine Menge über diese seltsame, unfreundliche Welt lernen musste, wenn er lange hier bleiben wollte. Er fragte sich, ob ihn in der Enklave schon jemand vermisst hatte. Vielleicht wird es nicht allzu lange dauern, Steve zu finden, dachte er. Ich hätte Dad eine Nachricht hinterlassen sollen, dass ich zurückkomme. Aber...
"Da sind wir", sagte Hawkes und stupste ihn an. Die Tür an der Seite des Overshoot öffnete sich, und sie stiegen schnell aus. Sie waren auf einem anderen Dach.
Zehn Minuten später standen sie vor einem riesigen Gebäude, dessen Wände glatte Platten aus grünem Pellucit waren, die mit einer eigenen, strahlenden inneren Wärme leuchteten. Das Gebäude muss hundert Stockwerke hoch gewesen sein, oder mehr. Es endete in einer polierten Turmspitze.
"Das ist es", sagte Hawkes. "Das Central Directory Building. Wir versuchen es zuerst mit der Standardmatrix."
Etwas benommen folgte Alan, ohne die Sache zu besprechen. Hawkes führte ihn durch eine riesige Lobby, groß genug, um die Walhalla darin zu verstecken, vorbei an Scharen von Erdenbewohnern, in eine riesige Halle, die auf allen Seiten von Computerbänken gesäumt war.
"Laßt uns diese Kabine hier nehmen", schlug Hawkes vor. Sie[67] traten hinein; die Tür klickte automatisch hinter ihnen zu. In einem Metallregal an der Innenseite der Tür befand sich eine Reihe von leeren Formularen.
Hawkes zog eines heraus. Alan sah es sich an. Darauf stand: CENTRAL DIRECTORY MATRIX INFORMATION REQUISITION 1067432. STANDARD SERIE.
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Ich habe einen Monatsvorrat davon
scifithomas, 12:06h
Ein Verkäufer kam auf sie zu. Alan dachte, er würde Eintrittskarten verkaufen, aber stattdessen hielt er ihnen ein Tablett mit Softdrinks hin. Hawkes kaufte eines; Alan wollte gerade sagen, dass er keins wollte, als er einen scharfen Tritt an seinem Knöchel spürte, woraufhin er es sich schnell anders überlegte und eine Münze hervorzog.[65]
Als der Verkäufer weg war, sagte Hawkes: "Erinnern Sie mich daran, Ihnen die Rotation zu erklären, wenn wir an Bord des Shoot kommen. Und hier kommt es jetzt."
Alan drehte sich um und sah, wie ein silbriger Torpedo durch die Luft pfiff und sich im Landegestell der Plattform niederließ; es sah aus wie eine Art düsengetriebenes Schiff. Eine Schlange bildete sich, und Hawkes drückte Alan einen Fahrschein in die Hand.
"Ich habe einen Monatsvorrat davon", erklärte er. "So ist es billiger."
Sie suchten sich gemeinsam ein paar Plätze und schnallten sich an. Mit einem Dröhnen und einem Zischen schoss die Overshoot von der Landeplattform weg und kam fast sofort auf einem anderen Gebäude in einiger Entfernung zum Stehen.
"Wir haben gerade etwa eine halbe Meile zurückgelegt", sagte Hawkes. "Dieses Schiff bewegt sich wirklich."
Ein düsengetriebener Omnibus, der über die Dächer der Gebäude fährt, dachte Alan. Raffiniert. Er fragte: "Gibt es in der Stadt keine öffentlichen Verkehrsmittel?"
"Nö. Das wurde alles vor etwa fünfzig Jahren verboten, wegen der Verkehrsüberlastung. Taxis und alles. In einigen Teilen der Stadt kann man natürlich immer noch ein privates Auto benutzen, aber die einzigen Leute, die so etwas besitzen, sind die, die ihre Nachbarn beeindrucken wollen. Die meisten von uns nehmen die Undertube oder die Overshoot, um herumzukommen."
Der Shoot startete an seiner dritten Haltestelle und nahm an seiner vierten Passagiere auf. Alan blickte nach vorne und sah den Piloten, der über eine ausgeklügelte Radaranlage blickte.
"Westlich fahrende Shoot fahren hundert Fuß über die Dächer, östlich fahrende zweihundert. Es hat seit Jahren keinen größeren Unfall gegeben. Aber das mit der Rotation ist Teil unseres neuen Wirtschaftsplans."
"Welcher ist?"[66]
Als der Verkäufer weg war, sagte Hawkes: "Erinnern Sie mich daran, Ihnen die Rotation zu erklären, wenn wir an Bord des Shoot kommen. Und hier kommt es jetzt."
Alan drehte sich um und sah, wie ein silbriger Torpedo durch die Luft pfiff und sich im Landegestell der Plattform niederließ; es sah aus wie eine Art düsengetriebenes Schiff. Eine Schlange bildete sich, und Hawkes drückte Alan einen Fahrschein in die Hand.
"Ich habe einen Monatsvorrat davon", erklärte er. "So ist es billiger."
Sie suchten sich gemeinsam ein paar Plätze und schnallten sich an. Mit einem Dröhnen und einem Zischen schoss die Overshoot von der Landeplattform weg und kam fast sofort auf einem anderen Gebäude in einiger Entfernung zum Stehen.
"Wir haben gerade etwa eine halbe Meile zurückgelegt", sagte Hawkes. "Dieses Schiff bewegt sich wirklich."
Ein düsengetriebener Omnibus, der über die Dächer der Gebäude fährt, dachte Alan. Raffiniert. Er fragte: "Gibt es in der Stadt keine öffentlichen Verkehrsmittel?"
"Nö. Das wurde alles vor etwa fünfzig Jahren verboten, wegen der Verkehrsüberlastung. Taxis und alles. In einigen Teilen der Stadt kann man natürlich immer noch ein privates Auto benutzen, aber die einzigen Leute, die so etwas besitzen, sind die, die ihre Nachbarn beeindrucken wollen. Die meisten von uns nehmen die Undertube oder die Overshoot, um herumzukommen."
Der Shoot startete an seiner dritten Haltestelle und nahm an seiner vierten Passagiere auf. Alan blickte nach vorne und sah den Piloten, der über eine ausgeklügelte Radaranlage blickte.
"Westlich fahrende Shoot fahren hundert Fuß über die Dächer, östlich fahrende zweihundert. Es hat seit Jahren keinen größeren Unfall gegeben. Aber das mit der Rotation ist Teil unseres neuen Wirtschaftsplans."
"Welcher ist?"[66]
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Sie sollten besser nicht nach unten schauen
scifithomas, 12:02h
"Ich war dabei?" Hawkes nickte. "Klar, ich habe den Freien Status. Allerdings aus freien Stücken, nicht aus Notwendigkeit. Aber das ist im Moment nicht so wichtig. Gehen wir rüber zum Zentralverzeichnis-Matrix-Gebäude und schauen, ob wir eine Spur für Ihren Bruder finden."
Sie erhoben sich. Alan sah, dass Hawkes groß war, wie er selbst; er ging mit lässiger Anmut. Fragend zuckte Alan mit dem Schulterblatt in einem Signal, das bedeutete: "Was hältst du von diesem Kerl, Rat?
Bleib an ihm dran, signalisierte Rat zurück. Er klingt okay.
Die Straßen schienen viel weniger furchterregend zu sein, jetzt, da Alan einen Begleiter hatte, jemanden, der sich auskannte. Er hatte nicht mehr das Gefühl, dass alle Augen auf ihn gerichtet waren; er war nur noch einer aus der Menge. Es war gut, Hawkes an seiner Seite zu haben, auch wenn er dem älteren Mann nicht ganz vertraute.[64]
"Das Directory Building ist am anderen Ende der Stadt", sagte Hawkes. "Wir können es nicht zu Fuß erreichen. Undertube oder Overshoot?"
"Was?"
"Ich sagte, wollen Sie die Undertube oder die Overshoot nehmen? Oder ist es Ihnen egal, welche Art von Transportmittel wir nehmen?"
Alan zuckte mit den Schultern. "Das eine ist so gut wie das andere."
Hawkes fischte eine Münze aus seiner Tasche und warf sie hoch. "Kopf für Overshoot", sagte er und fing die Münze mit dem Handrücken seiner linken Hand auf. Er schaute sie an. "Kopf ist es. Wir nehmen den Overshoot. Hier entlang."
Sie duckten sich in die Lobby des nächstgelegenen Gebäudes und fuhren mit dem Aufzug in den obersten Stock. Hawkes hielt einen Mann in einer blauen Uniform an und fragte: "Wo ist der nächste Shoot-Pickup?"
"Nehmen Sie die Brücke über den Nordkorridor zum nächsten Gebäude. Der Pickup ist dort."
"Gut."
Hawkes führte den Weg den Korridor hinunter, eine Treppe hinauf und durch eine Tür. Mit plötzlichem Schrecken fand sich Alan auf einer der Brücken wieder, die die Hochhäuser miteinander verbanden. Die Brücke war nicht mehr als ein Band aus Plastik mit Haltegriffen an jeder Seite; sie schwankte sanft in der Brise.
"Sie sollten besser nicht nach unten schauen", sagte Hawkes. "Es sind fünfzig Stockwerke bis nach unten."
Alan hielt seinen Blick starr nach vorn gerichtet. Auf dem Dach des angrenzenden Gebäudes war eine ansehnliche Menschenmenge versammelt, und er sah eine Art Metallplattform.
Sie erhoben sich. Alan sah, dass Hawkes groß war, wie er selbst; er ging mit lässiger Anmut. Fragend zuckte Alan mit dem Schulterblatt in einem Signal, das bedeutete: "Was hältst du von diesem Kerl, Rat?
Bleib an ihm dran, signalisierte Rat zurück. Er klingt okay.
Die Straßen schienen viel weniger furchterregend zu sein, jetzt, da Alan einen Begleiter hatte, jemanden, der sich auskannte. Er hatte nicht mehr das Gefühl, dass alle Augen auf ihn gerichtet waren; er war nur noch einer aus der Menge. Es war gut, Hawkes an seiner Seite zu haben, auch wenn er dem älteren Mann nicht ganz vertraute.[64]
"Das Directory Building ist am anderen Ende der Stadt", sagte Hawkes. "Wir können es nicht zu Fuß erreichen. Undertube oder Overshoot?"
"Was?"
"Ich sagte, wollen Sie die Undertube oder die Overshoot nehmen? Oder ist es Ihnen egal, welche Art von Transportmittel wir nehmen?"
Alan zuckte mit den Schultern. "Das eine ist so gut wie das andere."
Hawkes fischte eine Münze aus seiner Tasche und warf sie hoch. "Kopf für Overshoot", sagte er und fing die Münze mit dem Handrücken seiner linken Hand auf. Er schaute sie an. "Kopf ist es. Wir nehmen den Overshoot. Hier entlang."
Sie duckten sich in die Lobby des nächstgelegenen Gebäudes und fuhren mit dem Aufzug in den obersten Stock. Hawkes hielt einen Mann in einer blauen Uniform an und fragte: "Wo ist der nächste Shoot-Pickup?"
"Nehmen Sie die Brücke über den Nordkorridor zum nächsten Gebäude. Der Pickup ist dort."
"Gut."
Hawkes führte den Weg den Korridor hinunter, eine Treppe hinauf und durch eine Tür. Mit plötzlichem Schrecken fand sich Alan auf einer der Brücken wieder, die die Hochhäuser miteinander verbanden. Die Brücke war nicht mehr als ein Band aus Plastik mit Haltegriffen an jeder Seite; sie schwankte sanft in der Brise.
"Sie sollten besser nicht nach unten schauen", sagte Hawkes. "Es sind fünfzig Stockwerke bis nach unten."
Alan hielt seinen Blick starr nach vorn gerichtet. Auf dem Dach des angrenzenden Gebäudes war eine ansehnliche Menschenmenge versammelt, und er sah eine Art Metallplattform.
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Freier Status?
scifithomas, 12:01h
Hawkes schüttelte den Kopf. "Da sind Sie hier richtig. Die zentrale Verzeichnismatrix ist hier. Sie werden anhand der Codenummer auf seiner Arbeitskarte herausfinden können, wo er registriert ist. Es sei denn", sagte Hawkes spekulativ, "er hat keine Arbeitskarte. Dann sind Sie in Schwierigkeiten."
"Müsste nicht jeder eine Arbeitskarte haben?"
"Ich habe keine", sagte Hawkes.
"Aber..."
"Man braucht eine Arbeitskarte, um einen Job zu haben. Aber um einen Job zu bekommen, muss man die Prüfungen der Gilde bestehen. Und um die Prüfungen ablegen zu können, musst du einen Sponsor finden, der bereits in der Gilde ist. Aber du musst auch eine Kaution für deinen Sponsor hinterlegen - 5.000 Credits. Und wenn du keine Arbeitskarte hast und gearbeitet hast, hast du die 5.000 nicht, also kannst du keine Kaution hinterlegen und eine Arbeitskarte bekommen. Sehen Sie? Rund und rund."
Alans Kopf schwirrte. "Meinten sie das, als sie sagten, ich sei unrotierbar?"
"Nein, das ist etwas anderes. Dazu komme ich gleich."[63] Aber sehen Sie den Arbeitsaufbau? Die Zünfte sind praktisch vererbbar, sogar die Obsthändlerzunft. Es ist fast unmöglich für einen Neuling, in eine Gilde einzutreten - und es ist ziemlich schwer für einen Mann in einer Gilde, einen Rang aufzusteigen. Sehen Sie, die Erde ist ein furchtbar überfüllter Planet - und der einzige Weg, den Verdrängungswettbewerb zu vermeiden, besteht darin, dafür zu sorgen, dass es schwer ist, einen Job zu bekommen. Es ist hart für einen Starman, der versucht, sich in das System zu drängen."
"Du meinst, Steve hat vielleicht keine Arbeitskarte bekommen? Wie soll ich ihn in diesem Fall finden können?"
"Das ist schwieriger", sagte Hawkes. "Aber es gibt auch ein Register für Männer mit freiem Status - Männer ohne Karte. Er ist nicht verpflichtet, sich dort zu registrieren, aber wenn er es täte, könnten Sie ihn irgendwann aufspüren. Wenn er es nicht getan hat, fürchte ich, haben Sie Pech. Man kann einen Mann auf der Erde einfach nicht finden, wenn er nicht gefunden werden will."
"Freier Status? Hat der Polizist nicht gesagt..."
"Müsste nicht jeder eine Arbeitskarte haben?"
"Ich habe keine", sagte Hawkes.
"Aber..."
"Man braucht eine Arbeitskarte, um einen Job zu haben. Aber um einen Job zu bekommen, muss man die Prüfungen der Gilde bestehen. Und um die Prüfungen ablegen zu können, musst du einen Sponsor finden, der bereits in der Gilde ist. Aber du musst auch eine Kaution für deinen Sponsor hinterlegen - 5.000 Credits. Und wenn du keine Arbeitskarte hast und gearbeitet hast, hast du die 5.000 nicht, also kannst du keine Kaution hinterlegen und eine Arbeitskarte bekommen. Sehen Sie? Rund und rund."
Alans Kopf schwirrte. "Meinten sie das, als sie sagten, ich sei unrotierbar?"
"Nein, das ist etwas anderes. Dazu komme ich gleich."[63] Aber sehen Sie den Arbeitsaufbau? Die Zünfte sind praktisch vererbbar, sogar die Obsthändlerzunft. Es ist fast unmöglich für einen Neuling, in eine Gilde einzutreten - und es ist ziemlich schwer für einen Mann in einer Gilde, einen Rang aufzusteigen. Sehen Sie, die Erde ist ein furchtbar überfüllter Planet - und der einzige Weg, den Verdrängungswettbewerb zu vermeiden, besteht darin, dafür zu sorgen, dass es schwer ist, einen Job zu bekommen. Es ist hart für einen Starman, der versucht, sich in das System zu drängen."
"Du meinst, Steve hat vielleicht keine Arbeitskarte bekommen? Wie soll ich ihn in diesem Fall finden können?"
"Das ist schwieriger", sagte Hawkes. "Aber es gibt auch ein Register für Männer mit freiem Status - Männer ohne Karte. Er ist nicht verpflichtet, sich dort zu registrieren, aber wenn er es täte, könnten Sie ihn irgendwann aufspüren. Wenn er es nicht getan hat, fürchte ich, haben Sie Pech. Man kann einen Mann auf der Erde einfach nicht finden, wenn er nicht gefunden werden will."
"Freier Status? Hat der Polizist nicht gesagt..."
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Max Hawkes, ja?
scifithomas, 11:59h
"Max Hawkes, ja? Sind Sie das? Freier Status?"
Der Mann namens Hawkes nickte.
"Und dieser Spacer ist ein Kumpel von Ihnen?"
"Wir sind sehr gute Freundinnen."
"Ähm. Okay. Ich lasse ihn in Ihrer Obhut. Aber sorgen Sie dafür, dass er nicht noch mehr in Schwierigkeiten gerät."
Der Polizist wandte sich ab und gab seinen Begleitern ein Zeichen. Der Obstverkäufer starrte Alan einen Moment lang rachsüchtig an, sah aber, dass er sich nicht rächen würde. Auch er ging.
Alan war allein mit seinem unbekannten Wohltäter.
Kapitel
Sechs
"Ich schätze, ich bin Ihnen zu Dank verpflichtet", sagte Alan. "Wenn sie mich abgeschleppt hätten, wäre ich in echten Schwierigkeiten."
Hawkes nickte. "Sie sind sehr schnell dabei, Leute einzusperren, wenn sie keine Arbeitskarten haben. Aber die Gehälter der Polizei sind notorisch niedrig. Ein Fünf-Credit-Schein, den man dem richtigen Mann zur richtigen Zeit zusteckt, kann Wunder bewirken."
"Fünf Credits, ja? Hier..."
Alan fing an, in seiner Tasche zu kramen, aber Hawkes winkte ihn ab. "Macht nichts. Ich werde es als Gewinn und Verlust abschreiben. Wie heißt du, Spacer, und was führt dich nach York City?"
"Ich bin Alan Donnell, vom Raumschiff Valhalla. Ich bin ein unspezialisiertes Crewmitglied. Ich bin von der Enklave herübergekommen, um nach meinem Bruder zu suchen."
Hawkes' hageres Gesicht nahm einen Ausdruck tiefen Interesses an. "Er ist auch ein Starman?"
"Er-war."
"War?"
"Er ist von Bord gegangen, als wir das letzte Mal hier waren. Das war[62] vor neun Jahren Erdzeitrechnung. Ich würde ihn aber gerne finden. Auch wenn er jetzt so viel älter ist."
"Wie alt ist er jetzt?"
"Sechsundzwanzig. Ich bin siebzehn. Wir waren mal Zwillinge, weißt du. Aber die Kontraktion - du weißt doch von der Kontraktion, oder?"
Hawkes nickte nachdenklich, die Augen halb geschlossen. "Mmm - ja, ich kann Ihnen folgen. Während Sie Ihren letzten Raumsprung gemacht haben, ist er auf der Erde alt geworden. Und Sie wollen ihn finden und zurück auf Ihr Schiff bringen, ist es das?"
"Das ist richtig. Oder zumindest mit ihm reden und herausfinden, ob es ihm dort gut geht, wo er ist. Aber ich weiß nicht, wo ich anfangen soll zu suchen. Diese Stadt ist so groß - und es gibt so viele andere Städte auf der ganzen Erde."
Der Mann namens Hawkes nickte.
"Und dieser Spacer ist ein Kumpel von Ihnen?"
"Wir sind sehr gute Freundinnen."
"Ähm. Okay. Ich lasse ihn in Ihrer Obhut. Aber sorgen Sie dafür, dass er nicht noch mehr in Schwierigkeiten gerät."
Der Polizist wandte sich ab und gab seinen Begleitern ein Zeichen. Der Obstverkäufer starrte Alan einen Moment lang rachsüchtig an, sah aber, dass er sich nicht rächen würde. Auch er ging.
Alan war allein mit seinem unbekannten Wohltäter.
Kapitel
Sechs
"Ich schätze, ich bin Ihnen zu Dank verpflichtet", sagte Alan. "Wenn sie mich abgeschleppt hätten, wäre ich in echten Schwierigkeiten."
Hawkes nickte. "Sie sind sehr schnell dabei, Leute einzusperren, wenn sie keine Arbeitskarten haben. Aber die Gehälter der Polizei sind notorisch niedrig. Ein Fünf-Credit-Schein, den man dem richtigen Mann zur richtigen Zeit zusteckt, kann Wunder bewirken."
"Fünf Credits, ja? Hier..."
Alan fing an, in seiner Tasche zu kramen, aber Hawkes winkte ihn ab. "Macht nichts. Ich werde es als Gewinn und Verlust abschreiben. Wie heißt du, Spacer, und was führt dich nach York City?"
"Ich bin Alan Donnell, vom Raumschiff Valhalla. Ich bin ein unspezialisiertes Crewmitglied. Ich bin von der Enklave herübergekommen, um nach meinem Bruder zu suchen."
Hawkes' hageres Gesicht nahm einen Ausdruck tiefen Interesses an. "Er ist auch ein Starman?"
"Er-war."
"War?"
"Er ist von Bord gegangen, als wir das letzte Mal hier waren. Das war[62] vor neun Jahren Erdzeitrechnung. Ich würde ihn aber gerne finden. Auch wenn er jetzt so viel älter ist."
"Wie alt ist er jetzt?"
"Sechsundzwanzig. Ich bin siebzehn. Wir waren mal Zwillinge, weißt du. Aber die Kontraktion - du weißt doch von der Kontraktion, oder?"
Hawkes nickte nachdenklich, die Augen halb geschlossen. "Mmm - ja, ich kann Ihnen folgen. Während Sie Ihren letzten Raumsprung gemacht haben, ist er auf der Erde alt geworden. Und Sie wollen ihn finden und zurück auf Ihr Schiff bringen, ist es das?"
"Das ist richtig. Oder zumindest mit ihm reden und herausfinden, ob es ihm dort gut geht, wo er ist. Aber ich weiß nicht, wo ich anfangen soll zu suchen. Diese Stadt ist so groß - und es gibt so viele andere Städte auf der ganzen Erde."
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Da ist er!
scifithomas, 11:58h
Er musste jemanden finden, der ihm einen Hinweis auf Steve geben konnte. Soweit er wusste, war einer der Männer, mit denen er an diesem Tag zusammengestoßen war, Steve - ein Steve, der in den wenigen Wochen, die für Alan vergangen waren, älter und unkenntlich geworden war.
Um die Ecke sah er einen Park - nur ein kleines Stück Grün, zwei oder drei verkümmerte Bäume und eine Bank, aber es war ein echter Park. Zwischen den riesigen Wolkenkratzern sah er fast einsam aus.
Auf der Bank saß ein Mann - der erste entspannt aussehende Mann, den Alan bisher in der Stadt gesehen hatte. Er war etwa dreißig oder fünfunddreißig, gekleidet in einen schlabberigen grünen Geschäftsanzug mit angeschlagenen Messingnieten. Sein Gesicht war angenehm hässlich - die Nase ein wenig zu lang, die Wangen hohl, das Kinn ein wenig zu auffällig. Und er lächelte. Er sah freundlich aus.
"Entschuldigen Sie, Sir", sagte Alan und setzte sich neben ihn. "Ich bin ein Fremder hier. Ich frage mich, ob Sie ..."
Plötzlich rief eine vertraute Stimme: "Da ist er!"
Alan drehte sich um und sah den kleinen Obstverkäufer, der anklagend auf ihn zeigte. Hinter ihm standen drei Männer in den silbergrauen Polizeiuniformen. "Das ist der Mann, der nicht bei mir kaufen wollte. Er ist ein Unrotationist! Verdammter Spacer!"
Einer der Polizisten trat vor - ein breiter Mann mit einer breiten Platte von einem Gesicht, rot wie rohes Fleisch. "Dieser Mann hat schwere Vorwürfe gegen Sie erhoben. Zeigen Sie mir Ihre Arbeitskarte."
"Ich bin ein Starmann. Ich habe keine Arbeitskarte."
"Umso schlimmer. Wir sollten Sie zum Verhör mitnehmen. Ihr Sternmenschen kommt hier rein und versucht zu..."
"Einen Moment, Officer." Die warme, weiche Stimme gehörte[60] dem lächelnden Mann auf der Bank. "Dieser Junge will keinen Ärger machen. Ich kann selbst für ihn bürgen."
"Und wer sind Sie? Zeigen Sie mir Ihre Karte!"
Immer noch lächelnd griff der Mann in eine Tasche und holte sein Portemonnaie hervor. Er reichte dem Polizisten eine Karte - und Alan bemerkte, dass zu der Karte ein blauer Fünf-Kredit-Schein gehörte.
Der Polizist machte eine große Show, indem er die Karte studierte, und es gelang ihm, den Schein mit der gleichen mühelosen Geschicklichkeit einzulochen, mit der der andere ihm die Karte übergeben hatte.
Um die Ecke sah er einen Park - nur ein kleines Stück Grün, zwei oder drei verkümmerte Bäume und eine Bank, aber es war ein echter Park. Zwischen den riesigen Wolkenkratzern sah er fast einsam aus.
Auf der Bank saß ein Mann - der erste entspannt aussehende Mann, den Alan bisher in der Stadt gesehen hatte. Er war etwa dreißig oder fünfunddreißig, gekleidet in einen schlabberigen grünen Geschäftsanzug mit angeschlagenen Messingnieten. Sein Gesicht war angenehm hässlich - die Nase ein wenig zu lang, die Wangen hohl, das Kinn ein wenig zu auffällig. Und er lächelte. Er sah freundlich aus.
"Entschuldigen Sie, Sir", sagte Alan und setzte sich neben ihn. "Ich bin ein Fremder hier. Ich frage mich, ob Sie ..."
Plötzlich rief eine vertraute Stimme: "Da ist er!"
Alan drehte sich um und sah den kleinen Obstverkäufer, der anklagend auf ihn zeigte. Hinter ihm standen drei Männer in den silbergrauen Polizeiuniformen. "Das ist der Mann, der nicht bei mir kaufen wollte. Er ist ein Unrotationist! Verdammter Spacer!"
Einer der Polizisten trat vor - ein breiter Mann mit einer breiten Platte von einem Gesicht, rot wie rohes Fleisch. "Dieser Mann hat schwere Vorwürfe gegen Sie erhoben. Zeigen Sie mir Ihre Arbeitskarte."
"Ich bin ein Starmann. Ich habe keine Arbeitskarte."
"Umso schlimmer. Wir sollten Sie zum Verhör mitnehmen. Ihr Sternmenschen kommt hier rein und versucht zu..."
"Einen Moment, Officer." Die warme, weiche Stimme gehörte[60] dem lächelnden Mann auf der Bank. "Dieser Junge will keinen Ärger machen. Ich kann selbst für ihn bürgen."
"Und wer sind Sie? Zeigen Sie mir Ihre Karte!"
Immer noch lächelnd griff der Mann in eine Tasche und holte sein Portemonnaie hervor. Er reichte dem Polizisten eine Karte - und Alan bemerkte, dass zu der Karte ein blauer Fünf-Kredit-Schein gehörte.
Der Polizist machte eine große Show, indem er die Karte studierte, und es gelang ihm, den Schein mit der gleichen mühelosen Geschicklichkeit einzulochen, mit der der andere ihm die Karte übergeben hatte.
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Pass auf, Junge
scifithomas, 11:58h
"Das Ding wollte mich nicht vorbeilassen. Es hat mich gepackt und versucht, mich in Ihr Lokal zu zerren."
"Na und? Dafür ist er ja da. Robohuckster sind völlig legal." Ungläubigkeit zeichnete sich auf dem Gesicht des Mannes ab. "Sie meinen, Sie wollen nicht reingehen?"
"Das hat damit nichts zu tun. Selbst wenn ich reingehen wollte, würde ich es nicht tun - nicht nachdem Ihr Roboter versucht hat, mich zu schubsen."
"Pass auf, Junge. Machen Sie keinen Ärger. Das ist nicht rotationsgerechtes Gerede. Du kannst Ärger kriegen. Kommen Sie rein und spielen Sie ein oder zwei Spiele, dann vergesse ich die ganze Sache. Ich werde dir nicht mal die Reparaturen an meinem Servo in Rechnung stellen."
"Mir in Rechnung stellen? Ich sollte Sie verklagen, weil Sie die Straßen blockieren! Und ich habe Ihrem Roboter gerade erst gesagt, dass ich nicht vorhabe, meine Zeit mit Spielen bei Ihnen zu verschwenden."
Die Lippen des anderen kräuselten sich zu einem halb schiefen, halb grinsenden Gesicht. "Warum nicht?"
"Das geht nur mich etwas an", sagte Alan hartnäckig. "Lassen Sie mich in Ruhe." Er stakste wütend davon, innerlich wütend auf diese Erdenstadt, in der solche Dinge passieren konnten.
"Lassen Sie sich hier nie wieder erwischen!", rief ihm der Stubenhocker hinterher. Alan verlor sich wieder in der Menge, aber nicht bevor er die letzten Worte mitbekam: "Du dreckiger Raumfahrer!"
Dreckiger Spacer. Alan zuckte zusammen. Wieder der blinde, unvernünftige Hass der unglücklichen Sternmenschen. Die Erdenmenschen waren neidisch auf etwas, das sie sicher nicht wollen würden, wenn sie das damit verbundene Leid erleben könnten.
Plötzlich merkte er, dass er sehr müde war.
Er war schon über eine Stunde gelaufen, und das war er nicht gewöhnt. Die Valhalla war ein großes Schiff, aber man konnte in weniger als einer Stunde von einem Ende zum anderen gehen, und sehr selten blieb man unter voller Gravitation länger als eine[59] Stunde auf den Beinen. Die Arbeitsgravitation lag bei 0,93 Erdnormalwerten, und diese ungeraden 0,07% machten einen ziemlichen Unterschied. Alan blickte an seinen Stiefeln hinunter und malte sich seine durchhängenden Fußgewölbe aus.
"Na und? Dafür ist er ja da. Robohuckster sind völlig legal." Ungläubigkeit zeichnete sich auf dem Gesicht des Mannes ab. "Sie meinen, Sie wollen nicht reingehen?"
"Das hat damit nichts zu tun. Selbst wenn ich reingehen wollte, würde ich es nicht tun - nicht nachdem Ihr Roboter versucht hat, mich zu schubsen."
"Pass auf, Junge. Machen Sie keinen Ärger. Das ist nicht rotationsgerechtes Gerede. Du kannst Ärger kriegen. Kommen Sie rein und spielen Sie ein oder zwei Spiele, dann vergesse ich die ganze Sache. Ich werde dir nicht mal die Reparaturen an meinem Servo in Rechnung stellen."
"Mir in Rechnung stellen? Ich sollte Sie verklagen, weil Sie die Straßen blockieren! Und ich habe Ihrem Roboter gerade erst gesagt, dass ich nicht vorhabe, meine Zeit mit Spielen bei Ihnen zu verschwenden."
Die Lippen des anderen kräuselten sich zu einem halb schiefen, halb grinsenden Gesicht. "Warum nicht?"
"Das geht nur mich etwas an", sagte Alan hartnäckig. "Lassen Sie mich in Ruhe." Er stakste wütend davon, innerlich wütend auf diese Erdenstadt, in der solche Dinge passieren konnten.
"Lassen Sie sich hier nie wieder erwischen!", rief ihm der Stubenhocker hinterher. Alan verlor sich wieder in der Menge, aber nicht bevor er die letzten Worte mitbekam: "Du dreckiger Raumfahrer!"
Dreckiger Spacer. Alan zuckte zusammen. Wieder der blinde, unvernünftige Hass der unglücklichen Sternmenschen. Die Erdenmenschen waren neidisch auf etwas, das sie sicher nicht wollen würden, wenn sie das damit verbundene Leid erleben könnten.
Plötzlich merkte er, dass er sehr müde war.
Er war schon über eine Stunde gelaufen, und das war er nicht gewöhnt. Die Valhalla war ein großes Schiff, aber man konnte in weniger als einer Stunde von einem Ende zum anderen gehen, und sehr selten blieb man unter voller Gravitation länger als eine[59] Stunde auf den Beinen. Die Arbeitsgravitation lag bei 0,93 Erdnormalwerten, und diese ungeraden 0,07% machten einen ziemlichen Unterschied. Alan blickte an seinen Stiefeln hinunter und malte sich seine durchhängenden Fußgewölbe aus.
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Beruhigen Sie sich
scifithomas, 11:56h
Alan runzelte ungeduldig die Stirn. Er wurde immer wütender auf die unaufhörlichen Verkaufsgespräche des Roboters. An Bord des Schiffes überredete einen niemand, irgendetwas zu tun; wenn es eine zugewiesene Aufgabe war, erledigte man sie ohne Widerrede, und wenn man Freizeit hatte, war man sein eigener Herr.
"Ich will euer blödes Spiel nicht spielen!"
Das leere, rostfreie Vanadium-Gesicht des Roboters zeigte keinerlei[57] Gefühlsregung. "Das ist nicht die richtige Einstellung, Freundin. Jeder spielt das Spiel."
Ihn ignorierend, begann Alan vorwärts zu gehen, aber der Roboter hüpfte geschmeidig herum, um ihn zu blockieren. "Willst du nicht ein einziges Mal reingehen?"
"Hören Sie", sagte Alan. "Ich bin ein freier Bürger und möchte mir so etwas nicht gefallen lassen. Jetzt gehen Sie mir aus dem Weg und lassen mich in Ruhe, bevor ich einen Dosenöffner auf Sie loslasse."
"Das ist nicht die richtige Einstellung. Ich frage dich nur als Freundin..."
"Und ich antworte dir als einer. Lass mich los!"
"Beruhigen Sie sich", flüsterte Rat.
"Sie haben kein Recht, hier draußen eine Maschine aufzustellen, um die Leute so zu belästigen", sagte Alan scharf. Er ging ein paar Schritte weiter, und der Roboter zupfte an seinem Ärmel.
"Ist das eine endgültige Absage?" Eine Spur von Ungläubigkeit schlich sich in die Stimme des Roboters. "Jeder spielt das Spiel mit, wissen Sie. Es ist unstädtisch, sich zu weigern. Es ist unstädtisch. Es ist ein schlechtes Geschäft. Es ist unrotational. Es ist..."
Verzweifelt schob Alan den Roboter aus dem Weg - hart. Die Metallkreatur kippte überraschend leicht um und plumpste mit einem dumpfen Klirren auf den Bürgersteig.
"Sind Sie sicher, dass...", begann der Roboter, und dann wurde die Stimme durch das Brummen eines nicht ausgerichteten Getriebes im Inneren ersetzt.
"Ich schätze, ich habe es kaputt gemacht." Alan sah auf den auf dem Rücken liegenden Roboter hinunter. "Aber es war nicht meine Schuld. Er wollte mich nicht durchlassen."
"Wir machen besser weiter", sagte Rat. Aber es war zu spät. Ein stämmiger Mann in einem schwarzen Mantel riss die Tür der Spielhölle auf und stellte sich Alan entgegen.
"Was ist das für ein Zeug, Bursche? Was haben Sie mit unserem Servo gemacht?"[58]
"Ich will euer blödes Spiel nicht spielen!"
Das leere, rostfreie Vanadium-Gesicht des Roboters zeigte keinerlei[57] Gefühlsregung. "Das ist nicht die richtige Einstellung, Freundin. Jeder spielt das Spiel."
Ihn ignorierend, begann Alan vorwärts zu gehen, aber der Roboter hüpfte geschmeidig herum, um ihn zu blockieren. "Willst du nicht ein einziges Mal reingehen?"
"Hören Sie", sagte Alan. "Ich bin ein freier Bürger und möchte mir so etwas nicht gefallen lassen. Jetzt gehen Sie mir aus dem Weg und lassen mich in Ruhe, bevor ich einen Dosenöffner auf Sie loslasse."
"Das ist nicht die richtige Einstellung. Ich frage dich nur als Freundin..."
"Und ich antworte dir als einer. Lass mich los!"
"Beruhigen Sie sich", flüsterte Rat.
"Sie haben kein Recht, hier draußen eine Maschine aufzustellen, um die Leute so zu belästigen", sagte Alan scharf. Er ging ein paar Schritte weiter, und der Roboter zupfte an seinem Ärmel.
"Ist das eine endgültige Absage?" Eine Spur von Ungläubigkeit schlich sich in die Stimme des Roboters. "Jeder spielt das Spiel mit, wissen Sie. Es ist unstädtisch, sich zu weigern. Es ist unstädtisch. Es ist ein schlechtes Geschäft. Es ist unrotational. Es ist..."
Verzweifelt schob Alan den Roboter aus dem Weg - hart. Die Metallkreatur kippte überraschend leicht um und plumpste mit einem dumpfen Klirren auf den Bürgersteig.
"Sind Sie sicher, dass...", begann der Roboter, und dann wurde die Stimme durch das Brummen eines nicht ausgerichteten Getriebes im Inneren ersetzt.
"Ich schätze, ich habe es kaputt gemacht." Alan sah auf den auf dem Rücken liegenden Roboter hinunter. "Aber es war nicht meine Schuld. Er wollte mich nicht durchlassen."
"Wir machen besser weiter", sagte Rat. Aber es war zu spät. Ein stämmiger Mann in einem schwarzen Mantel riss die Tür der Spielhölle auf und stellte sich Alan entgegen.
"Was ist das für ein Zeug, Bursche? Was haben Sie mit unserem Servo gemacht?"[58]
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Kommen Sie hier rein!
scifithomas, 11:54h
Es gab viele Passanten - aber sie sahen alle so aus, als würden sie weitergehen, ohne auf seine Frage zu antworten. Er blieb stehen.
"Kommen Sie hier rein!", krächzte eine kalte, metallische Stimme, fast hinter seinem Ohr. Erschrocken blickte Alan nach links und sah einen glänzenden, vielgestaltigen Roboter, der vor etwas stand, das wie eine Art Laden aussah.
"Kommen Sie hier rein!", wiederholte der Roboter, etwas weniger eindringlich, jetzt, da er Alans Aufmerksamkeit erregt hatte. "Mit einem Kredit können Sie zehn gewinnen; mit fünf können Sie hundert bekommen. Gleich hier rein, Freundin."
Alan trat näher heran und spähte hinein. Durch das schummrige dunkelblaue Fenster konnte er vage lange[56] Tischreihen erkennen, vor denen jeweils Männer saßen. Von drinnen kam der harte Klang einer weiteren Roboterstimme, die eine endlose Reihe von Zahlen abrief.
"Steh nicht einfach da und starre, Freundin", drängte der Roboter. "Geh einfach durch die Tür."
Alan stupste die Ratte neugierig an. "Was ist los?"
"Ich bin hier auch ein Fremder. Aber ich würde vermuten, dass es sich um eine Art Spielhölle handelt."
Alan klimperte mit den wenigen Münzen, die er in seiner Tasche hatte. "Wenn wir Zeit hätten, würde ich gerne einen Zwischenstopp einlegen. Aber..."
"Nur zu, Freundin, nur zu", krächzte der Roboter, und seine metallischen Töne schafften es irgendwie, in ihrem dringenden Flehen fast menschlich zu klingen. "Gehen Sie rein. Mit einem Kredit kannst du zehn gewinnen. Fünf können dir hundert einbringen."
"Ein andermal", sagte Alan.
"Aber, Freundin - mit einem Credit kannst du..."
"Ich weiß."
"-ten", fuhr der Roboter unbeeindruckt fort. "Fünf können dir hundert einbringen." Inzwischen war der Roboter auf die Straße hinausgefahren und versperrte Alan den Weg.
"Werden wir auch mit Ihnen Probleme bekommen? Es sieht so aus, als ob jeder in dieser Stadt versucht, etwas zu verkaufen."
Der Roboter deutete einladend auf die Tür. "Warum probieren Sie es nicht aus?", gurrte er. "Das einfachste Spiel, das je erfunden wurde. Jeder gewinnt! Gehen Sie rein, Freundin."
"Kommen Sie hier rein!", krächzte eine kalte, metallische Stimme, fast hinter seinem Ohr. Erschrocken blickte Alan nach links und sah einen glänzenden, vielgestaltigen Roboter, der vor etwas stand, das wie eine Art Laden aussah.
"Kommen Sie hier rein!", wiederholte der Roboter, etwas weniger eindringlich, jetzt, da er Alans Aufmerksamkeit erregt hatte. "Mit einem Kredit können Sie zehn gewinnen; mit fünf können Sie hundert bekommen. Gleich hier rein, Freundin."
Alan trat näher heran und spähte hinein. Durch das schummrige dunkelblaue Fenster konnte er vage lange[56] Tischreihen erkennen, vor denen jeweils Männer saßen. Von drinnen kam der harte Klang einer weiteren Roboterstimme, die eine endlose Reihe von Zahlen abrief.
"Steh nicht einfach da und starre, Freundin", drängte der Roboter. "Geh einfach durch die Tür."
Alan stupste die Ratte neugierig an. "Was ist los?"
"Ich bin hier auch ein Fremder. Aber ich würde vermuten, dass es sich um eine Art Spielhölle handelt."
Alan klimperte mit den wenigen Münzen, die er in seiner Tasche hatte. "Wenn wir Zeit hätten, würde ich gerne einen Zwischenstopp einlegen. Aber..."
"Nur zu, Freundin, nur zu", krächzte der Roboter, und seine metallischen Töne schafften es irgendwie, in ihrem dringenden Flehen fast menschlich zu klingen. "Gehen Sie rein. Mit einem Kredit kannst du zehn gewinnen. Fünf können dir hundert einbringen."
"Ein andermal", sagte Alan.
"Aber, Freundin - mit einem Credit kannst du..."
"Ich weiß."
"-ten", fuhr der Roboter unbeeindruckt fort. "Fünf können dir hundert einbringen." Inzwischen war der Roboter auf die Straße hinausgefahren und versperrte Alan den Weg.
"Werden wir auch mit Ihnen Probleme bekommen? Es sieht so aus, als ob jeder in dieser Stadt versucht, etwas zu verkaufen."
Der Roboter deutete einladend auf die Tür. "Warum probieren Sie es nicht aus?", gurrte er. "Das einfachste Spiel, das je erfunden wurde. Jeder gewinnt! Gehen Sie rein, Freundin."
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Eifersüchtig? Aber warum?
scifithomas, 11:53h
Er ging zwei Blocks lang unbehelligt weiter, ging schnell, ohne sich umzusehen. Schließlich beschloss er, dass er in Sicherheit war. Er blickte zu Rat auf. Der kleine Außerirdische saß geduldig rittlings auf seiner Schulter und war wie immer in seine eigenen geheimnisvollen Gedanken vertieft.
"Ratte?"
"Was, Alan?"
"Warum haben sie das getan? Warum haben diese Leute so gehandelt? Ich war ein völlig Fremder. Sie hatten kein Recht, mir Ärger zu machen."
"Genau das ist es - du warst ein völlig Fremder. Sie lieben dich nicht dafür. Du bist 300 Jahre alt und gleichzeitig noch 17. Das können sie nicht verstehen. Diese Leute mögen Sternmenschen nicht besonders. Die Menschen in dieser Stadt werden nie die Sterne sehen, Alan. Sterne sind nur schwache Lichtflecken, die nachts durch den Dunst der Stadt auftauchen. Sie sind furchtbar, furchtbar eifersüchtig auf dich - und das ist die Art, wie sie es zeigen."
"Eifersüchtig? Aber warum? Wenn sie nur wüssten, wie das Leben eines Starmans ist, mit der Kontraktion und allem! Wenn sie nur wüssten, wie es ist, sein Zuhause zu verlassen und nie wieder zurückkehren zu können..."[55]
"Sie können es nicht sehen, Alan. Alles, was sie sehen können, ist, dass du die Sterne hast und sie nicht. Sie nehmen es dir übel."
Alan zuckte mit den Schultern. "Dann sollen sie doch ins All gehen, wenn es ihnen hier nicht gefällt. Keiner hält sie auf."
Sie gingen eine Weile schweigend weiter. Alan ließ den Vorfall in seinem Kopf weiter kreisen. Ihm wurde klar, dass er noch viel über Menschen lernen musste, besonders über Erdbewohner. An Bord des Schiffes konnte er sich ganz gut zurechtfinden, aber auf der Erde war er ein Grünschnabel, und er würde vorsichtig vorgehen müssen.
Er blickte düster auf das Straßenlabyrinth vor ihm und wünschte sich halb, er wäre in der Enklave geblieben, wo Sternmenschen hingehörten. Aber irgendwo da draußen vor ihm war Steve. Und irgendwo konnte er auch die Lösung für das große Problem finden, nämlich den Hyperraumantrieb zu finden.
Aber das war eine große Aufgabe. Und er hatte keine Ahnung, wo er anfangen sollte. Als erstes, dachte er, sollte er jemanden finden, der halbwegs freundlich aussah und fragen, ob es ein zentrales Verzeichnis der Bürger gab. Steve aufspüren, wenn möglich. Die Zeit wird knapp. Die Valhalla fährt in ein paar Tagen ab.
"Ratte?"
"Was, Alan?"
"Warum haben sie das getan? Warum haben diese Leute so gehandelt? Ich war ein völlig Fremder. Sie hatten kein Recht, mir Ärger zu machen."
"Genau das ist es - du warst ein völlig Fremder. Sie lieben dich nicht dafür. Du bist 300 Jahre alt und gleichzeitig noch 17. Das können sie nicht verstehen. Diese Leute mögen Sternmenschen nicht besonders. Die Menschen in dieser Stadt werden nie die Sterne sehen, Alan. Sterne sind nur schwache Lichtflecken, die nachts durch den Dunst der Stadt auftauchen. Sie sind furchtbar, furchtbar eifersüchtig auf dich - und das ist die Art, wie sie es zeigen."
"Eifersüchtig? Aber warum? Wenn sie nur wüssten, wie das Leben eines Starmans ist, mit der Kontraktion und allem! Wenn sie nur wüssten, wie es ist, sein Zuhause zu verlassen und nie wieder zurückkehren zu können..."[55]
"Sie können es nicht sehen, Alan. Alles, was sie sehen können, ist, dass du die Sterne hast und sie nicht. Sie nehmen es dir übel."
Alan zuckte mit den Schultern. "Dann sollen sie doch ins All gehen, wenn es ihnen hier nicht gefällt. Keiner hält sie auf."
Sie gingen eine Weile schweigend weiter. Alan ließ den Vorfall in seinem Kopf weiter kreisen. Ihm wurde klar, dass er noch viel über Menschen lernen musste, besonders über Erdbewohner. An Bord des Schiffes konnte er sich ganz gut zurechtfinden, aber auf der Erde war er ein Grünschnabel, und er würde vorsichtig vorgehen müssen.
Er blickte düster auf das Straßenlabyrinth vor ihm und wünschte sich halb, er wäre in der Enklave geblieben, wo Sternmenschen hingehörten. Aber irgendwo da draußen vor ihm war Steve. Und irgendwo konnte er auch die Lösung für das große Problem finden, nämlich den Hyperraumantrieb zu finden.
Aber das war eine große Aufgabe. Und er hatte keine Ahnung, wo er anfangen sollte. Als erstes, dachte er, sollte er jemanden finden, der halbwegs freundlich aussah und fragen, ob es ein zentrales Verzeichnis der Bürger gab. Steve aufspüren, wenn möglich. Die Zeit wird knapp. Die Valhalla fährt in ein paar Tagen ab.
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Spott
scifithomas, 11:52h
"Lass mich dir zeigen, wie das geht, Spacer", sagte der Verkäufer, wobei Spott in seinem Tonfall an erster Stelle stand. Er entriss Alan die Banane und riss die Schale mit drei groben Schnitten aus dem Handgelenk zurück. "Na los. Essen Sie sie so. Sie schmeckt besser ohne die Schale." Er lachte schallend. "Guck mal, der Abstandshalter!"
Jemand anderes in der Menge sagte: "Was macht er überhaupt in der Stadt? Ist er von Bord gegangen?"
"Ja? Warum ist er nicht in der Enklave wie alle anderen?"
Alan sah von einem zum anderen mit einem besorgten Gesichtsausdruck. Er wollte keinen ernsthaften Zwischenfall heraufbeschwören, aber er war auch entschlossen, sich von diesen Erdlingen nicht herumschubsen zu lassen. Er ignorierte den Kreis der feindseligen Gesichter um ihn herum und biss ruhig in die Banane. Der ungewohnte Geschmack gefiel ihm. Trotz Hupen und Rufen aus der Menge aß er sie zu Ende.
"Jetzt weiß der Spacer, wie man eine Banane isst", kommentierte der Verkäufer säuerlich. "Hier, Spacer. Nimm noch eine."
"Ich will keine mehr."
"Hm? Nicht gut? Erdfrüchte sind zu gut für dich, Starman. Das lernst du besser schnell."
"Lass uns von hier verschwinden", sagte Ratte leise.
Es war ein vernünftiger Rat. Diese Leute köderten ihn nur wie ein Haufen Hunde, die einen Hasen hetzen. Er winkte mit der Schulter, um zu signalisieren, dass er mit Rats Vorschlag einverstanden war.
"Nehmen Sie noch eine Banane", wiederholte der Verkäufer hartnäckig.
Alan schaute sich in der Menge um. "Ich sagte, ich will keine weitere Banane, und ich will auch keine. Jetzt gehen Sie mir aus dem Weg!"[54]
Keiner rührte sich. Der Verkäufer und sein Monocar versperrten den Weg.
"Geh mir aus dem Weg, sagte ich." Alan ballte die schleimige Bananenschale in seiner Hand zusammen und rammte sie dem Verkäufer unvermittelt ins Gesicht. "So. Kauen Sie eine Weile darauf."
Er bahnte sich einen Weg an dem stotternden Obstverkäufer vorbei, und bevor irgendjemand in der Menge etwas sagen oder tun konnte, war er auf halbem Weg die Straße hinunter und ging zügig weiter. Er verlor sich in dem Strom der vorbeiziehenden Fußgänger. Es war leicht, das zu tun, trotz des auffälligen Orange-Blaus seiner Walhalla-Uniform. Es waren so viele Menschen.
Jemand anderes in der Menge sagte: "Was macht er überhaupt in der Stadt? Ist er von Bord gegangen?"
"Ja? Warum ist er nicht in der Enklave wie alle anderen?"
Alan sah von einem zum anderen mit einem besorgten Gesichtsausdruck. Er wollte keinen ernsthaften Zwischenfall heraufbeschwören, aber er war auch entschlossen, sich von diesen Erdlingen nicht herumschubsen zu lassen. Er ignorierte den Kreis der feindseligen Gesichter um ihn herum und biss ruhig in die Banane. Der ungewohnte Geschmack gefiel ihm. Trotz Hupen und Rufen aus der Menge aß er sie zu Ende.
"Jetzt weiß der Spacer, wie man eine Banane isst", kommentierte der Verkäufer säuerlich. "Hier, Spacer. Nimm noch eine."
"Ich will keine mehr."
"Hm? Nicht gut? Erdfrüchte sind zu gut für dich, Starman. Das lernst du besser schnell."
"Lass uns von hier verschwinden", sagte Ratte leise.
Es war ein vernünftiger Rat. Diese Leute köderten ihn nur wie ein Haufen Hunde, die einen Hasen hetzen. Er winkte mit der Schulter, um zu signalisieren, dass er mit Rats Vorschlag einverstanden war.
"Nehmen Sie noch eine Banane", wiederholte der Verkäufer hartnäckig.
Alan schaute sich in der Menge um. "Ich sagte, ich will keine weitere Banane, und ich will auch keine. Jetzt gehen Sie mir aus dem Weg!"[54]
Keiner rührte sich. Der Verkäufer und sein Monocar versperrten den Weg.
"Geh mir aus dem Weg, sagte ich." Alan ballte die schleimige Bananenschale in seiner Hand zusammen und rammte sie dem Verkäufer unvermittelt ins Gesicht. "So. Kauen Sie eine Weile darauf."
Er bahnte sich einen Weg an dem stotternden Obstverkäufer vorbei, und bevor irgendjemand in der Menge etwas sagen oder tun konnte, war er auf halbem Weg die Straße hinunter und ging zügig weiter. Er verlor sich in dem Strom der vorbeiziehenden Fußgänger. Es war leicht, das zu tun, trotz des auffälligen Orange-Blaus seiner Walhalla-Uniform. Es waren so viele Menschen.
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Hast du noch nie eine Banane gesehen?
scifithomas, 11:50h
Alan schaute ihn verwirrt an. Der Verkäufer griff in seinen Wagen und zog eine lange gelbe Frucht mit einem kleinen, dicken grünen Stiel an einem Ende heraus. "Nur zu, Junge. Gönn dir ein paar davon. Zünftig gewachsen, frisch gereift, die besten, die es gibt. Ein halber Kredit für diese hier." Er hielt sie Alan fast unter die Nase. "Mach schon", sagte er eindringlich.
Alan fischte in seiner Tasche und förderte eines der halben Kreditstücke[52] zutage, die er im Enklavenkommissariat erhalten hatte. Soweit er wusste, war es in dieser Stadt üblich, dass ein Neuankömmling das erste kaufte, was ihm von einem Verkäufer angeboten wurde; auf jeden Fall hatte er Hunger, und es schien ihm, dass dies der einfachste Weg war, den kleinen Mann loszuwerden. Er hielt ihm die Münze hin.
"Hier. Ich nehme sie."
Der Verkäufer reichte ihm das Stück Obst und Alan nahm es an. Er studierte es und fragte sich, was er jetzt tun sollte. Es hatte eine dicke, zähe Schale, die überhaupt nicht appetitlich aussah.
Der Verkäufer gluckste. "Was ist denn los, Junge? Hast du noch nie eine Banane gesehen? Oder bist du nicht hungrig?" Das spöttische Gesicht des kleinen Mannes war fast an Alans Kinn gestoßen.
Er wich ein oder zwei Schritte zurück. "Banane? Oh, sicher."
Er steckte das Ende der Banane in den Mund und wollte gerade einen Bissen nehmen, als ein wilder Lachanfall ihn unterbrach.
"Seht ihn euch an!", rief der Verkäufer. "Der dumme Raumfahrer weiß nicht einmal, wie man eine Banane isst! Looka! Looka!"
Alan nahm die Frucht unzerbissen aus dem Mund und starrte sie verständnislos an. Er fühlte sich unbehaglich; nichts in seiner bisherigen Erfahrung hatte ihn auf absichtliche Feindseligkeit seitens anderer Menschen vorbereitet. An Bord eines Schiffes machte man seine Arbeit und ging seinen Weg; man drängte sich anderen Menschen nicht auf oder machte sich bösartig über sie lustig. Das war die einzige Art zu leben, wenn man sein ganzes Leben mit der gleichen Schiffsladung von Männern und Frauen verbringen musste.
Aber der kleine Verkäufer ging nicht weg. Er schien über alles sehr amüsiert zu sein. "Sie sind ein Raumfahrer, nicht wahr?", fragte er. Inzwischen war eine kleine Menschenmenge stehengeblieben und beobachtete die Szene.[53]
Alan nickte.
Alan fischte in seiner Tasche und förderte eines der halben Kreditstücke[52] zutage, die er im Enklavenkommissariat erhalten hatte. Soweit er wusste, war es in dieser Stadt üblich, dass ein Neuankömmling das erste kaufte, was ihm von einem Verkäufer angeboten wurde; auf jeden Fall hatte er Hunger, und es schien ihm, dass dies der einfachste Weg war, den kleinen Mann loszuwerden. Er hielt ihm die Münze hin.
"Hier. Ich nehme sie."
Der Verkäufer reichte ihm das Stück Obst und Alan nahm es an. Er studierte es und fragte sich, was er jetzt tun sollte. Es hatte eine dicke, zähe Schale, die überhaupt nicht appetitlich aussah.
Der Verkäufer gluckste. "Was ist denn los, Junge? Hast du noch nie eine Banane gesehen? Oder bist du nicht hungrig?" Das spöttische Gesicht des kleinen Mannes war fast an Alans Kinn gestoßen.
Er wich ein oder zwei Schritte zurück. "Banane? Oh, sicher."
Er steckte das Ende der Banane in den Mund und wollte gerade einen Bissen nehmen, als ein wilder Lachanfall ihn unterbrach.
"Seht ihn euch an!", rief der Verkäufer. "Der dumme Raumfahrer weiß nicht einmal, wie man eine Banane isst! Looka! Looka!"
Alan nahm die Frucht unzerbissen aus dem Mund und starrte sie verständnislos an. Er fühlte sich unbehaglich; nichts in seiner bisherigen Erfahrung hatte ihn auf absichtliche Feindseligkeit seitens anderer Menschen vorbereitet. An Bord eines Schiffes machte man seine Arbeit und ging seinen Weg; man drängte sich anderen Menschen nicht auf oder machte sich bösartig über sie lustig. Das war die einzige Art zu leben, wenn man sein ganzes Leben mit der gleichen Schiffsladung von Männern und Frauen verbringen musste.
Aber der kleine Verkäufer ging nicht weg. Er schien über alles sehr amüsiert zu sein. "Sie sind ein Raumfahrer, nicht wahr?", fragte er. Inzwischen war eine kleine Menschenmenge stehengeblieben und beobachtete die Szene.[53]
Alan nickte.
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Ich habe hier etwas Schönes für dich
scifithomas, 11:18h
Eine lange, breite Straße verlief parallel zum Fluss. Sie sah nicht sehr vielversprechend aus: gesäumt von Bürogebäuden und Lagerhäusern. Im rechten Winkel dazu, vor ihm, erstreckte sich jedoch eine bunte, belebte Allee, die eine Hauptschlagader der Stadt zu sein schien. Er warf einen zaghaften Blick in beide Richtungen, wartete, bis die ständige Prozession der kleinen, kugelförmigen Autos, die an ihm vorbeirauschten, zur Ruhe kam, und joggte dann eilig über die Uferstraße und begann, die Allee hinunterzulaufen.
Vielleicht gab es im Rathaus[51] eine Art Melderegister. Wenn Steve noch in dieser Stadt lebte, konnte er ihn dort suchen. Wenn nicht...
Vor ihm lagen zwei Reihen riesiger Gebäude, eine auf jeder Seite der Straße. Alle drei Häuserblocks befand sich ein luftiger Gang, der ein Gebäude auf der einen Straßenseite mit einem auf der anderen verband, hoch über dem Boden. Alan schaute nach oben und sah schwarze Punkte - sie sahen aus wie Ameisen, aber es waren Menschen, die sich in schwindelerregender Höhe ihren Weg über die Flexibrücken bahnten.
Die Straßen waren überfüllt. Geschäftige Menschen mit strengen Gesichtern eilten wütend von einem Ort zum nächsten; Alan war das geordnetere und friedlichere Leben auf einem Raumschiff gewöhnt und fand sich von Passanten aus beiden Richtungen angerempelt.
Er war überrascht, die Straßen voller Hausierer vorzufinden, müde aussehende kleine Männer, die hinter kleinen, sich langsam bewegenden, selbstfahrenden Monowagen voller Gemüse und anderen Produkten entlang tuckerten. Alle paar Augenblicke hielt einer an und feilschte seine Waren an. Als Alan zögernd die endlos erscheinende Straße hinaufging, blieb einer der Verkäufer praktisch vor ihm stehen und sah ihn flehend an. Er war ein kleiner, unordentlich aussehender Mann mit einem schmutzigen Gesicht und einer roten Narbe, die seine linke Wange durchzog.
"Hey, Junge." Er sprach mit leiser, undeutlicher Stimme. "He, Junge. Ich habe hier etwas Schönes für dich."
Vielleicht gab es im Rathaus[51] eine Art Melderegister. Wenn Steve noch in dieser Stadt lebte, konnte er ihn dort suchen. Wenn nicht...
Vor ihm lagen zwei Reihen riesiger Gebäude, eine auf jeder Seite der Straße. Alle drei Häuserblocks befand sich ein luftiger Gang, der ein Gebäude auf der einen Straßenseite mit einem auf der anderen verband, hoch über dem Boden. Alan schaute nach oben und sah schwarze Punkte - sie sahen aus wie Ameisen, aber es waren Menschen, die sich in schwindelerregender Höhe ihren Weg über die Flexibrücken bahnten.
Die Straßen waren überfüllt. Geschäftige Menschen mit strengen Gesichtern eilten wütend von einem Ort zum nächsten; Alan war das geordnetere und friedlichere Leben auf einem Raumschiff gewöhnt und fand sich von Passanten aus beiden Richtungen angerempelt.
Er war überrascht, die Straßen voller Hausierer vorzufinden, müde aussehende kleine Männer, die hinter kleinen, sich langsam bewegenden, selbstfahrenden Monowagen voller Gemüse und anderen Produkten entlang tuckerten. Alle paar Augenblicke hielt einer an und feilschte seine Waren an. Als Alan zögernd die endlos erscheinende Straße hinaufging, blieb einer der Verkäufer praktisch vor ihm stehen und sah ihn flehend an. Er war ein kleiner, unordentlich aussehender Mann mit einem schmutzigen Gesicht und einer roten Narbe, die seine linke Wange durchzog.
"Hey, Junge." Er sprach mit leiser, undeutlicher Stimme. "He, Junge. Ich habe hier etwas Schönes für dich."
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Du bist hier geboren
scifithomas, 11:17h
[49]
Kapitel
Fünf
ER erreichte das Ende des Ganges und hielt ein wenig fassungslos inne, während er auf die unglaubliche Unermesslichkeit der Stadt starrte, die sich vor ihm ausbreitete.
"Das ist ein großer Ort", sagte er. "Ich war noch nie in einer so großen Stadt."
"Du bist hier geboren", erinnerte ihn Rat.
Alan lachte. "Aber ich war nur ein oder zwei Wochen hier, höchstens. Und das war vor dreihundert Jahren. Die Stadt ist jetzt wahrscheinlich doppelt so groß wie damals. Es..."
"Hey, du! Gehen Sie weiter!", schnappte plötzlich eine raue Stimme von hinten.
"Was ist das?"
Alan wirbelte herum und sah einen großen, gelangweilt aussehenden Mann in einer silbergrauen Uniform mit schimmernden Leuchtbändern an den Ärmeln, der auf einer erhöhten Plattform über der Straße stand.
"Sie können nicht einfach hier stehen und den Gehweg blockieren", sagte der große Mann. Seine Worte waren stark akzentuiert, dick und kehlig; Alan hatte ein wenig Mühe, sie zu verstehen.[50] Die Sprache des Schiffes änderte sich nie; die der Erde entwickelte sich ständig weiter. "Gehen Sie zurück in die Enklave, wo Sie hingehören, oder machen Sie sich auf den Weg, aber bleiben Sie nicht hier stehen, sonst loche ich Ihr Ticket für Sie."
Alan machte ein paar Schritte nach vorne. "Warten Sie einen Moment. Wer ..."
"Er ist ein Polizist, Alan", sagte Ratte leise. "Machen Sie keinen Ärger. Tu, was er sagt."
Seine plötzliche Wut drosselnd, nickte Alan dem Beamten knapp zu und trat vom Gehweg ab. Er war hier ein Außenseiter und wusste, dass er nicht die Art von herzlicher Kameradschaft erwarten konnte, die es an Bord des Schiffes gab.
Dies war eine Stadt. Eine überfüllte, ungemütliche Erdenstadt. Dies waren die Leute, die zurückgeblieben waren, die nie die Sterne in ihrer nackten Pracht gesehen hatten. Sie würden nicht besonders höflich sein.
Alan fand sich an einer Kreuzung wieder und fragte sich, wo er anfangen sollte. Er hatte die vage Vorstellung, Steve in dieser Stadt so einfach zu finden wie an Bord eines Schiffes - einfach den Dienstplan des A-Decks überprüfen, dann das B-Deck und so weiter, bis er ihn gefunden hatte. Aber Städte waren nicht ganz so ordentlich organisiert, stellte Alan fest.
Kapitel
Fünf
ER erreichte das Ende des Ganges und hielt ein wenig fassungslos inne, während er auf die unglaubliche Unermesslichkeit der Stadt starrte, die sich vor ihm ausbreitete.
"Das ist ein großer Ort", sagte er. "Ich war noch nie in einer so großen Stadt."
"Du bist hier geboren", erinnerte ihn Rat.
Alan lachte. "Aber ich war nur ein oder zwei Wochen hier, höchstens. Und das war vor dreihundert Jahren. Die Stadt ist jetzt wahrscheinlich doppelt so groß wie damals. Es..."
"Hey, du! Gehen Sie weiter!", schnappte plötzlich eine raue Stimme von hinten.
"Was ist das?"
Alan wirbelte herum und sah einen großen, gelangweilt aussehenden Mann in einer silbergrauen Uniform mit schimmernden Leuchtbändern an den Ärmeln, der auf einer erhöhten Plattform über der Straße stand.
"Sie können nicht einfach hier stehen und den Gehweg blockieren", sagte der große Mann. Seine Worte waren stark akzentuiert, dick und kehlig; Alan hatte ein wenig Mühe, sie zu verstehen.[50] Die Sprache des Schiffes änderte sich nie; die der Erde entwickelte sich ständig weiter. "Gehen Sie zurück in die Enklave, wo Sie hingehören, oder machen Sie sich auf den Weg, aber bleiben Sie nicht hier stehen, sonst loche ich Ihr Ticket für Sie."
Alan machte ein paar Schritte nach vorne. "Warten Sie einen Moment. Wer ..."
"Er ist ein Polizist, Alan", sagte Ratte leise. "Machen Sie keinen Ärger. Tu, was er sagt."
Seine plötzliche Wut drosselnd, nickte Alan dem Beamten knapp zu und trat vom Gehweg ab. Er war hier ein Außenseiter und wusste, dass er nicht die Art von herzlicher Kameradschaft erwarten konnte, die es an Bord des Schiffes gab.
Dies war eine Stadt. Eine überfüllte, ungemütliche Erdenstadt. Dies waren die Leute, die zurückgeblieben waren, die nie die Sterne in ihrer nackten Pracht gesehen hatten. Sie würden nicht besonders höflich sein.
Alan fand sich an einer Kreuzung wieder und fragte sich, wo er anfangen sollte. Er hatte die vage Vorstellung, Steve in dieser Stadt so einfach zu finden wie an Bord eines Schiffes - einfach den Dienstplan des A-Decks überprüfen, dann das B-Deck und so weiter, bis er ihn gefunden hatte. Aber Städte waren nicht ganz so ordentlich organisiert, stellte Alan fest.
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Es ist ein großer Ort
scifithomas, 11:16h
"Natürlich tun wir das!" Alan sah sich nervös um und hoffte, dass ihn in all der Zeit niemand von der Walhalla entdeckt hatte. Verwundert über Quantrells plötzliches Zögern nach seinem früheren Übermut, machte Alan ein paar schlurfende Schritte in Richtung Brücke, langsam, wobei er den anderen Starman im Auge behielt.
"Ich kann nicht mit Ihnen gehen", schaffte Kevin es schließlich zu sagen. Sein Gesicht war errötet und sah angespannt aus. Er starrte nach oben zu den scheinbar baumlosen Türmen der Stadt. "Das ist eine Nummer zu groß für mich." Er würgte ein halbes Wimmern zurück. "Das Problem mit mir ist - das Problem mit mir - ist -" Quantrell senkte den Kopf und begegnete Alans Blick. "Ich habe Angst, Donnell. Stinkende, schweißtreibende Angst. Die Stadt ist zu groß."
Mit rotem Gesicht drehte er sich um und ging weg, die Straße zurück.
Alan sah ihm schweigend hinterher.
"Stellen Sie sich das vor. Angst!"[48]
"Es ist ein großer Ort", mahnte Rat. "Fühlst du dich nicht auch so? Nur ein bisschen?"
"Ich fühle mich ganz ruhig", sagte Alan in völliger Aufrichtigkeit. "Ich weiß, warum ich dorthin gehe, und ich bin begierig darauf, loszulegen. Ich laufe nicht weg, so wie Steve es tat. Ich gehe in die Stadt der Erdenbewohner, um meinen Bruder und Cavours Antrieb zu finden und sie beide hierher zurückzubringen!"
"Das ist eine große Aufgabe, Alan."
"Ich werde es tun."
Mit ein paar weiteren zügigen Schritten erreichte Alan die Zufahrt zur Brücke und hielt dort inne. Die Mittagssonne verwandelte den langen Bogen der Brücke in ein goldenes Band am Himmel. Ein leuchtendes Schild wies auf den Fußgängerweg hin. Darüber surrten leuchtende Tränenautos vorbei und hinterließen schwache Abgasspuren. Alan folgte den Pfeilen und befand sich bald auf der Brücke, die in Richtung Stadt führte.
Er blickte ein letztes Mal zurück. Es gab kein Zeichen von Kevin. Die Enklave der Sternmenschen schien völlig ruhig, fast tot.
Dann drehte er sich um und richtete seinen Blick nach vorne. Die Stadt der Erdenmenschen wartete auf ihn.
"Ich kann nicht mit Ihnen gehen", schaffte Kevin es schließlich zu sagen. Sein Gesicht war errötet und sah angespannt aus. Er starrte nach oben zu den scheinbar baumlosen Türmen der Stadt. "Das ist eine Nummer zu groß für mich." Er würgte ein halbes Wimmern zurück. "Das Problem mit mir ist - das Problem mit mir - ist -" Quantrell senkte den Kopf und begegnete Alans Blick. "Ich habe Angst, Donnell. Stinkende, schweißtreibende Angst. Die Stadt ist zu groß."
Mit rotem Gesicht drehte er sich um und ging weg, die Straße zurück.
Alan sah ihm schweigend hinterher.
"Stellen Sie sich das vor. Angst!"[48]
"Es ist ein großer Ort", mahnte Rat. "Fühlst du dich nicht auch so? Nur ein bisschen?"
"Ich fühle mich ganz ruhig", sagte Alan in völliger Aufrichtigkeit. "Ich weiß, warum ich dorthin gehe, und ich bin begierig darauf, loszulegen. Ich laufe nicht weg, so wie Steve es tat. Ich gehe in die Stadt der Erdenbewohner, um meinen Bruder und Cavours Antrieb zu finden und sie beide hierher zurückzubringen!"
"Das ist eine große Aufgabe, Alan."
"Ich werde es tun."
Mit ein paar weiteren zügigen Schritten erreichte Alan die Zufahrt zur Brücke und hielt dort inne. Die Mittagssonne verwandelte den langen Bogen der Brücke in ein goldenes Band am Himmel. Ein leuchtendes Schild wies auf den Fußgängerweg hin. Darüber surrten leuchtende Tränenautos vorbei und hinterließen schwache Abgasspuren. Alan folgte den Pfeilen und befand sich bald auf der Brücke, die in Richtung Stadt führte.
Er blickte ein letztes Mal zurück. Es gab kein Zeichen von Kevin. Die Enklave der Sternmenschen schien völlig ruhig, fast tot.
Dann drehte er sich um und richtete seinen Blick nach vorne. Die Stadt der Erdenmenschen wartete auf ihn.
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Hoffentlich hast du recht
scifithomas, 11:15h
Alan sah sich um, um zu sehen, ob jemand, den er kannte, ihn beobachtete. Es war niemand da. Quantrell begann zu gehen, und Alan schloss sich ihm an.
"Ich hoffe, du weißt, wohin du gehst", sagte Alan. "Denn ich weiß es nicht."
Kevin zeigte die lange, gewundene Straße hinunter. "Wir gehen bis zum Ende dieser Straße, biegen rechts in den Carhill Boulevard ein und gehen die Hauptstraße entlang in Richtung Brücke. Die Stadt der Earther liegt auf der anderen Seite des Flusses."
"Hoffentlich hast du recht."
Sie schafften es in einem recht guten Tempo durch die verschlafene Enklave und fuhren zügig durch die alten, trockenen, staubigen Straßen. Schließlich kamen sie an das Ende der Straße und bogen um die Ecke auf den Carhill Boulevard.
Das erste, was Alan sah, war die majestätisch schwebende Kurve der Brücke. Dann sah er die Stadt der Erdenbewohner, einen hoch aufragenden Haufen aus Metall und Mauerwerk, der vor ihnen in den Himmel zu ragen schien und den Blick vollständig ausfüllte.
Alan zeigte auf die Brückenmündung. "Dort gehen wir hinüber, nicht wahr?"
Aber Quantrell blieb zurück. Er blieb stehen und starrte mit hängenden Köpfen auf die riesige Stadt, die vor ihnen lag.
"Da ist sie", sagte er leise.
"Sicher. Lass uns gehen, ja?" Alan verspürte einen plötzlichen Anflug von Ungeduld und ging auf den Zugang zur Brücke zu[47].
Aber nach drei oder vier Schritten bemerkte er, dass Quantrell nicht bei ihm war. Er drehte sich um und sah, dass der andere Raumfahrer immer noch wie angewurzelt auf dem Boden saß und wie im Narkoseschock zu der riesigen Erdstadt hinaufstarrte.
"Sie ist groß", murmelte Quantrell. "Zu groß."
"Kevin! Was ist los?"
"Lass ihn in Ruhe", flüsterte Rat. "Ich habe das Gefühl, dass er nicht mitgehen wird."
Alan sah erstaunt zu, wie Quantrell zwei Schritte zögernd rückwärts von der Brücke machte, dann einen dritten. Auf Kevins Gesicht lag ein seltsamer, fast verblüffter Ausdruck.
Dann brach er aus ihm heraus. Er schüttelte den Kopf.
"Wir gehen doch nicht wirklich rüber - oder, Donnell?" Er stieß ein kleines, sprödes Lachen aus.
"Ich hoffe, du weißt, wohin du gehst", sagte Alan. "Denn ich weiß es nicht."
Kevin zeigte die lange, gewundene Straße hinunter. "Wir gehen bis zum Ende dieser Straße, biegen rechts in den Carhill Boulevard ein und gehen die Hauptstraße entlang in Richtung Brücke. Die Stadt der Earther liegt auf der anderen Seite des Flusses."
"Hoffentlich hast du recht."
Sie schafften es in einem recht guten Tempo durch die verschlafene Enklave und fuhren zügig durch die alten, trockenen, staubigen Straßen. Schließlich kamen sie an das Ende der Straße und bogen um die Ecke auf den Carhill Boulevard.
Das erste, was Alan sah, war die majestätisch schwebende Kurve der Brücke. Dann sah er die Stadt der Erdenbewohner, einen hoch aufragenden Haufen aus Metall und Mauerwerk, der vor ihnen in den Himmel zu ragen schien und den Blick vollständig ausfüllte.
Alan zeigte auf die Brückenmündung. "Dort gehen wir hinüber, nicht wahr?"
Aber Quantrell blieb zurück. Er blieb stehen und starrte mit hängenden Köpfen auf die riesige Stadt, die vor ihnen lag.
"Da ist sie", sagte er leise.
"Sicher. Lass uns gehen, ja?" Alan verspürte einen plötzlichen Anflug von Ungeduld und ging auf den Zugang zur Brücke zu[47].
Aber nach drei oder vier Schritten bemerkte er, dass Quantrell nicht bei ihm war. Er drehte sich um und sah, dass der andere Raumfahrer immer noch wie angewurzelt auf dem Boden saß und wie im Narkoseschock zu der riesigen Erdstadt hinaufstarrte.
"Sie ist groß", murmelte Quantrell. "Zu groß."
"Kevin! Was ist los?"
"Lass ihn in Ruhe", flüsterte Rat. "Ich habe das Gefühl, dass er nicht mitgehen wird."
Alan sah erstaunt zu, wie Quantrell zwei Schritte zögernd rückwärts von der Brücke machte, dann einen dritten. Auf Kevins Gesicht lag ein seltsamer, fast verblüffter Ausdruck.
Dann brach er aus ihm heraus. Er schüttelte den Kopf.
"Wir gehen doch nicht wirklich rüber - oder, Donnell?" Er stieß ein kleines, sprödes Lachen aus.
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Ich bin dabei
scifithomas, 11:14h
Die nackten Worte, einfach so unverblümt ausgesprochen, stachen. "Nein", sagte Alan und dachte daran, wie steinern das Gesicht seines Vaters geworden war, als Alan ihm gesagt hatte, dass Steve nicht zurückkommen würde. "Ich meine nur, für einen Tag oder so wegzugehen - eine Art[45] Luftveränderung. Es sind noch fünf Tage, bis die Valhalla abfliegt, und du sagst, die Encounter sitzt hier auf unbestimmte Zeit fest. Wir könnten einfach für einen Tag oder so gehen - nur um zu sehen, wie es da draußen ist."
Quantrell schwieg eine lange Zeit.
"Nur für einen Tag oder so?", fragte er schließlich. "Wir werden einfach rausgehen und uns umsehen, nur um zu sehen, wie es da draußen ist." Er verstummte wieder. Alan sah, wie ein kleines Rinnsal von Schweiß auf Quantrells Wange ausbrach. Er fühlte sich selbst seltsam ruhig, ein wenig zu seiner eigenen Überraschung.
Dann lächelte Quantrell und die Zuversicht kehrte in sein gebräuntes Gesicht zurück. "Ich bin dabei. Los geht's!"
Aber Ratte war über das ganze Unternehmen verwundert, als Alan in sein Zimmer zurückkehrte, um ihn zu holen.
"Das ist nicht dein Ernst, Alan. Du gehst wirklich in die Stadt der Earther?"
Alan nickte und gestikulierte, damit der kleine Außerirdische seinen üblichen Sitzplatz einnehmen konnte. "Du wagst es, mein Wort für bare Münze zu nehmen, Ratte?", fragte er mit gespielter Theatralik. "Wenn ich sage, dass ich etwas tun werde, dann tue ich es auch." Er klappte seine Jacke zu und legte den Schalter um, der die archaischen Leuchtstoffröhren kontrollierte. "Außerdem kannst du immer hierbleiben, wenn du willst."
"Schon gut", sagte Ratte. "Ich komme ja schon." Er sprang auf und verankerte sich sicher auf Alans Schulter.
Kevin Quantrell wartete vor dem Gebäude auf sie. Als Alan herauskam, sagte Rat: "Eine Frage, Alan."
"Schieß los."
"Jetzt mal ehrlich: Kommst du zurück - oder gehst du rüber, wie Steve es getan hat?"
"Du müsstest mich doch besser kennen. Ich habe meine Gründe zu gehen, aber es sind nicht Steves Gründe."[46]
"Das hoffe ich."
Quantrell kam auf sie zu, und es schien Alan, dass sein breites Grinsen etwas Unglaubwürdiges an sich hatte. Er sah nervös aus. Alan fragte sich, ob er auch so aussah.
"Alles bereit?" fragte Quantrell.
"So bereit, wie ich nur sein kann. Los geht's."
Quantrell schwieg eine lange Zeit.
"Nur für einen Tag oder so?", fragte er schließlich. "Wir werden einfach rausgehen und uns umsehen, nur um zu sehen, wie es da draußen ist." Er verstummte wieder. Alan sah, wie ein kleines Rinnsal von Schweiß auf Quantrells Wange ausbrach. Er fühlte sich selbst seltsam ruhig, ein wenig zu seiner eigenen Überraschung.
Dann lächelte Quantrell und die Zuversicht kehrte in sein gebräuntes Gesicht zurück. "Ich bin dabei. Los geht's!"
Aber Ratte war über das ganze Unternehmen verwundert, als Alan in sein Zimmer zurückkehrte, um ihn zu holen.
"Das ist nicht dein Ernst, Alan. Du gehst wirklich in die Stadt der Earther?"
Alan nickte und gestikulierte, damit der kleine Außerirdische seinen üblichen Sitzplatz einnehmen konnte. "Du wagst es, mein Wort für bare Münze zu nehmen, Ratte?", fragte er mit gespielter Theatralik. "Wenn ich sage, dass ich etwas tun werde, dann tue ich es auch." Er klappte seine Jacke zu und legte den Schalter um, der die archaischen Leuchtstoffröhren kontrollierte. "Außerdem kannst du immer hierbleiben, wenn du willst."
"Schon gut", sagte Ratte. "Ich komme ja schon." Er sprang auf und verankerte sich sicher auf Alans Schulter.
Kevin Quantrell wartete vor dem Gebäude auf sie. Als Alan herauskam, sagte Rat: "Eine Frage, Alan."
"Schieß los."
"Jetzt mal ehrlich: Kommst du zurück - oder gehst du rüber, wie Steve es getan hat?"
"Du müsstest mich doch besser kennen. Ich habe meine Gründe zu gehen, aber es sind nicht Steves Gründe."[46]
"Das hoffe ich."
Quantrell kam auf sie zu, und es schien Alan, dass sein breites Grinsen etwas Unglaubwürdiges an sich hatte. Er sah nervös aus. Alan fragte sich, ob er auch so aussah.
"Alles bereit?" fragte Quantrell.
"So bereit, wie ich nur sein kann. Los geht's."
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Ein und aus
scifithomas, 11:13h
"Da sind Sie ja", sagte Alan wütend. "Das erste, was Sie tun, ist lachen. Ein Spacewarp-Antrieb ist für Sie nur ein haarsträubender Plan. Aber hast du nie bedacht, dass die Wissenschaftler der Erde sich nicht die Mühe machen werden, einen solchen Antrieb für uns zu entwickeln, wenn wir uns nicht selbst darum kümmern? Sie sind glücklich, so wie es ist. Sie müssen sich nicht um die Fitzgerald-Kontraktion sorgen."
"Aber es wurde doch ständig an einem Hyperantrieb geforscht, nicht wahr? Seit der Cavour, dachte ich."
"Ein und aus. Aber sie nehmen es nicht sehr ernst und sie kommen nicht weiter damit. Wenn sie wirklich ein paar Männer an die Arbeit schicken würden, würden sie es finden - und dann gäbe es keine Enklaven mehr oder eine Fitzgerald-Kontraktion, und wir Sternenmenschen könnten ein normales Leben führen."[44]
"Und dein Bruder - er wäre nicht so von seinem Volk abgeschnitten, wie er es ist..."
"Sicher. Aber Sie haben gelacht, anstatt zu denken."
Quantrell sah zerknirscht aus. "Tut mir leid. Ich schätze, ich habe diesmal nicht viel Strahl hinter meine Denkmaschine gesetzt. Aber ein Hyperantrieb würde das Enklave-System auslöschen, oder?"
"Natürlich! Wir könnten aus dem Weltraum nach Hause kommen und ganz normal am Leben auf der Erde teilnehmen, statt uns hier abzukapseln und abzusondern."
Alan blickte hinauf zu den scheinbar unerreichbaren Türmen der Erdenstadt, die sich auf der anderen Seite des Flusses gegenüber der Enklave befand. Irgendwo da draußen war Steve. Und vielleicht gab es irgendwo da draußen jemanden, mit dem er über den Hyperantrieb sprechen konnte, jemanden, der einflussreich war und die notwendige Forschung vorantreiben konnte.
Die Stadt auf der Erde schien ihn zu rufen. Es war eine Stimme, der man nur schwer widerstehen konnte. Wild stieß er die winzige innere Stimme, die sich dagegen wehren wollte, tief in sich zusammen. Er drehte sich um und blickte zurück auf die schmuddeligen, tristen Gebäude der Enklave.
Dann sah er Quantrell an. "Sie sagten, Sie wollen ausbrechen. Du willst raus aus der Enklave, was, Kevin?"
"Ja", sagte Quantrell langsam.
Alan spürte, wie die Aufregung in seiner Magengrube zu pochen begann. "Wie würde es dir gefallen, mit mir nach draußen zu gehen? Die Stadt der Earther sehen?"
"Du meinst, das Schiff verlassen?"
"Aber es wurde doch ständig an einem Hyperantrieb geforscht, nicht wahr? Seit der Cavour, dachte ich."
"Ein und aus. Aber sie nehmen es nicht sehr ernst und sie kommen nicht weiter damit. Wenn sie wirklich ein paar Männer an die Arbeit schicken würden, würden sie es finden - und dann gäbe es keine Enklaven mehr oder eine Fitzgerald-Kontraktion, und wir Sternenmenschen könnten ein normales Leben führen."[44]
"Und dein Bruder - er wäre nicht so von seinem Volk abgeschnitten, wie er es ist..."
"Sicher. Aber Sie haben gelacht, anstatt zu denken."
Quantrell sah zerknirscht aus. "Tut mir leid. Ich schätze, ich habe diesmal nicht viel Strahl hinter meine Denkmaschine gesetzt. Aber ein Hyperantrieb würde das Enklave-System auslöschen, oder?"
"Natürlich! Wir könnten aus dem Weltraum nach Hause kommen und ganz normal am Leben auf der Erde teilnehmen, statt uns hier abzukapseln und abzusondern."
Alan blickte hinauf zu den scheinbar unerreichbaren Türmen der Erdenstadt, die sich auf der anderen Seite des Flusses gegenüber der Enklave befand. Irgendwo da draußen war Steve. Und vielleicht gab es irgendwo da draußen jemanden, mit dem er über den Hyperantrieb sprechen konnte, jemanden, der einflussreich war und die notwendige Forschung vorantreiben konnte.
Die Stadt auf der Erde schien ihn zu rufen. Es war eine Stimme, der man nur schwer widerstehen konnte. Wild stieß er die winzige innere Stimme, die sich dagegen wehren wollte, tief in sich zusammen. Er drehte sich um und blickte zurück auf die schmuddeligen, tristen Gebäude der Enklave.
Dann sah er Quantrell an. "Sie sagten, Sie wollen ausbrechen. Du willst raus aus der Enklave, was, Kevin?"
"Ja", sagte Quantrell langsam.
Alan spürte, wie die Aufregung in seiner Magengrube zu pochen begann. "Wie würde es dir gefallen, mit mir nach draußen zu gehen? Die Stadt der Earther sehen?"
"Du meinst, das Schiff verlassen?"
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Zählen Sie mich auch raus
scifithomas, 11:12h
Alan blickte die ruhige, sonnengewärmte Straße hinunter. Hier und da saßen ein paar ehrwürdig aussehende Sternmenschen und tauschten Geschichten über ihre Jugend aus - eine Jugend, die tausend Jahre zurücklag. Die Enklave, dachte Alan, ist ein Ort für alte Männer.
Sie gingen eine Weile weiter, bis die brummenden Neonschilder eines Fühltheaters zu sehen waren. "Ich gehe rein", sagte Roger. "Dieser Ort fängt an, mich zu deprimieren. Und du?"
Alan warf einen Blick auf Quantrell, der ein Gesicht machte und den Kopf schüttelte. "Ich denke, ich werde es auslassen", sagte Alan. "Nicht gerade jetzt."
"Zählen Sie mich auch raus", sagte Quantrell.
Roger schaute säuerlich von einem zum anderen und zuckte mit den Schultern. "Ich glaube, ich gehe trotzdem hin. Ich bin in der Stimmung für eine gute Show. Man sieht sich, Alan."
Nachdem Roger sie verlassen hatte, gingen Alan und Quantrell gemeinsam weiter durch die Enklave. Alan fragte sich, ob es nicht doch eine gute Idee gewesen war, mit Roger ins Feelie zu gehen; die Enklave begann auch ihn zu deprimieren, und[43] diese dreidimensionalen Shows hatten eine Art, einen von den Dingen abzulenken.
Aber er war neugierig auf Quantrell. Es kam nicht oft vor, dass er die Gelegenheit hatte, mit jemandem in seinem Alter von einem anderen Schiff zu sprechen. "Wissen Sie", sagte er, "wir Sternmenschen führen ein leeres Leben. Das wird einem erst bewusst, wenn man in die Enklave kommt."
"Das habe ich schon vor langer Zeit entschieden", sagte Quantrell.
Alan breitete seine Hände aus. "Und was machen wir? Wir rasen hin und her durch den Raum, und wir kauern hier in der Enklave. Und wir mögen weder das eine noch das andere, aber wir gaukeln uns vor, sie zu mögen. Wenn wir im Weltraum sind, können wir es nicht erwarten, zur Enklave zu kommen, und wenn wir hier unten sind, können wir es nicht erwarten, zurückzukommen. Was für ein Leben."
"Haben Sie irgendwelche Vorschläge? Einen Weg, wie wir die Dinge für uns regeln können, ohne den interstellaren Handel zu stören?"
"Ja", schnauzte Alan. "Ich habe einen Vorschlag. Hyperraum-Antrieb!"
Quantrell lachte rau. "Von all den bescheuerten..."
Sie gingen eine Weile weiter, bis die brummenden Neonschilder eines Fühltheaters zu sehen waren. "Ich gehe rein", sagte Roger. "Dieser Ort fängt an, mich zu deprimieren. Und du?"
Alan warf einen Blick auf Quantrell, der ein Gesicht machte und den Kopf schüttelte. "Ich denke, ich werde es auslassen", sagte Alan. "Nicht gerade jetzt."
"Zählen Sie mich auch raus", sagte Quantrell.
Roger schaute säuerlich von einem zum anderen und zuckte mit den Schultern. "Ich glaube, ich gehe trotzdem hin. Ich bin in der Stimmung für eine gute Show. Man sieht sich, Alan."
Nachdem Roger sie verlassen hatte, gingen Alan und Quantrell gemeinsam weiter durch die Enklave. Alan fragte sich, ob es nicht doch eine gute Idee gewesen war, mit Roger ins Feelie zu gehen; die Enklave begann auch ihn zu deprimieren, und[43] diese dreidimensionalen Shows hatten eine Art, einen von den Dingen abzulenken.
Aber er war neugierig auf Quantrell. Es kam nicht oft vor, dass er die Gelegenheit hatte, mit jemandem in seinem Alter von einem anderen Schiff zu sprechen. "Wissen Sie", sagte er, "wir Sternmenschen führen ein leeres Leben. Das wird einem erst bewusst, wenn man in die Enklave kommt."
"Das habe ich schon vor langer Zeit entschieden", sagte Quantrell.
Alan breitete seine Hände aus. "Und was machen wir? Wir rasen hin und her durch den Raum, und wir kauern hier in der Enklave. Und wir mögen weder das eine noch das andere, aber wir gaukeln uns vor, sie zu mögen. Wenn wir im Weltraum sind, können wir es nicht erwarten, zur Enklave zu kommen, und wenn wir hier unten sind, können wir es nicht erwarten, zurückzukommen. Was für ein Leben."
"Haben Sie irgendwelche Vorschläge? Einen Weg, wie wir die Dinge für uns regeln können, ohne den interstellaren Handel zu stören?"
"Ja", schnauzte Alan. "Ich habe einen Vorschlag. Hyperraum-Antrieb!"
Quantrell lachte rau. "Von all den bescheuerten..."
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Aber ich bin auch erst siebzehn
scifithomas, 11:11h
"Du hast mich um 170 Jahre übertroffen", sagte Alan. "Aber ich bin auch erst siebzehn."
Quantrell grinste überheblich. "Gut, dass sich irgendein Typ dieses Tally-System ausgedacht hat, mit dem man jeden echten Tag, den man erlebt, aufschreiben kann. Sonst wären wir bis hierher in einem ständigen Durcheinander."
Er lehnte gelangweilt an der Wand eines klapprigen Gebäudes, das einst stolz die für die Architektur des frühen 27. Jahrhunderts charakteristische Verkleidung aus Chromstahl getragen hatte, dessen äußere Oberfläche jetzt aber braun und schuppig vom Rost war. "Was hältst du von unserem kleinen Paradies?" fragte Quantrell sarkastisch. "Es lässt die Städte auf der Erde in den Schatten stellen."
Er zeigte auf die andere Seite des Flusses, wo die hohen, glitzernden Gebäude der angrenzenden Earther-Stadt im Morgenlicht glänzten.
"Warst du schon mal da draußen?" fragte Alan.
"Nein", sagte Quantrell mit fester Stimme. "Aber wenn das noch lange so weitergeht ..." Er ballte und löste ungeduldig die Fäuste.
"Was ist das Problem?"
"Es ist mein Schiff - die Encounter. Wir waren über ein Jahrhundert im Weltraum, und als wir zurückkamen, fanden die Inspektionsteams so viele Dinge, die mit dem Schiff nicht in Ordnung waren, dass es fast komplett überholt werden musste. Sie haben es die letzten zwei Wochen überarbeitet, und so wie es aussieht, wird es noch ein paar Wochen dauern, bis es wieder einsatzbereit ist. Und ich weiß nicht, wie lange ich es noch aushalte, in dieser Enklave eingepfercht zu sein."[42]
"Das ist genau, wie dein Bruder -" Roger begann zu sagen und hielt inne. "Tut mir leid."
"Das ist okay", sagte Alan.
Quantrell verdrehte die Augen. "Was ist das?"
"Mein Bruder. Ich hatte einen Zwilling, aber er wurde unruhig und hat das Schiff verlassen, als wir das letzte Mal unten waren. Er wurde bei der Abschusszeit zurückgelassen."
Quantrell nickte verständnisvoll. "Zu schade. Aber ich weiß, womit er es zu tun hatte - und ich beneide den Glückspilz. Ich wünschte, ich hätte den Mut, einfach so abzuhauen. Jeden Tag, der an diesem Ort vergeht, sage ich mir, dass ich am nächsten Tag über den Berg gehen werde. Aber irgendwie tue ich das nie. Ich sitze nur hier und warte."
Quantrell grinste überheblich. "Gut, dass sich irgendein Typ dieses Tally-System ausgedacht hat, mit dem man jeden echten Tag, den man erlebt, aufschreiben kann. Sonst wären wir bis hierher in einem ständigen Durcheinander."
Er lehnte gelangweilt an der Wand eines klapprigen Gebäudes, das einst stolz die für die Architektur des frühen 27. Jahrhunderts charakteristische Verkleidung aus Chromstahl getragen hatte, dessen äußere Oberfläche jetzt aber braun und schuppig vom Rost war. "Was hältst du von unserem kleinen Paradies?" fragte Quantrell sarkastisch. "Es lässt die Städte auf der Erde in den Schatten stellen."
Er zeigte auf die andere Seite des Flusses, wo die hohen, glitzernden Gebäude der angrenzenden Earther-Stadt im Morgenlicht glänzten.
"Warst du schon mal da draußen?" fragte Alan.
"Nein", sagte Quantrell mit fester Stimme. "Aber wenn das noch lange so weitergeht ..." Er ballte und löste ungeduldig die Fäuste.
"Was ist das Problem?"
"Es ist mein Schiff - die Encounter. Wir waren über ein Jahrhundert im Weltraum, und als wir zurückkamen, fanden die Inspektionsteams so viele Dinge, die mit dem Schiff nicht in Ordnung waren, dass es fast komplett überholt werden musste. Sie haben es die letzten zwei Wochen überarbeitet, und so wie es aussieht, wird es noch ein paar Wochen dauern, bis es wieder einsatzbereit ist. Und ich weiß nicht, wie lange ich es noch aushalte, in dieser Enklave eingepfercht zu sein."[42]
"Das ist genau, wie dein Bruder -" Roger begann zu sagen und hielt inne. "Tut mir leid."
"Das ist okay", sagte Alan.
Quantrell verdrehte die Augen. "Was ist das?"
"Mein Bruder. Ich hatte einen Zwilling, aber er wurde unruhig und hat das Schiff verlassen, als wir das letzte Mal unten waren. Er wurde bei der Abschusszeit zurückgelassen."
Quantrell nickte verständnisvoll. "Zu schade. Aber ich weiß, womit er es zu tun hatte - und ich beneide den Glückspilz. Ich wünschte, ich hätte den Mut, einfach so abzuhauen. Jeden Tag, der an diesem Ort vergeht, sage ich mir, dass ich am nächsten Tag über den Berg gehen werde. Aber irgendwie tue ich das nie. Ich sitze nur hier und warte."
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Ein selbst auferlegtes Ghetto
scifithomas, 11:10h
"Weißt du, was dieser Ort ist? Es ist ein Ghetto. Ein selbst auferlegtes Ghetto. Die Sternmenschen haben eine Heidenangst davor, in die Städte der Erde zu gehen, also halten sie sich stattdessen an diesem dreckigen Ort gefangen."[40]
"Dieser Ort ist wirklich alt. Ich frage mich, aus welcher Zeit diese heruntergekommenen Gebäude stammen."
"Tausend Jahre, vielleicht mehr. Keiner macht sich die Mühe, neue zu bauen. Wozu auch? Den Sternmenschen macht es nichts aus, in den alten zu wohnen."
"Ich wünschte fast, die medizinische Genehmigung wäre nicht erteilt worden", sagte Roger launisch.
"Wie das?"
"Dann wären wir da oben immer noch in Quarantäne. Wir könnten nicht herunterkommen und uns noch einmal ansehen, was für ein Ort das wirklich ist."
"Ich weiß nicht, was schlimmer ist - in der Quarantäne eingesperrt zu sein oder in einem trostlosen Loch wie der Enklave herumzuwandern." Alan stand auf, streckte sich und holte tief Luft. "Puh! Holen Sie sich einen Lungenzug von dieser süßen, frischen, angeblich reinen terranischen Luft! Ich ziehe Schiffsatmosphäre, so abgestanden sie auch sein mag, dieser smogigen Suppe jederzeit vor."
"Dem schließe ich mich an. Sag mal, sieh mal - ein fremdes Gesicht!"
Alan drehte sich um und sah einen jungen Starman, etwa in seinem Alter, auf sie zukommen. Er trug eine rote Uniform mit grauen Verzierungen anstelle der orange-blauen der Walhalla.
"Willkommen, Neuankömmlinge. Ich nehme an, Sie sind von dem Schiff, das gerade gelandet ist? Die Valhalla?"
"Richtig. Mein Name ist Alan Donnell, und das ist Roger Bond. Und Sie?"
"Ich bin Kevin Quantrell." Er war klein und stämmig, stark gebräunt, mit einem kantigen Kiefer und einem selbstbewussten Blick. "Ich bin vom Raumschiff Encounter, gerade zurück aus dem Aldebaran-System. Ich bin jetzt seit zwei Wochen in der Enklave - und habe noch eine Menge vor mir."
Alan pfiff. "Aldebaran! Das sind - mal sehen - 109 Jahre hin und zurück. Sie müssen ein echter Oldtimer sein, Quantrell!"
"Ich wurde im Jahr 3403 geboren. Das macht mich 473 Jahre alt, nach Erdzeitrechnung.[41] Aber eigentlich bin ich erst siebzehneinhalb Jahre alt. Kurz vor Aldebaran haben wir einen Sprung nach Capella gemacht, und das hat in Windeseile weitere 85 Jahre verbraucht."
"Dieser Ort ist wirklich alt. Ich frage mich, aus welcher Zeit diese heruntergekommenen Gebäude stammen."
"Tausend Jahre, vielleicht mehr. Keiner macht sich die Mühe, neue zu bauen. Wozu auch? Den Sternmenschen macht es nichts aus, in den alten zu wohnen."
"Ich wünschte fast, die medizinische Genehmigung wäre nicht erteilt worden", sagte Roger launisch.
"Wie das?"
"Dann wären wir da oben immer noch in Quarantäne. Wir könnten nicht herunterkommen und uns noch einmal ansehen, was für ein Ort das wirklich ist."
"Ich weiß nicht, was schlimmer ist - in der Quarantäne eingesperrt zu sein oder in einem trostlosen Loch wie der Enklave herumzuwandern." Alan stand auf, streckte sich und holte tief Luft. "Puh! Holen Sie sich einen Lungenzug von dieser süßen, frischen, angeblich reinen terranischen Luft! Ich ziehe Schiffsatmosphäre, so abgestanden sie auch sein mag, dieser smogigen Suppe jederzeit vor."
"Dem schließe ich mich an. Sag mal, sieh mal - ein fremdes Gesicht!"
Alan drehte sich um und sah einen jungen Starman, etwa in seinem Alter, auf sie zukommen. Er trug eine rote Uniform mit grauen Verzierungen anstelle der orange-blauen der Walhalla.
"Willkommen, Neuankömmlinge. Ich nehme an, Sie sind von dem Schiff, das gerade gelandet ist? Die Valhalla?"
"Richtig. Mein Name ist Alan Donnell, und das ist Roger Bond. Und Sie?"
"Ich bin Kevin Quantrell." Er war klein und stämmig, stark gebräunt, mit einem kantigen Kiefer und einem selbstbewussten Blick. "Ich bin vom Raumschiff Encounter, gerade zurück aus dem Aldebaran-System. Ich bin jetzt seit zwei Wochen in der Enklave - und habe noch eine Menge vor mir."
Alan pfiff. "Aldebaran! Das sind - mal sehen - 109 Jahre hin und zurück. Sie müssen ein echter Oldtimer sein, Quantrell!"
"Ich wurde im Jahr 3403 geboren. Das macht mich 473 Jahre alt, nach Erdzeitrechnung.[41] Aber eigentlich bin ich erst siebzehneinhalb Jahre alt. Kurz vor Aldebaran haben wir einen Sprung nach Capella gemacht, und das hat in Windeseile weitere 85 Jahre verbraucht."
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Das ist genau der Punkt
scifithomas, 11:09h
"Das ist genau der Punkt. Ich habe keine Verabredung. Ich meine, ich habe mir nicht die Mühe gemacht, eine zu machen. Ich kenne all diese Mädchen so gut. Wozu sich die Mühe machen?"
"Du gehst also nicht zum Tanz?"
"Nö."
Ratte kletterte auf den Arm des Pneumostuhls und schwenkte den Kopf nach oben, bis seine glitzernden kleinen Augen die von Alan trafen. "Du hast doch nicht vor, über den Berg zu gehen, so wie Steve es getan hat, oder? Ich kann die Symptome erkennen. Du siehst unruhig und zappelig aus, so wie dein Bruder es getan hat."
Nach einem Moment des Schweigens schüttelte Alan den Kopf. "Nein. Das könnte ich nicht tun, Ratte. Steve war der wilde Typ. Ich wäre nie in der Lage, einfach aufzustehen und zu gehen, so wie er es tat. Aber ich muss etwas tun. Ich weiß, was er meinte. Er sagte, die Wände des Schiffes drückten auf ihn ein. Sie hielten ihn zurück."
Mit einer plötzlichen, ungeduldigen Bewegung riss er die Magnesiumknöpfe seines Regelhemds auf und zog es aus. Er fühlte, wie er sich veränderte, innerlich. Etwas geschah mit ihm. Vielleicht, dachte er, fing er sich das ein, was auch immer es war, von dem Steve entzündet worden war. Vielleicht hatte er[38] sich die ganze Zeit selbst belogen, dass er anders geschminkt war als Steve.
"Geh und sag der Kommandantin, dass ich nicht zum Tanz gehe", befahl er Ratte. "Sonst wird er sich fragen, wo ich bin. Sag ihm - sag ihm, ich bin zu müde oder so. Sag ihm irgendwas. Aber lass ihn nicht herausfinden, wie ich mich fühle."
[39]
Kapitel
Vier
Am nächsten Morgen erzählte Roger Bond alles über den Tanz.
"Es war das Langweiligste, was man sich vorstellen kann. Dieselben alten Leute, dieselben verstaubten alten Tänze. Ein paar Leute haben mich gefragt, wo du warst, aber ich habe ihnen nichts gesagt."
"Gut."
Sie wanderten weiter durch den Haufen alter, hässlicher Gebäude, aus denen die Enklave der Sternmenschen bestand. "Es ist gut, dass sie denken, ich sei krank", sagte Alan. "Ich war es jedenfalls. Krank vor Langeweile."
Er und Roger setzten sich vorsichtig auf den Rand einer bröckelnden Steinbank. Sie sagten nichts und sahen sich nur um. Nach einer langen Weile brach Alan das unbehagliche Schweigen.
"Du gehst also nicht zum Tanz?"
"Nö."
Ratte kletterte auf den Arm des Pneumostuhls und schwenkte den Kopf nach oben, bis seine glitzernden kleinen Augen die von Alan trafen. "Du hast doch nicht vor, über den Berg zu gehen, so wie Steve es getan hat, oder? Ich kann die Symptome erkennen. Du siehst unruhig und zappelig aus, so wie dein Bruder es getan hat."
Nach einem Moment des Schweigens schüttelte Alan den Kopf. "Nein. Das könnte ich nicht tun, Ratte. Steve war der wilde Typ. Ich wäre nie in der Lage, einfach aufzustehen und zu gehen, so wie er es tat. Aber ich muss etwas tun. Ich weiß, was er meinte. Er sagte, die Wände des Schiffes drückten auf ihn ein. Sie hielten ihn zurück."
Mit einer plötzlichen, ungeduldigen Bewegung riss er die Magnesiumknöpfe seines Regelhemds auf und zog es aus. Er fühlte, wie er sich veränderte, innerlich. Etwas geschah mit ihm. Vielleicht, dachte er, fing er sich das ein, was auch immer es war, von dem Steve entzündet worden war. Vielleicht hatte er[38] sich die ganze Zeit selbst belogen, dass er anders geschminkt war als Steve.
"Geh und sag der Kommandantin, dass ich nicht zum Tanz gehe", befahl er Ratte. "Sonst wird er sich fragen, wo ich bin. Sag ihm - sag ihm, ich bin zu müde oder so. Sag ihm irgendwas. Aber lass ihn nicht herausfinden, wie ich mich fühle."
[39]
Kapitel
Vier
Am nächsten Morgen erzählte Roger Bond alles über den Tanz.
"Es war das Langweiligste, was man sich vorstellen kann. Dieselben alten Leute, dieselben verstaubten alten Tänze. Ein paar Leute haben mich gefragt, wo du warst, aber ich habe ihnen nichts gesagt."
"Gut."
Sie wanderten weiter durch den Haufen alter, hässlicher Gebäude, aus denen die Enklave der Sternmenschen bestand. "Es ist gut, dass sie denken, ich sei krank", sagte Alan. "Ich war es jedenfalls. Krank vor Langeweile."
Er und Roger setzten sich vorsichtig auf den Rand einer bröckelnden Steinbank. Sie sagten nichts und sahen sich nur um. Nach einer langen Weile brach Alan das unbehagliche Schweigen.
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Ich bin kein Es
scifithomas, 11:07h
"Gibt es Probleme?" fragte Alan besorgt.
"Sieht für mich ganz gut aus. Aber Sie könnten sich um das Loch in Ihrem oberen rechten Weisheitszahn kümmern lassen. Ansonsten scheinen Sie in guter Verfassung zu sein."
Er rollte das Band auf. "Habt ihr Sternmenschen denn nie Zeit für eine Fluorbehandlung? Einige von euch haben die schlechtesten Zähne, die ich je gesehen habe."
"Wir hatten noch keine Gelegenheit für eine Fluorbehandlung. Unser Schiff wurde gebaut, bevor man anfing, die Wasserversorgung zu fluorieren, und irgendwie finden wir nie die Zeit, die Behandlung zu machen, während wir auf der Erde sind. Aber ist das alles, was mit mir nicht stimmt?"
"Alles, was ich feststellen kann, wenn ich mir das Diagnoseband ansehe. Wir müssen natürlich auf den vollständigen Laborbericht warten, bevor ich Sie aus der Quarantäne entlassen kann." Dann bemerkte er Ratte, die in der Ecke hockte. "Was ist damit? Ich muss es auch noch untersuchen."
"Ich bin kein Es", bemerkte Ratte mit eisiger Würde. "Ich bin ein intelligentes außerirdisches Wesen, das von Bellatrix VII stammt. Und ich trage keine besonderen Krankheiten in mir, die Sie interessieren würden."
"Eine sprechende Ratte!" Der Mediziner war erstaunt. "Als Nächstes werden wir empfindungsfähige Amöben haben!" Er richtete die Kamera auf die Ratte. "Ich nehme an, ich muss Sie als Mitglied der Besatzung aufnehmen", sagte er, während die Kamera zu summen begann.
Nachdem der Sanitäter gegangen war, versuchte Alan, sich am Waschtisch frisch zu machen, da er sich plötzlich daran erinnerte, dass an diesem Abend ein Tanz auf dem Programm stand.
Während er sich mühsam das Gesicht schrubbte, fiel ihm ein, dass er sich nicht einmal die Mühe gemacht hatte, mit einem der sieben oder acht Crew-Mädchen zu sprechen, die er eingeladen hatte.
Er spürte, wie ein seltsames, beunruhigendes Gefühl in ihm wuchs. Er fühlte sich deprimiert. War es das, fragte er sich, was Steve durchgemacht hatte? Der Wunsch, aus dieser Blechbüchse von einem Schiff herauszukommen und wirklich das Universum zu sehen?
"Sag mal, Ratte. Wenn du an meiner Stelle wärst..."
"Wenn ich an deiner Stelle wäre, würde ich mich für den Tanz anziehen", sagte Rat schroff. "Wenn du eine Verabredung hast, meine ich."
"Sieht für mich ganz gut aus. Aber Sie könnten sich um das Loch in Ihrem oberen rechten Weisheitszahn kümmern lassen. Ansonsten scheinen Sie in guter Verfassung zu sein."
Er rollte das Band auf. "Habt ihr Sternmenschen denn nie Zeit für eine Fluorbehandlung? Einige von euch haben die schlechtesten Zähne, die ich je gesehen habe."
"Wir hatten noch keine Gelegenheit für eine Fluorbehandlung. Unser Schiff wurde gebaut, bevor man anfing, die Wasserversorgung zu fluorieren, und irgendwie finden wir nie die Zeit, die Behandlung zu machen, während wir auf der Erde sind. Aber ist das alles, was mit mir nicht stimmt?"
"Alles, was ich feststellen kann, wenn ich mir das Diagnoseband ansehe. Wir müssen natürlich auf den vollständigen Laborbericht warten, bevor ich Sie aus der Quarantäne entlassen kann." Dann bemerkte er Ratte, die in der Ecke hockte. "Was ist damit? Ich muss es auch noch untersuchen."
"Ich bin kein Es", bemerkte Ratte mit eisiger Würde. "Ich bin ein intelligentes außerirdisches Wesen, das von Bellatrix VII stammt. Und ich trage keine besonderen Krankheiten in mir, die Sie interessieren würden."
"Eine sprechende Ratte!" Der Mediziner war erstaunt. "Als Nächstes werden wir empfindungsfähige Amöben haben!" Er richtete die Kamera auf die Ratte. "Ich nehme an, ich muss Sie als Mitglied der Besatzung aufnehmen", sagte er, während die Kamera zu summen begann.
Nachdem der Sanitäter gegangen war, versuchte Alan, sich am Waschtisch frisch zu machen, da er sich plötzlich daran erinnerte, dass an diesem Abend ein Tanz auf dem Programm stand.
Während er sich mühsam das Gesicht schrubbte, fiel ihm ein, dass er sich nicht einmal die Mühe gemacht hatte, mit einem der sieben oder acht Crew-Mädchen zu sprechen, die er eingeladen hatte.
Er spürte, wie ein seltsames, beunruhigendes Gefühl in ihm wuchs. Er fühlte sich deprimiert. War es das, fragte er sich, was Steve durchgemacht hatte? Der Wunsch, aus dieser Blechbüchse von einem Schiff herauszukommen und wirklich das Universum zu sehen?
"Sag mal, Ratte. Wenn du an meiner Stelle wärst..."
"Wenn ich an deiner Stelle wäre, würde ich mich für den Tanz anziehen", sagte Rat schroff. "Wenn du eine Verabredung hast, meine ich."
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Ich werde ihn auch finden
scifithomas, 11:06h
Ich werde ihn auch finden, dachte Alan fest.
Die meisten Leute der Valhalla hatten bereits Zimmer im Quarantänebereich eines der Gebäude der Enklave zugewiesen bekommen, als Alan und sein Vater ankamen.[35]
Der gelangweilt aussehende Schalterbeamte - ein dürr aussehender alter Mann, der wahrscheinlich ein pensionierter Starman war - gab Alan seine Zimmernummer. Es war ein kleines, quadratisches Zimmer, eingerichtet mit einem riesigen, alten, längst entleerten Luftballon, einem Feldbett und einem Waschtisch. Die Wand war in einem matten Grün gehalten, mit klaffenden Rissen in der verblassten Farbe, und in eine Wand war mit einem Taschenmesser die Inschrift "BILL DANSERT SLEPT HERE, June 28 2683" in kräftigen Blockbuchstaben eingeritzt.
Alan fragte sich, wie viele andere Sternmenschen den Raum vor und nach Bill Dansert bewohnt hatten. Er fragte sich, ob Bill Dansert selbst vielleicht noch irgendwo zwischen den Sternen lebte, zwölf Jahrhunderte nachdem er seinen Namen in der Wand hinterlassen hatte.
Er ließ sich in den Pneumostuhl fallen, spürte das feuchte Quietschen des entleerten Kissens und lockerte die Jacke seiner Uniform.
"Es ist nicht luxuriös", sagte er zu Rat. "Aber wenigstens ist es ein Zimmer. Es ist ein Ort zum Bleiben."
Die Sanitäter begannen an diesem Abend damit, nachzusehen, ob keiner der neu angekommenen Sternenmänner zufällig eine seltsame Krankheit mitgebracht hatte, die Probleme verursachen könnte. Es war eine langsame Arbeit - und den Walhalla-Leuten wurde gesagt, dass es mindestens bis zum nächsten Morgen dauern würde, bevor die Quarantäne aufgehoben werden konnte.
"Nur eine Vorsichtsmaßnahme", sagte der Mediziner entschuldigend, als er Alans Zimmer betrat, gekleidet in einen Weltraumhelm. "Wir haben unsere Lektion gelernt, als die Schiffsladung von Altair mit einer Seuche ankam."
Der Sanitäter holte eine kleine Kamera hervor und richtete sie auf Alan. Er drückte einen Knopf; ein brummendes Summen kam aus der Maschine. Alan spürte ein seltsames Glühen von Wärme.
"Nur eine Routinekontrolle", entschuldigte sich der Sanitäter erneut.[36] Er legte einen Hebel auf der Rückseite der Kamera um. Abrupt hörte das Brummen auf und ein Band wickelte sich an der Seite der Maschine ab. Der Sanitäter studierte es.
Die meisten Leute der Valhalla hatten bereits Zimmer im Quarantänebereich eines der Gebäude der Enklave zugewiesen bekommen, als Alan und sein Vater ankamen.[35]
Der gelangweilt aussehende Schalterbeamte - ein dürr aussehender alter Mann, der wahrscheinlich ein pensionierter Starman war - gab Alan seine Zimmernummer. Es war ein kleines, quadratisches Zimmer, eingerichtet mit einem riesigen, alten, längst entleerten Luftballon, einem Feldbett und einem Waschtisch. Die Wand war in einem matten Grün gehalten, mit klaffenden Rissen in der verblassten Farbe, und in eine Wand war mit einem Taschenmesser die Inschrift "BILL DANSERT SLEPT HERE, June 28 2683" in kräftigen Blockbuchstaben eingeritzt.
Alan fragte sich, wie viele andere Sternmenschen den Raum vor und nach Bill Dansert bewohnt hatten. Er fragte sich, ob Bill Dansert selbst vielleicht noch irgendwo zwischen den Sternen lebte, zwölf Jahrhunderte nachdem er seinen Namen in der Wand hinterlassen hatte.
Er ließ sich in den Pneumostuhl fallen, spürte das feuchte Quietschen des entleerten Kissens und lockerte die Jacke seiner Uniform.
"Es ist nicht luxuriös", sagte er zu Rat. "Aber wenigstens ist es ein Zimmer. Es ist ein Ort zum Bleiben."
Die Sanitäter begannen an diesem Abend damit, nachzusehen, ob keiner der neu angekommenen Sternenmänner zufällig eine seltsame Krankheit mitgebracht hatte, die Probleme verursachen könnte. Es war eine langsame Arbeit - und den Walhalla-Leuten wurde gesagt, dass es mindestens bis zum nächsten Morgen dauern würde, bevor die Quarantäne aufgehoben werden konnte.
"Nur eine Vorsichtsmaßnahme", sagte der Mediziner entschuldigend, als er Alans Zimmer betrat, gekleidet in einen Weltraumhelm. "Wir haben unsere Lektion gelernt, als die Schiffsladung von Altair mit einer Seuche ankam."
Der Sanitäter holte eine kleine Kamera hervor und richtete sie auf Alan. Er drückte einen Knopf; ein brummendes Summen kam aus der Maschine. Alan spürte ein seltsames Glühen von Wärme.
"Nur eine Routinekontrolle", entschuldigte sich der Sanitäter erneut.[36] Er legte einen Hebel auf der Rückseite der Kamera um. Abrupt hörte das Brummen auf und ein Band wickelte sich an der Seite der Maschine ab. Der Sanitäter studierte es.
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Warum hoffst du, dass ich dabei bleibe?
scifithomas, 11:05h
Er fühlte einen Stich der Überraschung über die Worte seines Vaters. Die Kommandantin hatte noch nie ein ernsthaftes Interesse an der Möglichkeit gezeigt, schneller als das Licht zu reisen. Er hatte die ganze Idee immer als reine Fantasie betrachtet.
"Ich verstehe das nicht, Dad. Warum hoffst du, dass ich dabei bleibe? Wenn ich je finde, wonach ich suche, bedeutet das das Ende des Starman-Lebens, wie du es kennst. Reisen zwischen den Planeten werden augenblicklich sein. Es wird keine Sprünge mehr geben, bei denen man von allen getrennt wird, die man kennt."
"Du hast Recht. Ich habe gerade angefangen, ernsthaft über[34] diese Sache mit dem Hyperantrieb nachzudenken. Es gäbe keinen Kontraktionseffekt. Denken Sie an die Veränderungen, die das für die starmanische Gesellschaft bedeuten würde! Keine permanenten Trennungen mehr, wenn jemand beschließt, sein Schiff für eine Weile zu verlassen."
Alan verstand, was sein Vater meinte. Plötzlich sah er den Grund für Kommandantin Donnells abruptes Wachstum des Interesses an der Entwicklung eines Hyperantriebs.
Es ist Steve, der ihm auf der Seele liegt, dachte Alan. Wenn wir einen Hyperraumantrieb gehabt hätten und Steve hätte getan, was er getan hat, wäre es egal gewesen. Er wäre immer noch in meinem Alter.
Jetzt war die Valhalla dabei, nach Procyon zu reisen. Es würden weitere zwanzig Jahre vergehen, bis sie zurückkam, und Steve würde bis dahin fast fünfzig sein.
Das ist es, was ihn bedrückt, dachte Alan. Er hat Steve für immer verloren - aber er will nicht, dass es noch mehr Steves gibt. Die Contraction hat ihm einen seiner Söhne weggenommen. Und jetzt will er den Hyperantrieb genauso sehr wie ich.
Alan blickte auf die steife, aufrechte Gestalt seines Vaters, als sie aus dem Kopter kletterten und in schnellem Tempo auf das Verwaltungsgebäude der Enklave zusteuerten. Er fragte sich, wie viel Schmerz und Kummer sein Vater hinter seinem forschen, effizienten Äußeren verbarg.
Eines Tages werde ich den Cavour-Antrieb bekommen, dachte Alan plötzlich. Und ich werde ihn sowohl für ihn als auch für mich besorgen.
Die bizarren Gebäude der Enklave ragten vor ihm auf. Dahinter, gerade noch im violetten Dunst der Dämmerung zu erkennen, waren die Spitzen der leuchtenden Türme der Erdenstadt draußen. Irgendwo da draußen war wahrscheinlich Steve.
"Ich verstehe das nicht, Dad. Warum hoffst du, dass ich dabei bleibe? Wenn ich je finde, wonach ich suche, bedeutet das das Ende des Starman-Lebens, wie du es kennst. Reisen zwischen den Planeten werden augenblicklich sein. Es wird keine Sprünge mehr geben, bei denen man von allen getrennt wird, die man kennt."
"Du hast Recht. Ich habe gerade angefangen, ernsthaft über[34] diese Sache mit dem Hyperantrieb nachzudenken. Es gäbe keinen Kontraktionseffekt. Denken Sie an die Veränderungen, die das für die starmanische Gesellschaft bedeuten würde! Keine permanenten Trennungen mehr, wenn jemand beschließt, sein Schiff für eine Weile zu verlassen."
Alan verstand, was sein Vater meinte. Plötzlich sah er den Grund für Kommandantin Donnells abruptes Wachstum des Interesses an der Entwicklung eines Hyperantriebs.
Es ist Steve, der ihm auf der Seele liegt, dachte Alan. Wenn wir einen Hyperraumantrieb gehabt hätten und Steve hätte getan, was er getan hat, wäre es egal gewesen. Er wäre immer noch in meinem Alter.
Jetzt war die Valhalla dabei, nach Procyon zu reisen. Es würden weitere zwanzig Jahre vergehen, bis sie zurückkam, und Steve würde bis dahin fast fünfzig sein.
Das ist es, was ihn bedrückt, dachte Alan. Er hat Steve für immer verloren - aber er will nicht, dass es noch mehr Steves gibt. Die Contraction hat ihm einen seiner Söhne weggenommen. Und jetzt will er den Hyperantrieb genauso sehr wie ich.
Alan blickte auf die steife, aufrechte Gestalt seines Vaters, als sie aus dem Kopter kletterten und in schnellem Tempo auf das Verwaltungsgebäude der Enklave zusteuerten. Er fragte sich, wie viel Schmerz und Kummer sein Vater hinter seinem forschen, effizienten Äußeren verbarg.
Eines Tages werde ich den Cavour-Antrieb bekommen, dachte Alan plötzlich. Und ich werde ihn sowohl für ihn als auch für mich besorgen.
Die bizarren Gebäude der Enklave ragten vor ihm auf. Dahinter, gerade noch im violetten Dunst der Dämmerung zu erkennen, waren die Spitzen der leuchtenden Türme der Erdenstadt draußen. Irgendwo da draußen war wahrscheinlich Steve.
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Alle zurück!
scifithomas, 11:04h
Sie strömten an Bord. "Alle zurück!", rief die Kommandantin. Ein zaghaftes Tuckern kam von dem Kopter; seine Rotoren drehten sich, und er hob ab, stand einen Moment lang auf seinem Jetwash und schoss nach Norden in Richtung der Enklave der Sternmenschen davon.
"Was soll das mit der Planänderung, Dad?"
"Ich möchte, dass du mit mir in dem Zwei-Mann-Kopter mitfliegst. Kandin hat deinen Platz an Bord von Kopter Eins eingenommen. Los geht's!", rief er der nächsten Gruppe zu. "Fangt an, Nummer Zwei zu beladen."
Die Crewmitglieder begannen, ihre Plätze an Bord des zweiten Kopters einzunehmen, und bald signalisierte dessen Pilot durch das vordere Fenster, dass er beladen war. Der Kopter hob ab. Da er das Feld als Letzter verlassen würde, machte sich Alan nützlich, indem er die jüngeren Crew-Kinder davon abhielt, sich zu verirren.
Endlich war das Feld geräumt. Nur Alan und sein Vater blieben zurück, mit dem kleinen Zwei-Mann-Kopter und der großen, glänzenden Valhalla hinter ihnen.
"Lass uns gehen", sagte die Kommandantin. Sie kletterten hinein, Alan[33] schnallte sich im Stuhl des Co-Piloten fest und sein Vater hinter den Kontrollen.
"Ich sehe dich in letzter Zeit nicht oft", sagte die Kommandantin, nachdem sie in der Luft waren. "Die Walhalla zu leiten scheint vierundzwanzig Stunden am Tag in Anspruch zu nehmen."
"Ich weiß, wie das ist", sagte Alan.
Nach einer Weile sagte Kommandantin Donnell: "Wie ich sehe, lesen Sie immer noch dieses Cavour-Buch." Er gluckste. "Sie haben die Idee, den Hyperantrieb zu finden, immer noch nicht aufgegeben, was?"
"Du weißt, dass ich das nicht habe, Dad. Ich bin sicher, Cavour hat ihn wirklich ausgearbeitet, bevor er verschwand. Wenn wir nur sein Notizbuch finden könnten, oder sogar einen Brief, der uns auf die Spur bringt..."
"Es ist dreizehnhundert Jahre her, dass Cavour verschwand, Alan. Wenn in all der Zeit nichts von ihm aufgetaucht ist, wird es wohl auch nie auftauchen. Aber ich hoffe, du bleibst trotzdem dran." Er neigte den Kopter zur Seite und schaltete die Düsen ab; die Rotoren übernahmen und ließen das Fluggerät sanft auf das entfernte Landefeld sinken.
Alan blickte nach unten und auf den Haufen von Gebäuden, der unter ihm sichtbar wurde. Der verrückte Quilt aus veralteten, klobigen alten Gebäuden, der die lokale Starmen's Enclave darstellte.
"Was soll das mit der Planänderung, Dad?"
"Ich möchte, dass du mit mir in dem Zwei-Mann-Kopter mitfliegst. Kandin hat deinen Platz an Bord von Kopter Eins eingenommen. Los geht's!", rief er der nächsten Gruppe zu. "Fangt an, Nummer Zwei zu beladen."
Die Crewmitglieder begannen, ihre Plätze an Bord des zweiten Kopters einzunehmen, und bald signalisierte dessen Pilot durch das vordere Fenster, dass er beladen war. Der Kopter hob ab. Da er das Feld als Letzter verlassen würde, machte sich Alan nützlich, indem er die jüngeren Crew-Kinder davon abhielt, sich zu verirren.
Endlich war das Feld geräumt. Nur Alan und sein Vater blieben zurück, mit dem kleinen Zwei-Mann-Kopter und der großen, glänzenden Valhalla hinter ihnen.
"Lass uns gehen", sagte die Kommandantin. Sie kletterten hinein, Alan[33] schnallte sich im Stuhl des Co-Piloten fest und sein Vater hinter den Kontrollen.
"Ich sehe dich in letzter Zeit nicht oft", sagte die Kommandantin, nachdem sie in der Luft waren. "Die Walhalla zu leiten scheint vierundzwanzig Stunden am Tag in Anspruch zu nehmen."
"Ich weiß, wie das ist", sagte Alan.
Nach einer Weile sagte Kommandantin Donnell: "Wie ich sehe, lesen Sie immer noch dieses Cavour-Buch." Er gluckste. "Sie haben die Idee, den Hyperantrieb zu finden, immer noch nicht aufgegeben, was?"
"Du weißt, dass ich das nicht habe, Dad. Ich bin sicher, Cavour hat ihn wirklich ausgearbeitet, bevor er verschwand. Wenn wir nur sein Notizbuch finden könnten, oder sogar einen Brief, der uns auf die Spur bringt..."
"Es ist dreizehnhundert Jahre her, dass Cavour verschwand, Alan. Wenn in all der Zeit nichts von ihm aufgetaucht ist, wird es wohl auch nie auftauchen. Aber ich hoffe, du bleibst trotzdem dran." Er neigte den Kopter zur Seite und schaltete die Düsen ab; die Rotoren übernahmen und ließen das Fluggerät sanft auf das entfernte Landefeld sinken.
Alan blickte nach unten und auf den Haufen von Gebäuden, der unter ihm sichtbar wurde. Der verrückte Quilt aus veralteten, klobigen alten Gebäuden, der die lokale Starmen's Enclave darstellte.
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Die Landeprozedur
scifithomas, 11:03h
Gemeinsam verließen sie den Aufenthaltsraum. Alan spürte, wie sich eine seltsame Art von hoffnungsloser Langeweile über ihn ausbreitete, als wäre er in einen grauen Nebel geraten. Das beunruhigte ihn.
"Wir sehen uns heute Abend", sagte Roger.
"Das nehme ich an", gab Alan dumpf zurück. Er runzelte die Stirn.
[31]
Kapitel
Drei
DIE VALHALLA landete um 1753 Uhr auf der Erde, zur großen Überraschung von niemandem. Kommandantin Mark Donnell hatte in seinen vierzig Schiffsjahren im Weltraum, die eine Spanne von über tausend Jahren Erdgeschichte abdeckten, nicht ein einziges Mal den Zeitplan verpasst.
Die Landeprozedur war starr festgelegt. Die Besatzung ging in der Reihenfolge ihrer Anmeldungen an Bord; die einzige Ausnahme war Alan. Als Mitglied der Familie der Kommandantin - jetzt das einzige andere Mitglied - musste er warten, bis der Rest des Schiffes freigegeben wurde. Aber schließlich kam er an die Reihe.
"Wieder fester Boden, Ratte!" Sie standen auf dem mit Düsen verschmolzenen Schmutzfeld, auf dem die Valhalla gelandet war. Das große Raumschiff mit dem goldenen Rumpf hatte sich auf seinem Heck aufgerichtet, und seine riesigen Landestützen ragten an jeder Seite heraus, um es abzustützen.
"Solide für dich, vielleicht", sagte Rat. "Aber für mich ist die Reise genauso wackelig wie immer, wenn ich hier oben auf deiner Schulter sitze."
Kommandantin Donnells schriller Pfiff ertönte, und er hob die Hände, um zu rufen: "Die Kopter sind da!"[32]
Alan beobachtete, wie sich das kleine Geschwader grauer Jetcopter auf den Boden setzte, die Rotoren verlangsamten und sich zusammen mit dem Rest der Besatzung auf den Weg machten. Die Kopter würden sie von dem kahlen Landefeld des Raumhafens zur Enklave bringen, wo sie die nächsten sechs Tage verbringen würden.
Die Kommandantin überwachte das Beladen der Kopter. Alan schlenderte zu ihm hinüber.
"Wohin, mein Sohn?"
"Ich soll mit Kopter 1 rüberfliegen."
"Uh-uh. Ich habe den Zeitplan geändert." Kommandantin Donnell wandte sich ab und gab den wartenden Besatzungsmitgliedern ein Zeichen. "Okay, fangt an und füllt Copter One auf!"
"Wir sehen uns heute Abend", sagte Roger.
"Das nehme ich an", gab Alan dumpf zurück. Er runzelte die Stirn.
[31]
Kapitel
Drei
DIE VALHALLA landete um 1753 Uhr auf der Erde, zur großen Überraschung von niemandem. Kommandantin Mark Donnell hatte in seinen vierzig Schiffsjahren im Weltraum, die eine Spanne von über tausend Jahren Erdgeschichte abdeckten, nicht ein einziges Mal den Zeitplan verpasst.
Die Landeprozedur war starr festgelegt. Die Besatzung ging in der Reihenfolge ihrer Anmeldungen an Bord; die einzige Ausnahme war Alan. Als Mitglied der Familie der Kommandantin - jetzt das einzige andere Mitglied - musste er warten, bis der Rest des Schiffes freigegeben wurde. Aber schließlich kam er an die Reihe.
"Wieder fester Boden, Ratte!" Sie standen auf dem mit Düsen verschmolzenen Schmutzfeld, auf dem die Valhalla gelandet war. Das große Raumschiff mit dem goldenen Rumpf hatte sich auf seinem Heck aufgerichtet, und seine riesigen Landestützen ragten an jeder Seite heraus, um es abzustützen.
"Solide für dich, vielleicht", sagte Rat. "Aber für mich ist die Reise genauso wackelig wie immer, wenn ich hier oben auf deiner Schulter sitze."
Kommandantin Donnells schriller Pfiff ertönte, und er hob die Hände, um zu rufen: "Die Kopter sind da!"[32]
Alan beobachtete, wie sich das kleine Geschwader grauer Jetcopter auf den Boden setzte, die Rotoren verlangsamten und sich zusammen mit dem Rest der Besatzung auf den Weg machten. Die Kopter würden sie von dem kahlen Landefeld des Raumhafens zur Enklave bringen, wo sie die nächsten sechs Tage verbringen würden.
Die Kommandantin überwachte das Beladen der Kopter. Alan schlenderte zu ihm hinüber.
"Wohin, mein Sohn?"
"Ich soll mit Kopter 1 rüberfliegen."
"Uh-uh. Ich habe den Zeitplan geändert." Kommandantin Donnell wandte sich ab und gab den wartenden Besatzungsmitgliedern ein Zeichen. "Okay, fangt an und füllt Copter One auf!"
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Etwas Neues
scifithomas, 11:02h
Ansonsten blieb alles beim Alten. Zwei oder drei Dutzend Familien, ein paar hundert Leute, die Jahr für Jahr zusammenleben. Kein Wunder, dass Judy Collier immer mit Roger Bond zum Tanzen gehen musste. Der tatsächliche Kreis der Anspruchsberechtigten war furchtbar begrenzt.
Das war der Grund, warum Steve über den Berg gegangen war. Was hatte er gesagt? Ich fühle, wie mich die Wände des Schiffes wie die Gitterstäbe einer Zelle festhalten. Da draußen war die Erde, mit ungefähr acht Milliarden Einwohnern oder so. Und hier oben ist die Walhalla, derzeitige Bevölkerung genau 176.
Er kannte alle 176 von ihnen wie Mitglieder seiner eigenen[30] Familie - was sie in gewisser Weise auch waren. Es gab an keinem etwas Geheimnisvolles, nichts Neues.
Und das war es, was Steve gewollt hatte: etwas Neues. Also hatte er das Schiff verlassen. Nun, dachte Alan, die Entwicklung eines Hyperantriebs würde die ganze Sache ändern, wenn - wenn...
Auch die Quarantäne gefiel ihm kaum. Die Sternmenschen hatten nur einen kurzen Aufenthalt auf der Erde, mit der kürzesten Gelegenheit, zur Enklave hinunterzugehen, sich mit Sternmenschen von anderen Schiffen zu mischen, ein neues Gesicht zu sehen, Neuigkeiten von den Sternstraßen auszutauschen. Es war fast kriminell, ihnen auch nur ein paar Stunden davon vorzuenthalten.
Nun, ein Tanz war die zweitbeste Sache. Aber es war eine ziemlich weit entfernte zweite Sache, dachte er, als er sich aus dem Pneumochair hochschob.
Er schaute durch den Erholungsraum. Wenn man vom Teufel spricht, dachte er. Da war jetzt Roger Bond, ausgestreckt und ebenfalls unter einer Wärmelampe ruhend. Alan ging zu ihm hinüber.
"Hast du die traurige Nachricht gehört, Rog?"
"Über die Quarantäne? Ja." Roger warf einen Blick auf seine Armbanduhr. "Ich schätze, ich sollte mich besser für den Tanz in Schale werfen", sagte er und stand auf. Er war ein kleiner, gut aussehender, dunkelhaariger Junge, ein Jahr jünger als Alan.
"Gehst du mit jemand Besonderem?"
Roger schüttelte den Kopf. "Wer, besonders? Mit wem, frage ich dich? Ich werde die dünne Judy Collier nehmen, schätze ich. Da gibt es keine große Auswahl, oder?"
"Nein", stimmte Alan traurig zu, "überhaupt keine große Auswahl."
Das war der Grund, warum Steve über den Berg gegangen war. Was hatte er gesagt? Ich fühle, wie mich die Wände des Schiffes wie die Gitterstäbe einer Zelle festhalten. Da draußen war die Erde, mit ungefähr acht Milliarden Einwohnern oder so. Und hier oben ist die Walhalla, derzeitige Bevölkerung genau 176.
Er kannte alle 176 von ihnen wie Mitglieder seiner eigenen[30] Familie - was sie in gewisser Weise auch waren. Es gab an keinem etwas Geheimnisvolles, nichts Neues.
Und das war es, was Steve gewollt hatte: etwas Neues. Also hatte er das Schiff verlassen. Nun, dachte Alan, die Entwicklung eines Hyperantriebs würde die ganze Sache ändern, wenn - wenn...
Auch die Quarantäne gefiel ihm kaum. Die Sternmenschen hatten nur einen kurzen Aufenthalt auf der Erde, mit der kürzesten Gelegenheit, zur Enklave hinunterzugehen, sich mit Sternmenschen von anderen Schiffen zu mischen, ein neues Gesicht zu sehen, Neuigkeiten von den Sternstraßen auszutauschen. Es war fast kriminell, ihnen auch nur ein paar Stunden davon vorzuenthalten.
Nun, ein Tanz war die zweitbeste Sache. Aber es war eine ziemlich weit entfernte zweite Sache, dachte er, als er sich aus dem Pneumochair hochschob.
Er schaute durch den Erholungsraum. Wenn man vom Teufel spricht, dachte er. Da war jetzt Roger Bond, ausgestreckt und ebenfalls unter einer Wärmelampe ruhend. Alan ging zu ihm hinüber.
"Hast du die traurige Nachricht gehört, Rog?"
"Über die Quarantäne? Ja." Roger warf einen Blick auf seine Armbanduhr. "Ich schätze, ich sollte mich besser für den Tanz in Schale werfen", sagte er und stand auf. Er war ein kleiner, gut aussehender, dunkelhaariger Junge, ein Jahr jünger als Alan.
"Gehst du mit jemand Besonderem?"
Roger schüttelte den Kopf. "Wer, besonders? Mit wem, frage ich dich? Ich werde die dünne Judy Collier nehmen, schätze ich. Da gibt es keine große Auswahl, oder?"
"Nein", stimmte Alan traurig zu, "überhaupt keine große Auswahl."
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Einen Tanz?
scifithomas, 11:01h
"Jep. Ein Ärgernis, nicht wahr? Dein Vater hat gesagt, dass die Crew heute Abend, wenn wir landen, einen Tanz veranstalten wird, da wir keine Besuche machen können, bis wir untersucht worden sind."
"Einen Tanz?"
"Du hast mich schon verstanden. Er dachte, es wäre eine nette Idee - nur um uns bei Laune zu halten, bis die Quarantäne aufgehoben ist. Dieser fiese Roger Bond hat mich eingeladen", fügte sie mit einer hochgezogenen Augenbraue hinzu, die kultiviert wirken sollte.
"Was ist denn mit Roger los? Ich habe gerade einen ganzen Nachmittag damit verbracht, mit ihm Dinosaurierfleisch zu verpacken."
"Oh, er ist-nun-er macht einfach nichts mit mir."
Ich würde gerne etwas mit dir machen, dachte Alan. Etwas Langweiliges, mit kochendem Öl darin.
"Hast du angenommen?", fragte er, nur um höflich zu sein.
"Natürlich nicht! Jedenfalls noch nicht. Ich dachte nur, ich könnte ein paar interessantere Angebote bekommen, das ist alles", sagte sie bogenförmig.
Oh, ich sehe das Spiel, dachte Alan. Sie sucht nach einer Einladung. Er streckte sich weit zurück und ließ langsam die Augen zufallen. "Ich wünsche Ihnen Glück", sagte er.
Sie gaffte ihn an. "Oh - du bist furchtbar!"[29]
"Ich weiß", gab er kühl zu. "Ich bin eigentlich ein neptunischer Schlammwurm, völlig gefühllos. Ich bin hier in Verkleidung, um die Erde zu zerstören, und wenn du mein Geheimnis verrätst, werde ich dich bei lebendigem Leibe auffressen."
Sie ignorierte seine Andeutung und schüttelte den Kopf. "Aber warum muss ich immer mit Roger Bond zum Tanzen gehen?", fragte sie klagend. "Ach, na ja. Macht nichts", sagte sie und wandte sich ab.
Er sah ihr nach, wie sie den Boden des Aufenthaltsraums überquerte und durch den Ausgangsschließmuskel trat. Sie war natürlich nur ein dummes Mädchen, aber sie hatte auf ein sehr reales Problem des Raumschiffslebens hingewiesen, als sie fragte: "Warum muss ich immer mit Roger Bond zum Tanzen gehen?"
Die Valhalla war praktisch ein in sich geschlossenes Universum. Die Crew war dauerhaft; niemand verließ jemals das Schiff, es sei denn, er wollte das Schiff verlassen, so wie Steve es getan hatte - und Steve war das einzige Crewmitglied in der Geschichte der Valhalla, das das tat. Und es kam auch nie jemand Neues an Bord, außer bei den seltenen Personalwechseln. Judy Collier selbst war eines der neuesten Mitglieder der Crew, und ihre Familie war vor fünf Jahren an Bord gekommen, weil ein Ersatzsignaloffizier gebraucht worden war.
"Einen Tanz?"
"Du hast mich schon verstanden. Er dachte, es wäre eine nette Idee - nur um uns bei Laune zu halten, bis die Quarantäne aufgehoben ist. Dieser fiese Roger Bond hat mich eingeladen", fügte sie mit einer hochgezogenen Augenbraue hinzu, die kultiviert wirken sollte.
"Was ist denn mit Roger los? Ich habe gerade einen ganzen Nachmittag damit verbracht, mit ihm Dinosaurierfleisch zu verpacken."
"Oh, er ist-nun-er macht einfach nichts mit mir."
Ich würde gerne etwas mit dir machen, dachte Alan. Etwas Langweiliges, mit kochendem Öl darin.
"Hast du angenommen?", fragte er, nur um höflich zu sein.
"Natürlich nicht! Jedenfalls noch nicht. Ich dachte nur, ich könnte ein paar interessantere Angebote bekommen, das ist alles", sagte sie bogenförmig.
Oh, ich sehe das Spiel, dachte Alan. Sie sucht nach einer Einladung. Er streckte sich weit zurück und ließ langsam die Augen zufallen. "Ich wünsche Ihnen Glück", sagte er.
Sie gaffte ihn an. "Oh - du bist furchtbar!"[29]
"Ich weiß", gab er kühl zu. "Ich bin eigentlich ein neptunischer Schlammwurm, völlig gefühllos. Ich bin hier in Verkleidung, um die Erde zu zerstören, und wenn du mein Geheimnis verrätst, werde ich dich bei lebendigem Leibe auffressen."
Sie ignorierte seine Andeutung und schüttelte den Kopf. "Aber warum muss ich immer mit Roger Bond zum Tanzen gehen?", fragte sie klagend. "Ach, na ja. Macht nichts", sagte sie und wandte sich ab.
Er sah ihr nach, wie sie den Boden des Aufenthaltsraums überquerte und durch den Ausgangsschließmuskel trat. Sie war natürlich nur ein dummes Mädchen, aber sie hatte auf ein sehr reales Problem des Raumschiffslebens hingewiesen, als sie fragte: "Warum muss ich immer mit Roger Bond zum Tanzen gehen?"
Die Valhalla war praktisch ein in sich geschlossenes Universum. Die Crew war dauerhaft; niemand verließ jemals das Schiff, es sei denn, er wollte das Schiff verlassen, so wie Steve es getan hatte - und Steve war das einzige Crewmitglied in der Geschichte der Valhalla, das das tat. Und es kam auch nie jemand Neues an Bord, außer bei den seltenen Personalwechseln. Judy Collier selbst war eines der neuesten Mitglieder der Crew, und ihre Familie war vor fünf Jahren an Bord gekommen, weil ein Ersatzsignaloffizier gebraucht worden war.
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Eine neue Quarantänevorschrift
scifithomas, 10:59h
Alan fragte sich, ob die Valhalla irgendwelche Probleme mit der Inspektion haben würde. Der Zeitplan sah die Abfahrt nach Procyon in sechs Tagen vor, und das Schiff würde wie üblich eine Gruppe von Kolonisten an Bord haben.
Der Zeitplan war so ziemlich eine heilige Sache. Aber Alan hatte seinen Bruder Steve nicht vergessen. Wenn er nur ein paar Tage Zeit hätte, um dorthin zu kommen und ihn vielleicht zu finden...
Nun, ich werde sehen, dachte er. Er entspannte sich.
Aber die Entspannung war nur kurz. Eine vertraute hohe Stimme drang plötzlich in sein Bewusstsein ein. Oh, oh, dachte er. Hier kommt Ärger.
"Wie kommt es, dass du keine Düsen mehr hast, Raumfahrer?"
Alan öffnete ein Auge und starrte böse auf die magere Gestalt von Judy Collier. "Ich habe meinen Job beendet, daher kommt das. Und ich habe versucht, mich ein wenig auszuruhen. Irgendwelche Einwände?"
Sie hob die Hände und sah sich nervös in dem großen Aufenthaltsraum um. "Okay, nicht schießen. Wo ist denn dein Wesen?"
"Ratte? Machen Sie sich keine Sorgen um ihn. Er ist in meiner Kabine und kaut an seinem Knabberstäbchen. Ich kann dir versichern, dass es ihm viel besser schmeckt als deine knochigen Knöchel." Alan gähnte bedächtig. "Wie wär's, wenn du mich jetzt ausruhen lässt?"
Sie sah verletzt aus. "Wenn du es so willst. Ich dachte nur, ich erzähle dir von den Vorgängen in der Enklave, wenn wir landen. Es gab eine Änderung der Vorschriften, seit wir das letzte Mal hier waren. Aber das würde Sie natürlich nicht interessieren." Sie begann zu schwafeln.
"Hey, warten Sie mal!" Judys Vater war der Chefsignaloffizier der Valhalla, und sie hatte normalerweise Neuigkeiten von einem[28] Planeten, auf dem sie landeten, viel schneller als jeder andere. "Was hat es damit auf sich?"
"Eine neue Quarantänevorschrift. Sie haben sie vor zwei Jahren erlassen, als ein Schiff von Altair gelandet ist und sich herausstellte, dass die Besatzung mit einer Art seltsamer Krankheit belastet war. Wir müssen sogar von den anderen Sternenmenschen in der Enklave isoliert bleiben, bis wir alle medizinisch untersucht worden sind."
"Müssen sie verlangen, dass jedes landende Schiff das durchmacht?"
Der Zeitplan war so ziemlich eine heilige Sache. Aber Alan hatte seinen Bruder Steve nicht vergessen. Wenn er nur ein paar Tage Zeit hätte, um dorthin zu kommen und ihn vielleicht zu finden...
Nun, ich werde sehen, dachte er. Er entspannte sich.
Aber die Entspannung war nur kurz. Eine vertraute hohe Stimme drang plötzlich in sein Bewusstsein ein. Oh, oh, dachte er. Hier kommt Ärger.
"Wie kommt es, dass du keine Düsen mehr hast, Raumfahrer?"
Alan öffnete ein Auge und starrte böse auf die magere Gestalt von Judy Collier. "Ich habe meinen Job beendet, daher kommt das. Und ich habe versucht, mich ein wenig auszuruhen. Irgendwelche Einwände?"
Sie hob die Hände und sah sich nervös in dem großen Aufenthaltsraum um. "Okay, nicht schießen. Wo ist denn dein Wesen?"
"Ratte? Machen Sie sich keine Sorgen um ihn. Er ist in meiner Kabine und kaut an seinem Knabberstäbchen. Ich kann dir versichern, dass es ihm viel besser schmeckt als deine knochigen Knöchel." Alan gähnte bedächtig. "Wie wär's, wenn du mich jetzt ausruhen lässt?"
Sie sah verletzt aus. "Wenn du es so willst. Ich dachte nur, ich erzähle dir von den Vorgängen in der Enklave, wenn wir landen. Es gab eine Änderung der Vorschriften, seit wir das letzte Mal hier waren. Aber das würde Sie natürlich nicht interessieren." Sie begann zu schwafeln.
"Hey, warten Sie mal!" Judys Vater war der Chefsignaloffizier der Valhalla, und sie hatte normalerweise Neuigkeiten von einem[28] Planeten, auf dem sie landeten, viel schneller als jeder andere. "Was hat es damit auf sich?"
"Eine neue Quarantänevorschrift. Sie haben sie vor zwei Jahren erlassen, als ein Schiff von Altair gelandet ist und sich herausstellte, dass die Besatzung mit einer Art seltsamer Krankheit belastet war. Wir müssen sogar von den anderen Sternenmenschen in der Enklave isoliert bleiben, bis wir alle medizinisch untersucht worden sind."
"Müssen sie verlangen, dass jedes landende Schiff das durchmacht?"
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Nie wieder
scifithomas, 10:56h
Alan und die anderen machten sich grimmig an die Arbeit und hackten das Eis weg. Sie schlugen kräftig zu. Nach einer Weile begannen sie, etwas zu erreichen. Alan packte eine riesige Fleischkeule, während zwei seiner Kollegen[26] ihm halfen, sie in eine Kiste zu befördern. Ihre Hämmer hämmerten, als sie die Kiste zusammennagelten, aber in dem luftleeren Gewölbe war kein einziges Geräusch zu hören.
Nach einer Zeitspanne, die Alan wie drei oder vier Jahrhunderte vorkam, die aber in Wirklichkeit nur zwei Stunden betrug, war die Arbeit getan. Irgendwie schaffte es Alan in den Aufenthaltsraum; er sank dankbar auf einen Webschaum-Pneumostuhl.
Er schnappte sich eine Spule mit leichter Musik und streckte sich zurück, völlig erschöpft. Ich will nie wieder ein Dinosauriersteak sehen oder schmecken, dachte er. Nie wieder.
Er beobachtete die Gestalten seiner Crewmitglieder, die durch das Schiff eilten, jeder mit irgendeiner Aufgabe in letzter Minute beschäftigt, die erledigt werden musste, bevor das Schiff landete. In gewisser Weise war er froh, dass er diesen Auftrag gezogen hatte: Es war schwierige, zermürbend schwere Arbeit, die unter unangenehmen Umständen ausgeführt wurde - es machte nie Spaß, längere Zeit in einem Raumanzug manuelle Arbeit zu verrichten, weil die Schweißtücher und die Klimaanlagen im Anzug im Allgemeinen immer einen Schritt hinter der Arbeit zurückblieben -, aber wenigstens hatte die Arbeit ein definitives Ende. Sobald das Fleisch verpackt war, war die Arbeit erledigt.
Das galt nicht für die Unglücklichen, die den Boden wischten, die Düsen auskratzten, den Antrieb neu ausrichteten oder sonstige Aufräumarbeiten erledigten. Ihre Arbeit war nie erledigt; sie litten immer unter dem nagenden Gedanken, dass nur ein wenig mehr Arbeit die Inspektionsbewertung um ein oder zwei Dezimalstellen verbessern könnte.
Jedes Raumschiff musste sich einer rigorosen Inspektion unterziehen, wenn es auf der Erde landete. Die Valhalla würde wahrscheinlich keine Schwierigkeiten haben, da sie erst neun Jahre Erdzeit hinter sich hatte. Aber Schiffe, die längere Reisen machten, hatten oft Probleme mit den Inspektoren. Verfahren, die auf einem Schiff, das nach Rigel[27] oder einem der anderen fernen Sterne unterwegs war, die Inspektion bestanden hatten, konnten in den Hunderten von Jahren, die bis zur Rückkehr vergangen wären, zu einem Verstoß werden.
Nach einer Zeitspanne, die Alan wie drei oder vier Jahrhunderte vorkam, die aber in Wirklichkeit nur zwei Stunden betrug, war die Arbeit getan. Irgendwie schaffte es Alan in den Aufenthaltsraum; er sank dankbar auf einen Webschaum-Pneumostuhl.
Er schnappte sich eine Spule mit leichter Musik und streckte sich zurück, völlig erschöpft. Ich will nie wieder ein Dinosauriersteak sehen oder schmecken, dachte er. Nie wieder.
Er beobachtete die Gestalten seiner Crewmitglieder, die durch das Schiff eilten, jeder mit irgendeiner Aufgabe in letzter Minute beschäftigt, die erledigt werden musste, bevor das Schiff landete. In gewisser Weise war er froh, dass er diesen Auftrag gezogen hatte: Es war schwierige, zermürbend schwere Arbeit, die unter unangenehmen Umständen ausgeführt wurde - es machte nie Spaß, längere Zeit in einem Raumanzug manuelle Arbeit zu verrichten, weil die Schweißtücher und die Klimaanlagen im Anzug im Allgemeinen immer einen Schritt hinter der Arbeit zurückblieben -, aber wenigstens hatte die Arbeit ein definitives Ende. Sobald das Fleisch verpackt war, war die Arbeit erledigt.
Das galt nicht für die Unglücklichen, die den Boden wischten, die Düsen auskratzten, den Antrieb neu ausrichteten oder sonstige Aufräumarbeiten erledigten. Ihre Arbeit war nie erledigt; sie litten immer unter dem nagenden Gedanken, dass nur ein wenig mehr Arbeit die Inspektionsbewertung um ein oder zwei Dezimalstellen verbessern könnte.
Jedes Raumschiff musste sich einer rigorosen Inspektion unterziehen, wenn es auf der Erde landete. Die Valhalla würde wahrscheinlich keine Schwierigkeiten haben, da sie erst neun Jahre Erdzeit hinter sich hatte. Aber Schiffe, die längere Reisen machten, hatten oft Probleme mit den Inspektoren. Verfahren, die auf einem Schiff, das nach Rigel[27] oder einem der anderen fernen Sterne unterwegs war, die Inspektion bestanden hatten, konnten in den Hunderten von Jahren, die bis zur Rückkehr vergangen wären, zu einem Verstoß werden.
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Grünes Licht
scifithomas, 10:52h
"Du bist einfach ein alter Hase im Dreck." Alan warf einen Blick auf seine Armbanduhr. Sie zeigte 0852 an. "Zeit für mich, an die Arbeit zu gehen. Kelleher und ich packen heute gefrorene Dinosaurier ein. Willst du mitkommen?"
Rat wackelte mit der Nasenspitze in einer ablehnenden Geste. "Trotzdem danke, aber die Idee gefällt mir nicht. Hier ist es schön warm. Lauf schon, Junge; ich bin müde." Er[25] rollte sich in seiner Wiege zusammen, wickelte seinen Schwanz fest um seinen Körper und schloss die Augen.
Am Eingang zur Tiefkühlabteilung stand eine Schlange, und Alan nahm seinen Platz in dieser Schlange ein. Einer nach dem anderen kletterte in die Raumanzüge, die der zuständige Junge zur Verfügung gestellt hatte, und betrat die Luftschleuse.
Für den Transport von verderblichen Gütern - wie dem Dinosaurierfleisch, das von der Kolonie auf Alpha C IV mitgebracht wurde, um die große Nachfrage nach dieser seltsam schmeckenden Delikatesse auf der Erde zu befriedigen - verwendete die Valhalla das effizienteste Gefriersystem von allen: ein Abteil, das sich in das Vakuum des Weltraums öffnete. Das Fleisch war in riesigen offenen Behältern verpackt, die kurz vor dem Start geflutet wurden; bevor das Fleisch eine Chance hatte, zu verderben, wurde die Schleuse geöffnet, die Luft flüchtete in den Weltraum und die Wärme der Kammer strahlte nach außen. Das Wasser gefror fest und konservierte das Fleisch. Das war genauso effizient wie der Bau aufwändiger Kühlspiralen, aber viel einfacher.
Die Aufgabe bestand nun darin, das gefrorene Fleisch aus den Behältern herauszuhauen und in handliche Kisten für den Versand zu verpacken. Das war eine schwierige Aufgabe. Sie erforderte mehr Muskelkraft als Verstand.
Sobald alle Mitglieder der Frachtcrew in der Luftschleuse waren, schwang Kelleher die Luke zu und legte den Hebel um, der die andere Tür zur Gefriersektion öffnete. Photonische Relais klickten; die Metalltür schwang leicht auf und sie gingen hindurch, nachdem Kelleher grünes Licht gegeben hatte.
Rat wackelte mit der Nasenspitze in einer ablehnenden Geste. "Trotzdem danke, aber die Idee gefällt mir nicht. Hier ist es schön warm. Lauf schon, Junge; ich bin müde." Er[25] rollte sich in seiner Wiege zusammen, wickelte seinen Schwanz fest um seinen Körper und schloss die Augen.
Am Eingang zur Tiefkühlabteilung stand eine Schlange, und Alan nahm seinen Platz in dieser Schlange ein. Einer nach dem anderen kletterte in die Raumanzüge, die der zuständige Junge zur Verfügung gestellt hatte, und betrat die Luftschleuse.
Für den Transport von verderblichen Gütern - wie dem Dinosaurierfleisch, das von der Kolonie auf Alpha C IV mitgebracht wurde, um die große Nachfrage nach dieser seltsam schmeckenden Delikatesse auf der Erde zu befriedigen - verwendete die Valhalla das effizienteste Gefriersystem von allen: ein Abteil, das sich in das Vakuum des Weltraums öffnete. Das Fleisch war in riesigen offenen Behältern verpackt, die kurz vor dem Start geflutet wurden; bevor das Fleisch eine Chance hatte, zu verderben, wurde die Schleuse geöffnet, die Luft flüchtete in den Weltraum und die Wärme der Kammer strahlte nach außen. Das Wasser gefror fest und konservierte das Fleisch. Das war genauso effizient wie der Bau aufwändiger Kühlspiralen, aber viel einfacher.
Die Aufgabe bestand nun darin, das gefrorene Fleisch aus den Behältern herauszuhauen und in handliche Kisten für den Versand zu verpacken. Das war eine schwierige Aufgabe. Sie erforderte mehr Muskelkraft als Verstand.
Sobald alle Mitglieder der Frachtcrew in der Luftschleuse waren, schwang Kelleher die Luke zu und legte den Hebel um, der die andere Tür zur Gefriersektion öffnete. Photonische Relais klickten; die Metalltür schwang leicht auf und sie gingen hindurch, nachdem Kelleher grünes Licht gegeben hatte.
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Du verstehst nicht
scifithomas, 10:51h
"Ich verstehe immer noch nicht, warum du so wild auf Cavour bist", brummte Ratte und sah von seiner puppengroßen Schlafwiege in der Ecke von Alans Kabine auf. "Wenn du es jemals schaffst, die Gleichungen von Cavour zu lösen, wirst du dich und deine Familie einfach in den Ruin treiben. Gib mir meinen Knabberstab, wie ein guter Kerl."
Alan gab Rat den vielgenagten Knabberstock aus jovianischer Eiche, mit dem der Bellatriker seine winzigen Zähne scharf hielt.
"Du verstehst nicht", sagte Alan. "Wenn wir Cavours Arbeit lösen und den Hyperantrieb entwickeln können, werden wir nicht durch die Fitzgerald-Kontraktion behindert. Was macht es auf lange Sicht für einen Unterschied, wenn die Valhalla[24] veraltet ist? Wir können sie immer noch auf den neuen Antrieb umrüsten. Wenn wir das Geheimnis von Cavours Hyperraum-Antrieb enträtseln könnten, würden wir..."
"Das habe ich alles schon mal gehört", sagte Ratte mit einem Hauch von Langeweile in seiner schilfigen Stimme. "Mit dem Hyperraumantrieb könnten Sie durch die ganze Galaxis fliegen, ohne die Zeitverzögerung zu erleiden, die Sie mit dem normalen Antrieb erleben. Und dann würden Sie sich Ihren Traum erfüllen, überall hinzugehen und alles zu sehen. Ah! Sehen Sie sich das Leuchten in den Augen an! Sehen Sie sich den strahlenden Ausdruck an! Du bekommst jedes Mal leuchtende Augen, wenn du anfängst, über den Hyperdrive zu reden!"
Alan schlug das Buch bis zu einer mit Eselsohren versehenen Seite auf. "Ich weiß, dass es irgendwann möglich sein wird. Da bin ich mir sicher. Ich bin mir sogar sicher, dass es Cavour selbst gelungen ist, ein Hyperraumschiff zu bauen."
"Sicher", sagte Ratte trocken und wippte mit seinem langen Schwanz von einer Seite zur anderen. "Sicher hat er eins gebaut. Das erklärt sein seltsames Verschwinden. Er ging aus wie eine erloschene Kerze, sobald er seinen Antrieb einschaltete. Okay, mach weiter und baue eins - wenn du kannst. Aber mach dir nicht die Mühe, eine Passage für mich zu buchen."
"Sie meinen, Sie würden zurückbleiben, wenn ich ein Hyperraumschiff baue?"
"Sicher würde ich das." In Rats Stimme war kein Zögern zu hören. "Mir gefällt dieses spezielle Raum-Zeit-Kontinuum sehr gut. Es macht mir überhaupt nichts aus, siebzehn Dimensionen nördlich von hier zu landen und keinen Weg zurück zu finden."
Alan gab Rat den vielgenagten Knabberstock aus jovianischer Eiche, mit dem der Bellatriker seine winzigen Zähne scharf hielt.
"Du verstehst nicht", sagte Alan. "Wenn wir Cavours Arbeit lösen und den Hyperantrieb entwickeln können, werden wir nicht durch die Fitzgerald-Kontraktion behindert. Was macht es auf lange Sicht für einen Unterschied, wenn die Valhalla[24] veraltet ist? Wir können sie immer noch auf den neuen Antrieb umrüsten. Wenn wir das Geheimnis von Cavours Hyperraum-Antrieb enträtseln könnten, würden wir..."
"Das habe ich alles schon mal gehört", sagte Ratte mit einem Hauch von Langeweile in seiner schilfigen Stimme. "Mit dem Hyperraumantrieb könnten Sie durch die ganze Galaxis fliegen, ohne die Zeitverzögerung zu erleiden, die Sie mit dem normalen Antrieb erleben. Und dann würden Sie sich Ihren Traum erfüllen, überall hinzugehen und alles zu sehen. Ah! Sehen Sie sich das Leuchten in den Augen an! Sehen Sie sich den strahlenden Ausdruck an! Du bekommst jedes Mal leuchtende Augen, wenn du anfängst, über den Hyperdrive zu reden!"
Alan schlug das Buch bis zu einer mit Eselsohren versehenen Seite auf. "Ich weiß, dass es irgendwann möglich sein wird. Da bin ich mir sicher. Ich bin mir sogar sicher, dass es Cavour selbst gelungen ist, ein Hyperraumschiff zu bauen."
"Sicher", sagte Ratte trocken und wippte mit seinem langen Schwanz von einer Seite zur anderen. "Sicher hat er eins gebaut. Das erklärt sein seltsames Verschwinden. Er ging aus wie eine erloschene Kerze, sobald er seinen Antrieb einschaltete. Okay, mach weiter und baue eins - wenn du kannst. Aber mach dir nicht die Mühe, eine Passage für mich zu buchen."
"Sie meinen, Sie würden zurückbleiben, wenn ich ein Hyperraumschiff baue?"
"Sicher würde ich das." In Rats Stimme war kein Zögern zu hören. "Mir gefällt dieses spezielle Raum-Zeit-Kontinuum sehr gut. Es macht mir überhaupt nichts aus, siebzehn Dimensionen nördlich von hier zu landen und keinen Weg zurück zu finden."
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Du arbeitest heute mit mir
scifithomas, 10:50h
[22]
Kapitel
Zwei
ALAN schüttete sein Frühstücksgeschirr in den Trichter und ging zügig aus der Kantine. Sein Ziel war der Zentralkontrollraum, jene lange und breite Kammer, die das Nervenzentrum der Schiffsaktivitäten war, so wie der Aufenthaltsraum das Zentrum des außerdienstlichen Zusammenseins der Crew war.
Er fand die große Tafel, an der die Aufgaben für den Tag angekreidet waren, und suchte in den langen Listen nach seinem eigenen Namen.
"Du arbeitest heute mit mir, Alan", sagte eine leise Stimme.
Er drehte sich beim Klang der Stimme um und sah die kleine, drahtige Gestalt von Dan Kelleher, dem Cargo Chief. Er runzelte die Stirn. "Ich schätze, wir werden von jetzt bis heute Abend ohne Unterbrechung verpacken", sagte er unglücklich.
Kelleher schüttelte den Kopf. "Falsch. Es gibt wirklich nicht sehr viel Arbeit. Aber es wird kalt werden. Die ganzen Dinosaurierfleischbrocken im Konservenraum werden eingepackt werden. Das wird kein Spaß sein."[23]
Alan stimmte zu.
Er scannte die Tafel und suchte in den Reihen nach der Liste der Frachtbesatzung. Sicherlich stand dort sein Name: Donnell, Alan, eingetragen unter dem großen Doppel-C. Als nicht spezialisierter Crewman wurde er von Posten zu Posten versetzt und sprang ein, wo immer er gebraucht wurde.
"Ich schätze, es wird vier Stunden dauern, die ganze Ladung zu verpacken", sagte Kelleher. "Du kannst dir jetzt eine Auszeit nehmen, wenn du willst. Du wirst bald genug arbeiten, um das wieder aufzuholen."
"Ich werde nicht darüber diskutieren. Wie wäre es, wenn ich mich um 0900 bei Ihnen melde?"
"Passt mir gut."
"Falls Sie mich vorher brauchen, ich bin in meiner Kabine. Rufen Sie mich einfach an."
In seiner Kabine, einer quadratischen Kabine im Bienenstock der Einzelzimmer für Männer im vorderen Teil des großen Schiffes, schnallte Alan seinen Rucksack ab und nahm das abgewetzte Buch heraus, das er so gut kannte. Er blätterte die Seiten durch. Die Cavour-Theorie, so stand es in abgenutzten goldenen Buchstaben auf dem Buchrücken. Er hatte den Band mindestens hundertmal von vorne bis hinten gelesen.
Kapitel
Zwei
ALAN schüttete sein Frühstücksgeschirr in den Trichter und ging zügig aus der Kantine. Sein Ziel war der Zentralkontrollraum, jene lange und breite Kammer, die das Nervenzentrum der Schiffsaktivitäten war, so wie der Aufenthaltsraum das Zentrum des außerdienstlichen Zusammenseins der Crew war.
Er fand die große Tafel, an der die Aufgaben für den Tag angekreidet waren, und suchte in den langen Listen nach seinem eigenen Namen.
"Du arbeitest heute mit mir, Alan", sagte eine leise Stimme.
Er drehte sich beim Klang der Stimme um und sah die kleine, drahtige Gestalt von Dan Kelleher, dem Cargo Chief. Er runzelte die Stirn. "Ich schätze, wir werden von jetzt bis heute Abend ohne Unterbrechung verpacken", sagte er unglücklich.
Kelleher schüttelte den Kopf. "Falsch. Es gibt wirklich nicht sehr viel Arbeit. Aber es wird kalt werden. Die ganzen Dinosaurierfleischbrocken im Konservenraum werden eingepackt werden. Das wird kein Spaß sein."[23]
Alan stimmte zu.
Er scannte die Tafel und suchte in den Reihen nach der Liste der Frachtbesatzung. Sicherlich stand dort sein Name: Donnell, Alan, eingetragen unter dem großen Doppel-C. Als nicht spezialisierter Crewman wurde er von Posten zu Posten versetzt und sprang ein, wo immer er gebraucht wurde.
"Ich schätze, es wird vier Stunden dauern, die ganze Ladung zu verpacken", sagte Kelleher. "Du kannst dir jetzt eine Auszeit nehmen, wenn du willst. Du wirst bald genug arbeiten, um das wieder aufzuholen."
"Ich werde nicht darüber diskutieren. Wie wäre es, wenn ich mich um 0900 bei Ihnen melde?"
"Passt mir gut."
"Falls Sie mich vorher brauchen, ich bin in meiner Kabine. Rufen Sie mich einfach an."
In seiner Kabine, einer quadratischen Kabine im Bienenstock der Einzelzimmer für Männer im vorderen Teil des großen Schiffes, schnallte Alan seinen Rucksack ab und nahm das abgewetzte Buch heraus, das er so gut kannte. Er blätterte die Seiten durch. Die Cavour-Theorie, so stand es in abgenutzten goldenen Buchstaben auf dem Buchrücken. Er hatte den Band mindestens hundertmal von vorne bis hinten gelesen.
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Der Schlüssel zum Universum
scifithomas, 10:49h
Die Fitzgerald-Kontraktion macht komische Sachen, wiederholte Alan sich, während er sich methodisch durch den Rest seiner Mahlzeit kaute und sich anstellte, um das Geschirr zu dem gähnenden Trichter zu bringen, der es zu den Molekularreinigern hinunterbringen würde. Wirklich lustige Dinge.
Er versuchte, sich vorzustellen, wie Steve jetzt aussah, neun Jahre älter. Er konnte es nicht.
Wenn sich die Geschwindigkeit der des Lichts nähert, geht die Zeit gegen Null.
Das war der Schlüssel zum Universum. Die Zeit nähert sich dem Nullpunkt. Die Besatzung eines Raumschiffs, das mit annähernder Lichtgeschwindigkeit von der Erde nach Alpha Centauri fliegt, würde den Ablauf der Zeit auf der Reise kaum bemerken.
Es war natürlich unmöglich, die Lichtgeschwindigkeit jemals tatsächlich zu erreichen. Aber die großen Raumschiffe konnten sich ihr annähern.[21] Und je näher sie kamen, desto mehr verkürzte sich die Zeit an Bord des Schiffes.
Das war alles eine Frage der Relativitätstheorie. Die Zeit ist relativ zum Beobachter.
So waren Reisen zwischen den Sternen möglich. Ohne die Fitzgerald-Kontraktion würde die Besatzung eines Raumschiffs auf dem Weg zu Alpha C fünf Jahre altern, zu Sirius acht, zu Procyon zehn. Bei der Passage zu einem weit entfernten Stern wie Bellatrix würden mehr als zwei Jahrhunderte vergehen.
Dank des Kontraktionseffekts war Alpha C drei Wochen entfernt, Sirius eineinhalb Monate. Sogar Bellatrix war nur ein paar Jahre Reisezeit entfernt. Als die Besatzung zur Erde zurückkehrte, fanden sie die Dinge natürlich völlig verändert vor; auf der Erde waren Jahre vergangen, und das Leben hatte sich weiterentwickelt.
Nun war die Valhalla für einen kurzen Aufenthalt wieder auf der Erde. Auf der Erde versammelten sich die Sternmenschen in den Enklaven, den Städten innerhalb der Städte, die sich an jedem Raumhafen bildeten. Dort mischten sich die Sternmenschen in einer eigenen Gesellschaft, ohne zu versuchen, in die verwirrende Welt draußen einzudringen.
Manchmal brach ein Spacer aus. Sein Schiff ließ ihn zurück, und er wurde ein Erdling. Steve Donnell hatte das getan.
Die Fitzgerald-Kontraktion macht seltsame Dinge. Alan dachte an den Bruder, den er erst vor ein paar Wochen zum letzten Mal gesehen hatte, jung, lächelnd, sein eigener identischer Zwilling - und fragte sich, was die neun zusätzlichen Jahre mit ihm gemacht hatten.
Er versuchte, sich vorzustellen, wie Steve jetzt aussah, neun Jahre älter. Er konnte es nicht.
Wenn sich die Geschwindigkeit der des Lichts nähert, geht die Zeit gegen Null.
Das war der Schlüssel zum Universum. Die Zeit nähert sich dem Nullpunkt. Die Besatzung eines Raumschiffs, das mit annähernder Lichtgeschwindigkeit von der Erde nach Alpha Centauri fliegt, würde den Ablauf der Zeit auf der Reise kaum bemerken.
Es war natürlich unmöglich, die Lichtgeschwindigkeit jemals tatsächlich zu erreichen. Aber die großen Raumschiffe konnten sich ihr annähern.[21] Und je näher sie kamen, desto mehr verkürzte sich die Zeit an Bord des Schiffes.
Das war alles eine Frage der Relativitätstheorie. Die Zeit ist relativ zum Beobachter.
So waren Reisen zwischen den Sternen möglich. Ohne die Fitzgerald-Kontraktion würde die Besatzung eines Raumschiffs auf dem Weg zu Alpha C fünf Jahre altern, zu Sirius acht, zu Procyon zehn. Bei der Passage zu einem weit entfernten Stern wie Bellatrix würden mehr als zwei Jahrhunderte vergehen.
Dank des Kontraktionseffekts war Alpha C drei Wochen entfernt, Sirius eineinhalb Monate. Sogar Bellatrix war nur ein paar Jahre Reisezeit entfernt. Als die Besatzung zur Erde zurückkehrte, fanden sie die Dinge natürlich völlig verändert vor; auf der Erde waren Jahre vergangen, und das Leben hatte sich weiterentwickelt.
Nun war die Valhalla für einen kurzen Aufenthalt wieder auf der Erde. Auf der Erde versammelten sich die Sternmenschen in den Enklaven, den Städten innerhalb der Städte, die sich an jedem Raumhafen bildeten. Dort mischten sich die Sternmenschen in einer eigenen Gesellschaft, ohne zu versuchen, in die verwirrende Welt draußen einzudringen.
Manchmal brach ein Spacer aus. Sein Schiff ließ ihn zurück, und er wurde ein Erdling. Steve Donnell hatte das getan.
Die Fitzgerald-Kontraktion macht seltsame Dinge. Alan dachte an den Bruder, den er erst vor ein paar Wochen zum letzten Mal gesehen hatte, jung, lächelnd, sein eigener identischer Zwilling - und fragte sich, was die neun zusätzlichen Jahre mit ihm gemacht hatten.
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Es ist alles ausgearbeitet worden
scifithomas, 10:47h
"Wann ist die Landestunde?"
"Genau 1753 Uhr heute Abend. Es ist alles ausgearbeitet worden. Wir sind jetzt tatsächlich im Landeorbit, auch wenn die Kardanik des Schiffes verhindert, dass man es spürt. Wir werden heute Abend landen und morgen in die Enklave einziehen." Kandin beäugte Alan mit plötzlichem Misstrauen. "Du hast vor, in der Enklave zu bleiben, nicht wahr?"
Alan legte seine Gabel mit einem scharfen, blechernen Klirren nieder und starrte den Ersten Offizier unverwandt an. "Das ist eine direkte Anspielung. Sie beziehen sich auf meinen Bruder, nicht wahr?"
"Wer würde das nicht tun?" Kandin fragte leise. "Der Sohn der Kommandantin, der das Schiff verlässt? Du weißt nicht, wie dein Vater gelitten hat, als Steve über Bord ging. Er hat alles verheimlicht und einfach nichts gesagt, aber ich weiß, dass es ihn schwer getroffen hat. Die ganze Angelegenheit war natürlich eine direkte Reflektion auf seine Autorität als Elternteil, und deshalb war er so aufgebracht. Er ist ein Mann, der es nicht gewohnt ist, übergangen zu werden."
"Ich weiß. Er ist hier schon so lange an der Spitze, und alle befolgen seine Befehle, dass er nicht verstehen kann, wie jemand ungehorsam sein und das Schiff verlassen kann - besonders sein eigener Sohn."
"Ich hoffe, Sie haben keine Vorstellungen von -"
Alan schnitt Kandins Satz ab, bevor er richtig begonnen hatte. "Ich brauche keine Ratschläge, Art. Ich weiß, was[20] richtig und falsch ist. Sag mir die Wahrheit - hat Dad dich geschickt, um mich auszuhorchen?"
Kandin errötete und sah zu Boden. "Es tut mir leid, Alan. Ich wollte nicht... Also..."
Sie verstummten. Alan widmete seine Aufmerksamkeit wieder seinem Frühstück, während Kandin launisch in die Ferne starrte.
"Weißt du", sagte der Erste Offizier schließlich, "ich habe über Steve nachgedacht. Es ist mir nur aufgefallen, dass man ihn nicht mehr als Zwilling bezeichnen kann. Das ist eine der seltsamsten Eigenheiten von Sternenreisen, die bisher aufgezeichnet wurden."
"Daran habe ich auch schon gedacht. Er ist sechsundzwanzig, ich bin siebzehn, und doch waren wir mal Zwillinge. Aber die Fitzgerald-Kontraktion macht komische Sachen."
"Das ist sicher", sagte Kandin. "Nun, Zeit für mich, mich zu entspannen." Er klopfte Alan auf den Rücken, löste seine langen Beine von der Bank und war weg.
"Genau 1753 Uhr heute Abend. Es ist alles ausgearbeitet worden. Wir sind jetzt tatsächlich im Landeorbit, auch wenn die Kardanik des Schiffes verhindert, dass man es spürt. Wir werden heute Abend landen und morgen in die Enklave einziehen." Kandin beäugte Alan mit plötzlichem Misstrauen. "Du hast vor, in der Enklave zu bleiben, nicht wahr?"
Alan legte seine Gabel mit einem scharfen, blechernen Klirren nieder und starrte den Ersten Offizier unverwandt an. "Das ist eine direkte Anspielung. Sie beziehen sich auf meinen Bruder, nicht wahr?"
"Wer würde das nicht tun?" Kandin fragte leise. "Der Sohn der Kommandantin, der das Schiff verlässt? Du weißt nicht, wie dein Vater gelitten hat, als Steve über Bord ging. Er hat alles verheimlicht und einfach nichts gesagt, aber ich weiß, dass es ihn schwer getroffen hat. Die ganze Angelegenheit war natürlich eine direkte Reflektion auf seine Autorität als Elternteil, und deshalb war er so aufgebracht. Er ist ein Mann, der es nicht gewohnt ist, übergangen zu werden."
"Ich weiß. Er ist hier schon so lange an der Spitze, und alle befolgen seine Befehle, dass er nicht verstehen kann, wie jemand ungehorsam sein und das Schiff verlassen kann - besonders sein eigener Sohn."
"Ich hoffe, Sie haben keine Vorstellungen von -"
Alan schnitt Kandins Satz ab, bevor er richtig begonnen hatte. "Ich brauche keine Ratschläge, Art. Ich weiß, was[20] richtig und falsch ist. Sag mir die Wahrheit - hat Dad dich geschickt, um mich auszuhorchen?"
Kandin errötete und sah zu Boden. "Es tut mir leid, Alan. Ich wollte nicht... Also..."
Sie verstummten. Alan widmete seine Aufmerksamkeit wieder seinem Frühstück, während Kandin launisch in die Ferne starrte.
"Weißt du", sagte der Erste Offizier schließlich, "ich habe über Steve nachgedacht. Es ist mir nur aufgefallen, dass man ihn nicht mehr als Zwilling bezeichnen kann. Das ist eine der seltsamsten Eigenheiten von Sternenreisen, die bisher aufgezeichnet wurden."
"Daran habe ich auch schon gedacht. Er ist sechsundzwanzig, ich bin siebzehn, und doch waren wir mal Zwillinge. Aber die Fitzgerald-Kontraktion macht komische Sachen."
"Das ist sicher", sagte Kandin. "Nun, Zeit für mich, mich zu entspannen." Er klopfte Alan auf den Rücken, löste seine langen Beine von der Bank und war weg.
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Ratte hatte einen guten Namen
scifithomas, 10:46h
Rat war ein Eingeborener von Bellatrix VII, einer erdgroßen, windgepeitschten Welt, die den hellen Stern in der Konstellation Orion umkreiste. Er gehörte zu einer der drei intelligenten Rassen, die sich den Planeten mit einer kleinen Kolonie von Erdlingen teilten.
Die Valhalla hatte die lange Reise nach Bellatrix, 215 Lichtjahre von der Erde entfernt, kurz vor Alans Geburt angetreten. Kommandantin Donnell hatte die Freundschaft des kleinen Wesens gewonnen und es mit auf das Schiff genommen, als die Zeit für die Valhalla gekommen war, zu ihrem nächsten Auftrag zur Erde zurückzukehren.
Ratte war das Haustier der Kommandantin gewesen, und er hatte Alan das kleine Wesen zu seinem zehnten Geburtstag geschenkt. Ratte hatte sich nie gut mit Steve verstanden, und mehr als einmal war er die Ursache für Eifersuchtskonflikte zwischen Alan und seinem Zwilling gewesen.
Ratte hatte einen guten Namen; er sah nach nichts anderem aus als einem kleinen bläulich-violetten Nagetier, mit klugen, wachen kleinen Augen und einem schuppigen Ringelschwanz. Aber er sprach klar und gut Terranisch und war in jeder Hinsicht ein intelligentes, loyales und sympathisches Wesen.
Sie aßen schweigend. Alan war schon halb durch seine Schüssel mit Proteinmischung, als Art Kandin sich ihm gegenüber auf die Bank fallen ließ. Der Erste Offizier der Valhalla war ein großer, pummeliger Mann, der die schwierige Aufgabe hatte, die präzisen, manchmal fast kryptischen Befehle von Alans Vater in die Handlungen zu übersetzen, die das große Raumschiff am Laufen hielten.
"Gut aufgestanden, Alan. Und alles Gute zum Geburtstag."
"Danke, Art. Aber wie kommt es, dass du jetzt faulenzt? Mir scheint, du müsstest ausgerechnet heute wie ein marsianischer Staubwühler beschäftigt sein. Wer baut denn die Landebahn auf, wenn du hier bist?"[19]
"Oh, das ist alles schon erledigt", sagte Kandin leichthin. "Dein Vater und ich waren die ganze letzte Nacht wach und haben die ganze Landeprozedur ausgearbeitet." Er streckte die Hand aus, nahm Ratte von Alans Schulter und begann, sie mit seinem Zeigefinger zu kitzeln. Ratte antwortete mit einem spielerischen Zwicken seiner scharfen kleinen Zähne. "Ich nehme mir den Vormittag frei", fuhr Kandin fort. "Du kannst dir nicht vorstellen, wie schön es sein wird, zur Abwechslung einmal herumzusitzen und nichts zu tun, während alle anderen arbeiten."
Die Valhalla hatte die lange Reise nach Bellatrix, 215 Lichtjahre von der Erde entfernt, kurz vor Alans Geburt angetreten. Kommandantin Donnell hatte die Freundschaft des kleinen Wesens gewonnen und es mit auf das Schiff genommen, als die Zeit für die Valhalla gekommen war, zu ihrem nächsten Auftrag zur Erde zurückzukehren.
Ratte war das Haustier der Kommandantin gewesen, und er hatte Alan das kleine Wesen zu seinem zehnten Geburtstag geschenkt. Ratte hatte sich nie gut mit Steve verstanden, und mehr als einmal war er die Ursache für Eifersuchtskonflikte zwischen Alan und seinem Zwilling gewesen.
Ratte hatte einen guten Namen; er sah nach nichts anderem aus als einem kleinen bläulich-violetten Nagetier, mit klugen, wachen kleinen Augen und einem schuppigen Ringelschwanz. Aber er sprach klar und gut Terranisch und war in jeder Hinsicht ein intelligentes, loyales und sympathisches Wesen.
Sie aßen schweigend. Alan war schon halb durch seine Schüssel mit Proteinmischung, als Art Kandin sich ihm gegenüber auf die Bank fallen ließ. Der Erste Offizier der Valhalla war ein großer, pummeliger Mann, der die schwierige Aufgabe hatte, die präzisen, manchmal fast kryptischen Befehle von Alans Vater in die Handlungen zu übersetzen, die das große Raumschiff am Laufen hielten.
"Gut aufgestanden, Alan. Und alles Gute zum Geburtstag."
"Danke, Art. Aber wie kommt es, dass du jetzt faulenzt? Mir scheint, du müsstest ausgerechnet heute wie ein marsianischer Staubwühler beschäftigt sein. Wer baut denn die Landebahn auf, wenn du hier bist?"[19]
"Oh, das ist alles schon erledigt", sagte Kandin leichthin. "Dein Vater und ich waren die ganze letzte Nacht wach und haben die ganze Landeprozedur ausgearbeitet." Er streckte die Hand aus, nahm Ratte von Alans Schulter und begann, sie mit seinem Zeigefinger zu kitzeln. Ratte antwortete mit einem spielerischen Zwicken seiner scharfen kleinen Zähne. "Ich nehme mir den Vormittag frei", fuhr Kandin fort. "Du kannst dir nicht vorstellen, wie schön es sein wird, zur Abwechslung einmal herumzusitzen und nichts zu tun, während alle anderen arbeiten."
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Pass auf, wen du Ungeziefer nennst
scifithomas, 10:45h
"Richtig", sagte Alan wieder, etwas abrupter. Er fühlte einen plötzlichen Stich der Verärgerung; Judy hatte sich während der letzten Reise nach Alpha C irgendwie in ihn verknallt, und seither hatte sie es geschafft, ihm überall hin zu folgen und ihn mit Fragen zu bombardieren. Sie war ein dummes pubertierendes Mädchen, dachte Alan verächtlich.
"Herzlichen Glückwunsch zum Geburtstag", sagte sie und kicherte. "Darf ich dich küssen?"[17]
"Nein", erwiderte Alan barsch. "Du solltest besser aufpassen, sonst hole ich die Ratte nach dir."
"Oh, ich habe keine Angst vor diesem kleinen Wesen", erwiderte sie. "Eines Tages werde ich ihn durch die Entsorgungsluke werfen wie das kleine Ungeziefer, das er ist!"
"Pass auf, wen du Ungeziefer nennst", sagte eine dünne, trockene, kaum hörbare Stimme vom Boden.
Alan blickte nach unten und sah Ratte, sein Haustier und Begleiter, neben Judy hocken und seine kleinen roten Augen schelmisch in Richtung des nackten, dünnen Knöchels des Mädchens zucken.
"Er hat mich gebissen", beschwerte sich Judy und gestikulierte, als wolle sie auf das kleine Wesen treten. Doch die Ratte hüpfte flink zur Seite, sprang auf die Hose von Alans Uniform und kletterte von dort aus zu seiner gewohnten Sitzstange auf der Schulter seines Herrn.
Judy gestikulierte frustriert, stampfte mit dem Fuß auf und flitzte in die Kantine davon. Kichernd folgte Alan ihr und fand seinen Platz auf der Bank, die Crewmitgliedern seines Statusquotienten zugewiesen war.
"Danke, Kollege", sagte er leise zu dem kleinen Wesen auf seiner Schulter. "Das Kind wird langsam ziemlich nervig."
"Das habe ich mir schon gedacht", sagte Rat mit seiner krächzenden, vogelähnlichen Stimme. "Und es gefällt mir nicht, wie sie mich ansieht. Sie ist genau die Art von Mensch, die mich in eine Entsorgungsluke werfen würde."
"Machen Sie sich keine Sorgen", sagte Alan. "Wenn sie irgendetwas in der Art abzieht, werde ich persönlich dafür sorgen, dass sie gleich nach Ihnen rausgeht."
"Das hilft mir sehr", sagte Ratte mürrisch, als Alans Frühstück auf dem Plastikförderband aus der Küche auf ihn zurollte.[18]
Alan lachte und griff eifrig nach dem dampfenden Tablett mit dem Essen. Er goss ein wenig von seinem Synthorangensaft in einen kleinen Topf für Rat und stürzte zu.
"Herzlichen Glückwunsch zum Geburtstag", sagte sie und kicherte. "Darf ich dich küssen?"[17]
"Nein", erwiderte Alan barsch. "Du solltest besser aufpassen, sonst hole ich die Ratte nach dir."
"Oh, ich habe keine Angst vor diesem kleinen Wesen", erwiderte sie. "Eines Tages werde ich ihn durch die Entsorgungsluke werfen wie das kleine Ungeziefer, das er ist!"
"Pass auf, wen du Ungeziefer nennst", sagte eine dünne, trockene, kaum hörbare Stimme vom Boden.
Alan blickte nach unten und sah Ratte, sein Haustier und Begleiter, neben Judy hocken und seine kleinen roten Augen schelmisch in Richtung des nackten, dünnen Knöchels des Mädchens zucken.
"Er hat mich gebissen", beschwerte sich Judy und gestikulierte, als wolle sie auf das kleine Wesen treten. Doch die Ratte hüpfte flink zur Seite, sprang auf die Hose von Alans Uniform und kletterte von dort aus zu seiner gewohnten Sitzstange auf der Schulter seines Herrn.
Judy gestikulierte frustriert, stampfte mit dem Fuß auf und flitzte in die Kantine davon. Kichernd folgte Alan ihr und fand seinen Platz auf der Bank, die Crewmitgliedern seines Statusquotienten zugewiesen war.
"Danke, Kollege", sagte er leise zu dem kleinen Wesen auf seiner Schulter. "Das Kind wird langsam ziemlich nervig."
"Das habe ich mir schon gedacht", sagte Rat mit seiner krächzenden, vogelähnlichen Stimme. "Und es gefällt mir nicht, wie sie mich ansieht. Sie ist genau die Art von Mensch, die mich in eine Entsorgungsluke werfen würde."
"Machen Sie sich keine Sorgen", sagte Alan. "Wenn sie irgendetwas in der Art abzieht, werde ich persönlich dafür sorgen, dass sie gleich nach Ihnen rausgeht."
"Das hilft mir sehr", sagte Ratte mürrisch, als Alans Frühstück auf dem Plastikförderband aus der Küche auf ihn zurollte.[18]
Alan lachte und griff eifrig nach dem dampfenden Tablett mit dem Essen. Er goss ein wenig von seinem Synthorangensaft in einen kleinen Topf für Rat und stürzte zu.
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Frohes Aufstehen, Alan
scifithomas, 10:45h
Steve war des endlosen Pendelns von Stern zu Stern überdrüssig gewesen, des ewigen Überführens von Kolonisten von einem Ort zum anderen, ohne jemals selbst länger als ein paar Tage hier, eine Woche dort auf dem festen Boden eines Planeten zu stehen.
Alan hatte es auch satt - sie alle hatten es irgendwann satt -, aber er teilte nicht die rebellische Natur seines Zwillings, und er war nicht mit Steve über den Berg gegangen.
Alan erinnerte sich an den harten, grimmigen Ausdruck seines Vaters, als ihm die Geschichte erzählt worden war. Captain Donnells Reaktion war knapp, unmittelbar und durch und durch typisch gewesen: Er hatte genickt, das Bordbuch geschlossen und sich an Art Kandin gewandt, den Ersten Offizier der Valhalla und Stellvertreter des Captains.
"Streichen Sie Crewman Donnell aus dem Dienstplan", hatte er geschnauzt. "Alle anderen Leute sind an Bord. Bereiten Sie sich auf den Abschuss vor."
Innerhalb einer Stunde hatten die flammenden Düsen des Planetenantriebs der Valhalla das große Schiff von der Erde gehoben. Sie[16] waren sofort nach Alpha Centauri aufgebrochen, viereinhalb Lichtjahre entfernt. Für die Hin- und Rückreise hatte die Valhalla nur sechs Wochen gebraucht.
Während dieser sechs Wochen waren auf der Erde mehr als neun Jahre vergangen.
Alan Donnell war siebzehn Jahre alt.
Sein Zwillingsbruder Steve war jetzt sechsundzwanzig.
"Frohes Aufstehen, Alan", rief eine hohe, scharfe Stimme, als er an den blau gestrichenen Haltegriffen des Gravity Decks 12 vorbei auf dem Weg zur Messe ging.
Erschrocken blickte er auf und schnaubte dann angewidert, als er sah, wer ihn gerufen hatte. Es war Judy Collier, ein dünnes, strähnig behaartes Mädchen von etwa vierzehn Jahren, deren Familie vor etwa fünf Jahren zur Crew gestoßen war. Die Colliers waren immer noch Neulinge in der engen Gruppe auf dem Schiff - Familieneinheiten neigten dazu, fest und in sich geschlossen zu bleiben - aber sie hatten es geschafft, sich inzwischen ziemlich gut einzufügen.
"Gehen wir essen?", fragte sie.
"Schon gut", sagte Alan und ging weiter den mit Plastifoam ausgekleideten Korridor hinunter. Sie folgte ihm ein oder zwei Schritte hinterher.
"Du hast heute Geburtstag, nicht wahr?"
Alan hatte es auch satt - sie alle hatten es irgendwann satt -, aber er teilte nicht die rebellische Natur seines Zwillings, und er war nicht mit Steve über den Berg gegangen.
Alan erinnerte sich an den harten, grimmigen Ausdruck seines Vaters, als ihm die Geschichte erzählt worden war. Captain Donnells Reaktion war knapp, unmittelbar und durch und durch typisch gewesen: Er hatte genickt, das Bordbuch geschlossen und sich an Art Kandin gewandt, den Ersten Offizier der Valhalla und Stellvertreter des Captains.
"Streichen Sie Crewman Donnell aus dem Dienstplan", hatte er geschnauzt. "Alle anderen Leute sind an Bord. Bereiten Sie sich auf den Abschuss vor."
Innerhalb einer Stunde hatten die flammenden Düsen des Planetenantriebs der Valhalla das große Schiff von der Erde gehoben. Sie[16] waren sofort nach Alpha Centauri aufgebrochen, viereinhalb Lichtjahre entfernt. Für die Hin- und Rückreise hatte die Valhalla nur sechs Wochen gebraucht.
Während dieser sechs Wochen waren auf der Erde mehr als neun Jahre vergangen.
Alan Donnell war siebzehn Jahre alt.
Sein Zwillingsbruder Steve war jetzt sechsundzwanzig.
"Frohes Aufstehen, Alan", rief eine hohe, scharfe Stimme, als er an den blau gestrichenen Haltegriffen des Gravity Decks 12 vorbei auf dem Weg zur Messe ging.
Erschrocken blickte er auf und schnaubte dann angewidert, als er sah, wer ihn gerufen hatte. Es war Judy Collier, ein dünnes, strähnig behaartes Mädchen von etwa vierzehn Jahren, deren Familie vor etwa fünf Jahren zur Crew gestoßen war. Die Colliers waren immer noch Neulinge in der engen Gruppe auf dem Schiff - Familieneinheiten neigten dazu, fest und in sich geschlossen zu bleiben - aber sie hatten es geschafft, sich inzwischen ziemlich gut einzufügen.
"Gehen wir essen?", fragte sie.
"Schon gut", sagte Alan und ging weiter den mit Plastifoam ausgekleideten Korridor hinunter. Sie folgte ihm ein oder zwei Schritte hinterher.
"Du hast heute Geburtstag, nicht wahr?"
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Er wird nie wieder dein Zwilling sein
scifithomas, 10:43h
Er hielt vor der schön getäfelten Tür seiner Privatkabine inne, eine Hand auf dem Daumenschalter, der den Eingang kontrollierte. Seine Lippen waren zu einem schmalen Strich verzogen. "Und vergiss das nicht, Alan", sagte er. "Steve ist nicht mehr dein Zwillingsbruder. Du bist erst siebzehn, und er ist fast sechsundzwanzig. Er wird nie wieder dein Zwilling sein."
Mit plötzlicher Wärme drückte die Kommandantin den Arm seines Sohnes. "Nun, du gehst jetzt besser hoch zum Essen, Alan. Das wird ein anstrengender Tag für uns alle."
Er drehte sich um und ging in die Kabine.
Alan ging den breiten Korridor des großen Schiffes entlang in Richtung des Speisesaals in Sektion C und dachte an seinen Bruder. Es war erst etwa sechs Wochen her, als die Valhalla ihren letzten Zwischenstopp auf der Erde eingelegt hatte, dass Steve beschlossen hatte, das Schiff zu verlassen.
Der Zeitplan der Valhalla sah vor, dass sie zwei Tage auf der Erde verbringen und dann mit einer Ladung Kolonisten nach Alpha C IV in Richtung Alpha Centauri aufbrechen sollte. Die Zeit eines Raumschiffs wird immer weit im Voraus geplant, mit Buchungen, die manchmal für Jahrzehnte Erdzeit von der Galaktischen Handelskommission geplant werden.
Als die Zeit für den Start der Valhalla gekommen war, hatte sich Steve nicht aus der Enklave der Sternenmenschen zurückgemeldet, in der alle Raumfahrer während ihres Aufenthalts im Hafen lebten.
Alans Erinnerungen an die Szene waren noch scharf. Kommandantin Donnell hatte sich vergewissert, dass alle[15] Mitglieder der Besatzung sich zurückgemeldet hatten und an Bord waren. Das war eine lebenswichtige Prozedur; sollte jemand versehentlich zurückbleiben, würde das eine dauerhafte Trennung von seinen Freundinnen und seiner Familie bedeuten.
Er hatte den Namen Donnell, Steve, erreicht. Es kam keine Antwort. Kommandantin Donnell rief seinen Namen ein zweites Mal, dann ein drittes Mal. Eine angespannte Stille herrschte im Gemeinschaftsraum des Raumschiffs, in dem die Crew versammelt war.
Schließlich zwang sich Alan, die wütende Stille zu brechen. "Er ist nicht hier, Dad. Und er wird nicht zurückkommen", sagte er mit zögerlicher Stimme. Und dann hatte er seinem Vater die ganze Geschichte von dem Plan seines widerspenstigen, aggressiven Zwillingsbruders, das Schiff zu verlassen, erklären müssen - und wie Steve versucht hatte, ihn zu überreden, die Valhalla ebenfalls zu verlassen.
Mit plötzlicher Wärme drückte die Kommandantin den Arm seines Sohnes. "Nun, du gehst jetzt besser hoch zum Essen, Alan. Das wird ein anstrengender Tag für uns alle."
Er drehte sich um und ging in die Kabine.
Alan ging den breiten Korridor des großen Schiffes entlang in Richtung des Speisesaals in Sektion C und dachte an seinen Bruder. Es war erst etwa sechs Wochen her, als die Valhalla ihren letzten Zwischenstopp auf der Erde eingelegt hatte, dass Steve beschlossen hatte, das Schiff zu verlassen.
Der Zeitplan der Valhalla sah vor, dass sie zwei Tage auf der Erde verbringen und dann mit einer Ladung Kolonisten nach Alpha C IV in Richtung Alpha Centauri aufbrechen sollte. Die Zeit eines Raumschiffs wird immer weit im Voraus geplant, mit Buchungen, die manchmal für Jahrzehnte Erdzeit von der Galaktischen Handelskommission geplant werden.
Als die Zeit für den Start der Valhalla gekommen war, hatte sich Steve nicht aus der Enklave der Sternenmenschen zurückgemeldet, in der alle Raumfahrer während ihres Aufenthalts im Hafen lebten.
Alans Erinnerungen an die Szene waren noch scharf. Kommandantin Donnell hatte sich vergewissert, dass alle[15] Mitglieder der Besatzung sich zurückgemeldet hatten und an Bord waren. Das war eine lebenswichtige Prozedur; sollte jemand versehentlich zurückbleiben, würde das eine dauerhafte Trennung von seinen Freundinnen und seiner Familie bedeuten.
Er hatte den Namen Donnell, Steve, erreicht. Es kam keine Antwort. Kommandantin Donnell rief seinen Namen ein zweites Mal, dann ein drittes Mal. Eine angespannte Stille herrschte im Gemeinschaftsraum des Raumschiffs, in dem die Crew versammelt war.
Schließlich zwang sich Alan, die wütende Stille zu brechen. "Er ist nicht hier, Dad. Und er wird nicht zurückkommen", sagte er mit zögerlicher Stimme. Und dann hatte er seinem Vater die ganze Geschichte von dem Plan seines widerspenstigen, aggressiven Zwillingsbruders, das Schiff zu verlassen, erklären müssen - und wie Steve versucht hatte, ihn zu überreden, die Valhalla ebenfalls zu verlassen.
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Dreihundert?
scifithomas, 10:42h
Die Kommandantin nickte. "Es ist immer gut, nach Hause zu kommen, auch wenn wir bald wieder abreisen müssen. Und das wird das erste Mal seit dreihundert Jahren sein, dass du deinen Geburtstag auf deiner Heimatwelt feierst, Alan."
Grinsend dachte Alan: "Dreihundert? Nein, nicht wirklich. Laut sagte er: "Du weißt, dass das nicht richtig ist, Dad. Nicht dreihundert Jahre. Nur siebzehn." Er blickte hinaus auf die sich langsam drehende grüne Erdkugel.
"Wenn du auf der Erde bist, mach es wie die Erdenbewohner", sagte die Kommandantin. "Das ist ein altes Sprichwort des Planeten da draußen. Im Haupttresor der Computerdateien steht, dass Sie im Jahr 3576 geboren wurden, falls ich das nicht vergessen habe. Und wenn Sie irgendeinen Erdling fragen, welches Jahr wir haben, wird er Ihnen sagen, es ist 3876. 3576-3876-das sind dreihundert Jahre, oder?" Seine Augen funkelten.
"Hör auf, Spielchen mit mir zu spielen, Dad." Alan hielt seinen Tally vor sich. "Es spielt keine Rolle, was in den Computerdateien steht. Hier steht Jahr 17, Tag 1, und danach richte ich mich. Wen kümmert es, welches Jahr wir auf der Erde haben? Dies ist meine Welt!"
"Ich weiß, Alan."
Gemeinsam entfernten sie sich von dem Bildschirm; es war Zeit für das Frühstück, und der zweite Gong ertönte. "Ich ziehe dich nur auf, mein Sohn. Aber das ist die Art von Dingen, mit denen du konfrontiert werden wirst, wenn du die Enklave der Sternmenschen verlässt - so wie es dein Bruder getan hat."
Alan runzelte die Stirn und sein Magen wurde kalt. Er wünschte, das unangenehme Thema seines Bruders wäre nicht zur Sprache gekommen. "Glaubst du, dass es eine Chance gibt, dass Steve zurückkommt,[14] dieses Mal von unten? Werden wir lange genug im Hafen sein, damit er uns findet?"
Das Gesicht von Kommandantin Donnell verdüsterte sich. "Wir werden fast eine Woche lang auf der Erde sein", sagte er mit plötzlich rauer Stimme. "Das ist genug Zeit für Steve, sich uns wieder anzuschließen, wenn er das möchte. Aber ich glaube nicht, dass er das möchte. Und ich weiß nicht, ob ich ihn unbedingt zurückhaben will."
Grinsend dachte Alan: "Dreihundert? Nein, nicht wirklich. Laut sagte er: "Du weißt, dass das nicht richtig ist, Dad. Nicht dreihundert Jahre. Nur siebzehn." Er blickte hinaus auf die sich langsam drehende grüne Erdkugel.
"Wenn du auf der Erde bist, mach es wie die Erdenbewohner", sagte die Kommandantin. "Das ist ein altes Sprichwort des Planeten da draußen. Im Haupttresor der Computerdateien steht, dass Sie im Jahr 3576 geboren wurden, falls ich das nicht vergessen habe. Und wenn Sie irgendeinen Erdling fragen, welches Jahr wir haben, wird er Ihnen sagen, es ist 3876. 3576-3876-das sind dreihundert Jahre, oder?" Seine Augen funkelten.
"Hör auf, Spielchen mit mir zu spielen, Dad." Alan hielt seinen Tally vor sich. "Es spielt keine Rolle, was in den Computerdateien steht. Hier steht Jahr 17, Tag 1, und danach richte ich mich. Wen kümmert es, welches Jahr wir auf der Erde haben? Dies ist meine Welt!"
"Ich weiß, Alan."
Gemeinsam entfernten sie sich von dem Bildschirm; es war Zeit für das Frühstück, und der zweite Gong ertönte. "Ich ziehe dich nur auf, mein Sohn. Aber das ist die Art von Dingen, mit denen du konfrontiert werden wirst, wenn du die Enklave der Sternmenschen verlässt - so wie es dein Bruder getan hat."
Alan runzelte die Stirn und sein Magen wurde kalt. Er wünschte, das unangenehme Thema seines Bruders wäre nicht zur Sprache gekommen. "Glaubst du, dass es eine Chance gibt, dass Steve zurückkommt,[14] dieses Mal von unten? Werden wir lange genug im Hafen sein, damit er uns findet?"
Das Gesicht von Kommandantin Donnell verdüsterte sich. "Wir werden fast eine Woche lang auf der Erde sein", sagte er mit plötzlich rauer Stimme. "Das ist genug Zeit für Steve, sich uns wieder anzuschließen, wenn er das möchte. Aber ich glaube nicht, dass er das möchte. Und ich weiß nicht, ob ich ihn unbedingt zurückhaben will."
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Sein siebzehnter Geburtstag
scifithomas, 10:41h
Er stand mit verschränkten Armen da, eine hochgewachsene, rothaarige Gestalt, langbeinig, ein wenig dünn. Heute war sein siebzehnter Geburtstag.
Alan verstellte die Feineinstellungen des Bildschirms und[12] stellte die Erde schärfer ein. Er versuchte, die Kontinente auf dem Planeten unter ihm zu erkennen, und hatte Mühe, sich an seinen alten Geschichtsunterricht zu erinnern. Tutor Henrich wäre nicht stolz auf ihn, dachte er.
Das da unten ist Südamerika, entschied er, nachdem er den Gedanken verworfen hatte, dass es Afrika sein könnte. Sie hatten so ziemlich die gleiche Form, und es war so schwer, sich zu merken, wie die Kontinente der Erde aussahen, wenn es so viele andere Welten gab. Aber das ist Südamerika. Und das ist also Nordamerika, direkt darüber. Der Ort, an dem ich geboren wurde.
Dann ertönte der 8-Uhr-Alarm, die vier befehlenden Gongs, die Alan immer als It's! Zeit! Aufwachen! Aufstehen! Das Raumschiff begann sich zum Leben zu erwecken. Als Alan sein Tally zückte und sich darauf vorbereitete, den Beginn eines neuen Tages anzuklicken, spürte er eine starke Hand, die ihn fest an die Schulter fasste.
"Morgen, mein Sohn."
Alan drehte sich vom Bildschirm weg. Er sah die große, hagere Gestalt seines Vaters hinter ihm stehen. Sein Vater - und die Kommandantin der Valhalla.
"Gut aufgestanden, Kommandantin."
Kommandantin Donnell beäugte ihn neugierig. "Du bist schon eine Weile wach, Alan. Das merke ich. Stimmt etwas nicht?"
"Ich bin nur nicht müde, das ist alles", sagte Alan.
"Du siehst wegen irgendetwas beunruhigt aus."
"Nein, Dad - bin ich nicht", log er. Um seine Verwirrung zu überspielen, richtete er seine Aufmerksamkeit auf das kleine Plastikgerät, das er in der Hand hielt - das Tally. Er drückte auf den Knopf; das Register surrte und erwachte zum Leben.
Er beobachtete, wie sich die Anzeige veränderte. Die schwarz-gelben Ziffernblätter schoben sich von Jahr 16 Tag 365 auf Jahr 17 Tag 1 vor.
Als die Zahlen an ihren Platz fielen, sagte sein Vater: "Du hast Geburtstag, nicht wahr? Möge er ein glücklicher sein!"
"Danke, Dad. Weißt du, es wird sich gut anfühlen, einen Geburtstag auf der Erde zu haben!"
Alan verstellte die Feineinstellungen des Bildschirms und[12] stellte die Erde schärfer ein. Er versuchte, die Kontinente auf dem Planeten unter ihm zu erkennen, und hatte Mühe, sich an seinen alten Geschichtsunterricht zu erinnern. Tutor Henrich wäre nicht stolz auf ihn, dachte er.
Das da unten ist Südamerika, entschied er, nachdem er den Gedanken verworfen hatte, dass es Afrika sein könnte. Sie hatten so ziemlich die gleiche Form, und es war so schwer, sich zu merken, wie die Kontinente der Erde aussahen, wenn es so viele andere Welten gab. Aber das ist Südamerika. Und das ist also Nordamerika, direkt darüber. Der Ort, an dem ich geboren wurde.
Dann ertönte der 8-Uhr-Alarm, die vier befehlenden Gongs, die Alan immer als It's! Zeit! Aufwachen! Aufstehen! Das Raumschiff begann sich zum Leben zu erwecken. Als Alan sein Tally zückte und sich darauf vorbereitete, den Beginn eines neuen Tages anzuklicken, spürte er eine starke Hand, die ihn fest an die Schulter fasste.
"Morgen, mein Sohn."
Alan drehte sich vom Bildschirm weg. Er sah die große, hagere Gestalt seines Vaters hinter ihm stehen. Sein Vater - und die Kommandantin der Valhalla.
"Gut aufgestanden, Kommandantin."
Kommandantin Donnell beäugte ihn neugierig. "Du bist schon eine Weile wach, Alan. Das merke ich. Stimmt etwas nicht?"
"Ich bin nur nicht müde, das ist alles", sagte Alan.
"Du siehst wegen irgendetwas beunruhigt aus."
"Nein, Dad - bin ich nicht", log er. Um seine Verwirrung zu überspielen, richtete er seine Aufmerksamkeit auf das kleine Plastikgerät, das er in der Hand hielt - das Tally. Er drückte auf den Knopf; das Register surrte und erwachte zum Leben.
Er beobachtete, wie sich die Anzeige veränderte. Die schwarz-gelben Ziffernblätter schoben sich von Jahr 16 Tag 365 auf Jahr 17 Tag 1 vor.
Als die Zahlen an ihren Platz fielen, sagte sein Vater: "Du hast Geburtstag, nicht wahr? Möge er ein glücklicher sein!"
"Danke, Dad. Weißt du, es wird sich gut anfühlen, einen Geburtstag auf der Erde zu haben!"
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Kapitel
scifithomas, 10:40h
Die Jahrhunderte vergingen - und die Veränderungen, die der Lexman-Raumfahrtantrieb bewirkte, wurden immer deutlicher. Nur ein überlichtschneller Raumantrieb konnte die immer größer werdende Kluft zwischen Erdenbewohnern und Raumfahrern überwinden - und der überlichtschnelle Antrieb blieb ein ebenso unerreichbarer Traum wie in den Tagen von James Hudson Cavour.
-Soziokulturelle Dynamiken
Leonid Hallman
London, 3876
[11]
Kapitel
Eins
Der Klang des morgendlichen Weckers ertönte, vier laute, harte, klare Gongschläge, und überall auf dem großen Raumschiff Walhalla rollten die Männer der Besatzung aus ihren Kojen, um einen neuen Tag zu beginnen. Das große Schiff war lautlos durch die endlose Nacht des Weltraums gereist, während sie schliefen, und brachte sie der Mutterwelt, der Erde, immer näher. Die Valhalla befand sich auf dem Rückweg einer Reise nach Alpha Centauri.
Doch ein Mann an Bord des Raumschiffs hatte den morgendlichen Alarm nicht abgewartet. Für Alan Donnell hatte der Tag schon einige Stunden vorher begonnen. Unruhig, unfähig zu schlafen, war er leise aus seiner Kabine in der vorderen Sektion geschlichen, wo die unverheirateten Crewmitglieder lebten, und hatte sich nach vorne zum Hauptbildschirm begeben, um auf den grünen Planeten zu starren, der vor ihm immer größer wurde.
Er stand mit verschränkten Armen da, eine hochgewachsene, rothaarige Gestalt, langbeinig, ein wenig dünn. Heute war sein siebzehnter Geburtstag.
Alan verstellte die Feineinstellungen des Bildschirms und[12] stellte die Erde schärfer ein. Er versuchte, die Kontinente auf dem Planeten unter ihm zu erkennen, und hatte Mühe, sich an seinen alten Geschichtsunterricht zu erinnern. Tutor Henrich wäre nicht stolz auf ihn, dachte er.
Das da unten ist Südamerika, entschied er, nachdem er den Gedanken verworfen hatte, dass es Afrika sein könnte. Sie hatten so ziemlich die gleiche Form, und es war so schwer, sich zu merken, wie die Kontinente der Erde aussahen, wenn es so viele andere Welten gab. Aber das ist Südamerika. Und das ist also Nordamerika, direkt darüber. Der Ort, an dem ich geboren wurde.
-Soziokulturelle Dynamiken
Leonid Hallman
London, 3876
[11]
Kapitel
Eins
Der Klang des morgendlichen Weckers ertönte, vier laute, harte, klare Gongschläge, und überall auf dem großen Raumschiff Walhalla rollten die Männer der Besatzung aus ihren Kojen, um einen neuen Tag zu beginnen. Das große Schiff war lautlos durch die endlose Nacht des Weltraums gereist, während sie schliefen, und brachte sie der Mutterwelt, der Erde, immer näher. Die Valhalla befand sich auf dem Rückweg einer Reise nach Alpha Centauri.
Doch ein Mann an Bord des Raumschiffs hatte den morgendlichen Alarm nicht abgewartet. Für Alan Donnell hatte der Tag schon einige Stunden vorher begonnen. Unruhig, unfähig zu schlafen, war er leise aus seiner Kabine in der vorderen Sektion geschlichen, wo die unverheirateten Crewmitglieder lebten, und hatte sich nach vorne zum Hauptbildschirm begeben, um auf den grünen Planeten zu starren, der vor ihm immer größer wurde.
Er stand mit verschränkten Armen da, eine hochgewachsene, rothaarige Gestalt, langbeinig, ein wenig dünn. Heute war sein siebzehnter Geburtstag.
Alan verstellte die Feineinstellungen des Bildschirms und[12] stellte die Erde schärfer ein. Er versuchte, die Kontinente auf dem Planeten unter ihm zu erkennen, und hatte Mühe, sich an seinen alten Geschichtsunterricht zu erinnern. Tutor Henrich wäre nicht stolz auf ihn, dachte er.
Das da unten ist Südamerika, entschied er, nachdem er den Gedanken verworfen hatte, dass es Afrika sein könnte. Sie hatten so ziemlich die gleiche Form, und es war so schwer, sich zu merken, wie die Kontinente der Erde aussahen, wenn es so viele andere Welten gab. Aber das ist Südamerika. Und das ist also Nordamerika, direkt darüber. Der Ort, an dem ich geboren wurde.
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Der Lexman-Spacedrive
scifithomas, 10:39h
Schiffe, die mit dem Lexman-Spacedrive angetrieben wurden, konnten mit Geschwindigkeiten reisen, die nur knapp unter der Höchstgeschwindigkeit von 186.000 Meilen pro Sekunde lagen. Zum ersten Mal waren die Sterne für den Menschen zum Greifen nah.
Die Reise war langsam. Selbst bei solch fantastischen Geschwindigkeiten, wie sie der Lexman-Spacedrive erlaubte, brauchte ein Schiff neun Jahre, um auch nur den nächsten Stern zu erreichen, anzuhalten und zurückzukehren; ein entfernter Stern wie Bellatrix erforderte eine Reise von zweihundertfünfzehn Jahren pro Strecke. Aber selbst das war eine Verbesserung gegenüber den relativ groben Spacedrives, die damals im Einsatz waren und die eine Reise von der Erde zum Pluto viele Monate lang und eine zu den Sternen fast undenkbar machten.
Der Lexman-Spacedrive bewirkte viele Veränderungen. Er brachte den Menschen die Sterne. Es brachte fremde Kreaturen auf die Erde, fremde Produkte, fremde Sprachen.
Aber ein notwendiger Faktor war bei interstellaren Reisen, die langsamer als Licht sind, involviert, einer, den der Cavour-Antrieb abgewendet hätte: die Fitzgerald-Kontraktion. Die Zeit an Bord der großen Raumschiffe, die durch die Leere stachen, wurde zusammengezogen;[9] die neunjährige Reise nach Alpha Centauri und zurück schien den Männern an Bord des Schiffes nur sechs Wochen zu dauern, dank der seltsamen mathematischen Effekte der interstellaren Reise mit hohen - aber nicht unendlichen - Geschwindigkeiten.
Die Ergebnisse waren kurios und in einigen Fällen tragisch. Eine Mannschaft, die nur sechs Wochen gealtert war, kehrte zurück und musste feststellen, dass die Erde neun Jahre älter geworden war. Die Sitten hatten sich geändert, neue Slangwörter machten die Sprache unverständlich.
Die unvermeidliche Entwicklung war der Aufstieg einer Gilde von Spacern, Männern, die ihr Leben damit verbrachten, zwischen den Sonnen des Universums hin und her zu fliegen und die wenig oder gar nichts mit den zurückgebliebenen planetengebundenen Erdbewohnern zu tun hatten. Raumfahrer und Erdbewohner, die durch die unerbittliche Mathematik der Fitzgerald-Kontraktion für immer voneinander getrennt waren, betrachteten einander mit einer bitteren Art von Abneigung.
Die Reise war langsam. Selbst bei solch fantastischen Geschwindigkeiten, wie sie der Lexman-Spacedrive erlaubte, brauchte ein Schiff neun Jahre, um auch nur den nächsten Stern zu erreichen, anzuhalten und zurückzukehren; ein entfernter Stern wie Bellatrix erforderte eine Reise von zweihundertfünfzehn Jahren pro Strecke. Aber selbst das war eine Verbesserung gegenüber den relativ groben Spacedrives, die damals im Einsatz waren und die eine Reise von der Erde zum Pluto viele Monate lang und eine zu den Sternen fast undenkbar machten.
Der Lexman-Spacedrive bewirkte viele Veränderungen. Er brachte den Menschen die Sterne. Es brachte fremde Kreaturen auf die Erde, fremde Produkte, fremde Sprachen.
Aber ein notwendiger Faktor war bei interstellaren Reisen, die langsamer als Licht sind, involviert, einer, den der Cavour-Antrieb abgewendet hätte: die Fitzgerald-Kontraktion. Die Zeit an Bord der großen Raumschiffe, die durch die Leere stachen, wurde zusammengezogen;[9] die neunjährige Reise nach Alpha Centauri und zurück schien den Männern an Bord des Schiffes nur sechs Wochen zu dauern, dank der seltsamen mathematischen Effekte der interstellaren Reise mit hohen - aber nicht unendlichen - Geschwindigkeiten.
Die Ergebnisse waren kurios und in einigen Fällen tragisch. Eine Mannschaft, die nur sechs Wochen gealtert war, kehrte zurück und musste feststellen, dass die Erde neun Jahre älter geworden war. Die Sitten hatten sich geändert, neue Slangwörter machten die Sprache unverständlich.
Die unvermeidliche Entwicklung war der Aufstieg einer Gilde von Spacern, Männern, die ihr Leben damit verbrachten, zwischen den Sonnen des Universums hin und her zu fliegen und die wenig oder gar nichts mit den zurückgebliebenen planetengebundenen Erdbewohnern zu tun hatten. Raumfahrer und Erdbewohner, die durch die unerbittliche Mathematik der Fitzgerald-Kontraktion für immer voneinander getrennt waren, betrachteten einander mit einer bitteren Art von Abneigung.
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Prolog
scifithomas, 10:38h
Prolog
DER Lexman-Raumfahrtantrieb war nur die zweitwichtigste theoretische Errungenschaft der aufregenden Jahre zu Beginn des Weltraumzeitalters, und doch veränderte er die gesamte Menschheitsgeschichte und veränderte für immer das Muster der soziokulturellen Entwicklung auf der Erde.
Und doch war es nur die zweitwichtigste Entdeckung.
Der Cavour-Hyperantrieb hätte in jeder historischen Bewertung zweifellos den ersten Platz eingenommen, wenn der Cavour-Hyperantrieb jemals den praktischen Einsatz erreicht hätte. Der Lexman-Spacedrive ermöglicht es der Menschheit, Alpha Centauri, den nächstgelegenen Stern mit bewohnbaren Planeten, in etwa viereinhalb Jahren zu erreichen. Der Cavour-Hyperdrive - falls er jemals wirklich existierte - hätte Alpha C praktisch in kürzester Zeit erreichbar gemacht.
Aber James Hudson Cavour war einer jener tragischen Männer, deren Persönlichkeiten den Wert ihrer Arbeit zunichte machen. Er war ein eigenbrötlerischer, streitsüchtiger, rechthaberischer Mensch - kurz: ein Spinner -, der sich von der Menschheit zurückzog, um den Hyperraumantrieb zu entwickeln, und in regelmäßigen Abständen verkündete, dass er kurz vor dem Erfolg stand.
Ein letztes rätselhaftes Bulletin im Jahr 2570 deutete für die einen darauf hin, dass Cavour sein Ziel erreicht hatte oder kurz davor stand; andere, weniger wohlwollend, interpretierten[8] seine letzte Nachricht als die wilde Prahlerei eines Verrückten. Es machte wenig Unterschied, welche Interpretation akzeptiert wurde. Von James Hudson Cavour wurde nie wieder etwas gehört.
Ein harter Kern von leidenschaftlichen Gläubigen bestand darauf, dass er einen Antrieb entwickelt hatte, der schneller als das Licht war, dass es ihm gelungen war, der Menschheit einen sofortigen Zugang zu den Sternen zu ermöglichen. Aber sie wurden, wie Cavour selbst, ausgelacht, und die Sterne blieben weit entfernt.
Weit weg, aber nicht unerreichbar. Dafür sorgte der Lexman-Spacedrive.
Lexman und seine Mitarbeiter hatten ihren Ionenantrieb 2337 nach jahrzehntelanger Forschung entwickelt. Er erlaubte es dem Menschen, sich der theoretischen Grenzgeschwindigkeit des Universums zu nähern, sie aber nicht zu überschreiten: der Lichtgeschwindigkeit.
DER Lexman-Raumfahrtantrieb war nur die zweitwichtigste theoretische Errungenschaft der aufregenden Jahre zu Beginn des Weltraumzeitalters, und doch veränderte er die gesamte Menschheitsgeschichte und veränderte für immer das Muster der soziokulturellen Entwicklung auf der Erde.
Und doch war es nur die zweitwichtigste Entdeckung.
Der Cavour-Hyperantrieb hätte in jeder historischen Bewertung zweifellos den ersten Platz eingenommen, wenn der Cavour-Hyperantrieb jemals den praktischen Einsatz erreicht hätte. Der Lexman-Spacedrive ermöglicht es der Menschheit, Alpha Centauri, den nächstgelegenen Stern mit bewohnbaren Planeten, in etwa viereinhalb Jahren zu erreichen. Der Cavour-Hyperdrive - falls er jemals wirklich existierte - hätte Alpha C praktisch in kürzester Zeit erreichbar gemacht.
Aber James Hudson Cavour war einer jener tragischen Männer, deren Persönlichkeiten den Wert ihrer Arbeit zunichte machen. Er war ein eigenbrötlerischer, streitsüchtiger, rechthaberischer Mensch - kurz: ein Spinner -, der sich von der Menschheit zurückzog, um den Hyperraumantrieb zu entwickeln, und in regelmäßigen Abständen verkündete, dass er kurz vor dem Erfolg stand.
Ein letztes rätselhaftes Bulletin im Jahr 2570 deutete für die einen darauf hin, dass Cavour sein Ziel erreicht hatte oder kurz davor stand; andere, weniger wohlwollend, interpretierten[8] seine letzte Nachricht als die wilde Prahlerei eines Verrückten. Es machte wenig Unterschied, welche Interpretation akzeptiert wurde. Von James Hudson Cavour wurde nie wieder etwas gehört.
Ein harter Kern von leidenschaftlichen Gläubigen bestand darauf, dass er einen Antrieb entwickelt hatte, der schneller als das Licht war, dass es ihm gelungen war, der Menschheit einen sofortigen Zugang zu den Sternen zu ermöglichen. Aber sie wurden, wie Cavour selbst, ausgelacht, und die Sterne blieben weit entfernt.
Weit weg, aber nicht unerreichbar. Dafür sorgte der Lexman-Spacedrive.
Lexman und seine Mitarbeiter hatten ihren Ionenantrieb 2337 nach jahrzehntelanger Forschung entwickelt. Er erlaubte es dem Menschen, sich der theoretischen Grenzgeschwindigkeit des Universums zu nähern, sie aber nicht zu überschreiten: der Lichtgeschwindigkeit.
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Genau!
scifithomas, 10:31h
"Danach kehrten wir nach Amerika zurück und fuhren hinauf ins Pike County. Dort gab es nicht so viele Ratten, aber genug, um damit zu experimentieren. Wir probierten die kurze und die lange Melodie aus und sie funktionierten bei den amerikanischen Ratten genauso wie bei den Hamelner Ratten. Wir zählten zwei und zwei zusammen und beschlossen, dass die Rattenfänger in New York diese Methode zum Anlocken von Ratten benutzten. Man stellte einfach einen sich wiederholenden Phonographen in ein Gebäude und ließ ihn spielen, und dann kamen die Ratten und fraßen alles in Stücke. Natürlich kannten wir die Psychologie nicht, aber ich vermute, es hat etwas mit der Wirkung von Musikvibrationen auf das Nervensystem der Ratten zu tun.
"Dann dachte Mr. Willowby, dass es eine gute Idee wäre, eine große Rattenfalle zu bauen und alle Ratten der Stadt anzulocken. Er ließ eine Menge Arbeit im Empire Trust erledigen und baute einen Phonographen mit vielen Lautsprechern in verschiedenen Teilen des Kellers auf. Er ließ eine Menge Seile in einem Lüftungsschacht herunter, an denen die Ratten hochklettern konnten. Ich glaube, es war seine ursprüngliche Idee, sie millionenfach in sein Büro kommen zu lassen und dann irgendeine Art von Gas auf sie anzuwenden. Zumindest wollte er die Ratten loswerden. Jemand muss den Phonographen mit der ganzen Platte angemacht haben. Mr. Willowby verließ den Raum, fuhr mit dem Aufzug hinunter und da er etwas geistesabwesend war, sagte er dem Aufzugsjungen, er könne für die Nacht gehen. Natürlich war er überrascht, als er am nächsten Morgen alles darüber erfuhr. Er wollte doch nur die Ratten loswerden."
"Genau!", schnurrte Mr. Winifred Willowby.
Und er zündete sich eine weitere Zigarette an.
"Dann dachte Mr. Willowby, dass es eine gute Idee wäre, eine große Rattenfalle zu bauen und alle Ratten der Stadt anzulocken. Er ließ eine Menge Arbeit im Empire Trust erledigen und baute einen Phonographen mit vielen Lautsprechern in verschiedenen Teilen des Kellers auf. Er ließ eine Menge Seile in einem Lüftungsschacht herunter, an denen die Ratten hochklettern konnten. Ich glaube, es war seine ursprüngliche Idee, sie millionenfach in sein Büro kommen zu lassen und dann irgendeine Art von Gas auf sie anzuwenden. Zumindest wollte er die Ratten loswerden. Jemand muss den Phonographen mit der ganzen Platte angemacht haben. Mr. Willowby verließ den Raum, fuhr mit dem Aufzug hinunter und da er etwas geistesabwesend war, sagte er dem Aufzugsjungen, er könne für die Nacht gehen. Natürlich war er überrascht, als er am nächsten Morgen alles darüber erfuhr. Er wollte doch nur die Ratten loswerden."
"Genau!", schnurrte Mr. Winifred Willowby.
Und er zündete sich eine weitere Zigarette an.
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Sag du es ihnen
scifithomas, 10:30h
"Das sagte ich doch schon. Sie hatten eine Versammlung und die Ratten kamen. Sie wissen, dass es einen Rattenschwarm gab, den niemand richtig verstand. Wie auch immer, die Ratten kamen und töteten sie. Keiner kann genau sagen, was passiert ist, denn jeder, der da war, wurde getötet. Das ist alles. Es tut mir leid, dass es in meinem Büro passiert ist - aber ich dachte, ich tue dem Mann einen Gefallen, wenn ich ihm den Ort für das Treffen zur Verfügung stelle."
An diesem Abend besprachen Crawford und Willowby die Dinge. Rastell und Wilson stürmten herein und schoben den entrüsteten Butler beiseite.
"Wir haben tausend Gerüchte gehört", begann Rastell, "und ebenso viele törichte Aussagen in den Zeitungen über die Rattentragödie gelesen, und wir konnten einfach keine Minute länger warten. Ihr müsst uns einfach sagen, was passiert ist. Solange Sie das nicht tun, lassen wir Sie nicht in Ruhe."
"Sag du es ihnen, Crawford", flüsterte Willowby. "Immer, wenn ich darüber spreche, wird meine Stimme piepsig."
"Es ist so passiert", erklärte Crawford. "Nachdem Sie angefangen hatten zu arbeiten, beschloss Mr. Willowby, die Geschichte des Rattenfängers in der Stadt Hameln zu studieren. Wir gingen dorthin, und es gab keinen Zweifel daran, dass die Leute in der Stadt wirklich glaubten, es sei wirklich passiert. Sie erzählten uns alles darüber, und je mehr wir zuhörten und sie bezahlten, desto mehr erzählten sie. Sie gaben uns genau die Melodie, die der Piper spielte, damit die Ratten ihm folgten. Es war ein einfaches kleines Ding, und wir machten ein paar Schallplatten davon. Es scheint, dass die Ratten, wenn sie diese Melodie hören, so nah wie möglich an die Quelle der Musik herankommen wollen. Dann gab uns ein alter Mann ein paar zusätzliche Takte, von denen er behauptete, sie würden die Ratten in den Wahnsinn treiben, und wir machten auch davon eine Platte.
An diesem Abend besprachen Crawford und Willowby die Dinge. Rastell und Wilson stürmten herein und schoben den entrüsteten Butler beiseite.
"Wir haben tausend Gerüchte gehört", begann Rastell, "und ebenso viele törichte Aussagen in den Zeitungen über die Rattentragödie gelesen, und wir konnten einfach keine Minute länger warten. Ihr müsst uns einfach sagen, was passiert ist. Solange Sie das nicht tun, lassen wir Sie nicht in Ruhe."
"Sag du es ihnen, Crawford", flüsterte Willowby. "Immer, wenn ich darüber spreche, wird meine Stimme piepsig."
"Es ist so passiert", erklärte Crawford. "Nachdem Sie angefangen hatten zu arbeiten, beschloss Mr. Willowby, die Geschichte des Rattenfängers in der Stadt Hameln zu studieren. Wir gingen dorthin, und es gab keinen Zweifel daran, dass die Leute in der Stadt wirklich glaubten, es sei wirklich passiert. Sie erzählten uns alles darüber, und je mehr wir zuhörten und sie bezahlten, desto mehr erzählten sie. Sie gaben uns genau die Melodie, die der Piper spielte, damit die Ratten ihm folgten. Es war ein einfaches kleines Ding, und wir machten ein paar Schallplatten davon. Es scheint, dass die Ratten, wenn sie diese Melodie hören, so nah wie möglich an die Quelle der Musik herankommen wollen. Dann gab uns ein alter Mann ein paar zusätzliche Takte, von denen er behauptete, sie würden die Ratten in den Wahnsinn treiben, und wir machten auch davon eine Platte.
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Und dann ließ er sich fallen
scifithomas, 10:30h
"Verdammtes Willowby!", sagte er. "Was für ein Narr ich war. Aber ich werde sauber sterben. Keine Ratte wird mich in die Hölle schicken!"
Und dann ließ er sich fallen.
Im Zimmer ging der Kampf weiter - eine Stunde und dann zwei. Endlich hörte das Schreien auf, und das einzige Geräusch war das Nagen der Ratten, das Knirschen ihrer Zähne und ihr zufriedenes, kleines Quietschen.
Am nächsten Morgen suchte Winifred Willowby den Chef des Geheimdienstes von New York auf. Bei ihm waren mehrere Männer aus Washington.
"Ich möchte Ihnen etwas sagen", sagte er. "Eine große Gruppe von Männern ist gestern Abend in mein Büro gekommen, um eine Besprechung abzuhalten. Sie wollten Privatsphäre und Geheimhaltung und sie hatten von meiner Wohnung im Empire Trust Building gehört. Also lieh ich ihnen die gesamte Etage für die Nacht. Aber meine Hausmeister sagten mir, dass etwas Schreckliches passiert ist. Eine Armee von Ratten ist in die Wohnung eingedrungen, so wie sie es mit anderen Wohnungen in der Stadt gemacht haben, und hat buchstäblich jeden Mann dort gefressen; das heißt, alle bis auf einen, einen Burschen namens Consuelo, und der zog es vor, aus dem Fenster zu springen und sauber auf dem Bürgersteig zu sterben."
"Consuelo?", fragte der Häuptling. "Nicht der alte Mann? Nicht dieser Consuelo?"
"Ich glaube, das ist derjenige. Hier ist eine Liste der Männer, die dort waren. Ich dachte, Sie möchten sie vielleicht durchsehen, bevor Sie sie an die Zeitungen weitergeben."
Der Chef nahm die Liste und las sie verwirrt.
"Sie meinen, diese Männer waren letzte Nacht dort?"
"Soweit ich weiß, ja."
"Und jetzt sind sie tot?"
"Ich glaube schon. Das muss natürlich der Gerichtsmediziner feststellen."
"Wissen Sie, wer diese Männer waren?"
"Ich nehme an, es waren Geschäftspartner von Consuelo. Zumindest hat er mir das gesagt."
"Sie waren die 100 größten Gangster in Amerika. Sie waren die Köpfe hinter allem Bösen in der amerikanischen Gesellschaft. Es gibt keinen Mann, hinter dem wir nicht seit Jahren her sind, aber wir konnten ihnen einfach nichts anhängen. Ihr Tod in einer Nacht gibt den anständigen Menschen in unserem Land einen neuen Aufschwung. Wir können jetzt weitermachen und uns die kleinen Kerle holen. Aber sagen Sie mir, Mr. Willowby, wie ist es passiert?"
Und dann ließ er sich fallen.
Im Zimmer ging der Kampf weiter - eine Stunde und dann zwei. Endlich hörte das Schreien auf, und das einzige Geräusch war das Nagen der Ratten, das Knirschen ihrer Zähne und ihr zufriedenes, kleines Quietschen.
Am nächsten Morgen suchte Winifred Willowby den Chef des Geheimdienstes von New York auf. Bei ihm waren mehrere Männer aus Washington.
"Ich möchte Ihnen etwas sagen", sagte er. "Eine große Gruppe von Männern ist gestern Abend in mein Büro gekommen, um eine Besprechung abzuhalten. Sie wollten Privatsphäre und Geheimhaltung und sie hatten von meiner Wohnung im Empire Trust Building gehört. Also lieh ich ihnen die gesamte Etage für die Nacht. Aber meine Hausmeister sagten mir, dass etwas Schreckliches passiert ist. Eine Armee von Ratten ist in die Wohnung eingedrungen, so wie sie es mit anderen Wohnungen in der Stadt gemacht haben, und hat buchstäblich jeden Mann dort gefressen; das heißt, alle bis auf einen, einen Burschen namens Consuelo, und der zog es vor, aus dem Fenster zu springen und sauber auf dem Bürgersteig zu sterben."
"Consuelo?", fragte der Häuptling. "Nicht der alte Mann? Nicht dieser Consuelo?"
"Ich glaube, das ist derjenige. Hier ist eine Liste der Männer, die dort waren. Ich dachte, Sie möchten sie vielleicht durchsehen, bevor Sie sie an die Zeitungen weitergeben."
Der Chef nahm die Liste und las sie verwirrt.
"Sie meinen, diese Männer waren letzte Nacht dort?"
"Soweit ich weiß, ja."
"Und jetzt sind sie tot?"
"Ich glaube schon. Das muss natürlich der Gerichtsmediziner feststellen."
"Wissen Sie, wer diese Männer waren?"
"Ich nehme an, es waren Geschäftspartner von Consuelo. Zumindest hat er mir das gesagt."
"Sie waren die 100 größten Gangster in Amerika. Sie waren die Köpfe hinter allem Bösen in der amerikanischen Gesellschaft. Es gibt keinen Mann, hinter dem wir nicht seit Jahren her sind, aber wir konnten ihnen einfach nichts anhängen. Ihr Tod in einer Nacht gibt den anständigen Menschen in unserem Land einen neuen Aufschwung. Wir können jetzt weitermachen und uns die kleinen Kerle holen. Aber sagen Sie mir, Mr. Willowby, wie ist es passiert?"
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Niemand sah die erste Ratte
scifithomas, 10:29h
Niemand sah die erste Ratte. Sie fiel hinter dem Bild hervor und lief unter einen Stuhl. Die nächste Ratte tat dasselbe. Vielleicht fünfzig Ratten waren im Raum, bevor ihre Anwesenheit bemerkt wurde. Dann kamen sie schneller, dutzendweise, hundertweise. Das war etwas anderes. Eine Ratte in einem großen Raum bedeutete nichts. Einhundert, fünfhundert im selben Raum konnten fast alles bedeuten.
Und jetzt strömten sie buchstäblich aus dem hinteren Teil des Bildes heraus. Ein fluchender Mann zog es auf den Boden, und da war ein großes Loch in der Wand, zwei Fuß im Durchmesser, und aus diesem Loch strömten die Ratten, große braune, hungrige Ratten, die auf den Boden fielen und anfingen, nach Nahrung zu jagen. Die verwirrten Männer sprangen auf die Stühle, die Ratten stellten sich auf die Hinterbeine und betrachteten die großen Futterbrocken mit schwarzen, glotzenden Ferngläsern. Der alte Mann saß einfach nur da, kaute auf seiner Zigarre und fluchte. Er wusste, was das alles bedeutete, Sekunden vor allen anderen.
Einige der ängstlichsten Männer stürzten sich auf den Aufzug. Sie wurden von einer Flut von Ratten zurückgedrängt, die den Aufzugsschacht hinaufkletterten. Dann kam die Angst - und die Panik. Mit Gewehr und Hacke und zerbrochenen Stühlen als Knüppel gingen sie los, um die Ratten zu töten, und für jede, die sie töteten, schnappten hundert mit Meißelzähnen zu. Um es noch schlimmer zu machen, ging das Licht aus, und sie standen im Dunkeln da, mit Verstümmelung als Anfang und Tod als Ende, und immer noch strömten die Ratten in den Raum, den Aufzugsschacht hinauf und aus dem Loch in der Wand heraus.
Der Alte Mann ging durch den Raum und trat die zappelnden Körper seiner Verfolger aus dem Weg. Die Ratten rannten an seinen Beinen hinauf und versuchten, seine Hände, sein Gesicht zu beißen; er fegte sie von sich, wie ein Tiger Ameisen von seinem Fell wischen würde; endlich kam er zum Fenster. Vor ihm lag die Stadt New York, die Stadt einer Million blinkender Lichter, das Grab einer Milliarde toter Hoffnungen; die Leichenhalle einer Nation, bedeckt von lachenden, bemalten Gesichtern. Er hob den Fensterflügel und setzte sich auf das Fensterbrett.
Und jetzt strömten sie buchstäblich aus dem hinteren Teil des Bildes heraus. Ein fluchender Mann zog es auf den Boden, und da war ein großes Loch in der Wand, zwei Fuß im Durchmesser, und aus diesem Loch strömten die Ratten, große braune, hungrige Ratten, die auf den Boden fielen und anfingen, nach Nahrung zu jagen. Die verwirrten Männer sprangen auf die Stühle, die Ratten stellten sich auf die Hinterbeine und betrachteten die großen Futterbrocken mit schwarzen, glotzenden Ferngläsern. Der alte Mann saß einfach nur da, kaute auf seiner Zigarre und fluchte. Er wusste, was das alles bedeutete, Sekunden vor allen anderen.
Einige der ängstlichsten Männer stürzten sich auf den Aufzug. Sie wurden von einer Flut von Ratten zurückgedrängt, die den Aufzugsschacht hinaufkletterten. Dann kam die Angst - und die Panik. Mit Gewehr und Hacke und zerbrochenen Stühlen als Knüppel gingen sie los, um die Ratten zu töten, und für jede, die sie töteten, schnappten hundert mit Meißelzähnen zu. Um es noch schlimmer zu machen, ging das Licht aus, und sie standen im Dunkeln da, mit Verstümmelung als Anfang und Tod als Ende, und immer noch strömten die Ratten in den Raum, den Aufzugsschacht hinauf und aus dem Loch in der Wand heraus.
Der Alte Mann ging durch den Raum und trat die zappelnden Körper seiner Verfolger aus dem Weg. Die Ratten rannten an seinen Beinen hinauf und versuchten, seine Hände, sein Gesicht zu beißen; er fegte sie von sich, wie ein Tiger Ameisen von seinem Fell wischen würde; endlich kam er zum Fenster. Vor ihm lag die Stadt New York, die Stadt einer Million blinkender Lichter, das Grab einer Milliarde toter Hoffnungen; die Leichenhalle einer Nation, bedeckt von lachenden, bemalten Gesichtern. Er hob den Fensterflügel und setzte sich auf das Fensterbrett.
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Der alte Mann
scifithomas, 10:29h
Der alte Mann und Willowby hielten eine kurze geflüsterte Konferenz ab, und dann stand der Anführer der amerikanischen Racketeers auf. Was vorher Schweigen gewesen war, wurde nun zum Schweigen des Todes. Der alte Mann wollte reden, und jeder wollte hören, was er zu sagen hatte. Es dauerte nicht lange, bis er anfing.
"Ihr Big Boys habt bisher die Städte regiert", knurrte er, "aber von heute Abend an werden wir das Land regieren. Der Kongress und der Oberste Gerichtshof werden zu unserer Musik tanzen und es wird ihnen gefallen. Unsere neue Freundin hier hat versprochen, die Ware zu liefern, und er will nicht viel als Gegenleistung. Ich habe ihm gesagt, dass wir handeln werden, und was ich sage, gilt. Also, Jungs, hört auf Willowby und denkt daran, dass ich hinter ihm stehe."
Dann setzte er sich hin. Soweit es die Aufzeichnungen betrifft, war das die längste Rede, die der alte Mann in seinem Leben gehalten hat. Die Jungen wussten kaum, was sie tun sollten; sie fühlten, dass sie applaudieren sollten, waren sich aber nicht sicher und blieben still. Dann stand Willowby auf.
"Ich will nicht sehr viel, meine Herren", bemerkte er. "Ich möchte nur der nächste Präsident der Vereinigten Staaten sein, und das kann ich mit Ihrer Hilfe werden. Lassen Sie mich Ihnen ein Bild zeigen."
Er ging zu dem abgedeckten Bild hinüber, zog an einer Schnur und enthüllte es, und da waren, in Lebensgröße, der Alte Mann und Willowby und schüttelten sich die Hände. Jeder konnte erkennen, wer sie waren und was sie taten. Das brachte das Haus zum Beben. Jeder spürte, dass es Zeit für ein bisschen Lärm war. Einige, die den Big Boy gut genug kannten, gingen auf ihn zu und gratulierten ihm zu dem neuen politischen Bündnis. In dem Durcheinander schlüpfte Winifred Willowby aus dem Zimmer und niemand bemerkte seine Abwesenheit.
Aber irgendjemand bemerkte die Anrichte und begann, die Flaschen zu probieren. Bald trank jeder ein wenig. Aber der alte Mann trank nicht. Er saß nur da, kaute launisch an seiner Zigarre und fragte sich, wie viel von den fünfzig Millionen er für seinen Anteil behalten konnte.
"Ihr Big Boys habt bisher die Städte regiert", knurrte er, "aber von heute Abend an werden wir das Land regieren. Der Kongress und der Oberste Gerichtshof werden zu unserer Musik tanzen und es wird ihnen gefallen. Unsere neue Freundin hier hat versprochen, die Ware zu liefern, und er will nicht viel als Gegenleistung. Ich habe ihm gesagt, dass wir handeln werden, und was ich sage, gilt. Also, Jungs, hört auf Willowby und denkt daran, dass ich hinter ihm stehe."
Dann setzte er sich hin. Soweit es die Aufzeichnungen betrifft, war das die längste Rede, die der alte Mann in seinem Leben gehalten hat. Die Jungen wussten kaum, was sie tun sollten; sie fühlten, dass sie applaudieren sollten, waren sich aber nicht sicher und blieben still. Dann stand Willowby auf.
"Ich will nicht sehr viel, meine Herren", bemerkte er. "Ich möchte nur der nächste Präsident der Vereinigten Staaten sein, und das kann ich mit Ihrer Hilfe werden. Lassen Sie mich Ihnen ein Bild zeigen."
Er ging zu dem abgedeckten Bild hinüber, zog an einer Schnur und enthüllte es, und da waren, in Lebensgröße, der Alte Mann und Willowby und schüttelten sich die Hände. Jeder konnte erkennen, wer sie waren und was sie taten. Das brachte das Haus zum Beben. Jeder spürte, dass es Zeit für ein bisschen Lärm war. Einige, die den Big Boy gut genug kannten, gingen auf ihn zu und gratulierten ihm zu dem neuen politischen Bündnis. In dem Durcheinander schlüpfte Winifred Willowby aus dem Zimmer und niemand bemerkte seine Abwesenheit.
Aber irgendjemand bemerkte die Anrichte und begann, die Flaschen zu probieren. Bald trank jeder ein wenig. Aber der alte Mann trank nicht. Er saß nur da, kaute launisch an seiner Zigarre und fragte sich, wie viel von den fünfzig Millionen er für seinen Anteil behalten konnte.
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die Vorbereitungen
scifithomas, 10:29h
Winifred Willowby traf die Vorbereitungen für die Bewirtung seiner einhundert Gäste. Sein größtes Büro wurde in einen Versammlungsraum verwandelt. Die zentimeterdicken Teppiche, die übergepolsterten Stühle und die Mahagoniverkleidungen verliehen ihm einen Hauch von luxuriösem Komfort. Es gab spezielle Stühle für die Big Boys und zwei ganz besondere Stühle für den Alten Herrn und den Gastgeber des Abends. Ein großer Bilderrahmen, der an einer Wand hing und sorgfältig abgedeckt war, gab einen Hinweis auf einen Teil der Zeremonie des Abends.
Der Empire Trust gehörte Willowby. Er hatte es so gebaut, dass er im obersten Stockwerk, dem dreiundsechzigsten vom Boden aus, ein privates Büro haben konnte. Der Aufzug erreichte diese Etage, aber es gab keine Stufen. Viele Gebäude übertrafen es an Höhe, aber keines an der Aussicht, die es auf die Stadt bot. Die Gäste, die zuerst ankamen, kommentierten die Aussicht und blähten ihre Brust auf, als sie merkten, dass sie diese Stadt in ihren Westentaschen trugen.
Schließlich war jeder Stuhl besetzt. Es war eine merkwürdige Versammlung. Es waren Richter, Politiker, Pseudo-Geschäftsleute, einige Anwälte und sogar der Bürgermeister einer der größten Städte im Mississippi-Tal vertreten. Ihnen gegenüber saßen der alte Mann und Willowby.
Von den hundert Männern im Publikum fühlte sich nicht einer wohl. Die meisten waren gekommen, weil sie Angst hatten, fernzubleiben. Viele hofften, dass man sie nicht erkennen würde. Die Mehrheit bezweifelte die Weisheit eines solchen Treffens und spürte, dass der Alte Mann geistig abrutschte. Für viele von ihnen war es das erste Mal, dass sie ihn überhaupt gesehen hatten. Er war für sie fast so unbekannt wie der kleine Mann, der neben ihm saß. Eine merkwürdige Stille lag über der Versammlung. Mehr als ein Mann betätigte den Griff seiner Automatik. Keiner schien sich sicher zu sein, was als nächstes passieren würde. Es war ein Glück, dass die Versammlung in der Nacht stattfand; mit einem Publikum, das aus solchen Männern bestand. Eine Versammlung bei Tageslicht wäre unmöglich gewesen.
Der Empire Trust gehörte Willowby. Er hatte es so gebaut, dass er im obersten Stockwerk, dem dreiundsechzigsten vom Boden aus, ein privates Büro haben konnte. Der Aufzug erreichte diese Etage, aber es gab keine Stufen. Viele Gebäude übertrafen es an Höhe, aber keines an der Aussicht, die es auf die Stadt bot. Die Gäste, die zuerst ankamen, kommentierten die Aussicht und blähten ihre Brust auf, als sie merkten, dass sie diese Stadt in ihren Westentaschen trugen.
Schließlich war jeder Stuhl besetzt. Es war eine merkwürdige Versammlung. Es waren Richter, Politiker, Pseudo-Geschäftsleute, einige Anwälte und sogar der Bürgermeister einer der größten Städte im Mississippi-Tal vertreten. Ihnen gegenüber saßen der alte Mann und Willowby.
Von den hundert Männern im Publikum fühlte sich nicht einer wohl. Die meisten waren gekommen, weil sie Angst hatten, fernzubleiben. Viele hofften, dass man sie nicht erkennen würde. Die Mehrheit bezweifelte die Weisheit eines solchen Treffens und spürte, dass der Alte Mann geistig abrutschte. Für viele von ihnen war es das erste Mal, dass sie ihn überhaupt gesehen hatten. Er war für sie fast so unbekannt wie der kleine Mann, der neben ihm saß. Eine merkwürdige Stille lag über der Versammlung. Mehr als ein Mann betätigte den Griff seiner Automatik. Keiner schien sich sicher zu sein, was als nächstes passieren würde. Es war ein Glück, dass die Versammlung in der Nacht stattfand; mit einem Publikum, das aus solchen Männern bestand. Eine Versammlung bei Tageslicht wäre unmöglich gewesen.
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Ich werde da sein
scifithomas, 10:28h
"Und du wirst dabei sein? Direkt im Raum mit mir?"
"Ich werde da sein."
"Ich werde es nicht tun!", knurrte der alte Mann. "Ich habe es nie getan und werde es nie tun. So etwas mache ich nicht. Ein Flüstern zu einem oder zwei, und das Geschäft ist erledigt, aber nicht zu hundert auf einmal. Einige dieser Jungs haben mich noch nie gesehen."
"Dann wollen Sie mich abweisen?"
"Nicht direkt, aber ich bin gegen dieses Treffen."
"Dann sind wir fertig mit Reden. Ich bringe Sie zum Fünf-Zehn-Zug, oder, wenn Sie wollen, lasse ich Sie von meinem Chauffeur in die Stadt fahren."
"Lassen Sie uns darüber reden."
"Nein."
"Wie wäre es, wenn sechs der Big Boys dabei wären?"
"Nein! Alle auf meiner Liste oder keiner."
"Deine Liste?"
"Sicherlich! Ich bin nicht sicher, ob sie absolut korrekt ist, aber sie genügt mir."
"Zeigen Sie sie mir."
"Es gibt keinen Grund, warum Sie das nicht tun sollten."
Der alte Mann nahm das Papier, das ihm gereicht wurde. Er warf keinen flüchtigen Blick darauf, sondern nannte die Namen. Schließlich reichte er es dem kleinen Mann mit der beiläufigen Bemerkung zurück:
"Ich nehme an, das ist nicht alles, was Sie über meine Organisation wissen?"
"Ich nehme an, nicht. Warum nicht vernünftig sein, Mr. Consuelo? Wenn wir kämpfen, werden wir uns einfach gegenseitig umbringen, aber wenn wir uns verbünden, wer kann uns aufhalten? Aber ich muss mir Ihrer sicher sein, und der einzige Weg, wie ich mir sicher sein kann, ist, dass Sie mit Ihren Männern reden und mich dann mit ihnen reden lassen. Wir können das Treffen nachts in meinem Büro abhalten, Sie wissen schon wo, oberste Etage des Empire Trust. Keiner muss dabei klüger sein. Eine halbe Stunde, und alle Männer können mit dem Geld in der Tasche und den Befehlen im Kopf zurückgehen."
"O.K. Wann treffen wir uns?"
"In einem Monat, heute um zehn Uhr."
"Gut. Ich gebe die Befehle, aber ich will das Geld, die fünfzig Millionen. Es ist nicht viel, aber ein Teil davon wird helfen, die Big Boys bei der Stange zu halten. Einigen von ihnen wird die Idee nicht besonders gut gefallen."
"Ein bisschen Geld wird sie beeinflussen. Also, wie wäre es, wenn wir Sie zurück in die Stadt bringen?"
"Ich werde da sein."
"Ich werde es nicht tun!", knurrte der alte Mann. "Ich habe es nie getan und werde es nie tun. So etwas mache ich nicht. Ein Flüstern zu einem oder zwei, und das Geschäft ist erledigt, aber nicht zu hundert auf einmal. Einige dieser Jungs haben mich noch nie gesehen."
"Dann wollen Sie mich abweisen?"
"Nicht direkt, aber ich bin gegen dieses Treffen."
"Dann sind wir fertig mit Reden. Ich bringe Sie zum Fünf-Zehn-Zug, oder, wenn Sie wollen, lasse ich Sie von meinem Chauffeur in die Stadt fahren."
"Lassen Sie uns darüber reden."
"Nein."
"Wie wäre es, wenn sechs der Big Boys dabei wären?"
"Nein! Alle auf meiner Liste oder keiner."
"Deine Liste?"
"Sicherlich! Ich bin nicht sicher, ob sie absolut korrekt ist, aber sie genügt mir."
"Zeigen Sie sie mir."
"Es gibt keinen Grund, warum Sie das nicht tun sollten."
Der alte Mann nahm das Papier, das ihm gereicht wurde. Er warf keinen flüchtigen Blick darauf, sondern nannte die Namen. Schließlich reichte er es dem kleinen Mann mit der beiläufigen Bemerkung zurück:
"Ich nehme an, das ist nicht alles, was Sie über meine Organisation wissen?"
"Ich nehme an, nicht. Warum nicht vernünftig sein, Mr. Consuelo? Wenn wir kämpfen, werden wir uns einfach gegenseitig umbringen, aber wenn wir uns verbünden, wer kann uns aufhalten? Aber ich muss mir Ihrer sicher sein, und der einzige Weg, wie ich mir sicher sein kann, ist, dass Sie mit Ihren Männern reden und mich dann mit ihnen reden lassen. Wir können das Treffen nachts in meinem Büro abhalten, Sie wissen schon wo, oberste Etage des Empire Trust. Keiner muss dabei klüger sein. Eine halbe Stunde, und alle Männer können mit dem Geld in der Tasche und den Befehlen im Kopf zurückgehen."
"O.K. Wann treffen wir uns?"
"In einem Monat, heute um zehn Uhr."
"Gut. Ich gebe die Befehle, aber ich will das Geld, die fünfzig Millionen. Es ist nicht viel, aber ein Teil davon wird helfen, die Big Boys bei der Stange zu halten. Einigen von ihnen wird die Idee nicht besonders gut gefallen."
"Ein bisschen Geld wird sie beeinflussen. Also, wie wäre es, wenn wir Sie zurück in die Stadt bringen?"
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Was soll ich denn tun?
scifithomas, 10:28h
"Einfach dies. Nach einigen Jahren der Anstrengung kann ich endlich sagen, dass ich die Regierung kontrolliere."
"Das ist die alberne Prahlerei eines Kindes", spottete der Alte.
"Ganz und gar nicht", und während er das sagte, griff Willowby nach unten und hob eine Handvoll Kieselsteine auf. "Sehen Sie diese Steine? Auf dieselbe Weise halte ich die Mehrheit des Obersten Gerichtshofs, mehr als zwei Drittel der Senatoren und die meisten Repräsentanten in meiner Hand. Ich kann die Stimmen von genügend Staaten beeinflussen, um jede Art von Gesetz zu verabschieden, die ich wünsche. Und hier ist mein Vorschlag. Sie kümmern sich um die Städte. Ich werde Ihnen das Land überlassen. Zusammen werden wir die Nation regieren, und alles, was ich will, ist nur eine Sache - nur ein kleiner Gefallen von Ihnen."
"Ich wette, ich kann mir denken, was das ist", lachte der alte Mann.
"Zweifellos, aber lassen Sie mich es Ihnen sagen. Ich möchte der nächste Präsident werden."
"Das dachte ich mir schon."
"Ich denke, wir sollten diese Sache gemeinsam angehen. Vielleicht kann ich auch ohne Ihre Hilfe gewählt werden, sogar trotz Ihrer Opposition. Aber wenn ich es werde, werde ich natürlich versuchen, Sie zu vernichten. Wir könnten enden wie die Kilkenny-Katzen. Aber wenn wir Verbündete sind, habe ich acht Jahre Macht und Sie haben acht Jahre Freiheit, in denen Sie die reichste Nation der Welt ausplündern können. Wie sieht es aus?"
Der alte Mann holte tief Luft.
"Ist das in Ordnung?"
"Das muss es sein. Ich habe einen guten Ruf, und der ist respektabel. Ich lege mich in Ihre Hände. Was sollte Sie daran hindern, der Presse morgen ein Interview zu geben?"
"Sie würden es verweigern!"
"Aber niemand würde mir zuhören."
"Ich nehme an, nicht. Was soll ich denn tun?"
"Ich möchte, dass Sie den Befehl an Ihre Anführer geben. Es gibt hundert von ihnen, vielleicht ein paar mehr. Zweifellos ist meine Liste nicht ganz genau. Rufen Sie sie herbei, aus Chicago, St. Louis, New Orleans, Boston und Philadelphia. Bringen Sie sie alle in einen Raum. Sie stellen mich vor. Lassen Sie mich mit ihnen reden. Ich öffne die Kriegskasse, 50 Millionen für den Anfang, und mehr wird kommen. Sie versprechen ihnen alles, was Sie wollen, und ich werde das Versprechen einlösen."
"Das ist die alberne Prahlerei eines Kindes", spottete der Alte.
"Ganz und gar nicht", und während er das sagte, griff Willowby nach unten und hob eine Handvoll Kieselsteine auf. "Sehen Sie diese Steine? Auf dieselbe Weise halte ich die Mehrheit des Obersten Gerichtshofs, mehr als zwei Drittel der Senatoren und die meisten Repräsentanten in meiner Hand. Ich kann die Stimmen von genügend Staaten beeinflussen, um jede Art von Gesetz zu verabschieden, die ich wünsche. Und hier ist mein Vorschlag. Sie kümmern sich um die Städte. Ich werde Ihnen das Land überlassen. Zusammen werden wir die Nation regieren, und alles, was ich will, ist nur eine Sache - nur ein kleiner Gefallen von Ihnen."
"Ich wette, ich kann mir denken, was das ist", lachte der alte Mann.
"Zweifellos, aber lassen Sie mich es Ihnen sagen. Ich möchte der nächste Präsident werden."
"Das dachte ich mir schon."
"Ich denke, wir sollten diese Sache gemeinsam angehen. Vielleicht kann ich auch ohne Ihre Hilfe gewählt werden, sogar trotz Ihrer Opposition. Aber wenn ich es werde, werde ich natürlich versuchen, Sie zu vernichten. Wir könnten enden wie die Kilkenny-Katzen. Aber wenn wir Verbündete sind, habe ich acht Jahre Macht und Sie haben acht Jahre Freiheit, in denen Sie die reichste Nation der Welt ausplündern können. Wie sieht es aus?"
Der alte Mann holte tief Luft.
"Ist das in Ordnung?"
"Das muss es sein. Ich habe einen guten Ruf, und der ist respektabel. Ich lege mich in Ihre Hände. Was sollte Sie daran hindern, der Presse morgen ein Interview zu geben?"
"Sie würden es verweigern!"
"Aber niemand würde mir zuhören."
"Ich nehme an, nicht. Was soll ich denn tun?"
"Ich möchte, dass Sie den Befehl an Ihre Anführer geben. Es gibt hundert von ihnen, vielleicht ein paar mehr. Zweifellos ist meine Liste nicht ganz genau. Rufen Sie sie herbei, aus Chicago, St. Louis, New Orleans, Boston und Philadelphia. Bringen Sie sie alle in einen Raum. Sie stellen mich vor. Lassen Sie mich mit ihnen reden. Ich öffne die Kriegskasse, 50 Millionen für den Anfang, und mehr wird kommen. Sie versprechen ihnen alles, was Sie wollen, und ich werde das Versprechen einlösen."
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Das Gespräch
scifithomas, 10:28h
Es war dieser Mann, der das Interesse von Winifred Willowby erweckte. In anderen Zeiten, in früheren Generationen, in weit zurückliegenden Jahrhunderten, hätten sie vielleicht gemeinsam über Rom geherrscht oder es über ihre sterbenden Körper hinweg in zwei Hälften geteilt. Aber 1935 war das kurze Schwert durch die Wahlurne ersetzt worden und der Bürgerkrieg durch die Vorwahlen. Keiner von beiden hatte viel, wonach der andere sich sehnte, und doch hinderten beide den anderen am vollen Genuss des Lebens. Aber es war der blaublütige Patrizier, der schließlich nachgab und heimlich um ein Gespräch bat.
Das Gespräch fand auf einem umgefallenen Baumstamm am Ufer von Porter's Pond in Pike County, Pa, statt. Jemand sagte, wenn Mark Hopkins an einem Ende des Baumstammes säße und ein Student am anderen Ende, wäre es eine Universität; aber mit Willowby an einem Ende des Baumstammes und dem alten Mann am anderen, wurde es nichts anderes als eine Verschwörung gegen die Existenz und das Leben der Nation.
Es war ein seltsamer Anblick, diese beiden Gegensätze auf dem Baumstamm. Der reiche Mann, etwas über fünf Fuß groß, kaum hundert Pfund schwer, mit dem Körper eines Jungen und dem Gesicht eines Engels. Am anderen Ende ein großer Mann, mit dem Rumpf eines Affen und dem Gesicht eines Titanen, eines Mannes, der erobert hatte, indem er alle, die es gewagt hatten, sich ihm zu widersetzen, rücksichtslos und vernichtend zerschlug. Die beiden waren große Männer, aber sie waren gleichermaßen einsam. Schon ihre Stellung als Führer ihrer jeweiligen Gesellschaft verhinderte jede Verbrüderung mit ihren Anhängern.
"Ich möchte Ihre Zeit nicht verschwenden, Mr. Consuelo", begann Willowby. "Wir sollten in der Lage sein, uns gegenseitig zu verstehen. Sie würden gut daran tun, wenn die Bundesregierung Sie in Ruhe lassen würde, aber sie hat die eigentümliche Fähigkeit, Sie zu ärgern und Ihre Pläne zu durchkreuzen. Habe ich Recht?"
"Auf jeden Fall! Natürlich macht es keinen wirklichen Unterschied..."
"Aber es ärgert Sie doch - Nachforschungen über Ihre Einkommenssteuer und die Abschiebung Ihrer Leute ab und zu?"
"Na ja, was soll's?"
Das Gespräch fand auf einem umgefallenen Baumstamm am Ufer von Porter's Pond in Pike County, Pa, statt. Jemand sagte, wenn Mark Hopkins an einem Ende des Baumstammes säße und ein Student am anderen Ende, wäre es eine Universität; aber mit Willowby an einem Ende des Baumstammes und dem alten Mann am anderen, wurde es nichts anderes als eine Verschwörung gegen die Existenz und das Leben der Nation.
Es war ein seltsamer Anblick, diese beiden Gegensätze auf dem Baumstamm. Der reiche Mann, etwas über fünf Fuß groß, kaum hundert Pfund schwer, mit dem Körper eines Jungen und dem Gesicht eines Engels. Am anderen Ende ein großer Mann, mit dem Rumpf eines Affen und dem Gesicht eines Titanen, eines Mannes, der erobert hatte, indem er alle, die es gewagt hatten, sich ihm zu widersetzen, rücksichtslos und vernichtend zerschlug. Die beiden waren große Männer, aber sie waren gleichermaßen einsam. Schon ihre Stellung als Führer ihrer jeweiligen Gesellschaft verhinderte jede Verbrüderung mit ihren Anhängern.
"Ich möchte Ihre Zeit nicht verschwenden, Mr. Consuelo", begann Willowby. "Wir sollten in der Lage sein, uns gegenseitig zu verstehen. Sie würden gut daran tun, wenn die Bundesregierung Sie in Ruhe lassen würde, aber sie hat die eigentümliche Fähigkeit, Sie zu ärgern und Ihre Pläne zu durchkreuzen. Habe ich Recht?"
"Auf jeden Fall! Natürlich macht es keinen wirklichen Unterschied..."
"Aber es ärgert Sie doch - Nachforschungen über Ihre Einkommenssteuer und die Abschiebung Ihrer Leute ab und zu?"
"Na ja, was soll's?"
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Ging es in New York City immer weiter bergab
scifithomas, 10:27h
In der Zwischenzeit ging es in New York City immer weiter bergab. Die Rattenfänger wurden immer dreister und hatten es auf größere Tiere abgesehen. Es gab Gerüchte, dass die Pennsylvania Railroad für den Schutz ihres Terminals zahlte und dass der Interurban weiß gebleicht wurde, um die Ratten aus der U-Bahn fernzuhalten. Natürlich war vieles davon ein Gerücht und nichts davon erreichte die Zeitungen, aber es besteht kein Zweifel daran, dass acht Millionen Menschen rattenbewusst und rattenscheu wurden. Es wuchs zu einem lohnenden Geschäft heran, und diejenigen, die dahinter steckten, wurden schnell nicht nur reich, sondern auch so mächtig, dass sie sich in der Lage fühlten, die Stadtregierung zu kontrollieren.
Mehr als ein Geschäft versuchte, sich zu wehren, und mehr als ein Geschäft erwachte, um festzustellen, dass es nichts als Ruinen besaß. Rattenschutz war wertlos, wenn der Feind zu Hunderttausenden und sogar zu Millionen kam. Die einzige lohnende Verteidigung gegen den vielköpfigen Feind war die Zahlung des wöchentlichen Tributs, der jede Woche klein genug war, aber im Laufe des Jahres den meisten der zur Zahlung gezwungenen Firmen den Gewinn nahm. Innerhalb eines Jahres arbeitete das durchschnittliche Geschäft in der Stadt für die Gangster und war zufrieden, wenigstens im Geschäft bleiben zu dürfen.
Dann wurde der Schläger auf andere Städte übertragen, zunächst langsam und in kleinem Maßstab, dann immer dreister. Chicago, Philadelphia und Washington begannen, den Druck zu spüren. Die Gewinne wurden geteilt, aber der Hauptanteil ging immer nach New York. Denn dort befanden sich die Big Boys. Und über die Big Boys herrschte der Old Man, der so wenig bekannt und so selten zu sehen war, dass seine Existenz von einigen der kleineren Gangster in Frage gestellt wurde. Keiner wusste, wie er seine Macht erlangt hatte, aber keiner war mutig genug, sie zu leugnen. Es blieb die Tatsache, dass er einfach herrschte; regierte wie ein Cäsar; diktierte wie ein Napoleon. Von der Hinterbühne aus zog er die Drähte, um seine Puppen tanzen zu lassen.
Mehr als ein Geschäft versuchte, sich zu wehren, und mehr als ein Geschäft erwachte, um festzustellen, dass es nichts als Ruinen besaß. Rattenschutz war wertlos, wenn der Feind zu Hunderttausenden und sogar zu Millionen kam. Die einzige lohnende Verteidigung gegen den vielköpfigen Feind war die Zahlung des wöchentlichen Tributs, der jede Woche klein genug war, aber im Laufe des Jahres den meisten der zur Zahlung gezwungenen Firmen den Gewinn nahm. Innerhalb eines Jahres arbeitete das durchschnittliche Geschäft in der Stadt für die Gangster und war zufrieden, wenigstens im Geschäft bleiben zu dürfen.
Dann wurde der Schläger auf andere Städte übertragen, zunächst langsam und in kleinem Maßstab, dann immer dreister. Chicago, Philadelphia und Washington begannen, den Druck zu spüren. Die Gewinne wurden geteilt, aber der Hauptanteil ging immer nach New York. Denn dort befanden sich die Big Boys. Und über die Big Boys herrschte der Old Man, der so wenig bekannt und so selten zu sehen war, dass seine Existenz von einigen der kleineren Gangster in Frage gestellt wurde. Keiner wusste, wie er seine Macht erlangt hatte, aber keiner war mutig genug, sie zu leugnen. Es blieb die Tatsache, dass er einfach herrschte; regierte wie ein Cäsar; diktierte wie ein Napoleon. Von der Hinterbühne aus zog er die Drähte, um seine Puppen tanzen zu lassen.
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Wiederholten sie das Experiment
scifithomas, 10:27h
Die beiden Wissenschaftler, die in ihrem Beobachtungskäfig aus Draht saßen, schlossen ihr Notizbuch, öffneten die Tür des Käfigs und begannen, das Gebäude sorgfältig zu durchsuchen. Sie fanden nichts außer den Knochen von Katzen und viel verdorbenes Essen.
Die nächsten zwei Tage arbeiteten sie sich vorsichtig durch jeden Teil des Gebäudes, auf der Suche nach etwas, das das Verhalten der Ratten erklären könnte. Sie fanden nichts. Das Einzige, was sie mit Sicherheit wussten, war die Tatsache, dass die Ratten dort gewesen waren und nicht zurückgekommen waren.
In der folgenden Woche wiederholten sie das Experiment in der Wäscherei. Der Verlauf der Ereignisse war derselbe. Die Zahlung wurde verweigert, dann kamen die Ratten, fraßen und zerstörten, blieben eine Nacht und gingen wieder. Es wurde nichts gefunden. Sie beschlossen, eine Besprechung mit Winifred Willowby zu machen, aber er war nicht auffindbar. Die beiden Wissenschaftler waren auf sich allein gestellt. Da sie keinen anderen plausiblen Aktionsplan hatten, wählten sie das kleine Hotel für ihr nächstes Experiment. Diesmal stellten sie hundert Drahtfallen auf und fingen mehrere hundert lebende Ratten. Diese unterzogen sie allen bekannten Experimenten und mussten am Ende eingestehen, dass alles, was sie gelernt hatten, sie im Unklaren darüber ließ, warum die Ratten nur für eine Nacht in so großer Zahl kamen.
Zwei Monate später schickte ihr Arbeitgeber nach ihnen. Es schien, dass er gerade aus Europa zurückgekehrt war. Er hörte sich ihre Geschichte an, lächelte freundlich über ihre Ratlosigkeit, schlug ihnen vor, Urlaub zu machen und die Ratten für eine Weile zu vergessen, bezahlte alle ihre Rechnungen und entließ sie. Er ging sogar so weit zu sagen, dass er sich nicht für Ratten interessiere, dass es nur ein vorübergehendes Hobby gewesen sei und dass er im Moment mit anderen Dingen beschäftigt sei. Also bat er sie, aus seinem Leben zu verschwinden. Aber er und Carol Crawford gingen in die Wildnis von Pike County und machten einige Experimente auf eigene Rechnung.
Die nächsten zwei Tage arbeiteten sie sich vorsichtig durch jeden Teil des Gebäudes, auf der Suche nach etwas, das das Verhalten der Ratten erklären könnte. Sie fanden nichts. Das Einzige, was sie mit Sicherheit wussten, war die Tatsache, dass die Ratten dort gewesen waren und nicht zurückgekommen waren.
In der folgenden Woche wiederholten sie das Experiment in der Wäscherei. Der Verlauf der Ereignisse war derselbe. Die Zahlung wurde verweigert, dann kamen die Ratten, fraßen und zerstörten, blieben eine Nacht und gingen wieder. Es wurde nichts gefunden. Sie beschlossen, eine Besprechung mit Winifred Willowby zu machen, aber er war nicht auffindbar. Die beiden Wissenschaftler waren auf sich allein gestellt. Da sie keinen anderen plausiblen Aktionsplan hatten, wählten sie das kleine Hotel für ihr nächstes Experiment. Diesmal stellten sie hundert Drahtfallen auf und fingen mehrere hundert lebende Ratten. Diese unterzogen sie allen bekannten Experimenten und mussten am Ende eingestehen, dass alles, was sie gelernt hatten, sie im Unklaren darüber ließ, warum die Ratten nur für eine Nacht in so großer Zahl kamen.
Zwei Monate später schickte ihr Arbeitgeber nach ihnen. Es schien, dass er gerade aus Europa zurückgekehrt war. Er hörte sich ihre Geschichte an, lächelte freundlich über ihre Ratlosigkeit, schlug ihnen vor, Urlaub zu machen und die Ratten für eine Weile zu vergessen, bezahlte alle ihre Rechnungen und entließ sie. Er ging sogar so weit zu sagen, dass er sich nicht für Ratten interessiere, dass es nur ein vorübergehendes Hobby gewesen sei und dass er im Moment mit anderen Dingen beschäftigt sei. Also bat er sie, aus seinem Leben zu verschwinden. Aber er und Carol Crawford gingen in die Wildnis von Pike County und machten einige Experimente auf eigene Rechnung.
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Das sind New Yorker Ratten
scifithomas, 10:26h
"So ist es nicht", lachte Professor Wilson, fast höhnisch. "Das sind New Yorker Ratten. Es wird mehr als nur ein bisschen Musik nötig sein, um sie von ihren üblichen Plätzen wegzulocken. Aber Rastell und ich werden uns sofort auf den Weg machen. Geben Sie uns die Adresse der Gebäude und die Befugnis, sie zu benutzen. Woher sollen wir wissen, wann die Ratten kommen werden?"
"Sie werden innerhalb von sieben Tagen auftauchen, nachdem Sie das Schwarzgeld gestoppt haben. Sollen wir die Sitzung vertagen? Ich möchte ein paar Worte unter vier Augen mit Mr. Crawford sprechen. Sie anderen Herren können alle weiteren Details von meinem Sekretär erfahren. Er wird Ihr Gehalt und Ihr Spesenkonto regeln. Gute Nacht."
Er führte Mr. Crawford in sein Schlafzimmer.
"Glauben Sie diese Geschichte wirklich, Crawford?"
"Ja, das tue ich. Und die Leute glauben sie. Der Piper ging die Bungen-Straße hinunter und bis heute wird in dieser Straße keine Musik gespielt. Man datiert die Zeit in der Stadt sogar auf den Tag, an dem die Kinder verschwanden."
"Dann muss doch etwas dran sein. Gehen wir doch nach Europa und finden etwas über diese Melodie heraus, die Melodie, die die Ratten aus Hameln lockte."
Rastell und Wilson verfolgten ihr Programm. Sie gingen zum Lebensmittellager und machten eine Rattenuntersuchung. Es gab ein paar Nagetiere dort, aber nicht viele. Dann gaben sie die Anweisung, die wöchentliche Zahlung von fünftausend Dollar zu stoppen. Danach verbrachten sie die Nächte in dem Lagerhaus. In der fünften Nacht kamen die Ratten zu Tausenden. Sie schienen auf der Jagd nach etwas zu sein, aber in der Zwischenzeit fraßen und beschmutzten sie alles, was ihnen in den Weg kam. Die einheimischen Katzen kämpften heldenhaft, wurden aber bald getötet und gefressen. Die Ratten kamen aus dem Keller durch die Aufzugsschächte, die Treppe hinauf, durch die Ritzen im Boden, immer höher und höher, bis sie anfingen, auf dem Dach herumzulaufen. Dann, um vier Uhr morgens, begannen sie zu verschwinden, rannten in dichter Formation die Treppen hinunter, scheinbar panisch über ihre eigene Kühnheit und nur darauf bedacht, in ihre sicheren, dunklen Verstecke zurückzukehren.
"Sie werden innerhalb von sieben Tagen auftauchen, nachdem Sie das Schwarzgeld gestoppt haben. Sollen wir die Sitzung vertagen? Ich möchte ein paar Worte unter vier Augen mit Mr. Crawford sprechen. Sie anderen Herren können alle weiteren Details von meinem Sekretär erfahren. Er wird Ihr Gehalt und Ihr Spesenkonto regeln. Gute Nacht."
Er führte Mr. Crawford in sein Schlafzimmer.
"Glauben Sie diese Geschichte wirklich, Crawford?"
"Ja, das tue ich. Und die Leute glauben sie. Der Piper ging die Bungen-Straße hinunter und bis heute wird in dieser Straße keine Musik gespielt. Man datiert die Zeit in der Stadt sogar auf den Tag, an dem die Kinder verschwanden."
"Dann muss doch etwas dran sein. Gehen wir doch nach Europa und finden etwas über diese Melodie heraus, die Melodie, die die Ratten aus Hameln lockte."
Rastell und Wilson verfolgten ihr Programm. Sie gingen zum Lebensmittellager und machten eine Rattenuntersuchung. Es gab ein paar Nagetiere dort, aber nicht viele. Dann gaben sie die Anweisung, die wöchentliche Zahlung von fünftausend Dollar zu stoppen. Danach verbrachten sie die Nächte in dem Lagerhaus. In der fünften Nacht kamen die Ratten zu Tausenden. Sie schienen auf der Jagd nach etwas zu sein, aber in der Zwischenzeit fraßen und beschmutzten sie alles, was ihnen in den Weg kam. Die einheimischen Katzen kämpften heldenhaft, wurden aber bald getötet und gefressen. Die Ratten kamen aus dem Keller durch die Aufzugsschächte, die Treppe hinauf, durch die Ritzen im Boden, immer höher und höher, bis sie anfingen, auf dem Dach herumzulaufen. Dann, um vier Uhr morgens, begannen sie zu verschwinden, rannten in dichter Formation die Treppen hinunter, scheinbar panisch über ihre eigene Kühnheit und nur darauf bedacht, in ihre sicheren, dunklen Verstecke zurückzukehren.
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Überprüfen und nochmals überprüfen
scifithomas, 10:26h
"Ich würde gerne ein paar Beispiele für diese Massenbewegung von Ratten sehen. Ich habe eine Lemmingwanderung in Norwegen gesehen, aber das war etwas anderes", erklärte Rastell. "Mir scheint, wenn wir tatsächlich einen dieser nächtlichen Angriffe sehen würden, könnten wir erfahren, warum sie das tun wollten."
"Da hat er vollkommen recht", stimmte Professor Wilson zu. "Ein paar tatsächliche Fakten sind mehr wert als 100 Theorien."
"Deshalb habe ich Sie gebeten, mir zu helfen", erklärte der reichste Mann von New York. "Ich habe einige Versuchsstationen für Sie vorbereitet. Ich kann Sie in einem Lebensmittellager unterbringen und garantieren, dass Sie innerhalb einer Woche mehr Ratten sehen werden, als Sie sich je erträumt haben. Ich habe eine Wäscherei und ein kleines Hotel. Wir können die Details sofort ausarbeiten. Alles, was ich von Ihnen verlange, ist herauszufinden, wenn die Ratten kommen, warum sie kommen, und wenn wir das wissen, können wir etwas tun, um dieses Problem zu lösen."
"Das Spiel sieht interessant aus", erklärte der Professor für Rattenpsychologie. "Was mich interessiert, ist, warum die Ratten es tun. Ich bin sicher, dass sie es tun, weil sie es wollen, aber werden sie gezwungen, es zu wollen? Das ist ein Problem, dessen Lösung viel Forschungsarbeit erfordern wird, aber Rastell und ich können es lösen. Bei allem Respekt vor unserer Freundin, Mr. Crawford, denke ich, dass er besser wegbleiben und einfach weiter über seine kleinen Haustiere lesen sollte. Ein paar tausend bösartige Ratten würden ihm schwer zu schaffen machen."
"Da haben Sie wohl recht", lachte Winifred Willowby. "Crawford und ich werden hier bleiben und darüber lesen, während ihr zwei die eigentliche wissenschaftliche Arbeit macht. Übrigens, Crawford, in der Geschichte mit dem Rattenfänger, was wurde ihm zugeschrieben, um die Ratten aus der Stadt zu locken?"
"Die Melodie, die er auf seinen Pfeifen spielte!"
"Überprüfen und nochmals überprüfen. Jetzt würde ich Ihnen raten, meine Herren, in diesem Lagerhaus ein Musikinstrument zu suchen, und wenn Sie eines finden, experimentieren Sie damit. Natürlich müssen Sie ziemlich clever sein, um es zu finden. Erstens werden die Leute, die es dort deponiert haben, es versteckt haben und sobald der Unfug geschehen ist, werden sie es entfernen."
"Da hat er vollkommen recht", stimmte Professor Wilson zu. "Ein paar tatsächliche Fakten sind mehr wert als 100 Theorien."
"Deshalb habe ich Sie gebeten, mir zu helfen", erklärte der reichste Mann von New York. "Ich habe einige Versuchsstationen für Sie vorbereitet. Ich kann Sie in einem Lebensmittellager unterbringen und garantieren, dass Sie innerhalb einer Woche mehr Ratten sehen werden, als Sie sich je erträumt haben. Ich habe eine Wäscherei und ein kleines Hotel. Wir können die Details sofort ausarbeiten. Alles, was ich von Ihnen verlange, ist herauszufinden, wenn die Ratten kommen, warum sie kommen, und wenn wir das wissen, können wir etwas tun, um dieses Problem zu lösen."
"Das Spiel sieht interessant aus", erklärte der Professor für Rattenpsychologie. "Was mich interessiert, ist, warum die Ratten es tun. Ich bin sicher, dass sie es tun, weil sie es wollen, aber werden sie gezwungen, es zu wollen? Das ist ein Problem, dessen Lösung viel Forschungsarbeit erfordern wird, aber Rastell und ich können es lösen. Bei allem Respekt vor unserer Freundin, Mr. Crawford, denke ich, dass er besser wegbleiben und einfach weiter über seine kleinen Haustiere lesen sollte. Ein paar tausend bösartige Ratten würden ihm schwer zu schaffen machen."
"Da haben Sie wohl recht", lachte Winifred Willowby. "Crawford und ich werden hier bleiben und darüber lesen, während ihr zwei die eigentliche wissenschaftliche Arbeit macht. Übrigens, Crawford, in der Geschichte mit dem Rattenfänger, was wurde ihm zugeschrieben, um die Ratten aus der Stadt zu locken?"
"Die Melodie, die er auf seinen Pfeifen spielte!"
"Überprüfen und nochmals überprüfen. Jetzt würde ich Ihnen raten, meine Herren, in diesem Lagerhaus ein Musikinstrument zu suchen, und wenn Sie eines finden, experimentieren Sie damit. Natürlich müssen Sie ziemlich clever sein, um es zu finden. Erstens werden die Leute, die es dort deponiert haben, es versteckt haben und sobald der Unfug geschehen ist, werden sie es entfernen."
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Mr. Crawford unterbrach ihn
scifithomas, 10:26h
"Ich bezweifle, dass Sie das richtige Wort benutzen, wenn Sie sagen, dass die Ratten gezwungen wurden, in das Gebäude einzudringen. Vielleicht meinen Sie, dass die Ratten auf irgendeine Weise in einen solchen psychischen Zustand versetzt wurden, dass sie das Gebäude betreten wollten."
"Das bringt die Sache in mein Forschungsgebiet", beharrte Professor Wilson. "Ich bezweifle, dass sie dazu gezwungen wurden, aber wenn sie es wollten, dann wirft das alle möglichen interessanten Fragen auf."
"Das ist es, was ich suche, meine Herren. Ich möchte Ihnen einfach das Problem vorlegen und Sie es lösen lassen. Ich persönlich bin mit einer Sache zufrieden. Diese Ratten sind nicht anders als die Ratten von vor fünftausend Jahren. Sie sind genau wie die Ratten im klassischen Griechenland und im kaiserlichen Rom. Vielleicht wird uns Mr. Crawford sagen, wie sie sich verhalten haben."
Der Antiquar strahlte förmlich, als er begann, auf seinem Lieblings-Steckenpferd zu reiten.
"Natürlich ist die Geschichte, an die jeder denkt, die über den Rattenfänger von Hameln. Es war im Jahr 1284. Die Ratten waren dick, und der Rattenfänger erklärte sich bereit, sie für eine bestimmte Summe aus der Stadt zu führen. Er spielte eine Pfeife, zweifellos eine Art Flöte, und die Ratten folgten ihm. Als die Leute sich weigerten zu zahlen, kam er am 26. Juni, dem Fest der Heiligen Johannes und Paulus, zurück und spielte wieder auf der Pfeife. Diesmal folgten ihm die Kinder, einhundertdreißig an der Zahl, in eine Höhle und waren verloren. Das Datum ist gut dokumentiert. Eine Reihe von Historikern glaubt, dass es tatsächlich stattgefunden hat, und auf dem Tor der Stadt ist die Aussage.
"'centum ter denos cum
MAGUS AB URBE PUELLOS
DUXERAT ANTE ANNOS
CCLXXII CONDITA
PORTA FUIT.'[1]
[1]Als der Magier (der Rattenfänger) die einhundertdreißig Kinder aus der Stadt geführt hatte, zweihundertzweiundsiebzig Jahre bevor das Tor gebaut wurde.
"Dieselbe Geschichte findet man, mit Variationen, in allen Teilen der Welt. Da ist zum Beispiel die Geschichte des bösen Hatto, Abt von Fulda. Er wurde von einem Rattenschwarm besucht, der ihn tötete. Ich kann Ihnen ein Dutzend Variationen dieser Geschichte erzählen, aber in jeder von ihnen kamen und gingen die Ratten plötzlich, wie Mr. Willowby sagt, dass sie es in New York getan haben."
"Das bringt die Sache in mein Forschungsgebiet", beharrte Professor Wilson. "Ich bezweifle, dass sie dazu gezwungen wurden, aber wenn sie es wollten, dann wirft das alle möglichen interessanten Fragen auf."
"Das ist es, was ich suche, meine Herren. Ich möchte Ihnen einfach das Problem vorlegen und Sie es lösen lassen. Ich persönlich bin mit einer Sache zufrieden. Diese Ratten sind nicht anders als die Ratten von vor fünftausend Jahren. Sie sind genau wie die Ratten im klassischen Griechenland und im kaiserlichen Rom. Vielleicht wird uns Mr. Crawford sagen, wie sie sich verhalten haben."
Der Antiquar strahlte förmlich, als er begann, auf seinem Lieblings-Steckenpferd zu reiten.
"Natürlich ist die Geschichte, an die jeder denkt, die über den Rattenfänger von Hameln. Es war im Jahr 1284. Die Ratten waren dick, und der Rattenfänger erklärte sich bereit, sie für eine bestimmte Summe aus der Stadt zu führen. Er spielte eine Pfeife, zweifellos eine Art Flöte, und die Ratten folgten ihm. Als die Leute sich weigerten zu zahlen, kam er am 26. Juni, dem Fest der Heiligen Johannes und Paulus, zurück und spielte wieder auf der Pfeife. Diesmal folgten ihm die Kinder, einhundertdreißig an der Zahl, in eine Höhle und waren verloren. Das Datum ist gut dokumentiert. Eine Reihe von Historikern glaubt, dass es tatsächlich stattgefunden hat, und auf dem Tor der Stadt ist die Aussage.
"'centum ter denos cum
MAGUS AB URBE PUELLOS
DUXERAT ANTE ANNOS
CCLXXII CONDITA
PORTA FUIT.'[1]
[1]Als der Magier (der Rattenfänger) die einhundertdreißig Kinder aus der Stadt geführt hatte, zweihundertzweiundsiebzig Jahre bevor das Tor gebaut wurde.
"Dieselbe Geschichte findet man, mit Variationen, in allen Teilen der Welt. Da ist zum Beispiel die Geschichte des bösen Hatto, Abt von Fulda. Er wurde von einem Rattenschwarm besucht, der ihn tötete. Ich kann Ihnen ein Dutzend Variationen dieser Geschichte erzählen, aber in jeder von ihnen kamen und gingen die Ratten plötzlich, wie Mr. Willowby sagt, dass sie es in New York getan haben."
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Sie alle interessieren sich für Ratten
scifithomas, 10:25h
"Sie alle interessieren sich für Ratten", begann er, "und ich auch. Sie haben viele Jahre lang auf die eine oder andere Weise mit Ratten gearbeitet. Vielleicht sollte ich Sie einander vorstellen. Mr. William Rastell hat die beste biologische Studie über Ratten in englischer Sprache geschrieben. Er hat für Ratten getan, was Beebe für den Fasan getan hat. Der Herr neben Mr. Rastell ist Mr. Carol Crawford. Ich bezweifle, dass er jemals eine Ratte gesehen oder angefasst hat, aber man sagt, er weiß mehr über die Traditionen der Ratte als jeder andere lebende Mensch. Der dritte meiner Gäste ist Professor Wilson. Er ist der Psychologe, der versucht hat, verschiedene Rattenstämme zu züchten, einige von überragender Intelligenz und andere vom schwachsinnigen Typ. Ich möchte, dass Sie mir sagen, warum sich diese Ratten manchmal in bestimmten Gebäuden von New York City versammeln, und zwar in so großer Zahl, dass sie eine ernsthafte Bedrohung für Eigentum und sogar Menschenleben darstellen, und dann so plötzlich verschwinden, wie sie aufgetaucht sind."
"Tun sie das wirklich?", fragte Professor Wilson, der sich plötzlich brennend für das Gespräch interessiert hatte.
"Angenommen, sie tun es?", fragte Carol Crawford und beantwortete die Frage für Willowby. "Das ist nichts anderes als das, was sie seit Jahrhunderten tun."
"Meinen Sie Wanderungsbewegungen?", fragte der Biologe Rastell. "Ratten sind schon immer gewandert."
"Ich meine nichts dergleichen", protestierte Crawford. "Ich meine ihr plötzliches Auftauchen in einer Stadt oder einem Gebäude, ihr kurzes Verweilen dort und dann ihr plötzliches Verschwinden. Die Folklore und die Märchen sind voll von solchen Dingen."
"Deshalb habe ich Sie gebeten, zu dieser Konferenz zu kommen, Mr. Crawford", erklärte Willowby. "In New York geschieht zur Zeit etwas Seltsames, und es hat mit Ratten und ihren Handlungen zu tun. In gewisser Weise scheinen die Ratten von New York unter der Kontrolle einer Gruppe von Geschäftemachern zu stehen, die in der Lage sind, sie zu zwingen, jedes Gebäude zu betreten, das sie auswählen. Die Ratten kommen und gehen plötzlich. Nach kurzer Zeit ist alles vorbei, aber wenn sie im Gebäude sind, richten sie eine Menge Schaden an."
"Tun sie das wirklich?", fragte Professor Wilson, der sich plötzlich brennend für das Gespräch interessiert hatte.
"Angenommen, sie tun es?", fragte Carol Crawford und beantwortete die Frage für Willowby. "Das ist nichts anderes als das, was sie seit Jahrhunderten tun."
"Meinen Sie Wanderungsbewegungen?", fragte der Biologe Rastell. "Ratten sind schon immer gewandert."
"Ich meine nichts dergleichen", protestierte Crawford. "Ich meine ihr plötzliches Auftauchen in einer Stadt oder einem Gebäude, ihr kurzes Verweilen dort und dann ihr plötzliches Verschwinden. Die Folklore und die Märchen sind voll von solchen Dingen."
"Deshalb habe ich Sie gebeten, zu dieser Konferenz zu kommen, Mr. Crawford", erklärte Willowby. "In New York geschieht zur Zeit etwas Seltsames, und es hat mit Ratten und ihren Handlungen zu tun. In gewisser Weise scheinen die Ratten von New York unter der Kontrolle einer Gruppe von Geschäftemachern zu stehen, die in der Lage sind, sie zu zwingen, jedes Gebäude zu betreten, das sie auswählen. Die Ratten kommen und gehen plötzlich. Nach kurzer Zeit ist alles vorbei, aber wenn sie im Gebäude sind, richten sie eine Menge Schaden an."
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Keine schlechte Idee
scifithomas, 10:25h
"Ein großes Programm, Mr. Willowby", flüsterte Perkins.
"Aber ich bin ein großer Mann. Und wenn ich Ihnen einen Scheck ausstelle?"
Fünf Minuten später waren die beiden Partner allein. Moyer betrachtete den Scheck, steckte ihn dann in die Tasche und setzte sich den Hut auf den Kopf.
"Und wenn wir ihn einlösen lassen?", sagte er zu Perkins. "Sie können mit Ihrer Hälfte machen, was Sie wollen, aber ich werde mit meiner Familie nach England zurückgehen. Dieser Willowby ist nur ein halber Pint groß, aber seine blauen Augen sehen für mich kalt aus, und ich wette, er spielt eine steife Partie Bridge. Wenn er anfängt, gegen diese Gangster zu kämpfen, möchte ich nicht auf dem Schlachtfeld erwischt werden."
"Wie wäre es, drüben in England ein Geschäft zu eröffnen?", fragte Perkins.
"Keine schlechte Idee. Ich bin hierher gekommen und wir haben zusammen eine halbe Million mit dem Verkauf von englischen Lebensmitteln an Amerikaner verdient. Vielleicht können wir noch eine Million mehr machen, indem wir amerikanische Lebensmittel an Engländer verkaufen."
Winifred Willowby kaufte nicht nur das Lebensmittelgeschäft von Mover & Perkins; er kaufte auch eine Wäscherei, ein kleines Hotel, ein Apartmenthaus und ein Theater. Er behielt alle alten Angestellten, setzte einen Manager ein, ordnete an, dass der wöchentliche Tribut wie üblich gezahlt werden sollte, und verschwand dann aus New York City.
Zehn Tage später unterhielt er im Paradise Valley, im zerklüfteten Land unterhalb der Poconos in Pennsylvania, mehrere Männer, jeder eine Autorität auf seinem speziellen Gebiet der Kunst oder Wissenschaft. Sie hielten die Verabredung ein, ohne zu wissen, worum es ging, aber sie konnten die Einladung, die in jedem Fall mit einem beträchtlichen Scheck verbunden war, nicht ablehnen. Sie hatten alle von Willowby gehört, aber keiner hatte ihn je gesehen. Zweifellos waren alle ziemlich enttäuscht über seinen offensichtlichen Mangel an Farbe und Persönlichkeit. Sie änderten ihre Meinung schnell, als er anfing zu reden, denn da war ein Mann, der, wenn er etwas zu sagen hatte, es kurz und auf den Punkt bringen konnte.
"Aber ich bin ein großer Mann. Und wenn ich Ihnen einen Scheck ausstelle?"
Fünf Minuten später waren die beiden Partner allein. Moyer betrachtete den Scheck, steckte ihn dann in die Tasche und setzte sich den Hut auf den Kopf.
"Und wenn wir ihn einlösen lassen?", sagte er zu Perkins. "Sie können mit Ihrer Hälfte machen, was Sie wollen, aber ich werde mit meiner Familie nach England zurückgehen. Dieser Willowby ist nur ein halber Pint groß, aber seine blauen Augen sehen für mich kalt aus, und ich wette, er spielt eine steife Partie Bridge. Wenn er anfängt, gegen diese Gangster zu kämpfen, möchte ich nicht auf dem Schlachtfeld erwischt werden."
"Wie wäre es, drüben in England ein Geschäft zu eröffnen?", fragte Perkins.
"Keine schlechte Idee. Ich bin hierher gekommen und wir haben zusammen eine halbe Million mit dem Verkauf von englischen Lebensmitteln an Amerikaner verdient. Vielleicht können wir noch eine Million mehr machen, indem wir amerikanische Lebensmittel an Engländer verkaufen."
Winifred Willowby kaufte nicht nur das Lebensmittelgeschäft von Mover & Perkins; er kaufte auch eine Wäscherei, ein kleines Hotel, ein Apartmenthaus und ein Theater. Er behielt alle alten Angestellten, setzte einen Manager ein, ordnete an, dass der wöchentliche Tribut wie üblich gezahlt werden sollte, und verschwand dann aus New York City.
Zehn Tage später unterhielt er im Paradise Valley, im zerklüfteten Land unterhalb der Poconos in Pennsylvania, mehrere Männer, jeder eine Autorität auf seinem speziellen Gebiet der Kunst oder Wissenschaft. Sie hielten die Verabredung ein, ohne zu wissen, worum es ging, aber sie konnten die Einladung, die in jedem Fall mit einem beträchtlichen Scheck verbunden war, nicht ablehnen. Sie hatten alle von Willowby gehört, aber keiner hatte ihn je gesehen. Zweifellos waren alle ziemlich enttäuscht über seinen offensichtlichen Mangel an Farbe und Persönlichkeit. Sie änderten ihre Meinung schnell, als er anfing zu reden, denn da war ein Mann, der, wenn er etwas zu sagen hatte, es kurz und auf den Punkt bringen konnte.
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Winifred Willowby
scifithomas, 10:25h
"So habe ich das verstanden", kommentierte der Fremde. "In der Tat wurde ich von der Handelskammer hierher geschickt. Man sagte mir, Sie hätten Geld für den Rattenschutz bezahlt. Das ist so ziemlich der einzige Grund, warum ich Ihr Geschäft kaufen möchte. Ihr Geschäft soll etwa zweihunderttausend wert sein und Ihre Immobilien noch viel mehr. Angenommen, ich gebe Ihnen eine halbe Million und rate Ihnen, über den Verkauf zu schweigen."
"Sie meinen, das Geschäft unter dem alten Namen weiterzuführen?", fragte Moyer und sah den potenziellen Käufer ernsthaft an.
"So in etwa."
Der Engländer schüttelte den Kopf.
"Nicht und in diesem Land bleiben! Sie haben meinen Sohn gekidnappt. Keine Ahnung, was sie als Nächstes tun werden, wenn die Firmenpolitik geändert wird. Alles, was getan wird, wird uns angelastet werden, ganz gleich, wem die Firma wirklich gehört."
"Dann machen Sie und Ihr Partner einen Urlaub in Europa. Sie können es sich leisten. Alles, was ich verlange, ist ein genauer Bericht über Ihre Transaktionen mit diesen Gaunern, damit ich etwas habe, an dem ich arbeiten kann."
"Darf ich fragen, was Sie mit dem Geschäft machen wollen?", fragte der Juniorpartner Perkins.
"Sicherlich. Ich beabsichtige, es als eines meiner Versuchslaboratorien für das Studium eines Säugetiers zu nutzen, das als Mus Norvegicus bekannt ist und im allgemeinen Englisch als braune Ratte bezeichnet wird. Man nimmt an, dass er vom Mus Humiliatus aus Zentralasien abstammt. Werden die Herren nun die halbe Million nehmen?"
"Das werden wir!", rief Perkins aus. "Darf ich dann nach Ihrem Namen fragen?"
"Winifred Willowby."
"Nicht die, die angeblich mehr US-Anleihen besitzt als jeder andere Mann in Amerika?", keuchte Richard Moyer.
"Ich will nicht zugeben, dass ich das tue, aber ich bin der Mann, an den Sie denken."
"Dann kann ich einfach nicht verstehen, warum Sie sich in dieses Rattengeschäft einmischen wollen."
"Ganz einfach. Ich bin ein hundertprozentiger Amerikaner. Seit fünf Generationen ist mein Volk in dieser Stadt geboren und begraben. Ich besitze hier Land im Wert von über zweihundert Millionen Dollar. Wenn der Abschaum aus Europa in meine Stadt kommt und die Ratten aus Asien benutzt, um diese Stadt auszubluten, dann protestiere ich persönlich. Ich werde etwas unternehmen. Ich weiß noch nicht genau was, aber wenn ich fertig bin, wird diese Stadt praktisch rattenfrei und frei von Gangstern sein."
"Sie meinen, das Geschäft unter dem alten Namen weiterzuführen?", fragte Moyer und sah den potenziellen Käufer ernsthaft an.
"So in etwa."
Der Engländer schüttelte den Kopf.
"Nicht und in diesem Land bleiben! Sie haben meinen Sohn gekidnappt. Keine Ahnung, was sie als Nächstes tun werden, wenn die Firmenpolitik geändert wird. Alles, was getan wird, wird uns angelastet werden, ganz gleich, wem die Firma wirklich gehört."
"Dann machen Sie und Ihr Partner einen Urlaub in Europa. Sie können es sich leisten. Alles, was ich verlange, ist ein genauer Bericht über Ihre Transaktionen mit diesen Gaunern, damit ich etwas habe, an dem ich arbeiten kann."
"Darf ich fragen, was Sie mit dem Geschäft machen wollen?", fragte der Juniorpartner Perkins.
"Sicherlich. Ich beabsichtige, es als eines meiner Versuchslaboratorien für das Studium eines Säugetiers zu nutzen, das als Mus Norvegicus bekannt ist und im allgemeinen Englisch als braune Ratte bezeichnet wird. Man nimmt an, dass er vom Mus Humiliatus aus Zentralasien abstammt. Werden die Herren nun die halbe Million nehmen?"
"Das werden wir!", rief Perkins aus. "Darf ich dann nach Ihrem Namen fragen?"
"Winifred Willowby."
"Nicht die, die angeblich mehr US-Anleihen besitzt als jeder andere Mann in Amerika?", keuchte Richard Moyer.
"Ich will nicht zugeben, dass ich das tue, aber ich bin der Mann, an den Sie denken."
"Dann kann ich einfach nicht verstehen, warum Sie sich in dieses Rattengeschäft einmischen wollen."
"Ganz einfach. Ich bin ein hundertprozentiger Amerikaner. Seit fünf Generationen ist mein Volk in dieser Stadt geboren und begraben. Ich besitze hier Land im Wert von über zweihundert Millionen Dollar. Wenn der Abschaum aus Europa in meine Stadt kommt und die Ratten aus Asien benutzt, um diese Stadt auszubluten, dann protestiere ich persönlich. Ich werde etwas unternehmen. Ich weiß noch nicht genau was, aber wenn ich fertig bin, wird diese Stadt praktisch rattenfrei und frei von Gangstern sein."
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Das ist es immer noch
scifithomas, 10:24h
"Ich wurde heute Morgen am Telefon angerufen", erklärte er. "Die Person am anderen Ende wollte mein Hotel für die kleine Entschädigung von fünfundzwanzigtausend Dollar pro Woche vor Ratten schützen. Er bezog sich beiläufig auf die drei Lagerhäuser und eine Wäscherei, die letzte Woche verwüstet worden waren. Zur Zeit habe ich im Durchschnitt zwölfhundert Gäste pro Nacht. Sie sind hier, um unterhalten zu werden, nicht um von Ratten erschreckt zu werden. Aber hier ist der Punkt. Wenn ich nachgebe, wird jedes andere Hotel in der Stadt in eine ähnliche Lage kommen. Dreihunderttausend Fremde sind jeden Tag in der Stadt. Angenommen, zehn Hotels würden in einer Woche von Ratten überrannt und die Tatsache würde in der Presse verbreitet? Was würde das die Stadt kosten?"
"Wir sollten es bezahlen", knurrte einer der Männer. Ihm gehörte zufällig ein Hotel. Er wusste, wie temperamentvoll der vergnügungssüchtige Fremde war. Eigenartigerweise war dieser Ratschlag der einzige, den die übrigen Mitglieder des Komitees gaben. Sie schienen seltsamerweise nicht in der Lage zu sein, irgendeine Abhilfe zu bieten, außer weiter zu zahlen und auf jede erdenkliche Weise unangenehme Nachrichten aus den Zeitungen auszuschließen.
Innerhalb des nächsten Monats zahlten fünfundfünfzig Hotels eine wöchentliche Steuer an die Rattenfänger. Ein kleines Hotel weigerte sich und wurde sofort von einer Armee von Ratten überschwemmt, die Gäste und Angestellte vertrieben, eine alte Putzfrau töteten und zwanzig der Köche, Kellner und Portiers schwer verletzten, die die Hauptlast des Nagerangriffs zu tragen hatten.
Moyer & Perkins zahlten immer noch die fünftausend pro Woche, als zu ihrer Überraschung ein Besucher in ihr Büro kam und beiläufig vorschlug, dass sie ihm ihr Geschäft verkaufen sollten.
"Es war mal ein gutes Geschäft", erklärte Moyer.
"Das ist es immer noch", unterbrach Perkins. "Was mein Partner meint, ist Folgendes. Wir haben unseren Anteil am Geschäft, aber die Gemeinkosten sind so hoch geworden, dass wir in letzter Zeit kein Geld mehr verdienen konnten."
"Wir sollten es bezahlen", knurrte einer der Männer. Ihm gehörte zufällig ein Hotel. Er wusste, wie temperamentvoll der vergnügungssüchtige Fremde war. Eigenartigerweise war dieser Ratschlag der einzige, den die übrigen Mitglieder des Komitees gaben. Sie schienen seltsamerweise nicht in der Lage zu sein, irgendeine Abhilfe zu bieten, außer weiter zu zahlen und auf jede erdenkliche Weise unangenehme Nachrichten aus den Zeitungen auszuschließen.
Innerhalb des nächsten Monats zahlten fünfundfünfzig Hotels eine wöchentliche Steuer an die Rattenfänger. Ein kleines Hotel weigerte sich und wurde sofort von einer Armee von Ratten überschwemmt, die Gäste und Angestellte vertrieben, eine alte Putzfrau töteten und zwanzig der Köche, Kellner und Portiers schwer verletzten, die die Hauptlast des Nagerangriffs zu tragen hatten.
Moyer & Perkins zahlten immer noch die fünftausend pro Woche, als zu ihrer Überraschung ein Besucher in ihr Büro kam und beiläufig vorschlug, dass sie ihm ihr Geschäft verkaufen sollten.
"Es war mal ein gutes Geschäft", erklärte Moyer.
"Das ist es immer noch", unterbrach Perkins. "Was mein Partner meint, ist Folgendes. Wir haben unseren Anteil am Geschäft, aber die Gemeinkosten sind so hoch geworden, dass wir in letzter Zeit kein Geld mehr verdienen konnten."
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Die Beschwerde von Moyer & Perkins
scifithomas, 10:24h
Die Beschwerde von Moyer & Perkins war nur eine von einem Dutzend ähnlicher Beschwerden, die die Handelskammer an diesem Tag erreichten. In einem abgelegenen Raum des Manufacturers' Club traf sich Tag für Tag ein Dutzend wohlhabender Männer und hörte und wog Beweise gegen hundert Formen von Erpressung, die sich schnell zu einem schrecklichen und mächtigen Feind für die verschiedenen Industrien der Metropolis entwickelte. Praktisch jedes Geschäft war bedroht und mehr als eine Kommandantin der Industrie schimpfte offen, zahlte aber stillschweigend seinen wöchentlichen Tribut, um sein Geschäft, seine Familie und sein Heim zu schützen.
Bis zu diesem Zeitpunkt waren die üblichen Waffen der starke Arm und die Bombe gewesen. Diese waren zwar schlimm genug, aber zumindest wurden sie verstanden. Wenn es um Ratten ging, war das anders. Natürlich wusste jeder etwas über Ratten - dass sie an den Flussufern und in den Lagerhäusern zahlreich vorkommen sollten -, aber andererseits sah man Ratten selten bei Tageslicht, und es gab viele New Yorker, die nie eine gesehen hatten.
Keiner von dem Dutzend Männern war auf einer Farm aufgewachsen und keiner hatte im Weltkrieg in den Schützengräben gedient. Sie verstanden nichts von Ratten, also zögerten sie und rieten den Händlern, die die Rattenbriefe erhalten hatten, schließlich einfach, ihr eigenes Urteilsvermögen einzusetzen. Das Ergebnis war, dass einige Tribut zahlten und andere nicht. Es gibt keine Beweise dafür, dass diejenigen, die zahlten, hundertprozentig frei von Ratten in ihren Lagern waren, aber innerhalb einer Woche gab es reichlich Beweise dafür, dass mindestens drei Lebensmittelgroßhändler und eine Wäscherei über Nacht von Ratten in ausreichender Menge befallen worden waren, um Schäden im Wert von Tausenden von Dollar zu verursachen. Moyer & Perkins hörten die Nachricht und beschlossen, weitere fünftausend zu zahlen.
Das Verteidigungskomitee der Handelskammer wurde zu einer Sondersitzung im El Dorado Hotel einberufen. Der Besitzer des Hotels war einer der Mitglieder des Komitees, ein Mann, der bisher eine sehr untätige Rolle in den Geschäften der Kammer gespielt hatte. Er verschwendete keine Zeit, um den Grund für die Sondersitzung zu nennen.
Bis zu diesem Zeitpunkt waren die üblichen Waffen der starke Arm und die Bombe gewesen. Diese waren zwar schlimm genug, aber zumindest wurden sie verstanden. Wenn es um Ratten ging, war das anders. Natürlich wusste jeder etwas über Ratten - dass sie an den Flussufern und in den Lagerhäusern zahlreich vorkommen sollten -, aber andererseits sah man Ratten selten bei Tageslicht, und es gab viele New Yorker, die nie eine gesehen hatten.
Keiner von dem Dutzend Männern war auf einer Farm aufgewachsen und keiner hatte im Weltkrieg in den Schützengräben gedient. Sie verstanden nichts von Ratten, also zögerten sie und rieten den Händlern, die die Rattenbriefe erhalten hatten, schließlich einfach, ihr eigenes Urteilsvermögen einzusetzen. Das Ergebnis war, dass einige Tribut zahlten und andere nicht. Es gibt keine Beweise dafür, dass diejenigen, die zahlten, hundertprozentig frei von Ratten in ihren Lagern waren, aber innerhalb einer Woche gab es reichlich Beweise dafür, dass mindestens drei Lebensmittelgroßhändler und eine Wäscherei über Nacht von Ratten in ausreichender Menge befallen worden waren, um Schäden im Wert von Tausenden von Dollar zu verursachen. Moyer & Perkins hörten die Nachricht und beschlossen, weitere fünftausend zu zahlen.
Das Verteidigungskomitee der Handelskammer wurde zu einer Sondersitzung im El Dorado Hotel einberufen. Der Besitzer des Hotels war einer der Mitglieder des Komitees, ein Mann, der bisher eine sehr untätige Rolle in den Geschäften der Kammer gespielt hatte. Er verschwendete keine Zeit, um den Grund für die Sondersitzung zu nennen.
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Den Brief
scifithomas, 10:24h
RICHARD MOYER, Seniorpartner der Firma Moyer & Perkins, las den Brief zweimal durch, bevor er den Mann hinzuzog, der ihm geholfen hatte, den Import von hochwertigen Lebensmitteln aus England über zwanzig Jahre lang zu einem höchst profitablen Geschäft zu machen.
Er übergab den Brief einfach an Paul Perkins, ohne ein Wort der Erklärung. Dieser las ihn durch und gab ihn ebenso schweigend zurück, aber die Hand, die den Brief hielt, zitterte.
"Nur ein weiterer Schläger", rief Moyer schließlich aus.
"Sieht so aus. Es war wohl dumm von uns, anfangs für den Schutz zu bezahlen. Erst wurden unsere Lastwagen bedroht; dann das neue Gebäude; danach wurden unsere besten Kunden bombardiert, und wir mussten für ihren Schutz bezahlen. Ihr Sohn wurde gekidnappt - und die Polizei! Sie gingen sogar so weit, dass sie uns rieten, weiter zu zahlen - und jetzt dieser Brief! Wir könnten das Geschäft genauso gut schließen. Unser gesamter Gewinn fließt in die Unterstützung einer Bande von Kriminellen, die sich in jede Art von amerikanischer Industrie eingemischt haben."
Sie rannten durch das Bild hinaus. Ein verrückter Mann riss es von der Wand.
"Auf den ersten Blick sieht der Brief unschuldig genug aus", seufzte Perkins, als er ihn aufhob und noch einmal las. "Er sagt einfach, dass die Rattenplage zunimmt, nennt mehrere Geschäftshäuser, in denen die Nager großen Schaden angerichtet haben, und bietet an, unsere Lagerhäuser für fünftausend pro Woche komplett zu schützen. Sie könnten diesen Brief hundert Polizeibeamten zeigen und sie würden über Ihre Befürchtungen lachen. Aber ich lache nicht. Denn dieser Brief wurde auf derselben beschädigten Schreibmaschine geschrieben, auf der auch die anderen Briefe geschrieben wurden, und diese Gangster haben keine einzige ihrer Drohungen nicht wahr gemacht."
"Und wenn wir so tun, als ob sie ehrlich sind, und ihren Brief beantworten und ihnen einen Scheck für die erste Woche Schutz schicken?"
"Sie werden dich auslachen und den Scheck zurückschicken."
"Vielleicht, ja. Dann werden wir ihnen das Geld geben. In jedem Fall gibt uns das Zeit zum Nachdenken. Ich habe das Gefühl, dass sie nur mit uns experimentieren. Sie sind hinter größeren Dingen her als fünftausend pro Woche. Wir werden bald mehr von diesem Rattengeschäft sehen und hören. Schreiben Sie ihnen und sagen Sie ihnen, dass wir das Geld bezahlen und die ganze Angelegenheit in die Hände der Handelskammer legen werden. Wenn sie nicht bald handelt, wird die ganze Stadt in den Händen der Gangster sein."
Er übergab den Brief einfach an Paul Perkins, ohne ein Wort der Erklärung. Dieser las ihn durch und gab ihn ebenso schweigend zurück, aber die Hand, die den Brief hielt, zitterte.
"Nur ein weiterer Schläger", rief Moyer schließlich aus.
"Sieht so aus. Es war wohl dumm von uns, anfangs für den Schutz zu bezahlen. Erst wurden unsere Lastwagen bedroht; dann das neue Gebäude; danach wurden unsere besten Kunden bombardiert, und wir mussten für ihren Schutz bezahlen. Ihr Sohn wurde gekidnappt - und die Polizei! Sie gingen sogar so weit, dass sie uns rieten, weiter zu zahlen - und jetzt dieser Brief! Wir könnten das Geschäft genauso gut schließen. Unser gesamter Gewinn fließt in die Unterstützung einer Bande von Kriminellen, die sich in jede Art von amerikanischer Industrie eingemischt haben."
Sie rannten durch das Bild hinaus. Ein verrückter Mann riss es von der Wand.
"Auf den ersten Blick sieht der Brief unschuldig genug aus", seufzte Perkins, als er ihn aufhob und noch einmal las. "Er sagt einfach, dass die Rattenplage zunimmt, nennt mehrere Geschäftshäuser, in denen die Nager großen Schaden angerichtet haben, und bietet an, unsere Lagerhäuser für fünftausend pro Woche komplett zu schützen. Sie könnten diesen Brief hundert Polizeibeamten zeigen und sie würden über Ihre Befürchtungen lachen. Aber ich lache nicht. Denn dieser Brief wurde auf derselben beschädigten Schreibmaschine geschrieben, auf der auch die anderen Briefe geschrieben wurden, und diese Gangster haben keine einzige ihrer Drohungen nicht wahr gemacht."
"Und wenn wir so tun, als ob sie ehrlich sind, und ihren Brief beantworten und ihnen einen Scheck für die erste Woche Schutz schicken?"
"Sie werden dich auslachen und den Scheck zurückschicken."
"Vielleicht, ja. Dann werden wir ihnen das Geld geben. In jedem Fall gibt uns das Zeit zum Nachdenken. Ich habe das Gefühl, dass sie nur mit uns experimentieren. Sie sind hinter größeren Dingen her als fünftausend pro Woche. Wir werden bald mehr von diesem Rattengeschäft sehen und hören. Schreiben Sie ihnen und sagen Sie ihnen, dass wir das Geld bezahlen und die ganze Angelegenheit in die Hände der Handelskammer legen werden. Wenn sie nicht bald handelt, wird die ganze Stadt in den Händen der Gangster sein."
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