Mittwoch, 30. Dezember 2020
Es waren keine alten Zeiten
scifithomas, 17:10h
Miellyn hinkte in ihren dünnen Sandalen, und sie zitterte. Ich fragte: "Kalt?"
"Nein, aber ich glaube nicht, dass Evarin tot ist, ich fürchte, er ist entkommen."
Eine Minute lang trübte der Gedanke den Glanz des Morgens. Dann zuckte ich mit den Schultern. "Er ist wahrscheinlich in dem großen Loch da oben begraben." Aber ich wusste, dass ich mir nie sicher sein würde.
Wir gingen nebeneinander, mein Arm lag um die müde, stolpernde Frau, und Rakhal sagte schließlich leise: "Wie in alten Zeiten."[115]
Es waren keine alten Zeiten, das wusste ich. Er würde es auch wissen, wenn sein Jubel erst einmal ernüchtert war. Ich war meiner Liebe zur Intrige entwachsen, und ich hatte das Gefühl, dass dies Rakhals letztes Abenteuer war. Er würde, wie er sagte, Jahre brauchen, um die Gleichungen für den Transmitter auszuarbeiten. Und ich hatte das Gefühl, dass mein eigener, solider, gewöhnlicher Schreibtisch am Morgen gut zu mir passen würde.
Aber ich wusste jetzt, dass ich nie wieder vor Wolf weglaufen würde. Es war meine eigene geliebte Sonne, die gerade aufging. Meine Schwester wartete unten auf mich, und ich brachte ihr Kind zurück. Mein bester Freund war an meiner Seite. Was könnte ein Mann mehr wollen?
Wenn die Erinnerung an dunkle, giftbeerige Augen mich in Albträumen heimsuchen sollte, kamen sie nicht in die wache Welt. Ich schaute Miellyn an, nahm ihre schlanke, unbewaffnete Hand in meine und lächelte, als wir durch die Tore der Stadt schritten. Jetzt, nach all meinen Jahren auf Wolf, verstand ich den Wunsch, ihre Frauen hinter Schloss und Riegel zu halten, was ihre alte Sitte war. Ich schwor mir, während wir gingen, dass ich keine Zeit verschwenden würde, einen Fesselungsladen zu finden und dort die perfekten Stahlketten schmieden zu lassen, die die Handgelenke meiner Liebe für immer an meinen Schlüssel binden sollten.[116]
"Nein, aber ich glaube nicht, dass Evarin tot ist, ich fürchte, er ist entkommen."
Eine Minute lang trübte der Gedanke den Glanz des Morgens. Dann zuckte ich mit den Schultern. "Er ist wahrscheinlich in dem großen Loch da oben begraben." Aber ich wusste, dass ich mir nie sicher sein würde.
Wir gingen nebeneinander, mein Arm lag um die müde, stolpernde Frau, und Rakhal sagte schließlich leise: "Wie in alten Zeiten."[115]
Es waren keine alten Zeiten, das wusste ich. Er würde es auch wissen, wenn sein Jubel erst einmal ernüchtert war. Ich war meiner Liebe zur Intrige entwachsen, und ich hatte das Gefühl, dass dies Rakhals letztes Abenteuer war. Er würde, wie er sagte, Jahre brauchen, um die Gleichungen für den Transmitter auszuarbeiten. Und ich hatte das Gefühl, dass mein eigener, solider, gewöhnlicher Schreibtisch am Morgen gut zu mir passen würde.
Aber ich wusste jetzt, dass ich nie wieder vor Wolf weglaufen würde. Es war meine eigene geliebte Sonne, die gerade aufging. Meine Schwester wartete unten auf mich, und ich brachte ihr Kind zurück. Mein bester Freund war an meiner Seite. Was könnte ein Mann mehr wollen?
Wenn die Erinnerung an dunkle, giftbeerige Augen mich in Albträumen heimsuchen sollte, kamen sie nicht in die wache Welt. Ich schaute Miellyn an, nahm ihre schlanke, unbewaffnete Hand in meine und lächelte, als wir durch die Tore der Stadt schritten. Jetzt, nach all meinen Jahren auf Wolf, verstand ich den Wunsch, ihre Frauen hinter Schloss und Riegel zu halten, was ihre alte Sitte war. Ich schwor mir, während wir gingen, dass ich keine Zeit verschwenden würde, einen Fesselungsladen zu finden und dort die perfekten Stahlketten schmieden zu lassen, die die Handgelenke meiner Liebe für immer an meinen Schlüssel binden sollten.[116]
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Sehen Sie!
scifithomas, 17:02h
Ich hörte kaum. "Sehen Sie!" rief ich aus. "Rakhal, sieh dir die Symbole an, die in die Glyphe des Gottes eingestickt sind! Du kannst die alten nichtmenschlichen Glyphen lesen. Sie haben es in der Stadt der Lisse getan. Miellyn sagte, sie seien der Schlüssel zu den Transmittern! Ich wette, die Formel steht dort geschrieben, damit sie jeder lesen kann!
"Jeder", das heißt, der sie lesen kann! Ich kann es nicht, aber ich wette, die Formelgleichungen für die Transmitter sind auf jeder Krötengott-Glyphe auf Wolf eingeritzt. Rakhal, das macht Sinn. Es gibt zwei Möglichkeiten, etwas zu verstecken. Entweder man schließt es weg, oder man versteckt es ganz offen. Wer macht sich die Mühe, einen konventionellen Krötengott auch nur anzusehen? Es gibt so viele Milliarden von ihnen...."
Er beugte seinen Kopf über die Stickereien, und als er aufblickte, war sein Gesicht errötet. "Ich glaube, bei den Ketten von Sharra, ich glaube, du hast es, Race! Es mag Jahre dauern, die Glyphen zu entziffern, aber ich werde es tun, oder bei dem Versuch sterben!" Sein vernarbtes und abscheuliches Gesicht sah vor Freude fast schön aus, und ich grinste ihn an.
"Wenn Juli genug von dir hat, wenn sie herausfindet, wie du sie manipuliert hast. Schau, Rindy ist dort im Gras eingeschlafen. Armes Kind, wir bringen sie besser runter zu ihrer Mutter."
"Richtig." Rakhal schob die kostbare Stickerei in seinen Hemdkragen, dann wiegte er seine schlafende Tochter in den Armen. Ich beobachtete ihn mit einem seltsamen Gefühl, das ich nicht identifizieren konnte. Es schien auf eine große Veränderung hinzuweisen, entweder in Rakhal oder in mir selbst. Es ist nicht schwer, sich seine Schwester mit Kindern vorzustellen, aber der Anblick von Rakhal, der das kleine Mädchen trug und es vorsichtig in eine Falte seines Mantels steckte, um die scharfe Brise von ihrem Gesicht fernzuhalten, hatte etwas, eine seltsame Ungereimtheit.
"Jeder", das heißt, der sie lesen kann! Ich kann es nicht, aber ich wette, die Formelgleichungen für die Transmitter sind auf jeder Krötengott-Glyphe auf Wolf eingeritzt. Rakhal, das macht Sinn. Es gibt zwei Möglichkeiten, etwas zu verstecken. Entweder man schließt es weg, oder man versteckt es ganz offen. Wer macht sich die Mühe, einen konventionellen Krötengott auch nur anzusehen? Es gibt so viele Milliarden von ihnen...."
Er beugte seinen Kopf über die Stickereien, und als er aufblickte, war sein Gesicht errötet. "Ich glaube, bei den Ketten von Sharra, ich glaube, du hast es, Race! Es mag Jahre dauern, die Glyphen zu entziffern, aber ich werde es tun, oder bei dem Versuch sterben!" Sein vernarbtes und abscheuliches Gesicht sah vor Freude fast schön aus, und ich grinste ihn an.
"Wenn Juli genug von dir hat, wenn sie herausfindet, wie du sie manipuliert hast. Schau, Rindy ist dort im Gras eingeschlafen. Armes Kind, wir bringen sie besser runter zu ihrer Mutter."
"Richtig." Rakhal schob die kostbare Stickerei in seinen Hemdkragen, dann wiegte er seine schlafende Tochter in den Armen. Ich beobachtete ihn mit einem seltsamen Gefühl, das ich nicht identifizieren konnte. Es schien auf eine große Veränderung hinzuweisen, entweder in Rakhal oder in mir selbst. Es ist nicht schwer, sich seine Schwester mit Kindern vorzustellen, aber der Anblick von Rakhal, der das kleine Mädchen trug und es vorsichtig in eine Falte seines Mantels steckte, um die scharfe Brise von ihrem Gesicht fernzuhalten, hatte etwas, eine seltsame Ungereimtheit.
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Zerstört!
scifithomas, 17:00h
Ich verstand es nicht, aber ich rannte. Ich rannte, meine Seiten schmerzten,[113] Blut strömte aus der vergessenen Fleischwunde in meiner Seite. Miellyn rannte neben mir, und Rakhal stolperte, Rindy tragend, hinterher.
Dann erschütterte die Wucht einer großen Explosion den Boden und schleuderte mich in voller Länge zu Boden, wobei Miellyn auf mich fiel. Rakhal ging auf die Knie. Rindy weinte laut. Als ich wieder klar sehen konnte, blickte ich auf den Hang hinunter.
Von Evarins Versteck oder dem Meisterschrein von Nebran war nichts mehr übrig außer einem großen, klaffenden Loch, aus dem immer noch Rauch und dicker schwarzer Staub quoll. Miellyn sagte laut und fassungslos: "Das hatte er also vor!"
Es passte zu der eigenartigen, nichtmenschlichen Logik des Spielzeugmachers. Er hatte die Spuren verwischt.
"Zerstört!" Rakhal wütete. "Alles zerstört! Die Arbeitsräume, die Wissenschaft der Spielzeuge, der Materietransmitter - sobald wir ihn finden, ist er zerstört!" Er schlug wütend die Fäuste. "Unsere einzige Chance zu lernen-"
"Wir hatten Glück, lebend rauszukommen", sagte Miellyn leise. "Wo auf dem Planeten sind wir nur, frage ich mich?"
Ich schaute den Hang hinunter und starrte verblüfft. Am Hang unter uns lag die Kharsa, gekrönt von dem weißen Wolkenkratzer des Hauptquartiers.
"Ich will verdammt sein", sagte ich, "genau hier. Wir sind zu Hause. Rakhal, du kannst runtergehen und deinen Frieden mit den Terranern machen, und Juli. Und du, Miellyn-" Vor den anderen konnte ich nicht sagen, was ich dachte, aber ich legte meine Hand auf ihre Schulter und hielt sie dort. Sie lächelte, zittrig, mit einem Hauch ihres alten Schalkes. "So kann ich doch nicht in die Terranische Zone gehen, oder? Gib mir den Kamm wieder. Rakhal, gib mir deinen Hemdsakel, meine Roben sind zerrissen."
"Du eitles, dummes Weibchen, dass du dir um so etwas in so einer Zeit Sorgen machst!" Rakhals Blick war wie ein Mord. Ich drückte ihr meinen Kamm in die Hand, dann sah ich plötzlich etwas in den Symbolen über ihren Brüsten. Vorher hatte ich nur die konventionalisierte und verschlungene Glyphe des Krötengottes gesehen. Aber jetzt...
Ich griff nach ihr und riss das Tuch weg.
"Cargill!", protestierte sie wütend und bedeckte ihre nackten Brüste mit beiden Händen. "Ist das der richtige Ort? Und das auch noch vor einem Kind!"[114]
Dann erschütterte die Wucht einer großen Explosion den Boden und schleuderte mich in voller Länge zu Boden, wobei Miellyn auf mich fiel. Rakhal ging auf die Knie. Rindy weinte laut. Als ich wieder klar sehen konnte, blickte ich auf den Hang hinunter.
Von Evarins Versteck oder dem Meisterschrein von Nebran war nichts mehr übrig außer einem großen, klaffenden Loch, aus dem immer noch Rauch und dicker schwarzer Staub quoll. Miellyn sagte laut und fassungslos: "Das hatte er also vor!"
Es passte zu der eigenartigen, nichtmenschlichen Logik des Spielzeugmachers. Er hatte die Spuren verwischt.
"Zerstört!" Rakhal wütete. "Alles zerstört! Die Arbeitsräume, die Wissenschaft der Spielzeuge, der Materietransmitter - sobald wir ihn finden, ist er zerstört!" Er schlug wütend die Fäuste. "Unsere einzige Chance zu lernen-"
"Wir hatten Glück, lebend rauszukommen", sagte Miellyn leise. "Wo auf dem Planeten sind wir nur, frage ich mich?"
Ich schaute den Hang hinunter und starrte verblüfft. Am Hang unter uns lag die Kharsa, gekrönt von dem weißen Wolkenkratzer des Hauptquartiers.
"Ich will verdammt sein", sagte ich, "genau hier. Wir sind zu Hause. Rakhal, du kannst runtergehen und deinen Frieden mit den Terranern machen, und Juli. Und du, Miellyn-" Vor den anderen konnte ich nicht sagen, was ich dachte, aber ich legte meine Hand auf ihre Schulter und hielt sie dort. Sie lächelte, zittrig, mit einem Hauch ihres alten Schalkes. "So kann ich doch nicht in die Terranische Zone gehen, oder? Gib mir den Kamm wieder. Rakhal, gib mir deinen Hemdsakel, meine Roben sind zerrissen."
"Du eitles, dummes Weibchen, dass du dir um so etwas in so einer Zeit Sorgen machst!" Rakhals Blick war wie ein Mord. Ich drückte ihr meinen Kamm in die Hand, dann sah ich plötzlich etwas in den Symbolen über ihren Brüsten. Vorher hatte ich nur die konventionalisierte und verschlungene Glyphe des Krötengottes gesehen. Aber jetzt...
Ich griff nach ihr und riss das Tuch weg.
"Cargill!", protestierte sie wütend und bedeckte ihre nackten Brüste mit beiden Händen. "Ist das der richtige Ort? Und das auch noch vor einem Kind!"[114]
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Lauft, schnell!
scifithomas, 16:57h
Die Zwerge zerstreuten sich wie Kaninchen vor unserem Angriff der Zerstörung. Ich zertrümmerte Werkzeuge, Filigran, Juwelen und stampfte alles mit meinen schweren Stiefeln auf. Ich zertrümmerte Glas, holte einen Hammer und zerschlug Kristalle. Es war ein wilder Rausch dabei.
Eine winzige Puppe, proportioniert wie eine Frau, stürzte auf mich zu und kreischte mit einem Überschallschrei. Ich stellte meinen Fuß auf sie und stampfte das Leben aus ihr heraus, und sie schrie wie eine lebendige Frau, als sie auseinanderbrach. Ihre blauen Augen rollten aus ihrem Kopf und lagen auf dem Boden und starrten mich an. Ich zerquetschte die blauen Juwelen unter meinem Absatz.
Rakhal schwang einen kleinen Hund am Schwanz. Sein Kopf zersplitterte in Trümmer aus fast unsichtbaren Zahnrädern und Rädern. Ich holte einen Stuhl ein und zertrümmerte damit eine Glasvitrine mit Teilen, wobei ich wütend schwang. Ein berserkerhafter Wahnsinn des Zerschlagens und Zerbrechens hatte mich erfasst.
Ich war trunken vom Zertrümmern und Zerschmettern und Zerstören, als ich Miellyn eine Warnung schreien hörte und mich umdrehte, um Evarin in der Tür stehen zu sehen. Seine grünen Katzenaugen loderten vor Wut. Dann hob er beide Hände in einer plötzlichen, sardonischen Geste und raste mit einem unmenschlichen Gleiten auf den Transmitter zu.
"Rindy", keuchte Rakhal, "kannst du den Sender blockieren?"
Stattdessen kreischte Rindy. "Wir müssen hier raus! Das Dach stürzt ein! Das Haus wird auf uns einstürzen! Das Dach, sieh dir das Dach an!"
Ich sah auf, wie gebannt vor Entsetzen. Ich sah, wie sich ein breiter Spalt öffnete, sah, wie das Dachfenster zersplitterte und zerbrach, und Tageslicht durch die krachenden Wände strömte. Rakhal schnappte sich Rindy und schützte sie mit seinem Kopf und seinen Schultern vor den fallenden Trümmern. Ich packte Miellyn um die Taille und wir rannten auf den Spalt in der knickenden Wand zu.
Wir schoben uns hindurch, kurz bevor das Dach einbrach und die Wände einstürzten, und standen auf einem kahlen, grasbewachsenen Hügel und blickten schockiert und entsetzt hinunter, als unter uns ein Abschnitt nach dem anderen des scheinbar kahlen Hügels und Felsens einbrach und zu staubigen Trümmern zerfiel.
Miellyn schrie heiser. "Lauft. Lauft, schnell!"
Eine winzige Puppe, proportioniert wie eine Frau, stürzte auf mich zu und kreischte mit einem Überschallschrei. Ich stellte meinen Fuß auf sie und stampfte das Leben aus ihr heraus, und sie schrie wie eine lebendige Frau, als sie auseinanderbrach. Ihre blauen Augen rollten aus ihrem Kopf und lagen auf dem Boden und starrten mich an. Ich zerquetschte die blauen Juwelen unter meinem Absatz.
Rakhal schwang einen kleinen Hund am Schwanz. Sein Kopf zersplitterte in Trümmer aus fast unsichtbaren Zahnrädern und Rädern. Ich holte einen Stuhl ein und zertrümmerte damit eine Glasvitrine mit Teilen, wobei ich wütend schwang. Ein berserkerhafter Wahnsinn des Zerschlagens und Zerbrechens hatte mich erfasst.
Ich war trunken vom Zertrümmern und Zerschmettern und Zerstören, als ich Miellyn eine Warnung schreien hörte und mich umdrehte, um Evarin in der Tür stehen zu sehen. Seine grünen Katzenaugen loderten vor Wut. Dann hob er beide Hände in einer plötzlichen, sardonischen Geste und raste mit einem unmenschlichen Gleiten auf den Transmitter zu.
"Rindy", keuchte Rakhal, "kannst du den Sender blockieren?"
Stattdessen kreischte Rindy. "Wir müssen hier raus! Das Dach stürzt ein! Das Haus wird auf uns einstürzen! Das Dach, sieh dir das Dach an!"
Ich sah auf, wie gebannt vor Entsetzen. Ich sah, wie sich ein breiter Spalt öffnete, sah, wie das Dachfenster zersplitterte und zerbrach, und Tageslicht durch die krachenden Wände strömte. Rakhal schnappte sich Rindy und schützte sie mit seinem Kopf und seinen Schultern vor den fallenden Trümmern. Ich packte Miellyn um die Taille und wir rannten auf den Spalt in der knickenden Wand zu.
Wir schoben uns hindurch, kurz bevor das Dach einbrach und die Wände einstürzten, und standen auf einem kahlen, grasbewachsenen Hügel und blickten schockiert und entsetzt hinunter, als unter uns ein Abschnitt nach dem anderen des scheinbar kahlen Hügels und Felsens einbrach und zu staubigen Trümmern zerfiel.
Miellyn schrie heiser. "Lauft. Lauft, schnell!"
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Was können wir sonst tun?
scifithomas, 16:53h
Ich war bereit, ihm das Kommando zu überlassen, aber ich protestierte: "Du nimmst ein Kind mit in diese-diese-"
"Was können wir sonst tun? Rindy kann die Toys kontrollieren, und weder Sie noch ich können das tun, wenn Evarin beschließen sollte, sein ganzes Arsenal auf uns zu werfen." Er rief Rindy und sprach leise zu ihr. Sie schaute von ihrem Vater zu mir und wieder zurück zu ihrem Vater, dann lächelte sie und streckte mir ihre Hand entgegen.
Bevor wir uns auf die Straße wagten, warf Rakhal einen Blick auf die verworrenen Stickereien von Miellyns Gewand. Er sagte: "In diesen Dingern tauchst du auf wie ein Schneefall in Shainsa. Wenn du in ihnen rausgehst, könntest du angepöbelt werden. Willst du sie nicht lieber gleich loswerden?"
"Das kann ich nicht", protestierte sie. "Das sind die Schlüssel für den Transmitter!"
Rakhal betrachtete die konventionalisierten Idole neugierig, sagte aber nur: "Dann decken Sie sie auf der Straße zu. Rindy, such ihr etwas, das sie über ihr Kleid ziehen kann."
Als wir das Straßenheiligtum erreichten, ermahnte Miellyn: "Stellt euch dicht nebeneinander auf die Steine. Ich bin mir nicht sicher, ob wir alle auf einmal den Sprung schaffen, aber wir müssen es versuchen."
Rakhal hob Rindy auf und hievte sie auf seine Schulter. Miellyn ließ den Umhang fallen, den sie über das Muster der Nebran-Stickereien drapiert hatte, und wir drängten uns dicht aneinander. Die Straße schwankte und verschwand, und ich spürte das nun vertraute Eintauchen und den Strudel der Schwärze, bevor sich die Welt wieder aufrichtete. Rindy wimmerte und tupfte sich schmierige Fäuste ins Gesicht. "Daddy, meine Nase blutet...."
Miellyn bückte sich hastig und wischte das Blut von der Stupsnase. Rakhal gestikulierte ungeduldig.
"Der Arbeitsraum. Mach alles kaputt, was du siehst. Rindy, wenn irgendetwas auf uns zukommt, hältst du es auf. Halt es schnell auf. Und" - er beugte sich vor und nahm das kleine Gesicht zwischen seine Hände - "chiya, denk daran, dass sie kein Spielzeug sind, egal wie hübsch sie sind."
Ihre ernsten grauen Augen blinzelten, und sie nickte.
Rakhal stieß die Tür der Elfenwerkstatt mit einem Schrei auf. Das Klingen der Ambosse zersprang in tausend[112] Dissonanzen, als ich eine Werkbank umstieß und halbfertiges Spielzeug durcheinander auf den Boden krachte.
"Was können wir sonst tun? Rindy kann die Toys kontrollieren, und weder Sie noch ich können das tun, wenn Evarin beschließen sollte, sein ganzes Arsenal auf uns zu werfen." Er rief Rindy und sprach leise zu ihr. Sie schaute von ihrem Vater zu mir und wieder zurück zu ihrem Vater, dann lächelte sie und streckte mir ihre Hand entgegen.
Bevor wir uns auf die Straße wagten, warf Rakhal einen Blick auf die verworrenen Stickereien von Miellyns Gewand. Er sagte: "In diesen Dingern tauchst du auf wie ein Schneefall in Shainsa. Wenn du in ihnen rausgehst, könntest du angepöbelt werden. Willst du sie nicht lieber gleich loswerden?"
"Das kann ich nicht", protestierte sie. "Das sind die Schlüssel für den Transmitter!"
Rakhal betrachtete die konventionalisierten Idole neugierig, sagte aber nur: "Dann decken Sie sie auf der Straße zu. Rindy, such ihr etwas, das sie über ihr Kleid ziehen kann."
Als wir das Straßenheiligtum erreichten, ermahnte Miellyn: "Stellt euch dicht nebeneinander auf die Steine. Ich bin mir nicht sicher, ob wir alle auf einmal den Sprung schaffen, aber wir müssen es versuchen."
Rakhal hob Rindy auf und hievte sie auf seine Schulter. Miellyn ließ den Umhang fallen, den sie über das Muster der Nebran-Stickereien drapiert hatte, und wir drängten uns dicht aneinander. Die Straße schwankte und verschwand, und ich spürte das nun vertraute Eintauchen und den Strudel der Schwärze, bevor sich die Welt wieder aufrichtete. Rindy wimmerte und tupfte sich schmierige Fäuste ins Gesicht. "Daddy, meine Nase blutet...."
Miellyn bückte sich hastig und wischte das Blut von der Stupsnase. Rakhal gestikulierte ungeduldig.
"Der Arbeitsraum. Mach alles kaputt, was du siehst. Rindy, wenn irgendetwas auf uns zukommt, hältst du es auf. Halt es schnell auf. Und" - er beugte sich vor und nahm das kleine Gesicht zwischen seine Hände - "chiya, denk daran, dass sie kein Spielzeug sind, egal wie hübsch sie sind."
Ihre ernsten grauen Augen blinzelten, und sie nickte.
Rakhal stieß die Tür der Elfenwerkstatt mit einem Schrei auf. Das Klingen der Ambosse zersprang in tausend[112] Dissonanzen, als ich eine Werkbank umstieß und halbfertiges Spielzeug durcheinander auf den Boden krachte.
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Ich arbeite für mich
scifithomas, 16:52h
Ich fragte ganz unverblümt: "Arbeiten Sie für Terra? Oder für die Dry-Towns? Oder für eine der Anti-Terran-Bewegungen?"
"Ich arbeite für mich", sagte er mit einem Achselzucken. "Ich halte nicht viel vom terranischen Imperium, aber ein Planet kann keine Galaxie bekämpfen. Rasse, ich will nur eine Sache. Ich will, dass die Dry-Towns und der Rest von Wolf eine Stimme in ihrer eigenen Regierung haben. Jeder Planet, der einen wesentlichen Beitrag zur galaktischen Wissenschaft leistet, erhält nach den Gesetzen des Terranischen Reiches automatisch den Status eines unabhängigen Commonwealth.
"Wenn ein Mann aus den Dry-Towns so etwas wie einen Materietransmitter entdeckt, bekommt Wolf den Status eines Dominions. Aber Evarin und seine Bande wollen es geheim halten, es von Terra fernhalten, es an Orten wie Canarsa unter Verschluss halten! Jemand muss es ihnen wegnehmen. Und wenn ich das mache, bekomme ich einen schönen fetten Bonus und eine offizielle Position."
Ich glaubte das, wo ich zu viel Beteuerung von Altruismus vermutet hätte. Rakhal schob es beiseite.
"Du hast Miellyn, der dich durch die Transmitter führt. Gehen Sie zurück zum Meisterschrein und sagen Sie Evarin, dass Race Cargill tot ist. In der Handelsstadt halten sie mich für Cargill, und ich kann ein- und ausgehen, wie ich will - entschuldige, wenn es dir Ärger bereitet hat, aber es war das Sicherste, was mir einfiel - und ich werde Magnusson benachrichtigen, damit er Soldaten schickt, um die Straßenschreine zu bewachen. Evarin könnte versuchen, durch eines von ihnen zu entkommen."
Ich schüttelte den Kopf. "Terra hat nicht genug Männer, um die Straßenschreine in Charin allein zu bewachen. Und ich kann nicht mit Miellyn zurückgehen." Erklärte ich. Rakhal schürzte die Lippen und pfiff, als ich den Kampf im Transmitter beschrieb.
"Du hast so viel Glück, Cargill! Ich war noch nie nah genug dran, um zu wissen, wie sie funktionieren - und ich wette, Sie haben es nicht einmal ansatzweise verstanden! Dann müssen wir es eben auf die harte Tour machen. Es wäre nicht das erste Mal, dass wir uns einen Weg[111] durch eine enge Stelle bahnen! Wir stellen uns Evarin in seinem eigenen Versteck! Wenn Rindy bei uns ist, brauchen wir uns keine Sorgen zu machen."
"Ich arbeite für mich", sagte er mit einem Achselzucken. "Ich halte nicht viel vom terranischen Imperium, aber ein Planet kann keine Galaxie bekämpfen. Rasse, ich will nur eine Sache. Ich will, dass die Dry-Towns und der Rest von Wolf eine Stimme in ihrer eigenen Regierung haben. Jeder Planet, der einen wesentlichen Beitrag zur galaktischen Wissenschaft leistet, erhält nach den Gesetzen des Terranischen Reiches automatisch den Status eines unabhängigen Commonwealth.
"Wenn ein Mann aus den Dry-Towns so etwas wie einen Materietransmitter entdeckt, bekommt Wolf den Status eines Dominions. Aber Evarin und seine Bande wollen es geheim halten, es von Terra fernhalten, es an Orten wie Canarsa unter Verschluss halten! Jemand muss es ihnen wegnehmen. Und wenn ich das mache, bekomme ich einen schönen fetten Bonus und eine offizielle Position."
Ich glaubte das, wo ich zu viel Beteuerung von Altruismus vermutet hätte. Rakhal schob es beiseite.
"Du hast Miellyn, der dich durch die Transmitter führt. Gehen Sie zurück zum Meisterschrein und sagen Sie Evarin, dass Race Cargill tot ist. In der Handelsstadt halten sie mich für Cargill, und ich kann ein- und ausgehen, wie ich will - entschuldige, wenn es dir Ärger bereitet hat, aber es war das Sicherste, was mir einfiel - und ich werde Magnusson benachrichtigen, damit er Soldaten schickt, um die Straßenschreine zu bewachen. Evarin könnte versuchen, durch eines von ihnen zu entkommen."
Ich schüttelte den Kopf. "Terra hat nicht genug Männer, um die Straßenschreine in Charin allein zu bewachen. Und ich kann nicht mit Miellyn zurückgehen." Erklärte ich. Rakhal schürzte die Lippen und pfiff, als ich den Kampf im Transmitter beschrieb.
"Du hast so viel Glück, Cargill! Ich war noch nie nah genug dran, um zu wissen, wie sie funktionieren - und ich wette, Sie haben es nicht einmal ansatzweise verstanden! Dann müssen wir es eben auf die harte Tour machen. Es wäre nicht das erste Mal, dass wir uns einen Weg[111] durch eine enge Stelle bahnen! Wir stellen uns Evarin in seinem eigenen Versteck! Wenn Rindy bei uns ist, brauchen wir uns keine Sorgen zu machen."
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Ich hatte Angst, es Juli zu sagen
scifithomas, 16:51h
Das taten sie nicht, aber mit Rindys Hilfe schaffte es Miellyn, und während sie aus dem Zimmer waren, erklärte Rakhal kurz. "Rindy hat rudimentäre ESP. Ich habe es selbst nie gehabt, aber ich könnte ihr etwas - nicht viel - darüber beibringen, wie man es benutzt. Ich bin Evarin auf der Spur, seit der Sache mit der Lisse.
"Ich hätte es schon früher bekommen, wenn Sie noch mit mir zusammenarbeiten würden, aber ich konnte als terranischer Agent nichts tun und musste so gründlich rausgeschmissen werden, dass die anderen keine Angst hatten, ich würde noch heimlich für Terra arbeiten. Lange Zeit jagte ich nur Gerüchten hinterher, aber als Rindy groß genug wurde, um in die Kristalle von Nebran zu schauen, begann ich, einige Fortschritte zu machen.
"Ich hatte Angst, es Juli zu sagen; ihre beste Sicherheit war die Tatsache, dass sie nichts wusste. Sie war immer eine Fremde in den Dry-towns." Er hielt inne, dann sagte er mit ehrlicher Selbsteinschätzung: "Seit ich den Secret Service verlassen habe, bin ich dort selbst ein Fremder."
Ich fragte: "Was ist mit Dallisa?"
"Zwillinge haben ein gewisses Übersinnliches an sich. Ich wusste, dass Miellyn zum Toymaker gegangen war. Ich versuchte, Dallisa dazu zu bringen, herauszufinden, wohin Miellyn gegangen war, um mehr darüber zu erfahren. Dallisa wollte es nicht riskieren, aber Kyral sah mich mit Dallisa und dachte, es sei Miellyn. Das brachte ihn auch auf meine Spur, und ich musste Shainsa verlassen. Ich hatte Angst vor Kyral", fügte er nüchtern hinzu. "Angst davor, was er tun würde. Ich konnte nichts ohne Rindy tun, und ich wusste, wenn ich Juli erzählte, was ich tat, würde sie Rindy mit in die Terranische Zone nehmen, und ich wäre so gut wie tot."
Während er sprach, begann ich zu begreifen, welch weites Netz Evarin[110] und die Untergrundorganisation der Nebraner für uns ausgebreitet hatten. "Evarin war heute hier. Wozu?"
Rakhal lachte schadenfroh. "Er hat versucht, uns dazu zu bringen, uns gegenseitig umzubringen. Damit wären wir uns beide los. Er will Wolf ganz den Nichtmenschen überlassen, ich glaube, er ist aufrichtig genug, aber" - er breitete hilflos die Hände aus - "ich kann nicht daneben sitzen und das mit ansehen."
"Ich hätte es schon früher bekommen, wenn Sie noch mit mir zusammenarbeiten würden, aber ich konnte als terranischer Agent nichts tun und musste so gründlich rausgeschmissen werden, dass die anderen keine Angst hatten, ich würde noch heimlich für Terra arbeiten. Lange Zeit jagte ich nur Gerüchten hinterher, aber als Rindy groß genug wurde, um in die Kristalle von Nebran zu schauen, begann ich, einige Fortschritte zu machen.
"Ich hatte Angst, es Juli zu sagen; ihre beste Sicherheit war die Tatsache, dass sie nichts wusste. Sie war immer eine Fremde in den Dry-towns." Er hielt inne, dann sagte er mit ehrlicher Selbsteinschätzung: "Seit ich den Secret Service verlassen habe, bin ich dort selbst ein Fremder."
Ich fragte: "Was ist mit Dallisa?"
"Zwillinge haben ein gewisses Übersinnliches an sich. Ich wusste, dass Miellyn zum Toymaker gegangen war. Ich versuchte, Dallisa dazu zu bringen, herauszufinden, wohin Miellyn gegangen war, um mehr darüber zu erfahren. Dallisa wollte es nicht riskieren, aber Kyral sah mich mit Dallisa und dachte, es sei Miellyn. Das brachte ihn auch auf meine Spur, und ich musste Shainsa verlassen. Ich hatte Angst vor Kyral", fügte er nüchtern hinzu. "Angst davor, was er tun würde. Ich konnte nichts ohne Rindy tun, und ich wusste, wenn ich Juli erzählte, was ich tat, würde sie Rindy mit in die Terranische Zone nehmen, und ich wäre so gut wie tot."
Während er sprach, begann ich zu begreifen, welch weites Netz Evarin[110] und die Untergrundorganisation der Nebraner für uns ausgebreitet hatten. "Evarin war heute hier. Wozu?"
Rakhal lachte schadenfroh. "Er hat versucht, uns dazu zu bringen, uns gegenseitig umzubringen. Damit wären wir uns beide los. Er will Wolf ganz den Nichtmenschen überlassen, ich glaube, er ist aufrichtig genug, aber" - er breitete hilflos die Hände aus - "ich kann nicht daneben sitzen und das mit ansehen."
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Jetzt, wo wir das alte Geschäft erledigt haben
scifithomas, 16:47h
Miellyn stand in der Tür, die Hände vor den Mund gepresst, die Augen weit aufgerissen. Sie sagte zittrig: "Du läufst mit einem Messer in den Rippen herum, du Narr!"
Rakhal wirbelte herum und zog mit einem schnellen Ruck das Skean los. Es hatte sich einfach in meinem Hemdmantel verfangen, in einer Falte des rauen Stoffes. Er zog es weg, blickte auf die rote Spitze, dann entspannte er sich. "Nicht mehr als einen Zentimeter tief", sagte er. Dann, wütend, verteidigte er sich: "Du hast es selbst gemacht, du Affe. Ich wollte das Messer loswerden, als du dich auf mich gestürzt hast."
Aber ich wusste das und er wusste, dass ich es wusste. Er drehte sich um und schnappte sich Rindy, die laut schluchzte. Sie grub ihren Kopf in seine Schulter, und ich konnte ihre erstickten Worte verstehen. "Die anderen Spielzeuge haben dir wehgetan, als ich wütend auf dich war....", schluchzte sie und rieb sich die Fäuste an den verschmierten Wangen. "I-ich war nicht so wütend auf dich. Ich war auf niemanden so wütend, nicht einmal auf ... ihn."
Rakhal drückte seine Hand gegen das flauschige Haar seiner Tochter und sagte, indem er mich über ihren Kopf hinweg ansah: "Die Toys aktivieren die unterbewussten Ressentiments eines Kindes gegen seine Eltern - so viel habe ich herausgefunden. Das bedeutet auch, dass ein Kind sie für ein paar Sekunden kontrollieren kann. Das kann kein Erwachsener." Ein Fremder hätte[109] keine Veränderung in seinem Ausdruck gesehen, aber ich kannte ihn und sah es.
"Juli sagte, Sie hätten Rindy bedroht."
Er gluckste und stellte das Kind auf die Füße. "Was hätte ich sonst sagen können, das Juli genug Angst gemacht hätte, um sie zu dir zu schicken? Juli ist stolz, fast so stolz wie du, du halsstarriger Sohn des Affen." Die Beleidigung hat mich jetzt nicht mehr gestochen.
"Kommen Sie, setzen Sie sich und lassen Sie uns entscheiden, was zu tun ist, jetzt, wo wir das alte Geschäft erledigt haben." Er sah Miellyn aus der Ferne an und sagte: "Sie müssen Dallisas Schwester sein? Ich nehme an, zu Ihren Talenten gehört es nicht, zu wissen, wie man Kaffee kocht?"
Rakhal wirbelte herum und zog mit einem schnellen Ruck das Skean los. Es hatte sich einfach in meinem Hemdmantel verfangen, in einer Falte des rauen Stoffes. Er zog es weg, blickte auf die rote Spitze, dann entspannte er sich. "Nicht mehr als einen Zentimeter tief", sagte er. Dann, wütend, verteidigte er sich: "Du hast es selbst gemacht, du Affe. Ich wollte das Messer loswerden, als du dich auf mich gestürzt hast."
Aber ich wusste das und er wusste, dass ich es wusste. Er drehte sich um und schnappte sich Rindy, die laut schluchzte. Sie grub ihren Kopf in seine Schulter, und ich konnte ihre erstickten Worte verstehen. "Die anderen Spielzeuge haben dir wehgetan, als ich wütend auf dich war....", schluchzte sie und rieb sich die Fäuste an den verschmierten Wangen. "I-ich war nicht so wütend auf dich. Ich war auf niemanden so wütend, nicht einmal auf ... ihn."
Rakhal drückte seine Hand gegen das flauschige Haar seiner Tochter und sagte, indem er mich über ihren Kopf hinweg ansah: "Die Toys aktivieren die unterbewussten Ressentiments eines Kindes gegen seine Eltern - so viel habe ich herausgefunden. Das bedeutet auch, dass ein Kind sie für ein paar Sekunden kontrollieren kann. Das kann kein Erwachsener." Ein Fremder hätte[109] keine Veränderung in seinem Ausdruck gesehen, aber ich kannte ihn und sah es.
"Juli sagte, Sie hätten Rindy bedroht."
Er gluckste und stellte das Kind auf die Füße. "Was hätte ich sonst sagen können, das Juli genug Angst gemacht hätte, um sie zu dir zu schicken? Juli ist stolz, fast so stolz wie du, du halsstarriger Sohn des Affen." Die Beleidigung hat mich jetzt nicht mehr gestochen.
"Kommen Sie, setzen Sie sich und lassen Sie uns entscheiden, was zu tun ist, jetzt, wo wir das alte Geschäft erledigt haben." Er sah Miellyn aus der Ferne an und sagte: "Sie müssen Dallisas Schwester sein? Ich nehme an, zu Ihren Talenten gehört es nicht, zu wissen, wie man Kaffee kocht?"
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Es gibt ein Leben zwischen uns
scifithomas, 16:41h
Ich rollte mich ab und wich aus. Hinter mir im Raum ertönte der schrille Schrei eines Kindes: "Daddy! Daddy!" Und plötzlich brachen die Vögel in der Luft zusammen und wurden schlaff. Sie fielen wie herunterfallende Steine auf den Boden und lagen dort zitternd. Rindy flitzte durch den Raum, ihre kleinen Röckchen flogen, und packte eines der schrecklichen, bösartigen Dinger in jeder Hand.
"Rindy!" brüllte ich. "Nein!"
Sie stand zitternd da, Tränen liefen ihr über die runden Wangen, ein Toy fest in jeder Hand gepresst. Dunkle Adern zeichneten sich fast schwarz auf ihren hellen Schläfen ab. "Mach sie kaputt, Daddy", flehte sie mit einer kleinen, fadenscheinigen Stimme. "Mach sie kaputt, schnell. Ich kann mich nicht aufhängen...."
Rakhal taumelte auf die Füße wie ein Betrunkener und schnappte sich eines der Spielzeuge, das er unter seinem Absatz zermalmte. Er griff nach dem zweiten, taumelte und holte gequält[108] Luft. Er krümmte sich zusammen und klammerte sich an seinen Bauch, wo ich ihn gestoßen hatte. Der Vogel schrie wie ein lebendiges Wesen.
Ich durchbrach meine Lähmung des Entsetzens, sprang auf und rannte quer durch den Raum, ohne auf den stechenden Schmerz in meiner Seite zu achten. Ich riss den Vogel von Rindy weg, und er schrie und kreischte und starb, als mein Fuß die winzigen Federn zerknüllte. Ich stampfte das sich immer noch bewegende Ding in ein amorphes Durcheinander und stampfte und zertrümmerte weiter, bis es nur noch ein Häufchen Pulver war.
Rakhal schaffte es schließlich, sich wieder aufzurichten. Sein Gesicht war so blass, dass die Narben wie frische Verbrennungen hervorstachen.
"Das war ein böser Schlag, Race, aber ich weiß, warum du es getan hast." Er hielt inne und atmete eine Minute lang. Dann murmelte er: "Du ... hast mein Leben gerettet, weißt du. Wusstest du, dass du es tust, als du es getan hast?"
Immer noch schwer atmend, nickte ich. Wissentlich getan, bedeutete es ein Ende der Blutfehde. Wie auch immer wir uns gegenseitig Unrecht getan hatten, was auch immer die Versprechen waren. Ich sprach die Worte, die es bestätigten und beendete es, endgültig und für immer:
"Es gibt ein Leben zwischen uns. Lass es für einen Tod stehen."
"Rindy!" brüllte ich. "Nein!"
Sie stand zitternd da, Tränen liefen ihr über die runden Wangen, ein Toy fest in jeder Hand gepresst. Dunkle Adern zeichneten sich fast schwarz auf ihren hellen Schläfen ab. "Mach sie kaputt, Daddy", flehte sie mit einer kleinen, fadenscheinigen Stimme. "Mach sie kaputt, schnell. Ich kann mich nicht aufhängen...."
Rakhal taumelte auf die Füße wie ein Betrunkener und schnappte sich eines der Spielzeuge, das er unter seinem Absatz zermalmte. Er griff nach dem zweiten, taumelte und holte gequält[108] Luft. Er krümmte sich zusammen und klammerte sich an seinen Bauch, wo ich ihn gestoßen hatte. Der Vogel schrie wie ein lebendiges Wesen.
Ich durchbrach meine Lähmung des Entsetzens, sprang auf und rannte quer durch den Raum, ohne auf den stechenden Schmerz in meiner Seite zu achten. Ich riss den Vogel von Rindy weg, und er schrie und kreischte und starb, als mein Fuß die winzigen Federn zerknüllte. Ich stampfte das sich immer noch bewegende Ding in ein amorphes Durcheinander und stampfte und zertrümmerte weiter, bis es nur noch ein Häufchen Pulver war.
Rakhal schaffte es schließlich, sich wieder aufzurichten. Sein Gesicht war so blass, dass die Narben wie frische Verbrennungen hervorstachen.
"Das war ein böser Schlag, Race, aber ich weiß, warum du es getan hast." Er hielt inne und atmete eine Minute lang. Dann murmelte er: "Du ... hast mein Leben gerettet, weißt du. Wusstest du, dass du es tust, als du es getan hast?"
Immer noch schwer atmend, nickte ich. Wissentlich getan, bedeutete es ein Ende der Blutfehde. Wie auch immer wir uns gegenseitig Unrecht getan hatten, was auch immer die Versprechen waren. Ich sprach die Worte, die es bestätigten und beendete es, endgültig und für immer:
"Es gibt ein Leben zwischen uns. Lass es für einen Tod stehen."
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Denselben Pakt
scifithomas, 16:40h
Er stieß nach mir. Sogar ich konnte sehen, dass der Schlag eine Finte war, und ich hatte eine blitzschnelle, unmittelbare Erinnerung an Dallisas Drohung, mir das Messer durch die Handflächen zu rammen. Aber noch während ich mir befahl, ruhig zu bleiben, warf mich der schiere Reflex nach vorne und griff nach seinem Handgelenk und dem Messer.
Zwischen meiner Greifhand drehte er sich, und ich fühlte, wie das[107] Skean nach Hause fuhr, mit einem reißenden Geräusch durch meine Jacke riss; fühlte die dünne, feine Linie der Berührung, noch kein Schmerz, als es das Fleisch zerschnitt. Dann brannte der Schmerz durch meine Rippen und ich fühlte heißes Blut, und ich wollte Rakhal töten, wollte meine Hände um seine Kehle legen und ihn damit töten. Und gleichzeitig war ich wütend, weil ich nicht gegen den Verrückten kämpfen wollte, ich war nicht einmal wütend auf ihn.
Miellyn riss kreischend die Tür auf, und plötzlich sauste das Toy, das losgelassen wurde, mit einem kleinen, surrenden Schrecken direkt auf Rakhals Augen zu. Ich schrie auf. Aber es war nicht einmal Zeit, ihn zu warnen. Ich beugte mich vor und verpasste ihm einen Schlag in den Magen. Er grunzte, krümmte sich vor Schmerz und fiel aus der Bahn des tauchenden Spielzeugs. Es surrte frustriert und schwebte.
Er krümmte sich im Todeskampf, zog die Knie hoch, krallte sich an seinem Hemd fest, während ich mich mit ungeheurer Wut auf Miellyn stürzte - und stehen blieb. Es war eine Verzweiflungstat gewesen, ein instinktiver Akt, um das Gleichgewicht zwischen einem waffenlosen Mann und einem, der ein Messer hatte, wiederherzustellen. Rakhal keuchte mit heiserer Stimme, der jeglicher Atem abhanden gekommen war:
"Wollte nicht benutzen. Dann öffnete er seine geschlossene Faust, und plötzlich waren zwei der kleinen, surrenden, dröhnenden Schrecken im Raum, und dieser stürzte sich auf mich, und als ich mich kopfüber auf den Boden warf, fiel das letzte Puzzleteil an seinen Platz: Evarin hatte mit Rakhal denselben Pakt geschlossen wie mit mir!
Zwischen meiner Greifhand drehte er sich, und ich fühlte, wie das[107] Skean nach Hause fuhr, mit einem reißenden Geräusch durch meine Jacke riss; fühlte die dünne, feine Linie der Berührung, noch kein Schmerz, als es das Fleisch zerschnitt. Dann brannte der Schmerz durch meine Rippen und ich fühlte heißes Blut, und ich wollte Rakhal töten, wollte meine Hände um seine Kehle legen und ihn damit töten. Und gleichzeitig war ich wütend, weil ich nicht gegen den Verrückten kämpfen wollte, ich war nicht einmal wütend auf ihn.
Miellyn riss kreischend die Tür auf, und plötzlich sauste das Toy, das losgelassen wurde, mit einem kleinen, surrenden Schrecken direkt auf Rakhals Augen zu. Ich schrie auf. Aber es war nicht einmal Zeit, ihn zu warnen. Ich beugte mich vor und verpasste ihm einen Schlag in den Magen. Er grunzte, krümmte sich vor Schmerz und fiel aus der Bahn des tauchenden Spielzeugs. Es surrte frustriert und schwebte.
Er krümmte sich im Todeskampf, zog die Knie hoch, krallte sich an seinem Hemd fest, während ich mich mit ungeheurer Wut auf Miellyn stürzte - und stehen blieb. Es war eine Verzweiflungstat gewesen, ein instinktiver Akt, um das Gleichgewicht zwischen einem waffenlosen Mann und einem, der ein Messer hatte, wiederherzustellen. Rakhal keuchte mit heiserer Stimme, der jeglicher Atem abhanden gekommen war:
"Wollte nicht benutzen. Dann öffnete er seine geschlossene Faust, und plötzlich waren zwei der kleinen, surrenden, dröhnenden Schrecken im Raum, und dieser stürzte sich auf mich, und als ich mich kopfüber auf den Boden warf, fiel das letzte Puzzleteil an seinen Platz: Evarin hatte mit Rakhal denselben Pakt geschlossen wie mit mir!
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Du bist so dumm wie immer
scifithomas, 16:39h
"Wenn du dachtest -" Rakhal hielt mitten im Satz inne und beobachtete mich eine Minute lang, ohne sich zu bewegen. Dann lachte er.
"Du bist so dumm wie immer, Race. Du Narr, ich wusste, dass Juli direkt zu dir rennen würde, wenn sie genug Angst hat. Ich wusste, das würde dich aus deinem Versteck locken. Du verdammter Narr!" Er machte sich über mich lustig, aber hinter dem Lachen steckte eine angespannte Wut, fast ein Anflug von Verachtung.
"Du dreckiger Feigling, Race! Sechs Jahre hast du dich in der terranischen Zone versteckt. Sechs Jahre, und ich habe dir sechs Monate gegeben! Wenn du den Mut gehabt hättest, mir hinterher zu laufen, nachdem ich den letzten Deal manipuliert hatte, um dir die Chance zu geben, hätten wir das größte Ding auf Wolf in Angriff nehmen können. Und wir hätten es zusammen durchziehen können, statt jahrelang zu spionieren und zu jagen! Und jetzt, wo ich dich endlich aus deinem Versteck hole, willst du nur noch zurücklaufen, wo du sicher bist! Ich dachte, du hättest mehr Mumm!"
"Nicht für Evarins Drecksarbeit!"
Rakhal fluchte hasserfüllt. "Evarin! Glaubst du wirklich, ich hätte wissen können, dass er dich auch erwischt! Dieses Mädchen - und du hast es geschafft, alles, was ich dort gemacht habe, auch noch kaputt zu machen!" Plötzlich, so schnell, dass meine Augen kaum folgen konnten, zückte er sein Skean und kam auf mich zu. "Geh weg von der Tür!"
Ich blieb standhaft. "Du wirst mich zuerst töten müssen. Und ich werde nicht gegen dich kämpfen, Rakhal. Wir werden das regeln, aber ausnahmsweise auf meine Art, wie Erdenmenschen."
"Sohn des Affen! Hol dein Skean raus, du stinkender Feigling!"
"Das werde ich nicht tun, Rakhal." Ich stand auf und trotzte ihm. Ich hatte die Dry-Towns bei einer Shegri-Wette ausmanövriert. Ich kannte Rakhal, und ich wusste, dass er keinen unbewaffneten Mann abstechen würde. "Wir haben einmal mit dem Kifirgh gekämpft und es hat nichts gebracht. Dieses Mal machen wir es auf meine Art. Ich habe mein Skean weggeworfen, bevor ich hierher kam. Ich werde nicht kämpfen."
"Du bist so dumm wie immer, Race. Du Narr, ich wusste, dass Juli direkt zu dir rennen würde, wenn sie genug Angst hat. Ich wusste, das würde dich aus deinem Versteck locken. Du verdammter Narr!" Er machte sich über mich lustig, aber hinter dem Lachen steckte eine angespannte Wut, fast ein Anflug von Verachtung.
"Du dreckiger Feigling, Race! Sechs Jahre hast du dich in der terranischen Zone versteckt. Sechs Jahre, und ich habe dir sechs Monate gegeben! Wenn du den Mut gehabt hättest, mir hinterher zu laufen, nachdem ich den letzten Deal manipuliert hatte, um dir die Chance zu geben, hätten wir das größte Ding auf Wolf in Angriff nehmen können. Und wir hätten es zusammen durchziehen können, statt jahrelang zu spionieren und zu jagen! Und jetzt, wo ich dich endlich aus deinem Versteck hole, willst du nur noch zurücklaufen, wo du sicher bist! Ich dachte, du hättest mehr Mumm!"
"Nicht für Evarins Drecksarbeit!"
Rakhal fluchte hasserfüllt. "Evarin! Glaubst du wirklich, ich hätte wissen können, dass er dich auch erwischt! Dieses Mädchen - und du hast es geschafft, alles, was ich dort gemacht habe, auch noch kaputt zu machen!" Plötzlich, so schnell, dass meine Augen kaum folgen konnten, zückte er sein Skean und kam auf mich zu. "Geh weg von der Tür!"
Ich blieb standhaft. "Du wirst mich zuerst töten müssen. Und ich werde nicht gegen dich kämpfen, Rakhal. Wir werden das regeln, aber ausnahmsweise auf meine Art, wie Erdenmenschen."
"Sohn des Affen! Hol dein Skean raus, du stinkender Feigling!"
"Das werde ich nicht tun, Rakhal." Ich stand auf und trotzte ihm. Ich hatte die Dry-Towns bei einer Shegri-Wette ausmanövriert. Ich kannte Rakhal, und ich wusste, dass er keinen unbewaffneten Mann abstechen würde. "Wir haben einmal mit dem Kifirgh gekämpft und es hat nichts gebracht. Dieses Mal machen wir es auf meine Art. Ich habe mein Skean weggeworfen, bevor ich hierher kam. Ich werde nicht kämpfen."
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Geh in den anderen Raum
scifithomas, 16:34h
"Rindy", sagte Rakhal leise, ohne seinen Blick von mir zu nehmen. "Geh in den anderen Raum."
Rindy bewegte sich nicht, starrte mich immer noch an. Dann bewegte sie sich auf Miellyn zu, wobei sie nicht auf die Frau, sondern auf das Muster der Stickereien auf ihrem Kleid schaute. Es war sehr still, bis Rakhal mit sanfter und merkwürdig gemäßigter Stimme hinzufügte: "Trägst du immer noch ein Skean, Race?"
Ich schüttelte den Kopf. "Es gibt ein altes Sprichwort auf Terra, dass Blut dicker als Wasser ist, Rakhal. Das ist Juli's Tochter. Ich werde ihren Vater nicht direkt vor ihren Augen töten." Da kochte meine Wut über und ich brüllte: "Zur Hölle mit euren verdammten Dry-Town-Fehden und eurem dreckigen Krötengott und dem ganzen Rest!"
Rakhal sagte barsch: "Rindy. Ich sagte, du sollst verschwinden."
"Sie braucht nicht zu gehen." Ich machte einen Schritt auf das kleine Mädchen zu, mit einem wachsamen Auge auf Rakhal. "Ich weiß nicht genau, was du vorhast, aber das ist nichts, in das ein Kind verwickelt werden sollte. Tu, was dir verdammt noch mal gefällt. Ich kann jederzeit mit dir abrechnen.
"Das erste ist, Rindy hier rauszubringen. Sie gehört zu Juli und, verdammt noch mal, da geht sie auch hin." Ich streckte meine Arme nach dem kleinen Mädchen aus und sagte: "Es ist vorbei, Rindy, was immer er dir angetan hat. Deine Mutter hat mich geschickt, um dich zu finden. Willst du nicht zu deiner Mutter gehen?"
Rakhal machte eine bedrohliche Geste und warnte: "Ich würde nicht -"
Miellyn huschte schnell dazwischen und fing das Kind in ihren Armen auf. Rindy begann sich lautstark zu wehren, trat und wimmerte, aber Miellyn machte zwei schnelle Schritte und riss eine Innentür auf. Rakhal machte einen Schritt auf sie zu. Sie wirbelte auf ihn zu, kämpfte darum, das wütende kleine Mädchen zu bändigen, und keuchte: "Schlichtet es zwischen euch, ohne dass das Baby zusieht!"
Durch die offene Tür sah ich kurz ein Bett, ein Kinderkleidchen hing an einem Haken, bevor Miellyn die Tür zuschlug und ich hörte, wie ein Riegel vorgeschoben wurde. Hinter der geschlossenen Tür brach Rindy in wütende Schreie aus, aber ich lehnte mich mit dem Rücken gegen die Tür.[106]
"Sie hat recht. Wir werden das unter uns regeln. Was hast du mit dem Kind gemacht?"
Rindy bewegte sich nicht, starrte mich immer noch an. Dann bewegte sie sich auf Miellyn zu, wobei sie nicht auf die Frau, sondern auf das Muster der Stickereien auf ihrem Kleid schaute. Es war sehr still, bis Rakhal mit sanfter und merkwürdig gemäßigter Stimme hinzufügte: "Trägst du immer noch ein Skean, Race?"
Ich schüttelte den Kopf. "Es gibt ein altes Sprichwort auf Terra, dass Blut dicker als Wasser ist, Rakhal. Das ist Juli's Tochter. Ich werde ihren Vater nicht direkt vor ihren Augen töten." Da kochte meine Wut über und ich brüllte: "Zur Hölle mit euren verdammten Dry-Town-Fehden und eurem dreckigen Krötengott und dem ganzen Rest!"
Rakhal sagte barsch: "Rindy. Ich sagte, du sollst verschwinden."
"Sie braucht nicht zu gehen." Ich machte einen Schritt auf das kleine Mädchen zu, mit einem wachsamen Auge auf Rakhal. "Ich weiß nicht genau, was du vorhast, aber das ist nichts, in das ein Kind verwickelt werden sollte. Tu, was dir verdammt noch mal gefällt. Ich kann jederzeit mit dir abrechnen.
"Das erste ist, Rindy hier rauszubringen. Sie gehört zu Juli und, verdammt noch mal, da geht sie auch hin." Ich streckte meine Arme nach dem kleinen Mädchen aus und sagte: "Es ist vorbei, Rindy, was immer er dir angetan hat. Deine Mutter hat mich geschickt, um dich zu finden. Willst du nicht zu deiner Mutter gehen?"
Rakhal machte eine bedrohliche Geste und warnte: "Ich würde nicht -"
Miellyn huschte schnell dazwischen und fing das Kind in ihren Armen auf. Rindy begann sich lautstark zu wehren, trat und wimmerte, aber Miellyn machte zwei schnelle Schritte und riss eine Innentür auf. Rakhal machte einen Schritt auf sie zu. Sie wirbelte auf ihn zu, kämpfte darum, das wütende kleine Mädchen zu bändigen, und keuchte: "Schlichtet es zwischen euch, ohne dass das Baby zusieht!"
Durch die offene Tür sah ich kurz ein Bett, ein Kinderkleidchen hing an einem Haken, bevor Miellyn die Tür zuschlug und ich hörte, wie ein Riegel vorgeschoben wurde. Hinter der geschlossenen Tür brach Rindy in wütende Schreie aus, aber ich lehnte mich mit dem Rücken gegen die Tür.[106]
"Sie hat recht. Wir werden das unter uns regeln. Was hast du mit dem Kind gemacht?"
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KAPITEL FÜNFZEHN
scifithomas, 16:32h
Ich hob Miellyn auf ihre Füße. Ihre Augen waren betäubt vor Schmerz. Der Boden schwankte und schaukelte unter unseren Füßen, als wir über die Brücke flohen. Am anderen Ende schaute ich zu dem Pylon hinauf. Dem Winkel nach zu urteilen, konnten wir nicht mehr als hundert Fuß von dem Fenster entfernt sein, durch das ich dieses Wahrzeichen im Scanner gesehen hatte. In dieser Straße gab es eine Weinhandlung, einen Seidenmarkt und ein kleines Privathaus. Ich ging hin und klopfte an die Tür.
Stille. Ich klopfte erneut und hatte Zeit, mich zu fragen, ob wir einem unbeteiligten Fremden die Dinge erklären würden. Dann hörte ich eine hohe Kinderstimme und eine tiefe, vertraute Stimme, die sie übertönte. Die Tür öffnete sich, nur einen Spalt, um einen Teil eines vernarbten Gesichts zu enthüllen.
Es verzog sich zu einem hässlichen Grinsen, dann entspannte es sich.
"Ich dachte mir schon, dass du es bist, Cargill. Du hast mindestens drei Tage länger gebraucht, als ich dachte, um hierher zu kommen. Kommen Sie herein", sagte Rakhal Sensar.
KAPITEL FÜNFZEHN
Er hatte sich in sechs Jahren nicht sehr verändert. Sein Gesicht war schlimmer als meines; er hatte nicht die plastischen Chirurgen des terranischen Geheimdienstes gehabt, die ihr Bestes für ihn gaben. Sein Mund, dachte ich flüchtig, muss höllisch weh tun, wenn er ihn zu so einem Grinsen hochzog, wie er jetzt grinste. Seine Augenbrauen, dick und grimmig mit Grau darin, gingen hoch, als er Miellyn sah; aber er wich zurück, um uns eintreten zu lassen, und schloss die Tür hinter uns.
Der Raum war kahl und sah nicht so aus, als sei er oft bewohnt worden. Der Boden war aus Stein, grob verlegt, ein einzelner Fellteppich lag vor einer Feuerstelle. Ein kleines Mädchen saß auf dem Teppich und trank aus einem großen, doppelhenkligen Becher, aber als wir hereinkamen, sprang sie auf, lehnte sich mit dem Rücken an die Wand und sah uns mit großen Augen an.
Sie hatte blassrotes Haar wie Juli, das ihr in einem Fransenschnitt quer über die Stirn fiel, und sie trug einen Kittel aus gefärbtem rotem Fell, das fast zu ihrem Haar passte. An ihrer Oberlippe klebte ein kleiner Milchfleck wie ein weißer Schnurrbart, wo sie[105] vergessen hatte, sich den Mund abzuwischen. Sie war etwa fünf Jahre alt, mit tiefliegenden dunklen Augen wie die von Juli, die mich ernst und ohne Überraschung oder Angst ansahen; sie wusste offensichtlich, wer ich war.
Stille. Ich klopfte erneut und hatte Zeit, mich zu fragen, ob wir einem unbeteiligten Fremden die Dinge erklären würden. Dann hörte ich eine hohe Kinderstimme und eine tiefe, vertraute Stimme, die sie übertönte. Die Tür öffnete sich, nur einen Spalt, um einen Teil eines vernarbten Gesichts zu enthüllen.
Es verzog sich zu einem hässlichen Grinsen, dann entspannte es sich.
"Ich dachte mir schon, dass du es bist, Cargill. Du hast mindestens drei Tage länger gebraucht, als ich dachte, um hierher zu kommen. Kommen Sie herein", sagte Rakhal Sensar.
KAPITEL FÜNFZEHN
Er hatte sich in sechs Jahren nicht sehr verändert. Sein Gesicht war schlimmer als meines; er hatte nicht die plastischen Chirurgen des terranischen Geheimdienstes gehabt, die ihr Bestes für ihn gaben. Sein Mund, dachte ich flüchtig, muss höllisch weh tun, wenn er ihn zu so einem Grinsen hochzog, wie er jetzt grinste. Seine Augenbrauen, dick und grimmig mit Grau darin, gingen hoch, als er Miellyn sah; aber er wich zurück, um uns eintreten zu lassen, und schloss die Tür hinter uns.
Der Raum war kahl und sah nicht so aus, als sei er oft bewohnt worden. Der Boden war aus Stein, grob verlegt, ein einzelner Fellteppich lag vor einer Feuerstelle. Ein kleines Mädchen saß auf dem Teppich und trank aus einem großen, doppelhenkligen Becher, aber als wir hereinkamen, sprang sie auf, lehnte sich mit dem Rücken an die Wand und sah uns mit großen Augen an.
Sie hatte blassrotes Haar wie Juli, das ihr in einem Fransenschnitt quer über die Stirn fiel, und sie trug einen Kittel aus gefärbtem rotem Fell, das fast zu ihrem Haar passte. An ihrer Oberlippe klebte ein kleiner Milchfleck wie ein weißer Schnurrbart, wo sie[105] vergessen hatte, sich den Mund abzuwischen. Sie war etwa fünf Jahre alt, mit tiefliegenden dunklen Augen wie die von Juli, die mich ernst und ohne Überraschung oder Angst ansahen; sie wusste offensichtlich, wer ich war.
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Zerschlagen und zerschrammt und blutig
scifithomas, 16:32h
Sie klammerte sich so heftig an mich, dass es sich anfühlte, als würde ihr kleiner Körper versuchen, sich durch mich hindurchzudrücken und auf der anderen Seite wieder herauszukommen. Ich hielt mich fest. Miellyn wusste, was sie in dem Transmitter tat; ich war nur zum Mitnehmen da und mir gefiel der Gedanke nicht, irgendwo in dieser schwarzen Vorhölle abgesetzt zu werden, die wir durchquerten.
Wir sprangen wieder, die Übelkeit der Orientierungslosigkeit zwang das Mädchen zu einem Stöhnen, und die Dunkelheit zitterte um uns herum. Ich blickte auf eine unbekannte Straße aus schwarzer Nacht und staubblauen Sternen. Sie wimmerte: "Evarin weiß, was ich tue. Er lässt uns über den ganzen Planeten springen. Er kann die Steuerung mit seinem Verstand bedienen. Psychokinetik - ich kann es ein wenig, aber ich habe mich nie getraut - oh, halte dich fest!"
Dann begann einer der erstaunlichsten Zweikämpfe, die je ausgetragen wurden. Miellyn machte irgendeine winzige Bewegung, und wir fielen, blind und schwindlig, durch die Schwärze. Auf halber Strecke des Schwindels würde uns eine neue Richtung entreißen, und wir würden anderswohin gestoßen werden und auf eine neue Straße hinausschauen.
In einem Augenblick roch ich heißen Kaffee aus dem Raumhafen-Café in der Nähe der Kharsa. Einen Augenblick später war es blendender Mittag, mit karmesinroten Wedeln, die über uns wogten, und einem schillernden Wasser. Wir huschten in die salzige Luft von Shainsa hinein und wieder heraus, erblickten Blumen auf einer Daillon-Straße, Mondlicht, Mittag, rotes Zwielicht flackerte und ging, durchschossen von dem schrecklichen Schwindel des Hyperraums.
Dann plötzlich erhaschte ich einen zweiten Blick auf die Brücke und den Pylon; ein Augenblick der Unachtsamkeit hatte uns für einen Moment in Charin gelandet. Die Schwärze begann sich aufzurollen, aber meine Reflexe sind schnell und ich machte einen schnellen, krabbelnden Schritt nach vorne. Wir taumelten, zusammengerollt, auf den Steinen der Brücke des Sommerschnees. Zerschlagen und[104] zerschrammt und blutig, waren wir noch am Leben und dort, wo wir sein wollten.
Wir sprangen wieder, die Übelkeit der Orientierungslosigkeit zwang das Mädchen zu einem Stöhnen, und die Dunkelheit zitterte um uns herum. Ich blickte auf eine unbekannte Straße aus schwarzer Nacht und staubblauen Sternen. Sie wimmerte: "Evarin weiß, was ich tue. Er lässt uns über den ganzen Planeten springen. Er kann die Steuerung mit seinem Verstand bedienen. Psychokinetik - ich kann es ein wenig, aber ich habe mich nie getraut - oh, halte dich fest!"
Dann begann einer der erstaunlichsten Zweikämpfe, die je ausgetragen wurden. Miellyn machte irgendeine winzige Bewegung, und wir fielen, blind und schwindlig, durch die Schwärze. Auf halber Strecke des Schwindels würde uns eine neue Richtung entreißen, und wir würden anderswohin gestoßen werden und auf eine neue Straße hinausschauen.
In einem Augenblick roch ich heißen Kaffee aus dem Raumhafen-Café in der Nähe der Kharsa. Einen Augenblick später war es blendender Mittag, mit karmesinroten Wedeln, die über uns wogten, und einem schillernden Wasser. Wir huschten in die salzige Luft von Shainsa hinein und wieder heraus, erblickten Blumen auf einer Daillon-Straße, Mondlicht, Mittag, rotes Zwielicht flackerte und ging, durchschossen von dem schrecklichen Schwindel des Hyperraums.
Dann plötzlich erhaschte ich einen zweiten Blick auf die Brücke und den Pylon; ein Augenblick der Unachtsamkeit hatte uns für einen Moment in Charin gelandet. Die Schwärze begann sich aufzurollen, aber meine Reflexe sind schnell und ich machte einen schnellen, krabbelnden Schritt nach vorne. Wir taumelten, zusammengerollt, auf den Steinen der Brücke des Sommerschnees. Zerschlagen und[104] zerschrammt und blutig, waren wir noch am Leben und dort, wo wir sein wollten.
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Ich hatte einen Sättigungspunkt an Abenteuern erreicht
scifithomas, 16:30h
"Evarin!" Ich fluchte. "Das war's. Jetzt weiß er, dass ich nicht Rakhal bin, wenn er es nicht schon die ganze Zeit gewusst hat! Komm schon, Mädchen, wir hauen ab!"
Diesmal gab es keinen Anschein von Normalität, als wir durch den Arbeitsraum rasten. Finger fielen von halbfertigen Spielzeugen, als sie uns nachstarrten. Spielzeuge! Ich wollte anhalten und sie alle zertrümmern. Aber wenn wir uns beeilen, finden wir vielleicht Rakhal. Und mit etwas Glück würden wir Evarin mit ihm finden.
Und dann wollte ich ihnen die Köpfe einschlagen. Ich hatte einen Sättigungspunkt an Abenteuern erreicht. Ich hatte alles, was ich wollte. Ich merkte, dass ich die ganze Nacht wach gewesen war, dass ich erschöpft war. Ich wollte morden und zertrümmern und wollte irgendwo hinfallen und einschlafen, alles auf einmal. Wir knallten die Arbeitszimmertür zu, und ich nahm mir die Zeit, einen schweren Diwan dagegen zu schieben, um sie zu blockieren.
Miellyn starrte mich an. "Die Little Ones würden mir nichts antun", begann sie. "Ich bin unantastbar."
Ich war mir nicht sicher. Ich ahnte, dass sich ihr Status sehr verändert hatte, seit ich sie angekettet und betäubt unter dem schwebenden Grauen stehen sah. Aber ich sagte es nicht.
"Vielleicht. Aber an mir ist nichts heilig!"
Sie war schon in der Nische, in der der Krötengott hockte. "Es gibt einen Straßenschrein gleich hinter der Brücke des Sommerschnees. Wir können direkt dorthin springen." Abrupt erstarrte sie in meinen Armen, mit einem krampfhaften Schaudern.
"Evarin! Halt mich fest, er springt rein! Schnell!"
Der Raum taumelte um uns herum, und dann....
Kann man Instantanität in Fragmente aufteilen? Es machte keinen Sinn, aber so wahr mir Gott helfe, das ist passiert. Und alles, was passierte, geschah in weniger als einer Sekunde. Wir landeten in dem Straßenschrein. Ich konnte den Pylon und die Brücke und die aufgehende Sonne von Charin sehen. Dann gab es ein schwindelerregendes inneres Zerren, ein eisiger Luftzug pfiff um uns herum, und wir blickten auf die Polarberge, die von ihrem ewigen Schnee umgeben waren.
Miellyn klammerte sich an mich. "Bete! Bete zu den Göttern von Terra, wenn es welche gibt!"
Diesmal gab es keinen Anschein von Normalität, als wir durch den Arbeitsraum rasten. Finger fielen von halbfertigen Spielzeugen, als sie uns nachstarrten. Spielzeuge! Ich wollte anhalten und sie alle zertrümmern. Aber wenn wir uns beeilen, finden wir vielleicht Rakhal. Und mit etwas Glück würden wir Evarin mit ihm finden.
Und dann wollte ich ihnen die Köpfe einschlagen. Ich hatte einen Sättigungspunkt an Abenteuern erreicht. Ich hatte alles, was ich wollte. Ich merkte, dass ich die ganze Nacht wach gewesen war, dass ich erschöpft war. Ich wollte morden und zertrümmern und wollte irgendwo hinfallen und einschlafen, alles auf einmal. Wir knallten die Arbeitszimmertür zu, und ich nahm mir die Zeit, einen schweren Diwan dagegen zu schieben, um sie zu blockieren.
Miellyn starrte mich an. "Die Little Ones würden mir nichts antun", begann sie. "Ich bin unantastbar."
Ich war mir nicht sicher. Ich ahnte, dass sich ihr Status sehr verändert hatte, seit ich sie angekettet und betäubt unter dem schwebenden Grauen stehen sah. Aber ich sagte es nicht.
"Vielleicht. Aber an mir ist nichts heilig!"
Sie war schon in der Nische, in der der Krötengott hockte. "Es gibt einen Straßenschrein gleich hinter der Brücke des Sommerschnees. Wir können direkt dorthin springen." Abrupt erstarrte sie in meinen Armen, mit einem krampfhaften Schaudern.
"Evarin! Halt mich fest, er springt rein! Schnell!"
Der Raum taumelte um uns herum, und dann....
Kann man Instantanität in Fragmente aufteilen? Es machte keinen Sinn, aber so wahr mir Gott helfe, das ist passiert. Und alles, was passierte, geschah in weniger als einer Sekunde. Wir landeten in dem Straßenschrein. Ich konnte den Pylon und die Brücke und die aufgehende Sonne von Charin sehen. Dann gab es ein schwindelerregendes inneres Zerren, ein eisiger Luftzug pfiff um uns herum, und wir blickten auf die Polarberge, die von ihrem ewigen Schnee umgeben waren.
Miellyn klammerte sich an mich. "Bete! Bete zu den Göttern von Terra, wenn es welche gibt!"
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Ganz ruhig
scifithomas, 16:28h
"Ganz ruhig, Kleine. Wo ist der Scanner?"
Sie berührte das Panel, das ich gesehen hatte. "Ich bin nicht sicher, ob ich ihn genau fokussieren kann. Evarin hat es mich nie anfassen lassen."
Das war ein guter Zeitpunkt, um mir das zu sagen. "Wie funktioniert es?"
"Es ist eine Adaption des Transmitterprinzips. Es lässt Sie überall hinsehen, aber ohne zu springen. Es benutzt einen Peilsender-Mechanismus wie der in den Toys. Wenn Rakhals elektrisches Impulsmuster gespeichert wäre - Moment mal." Sie fischte das Vogelspielzeug heraus und wickelte es aus. "So finden wir heraus, auf wen von euch der Schlüssel gerichtet ist."
Ich betrachtete den jungen Vogel, der unschuldig in ihrer Handfläche lag, als sie die Federn zur Seite schob und einen winzigen Kristall freilegte. "Wenn er auf dich codiert ist, wirst du dich darin sehen, als wäre der Bildschirm ein Spiegel. Wenn er auf Rakhal.... eingestellt ist."
Sie berührte den Kristall auf der Oberfläche des Bildschirms. Kleine Schneeflimmern wogten und tanzten. Dann blickten wir plötzlich aus einer Höhe auf den schlanken Rücken eines Mannes in einer Lederjacke hinunter. Langsam drehte er sich um. Ich sah die vertrauten Schultern, sah, wie sich sein Hinterkopf zu einem aquilinen Profil formte, und das Profil verwandelte sich langsam in eine vernarbte, vernarbte Maske, die noch abscheulicher gezeichnet und entstellt war als meine eigene.
"Rakhal", murmelte ich. "Verschiebe den Fokus, wenn du kannst, Miellyn, schau aus dem Fenster oder so. Charin ist eine große Stadt. Wenn wir einen Blick auf ein Wahrzeichen erhaschen könnten -"
Rakhal sprach tonlos, seine Lippen bewegten sich, als würde er mit jemandem außerhalb der Sichtweite des Scanners sprechen.[102] Abrupt sagte Miellyn: "Da." Sie hatte ein Fenster im Sichtfeld der Scheibe erwischt. Ich konnte einen hohen Pylon und zwei von drei Pfosten sehen, die wie eine Brücke aussahen, direkt davor. Ich sagte: "Das ist die Brücke des Sommerschnees. Ich weiß jetzt, wo er ist. Schalte es aus, Miellyn, wir können ihn finden-" Ich wollte mich gerade abwenden, als Miellyn schrie.
"Seht!"
Rakhal hatte dem Scanner den Rücken zugewandt, und zum ersten Mal konnte ich sehen, mit wem er sprach. Eine krumme, katzenhafte Schulter drehte sich; ein gewundener Hals, ein hochgehaltener Kopf, der nicht ganz menschlich war.
Sie berührte das Panel, das ich gesehen hatte. "Ich bin nicht sicher, ob ich ihn genau fokussieren kann. Evarin hat es mich nie anfassen lassen."
Das war ein guter Zeitpunkt, um mir das zu sagen. "Wie funktioniert es?"
"Es ist eine Adaption des Transmitterprinzips. Es lässt Sie überall hinsehen, aber ohne zu springen. Es benutzt einen Peilsender-Mechanismus wie der in den Toys. Wenn Rakhals elektrisches Impulsmuster gespeichert wäre - Moment mal." Sie fischte das Vogelspielzeug heraus und wickelte es aus. "So finden wir heraus, auf wen von euch der Schlüssel gerichtet ist."
Ich betrachtete den jungen Vogel, der unschuldig in ihrer Handfläche lag, als sie die Federn zur Seite schob und einen winzigen Kristall freilegte. "Wenn er auf dich codiert ist, wirst du dich darin sehen, als wäre der Bildschirm ein Spiegel. Wenn er auf Rakhal.... eingestellt ist."
Sie berührte den Kristall auf der Oberfläche des Bildschirms. Kleine Schneeflimmern wogten und tanzten. Dann blickten wir plötzlich aus einer Höhe auf den schlanken Rücken eines Mannes in einer Lederjacke hinunter. Langsam drehte er sich um. Ich sah die vertrauten Schultern, sah, wie sich sein Hinterkopf zu einem aquilinen Profil formte, und das Profil verwandelte sich langsam in eine vernarbte, vernarbte Maske, die noch abscheulicher gezeichnet und entstellt war als meine eigene.
"Rakhal", murmelte ich. "Verschiebe den Fokus, wenn du kannst, Miellyn, schau aus dem Fenster oder so. Charin ist eine große Stadt. Wenn wir einen Blick auf ein Wahrzeichen erhaschen könnten -"
Rakhal sprach tonlos, seine Lippen bewegten sich, als würde er mit jemandem außerhalb der Sichtweite des Scanners sprechen.[102] Abrupt sagte Miellyn: "Da." Sie hatte ein Fenster im Sichtfeld der Scheibe erwischt. Ich konnte einen hohen Pylon und zwei von drei Pfosten sehen, die wie eine Brücke aussahen, direkt davor. Ich sagte: "Das ist die Brücke des Sommerschnees. Ich weiß jetzt, wo er ist. Schalte es aus, Miellyn, wir können ihn finden-" Ich wollte mich gerade abwenden, als Miellyn schrie.
"Seht!"
Rakhal hatte dem Scanner den Rücken zugewandt, und zum ersten Mal konnte ich sehen, mit wem er sprach. Eine krumme, katzenhafte Schulter drehte sich; ein gewundener Hals, ein hochgehaltener Kopf, der nicht ganz menschlich war.
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Wo ist dieser Ort?
scifithomas, 16:27h
Miellyn flüsterte: "Evarin ist nicht hier, aber er könnte jeden Moment herüberspringen." Ich hörte nicht zu.
"Wo ist dieser Ort, Miellyn? Wo auf dem Planeten?"
"Das weiß niemand außer Evarin, glaube ich. Es gibt keine Türen. Jeder, der ein- oder ausgeht, springt durch den Transmitter." Sie zeigte auf ihn. "Das Scan-Gerät ist da drin, wir müssen durch den Arbeitsraum gehen."
Sie tupfte ihre zerknitterten Roben zurecht und glättete ihr Haar mit flinken Fingern. "Ich nehme an, Sie haben keinen Kamm? Ich habe keine Zeit, um zu meinem eigenen..."
Ich hatte gewusst, dass sie eine eitle und verwöhnte Göre war, aber das überstieg jede Vernunft, und das sagte ich auch, indem ich sie anschnauzte. Sie sah mich an, als ob ich nicht ganz intelligent wäre. "Die Kleinen, mein Freund, bemerken Dinge. Du bist schon ein ziemliches Raubein, aber wenn ich, Nebrans Priesterin, durch ihren Arbeitsraum laufe und dabei wie das Ende einer Orgie in Ardcarran aussehe...."
Verlegen fischte ich in einer Tasche und bot ihr einen etwas ramponierten Taschenkamm an. Sie sah ihn geschmacklos an, benutzte ihn aber für einen guten Zweck, glättete ihr Haar schnell, ordnete ihr lockeres Gewand neu, so dass die schlimmsten Tränen und Flecken bedeckt waren, und gab mir währenddessen einen kunstlosen und ziemlich verlockenden Blick auf einige köstliche Rundungen. Sie setzte das Sternen-Diadem wieder auf ihre Locken und öffnete schließlich die Tür des Arbeitszimmers und wir gingen hindurch.[101]
Seit Jahren hatte ich dieses besondere Gefühl nicht mehr gekannt - tausende von Augen, die irgendwo in der Mitte meines Rückens Löcher bohrten. Da waren Augen; die runden, unmenschlichen Kugeln der Zwergenchaks, das facettenreiche Starren der Prismenaugen der Toys. Der Arbeitsraum war keine hundert Fuß lang, aber er fühlte sich länger an als viele Meilen, die ich gelaufen bin. Hier und da murmelten die Zwerge einen unterwürfigen Gruß zu Miellyn, und sie gab irgendeine leichtfertige Antwort.
Sie hatte mich ermahnt, so zu gehen, als hätte ich jedes Recht, dort zu sein, und ich schritt hinter ihr her, als würden wir einfach zu einem vereinbarten Treffen im Nebenraum gehen. Aber ich war durchnässt von kaltem Schweiß, bevor sich die weitere Tür endlich sicher und segensreich blickdicht hinter uns schloss. Auch Miellyn zitterte vor Schreck, und ich legte ihr eine Hand auf den Arm.
"Wo ist dieser Ort, Miellyn? Wo auf dem Planeten?"
"Das weiß niemand außer Evarin, glaube ich. Es gibt keine Türen. Jeder, der ein- oder ausgeht, springt durch den Transmitter." Sie zeigte auf ihn. "Das Scan-Gerät ist da drin, wir müssen durch den Arbeitsraum gehen."
Sie tupfte ihre zerknitterten Roben zurecht und glättete ihr Haar mit flinken Fingern. "Ich nehme an, Sie haben keinen Kamm? Ich habe keine Zeit, um zu meinem eigenen..."
Ich hatte gewusst, dass sie eine eitle und verwöhnte Göre war, aber das überstieg jede Vernunft, und das sagte ich auch, indem ich sie anschnauzte. Sie sah mich an, als ob ich nicht ganz intelligent wäre. "Die Kleinen, mein Freund, bemerken Dinge. Du bist schon ein ziemliches Raubein, aber wenn ich, Nebrans Priesterin, durch ihren Arbeitsraum laufe und dabei wie das Ende einer Orgie in Ardcarran aussehe...."
Verlegen fischte ich in einer Tasche und bot ihr einen etwas ramponierten Taschenkamm an. Sie sah ihn geschmacklos an, benutzte ihn aber für einen guten Zweck, glättete ihr Haar schnell, ordnete ihr lockeres Gewand neu, so dass die schlimmsten Tränen und Flecken bedeckt waren, und gab mir währenddessen einen kunstlosen und ziemlich verlockenden Blick auf einige köstliche Rundungen. Sie setzte das Sternen-Diadem wieder auf ihre Locken und öffnete schließlich die Tür des Arbeitszimmers und wir gingen hindurch.[101]
Seit Jahren hatte ich dieses besondere Gefühl nicht mehr gekannt - tausende von Augen, die irgendwo in der Mitte meines Rückens Löcher bohrten. Da waren Augen; die runden, unmenschlichen Kugeln der Zwergenchaks, das facettenreiche Starren der Prismenaugen der Toys. Der Arbeitsraum war keine hundert Fuß lang, aber er fühlte sich länger an als viele Meilen, die ich gelaufen bin. Hier und da murmelten die Zwerge einen unterwürfigen Gruß zu Miellyn, und sie gab irgendeine leichtfertige Antwort.
Sie hatte mich ermahnt, so zu gehen, als hätte ich jedes Recht, dort zu sein, und ich schritt hinter ihr her, als würden wir einfach zu einem vereinbarten Treffen im Nebenraum gehen. Aber ich war durchnässt von kaltem Schweiß, bevor sich die weitere Tür endlich sicher und segensreich blickdicht hinter uns schloss. Auch Miellyn zitterte vor Schreck, und ich legte ihr eine Hand auf den Arm.
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KAPITEL VIERZEHN
scifithomas, 13:00h
Das war's. Sie zog sich zurück, und ich sah wieder die wilde und unbezähmbare Unverschämtheit des Dry-Towers unter der Fassade der Koketterie. Bei diesem Mädchen war sie umso grimmiger und arroganter, weil sie ihre gefesselten Hände losgerissen und den Ruin der Vergangenheit abgeschüttelt hatte.
Mich packte ein wildes, unangebrachtes Verlangen, sie zu packen, sie in meinen Armen zu zerquetschen, den roten Honig dieses neckischen Mundes zu kosten. Die Anstrengung, den Impuls zu beherrschen, machte mich grob.
Ich drängte mich an sie und sagte: "Komm schon. Lass uns vor Evarin da sein."
KAPITEL VIERZEHN
Draußen auf den Straßen war es voller Tag, und die Farbe und das Leben von Charin waren wieder der Lustlosigkeit gewichen, einer trüben Morgenträgheit und Stille. Nur ein paar Männer lungerten müde in den Straßen herum, als ob die Sonne ihnen die Energie geraubt hätte. Und immer wieder spielten die blassen, flaumhaarigen Kinder, menschliche und pelzige nichtmenschliche, ihre geheimnisvollen Spiele auf den Bordsteinen und in den Rinnsteinen und starrten uns weder neugierig noch bösartig an."[100]
Miellyn zitterte, als sie ihre Füße auf die gemusterten Steine des Straßenschreins setzte.
"Hast du Angst, Miellyn?"
"Ich kenne Evarin. Das tust du nicht. Aber" - ihr Mund zuckte in einem kläglichen Versuch des alten Schalkes - "wenn ich mit einem großen und tapferen Erdmann zusammen bin...."
"Hör auf damit", knurrte ich, und sie kicherte. "Du musst dich näher zu mir stellen. Die Transmitter sind nur für eine Person gedacht."
Ich beugte mich vor und legte meine Arme um sie. "So?"
"So", flüsterte sie und drückte sich an mich. Ein schwindelerregender Wirbel aus schwindelerregender Dunkelheit wirbelte um meinen Kopf. Die Straße verschwand. Nach einem Augenblick beruhigte sich der Boden, und wir traten in den Terminalraum des Meisterschreins, unter einem Oberlicht, das vom letzten roten Schimmer des Sonnenuntergangs getrübt war. Entfernte hämmernde Geräusche klangen in meinen Ohren.
Mich packte ein wildes, unangebrachtes Verlangen, sie zu packen, sie in meinen Armen zu zerquetschen, den roten Honig dieses neckischen Mundes zu kosten. Die Anstrengung, den Impuls zu beherrschen, machte mich grob.
Ich drängte mich an sie und sagte: "Komm schon. Lass uns vor Evarin da sein."
KAPITEL VIERZEHN
Draußen auf den Straßen war es voller Tag, und die Farbe und das Leben von Charin waren wieder der Lustlosigkeit gewichen, einer trüben Morgenträgheit und Stille. Nur ein paar Männer lungerten müde in den Straßen herum, als ob die Sonne ihnen die Energie geraubt hätte. Und immer wieder spielten die blassen, flaumhaarigen Kinder, menschliche und pelzige nichtmenschliche, ihre geheimnisvollen Spiele auf den Bordsteinen und in den Rinnsteinen und starrten uns weder neugierig noch bösartig an."[100]
Miellyn zitterte, als sie ihre Füße auf die gemusterten Steine des Straßenschreins setzte.
"Hast du Angst, Miellyn?"
"Ich kenne Evarin. Das tust du nicht. Aber" - ihr Mund zuckte in einem kläglichen Versuch des alten Schalkes - "wenn ich mit einem großen und tapferen Erdmann zusammen bin...."
"Hör auf damit", knurrte ich, und sie kicherte. "Du musst dich näher zu mir stellen. Die Transmitter sind nur für eine Person gedacht."
Ich beugte mich vor und legte meine Arme um sie. "So?"
"So", flüsterte sie und drückte sich an mich. Ein schwindelerregender Wirbel aus schwindelerregender Dunkelheit wirbelte um meinen Kopf. Die Straße verschwand. Nach einem Augenblick beruhigte sich der Boden, und wir traten in den Terminalraum des Meisterschreins, unter einem Oberlicht, das vom letzten roten Schimmer des Sonnenuntergangs getrübt war. Entfernte hämmernde Geräusche klangen in meinen Ohren.
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Er ist überall!
scifithomas, 12:59h
Ich hielt inne und dachte darüber nach.
"Wo ist Evarin in diesem Moment wahrscheinlich?"
Sie gab ein nervöses Schaudern von sich. "Er ist überall!"
"Blödsinn! Er ist nicht allwissend! Du kleiner Narr, er hat mich doch gar nicht erkannt. Er dachte, ich sei Rachal!" Ich war mir selbst nicht so sicher, aber Miellyn brauchte Beruhigung. "Oder bringen Sie mich zum Meisterschrein. Ich kann Rakhal in diesem Scangerät von Evarin finden." Ich sah die Ablehnung in ihrem Gesicht und fuhr fort: "Wenn Evarin dort ist, beweise ich, dass er mit einem Skean im Hals fehlbar genug ist! Und hier" - ich drückte ihr das Toy in die Hand - "halten Sie das bitte fest, ja?"
Sie steckte es ganz sachlich in ihre Gardinen. "Das macht mir nichts aus. Aber zum Heiligtum -" Ihre Stimme zitterte, und ich stand auf und schob den Tisch an.
"Lass uns losgehen. Wo ist das nächste Straßenheiligtum?"
"Nein, nein! Oh, ich traue mich nicht!"
"Musst du aber." Ich sah, wie sich die Besitzerin des Hauses wieder um die Tür herumdrückte und sagte: "Es hat keinen Sinn, sich zu streiten, Miellyn." Als sie ihre Roben vor einer[99] Weile wieder zurechtgerückt hatte, hatte sie sie so aufgesteckt, dass die flache Ausbreitung der Nebran-Stickereien über ihren Brüsten lag. Ich legte einen Finger dagegen, nicht in einer sinnlichen Geste, und sagte: "Sobald sie die sehen, werden sie uns auch hier rausschmeißen."
"Wenn du wüsstest, was ich über Nebran weiß, würdest du nicht wollen, dass ich noch einmal in die Nähe des Meisterschreins gehe!" Da war diese schwache Koketterie in ihrem seitlichen Lächeln.
Und plötzlich wurde mir klar, dass ich nicht wollte, dass sie es tat. Aber sie war nicht Dallisa, und sie konnte nicht in kalter Würde dasitzen, während ihre Welt ins Verderben stürzte. Miellyn musste für denjenigen kämpfen, den sie wollte.
Und dann kam etwas von dieser primitiven männlichen Feindseligkeit, die in jedem Mann lebt, an die Oberfläche, und ich packte ihren Arm, bis sie wimmerte. Dann sagte ich in dem Shainsan, das mir immer noch auf der Zunge liegt, wenn ich bewegt oder wütend bin: "Verdammt, du gehst. Hast du vergessen, dass du ohne mich von diesem tobenden Mob in Stücke gerissen worden wärst, oder etwas Schlimmeres?"
"Wo ist Evarin in diesem Moment wahrscheinlich?"
Sie gab ein nervöses Schaudern von sich. "Er ist überall!"
"Blödsinn! Er ist nicht allwissend! Du kleiner Narr, er hat mich doch gar nicht erkannt. Er dachte, ich sei Rachal!" Ich war mir selbst nicht so sicher, aber Miellyn brauchte Beruhigung. "Oder bringen Sie mich zum Meisterschrein. Ich kann Rakhal in diesem Scangerät von Evarin finden." Ich sah die Ablehnung in ihrem Gesicht und fuhr fort: "Wenn Evarin dort ist, beweise ich, dass er mit einem Skean im Hals fehlbar genug ist! Und hier" - ich drückte ihr das Toy in die Hand - "halten Sie das bitte fest, ja?"
Sie steckte es ganz sachlich in ihre Gardinen. "Das macht mir nichts aus. Aber zum Heiligtum -" Ihre Stimme zitterte, und ich stand auf und schob den Tisch an.
"Lass uns losgehen. Wo ist das nächste Straßenheiligtum?"
"Nein, nein! Oh, ich traue mich nicht!"
"Musst du aber." Ich sah, wie sich die Besitzerin des Hauses wieder um die Tür herumdrückte und sagte: "Es hat keinen Sinn, sich zu streiten, Miellyn." Als sie ihre Roben vor einer[99] Weile wieder zurechtgerückt hatte, hatte sie sie so aufgesteckt, dass die flache Ausbreitung der Nebran-Stickereien über ihren Brüsten lag. Ich legte einen Finger dagegen, nicht in einer sinnlichen Geste, und sagte: "Sobald sie die sehen, werden sie uns auch hier rausschmeißen."
"Wenn du wüsstest, was ich über Nebran weiß, würdest du nicht wollen, dass ich noch einmal in die Nähe des Meisterschreins gehe!" Da war diese schwache Koketterie in ihrem seitlichen Lächeln.
Und plötzlich wurde mir klar, dass ich nicht wollte, dass sie es tat. Aber sie war nicht Dallisa, und sie konnte nicht in kalter Würde dasitzen, während ihre Welt ins Verderben stürzte. Miellyn musste für denjenigen kämpfen, den sie wollte.
Und dann kam etwas von dieser primitiven männlichen Feindseligkeit, die in jedem Mann lebt, an die Oberfläche, und ich packte ihren Arm, bis sie wimmerte. Dann sagte ich in dem Shainsan, das mir immer noch auf der Zunge liegt, wenn ich bewegt oder wütend bin: "Verdammt, du gehst. Hast du vergessen, dass du ohne mich von diesem tobenden Mob in Stücke gerissen worden wärst, oder etwas Schlimmeres?"
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nicht so, wie Sie denken
scifithomas, 12:57h
"Aber nicht so, wie Sie denken", sagte ich. Juli war ein Teil davon gewesen, gewiss. Schon damals hatte ich nicht gewollt, dass sie ihrer Welt den Rücken kehrte, aber wenn Rakhal bei Terra geblieben wäre, hätte ich seine Heirat mit Juli akzeptiert. Akzeptiert. Ich hätte mich gefreut. Gott weiß, wir waren uns in den Jahren in den Dry-Towns näher als Brüder. Und dann, vor Miellyns blitzenden Augen, stand ich plötzlich vor meinem geheimen Hass, meiner geheimen Angst. Nein, der Streit war nicht allein Rakhals Werk gewesen.
Er hatte Terra nicht unerklärt den Rücken gekehrt. Auf irgendeine unerkannte Weise hatte ich mein Bestes getan, um ihn zu vertreiben. Und als er gegangen war, hatte ich auch einen Teil von mir selbst verbannt und dachte, ich könnte den Kampf beenden, indem ich sage, dass er nicht existiert. Und jetzt, angesichts dessen, was ich uns allen angetan hatte, wusste ich, dass ich meine Rache - die ich so lange gesucht hatte und die mir so sehr am Herzen lag - aufgeben musste."[98]
"Wir müssen uns noch mit dem Vogel befassen", sagte ich. "Es ist ein Glücksspiel, bei dem alle Karten auf dem Tisch liegen." Ich könnte ihn zerlegen und auf das Glück vertrauen, dass Wolfs Unlogik keinen Manipulationsmechanismus enthielt. Aber das schien das Risiko nicht wert zu sein.
"Zuerst muss ich Rakhal finden. Wenn ich den Vogel freilasse und er ihn tötet, wäre damit nichts geklärt." Denn ich konnte Rakhal nicht töten. Nicht, weil ich wusste, dass das Leben eine schlimmere Strafe wäre als der Tod. Sondern weil ich jetzt wusste: Wenn Rakhal stirbt, stirbt auch Juli. Und wenn ich ihn töte, töte ich den besten Teil von mir. Irgendwie müssen Rakhal und ich ein Gleichgewicht zwischen unseren beiden Welten finden und versuchen, daraus eine neue zu bauen.
"Und ich kann hier nicht länger sitzen und reden. Ich habe keine Zeit, um dich..." Ich hielt inne und erinnerte mich an das Raumhafen-Café am Rande der Kharsa. Dort gab es ein Straßenheiligtum, oder einen Materietransmitter, genau gegenüber dem terranischen Hauptquartier. All diese Jahre....
"Du kennst dich in den Transmittern aus. Du kannst in ein oder zwei Sekunden dorthin gehen." Sie könnte Juli warnen, Magnusson informieren. Aber als ich das vorschlug, ihr ein Passwort gab, das sie direkt nach oben bringen würde, wurde sie blass. "Alle Sprünge müssen durch das Meisterschrein gemacht werden."
Er hatte Terra nicht unerklärt den Rücken gekehrt. Auf irgendeine unerkannte Weise hatte ich mein Bestes getan, um ihn zu vertreiben. Und als er gegangen war, hatte ich auch einen Teil von mir selbst verbannt und dachte, ich könnte den Kampf beenden, indem ich sage, dass er nicht existiert. Und jetzt, angesichts dessen, was ich uns allen angetan hatte, wusste ich, dass ich meine Rache - die ich so lange gesucht hatte und die mir so sehr am Herzen lag - aufgeben musste."[98]
"Wir müssen uns noch mit dem Vogel befassen", sagte ich. "Es ist ein Glücksspiel, bei dem alle Karten auf dem Tisch liegen." Ich könnte ihn zerlegen und auf das Glück vertrauen, dass Wolfs Unlogik keinen Manipulationsmechanismus enthielt. Aber das schien das Risiko nicht wert zu sein.
"Zuerst muss ich Rakhal finden. Wenn ich den Vogel freilasse und er ihn tötet, wäre damit nichts geklärt." Denn ich konnte Rakhal nicht töten. Nicht, weil ich wusste, dass das Leben eine schlimmere Strafe wäre als der Tod. Sondern weil ich jetzt wusste: Wenn Rakhal stirbt, stirbt auch Juli. Und wenn ich ihn töte, töte ich den besten Teil von mir. Irgendwie müssen Rakhal und ich ein Gleichgewicht zwischen unseren beiden Welten finden und versuchen, daraus eine neue zu bauen.
"Und ich kann hier nicht länger sitzen und reden. Ich habe keine Zeit, um dich..." Ich hielt inne und erinnerte mich an das Raumhafen-Café am Rande der Kharsa. Dort gab es ein Straßenheiligtum, oder einen Materietransmitter, genau gegenüber dem terranischen Hauptquartier. All diese Jahre....
"Du kennst dich in den Transmittern aus. Du kannst in ein oder zwei Sekunden dorthin gehen." Sie könnte Juli warnen, Magnusson informieren. Aber als ich das vorschlug, ihr ein Passwort gab, das sie direkt nach oben bringen würde, wurde sie blass. "Alle Sprünge müssen durch das Meisterschrein gemacht werden."
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Entfernungsbeschränkung
scifithomas, 12:57h
Juli selbst hatte den Hinweis gegeben: "Er hat Rindy's Toys zerschlagen." Aus dem Zusammenhang gerissen klang das wie das Werk eines Verrückten. Jetzt, wo ich Evarins Werkstatt gesehen hatte, ergab es einen Sinn.
Und ich glaube, ich wusste schon die ganze Zeit, dass Rakhal nicht Evarins Spiel spielen konnte. Er könnte sich gegen Terra gewendet haben - obwohl ich jetzt sogar anfing, das zu bezweifeln - und er hätte mich sicher getötet, wenn er mich gefunden hätte. Aber er hätte es selbst getan, und zwar ohne Böswilligkeit. Getötet[97] ohne Böswilligkeit - das ergibt in keiner der Sprachen Terras einen Sinn. Aber für mich machte es Sinn.
Miellyn hatte ihre kurze Rezitation beendet und schlummerte, den Kopf auf den Tisch gelehnt. Das rötliche Licht nahm zu, und mir wurde klar, dass ich auf die Morgendämmerung wartete, wie ich vor Tagen in Shainsa auf den Sonnenuntergang gewartet hatte, mit jeder Anspannung der Nerven. Es war die Morgendämmerung des dritten Morgens, und dieser Vogel, der vor mir auf dem Tisch lag, musste fliegen, oder, weit weg in der Kharsa, würde ein anderer auf Juli fliegen.
Ich sagte: "Es gibt eine gewisse Entfernungsbeschränkung für diesen, ich verstehe, da ich ziemlich nahe an seinem Objekt sein muss. Wenn ich ihn in eine Stahlkiste sperre und in der Wüste abstelle, wird er garantiert niemanden stören. Ich nehme nicht an, dass du eine Chance hättest, das andere für mich zu stehlen?"
Sie hob den Kopf, ihre Augen blitzten. "Warum solltest du dir Sorgen um Rakhals Frau machen?", fauchte sie, und ohne guten Grund kam mir der Gedanke, dass sie eifersüchtig war. "Ich hätte wissen können, dass Evarin nicht im Dunkeln schießt! Rakhals Frau, diese Erdenfrau, was interessiert dich an ihr?"
Es schien mir wichtig, sie aufzuklären. Ich erklärte ihr, dass Juli meine Schwester war, und sah, wie die Anspannung ein wenig von ihrem Gesicht wich, aber nicht ganz. Da ich mich an die Gepflogenheiten in den Dry-Towns erinnerte, war ich nicht ganz überrascht, als sie eifersüchtig hinzufügte: "Als ich von eurer Fehde hörte, dachte ich, es ginge um diese Frau!"
Und ich glaube, ich wusste schon die ganze Zeit, dass Rakhal nicht Evarins Spiel spielen konnte. Er könnte sich gegen Terra gewendet haben - obwohl ich jetzt sogar anfing, das zu bezweifeln - und er hätte mich sicher getötet, wenn er mich gefunden hätte. Aber er hätte es selbst getan, und zwar ohne Böswilligkeit. Getötet[97] ohne Böswilligkeit - das ergibt in keiner der Sprachen Terras einen Sinn. Aber für mich machte es Sinn.
Miellyn hatte ihre kurze Rezitation beendet und schlummerte, den Kopf auf den Tisch gelehnt. Das rötliche Licht nahm zu, und mir wurde klar, dass ich auf die Morgendämmerung wartete, wie ich vor Tagen in Shainsa auf den Sonnenuntergang gewartet hatte, mit jeder Anspannung der Nerven. Es war die Morgendämmerung des dritten Morgens, und dieser Vogel, der vor mir auf dem Tisch lag, musste fliegen, oder, weit weg in der Kharsa, würde ein anderer auf Juli fliegen.
Ich sagte: "Es gibt eine gewisse Entfernungsbeschränkung für diesen, ich verstehe, da ich ziemlich nahe an seinem Objekt sein muss. Wenn ich ihn in eine Stahlkiste sperre und in der Wüste abstelle, wird er garantiert niemanden stören. Ich nehme nicht an, dass du eine Chance hättest, das andere für mich zu stehlen?"
Sie hob den Kopf, ihre Augen blitzten. "Warum solltest du dir Sorgen um Rakhals Frau machen?", fauchte sie, und ohne guten Grund kam mir der Gedanke, dass sie eifersüchtig war. "Ich hätte wissen können, dass Evarin nicht im Dunkeln schießt! Rakhals Frau, diese Erdenfrau, was interessiert dich an ihr?"
Es schien mir wichtig, sie aufzuklären. Ich erklärte ihr, dass Juli meine Schwester war, und sah, wie die Anspannung ein wenig von ihrem Gesicht wich, aber nicht ganz. Da ich mich an die Gepflogenheiten in den Dry-Towns erinnerte, war ich nicht ganz überrascht, als sie eifersüchtig hinzufügte: "Als ich von eurer Fehde hörte, dachte ich, es ginge um diese Frau!"
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Ich weiß nichts über die Toys
scifithomas, 12:55h
Außerhalb der gezogenen Fensterläden dämmerte es bereits. Miellyn fröstelte und zog ihre dünnen Vorhänge um ihren nackten Hals. Ich warf einen Blick auf den kleinen Juwelenkranz in ihrem Haar und sagte: "Du solltest sie besser abnehmen und verstecken. Sie allein würden ausreichen, um Sie in dieser Gegend von Charin in eine Gasse zu zerren und zu erwürgen." Ich holte das Vogel[96]spielzeug aus meiner Tasche und schlug es auf den fettigen Tisch, noch immer in seine Seide eingewickelt. "Ich nehme an, Sie wissen nicht, wen von uns dieses Ding töten soll?"
"Ich weiß nichts über die Toys."
"Sie scheinen viel über den Toymaker zu wissen."
"Das dachte ich auch. Bis gestern Abend." Ich betrachtete den starren, zusammengepressten Mund und dachte, wenn sie wirklich so weich und zart wäre, wie sie aussah, hätte sie geweint. Dann schlug sie mit der kleinen Hand auf die Tischplatte und platzte heraus: "Es ist keine Religion. Es ist nicht einmal eine ehrliche Bewegung für die Freiheit! Es ist eine - eine Fassade für Schmuggel, und Drogen, und - und jede andere schmutzige Sache!
"Ob Sie es glauben oder nicht, als ich Shainsa verließ, dachte ich, Nebran wäre die Antwort auf die Art und Weise, wie die Terraner uns erwürgen! Jetzt weiß ich, dass es auf Wolf Schlimmeres gibt als das terranische Imperium! Ich habe von Rakhal Sensar gehört, und was immer Sie von Rakhal halten mögen, er ist zu anständig, um in so etwas verwickelt zu werden!"
"Sagen Sie mir doch, was hier wirklich los ist", schlug ich vor. Sie konnte dem, was ich bereits wusste, nicht viel hinzufügen, aber die letzten Fragmente des Musters begannen sich zu ordnen. Rakhal, auf der Suche nach dem Materietransmitter und einem Schlüssel zu den nicht-menschlichen Wissenschaften der Wölfe - ich wusste jetzt, woran mich die Stadt der Stummen erinnert hatte -, hatte irgendwie den Weg des Spielzeugmachers gekreuzt.
Evarins Worte ergaben jetzt einen Sinn: "Du hast dich unserer Überwachung geschickt entzogen - eine Zeit lang." Möglicherweise, obwohl ich es nie erfahren würde, hatte Cuinn mit einem Bein in beiden Lagern gestanden und für Kyral und für Evarin gearbeitet. Der Spielzeugmacher, der von Rakhals Anti-Terraner-Aktivitäten wusste, hatte geglaubt, dass er ein wertvoller Verbündeter sein würde und hatte Schritte unternommen, um sich seine Hilfe zu sichern.
"Ich weiß nichts über die Toys."
"Sie scheinen viel über den Toymaker zu wissen."
"Das dachte ich auch. Bis gestern Abend." Ich betrachtete den starren, zusammengepressten Mund und dachte, wenn sie wirklich so weich und zart wäre, wie sie aussah, hätte sie geweint. Dann schlug sie mit der kleinen Hand auf die Tischplatte und platzte heraus: "Es ist keine Religion. Es ist nicht einmal eine ehrliche Bewegung für die Freiheit! Es ist eine - eine Fassade für Schmuggel, und Drogen, und - und jede andere schmutzige Sache!
"Ob Sie es glauben oder nicht, als ich Shainsa verließ, dachte ich, Nebran wäre die Antwort auf die Art und Weise, wie die Terraner uns erwürgen! Jetzt weiß ich, dass es auf Wolf Schlimmeres gibt als das terranische Imperium! Ich habe von Rakhal Sensar gehört, und was immer Sie von Rakhal halten mögen, er ist zu anständig, um in so etwas verwickelt zu werden!"
"Sagen Sie mir doch, was hier wirklich los ist", schlug ich vor. Sie konnte dem, was ich bereits wusste, nicht viel hinzufügen, aber die letzten Fragmente des Musters begannen sich zu ordnen. Rakhal, auf der Suche nach dem Materietransmitter und einem Schlüssel zu den nicht-menschlichen Wissenschaften der Wölfe - ich wusste jetzt, woran mich die Stadt der Stummen erinnert hatte -, hatte irgendwie den Weg des Spielzeugmachers gekreuzt.
Evarins Worte ergaben jetzt einen Sinn: "Du hast dich unserer Überwachung geschickt entzogen - eine Zeit lang." Möglicherweise, obwohl ich es nie erfahren würde, hatte Cuinn mit einem Bein in beiden Lagern gestanden und für Kyral und für Evarin gearbeitet. Der Spielzeugmacher, der von Rakhals Anti-Terraner-Aktivitäten wusste, hatte geglaubt, dass er ein wertvoller Verbündeter sein würde und hatte Schritte unternommen, um sich seine Hilfe zu sichern.
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Ich denke an Dallisa
scifithomas, 12:54h
Ich warf den Kopf zurück und brüllte, bis wir uns aneinander klammerten und vor Heiterkeit keuchten wie ein Paar tobender Narren. Die Chak-Kellnerin kam zur Tür und starrte uns an, und ich brüllte zwischen Anfällen von irrem Lachen: "Verpiss dich, zum Teufel".
Dann wischte sie sich das Gesicht ab, Tränen der Fröhlichkeit liefen ihr noch immer über die Wangen, und ich blickte düster in die leeren Schüsseln.
"Cargill", sagte sie zögernd, "du kannst mich zu den Terranern bringen, wo Rakhal-"
"Verdammt noch mal", explodierte ich. "Ich kann dich nirgendwo hinbringen, Mädchen. Ich muss Rakhal finden -" Ich hielt mitten im Satz inne und sah sie zum ersten Mal klar an.
"Kind, ich werde dafür sorgen, dass du beschützt wirst, wenn ich kann. Aber ich fürchte, du bist von der Falle in den Kochtopf getappt. In Charin gibt es kein Haus, das mich aufnehmen kann. Ich bin heute schon zweimal rausgeworfen worden."
Sie nickte. "Ich weiß nicht, wie sich das herumspricht, aber es kommt vor, in nichtmenschlichen Teilen. Ich glaube, sie können den Ärger in einem menschlichen Gesicht geschrieben sehen oder ihn im Wind riechen." Sie verstummte, das Gesicht schläfrig zwischen die Hände geklemmt, das Haar fiel in Büscheln. Ich nahm eine ihrer Hände in meine und drehte sie um.
Es war eine schöne Hand, mit vogelähnlichen Knochen und weichen, rosafarbenen Nägeln; aber die Falten und verhärteten Stellen um die Knöchel erinnerten mich daran, dass auch sie aus der kalten Strenge der salzigen Dry-Towns kam. Nach einem Moment errötete sie und zog ihre Hand aus meiner.
"Woran denken Sie, Cargill?", fragte sie, und zum ersten Mal hörte ich ihre Stimme nüchtern, ohne die Koketterie, die doch nur eine sehr dünne Verkleidung gewesen sein musste.
Ich antwortete ihr einfach und wörtlich. "Ich denke an Dallisa. Ich dachte, Sie wären ganz anders, und doch sehe ich, dass Sie ihr sehr ähnlich sind."
Ich dachte, sie würde fragen, was ich über ihre Schwester wusste, aber sie ließ es schweigend über sich ergehen. Nach einiger Zeit sagte sie: "Ja, wir sind Zwillinge." Dann, nach einem langen Schweigen, fügte sie hinzu: "Aber sie war immer die Ältere."
Und das war alles, was ich je über die obskuren Zwänge erfuhr, die Dallisa zu einer strengen und tragischen Klytämnestra und Miellyn zu einer elfenhaften Ausreißerin geformt hatten.
Dann wischte sie sich das Gesicht ab, Tränen der Fröhlichkeit liefen ihr noch immer über die Wangen, und ich blickte düster in die leeren Schüsseln.
"Cargill", sagte sie zögernd, "du kannst mich zu den Terranern bringen, wo Rakhal-"
"Verdammt noch mal", explodierte ich. "Ich kann dich nirgendwo hinbringen, Mädchen. Ich muss Rakhal finden -" Ich hielt mitten im Satz inne und sah sie zum ersten Mal klar an.
"Kind, ich werde dafür sorgen, dass du beschützt wirst, wenn ich kann. Aber ich fürchte, du bist von der Falle in den Kochtopf getappt. In Charin gibt es kein Haus, das mich aufnehmen kann. Ich bin heute schon zweimal rausgeworfen worden."
Sie nickte. "Ich weiß nicht, wie sich das herumspricht, aber es kommt vor, in nichtmenschlichen Teilen. Ich glaube, sie können den Ärger in einem menschlichen Gesicht geschrieben sehen oder ihn im Wind riechen." Sie verstummte, das Gesicht schläfrig zwischen die Hände geklemmt, das Haar fiel in Büscheln. Ich nahm eine ihrer Hände in meine und drehte sie um.
Es war eine schöne Hand, mit vogelähnlichen Knochen und weichen, rosafarbenen Nägeln; aber die Falten und verhärteten Stellen um die Knöchel erinnerten mich daran, dass auch sie aus der kalten Strenge der salzigen Dry-Towns kam. Nach einem Moment errötete sie und zog ihre Hand aus meiner.
"Woran denken Sie, Cargill?", fragte sie, und zum ersten Mal hörte ich ihre Stimme nüchtern, ohne die Koketterie, die doch nur eine sehr dünne Verkleidung gewesen sein musste.
Ich antwortete ihr einfach und wörtlich. "Ich denke an Dallisa. Ich dachte, Sie wären ganz anders, und doch sehe ich, dass Sie ihr sehr ähnlich sind."
Ich dachte, sie würde fragen, was ich über ihre Schwester wusste, aber sie ließ es schweigend über sich ergehen. Nach einiger Zeit sagte sie: "Ja, wir sind Zwillinge." Dann, nach einem langen Schweigen, fügte sie hinzu: "Aber sie war immer die Ältere."
Und das war alles, was ich je über die obskuren Zwänge erfuhr, die Dallisa zu einer strengen und tragischen Klytämnestra und Miellyn zu einer elfenhaften Ausreißerin geformt hatten.
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Das ist jetzt vorbei
scifithomas, 12:53h
Ohne Vorwarnung stürzte sie sich über den Tisch auf mich und warf ihre Arme um meinen Hals. Erschrocken ließ ich sie einen Moment festhalten, dann griff ich nach oben und löste fest ihre Hände.
"Das ist jetzt vorbei. Ich bin einmal darauf reingefallen, und es hat mich mitten im Schlamm gelandet."
Aber ihre Finger bissen in meine Schulter.
"Rakhal, Rakhal, ich habe versucht, wegzukommen und dich zu finden. Hast du den Vogel noch? Du hast ihn noch nicht ausgelöst? Oh, nicht, nicht, nicht, Rakhal, du weißt nicht, was Evarin ist, du weißt nicht, was er tut." Die Worte sprudelten wie Fluten aus ihr heraus. "Er hat so viele von euch gewonnen, lass ihn dich nicht auch noch haben, Rakhal. Sie nennen dich einen ehrlichen Mann, du hast einmal für Terra gearbeitet, die Terraner würden dir glauben, wenn du zu ihnen gehst und ihnen sagst, was er-Rakhal, bring mich in die terranische Zone, bring mich dorthin, bring mich dorthin, wo sie mich vor Evarin beschützen werden."
Zuerst versuchte ich, sie zu stoppen, sie zu befragen, dann wartete ich und ließ den Sturzbach des Flehens weiter und weiter laufen. Schließlich, erschöpft und atemlos, legte sie sich ruhig an meine Schulter, den Kopf nach vorne gesunken. Der muffige Geruch von Wohnwagen mischte sich mit dem Blumenduft ihrer Haare.
"Kind", sagte ich schließlich schwer, "du und dein Spielzeugmacher haben mich beide falsch verstanden. Ich bin nicht Rakhal Sensar."
"Bist du nicht?" Sie wich zurück und betrachtete mich bestürzt. Ihre Augen suchten jeden Zentimeter von mir ab, von der grauen Strähne auf meiner Stirn bis zu der Narbe, die in meinen Kragen hinablief. "Wer dann?"
"Rasse Cargill. Terranischer Geheimdienst."
Sie starrte mich an, ihr Mund war breit wie der eines Kindes.
Dann lachte sie. Sie lachte! Zuerst dachte ich, sie sei hysterisch. Ich starrte sie fassungslos an. Dann, als ihre weiten Augen die meinen trafen, mit all dem Unfug des Nichtmenschlichen, der sich hier in das Menschliche gemischt hat, mit all den zirkulären Komplexen der Wolfschen Unlogik hinter der Frau in ihnen, begann auch ich zu lachen.
"Das ist jetzt vorbei. Ich bin einmal darauf reingefallen, und es hat mich mitten im Schlamm gelandet."
Aber ihre Finger bissen in meine Schulter.
"Rakhal, Rakhal, ich habe versucht, wegzukommen und dich zu finden. Hast du den Vogel noch? Du hast ihn noch nicht ausgelöst? Oh, nicht, nicht, nicht, Rakhal, du weißt nicht, was Evarin ist, du weißt nicht, was er tut." Die Worte sprudelten wie Fluten aus ihr heraus. "Er hat so viele von euch gewonnen, lass ihn dich nicht auch noch haben, Rakhal. Sie nennen dich einen ehrlichen Mann, du hast einmal für Terra gearbeitet, die Terraner würden dir glauben, wenn du zu ihnen gehst und ihnen sagst, was er-Rakhal, bring mich in die terranische Zone, bring mich dorthin, bring mich dorthin, wo sie mich vor Evarin beschützen werden."
Zuerst versuchte ich, sie zu stoppen, sie zu befragen, dann wartete ich und ließ den Sturzbach des Flehens weiter und weiter laufen. Schließlich, erschöpft und atemlos, legte sie sich ruhig an meine Schulter, den Kopf nach vorne gesunken. Der muffige Geruch von Wohnwagen mischte sich mit dem Blumenduft ihrer Haare.
"Kind", sagte ich schließlich schwer, "du und dein Spielzeugmacher haben mich beide falsch verstanden. Ich bin nicht Rakhal Sensar."
"Bist du nicht?" Sie wich zurück und betrachtete mich bestürzt. Ihre Augen suchten jeden Zentimeter von mir ab, von der grauen Strähne auf meiner Stirn bis zu der Narbe, die in meinen Kragen hinablief. "Wer dann?"
"Rasse Cargill. Terranischer Geheimdienst."
Sie starrte mich an, ihr Mund war breit wie der eines Kindes.
Dann lachte sie. Sie lachte! Zuerst dachte ich, sie sei hysterisch. Ich starrte sie fassungslos an. Dann, als ihre weiten Augen die meinen trafen, mit all dem Unfug des Nichtmenschlichen, der sich hier in das Menschliche gemischt hat, mit all den zirkulären Komplexen der Wolfschen Unlogik hinter der Frau in ihnen, begann auch ich zu lachen.
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Es gab eine Art Aufruhr
scifithomas, 12:52h
Die Nudeln waren fettig und hatten einen merkwürdigen Geschmack, aber sie waren heiß, und ich aß eine ganze Schüssel auf, bevor Miellyn sich rührte und wimmerte und eine Hand mit einem kleinen Klirren von Ketten in ihr Haar legte. Die Geste erinnerte mich auf unbestimmte Weise an Dallisa, und zum ersten Mal sah ich die Ähnlichkeit zwischen ihnen. Es machte mich misstrauisch und doch auf seltsame Weise sanft.
Als sie merkte, dass sie sich nicht mehr frei bewegen konnte, rollte sie sich zusammen, setzte sich auf und starrte in wachsender Verwirrung und Bestürzung umher.
"Es gab eine Art Aufruhr", sagte ich. "Ich habe dich rausgeholt. Evarin hat dich im Stich gelassen. Und du kannst aufhören zu denken, was du denkst, ich habe dir meinen Hemdmantel angezogen, weil du bis zur Hüfte nackt warst und das nicht so gut aussah." Ich hielt inne, um darüber nachzudenken, und änderte: "Ich meine, dass ich dich so nicht durch die Straßen schleifen konnte. Es sah aber gut genug aus."
Zu meiner Überraschung gab sie ein zittriges kleines Kichern von sich und streckte ihre gefesselten Hände aus. "Willst du?"
Ich löste ihre Fesseln und befreite sie. Sie rieb sich die Handgelenke, als ob sie ihr weh täten, dann zog sie ihre Tücher hoch, steckte sie fest, so dass sie anständig bedeckt war, und warf meinen Hemdsakko zurück. Ihre Augen waren weit und weich im Licht des flackernden Kerzenstumpfes.
"Oh, Rakhal", seufzte sie. "Als ich dich dort sah -" Sie setzte sich auf, schlug die Hände fest zusammen, und als sie fortfuhr, war ihre Stimme seltsam kalt und kontrolliert für jemanden, der so kindlich war. Sie war fast so kalt wie die von Dallisa.
"Wenn du von Kyral kommst, werde ich nicht zurückgehen. Ich werde nie wieder zurückgehen, und das solltest du auch wissen."
"Ich komme nicht aus Kyral, und es ist mir egal, wohin du gehst. Es ist mir egal, was du tust." Mir wurde plötzlich klar, dass die letzte Aussage völlig unwahr war, und um meine Verwirrung zu überspielen, schob ich ihr die restliche Schüssel Nudeln zu.
"Essen Sie."
Sie rümpfte die Nase in anspruchsvollem Ekel. "Ich bin nicht hungrig."
"Iss es trotzdem. Du bist noch halb betäubt, und das Essen wird deinen Kopf frei machen." Ich nahm einen Becher des Kaffees in die Hand und leerte ihn mit einem einzigen Schluck. "Was hast du in dieser ekelhaften Höhle gemacht?"[94]
Als sie merkte, dass sie sich nicht mehr frei bewegen konnte, rollte sie sich zusammen, setzte sich auf und starrte in wachsender Verwirrung und Bestürzung umher.
"Es gab eine Art Aufruhr", sagte ich. "Ich habe dich rausgeholt. Evarin hat dich im Stich gelassen. Und du kannst aufhören zu denken, was du denkst, ich habe dir meinen Hemdmantel angezogen, weil du bis zur Hüfte nackt warst und das nicht so gut aussah." Ich hielt inne, um darüber nachzudenken, und änderte: "Ich meine, dass ich dich so nicht durch die Straßen schleifen konnte. Es sah aber gut genug aus."
Zu meiner Überraschung gab sie ein zittriges kleines Kichern von sich und streckte ihre gefesselten Hände aus. "Willst du?"
Ich löste ihre Fesseln und befreite sie. Sie rieb sich die Handgelenke, als ob sie ihr weh täten, dann zog sie ihre Tücher hoch, steckte sie fest, so dass sie anständig bedeckt war, und warf meinen Hemdsakko zurück. Ihre Augen waren weit und weich im Licht des flackernden Kerzenstumpfes.
"Oh, Rakhal", seufzte sie. "Als ich dich dort sah -" Sie setzte sich auf, schlug die Hände fest zusammen, und als sie fortfuhr, war ihre Stimme seltsam kalt und kontrolliert für jemanden, der so kindlich war. Sie war fast so kalt wie die von Dallisa.
"Wenn du von Kyral kommst, werde ich nicht zurückgehen. Ich werde nie wieder zurückgehen, und das solltest du auch wissen."
"Ich komme nicht aus Kyral, und es ist mir egal, wohin du gehst. Es ist mir egal, was du tust." Mir wurde plötzlich klar, dass die letzte Aussage völlig unwahr war, und um meine Verwirrung zu überspielen, schob ich ihr die restliche Schüssel Nudeln zu.
"Essen Sie."
Sie rümpfte die Nase in anspruchsvollem Ekel. "Ich bin nicht hungrig."
"Iss es trotzdem. Du bist noch halb betäubt, und das Essen wird deinen Kopf frei machen." Ich nahm einen Becher des Kaffees in die Hand und leerte ihn mit einem einzigen Schluck. "Was hast du in dieser ekelhaften Höhle gemacht?"[94]
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Das bewusstlose Mädchen
scifithomas, 12:51h
Die Tür öffnete sich auf eine dunkle, friedliche Straße. Ein einsamer Mond ging hinter den Dächern unter. Ich stellte Miellyn auf die Füße, aber sie stöhnte und krümmte sich an mir. Ich legte meinen Hemdumhang um ihre nackten Schultern. Nach den Geräuschen und Schreien zu urteilen, waren wir gerade noch rechtzeitig rausgekommen. Niemand kam aus dem Ausgang hinter uns. Entweder hatte die Spaceforce ihn verstopft, oder, was wahrscheinlicher war, alle anderen im Keller waren durch die Drogen zu benebelt, um zu wissen, was vor sich ging.
Aber ich wusste, dass es nur noch ein paar Minuten dauerte, bis die Spaceforce das ganze Gebäude nach versteckten Fluchtlöchern absuchen würde. Plötzlich ertappte ich mich dabei, dass ich an einen Tag vor nicht allzu langer Zeit dachte, als ich vor einer Ausbildungseinheit der Spaceforce stand, mich ihnen als Geheimdienstexperte für einheimische Städte vorstellte und sie feierlich vor versteckten Ausgängen und Eingängen warnte. Eine halbe Minute lang überlegte ich, ob es nicht einfacher wäre, hier zu warten und mich abholen zu lassen.
Dann hob ich Miellyn über meine Schultern. Sie war schwerer, als sie aussah, und nach einer Minute, halb bei Bewusstsein, begann sie zu zappeln und zu stöhnen. Die Straße hinunter gab es eine Garküche, ein Ort, den ich einmal gut gekannt hatte, mit einem schlechten Ruf und noch schlechterem Essen, aber es war ruhig und blieb die ganze Nacht geöffnet. Ich bog an der Tür ein und beugte mich über den niedrigen Türsturz.
Der Ort war voller Rauch und stank übel. Ich lud Miellyn auf einer Couch ab und schickte den mürrischen Kellner nach zwei Schüsseln Nudeln und Kaffee, gab ihm ein paar zusätzliche Münzen und sagte ihm, er solle uns in Ruhe lassen. Er zog wahrscheinlich die schlimmstmögliche Schlussfolgerung - ich sah, wie seine Schnauze beim Geruch von Seemannsgarn zuckte -, aber es war sowieso so ein Ort. Er zog die Fensterläden herunter und ging.
Ich starrte auf das bewusstlose Mädchen, zuckte dann mit den Schultern und machte mich an die Nudeln. Mein eigener Kopf war immer noch benebelt von den Dämpfen, dem Weihrauch und der Droge, und ich wollte ihn frei bekommen. Ich war mir nicht[93] ganz sicher, was ich tun wollte, aber ich hatte Evarins rechte Hand, und ich wollte sie benutzen.
Aber ich wusste, dass es nur noch ein paar Minuten dauerte, bis die Spaceforce das ganze Gebäude nach versteckten Fluchtlöchern absuchen würde. Plötzlich ertappte ich mich dabei, dass ich an einen Tag vor nicht allzu langer Zeit dachte, als ich vor einer Ausbildungseinheit der Spaceforce stand, mich ihnen als Geheimdienstexperte für einheimische Städte vorstellte und sie feierlich vor versteckten Ausgängen und Eingängen warnte. Eine halbe Minute lang überlegte ich, ob es nicht einfacher wäre, hier zu warten und mich abholen zu lassen.
Dann hob ich Miellyn über meine Schultern. Sie war schwerer, als sie aussah, und nach einer Minute, halb bei Bewusstsein, begann sie zu zappeln und zu stöhnen. Die Straße hinunter gab es eine Garküche, ein Ort, den ich einmal gut gekannt hatte, mit einem schlechten Ruf und noch schlechterem Essen, aber es war ruhig und blieb die ganze Nacht geöffnet. Ich bog an der Tür ein und beugte mich über den niedrigen Türsturz.
Der Ort war voller Rauch und stank übel. Ich lud Miellyn auf einer Couch ab und schickte den mürrischen Kellner nach zwei Schüsseln Nudeln und Kaffee, gab ihm ein paar zusätzliche Münzen und sagte ihm, er solle uns in Ruhe lassen. Er zog wahrscheinlich die schlimmstmögliche Schlussfolgerung - ich sah, wie seine Schnauze beim Geruch von Seemannsgarn zuckte -, aber es war sowieso so ein Ort. Er zog die Fensterläden herunter und ging.
Ich starrte auf das bewusstlose Mädchen, zuckte dann mit den Schultern und machte mich an die Nudeln. Mein eigener Kopf war immer noch benebelt von den Dämpfen, dem Weihrauch und der Droge, und ich wollte ihn frei bekommen. Ich war mir nicht[93] ganz sicher, was ich tun wollte, aber ich hatte Evarins rechte Hand, und ich wollte sie benutzen.
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Jemand die Tür aufbrechen wollte, und ich wusste auch, warum
scifithomas, 12:50h
Ich wusste, dass jemand die Tür aufbrechen wollte, und ich wusste auch, warum. Man war mir gefolgt, auf Befehl des Legaten, und als man mich hierher verfolgt hatte, war man weggegangen und hatte Verstärkung geholt.
Jemand schlug gegen die Tür und eine stentorianische Stimme brüllte: "Aufmachen, im Namen des Imperiums!"
Der Gesang brach in zerlumpten Zitterlauten ab. Evarin blieb stehen. Irgendwo schrie eine Frau. Die Lichter gingen abrupt aus und eine Stampede begann im Raum. Frauen schlugen mit Ketten auf mich ein, Männer traten, es gab Geschrei und Gejohle. Ich drängte mich vorwärts, stieß mit Ellbogen und Knien und Schultern.
Eine düstere Leere gähnte, und ich bekam einen flüchtigen Blick auf Sonnenlicht und offenen Himmel und wusste, dass Evarin irgendwo hindurchgetreten und verschwunden war. Das Hämmern an der Tür klang wie ein ganzes Regiment der Spaceforce da draußen. Ich tauchte auf den Schimmer der kleinen Sterne zu, die Miellyns Diadem in der Dunkelheit markierten, trotzte dem schwarzen Grauen, das über ihr schwebte, und berührte starres Mädchenfleisch, kalt wie der Tod.
Ich packte sie und duckte mich zur Seite. Diesmal war es keine Intuition - in neun von zehn Fällen ist Intuition sowieso nur eine mentale Abkürzung, die all die Dinge zusammenzählt, die dein Unterbewusstsein wahrgenommen hat, während du mit deinen Gedanken bei etwas anderem warst. Jedes einheimische Gebäude auf Wolf hatte versteckte Ein- und Ausgänge, und ich weiß, wo ich sie suchen muss. Dieser hier war genau dort, wo ich ihn erwartet hatte. Ich drückte darauf und fand mich in einem langen, schummrigen Korridor wieder.[92]
Der Kopf einer Frau lugte aus einer sich öffnenden Tür hervor. Sie sah Miellyns schlaffen Körper an meinem Arm hängen und ihr Mund weitete sich zu einem stummen Schrei. Dann verschwand der Kopf wieder aus dem Blickfeld und eine Tür schlug zu. Ich hörte den Riegel gleiten. Ich rannte zum Ende des Flurs, das Mädchen in den Armen, und dachte, dass ich hier reingekommen war, was Miellyn betraf, und fragte mich, warum ich mir die Mühe machte.
Jemand schlug gegen die Tür und eine stentorianische Stimme brüllte: "Aufmachen, im Namen des Imperiums!"
Der Gesang brach in zerlumpten Zitterlauten ab. Evarin blieb stehen. Irgendwo schrie eine Frau. Die Lichter gingen abrupt aus und eine Stampede begann im Raum. Frauen schlugen mit Ketten auf mich ein, Männer traten, es gab Geschrei und Gejohle. Ich drängte mich vorwärts, stieß mit Ellbogen und Knien und Schultern.
Eine düstere Leere gähnte, und ich bekam einen flüchtigen Blick auf Sonnenlicht und offenen Himmel und wusste, dass Evarin irgendwo hindurchgetreten und verschwunden war. Das Hämmern an der Tür klang wie ein ganzes Regiment der Spaceforce da draußen. Ich tauchte auf den Schimmer der kleinen Sterne zu, die Miellyns Diadem in der Dunkelheit markierten, trotzte dem schwarzen Grauen, das über ihr schwebte, und berührte starres Mädchenfleisch, kalt wie der Tod.
Ich packte sie und duckte mich zur Seite. Diesmal war es keine Intuition - in neun von zehn Fällen ist Intuition sowieso nur eine mentale Abkürzung, die all die Dinge zusammenzählt, die dein Unterbewusstsein wahrgenommen hat, während du mit deinen Gedanken bei etwas anderem warst. Jedes einheimische Gebäude auf Wolf hatte versteckte Ein- und Ausgänge, und ich weiß, wo ich sie suchen muss. Dieser hier war genau dort, wo ich ihn erwartet hatte. Ich drückte darauf und fand mich in einem langen, schummrigen Korridor wieder.[92]
Der Kopf einer Frau lugte aus einer sich öffnenden Tür hervor. Sie sah Miellyns schlaffen Körper an meinem Arm hängen und ihr Mund weitete sich zu einem stummen Schrei. Dann verschwand der Kopf wieder aus dem Blickfeld und eine Tür schlug zu. Ich hörte den Riegel gleiten. Ich rannte zum Ende des Flurs, das Mädchen in den Armen, und dachte, dass ich hier reingekommen war, was Miellyn betraf, und fragte mich, warum ich mir die Mühe machte.
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Unsere Welt ... eine alte Welt
scifithomas, 12:49h
Eine Frau stand da, nackt bis zur Taille, die Hände rituell mit kleinen Ketten gefesselt, die sich musikalisch bewegten und klirrten, während sie sich steifbeinig in einem gefrorenen Traum bewegte. Haare wie schwarzes Gras umrahmten ihre Stirn und ihre nackten Schultern, und ihre Augen waren karmesinrot.
Und die Augen lebten in dem toten, träumenden Gesicht. Sie lebten, und sie waren wahnsinnig vor Schrecken, obwohl sich die Lippen zu einem sanften, betäubten Lächeln bogen.
Miellyn.
Evarin sprach in diesem Dialekt, den ich kaum verstand. Seine Arme wurden hochgeschleudert, und sein Mantel löste sich von ihnen, kräuselte sich wie etwas Lebendiges. Die eingeklemmten Menschen und Nichtmenschen schwankten und sangen, und er schwankte über ihnen wie ein schillernder Käfer, wobei seine Arme hin und her kräuselten, hin und her. Ich strengte mich an, um seine Worte zu verstehen.
"Unsere Welt ... eine alte Welt."
"Kamayeeeeena", wimmerte der schrille Refrain.
"... Menschen, Menschen, alle Menschen würden Sklaven aus uns allen machen, alle außer den Kindern der Ape...."
Ich habe für einen Moment den Faden verloren. Stimmt. Das Terranische Imperium hat einen kleinen blinden Fleck in seiner ansonsten vernünftigen Politik, indem es ignoriert, dass Nichtmenschen und Menschen hier seit[91] Jahrtausenden friedlich zusammenleben: Sie nehmen friedlich an, dass die Menschen überall die dominante Rasse sind, wie auf der Erde selbst.
Die Webarme des Spielzeugmachers drehten sich weiter, drehten sich weiter. Ich rieb mir die Augen, um sie von Seemannsgarn und Weihrauch zu befreien. Ich hoffte, dass das, was ich sah, eine Illusion der Droge war - irgendetwas, etwas Großes und Dunkles, schwebte über dem Mädchen. Sie stand gelassen da, die Hände an ihre Ketten geklammert, aber ihre Augen bewegten sich in der gefrorenen Ruhe ihres Gesichts.
Dann sagte mir etwas - ich kann es nur einen sechsten Sinn nennen -, dass jemand vor der Tür stand. Ich war vielleicht das einzige Lebewesen dort, außer Evarin, das nicht mit Schalavan betäubt war, und vielleicht war es auch nur das. Aber in den Tagen beim Geheimdienst hatte ich einige Extrasinne entwickeln müssen. Fünf waren einfach nicht genug zum Überleben.
Und die Augen lebten in dem toten, träumenden Gesicht. Sie lebten, und sie waren wahnsinnig vor Schrecken, obwohl sich die Lippen zu einem sanften, betäubten Lächeln bogen.
Miellyn.
Evarin sprach in diesem Dialekt, den ich kaum verstand. Seine Arme wurden hochgeschleudert, und sein Mantel löste sich von ihnen, kräuselte sich wie etwas Lebendiges. Die eingeklemmten Menschen und Nichtmenschen schwankten und sangen, und er schwankte über ihnen wie ein schillernder Käfer, wobei seine Arme hin und her kräuselten, hin und her. Ich strengte mich an, um seine Worte zu verstehen.
"Unsere Welt ... eine alte Welt."
"Kamayeeeeena", wimmerte der schrille Refrain.
"... Menschen, Menschen, alle Menschen würden Sklaven aus uns allen machen, alle außer den Kindern der Ape...."
Ich habe für einen Moment den Faden verloren. Stimmt. Das Terranische Imperium hat einen kleinen blinden Fleck in seiner ansonsten vernünftigen Politik, indem es ignoriert, dass Nichtmenschen und Menschen hier seit[91] Jahrtausenden friedlich zusammenleben: Sie nehmen friedlich an, dass die Menschen überall die dominante Rasse sind, wie auf der Erde selbst.
Die Webarme des Spielzeugmachers drehten sich weiter, drehten sich weiter. Ich rieb mir die Augen, um sie von Seemannsgarn und Weihrauch zu befreien. Ich hoffte, dass das, was ich sah, eine Illusion der Droge war - irgendetwas, etwas Großes und Dunkles, schwebte über dem Mädchen. Sie stand gelassen da, die Hände an ihre Ketten geklammert, aber ihre Augen bewegten sich in der gefrorenen Ruhe ihres Gesichts.
Dann sagte mir etwas - ich kann es nur einen sechsten Sinn nennen -, dass jemand vor der Tür stand. Ich war vielleicht das einzige Lebewesen dort, außer Evarin, das nicht mit Schalavan betäubt war, und vielleicht war es auch nur das. Aber in den Tagen beim Geheimdienst hatte ich einige Extrasinne entwickeln müssen. Fünf waren einfach nicht genug zum Überleben.
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Kamayeeeeeeeeeeeeeeeeena!
scifithomas, 12:48h
Unter dem fahlen Pelz um ihre spitzen Ohren war das exquisite Wesen-Gesicht ganz verrückt. Sie flüsterte mir zu, aber ihr Dialekt war so dicht, dass ich nur wenige Worte verstehen konnte, und diese wenigen hätte ich am liebsten nicht gehört. Ein älterer Chak grunzte zum Schweigen auf, und sie ließ sich wiegend und summend nieder.
Auf allen Tischen standen Tassen und Karaffen, und eine Frau kippte eine blasse, phosphoreszierende Flüssigkeit in eine Tasse und bot sie mir an. Ich nahm einen Schluck, dann noch einen. Es war kalt und angenehm säuerlich, und erst beim zweiten Schluck wurde es auf meiner Zunge süß, und ich wusste, was ich schmeckte. Ich tat so, als würde ich schlucken, während die Augen der Frau auf mich gerichtet waren, und schaffte es dann irgendwie, das schmutzige Zeug auf mein Hemd zu schütten.
Selbst vor den Dämpfen war ich vorsichtig, aber ich konnte nichts anderes tun. Das Zeug war shallavan, geächtet auf jedem Planeten im Terranischen Imperium und jedem halbwegs anständigen Planeten außerhalb.
Immer mehr Gestalten, Menschen und Kreaturen, drängten sich in den Keller, der nicht sehr groß war. Der Ort sah aus wie der schlimmste Alptraum eines Drogenträumers, erhellt von den Farben des rauchenden Weihrauchs, der schwankenden Menge und[90] ihren monotonen Schreien. Ganz plötzlich gab es einen Feuerschein aus violettem Licht und jemand schrie in rasender Ekstase: "Na ki na Nebran n'hai Kamaina!"
"Kamayeeeeeeeeeeeeeeeeena!", schrie die in Trance versetzte Meute.
Ein alter Mann sprang auf und begann, die Menge zu beschimpfen. Ich konnte seinem Dialekt gerade noch folgen. Er redete über Terra. Er sprach über Unruhen. Er brabbelte mystisches Kauderwelsch, das ich nicht verstand und auch nicht verstehen wollte, und pöbelnde Anti-Terran-Propaganda, die ich nur zu gut verstand.
Ein weiteres Aufflackern von Lichtern und ein weiterer langer Schrei im Refrain: "Kamayeeeeeeeeeeeeeeeeeeena!"
Evarin stand im Feuerschein des vielfarbigen Lichts.
Der Spielzeugmacher, wie ich ihn zuletzt gesehen hatte, katzenglatt, anmutig fremdartig, eingehüllt in einen Schwall von schwindelerregenden Krimis. Hinter ihm war eine Schwärze. Ich wartete, bis der schmerzhafte Lichterglanz verblasste, dann, als ich meine Augen anstrengte, um an ihm vorbei zu sehen, bekam ich den schlimmsten Schock.
Auf allen Tischen standen Tassen und Karaffen, und eine Frau kippte eine blasse, phosphoreszierende Flüssigkeit in eine Tasse und bot sie mir an. Ich nahm einen Schluck, dann noch einen. Es war kalt und angenehm säuerlich, und erst beim zweiten Schluck wurde es auf meiner Zunge süß, und ich wusste, was ich schmeckte. Ich tat so, als würde ich schlucken, während die Augen der Frau auf mich gerichtet waren, und schaffte es dann irgendwie, das schmutzige Zeug auf mein Hemd zu schütten.
Selbst vor den Dämpfen war ich vorsichtig, aber ich konnte nichts anderes tun. Das Zeug war shallavan, geächtet auf jedem Planeten im Terranischen Imperium und jedem halbwegs anständigen Planeten außerhalb.
Immer mehr Gestalten, Menschen und Kreaturen, drängten sich in den Keller, der nicht sehr groß war. Der Ort sah aus wie der schlimmste Alptraum eines Drogenträumers, erhellt von den Farben des rauchenden Weihrauchs, der schwankenden Menge und[90] ihren monotonen Schreien. Ganz plötzlich gab es einen Feuerschein aus violettem Licht und jemand schrie in rasender Ekstase: "Na ki na Nebran n'hai Kamaina!"
"Kamayeeeeeeeeeeeeeeeeena!", schrie die in Trance versetzte Meute.
Ein alter Mann sprang auf und begann, die Menge zu beschimpfen. Ich konnte seinem Dialekt gerade noch folgen. Er redete über Terra. Er sprach über Unruhen. Er brabbelte mystisches Kauderwelsch, das ich nicht verstand und auch nicht verstehen wollte, und pöbelnde Anti-Terran-Propaganda, die ich nur zu gut verstand.
Ein weiteres Aufflackern von Lichtern und ein weiterer langer Schrei im Refrain: "Kamayeeeeeeeeeeeeeeeeeeena!"
Evarin stand im Feuerschein des vielfarbigen Lichts.
Der Spielzeugmacher, wie ich ihn zuletzt gesehen hatte, katzenglatt, anmutig fremdartig, eingehüllt in einen Schwall von schwindelerregenden Krimis. Hinter ihm war eine Schwärze. Ich wartete, bis der schmerzhafte Lichterglanz verblasste, dann, als ich meine Augen anstrengte, um an ihm vorbei zu sehen, bekam ich den schlimmsten Schock.
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KAPITEL DREIZEHN
scifithomas, 12:47h
KAPITEL DREIZEHN
Ich stolperte über Stufen, machte einen ruckartigen Schritt nach unten und fand mich in einem schummrigen Raum wieder, der mit dunklen Gestalten, menschlichen und nicht-menschlichen, vollgestopft war.
Die Gestalten schwankten in der Dunkelheit und sangen in einem mir nicht ganz vertrauten Dialekt, einem monotonen Heulgesang, mit einer einzigen wiederkehrenden Phrase: "Kamaina! Kama-aina!" Es begann mit einem hohen Ton, der in einer seltsamen Chromatik bis zum tiefsten Ton abstieg, den das menschliche Ohr auflösen konnte.
Der Klang ließ mich zurückweichen. Selbst die Dry-Towners mieden die orgiastischen Rituale von Kamaina. Erdenmenschen sind dafür bekannt, dass sie auf jedem Planeten, auf dem sie leben, die nach menschlichen Maßstäben anstößigen Bräuche beseitigen. Aber sie fassen Religionen nicht an, und Kamaina war, jedenfalls an der Oberfläche, eine Religion.
Ich begann mich umzudrehen und zu gehen, als ob ich versehentlich[89] durch die falsche Tür gegangen wäre, aber mein Schaffner zerrte an meinem Arm, und ich war inzwischen zu fest eingekeilt, um eine Schlägerei zu riskieren. Der Versuch, mich gewaltsam zu befreien, hätte nur Aufmerksamkeit auf mich gelenkt, und die erste Maxime des Geheimdienstes lautet: Im Zweifelsfall mitgehen, sich ruhig verhalten und den anderen beobachten.
Als sich meine Augen an das schummrige Licht gewöhnt hatten, sah ich, dass die meisten in der Menge Charin-Eingeweihte oder Chaks waren. Ein oder zwei trugen Dry-Town-Hemden, und ich glaubte sogar, einen Erdmenschen in der Menge zu sehen, obwohl ich mir nie sicher war und ich inständig hoffe, dass es nicht so war. Sie hockten um kleine halbmondförmige Tische herum und starrten alle aufmerksam auf einen flackernden Lichtpunkt an der Vorderseite des Kellers. Ich sah einen leeren Platz an einem Tisch und ließ mich dorthin fallen, wobei ich den Boden weich fand, als sei er gepolstert.
Auf jedem Tisch brannten kleine Wischpastillen, und aus diesen Kegeln mit der Aschespitze kam der dampfige, schwammige Rauch, der die Dunkelheit mit seltsamen Farben erfüllte. Neben mir kniete ein unreifes Chak-Mädchen, die gefesselten Hände fest an die Seiten gepresst, die nackten Brüste mit juwelenbesetzten Ringen durchbohrt.
Ich stolperte über Stufen, machte einen ruckartigen Schritt nach unten und fand mich in einem schummrigen Raum wieder, der mit dunklen Gestalten, menschlichen und nicht-menschlichen, vollgestopft war.
Die Gestalten schwankten in der Dunkelheit und sangen in einem mir nicht ganz vertrauten Dialekt, einem monotonen Heulgesang, mit einer einzigen wiederkehrenden Phrase: "Kamaina! Kama-aina!" Es begann mit einem hohen Ton, der in einer seltsamen Chromatik bis zum tiefsten Ton abstieg, den das menschliche Ohr auflösen konnte.
Der Klang ließ mich zurückweichen. Selbst die Dry-Towners mieden die orgiastischen Rituale von Kamaina. Erdenmenschen sind dafür bekannt, dass sie auf jedem Planeten, auf dem sie leben, die nach menschlichen Maßstäben anstößigen Bräuche beseitigen. Aber sie fassen Religionen nicht an, und Kamaina war, jedenfalls an der Oberfläche, eine Religion.
Ich begann mich umzudrehen und zu gehen, als ob ich versehentlich[89] durch die falsche Tür gegangen wäre, aber mein Schaffner zerrte an meinem Arm, und ich war inzwischen zu fest eingekeilt, um eine Schlägerei zu riskieren. Der Versuch, mich gewaltsam zu befreien, hätte nur Aufmerksamkeit auf mich gelenkt, und die erste Maxime des Geheimdienstes lautet: Im Zweifelsfall mitgehen, sich ruhig verhalten und den anderen beobachten.
Als sich meine Augen an das schummrige Licht gewöhnt hatten, sah ich, dass die meisten in der Menge Charin-Eingeweihte oder Chaks waren. Ein oder zwei trugen Dry-Town-Hemden, und ich glaubte sogar, einen Erdmenschen in der Menge zu sehen, obwohl ich mir nie sicher war und ich inständig hoffe, dass es nicht so war. Sie hockten um kleine halbmondförmige Tische herum und starrten alle aufmerksam auf einen flackernden Lichtpunkt an der Vorderseite des Kellers. Ich sah einen leeren Platz an einem Tisch und ließ mich dorthin fallen, wobei ich den Boden weich fand, als sei er gepolstert.
Auf jedem Tisch brannten kleine Wischpastillen, und aus diesen Kegeln mit der Aschespitze kam der dampfige, schwammige Rauch, der die Dunkelheit mit seltsamen Farben erfüllte. Neben mir kniete ein unreifes Chak-Mädchen, die gefesselten Hände fest an die Seiten gepresst, die nackten Brüste mit juwelenbesetzten Ringen durchbohrt.
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Bist du einer von uns, Bruder?
scifithomas, 12:47h
Zuerst war es nur ein flüchtiger Blick aus dem Augenwinkel, ein Kopf, den ich zu oft sah, um ihn zufällig zu sehen. Es entwickelte sich zu einem zu beharrlichen Schritt in ungleichmäßigem Rhythmus.
Klopf-klopf-klopf. Stepp, stepp, stepp.
Ich hatte mein Skean griffbereit, aber ich ahnte, dass dies nichts war, was ich mit einem Skean regeln konnte. Ich duckte mich in eine Seitenstraße und wartete.
Aber nichts.
Ich ging weiter und lachte über meine eingebildeten Ängste.
Dann, nach einiger Zeit, dröhnte der leise, anhaltende Fußtritt wieder hinter mir.
Ich schlug eine Abkürzung über einen Diebesmarkt ein, wich von Stand zu Stand aus, verflucht von alten Frauen, die heiße, gebratene Goldfische verkauften, Frauen in[88] gestreiften Schleiern, die mich in ihrem schrillen Gerede beschimpften, als ich mit hastigen Füßen ihre gerollten Teppiche streifte. Weit hinten hörte ich die vertraute ungleichmäßige Eile: tap-tap-tap, tap-tap-tap.
Ich floh eine Straße hinunter, in der Frauen auf blumengeschmückten Balkonen saßen, deren offene Laternen mit Fontänen und Rinnsalen aus goldenem und orangefarbenem Feuer sprudelten. Ich rannte durch stille Straßen, wo pelzige Kinder an Türen krochen und mich mit großen goldenen Augen beobachteten, die in der Dunkelheit leuchteten.
Ich wich in eine Gasse aus und blieb dort liegen, schwer atmend. Jemand, keine zwei Zentimeter entfernt, sagte: "Bist du einer von uns, Bruder?"
Ich murmelte etwas Mürrisches, in seinem Dialekt, und eine Hand, beruhigend menschlich, schloss sich um meinen Ellbogen. "Hier entlang."
Außer Atem vom langen Laufen, ließ ich mich von ihm führen und wollte mich nach ein paar Schritten losreißen, mich für die Verwechslung entschuldigen und verschwinden, als ein Geräusch am Ende der Straße mich zusammenzucken und aufhorchen ließ.
Klopf-klopf-klopf. Klopf-klopf-klopf.
Ich ließ meinen Arm in der Hand, die mich führte, entspannen, schlug eine Falte meines Hemdmantels über mein Gesicht und ging mit meinem unbekannten Führer mit.
Klopf-klopf-klopf. Stepp, stepp, stepp.
Ich hatte mein Skean griffbereit, aber ich ahnte, dass dies nichts war, was ich mit einem Skean regeln konnte. Ich duckte mich in eine Seitenstraße und wartete.
Aber nichts.
Ich ging weiter und lachte über meine eingebildeten Ängste.
Dann, nach einiger Zeit, dröhnte der leise, anhaltende Fußtritt wieder hinter mir.
Ich schlug eine Abkürzung über einen Diebesmarkt ein, wich von Stand zu Stand aus, verflucht von alten Frauen, die heiße, gebratene Goldfische verkauften, Frauen in[88] gestreiften Schleiern, die mich in ihrem schrillen Gerede beschimpften, als ich mit hastigen Füßen ihre gerollten Teppiche streifte. Weit hinten hörte ich die vertraute ungleichmäßige Eile: tap-tap-tap, tap-tap-tap.
Ich floh eine Straße hinunter, in der Frauen auf blumengeschmückten Balkonen saßen, deren offene Laternen mit Fontänen und Rinnsalen aus goldenem und orangefarbenem Feuer sprudelten. Ich rannte durch stille Straßen, wo pelzige Kinder an Türen krochen und mich mit großen goldenen Augen beobachteten, die in der Dunkelheit leuchteten.
Ich wich in eine Gasse aus und blieb dort liegen, schwer atmend. Jemand, keine zwei Zentimeter entfernt, sagte: "Bist du einer von uns, Bruder?"
Ich murmelte etwas Mürrisches, in seinem Dialekt, und eine Hand, beruhigend menschlich, schloss sich um meinen Ellbogen. "Hier entlang."
Außer Atem vom langen Laufen, ließ ich mich von ihm führen und wollte mich nach ein paar Schritten losreißen, mich für die Verwechslung entschuldigen und verschwinden, als ein Geräusch am Ende der Straße mich zusammenzucken und aufhorchen ließ.
Klopf-klopf-klopf. Klopf-klopf-klopf.
Ich ließ meinen Arm in der Hand, die mich führte, entspannen, schlug eine Falte meines Hemdmantels über mein Gesicht und ging mit meinem unbekannten Führer mit.
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Dass ich verfolgt wurde
scifithomas, 12:47h
Warum hatte ich nicht den Verstand gehabt, auf Race Cargill zuzugehen und zu verlangen, ihn zu sehen? Warum hatte ich nicht auf eine Überprüfung der Fingerabdrücke bestanden? Ich konnte meine Identität nachweisen, und Rakhal, der meinen Namen in meiner Abwesenheit benutzte, konnte das nicht, wenn er mich nicht vom Sehen kannte. Ich hätte ihn wenigstens dazu bringen können, es zu versuchen. Aber er[87] hatte es sehr geschickt eingefädelt, so dass ich keine Gelegenheit hatte, auf Beweisen zu bestehen.
Ich bog in eine Weinhandlung ein und bestellte einen Dram grünlichen Bergbeerenschnaps, nippte langsam daran und fingerte an den wenigen Scheinen und Münzen in meinen Taschen herum. Ich sollte besser vergessen, Juli zu warnen. Ich konnte sie nicht vor Charin warnen, außer in der terranischen Zone. Ich hatte weder das Geld noch die Zeit, die Reise persönlich zu machen, selbst wenn ich nach dem heutigen Tag eine Passage mit einer terranisch dominierten Fluggesellschaft bekommen könnte.
Miellyn. Sie hatte mit mir geflirtet, und wie Dallisa könnte sie sich als verwundbar erweisen. Es könnte eine weitere Falle sein, aber ich würde es darauf ankommen lassen. Zumindest könnte ich Hinweise über Evarin bekommen. Und ich brauchte Informationen. Ich war diese Art von Intrigen nicht mehr gewohnt. Der Geruch von Gefahr war mir jetzt fremd, und ich fand ihn unangenehm.
Der kleine Klumpen des Vogels in meiner Tasche reizte mich. Ich holte ihn wieder heraus. Es war eine Versuchung, auf den Knopf zu drücken und die Dinge zu regeln oder zumindest in Gang zu bringen.
Nach einer Weile bemerkte ich die Besitzer des Ladens, die auf die Seide der Verpackung starrten. Sie zogen sich ängstlich zurück. Ich hielt ihnen eine Münze hin und sie schüttelten den Kopf. "Ihr könnt gerne etwas trinken", sagte einer von ihnen. "Alles, was wir haben, steht zu Ihren Diensten. Aber bitte gehen Sie. Geht schnell."
Sie wollten die Münzen, die ich ihnen anbot, nicht anrühren. Ich steckte den Vogel in meine Tasche, fluchte und ging. Es war meine zweite Erfahrung damit, irgendwie tabu zu sein, und ich mochte es nicht.
Es dämmerte schon, als ich merkte, dass ich verfolgt wurde.
Ich bog in eine Weinhandlung ein und bestellte einen Dram grünlichen Bergbeerenschnaps, nippte langsam daran und fingerte an den wenigen Scheinen und Münzen in meinen Taschen herum. Ich sollte besser vergessen, Juli zu warnen. Ich konnte sie nicht vor Charin warnen, außer in der terranischen Zone. Ich hatte weder das Geld noch die Zeit, die Reise persönlich zu machen, selbst wenn ich nach dem heutigen Tag eine Passage mit einer terranisch dominierten Fluggesellschaft bekommen könnte.
Miellyn. Sie hatte mit mir geflirtet, und wie Dallisa könnte sie sich als verwundbar erweisen. Es könnte eine weitere Falle sein, aber ich würde es darauf ankommen lassen. Zumindest könnte ich Hinweise über Evarin bekommen. Und ich brauchte Informationen. Ich war diese Art von Intrigen nicht mehr gewohnt. Der Geruch von Gefahr war mir jetzt fremd, und ich fand ihn unangenehm.
Der kleine Klumpen des Vogels in meiner Tasche reizte mich. Ich holte ihn wieder heraus. Es war eine Versuchung, auf den Knopf zu drücken und die Dinge zu regeln oder zumindest in Gang zu bringen.
Nach einer Weile bemerkte ich die Besitzer des Ladens, die auf die Seide der Verpackung starrten. Sie zogen sich ängstlich zurück. Ich hielt ihnen eine Münze hin und sie schüttelten den Kopf. "Ihr könnt gerne etwas trinken", sagte einer von ihnen. "Alles, was wir haben, steht zu Ihren Diensten. Aber bitte gehen Sie. Geht schnell."
Sie wollten die Münzen, die ich ihnen anbot, nicht anrühren. Ich steckte den Vogel in meine Tasche, fluchte und ging. Es war meine zweite Erfahrung damit, irgendwie tabu zu sein, und ich mochte es nicht.
Es dämmerte schon, als ich merkte, dass ich verfolgt wurde.
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Ich erinnere mich
scifithomas, 12:45h
"Ich erinnere mich." Die Augen des fremden Mannes waren wachsam und kalt.[86]
"Ihr verdammten Narren", knurrte ich. "Magnusson wird mich identifizieren! Merkt ihr denn nicht, dass ihr es mit einem Hochstapler zu tun habt?"
Eine der Wachen sagte in einem Unterton zum Legaten: "Vielleicht sollten wir ihn als verdächtige Person festhalten." Doch der Legat schüttelte den Kopf. "Das ist die Mühe nicht wert. Cargill sagte, es sei eine private Angelegenheit. Sie könnten ihn durchsuchen, um sicherzugehen, dass er keine illegalen Waffen versteckt", fügte er hinzu und sprach leise mit dem großäugigen Schreiber im Hintergrund, während die Wachen meinen Hemdsakko und meine Taschen durchsuchten.
Als sie begannen, das seidenumhüllte Toy auszupacken, schrie ich auf - wenn das Ding versehentlich ausgelöst würde, gäbe es Ärger. Der Legat drehte sich um und tadelte: "Seht ihr nicht, dass es mit dem Krötengott bestickt ist? Es ist eine Art religiöses Amulett, lasst es in Ruhe."
Sie murrten, gaben es aber zurück, und der Legat befahl: "Bringt ihn nicht noch mehr durcheinander. Gebt ihm sein Messer zurück und bringt ihn zu den Toren. Aber passt auf, dass er nicht zurückkommt."
Ich wurde ergriffen und mit dem Froschmarsch zum Tor gebracht. Eine Wache drückte mein Skean zurück in die Klammer. Der andere schubste mich hart, und ich stolperte und fiel in den Staub der gepflasterten Straße, begleitet von einer profanen Aussage darüber, was mich erwarten würde, wenn ich zurückkäme. Ein Chor von Spöttern aus einer Traube von Tschak-Kindern und verschleierten Frauen brach über mich herein.
Ich rappelte mich auf, warf den kichernden Zuschauern einen so grimmigen Blick zu, dass das Lachen in Stille überging, und ballte die Fäuste, halb geneigt, mich umzudrehen und mich durchzumogeln. Dann ließ ich nach. Die erste Runde ging an Rakhal. Er hatte mich in die Falle gelockt, sehr geschickt.
Die Straße war eng und verwinkelt, schlängelte sich zwischen doppelten Reihen von Kieselsteinhäusern und war selbst in der karminroten Mittagszeit voller dunkler Schatten. Ich ging ziellos umher, den Arm schonend, den der Wächter zerquetscht hatte. Ich war der Klärung der Dinge mit Rakhal keinen Schritt näher gekommen, und ich hatte mindestens ein Tor hinter mir zugeschlagen.
"Ihr verdammten Narren", knurrte ich. "Magnusson wird mich identifizieren! Merkt ihr denn nicht, dass ihr es mit einem Hochstapler zu tun habt?"
Eine der Wachen sagte in einem Unterton zum Legaten: "Vielleicht sollten wir ihn als verdächtige Person festhalten." Doch der Legat schüttelte den Kopf. "Das ist die Mühe nicht wert. Cargill sagte, es sei eine private Angelegenheit. Sie könnten ihn durchsuchen, um sicherzugehen, dass er keine illegalen Waffen versteckt", fügte er hinzu und sprach leise mit dem großäugigen Schreiber im Hintergrund, während die Wachen meinen Hemdsakko und meine Taschen durchsuchten.
Als sie begannen, das seidenumhüllte Toy auszupacken, schrie ich auf - wenn das Ding versehentlich ausgelöst würde, gäbe es Ärger. Der Legat drehte sich um und tadelte: "Seht ihr nicht, dass es mit dem Krötengott bestickt ist? Es ist eine Art religiöses Amulett, lasst es in Ruhe."
Sie murrten, gaben es aber zurück, und der Legat befahl: "Bringt ihn nicht noch mehr durcheinander. Gebt ihm sein Messer zurück und bringt ihn zu den Toren. Aber passt auf, dass er nicht zurückkommt."
Ich wurde ergriffen und mit dem Froschmarsch zum Tor gebracht. Eine Wache drückte mein Skean zurück in die Klammer. Der andere schubste mich hart, und ich stolperte und fiel in den Staub der gepflasterten Straße, begleitet von einer profanen Aussage darüber, was mich erwarten würde, wenn ich zurückkäme. Ein Chor von Spöttern aus einer Traube von Tschak-Kindern und verschleierten Frauen brach über mich herein.
Ich rappelte mich auf, warf den kichernden Zuschauern einen so grimmigen Blick zu, dass das Lachen in Stille überging, und ballte die Fäuste, halb geneigt, mich umzudrehen und mich durchzumogeln. Dann ließ ich nach. Die erste Runde ging an Rakhal. Er hatte mich in die Falle gelockt, sehr geschickt.
Die Straße war eng und verwinkelt, schlängelte sich zwischen doppelten Reihen von Kieselsteinhäusern und war selbst in der karminroten Mittagszeit voller dunkler Schatten. Ich ging ziellos umher, den Arm schonend, den der Wächter zerquetscht hatte. Ich war der Klärung der Dinge mit Rakhal keinen Schritt näher gekommen, und ich hatte mindestens ein Tor hinter mir zugeschlagen.
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Was zum Teufel ist das für ein Lärm?
scifithomas, 12:44h
Sie fragten nach meinem Namen und meiner Tätigkeit, und ich spielte mit dem Gedanken, den Namen des Mannes zu nennen, den ich versehentlich verkörperte. Dann entschied ich, dass, wenn Rakhal sich als Race Cargill ausgegeben hatte, er genau das erwarten würde. Und er war auch zu dem Meisterstück der Unverschämtheit fähig - einen Abholauftrag über Spaceforce auf seinen eigenen Namen auszustellen!
Also gab ich Charin den Namen, den wir von Shainsa benutzt hatten, und heftete eines der Geheimdienst-Passwörter an das Ende. Sie sahen sich wieder an und einer sagte: "Rascar, eh? Das ist der Kerl, ganz genau." Er führte mich in die kleine Kabine am Tor, während der andere eine Gegensprechanlage benutzte. Sofort nahmen sie mich mit in das Gebäude des Hauptquartiers und in ein Büro, auf dem "Legat" stand.
Ich versuchte, nicht in Panik zu geraten, aber das war nicht einfach! Offensichtlich war ich direkt in eine weitere Falle gelaufen. Eine Wache fragte mich: "Also gut, was genau ist Ihr Anliegen in der Handelsstadt?"
Ich hatte gehofft, Rakhal zuerst zu finden. Jetzt wusste ich, dass ich keine Chance hatte und die Sache mit der Identität um jeden Preis aufklären musste, bevor sie noch weiter ging.
"Verbinden Sie mich direkt mit Magnussons Büro, Ebene 38 im Hauptquartier, per Visi", verlangte ich. Ich versuchte mich daran zu erinnern, ob Mack den Namen, den wir in Shainsa benutzten, überhaupt jemals gehört hatte. Ich entschied, dass ich es nicht riskieren konnte. "Name der Rasse Cargill."
Der Wachmann grinste, ohne sich zu bewegen. Er sagte zu seinem Partner: "Das ist er, alles klar." Er legte mir eine Hand auf die Schulter und drehte mich herum.
"Zieh ab, Mann. Schütteln Sie Ihre Stiefel."
Sie waren zu zweit, und Spaceforce-Wachen werden nicht wegen ihres guten Aussehens ausgewählt. Trotzdem gab ich eine ziemlich gute Vorstellung von mir, bis sich die Innentür öffnete und ein Mann herausstürmte.
"Was zum Teufel ist das für ein Lärm?"
Ein Wärter nahm mich in den Schwitzkasten. "Dieser Dry-Towner-Penner wollte uns überreden, einen Prioritätsanruf bei Magnusson, dem Chef in der Zentrale, zu machen. Er kannte ein paar der SS-Passwörter. So kam er durch das Tor. Erinnern Sie sich, Cargill gab durch, dass jemand auftauchen würde, der sich für ihn ausgeben wollte."
Also gab ich Charin den Namen, den wir von Shainsa benutzt hatten, und heftete eines der Geheimdienst-Passwörter an das Ende. Sie sahen sich wieder an und einer sagte: "Rascar, eh? Das ist der Kerl, ganz genau." Er führte mich in die kleine Kabine am Tor, während der andere eine Gegensprechanlage benutzte. Sofort nahmen sie mich mit in das Gebäude des Hauptquartiers und in ein Büro, auf dem "Legat" stand.
Ich versuchte, nicht in Panik zu geraten, aber das war nicht einfach! Offensichtlich war ich direkt in eine weitere Falle gelaufen. Eine Wache fragte mich: "Also gut, was genau ist Ihr Anliegen in der Handelsstadt?"
Ich hatte gehofft, Rakhal zuerst zu finden. Jetzt wusste ich, dass ich keine Chance hatte und die Sache mit der Identität um jeden Preis aufklären musste, bevor sie noch weiter ging.
"Verbinden Sie mich direkt mit Magnussons Büro, Ebene 38 im Hauptquartier, per Visi", verlangte ich. Ich versuchte mich daran zu erinnern, ob Mack den Namen, den wir in Shainsa benutzten, überhaupt jemals gehört hatte. Ich entschied, dass ich es nicht riskieren konnte. "Name der Rasse Cargill."
Der Wachmann grinste, ohne sich zu bewegen. Er sagte zu seinem Partner: "Das ist er, alles klar." Er legte mir eine Hand auf die Schulter und drehte mich herum.
"Zieh ab, Mann. Schütteln Sie Ihre Stiefel."
Sie waren zu zweit, und Spaceforce-Wachen werden nicht wegen ihres guten Aussehens ausgewählt. Trotzdem gab ich eine ziemlich gute Vorstellung von mir, bis sich die Innentür öffnete und ein Mann herausstürmte.
"Was zum Teufel ist das für ein Lärm?"
Ein Wärter nahm mich in den Schwitzkasten. "Dieser Dry-Towner-Penner wollte uns überreden, einen Prioritätsanruf bei Magnusson, dem Chef in der Zentrale, zu machen. Er kannte ein paar der SS-Passwörter. So kam er durch das Tor. Erinnern Sie sich, Cargill gab durch, dass jemand auftauchen würde, der sich für ihn ausgeben wollte."
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Charin
scifithomas, 12:43h
Andererseits könnte sich der Vogel gegen mich wenden, wenn ich auf den Knopf drückte. Und dann wären alle meine Schwierigkeiten endgültig vorbei.
Wenn ich Evarins Frist hinauszögerte und nichts tat, würde der andere Vogel in seiner Obhut Juli jagen und ihr einen schnellen und nicht allzu schmerzlosen Tod bereiten.
Ich verbrachte den größten Teil des Tages in einem Chak-Tauchgang und jonglierte mit Plänen. Spielzeuge, unschuldige und böse. Spione, Boten. Spielzeuge, die grausam töteten. Spielzeuge, die vielleicht durch den geschmeidigen Geist eines Kindes kontrolliert werden konnten, und jedes Kind hasst seine Eltern ab und zu!
Selbst in der terranischen Kolonie, wer war da noch sicher? In Macks Heimat hatte einer der Magnusson-Jünglinge ein glänzendes Ding, das eines von Evarins höllischen Spielzeugen sein könnte, oder auch nicht. Oder fing ich an, wie ein abergläubischer Dry-Towner zu denken?
Verdammt, Evarin konnte nicht unfehlbar sein; er hatte mich nicht einmal als Race Cargill erkannt! Oder - plötzlich brach mir wieder der Schweiß auf der Stirn aus - oder hatte er? War das Ganze einer dieser unheimlichen, tödlichen und unverständlichen nichtmenschlichen Scherze gewesen?
Ich kam immer wieder zu demselben Schluss. Juli war in Gefahr, aber sie war eine halbe Welt weit weg. Rakhal war hier in Charin. Es ging um ein Kind - Julis Kind. Der erste Schritt war, in die terranische Kolonie zu gehen und zu sehen, wie das Land liegt.
Charin ist eine Stadt, die wie ein Halbmond geformt ist und die kleine Handelsstadt umgibt: ein Miniatur-Raumhafen, ein Miniatur-Wolkenkratzer-Hauptquartier, die geballten Behausungen der Terraner, die dort arbeiteten, und derer, die mit ihnen lebten und sie mit Notwendigkeiten, Dienstleistungen und Luxus versorgten.
Der Zugang von dem einen zum anderen erfolgt durch ein bewachtes Tor, denn dies ist feindliches Gebiet, und Charin liegt weit jenseits des Einflusses des normalen terranischen Gesetzes. Aber das Tor stand weit offen, und die Wachen sahen lasch und gelangweilt aus. Sie hatten Schocker, aber sie sahen nicht so aus, als hätten sie sie in letzter Zeit benutzt.
Einer hob eine Augenbraue zu seinem Begleiter, als ich heranschlurfte. Ich konnte mir ziemlich gut vorstellen, welchen Eindruck ich machte: schmutzig,[85] ungepflegt und mit nichtmenschlichem Blut besudelt. Ich bat um Erlaubnis, in die terranische Zone gehen zu dürfen.
Wenn ich Evarins Frist hinauszögerte und nichts tat, würde der andere Vogel in seiner Obhut Juli jagen und ihr einen schnellen und nicht allzu schmerzlosen Tod bereiten.
Ich verbrachte den größten Teil des Tages in einem Chak-Tauchgang und jonglierte mit Plänen. Spielzeuge, unschuldige und böse. Spione, Boten. Spielzeuge, die grausam töteten. Spielzeuge, die vielleicht durch den geschmeidigen Geist eines Kindes kontrolliert werden konnten, und jedes Kind hasst seine Eltern ab und zu!
Selbst in der terranischen Kolonie, wer war da noch sicher? In Macks Heimat hatte einer der Magnusson-Jünglinge ein glänzendes Ding, das eines von Evarins höllischen Spielzeugen sein könnte, oder auch nicht. Oder fing ich an, wie ein abergläubischer Dry-Towner zu denken?
Verdammt, Evarin konnte nicht unfehlbar sein; er hatte mich nicht einmal als Race Cargill erkannt! Oder - plötzlich brach mir wieder der Schweiß auf der Stirn aus - oder hatte er? War das Ganze einer dieser unheimlichen, tödlichen und unverständlichen nichtmenschlichen Scherze gewesen?
Ich kam immer wieder zu demselben Schluss. Juli war in Gefahr, aber sie war eine halbe Welt weit weg. Rakhal war hier in Charin. Es ging um ein Kind - Julis Kind. Der erste Schritt war, in die terranische Kolonie zu gehen und zu sehen, wie das Land liegt.
Charin ist eine Stadt, die wie ein Halbmond geformt ist und die kleine Handelsstadt umgibt: ein Miniatur-Raumhafen, ein Miniatur-Wolkenkratzer-Hauptquartier, die geballten Behausungen der Terraner, die dort arbeiteten, und derer, die mit ihnen lebten und sie mit Notwendigkeiten, Dienstleistungen und Luxus versorgten.
Der Zugang von dem einen zum anderen erfolgt durch ein bewachtes Tor, denn dies ist feindliches Gebiet, und Charin liegt weit jenseits des Einflusses des normalen terranischen Gesetzes. Aber das Tor stand weit offen, und die Wachen sahen lasch und gelangweilt aus. Sie hatten Schocker, aber sie sahen nicht so aus, als hätten sie sie in letzter Zeit benutzt.
Einer hob eine Augenbraue zu seinem Begleiter, als ich heranschlurfte. Ich konnte mir ziemlich gut vorstellen, welchen Eindruck ich machte: schmutzig,[85] ungepflegt und mit nichtmenschlichem Blut besudelt. Ich bat um Erlaubnis, in die terranische Zone gehen zu dürfen.
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KAPITEL ZWÖLF
scifithomas, 12:42h
KAPITEL ZWÖLF
Eine Stunde vor dem Morgengrauen gab es ein Geräusch in meinem Zimmer. Ich wachte auf, die Hand auf meinem Skean. Jemand oder etwas fummelte unter der Matratze herum, wo ich Evarins Vogel hingeschoben hatte. Ich schlug aus, stieß auf etwas Warmes und Atmendes und griff in der Dunkelheit danach. Ein übel riechendes Etwas griff über meinen Mund. Ich riss es weg und schlug hart mit dem Skean zu. Ein hohes Kreischen ertönte. Der packende Dreck löste sich und fiel weg, und etwas starb auf dem Boden.
Ich schlug ein Licht an und würgte vor Abscheu. Es war kein Mensch gewesen. Von einem Menschen hätte es nicht so viel Blut gegeben. Und auch nicht diese Farbe.
Der Chak, der den Laden führte, kam und schnauzte mich an. Chaks haben einen Horror vor Blut, und dieser gab mir zu verstehen, dass mein Mietvertrag auf der Stelle auslief, keine Diskussionen, keine Rückerstattung. Er wollte mich nicht einmal in sein steinernes Nebengebäude gehen lassen, um das faulige Zeug von meinem Hemdmantel zu waschen. Ich gab auf und fischte unter der Matratze nach Evarins Spielzeug.
Der Chak erhaschte einen Blick auf die Stickereien auf der Seide, in die es eingewickelt war, und trat zurück, seine losen pelzigen Lippen hingen offen, während ich meine wenigen Habseligkeiten zusammenraffte und aus dem Zimmer schritt. Die Münzen, die ich ihm anbot, rührte er nicht an; ich legte sie auf eine Truhe, und er ließ sie liegen, und als ich in den sich rötenden Morgen ging, flogen sie mir auf die Straße nach.
Ich zog die Seide aus dem Toy und versuchte, einen Sinn aus meiner misslichen Lage zu machen. Das kleine Ding lag unschuldig und stumm in meiner Handfläche. Es würde mir nicht sagen, ob es irgendwann in der Vergangenheit auf mich, den echten Cargill, getippt worden war, oder auf Rakhal, der meinen Namen und meinen Ruf in der terranischen Kolonie hier auf Charin benutzte.
Wenn ich das Gestüt betätigte, könnte es diese Komödie der Irrtümer zu Ende spielen, indem es Rakhal zur Strecke bringt, und alle meine Sorgen wären[84] vorbei. Zumindest für eine Weile, bis Evarin herausfand, was geschehen war. Ich machte mir keine Illusionen darüber, dass ich die Verkörperung durch ein weiteres Treffen tragen könnte.
Eine Stunde vor dem Morgengrauen gab es ein Geräusch in meinem Zimmer. Ich wachte auf, die Hand auf meinem Skean. Jemand oder etwas fummelte unter der Matratze herum, wo ich Evarins Vogel hingeschoben hatte. Ich schlug aus, stieß auf etwas Warmes und Atmendes und griff in der Dunkelheit danach. Ein übel riechendes Etwas griff über meinen Mund. Ich riss es weg und schlug hart mit dem Skean zu. Ein hohes Kreischen ertönte. Der packende Dreck löste sich und fiel weg, und etwas starb auf dem Boden.
Ich schlug ein Licht an und würgte vor Abscheu. Es war kein Mensch gewesen. Von einem Menschen hätte es nicht so viel Blut gegeben. Und auch nicht diese Farbe.
Der Chak, der den Laden führte, kam und schnauzte mich an. Chaks haben einen Horror vor Blut, und dieser gab mir zu verstehen, dass mein Mietvertrag auf der Stelle auslief, keine Diskussionen, keine Rückerstattung. Er wollte mich nicht einmal in sein steinernes Nebengebäude gehen lassen, um das faulige Zeug von meinem Hemdmantel zu waschen. Ich gab auf und fischte unter der Matratze nach Evarins Spielzeug.
Der Chak erhaschte einen Blick auf die Stickereien auf der Seide, in die es eingewickelt war, und trat zurück, seine losen pelzigen Lippen hingen offen, während ich meine wenigen Habseligkeiten zusammenraffte und aus dem Zimmer schritt. Die Münzen, die ich ihm anbot, rührte er nicht an; ich legte sie auf eine Truhe, und er ließ sie liegen, und als ich in den sich rötenden Morgen ging, flogen sie mir auf die Straße nach.
Ich zog die Seide aus dem Toy und versuchte, einen Sinn aus meiner misslichen Lage zu machen. Das kleine Ding lag unschuldig und stumm in meiner Handfläche. Es würde mir nicht sagen, ob es irgendwann in der Vergangenheit auf mich, den echten Cargill, getippt worden war, oder auf Rakhal, der meinen Namen und meinen Ruf in der terranischen Kolonie hier auf Charin benutzte.
Wenn ich das Gestüt betätigte, könnte es diese Komödie der Irrtümer zu Ende spielen, indem es Rakhal zur Strecke bringt, und alle meine Sorgen wären[84] vorbei. Zumindest für eine Weile, bis Evarin herausfand, was geschehen war. Ich machte mir keine Illusionen darüber, dass ich die Verkörperung durch ein weiteres Treffen tragen könnte.
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Nichts so einfach!
scifithomas, 12:42h
Mit langsamer Verachtung schüttelte Evarin den Kopf. "Du? Du bist an Gefahren gewöhnt und liebst das Glücksspiel. Nichts so einfach! Wir haben dir drei Tage gegeben. Wenn in dieser Zeit der Vogel, den du trägst, nicht getötet hat, wird der andere Vogel fliegen. Und er wird töten. Rakhal, du hast eine Frau."
Ja, Rakhal hatte eine Frau. Sie konnten Rakhal's Frau bedrohen. Und seine Frau war meine Schwester Juli.
Alles, was danach kam, war eine Antiklimax. Natürlich musste ich mit Evarin trinken, das aufwendige formale Ritual, ohne das kein Geschäft mit Wolf abgeschlossen wird. Er unterhielt mich mit blutigen und technischen Beschreibungen der Art und Weise, wie die Vögel und andere seiner höllischen Spielzeuge ihr Töten und noch schlimmere Aufgaben erledigten.
Miellyn tanzte in den Raum und störte die exquisite Feierlichkeit des Wein-Rituals, indem sie sich auf mein Knie setzte, einen Schluck aus meinem Becher stahl und hübsch schmollte, wenn ich ihr weniger Aufmerksamkeit schenkte, als sie ihrer Meinung nach verdiente. Ich wagte es nicht, ihr viel Aufmerksamkeit zu schenken, auch nicht, als sie mit der absichtlichen und gründlichen Willkür einer Dry-Town-Frau von hoher Kaste, die ihre Fesseln beiseite geschleudert hat, etwas über ein Rendezvous im Three Rainbows flüsterte.
Aber schließlich war es vorbei, und ich trat durch eine Tür, die sich mit einer schwindelerregenden Leere drehte, und fand mich vor einer kahlen, fensterlosen Wand in Charin wieder, der Nachthimmel starr und kalt. Der beißende Geruch des Geisterwindes verflüchtigte sich in den Straßen, aber ich musste mich in einer Mauerkluft zusammenkauern, als eine letzte raschelnde Horde von Ya-men, die letzten ihrer zurückweichenden Flut, die Straße hinunterrauschte. Ich fand meinen Weg[83] zu meiner Unterkunft in einer dreckigen Tschak-Herberge und warf mich auf das verlauste Bett nieder.
Ob Sie es glauben oder nicht, ich schlief.
Ja, Rakhal hatte eine Frau. Sie konnten Rakhal's Frau bedrohen. Und seine Frau war meine Schwester Juli.
Alles, was danach kam, war eine Antiklimax. Natürlich musste ich mit Evarin trinken, das aufwendige formale Ritual, ohne das kein Geschäft mit Wolf abgeschlossen wird. Er unterhielt mich mit blutigen und technischen Beschreibungen der Art und Weise, wie die Vögel und andere seiner höllischen Spielzeuge ihr Töten und noch schlimmere Aufgaben erledigten.
Miellyn tanzte in den Raum und störte die exquisite Feierlichkeit des Wein-Rituals, indem sie sich auf mein Knie setzte, einen Schluck aus meinem Becher stahl und hübsch schmollte, wenn ich ihr weniger Aufmerksamkeit schenkte, als sie ihrer Meinung nach verdiente. Ich wagte es nicht, ihr viel Aufmerksamkeit zu schenken, auch nicht, als sie mit der absichtlichen und gründlichen Willkür einer Dry-Town-Frau von hoher Kaste, die ihre Fesseln beiseite geschleudert hat, etwas über ein Rendezvous im Three Rainbows flüsterte.
Aber schließlich war es vorbei, und ich trat durch eine Tür, die sich mit einer schwindelerregenden Leere drehte, und fand mich vor einer kahlen, fensterlosen Wand in Charin wieder, der Nachthimmel starr und kalt. Der beißende Geruch des Geisterwindes verflüchtigte sich in den Straßen, aber ich musste mich in einer Mauerkluft zusammenkauern, als eine letzte raschelnde Horde von Ya-men, die letzten ihrer zurückweichenden Flut, die Straße hinunterrauschte. Ich fand meinen Weg[83] zu meiner Unterkunft in einer dreckigen Tschak-Herberge und warf mich auf das verlauste Bett nieder.
Ob Sie es glauben oder nicht, ich schlief.
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Natürlich ist das ein Test
scifithomas, 12:41h
"Wir wollen die Sache ein für alle Mal klären." Evarins Stimme war tief und unaufgeregt. "Und wir sind nicht bereit, die Waage zu halten. Dieser Cargill kann und hat sich als Drytowner ausgegeben, unerkannt. Wir mögen keine Erdlinge, die so etwas können. Wenn Sie Ihre Fehde beilegen, helfen Sie uns und beseitigen eine Gefahr. Wir wären Ihnen ... dankbar."
Er öffnete seine geschlossene Hand und zeigte etwas Kleines, Gerolltes, Träge.
"Jedes Lebewesen sendet ein charakteristisches Muster von elektrischen Nervenimpulsen aus. Wir haben Möglichkeiten, diese Impulse aufzuzeichnen, und wir haben Sie und Cargill lange Zeit beobachtet. Wir hatten reichlich Gelegenheit, dieses Spielzeug auf Cargills Muster abzustimmen."
Auf seiner Handfläche regte sich das zusammengerollte Ding, breitete die Flügel aus. Ein flügger Vogel lag da, der kleine weiche Körper pochte leicht. Halb verborgen in einer Halskrause aus metallischen Federn erblickte ich einen grimmig verlängerten Schnabel. Die Triebe waren mit zarten Daunen gefiedert, die weniger als einen Viertelzoll lang waren. Sie schlugen mit zarter Beharrlichkeit gegen die gefangenen Finger des Spielzeugmachers.
"Das ist nicht gefährlich für dich. Drücken Sie hier" - er zeigte es mir - "und wenn Race Cargill in einer gewissen Entfernung ist - und es liegt an Ihnen, in dieser Entfernung zu sein - wird er ihn finden und töten. Unbeirrbar, unausweichlich, unauffindbar. Wir werden Ihnen die kritische Entfernung nicht verraten[82]. Und wir werden Ihnen drei Tage geben."
Er unterband meinen erschrockenen Ausruf mit einer Geste. "Natürlich ist das ein Test. Innerhalb dieser Stunde wird Cargill eine Warnung erhalten. Wir wollen keine Inkompetenten, denen zu sehr geholfen werden muss! Und wir wollen auch keine Feiglinge! Wenn Sie versagen oder den Vogel in einer zu großen Entfernung freilassen oder sich dem Test entziehen" - die grüne, unmenschliche Bosheit in seinen Augen brachte mich zum Schwitzen - "haben wir einen anderen Vogel gemacht."
Inzwischen schwamm mein Gehirn, aber ich glaubte, die komplexe, unmenschliche Logik zu verstehen. "Der andere Vogel ist an mich gebunden?"
Er öffnete seine geschlossene Hand und zeigte etwas Kleines, Gerolltes, Träge.
"Jedes Lebewesen sendet ein charakteristisches Muster von elektrischen Nervenimpulsen aus. Wir haben Möglichkeiten, diese Impulse aufzuzeichnen, und wir haben Sie und Cargill lange Zeit beobachtet. Wir hatten reichlich Gelegenheit, dieses Spielzeug auf Cargills Muster abzustimmen."
Auf seiner Handfläche regte sich das zusammengerollte Ding, breitete die Flügel aus. Ein flügger Vogel lag da, der kleine weiche Körper pochte leicht. Halb verborgen in einer Halskrause aus metallischen Federn erblickte ich einen grimmig verlängerten Schnabel. Die Triebe waren mit zarten Daunen gefiedert, die weniger als einen Viertelzoll lang waren. Sie schlugen mit zarter Beharrlichkeit gegen die gefangenen Finger des Spielzeugmachers.
"Das ist nicht gefährlich für dich. Drücken Sie hier" - er zeigte es mir - "und wenn Race Cargill in einer gewissen Entfernung ist - und es liegt an Ihnen, in dieser Entfernung zu sein - wird er ihn finden und töten. Unbeirrbar, unausweichlich, unauffindbar. Wir werden Ihnen die kritische Entfernung nicht verraten[82]. Und wir werden Ihnen drei Tage geben."
Er unterband meinen erschrockenen Ausruf mit einer Geste. "Natürlich ist das ein Test. Innerhalb dieser Stunde wird Cargill eine Warnung erhalten. Wir wollen keine Inkompetenten, denen zu sehr geholfen werden muss! Und wir wollen auch keine Feiglinge! Wenn Sie versagen oder den Vogel in einer zu großen Entfernung freilassen oder sich dem Test entziehen" - die grüne, unmenschliche Bosheit in seinen Augen brachte mich zum Schwitzen - "haben wir einen anderen Vogel gemacht."
Inzwischen schwamm mein Gehirn, aber ich glaubte, die komplexe, unmenschliche Logik zu verstehen. "Der andere Vogel ist an mich gebunden?"
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Das brauchte nicht erklärt zu werden
scifithomas, 12:40h
Zu diesem Zeitpunkt war meine Neugierde bereits am Ende und ich fragte mich erst viel, viel später, wie Fernsehbilder um die Kurve eines Planeten übertragen wurden. Evarin schärfte den Blick auf die lange erdähnliche Bar, in der sich ein großer Mann in terranischer Kleidung mit einem blasshaarigen Mädchen unterhielt. Evarin sagte: "Inzwischen hat Race Cargill zweifellos beschlossen, dass Sie in seine Falle und in die Hände der Ya-men geraten sind. Er ist jetzt unvorsichtig."
Und plötzlich kam mir das Ganze so unerträglich, unlogisch komisch vor, dass meine Schultern bei der Anstrengung, ein gefährliches Lachen zurückzuhalten, zitterten. Seit ich in Charin gelandet war, hatte ich mir große Mühe gegeben, die Handelsstadt oder jeden, der mich mit ihr in Verbindung bringen könnte, zu meiden. Und Rakhal, der das irgendwie wusste, hatte die Lücke bequem gefüllt. Indem er sich als ich ausgab.
Es war nicht so schwierig, wie es sich anhört. Das hatte ich in Shainsa herausgefunden. Charin ist weit, weit weg von der großen Handelsstadt in der Nähe von Kharsa. Ich hatte dort oder im Umkreis von Hunderten von Meilen keinen einzigen vertrauten Freund[81], der den Schwindel durchschaut hätte. Es gab höchstens ein halbes Dutzend Mitarbeiter, die ich vor acht oder zehn Jahren einmal getroffen oder mit denen ich etwas getrunken hatte.
Rakhal konnte perfekten Standard sprechen, wenn er wollte; wenn er ins Dry-Town-Idiom verfiel, lag auch das in meinem bekannten Rahmen. Ich hatte keinen Zweifel daran, dass er mit all dem großen Erfolg hatte und wahrscheinlich viel besser mit meiner Identität zurechtkam, als ich es mit seiner jemals hätte tun können.
Evarin räusperte sich: "Cargill wollte den Planeten verlassen. Was hielt ihn davon ab? Du könntest uns von Nutzen sein, Rakhal. Aber nicht, wenn diese Blutfehde ungelöst ist."
Das brauchte nicht erklärt zu werden. Kein Wolfaner, der bei Verstand ist, verhandelt mit einem Drytowner, der eine ungelöste Blutfehde hat. Nach Gesetz und Brauch hat eine erklärte Blutfehde Vorrang vor allen anderen Angelegenheiten, ob öffentlich oder privat, und ist eine ausreichende Entschuldigung für gebrochene Versprechen, vernachlässigte Pflichten, Diebstahl und sogar Mord.
Und plötzlich kam mir das Ganze so unerträglich, unlogisch komisch vor, dass meine Schultern bei der Anstrengung, ein gefährliches Lachen zurückzuhalten, zitterten. Seit ich in Charin gelandet war, hatte ich mir große Mühe gegeben, die Handelsstadt oder jeden, der mich mit ihr in Verbindung bringen könnte, zu meiden. Und Rakhal, der das irgendwie wusste, hatte die Lücke bequem gefüllt. Indem er sich als ich ausgab.
Es war nicht so schwierig, wie es sich anhört. Das hatte ich in Shainsa herausgefunden. Charin ist weit, weit weg von der großen Handelsstadt in der Nähe von Kharsa. Ich hatte dort oder im Umkreis von Hunderten von Meilen keinen einzigen vertrauten Freund[81], der den Schwindel durchschaut hätte. Es gab höchstens ein halbes Dutzend Mitarbeiter, die ich vor acht oder zehn Jahren einmal getroffen oder mit denen ich etwas getrunken hatte.
Rakhal konnte perfekten Standard sprechen, wenn er wollte; wenn er ins Dry-Town-Idiom verfiel, lag auch das in meinem bekannten Rahmen. Ich hatte keinen Zweifel daran, dass er mit all dem großen Erfolg hatte und wahrscheinlich viel besser mit meiner Identität zurechtkam, als ich es mit seiner jemals hätte tun können.
Evarin räusperte sich: "Cargill wollte den Planeten verlassen. Was hielt ihn davon ab? Du könntest uns von Nutzen sein, Rakhal. Aber nicht, wenn diese Blutfehde ungelöst ist."
Das brauchte nicht erklärt zu werden. Kein Wolfaner, der bei Verstand ist, verhandelt mit einem Drytowner, der eine ungelöste Blutfehde hat. Nach Gesetz und Brauch hat eine erklärte Blutfehde Vorrang vor allen anderen Angelegenheiten, ob öffentlich oder privat, und ist eine ausreichende Entschuldigung für gebrochene Versprechen, vernachlässigte Pflichten, Diebstahl und sogar Mord.
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die Tafel ein
scifithomas, 12:38h
"Die kleine Tochter des Präsidenten der Föderation der Handelsstädte auf Samarra hat kürzlich eine solche Puppe bekommen. Wie schade, dass Paolo Arimengo so plötzlich abgesetzt und verbannt wurde!" Der Spielzeugmacher gackerte bedauernd mit den Zähnen. "Vielleicht wird diese kleine Begleiterin die kleine Carmela für ihre Anpassung an ihre neue ... Position entschädigen."
Er tauschte die Tänzerin aus und zog so etwas wie einen Kreisel herunter. "Das könnte Sie interessieren", sinnierte er und ließ es sich drehen. Ich starrte auf das Muster von Lichtern, die flossen und verschwanden, in und aus den sichtbaren Schatten verschmolzen. Plötzlich begriff ich[80], was das Ding tat. Mühsam riss ich meine Augen weg. Hatte es Sekunden oder Minuten gedauert? Hatte Evarin gesprochen?
Evarin stoppte die zwingende Bewegung mit einem Finger. "Einige dieser hübschen Spielzeuge sind für die Kinder wichtiger Männer erhältlich", sagte er abwesend. "Ein wertvoller Import für unsere ausgebeutete und verarmte Welt. Leider sind sie vielleicht ein wenig ... ah, offensichtlich. Die Häufigkeit von Nervenzusammenbrüchen beeinträchtigt, äh, ihren Verkauf. Die Kinder sind natürlich unbeeindruckt und lieben sie." Evarin setzte das hypnotische Rad wieder in Bewegung, warf einen Seitenblick auf mich, dann stellte er es vorsichtig zurück.
"Jetzt" - Evarins Stimme, hart mit der Seidigkeit des Knurrens einer Katze, durchbrach die Stille - "reden wir über das Geschäft."
Ich drehte mich um und verzog das Gesicht. Evarin hatte etwas in einer Hand versteckt, aber ich glaubte nicht, dass es eine Waffe war. Und wenn ich es gewusst hätte, hätte ich es sowieso ignorieren müssen.
"Vielleicht fragen Sie sich, wie wir Sie erkannt und gefunden haben?" Eine Platte in der Wand löste sich und wurde lichtdurchlässig. Verwirrte Flimmern bewegten sich, fielen in den Fokus und ich erkannte, dass die Tafel ein gewöhnlicher Fernsehbildschirm war und ich in das bekannte Innere des Cafés der drei Regenbögen in der Handelsstadt Charin blickte.
Er tauschte die Tänzerin aus und zog so etwas wie einen Kreisel herunter. "Das könnte Sie interessieren", sinnierte er und ließ es sich drehen. Ich starrte auf das Muster von Lichtern, die flossen und verschwanden, in und aus den sichtbaren Schatten verschmolzen. Plötzlich begriff ich[80], was das Ding tat. Mühsam riss ich meine Augen weg. Hatte es Sekunden oder Minuten gedauert? Hatte Evarin gesprochen?
Evarin stoppte die zwingende Bewegung mit einem Finger. "Einige dieser hübschen Spielzeuge sind für die Kinder wichtiger Männer erhältlich", sagte er abwesend. "Ein wertvoller Import für unsere ausgebeutete und verarmte Welt. Leider sind sie vielleicht ein wenig ... ah, offensichtlich. Die Häufigkeit von Nervenzusammenbrüchen beeinträchtigt, äh, ihren Verkauf. Die Kinder sind natürlich unbeeindruckt und lieben sie." Evarin setzte das hypnotische Rad wieder in Bewegung, warf einen Seitenblick auf mich, dann stellte er es vorsichtig zurück.
"Jetzt" - Evarins Stimme, hart mit der Seidigkeit des Knurrens einer Katze, durchbrach die Stille - "reden wir über das Geschäft."
Ich drehte mich um und verzog das Gesicht. Evarin hatte etwas in einer Hand versteckt, aber ich glaubte nicht, dass es eine Waffe war. Und wenn ich es gewusst hätte, hätte ich es sowieso ignorieren müssen.
"Vielleicht fragen Sie sich, wie wir Sie erkannt und gefunden haben?" Eine Platte in der Wand löste sich und wurde lichtdurchlässig. Verwirrte Flimmern bewegten sich, fielen in den Fokus und ich erkannte, dass die Tafel ein gewöhnlicher Fernsehbildschirm war und ich in das bekannte Innere des Cafés der drei Regenbögen in der Handelsstadt Charin blickte.
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Das Heiligtum des Krötengottes eine Werkstatt für Kinderspielzeug?
scifithomas, 12:35h
Winzige Hämmer klapperten auf Miniaturambossen in einem klirrenden, klimpernden Chor von musikalischem Klirren und Klopfen. Goldene Augen fokussierten wie Linsen über blinkende Juwelen und Gimcracks. Fleißige Elfen. Sie stellten Spielzeug her!
Evarin zuckte mit einer gebieterischen Geste mit den Schultern. Ich[79] folgte ihm durch einen Elfenarbeitsraum, konnte mir aber nicht verkneifen, einen Blick auf die Arbeitstische zu werfen. Ein vertrockneter Kobold steckte die Augen in den Kopf eines Minikinhundes. Behaarte Finger bearbeiteten Edelmetalle zu unsichtbarem Filigran für das Halsband einer Tanzpuppe. Metallische Federn wurden mit uhrwerkartiger Präzision in die Flügel eines Skelettvogels gesteckt, der nicht länger als mein Fingernagel war. Die Nase des Hundes wabbelte und schnupperte, die Flügel des Vogels zitterten, die Augen der kleinen Tänzerin folgten meinen Schritten.
Spielzeug?
"Hier entlang", klopfte Evarin, und eine Tür glitt hinter uns zu. Das Klirren und Klopfen wurde leiser, schwächer, aber es hörte nicht auf.
Mein Gesicht muss mehr als die übliche Teilnahmslosigkeit verraten haben, denn Evarin lächelte. "Jetzt weißt du, Rakhal, warum man mich Spielmacher nennt. Ist es nicht seltsam - der Meisterpriester von Nebran, ein Spielzeugmacher, und das Heiligtum des Krötengottes eine Werkstatt für Kinderspielzeug?"
Evarin hielt andeutungsweise inne. Es handelte sich offensichtlich nicht um Kinderspielzeug, und das war mein Stichwort, dies zu sagen, aber ich vermied die Falle. Evarin öffnete eine Schiebetür und nahm eine Puppe heraus.
Sie war vielleicht so lang wie mein längster Finger, hatte die exakten Proportionen einer Frau und war nach der bizarren Mode der ardcarranischen Tanzmädchen gekleidet. Evarin berührte keinen Knopf oder eine Taste, die ich sehen konnte, aber als er die Figur auf die Beine stellte, vollführte sie einen wirbelnden, armschwingenden Tanz in einem schnellen, vertrackten Tempo.
"Ich bin in gewisser Weise wohlwollend", murmelte Evarin. Er schnippte mit den Fingern, und die Puppe sank auf ihre Knie und verharrte dort stumm. "Außerdem habe ich die Mittel und, sagen wir, die Fähigkeit, meinen kleinen Fantasien zu frönen.
Evarin zuckte mit einer gebieterischen Geste mit den Schultern. Ich[79] folgte ihm durch einen Elfenarbeitsraum, konnte mir aber nicht verkneifen, einen Blick auf die Arbeitstische zu werfen. Ein vertrockneter Kobold steckte die Augen in den Kopf eines Minikinhundes. Behaarte Finger bearbeiteten Edelmetalle zu unsichtbarem Filigran für das Halsband einer Tanzpuppe. Metallische Federn wurden mit uhrwerkartiger Präzision in die Flügel eines Skelettvogels gesteckt, der nicht länger als mein Fingernagel war. Die Nase des Hundes wabbelte und schnupperte, die Flügel des Vogels zitterten, die Augen der kleinen Tänzerin folgten meinen Schritten.
Spielzeug?
"Hier entlang", klopfte Evarin, und eine Tür glitt hinter uns zu. Das Klirren und Klopfen wurde leiser, schwächer, aber es hörte nicht auf.
Mein Gesicht muss mehr als die übliche Teilnahmslosigkeit verraten haben, denn Evarin lächelte. "Jetzt weißt du, Rakhal, warum man mich Spielmacher nennt. Ist es nicht seltsam - der Meisterpriester von Nebran, ein Spielzeugmacher, und das Heiligtum des Krötengottes eine Werkstatt für Kinderspielzeug?"
Evarin hielt andeutungsweise inne. Es handelte sich offensichtlich nicht um Kinderspielzeug, und das war mein Stichwort, dies zu sagen, aber ich vermied die Falle. Evarin öffnete eine Schiebetür und nahm eine Puppe heraus.
Sie war vielleicht so lang wie mein längster Finger, hatte die exakten Proportionen einer Frau und war nach der bizarren Mode der ardcarranischen Tanzmädchen gekleidet. Evarin berührte keinen Knopf oder eine Taste, die ich sehen konnte, aber als er die Figur auf die Beine stellte, vollführte sie einen wirbelnden, armschwingenden Tanz in einem schnellen, vertrackten Tempo.
"Ich bin in gewisser Weise wohlwollend", murmelte Evarin. Er schnippte mit den Fingern, und die Puppe sank auf ihre Knie und verharrte dort stumm. "Außerdem habe ich die Mittel und, sagen wir, die Fähigkeit, meinen kleinen Fantasien zu frönen.
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Chaks aus den Polarbergen
scifithomas, 12:33h
Miellyn schmollte und schaute reumütig auf ihre nackten, zerschrammten Füße, tätschelte mit flinken Fingern die Falten in ihrer zerlumpten Kutte. "Meine armen Füße", jammerte sie, "sie sind schwarz und blau vom Kopfsteinpflaster, und mein Haar ist voller Sand und Verfilzungen! Spielzeugmacher, was war das für ein Weg, mich zu schicken, um einen Mann zu locken? Jeder Mann wäre schnell gekommen, schnell, wenn er mich schön gesehen hätte, aber du - du schickst mich in Lumpen!"
Sie stampfte mit einem kleinen nackten Fuß auf. Sie war nicht nur so jung, wie sie auf der Straße ausgesehen hatte. Obwohl sie für terranische Verhältnisse unreif und unterentwickelt war, hatte sie für eine Dry-Town-Frau eine gute Figur. Ihre Lumpen fielen jetzt in anmutigen Falten. Ihr Haar war aus schwarzem Glas gesponnen, und ich sah, was die Lumpen und die Verwirrung auf der schmutzigen Straße mir zuvor verwehrt hatten zu sehen.
Es war das Mädchen aus dem Raumhafencafé, das Mädchen, das in den unheimlichen Straßen von Canarsa aufgetaucht und verschwunden war.
Evarin betrachtete sie mit einer Ungeduld, die man bei einem Menschen als reumütig hätte bezeichnen können. Er sagte: "Du weißt, dass du dich wie immer amüsiert hast, Miellyn. Geh und mach dich wieder schön, kleines Ärgernis."
Das Mädchen tanzte aus dem Zimmer, und ich war genauso froh, sie gehen zu sehen. Der Spielzeugmacher winkte mir zu.
"Hier entlang", wies er mich an und führte mich durch eine andere Tür. Das Hämmern aus dem Off, das ich gehört hatte, winzige Glockentöne wie ein Feen-Xylophon, begann wieder, als sich die Tür öffnete, und wir kamen in einen Arbeitsraum, der mich an Kindermärchen aus einer halb vergessenen Kindheit auf Terra erinnerte. Denn die Arbeiter waren winzige, knorrige Trolle!
Sie waren Chaks. Chaks aus den Polarbergen, kleinwüchsig und pelzig und halb menschlich, mit hexenartigen Gesichtern und großen goldenen Augen, und ich hatte das seltsame Gefühl, dass ich, wenn ich genau hinsah, den kleinen Spielzeugverkäufer sehen würde, den sie aus der Kharsa gejagt hatten. Ich schaute nicht hin. Ich dachte mir, dass ich schon genug Ärger hatte.
Sie stampfte mit einem kleinen nackten Fuß auf. Sie war nicht nur so jung, wie sie auf der Straße ausgesehen hatte. Obwohl sie für terranische Verhältnisse unreif und unterentwickelt war, hatte sie für eine Dry-Town-Frau eine gute Figur. Ihre Lumpen fielen jetzt in anmutigen Falten. Ihr Haar war aus schwarzem Glas gesponnen, und ich sah, was die Lumpen und die Verwirrung auf der schmutzigen Straße mir zuvor verwehrt hatten zu sehen.
Es war das Mädchen aus dem Raumhafencafé, das Mädchen, das in den unheimlichen Straßen von Canarsa aufgetaucht und verschwunden war.
Evarin betrachtete sie mit einer Ungeduld, die man bei einem Menschen als reumütig hätte bezeichnen können. Er sagte: "Du weißt, dass du dich wie immer amüsiert hast, Miellyn. Geh und mach dich wieder schön, kleines Ärgernis."
Das Mädchen tanzte aus dem Zimmer, und ich war genauso froh, sie gehen zu sehen. Der Spielzeugmacher winkte mir zu.
"Hier entlang", wies er mich an und führte mich durch eine andere Tür. Das Hämmern aus dem Off, das ich gehört hatte, winzige Glockentöne wie ein Feen-Xylophon, begann wieder, als sich die Tür öffnete, und wir kamen in einen Arbeitsraum, der mich an Kindermärchen aus einer halb vergessenen Kindheit auf Terra erinnerte. Denn die Arbeiter waren winzige, knorrige Trolle!
Sie waren Chaks. Chaks aus den Polarbergen, kleinwüchsig und pelzig und halb menschlich, mit hexenartigen Gesichtern und großen goldenen Augen, und ich hatte das seltsame Gefühl, dass ich, wenn ich genau hinsah, den kleinen Spielzeugverkäufer sehen würde, den sie aus der Kharsa gejagt hatten. Ich schaute nicht hin. Ich dachte mir, dass ich schon genug Ärger hatte.
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Ich werde der Spielzeugmacher genannt
scifithomas, 12:32h
Die verstreuten Teile des Puzzles fügten sich plötzlich zusammen. Kyral hatte mich gewarnt, ohne zu wissen, dass er es tat. Ich ahmte hastig die Geste nach, die Kyral gemacht hatte, und murmelte ein paar Worte eines archaischen Zaubers.
Wie jeder Erdenmensch, der länger als eine Touristensaison auf Wolf gelebt hat, hatte ich gesehen, wie die Gesichter bei der Erwähnung des Krötengottes leer und teilnahmslos wurden. Gerüchten zufolge waren seine Spione allgegenwärtig, seine Priester allwissend und sein Zorn allmächtig. Ich hatte etwa ein Zehntel von dem geglaubt, was ich gehört hatte, oder weniger.
Das Terranische Imperium hat wenig zu planetaren Religionen zu sagen, und Nebrans Kult ist ein bemerkenswert obskurer, trotz der Straßenschreine an jeder Ecke. Jetzt war ich in seinem Meisterschrein, und das Gerät, das mich hierher gebracht hatte, war zweifellos ein funktionierendes Modell eines Materietransmitters.
Ein Materietransmitter, ein Arbeitsmodell - die Worte lösten Erinnerungen aus. Rakhal war hinter ihm her.
"Und wer", fragte ich langsam, "seid Ihr, Herr?"
Die grün gekleidete Kreatur hob erneut die dünnen Schultern in einer feierlichen Geste. "Man nennt mich Evarin. Demütiger Diener von Nebran und Euch selbst", fügte er hinzu, aber es lag keine Demut in seiner Art. "Ich werde der Spielzeugmacher genannt."
Evarin. Das war ein weiterer Name, der durch Gerüchte Gewicht bekam. Ein Hauch von Klatsch und Tratsch auf einem Diebesmarkt. Ein gekritzeltes Wort auf verschmiertem Papier. Ein leerer Ordner im terranischen Geheimdienst. Ein weiteres Puzzlestück setzte sich zusammen - Spielzeugmacher!
Das Mädchen auf dem Diwan setzte sich plötzlich auf und fuhr sich mit den schlanken Händen über das zerzauste Haar. "Bin ich in Ohnmacht gefallen, Evarin? Ich musste kämpfen, um ihn in den Stein zu bekommen, und die Muster wurden in diesem Terminal nicht richtig gesetzt. Du musst einen der Kleinen schicken, um sie in Ordnung zu bringen. Spielzeugmacher, du hörst mir nicht zu."
"Hör auf zu plappern, Miellyn", sagte Evarin gleichgültig.[78] "Du hast ihn hergebracht, und das ist alles, was zählt. Du bist nicht verletzt?"
Wie jeder Erdenmensch, der länger als eine Touristensaison auf Wolf gelebt hat, hatte ich gesehen, wie die Gesichter bei der Erwähnung des Krötengottes leer und teilnahmslos wurden. Gerüchten zufolge waren seine Spione allgegenwärtig, seine Priester allwissend und sein Zorn allmächtig. Ich hatte etwa ein Zehntel von dem geglaubt, was ich gehört hatte, oder weniger.
Das Terranische Imperium hat wenig zu planetaren Religionen zu sagen, und Nebrans Kult ist ein bemerkenswert obskurer, trotz der Straßenschreine an jeder Ecke. Jetzt war ich in seinem Meisterschrein, und das Gerät, das mich hierher gebracht hatte, war zweifellos ein funktionierendes Modell eines Materietransmitters.
Ein Materietransmitter, ein Arbeitsmodell - die Worte lösten Erinnerungen aus. Rakhal war hinter ihm her.
"Und wer", fragte ich langsam, "seid Ihr, Herr?"
Die grün gekleidete Kreatur hob erneut die dünnen Schultern in einer feierlichen Geste. "Man nennt mich Evarin. Demütiger Diener von Nebran und Euch selbst", fügte er hinzu, aber es lag keine Demut in seiner Art. "Ich werde der Spielzeugmacher genannt."
Evarin. Das war ein weiterer Name, der durch Gerüchte Gewicht bekam. Ein Hauch von Klatsch und Tratsch auf einem Diebesmarkt. Ein gekritzeltes Wort auf verschmiertem Papier. Ein leerer Ordner im terranischen Geheimdienst. Ein weiteres Puzzlestück setzte sich zusammen - Spielzeugmacher!
Das Mädchen auf dem Diwan setzte sich plötzlich auf und fuhr sich mit den schlanken Händen über das zerzauste Haar. "Bin ich in Ohnmacht gefallen, Evarin? Ich musste kämpfen, um ihn in den Stein zu bekommen, und die Muster wurden in diesem Terminal nicht richtig gesetzt. Du musst einen der Kleinen schicken, um sie in Ordnung zu bringen. Spielzeugmacher, du hörst mir nicht zu."
"Hör auf zu plappern, Miellyn", sagte Evarin gleichgültig.[78] "Du hast ihn hergebracht, und das ist alles, was zählt. Du bist nicht verletzt?"
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Der Meisterschrein
scifithomas, 12:31h
Wie der Waif sprach er Shainsan, und er sprach es mit einem besseren Akzent als jeder Nichtmensch, den ich je gekannt hatte - so gut, dass ich noch einmal hinschaute, um sicher zu sein. Ich war nicht zu benommen, um in derselben Sprache zu antworten, aber ich konnte einen Schwall von Fragen nicht zurückhalten:
"Was ist passiert? Wer sind Sie? Was ist das für ein Ort?"
Der Nichtmensch wartete, kreuzte seine Hände - ganz passable Hände, wenn man nicht zu genau auf das schaute, was eigentlich Nägel sein sollten - und beugte sich in einer skizzenhaften Geste vor.
"Geben Sie nicht Miellyn die Schuld. Sie handelte auf Anweisung. Es war zwingend notwendig, dass Sie heute Abend hierher gebracht werden, und wir hatten Grund zu der Annahme, dass Sie eine gewöhnliche Vorladung ignorieren würden. Sie waren geschickt darin, sich unserer Überwachung zu entziehen, eine Zeit lang. Aber heute Nacht würden sich keine zwei Dry-Towns in Charin an den Geisterwind wagen. Ihr Ruf wird Ihnen gerecht, Rakhal Sensar."
Rakhal Sensar! Schon wieder Rakhal!
Erschüttert zog ich einen Lappen aus der Tasche und wischte mir das Blut aus dem Mund. In Shainsa hatte ich herausgefunden, warum der Fehler logisch war. Und hier in Charin hatte ich mich in Rakhals alten Gefilden herumgetrieben und seine alten Spuren verfolgt. Wieder einmal war die Verwechslung natürlich.
Natürlich oder nicht, ich wollte es nicht leugnen. Wenn es sich um Rakhals Feinde handelte, sollte meine wahre Identität als Ass in Reserve gehalten werden, das mich vielleicht - nur vielleicht - wieder lebendig herausbringen würde. Wenn es seine Freunde waren ... nun, dann konnte ich nur hoffen, dass niemand, der ihn vom Sehen her gut kannte, auf mich zugehen würde.
"Wir wussten", fuhr der Nichtmensch fort, "dass der Terraner Cargill verhaftet hätte, wenn Sie geblieben wären, wo Sie waren. Wir wissen unter anderem von Ihrem Streit mit Cargill, aber wir hielten es nicht für nötig, dass Sie ihm jetzt in die Hände fallen."
Ich war verblüfft. "Das verstehe ich immer noch nicht. Wo genau bin ich hier?"
"Das ist der Meisterschrein von Nebran."
Nebran!
"Was ist passiert? Wer sind Sie? Was ist das für ein Ort?"
Der Nichtmensch wartete, kreuzte seine Hände - ganz passable Hände, wenn man nicht zu genau auf das schaute, was eigentlich Nägel sein sollten - und beugte sich in einer skizzenhaften Geste vor.
"Geben Sie nicht Miellyn die Schuld. Sie handelte auf Anweisung. Es war zwingend notwendig, dass Sie heute Abend hierher gebracht werden, und wir hatten Grund zu der Annahme, dass Sie eine gewöhnliche Vorladung ignorieren würden. Sie waren geschickt darin, sich unserer Überwachung zu entziehen, eine Zeit lang. Aber heute Nacht würden sich keine zwei Dry-Towns in Charin an den Geisterwind wagen. Ihr Ruf wird Ihnen gerecht, Rakhal Sensar."
Rakhal Sensar! Schon wieder Rakhal!
Erschüttert zog ich einen Lappen aus der Tasche und wischte mir das Blut aus dem Mund. In Shainsa hatte ich herausgefunden, warum der Fehler logisch war. Und hier in Charin hatte ich mich in Rakhals alten Gefilden herumgetrieben und seine alten Spuren verfolgt. Wieder einmal war die Verwechslung natürlich.
Natürlich oder nicht, ich wollte es nicht leugnen. Wenn es sich um Rakhals Feinde handelte, sollte meine wahre Identität als Ass in Reserve gehalten werden, das mich vielleicht - nur vielleicht - wieder lebendig herausbringen würde. Wenn es seine Freunde waren ... nun, dann konnte ich nur hoffen, dass niemand, der ihn vom Sehen her gut kannte, auf mich zugehen würde.
"Wir wussten", fuhr der Nichtmensch fort, "dass der Terraner Cargill verhaftet hätte, wenn Sie geblieben wären, wo Sie waren. Wir wissen unter anderem von Ihrem Streit mit Cargill, aber wir hielten es nicht für nötig, dass Sie ihm jetzt in die Hände fallen."
Ich war verblüfft. "Das verstehe ich immer noch nicht. Wo genau bin ich hier?"
"Das ist der Meisterschrein von Nebran."
Nebran!
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Können wir reden
scifithomas, 12:30h
"Gib sie mir", sagte eine Stimme, und der schlaffe Körper des Mädchens wurde aus meinen Armen gehoben. Eine starke Hand umfasste meinen Ellbogen. Ich fand einen Stuhl unter meinen Knien und sank dankbar hinein.
"Die Übertragung ist noch nicht reibungslos zwischen so weit entfernten Terminals", bemerkte die Stimme. "Wie ich sehe, ist Miellyn wieder ohnmächtig geworden. Ein Schwächling, das Mädchen, aber nützlich."
Ich spuckte Blut und versuchte, den Raum scharf zu stellen. Denn ich befand mich in einem Raum, einem Raum aus irgendeiner durchsichtigen Substanz, fensterlos, ein Oberlicht hoch über mir, durch das rosa Tageslicht strömte. Tageslicht - und es war Mitternacht in Charin gewesen! Ich war in ein paar Sekunden um den halben Planeten gekommen!
Von irgendwoher hörte ich das Hämmern, ein winziges, glockenartiges Hämmern, das Läuten eines Feenambosses. Ich schaute auf und sah einen Mann - einen Mann? -, der mich beobachtete.
Auf Wolf sieht man alle Arten von menschlichem, halb-menschlichem und nicht-menschlichem Leben, und ich halte mich für so etwas wie einen Experten für alle drei. Aber ich hatte noch nie jemanden oder etwas gesehen, das dem Menschen so sehr ähnelte und so offensichtlich nicht war. Er, oder es, war groß und schlank, von männlicher Gestalt, aber seltsam muskulös, mit einer vagen Andeutung von etwas weniger Menschlichem in der schlanken, buckligen Haltung[76].
Der Mann trug eine grüne, eng anliegende Badehose und ein grünes Hemd, das wulstige Bizeps zeigte, wo sie nicht sein sollten, und kantige Flächen, wo schwellende Muskeln hätten sein sollen. Die Schultern waren hoch, der Hals unangenehm gewunden, und das Gesicht, etwas schmaler als menschlich, war schön arrogant, mit einer Art von wachsamem Schalk, der das am wenigsten Menschliche an ihm war.
Er beugte sich, kippte den trägen Körper des Mädchens auf eine Art Diwan, drehte ihr den Rücken zu und hob die Hand in einer ungeduldigen und unangenehm erinnerlichen Geste.
Das Klimpern der Hämmerchen hörte auf, als ob ein Schalter umgelegt worden wäre.
"Jetzt", sagte der Unmensch, "können wir reden."
"Die Übertragung ist noch nicht reibungslos zwischen so weit entfernten Terminals", bemerkte die Stimme. "Wie ich sehe, ist Miellyn wieder ohnmächtig geworden. Ein Schwächling, das Mädchen, aber nützlich."
Ich spuckte Blut und versuchte, den Raum scharf zu stellen. Denn ich befand mich in einem Raum, einem Raum aus irgendeiner durchsichtigen Substanz, fensterlos, ein Oberlicht hoch über mir, durch das rosa Tageslicht strömte. Tageslicht - und es war Mitternacht in Charin gewesen! Ich war in ein paar Sekunden um den halben Planeten gekommen!
Von irgendwoher hörte ich das Hämmern, ein winziges, glockenartiges Hämmern, das Läuten eines Feenambosses. Ich schaute auf und sah einen Mann - einen Mann? -, der mich beobachtete.
Auf Wolf sieht man alle Arten von menschlichem, halb-menschlichem und nicht-menschlichem Leben, und ich halte mich für so etwas wie einen Experten für alle drei. Aber ich hatte noch nie jemanden oder etwas gesehen, das dem Menschen so sehr ähnelte und so offensichtlich nicht war. Er, oder es, war groß und schlank, von männlicher Gestalt, aber seltsam muskulös, mit einer vagen Andeutung von etwas weniger Menschlichem in der schlanken, buckligen Haltung[76].
Der Mann trug eine grüne, eng anliegende Badehose und ein grünes Hemd, das wulstige Bizeps zeigte, wo sie nicht sein sollten, und kantige Flächen, wo schwellende Muskeln hätten sein sollen. Die Schultern waren hoch, der Hals unangenehm gewunden, und das Gesicht, etwas schmaler als menschlich, war schön arrogant, mit einer Art von wachsamem Schalk, der das am wenigsten Menschliche an ihm war.
Er beugte sich, kippte den trägen Körper des Mädchens auf eine Art Diwan, drehte ihr den Rücken zu und hob die Hand in einer ungeduldigen und unangenehm erinnerlichen Geste.
Das Klimpern der Hämmerchen hörte auf, als ob ein Schalter umgelegt worden wäre.
"Jetzt", sagte der Unmensch, "können wir reden."
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KAPITEL ELFEN
scifithomas, 12:29h
Niemand folgte mir. Ich hörte sogar einen erstickten Schrei, der wie eine Warnung klang. Ich hörte, wie sich die kläffenden Schreie der Ya-Männer zu einem wilden Heulen steigerten, und im letzten Moment, als ihre steifen, raschelnden Federn nur noch wenige Meter entfernt auftauchten, tauchte ich seitlich in eine Gasse ein, stolperte über einen Müllhaufen und verschüttete das Mädchen.
"Lauf, Kind!"
Sie schüttelte sich wie ein Welpe, der aus dem Wasser klettert. Ihre kleinen Finger schlossen sich wie eine Stahlfalle um mein Handgelenk. "Hier entlang", drängte sie in einem hastigen Flüsterton, und ich fand mich am anderen Ende der Gasse im Schutz eines Straßenschreins wieder. Der säuerliche Gestank von Weihrauch stieg mir in die Nase, und ich konnte das Jaulen der Ya-Männer hören, die die Gasse hinunterhüpften und raschelten, ihre kalten und giftigen Augen suchten die Nische ab, in der ich mit dem Mädchen kauerte.
"Hier", keuchte sie, "stell dich dicht neben mich auf den Stein..." Ich wich erschrocken zurück.
"Oh, hör nicht auf zu streiten", wimmerte sie. "Komm her!"
"Hai-ai! Erdling! Da ist er!"
Die Arme des Mädchens schlossen sich wieder um mich. Ich spürte, wie sich ihr leichter, harter Körper an meinen presste, und sie zog mich förmlich in Richtung des Steinmusters in der Mitte des Schreins. Ich wäre kein Mensch gewesen, wenn ich sie nicht noch näher an mich herangezogen hätte.
Die Welt taumelte. Die Straße verschwand in einem Kegel aus sich drehenden Lichtern, die Sterne tanzten wie verrückt, und ich stürzte durch eine sich erweiternde Kluft des leeren Raums nach unten, gefangen in den Armen des[75] Mädchens. Ich fiel, drehte mich, stürzte Hals über Kopf durch kippende Lichter und Schatten, die uns durch Ewigkeiten des freien Falls schleuderten. Das Gebrüll der Ya-men wirbelte in unvorstellbaren Entfernungen davon, und eine Sekunde lang spürte ich die unbarmherzige Schwärze eines Sturzfluges, wobei Blut aus meinen Nasenlöchern brach und meinen Mund füllte.
KAPITEL ELFEN
Lichter flackerten in meinen Augen auf.
Ich stand fest auf meinen Füßen im Straßenschrein, aber die Straße war verschwunden. Weihrauchschwaden vernebelten noch immer die Luft. Der Gott hockte krötenartig in seiner Nische. Das Mädchen hing schlaff herab, eingeschlossen in meinen geballten Armen. Als sich der Boden unter meinen Füßen aufrichtete, taumelte ich, durch die plötzliche Rückkehr des Gewichts des Mädchens aus dem Gleichgewicht gebracht, und griff blindlings nach Halt.
"Lauf, Kind!"
Sie schüttelte sich wie ein Welpe, der aus dem Wasser klettert. Ihre kleinen Finger schlossen sich wie eine Stahlfalle um mein Handgelenk. "Hier entlang", drängte sie in einem hastigen Flüsterton, und ich fand mich am anderen Ende der Gasse im Schutz eines Straßenschreins wieder. Der säuerliche Gestank von Weihrauch stieg mir in die Nase, und ich konnte das Jaulen der Ya-Männer hören, die die Gasse hinunterhüpften und raschelten, ihre kalten und giftigen Augen suchten die Nische ab, in der ich mit dem Mädchen kauerte.
"Hier", keuchte sie, "stell dich dicht neben mich auf den Stein..." Ich wich erschrocken zurück.
"Oh, hör nicht auf zu streiten", wimmerte sie. "Komm her!"
"Hai-ai! Erdling! Da ist er!"
Die Arme des Mädchens schlossen sich wieder um mich. Ich spürte, wie sich ihr leichter, harter Körper an meinen presste, und sie zog mich förmlich in Richtung des Steinmusters in der Mitte des Schreins. Ich wäre kein Mensch gewesen, wenn ich sie nicht noch näher an mich herangezogen hätte.
Die Welt taumelte. Die Straße verschwand in einem Kegel aus sich drehenden Lichtern, die Sterne tanzten wie verrückt, und ich stürzte durch eine sich erweiternde Kluft des leeren Raums nach unten, gefangen in den Armen des[75] Mädchens. Ich fiel, drehte mich, stürzte Hals über Kopf durch kippende Lichter und Schatten, die uns durch Ewigkeiten des freien Falls schleuderten. Das Gebrüll der Ya-men wirbelte in unvorstellbaren Entfernungen davon, und eine Sekunde lang spürte ich die unbarmherzige Schwärze eines Sturzfluges, wobei Blut aus meinen Nasenlöchern brach und meinen Mund füllte.
KAPITEL ELFEN
Lichter flackerten in meinen Augen auf.
Ich stand fest auf meinen Füßen im Straßenschrein, aber die Straße war verschwunden. Weihrauchschwaden vernebelten noch immer die Luft. Der Gott hockte krötenartig in seiner Nische. Das Mädchen hing schlaff herab, eingeschlossen in meinen geballten Armen. Als sich der Boden unter meinen Füßen aufrichtete, taumelte ich, durch die plötzliche Rückkehr des Gewichts des Mädchens aus dem Gleichgewicht gebracht, und griff blindlings nach Halt.
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Der letzte Schrei
scifithomas, 12:28h
Ich wollte das Mädchen ausliefern. Nach allem, was ich wusste, könnte der Tyrann ihr Vater sein, und sie hatte das Recht auf eine Tracht Prügel. Das ging mich nichts an. Meine Angelegenheit lag am Ende der Straße, wo Rakhal an den Feuern wartete. Er würde nicht lange dort sein. Schon jetzt war der Geruch des Geisterwindes schwer und streng, und kleine Sandstürme rasten die Straße entlang und hoben die Klappen der Hauseingänge an.
Aber ich tat nichts Vernünftiges. Der große Lunk schnappte nach dem Mädchen, und ich holte mein Skean heraus und pantomimte.
"Geh weg!"
"Drytowner!" Er spuckte das Wort wie Dreck aus, seine Schweineaugen verengten sich zu Schlitzen. "Sohn des Affen! Erdling!"
"Terraner!" Jemand griff das Gebrüll auf. Auf der ganzen Straße, die leer zu sein schien, regte sich etwas, ein Rascheln, und aus dem Nichts, so schien es, füllte sich der Raum vor mir mit schattenhaften Gestalten, menschlichen und anderen.
"Erdling!"
Ich spürte, wie sich die Muskeln in meinem Bauch zu einem Band aus Eis verknoteten. Ich glaubte nicht, dass ich mich als Erdling verraten hatte. Der Rüpel benutzte die altehrwürdige Taktik, in aller Eile einen Aufstand anzuzetteln, aber ich schaute mich trotzdem schnell um, auf der Suche nach einem Fluchtweg.
"Steck ihm dein Skean in die Eingeweide, Spilkar! Pack ihn!"
"Hai-ai! Erdling! Hai-ai!"
Es war der letzte Schrei, der mich in Panik versetzte. Durch das schwüle Licht am Ende der Straße konnte ich die gefiederten, krallenbewehrten Gestalten der Ya-men sehen, die durch die Rauchfahnen glitten. Die Menge löste sich auf.
Ich hielt nicht inne, um über die - plötzlich sehr offensichtliche - Tatsache nachzudenken, dass Rakhal gar nicht bei den Feuern gewesen sein konnte und dass mein Informant mich in eine offene Falle geführt hatte, ein Nest von Ya-Männern, das bereits in Charin war. Die Menge wich zurück und murmelte, und plötzlich traf ich meine Wahl. Ich wirbelte herum, nahm das Mädchen in die Arme und rannte geradewegs auf die anrückenden Gestalten der Ya-Männer zu.
Aber ich tat nichts Vernünftiges. Der große Lunk schnappte nach dem Mädchen, und ich holte mein Skean heraus und pantomimte.
"Geh weg!"
"Drytowner!" Er spuckte das Wort wie Dreck aus, seine Schweineaugen verengten sich zu Schlitzen. "Sohn des Affen! Erdling!"
"Terraner!" Jemand griff das Gebrüll auf. Auf der ganzen Straße, die leer zu sein schien, regte sich etwas, ein Rascheln, und aus dem Nichts, so schien es, füllte sich der Raum vor mir mit schattenhaften Gestalten, menschlichen und anderen.
"Erdling!"
Ich spürte, wie sich die Muskeln in meinem Bauch zu einem Band aus Eis verknoteten. Ich glaubte nicht, dass ich mich als Erdling verraten hatte. Der Rüpel benutzte die altehrwürdige Taktik, in aller Eile einen Aufstand anzuzetteln, aber ich schaute mich trotzdem schnell um, auf der Suche nach einem Fluchtweg.
"Steck ihm dein Skean in die Eingeweide, Spilkar! Pack ihn!"
"Hai-ai! Erdling! Hai-ai!"
Es war der letzte Schrei, der mich in Panik versetzte. Durch das schwüle Licht am Ende der Straße konnte ich die gefiederten, krallenbewehrten Gestalten der Ya-men sehen, die durch die Rauchfahnen glitten. Die Menge löste sich auf.
Ich hielt nicht inne, um über die - plötzlich sehr offensichtliche - Tatsache nachzudenken, dass Rakhal gar nicht bei den Feuern gewesen sein konnte und dass mein Informant mich in eine offene Falle geführt hatte, ein Nest von Ya-Männern, das bereits in Charin war. Die Menge wich zurück und murmelte, und plötzlich traf ich meine Wahl. Ich wirbelte herum, nahm das Mädchen in die Arme und rannte geradewegs auf die anrückenden Gestalten der Ya-Männer zu.
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Von diesem Wind getragen
scifithomas, 12:27h
Von diesem Wind getragen, würden die Ya-men von den Bergen herunterfegen, und alles Menschliche oder fast Menschliche würde sich in ihrem Weg zerstreuen. Sie würden die ganze Nacht durch das Viertel streifen, und am Morgen würden sie dahinschmelzen, bis der Geisterwind wieder wehte. Zu jeder anderen Zeit wäre ich bereits in Deckung gegangen. Ich bildete mir ein, das ferne Gekläffe zu hören und mir die gefiederten, krallenbewehrten Gestalten vorzustellen, die die Straße hinunterhüpfen würden.
In diesem Moment wurde die Stille der Straße durchbrochen.
Von irgendwoher schrie eine Mädchenstimme in schrillem Schmerz oder Panik. Dann sah ich sie, wie sie zwischen zwei der klapprigen Kieselsteinhäuser hindurchschlüpfte. Es war ein Kind, dünn und barfuß, ein langes schwarzes Haarbüschel flog lose umher, als sie sich drehte und wendete, um dem schwerfälligen Kerl auf ihren Fersen zu entkommen. Seine ausgestreckte Pfote zuckte grausam an ihrem schlanken Handgelenk.
Das kleine Mädchen schrie und riss sich los, warf sich direkt auf mich und wickelte sich mit der Gewalt eines Sturmwindes um meinen Hals. Ihr Haar geriet in[73] meinen Mund, und ihre kleinen Hände griffen nach meinem Rücken wie die ausgefahrenen Krallen einer Katze.
"Oh, hilf mir", keuchte sie zwischen Schluchzern. "Lass ihn mich nicht kriegen, nicht." Und selbst in diesem gebrochenen Flehen nahm ich wahr, dass der kleine Lump nicht den Jargon dieses Slums sprach, sondern die reine Sprache von Shainsa.
Was ich dann tat, geschah so automatisch, als wäre es Juli gewesen. Ich riss die Kleine los, schob sie hinter mich und warf einen finsteren Blick auf den Rohling, der sich auf uns stürzte.
"Mach dich rar", riet ich. "Wo ich herkomme, jagen wir keine kleinen Mädchen. Hau ab, sofort."
Der Mann taumelte. Ich roch den Gestank seiner Lumpen, als er eine schmutzige Pfote nach dem Mädchen ausstreckte. Ich war nie der Heldentyp, aber ich hatte etwas angefangen, das ich zu Ende führen musste. Ich drängte mich zwischen sie und legte meine Hand wieder auf das Skean.
"Du - du Trockensteher." Der Mann stieß ein beschwipstes Heulen aus, und ich sog den Atem ein. Jetzt war ich dran. Wenn ich nicht verdammt schnell von dort wegkam, würde ich das verlieren, weswegen ich den ganzen Weg nach Charin gekommen war.
In diesem Moment wurde die Stille der Straße durchbrochen.
Von irgendwoher schrie eine Mädchenstimme in schrillem Schmerz oder Panik. Dann sah ich sie, wie sie zwischen zwei der klapprigen Kieselsteinhäuser hindurchschlüpfte. Es war ein Kind, dünn und barfuß, ein langes schwarzes Haarbüschel flog lose umher, als sie sich drehte und wendete, um dem schwerfälligen Kerl auf ihren Fersen zu entkommen. Seine ausgestreckte Pfote zuckte grausam an ihrem schlanken Handgelenk.
Das kleine Mädchen schrie und riss sich los, warf sich direkt auf mich und wickelte sich mit der Gewalt eines Sturmwindes um meinen Hals. Ihr Haar geriet in[73] meinen Mund, und ihre kleinen Hände griffen nach meinem Rücken wie die ausgefahrenen Krallen einer Katze.
"Oh, hilf mir", keuchte sie zwischen Schluchzern. "Lass ihn mich nicht kriegen, nicht." Und selbst in diesem gebrochenen Flehen nahm ich wahr, dass der kleine Lump nicht den Jargon dieses Slums sprach, sondern die reine Sprache von Shainsa.
Was ich dann tat, geschah so automatisch, als wäre es Juli gewesen. Ich riss die Kleine los, schob sie hinter mich und warf einen finsteren Blick auf den Rohling, der sich auf uns stürzte.
"Mach dich rar", riet ich. "Wo ich herkomme, jagen wir keine kleinen Mädchen. Hau ab, sofort."
Der Mann taumelte. Ich roch den Gestank seiner Lumpen, als er eine schmutzige Pfote nach dem Mädchen ausstreckte. Ich war nie der Heldentyp, aber ich hatte etwas angefangen, das ich zu Ende führen musste. Ich drängte mich zwischen sie und legte meine Hand wieder auf das Skean.
"Du - du Trockensteher." Der Mann stieß ein beschwipstes Heulen aus, und ich sog den Atem ein. Jetzt war ich dran. Wenn ich nicht verdammt schnell von dort wegkam, würde ich das verlieren, weswegen ich den ganzen Weg nach Charin gekommen war.
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KAPITEL 10
scifithomas, 12:26h
"Du willst nicht gehen, Dallisa."
Sie tat mir verzweifelt leid. Sie würde mit ihrer sterbenden Welt untergehen, stolz und kalt und ohne Platz in der neuen. Sie küsste mich und ich schmeckte Blut, ihr dünner, gefesselter Körper drückte sich wild gegen mich, geschüttelt von reißenden, krampfhaften Schluchzern. Dann drehte sie sich um und floh zurück in den Schatten des großen, dunklen Hauses.
Ich habe sie nie wieder gesehen.
KAPITEL 10
Ein paar Tage später näherte ich mich dem Ende des Weges.
Es dämmerte in Charin, es war heiß und stank nach dem Zigeunerlicht der Feuer, die rauchend am anderen Ende der Straße der sechs Hirten brannten. Ich kauerte im Schatten einer Mauer und wartete.
Meine Haut juckte von dem schmutzigen Hemdmantel, den ich seit Tagen nicht gewechselt hatte[72]. Schäbigkeit ist in nicht-menschlichen Teilen weise, und die Dry-Towns halten ohnehin zu viel von Wasser, um viel davon in überflüssiger Wäsche zu verschwenden. Ich kratzte mich unauffällig und schaute vorsichtig die Straße hinunter.
Sie schien leer zu sein, abgesehen von ein paar durchnässten Verwahrlosten, die in den Hauseingängen herumlungerten - die Straße der sechs Hirten ist ein dreckiges Elendsviertel -, aber ich vergewisserte mich, dass mein Skean lose war. Charin ist keine besonders sichere Stadt, nicht einmal für Dry-Towns, und schon gar nicht für Erdlinge, zu keiner Zeit.
Selbst mit dem, was Dallisa mir erzählt hatte, war die Suche schwierig gewesen. Charin ist nicht Shainsa. In Charin, wo Menschen und Nichtmenschen näher beieinander leben als irgendwo sonst auf dem Planeten, können Informationen über Männer wie Rakhal gekauft werden, aber die Politik ist, den Käufer aufpassen zu lassen. Das ist nur fair, denn das Leben des Verkäufers ist hinterher auch nicht mehr viel wert.
Ein schmutziger, staubiger Wind wehte die Straße entlang, schwer von seltsamen Gerüchen. Der stechende Gestank von Weihrauch aus einem Straßenschrein lag in den Gerüchen. Ein schwerer, beißender Geruch, der mir eine Gänsehaut bescherte. In den Hügeln hinter Charin erhob sich der Geisterwind.
Sie tat mir verzweifelt leid. Sie würde mit ihrer sterbenden Welt untergehen, stolz und kalt und ohne Platz in der neuen. Sie küsste mich und ich schmeckte Blut, ihr dünner, gefesselter Körper drückte sich wild gegen mich, geschüttelt von reißenden, krampfhaften Schluchzern. Dann drehte sie sich um und floh zurück in den Schatten des großen, dunklen Hauses.
Ich habe sie nie wieder gesehen.
KAPITEL 10
Ein paar Tage später näherte ich mich dem Ende des Weges.
Es dämmerte in Charin, es war heiß und stank nach dem Zigeunerlicht der Feuer, die rauchend am anderen Ende der Straße der sechs Hirten brannten. Ich kauerte im Schatten einer Mauer und wartete.
Meine Haut juckte von dem schmutzigen Hemdmantel, den ich seit Tagen nicht gewechselt hatte[72]. Schäbigkeit ist in nicht-menschlichen Teilen weise, und die Dry-Towns halten ohnehin zu viel von Wasser, um viel davon in überflüssiger Wäsche zu verschwenden. Ich kratzte mich unauffällig und schaute vorsichtig die Straße hinunter.
Sie schien leer zu sein, abgesehen von ein paar durchnässten Verwahrlosten, die in den Hauseingängen herumlungerten - die Straße der sechs Hirten ist ein dreckiges Elendsviertel -, aber ich vergewisserte mich, dass mein Skean lose war. Charin ist keine besonders sichere Stadt, nicht einmal für Dry-Towns, und schon gar nicht für Erdlinge, zu keiner Zeit.
Selbst mit dem, was Dallisa mir erzählt hatte, war die Suche schwierig gewesen. Charin ist nicht Shainsa. In Charin, wo Menschen und Nichtmenschen näher beieinander leben als irgendwo sonst auf dem Planeten, können Informationen über Männer wie Rakhal gekauft werden, aber die Politik ist, den Käufer aufpassen zu lassen. Das ist nur fair, denn das Leben des Verkäufers ist hinterher auch nicht mehr viel wert.
Ein schmutziger, staubiger Wind wehte die Straße entlang, schwer von seltsamen Gerüchen. Der stechende Gestank von Weihrauch aus einem Straßenschrein lag in den Gerüchen. Ein schwerer, beißender Geruch, der mir eine Gänsehaut bescherte. In den Hügeln hinter Charin erhob sich der Geisterwind.
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Du wirst mich nicht vergessen
scifithomas, 12:25h
"Männer wie Kyral werden zuerst sterben", sagte sie verbittert und drückte ihr Gesicht hilflos an mich. "Und ich werde mit ihnen sterben. Miellyn hat sich losgerissen, aber ich kann es nicht! Der Mut ist es, der mir fehlt. Unsere Welt ist verrottet, Race, durch und durch verrottet, und ich bin so verrottet wie der Kern von ihr. Ich hätte dich heute töten können, und ich liege hier in deinen Armen. Unsere Welt ist verrottet, aber ich habe kein Vertrauen, dass die neue Welt besser sein wird!"
Ich legte meine Hand unter ihr Kinn und schaute ernst in ihr Gesicht, das nur ein blasses Oval in der Dunkelheit war. Es gab nichts, was ich sagen konnte; sie hatte alles gesagt, und zwar wahrhaftig. Ich hatte es gehasst und mich danach gesehnt und gehungert, und als ich es fand, wurde es salzig und blutig auf meinen Lippen, wie Dallisas verzweifelte Küsse. Sie fuhr mit den Fingern über die Narben in meinem Gesicht, dann griff sie mit ihren kleinen dünnen Händen so heftig um meine Handgelenke, dass ich protestierend stöhnte.
"Du wirst mich nicht vergessen", sagte sie mit ihrer seltsam beschwingten[71] Stimme. "Du wirst mich nicht vergessen, obwohl du siegreich warst." Sie drehte sich und lag da und sah zu mir auf, ihre Augen leuchteten schwach in der Dunkelheit. Ich wusste, dass sie mich so deutlich sehen konnte, als ob es Tag wäre. "Ich glaube, es war mein Sieg, nicht deiner, Race Cargill."
Vorsichtig, aus einem Impuls heraus, den ich nicht erklären konnte, nahm ich ein zartes Handgelenk, dann das andere, und löste die schweren Juwelenarmbänder. Sie stieß einen erstickten Schrei des Entsetzens aus. Und dann warf ich die Ketten in eine Ecke, bevor ich sie wieder wild in meine Arme zog und ihren Kopf zurück unter meinen Mund zwang.
Ich verabschiedete mich von ihr allein, auf dem rötlichen, windgepeitschten Platz vor dem Großen Haus. Sie drückte ihren Kopf an meine Schulter und flüsterte: "Race, nimm mich mit!"
Als Antwort nahm ich nur ihre schmalen Handgelenke in die Hand und drehte sie auf meiner Handfläche um. Die juwelenbesetzten Armbänder waren wieder um die dünnknochigen Gelenke geklammert, und aus irgendeinem selbstbestrafenden Impuls heraus hatte sie die Ketten so gekürzt, dass sie nicht einmal die Arme um mich legen konnte. Ich hob die bestraften Handgelenke an meinen Mund und küsste sie sanft.
Ich legte meine Hand unter ihr Kinn und schaute ernst in ihr Gesicht, das nur ein blasses Oval in der Dunkelheit war. Es gab nichts, was ich sagen konnte; sie hatte alles gesagt, und zwar wahrhaftig. Ich hatte es gehasst und mich danach gesehnt und gehungert, und als ich es fand, wurde es salzig und blutig auf meinen Lippen, wie Dallisas verzweifelte Küsse. Sie fuhr mit den Fingern über die Narben in meinem Gesicht, dann griff sie mit ihren kleinen dünnen Händen so heftig um meine Handgelenke, dass ich protestierend stöhnte.
"Du wirst mich nicht vergessen", sagte sie mit ihrer seltsam beschwingten[71] Stimme. "Du wirst mich nicht vergessen, obwohl du siegreich warst." Sie drehte sich und lag da und sah zu mir auf, ihre Augen leuchteten schwach in der Dunkelheit. Ich wusste, dass sie mich so deutlich sehen konnte, als ob es Tag wäre. "Ich glaube, es war mein Sieg, nicht deiner, Race Cargill."
Vorsichtig, aus einem Impuls heraus, den ich nicht erklären konnte, nahm ich ein zartes Handgelenk, dann das andere, und löste die schweren Juwelenarmbänder. Sie stieß einen erstickten Schrei des Entsetzens aus. Und dann warf ich die Ketten in eine Ecke, bevor ich sie wieder wild in meine Arme zog und ihren Kopf zurück unter meinen Mund zwang.
Ich verabschiedete mich von ihr allein, auf dem rötlichen, windgepeitschten Platz vor dem Großen Haus. Sie drückte ihren Kopf an meine Schulter und flüsterte: "Race, nimm mich mit!"
Als Antwort nahm ich nur ihre schmalen Handgelenke in die Hand und drehte sie auf meiner Handfläche um. Die juwelenbesetzten Armbänder waren wieder um die dünnknochigen Gelenke geklammert, und aus irgendeinem selbstbestrafenden Impuls heraus hatte sie die Ketten so gekürzt, dass sie nicht einmal die Arme um mich legen konnte. Ich hob die bestraften Handgelenke an meinen Mund und küsste sie sanft.
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Unsere Welt liegt im Sterben
scifithomas, 12:25h
Sie wälzte sich um und drückte sich in der Dunkelheit an mich. Ihre Stimme zitterte. "Rasse, unsere Welt liegt im Sterben. Wir können uns nicht gegen Terra wehren. Und es gibt andere Dinge, schlimmere Dinge."
Ich setzte mich auf und war überrascht, dass ich Terra vor diesem Mädchen verteidigte. Nach all diesen Jahren war ich wieder in meiner eigenen Welt. Und doch hörte ich mich leise sagen: "Die Terraner beuten[70]ing Wolf nicht aus. Wir haben die Herrschaft von Shainsa nicht abgeschafft. Wir haben nichts geändert."
Es war wahr. Terra hielt Wolf durch einen Vertrag, nicht durch Eroberung. Sie zahlten, und zwar großzügig, für die Pacht der Ländereien, in denen ihre Handelsstädte entstehen sollten, und traten nur dann über sie hinaus, wenn sie dazu aufgefordert wurden.
"Wir lassen jede Stadt oder jeden Staat, der seine Unabhängigkeit bewahren will, sich selbst regieren, bis er zusammenbricht, Dallisa. Und sie kollabieren nach einer Generation oder so. Nur sehr wenige primitive Planeten können sich gegen uns behaupten. Die Menschen selbst haben es satt, unter feudalen oder theokratischen Systemen zu leben, und sie betteln darum, ins Imperium aufgenommen zu werden. Das ist alles."
"Aber das ist es doch gerade", argumentierte Dallisa. "Ihr gebt den Menschen all die Dinge, die wir ihnen früher gegeben haben, und ihr macht es besser. Allein dadurch, dass ihr hier seid, tötet ihr die Dry-Towns. Sie wenden sich euch zu und verlassen uns, und ihr lasst sie das tun."
Ich schüttelte den Kopf. "Wir haben den terranischen Frieden jahrhundertelang bewahrt. Was erwarten Sie denn? Sollen wir euch Waffen geben, Flugzeuge, Bomben, Waffen, um eure Sklavinnen und Sklaven niederzuhalten?"
"Ja!", fauchte sie mich an. "Die Dry-Towns regieren Wolf seit - ihr könnt euch gar nicht vorstellen, wie lange! Und wir haben mit euch einen Vertrag geschlossen, um hier Handel zu treiben-"
"Und wir haben euch belohnt, indem wir euch unangetastet ließen", sagte ich leise. "Aber wir haben den Dry-Towns nicht verboten, ins Imperium zu kommen und mit Terra zu arbeiten."
Ich setzte mich auf und war überrascht, dass ich Terra vor diesem Mädchen verteidigte. Nach all diesen Jahren war ich wieder in meiner eigenen Welt. Und doch hörte ich mich leise sagen: "Die Terraner beuten[70]ing Wolf nicht aus. Wir haben die Herrschaft von Shainsa nicht abgeschafft. Wir haben nichts geändert."
Es war wahr. Terra hielt Wolf durch einen Vertrag, nicht durch Eroberung. Sie zahlten, und zwar großzügig, für die Pacht der Ländereien, in denen ihre Handelsstädte entstehen sollten, und traten nur dann über sie hinaus, wenn sie dazu aufgefordert wurden.
"Wir lassen jede Stadt oder jeden Staat, der seine Unabhängigkeit bewahren will, sich selbst regieren, bis er zusammenbricht, Dallisa. Und sie kollabieren nach einer Generation oder so. Nur sehr wenige primitive Planeten können sich gegen uns behaupten. Die Menschen selbst haben es satt, unter feudalen oder theokratischen Systemen zu leben, und sie betteln darum, ins Imperium aufgenommen zu werden. Das ist alles."
"Aber das ist es doch gerade", argumentierte Dallisa. "Ihr gebt den Menschen all die Dinge, die wir ihnen früher gegeben haben, und ihr macht es besser. Allein dadurch, dass ihr hier seid, tötet ihr die Dry-Towns. Sie wenden sich euch zu und verlassen uns, und ihr lasst sie das tun."
Ich schüttelte den Kopf. "Wir haben den terranischen Frieden jahrhundertelang bewahrt. Was erwarten Sie denn? Sollen wir euch Waffen geben, Flugzeuge, Bomben, Waffen, um eure Sklavinnen und Sklaven niederzuhalten?"
"Ja!", fauchte sie mich an. "Die Dry-Towns regieren Wolf seit - ihr könnt euch gar nicht vorstellen, wie lange! Und wir haben mit euch einen Vertrag geschlossen, um hier Handel zu treiben-"
"Und wir haben euch belohnt, indem wir euch unangetastet ließen", sagte ich leise. "Aber wir haben den Dry-Towns nicht verboten, ins Imperium zu kommen und mit Terra zu arbeiten."
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Das erklärte vieles
scifithomas, 12:23h
Das erklärte vieles. Bruder-Schwester-Ehen, die in den Dry-Towns nicht[69] ungewöhnlich sind, beruhen auf Zweckmäßigkeit und Misstrauen und sind häufig, wenn auch nicht immer, lieblos. Es erklärte Dallisas Spott, und es erklärte teilweise, nur teilweise, warum ich sie in meinen Armen fand. Es erklärte weder Rakhals Rolle in dieser mysteriösen Intrige, noch warum Kyral mich für Rakhal gehalten hatte (aber erst, nachdem er sich daran erinnerte, mich in terranischer Kleidung gesehen zu haben).
Ich fragte mich, warum es mir nie zuvor in den Sinn gekommen war, dass ich mit Rakhal verwechselt werden könnte. Es gab keine große Ähnlichkeit zwischen uns, aber eine beiläufige Beschreibung würde genauso gut auf mich wie auf Rakhal zutreffen. Meine Größe ist ungewöhnlich für einen Terraner - bis auf einen Zentimeter an die von Rakhal heran - und wir hatten ungefähr den gleichen Körperbau, die gleiche Färbung. Ich hatte seinen Gang kopiert, seine Eigenarten nachgeahmt, seit wir zusammen Jungen waren.
Und die Narben des Kifirgh auf meinem Mund, meinen Wangen und Schultern verwischten kleinere Gesichtszüge. Jeder, der uns nicht vom Sehen her kannte, jeder, der uns nur vom Ruf her aus den Tagen kannte, als wir zusammen in den Dry-Towns gearbeitet hatten, konnte leicht einen von uns für den anderen halten. Sogar Juli war damit herausgeplatzt: "Du bist so ähnlich wie...", bevor sie es sich anders überlegte.
Andere merkwürdige Teile des Puzzles schwebten in meinem Kopf und weigerten sich hartnäckig, erkennbare Muster anzunehmen: das Verschwinden eines Spielzeugverkäufers; Juli's hysterisches Geplapper; die Art, wie das Mädchen - Miellyn - in einem Schrein von Nebran verschwunden war; und die Sticheleien von Dallisa und dem alten Mann über einen mysteriösen "Spielzeugmacher". Und etwas, ein zufälliges Rütteln einer Erinnerung, in jenem unheimlichen Handel in der Stadt der Stummen. Ich wusste, dass all diese Dinge irgendwie zusammenpassten, aber ich hatte keine wirkliche Hoffnung, dass Dallisa ihr Muster für mich vervollständigen könnte.
Sie sagte, mit einer Vehemenz, die mich erschreckte: "Miellyn ist nur der Vorwand! Kyral hasst Rakhal, weil Rakhal Kompromisse eingeht und weil er kämpfen wird!"
Ich fragte mich, warum es mir nie zuvor in den Sinn gekommen war, dass ich mit Rakhal verwechselt werden könnte. Es gab keine große Ähnlichkeit zwischen uns, aber eine beiläufige Beschreibung würde genauso gut auf mich wie auf Rakhal zutreffen. Meine Größe ist ungewöhnlich für einen Terraner - bis auf einen Zentimeter an die von Rakhal heran - und wir hatten ungefähr den gleichen Körperbau, die gleiche Färbung. Ich hatte seinen Gang kopiert, seine Eigenarten nachgeahmt, seit wir zusammen Jungen waren.
Und die Narben des Kifirgh auf meinem Mund, meinen Wangen und Schultern verwischten kleinere Gesichtszüge. Jeder, der uns nicht vom Sehen her kannte, jeder, der uns nur vom Ruf her aus den Tagen kannte, als wir zusammen in den Dry-Towns gearbeitet hatten, konnte leicht einen von uns für den anderen halten. Sogar Juli war damit herausgeplatzt: "Du bist so ähnlich wie...", bevor sie es sich anders überlegte.
Andere merkwürdige Teile des Puzzles schwebten in meinem Kopf und weigerten sich hartnäckig, erkennbare Muster anzunehmen: das Verschwinden eines Spielzeugverkäufers; Juli's hysterisches Geplapper; die Art, wie das Mädchen - Miellyn - in einem Schrein von Nebran verschwunden war; und die Sticheleien von Dallisa und dem alten Mann über einen mysteriösen "Spielzeugmacher". Und etwas, ein zufälliges Rütteln einer Erinnerung, in jenem unheimlichen Handel in der Stadt der Stummen. Ich wusste, dass all diese Dinge irgendwie zusammenpassten, aber ich hatte keine wirkliche Hoffnung, dass Dallisa ihr Muster für mich vervollständigen könnte.
Sie sagte, mit einer Vehemenz, die mich erschreckte: "Miellyn ist nur der Vorwand! Kyral hasst Rakhal, weil Rakhal Kompromisse eingeht und weil er kämpfen wird!"
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Es gibt Gründe
scifithomas, 12:23h
Einer der winzigen Monde war durch die geschlitzten Fenster zu sehen. Ich dachte an meine Zimmer in der terranischen Handelsstadt, sauber und hell und warm, und an all die Nächte, in denen ich hassend, bis an die Zähne mit Bitterkeit erfüllt, auf dem Boden herumgestampft war und mich nach den windgepeitschten Sternen der Dry-Towns, dem salzigen Geruch der Winde und dem musikalischen Klirren des Ganges der angeketteten Frauen gesehnt hatte.
Mit einem Stachel der Schuld wurde mir bewusst, dass ich Juli und mein Versprechen an sie und ihr Unglück, das mich wieder befreit hatte, dafür halb vergessen hatte.
Doch ich hatte gewonnen, und was sie wussten, hatte meine planetenweite Suche auf einen Punkt eingegrenzt. Rakhal war in Charin.
Ich war nicht sonderlich überrascht. Charin ist die einzige Stadt auf Wolf, abgesehen von der Kharsa, wo das Terranische Imperium tiefe Wurzeln in den Planeten geschlagen und eine Handelsstadt gebaut hat, einen kleineren Raumhafen. Wie die Kharsa liegt sie innerhalb des Kreises des terranischen Gesetzes - und eine Million Meilen außerhalb davon.
Eine nicht-menschliche Stadt, größtenteils von Chaks bewohnt, ist der Kern und das Zentrum der Widerstandsbewegung, eine laute Stadt in ständiger Gärung. Es war der logische Ort für einen Abtrünnigen. Ich richtete mich so auf, dass der Schmerz in meinen geplagten Schultern weniger heftig war, und murmelte: "Warum Charin?"
So leicht die Bewegung auch war, sie weckte Dallisa auf. Sie rollte sich auf die Seite, stützte sich auf die Ellbogen und zitierte schläfrig: "Die Beute läuft am sichersten vor der Tür des Jägers."
Ich starrte auf das Viereck aus violettem Mondlicht und versuchte, alle Teile des Puzzles zusammenzusetzen, und fragte halblaut: "Welche Beute und welche Jäger?"
Dallisa antwortete nicht. Ich hatte nicht erwartet, dass sie antworten würde. Ich stellte die eigentliche Frage in meinem Kopf: "Warum hasst Kyral Rakhal Sensar, obwohl er ihn nicht einmal vom Sehen kennt?"
"Es gibt Gründe", sagte sie düster. "Einer davon ist Miellyn, meine Zwillingsschwester. Kyral hat die Stufen des Großen Hauses erklommen, indem er uns beide als seine Gefährtinnen beansprucht hat. Er ist der Sohn unseres Vaters von einer anderen Frau."
Mit einem Stachel der Schuld wurde mir bewusst, dass ich Juli und mein Versprechen an sie und ihr Unglück, das mich wieder befreit hatte, dafür halb vergessen hatte.
Doch ich hatte gewonnen, und was sie wussten, hatte meine planetenweite Suche auf einen Punkt eingegrenzt. Rakhal war in Charin.
Ich war nicht sonderlich überrascht. Charin ist die einzige Stadt auf Wolf, abgesehen von der Kharsa, wo das Terranische Imperium tiefe Wurzeln in den Planeten geschlagen und eine Handelsstadt gebaut hat, einen kleineren Raumhafen. Wie die Kharsa liegt sie innerhalb des Kreises des terranischen Gesetzes - und eine Million Meilen außerhalb davon.
Eine nicht-menschliche Stadt, größtenteils von Chaks bewohnt, ist der Kern und das Zentrum der Widerstandsbewegung, eine laute Stadt in ständiger Gärung. Es war der logische Ort für einen Abtrünnigen. Ich richtete mich so auf, dass der Schmerz in meinen geplagten Schultern weniger heftig war, und murmelte: "Warum Charin?"
So leicht die Bewegung auch war, sie weckte Dallisa auf. Sie rollte sich auf die Seite, stützte sich auf die Ellbogen und zitierte schläfrig: "Die Beute läuft am sichersten vor der Tür des Jägers."
Ich starrte auf das Viereck aus violettem Mondlicht und versuchte, alle Teile des Puzzles zusammenzusetzen, und fragte halblaut: "Welche Beute und welche Jäger?"
Dallisa antwortete nicht. Ich hatte nicht erwartet, dass sie antworten würde. Ich stellte die eigentliche Frage in meinem Kopf: "Warum hasst Kyral Rakhal Sensar, obwohl er ihn nicht einmal vom Sehen kennt?"
"Es gibt Gründe", sagte sie düster. "Einer davon ist Miellyn, meine Zwillingsschwester. Kyral hat die Stufen des Großen Hauses erklommen, indem er uns beide als seine Gefährtinnen beansprucht hat. Er ist der Sohn unseres Vaters von einer anderen Frau."
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Ist das auch Folter?
scifithomas, 12:22h
Sie arbeitet nach einer komplexen und irrationalen Logik. Unfug ist ein integraler Bestandteil davon. Sogar die tödliche Blutfehde mit Rakhal hatte mit einem übermäßig aufwendigen Streich begonnen - durch den der Dienst übrigens ein Raumschiff im Wert von mehreren tausend Credits verloren hatte.
Und so konnte ich Dallisa nicht einen Augenblick lang trauen. Dennoch war es wunderbar, hier zu liegen und meinen Kopf an die duftende Weichheit ihres Körpers zu pressen.
Dann plötzlich packten mich ihre Arme, rasend und hungrig; das Gedämpfte in ihrer Stimme, ihre Augen, flammten heiß und wild auf. Sie presste die ganze Länge ihres Körpers an meinen, Brüste und Schenkel und lange Beine, und ihre Stimme war heiser.
"Ist das auch Folter?"
Unter dem Pelzmantel war sie weich und weiß, und der subtile Duft ihres Haares schien sie noch tiefer zu verschlingen als jeder andere. So zerbrechlich sie auch schien, ihre Arme hatten die Stärke von Stahl, und der Schmerz loderte über meine verrenkten Schultern, brannte durch die verdrehten Handgelenke. Dann vergaß ich den Schmerz.
Über ihrer Schulter verschwand die letzte sinkende Röte der Sonne und tauchte den Raum in orchestrales Zwielicht.
Ich fing ihre Handgelenke in meinen Händen, drückte sie nach hinten und drehte sie über ihren Kopf nach oben. Ich sagte grob: "Die Sonne ist untergegangen." Und dann stoppte ich ihren wilden Mund mit meinem.
Und ich wusste, dass der Kampf zwischen uns Höhepunkt und Sieg zugleich erreicht hatte, und jede Frage, wer ihn gewonnen hatte, war rein akademisch.
Irgendwann in der Nacht, während ihr dunkler Kopf regungslos auf meiner Schulter lag, fand ich mich wach in die Dunkelheit starrend wieder. Das Pochen meiner Prellungen hatte wenig[68] mit meiner Schlaflosigkeit zu tun; ich erinnerte mich an andere angekettete Mädchen aus den alten Tagen in den Dry-towns, und der Honig und das Gift von ihnen destillierten sich in Dallisas Küssen. Ihr Kopf lag sehr leicht auf meinen Schultern, und sie fühlte sich seltsam substanzlos an, wie eine Frau aus Federn.
Und so konnte ich Dallisa nicht einen Augenblick lang trauen. Dennoch war es wunderbar, hier zu liegen und meinen Kopf an die duftende Weichheit ihres Körpers zu pressen.
Dann plötzlich packten mich ihre Arme, rasend und hungrig; das Gedämpfte in ihrer Stimme, ihre Augen, flammten heiß und wild auf. Sie presste die ganze Länge ihres Körpers an meinen, Brüste und Schenkel und lange Beine, und ihre Stimme war heiser.
"Ist das auch Folter?"
Unter dem Pelzmantel war sie weich und weiß, und der subtile Duft ihres Haares schien sie noch tiefer zu verschlingen als jeder andere. So zerbrechlich sie auch schien, ihre Arme hatten die Stärke von Stahl, und der Schmerz loderte über meine verrenkten Schultern, brannte durch die verdrehten Handgelenke. Dann vergaß ich den Schmerz.
Über ihrer Schulter verschwand die letzte sinkende Röte der Sonne und tauchte den Raum in orchestrales Zwielicht.
Ich fing ihre Handgelenke in meinen Händen, drückte sie nach hinten und drehte sie über ihren Kopf nach oben. Ich sagte grob: "Die Sonne ist untergegangen." Und dann stoppte ich ihren wilden Mund mit meinem.
Und ich wusste, dass der Kampf zwischen uns Höhepunkt und Sieg zugleich erreicht hatte, und jede Frage, wer ihn gewonnen hatte, war rein akademisch.
Irgendwann in der Nacht, während ihr dunkler Kopf regungslos auf meiner Schulter lag, fand ich mich wach in die Dunkelheit starrend wieder. Das Pochen meiner Prellungen hatte wenig[68] mit meiner Schlaflosigkeit zu tun; ich erinnerte mich an andere angekettete Mädchen aus den alten Tagen in den Dry-towns, und der Honig und das Gift von ihnen destillierten sich in Dallisas Küssen. Ihr Kopf lag sehr leicht auf meinen Schultern, und sie fühlte sich seltsam substanzlos an, wie eine Frau aus Federn.
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Ist das mein Privileg?
scifithomas, 12:22h
"Ist das ein Trick, um mich zu zwingen, meinen Einsatz zu nennen?"
Sie zuckte zurück, als ob ich sie geschlagen hätte, dann huschte die Spur eines Lächelns um ihren roten Mund. Ja, zwischen uns war es eine Schlacht. "Sie haben Recht, misstrauisch zu sein, nehme ich an. Aber wenn ich dir sage, was ich über Rakhal weiß, wirst du mir dann vertrauen?"
Ich sah sie direkt an und sagte: "Nein."
Überraschenderweise warf sie den Kopf zurück und lachte. Vorsichtig beugte ich meine befreiten Handgelenke. Die Haut war weggerissen und aufgescheuert, und meine Arme schmerzten bis auf die Knochen. Wenn ich mich bewegte, fuhren harte Lanzen des Schmerzes durch meine Brust.
"Nun, bis zum Sonnenuntergang habe ich kein Recht, dich zu bitten, mir zu vertrauen", sagte Dallisa, als sie mit dem Lachen fertig war. "Und da du an meinen Befehl gebunden bist, bis der letzte Strahl gefallen ist, befehle ich dir, deinen Kopf auf meine Knie zu legen."
"Du machst ein Spiel mit mir!", blaffte ich.
"Ist das mein Privileg? Weigerst du dich?"
"Verweigern?" Es war noch nicht Sonnenuntergang. Dies könnte eine komplexere Folter sein als alle anderen, die mir bisher widerfahren waren. Das scharlachrote Glitzern in ihren Augen verriet mir, dass sie mit mir spielte, so wie die Katzendinger des Waldes mit ihren hilflosen Opfern spielen. Mein Mund zuckte zu einer Grimasse der Demütigung, als ich mich gehorsam herabsenkte[67], bis mein Kopf auf ihren fellbesetzten Knien ruhte.
Sie murmelte lächelnd: "Ist das denn so unerträglich?"
Ich sagte nichts. Niemals, nicht einen Augenblick lang konnte ich vergessen, dass - ganz Mensch, ganz Frau, wie sie schien - Dallisas Rasse abgenutzt und alt war, als das Terranische Imperium ihren Heimatstern noch nicht verlassen hatte. Der Geist des Wolfes, der sich schon vor den Anfängen der aufgezeichneten Zeit mit dem Nichtmenschlichen vermischt hat, ist für einen Außenstehenden unergründlich. Ich war besser als die meisten Erdenmenschen in der Lage, mit seinen oberflächlichen Handlungen Schritt zu halten, aber ich konnte nie so tun, als würde ich seine tieferen Beweggründe verstehen.
Sie zuckte zurück, als ob ich sie geschlagen hätte, dann huschte die Spur eines Lächelns um ihren roten Mund. Ja, zwischen uns war es eine Schlacht. "Sie haben Recht, misstrauisch zu sein, nehme ich an. Aber wenn ich dir sage, was ich über Rakhal weiß, wirst du mir dann vertrauen?"
Ich sah sie direkt an und sagte: "Nein."
Überraschenderweise warf sie den Kopf zurück und lachte. Vorsichtig beugte ich meine befreiten Handgelenke. Die Haut war weggerissen und aufgescheuert, und meine Arme schmerzten bis auf die Knochen. Wenn ich mich bewegte, fuhren harte Lanzen des Schmerzes durch meine Brust.
"Nun, bis zum Sonnenuntergang habe ich kein Recht, dich zu bitten, mir zu vertrauen", sagte Dallisa, als sie mit dem Lachen fertig war. "Und da du an meinen Befehl gebunden bist, bis der letzte Strahl gefallen ist, befehle ich dir, deinen Kopf auf meine Knie zu legen."
"Du machst ein Spiel mit mir!", blaffte ich.
"Ist das mein Privileg? Weigerst du dich?"
"Verweigern?" Es war noch nicht Sonnenuntergang. Dies könnte eine komplexere Folter sein als alle anderen, die mir bisher widerfahren waren. Das scharlachrote Glitzern in ihren Augen verriet mir, dass sie mit mir spielte, so wie die Katzendinger des Waldes mit ihren hilflosen Opfern spielen. Mein Mund zuckte zu einer Grimasse der Demütigung, als ich mich gehorsam herabsenkte[67], bis mein Kopf auf ihren fellbesetzten Knien ruhte.
Sie murmelte lächelnd: "Ist das denn so unerträglich?"
Ich sagte nichts. Niemals, nicht einen Augenblick lang konnte ich vergessen, dass - ganz Mensch, ganz Frau, wie sie schien - Dallisas Rasse abgenutzt und alt war, als das Terranische Imperium ihren Heimatstern noch nicht verlassen hatte. Der Geist des Wolfes, der sich schon vor den Anfängen der aufgezeichneten Zeit mit dem Nichtmenschlichen vermischt hat, ist für einen Außenstehenden unergründlich. Ich war besser als die meisten Erdenmenschen in der Lage, mit seinen oberflächlichen Handlungen Schritt zu halten, aber ich konnte nie so tun, als würde ich seine tieferen Beweggründe verstehen.
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KAPITEL NEUN
scifithomas, 12:19h
Dallisas Gesicht lief rot an, und wie schon zuvor wusste ich, dass der Kampf, der sich zwischen uns entfacht hatte, ein schreckliches Ende nehmen würde. Sie berührte leicht meine Brust, aber die Berührung ließ einen unerträglichen Schmerz durch meine Schultern zucken.
"Hast du Cuinn getötet?"
Ich fragte mich müde, was das wohl bedeuten mochte.
"Hast du?" Leidenschaftlich schrie sie: "Antworte! Hast du ihn umgebracht?" Sie schlug mich hart, und wo die Berührung Schmerz war, war der Schlag ein weißes Feuer der Qual. Ich fiel in Ohnmacht.
"Antworte!" Sie schlug mich erneut, und die weiße Glut rüttelte mich wieder wach. "Antworte mir! Antworte!" Jeder Schrei erkaufte einen Schlag, bis ich schließlich keuchte: "Er hat signalisiert ... Katzenmenschen auf uns gehetzt...."
"Nein!" Sie stand da und starrte mich an, und ihr weißes Gesicht war eine Totenmaske, in der die Augen lebten. Sie schrie wild auf und der riesige Chak kam angerannt.
"Schneidet ihn nieder! Schneidet ihn ab! Schneidet ihn runter!"
Ein Messer durchtrennte das Seil, und ich sackte in sich zusammen und fiel knochenbrechend auf den Boden. Meine Arme waren immer noch über meinem Kopf verdreht. Der Chak schnitt die Seile auseinander, zog meine Arme grob in die richtige Position, und ich würgte vor Schmerz, als das Blut schmerzhaft durch die aufgescheuerten und geschwollenen Hände zu fließen begann.
Und dann verlor ich das Bewusstsein. Diesmal mehr oder weniger dauerhaft.[66]
KAPITEL NEUN
Als ich wieder zu mir kam, lag ich mit dem Kopf in Dallisas Schoß, und die rötliche Farbe des Sonnenuntergangs lag im Raum. Ihre Schenkel waren weich unter meinem Kopf, und einen Moment lang fragte ich mich, ob ich ihr im Delirium nachgegeben hatte. Ich murmelte: "Sonne ... nicht runter...."
Sie beugte ihr Gesicht zu meinem und flüsterte: "Still. Still."
Es war himmlisch, und ich driftete wieder ab. Nach einem Moment spürte ich eine Tasse an meinen Lippen.
"Kannst du das schlucken?"
Ich konnte und tat es. Ich konnte es noch nicht schmecken, aber es war kalt und feucht und fühlte sich himmlisch an, wenn es meine Kehle hinunterrieselte. Sie beugte sich vor und sah mir in die Augen, und ich hatte das Gefühl, in diese rötlichen und stürmischen Tiefen zu fallen. Sie berührte meinen vernarbten Mund mit einem leichten Finger. Plötzlich klärte sich mein Kopf und ich setzte mich aufrecht hin.
"Hast du Cuinn getötet?"
Ich fragte mich müde, was das wohl bedeuten mochte.
"Hast du?" Leidenschaftlich schrie sie: "Antworte! Hast du ihn umgebracht?" Sie schlug mich hart, und wo die Berührung Schmerz war, war der Schlag ein weißes Feuer der Qual. Ich fiel in Ohnmacht.
"Antworte!" Sie schlug mich erneut, und die weiße Glut rüttelte mich wieder wach. "Antworte mir! Antworte!" Jeder Schrei erkaufte einen Schlag, bis ich schließlich keuchte: "Er hat signalisiert ... Katzenmenschen auf uns gehetzt...."
"Nein!" Sie stand da und starrte mich an, und ihr weißes Gesicht war eine Totenmaske, in der die Augen lebten. Sie schrie wild auf und der riesige Chak kam angerannt.
"Schneidet ihn nieder! Schneidet ihn ab! Schneidet ihn runter!"
Ein Messer durchtrennte das Seil, und ich sackte in sich zusammen und fiel knochenbrechend auf den Boden. Meine Arme waren immer noch über meinem Kopf verdreht. Der Chak schnitt die Seile auseinander, zog meine Arme grob in die richtige Position, und ich würgte vor Schmerz, als das Blut schmerzhaft durch die aufgescheuerten und geschwollenen Hände zu fließen begann.
Und dann verlor ich das Bewusstsein. Diesmal mehr oder weniger dauerhaft.[66]
KAPITEL NEUN
Als ich wieder zu mir kam, lag ich mit dem Kopf in Dallisas Schoß, und die rötliche Farbe des Sonnenuntergangs lag im Raum. Ihre Schenkel waren weich unter meinem Kopf, und einen Moment lang fragte ich mich, ob ich ihr im Delirium nachgegeben hatte. Ich murmelte: "Sonne ... nicht runter...."
Sie beugte ihr Gesicht zu meinem und flüsterte: "Still. Still."
Es war himmlisch, und ich driftete wieder ab. Nach einem Moment spürte ich eine Tasse an meinen Lippen.
"Kannst du das schlucken?"
Ich konnte und tat es. Ich konnte es noch nicht schmecken, aber es war kalt und feucht und fühlte sich himmlisch an, wenn es meine Kehle hinunterrieselte. Sie beugte sich vor und sah mir in die Augen, und ich hatte das Gefühl, in diese rötlichen und stürmischen Tiefen zu fallen. Sie berührte meinen vernarbten Mund mit einem leichten Finger. Plötzlich klärte sich mein Kopf und ich setzte mich aufrecht hin.
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Du hast den falschen Falken geschnappt
scifithomas, 12:18h
"Wie Miellyn, Miellyn, Miellyn", wiederholte Dallisa bedächtig. "Du Narr, Rakhal wusste nichts von Miellyn!"
"Er wurde gesehen-"
"Mit mir, du Narr! Mit mir! Du kannst noch nicht einmal Zwilling von Zwilling unterscheiden? Rakhal kam zu mir, um sich nach Neuigkeiten über sie zu erkundigen!"
"Warum hast du es mir nicht gesagt?", rief Kyral heiser, wie ein Mann in Qualen.
"Du musst doch nicht wirklich fragen, oder, Kyral?"
"Du Schlampe!", sagte Kyral. "Du dreckige Schlampe!" Ich hörte das Geräusch eines Schlages. Im nächsten Moment riss Kyral die Augenbinde von meinen Augen und ich blinzelte in das grelle Licht. Meine Arme waren jetzt völlig gefühllos, über meinem Kopf verdreht, aber das Geräusch seiner Berührung ließ frischen Schmerz durch mich rasen. Kyrals Gesicht tauchte aus dem Feuer der Hölle auf. "Wenn das wahr ist, dann ist dies eine verdammte Farce, Dallisa. Du hast unsere Chance verspielt, zu erfahren, was er über Miellyn weiß."
"Was er weiß?" Dallisa ließ die Hand von ihrem Gesicht sinken, wo sich bereits ein blauer Fleck abzeichnete.
"Miellyn ist zweimal erschienen, als ich bei ihm war. Werden Sie ihn los, Dallisa, und verhandeln Sie mit ihm. Was wir von Rakhal wissen, für das, was er von Miellyn weiß."
"Wenn du glaubst, ich würde dich mit dem Terraner verhandeln lassen", spottete sie. "Schwächling, dieser Streit gehört mir! Du Narr, die anderen in der Karawane werden mir Nachricht geben, wenn du es nicht tust! Wo ist Cuinn?"
Aus einer Million Meilen Entfernung lachte Kyral. "Du hast den falschen Falken geschnappt, Dallisa. Die Katzenmenschen haben ihn getötet." Sein Skean[65] schnippte los. Er kletterte auf eine Sitzstange neben dem Seil an meinen Handgelenken. "Feilsche mit mir, Rascar!"
Ich hustete, unfähig zu sprechen, und Kyral beharrte: "Willst du verhandeln? Beenden Sie diese verdammte Frauenfarce, die den Shegri zum Gespött macht?"
Der Schrägstand der Sonne sagte mir, dass es noch Licht gab. Ich fand einen Hauch von Stimme und wusste nicht, was ich sagen wollte, bis ich es unwiderruflich gesagt hatte. "Das ist eine Sache zwischen Dallisa und mir."
Kyral starrte mich in wachsender Wut an. Mit vier Schritten war er aus dem Zimmer, schleuderte ein raues, wütendes "Ich hoffe, ihr bringt euch gegenseitig um!" zurück und die Tür knallte zu.
"Er wurde gesehen-"
"Mit mir, du Narr! Mit mir! Du kannst noch nicht einmal Zwilling von Zwilling unterscheiden? Rakhal kam zu mir, um sich nach Neuigkeiten über sie zu erkundigen!"
"Warum hast du es mir nicht gesagt?", rief Kyral heiser, wie ein Mann in Qualen.
"Du musst doch nicht wirklich fragen, oder, Kyral?"
"Du Schlampe!", sagte Kyral. "Du dreckige Schlampe!" Ich hörte das Geräusch eines Schlages. Im nächsten Moment riss Kyral die Augenbinde von meinen Augen und ich blinzelte in das grelle Licht. Meine Arme waren jetzt völlig gefühllos, über meinem Kopf verdreht, aber das Geräusch seiner Berührung ließ frischen Schmerz durch mich rasen. Kyrals Gesicht tauchte aus dem Feuer der Hölle auf. "Wenn das wahr ist, dann ist dies eine verdammte Farce, Dallisa. Du hast unsere Chance verspielt, zu erfahren, was er über Miellyn weiß."
"Was er weiß?" Dallisa ließ die Hand von ihrem Gesicht sinken, wo sich bereits ein blauer Fleck abzeichnete.
"Miellyn ist zweimal erschienen, als ich bei ihm war. Werden Sie ihn los, Dallisa, und verhandeln Sie mit ihm. Was wir von Rakhal wissen, für das, was er von Miellyn weiß."
"Wenn du glaubst, ich würde dich mit dem Terraner verhandeln lassen", spottete sie. "Schwächling, dieser Streit gehört mir! Du Narr, die anderen in der Karawane werden mir Nachricht geben, wenn du es nicht tust! Wo ist Cuinn?"
Aus einer Million Meilen Entfernung lachte Kyral. "Du hast den falschen Falken geschnappt, Dallisa. Die Katzenmenschen haben ihn getötet." Sein Skean[65] schnippte los. Er kletterte auf eine Sitzstange neben dem Seil an meinen Handgelenken. "Feilsche mit mir, Rascar!"
Ich hustete, unfähig zu sprechen, und Kyral beharrte: "Willst du verhandeln? Beenden Sie diese verdammte Frauenfarce, die den Shegri zum Gespött macht?"
Der Schrägstand der Sonne sagte mir, dass es noch Licht gab. Ich fand einen Hauch von Stimme und wusste nicht, was ich sagen wollte, bis ich es unwiderruflich gesagt hatte. "Das ist eine Sache zwischen Dallisa und mir."
Kyral starrte mich in wachsender Wut an. Mit vier Schritten war er aus dem Zimmer, schleuderte ein raues, wütendes "Ich hoffe, ihr bringt euch gegenseitig um!" zurück und die Tür knallte zu.
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Was hast du mit ihm gemacht?
scifithomas, 12:16h
Und ein Atemzug rettete mich, ein weicher, befreiter Atem der Erwartung. Es war ein weiterer Trick. Ich schwankte, schlaff und gequält. Ich war jetzt nicht Race Cargill. Ich war ein toter Mann, der in Ketten hing, schwankend, dreckige Geier pickten an meinen baumelnden Füßen. Ich war....
Das Geräusch von Stiefeln erklang auf dem Stein, und Kyrals Stimme, tief und bitter, verlangte irgendwo hinter mir: "Was hast du mit ihm gemacht?"
Sie antwortete nicht, aber ich hörte ihre Ketten leicht klirren und stellte mir ihre Geste vor. Kyral murmelte: "Frauen haben kein Genie für irgendeine Folter außer...." Seine Stimme verblasste in weiter Ferne. Ihre Worte kamen zu mir über eine Art windiges Klingeln, wie das Heulen von verlorenen Männern, die in den schneebedeckten Pässen der Berge sterben.
"Sprich lauter, du Narr, er kann dich jetzt nicht hören."
"Wenn Du ihn hast ohnmächtig werden lassen, bist Du ungeschickt!"
"Du sprichst von Ungeschicklichkeit!" In Dallisas Stimme, die durch den Albtraum, der in meinem Kopf herumschwirrte, noch dünner wurde, lag konzentrierter Hohn. "Vielleicht werde ich ihn freilassen, um Rakhal zu finden, wenn du versagt hast! Die Terraner haben auch auf Rakhals Kopf ein Kopfgeld ausgesetzt. Und dieser Mann wird sich wenigstens nicht mit seiner Beute verwechseln!"
"Wenn du glaubst, ich würde dich mit einem Terraner verhandeln lassen -"[64]
rief Dallisa leidenschaftlich, "Sie handeln mit den Terranern! Wie willst du mich dann aufhalten?"
"Ich handle mit ihnen, weil ich muss. Aber in einer Angelegenheit, die die Ehre des Großen Hauses betrifft..."
"Das Große Haus, dessen Stufen du nie erklommen hättest, außer mit Rakhal!" Dallisa klang, als würde sie ihre Worte in kleinen Stücken kauen und sie Kyral entgegenspucken. "Oh, du warst klug, uns beide als deine Gefährten zu nehmen! Du wusstest nicht, dass es Rakhals Werk war, nicht wahr? Dann hasse doch die Terraner!" Sie spuckte ihm eine Obszönität entgegen. "Genieße deinen Hass, schwelge im Hassen, und am Ende werden alle Shainsa dem Spielzeugmacher zum Opfer fallen, wie Miellyn."
"Wenn du diesen Namen noch einmal aussprichst", sagte Kyral sehr leise, "werde ich dich töten."
Das Geräusch von Stiefeln erklang auf dem Stein, und Kyrals Stimme, tief und bitter, verlangte irgendwo hinter mir: "Was hast du mit ihm gemacht?"
Sie antwortete nicht, aber ich hörte ihre Ketten leicht klirren und stellte mir ihre Geste vor. Kyral murmelte: "Frauen haben kein Genie für irgendeine Folter außer...." Seine Stimme verblasste in weiter Ferne. Ihre Worte kamen zu mir über eine Art windiges Klingeln, wie das Heulen von verlorenen Männern, die in den schneebedeckten Pässen der Berge sterben.
"Sprich lauter, du Narr, er kann dich jetzt nicht hören."
"Wenn Du ihn hast ohnmächtig werden lassen, bist Du ungeschickt!"
"Du sprichst von Ungeschicklichkeit!" In Dallisas Stimme, die durch den Albtraum, der in meinem Kopf herumschwirrte, noch dünner wurde, lag konzentrierter Hohn. "Vielleicht werde ich ihn freilassen, um Rakhal zu finden, wenn du versagt hast! Die Terraner haben auch auf Rakhals Kopf ein Kopfgeld ausgesetzt. Und dieser Mann wird sich wenigstens nicht mit seiner Beute verwechseln!"
"Wenn du glaubst, ich würde dich mit einem Terraner verhandeln lassen -"[64]
rief Dallisa leidenschaftlich, "Sie handeln mit den Terranern! Wie willst du mich dann aufhalten?"
"Ich handle mit ihnen, weil ich muss. Aber in einer Angelegenheit, die die Ehre des Großen Hauses betrifft..."
"Das Große Haus, dessen Stufen du nie erklommen hättest, außer mit Rakhal!" Dallisa klang, als würde sie ihre Worte in kleinen Stücken kauen und sie Kyral entgegenspucken. "Oh, du warst klug, uns beide als deine Gefährten zu nehmen! Du wusstest nicht, dass es Rakhals Werk war, nicht wahr? Dann hasse doch die Terraner!" Sie spuckte ihm eine Obszönität entgegen. "Genieße deinen Hass, schwelge im Hassen, und am Ende werden alle Shainsa dem Spielzeugmacher zum Opfer fallen, wie Miellyn."
"Wenn du diesen Namen noch einmal aussprichst", sagte Kyral sehr leise, "werde ich dich töten."
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Ein Wort
scifithomas, 12:15h
Allmählich verschwammen jedoch alle solch rationalen Gedanken in einem Halbdunkel aus Durst und Schmerz, das sich zu einer roten Flamme der Agonie über meinen Schulterblättern verengte. Ich richtete mich wieder auf meine Zehen auf.
Weißglühender Schmerz loderte durch meine Füße. Der raue Stein, auf dem meine Zehen versanken, war mit Metall überzogen worden, und ich roch brennendes Fleisch. Mit einem wortlosen Knurren der Wut und des Zorns zuckte ich mit den Füßen hoch und hing in Agonie allein an den Schultern.
Und dann verlor ich das Bewusstsein, zumindest für einige Augenblicke, denn als ich durch den Alptraum des Schmerzes wieder zu Bewusstsein kam, ruhten meine Zehen leicht und sicher auf kaltem Stein. Der Geruch von verbranntem Fleisch blieb, und das schmerzhafte Stechen in meinen Zehen. Vermischt mit diesem Geruch war ein Hauch von Parfüm in der Nähe.
Dallisa murmelte: "Ich möchte unsere Abmachung[63] nicht brechen, indem ich deine Füße verletze. Es ist nur ein kleiner Hauch von Feuer, damit du dich nicht zu sehr in Sicherheit wiegst, wenn du sie anfasst."
Ich fühlte, wie sich der Geschmack von Blut in meinem Mund mit dem sauren Geschmack von Erbrochenem vermischte. Ich fühlte mich wie im Delirium und schwindlig. Nach einer weiteren Ewigkeit fragte ich mich, ob ich Dallisas trällerndes Krächzen wirklich gehört hatte oder ob es ein aus fiebrigen Schmerzen geborener Albtraum war:
Flehe mich an. Ein Wort, nur ein Wort und ich werde dich befreien, starker Mann, vernarbter Mann. Vielleicht werde ich nur ein wenig Platz in deinen Armen verlangen. Wäre ein solches Verhängnis nicht leicht für dich? Vielleicht lasse ich dich frei, um Rakhal zu suchen, und sei es nur, um Kyral zu plagen. Ein Wort, nur ein Wort von dir. Ein Wort, nur ein Wort von dir....
Es erstarb zu einem endlos widerhallenden Flüstern. Schwankend, geblendet, fragte ich mich, warum ich aushielt. Ich fuhr mir mit der trockenen Zunge über die Lippen, salzig und blutig, und erwog alptraumhaft, nachzugeben, mich irgendwie um Dallisa herum zu winden. Oder sie plötzlich bewusstlos zu schlagen und zu fliehen - ich, der auch nicht an Wolfs Codes gebunden sein musste. Ich tastete mich an eine steife Form von Worten heran.
Weißglühender Schmerz loderte durch meine Füße. Der raue Stein, auf dem meine Zehen versanken, war mit Metall überzogen worden, und ich roch brennendes Fleisch. Mit einem wortlosen Knurren der Wut und des Zorns zuckte ich mit den Füßen hoch und hing in Agonie allein an den Schultern.
Und dann verlor ich das Bewusstsein, zumindest für einige Augenblicke, denn als ich durch den Alptraum des Schmerzes wieder zu Bewusstsein kam, ruhten meine Zehen leicht und sicher auf kaltem Stein. Der Geruch von verbranntem Fleisch blieb, und das schmerzhafte Stechen in meinen Zehen. Vermischt mit diesem Geruch war ein Hauch von Parfüm in der Nähe.
Dallisa murmelte: "Ich möchte unsere Abmachung[63] nicht brechen, indem ich deine Füße verletze. Es ist nur ein kleiner Hauch von Feuer, damit du dich nicht zu sehr in Sicherheit wiegst, wenn du sie anfasst."
Ich fühlte, wie sich der Geschmack von Blut in meinem Mund mit dem sauren Geschmack von Erbrochenem vermischte. Ich fühlte mich wie im Delirium und schwindlig. Nach einer weiteren Ewigkeit fragte ich mich, ob ich Dallisas trällerndes Krächzen wirklich gehört hatte oder ob es ein aus fiebrigen Schmerzen geborener Albtraum war:
Flehe mich an. Ein Wort, nur ein Wort und ich werde dich befreien, starker Mann, vernarbter Mann. Vielleicht werde ich nur ein wenig Platz in deinen Armen verlangen. Wäre ein solches Verhängnis nicht leicht für dich? Vielleicht lasse ich dich frei, um Rakhal zu suchen, und sei es nur, um Kyral zu plagen. Ein Wort, nur ein Wort von dir. Ein Wort, nur ein Wort von dir....
Es erstarb zu einem endlos widerhallenden Flüstern. Schwankend, geblendet, fragte ich mich, warum ich aushielt. Ich fuhr mir mit der trockenen Zunge über die Lippen, salzig und blutig, und erwog alptraumhaft, nachzugeben, mich irgendwie um Dallisa herum zu winden. Oder sie plötzlich bewusstlos zu schlagen und zu fliehen - ich, der auch nicht an Wolfs Codes gebunden sein musste. Ich tastete mich an eine steife Form von Worten heran.
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Oder ich hätte gebrandmarkt werden können
scifithomas, 12:14h
Dann das langsame Kriechen, erst eines Schmerzes, dann eines Schmerzes, dann einer heftigen Agonie in den Fußgewölben und Waden. Und, verzögert bis zum letzten erträglichen Moment, diese letzte furchtbare Qual, wenn das Fallen meines vollen Gewichts Schulter- und Handgelenk- und Ellbogengelenke mit diesem knochenzerschmetternden Ruck zerrte.
Ich begann einmal zu schätzen, wie viel Zeit vergangen war, wie viele Stunden verstrichen waren, dann prüfte ich mich selbst, denn das war unmittelbarer Wahnsinn. Aber wenn der Prozess einmal begonnen hatte, wollte mein[62] Gehirn nicht mehr aufgeben, und ich ertappte mich dabei, wie ich mit zwanghafter Präzision die Sekunden und Minuten in jedem Zyklus abzählte: nach oben strecken, den Druck auf die Arme loslassen; der Beginn des Schmerzes in den Waden und Bögen und Zehen; das Kriechen des Schmerzes die Rippen und Lenden und Schultern hinauf; das plötzliche, ruckartige Fallenlassen auf die Arme wieder.
Meine Kehle war unerträglich trocken. Unter anderen Umständen hätte ich die Zeit nach dem Wachstum von Hunger und Durst schätzen können, aber die grobe Behandlung, die ich erfahren hatte, machte dies unmöglich. Es gab noch andere, unaussprechliche, demütigende Schmerzen.
Nach einiger Zeit ertappte ich mich dabei, dass ich, um meinen schwindenden Mut zu stärken, an all die Möglichkeiten dachte, wie es noch schlimmer hätte sein können. Ich hatte von einem Shegrin gehört, der dem Biss von giftigen - nicht tödlichen, aber schmerzhaft giftigen - Insekten ausgesetzt war, und den Sorgen der kleinen nagenden Nagetiere, die man zum Beißen und Reißen abrichten kann. Oder ich hätte gebrandmarkt werden können....
Ich verbannte die Erinnerung mit dem mächtigen Exorzismus; der Mann in Daillon, dessen alleinige Erwartung einer Folter, die nie eintrat, seinen Verstand gebrochen hatte. Es gab nur einen Weg, dies zu überwinden, und der bestand darin, so zu handeln, als ob der gegenwärtige Augenblick der einzige wäre, und keinen Augenblick lang zu vergessen, dass der stärkste aller Pakte sie band, mir nicht zu schaden, dass das Ende dieser Sache durch den Sonnenuntergang festgelegt war.
Ich begann einmal zu schätzen, wie viel Zeit vergangen war, wie viele Stunden verstrichen waren, dann prüfte ich mich selbst, denn das war unmittelbarer Wahnsinn. Aber wenn der Prozess einmal begonnen hatte, wollte mein[62] Gehirn nicht mehr aufgeben, und ich ertappte mich dabei, wie ich mit zwanghafter Präzision die Sekunden und Minuten in jedem Zyklus abzählte: nach oben strecken, den Druck auf die Arme loslassen; der Beginn des Schmerzes in den Waden und Bögen und Zehen; das Kriechen des Schmerzes die Rippen und Lenden und Schultern hinauf; das plötzliche, ruckartige Fallenlassen auf die Arme wieder.
Meine Kehle war unerträglich trocken. Unter anderen Umständen hätte ich die Zeit nach dem Wachstum von Hunger und Durst schätzen können, aber die grobe Behandlung, die ich erfahren hatte, machte dies unmöglich. Es gab noch andere, unaussprechliche, demütigende Schmerzen.
Nach einiger Zeit ertappte ich mich dabei, dass ich, um meinen schwindenden Mut zu stärken, an all die Möglichkeiten dachte, wie es noch schlimmer hätte sein können. Ich hatte von einem Shegrin gehört, der dem Biss von giftigen - nicht tödlichen, aber schmerzhaft giftigen - Insekten ausgesetzt war, und den Sorgen der kleinen nagenden Nagetiere, die man zum Beißen und Reißen abrichten kann. Oder ich hätte gebrandmarkt werden können....
Ich verbannte die Erinnerung mit dem mächtigen Exorzismus; der Mann in Daillon, dessen alleinige Erwartung einer Folter, die nie eintrat, seinen Verstand gebrochen hatte. Es gab nur einen Weg, dies zu überwinden, und der bestand darin, so zu handeln, als ob der gegenwärtige Augenblick der einzige wäre, und keinen Augenblick lang zu vergessen, dass der stärkste aller Pakte sie band, mir nicht zu schaden, dass das Ende dieser Sache durch den Sonnenuntergang festgelegt war.
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Eine dunkle Weichheit
scifithomas, 12:10h
Eine dunkle Weichheit dämpfte meine Augen. Nach einer Weile hörte ich ihre Schritte, die sich zurückzogen. Meine Arme, die über dem Kopf verrenkt und durch den Biss der Schnüre betäubt waren, begannen jetzt stark zu schmerzen. Aber es war nicht allzu schlimm. Sicherlich meinte sie nicht, dass dies alles.... sein sollte.
Streng kontrollierte ich meine Vorstellungskraft und nahm meine Gedanken fest in die Hand. Es gab nur einen Weg, dem zu begegnen - blind und gequält im Raum hängend, meine Zehen kratzten gerade noch am Boden -, und der bestand darin, jede Sache so zu nehmen, wie sie kam, und nicht einen Augenblick nach vorne zu schauen. Zuerst versuchte ich, meine Füße unter die Füße zu bekommen, und entdeckte, dass ich mein Gewicht auf Zehenspitzen tragen konnte, indem ich mich bis zu meiner vollen Höhe nach oben wölbte und den verrenkenden Schmerz in meinen Achselhöhlen ein wenig linderte, indem ich das Überkopfseil lockerte.
Aber nach einer Weile zog ein krampfartiger Schmerz durch meine Fußgewölbe, und es wurde unmöglich, mein Gewicht auf den Zehenspitzen zu halten. Ich rüttelte mit heftiger Anstrengung an meinen Handgelenken und verrenkte mir wieder die Schultern, und einen Moment lang war die schießende Qual so intensiv, dass ich fast schrie. Ich glaubte, einen leisen Atemzug in meiner Nähe zu hören.
Nach einer Weile ließ es zu einem scharfen Schmerz nach, dann zu einem dumpfen Schmerz, und dann wieder zu dem heftigen, krampfartigen Schmerz, und wieder kämpfte ich darum, meine Zehen unter mich zu bekommen. Ich erkannte, dass ich, indem ich meinen Zehen erlaubte, kaum den Boden zu berühren, den Schmerz verdoppelt und verdreifacht hatte, in der quälenden Hoffnung auf, wenn nicht momentane Erleichterung, so doch zumindest die Veränderung eines Schmerzes für einen anderen.
Ich habe selbst jetzt nicht die leiseste Ahnung, wie lange ich diesen quälenden Kreislauf wiederholte: Kampf um einen Halt auf dem rauen Stein, der meine nackten Füße aufschürfte; mit all meiner Kraft nach oben wölben, um für ein paar Momente die Belastung meiner verrenkten Schultern zu lösen; die momentane Illusion der Erleichterung, als ich mein Gleichgewicht fand und der Druck auf meine Handgelenke nachließ.
Streng kontrollierte ich meine Vorstellungskraft und nahm meine Gedanken fest in die Hand. Es gab nur einen Weg, dem zu begegnen - blind und gequält im Raum hängend, meine Zehen kratzten gerade noch am Boden -, und der bestand darin, jede Sache so zu nehmen, wie sie kam, und nicht einen Augenblick nach vorne zu schauen. Zuerst versuchte ich, meine Füße unter die Füße zu bekommen, und entdeckte, dass ich mein Gewicht auf Zehenspitzen tragen konnte, indem ich mich bis zu meiner vollen Höhe nach oben wölbte und den verrenkenden Schmerz in meinen Achselhöhlen ein wenig linderte, indem ich das Überkopfseil lockerte.
Aber nach einer Weile zog ein krampfartiger Schmerz durch meine Fußgewölbe, und es wurde unmöglich, mein Gewicht auf den Zehenspitzen zu halten. Ich rüttelte mit heftiger Anstrengung an meinen Handgelenken und verrenkte mir wieder die Schultern, und einen Moment lang war die schießende Qual so intensiv, dass ich fast schrie. Ich glaubte, einen leisen Atemzug in meiner Nähe zu hören.
Nach einer Weile ließ es zu einem scharfen Schmerz nach, dann zu einem dumpfen Schmerz, und dann wieder zu dem heftigen, krampfartigen Schmerz, und wieder kämpfte ich darum, meine Zehen unter mich zu bekommen. Ich erkannte, dass ich, indem ich meinen Zehen erlaubte, kaum den Boden zu berühren, den Schmerz verdoppelt und verdreifacht hatte, in der quälenden Hoffnung auf, wenn nicht momentane Erleichterung, so doch zumindest die Veränderung eines Schmerzes für einen anderen.
Ich habe selbst jetzt nicht die leiseste Ahnung, wie lange ich diesen quälenden Kreislauf wiederholte: Kampf um einen Halt auf dem rauen Stein, der meine nackten Füße aufschürfte; mit all meiner Kraft nach oben wölben, um für ein paar Momente die Belastung meiner verrenkten Schultern zu lösen; die momentane Illusion der Erleichterung, als ich mein Gleichgewicht fand und der Druck auf meine Handgelenke nachließ.
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Hatte ich das?
scifithomas, 12:08h
Meine Hände zuckten krampfhaft, in Erwartung des stählernen Hiebs, und meine Kehle schnürte sich in krampfhafter Angst zu. Das war ein Bruch des Paktes, der sie verpflichtete, keinen körperlichen Schaden anzurichten. Ich öffnete meine Lippen, um gegen diesen Bruch des Ehrenbundes zu protestieren, und begegnete ihrem dunklen, flammenden Blick, und plötzlich brach mir der Schweiß auf der Stirn aus. Ich hatte mich voll und ganz in ihre Hände begeben, und wie Kyral gesagt hatte, waren sie in keiner Weise durch die Ehre verpflichtet, ein Versprechen gegenüber einem Terraner zu respektieren!
Dann, als sich meine Hände zu Fäusten ballten, zwang ich mich, mich zu entspannen. Das war ein Bluff, ein mentaler Trick, um mich dazu zu bringen, den Pakt zu brechen und um Gnade zu bitten. Ich schürzte die Lippen, spreizte meine Handflächen weit gegen die Wand und wartete teilnahmslos.
Sie sagte mit ihrer sanften Stimme: "Pass auf, dass du die Sehnen nicht durchtrennst, sonst wären seine Hände gelähmt und er könnte behaupten, wir hätten unseren Pakt gebrochen."
Die Spitzen des Stahls, rasiermesserscharf, berührten meine Handflächen, und ich spürte, wie mir vor Schmerz das Blut die Hand herunterlief. Mit einer Anstrengung, die mein Gesicht weiß werden ließ, zog ich mich nicht von der Spitze weg. Die Messer fuhren tiefer.
Dallisa gestikulierte mit dem Chak. Die Messer fielen. Zwei Nadelstiche, etwa einen halben Zentimeter tief, stachen in meine Handfläche. Ich hatte sie überlistet. Hatte ich das?
Wenn ich erwartet hatte, dass sie Enttäuschung zeigen würde - und das hatte ich -, wurde ich enttäuscht. Abrupt, als ob das Spiel sie bereits ermüdet hätte, gestikulierte sie, und ich konnte ein Keuchen nicht zurückhalten, als meine Arme über meinen Kopf gezogen, heftig umeinander gewickelt und mit dünnen Schnüren gefesselt wurden, die sich tief ins Fleisch bohrten. Dann riss der raue Zug nach oben meine Schultern fast aus den Höhlen, und ich hörte, wie der Riese vor Anstrengung grunzte, als ich nach oben gezogen wurde, bis meine Füße auf Zehenspitzen kaum noch den Boden berührten.
"Verbindet ihm die Augen", sagte Dallisa träge, "damit er weder den Aufstieg noch den Abstieg der Sonne beobachten kann und nicht weiß, was auf ihn zukommt."[61]
Dann, als sich meine Hände zu Fäusten ballten, zwang ich mich, mich zu entspannen. Das war ein Bluff, ein mentaler Trick, um mich dazu zu bringen, den Pakt zu brechen und um Gnade zu bitten. Ich schürzte die Lippen, spreizte meine Handflächen weit gegen die Wand und wartete teilnahmslos.
Sie sagte mit ihrer sanften Stimme: "Pass auf, dass du die Sehnen nicht durchtrennst, sonst wären seine Hände gelähmt und er könnte behaupten, wir hätten unseren Pakt gebrochen."
Die Spitzen des Stahls, rasiermesserscharf, berührten meine Handflächen, und ich spürte, wie mir vor Schmerz das Blut die Hand herunterlief. Mit einer Anstrengung, die mein Gesicht weiß werden ließ, zog ich mich nicht von der Spitze weg. Die Messer fuhren tiefer.
Dallisa gestikulierte mit dem Chak. Die Messer fielen. Zwei Nadelstiche, etwa einen halben Zentimeter tief, stachen in meine Handfläche. Ich hatte sie überlistet. Hatte ich das?
Wenn ich erwartet hatte, dass sie Enttäuschung zeigen würde - und das hatte ich -, wurde ich enttäuscht. Abrupt, als ob das Spiel sie bereits ermüdet hätte, gestikulierte sie, und ich konnte ein Keuchen nicht zurückhalten, als meine Arme über meinen Kopf gezogen, heftig umeinander gewickelt und mit dünnen Schnüren gefesselt wurden, die sich tief ins Fleisch bohrten. Dann riss der raue Zug nach oben meine Schultern fast aus den Höhlen, und ich hörte, wie der Riese vor Anstrengung grunzte, als ich nach oben gezogen wurde, bis meine Füße auf Zehenspitzen kaum noch den Boden berührten.
"Verbindet ihm die Augen", sagte Dallisa träge, "damit er weder den Aufstieg noch den Abstieg der Sonne beobachten kann und nicht weiß, was auf ihn zukommt."[61]
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Verbindet ihm die Augen
scifithomas, 12:07h
Dallisas giftbeerfarbene Augen betrachteten mich gleichmütig, während ich mich aufrichtete und gegen die schwindelerregende Übelkeit des Ekels ankämpfte. Etwas an ihrem teilnahmslosen Gesicht ließ mich kalt. Einen Moment lang hatte ich vor Wut und Demütigung gewütet. Jetzt wurde mir klar, dass dies eine kalkulierte, vorsichtige Geste gewesen war, um mich aus der Fassung zu bringen und so meinen Widerstand zu schwächen.
Wenn sie es schaffte, mich zum Kämpfen zu bringen, wenn sie mich dazu bringen konnte, meine Kraft in Wut zu vergeuden, würde meine eigene Vorstellungskraft auf ihrer Seite kämpfen, um mich vor dem Ende die Kontrolle verlieren zu lassen. Im Glanz ihrer Augen erkannte ich, dass sie nicht einen Moment lang daran gedacht hatte, dass ich irgendeine Droge genommen hatte. Auf Kyrals Hinweis hin, dass ich ein Terraner sei, nutzte sie die bekannte terranische Abscheu vor dem Nichtmenschlichen aus.
"Verbindet ihm die Augen", befahl Dallisa, um dann sofort zu widerrufen: "Nein, zieh ihn erst aus."
Der Chak riss mir den Hemdmantel, das Hemd, die Schuhe und die Hose vom Leib, und ich erlebte meinen ersten Triumph, als die vernarbten Kratzspuren auf meinen Schultern - schlimmer, wenn möglich, als die, die mein Gesicht entstellten - freigelegt wurden. Der Chak zog seine Schnauze vor Entsetzen hoch, und Dallisa sah erschüttert aus. Ich konnte fast ihre Gedanken lesen:
Wenn er das ertragen hat, welche Hoffnung habe ich dann, ihn zu einem Mitleidswein zu bewegen?
Kurz erinnerte ich mich an die Monate, in denen ich fiebrig und halb tot dalag und darauf wartete, dass die Wunden, die Rakhal mir zugefügt hatte, heilten, diese Monate, in denen ich geglaubt hatte, dass mich nie wieder etwas verletzen würde, dass ich das Schlimmste aller Leiden erlebt hatte. Aber ich war damals jünger gewesen.
Dallisa hatte zwei kleine scharfe Messer in die Hand genommen. Sie wog[60] sie kurz ab und deutete auf das Chak. Ohne mich zu wehren, ließ ich mich nach hinten manövrieren, mit dem Spreizstab gegen die Wand.
Dallisa befahl: "Stoß die Messer durch seine Handflächen an die Wand!"
Wenn sie es schaffte, mich zum Kämpfen zu bringen, wenn sie mich dazu bringen konnte, meine Kraft in Wut zu vergeuden, würde meine eigene Vorstellungskraft auf ihrer Seite kämpfen, um mich vor dem Ende die Kontrolle verlieren zu lassen. Im Glanz ihrer Augen erkannte ich, dass sie nicht einen Moment lang daran gedacht hatte, dass ich irgendeine Droge genommen hatte. Auf Kyrals Hinweis hin, dass ich ein Terraner sei, nutzte sie die bekannte terranische Abscheu vor dem Nichtmenschlichen aus.
"Verbindet ihm die Augen", befahl Dallisa, um dann sofort zu widerrufen: "Nein, zieh ihn erst aus."
Der Chak riss mir den Hemdmantel, das Hemd, die Schuhe und die Hose vom Leib, und ich erlebte meinen ersten Triumph, als die vernarbten Kratzspuren auf meinen Schultern - schlimmer, wenn möglich, als die, die mein Gesicht entstellten - freigelegt wurden. Der Chak zog seine Schnauze vor Entsetzen hoch, und Dallisa sah erschüttert aus. Ich konnte fast ihre Gedanken lesen:
Wenn er das ertragen hat, welche Hoffnung habe ich dann, ihn zu einem Mitleidswein zu bewegen?
Kurz erinnerte ich mich an die Monate, in denen ich fiebrig und halb tot dalag und darauf wartete, dass die Wunden, die Rakhal mir zugefügt hatte, heilten, diese Monate, in denen ich geglaubt hatte, dass mich nie wieder etwas verletzen würde, dass ich das Schlimmste aller Leiden erlebt hatte. Aber ich war damals jünger gewesen.
Dallisa hatte zwei kleine scharfe Messer in die Hand genommen. Sie wog[60] sie kurz ab und deutete auf das Chak. Ohne mich zu wehren, ließ ich mich nach hinten manövrieren, mit dem Spreizstab gegen die Wand.
Dallisa befahl: "Stoß die Messer durch seine Handflächen an die Wand!"
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ACHTES KAPITEL
scifithomas, 12:06h
Sie stand auf und kam vom Podium herunter, diesmal langsam und mit Würde im Rhythmus ihrer musikalisch klirrenden Ketten. "Ich habe einen Streit mit diesem Mann."
Ich begann zu sagen, dass ich keinen Streit mit Frauen habe, und stoppte mich. Das terranische Konzept der Ritterlichkeit hat auf Wolf keine Entsprechung.
Sie sah mich mit ihren dunklen giftbeerfarbenen Augen an, eisig und gleichmäßig und amüsiert, und sagte: "Ich werde mit dir um Shegri wetten, es sei denn, du hast Angst vor mir, Rascar."
Und ich wusste plötzlich, dass ich mich, wenn ich verlor, besser Kyral und seiner Peitsche oder den wilden Wesen der Berge anvertraut hätte.
ACHTES KAPITEL
Ich schlief wenig in dieser Nacht.
In Daillon erzählt man sich eine Geschichte von einem Shegri, bei dem der Herausforderer allein in einem Raum zurückgelassen wurde, wo man ihm die Augen verband und ihm sagte, er solle den Beginn der Qualen abwarten.
Irgendwo in diesen dunklen Stunden des Wartens, zwischen dem Unbekannten und dem Unerwarteten, den Stunden, in denen er sich die Schrecken vergangener Shegri vorstellte, wurde die Qual der Vorfreude allein zum Unerträglichen. Kurz nach Mittag brach er unter Schreien des Entsetzens zusammen und starb tobend, unversehrt, unberührt.
Der Tagesanbruch kam langsam, und mit den ersten Lichtstrahlen kamen Dallisa und der weiße Chak, bösartig unbeteiligt, und schnüffelten sich durch die schäbige Armut der großen Halle. Sie brachten mich in einen tieferen Kerker, wo die Schräge des Sonnenlichts weniger sichtbar war. Dallisa sagte: "Die Sonne ist aufgegangen."
Ich sagte nichts. Jedes Wort könnte als Eingeständnis der Niederlage gedeutet werden. Ich beschloss, ihnen keine Ausrede zu geben. Aber meine Haut kribbelte und ich hatte dieses eigenartige Kribbeln[59], bei dem sich die Haare auf meinen Unterarmen vor Spannung und Angst aufrichteten.
Dallisa sagte zu dem Chak: "Seine Ausrüstung wurde nicht durchsucht. Sehen Sie zu, dass er keine Narkosemittel geschluckt hat."
Kurz zollte ich ihr Anerkennung für ihre Gründlichkeit, auch wenn ich mich in einem Sekundenbruchteil fragte, warum ich nicht daran gedacht hatte. Drogen konnten zumindest das Bewusstsein verwischen oder die Realität außer Kraft setzen. Der weiße Nichtmensch sprang vor und umklammerte meine Arme mit einem starken, federstahlharten Unterarm. Mit der anderen Hand zwang er meinen Kiefer auf. Ich spürte die pelzigen Finger im hinteren Teil meiner Kehle, würgte, strampelte kurz und krümmte mich in unkontrolliertem Würgen.
Ich begann zu sagen, dass ich keinen Streit mit Frauen habe, und stoppte mich. Das terranische Konzept der Ritterlichkeit hat auf Wolf keine Entsprechung.
Sie sah mich mit ihren dunklen giftbeerfarbenen Augen an, eisig und gleichmäßig und amüsiert, und sagte: "Ich werde mit dir um Shegri wetten, es sei denn, du hast Angst vor mir, Rascar."
Und ich wusste plötzlich, dass ich mich, wenn ich verlor, besser Kyral und seiner Peitsche oder den wilden Wesen der Berge anvertraut hätte.
ACHTES KAPITEL
Ich schlief wenig in dieser Nacht.
In Daillon erzählt man sich eine Geschichte von einem Shegri, bei dem der Herausforderer allein in einem Raum zurückgelassen wurde, wo man ihm die Augen verband und ihm sagte, er solle den Beginn der Qualen abwarten.
Irgendwo in diesen dunklen Stunden des Wartens, zwischen dem Unbekannten und dem Unerwarteten, den Stunden, in denen er sich die Schrecken vergangener Shegri vorstellte, wurde die Qual der Vorfreude allein zum Unerträglichen. Kurz nach Mittag brach er unter Schreien des Entsetzens zusammen und starb tobend, unversehrt, unberührt.
Der Tagesanbruch kam langsam, und mit den ersten Lichtstrahlen kamen Dallisa und der weiße Chak, bösartig unbeteiligt, und schnüffelten sich durch die schäbige Armut der großen Halle. Sie brachten mich in einen tieferen Kerker, wo die Schräge des Sonnenlichts weniger sichtbar war. Dallisa sagte: "Die Sonne ist aufgegangen."
Ich sagte nichts. Jedes Wort könnte als Eingeständnis der Niederlage gedeutet werden. Ich beschloss, ihnen keine Ausrede zu geben. Aber meine Haut kribbelte und ich hatte dieses eigenartige Kribbeln[59], bei dem sich die Haare auf meinen Unterarmen vor Spannung und Angst aufrichteten.
Dallisa sagte zu dem Chak: "Seine Ausrüstung wurde nicht durchsucht. Sehen Sie zu, dass er keine Narkosemittel geschluckt hat."
Kurz zollte ich ihr Anerkennung für ihre Gründlichkeit, auch wenn ich mich in einem Sekundenbruchteil fragte, warum ich nicht daran gedacht hatte. Drogen konnten zumindest das Bewusstsein verwischen oder die Realität außer Kraft setzen. Der weiße Nichtmensch sprang vor und umklammerte meine Arme mit einem starken, federstahlharten Unterarm. Mit der anderen Hand zwang er meinen Kiefer auf. Ich spürte die pelzigen Finger im hinteren Teil meiner Kehle, würgte, strampelte kurz und krümmte mich in unkontrolliertem Würgen.
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Der Wettbewerb
scifithomas, 12:05h
Und das ist der Wettbewerb:
Der Shegrin lässt sich von Sonnenaufgang bis Sonnenuntergang quälen. Wenn er das aushält, gewinnt er. So einfach ist das. Er kann die Folter jederzeit durch ein Wort beenden, aber das ist ein Eingeständnis der Niederlage.
Das ist nicht so gefährlich, wie es auf den ersten Blick erscheinen mag. Die andere Partei der Wette ist durch den eisernen Kodex von Wolf verpflichtet, keinen dauerhaften körperlichen Schaden zuzufügen (keine Verletzung, die nicht mit drei Sonnengängen heilt). Aber von Sonnenaufgang bis Sonnenuntergang muss jede Qual und jeder schmerzhafte Einfall, den sich die halbmenschliche Mentalität von Wolf ausdenken kann, ertragen werden.
Der Mann, der die Qualen des Augenblicks überdenken kann, der Mann, der in seinem Geist den einzigen Gedanken an sein Ziel festhalten kann - dieser Mann kann die Einsätze, die er gesetzt hat, sowie andere Zugeständnisse, die traditionell gemacht wurden, einfordern.
Die Stille im Saal wuchs. Dallisa hatte sich aufgerichtet und beobachtete mich aufmerksam, ihre Lippen waren gespreizt und die Spitze einer kleinen roten Zunge zwischen ihren Zähnen sichtbar. Das einzige Geräusch war das leise Knirschen, wenn die dicke Frau an Nüssen knabberte und ihre Schalen in die Feuerstelle warf. Selbst das Kind auf der Treppe hatte sein Spiel mit den Kristallwürfeln aufgegeben und saß mit offenem Mund da. "Deine Einsätze?", fragte Kyral schließlich.
"Erzähle mir alles, was du über Rakhal Sensar weißt, und schweige über mich in Shainsa."
"Beim roten Schatten", platzte Kyral heraus, "du hast Mut, Raskar!"
"Sag nur ja oder nein!" erwiderte ich.
Vorwurfsvoll verstummte er. Dallisa beugte sich vor, und wieder dachte ich aus irgendeinem unbekannten Grund an ein Mädchen mit Haaren wie gesponnenes schwarzes Glas.
Kyral hob die Hand. "Ich sage nein. Ich habe eine Blutfehde mit Rakhal und ich werde seinen Tod nicht an einen anderen verkaufen. Außerdem glaube ich, dass Sie Terraner sind, und ich werde nicht mit Ihnen verhandeln. Und schließlich habt Ihr mir zweimal das Leben gerettet, und es würde mir wenig[58] Freude bereiten, Euch zu foltern. Ich sage nein. Trinke noch einmal mit mir und wir gehen ohne Streit auseinander."
Geschlagen wandte ich mich zum Gehen.
"Warte", sagte Dallisa.
Der Shegrin lässt sich von Sonnenaufgang bis Sonnenuntergang quälen. Wenn er das aushält, gewinnt er. So einfach ist das. Er kann die Folter jederzeit durch ein Wort beenden, aber das ist ein Eingeständnis der Niederlage.
Das ist nicht so gefährlich, wie es auf den ersten Blick erscheinen mag. Die andere Partei der Wette ist durch den eisernen Kodex von Wolf verpflichtet, keinen dauerhaften körperlichen Schaden zuzufügen (keine Verletzung, die nicht mit drei Sonnengängen heilt). Aber von Sonnenaufgang bis Sonnenuntergang muss jede Qual und jeder schmerzhafte Einfall, den sich die halbmenschliche Mentalität von Wolf ausdenken kann, ertragen werden.
Der Mann, der die Qualen des Augenblicks überdenken kann, der Mann, der in seinem Geist den einzigen Gedanken an sein Ziel festhalten kann - dieser Mann kann die Einsätze, die er gesetzt hat, sowie andere Zugeständnisse, die traditionell gemacht wurden, einfordern.
Die Stille im Saal wuchs. Dallisa hatte sich aufgerichtet und beobachtete mich aufmerksam, ihre Lippen waren gespreizt und die Spitze einer kleinen roten Zunge zwischen ihren Zähnen sichtbar. Das einzige Geräusch war das leise Knirschen, wenn die dicke Frau an Nüssen knabberte und ihre Schalen in die Feuerstelle warf. Selbst das Kind auf der Treppe hatte sein Spiel mit den Kristallwürfeln aufgegeben und saß mit offenem Mund da. "Deine Einsätze?", fragte Kyral schließlich.
"Erzähle mir alles, was du über Rakhal Sensar weißt, und schweige über mich in Shainsa."
"Beim roten Schatten", platzte Kyral heraus, "du hast Mut, Raskar!"
"Sag nur ja oder nein!" erwiderte ich.
Vorwurfsvoll verstummte er. Dallisa beugte sich vor, und wieder dachte ich aus irgendeinem unbekannten Grund an ein Mädchen mit Haaren wie gesponnenes schwarzes Glas.
Kyral hob die Hand. "Ich sage nein. Ich habe eine Blutfehde mit Rakhal und ich werde seinen Tod nicht an einen anderen verkaufen. Außerdem glaube ich, dass Sie Terraner sind, und ich werde nicht mit Ihnen verhandeln. Und schließlich habt Ihr mir zweimal das Leben gerettet, und es würde mir wenig[58] Freude bereiten, Euch zu foltern. Ich sage nein. Trinke noch einmal mit mir und wir gehen ohne Streit auseinander."
Geschlagen wandte ich mich zum Gehen.
"Warte", sagte Dallisa.
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Ich werde mit Ihnen um Shegri wetten
scifithomas, 12:04h
"Sie haben kein Recht auf die Höflichkeit, die ich uns, dem Volk des Himmels, entgegenbringe. Dennoch haben Sie mit mir Wein getrunken und ich habe keinen Streit mit Ihnen." Er hob die Hand zur Entlassung und wies mich ab. "Verlasse mein Dach in Sicherheit und meine Stadt in Ehren."
Ich konnte nicht protestieren oder flehen. Der kihar eines Mannes, seine persönliche Würde, ist ein kostbares Gut in Shainsa, und er hatte mich so platziert, dass ich meine nicht weiter mit Worten gefährden konnte. Doch ich verlor kihar gleichermaßen, wenn ich auf sein Geheiß hin ging, wie ein minderwertig Entlassener.
Ein verzweifeltes Glücksspiel blieb.
"Auf ein Wort", sagte ich, hob meine Hand, und während er sich halb umdrehte, erschrocken, weil er glaubte, ich würde tatsächlich meine Würde durch eine weitere Bitte kompromittieren, warf ich sie ihm zu:
"Ich werde mit Ihnen um Shegri wetten."
Seine eiserne Gelassenheit schien erschüttert. Ich hatte seinem Glauben, ich sei ein Erdenmensch, einen Schlag versetzt, denn es ist zweifelhaft, ob es sechs Erdenmenschen auf Wolf gibt, die von Shegri, dem gefährlichen Spiel der Dry-Towns, wissen.
Es ist kein gewöhnliches Glücksspiel, denn der Bessere setzt sein Leben aufs Spiel, möglicherweise auch seinen Verstand. In der Tat wird selten ein Mann um Shegri betteln, es sei denn, er hat nichts mehr zu verlieren.
Es ist ein grausames, möglicherweise dekadentes Spiel, das nirgendwo im bekannten Universum eine Parallele hat.
Aber ich hatte keine Wahl. Ich hatte eine kalte Spur in Shainsa gelegt. Rakhal konnte überall auf dem Planeten sein und die Hälfte von Magnussons Monat war bereits um. Wenn ich Kyral nicht zwingen konnte, zu sagen, was er wusste, konnte ich genauso gut aufgeben.
Also wiederholte ich: "Ich werde mit dir um Shegri wetten."
Und Kyral stand unbeweglich.
Denn was der Shegrin wettet, ist sein Mut und seine Ausdauer[57] im Angesicht von Folter und einem unbekannten Schicksal. Auf seiner Seite sind die Einsätze vorher klar bestimmt. Verliert er aber, so ist seine Bestrafung oder Strafe der Willkür dessen überlassen, der ihn angenommen hat, und er kann dem Schicksal überantwortet werden, das der Sieger bestimmt.
Ich konnte nicht protestieren oder flehen. Der kihar eines Mannes, seine persönliche Würde, ist ein kostbares Gut in Shainsa, und er hatte mich so platziert, dass ich meine nicht weiter mit Worten gefährden konnte. Doch ich verlor kihar gleichermaßen, wenn ich auf sein Geheiß hin ging, wie ein minderwertig Entlassener.
Ein verzweifeltes Glücksspiel blieb.
"Auf ein Wort", sagte ich, hob meine Hand, und während er sich halb umdrehte, erschrocken, weil er glaubte, ich würde tatsächlich meine Würde durch eine weitere Bitte kompromittieren, warf ich sie ihm zu:
"Ich werde mit Ihnen um Shegri wetten."
Seine eiserne Gelassenheit schien erschüttert. Ich hatte seinem Glauben, ich sei ein Erdenmensch, einen Schlag versetzt, denn es ist zweifelhaft, ob es sechs Erdenmenschen auf Wolf gibt, die von Shegri, dem gefährlichen Spiel der Dry-Towns, wissen.
Es ist kein gewöhnliches Glücksspiel, denn der Bessere setzt sein Leben aufs Spiel, möglicherweise auch seinen Verstand. In der Tat wird selten ein Mann um Shegri betteln, es sei denn, er hat nichts mehr zu verlieren.
Es ist ein grausames, möglicherweise dekadentes Spiel, das nirgendwo im bekannten Universum eine Parallele hat.
Aber ich hatte keine Wahl. Ich hatte eine kalte Spur in Shainsa gelegt. Rakhal konnte überall auf dem Planeten sein und die Hälfte von Magnussons Monat war bereits um. Wenn ich Kyral nicht zwingen konnte, zu sagen, was er wusste, konnte ich genauso gut aufgeben.
Also wiederholte ich: "Ich werde mit dir um Shegri wetten."
Und Kyral stand unbeweglich.
Denn was der Shegrin wettet, ist sein Mut und seine Ausdauer[57] im Angesicht von Folter und einem unbekannten Schicksal. Auf seiner Seite sind die Einsätze vorher klar bestimmt. Verliert er aber, so ist seine Bestrafung oder Strafe der Willkür dessen überlassen, der ihn angenommen hat, und er kann dem Schicksal überantwortet werden, das der Sieger bestimmt.
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Es ist nichts
scifithomas, 12:04h
Kyral wich zurück und zuckte mit den Schultern. "Soll ich eine der Frauen bitten, sich um deine Verletzung zu kümmern?" Er sah Dallisa an, aber sie verzog den Mund. "Mach es selbst!"
"Es ist nichts", sagte ich, nicht wahrheitsgemäß. "Aber ich verlange als Gegenleistung, da wir durch vergossenes Blut unter Eurem Dach verbunden sind, dass Ihr mir alle Neuigkeiten mitteilt, die Ihr über Rakhal, den Spion und Abtrünnigen, habt."
"Wenn ich das wüsste, wäre ich dann unter meinem eigenen Dach?", sagte Kyral grimmig.
Der alte Gaffer auf dem Podium brach in schrilles, weinerliches Gelächter aus. "Du hast mit ihm getrunken, Kyral, jetzt hat er dich verpflichtet, ihm keinen Schaden zuzufügen! Ich kenne die Geschichte von Rakhal! Er war zwölf Jahre lang Spion für Terra. Zwölf Jahre, und dann hat er gekämpft und ihnen ihr schmutziges Geld ins Gesicht geworfen und sie verlassen. Aber sein Partner war ein Dry-Town-Halbblut oder ein terranischer Spion und sie kämpften mit Klauenhandschuhen und töteten sich fast gegenseitig, bis die Terraner, die keine Ehre haben, sie stoppten. Seht die Spuren des Kifirgh auf seinem Gesicht!"
"Bei Sharra, der Goldkettigen", sagte Kyral und schaute mich mit so etwas wie einem Grinsen an. "Du bist, wenn schon nichts anderes, ein sehr kluger Mann. Was bist du, ein Spion oder ein Halbkastler einer ardcarranischen Schlampe?"
"Was ich bin, spielt für dich keine Rolle", sagte ich. "Du hast eine Blutfehde mit Rakhal, aber meine ist älter als deine, und sein Leben gehört mir. So wie du in der Ehre verpflichtet bist zu töten" - die förmlichen[56] Ausdrücke gingen mir jetzt leicht von der Zunge; der Erdmann war mir entglitten - "so bist du in der Ehre verpflichtet, mir beim Töten zu helfen. Wenn irgendjemand unter eurem Dach etwas über Rakhal weiß..."
Kyrals Lächeln entblößte seine Zähne.
"Rakhal arbeitet gegen den Sohn des Affen", sagte er und benutzte den beleidigenden Wolfsbegriff für die Terraner. "Wenn wir Ihnen helfen, ihn zu töten, entfernen wir einen Stachel aus ihren Flanken. Ich ziehe es vor, die dreckigen Terraner ihre Kraft darauf verwenden zu lassen, ihn selbst zu entfernen. Außerdem glaube ich, dass Sie selbst ein Erdling sind
"Es ist nichts", sagte ich, nicht wahrheitsgemäß. "Aber ich verlange als Gegenleistung, da wir durch vergossenes Blut unter Eurem Dach verbunden sind, dass Ihr mir alle Neuigkeiten mitteilt, die Ihr über Rakhal, den Spion und Abtrünnigen, habt."
"Wenn ich das wüsste, wäre ich dann unter meinem eigenen Dach?", sagte Kyral grimmig.
Der alte Gaffer auf dem Podium brach in schrilles, weinerliches Gelächter aus. "Du hast mit ihm getrunken, Kyral, jetzt hat er dich verpflichtet, ihm keinen Schaden zuzufügen! Ich kenne die Geschichte von Rakhal! Er war zwölf Jahre lang Spion für Terra. Zwölf Jahre, und dann hat er gekämpft und ihnen ihr schmutziges Geld ins Gesicht geworfen und sie verlassen. Aber sein Partner war ein Dry-Town-Halbblut oder ein terranischer Spion und sie kämpften mit Klauenhandschuhen und töteten sich fast gegenseitig, bis die Terraner, die keine Ehre haben, sie stoppten. Seht die Spuren des Kifirgh auf seinem Gesicht!"
"Bei Sharra, der Goldkettigen", sagte Kyral und schaute mich mit so etwas wie einem Grinsen an. "Du bist, wenn schon nichts anderes, ein sehr kluger Mann. Was bist du, ein Spion oder ein Halbkastler einer ardcarranischen Schlampe?"
"Was ich bin, spielt für dich keine Rolle", sagte ich. "Du hast eine Blutfehde mit Rakhal, aber meine ist älter als deine, und sein Leben gehört mir. So wie du in der Ehre verpflichtet bist zu töten" - die förmlichen[56] Ausdrücke gingen mir jetzt leicht von der Zunge; der Erdmann war mir entglitten - "so bist du in der Ehre verpflichtet, mir beim Töten zu helfen. Wenn irgendjemand unter eurem Dach etwas über Rakhal weiß..."
Kyrals Lächeln entblößte seine Zähne.
"Rakhal arbeitet gegen den Sohn des Affen", sagte er und benutzte den beleidigenden Wolfsbegriff für die Terraner. "Wenn wir Ihnen helfen, ihn zu töten, entfernen wir einen Stachel aus ihren Flanken. Ich ziehe es vor, die dreckigen Terraner ihre Kraft darauf verwenden zu lassen, ihn selbst zu entfernen. Außerdem glaube ich, dass Sie selbst ein Erdling sind
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Blutfehde
scifithomas, 12:03h
Ich stand da und versuchte, den brennenden Schmerz in meinem geschundenen Arm zu ignorieren, aber ich wusste, dass das Blut heiß an meiner Schulter herunterlief. Schließlich sagte ich: "Ich bin gekommen, um eine Blutfehde zu begleichen."
Kyrals Lippen verzogen sich zu etwas, das vielleicht ein Lächeln hätte sein sollen. "Das wirst du, ganz sicher. Aber mit wem, bleibt abzuwarten."
Da ich wusste, dass ich nichts mehr zu verlieren hatte, sagte ich: "Mit einem Abtrünnigen namens Rakhal Sensar."
Nur der alte Mann erwiderte meine Worte dumpf: "Rakhal Sensar?"
Ich fühlte mich ermutigt, da ich noch nicht tot war.
"Ich habe geschworen, ihn zu töten."
Kyral klatschte plötzlich in die Hände und rief dem weißen Chak zu, er solle die Glasscherben auf dem Boden aufräumen. "Du bist nicht du selbst, Rakhal Sensar?", fragte er heiser.
"Ich habe dir gesagt, dass er es nicht ist", sagte Dallisa hoch und hysterisch. "Ich sagte doch, er ist es nicht."
"Ein vernarbter Mann, groß - was sollte ich denn denken?" Kyral klang und sah schwer erschüttert aus. Er füllte selbst ein Glas, reichte es mir und sagte heiser: "Ich hätte nicht geglaubt, dass selbst der abtrünnige Rakhal den Kodex so weit brechen würde, um mit mir zu trinken."
"Würde er auch nicht." Da konnte ich mir sicher sein. Die Kodizes von Terra hatten Rakhal oberflächlich beeindruckt, aber[55] tief im Inneren herrschte seine eigene Welt vor. Wenn diese Männer in einer Blutfehde mit Rakhal stünden und er hier stünde, wo ich stand, hätte er sich in blutige Lumpen schlagen lassen, bevor er ihren Wein probiert hätte.
Ich nahm das Glas, hob es und leerte es. Dann hielt ich es vor mich hin und sagte: "Rakhals Leben gehört mir. Aber ich schwöre beim roten Stern und bei den unbeweglichen Bergen, beim schwarzen Schnee und beim Geisterwind, ich habe keinen Streit mit irgendjemandem unter diesem Dach." Ich warf das Glas auf den Boden, wo es auf den Steinen zerschellte.
Kyral zögerte, aber unter den flammenden Augen des Mädchens schenkte er sich schnell ein Glas des Weins ein und trank ein paar Schlucke, dann warf er das Glas hinunter. Er trat vor und legte seine Hände auf meine Schultern. Ich zuckte zusammen, als er die Striemen der Peitsche berührte, und konnte meinen eigenen Arm nicht heben, um den feierlichen Toast zu vollenden.
Kyrals Lippen verzogen sich zu etwas, das vielleicht ein Lächeln hätte sein sollen. "Das wirst du, ganz sicher. Aber mit wem, bleibt abzuwarten."
Da ich wusste, dass ich nichts mehr zu verlieren hatte, sagte ich: "Mit einem Abtrünnigen namens Rakhal Sensar."
Nur der alte Mann erwiderte meine Worte dumpf: "Rakhal Sensar?"
Ich fühlte mich ermutigt, da ich noch nicht tot war.
"Ich habe geschworen, ihn zu töten."
Kyral klatschte plötzlich in die Hände und rief dem weißen Chak zu, er solle die Glasscherben auf dem Boden aufräumen. "Du bist nicht du selbst, Rakhal Sensar?", fragte er heiser.
"Ich habe dir gesagt, dass er es nicht ist", sagte Dallisa hoch und hysterisch. "Ich sagte doch, er ist es nicht."
"Ein vernarbter Mann, groß - was sollte ich denn denken?" Kyral klang und sah schwer erschüttert aus. Er füllte selbst ein Glas, reichte es mir und sagte heiser: "Ich hätte nicht geglaubt, dass selbst der abtrünnige Rakhal den Kodex so weit brechen würde, um mit mir zu trinken."
"Würde er auch nicht." Da konnte ich mir sicher sein. Die Kodizes von Terra hatten Rakhal oberflächlich beeindruckt, aber[55] tief im Inneren herrschte seine eigene Welt vor. Wenn diese Männer in einer Blutfehde mit Rakhal stünden und er hier stünde, wo ich stand, hätte er sich in blutige Lumpen schlagen lassen, bevor er ihren Wein probiert hätte.
Ich nahm das Glas, hob es und leerte es. Dann hielt ich es vor mich hin und sagte: "Rakhals Leben gehört mir. Aber ich schwöre beim roten Stern und bei den unbeweglichen Bergen, beim schwarzen Schnee und beim Geisterwind, ich habe keinen Streit mit irgendjemandem unter diesem Dach." Ich warf das Glas auf den Boden, wo es auf den Steinen zerschellte.
Kyral zögerte, aber unter den flammenden Augen des Mädchens schenkte er sich schnell ein Glas des Weins ein und trank ein paar Schlucke, dann warf er das Glas hinunter. Er trat vor und legte seine Hände auf meine Schultern. Ich zuckte zusammen, als er die Striemen der Peitsche berührte, und konnte meinen eigenen Arm nicht heben, um den feierlichen Toast zu vollenden.
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Antworte direkt
scifithomas, 12:02h
Kyrals Stimme zitterte spürbar vor Wut. "Du wagst es, in mein eigenes Haus zu kommen, nachdem ich dich bis zur Kharsa und zurück verfolgt habe, blinder Narr, der ich war! Aber jetzt sollst du bezahlen."
Die Peitsche sauste durch die Luft und zischte an meinen Schultern vorbei. Ich wich zur Seite aus und zog mich Schritt für Schritt zurück, als Kyral die mächtigen Riemen schwang. Es knallte erneut, und ein Schmerz wie das Brennen von glühenden Eisen versengte meinen Oberarm. Mein Skean rasselte von den gefühllosen Fingern herunter.
Die Peitsche knallte auf den Boden.
"Heb dein Skean auf", sagte Kyral. "Heb es auf, wenn du dich traust." Er schwang die Peitsche erneut.
Die dicke Frau schrie auf.
Ich stand starr und schätzte meine Chancen ab, ihn mit einem plötzlichen Sprung zu entwaffnen. Plötzlich sprang das Mädchen Dallisa mit einem rauen, musikalischen Kettenklimpern von ihrem Sitz auf.
"Kyral, nein! Nein, Kyral!"
Er bewegte sich leicht, nahm aber seinen Blick nicht von mir. "Geh zurück, Dallisa."
"Nein! Warte!" Sie rannte zu ihm, ergriff seinen Peitschenarm, zog ihn nach unten und sprach eilig und eindringlich auf ihn ein. Kyrals Gesicht veränderte sich, als sie sprach; er holte tief Luft und warf die Peitsche neben meinem Skean auf den Boden.[54]
"Antworte direkt, bei deinem Leben. Was machst du in Shainsa?"
Ich konnte es kaum fassen, dass ich für den Augenblick vom plötzlichen Tod begnadigt war, davon, dort zu Kyrals Füßen blutig geschlagen zu werden. Das Mädchen ging zurück auf ihren thronartigen Stuhl. Jetzt musste ich entweder die Wahrheit sagen oder eine überzeugende Lüge, und ich war verloren in einem Spiel, dessen Regeln ich nicht kannte. Die Erklärung, von der ich dachte, dass sie mich lebendig herausbringen würde, könnte genau die sein, die einen sofortigen und schmerzhaften Tod herbeiführen würde. Plötzlich, mit einer Schärfe, die fast schmerzhaft war, wünschte ich mir, Rakhal stünde hier an meiner Seite.
Aber ich musste es allein durchstehen.
Wenn sie mich als Race Cargill erkannt hätten, den terranischen Spion, der oft in Shainsa gewesen war, würden sie mich vielleicht freilassen - es war möglich, dass sie terranische Sympathisanten waren, nahm ich an. Andererseits schienen Kyrals Rufe "Spion, Abtrünniger!" auf das Gegenteil hinzudeuten.
Die Peitsche sauste durch die Luft und zischte an meinen Schultern vorbei. Ich wich zur Seite aus und zog mich Schritt für Schritt zurück, als Kyral die mächtigen Riemen schwang. Es knallte erneut, und ein Schmerz wie das Brennen von glühenden Eisen versengte meinen Oberarm. Mein Skean rasselte von den gefühllosen Fingern herunter.
Die Peitsche knallte auf den Boden.
"Heb dein Skean auf", sagte Kyral. "Heb es auf, wenn du dich traust." Er schwang die Peitsche erneut.
Die dicke Frau schrie auf.
Ich stand starr und schätzte meine Chancen ab, ihn mit einem plötzlichen Sprung zu entwaffnen. Plötzlich sprang das Mädchen Dallisa mit einem rauen, musikalischen Kettenklimpern von ihrem Sitz auf.
"Kyral, nein! Nein, Kyral!"
Er bewegte sich leicht, nahm aber seinen Blick nicht von mir. "Geh zurück, Dallisa."
"Nein! Warte!" Sie rannte zu ihm, ergriff seinen Peitschenarm, zog ihn nach unten und sprach eilig und eindringlich auf ihn ein. Kyrals Gesicht veränderte sich, als sie sprach; er holte tief Luft und warf die Peitsche neben meinem Skean auf den Boden.[54]
"Antworte direkt, bei deinem Leben. Was machst du in Shainsa?"
Ich konnte es kaum fassen, dass ich für den Augenblick vom plötzlichen Tod begnadigt war, davon, dort zu Kyrals Füßen blutig geschlagen zu werden. Das Mädchen ging zurück auf ihren thronartigen Stuhl. Jetzt musste ich entweder die Wahrheit sagen oder eine überzeugende Lüge, und ich war verloren in einem Spiel, dessen Regeln ich nicht kannte. Die Erklärung, von der ich dachte, dass sie mich lebendig herausbringen würde, könnte genau die sein, die einen sofortigen und schmerzhaften Tod herbeiführen würde. Plötzlich, mit einer Schärfe, die fast schmerzhaft war, wünschte ich mir, Rakhal stünde hier an meiner Seite.
Aber ich musste es allein durchstehen.
Wenn sie mich als Race Cargill erkannt hätten, den terranischen Spion, der oft in Shainsa gewesen war, würden sie mich vielleicht freilassen - es war möglich, dass sie terranische Sympathisanten waren, nahm ich an. Andererseits schienen Kyrals Rufe "Spion, Abtrünniger!" auf das Gegenteil hinzudeuten.
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Spion und Abtrünniger!
scifithomas, 11:59h
Der alte Gaffer sagte dünn zu Kyral: "Unser Name hat Kihar verloren. Eine Tochter wird vom Spielzeugmacher weggelockt, eine andere schwatzt mit Fremden auf dem Marktplatz, und ein obdachloser Nichtsnutz von der Straße kennt unseren Namen nicht."
Meine Augen, die sich an die dunkle Glut der Feuerstelle gewöhnt hatten, sahen, dass Kyral sich auf die Lippe biss und finster dreinblickte. Dann gestikulierte er zu einem Tisch, auf dem eine Reihe von Gläsern aufgestellt war, und auf die Geste hin kam der weiße Chak auf geräuschlosen Füßen und schenkte Wein ein.
"Wenn du keine Blutfehde mit meiner Familie hast, wirst du dann mit mir trinken?"
"Das werde ich", sagte ich und entspannte mich. Auch wenn er den Händler mit dem vernarbten Erdmann vom Raumhafen in Verbindung gebracht hatte, schien er beschlossen zu haben, die Sache fallen zu lassen. Er schien erschrocken zu sein, aber er wartete, bis ich das Glas gehoben und einen Schluck genommen[53] hatte. Dann sprang er mit einer blitzartigen Bewegung vom Podium und schlug mir das Glas von den Lippen.
Ich taumelte zurück, wischte mir den aufgeschnittenen Mund ab und jonglierte in einem Sekundenbruchteil mit den Möglichkeiten. Die Beleidigung war schrecklich und tödlich. Ich konnte jetzt nichts anderes tun, als zu kämpfen. In Shainsa waren Männer wegen weit weniger ermordet worden. Ich war gekommen, um eine Fehde zu schlichten, nicht um mich in eine andere zu verwickeln, aber noch während diese blitzartigen Gedanken in meinem Kopf flackerten, hatte ich mein Skean hervorgeholt und war überrascht über die Schrillheit meiner eigenen Stimme.
"Du planst ein Vergehen unter deinem eigenen Dach..."
"Spion und Abtrünniger!" donnerte Kyral. Er rührte sein Skean nicht an. Vom Tisch holte er eine lange vierzackige Peitsche und ließ sie durch die Luft pfeifen. Das langbeinige Kind krabbelte rückwärts. Ich trat einen Schritt zurück und versuchte, meine verzweifelte Verwunderung zu verbergen. Ich konnte nicht erraten, was Kyrals Angriff ausgelöst hatte, aber was auch immer es war, ich musste einen schlimmen Fehler gemacht haben und konnte von Glück reden, dass ich da lebend herausgekommen war.
Meine Augen, die sich an die dunkle Glut der Feuerstelle gewöhnt hatten, sahen, dass Kyral sich auf die Lippe biss und finster dreinblickte. Dann gestikulierte er zu einem Tisch, auf dem eine Reihe von Gläsern aufgestellt war, und auf die Geste hin kam der weiße Chak auf geräuschlosen Füßen und schenkte Wein ein.
"Wenn du keine Blutfehde mit meiner Familie hast, wirst du dann mit mir trinken?"
"Das werde ich", sagte ich und entspannte mich. Auch wenn er den Händler mit dem vernarbten Erdmann vom Raumhafen in Verbindung gebracht hatte, schien er beschlossen zu haben, die Sache fallen zu lassen. Er schien erschrocken zu sein, aber er wartete, bis ich das Glas gehoben und einen Schluck genommen[53] hatte. Dann sprang er mit einer blitzartigen Bewegung vom Podium und schlug mir das Glas von den Lippen.
Ich taumelte zurück, wischte mir den aufgeschnittenen Mund ab und jonglierte in einem Sekundenbruchteil mit den Möglichkeiten. Die Beleidigung war schrecklich und tödlich. Ich konnte jetzt nichts anderes tun, als zu kämpfen. In Shainsa waren Männer wegen weit weniger ermordet worden. Ich war gekommen, um eine Fehde zu schlichten, nicht um mich in eine andere zu verwickeln, aber noch während diese blitzartigen Gedanken in meinem Kopf flackerten, hatte ich mein Skean hervorgeholt und war überrascht über die Schrillheit meiner eigenen Stimme.
"Du planst ein Vergehen unter deinem eigenen Dach..."
"Spion und Abtrünniger!" donnerte Kyral. Er rührte sein Skean nicht an. Vom Tisch holte er eine lange vierzackige Peitsche und ließ sie durch die Luft pfeifen. Das langbeinige Kind krabbelte rückwärts. Ich trat einen Schritt zurück und versuchte, meine verzweifelte Verwunderung zu verbergen. Ich konnte nicht erraten, was Kyrals Angriff ausgelöst hatte, aber was auch immer es war, ich musste einen schlimmen Fehler gemacht haben und konnte von Glück reden, dass ich da lebend herausgekommen war.
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Du bist es also
scifithomas, 11:45h
Ein zehnjähriges Mädchen in einem zu kurzen Kittel, der lange, spinnendünne Beine über ihren niedrigen Lederstiefeln zeigte, spielte mit einer Art schimmernder Kristalle, verschüttete sie in Mustern und schöpfte sie wieder von den unebenen Steinen des Bodens auf. Eine der Frauen war eine fette, zerknitterte Schlampe, deren Juwelen und gefärbte Pelze nicht über ihre schmierige Schlampigkeit hinwegtäuschten.
Ihre Hände waren losgekettet, und sie biss in eine Frucht, deren roter Saft auf den reichen blauen Pelz ihres Gewandes tropfte. Der alte Mann warf ihr einen mörderischen Blick zu, als ich hereinkam, und sie richtete sich leicht auf, warf die Frucht aber nicht weg. Der ganze Raum hatte ein merkwürdiges Aussehen von strenger, würdevoller Armut, zu dem die dicke Frau der einzige Misston war.[52]
Aber es waren der verbliebene Mann und die verbliebene Frau, die meine Aufmerksamkeit auf sich zogen, so dass ich die anderen nur am Rande wahrnahm, in ihrer äußersten Umlaufbahn. Der eine war Kyral, der am Fuße des Podiums stand und mich anglotzte.
Der andere war die dunkeläugige Frau, die ich heute auf dem öffentlichen Platz zurechtgewiesen hatte.
Kyral sagte: "Du bist es also." Und seine Stimme enthielt nichts. Keine Zurechtweisung, keine Freundlichkeit oder ein Mangel daran, nicht einmal Hass.
Nichts.
Es gab nur einen Weg, ihm zu begegnen. Ich wandte mich dem Mädchen zu - sie saß auf einem thronähnlichen Stuhl neben der dicken Frau und sah aus wie ein Reh neben einem Schwein - und sagte kühn: "Ich nehme an, diese Vorladung bedeutet, dass Sie Ihre Verwandten über mein Angebot informiert haben."
Sie errötete, und das war Triumph genug. Ich hielt den Triumph jedoch zurück, da ich mich vor Übermut hütete. Der Gaffer lachte das hohe Gackern des Alters, und Kyral brach mit einer scharfen, wütenden Einsilbe ein, an der ich erkannte, dass meine Bemerkung tatsächlich wiederholt worden war und dabei nichts verloren hatte. Aber nur die Linie seines Kiefers verriet den Ärger, als er ruhig sagte: "Sei still, Dallisa. Wo hast du das aufgeschnappt?"
Ich sagte kühn: "Das Große Haus hat die Herrscher gewechselt, seit ich das letzte Mal an den Salzklippen gerochen habe. Die Neuankömmlinge kennen meinen Namen nicht, und der ihre ist mir unbekannt."
Ihre Hände waren losgekettet, und sie biss in eine Frucht, deren roter Saft auf den reichen blauen Pelz ihres Gewandes tropfte. Der alte Mann warf ihr einen mörderischen Blick zu, als ich hereinkam, und sie richtete sich leicht auf, warf die Frucht aber nicht weg. Der ganze Raum hatte ein merkwürdiges Aussehen von strenger, würdevoller Armut, zu dem die dicke Frau der einzige Misston war.[52]
Aber es waren der verbliebene Mann und die verbliebene Frau, die meine Aufmerksamkeit auf sich zogen, so dass ich die anderen nur am Rande wahrnahm, in ihrer äußersten Umlaufbahn. Der eine war Kyral, der am Fuße des Podiums stand und mich anglotzte.
Der andere war die dunkeläugige Frau, die ich heute auf dem öffentlichen Platz zurechtgewiesen hatte.
Kyral sagte: "Du bist es also." Und seine Stimme enthielt nichts. Keine Zurechtweisung, keine Freundlichkeit oder ein Mangel daran, nicht einmal Hass.
Nichts.
Es gab nur einen Weg, ihm zu begegnen. Ich wandte mich dem Mädchen zu - sie saß auf einem thronähnlichen Stuhl neben der dicken Frau und sah aus wie ein Reh neben einem Schwein - und sagte kühn: "Ich nehme an, diese Vorladung bedeutet, dass Sie Ihre Verwandten über mein Angebot informiert haben."
Sie errötete, und das war Triumph genug. Ich hielt den Triumph jedoch zurück, da ich mich vor Übermut hütete. Der Gaffer lachte das hohe Gackern des Alters, und Kyral brach mit einer scharfen, wütenden Einsilbe ein, an der ich erkannte, dass meine Bemerkung tatsächlich wiederholt worden war und dabei nichts verloren hatte. Aber nur die Linie seines Kiefers verriet den Ärger, als er ruhig sagte: "Sei still, Dallisa. Wo hast du das aufgeschnappt?"
Ich sagte kühn: "Das Große Haus hat die Herrscher gewechselt, seit ich das letzte Mal an den Salzklippen gerochen habe. Die Neuankömmlinge kennen meinen Namen nicht, und der ihre ist mir unbekannt."
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Der weiße Chak
scifithomas, 11:44h
Der weiße Chak, der in der rauen Dry-Town so fehl am Platz war wie ein Juwel in den Straßen oder ein Regentropfen in der Wüste, führte mich über einen gewundenen Boulevard in ein entlegenes Viertel. Er machte keine Anstalten, mich in ein Gespräch zu verwickeln, und tatsächlich hatte ich den deutlichen Eindruck, dass dieser Hahnenkamm von einem Nichtmenschen mich nicht weiter beachtete. Er schien sich viel mehr des aufgewirbelten Staubs auf der Straße bewusst zu sein, der sein sorgfältig gekämmtes Fell zerzauste und verschmierte.[51]
Der Eingang wurde von zwei großen Karyatiden bewacht, die mit Ketten aus geschnitztem Metall umwickelt waren, die irgendwie in die Oberfläche des Basalts eingelassen waren. Die Vergoldung hatte sich längst von den Ketten abgenutzt, so dass sie abwechselnd golden schimmerten oder unedles Metall verschmierten. Die Karyatiden waren geduldig und blind, ihre Juwelenaugen waren längst unter einer heißeren Sonne als der heutigen verschwunden.
Die Eingangshalle war riesig. Ein terranisches Raumschiff hätte darin aufrecht stehen können, war mein erster Eindruck, aber ich verwarf diesen Gedanken schnell wieder; jeder terranische Gedanke war dazu angetan, mich zu verraten. Aber die Haupthalle war noch gewaltiger gebaut, und sie war noch kälter als die legendäre Hölle der Chaks. Sie war viel zu groß für die Menschen darin.
Es gab eine kleine Solarheizung in der Decke, aber sie half nicht viel. Ein schwaches Glühen kam von einem metallenen Kohlenbecken, aber auch das half nicht viel. Der Chak verschmolz mit den Schatten, und ich ging allein die Stufen in die Halle hinunter, wobei ich jede Stufe vorsichtig mit den Füßen abtastete und versuchte, nicht den Anschein zu erwecken, es zu tun. Meine relative Nachtblindheit ist der einzige signifikante Unterschied, in dem ich mich wirklich von einem einheimischen Wolfaner unterscheide.
Es waren drei Männer, zwei Frauen und ein Kind im Raum. Sie waren alle Dry-Towners und hatten eine obskure Familienähnlichkeit, und sie alle trugen reiche Gewänder aus vielfarbig gefärbtem Fell. Einer der Männer, alt und gebückt und verwelkt, machte etwas an der Feuerstelle. Ein schlanker Junge von vierzehn Jahren saß im Schneidersitz auf einem Stapel von Kissen in der Ecke. Mit seinen Beinen war etwas nicht in Ordnung.
Der Eingang wurde von zwei großen Karyatiden bewacht, die mit Ketten aus geschnitztem Metall umwickelt waren, die irgendwie in die Oberfläche des Basalts eingelassen waren. Die Vergoldung hatte sich längst von den Ketten abgenutzt, so dass sie abwechselnd golden schimmerten oder unedles Metall verschmierten. Die Karyatiden waren geduldig und blind, ihre Juwelenaugen waren längst unter einer heißeren Sonne als der heutigen verschwunden.
Die Eingangshalle war riesig. Ein terranisches Raumschiff hätte darin aufrecht stehen können, war mein erster Eindruck, aber ich verwarf diesen Gedanken schnell wieder; jeder terranische Gedanke war dazu angetan, mich zu verraten. Aber die Haupthalle war noch gewaltiger gebaut, und sie war noch kälter als die legendäre Hölle der Chaks. Sie war viel zu groß für die Menschen darin.
Es gab eine kleine Solarheizung in der Decke, aber sie half nicht viel. Ein schwaches Glühen kam von einem metallenen Kohlenbecken, aber auch das half nicht viel. Der Chak verschmolz mit den Schatten, und ich ging allein die Stufen in die Halle hinunter, wobei ich jede Stufe vorsichtig mit den Füßen abtastete und versuchte, nicht den Anschein zu erwecken, es zu tun. Meine relative Nachtblindheit ist der einzige signifikante Unterschied, in dem ich mich wirklich von einem einheimischen Wolfaner unterscheide.
Es waren drei Männer, zwei Frauen und ein Kind im Raum. Sie waren alle Dry-Towners und hatten eine obskure Familienähnlichkeit, und sie alle trugen reiche Gewänder aus vielfarbig gefärbtem Fell. Einer der Männer, alt und gebückt und verwelkt, machte etwas an der Feuerstelle. Ein schlanker Junge von vierzehn Jahren saß im Schneidersitz auf einem Stapel von Kissen in der Ecke. Mit seinen Beinen war etwas nicht in Ordnung.
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Du wirst im Großen Haus von Shanitha gesucht
scifithomas, 11:42h
Ich hätte die Frau nach ihrem Namen fragen können, aber ich hielt mich zurück, weil ich wusste, dass es das Ansehen, das ich durch diese Begegnung gewonnen hatte, nur schmälern würde. Ich warf einen Blick auf den winzigen Spiegel, der aus den Nischen des Pelzmantels gefallen war, ohne dass ich es merkte. Ihr Name hätte auf der Rückseite eingraviert sein können.
Aber ich ließ ihn liegen, um ihn von den Kindern aufheben zu lassen, wenn sie zurückkamen, und ging zurück zum Weinladen. Ich hatte mein erstes Ziel erreicht: Wenn du nicht unauffällig sein kannst, dann sei so verdammt auffällig, dass dich niemand übersehen kann. Und das ist an sich schon eine gute Verschleierung. Wie viele Menschen können einen Straßenaufstand genau beschreiben?
Ich beendete gerade ein schlechtes Essen mit einer steinernen Flasche schlechteren Weins, als der Chak hereinkam, den Wirt missachtete und direkt auf mich zuging. Er hatte ein makelloses weißes Fell. Seine samtene Schnauze war zusammengezogen, als ob die Gerüche sie verschmutzen könnten, und er hielt eine zierliche Pfote ausgestreckt, um eine versehentliche Berührung mit fettigen Theken oder Tischen oder Wandteppichen zu verhindern. Sein Fell war parfümiert und sein Hals mit einem Halsband aus bestickter Seide umrahmt. Dieser verwöhnte Lakai musterte mich mit der unschuldigen Bosheit eines unbeteiligten Nichtmenschen für bloß menschliche Intrigen.
"Du wirst im Großen Haus von Shanitha gesucht, thcarred man." Er sprach den Shainsa-Dialekt mit einem affektierten Lispeln. "Würde es dir gefallen, zu mir zu kommen?"
Ich kam, mit nicht mehr als höflichem Protest, aber ich war erschrocken. Ich hatte nicht erwartet, dass die Begegnung das Große Haus so schnell erreichen würde. Das Große Haus von Shainsa hatte viermal den Besitzer gewechselt, seit ich das letzte Mal in Shainsa gewesen war. Ich war nicht übermäßig erpicht darauf, dort zu erscheinen.
Aber ich ließ ihn liegen, um ihn von den Kindern aufheben zu lassen, wenn sie zurückkamen, und ging zurück zum Weinladen. Ich hatte mein erstes Ziel erreicht: Wenn du nicht unauffällig sein kannst, dann sei so verdammt auffällig, dass dich niemand übersehen kann. Und das ist an sich schon eine gute Verschleierung. Wie viele Menschen können einen Straßenaufstand genau beschreiben?
Ich beendete gerade ein schlechtes Essen mit einer steinernen Flasche schlechteren Weins, als der Chak hereinkam, den Wirt missachtete und direkt auf mich zuging. Er hatte ein makelloses weißes Fell. Seine samtene Schnauze war zusammengezogen, als ob die Gerüche sie verschmutzen könnten, und er hielt eine zierliche Pfote ausgestreckt, um eine versehentliche Berührung mit fettigen Theken oder Tischen oder Wandteppichen zu verhindern. Sein Fell war parfümiert und sein Hals mit einem Halsband aus bestickter Seide umrahmt. Dieser verwöhnte Lakai musterte mich mit der unschuldigen Bosheit eines unbeteiligten Nichtmenschen für bloß menschliche Intrigen.
"Du wirst im Großen Haus von Shanitha gesucht, thcarred man." Er sprach den Shainsa-Dialekt mit einem affektierten Lispeln. "Würde es dir gefallen, zu mir zu kommen?"
Ich kam, mit nicht mehr als höflichem Protest, aber ich war erschrocken. Ich hatte nicht erwartet, dass die Begegnung das Große Haus so schnell erreichen würde. Das Große Haus von Shainsa hatte viermal den Besitzer gewechselt, seit ich das letzte Mal in Shainsa gewesen war. Ich war nicht übermäßig erpicht darauf, dort zu erscheinen.
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Du bist ein Fremder
scifithomas, 11:42h
Sie blieb direkt vor mir stehen und hob ihren Arm zum förmlichen Gruß wie ein Mann. Die Kette machte ein klirrendes Geräusch auf dem stillen Platz, als ihre andere Hand fest an die seidene Schlaufe an ihrer Taille gezogen wurde. Sie stand einige Augenblicke lang da und musterte mich, und schließlich hob ich den Kopf und erwiderte ihren Blick. Ich weiß nicht, warum ich erwartet hatte, dass sie Haare wie gesponnenes schwarzes Glas und Augen hatte, die mit einer roten Reflexion des brennenden Sterns brannten.
Die Augen dieser Frau waren dunkler als die Giftbeeren der Salzklippen, und ihr Mund war eine angeschnittene Beere, die genauso gefährlich aussah. Sie war jung, die Schlankheit ihrer Schultern und die schmalen stahlgeketteten Handgelenke verrieten mir, wie jung sie war, aber ihr Gesicht hatte Wetter und Stürme gesehen, und ihre dunklen Augen hatten schon schlimmere psychische Stürme überstanden. Sie zuckte beim Anblick meiner Narben nicht zusammen und begegnete meinem Blick, ohne ihre Augen zu senken.
"Du bist ein Fremder. Was wollen Sie in Shainsa?"
Ich begegnete der direkten Frage mit der Unverschämtheit, die sie verlangte, und bewegte meine Lippen kaum. "Ich bin gekommen, um Frauen für die Bordelle von Ardcarran zu kaufen. Vielleicht seid Ihr, wenn Ihr gewaschen seid, geeignet. Wer könnte Ihren Verkauf arrangieren?"
Sie nahm die Zurechtweisung teilnahmslos hin, obwohl das bittere Karminrot ihres Mundes ein wenig vor Schalk oder Wut zuckte. Aber sie machte kein Zeichen. Der Kampf war zwischen uns entbrannt, und ich wusste bereits, dass er bis zum Ende ausgetragen werden würde.
Von irgendwo in ihrem Vorhang fiel etwas mit einem kleinen Klimpern zu Boden. Aber ich kannte auch diesen Trick und bewegte mich nicht. Endlich ging sie fort, ohne sich zu bücken, um es zu holen, und als ich mich umschaute, sah ich, dass sich alle Flauschkinder davongestohlen hatten und ihre Spiel[50]sachen auf dem Bordstein liegen ließen. Aber ein oder zwei der Gaffer auf den Steinbänken, die alt genug waren, um Neugierde zu zeigen, ohne das Gesicht zu verlieren, sahen mir mit teilnahmslosen Augen zu.
Die Augen dieser Frau waren dunkler als die Giftbeeren der Salzklippen, und ihr Mund war eine angeschnittene Beere, die genauso gefährlich aussah. Sie war jung, die Schlankheit ihrer Schultern und die schmalen stahlgeketteten Handgelenke verrieten mir, wie jung sie war, aber ihr Gesicht hatte Wetter und Stürme gesehen, und ihre dunklen Augen hatten schon schlimmere psychische Stürme überstanden. Sie zuckte beim Anblick meiner Narben nicht zusammen und begegnete meinem Blick, ohne ihre Augen zu senken.
"Du bist ein Fremder. Was wollen Sie in Shainsa?"
Ich begegnete der direkten Frage mit der Unverschämtheit, die sie verlangte, und bewegte meine Lippen kaum. "Ich bin gekommen, um Frauen für die Bordelle von Ardcarran zu kaufen. Vielleicht seid Ihr, wenn Ihr gewaschen seid, geeignet. Wer könnte Ihren Verkauf arrangieren?"
Sie nahm die Zurechtweisung teilnahmslos hin, obwohl das bittere Karminrot ihres Mundes ein wenig vor Schalk oder Wut zuckte. Aber sie machte kein Zeichen. Der Kampf war zwischen uns entbrannt, und ich wusste bereits, dass er bis zum Ende ausgetragen werden würde.
Von irgendwo in ihrem Vorhang fiel etwas mit einem kleinen Klimpern zu Boden. Aber ich kannte auch diesen Trick und bewegte mich nicht. Endlich ging sie fort, ohne sich zu bücken, um es zu holen, und als ich mich umschaute, sah ich, dass sich alle Flauschkinder davongestohlen hatten und ihre Spiel[50]sachen auf dem Bordstein liegen ließen. Aber ein oder zwei der Gaffer auf den Steinbänken, die alt genug waren, um Neugierde zu zeigen, ohne das Gesicht zu verlieren, sahen mir mit teilnahmslosen Augen zu.
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Niemand schien mich zu sehen
scifithomas, 11:40h
Als die zweite Sonne rot und brennend hinter den Salzklippen unterging, wusste ich, dass er nicht in Shainsa war, aber ich blieb und wartete, dass etwas passierte. Nachts schlief ich in einem Verschlag hinter einer Weinhandlung und zahlte einen überhöhten Preis für dieses sehr zweifelhafte Privileg. Und jeden Tag schritt ich in der schläfrigen Stille des blutroten Mittags auf dem öffentlichen Platz von Shainsa umher.
Das ging vier Tage lang so weiter. Niemand nahm auch nur die geringste Notiz von einem anderen namenlosen Mann in einem schäbigen Hemdsakko, ohne Namen oder Identität oder bekanntes Geschäft. Niemand schien mich zu sehen, außer den staubigen Kindern mit blassem, flauschigem Haar, die ihre geduldigen Spiele auf dem windgepeitschten Randstein des Platzes spielten. Sie musterten mein vernarbtes Gesicht weder mit Neugier noch mit Furcht, und es kam mir in den Sinn, dass Rindy eine solche wie diese sein könnte.
Hätte ich noch wie ein Erdling gedacht, hätte ich vielleicht versucht, eines der Kinder zu befragen oder ihr Vertrauen zu gewinnen. Aber ich hatte ein tieferes Spiel in der Hand.
Am fünften Tag gehörte ich so sehr zum Inventar, dass mein Umhergehen sogar von den Kindern unbemerkt blieb. Auf dem grauen Moos des Platzes schlummerten auf den Steinbänken ein paar vertrocknet aussehende alte Männer, deren Gesichter so blass waren wie ihre Hemdkittel und die Messernarben von hundert vergessenen Kämpfen trugen. Und auf dem beflaggten Weg am Rande des Platzes, so[49] plötzlich wie ein Herbststurm in den Salinen, kam eine Frau zu Fuß.
Sie war groß, mit stolzem, schwungvollem Gang, und ein metallisches Klirren hielt den Rhythmus zu ihren schnellen Schritten. Ihre Arme waren gefesselt, jedes Handgelenk mit einem juwelenbesetzten Armreif, und die Armbänder waren durch eine lange, silbervergoldete Kette verbunden, die durch eine seidene Schlaufe an ihrer Taille führte. An der Schlaufe hing ein winziges goldenes Vorhängeschloss, aber im Schloss steckte ein noch winzigerer Schlüssel, was bedeutete, dass sie einer höheren Kaste angehörte als ihr Mann oder ihr Gemahl, dass ihre Fesselung freiwillig und nicht auf Befehl erfolgte.
Das ging vier Tage lang so weiter. Niemand nahm auch nur die geringste Notiz von einem anderen namenlosen Mann in einem schäbigen Hemdsakko, ohne Namen oder Identität oder bekanntes Geschäft. Niemand schien mich zu sehen, außer den staubigen Kindern mit blassem, flauschigem Haar, die ihre geduldigen Spiele auf dem windgepeitschten Randstein des Platzes spielten. Sie musterten mein vernarbtes Gesicht weder mit Neugier noch mit Furcht, und es kam mir in den Sinn, dass Rindy eine solche wie diese sein könnte.
Hätte ich noch wie ein Erdling gedacht, hätte ich vielleicht versucht, eines der Kinder zu befragen oder ihr Vertrauen zu gewinnen. Aber ich hatte ein tieferes Spiel in der Hand.
Am fünften Tag gehörte ich so sehr zum Inventar, dass mein Umhergehen sogar von den Kindern unbemerkt blieb. Auf dem grauen Moos des Platzes schlummerten auf den Steinbänken ein paar vertrocknet aussehende alte Männer, deren Gesichter so blass waren wie ihre Hemdkittel und die Messernarben von hundert vergessenen Kämpfen trugen. Und auf dem beflaggten Weg am Rande des Platzes, so[49] plötzlich wie ein Herbststurm in den Salinen, kam eine Frau zu Fuß.
Sie war groß, mit stolzem, schwungvollem Gang, und ein metallisches Klirren hielt den Rhythmus zu ihren schnellen Schritten. Ihre Arme waren gefesselt, jedes Handgelenk mit einem juwelenbesetzten Armreif, und die Armbänder waren durch eine lange, silbervergoldete Kette verbunden, die durch eine seidene Schlaufe an ihrer Taille führte. An der Schlaufe hing ein winziges goldenes Vorhängeschloss, aber im Schloss steckte ein noch winzigerer Schlüssel, was bedeutete, dass sie einer höheren Kaste angehörte als ihr Mann oder ihr Gemahl, dass ihre Fesselung freiwillig und nicht auf Befehl erfolgte.
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KAPITEL SIEBEN
scifithomas, 11:39h
Er zappelte eine Minute lang, dann sagte er mit einem rauen Seufzer: "Schon gut, ich werde nicht..." und schüttelte sich von meinem Arm los.
Er sprach kein Wort mehr, bis wir die Tore von Canarsa erreichten und sie sich lautlos und unberührt hinter uns schlossen. Ich hatte den Ort bereits vergessen. Ich hatte nur noch Platz, um an das Mädchen zu denken, dessen Gesicht ich seit dem Moment, als sie mich gerettet hatte und verschwunden war, nicht vergessen hatte. Jetzt war sie wieder vor Kyral erschienen. Was hatte das alles zu bedeuten?
"Kennst du das Mädchen?", fragte ich, als wir auf das Lager zugingen. Aber ich wusste, dass die Frage zwecklos war. Kyrals Gesicht war verschlossen, er gab nichts zu, und seine Freundlichkeit war völlig verschwunden.
Er sagte: "Jetzt kenne ich dich. Du hast mich vor den Katzenmenschen gerettet, und noch einmal in Canarsa, also sind mir die Hände gebunden, dir nicht zu schaden. Aber es ist böse, mit denen zu verkehren, die vom Krötengott berührt worden sind." Er spuckte geräuschvoll auf den Boden, sah mich mit Abscheu an und sagte: "In drei Tagen werden wir Shainsa erreichen. Bleib weg von mir."
KAPITEL SIEBEN
Shainsa, die erste in der Kette der Trockenstädte, die im Bett eines lange ausgetrockneten Ozeans liegen, liegt in der Mitte einer großen Alkaliebene; eine staubige, ausgedörrte Stadt, gebleicht von einer Million Jahren Sonne. Die Häuser sind hohe, ausladende Bauten mit vielen Zimmern und breiten Fenstern. Die ärmeren sind aus sonnengetrockneten Ziegeln gebaut, die imposanteren aus dem gebleichten Salzstein der Klippen, die sich hinter der Stadt erheben.
Nachrichten verbreiten sich schnell in den Dry-Towns. Wenn Rakhal in der Stadt wäre, wüsste er bald, dass ich hier bin, und würde erraten, wer ich bin oder warum ich gekommen bin. Ich könnte mich verkleiden, damit meine eigene Schwester oder die Mutter, die mich geboren hat, mich nicht erkennt. Aber ich hatte keine Illusionen über meine Fähigkeit, mich vor Rakhal zu tarnen. Er hatte die Verkleidung erschaffen, die ich war.
Er sprach kein Wort mehr, bis wir die Tore von Canarsa erreichten und sie sich lautlos und unberührt hinter uns schlossen. Ich hatte den Ort bereits vergessen. Ich hatte nur noch Platz, um an das Mädchen zu denken, dessen Gesicht ich seit dem Moment, als sie mich gerettet hatte und verschwunden war, nicht vergessen hatte. Jetzt war sie wieder vor Kyral erschienen. Was hatte das alles zu bedeuten?
"Kennst du das Mädchen?", fragte ich, als wir auf das Lager zugingen. Aber ich wusste, dass die Frage zwecklos war. Kyrals Gesicht war verschlossen, er gab nichts zu, und seine Freundlichkeit war völlig verschwunden.
Er sagte: "Jetzt kenne ich dich. Du hast mich vor den Katzenmenschen gerettet, und noch einmal in Canarsa, also sind mir die Hände gebunden, dir nicht zu schaden. Aber es ist böse, mit denen zu verkehren, die vom Krötengott berührt worden sind." Er spuckte geräuschvoll auf den Boden, sah mich mit Abscheu an und sagte: "In drei Tagen werden wir Shainsa erreichen. Bleib weg von mir."
KAPITEL SIEBEN
Shainsa, die erste in der Kette der Trockenstädte, die im Bett eines lange ausgetrockneten Ozeans liegen, liegt in der Mitte einer großen Alkaliebene; eine staubige, ausgedörrte Stadt, gebleicht von einer Million Jahren Sonne. Die Häuser sind hohe, ausladende Bauten mit vielen Zimmern und breiten Fenstern. Die ärmeren sind aus sonnengetrockneten Ziegeln gebaut, die imposanteren aus dem gebleichten Salzstein der Klippen, die sich hinter der Stadt erheben.
Nachrichten verbreiten sich schnell in den Dry-Towns. Wenn Rakhal in der Stadt wäre, wüsste er bald, dass ich hier bin, und würde erraten, wer ich bin oder warum ich gekommen bin. Ich könnte mich verkleiden, damit meine eigene Schwester oder die Mutter, die mich geboren hat, mich nicht erkennt. Aber ich hatte keine Illusionen über meine Fähigkeit, mich vor Rakhal zu tarnen. Er hatte die Verkleidung erschaffen, die ich war.
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Was meinst du?
scifithomas, 11:38h
"Was meinst du?" Ich fragte, ohne wirklich zuzuhören. Ich dachte vor allem an die Art und Weise, wie die kleinen Objekte weggeschmolzen und wieder aufgetaucht waren. Der Anblick hatte irgendeine unangenehme Erinnerung geweckt, ein vages Gefühl von Gefahr. Es war nicht greifbar genug, als dass ich wüsste, warum ich mich davor fürchtete, sondern nur ein unterschwelliges Unbehagen, das mich immer wieder anspornte, wie ein Zahn, der noch nicht ganz schmerzt.
Kyral sagte: "Wir von Shainsa leben zwischen Feuer und Flut. Terra auf der einen Seite, und auf der anderen vielleicht etwas Schlimmeres, wer weiß? Wir wissen so wenig über die Silent Ones, und solche wie sie. Wer weiß, vielleicht geben wir ihnen die Waffen, um uns zu zerstören..." Er brach mit einem Keuchen ab und starrte eine der Straßen hinunter.
Sie lag offen und kahl zwischen zwei Reihen von Rundhäusern, und Kyral starrte starr auf eine Tür, die sich dort geöffnet hatte. Ich folgte seinem gelähmten Blick und sah das Mädchen.
Haare wie gesponnenes schwarzes Glas fielen in harten Wellen um ihre Schultern, und die roten Augen lächelten mit fremdartiger Bosheit, fremdartigem Unfug, unter der dunklen Krone aus kleinen Sternen. Und der[47] Krötengott breitete sich in abscheulichen Stickereien über die weißen Falten ihrer Brust aus.
Kyral schluckte heiser. Seine Hand flog hoch, als er die um seinen Hals geschlungenen Amulette umklammerte. Ich ahmte die Geste mechanisch nach, beobachtete Kyral und fragte mich, ob er sich umdrehen und wieder weglaufen würde. Aber er stand eine Minute lang wie erstarrt. Dann brach der Bann und er machte einen Schritt auf das Mädchen zu, die Arme ausgestreckt.
"Miellyn!", rief er, und es lag Herzschmerz in seiner Stimme. Und wieder hallte der Schrei in der fremden Straße wider:
"Miellyn! Miellyn!"
Diesmal war es das Mädchen, das herumwirbelte und floh. Ihr weißes Gewand flatterte, und ich sah das Glitzern ihrer fliegenden Füße, als sie in einer Lücke zwischen den Häusern verschwand und weg war.
Kyral machte einen blinden Schritt die Straße hinunter, dann noch einen. Aber bevor er in einen Lauf ausbrechen konnte, hatte ich ihn am Arm und zog ihn zurück zur Vernunft.
"Mann, du bist ja verrückt geworden! Chase, in einer nichtmenschlichen Stadt?"
Kyral sagte: "Wir von Shainsa leben zwischen Feuer und Flut. Terra auf der einen Seite, und auf der anderen vielleicht etwas Schlimmeres, wer weiß? Wir wissen so wenig über die Silent Ones, und solche wie sie. Wer weiß, vielleicht geben wir ihnen die Waffen, um uns zu zerstören..." Er brach mit einem Keuchen ab und starrte eine der Straßen hinunter.
Sie lag offen und kahl zwischen zwei Reihen von Rundhäusern, und Kyral starrte starr auf eine Tür, die sich dort geöffnet hatte. Ich folgte seinem gelähmten Blick und sah das Mädchen.
Haare wie gesponnenes schwarzes Glas fielen in harten Wellen um ihre Schultern, und die roten Augen lächelten mit fremdartiger Bosheit, fremdartigem Unfug, unter der dunklen Krone aus kleinen Sternen. Und der[47] Krötengott breitete sich in abscheulichen Stickereien über die weißen Falten ihrer Brust aus.
Kyral schluckte heiser. Seine Hand flog hoch, als er die um seinen Hals geschlungenen Amulette umklammerte. Ich ahmte die Geste mechanisch nach, beobachtete Kyral und fragte mich, ob er sich umdrehen und wieder weglaufen würde. Aber er stand eine Minute lang wie erstarrt. Dann brach der Bann und er machte einen Schritt auf das Mädchen zu, die Arme ausgestreckt.
"Miellyn!", rief er, und es lag Herzschmerz in seiner Stimme. Und wieder hallte der Schrei in der fremden Straße wider:
"Miellyn! Miellyn!"
Diesmal war es das Mädchen, das herumwirbelte und floh. Ihr weißes Gewand flatterte, und ich sah das Glitzern ihrer fliegenden Füße, als sie in einer Lücke zwischen den Häusern verschwand und weg war.
Kyral machte einen blinden Schritt die Straße hinunter, dann noch einen. Aber bevor er in einen Lauf ausbrechen konnte, hatte ich ihn am Arm und zog ihn zurück zur Vernunft.
"Mann, du bist ja verrückt geworden! Chase, in einer nichtmenschlichen Stadt?"
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Sie sind Psychokinetiker
scifithomas, 11:37h
Kyral runzelte leicht die Stirn und deutete auf einen der grünen Edelsteine, und nach einem Moment war er weg und ein blauer nahm seinen Platz ein. An einer anderen Stelle, wo ein feines chirurgisches Instrumentarium gelegen hatte, zeigte Kyral auf den blauen Edelstein, der nun dort lag, schüttelte den Kopf und streckte drei Finger aus. Nach einem Moment lag ein zweiter blauer Stein blinkend neben dem ersten.
Kyral bewegte sich nicht, sondern streckte unerbittlich die drei Finger aus. Es gab einen kleinen Wirbel in der Luft, und dann verschwanden beide Edelsteine, und der Kasten mit den chirurgischen Instrumenten lag an ihrer Stelle.
Noch immer bewegte sich Kyral nicht, sondern hielt die drei Finger eine ganze Minute lang ausgestreckt. Schließlich ließ er sie fallen und bückte sich, um den Instrumentenkoffer aufzuheben[46]. Wieder der kleine Wirbel in der Luft, und die Instrumente verschwanden. An ihrer Stelle lagen drei der blauen Edelsteine. Mein Mund zuckte in der ersten Belustigung, die ich empfand, seit wir diesen unheimlichen Ort betreten hatten. Offensichtlich war das Feilschen mit den Stummen nicht viel anders als das Feilschen mit irgendjemandem irgendwo. Dennoch hatte ich unter den Augen dieser verhüllten, aber grausamen Gestalten - falls sie Augen hatten, was ich bezweifelte - keinen Impuls, gegen die angebotenen Preise zu protestieren.
Ich sammelte die abgelehnten Linsen ein, packte sie wieder ordentlich ein und half Kyral, die Werkzeuge und Instrumente, die die Stummen nicht haben wollten, wieder einzuräumen. Mir fiel auf, dass sie neben den Mikroskoplinsen und chirurgischen Instrumenten auch den ganzen feinen Draht mitgenommen hatten. Ich konnte mir nicht vorstellen und wollte mir auch nicht vorstellen, was sie damit vorhatten.
Auf dem Rückweg durch die Straßen, diesmal unbegleitet, löste sich Kyrals Zunge wie bei einer großen Erleichterung. "Sie sind Psychokinetiker", sagte er mir. "Ziemlich viele der nichtmenschlichen Rassen sind das. Ich schätze, sie müssen es sein, da sie keine Augen und keine Hände haben. Aber manchmal frage ich mich, ob wir von den Dry-Towns überhaupt mit ihnen zu tun haben sollten."
Kyral bewegte sich nicht, sondern streckte unerbittlich die drei Finger aus. Es gab einen kleinen Wirbel in der Luft, und dann verschwanden beide Edelsteine, und der Kasten mit den chirurgischen Instrumenten lag an ihrer Stelle.
Noch immer bewegte sich Kyral nicht, sondern hielt die drei Finger eine ganze Minute lang ausgestreckt. Schließlich ließ er sie fallen und bückte sich, um den Instrumentenkoffer aufzuheben[46]. Wieder der kleine Wirbel in der Luft, und die Instrumente verschwanden. An ihrer Stelle lagen drei der blauen Edelsteine. Mein Mund zuckte in der ersten Belustigung, die ich empfand, seit wir diesen unheimlichen Ort betreten hatten. Offensichtlich war das Feilschen mit den Stummen nicht viel anders als das Feilschen mit irgendjemandem irgendwo. Dennoch hatte ich unter den Augen dieser verhüllten, aber grausamen Gestalten - falls sie Augen hatten, was ich bezweifelte - keinen Impuls, gegen die angebotenen Preise zu protestieren.
Ich sammelte die abgelehnten Linsen ein, packte sie wieder ordentlich ein und half Kyral, die Werkzeuge und Instrumente, die die Stummen nicht haben wollten, wieder einzuräumen. Mir fiel auf, dass sie neben den Mikroskoplinsen und chirurgischen Instrumenten auch den ganzen feinen Draht mitgenommen hatten. Ich konnte mir nicht vorstellen und wollte mir auch nicht vorstellen, was sie damit vorhatten.
Auf dem Rückweg durch die Straßen, diesmal unbegleitet, löste sich Kyrals Zunge wie bei einer großen Erleichterung. "Sie sind Psychokinetiker", sagte er mir. "Ziemlich viele der nichtmenschlichen Rassen sind das. Ich schätze, sie müssen es sein, da sie keine Augen und keine Hände haben. Aber manchmal frage ich mich, ob wir von den Dry-Towns überhaupt mit ihnen zu tun haben sollten."
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Der seltsamste Handel, den ich je gemacht hatte
scifithomas, 11:36h
Dann schlüpften zwei der Stummen von Canarsa, die ebenfalls mit diesem groben, glänzenden Zeug bedeckt waren, in die Hütte, und Kyral würgte seine Worte ab, als hätte er sie verschluckt[45].
Es war der seltsamste Handel, den ich je gemacht hatte. Kyral legte die kleinen Werkzeuge aus geschmiedetem Stahl und die Spulen aus dünnem, feinem Draht aus, und ich packte meine Linsen aus und legte sie in ordentlichen Reihen aus. Die Stummen sprachen nicht und bewegten sich auch nicht, aber durch eine dünne Stelle im grauen Schleier sah ich einen Fleck, der ein phosphoreszierendes Auge hätte sein können, der sich hin und her bewegte, als würde er die zur Inspektion ausgelegten Dinge abtasten.
Dann unterdrückte ich ein Keuchen, denn plötzlich erschienen leere Stellen in den Reihen der Waren. Bestimmte kleine Werkzeuge - Drahtschneider, Messschieber, chirurgische Scheren - waren verschwunden, und alle Drahtrollen waren verschwunden. Auch in den Reihen der Linsen waren Leerstellen aufgetaucht; alle meine winzigen, leistungsstarken Mikroskoplinsen waren verschwunden. Ich warf einen kurzen Blick auf Kyral, aber er schien nicht überrascht zu sein. Ich erinnerte mich an vage Gerüchte über die Silent Ones und schloss daraus, dass dies, so unheimlich es auch schien, lediglich ihre Art war, Geschäfte zu machen.
Kyral deutete auf eines der Werkzeuge, auf ein außergewöhnlich feines Paar Fernglaslinsen, auf die letzte der Drahtwindungen. Die Verhüllten bewegten sich nicht, aber die Linsen und der Draht verschwanden. Das kleine Werkzeug blieb, und nach einem Moment ließ Kyral seine Hand fallen.
Ich tat es Kyral gleich und blieb regungslos stehen, in Erwartung der Überraschung, die kommen würde. Was dann geschah, hatte ich halbwegs erwartet. In den leeren Räumen begannen kleine Lichtpunkte zu schimmern, und nach einem Moment erschienen dort blaue und rote und grüne Edelsteine. Mir erschien der Austausch in etwa gleichberechtigt und fair, obwohl ich kein Richter über die Feinheiten von Edelsteinen bin.
Es war der seltsamste Handel, den ich je gemacht hatte. Kyral legte die kleinen Werkzeuge aus geschmiedetem Stahl und die Spulen aus dünnem, feinem Draht aus, und ich packte meine Linsen aus und legte sie in ordentlichen Reihen aus. Die Stummen sprachen nicht und bewegten sich auch nicht, aber durch eine dünne Stelle im grauen Schleier sah ich einen Fleck, der ein phosphoreszierendes Auge hätte sein können, der sich hin und her bewegte, als würde er die zur Inspektion ausgelegten Dinge abtasten.
Dann unterdrückte ich ein Keuchen, denn plötzlich erschienen leere Stellen in den Reihen der Waren. Bestimmte kleine Werkzeuge - Drahtschneider, Messschieber, chirurgische Scheren - waren verschwunden, und alle Drahtrollen waren verschwunden. Auch in den Reihen der Linsen waren Leerstellen aufgetaucht; alle meine winzigen, leistungsstarken Mikroskoplinsen waren verschwunden. Ich warf einen kurzen Blick auf Kyral, aber er schien nicht überrascht zu sein. Ich erinnerte mich an vage Gerüchte über die Silent Ones und schloss daraus, dass dies, so unheimlich es auch schien, lediglich ihre Art war, Geschäfte zu machen.
Kyral deutete auf eines der Werkzeuge, auf ein außergewöhnlich feines Paar Fernglaslinsen, auf die letzte der Drahtwindungen. Die Verhüllten bewegten sich nicht, aber die Linsen und der Draht verschwanden. Das kleine Werkzeug blieb, und nach einem Moment ließ Kyral seine Hand fallen.
Ich tat es Kyral gleich und blieb regungslos stehen, in Erwartung der Überraschung, die kommen würde. Was dann geschah, hatte ich halbwegs erwartet. In den leeren Räumen begannen kleine Lichtpunkte zu schimmern, und nach einem Moment erschienen dort blaue und rote und grüne Edelsteine. Mir erschien der Austausch in etwa gleichberechtigt und fair, obwohl ich kein Richter über die Feinheiten von Edelsteinen bin.
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Canarsa
scifithomas, 11:35h
Auf Wolf leben Menschen und Nichtmenschen seit Jahrhunderten Seite an Seite. Und der Mensch ist nicht immer das überlegene Wesen. Ich könnte unter den Dry-Townern und den relativ dummen humanoiden Chaks als ein anderer Dry-Towner durchgehen. Aber Rakhal hatte mich gewarnt, dass ich unter den Nicht-Menschen nicht als gebürtiger Wolfaner durchgehen könnte, und er warnte mich davor, es zu versuchen.
Trotzdem begleitete ich Kyral und trug die Kiste, die in der Terranischen Zone etwa einen Wochenlohn gekostet hatte und in den Dry-Towns ein kleines Vermögen wert war.
Canarsa schien, innerhalb der Tore, wie jede andere Stadt. Die Häuser waren rund, wie Bienenstöcke, und die Straßen völlig leer. Direkt vor den Toren begrüßte uns eine vermummte Gestalt, die uns mit Zeichen aufforderte, ihr zu folgen. Er war von Kopf bis Fuß mit irgendeiner groben und glänzenden Faser bedeckt, die zu einem Stoff gewebt war, der wie ein Sack aussah.
Aber unter der dicken Kapuze war das Grauen. Es schlitterte und hatte nichts wie eine erkennbare menschliche Gestalt oder einen Gang, und ich spürte, wie der Ur-Affe in mir kauerte und in einer Ecke meines Gehirns kauderwelschte. Kyral murmelte, dicht an meinem Ohr: "Keinem Außenstehenden ist es erlaubt, die Stummen in ihrer wirklichen Form zu betrachten. Sie sind zwar taubstumm, aber man muss verdammt vorsichtig sein."
"Darauf kannst du wetten", flüsterte ich und war froh, dass die Straßen leer waren. Ich ging weiter und versuchte, nicht auf die gleitende Bewegung des verhüllten Dings da vorne zu achten.
Der Handel fand in einer offenen Hütte aus Schilf statt, die aussah, als wäre sie in Eile gebaut worden, und die weder quadratisch, rund, sechseckig noch irgendeine andere erkennbare geometrische Form hatte. Sie bildete ein eigenes Muster, vermutlich, aber meine menschlichen Augen konnten es nicht sehen. Kyral sagte in einem Hauch von Flüstern: "Sie werden es abreißen und verbrennen, wenn wir weg sind. Wir sollen es zu sehr verunreinigt haben, als dass die Stummen es jemals wieder betreten könnten. Meine Familie hat jahrhundertelang mit ihnen Handel getrieben, und wir sind fast die einzigen, die jemals die Stadt betreten haben."
Trotzdem begleitete ich Kyral und trug die Kiste, die in der Terranischen Zone etwa einen Wochenlohn gekostet hatte und in den Dry-Towns ein kleines Vermögen wert war.
Canarsa schien, innerhalb der Tore, wie jede andere Stadt. Die Häuser waren rund, wie Bienenstöcke, und die Straßen völlig leer. Direkt vor den Toren begrüßte uns eine vermummte Gestalt, die uns mit Zeichen aufforderte, ihr zu folgen. Er war von Kopf bis Fuß mit irgendeiner groben und glänzenden Faser bedeckt, die zu einem Stoff gewebt war, der wie ein Sack aussah.
Aber unter der dicken Kapuze war das Grauen. Es schlitterte und hatte nichts wie eine erkennbare menschliche Gestalt oder einen Gang, und ich spürte, wie der Ur-Affe in mir kauerte und in einer Ecke meines Gehirns kauderwelschte. Kyral murmelte, dicht an meinem Ohr: "Keinem Außenstehenden ist es erlaubt, die Stummen in ihrer wirklichen Form zu betrachten. Sie sind zwar taubstumm, aber man muss verdammt vorsichtig sein."
"Darauf kannst du wetten", flüsterte ich und war froh, dass die Straßen leer waren. Ich ging weiter und versuchte, nicht auf die gleitende Bewegung des verhüllten Dings da vorne zu achten.
Der Handel fand in einer offenen Hütte aus Schilf statt, die aussah, als wäre sie in Eile gebaut worden, und die weder quadratisch, rund, sechseckig noch irgendeine andere erkennbare geometrische Form hatte. Sie bildete ein eigenes Muster, vermutlich, aber meine menschlichen Augen konnten es nicht sehen. Kyral sagte in einem Hauch von Flüstern: "Sie werden es abreißen und verbrennen, wenn wir weg sind. Wir sollen es zu sehr verunreinigt haben, als dass die Stummen es jemals wieder betreten könnten. Meine Familie hat jahrhundertelang mit ihnen Handel getrieben, und wir sind fast die einzigen, die jemals die Stadt betreten haben."
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Wo ist das Mädchen?
scifithomas, 11:33h
Cuinn verfolgte mich. Ein oder zwei Nächte, in denen ich seine kryptischen Worte in meinem Kopf umdrehte, hatten mich davon überzeugt, dass, wer oder was auch immer er signalisiert hatte, es nicht die Katzenmenschen waren. Und seine drängende Frage "Wo ist das Mädchen?" schwamm endlos in meinem Gehirn herum und machte nicht mehr Sinn als damals, als ich sie zum ersten Mal gehört hatte. Mit wem hatte er mich verwechselt? Was glaubte er, in was ich verwickelt war? Und vor allem, wer waren die "Anderen", denen man ein Zeichen geben musste, auf die Gefahr hin, dass ein Angriff von Katzenmenschen seinen eigenen Tod bedeutet hätte?
Da Cuinn tot war und Kyral dachte, ich hätte ihm das Leben gerettet, fiel nun ein großer Teil der Verantwortung für die Karawane auf mich. Und seltsamerweise genoss ich es, das Beste aus diesem Intervall zu machen, in dem ich von dem Gedanken an Blutfehde oder Rache, der Notwendigkeit des Spionierens oder der Gefahr der Enttarnung getrennt war. Während dieser Tage und Nächte auf dem Pfad wuchs ich langsam wieder zu dem Dry-Towner heran, der ich einst gewesen war. Ich wusste, dass es mir leid tun würde, wenn sich die Mauern von Shainsa am Horizont erhoben und mich unausweichlich zu meiner eigenen Suche zurückbrachten.
Wir schwenkten weit, verließen den geraden Weg nach Shainsa, und Kyral kündigte an, dass er einen halben Tag in Canarsa, einer der ummauerten nichtmenschlichen Städte, die weit abseits der befahrenen Straße lagen, Halt machen wollte. Zu meinem ungewollten Erstaunen gab er zurück, dass er dort Handelsbeziehungen habe.
"Wir alle brauchen einen Tag Ruhe, und die Stummen werden von mir kaufen, obwohl sie wenig mit Menschen zu tun haben. Hör zu, ich schulde dir etwas. Hast du Linsen? Du bekommst in Canarsa einen besseren Preis als in Ardcarran oder Shainsa. Komm mit mir, und ich bürge für dich."
Kyral war sehr freundlich gewesen, seit ich ihn in der Nacht unter den Katzenmännern hervorgeholt hatte, und ich wußte nicht, wie ich ablehnen sollte, ohne mich als den Scheinhändler zu entlarven, der ich war. Aber ich war tödlich beunruhigt. Selbst mit Rakhal hatte ich nie eine der nichtmenschlichen Städte betreten.
Da Cuinn tot war und Kyral dachte, ich hätte ihm das Leben gerettet, fiel nun ein großer Teil der Verantwortung für die Karawane auf mich. Und seltsamerweise genoss ich es, das Beste aus diesem Intervall zu machen, in dem ich von dem Gedanken an Blutfehde oder Rache, der Notwendigkeit des Spionierens oder der Gefahr der Enttarnung getrennt war. Während dieser Tage und Nächte auf dem Pfad wuchs ich langsam wieder zu dem Dry-Towner heran, der ich einst gewesen war. Ich wusste, dass es mir leid tun würde, wenn sich die Mauern von Shainsa am Horizont erhoben und mich unausweichlich zu meiner eigenen Suche zurückbrachten.
Wir schwenkten weit, verließen den geraden Weg nach Shainsa, und Kyral kündigte an, dass er einen halben Tag in Canarsa, einer der ummauerten nichtmenschlichen Städte, die weit abseits der befahrenen Straße lagen, Halt machen wollte. Zu meinem ungewollten Erstaunen gab er zurück, dass er dort Handelsbeziehungen habe.
"Wir alle brauchen einen Tag Ruhe, und die Stummen werden von mir kaufen, obwohl sie wenig mit Menschen zu tun haben. Hör zu, ich schulde dir etwas. Hast du Linsen? Du bekommst in Canarsa einen besseren Preis als in Ardcarran oder Shainsa. Komm mit mir, und ich bürge für dich."
Kyral war sehr freundlich gewesen, seit ich ihn in der Nacht unter den Katzenmännern hervorgeholt hatte, und ich wußte nicht, wie ich ablehnen sollte, ohne mich als den Scheinhändler zu entlarven, der ich war. Aber ich war tödlich beunruhigt. Selbst mit Rakhal hatte ich nie eine der nichtmenschlichen Städte betreten.
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KAPITEL 6
scifithomas, 11:32h
Jemand musste das Kommando übernehmen. Ich brüllte: "Lichter! Holt Licht. Sie werden nicht zurückkommen, wenn wir genug Licht haben, sie können nur im Dunkeln gut sehen."
Jemand schürte das Feuer. Es loderte auf, als sie tote Äste auftürmten, und ich befahl einem der Kinder grob, alle Laternen zu füllen, die er finden konnte, und sie zum Brennen zu bringen. Vier der toten Dinger lagen auf der Lichtung. Der Junge, dem ich am ersten Tag beim Beladen der Pferde geholfen hatte, starrte auf einen der Katzenmänner hinunter, der von jemandes Skean halb ausgeweidet worden war, und rannte plötzlich in die Büsche, wo ich ihn würgen hörte.
Ich ließ die anderen mit stärkeren Mägen die Leichen von der Lichtung wegschleifen und ging zurück, um zu sehen, wie schwer Kyral verletzt war. Er hatte den Riss in seinem Arm und sein Gesicht war mit Blut von einer flachen Kopfwunde bedeckt, aber er bestand darauf, aufzustehen, um die Verletzungen der anderen zu inspizieren.
Es gab niemanden ohne eine Krallenwunde am Bein oder am Rücken oder an der Schulter, aber keine war ernst, und wir waren alle ziemlich fröhlich, als jemand fragte: "Wo ist Cuinn?"
Er schien nirgendwo zu sein. Kyral, der leicht schwankte, bestand darauf, ihn zu suchen, aber ich spürte, dass wir ihn nicht finden würden. "Wahrscheinlich ist er mit seinen Freunden losgezogen", schnaubte ich und erzählte von der Signalgebung. Kyral sah ernst aus.
"Du hättest es mir sagen sollen", begann er, aber Rufe vom anderen Ende der Lichtung ließen uns dorthin rasen. Wir stolperten fast über eine einzelne, einsame, bewegungslose Gestalt, ausgestreckt und leblos, die blinden Augen starrten hinauf zu den Monden.
Es war Cuinn. Und seine Kehle war komplett herausgerissen worden.[43]
KAPITEL 6
Als wir den Wald hinter uns gelassen hatten, lag der Weg zu den Trockenstädten direkt vor uns, ohne versteckte Gefahren. Einige von uns hinkten ein oder zwei Tage lang oder ließen sich von den Katzenmenschen einen Arm oder ein Bein abkratzen, aber ich wusste, dass es stimmte, was Kyral gesagt hatte; es war eine glückliche Karawane, die nur einen Angriff abwehren musste.
Jemand schürte das Feuer. Es loderte auf, als sie tote Äste auftürmten, und ich befahl einem der Kinder grob, alle Laternen zu füllen, die er finden konnte, und sie zum Brennen zu bringen. Vier der toten Dinger lagen auf der Lichtung. Der Junge, dem ich am ersten Tag beim Beladen der Pferde geholfen hatte, starrte auf einen der Katzenmänner hinunter, der von jemandes Skean halb ausgeweidet worden war, und rannte plötzlich in die Büsche, wo ich ihn würgen hörte.
Ich ließ die anderen mit stärkeren Mägen die Leichen von der Lichtung wegschleifen und ging zurück, um zu sehen, wie schwer Kyral verletzt war. Er hatte den Riss in seinem Arm und sein Gesicht war mit Blut von einer flachen Kopfwunde bedeckt, aber er bestand darauf, aufzustehen, um die Verletzungen der anderen zu inspizieren.
Es gab niemanden ohne eine Krallenwunde am Bein oder am Rücken oder an der Schulter, aber keine war ernst, und wir waren alle ziemlich fröhlich, als jemand fragte: "Wo ist Cuinn?"
Er schien nirgendwo zu sein. Kyral, der leicht schwankte, bestand darauf, ihn zu suchen, aber ich spürte, dass wir ihn nicht finden würden. "Wahrscheinlich ist er mit seinen Freunden losgezogen", schnaubte ich und erzählte von der Signalgebung. Kyral sah ernst aus.
"Du hättest es mir sagen sollen", begann er, aber Rufe vom anderen Ende der Lichtung ließen uns dorthin rasen. Wir stolperten fast über eine einzelne, einsame, bewegungslose Gestalt, ausgestreckt und leblos, die blinden Augen starrten hinauf zu den Monden.
Es war Cuinn. Und seine Kehle war komplett herausgerissen worden.[43]
KAPITEL 6
Als wir den Wald hinter uns gelassen hatten, lag der Weg zu den Trockenstädten direkt vor uns, ohne versteckte Gefahren. Einige von uns hinkten ein oder zwei Tage lang oder ließen sich von den Katzenmenschen einen Arm oder ein Bein abkratzen, aber ich wusste, dass es stimmte, was Kyral gesagt hatte; es war eine glückliche Karawane, die nur einen Angriff abwehren musste.
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Vier Schüsse
scifithomas, 11:32h
Ich schrie wie verrückt, als das Lager von Männern belebt wurde, die sich aus ihren Decken kämpften und um das Leben selbst kämpften. Ich rannte hart, immer noch schreiend, zu dem Gehege, wo wir die Pferde angebunden hatten. Ein Katzenmann, schlank und mit schwarzem Fell, hockte da und schnitt die Fesseln des nächsten Wesens durch. Ich stürzte mich auf ihn. Er explodierte, kratzte und harkte meine Schulter mit Krallen, die den rauen Stoff wie Papier zerrissen. Ich holte mit meinem Skean aus und schlug nach oben. Die Krallen zogen sich in meiner Schulter zusammen und ich keuchte vor Schmerz. Dann heulte das Ding auf und fiel weg, wobei es sich in der Luft festkrallte. Es zuckte und lag still.
Vier Schüsse in schneller Folge krachten auf der Lichtung. Trotz Kyral muss jemand eine Pistole gehabt haben. Ich hörte eines der Katzendinger heulen, ein heiseres, sterbendes Röcheln. Etwas Dunkles krallte sich in meinen Arm, und ich schlug mit dem Messer zu, ging zu Boden, als sich ein weiterer Satz Krallen in meinem Rücken festsetzte, rollte und umklammerte.
Ich schaffte es, die Vorderbeine des Dings unter meinem Ellbogen zu verkeilen, mein Knie in seinem Rückgrat. Ich hob es an, beugte es nach hinten, bis es schrie, ein hohes Heulen.
Dann spürte ich, wie die Wirbelsäule brach, und das tote Ding miaute einmal, nur die Luft entwich aus den kollabierenden Lungen, und glitt schlaff von meinem Oberschenkel. Aufrecht war es nicht mehr als einen Meter groß gewesen, und im Licht des verlöschenden Feuers hätte es auch ein toter Luchs sein können.
"Rascar...." Ich hörte ein Keuchen, ein Stöhnen. Ich wirbelte herum und sah, wie Kyral zu Boden ging, zappelnd, ertrinkend in einem halben Dutzend oder mehr der grimmigen Halbmenschen. Ich stürzte mich auf den Schwarm[42] von Körpern, riss einen mit einem Würgegriff weg, schlitzte ihm die Kehle auf.
Sie waren leicht zu töten.
Ich hörte einen hohen, drängenden Schrei in ihrer miauenden Sprache. Dann schienen die pelzigen schwarzen Dinger so lautlos im Wald zu verschwinden, wie sie gekommen waren. Kyral, benommen, mit blutverschmierter Stirn und bis auf die Knochen aufgeschlitztem Arm, saß immer noch fassungslos am Boden.
Vier Schüsse in schneller Folge krachten auf der Lichtung. Trotz Kyral muss jemand eine Pistole gehabt haben. Ich hörte eines der Katzendinger heulen, ein heiseres, sterbendes Röcheln. Etwas Dunkles krallte sich in meinen Arm, und ich schlug mit dem Messer zu, ging zu Boden, als sich ein weiterer Satz Krallen in meinem Rücken festsetzte, rollte und umklammerte.
Ich schaffte es, die Vorderbeine des Dings unter meinem Ellbogen zu verkeilen, mein Knie in seinem Rückgrat. Ich hob es an, beugte es nach hinten, bis es schrie, ein hohes Heulen.
Dann spürte ich, wie die Wirbelsäule brach, und das tote Ding miaute einmal, nur die Luft entwich aus den kollabierenden Lungen, und glitt schlaff von meinem Oberschenkel. Aufrecht war es nicht mehr als einen Meter groß gewesen, und im Licht des verlöschenden Feuers hätte es auch ein toter Luchs sein können.
"Rascar...." Ich hörte ein Keuchen, ein Stöhnen. Ich wirbelte herum und sah, wie Kyral zu Boden ging, zappelnd, ertrinkend in einem halben Dutzend oder mehr der grimmigen Halbmenschen. Ich stürzte mich auf den Schwarm[42] von Körpern, riss einen mit einem Würgegriff weg, schlitzte ihm die Kehle auf.
Sie waren leicht zu töten.
Ich hörte einen hohen, drängenden Schrei in ihrer miauenden Sprache. Dann schienen die pelzigen schwarzen Dinger so lautlos im Wald zu verschwinden, wie sie gekommen waren. Kyral, benommen, mit blutverschmierter Stirn und bis auf die Knochen aufgeschlitztem Arm, saß immer noch fassungslos am Boden.
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Ein Händler
scifithomas, 11:30h
Er musterte mich einen Moment lang, ohne zu sprechen. "Und wenn es dazu käme?"
"Wir würden kämpfen." Dann sog ich den Atem ein, denn Cuinn hatte terranischen Standard gesprochen, und ich hatte, ohne nachzudenken, in derselben Sprache geantwortet. Er grinste und zeigte seine weißen Zähne, die bis zu einem Punkt gefeilt waren.
"Das dachte ich mir schon!"
Ich packte ihn an der Schulter und fragte grob: "Und was willst du dagegen tun?"
"Das hängt von dir ab", antwortete er, "und davon, was du in Shainsa willst. Sagen Sie mir die Wahrheit. Was haben Sie in der terranischen Zone gemacht?" Er gab mir keine Chance zu antworten. "Du weißt, wer Kyral ist, nicht wahr?"
"Ein Händler", sagte ich, "der meinen Lohn zahlt und sich um seine eigenen Angelegenheiten kümmert." Ich wich zurück, die Hand auf meinem Skean, gewappnet für einen plötzlichen Ansturm. Er machte jedoch keine aggressive Bewegung.
"Kyral hat mir erzählt, daß du Fragen über Rakhal Sensar gestellt hast", sagte er. "Clever. Ich hätte Ihnen sagen können, dass er Rakhal nie zu Gesicht bekommen hat. I—"
Er brach ab, als er ein Geräusch im Wald hörte, ein langes, unheimliches[41] Heulen. Ich murmelte: "Wenn du sie auf uns gehetzt hast -"
Er schüttelte eindringlich den Kopf. "Ich mußte das Risiko eingehen, um die anderen zu benachrichtigen. Es wird nicht funktionieren. Wo ist das Mädchen?"
Ich hörte ihn kaum. Ich hörte Zweige knacken und leise schleichende Füße. Ich drehte mich um, um einen Schrei auszustoßen, der das Lager aufrütteln würde, aber Cuinn packte mich hart und sagte eindringlich: "Schnell! Wo ist das Mädchen! Geh zurück und sag ihr, dass es nicht funktionieren wird! Wenn Kyral Verdacht schöpft..."
Er beendete den Satz nicht. Direkt hinter uns ertönte wieder eines der langen, unheimlichen Heulgeräusche. Ich stieß Cuinn weg, und plötzlich war die Nacht erfüllt von kauernden Gestalten, die wie ein Wirbelwind auf uns zustürzten.
"Wir würden kämpfen." Dann sog ich den Atem ein, denn Cuinn hatte terranischen Standard gesprochen, und ich hatte, ohne nachzudenken, in derselben Sprache geantwortet. Er grinste und zeigte seine weißen Zähne, die bis zu einem Punkt gefeilt waren.
"Das dachte ich mir schon!"
Ich packte ihn an der Schulter und fragte grob: "Und was willst du dagegen tun?"
"Das hängt von dir ab", antwortete er, "und davon, was du in Shainsa willst. Sagen Sie mir die Wahrheit. Was haben Sie in der terranischen Zone gemacht?" Er gab mir keine Chance zu antworten. "Du weißt, wer Kyral ist, nicht wahr?"
"Ein Händler", sagte ich, "der meinen Lohn zahlt und sich um seine eigenen Angelegenheiten kümmert." Ich wich zurück, die Hand auf meinem Skean, gewappnet für einen plötzlichen Ansturm. Er machte jedoch keine aggressive Bewegung.
"Kyral hat mir erzählt, daß du Fragen über Rakhal Sensar gestellt hast", sagte er. "Clever. Ich hätte Ihnen sagen können, dass er Rakhal nie zu Gesicht bekommen hat. I—"
Er brach ab, als er ein Geräusch im Wald hörte, ein langes, unheimliches[41] Heulen. Ich murmelte: "Wenn du sie auf uns gehetzt hast -"
Er schüttelte eindringlich den Kopf. "Ich mußte das Risiko eingehen, um die anderen zu benachrichtigen. Es wird nicht funktionieren. Wo ist das Mädchen?"
Ich hörte ihn kaum. Ich hörte Zweige knacken und leise schleichende Füße. Ich drehte mich um, um einen Schrei auszustoßen, der das Lager aufrütteln würde, aber Cuinn packte mich hart und sagte eindringlich: "Schnell! Wo ist das Mädchen! Geh zurück und sag ihr, dass es nicht funktionieren wird! Wenn Kyral Verdacht schöpft..."
Er beendete den Satz nicht. Direkt hinter uns ertönte wieder eines der langen, unheimlichen Heulgeräusche. Ich stieß Cuinn weg, und plötzlich war die Nacht erfüllt von kauernden Gestalten, die wie ein Wirbelwind auf uns zustürzten.
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Ob es zu einem Kampf kommt?
scifithomas, 11:29h
Es gab keine weiteren Vorfälle in dieser Nacht oder in der nächsten. In der darauffolgenden Nacht, als ich in meinem Hemdmantel und meiner Decke zusammengekauert am Feuer lag, sah ich, wie Cuinn aus seinem Schlafsack schlüpfte und sich davonstahl. Einen Moment später war da ein Schimmer in der Dunkelheit, aber bevor ich die Entschlossenheit aufbringen konnte, aufzustehen und es mit ihm auszutragen, kam er zurück, schaute vorsichtig zu den schnarchenden Männern und kroch zurück in seine Decken.
Während wir im nächsten Lager auspackten, blieb Kyral neben mir stehen. "Hast du in letzter Zeit etwas Seltsames gehört? Ich habe das Gefühl, dass wir verfolgt werden. Morgen werden wir aus diesen Wäldern heraus sein, und dann ist der Weg frei bis nach Shainsa. Wenn etwas passieren sollte, dann heute Nacht."
Ich überlegte, ob ich mit ihm über Cuinns Signale sprechen sollte. Nein, ich hatte meine eigenen Angelegenheiten, die in Shainsa auf mich warteten. Warum sollte ich mich in eine andere, private Intrige einmischen?
Er sagte: "Ich setze dich und Cuinn wieder auf die Wache. Die alten Männer dösen vor sich hin, und die jungen Burschen fangen an zu träumen[40] oder herumzualbern. Das ist die meiste Zeit in Ordnung, aber ich will jemanden, der heute Nacht die Augen offen hält. Kanntest du Cuinn schon vorher?"
"Hab ihn nie gesehen."
"Komisch, ich hatte die Vorstellung-" Er zuckte mit den Schultern, wandte sich ab und blieb stehen.
"Denken Sie nicht daran, das Lager zu wecken, wenn es eine Störung gibt. Besser ein falscher Alarm als ein Überfall, der uns alle in unseren Decken erwischt. Wenn es zu einem Kampf kommt, könnte es uns schlecht ergehen. Wir haben alle Knarren, aber ich glaube nicht, dass es im ganzen Lager einen Schocker gibt, geschweige denn eine Waffe. Ihr habt nicht zufällig eine?"
Nachdem die Männer eingelaufen waren, patrouillierte Cuinn durch das Lager, blieb kurz neben mir stehen und schwang den Kopf in Richtung des raschelnden Waldes.
"Was ist da drinnen los?"
"Wer weiß? Wahrscheinlich sind Katzenmenschen auf der Pirsch, die denken, dass die Pferde eine gute Mahlzeit abgeben würden, oder vielleicht, dass wir es sind."
"Ob es zu einem Kampf kommt?"
"Ich weiß es nicht."
Während wir im nächsten Lager auspackten, blieb Kyral neben mir stehen. "Hast du in letzter Zeit etwas Seltsames gehört? Ich habe das Gefühl, dass wir verfolgt werden. Morgen werden wir aus diesen Wäldern heraus sein, und dann ist der Weg frei bis nach Shainsa. Wenn etwas passieren sollte, dann heute Nacht."
Ich überlegte, ob ich mit ihm über Cuinns Signale sprechen sollte. Nein, ich hatte meine eigenen Angelegenheiten, die in Shainsa auf mich warteten. Warum sollte ich mich in eine andere, private Intrige einmischen?
Er sagte: "Ich setze dich und Cuinn wieder auf die Wache. Die alten Männer dösen vor sich hin, und die jungen Burschen fangen an zu träumen[40] oder herumzualbern. Das ist die meiste Zeit in Ordnung, aber ich will jemanden, der heute Nacht die Augen offen hält. Kanntest du Cuinn schon vorher?"
"Hab ihn nie gesehen."
"Komisch, ich hatte die Vorstellung-" Er zuckte mit den Schultern, wandte sich ab und blieb stehen.
"Denken Sie nicht daran, das Lager zu wecken, wenn es eine Störung gibt. Besser ein falscher Alarm als ein Überfall, der uns alle in unseren Decken erwischt. Wenn es zu einem Kampf kommt, könnte es uns schlecht ergehen. Wir haben alle Knarren, aber ich glaube nicht, dass es im ganzen Lager einen Schocker gibt, geschweige denn eine Waffe. Ihr habt nicht zufällig eine?"
Nachdem die Männer eingelaufen waren, patrouillierte Cuinn durch das Lager, blieb kurz neben mir stehen und schwang den Kopf in Richtung des raschelnden Waldes.
"Was ist da drinnen los?"
"Wer weiß? Wahrscheinlich sind Katzenmenschen auf der Pirsch, die denken, dass die Pferde eine gute Mahlzeit abgeben würden, oder vielleicht, dass wir es sind."
"Ob es zu einem Kampf kommt?"
"Ich weiß es nicht."
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Ein Signal
scifithomas, 11:28h
Ich hörte Cuinn hinter mir auf und ab gehen. Ich hörte ein Rascheln am Waldrand, ein Rühren und Flüstern jenseits der Bäume, und drehte mich um, um mit ihm zu sprechen, dann sah ich, wie er sich in Richtung des Randes der Lichtung davonschlich.
Einen Moment lang dachte ich mir nichts dabei und dachte, dass er ein paar Schritte auf die Lücke in den Bäumen zuging, wo er verschwunden war. Ich hatte wohl die Vorstellung, dass er sich davongeschlichen hatte, um irgendeinem Geräusch oder Schatten nachzugehen, und dass ich in der Nähe sein sollte.
Dann sah ich das Flackern von Lichtern jenseits der Bäume - Licht von der Laterne, die Cuinn in der Hand getragen hatte! Er gab ein Signal![39]
Ich löste den Sicherungsbügel vom Griff meines Skeans und ging ihm nach. Im schwachen Schein des Feuers glaubte ich, leuchtende Augen zu sehen, die mich beobachteten, und die Haut auf meinem Rücken kribbelte. Ich schlich mich hinter ihn und sprang. In weniger als einer Sekunde hatte er sein Skean herausgezogen, und ich packte sein Handgelenk und versuchte verzweifelt, die Klinge von meiner Kehle wegzudrücken.
Ich keuchte: "Sei kein Narr! Ein Schrei und das ganze Lager ist wach! Wem hast du ein Zeichen gegeben?"
Im Licht der umgefallenen Laterne, die Lippen zu einem Knurren zusammengezogen, sah er fast unmenschlich aus. Er zerrte einen Moment am Messer, dann ließ er es fallen. "Lasst mich aufstehen", sagte er.
Ich stand auf und kickte das heruntergefallene Skean zu ihm hin. "Leg das weg. Wolltest du etwa die Katzenmenschen auf uns hetzen?"
Einen Moment lang sah er verblüfft aus, dann verzog sich sein grimmiges Gesicht wieder und er sagte zornig: "Kann ein Mann nicht vom Lager weggehen, ohne halb erdrosselt zu werden?"
Ich starrte ihn an, merkte aber, dass ich wirklich nichts hatte, woran ich mich halten konnte. Vielleicht war er einem Ruf der Natur gefolgt, und die Bewegung der Laterne war zufällig. Und wenn sich jemand von hinten auf mich gestürzt hätte, hätte ich vielleicht selbst ein Messer auf ihn angesetzt. Also sagte ich nur: "Tun Sie das nicht wieder. Wir sind alle zu schreckhaft."
Einen Moment lang dachte ich mir nichts dabei und dachte, dass er ein paar Schritte auf die Lücke in den Bäumen zuging, wo er verschwunden war. Ich hatte wohl die Vorstellung, dass er sich davongeschlichen hatte, um irgendeinem Geräusch oder Schatten nachzugehen, und dass ich in der Nähe sein sollte.
Dann sah ich das Flackern von Lichtern jenseits der Bäume - Licht von der Laterne, die Cuinn in der Hand getragen hatte! Er gab ein Signal![39]
Ich löste den Sicherungsbügel vom Griff meines Skeans und ging ihm nach. Im schwachen Schein des Feuers glaubte ich, leuchtende Augen zu sehen, die mich beobachteten, und die Haut auf meinem Rücken kribbelte. Ich schlich mich hinter ihn und sprang. In weniger als einer Sekunde hatte er sein Skean herausgezogen, und ich packte sein Handgelenk und versuchte verzweifelt, die Klinge von meiner Kehle wegzudrücken.
Ich keuchte: "Sei kein Narr! Ein Schrei und das ganze Lager ist wach! Wem hast du ein Zeichen gegeben?"
Im Licht der umgefallenen Laterne, die Lippen zu einem Knurren zusammengezogen, sah er fast unmenschlich aus. Er zerrte einen Moment am Messer, dann ließ er es fallen. "Lasst mich aufstehen", sagte er.
Ich stand auf und kickte das heruntergefallene Skean zu ihm hin. "Leg das weg. Wolltest du etwa die Katzenmenschen auf uns hetzen?"
Einen Moment lang sah er verblüfft aus, dann verzog sich sein grimmiges Gesicht wieder und er sagte zornig: "Kann ein Mann nicht vom Lager weggehen, ohne halb erdrosselt zu werden?"
Ich starrte ihn an, merkte aber, dass ich wirklich nichts hatte, woran ich mich halten konnte. Vielleicht war er einem Ruf der Natur gefolgt, und die Bewegung der Laterne war zufällig. Und wenn sich jemand von hinten auf mich gestürzt hätte, hätte ich vielleicht selbst ein Messer auf ihn angesetzt. Also sagte ich nur: "Tun Sie das nicht wieder. Wir sind alle zu schreckhaft."
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Die Trade City
scifithomas, 11:27h
Wir überquerten das Vorgebirge und begannen, zu den Bergen hinaufzusteigen. Die ersten paar Tage war ich kurzatmig, als wir uns in dünnerer Luft nach oben arbeiteten, dann kehrte meine Akklimatisierung zurück und ich begann, in das Muster der Tage und Nächte auf dem Pfad zu fallen. Die Trade City[38] war immer noch ein Leuchtfeuer in der Nacht, aber ihr Schein am Horizont wurde mit jedem Tagesmarsch schwächer.
Wir stiegen höher, entlang gefährlicher Pfade, auf denen die Männer absteigen mussten und sich die Packtiere ihren Weg suchen lassen mussten, Fuß für Fuß. Hier in diesen Höhen glühte die Sonne mittags immer röter und heller, und die Dry-Towners, die aus den ausgedörrten Ländern am Meeresboden kamen, wurden von dem heftigen Licht verbrannt und bekamen Blasen. Ich war unter der glühenden Sonne von Terra aufgewachsen, und eine rote Sonne wie Wolf, selbst in ihrer heißesten Phase, bereitete mir kein Unbehagen. Das allein hätte mich schon misstrauisch gemacht. Wieder einmal fand ich Cuinns grimmige Augen, die mich beobachteten.
Als wir die Pässe überquerten und begannen, den langen Pfad durch die dichten Wälder hinabzusteigen, kamen wir in nichtmenschliches Land. Gegen den Geisterwind rennend, umgingen wir das Land um Charin und die Wälder, die von den schrecklichen Ya-men bewohnt wurden, vogelähnlichen Kreaturen, die sich in Kannibalen verwandeln, wenn der Geisterwind weht.
Später schlängelte sich der Weg durch dichtere Wälder aus Indigobäumen und grau-violettem Gestrüpp, und in der Nacht hörten wir das Heulen der Katzenmenschen dieser Breitengrade. In der Nacht stellten wir Wachen um die Karawane auf, und die dunklen Räume und Schatten waren erfüllt von Geräuschen und seltsamen Gerüchen und Rascheln.
Dennoch vergingen die Tagesmärsche und die Nachtwachen ereignislos, bis zu der Nacht, in der ich mit Cuinn die Wache teilte. Ich hatte mich am Rande des Lagers postiert, das Feuer hinter mir. Die Männer schliefen Schnarchrollen, dicht gedrängt um das Feuer. Die Wesen, die mit doppelten Seilen von den Vorder- zu den Hinterfüßen gefesselt waren, bewegten sich unruhig und gaben ein langes, unheimliches Winseln von sich.
Wir stiegen höher, entlang gefährlicher Pfade, auf denen die Männer absteigen mussten und sich die Packtiere ihren Weg suchen lassen mussten, Fuß für Fuß. Hier in diesen Höhen glühte die Sonne mittags immer röter und heller, und die Dry-Towners, die aus den ausgedörrten Ländern am Meeresboden kamen, wurden von dem heftigen Licht verbrannt und bekamen Blasen. Ich war unter der glühenden Sonne von Terra aufgewachsen, und eine rote Sonne wie Wolf, selbst in ihrer heißesten Phase, bereitete mir kein Unbehagen. Das allein hätte mich schon misstrauisch gemacht. Wieder einmal fand ich Cuinns grimmige Augen, die mich beobachteten.
Als wir die Pässe überquerten und begannen, den langen Pfad durch die dichten Wälder hinabzusteigen, kamen wir in nichtmenschliches Land. Gegen den Geisterwind rennend, umgingen wir das Land um Charin und die Wälder, die von den schrecklichen Ya-men bewohnt wurden, vogelähnlichen Kreaturen, die sich in Kannibalen verwandeln, wenn der Geisterwind weht.
Später schlängelte sich der Weg durch dichtere Wälder aus Indigobäumen und grau-violettem Gestrüpp, und in der Nacht hörten wir das Heulen der Katzenmenschen dieser Breitengrade. In der Nacht stellten wir Wachen um die Karawane auf, und die dunklen Räume und Schatten waren erfüllt von Geräuschen und seltsamen Gerüchen und Rascheln.
Dennoch vergingen die Tagesmärsche und die Nachtwachen ereignislos, bis zu der Nacht, in der ich mit Cuinn die Wache teilte. Ich hatte mich am Rande des Lagers postiert, das Feuer hinter mir. Die Männer schliefen Schnarchrollen, dicht gedrängt um das Feuer. Die Wesen, die mit doppelten Seilen von den Vorder- zu den Hinterfüßen gefesselt waren, bewegten sich unruhig und gaben ein langes, unheimliches Winseln von sich.
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Hilf ihm beim Aufladen
scifithomas, 11:26h
Er holte Luft und begann, den glücklosen Jüngling erneut zu beschimpfen, und ich entspannte mich. Offensichtlich hatte er mich auch nicht erkannt. Ich nahm den Riemen in die Hand und führte ihn durch die Schlaufe des Sattels. "So", sagte ich zu dem Jungen, und Cuinn hörte lange genug auf zu fluchen, um mir anerkennend zuzunicken und auf einen Haufen verpackter und verpackter Gegenstände zu zeigen.
"Hilf ihm beim Aufladen. Wir wollen bei Tagesanbruch aus der Stadt raus sein", befahl er und ging los, um jemand anderen zu beschimpfen.
Kyral tauchte bei Tagesanbruch auf, und ein paar Minuten später hatte sich das Lager in eine kleine Streuwüste aufgelöst, und wir waren auf dem Weg.
Kyrals Karawane war, trotz Cuinns Fluchen, gut geführt und gut gehandhabt. Die Männer waren Dry-Towners, elf an der Zahl, schweigsam und tüchtig und die meisten von ihnen sehr jung. Sie waren fröhlich auf dem Weg, hantierten tagsüber geschickt mit den Packtieren und verbrachten die meisten Nächte um das Feuer herum, wo sie leise mit dem Fall der geschliffenen Kristallprismen spielten, die sie als Würfel verwendeten.
Drei Tage nach der Kharsa begann ich mir Sorgen um Cuinn zu machen.
Es war natürlich ein spektakuläres Pech, alle drei Männer aus dem Raumhafencafé in Kyrals Karawane zu finden. Kyral hatte mich offensichtlich nicht gekannt, und selbst bei Tageslicht schenkte er mir keine Aufmerksamkeit, außer um gelegentlich einen Befehl zu geben. Der zweite der drei war ein schlaksiger Junge, der mich wahrscheinlich nie einen zweiten Blick geschweige denn einen dritten warf.
Aber Cuinn war eine andere Sache. Er war ein Mann in meinem Alter, und in seinen grimmigen Augen lag eine Schlauheit, der ich nicht traute. Mehr als einmal erwischte ich ihn dabei, wie er mich beobachtete, und bei den zwei oder drei Gelegenheiten, bei denen er mich in ein Gespräch verwickelte, fand ich seine Fragen direkter, als es die guten Manieren in Dry-Town erlaubten. Ich wog die Möglichkeit ab, dass ich ihn vielleicht töten musste, bevor wir Shainsa erreichten.
"Hilf ihm beim Aufladen. Wir wollen bei Tagesanbruch aus der Stadt raus sein", befahl er und ging los, um jemand anderen zu beschimpfen.
Kyral tauchte bei Tagesanbruch auf, und ein paar Minuten später hatte sich das Lager in eine kleine Streuwüste aufgelöst, und wir waren auf dem Weg.
Kyrals Karawane war, trotz Cuinns Fluchen, gut geführt und gut gehandhabt. Die Männer waren Dry-Towners, elf an der Zahl, schweigsam und tüchtig und die meisten von ihnen sehr jung. Sie waren fröhlich auf dem Weg, hantierten tagsüber geschickt mit den Packtieren und verbrachten die meisten Nächte um das Feuer herum, wo sie leise mit dem Fall der geschliffenen Kristallprismen spielten, die sie als Würfel verwendeten.
Drei Tage nach der Kharsa begann ich mir Sorgen um Cuinn zu machen.
Es war natürlich ein spektakuläres Pech, alle drei Männer aus dem Raumhafencafé in Kyrals Karawane zu finden. Kyral hatte mich offensichtlich nicht gekannt, und selbst bei Tageslicht schenkte er mir keine Aufmerksamkeit, außer um gelegentlich einen Befehl zu geben. Der zweite der drei war ein schlaksiger Junge, der mich wahrscheinlich nie einen zweiten Blick geschweige denn einen dritten warf.
Aber Cuinn war eine andere Sache. Er war ein Mann in meinem Alter, und in seinen grimmigen Augen lag eine Schlauheit, der ich nicht traute. Mehr als einmal erwischte ich ihn dabei, wie er mich beobachtete, und bei den zwei oder drei Gelegenheiten, bei denen er mich in ein Gespräch verwickelte, fand ich seine Fragen direkter, als es die guten Manieren in Dry-Town erlaubten. Ich wog die Möglichkeit ab, dass ich ihn vielleicht töten musste, bevor wir Shainsa erreichten.
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Ich kann einen zusätzlichen Mann gebrauchen
scifithomas, 11:25h
Er kniff die Augenlider zusammen, als ob er mich verdächtigte, sich über ihn lustig zu machen, aber die persönliche Privatsphäre ist die strengste Konvention der Dry-Towns, und solcher Spott zeigte eine vernünftige Missachtung neugieriger Fragen, wenn ich sie nicht beantworten wollte. Er stellte keine weiteren Fragen.
"Ich kann einen zusätzlichen Mann gebrauchen, der sich um die Lasten kümmert. Können Sie gut mit Packtieren umgehen? Wenn ja, kannst du gerne im Schutz meiner Karawane reisen."
Ich stimmte zu. Dann überlegte ich, dass Juli und Rakhal doch in Shainsa bekannt sein mussten, und fragte: "Kennst du einen Händler, der sich Sensar nennt?"
Er zuckte leicht zusammen; ich sah, wie seine Augen an meinen Narben entlang wanderten. Dann legte sich Zurückhaltung wie ein gesenkter Vorhang über sein Gesicht und verbarg einen kurzen zufriedenen Schimmer. "Nein", log er, und stand auf.
"Wir brechen beim ersten Tageslicht auf. Halten Sie Ihre Ausrüstung bereit." Er schnippte etwas nach mir, und ich fing es in der Luft auf. Es war ein Stein, auf dem Kyrals Name in den Ideogrammen von Shainsa eingraviert war. "Du kannst bei der Karawane schlafen, wenn du willst. Zeig dieses Zeichen Cuinn."
Kyrals Karawane lagerte auf einem vergitterten Feld hinter den hintersten Toren der Kharsa. Etwa ein Dutzend Männer waren damit beschäftigt, die Wesen zu verladen - hauptsächlich Pferde, die aus Darkover hergeschafft worden waren. Ich fragte den ersten Mann, den ich traf, nach Cuinn. Er zeigte auf einen stämmigen Kerl in einem glänzenden roten Hemd, der gerade dabei war, einen der jungen Männer für die Art und Weise, wie er seinem Wesen einen Packsattel aufgesetzt hatte, zurechtzuweisen.
Shainsa ist eine gute Sprache zum Fluchen, aber Cuinn hatte ein besonderes Talent darin. Ich blinzelte bewundernd, während ich darauf wartete, dass er zu Atem kam, damit ich ihm Kyrals Zeichen überreichen konnte.
Im Licht des Feuers sah ich, was ich halb erwartet hatte: Er war der zweite der Dry-Towners, die versucht hatten, mich im Raumhafencafé zu verprügeln. Cuinn warf einen kurzen Blick auf den abgeschnittenen Stein, warf ihn zurück und wies auf eines der Packpferde. "Ladet eure persönliche Ausrüstung auf das da, dann macht euch an die Arbeit und zeigt diesem breiigen Sandalenträger" - eine Beleidigung, die in Shainsa eine besonders schmutzige Bedeutung hat - "wie man einen Packriemen befestigt."[37]
"Ich kann einen zusätzlichen Mann gebrauchen, der sich um die Lasten kümmert. Können Sie gut mit Packtieren umgehen? Wenn ja, kannst du gerne im Schutz meiner Karawane reisen."
Ich stimmte zu. Dann überlegte ich, dass Juli und Rakhal doch in Shainsa bekannt sein mussten, und fragte: "Kennst du einen Händler, der sich Sensar nennt?"
Er zuckte leicht zusammen; ich sah, wie seine Augen an meinen Narben entlang wanderten. Dann legte sich Zurückhaltung wie ein gesenkter Vorhang über sein Gesicht und verbarg einen kurzen zufriedenen Schimmer. "Nein", log er, und stand auf.
"Wir brechen beim ersten Tageslicht auf. Halten Sie Ihre Ausrüstung bereit." Er schnippte etwas nach mir, und ich fing es in der Luft auf. Es war ein Stein, auf dem Kyrals Name in den Ideogrammen von Shainsa eingraviert war. "Du kannst bei der Karawane schlafen, wenn du willst. Zeig dieses Zeichen Cuinn."
Kyrals Karawane lagerte auf einem vergitterten Feld hinter den hintersten Toren der Kharsa. Etwa ein Dutzend Männer waren damit beschäftigt, die Wesen zu verladen - hauptsächlich Pferde, die aus Darkover hergeschafft worden waren. Ich fragte den ersten Mann, den ich traf, nach Cuinn. Er zeigte auf einen stämmigen Kerl in einem glänzenden roten Hemd, der gerade dabei war, einen der jungen Männer für die Art und Weise, wie er seinem Wesen einen Packsattel aufgesetzt hatte, zurechtzuweisen.
Shainsa ist eine gute Sprache zum Fluchen, aber Cuinn hatte ein besonderes Talent darin. Ich blinzelte bewundernd, während ich darauf wartete, dass er zu Atem kam, damit ich ihm Kyrals Zeichen überreichen konnte.
Im Licht des Feuers sah ich, was ich halb erwartet hatte: Er war der zweite der Dry-Towners, die versucht hatten, mich im Raumhafencafé zu verprügeln. Cuinn warf einen kurzen Blick auf den abgeschnittenen Stein, warf ihn zurück und wies auf eines der Packpferde. "Ladet eure persönliche Ausrüstung auf das da, dann macht euch an die Arbeit und zeigt diesem breiigen Sandalenträger" - eine Beleidigung, die in Shainsa eine besonders schmutzige Bedeutung hat - "wie man einen Packriemen befestigt."[37]
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Ich vergesse nie eine Stimme
scifithomas, 11:23h
"Ich vergesse nie eine Stimme, obwohl ich mir Ihr Gesicht nicht merken kann. Habe ich eine Pflicht Euch gegenüber?"
Ich hatte mit dem Mädchen einen Jargon gesprochen, aber er sprach mich in der beschwingten, singenden Sprache von Shainsa an. Ich antwortete nicht und gab ihm ein Zeichen, sich zu setzen. Auf Wolf erfordert die formale Höflichkeit eine Reihe von höflichen Non-Sequiturs, und während eine direkte Frage lediglich an Unhöflichkeit grenzt, ist eine direkte Antwort das Zeichen eines Einfaltspinsels.
"Ein Drink?"
"Ich habe mich unaufgefordert zu Ihnen gesellt", erwiderte er und rief das Mädchen mit dem wirren Kopf. "Bring uns besseren Wein als dieses Gesöff!"
Bei diesem Wort und dieser Geste erkannte ich ihn, und meine Zähne pressten sich hart auf meine Lippe. Das war das Großmaul, das sich im Raumhafencafé geprügelt hatte und vor dem dunklen Mädchen mit dem Zeichen von Nebran auf der Brust davongelaufen war.
Aber in diesem schlechten Licht hatte er mich nicht erkannt. Ich bewegte mich bedächtig in den vollen roten Schein hinein. Wenn er mich nicht als den Terraner erkannte, den er gestern Abend im Raumhafencafé herausgefordert hatte, war es unwahrscheinlich, dass es jemand anderes tat. Er starrte mich einige Minuten lang an, aber am Ende zuckte er nur mit den Schultern und schenkte sich Wein aus der Flasche ein, die er bestellt hatte.
Drei Drinks später wusste ich, dass sein Name Kyral war und dass er ein Händler von Draht und Feinstahlwerkzeugen durch die nichtmenschlichen Städte war. Und ich hatte ihm den Namen gegeben, den ich gewählt hatte: Rascar.
Er fragte: "Denkst du daran, nach Shainsa zurückzukehren?"
Aus Angst vor einer Falle zögerte ich, aber die Frage schien harmlos, also konterte ich nur: "Bist du schon lange in Kharsa?"
"Einige Wochen."
"Handeln Sie?"
"Nein." Er wandte sich wieder dem Wein zu. "Ich war auf der Suche nach einem Mitglied meiner Familie."
"Hast du ihn gefunden?"
"Sie", sagte Kyral und spuckte feierlich aus. "Nein, ich habe sie nicht gefunden. Was willst du in Shainsa?"[36]
Ich gluckste kurz. "In der Tat suche ich nach einem Mitglied meiner Familie."
Ich hatte mit dem Mädchen einen Jargon gesprochen, aber er sprach mich in der beschwingten, singenden Sprache von Shainsa an. Ich antwortete nicht und gab ihm ein Zeichen, sich zu setzen. Auf Wolf erfordert die formale Höflichkeit eine Reihe von höflichen Non-Sequiturs, und während eine direkte Frage lediglich an Unhöflichkeit grenzt, ist eine direkte Antwort das Zeichen eines Einfaltspinsels.
"Ein Drink?"
"Ich habe mich unaufgefordert zu Ihnen gesellt", erwiderte er und rief das Mädchen mit dem wirren Kopf. "Bring uns besseren Wein als dieses Gesöff!"
Bei diesem Wort und dieser Geste erkannte ich ihn, und meine Zähne pressten sich hart auf meine Lippe. Das war das Großmaul, das sich im Raumhafencafé geprügelt hatte und vor dem dunklen Mädchen mit dem Zeichen von Nebran auf der Brust davongelaufen war.
Aber in diesem schlechten Licht hatte er mich nicht erkannt. Ich bewegte mich bedächtig in den vollen roten Schein hinein. Wenn er mich nicht als den Terraner erkannte, den er gestern Abend im Raumhafencafé herausgefordert hatte, war es unwahrscheinlich, dass es jemand anderes tat. Er starrte mich einige Minuten lang an, aber am Ende zuckte er nur mit den Schultern und schenkte sich Wein aus der Flasche ein, die er bestellt hatte.
Drei Drinks später wusste ich, dass sein Name Kyral war und dass er ein Händler von Draht und Feinstahlwerkzeugen durch die nichtmenschlichen Städte war. Und ich hatte ihm den Namen gegeben, den ich gewählt hatte: Rascar.
Er fragte: "Denkst du daran, nach Shainsa zurückzukehren?"
Aus Angst vor einer Falle zögerte ich, aber die Frage schien harmlos, also konterte ich nur: "Bist du schon lange in Kharsa?"
"Einige Wochen."
"Handeln Sie?"
"Nein." Er wandte sich wieder dem Wein zu. "Ich war auf der Suche nach einem Mitglied meiner Familie."
"Hast du ihn gefunden?"
"Sie", sagte Kyral und spuckte feierlich aus. "Nein, ich habe sie nicht gefunden. Was willst du in Shainsa?"[36]
Ich gluckste kurz. "In der Tat suche ich nach einem Mitglied meiner Familie."
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Ein Weg ohne Anfang hat kein Ende
scifithomas, 11:21h
Ich zupfte mir den Hemdmantel um die Schultern, stieß die Tür auf und ging hinein. Ich hatte mich daran erinnert, dass Rakhal auf mich wartete. Nicht hinter dieser Tür, sondern am Ende des Weges, hinter einer anderen Tür, irgendwo. Und wir haben ein Sprichwort in Shainsa: Ein Weg ohne Anfang hat kein Ende.
In diesem Moment hörte ich auf, über Juli, Rindy, das Terranische Imperium oder darüber nachzudenken, was Rakhal, der zu viele Geheimnisse von Terra kannte, tun würde, wenn er abtrünnig geworden wäre. Meine Finger fuhren nach oben und strichen nachdenklich über den Grat des Narbengewebes entlang meines Mundes. In diesem Moment dachte ich nur an Rakhal, an eine ungelöste Blutfehde und an meine Rache.
Rote Lampen brannten in der Weinhandlung, wo Männer auf muffigen Sofas lehnten. Ich stolperte über eine von ihnen, fand einen leeren Platz und ließ mich darauf sinken, wobei ich mich automatisch in das Gewimmel der Dry-Towners im Inneren einordnete. In der Öffentlichkeit standen sie, steif und förmlich, selbst zum Essen und Trinken. Unter sich verriet alles, was weniger als eine lockere Ausbreitung war, beleidigende Wachsamkeit; nur ein Mann, der einen heimlichen Mord fürchtet, hält sich auf der Hut.
Ein Mädchen mit einem verhedderten Haarstrang auf dem Rücken kam auf mich zu. Ihre Hände waren nicht gefesselt, was bedeutet, dass sie eine Frau der untersten Klasse war, nicht wert, bewacht zu werden. Ihr Pelzkittel war schäbig und mit Dreck verfilzt. Ich schickte sie nach Wein. Als er kam, war er erstaunlich gut, der süße und verräterische Wein von Ardcarran. Ich nippte langsam daran und sah mich um.
Wenn morgen eine Karawane nach Shainsa aufbräche, würde man es hier erfahren. Eine Nachricht, dass ich dorthin zurückkehrte, würde mir nach eiserner Sitte eine Einladung einbringen, in ihrer Gesellschaft zu reisen.
Als ich die Frau ein zweites Mal zum Weinholen schickte, stand ein Mann auf einer nahegelegenen Couch auf und ging zu mir hinüber.
Er war groß, selbst für einen Dry-Towner, und irgendetwas[35] war vage vertraut an ihm. Er war auch kein Gesindel aus Kharsa, denn sein Hemdmantel war aus reicher, mit Metallfäden durchwobener Seide und mit schweren Stickereien verkrustet. Der Griff seines Skeans war aus einem einzigen grünen Edelstein geschnitzt. Er stand eine Weile da und schaute auf mich herab, bevor er sprach.
In diesem Moment hörte ich auf, über Juli, Rindy, das Terranische Imperium oder darüber nachzudenken, was Rakhal, der zu viele Geheimnisse von Terra kannte, tun würde, wenn er abtrünnig geworden wäre. Meine Finger fuhren nach oben und strichen nachdenklich über den Grat des Narbengewebes entlang meines Mundes. In diesem Moment dachte ich nur an Rakhal, an eine ungelöste Blutfehde und an meine Rache.
Rote Lampen brannten in der Weinhandlung, wo Männer auf muffigen Sofas lehnten. Ich stolperte über eine von ihnen, fand einen leeren Platz und ließ mich darauf sinken, wobei ich mich automatisch in das Gewimmel der Dry-Towners im Inneren einordnete. In der Öffentlichkeit standen sie, steif und förmlich, selbst zum Essen und Trinken. Unter sich verriet alles, was weniger als eine lockere Ausbreitung war, beleidigende Wachsamkeit; nur ein Mann, der einen heimlichen Mord fürchtet, hält sich auf der Hut.
Ein Mädchen mit einem verhedderten Haarstrang auf dem Rücken kam auf mich zu. Ihre Hände waren nicht gefesselt, was bedeutet, dass sie eine Frau der untersten Klasse war, nicht wert, bewacht zu werden. Ihr Pelzkittel war schäbig und mit Dreck verfilzt. Ich schickte sie nach Wein. Als er kam, war er erstaunlich gut, der süße und verräterische Wein von Ardcarran. Ich nippte langsam daran und sah mich um.
Wenn morgen eine Karawane nach Shainsa aufbräche, würde man es hier erfahren. Eine Nachricht, dass ich dorthin zurückkehrte, würde mir nach eiserner Sitte eine Einladung einbringen, in ihrer Gesellschaft zu reisen.
Als ich die Frau ein zweites Mal zum Weinholen schickte, stand ein Mann auf einer nahegelegenen Couch auf und ging zu mir hinüber.
Er war groß, selbst für einen Dry-Towner, und irgendetwas[35] war vage vertraut an ihm. Er war auch kein Gesindel aus Kharsa, denn sein Hemdmantel war aus reicher, mit Metallfäden durchwobener Seide und mit schweren Stickereien verkrustet. Der Griff seines Skeans war aus einem einzigen grünen Edelstein geschnitzt. Er stand eine Weile da und schaute auf mich herab, bevor er sprach.
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Es war nur so eine Idee
scifithomas, 10:53h
Sie schaute ausdruckslos. "Ich glaube nicht, obwohl es in den Polarstädten Zwergen-Chaks gibt. Aber ich bin mir sicher, dass ich noch nie einen gesehen habe."
"Es war nur so eine Idee." Aber es war etwas, worüber man nachdenken konnte. Ein Spielzeugverkäufer war verschwunden. Rakhal hatte, bevor er verschwand, alle Spielsachen von Rindy zertrümmert. Und der Anblick eines Spielzeugs aus raffiniert geschliffenem Kristall hatte Juli in Hysterie versetzt.
"Ich gehe besser, bevor es zu dunkel wird", sagte ich. Ich schnallte den letzten Verschluss meines Hemdsakkels zu, passte mein Skean noch eine Kerbe hinein und zählte das Geld, das Mack mir für die Spesen vorgestreckt hatte. "Ich will in die Kharsa und die Karawane nach Shainsa aufstöbern."
"Du gehst zuerst dorthin?"
"Wohin sonst?"
Juli drehte sich um und stützte sich mit einer Hand an der Wand ab. Sie sah gebrechlich und krank aus, um Jahre älter als sie war. Plötzlich schlang sie ihre dünnen Arme um mich, und ein Glied der Kette an ihren gefesselten Händen traf mich hart, als sie schrie: "Race, Race, er wird dich umbringen! Wie kann ich damit leben, wenn ich das auch noch auf dem Gewissen habe?"
"Du kannst mit einer ganzen Menge auf dem Gewissen leben." Ich löste ihre Arme fest von meinem Hals. Ein Glied der Kette verfing sich an der Schließe meines Hemdmantels, und wieder schnappte etwas in mir zu. Ich packte die Kette mit beiden Händen und machte einen gewaltigen Satz, wobei ich mich mit dem Fuß gegen die Wand stemmte. Die Glieder rissen auseinander. Ein fliegendes Ende traf Juli unter dem Auge. Ich riss an den Verschlüssen der juwelenbesetzten Manschetten, riss sie von ihren Armen und warf die ganze Anordnung in eine Ecke, wo sie mit einem Klirren zu Boden fiel.[33]
"Verdammt", brüllte ich, "das ist vorbei! Du wirst die Dinger nie wieder tragen!" Vielleicht begann Juli nach sechs Jahren in den Dry-towns zu ahnen, was diese sechs Jahre hinter einem Schreibtisch für mich bedeutet hatten.
"Juli, ich werde deine Rindy finden und Rakhal lebendig herbringen. Aber verlange nicht mehr als das. Nur lebendig. Und frag mich nicht, wie."
Er würde am Leben sein, wenn ich mit ihm fertig bin. Klar, er würde leben.
Nur...
"Es war nur so eine Idee." Aber es war etwas, worüber man nachdenken konnte. Ein Spielzeugverkäufer war verschwunden. Rakhal hatte, bevor er verschwand, alle Spielsachen von Rindy zertrümmert. Und der Anblick eines Spielzeugs aus raffiniert geschliffenem Kristall hatte Juli in Hysterie versetzt.
"Ich gehe besser, bevor es zu dunkel wird", sagte ich. Ich schnallte den letzten Verschluss meines Hemdsakkels zu, passte mein Skean noch eine Kerbe hinein und zählte das Geld, das Mack mir für die Spesen vorgestreckt hatte. "Ich will in die Kharsa und die Karawane nach Shainsa aufstöbern."
"Du gehst zuerst dorthin?"
"Wohin sonst?"
Juli drehte sich um und stützte sich mit einer Hand an der Wand ab. Sie sah gebrechlich und krank aus, um Jahre älter als sie war. Plötzlich schlang sie ihre dünnen Arme um mich, und ein Glied der Kette an ihren gefesselten Händen traf mich hart, als sie schrie: "Race, Race, er wird dich umbringen! Wie kann ich damit leben, wenn ich das auch noch auf dem Gewissen habe?"
"Du kannst mit einer ganzen Menge auf dem Gewissen leben." Ich löste ihre Arme fest von meinem Hals. Ein Glied der Kette verfing sich an der Schließe meines Hemdmantels, und wieder schnappte etwas in mir zu. Ich packte die Kette mit beiden Händen und machte einen gewaltigen Satz, wobei ich mich mit dem Fuß gegen die Wand stemmte. Die Glieder rissen auseinander. Ein fliegendes Ende traf Juli unter dem Auge. Ich riss an den Verschlüssen der juwelenbesetzten Manschetten, riss sie von ihren Armen und warf die ganze Anordnung in eine Ecke, wo sie mit einem Klirren zu Boden fiel.[33]
"Verdammt", brüllte ich, "das ist vorbei! Du wirst die Dinger nie wieder tragen!" Vielleicht begann Juli nach sechs Jahren in den Dry-towns zu ahnen, was diese sechs Jahre hinter einem Schreibtisch für mich bedeutet hatten.
"Juli, ich werde deine Rindy finden und Rakhal lebendig herbringen. Aber verlange nicht mehr als das. Nur lebendig. Und frag mich nicht, wie."
Er würde am Leben sein, wenn ich mit ihm fertig bin. Klar, er würde leben.
Nur...
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Wir werden uns gut um sie kümmern
scifithomas, 10:53h
"Nun, Liebes", sagte Joanna mit milder, tadelnder Freundlichkeit, "du brauchst dich nicht so aufzuregen. Ich glaube nicht, dass Mickey so sehr daran hängt, und außerdem werde ich es nicht wegwerfen." Sie klopfte Juli beruhigend auf die Schulter, dann gab sie Mickey einen kleinen Schubs in Richtung Tür und drehte sich um, um ihm zu folgen. "Ihr wollt sicher allein reden, bevor das Rennen losgeht. Viel Glück, wo auch immer du hingehst, Race." Sie reichte ihm unverblümt die Hand.
"Und machen Sie sich keine Sorgen um Juli", fügte sie mit einem Unterton hinzu. "Wir werden uns gut um sie kümmern."
Als ich zu Juli zurückkam, stand sie am Fenster und schaute durch das seltsam gefilterte Glas, das die rote Sonne zu Orange verdunkelte. "Joanna denkt, ich sei verrückt, Race."
"Sie denkt, du bist verärgert."
"Rindy ist ein seltsames Kind, ein echter Dry-Towner. Aber das bilde ich mir nicht ein, Race, das ist es nicht. Da ist etwas..." Plötzlich schluchzte sie wieder laut auf.
"Hast du Heimweh, Juli?"
"Das hatte ich, ein wenig, in den ersten Jahren. Aber ich war glücklich, glaub mir." Sie drehte ihr Gesicht zu mir, das vor Tränen glänzte. "Du musst mir glauben, dass ich es nicht eine Minute lang bereut habe."
"Das freut mich", sagte ich dumpf. Das machte es gerade gut.
"Nur dieses Spielzeug -"
"Wer weiß? Es könnte ein Hinweis auf etwas sein." Das Spielzeug hatte mich auch an etwas erinnert, und ich versuchte mich zu erinnern, was es war. Ich hatte nichtmenschliches Spielzeug im Kharsa gesehen, es sogar für Macks Kinder gekauft. Wenn ein einzelner Mann häufig in ein Haus mit fünf Kindern eingeladen wird, ist es so ziemlich die einzige[32] Art, wie er diese Gastfreundschaft zurückzahlen kann, indem er den Kindern seltsame Kleinigkeiten und Nippsachen mitbringt. Aber so etwas hatte ich noch nie gesehen, bis...
-...bis gestern. Der Spielzeugverkäufer, den sie aus der Kharsa gejagt hatten, der, der in den Schrein von Nebran geflohen und verschwunden war. Er hatte ein halbes Dutzend dieser Prisma-und-Sterne-Kerzen.
Ich versuchte, ein geistiges Bild des kleinen Spielzeugverkäufers aufzurufen. Ich hatte nicht viel Glück. Ich hatte ihn nur in diesem einen schnellen Blick unter seiner Kapuze gesehen. "Juli, hast du schon mal einen kleinen Mann gesehen, wie einen Chak, nur kleiner, verdreht, bucklig? Er verkauft Spielzeug..."
"Und machen Sie sich keine Sorgen um Juli", fügte sie mit einem Unterton hinzu. "Wir werden uns gut um sie kümmern."
Als ich zu Juli zurückkam, stand sie am Fenster und schaute durch das seltsam gefilterte Glas, das die rote Sonne zu Orange verdunkelte. "Joanna denkt, ich sei verrückt, Race."
"Sie denkt, du bist verärgert."
"Rindy ist ein seltsames Kind, ein echter Dry-Towner. Aber das bilde ich mir nicht ein, Race, das ist es nicht. Da ist etwas..." Plötzlich schluchzte sie wieder laut auf.
"Hast du Heimweh, Juli?"
"Das hatte ich, ein wenig, in den ersten Jahren. Aber ich war glücklich, glaub mir." Sie drehte ihr Gesicht zu mir, das vor Tränen glänzte. "Du musst mir glauben, dass ich es nicht eine Minute lang bereut habe."
"Das freut mich", sagte ich dumpf. Das machte es gerade gut.
"Nur dieses Spielzeug -"
"Wer weiß? Es könnte ein Hinweis auf etwas sein." Das Spielzeug hatte mich auch an etwas erinnert, und ich versuchte mich zu erinnern, was es war. Ich hatte nichtmenschliches Spielzeug im Kharsa gesehen, es sogar für Macks Kinder gekauft. Wenn ein einzelner Mann häufig in ein Haus mit fünf Kindern eingeladen wird, ist es so ziemlich die einzige[32] Art, wie er diese Gastfreundschaft zurückzahlen kann, indem er den Kindern seltsame Kleinigkeiten und Nippsachen mitbringt. Aber so etwas hatte ich noch nie gesehen, bis...
-...bis gestern. Der Spielzeugverkäufer, den sie aus der Kharsa gejagt hatten, der, der in den Schrein von Nebran geflohen und verschwunden war. Er hatte ein halbes Dutzend dieser Prisma-und-Sterne-Kerzen.
Ich versuchte, ein geistiges Bild des kleinen Spielzeugverkäufers aufzurufen. Ich hatte nicht viel Glück. Ich hatte ihn nur in diesem einen schnellen Blick unter seiner Kapuze gesehen. "Juli, hast du schon mal einen kleinen Mann gesehen, wie einen Chak, nur kleiner, verdreht, bucklig? Er verkauft Spielzeug..."
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Rennen!
scifithomas, 10:52h
"Mickey, was ist das?"
Er schob es schützend hinter seinen Rücken. "Meins!"
"Mickey, sei nicht so frech", tadelte Joanna.
"Bitte lass mich sehen", beschwichtigte Juli, und er holte es hervor, langsam, immer noch misstrauisch. Es war ein gewinkeltes Prisma aus Kristall, sternförmig, eingefasst in einen Rahmen, der den Stern zum Drehen bringen konnte wie ein Solidopic. Aber es zeigte jedes Mal, wenn es gedreht wurde, ein neues, komisches Gesicht.
Mickey drehte es hin und her, entzückt darüber, im Mittelpunkt der Aufmerksamkeit zu stehen. Es schienen Dutzende von Gesichtern zu sein, die sich mit jeder Drehung des Prismas veränderten, menschliche und nicht-menschliche, alle schemenhaft und leicht verzerrt. Mein eigenes Gesicht, Juli's, Joanna's kamen aus der Kristalloberfläche, nicht als Spiegelbild, sondern als Karikatur.
Ein erstickter Laut von Juli ließ mich erschrocken umdrehen. Sie hatte sich auf den Boden fallen lassen und saß da, weiß wie der Tod, sich mit beiden Händen abstützend.
"Rennen! Finde heraus, woher er dieses - dieses Ding hat!"
Ich beugte mich zu ihr und schüttelte sie. "Was ist denn los mit dir?" verlangte ich. Sie war in den benommenen, schlafwandlerischen Schrecken von heute Morgen verfallen. Sie flüsterte: "Es ist kein Spielzeug. Rindy hatte eins. Joanna, woher hat er es?" Sie zeigte auf das leuchtende Ding mit einem Ausdruck des Entsetzens, der lächerlich gewesen wäre, wenn er weniger real, weniger von Schrecken erfüllt gewesen wäre.[31]
Joanna neigte den Kopf zu einer Seite und legte nachdenklich die Stirn in Falten. "Ich weiß es nicht, jetzt, wo du mich fragst. Ich dachte, einer der Chaks hätte es vielleicht Mickey gegeben. Vielleicht hat er es auf dem Basar gekauft. Er liebt es. Steh doch mal auf, Juli!"
Juli rappelte sich auf. Sie sagte: "Rindy hatte einen. Es - es hat mir Angst gemacht. Sie saß stundenlang da und sah es sich an, und ich habe dir davon erzählt, Race. Einmal warf ich ihn raus, und sie wachte auf und schrie. Sie schrie stundenlang und rannte im Dunkeln raus und grub im Müllhaufen danach, wo ich es vergraben hatte. Sie lief im Dunkeln hinaus, brach sich alle Fingernägel ab, aber sie grub es wieder aus." Sie überprüfte sich selbst und starrte Joanna an, ihre Augen weit auffordernd.
Er schob es schützend hinter seinen Rücken. "Meins!"
"Mickey, sei nicht so frech", tadelte Joanna.
"Bitte lass mich sehen", beschwichtigte Juli, und er holte es hervor, langsam, immer noch misstrauisch. Es war ein gewinkeltes Prisma aus Kristall, sternförmig, eingefasst in einen Rahmen, der den Stern zum Drehen bringen konnte wie ein Solidopic. Aber es zeigte jedes Mal, wenn es gedreht wurde, ein neues, komisches Gesicht.
Mickey drehte es hin und her, entzückt darüber, im Mittelpunkt der Aufmerksamkeit zu stehen. Es schienen Dutzende von Gesichtern zu sein, die sich mit jeder Drehung des Prismas veränderten, menschliche und nicht-menschliche, alle schemenhaft und leicht verzerrt. Mein eigenes Gesicht, Juli's, Joanna's kamen aus der Kristalloberfläche, nicht als Spiegelbild, sondern als Karikatur.
Ein erstickter Laut von Juli ließ mich erschrocken umdrehen. Sie hatte sich auf den Boden fallen lassen und saß da, weiß wie der Tod, sich mit beiden Händen abstützend.
"Rennen! Finde heraus, woher er dieses - dieses Ding hat!"
Ich beugte mich zu ihr und schüttelte sie. "Was ist denn los mit dir?" verlangte ich. Sie war in den benommenen, schlafwandlerischen Schrecken von heute Morgen verfallen. Sie flüsterte: "Es ist kein Spielzeug. Rindy hatte eins. Joanna, woher hat er es?" Sie zeigte auf das leuchtende Ding mit einem Ausdruck des Entsetzens, der lächerlich gewesen wäre, wenn er weniger real, weniger von Schrecken erfüllt gewesen wäre.[31]
Joanna neigte den Kopf zu einer Seite und legte nachdenklich die Stirn in Falten. "Ich weiß es nicht, jetzt, wo du mich fragst. Ich dachte, einer der Chaks hätte es vielleicht Mickey gegeben. Vielleicht hat er es auf dem Basar gekauft. Er liebt es. Steh doch mal auf, Juli!"
Juli rappelte sich auf. Sie sagte: "Rindy hatte einen. Es - es hat mir Angst gemacht. Sie saß stundenlang da und sah es sich an, und ich habe dir davon erzählt, Race. Einmal warf ich ihn raus, und sie wachte auf und schrie. Sie schrie stundenlang und rannte im Dunkeln raus und grub im Müllhaufen danach, wo ich es vergraben hatte. Sie lief im Dunkeln hinaus, brach sich alle Fingernägel ab, aber sie grub es wieder aus." Sie überprüfte sich selbst und starrte Joanna an, ihre Augen weit auffordernd.
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Sie waren meine Ausrede
scifithomas, 10:51h
Sie waren meine Ausrede für die Reise nach Shainsa. Über die Notwendigkeiten des Handels hinaus sind einige wenige Gegenstände aus terranischer Produktion - Vakuumröhren, Transistoren, Linsen für Kameras und Ferngläser, Liköre und fein geschmiedete Kleinwerkzeuge - buchstäblich ihr Gewicht in Platin wert.
Selbst in Städten, in denen Terraner noch nie waren, erzielen diese Dinge exorbitante Preise, und der Handel mit ihnen ist ein Privileg der Dry-Towns. Rakhal war, so erzählte mir Juli, ein Händler von feinem Draht und chirurgischen Instrumenten gewesen. Wolf ist kein mechanisierter Planet und hat nie ein einheimisches industrielles System entwickelt; die Psychologie der Nichtmenschen läuft selten zu technologischen Fortschritten.
Ich ging wieder den Korridor hinunter zu dem Raum, in dem Juli wartete. Als ich einen Blick in den Ganzkörperspiegel erhaschte, war ich erschrocken. Alle Spuren des terranischen Beamten, unbeholfen und unbequem in seiner schlecht sitzenden Kleidung, waren verschwunden. Ein Dry-Towner, schlaksig und vernarbt, schaute mich an, und es schien, als sei der Ausdruck auf seinem Gesicht einer des Erstaunens.[30]
Joanna wirbelte herum, als ich den Raum betrat, und erblasste sichtlich, bevor sie, ihre Selbstbeherrschung wiedererlangend, ein nervöses kleines Kichern von sich gab. "Meine Güte, Race, ich habe dich gar nicht erkannt!"
Juli flüsterte: "Ja, so habe ich dich besser in Erinnerung. Du bist - du siehst so ähnlich aus -"
Die Tür flog auf und Mickey Magnusson huschte in den Raum, ein pummeliger kleiner Junge, der von einer Terra-Sonnenlampe gebräunt war und vor Gesundheit strahlte. In seiner Hand hielt er ein glitzerndes Ding, das winzige Blitze und Farbschimmer abgab.
Ich schenkte dem Jungen ein Grinsen, bevor mir klar wurde, dass ich ohnehin verkleidet war und wahrscheinlich ein hässlicher Anblick. Der kleine Junge wich zurück, aber Joanna legte ihre mollige Hand auf seine Schulter und murmelte beruhigende Dinge.
Mickey watschelte auf Juli zu und hielt das glänzende Ding in seinen Händen, als wolle er etwas sehr Kostbares und Geliebtes zeigen. Juli beugte sich und streckte ihre Arme aus, dann verzog sich ihr Gesicht und sie schnappte nach dem Spielzeug.
Selbst in Städten, in denen Terraner noch nie waren, erzielen diese Dinge exorbitante Preise, und der Handel mit ihnen ist ein Privileg der Dry-Towns. Rakhal war, so erzählte mir Juli, ein Händler von feinem Draht und chirurgischen Instrumenten gewesen. Wolf ist kein mechanisierter Planet und hat nie ein einheimisches industrielles System entwickelt; die Psychologie der Nichtmenschen läuft selten zu technologischen Fortschritten.
Ich ging wieder den Korridor hinunter zu dem Raum, in dem Juli wartete. Als ich einen Blick in den Ganzkörperspiegel erhaschte, war ich erschrocken. Alle Spuren des terranischen Beamten, unbeholfen und unbequem in seiner schlecht sitzenden Kleidung, waren verschwunden. Ein Dry-Towner, schlaksig und vernarbt, schaute mich an, und es schien, als sei der Ausdruck auf seinem Gesicht einer des Erstaunens.[30]
Joanna wirbelte herum, als ich den Raum betrat, und erblasste sichtlich, bevor sie, ihre Selbstbeherrschung wiedererlangend, ein nervöses kleines Kichern von sich gab. "Meine Güte, Race, ich habe dich gar nicht erkannt!"
Juli flüsterte: "Ja, so habe ich dich besser in Erinnerung. Du bist - du siehst so ähnlich aus -"
Die Tür flog auf und Mickey Magnusson huschte in den Raum, ein pummeliger kleiner Junge, der von einer Terra-Sonnenlampe gebräunt war und vor Gesundheit strahlte. In seiner Hand hielt er ein glitzerndes Ding, das winzige Blitze und Farbschimmer abgab.
Ich schenkte dem Jungen ein Grinsen, bevor mir klar wurde, dass ich ohnehin verkleidet war und wahrscheinlich ein hässlicher Anblick. Der kleine Junge wich zurück, aber Joanna legte ihre mollige Hand auf seine Schulter und murmelte beruhigende Dinge.
Mickey watschelte auf Juli zu und hielt das glänzende Ding in seinen Händen, als wolle er etwas sehr Kostbares und Geliebtes zeigen. Juli beugte sich und streckte ihre Arme aus, dann verzog sich ihr Gesicht und sie schnappte nach dem Spielzeug.
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eine flache Holzkiste
scifithomas, 10:50h
Ich ging zur Tür und sprach mit dem pelzigen Nichtmenschen in dem zischenden Jargon der Kharsa, und er reichte mir etwas, das wie ein Bündel Lumpen aussah. Darin befanden sich harte Klumpen. Der Chak sagte leise: "Ich höre ein Gerücht in den Kharsa, Raiss. Vielleicht wird es dir helfen. Drei Männer aus Shainsa sind in der Stadt. Sie kamen hierher, um eine Frau zu suchen, die verschwunden ist, und einen Spielzeugmacher. Sie kehren bei Sonnenaufgang zurück. Vielleicht kannst du es arrangieren, mit ihrer Karawane zu reisen."
Ich dankte ihm und trug das Bündel hinein. In dem leeren Hinterzimmer zog ich mich bis auf die Haut aus und rollte das Bündel aus. Es enthielt ein Paar ausgebeulte, gestreifte Reithosen, einen abgenutzten und schäbigen Hemdmantel mit geräumigen Taschen, einen Schlaufengürtel, bei dem die Hälfte der Vergoldung abgerieben war und das unedle Metall durchschien, und ein abgewetztes Paar Knöchelstiefel, die mit verschiedenfarbigen, ausgefransten[29] Riemen gebunden waren. Es gab eine kleine Ansammlung von Amuletten und Siegeln. Ich wählte zwei oder drei von der gewöhnlichsten Sorte und hängte sie mir um den Hals.
Einer der Klumpen in dem Bündel war ein kleiner Krug, der nichts als die gewöhnlichen Gewürze enthielt, die auf dem Markt verkauft werden und mit denen der durchschnittliche Dry-Towner sein Essen würzt. Ich rieb mir etwas von dem Pulver auf den Körper, steckte eine Prise in die Tasche meines Hemdsakkos und kaute ein paar der Knospen, wobei ich die Nase über die lange ungewohnte Schärfe rümpfte.
Der zweite Klumpen war ein Skean, und im Gegensatz zu den abgenutzten und schäbigen Kleidungsstücken war dieser brandneu und scharf und hell, und seine Kante glänzte wie ein Rasiermesser. Ich steckte es in die Schließe meines Hemdsakkos, ein beruhigendes Gewicht. Es war die einzige Waffe, die ich es wagen konnte, zu tragen.
Der letzte der festen Gegenstände in dem Bündel war eine flache Holzkiste, etwa neun mal zehn Zentimeter groß. Ich schob sie auf. Sie war sorgfältig in Abschnitte unterteilt, die mit schwammabsorbierendem Plastik gepolstert waren, und in ihnen lagen winzige Glasscheiben, auf denen Wolf so kostbar wie Juwelen war. Es waren Linsen - Kameralinsen, Mikroskoplinsen, sogar Brillengläser. Dicht an dicht gepackt lagen fast hundert von ihnen in dem stoßabsorbierenden Material.
Ich dankte ihm und trug das Bündel hinein. In dem leeren Hinterzimmer zog ich mich bis auf die Haut aus und rollte das Bündel aus. Es enthielt ein Paar ausgebeulte, gestreifte Reithosen, einen abgenutzten und schäbigen Hemdmantel mit geräumigen Taschen, einen Schlaufengürtel, bei dem die Hälfte der Vergoldung abgerieben war und das unedle Metall durchschien, und ein abgewetztes Paar Knöchelstiefel, die mit verschiedenfarbigen, ausgefransten[29] Riemen gebunden waren. Es gab eine kleine Ansammlung von Amuletten und Siegeln. Ich wählte zwei oder drei von der gewöhnlichsten Sorte und hängte sie mir um den Hals.
Einer der Klumpen in dem Bündel war ein kleiner Krug, der nichts als die gewöhnlichen Gewürze enthielt, die auf dem Markt verkauft werden und mit denen der durchschnittliche Dry-Towner sein Essen würzt. Ich rieb mir etwas von dem Pulver auf den Körper, steckte eine Prise in die Tasche meines Hemdsakkos und kaute ein paar der Knospen, wobei ich die Nase über die lange ungewohnte Schärfe rümpfte.
Der zweite Klumpen war ein Skean, und im Gegensatz zu den abgenutzten und schäbigen Kleidungsstücken war dieser brandneu und scharf und hell, und seine Kante glänzte wie ein Rasiermesser. Ich steckte es in die Schließe meines Hemdsakkos, ein beruhigendes Gewicht. Es war die einzige Waffe, die ich es wagen konnte, zu tragen.
Der letzte der festen Gegenstände in dem Bündel war eine flache Holzkiste, etwa neun mal zehn Zentimeter groß. Ich schob sie auf. Sie war sorgfältig in Abschnitte unterteilt, die mit schwammabsorbierendem Plastik gepolstert waren, und in ihnen lagen winzige Glasscheiben, auf denen Wolf so kostbar wie Juwelen war. Es waren Linsen - Kameralinsen, Mikroskoplinsen, sogar Brillengläser. Dicht an dicht gepackt lagen fast hundert von ihnen in dem stoßabsorbierenden Material.
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Was hätten wir denn sonst tun sollen?
scifithomas, 10:49h
Joanna sagte unverblümt: "Unsinn, Race! Was hätten wir denn sonst tun sollen?" Sie zog mich in den Flur. "Du kannst hier drin reden."
Ich zögerte eine Minute, bevor ich durch die Tür ging, auf die sie deutete. "Wie geht es Juli?"
"Besser, glaube ich. Ich habe sie in Metas Zimmer ins Bett gebracht, und sie hat fast den ganzen Tag geschlafen. Sie wird wieder gesund. Ich lasse euch allein, damit ihr reden könnt." Joanna öffnete die Tür und ging weg.
Juli war wach und angezogen, und schon war etwas von dem schrecklichen, gefrorenen Entsetzen aus ihrem Gesicht verschwunden. Sie war immer noch angespannt und aufgewühlt, aber jetzt nicht mehr hysterisch.[28]
Das Zimmer, eines der Kinderzimmer, war nicht groß. Selbst an der Spitze des Geheimdienstes lebt ein Polizist nicht besonders gut. Nicht auf Terras Gehaltsliste des öffentlichen Dienstes. Nicht, wenn man fünf Kinder hat. Es sah so aus, als ob alle fünf Kinder, eines nach dem anderen, es in die Tonne getreten hätten.
Ich setzte mich auf einen zu niedrigen Stuhl und sagte: "Juli, wir haben nicht viel Zeit, ich muss vor Einbruch der Dunkelheit aus der Stadt raus sein. Ich möchte etwas über Rakhal wissen, was er macht, wie er jetzt ist. Vergiss nicht, ich habe ihn seit Jahren nicht gesehen. Erzählen Sie mir alles - seine Freunde, seine Vergnügungen, alles, was Sie wissen."
"Ich dachte immer, du kennst ihn besser als ich." Juli hatte eine zappelige Art, die Glieder der Kette um ihre Handgelenke zu wickeln, und das machte mich nervös.
"Das ist Routine, Juli. Polizeiarbeit. Meistens spiele ich nach Gehör, aber ich versuche, am Anfang methodisch vorzugehen."
Sie beantwortete alles, was ich sie fragte, aber die Summe war nicht viel und es würde nicht viel helfen. Wie ich schon sagte, ist es einfach, bei Wolf zu verschwinden. Juli wusste, dass er mit den neuen Inhabern des Großen Hauses auf Shainsa befreundet war, aber sie kannte nicht einmal deren Namen.
Ich hörte, wie eines der Magnusson-Kinder zur Straßentür flog und zurückkehrte, um nach ihrer Mutter zu rufen. Joanna klopfte an die Zimmertür und kam herein.
"Draußen ist ein Chak, der dich sehen will, Race."
Ich nickte. "Wahrscheinlich mein schickes Kleid. Kann ich mich im Hinterzimmer umziehen, Joanna? Bewahrst du meine Sachen hier auf, bis ich zurückkomme?"
Ich zögerte eine Minute, bevor ich durch die Tür ging, auf die sie deutete. "Wie geht es Juli?"
"Besser, glaube ich. Ich habe sie in Metas Zimmer ins Bett gebracht, und sie hat fast den ganzen Tag geschlafen. Sie wird wieder gesund. Ich lasse euch allein, damit ihr reden könnt." Joanna öffnete die Tür und ging weg.
Juli war wach und angezogen, und schon war etwas von dem schrecklichen, gefrorenen Entsetzen aus ihrem Gesicht verschwunden. Sie war immer noch angespannt und aufgewühlt, aber jetzt nicht mehr hysterisch.[28]
Das Zimmer, eines der Kinderzimmer, war nicht groß. Selbst an der Spitze des Geheimdienstes lebt ein Polizist nicht besonders gut. Nicht auf Terras Gehaltsliste des öffentlichen Dienstes. Nicht, wenn man fünf Kinder hat. Es sah so aus, als ob alle fünf Kinder, eines nach dem anderen, es in die Tonne getreten hätten.
Ich setzte mich auf einen zu niedrigen Stuhl und sagte: "Juli, wir haben nicht viel Zeit, ich muss vor Einbruch der Dunkelheit aus der Stadt raus sein. Ich möchte etwas über Rakhal wissen, was er macht, wie er jetzt ist. Vergiss nicht, ich habe ihn seit Jahren nicht gesehen. Erzählen Sie mir alles - seine Freunde, seine Vergnügungen, alles, was Sie wissen."
"Ich dachte immer, du kennst ihn besser als ich." Juli hatte eine zappelige Art, die Glieder der Kette um ihre Handgelenke zu wickeln, und das machte mich nervös.
"Das ist Routine, Juli. Polizeiarbeit. Meistens spiele ich nach Gehör, aber ich versuche, am Anfang methodisch vorzugehen."
Sie beantwortete alles, was ich sie fragte, aber die Summe war nicht viel und es würde nicht viel helfen. Wie ich schon sagte, ist es einfach, bei Wolf zu verschwinden. Juli wusste, dass er mit den neuen Inhabern des Großen Hauses auf Shainsa befreundet war, aber sie kannte nicht einmal deren Namen.
Ich hörte, wie eines der Magnusson-Kinder zur Straßentür flog und zurückkehrte, um nach ihrer Mutter zu rufen. Joanna klopfte an die Zimmertür und kam herein.
"Draußen ist ein Chak, der dich sehen will, Race."
Ich nickte. "Wahrscheinlich mein schickes Kleid. Kann ich mich im Hinterzimmer umziehen, Joanna? Bewahrst du meine Sachen hier auf, bis ich zurückkomme?"
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Das ist nett von dir
scifithomas, 10:48h
Die meisten Männer, die in den Staatsdienst des Imperiums gehen, kommen von der Erde oder von den nahe gelegenen Planeten Proxima und Alpha Centaurus. Sie gehen unverheiratet hinaus und bleiben es auch, oder sie heiraten Frauen, die von den Planeten stammen, auf die sie geschickt werden.
Aber Joanna Magnusson war eine der seltenen Erdenfrauen, die vor zwanzig Jahren mit ihrem Mann herausgekommen war. Es[27] gibt zwei Arten von solchen Erdenfrauen. Sie machen ihr Quartier zu einem Stückchen Heimat oder zu einem Stückchen Hölle. Joanna hatte ihr Haus wie eine transportierte Ecke der Erde aussehen lassen.
Ich wusste nie so recht, was ich vom Magnusson-Haushalt halten sollte. Es erschien mir fast wahnsinnig, unter einer roten Sonne zu leben und doch ins gelbe Licht zu kommen, auf einer Welt mit der wilden Schönheit von Wolf zu leben und doch so zu leben, wie sie auf ihrem Heimatplaneten gelebt haben könnten. Oder vielleicht war ich derjenige, der aus dem Takt war. Ich hatte das Verwerfliche getan, das sie "heimisch werden" nannten. Möglicherweise hatte ich genau das getan, und indem ich mich in die neue Welt einfügte, hatte ich die Fähigkeit verloren, in die alte zu passen.
Joanna, eine mollige, gemütliche Frau in den Vierzigern, öffnete die Tür und reichte mir die Hand. "Komm rein, Race. Juli erwartet dich."
"Das ist nett von dir." Ich brach ab, unfähig, meine Dankbarkeit auszudrücken. Juli und ich waren von der Erde gekommen - unser Vater war ein Offizier auf dem alten Raumschiff Landfall gewesen, als Juli noch ein Kind war. Er war bei einem Schiffsunglück vor Procyon ums Leben gekommen, und Mack Magnusson hatte mir einen Platz im Geheimdienst verschafft, weil ich vier der Wolfssprachen beherrschte und mit Rakhal die Kharsa heimsuchte, wann immer ich wegkam.
Sie hatten auch Juli in ihr Haus aufgenommen, wie eine jüngere Schwester. Sie hatten nicht viel gesagt - weil sie Rakhal gemocht hatten - als die Trennung kam. Aber diese schreckliche Nacht, in der Rakhal und ich uns fast gegenseitig umbrachten, und Rakhal mit blutendem Gesicht kam und Juli mitnahm, hatte sie sehr verletzt. Und doch waren sie dadurch umso freundlicher zu mir.
Aber Joanna Magnusson war eine der seltenen Erdenfrauen, die vor zwanzig Jahren mit ihrem Mann herausgekommen war. Es[27] gibt zwei Arten von solchen Erdenfrauen. Sie machen ihr Quartier zu einem Stückchen Heimat oder zu einem Stückchen Hölle. Joanna hatte ihr Haus wie eine transportierte Ecke der Erde aussehen lassen.
Ich wusste nie so recht, was ich vom Magnusson-Haushalt halten sollte. Es erschien mir fast wahnsinnig, unter einer roten Sonne zu leben und doch ins gelbe Licht zu kommen, auf einer Welt mit der wilden Schönheit von Wolf zu leben und doch so zu leben, wie sie auf ihrem Heimatplaneten gelebt haben könnten. Oder vielleicht war ich derjenige, der aus dem Takt war. Ich hatte das Verwerfliche getan, das sie "heimisch werden" nannten. Möglicherweise hatte ich genau das getan, und indem ich mich in die neue Welt einfügte, hatte ich die Fähigkeit verloren, in die alte zu passen.
Joanna, eine mollige, gemütliche Frau in den Vierzigern, öffnete die Tür und reichte mir die Hand. "Komm rein, Race. Juli erwartet dich."
"Das ist nett von dir." Ich brach ab, unfähig, meine Dankbarkeit auszudrücken. Juli und ich waren von der Erde gekommen - unser Vater war ein Offizier auf dem alten Raumschiff Landfall gewesen, als Juli noch ein Kind war. Er war bei einem Schiffsunglück vor Procyon ums Leben gekommen, und Mack Magnusson hatte mir einen Platz im Geheimdienst verschafft, weil ich vier der Wolfssprachen beherrschte und mit Rakhal die Kharsa heimsuchte, wann immer ich wegkam.
Sie hatten auch Juli in ihr Haus aufgenommen, wie eine jüngere Schwester. Sie hatten nicht viel gesagt - weil sie Rakhal gemocht hatten - als die Trennung kam. Aber diese schreckliche Nacht, in der Rakhal und ich uns fast gegenseitig umbrachten, und Rakhal mit blutendem Gesicht kam und Juli mitnahm, hatte sie sehr verletzt. Und doch waren sie dadurch umso freundlicher zu mir.
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VIERES KAPITEL
scifithomas, 10:47h
Das wusste ich. Ein Monat war nicht viel. Wolf ist vierzigtausend Meilen im Durchmesser, mindestens die Hälfte davon unerforscht; Berge und Wälder, in denen es von nichtmenschlichen und halbmenschlichen Städten wimmelt, in denen Terraner noch nie gewesen waren.
Rakhal oder irgendeinen Menschen zu finden, wäre so, als würde man einen Stern im Andromedanebel herauspicken[26]. Nicht unmöglich. Nicht ganz unmöglich.
Macks Augen wanderten wieder zu dem Gesicht seines Kindes, tief in dem transparenten Würfel. Er drehte ihn in seinen Händen. "Okay, Cargill", sagte er langsam, "wir sind also alle verrückt. Ich werde auch verrückt sein. Versuch es auf deine Art."
VIERES KAPITEL
Bei Sonnenuntergang war ich bereit, zu gehen. Ich hatte in der Handelsstadt keine losen Enden zu verknüpfen gehabt, da ich das meiste meiner Ausrüstung bereits entsorgt hatte, bevor ich an Bord des Raumschiffs ging. Ich war noch nie in einer besseren Lage gewesen, um in unbekannte Gebiete aufzubrechen.
Mack, immer noch missbilligend, hatte mir die Akten geöffnet, und ich hatte die meiste Zeit des Tages in den Hinterzimmern von Stockwerk 38 verbracht, wo ich Geheimdienstakten durchsuchte, um mein Gedächtnis aufzufrischen, und die Seiten meiner eigenen alten Berichte durchlas, die ich vor Jahren von Shainsa und Daillon geschickt hatte. Er hatte einen der Nichtmenschen, die für uns arbeiteten, losgeschickt, um irgendwo in der Altstadt ein Drytowner-Outfit und die anderen Dinge, die ich tragen würde, zu kaufen oder zu erwerben.
Ich wäre gerne selbst gegangen. Ich spürte, dass ich die Übung brauchte. Ich begann erst jetzt zu erkennen, wie viel ich in den Jahren hinter dem Schreibtisch vielleicht vergessen hatte. Aber bis ich bereit war, meine Anwesenheit bekannt zu machen, durfte niemand wissen, dass Race Cargill Wolf nicht auf dem Raumschiff zurückgelassen hatte.
Vor allem durfte ich in Kharsa nicht gesehen werden, bis ich in der Dry-Town-Verkleidung dorthin ging, die mir vor Jahren zur zweiten Natur geworden war, fast zu einer alternativen Persönlichkeit.
Gegen Sonnenuntergang ging ich durch die sauberen kleinen Straßen der terranischen Handelsstadt in Richtung des Magnusson-Hauses, wo Juli auf mich wartete.
Rakhal oder irgendeinen Menschen zu finden, wäre so, als würde man einen Stern im Andromedanebel herauspicken[26]. Nicht unmöglich. Nicht ganz unmöglich.
Macks Augen wanderten wieder zu dem Gesicht seines Kindes, tief in dem transparenten Würfel. Er drehte ihn in seinen Händen. "Okay, Cargill", sagte er langsam, "wir sind also alle verrückt. Ich werde auch verrückt sein. Versuch es auf deine Art."
VIERES KAPITEL
Bei Sonnenuntergang war ich bereit, zu gehen. Ich hatte in der Handelsstadt keine losen Enden zu verknüpfen gehabt, da ich das meiste meiner Ausrüstung bereits entsorgt hatte, bevor ich an Bord des Raumschiffs ging. Ich war noch nie in einer besseren Lage gewesen, um in unbekannte Gebiete aufzubrechen.
Mack, immer noch missbilligend, hatte mir die Akten geöffnet, und ich hatte die meiste Zeit des Tages in den Hinterzimmern von Stockwerk 38 verbracht, wo ich Geheimdienstakten durchsuchte, um mein Gedächtnis aufzufrischen, und die Seiten meiner eigenen alten Berichte durchlas, die ich vor Jahren von Shainsa und Daillon geschickt hatte. Er hatte einen der Nichtmenschen, die für uns arbeiteten, losgeschickt, um irgendwo in der Altstadt ein Drytowner-Outfit und die anderen Dinge, die ich tragen würde, zu kaufen oder zu erwerben.
Ich wäre gerne selbst gegangen. Ich spürte, dass ich die Übung brauchte. Ich begann erst jetzt zu erkennen, wie viel ich in den Jahren hinter dem Schreibtisch vielleicht vergessen hatte. Aber bis ich bereit war, meine Anwesenheit bekannt zu machen, durfte niemand wissen, dass Race Cargill Wolf nicht auf dem Raumschiff zurückgelassen hatte.
Vor allem durfte ich in Kharsa nicht gesehen werden, bis ich in der Dry-Town-Verkleidung dorthin ging, die mir vor Jahren zur zweiten Natur geworden war, fast zu einer alternativen Persönlichkeit.
Gegen Sonnenuntergang ging ich durch die sauberen kleinen Straßen der terranischen Handelsstadt in Richtung des Magnusson-Hauses, wo Juli auf mich wartete.
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Ich habe diese Gerüchte schon gehört
scifithomas, 10:47h
"Race, ich habe diese Gerüchte schon gehört. Aber du bist der einzige Mann, den ich hätte schicken können, um sie aufzuspüren, und ich würde dich nicht[25] kaltblütig hinausschicken, damit du getötet wirst. Das werde ich auch jetzt nicht. Spaceforce wird ihn abholen."
Ich hörte das raue, innere Einatmen von Juli und sagte: "Verdammt, nein. Bei der ersten Bewegung, die Sie machen-" Ich konnte nicht zu Ende sprechen. Rindy war in seinen Händen, und so wie ich Rakhal kannte, war er nicht für leere Drohungen zu haben. Wir alle drei wussten, was Rakhal tun würde, wenn der lange Arm des terranischen Gesetzes nach ihm greifen würde.
Ich sagte: "Um Himmels willen, halten wir die Spaceforce da raus. Lassen wir es wie eine persönliche Angelegenheit zwischen Rakhal und mir aussehen. Vergiss nicht, er hat das Kind."
Magnusson seufzte. Wieder nahm er einen der Würfel in die Hand und starrte in das durchsichtige Plastik, wo ihm das dreidimensionale Abbild eines neunjährigen Mädchens entgegenblickte, lächelnd und unschuldig. Sein Gesicht war durchsichtig wie der Plastikwürfel. Mack tut so, als wäre er hart, aber er hat fünf Kinder und ist so weich wie eine Schüssel Pudding, wenn es um ein Kind geht.
"Ich weiß. Und noch etwas. Wenn wir die Spaceforce rausschicken, nach all den Unruhen - wie viele Terraner sind auf diesem Planeten? Ein paar tausend, nicht mehr. Welche Chance hätten wir, wenn es zu einer großen Rebellion käme? Überhaupt keine, es sei denn, wir wollten ein Massaker anordnen. Sicher, wir haben Bomben und Entschärfungskanonen und all das.
"Aber würden wir es wagen, sie zu benutzen? Und wo würden wir danach stehen? Wir sind hier, um den Topf nicht überkochen zu lassen, um uns aus planetarischen Zwischenfällen herauszuhalten, nicht um sie zu einem Punkt zu treiben, an dem ein Bluff nicht mehr funktioniert. Deshalb müssen wir Rakhal abholen, bevor die Sache aus dem Ruder läuft."
Ich sagte: "Gebt mir einen Monat. Dann kannst du einziehen, wenn du musst. Rakhal kann in dieser Zeit nicht viel gegen Terra ausrichten. Und ich kann Rindy vielleicht aus der Sache heraushalten."
Magnusson starrte mich mit harten Augen an. "Wenn du das gegen meinen Rat tust, kann ich später nicht mehr eingreifen und dich aus der Patsche holen, weißt du. Und Gott helfe dir, wenn du die Maschinen anwirfst und sie nicht stoppen kannst."
Ich hörte das raue, innere Einatmen von Juli und sagte: "Verdammt, nein. Bei der ersten Bewegung, die Sie machen-" Ich konnte nicht zu Ende sprechen. Rindy war in seinen Händen, und so wie ich Rakhal kannte, war er nicht für leere Drohungen zu haben. Wir alle drei wussten, was Rakhal tun würde, wenn der lange Arm des terranischen Gesetzes nach ihm greifen würde.
Ich sagte: "Um Himmels willen, halten wir die Spaceforce da raus. Lassen wir es wie eine persönliche Angelegenheit zwischen Rakhal und mir aussehen. Vergiss nicht, er hat das Kind."
Magnusson seufzte. Wieder nahm er einen der Würfel in die Hand und starrte in das durchsichtige Plastik, wo ihm das dreidimensionale Abbild eines neunjährigen Mädchens entgegenblickte, lächelnd und unschuldig. Sein Gesicht war durchsichtig wie der Plastikwürfel. Mack tut so, als wäre er hart, aber er hat fünf Kinder und ist so weich wie eine Schüssel Pudding, wenn es um ein Kind geht.
"Ich weiß. Und noch etwas. Wenn wir die Spaceforce rausschicken, nach all den Unruhen - wie viele Terraner sind auf diesem Planeten? Ein paar tausend, nicht mehr. Welche Chance hätten wir, wenn es zu einer großen Rebellion käme? Überhaupt keine, es sei denn, wir wollten ein Massaker anordnen. Sicher, wir haben Bomben und Entschärfungskanonen und all das.
"Aber würden wir es wagen, sie zu benutzen? Und wo würden wir danach stehen? Wir sind hier, um den Topf nicht überkochen zu lassen, um uns aus planetarischen Zwischenfällen herauszuhalten, nicht um sie zu einem Punkt zu treiben, an dem ein Bluff nicht mehr funktioniert. Deshalb müssen wir Rakhal abholen, bevor die Sache aus dem Ruder läuft."
Ich sagte: "Gebt mir einen Monat. Dann kannst du einziehen, wenn du musst. Rakhal kann in dieser Zeit nicht viel gegen Terra ausrichten. Und ich kann Rindy vielleicht aus der Sache heraushalten."
Magnusson starrte mich mit harten Augen an. "Wenn du das gegen meinen Rat tust, kann ich später nicht mehr eingreifen und dich aus der Patsche holen, weißt du. Und Gott helfe dir, wenn du die Maschinen anwirfst und sie nicht stoppen kannst."
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Er würde es versuchen
scifithomas, 10:46h
"Er würde es versuchen", gab ich zu. In dem Moment, in dem Rakhal wusste, dass ich außerhalb der terranischen Zone war, würde ich mit dem Tod gehen. Ich hatte den Kodex während meiner Jahre auf Shainsa akzeptiert. Aber jetzt war ich ein Erdling und empfand nur Verachtung.
"Verstehen Sie nicht? Sobald er weiß, dass ich auf freiem Fuß bin, wird ihn sein Kodex dazu zwingen, jede Intrige, oder wie Sie es nennen, Verschwörung, aufzugeben und mich zuerst zu verfolgen. Auf diese Weise erreichen wir zwei Dinge: Wir holen ihn aus dem Versteck und wir holen ihn aus der Verschwörung heraus, falls es eine gibt."
Ich sah die zitternde Juli an, und etwas schnappte zu. Ich bückte mich und hob sie hoch, nicht sanft, meine Hände griffen in ihre Schultern. "Und ich werde ihn nicht umbringen, hörst du? Er mag sich wünschen, ich hätte es getan; wenn ich mit ihm fertig bin, werde ich ihm die Hölle heiß machen; ich werde ihm meine Fäuste in den Hals rammen. Aber ich werde es mit ihm wie ein Erdenmensch regeln. Ich werde ihn nicht umbringen. Hörst du mich, Juli? Denn das wäre das Schlimmste, was ich ihm antun könnte - ihn zu fangen und ihn danach leben zu lassen!"
Magnusson trat auf mich zu und riss meine quetschenden Hände von ihren Armen. Juli rieb sich mechanisch die blauen Flecken, ohne zu wissen, dass sie das tat. Mack sagte: "Du kannst es nicht tun, Cargill. Du würdest nicht so weit wie Daillon kommen. Du warst seit sechs Jahren nicht mehr außerhalb der Zone. Außerdem..."
Seine Augen ruhten voll auf meinem Gesicht. "Ich sage das nur ungern, Race, aber verdammt, Mann, sieh dich doch mal genau im Spiegel an. Glaubst du, ich hätte dich sonst jemals vom Secret Service abgezogen? Wie zum Teufel kannst du dich jetzt noch verstellen?"
"Es gibt viele vernarbte Männer in den Dry-Towns", sagte ich. "Rakhal wird sich an meine Narben erinnern, aber ich glaube nicht, dass jemand anders zweimal hinschauen würde."
Magnusson ging zum Fenster. Seine riesige Gestalt sträubte sich gegen das Licht und verdunkelte das Büro merklich. Er blickte über das ferne Panorama, die saubere, helle Trade City unten und die weite Wildnis, die draußen lag. Ich konnte fast die Räder in seinem Kopf mahlen hören. Schließlich schwenkte er um.
"Verstehen Sie nicht? Sobald er weiß, dass ich auf freiem Fuß bin, wird ihn sein Kodex dazu zwingen, jede Intrige, oder wie Sie es nennen, Verschwörung, aufzugeben und mich zuerst zu verfolgen. Auf diese Weise erreichen wir zwei Dinge: Wir holen ihn aus dem Versteck und wir holen ihn aus der Verschwörung heraus, falls es eine gibt."
Ich sah die zitternde Juli an, und etwas schnappte zu. Ich bückte mich und hob sie hoch, nicht sanft, meine Hände griffen in ihre Schultern. "Und ich werde ihn nicht umbringen, hörst du? Er mag sich wünschen, ich hätte es getan; wenn ich mit ihm fertig bin, werde ich ihm die Hölle heiß machen; ich werde ihm meine Fäuste in den Hals rammen. Aber ich werde es mit ihm wie ein Erdenmensch regeln. Ich werde ihn nicht umbringen. Hörst du mich, Juli? Denn das wäre das Schlimmste, was ich ihm antun könnte - ihn zu fangen und ihn danach leben zu lassen!"
Magnusson trat auf mich zu und riss meine quetschenden Hände von ihren Armen. Juli rieb sich mechanisch die blauen Flecken, ohne zu wissen, dass sie das tat. Mack sagte: "Du kannst es nicht tun, Cargill. Du würdest nicht so weit wie Daillon kommen. Du warst seit sechs Jahren nicht mehr außerhalb der Zone. Außerdem..."
Seine Augen ruhten voll auf meinem Gesicht. "Ich sage das nur ungern, Race, aber verdammt, Mann, sieh dich doch mal genau im Spiegel an. Glaubst du, ich hätte dich sonst jemals vom Secret Service abgezogen? Wie zum Teufel kannst du dich jetzt noch verstellen?"
"Es gibt viele vernarbte Männer in den Dry-Towns", sagte ich. "Rakhal wird sich an meine Narben erinnern, aber ich glaube nicht, dass jemand anders zweimal hinschauen würde."
Magnusson ging zum Fenster. Seine riesige Gestalt sträubte sich gegen das Licht und verdunkelte das Büro merklich. Er blickte über das ferne Panorama, die saubere, helle Trade City unten und die weite Wildnis, die draußen lag. Ich konnte fast die Räder in seinem Kopf mahlen hören. Schließlich schwenkte er um.
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Lass mich das machen
scifithomas, 10:45h
"Wir hatten einen schrecklichen Streit darüber", fuhr Juli fort. "Ich hatte Angst, Angst davor, was es Rindy antun würde. Ich habe es weggeworfen, und Rindy ist aufgewacht und hat geschrien -" Juli prüfte sich selbst und fing sich an der schwindenden Selbstbeherrschung.
"Aber das willst du nicht hören. Da habe ich gedroht, ihn zu verlassen und Rindy mitzunehmen. Am nächsten Tag..." Plötzlich brach die Hysterie, die Juli unterdrückt hatte, aus ihr heraus, und sie schaukelte auf ihrem Stuhl hin und her, erschüttert und von Schluchzern erstickt. "Er hat Rindy mitgenommen! Oh, Race, er ist verrückt, verrückt. Ich glaube, er hasst Rindy, er-er, Race, er hat ihr Spielzeug zerschlagen. Er nahm jedes Spielzeug, das das Kind hatte, und zerbrach es eins nach dem anderen, zerschlug es zu Pulver, jedes Spielzeug, das das Kind hatte-"
"Juli, bitte, bitte", flehte Magnusson, erschüttert. "Wenn wir es mit einem Wahnsinnigen zu tun haben-"
"Ich wage nicht zu glauben, dass er ihr etwas antun würde! Er hat mich gewarnt, nicht hierher zu kommen, sonst würde ich sie nie wieder sehen, aber wenn es Krieg gegen Terra bedeutet, musste ich kommen. Aber Mack, bitte, tun Sie nichts gegen ihn, bitte, bitte. Er hat mein Baby, er hat mein kleines Mädchen...." Ihre Stimme versagte und sie vergrub ihr Gesicht in ihren Händen.
Mack nahm den massigen Würfel seines fünfjährigen Sohnes in die Hand, drehte ihn zwischen seinen pummeligen Fingern und sagte unglücklich: "Juli, wir werden alle Vorsichtsmaßnahmen treffen. Aber siehst du nicht, dass wir ihn holen müssen? Wenn ein Materietransmitter oder etwas Ähnliches in den Händen von Terras Feinden ist -"
Das konnte ich auch sehen, aber Juli's gequältes Gesicht kam zwischen mich und das Bild der Katastrophe. Ich ballte meine Faust um die Stuhllehne und war nicht überrascht, als ich sah, wie das zerbrechliche Plastik unter meinem Griff knackte und zersprang. Wenn es Rakhal's Hals gewesen wäre....[24]
"Mack, lass mich das machen. Juli, soll ich Rindy für dich suchen?"
Eine Hoffnung keimte in ihrem verwüsteten Gesicht auf und erstarb, während ich sie ansah. "Race, er würde dich umbringen. Oder dich töten lassen."
"Aber das willst du nicht hören. Da habe ich gedroht, ihn zu verlassen und Rindy mitzunehmen. Am nächsten Tag..." Plötzlich brach die Hysterie, die Juli unterdrückt hatte, aus ihr heraus, und sie schaukelte auf ihrem Stuhl hin und her, erschüttert und von Schluchzern erstickt. "Er hat Rindy mitgenommen! Oh, Race, er ist verrückt, verrückt. Ich glaube, er hasst Rindy, er-er, Race, er hat ihr Spielzeug zerschlagen. Er nahm jedes Spielzeug, das das Kind hatte, und zerbrach es eins nach dem anderen, zerschlug es zu Pulver, jedes Spielzeug, das das Kind hatte-"
"Juli, bitte, bitte", flehte Magnusson, erschüttert. "Wenn wir es mit einem Wahnsinnigen zu tun haben-"
"Ich wage nicht zu glauben, dass er ihr etwas antun würde! Er hat mich gewarnt, nicht hierher zu kommen, sonst würde ich sie nie wieder sehen, aber wenn es Krieg gegen Terra bedeutet, musste ich kommen. Aber Mack, bitte, tun Sie nichts gegen ihn, bitte, bitte. Er hat mein Baby, er hat mein kleines Mädchen...." Ihre Stimme versagte und sie vergrub ihr Gesicht in ihren Händen.
Mack nahm den massigen Würfel seines fünfjährigen Sohnes in die Hand, drehte ihn zwischen seinen pummeligen Fingern und sagte unglücklich: "Juli, wir werden alle Vorsichtsmaßnahmen treffen. Aber siehst du nicht, dass wir ihn holen müssen? Wenn ein Materietransmitter oder etwas Ähnliches in den Händen von Terras Feinden ist -"
Das konnte ich auch sehen, aber Juli's gequältes Gesicht kam zwischen mich und das Bild der Katastrophe. Ich ballte meine Faust um die Stuhllehne und war nicht überrascht, als ich sah, wie das zerbrechliche Plastik unter meinem Griff knackte und zersprang. Wenn es Rakhal's Hals gewesen wäre....[24]
"Mack, lass mich das machen. Juli, soll ich Rindy für dich suchen?"
Eine Hoffnung keimte in ihrem verwüsteten Gesicht auf und erstarb, während ich sie ansah. "Race, er würde dich umbringen. Oder dich töten lassen."
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Er hat Gerüchte über eine gehört
scifithomas, 10:44h
"Aber er hat ihnen nie etwas gesagt! Ich sage Ihnen, er war einer der loyalsten-"
Mack grunzte: "Ja, er ist ein Engel. Fahren Sie fort."
Sie tat es nicht, nicht sofort. Stattdessen stellte sie etwas, das wie eine irrelevante Frage klang. "Ist es wahr, was er mir erzählt hat? Dass das Imperium eine Belohnung für ein funktionierendes Modell eines Materietransmitters ausgesetzt hat?"
"Das Angebot besteht seit dreihundert Jahren, nach terranischer Schätzung. Eine Million Credits in bar. Sagen Sie nicht, er wollte einen erfinden?"
"Das glaube ich nicht. Aber ich glaube, er hat Gerüchte über eine gehört. Er sagte, mit so viel Geld könnte er die Terraner aus Shainsa heraushandeln. So fing es an. Er begann, zu seltsamen Zeiten zu kommen und zu gehen, aber er sagte nie mehr darüber. Er wollte überhaupt nicht mit mir reden."
"Wann war das alles?"
"Vor etwa vier Monaten."
"Mit anderen Worten, ungefähr zur Zeit der Unruhen in Charin."
Sie nickte. "Ja. Er war in Charin unterwegs, als der Geisterwind wehte, und er kam mit Messerschnitten im Oberschenkel zurück. Ich fragte ihn, ob er in die Anti-Terraner-Unruhen verwickelt gewesen sei, aber er wollte es mir nicht sagen. Rasse, ich weiß nichts über Politik. Es interessiert mich auch nicht wirklich. Aber ungefähr zu dieser Zeit wechselte das Große Haus in Shainsa den Besitzer. Ich bin sicher, Rakhal hatte etwas damit zu tun.
"Und dann-" Juli drehte ihre gefesselten Hände in ihrem Schoß zusammen - "versuchte er, Rindy da mit reinzuziehen. Es war verrückt, furchtbar! Er hatte ihr eine Art nichtmenschliches Spielzeug aus einer der Tieflandstädte mitgebracht, Charin glaube ich. Es war eine seltsame Sache, machte mir Angst. Aber er setzte Rindy ins Sonnenlicht[23] und ließ sie hineinschauen, und Rindy plapperte allerlei Unsinn über kleine Männer und Vögel und einen Spielzeugmacher."
Die Ketten um Juli's Handgelenke klapperten, als sie ihre Hände zusammendrehte. Ich starrte düster auf die Fesseln. Die Kette, die lang war, behinderte ihre Bewegungen nicht wirklich sehr. Solche Ketten waren symbolischer Schmuck, und die meisten Dry-Town-Frauen gingen ihr Leben lang mit gefesselten Händen. Aber selbst nach den Jahren, die ich in den Dry-Towns verbracht hatte, verursachte der Anblick immer noch ein unangenehmes Gefühl in meiner Kehle, ein vages Unbehagen.
Mack grunzte: "Ja, er ist ein Engel. Fahren Sie fort."
Sie tat es nicht, nicht sofort. Stattdessen stellte sie etwas, das wie eine irrelevante Frage klang. "Ist es wahr, was er mir erzählt hat? Dass das Imperium eine Belohnung für ein funktionierendes Modell eines Materietransmitters ausgesetzt hat?"
"Das Angebot besteht seit dreihundert Jahren, nach terranischer Schätzung. Eine Million Credits in bar. Sagen Sie nicht, er wollte einen erfinden?"
"Das glaube ich nicht. Aber ich glaube, er hat Gerüchte über eine gehört. Er sagte, mit so viel Geld könnte er die Terraner aus Shainsa heraushandeln. So fing es an. Er begann, zu seltsamen Zeiten zu kommen und zu gehen, aber er sagte nie mehr darüber. Er wollte überhaupt nicht mit mir reden."
"Wann war das alles?"
"Vor etwa vier Monaten."
"Mit anderen Worten, ungefähr zur Zeit der Unruhen in Charin."
Sie nickte. "Ja. Er war in Charin unterwegs, als der Geisterwind wehte, und er kam mit Messerschnitten im Oberschenkel zurück. Ich fragte ihn, ob er in die Anti-Terraner-Unruhen verwickelt gewesen sei, aber er wollte es mir nicht sagen. Rasse, ich weiß nichts über Politik. Es interessiert mich auch nicht wirklich. Aber ungefähr zu dieser Zeit wechselte das Große Haus in Shainsa den Besitzer. Ich bin sicher, Rakhal hatte etwas damit zu tun.
"Und dann-" Juli drehte ihre gefesselten Hände in ihrem Schoß zusammen - "versuchte er, Rindy da mit reinzuziehen. Es war verrückt, furchtbar! Er hatte ihr eine Art nichtmenschliches Spielzeug aus einer der Tieflandstädte mitgebracht, Charin glaube ich. Es war eine seltsame Sache, machte mir Angst. Aber er setzte Rindy ins Sonnenlicht[23] und ließ sie hineinschauen, und Rindy plapperte allerlei Unsinn über kleine Männer und Vögel und einen Spielzeugmacher."
Die Ketten um Juli's Handgelenke klapperten, als sie ihre Hände zusammendrehte. Ich starrte düster auf die Fesseln. Die Kette, die lang war, behinderte ihre Bewegungen nicht wirklich sehr. Solche Ketten waren symbolischer Schmuck, und die meisten Dry-Town-Frauen gingen ihr Leben lang mit gefesselten Händen. Aber selbst nach den Jahren, die ich in den Dry-Towns verbracht hatte, verursachte der Anblick immer noch ein unangenehmes Gefühl in meiner Kehle, ein vages Unbehagen.
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Ich kann dir das Ende nicht erzählen, ohne dir den Anfang zu sagen
scifithomas, 10:42h
"Ich kann dir das Ende nicht erzählen, ohne dir den Anfang zu sagen", sagte sie vernünftig. "Zuerst arbeitete Rakhal als Händler in Shainsa."
Ich war nicht überrascht. Die Dry-Towns waren der Kern des terranischen Handels auf Wolf, und es war durch ihre Zusammenarbeit, dass Terra hier friedlich existierte, auf einer Welt, die nur halb menschlich war, oder weniger.
Die Männer der Dry-Towns existierten auf seltsame Art und Weise zwischen zwei Welten. Sie hatten mit den ersten terranischen Schiffen Handel getrieben und damit dem Keil des terranischen Imperiums Einlass gewährt. Und doch standen sie stolz und abseits. Sie allein hatten sich nie der Terranisierung gebeugt, die alle Planeten des Imperiums früher oder später überrollt.
In den Dry-Towns gab es keine Handelsstädte; ein Erdenmensch, der sich ungeschützt dorthin begab, musste mit tausend Tode rechnen, einer schlimmer als der andere. Es gab jene, die sagten, dass die Männer von Shainsa und Daillon und Ardcarran den Rest von Wolf an die Terraner verkauft hatten, um die Terraner von ihrer eigenen Tür fernzuhalten.
Selbst Rakhal, der seit seiner Jugend mit Terra zusammengearbeitet hatte, war schließlich zu einem Punkt der Entscheidung gekommen und ging seinen eigenen Weg. Und es war nicht der Weg von Terra.
Das war es, was Juli jetzt sagte.
"Er mochte nicht, was Terra auf Wolf machte. Ich bin mir nicht so sicher, ob es mir selbst gefällt -"
Magnusson unterbrach sie erneut. "Weißt du, wie es auf Wolf aussah, als wir hierher kamen? Hast du die Sklavenkolonie gesehen, das Dorf der Idioten? Dein eigener Bruder ist nach Shainsa gegangen und hat die Lisse verjagt."
"Und Rakhal hat ihm geholfen!" Juli erinnerte ihn daran. "Selbst nachdem er dich verlassen hatte, versuchte er, sich aus der Sache herauszuhalten. Er hätte[22] viel erzählen können, was dir schaden würde, nach zehn Jahren im Geheimdienst, weißt du."
Ich wusste es. Das war, obwohl ich Juli das nicht sagen wollte, ein Grund, warum ich am Ende - während dieser schrecklichen Explosion der Gewalt, die kein normaler terranischer Verstand begreifen konnte - mein Bestes getan hatte, ihn zu töten. Wir hatten beide gewusst, dass der Planet uns beide danach nicht mehr halten würde. Wir konnten beide nur weiterleben, indem wir ihn ungleichmäßig aufteilten. Mir war der langsame Tod der terranischen Zone gegeben worden. Und er hatte den ganzen Rest.
Ich war nicht überrascht. Die Dry-Towns waren der Kern des terranischen Handels auf Wolf, und es war durch ihre Zusammenarbeit, dass Terra hier friedlich existierte, auf einer Welt, die nur halb menschlich war, oder weniger.
Die Männer der Dry-Towns existierten auf seltsame Art und Weise zwischen zwei Welten. Sie hatten mit den ersten terranischen Schiffen Handel getrieben und damit dem Keil des terranischen Imperiums Einlass gewährt. Und doch standen sie stolz und abseits. Sie allein hatten sich nie der Terranisierung gebeugt, die alle Planeten des Imperiums früher oder später überrollt.
In den Dry-Towns gab es keine Handelsstädte; ein Erdenmensch, der sich ungeschützt dorthin begab, musste mit tausend Tode rechnen, einer schlimmer als der andere. Es gab jene, die sagten, dass die Männer von Shainsa und Daillon und Ardcarran den Rest von Wolf an die Terraner verkauft hatten, um die Terraner von ihrer eigenen Tür fernzuhalten.
Selbst Rakhal, der seit seiner Jugend mit Terra zusammengearbeitet hatte, war schließlich zu einem Punkt der Entscheidung gekommen und ging seinen eigenen Weg. Und es war nicht der Weg von Terra.
Das war es, was Juli jetzt sagte.
"Er mochte nicht, was Terra auf Wolf machte. Ich bin mir nicht so sicher, ob es mir selbst gefällt -"
Magnusson unterbrach sie erneut. "Weißt du, wie es auf Wolf aussah, als wir hierher kamen? Hast du die Sklavenkolonie gesehen, das Dorf der Idioten? Dein eigener Bruder ist nach Shainsa gegangen und hat die Lisse verjagt."
"Und Rakhal hat ihm geholfen!" Juli erinnerte ihn daran. "Selbst nachdem er dich verlassen hatte, versuchte er, sich aus der Sache herauszuhalten. Er hätte[22] viel erzählen können, was dir schaden würde, nach zehn Jahren im Geheimdienst, weißt du."
Ich wusste es. Das war, obwohl ich Juli das nicht sagen wollte, ein Grund, warum ich am Ende - während dieser schrecklichen Explosion der Gewalt, die kein normaler terranischer Verstand begreifen konnte - mein Bestes getan hatte, ihn zu töten. Wir hatten beide gewusst, dass der Planet uns beide danach nicht mehr halten würde. Wir konnten beide nur weiterleben, indem wir ihn ungleichmäßig aufteilten. Mir war der langsame Tod der terranischen Zone gegeben worden. Und er hatte den ganzen Rest.
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Schnee von gestern
scifithomas, 10:42h
"Schnee von gestern", grunzte Magnusson. "Und ich habe selbst Jungs, Miss Cargill - Mrs. -" Er hielt verzweifelt inne und erinnerte sich vage daran, dass in den Dry-Towns eine falsche Anrede eine tödliche Beleidigung sein kann.
Aber sie erriet seine missliche Lage.
"Du hast mich immer Juli genannt, Mack. Jetzt wird es reichen."
"Du hast dich verändert", sagte er leise. "Dann eben Juli. Sag Race, was du mir gesagt hast. Alles."
Sie drehte sich zu mir um. "Ich hätte nicht wegen mir kommen sollen..."
Das wusste ich. Juli war stolz, und sie hatte immer den Mut gehabt, mit ihren eigenen Fehlern zu leben. Als ich sie zum ersten Mal sah, wusste ich, dass es sich nicht um die Klage einer missbrauchten Ehefrau oder gar einer verlassenen oder aufgegebenen Mutter handeln würde. Ich nahm mir einen Stuhl, beobachtete sie und hörte zu.
Sie begann. "Du hast einen Fehler gemacht, als du Rakhal aus dem Dienst geworfen hast, Mack. Auf seine Art war er der loyalste Mann, den du auf Wolf hattest."
Magnusson hatte offensichtlich nicht erwartet, dass sie diesen Weg einschlagen würde. Er sah verunsichert aus und rutschte unruhig auf seinem großen Stuhl hin und her, aber als Juli nicht weitersprach und offensichtlich seine Antwort erwartete, sagte er: "Juli, er ließ mir keine Wahl. Ich wusste nie, wie sein Verstand arbeitet. Dieser letzte Deal, den er eingefädelt hat - haben Sie eine Ahnung, wie viel das den Dienst gekostet hat? Und hast du dir das Gesicht deines Bruders mal genau angesehen, Juli?"
Juli hob langsam ihren Blick, und ich sah, wie sie zusammenzuckte. Ich wusste, wie sie sich fühlte. Drei Jahre lang hatte ich meinen Spiegel verdeckt gehalten,[21] mir einen unordentlichen Bartwuchs wachsen lassen, weil er die Narben verbarg und mir die Tortur ersparte, mich zum Rasieren zu stellen.
Juli flüsterte: "Der von Rakhal ist genauso schlimm. Schlimmer."
"Das ist eine Genugtuung", sagte ich, und Mack starrte uns verblüfft an. "Ich weiß bis heute nicht, was es damit auf sich hatte."
"Und das wirst du auch nie", sagte ich zum hundertsten Mal. "Wir haben das schon mal besprochen. Niemand kann es verstehen, wenn er nicht in den Dry-Towns gelebt hat. Lass uns nicht darüber reden. Du redest, Juli. Was hat dich so hergebracht? Was ist mit dem Kind?"
Aber sie erriet seine missliche Lage.
"Du hast mich immer Juli genannt, Mack. Jetzt wird es reichen."
"Du hast dich verändert", sagte er leise. "Dann eben Juli. Sag Race, was du mir gesagt hast. Alles."
Sie drehte sich zu mir um. "Ich hätte nicht wegen mir kommen sollen..."
Das wusste ich. Juli war stolz, und sie hatte immer den Mut gehabt, mit ihren eigenen Fehlern zu leben. Als ich sie zum ersten Mal sah, wusste ich, dass es sich nicht um die Klage einer missbrauchten Ehefrau oder gar einer verlassenen oder aufgegebenen Mutter handeln würde. Ich nahm mir einen Stuhl, beobachtete sie und hörte zu.
Sie begann. "Du hast einen Fehler gemacht, als du Rakhal aus dem Dienst geworfen hast, Mack. Auf seine Art war er der loyalste Mann, den du auf Wolf hattest."
Magnusson hatte offensichtlich nicht erwartet, dass sie diesen Weg einschlagen würde. Er sah verunsichert aus und rutschte unruhig auf seinem großen Stuhl hin und her, aber als Juli nicht weitersprach und offensichtlich seine Antwort erwartete, sagte er: "Juli, er ließ mir keine Wahl. Ich wusste nie, wie sein Verstand arbeitet. Dieser letzte Deal, den er eingefädelt hat - haben Sie eine Ahnung, wie viel das den Dienst gekostet hat? Und hast du dir das Gesicht deines Bruders mal genau angesehen, Juli?"
Juli hob langsam ihren Blick, und ich sah, wie sie zusammenzuckte. Ich wusste, wie sie sich fühlte. Drei Jahre lang hatte ich meinen Spiegel verdeckt gehalten,[21] mir einen unordentlichen Bartwuchs wachsen lassen, weil er die Narben verbarg und mir die Tortur ersparte, mich zum Rasieren zu stellen.
Juli flüsterte: "Der von Rakhal ist genauso schlimm. Schlimmer."
"Das ist eine Genugtuung", sagte ich, und Mack starrte uns verblüfft an. "Ich weiß bis heute nicht, was es damit auf sich hatte."
"Und das wirst du auch nie", sagte ich zum hundertsten Mal. "Wir haben das schon mal besprochen. Niemand kann es verstehen, wenn er nicht in den Dry-Towns gelebt hat. Lass uns nicht darüber reden. Du redest, Juli. Was hat dich so hergebracht? Was ist mit dem Kind?"
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Wo ist Rakhal?
scifithomas, 10:41h
"Oh, Race, ich dachte, ich sterbe, als Mack mir sagte, dass du heute Abend gehst. Es war das einzige, was mich am Leben gehalten hat, zu wissen, dass ich dich sehen würde." Sie schluchzte und lachte, ihr Gesicht in meiner Schulter vergraben.
Ich ließ sie eine Minute lang weinen, dann hielt ich meine Schwester auf Armeslänge. Einen Moment lang hatte ich die sechs Jahre vergessen, die zwischen uns lagen. Jetzt sah ich sie, sie alle, deutlich auf ihrem Gesicht geschrieben. Juli war ein hübsches Mädchen gewesen. Sechs Jahre hatten ihr Gesicht in Schönheit verwandelt, aber ihre Schultern waren angespannt, und ihre grauen Augen blickten in Schrecken.
Sie sah winzig und dünn und unerträglich zerbrechlich aus unter den dürftigen Falten ihres Pelzmantels, dem Mantel einer Dry-Town-Frau. Ihre Handgelenke waren gefesselt, die juwelenbesetzten, engen Armbänder durch die Glieder einer langen, feinen Kette aus versilbertem Gold zusammengehalten, die ein wenig klirrten, als ihre Hände an ihre Seiten fielen.
"Was ist los, Juli? Wo ist Rakhal?"
Sie zitterte, und jetzt konnte ich sehen, dass sie sich in einem Schockzustand befand.
"Weg. Er ist weg, das ist alles, was ich weiß. Und - oh, Race, Race, er hat Rindy mitgenommen!"
Nach dem Klang ihrer Stimme hatte ich gedacht, sie würde schluchzen. Jetzt merkte ich, dass ihre Augen trocken waren; sie weinte schon lange nicht mehr. Vorsichtig löste ich ihre verkrampften Finger und setzte sie zurück in den Stuhl. Sie saß wie eine Puppe, ihre Hände fielen[20] mit einem dünnen Klirren der Ketten an ihre Seiten. Als ich sie aufhob und in ihren Schoß legte, ließ sie sie dort regungslos liegen. Ich stellte mich über sie und fragte: "Wer ist Rindy?" Sie bewegte sich nicht.
"Meine Tochter, Race. Unser kleines Mädchen."
Magnusson brach ein, seine Stimme war rau. "Nun, Cargill, hätte ich dich gehen lassen sollen?"
"Sei kein Dummkopf!"
"Ich hatte schon befürchtet, du würdest dem armen Kind sagen, dass sie mit ihren eigenen Fehlern leben muss", knurrte Magnusson. "Du bist dazu in der Lage."
Zum ersten Mal zeigte Juli ein Zeichen von Lebhaftigkeit. "Ich hatte Angst, zu dir zu kommen, Mack. Du wolltest auch nie, dass ich Rakhal heirate."
Ich ließ sie eine Minute lang weinen, dann hielt ich meine Schwester auf Armeslänge. Einen Moment lang hatte ich die sechs Jahre vergessen, die zwischen uns lagen. Jetzt sah ich sie, sie alle, deutlich auf ihrem Gesicht geschrieben. Juli war ein hübsches Mädchen gewesen. Sechs Jahre hatten ihr Gesicht in Schönheit verwandelt, aber ihre Schultern waren angespannt, und ihre grauen Augen blickten in Schrecken.
Sie sah winzig und dünn und unerträglich zerbrechlich aus unter den dürftigen Falten ihres Pelzmantels, dem Mantel einer Dry-Town-Frau. Ihre Handgelenke waren gefesselt, die juwelenbesetzten, engen Armbänder durch die Glieder einer langen, feinen Kette aus versilbertem Gold zusammengehalten, die ein wenig klirrten, als ihre Hände an ihre Seiten fielen.
"Was ist los, Juli? Wo ist Rakhal?"
Sie zitterte, und jetzt konnte ich sehen, dass sie sich in einem Schockzustand befand.
"Weg. Er ist weg, das ist alles, was ich weiß. Und - oh, Race, Race, er hat Rindy mitgenommen!"
Nach dem Klang ihrer Stimme hatte ich gedacht, sie würde schluchzen. Jetzt merkte ich, dass ihre Augen trocken waren; sie weinte schon lange nicht mehr. Vorsichtig löste ich ihre verkrampften Finger und setzte sie zurück in den Stuhl. Sie saß wie eine Puppe, ihre Hände fielen[20] mit einem dünnen Klirren der Ketten an ihre Seiten. Als ich sie aufhob und in ihren Schoß legte, ließ sie sie dort regungslos liegen. Ich stellte mich über sie und fragte: "Wer ist Rindy?" Sie bewegte sich nicht.
"Meine Tochter, Race. Unser kleines Mädchen."
Magnusson brach ein, seine Stimme war rau. "Nun, Cargill, hätte ich dich gehen lassen sollen?"
"Sei kein Dummkopf!"
"Ich hatte schon befürchtet, du würdest dem armen Kind sagen, dass sie mit ihren eigenen Fehlern leben muss", knurrte Magnusson. "Du bist dazu in der Lage."
Zum ersten Mal zeigte Juli ein Zeichen von Lebhaftigkeit. "Ich hatte Angst, zu dir zu kommen, Mack. Du wolltest auch nie, dass ich Rakhal heirate."
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Das Büro des Geheimdienstes
scifithomas, 10:40h
Mein Kopf wurde schnell wieder klar, und Wut beschleunigte diesen Prozess. Das Gebäude des Hauptquartiers war leer in der kühlen Stille kurz vor der Morgendämmerung. Ich musste einen dösenden Fahrstuhlführer aus der Reserve locken, und als der Aufzug nach oben fuhr, stieg meine Wut mit ihm. Ich arbeitete nicht mehr für Magnusson. Welches Recht hatte er, oder irgendjemand, mich wie einen Kriminellen von einem auslaufenden Raumschiff zu holen? Als ich in sein Büro stürmte, war ich auf einen Kampf gefasst.
Das Büro des Geheimdienstes war voll von grau-rosa Morgen- und gelben Lichtern, die noch vom Vorabend an waren. Magnusson, der an seinem Schreibtisch saß, sah aus, als hätte er in seiner zerknitterten Uniform geschlafen. Er war ein großer Bulle von einem Mann, und sein vermüllter Schreibtisch sah wie immer aus wie die Spur eines Taifuns in den Salinen.
Das Durcheinander war hier und da mit Solidopic-Würfeln der fünf Magnusson-Jünglinge beschwert, und wie immer fummelte Magnusson an einem der Würfel herum. Er sagte, ohne aufzuschauen: "Tut mir leid, dass ich das in letzter Minute mache, Race. Es war gerade noch Zeit, einen Abzugsbefehl auszusprechen und dich vom Schiff zu holen, aber keine Zeit, es zu erklären."[19]
Ich starrte ihn an. "Anscheinend kann ich nicht einmal den Planeten ohne Probleme verlassen! Sie haben die ganze Zeit, die ich hier war, die Hölle losgelassen, aber wenn ich versuche zu gehen - was ist das überhaupt? Ich bin es leid, herumgeschubst zu werden!"
Magnusson machte eine versöhnliche Geste. "Warten Sie, bis Sie hören -", begann er, brach ab und blickte auf jemanden, der auf dem Stuhl vor seinem Schreibtisch saß, jemand, der mir den Rücken zuwandte. Dann drehte sich die Person, und ich blieb eiskalt stehen, blinzelte und fragte mich, ob dies eine Halluzination war und ich in der Himmelskuppel des Raumschiffs aufwachen würde, weit draußen im All.
Dann rief die Frau: "Race, Race! Kennst du mich nicht?"
Ich machte einen benommenen Schritt und noch einen. Dann flog sie durch den Raum zwischen uns, ihre dünnen Arme verhedderten sich um meinen Hals, und ich fing sie auf, immer noch ungläubig.
"Juli!"
Das Büro des Geheimdienstes war voll von grau-rosa Morgen- und gelben Lichtern, die noch vom Vorabend an waren. Magnusson, der an seinem Schreibtisch saß, sah aus, als hätte er in seiner zerknitterten Uniform geschlafen. Er war ein großer Bulle von einem Mann, und sein vermüllter Schreibtisch sah wie immer aus wie die Spur eines Taifuns in den Salinen.
Das Durcheinander war hier und da mit Solidopic-Würfeln der fünf Magnusson-Jünglinge beschwert, und wie immer fummelte Magnusson an einem der Würfel herum. Er sagte, ohne aufzuschauen: "Tut mir leid, dass ich das in letzter Minute mache, Race. Es war gerade noch Zeit, einen Abzugsbefehl auszusprechen und dich vom Schiff zu holen, aber keine Zeit, es zu erklären."[19]
Ich starrte ihn an. "Anscheinend kann ich nicht einmal den Planeten ohne Probleme verlassen! Sie haben die ganze Zeit, die ich hier war, die Hölle losgelassen, aber wenn ich versuche zu gehen - was ist das überhaupt? Ich bin es leid, herumgeschubst zu werden!"
Magnusson machte eine versöhnliche Geste. "Warten Sie, bis Sie hören -", begann er, brach ab und blickte auf jemanden, der auf dem Stuhl vor seinem Schreibtisch saß, jemand, der mir den Rücken zuwandte. Dann drehte sich die Person, und ich blieb eiskalt stehen, blinzelte und fragte mich, ob dies eine Halluzination war und ich in der Himmelskuppel des Raumschiffs aufwachen würde, weit draußen im All.
Dann rief die Frau: "Race, Race! Kennst du mich nicht?"
Ich machte einen benommenen Schritt und noch einen. Dann flog sie durch den Raum zwischen uns, ihre dünnen Arme verhedderten sich um meinen Hals, und ich fing sie auf, immer noch ungläubig.
"Juli!"
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Glauben Sie mir
scifithomas, 10:40h
"Halt die Klappe, er ist betäubt", sagte der andere eilig. "Hören Sie", fuhr er fort, jedes Wort laut und deutlich aussprechend, "stehen Sie jetzt auf und kommen Sie mit uns. Der Koordinator wird den Startschuss aufhalten, wenn wir nicht in drei Minuten losfahren, und der Betrieb wird schreien. Kommen Sie, bitte."
Dann stolperte ich den beleuchteten, leeren Korridor entlang, schwankte zwischen den beiden Männern hin und her und realisierte nebulös, dass die Besatzung mich für einen Flüchtling halten musste, der beim Versuch, den Planeten zu verlassen, erwischt wurde.
Die Schleusen weiteten sich. Ein uniformierter Raumfahrer beobachtete uns und schaute hektisch auf einen Chronometer. Er ärgerte sich. "Das Büro des Dispatchers..."
"Wir tun, was wir können", sagte der Spaceforce-Mann. "Können Sie laufen, Cargill?"[18]
Ich konnte, obwohl meine Füße auf den Leitern ein wenig wackelig waren. Das violette Mondlicht hatte sich zu Violett vertieft, und böiger Wind wirbelte Ranken von Kies über mein Gesicht. Die Spaceforce-Männer geleiteten mich, einer auf jeder Seite, zum Tor.
"Was zum Teufel ist das alles? Stimmt etwas mit meinem Pass nicht?"
Der Wachmann schüttelte den Kopf. "Woher soll ich das wissen? Magnusson hat den Befehl erteilt, klären Sie das mit ihm."
"Glauben Sie mir", murmelte ich, "das werde ich."
Sie sahen sich gegenseitig an. "Verdammt", sagte der eine, "er ist nicht verhaftet, wir müssen ihn nicht wie einen Sträfling herumschleppen. Können Sie jetzt gehen, Cargill? Sie wissen, wo das Büro des Secret Service ist, oder? Etage 38. Der Chief will Sie sprechen, und zwar schnell."
Ich wusste, dass es keinen Sinn hatte, Fragen zu stellen, sie wussten offensichtlich nicht mehr als ich. Ich fragte trotzdem.
"Halten sie das Schiff für mich bereit? Ich soll damit abreisen."
"Nicht dieses", antwortete die Wache und ruckte mit dem Kopf in Richtung Raumhafen. Ich schaute gerade noch rechtzeitig zurück, um zu sehen, wie das staubbedeckte Schiff nach oben sprang, kurz im Scheinwerferlicht des Feldes aufleuchtete und in den aufsteigenden Wolken darüber verschwand.
Dann stolperte ich den beleuchteten, leeren Korridor entlang, schwankte zwischen den beiden Männern hin und her und realisierte nebulös, dass die Besatzung mich für einen Flüchtling halten musste, der beim Versuch, den Planeten zu verlassen, erwischt wurde.
Die Schleusen weiteten sich. Ein uniformierter Raumfahrer beobachtete uns und schaute hektisch auf einen Chronometer. Er ärgerte sich. "Das Büro des Dispatchers..."
"Wir tun, was wir können", sagte der Spaceforce-Mann. "Können Sie laufen, Cargill?"[18]
Ich konnte, obwohl meine Füße auf den Leitern ein wenig wackelig waren. Das violette Mondlicht hatte sich zu Violett vertieft, und böiger Wind wirbelte Ranken von Kies über mein Gesicht. Die Spaceforce-Männer geleiteten mich, einer auf jeder Seite, zum Tor.
"Was zum Teufel ist das alles? Stimmt etwas mit meinem Pass nicht?"
Der Wachmann schüttelte den Kopf. "Woher soll ich das wissen? Magnusson hat den Befehl erteilt, klären Sie das mit ihm."
"Glauben Sie mir", murmelte ich, "das werde ich."
Sie sahen sich gegenseitig an. "Verdammt", sagte der eine, "er ist nicht verhaftet, wir müssen ihn nicht wie einen Sträfling herumschleppen. Können Sie jetzt gehen, Cargill? Sie wissen, wo das Büro des Secret Service ist, oder? Etage 38. Der Chief will Sie sprechen, und zwar schnell."
Ich wusste, dass es keinen Sinn hatte, Fragen zu stellen, sie wussten offensichtlich nicht mehr als ich. Ich fragte trotzdem.
"Halten sie das Schiff für mich bereit? Ich soll damit abreisen."
"Nicht dieses", antwortete die Wache und ruckte mit dem Kopf in Richtung Raumhafen. Ich schaute gerade noch rechtzeitig zurück, um zu sehen, wie das staubbedeckte Schiff nach oben sprang, kurz im Scheinwerferlicht des Feldes aufleuchtete und in den aufsteigenden Wolken darüber verschwand.
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Habe ich gesagt, dass Sie das haben?
scifithomas, 10:39h
Ich blickte zurück, nur einmal, auf die dunklen, verzweigten Straßen abseits des Platzes. Dann wandte ich mich den blau-weißen Lichtern zu, die in meinen Augen schmerzten, und dem Raumschiff, das sich riesig und hasserfüllt vor mir abzeichnete.
Ein Steward in Weiß nahm meinen Fingerabdruck und führte mich in eine sarggroße Kammer. Er brachte mir Kaffee und Sandwiches - ich hatte ja nicht im Raumhafencafé gegessen -, dann brachte er mich in den Skyhook und schnallte mich geschickt und fest in die Beschleunigungskissen, wobei er an den Garensen-Gurten zerrte, bis ich am ganzen Körper schmerzte. Eine lange Nadel wurde mir in den Arm gestochen - das[17] Betäubungsmittel, das mich während der ganzen schrecklichen Anstrengung der interstellaren Beschleunigung sicher schläfrig halten würde.
Türen klapperten, Summer vibrierten weiter unten im Schiff, Männer trampelten durch die Korridore und riefen einander in der Sprache der Raumhäfen zu. Ich verstand ein Wort von vier. Ich schloss die Augen und kümmerte mich nicht darum. Am Ende der Reise würde es einen anderen Stern geben, eine andere Welt, eine andere Sprache. Ein anderes Leben.
Ich hatte mein ganzes Erwachsenenleben auf Wolf verbracht. Juli war ein Kind unter dem roten Stern gewesen. Aber es war ein Paar große karmesinrote Augen und schwarzes Haar, das zu Locken gekämmt war wie gesponnenes schwarzes Glas, das mit mir in die bodenlose Grube des Schlafes hinabstieg....
Jemand hat mich geschüttelt.
"Ah, komm schon, Cargill. Wake up, man. Shake your boots!"
Mein Mund, übelriechend und steif, tastete nach den Formen der Worte. "Wha' happened? Wha' y' want?" Meine Augen pochten. Als ich sie aufbekam, sah ich zwei Männer in schwarzen Ledern, die sich über mich beugten. Wir befanden uns immer noch in der Schwerkraft.
"Raus aus dem Skyhook. Du kommst mit uns."
"Wa..." Selbst durch die Schichten des Beruhigungsmittels hindurch drang das zu mir durch. Nach interstellarem Recht kann nur ein Krimineller von einem passagierbezahlten Raumschiff entfernt werden, sobald er sich formell an Bord eingefunden hat. Ich war in diesem Moment legal auf meinem "Zielplaneten".
"Ich bin nicht angeklagt worden-"
"Habe ich gesagt, dass Sie das haben?", schnauzte ein Mann.
Ein Steward in Weiß nahm meinen Fingerabdruck und führte mich in eine sarggroße Kammer. Er brachte mir Kaffee und Sandwiches - ich hatte ja nicht im Raumhafencafé gegessen -, dann brachte er mich in den Skyhook und schnallte mich geschickt und fest in die Beschleunigungskissen, wobei er an den Garensen-Gurten zerrte, bis ich am ganzen Körper schmerzte. Eine lange Nadel wurde mir in den Arm gestochen - das[17] Betäubungsmittel, das mich während der ganzen schrecklichen Anstrengung der interstellaren Beschleunigung sicher schläfrig halten würde.
Türen klapperten, Summer vibrierten weiter unten im Schiff, Männer trampelten durch die Korridore und riefen einander in der Sprache der Raumhäfen zu. Ich verstand ein Wort von vier. Ich schloss die Augen und kümmerte mich nicht darum. Am Ende der Reise würde es einen anderen Stern geben, eine andere Welt, eine andere Sprache. Ein anderes Leben.
Ich hatte mein ganzes Erwachsenenleben auf Wolf verbracht. Juli war ein Kind unter dem roten Stern gewesen. Aber es war ein Paar große karmesinrote Augen und schwarzes Haar, das zu Locken gekämmt war wie gesponnenes schwarzes Glas, das mit mir in die bodenlose Grube des Schlafes hinabstieg....
Jemand hat mich geschüttelt.
"Ah, komm schon, Cargill. Wake up, man. Shake your boots!"
Mein Mund, übelriechend und steif, tastete nach den Formen der Worte. "Wha' happened? Wha' y' want?" Meine Augen pochten. Als ich sie aufbekam, sah ich zwei Männer in schwarzen Ledern, die sich über mich beugten. Wir befanden uns immer noch in der Schwerkraft.
"Raus aus dem Skyhook. Du kommst mit uns."
"Wa..." Selbst durch die Schichten des Beruhigungsmittels hindurch drang das zu mir durch. Nach interstellarem Recht kann nur ein Krimineller von einem passagierbezahlten Raumschiff entfernt werden, sobald er sich formell an Bord eingefunden hat. Ich war in diesem Moment legal auf meinem "Zielplaneten".
"Ich bin nicht angeklagt worden-"
"Habe ich gesagt, dass Sie das haben?", schnauzte ein Mann.
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KAPITAL DREI
scifithomas, 10:38h
Ich starrte auf den leeren Schrein. Sie war hineingetreten und verschwunden, wie ein Gespenst aus Rauch, wie...
-...wie der kleine Spielzeugverkäufer, den sie aus der Kharsa gejagt hatten.
Es gab wieder Augen auf der Straße, und als mir bewusst wurde, wo ich war, entfernte ich mich. Die Schreine von Nebran stehen an jeder Ecke von Wolf, aber dies ist ein Fall, in dem Vertrautheit[16] nicht zu Verachtung führt. Die Straße war dunkel und schien leer zu sein, aber sie war voll von all den kleinen Geräuschen des Lebens. Ich war nicht unbeobachtet. Und sich an einem Straßenschrein zu schaffen zu machen, wäre genauso gefährlich wie die Skeans meiner drei großmäuligen Dry-Town-Raubeiner.
Ich drehte mich um und überquerte den Platz zum letzten Mal, wandte mich dem Webstuhl des Raumschiffs zu und ordnete das Mädchen als ein weiteres Rätsel von Wolf ein, das ich nie lösen würde.
Wie falsch ich doch lag!
KAPITEL DREI
Vor den Toren des Raumhafens tauschte ich einen kurzen Gruß mit den Wachen aus und warf einen letzten Blick auf die Kharsa. Eine Minute lang spielte ich mit dem Gedanken, einfach in einer dieser Straßen zu verschwinden. Es ist nicht schwer, auf Wolf zu verschwinden, wenn man weiß, wie. Und ich wusste es, oder hatte es einmal gewusst. Loyalität zu Terra? Was hatte Terra mir gegeben, außer einem Geschmack von Farbe und Abenteuer, da draußen in den Dry-Towns, und es dann wieder weggenommen?
Wenn ein Erdenmensch sehr viel Glück hat und sehr vorsichtig ist, überlebt er etwa zehn Jahre im Geheimdienst. Ich hatte schon zwei Jahre mehr als meinen Anteil. Ich wusste immer noch genug, um meine terranische Identität hinter mir zu lassen wie eine abgetragene Jacke. Ich könnte Rakhal aufsuchen, unsere Blutfehde beilegen, Juli wiedersehen....
Wie könnte ich Juli wiedersehen? Als der Mörder ihres Mannes? Es gibt keinen anderen Weg. Blutfehde auf Wolf ist ein schreckliches und aufwändiges Ritual des Code Duello. Und sobald ich außerhalb der Grenzen des terranischen Gesetzes trat, würden Rakhal und ich früher oder später aufeinander treffen. Und einer von uns würde sterben.
-...wie der kleine Spielzeugverkäufer, den sie aus der Kharsa gejagt hatten.
Es gab wieder Augen auf der Straße, und als mir bewusst wurde, wo ich war, entfernte ich mich. Die Schreine von Nebran stehen an jeder Ecke von Wolf, aber dies ist ein Fall, in dem Vertrautheit[16] nicht zu Verachtung führt. Die Straße war dunkel und schien leer zu sein, aber sie war voll von all den kleinen Geräuschen des Lebens. Ich war nicht unbeobachtet. Und sich an einem Straßenschrein zu schaffen zu machen, wäre genauso gefährlich wie die Skeans meiner drei großmäuligen Dry-Town-Raubeiner.
Ich drehte mich um und überquerte den Platz zum letzten Mal, wandte mich dem Webstuhl des Raumschiffs zu und ordnete das Mädchen als ein weiteres Rätsel von Wolf ein, das ich nie lösen würde.
Wie falsch ich doch lag!
KAPITEL DREI
Vor den Toren des Raumhafens tauschte ich einen kurzen Gruß mit den Wachen aus und warf einen letzten Blick auf die Kharsa. Eine Minute lang spielte ich mit dem Gedanken, einfach in einer dieser Straßen zu verschwinden. Es ist nicht schwer, auf Wolf zu verschwinden, wenn man weiß, wie. Und ich wusste es, oder hatte es einmal gewusst. Loyalität zu Terra? Was hatte Terra mir gegeben, außer einem Geschmack von Farbe und Abenteuer, da draußen in den Dry-Towns, und es dann wieder weggenommen?
Wenn ein Erdenmensch sehr viel Glück hat und sehr vorsichtig ist, überlebt er etwa zehn Jahre im Geheimdienst. Ich hatte schon zwei Jahre mehr als meinen Anteil. Ich wusste immer noch genug, um meine terranische Identität hinter mir zu lassen wie eine abgetragene Jacke. Ich könnte Rakhal aufsuchen, unsere Blutfehde beilegen, Juli wiedersehen....
Wie könnte ich Juli wiedersehen? Als der Mörder ihres Mannes? Es gibt keinen anderen Weg. Blutfehde auf Wolf ist ein schreckliches und aufwändiges Ritual des Code Duello. Und sobald ich außerhalb der Grenzen des terranischen Gesetzes trat, würden Rakhal und ich früher oder später aufeinander treffen. Und einer von uns würde sterben.
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Sie war verschwunden
scifithomas, 10:37h
Dann brachen sie die Reihe ab, drehten sich um und rannten. Sie rannten, stießen[15] gegen Hocker, hinterließen umgeworfene Bänke und zerbrochenes Geschirr. Ein Mann stürzte in die Theke, fluchte und rannte humpelnd weiter. Ich ließ meinen Atem stocken. Irgendetwas hatte diese Rüpel in Angst und Schrecken versetzt, und es war nicht meine eigene hässliche Visage. Ich drehte mich um und sah das Mädchen.
Sie war zierlich, mit wallendem Haar wie gesponnenes schwarzes Glas, umringt von schwachen Sternenspuren. Ein Gürtel aus schwarzem Glas umschloss ihre schmale Taille wie verschränkte Hände, und ihr Gewand, rein weiß, trug eine hässliche Stickerei quer über die Brüste, die flache Ausbreitung eines konventionalisierten Krötengottes, Nebran. Ihre Züge waren zart, gemeißelt, blass; ein Dry-Town-Gesicht, ganz Mensch, ganz Frau, aber in einer fremden und unirdischen Ruhe. Die großen Augen schimmerten rot. Sie waren starr, fast nicht sehend, aber die karmesinroten Lippen waren mit unmenschlicher Bosheit geschwungen.
Sie stand regungslos da und sah mich an, als würde sie sich fragen, warum ich nicht mit den anderen geflohen war. In einer halben Sekunde flackerte das Lächeln auf und wurde durch einen erschrockenen Blick des Wiedererkennens ersetzt?
Wer und was auch immer sie war, sie hatte mich vor dem Zerfleischen bewahrt. Ich begann, mich formell zu bedanken, brach dann aber erstaunt ab. Das Café hatte sich geleert und wir waren ganz allein. Sogar die Chaks waren durch ein offenes Fenster gesprungen - ich sah den Schnurrbart eines verschwindenden Schwanzes.
Wir standen wie erstarrt da und sahen einander an, während der Krötengott, der sich auf ihrer Brust ausbreitete, ein halbes Dutzend Atemzüge lang auf und ab ging.
Dann machte ich einen Schritt vorwärts, und sie machte einen Schritt zurück, im selben Augenblick. Mit einer raschen Bewegung war sie draußen auf der dunklen Straße. Ich brauchte nur einen Augenblick, um ihr auf die Straße zu folgen, aber als ich durch die Tür trat, lag ein leichtes Rühren in der Luft, wie das Aufsteigen von Hitzewellen über den Salinen am Mittag. Dann war das Straßenheiligtum leer, und nirgends war eine Spur des Mädchens zu finden. Sie war verschwunden. Sie war einfach nicht da.
Sie war zierlich, mit wallendem Haar wie gesponnenes schwarzes Glas, umringt von schwachen Sternenspuren. Ein Gürtel aus schwarzem Glas umschloss ihre schmale Taille wie verschränkte Hände, und ihr Gewand, rein weiß, trug eine hässliche Stickerei quer über die Brüste, die flache Ausbreitung eines konventionalisierten Krötengottes, Nebran. Ihre Züge waren zart, gemeißelt, blass; ein Dry-Town-Gesicht, ganz Mensch, ganz Frau, aber in einer fremden und unirdischen Ruhe. Die großen Augen schimmerten rot. Sie waren starr, fast nicht sehend, aber die karmesinroten Lippen waren mit unmenschlicher Bosheit geschwungen.
Sie stand regungslos da und sah mich an, als würde sie sich fragen, warum ich nicht mit den anderen geflohen war. In einer halben Sekunde flackerte das Lächeln auf und wurde durch einen erschrockenen Blick des Wiedererkennens ersetzt?
Wer und was auch immer sie war, sie hatte mich vor dem Zerfleischen bewahrt. Ich begann, mich formell zu bedanken, brach dann aber erstaunt ab. Das Café hatte sich geleert und wir waren ganz allein. Sogar die Chaks waren durch ein offenes Fenster gesprungen - ich sah den Schnurrbart eines verschwindenden Schwanzes.
Wir standen wie erstarrt da und sahen einander an, während der Krötengott, der sich auf ihrer Brust ausbreitete, ein halbes Dutzend Atemzüge lang auf und ab ging.
Dann machte ich einen Schritt vorwärts, und sie machte einen Schritt zurück, im selben Augenblick. Mit einer raschen Bewegung war sie draußen auf der dunklen Straße. Ich brauchte nur einen Augenblick, um ihr auf die Straße zu folgen, aber als ich durch die Tür trat, lag ein leichtes Rühren in der Luft, wie das Aufsteigen von Hitzewellen über den Salinen am Mittag. Dann war das Straßenheiligtum leer, und nirgends war eine Spur des Mädchens zu finden. Sie war verschwunden. Sie war einfach nicht da.
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Diesmal nicht
scifithomas, 10:37h
Das war schon einmal passiert. Der wolfanische Sinn für Humor ist nur halb-menschlich. Der schönste Witz ist es, einen Fremden, vorzugsweise einen Erdenmenschen, zu kritisieren und zu beleidigen, direkt in sein Gesicht, in einer unbekannten Sprache, völlig ausdruckslos. In meiner zivilen Kleidung war ich offensichtlich Freiwild.
Ein Blick oder eine Geste der Verärgerung hätte das Gesicht und die Würde - das, was die Dry-Towns ihr Kihar nennen - für immer verloren. Ich beugte mich vor und bemerkte in ihrem eigenen Dialekt, dass ich irgendwann in der Zukunft und zu einem unbestimmten Zeitpunkt die Gelegenheit nutzen würde, ihre Komplimente zu erwidern.
Eigentlich hätten sie lachen müssen, eine bissige Bemerkung über meine Sprachkenntnisse machen und die Hände überkreuzen müssen, als Zeichen für einen Scherz, der anständig auf sie selbst zurückfällt. Dann hätten wir uns gegenseitig einen Drink spendiert, und das wäre es gewesen.
Aber so ist es nicht passiert. Diesmal nicht. Der größte der drei wirbelte herum und kippte dabei sein Getränk um. Ich hörte, wie es durch das Kreischen des alabasterhaarigen Mädchens zerbrach, als ein Stuhl umkippte. Sie standen mir zu dritt gegenüber, und einer von ihnen fummelte in der Schließe seines Hemdsakkels.
Ich wich zurück, meine eigene Hand schnellte hoch, um ein Skean zu holen, das ich seit sechs Jahren nicht mehr getragen hatte, und stellte mich ihnen frontal entgegen, in der Hoffnung, dass ich die Aussicht auf eine Schlägerei abwehren konnte. Sie würden mich nicht umbringen, so nahe am Hauptquartier, aber zumindest stand mir ein unangenehmes Zerfleischen bevor. Mit drei Männern konnte ich nicht umgehen; und wenn die Nerven in der Kharsa so angespannt waren, wurde ich vielleicht erstochen. Ganz zufällig, natürlich.
Die Chaks stöhnten und schnatterten. Die Dry-Towners starrten mich an, und ich wartete gespannt auf den Moment, in dem ihr ständiger Blick in Gewalt ausbrechen würde.
Dann wurde mir bewusst, dass sie nicht auf mich starrten, sondern auf etwas oder jemanden hinter mir. Die Skeane zogen sich in die Verschlüsse ihrer Umhänge zurück.
Ein Blick oder eine Geste der Verärgerung hätte das Gesicht und die Würde - das, was die Dry-Towns ihr Kihar nennen - für immer verloren. Ich beugte mich vor und bemerkte in ihrem eigenen Dialekt, dass ich irgendwann in der Zukunft und zu einem unbestimmten Zeitpunkt die Gelegenheit nutzen würde, ihre Komplimente zu erwidern.
Eigentlich hätten sie lachen müssen, eine bissige Bemerkung über meine Sprachkenntnisse machen und die Hände überkreuzen müssen, als Zeichen für einen Scherz, der anständig auf sie selbst zurückfällt. Dann hätten wir uns gegenseitig einen Drink spendiert, und das wäre es gewesen.
Aber so ist es nicht passiert. Diesmal nicht. Der größte der drei wirbelte herum und kippte dabei sein Getränk um. Ich hörte, wie es durch das Kreischen des alabasterhaarigen Mädchens zerbrach, als ein Stuhl umkippte. Sie standen mir zu dritt gegenüber, und einer von ihnen fummelte in der Schließe seines Hemdsakkels.
Ich wich zurück, meine eigene Hand schnellte hoch, um ein Skean zu holen, das ich seit sechs Jahren nicht mehr getragen hatte, und stellte mich ihnen frontal entgegen, in der Hoffnung, dass ich die Aussicht auf eine Schlägerei abwehren konnte. Sie würden mich nicht umbringen, so nahe am Hauptquartier, aber zumindest stand mir ein unangenehmes Zerfleischen bevor. Mit drei Männern konnte ich nicht umgehen; und wenn die Nerven in der Kharsa so angespannt waren, wurde ich vielleicht erstochen. Ganz zufällig, natürlich.
Die Chaks stöhnten und schnatterten. Die Dry-Towners starrten mich an, und ich wartete gespannt auf den Moment, in dem ihr ständiger Blick in Gewalt ausbrechen würde.
Dann wurde mir bewusst, dass sie nicht auf mich starrten, sondern auf etwas oder jemanden hinter mir. Die Skeane zogen sich in die Verschlüsse ihrer Umhänge zurück.
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Das war vor sechs Jahren gewesen
scifithomas, 10:35h
Das war vor sechs Jahren gewesen. Ein weiteres Abenteuer hatte mir gezeigt, dass meine Nützlichkeit für den Geheimdienst vorbei war. Rakhal war verschwunden, aber er hatte mir ein Vermächtnis hinterlassen: meinen Namen, geschrieben auf den sicheren Schriftrollen des Todes überall außerhalb der sicheren Grenzen des terranischen Gesetzes. Als gezeichneter Mann war ich in die langsame Stagnation hinter einem Schreibtisch zurückgekehrt. Ich hatte es so lange ausgehalten, wie ich konnte.
Als es schließlich zu schlimm wurde, war Magnusson verständnisvoll gewesen. Er war der Chef des terranischen Geheimdienstes auf Wolf, und ich war der nächste in der Reihe für seinen Job, aber er verstand, als ich kündigte. Er hatte die Versetzung und den Pass arrangiert, und ich wollte heute Abend abreisen.
Ich war inzwischen fast zurück zum Raumhafen, gegenüber dem Straßenschrein am Rande des Platzes. Hier war der kleine Spielzeugverkäufer verschwunden. Aber es war genau wie tausend, hunderttausend andere solcher Straßenschreine auf Wolf, ein Weihrauchfleck, der vor dem hockenden Abbild von Nebran stank und stinkt, dem Krötengott, dessen Gesicht und Symbol überall auf Wolf zu finden ist. Ich starrte einen Moment lang auf das hässliche Idol, dann entfernte ich mich langsam.
Die beleuchteten Vorhänge des Raumhafencafés erregten meine Aufmerksamkeit und ich ging hinein. Ein paar Raumhafenmitarbeiter in Sturmausrüstung tranken Kaffee am Tresen, ein Paar pelzige Chaks lümmelten unter den Spiegeln am anderen Ende, und ein Trio von Dry-Townern, schlaksige, wettergegerbte Männer in karmesinroten und blauen Hemdumhängen, standen an einem Wandregal und aßen mit distanzierter Würde terranisches Essen.
In meiner Geschäftskleidung kam ich mir noch auffälliger vor als die Chaks. Welchen Platz hatte ein Zivilist hier, zwischen den Uniformen der Raumfahrer und der bunten Pracht der Dry-Towns?
Ein stupsnasiges Mädchen mit Alabasterhaar kam, um meine Bestellung aufzunehmen. Ich bat um Jaco und Brötchen und trug das Essen zu[14] einem Wandregal in der Nähe der Dry-Towners. Ihr Dialekt klang weich und vertraut in meinen Ohren. Einer von ihnen begann, ohne seinen Gesichtsausdruck oder den leichten Ton seiner Stimme zu verändern, ausführliche Kommentare über meinen Auftritt, mein Aussehen, meine Abstammung und wahrscheinlich meine persönlichen Gewohnheiten zu machen, alles in dem farbenfrohen, obszönen Dialekt von Shainsa definiert.
Als es schließlich zu schlimm wurde, war Magnusson verständnisvoll gewesen. Er war der Chef des terranischen Geheimdienstes auf Wolf, und ich war der nächste in der Reihe für seinen Job, aber er verstand, als ich kündigte. Er hatte die Versetzung und den Pass arrangiert, und ich wollte heute Abend abreisen.
Ich war inzwischen fast zurück zum Raumhafen, gegenüber dem Straßenschrein am Rande des Platzes. Hier war der kleine Spielzeugverkäufer verschwunden. Aber es war genau wie tausend, hunderttausend andere solcher Straßenschreine auf Wolf, ein Weihrauchfleck, der vor dem hockenden Abbild von Nebran stank und stinkt, dem Krötengott, dessen Gesicht und Symbol überall auf Wolf zu finden ist. Ich starrte einen Moment lang auf das hässliche Idol, dann entfernte ich mich langsam.
Die beleuchteten Vorhänge des Raumhafencafés erregten meine Aufmerksamkeit und ich ging hinein. Ein paar Raumhafenmitarbeiter in Sturmausrüstung tranken Kaffee am Tresen, ein Paar pelzige Chaks lümmelten unter den Spiegeln am anderen Ende, und ein Trio von Dry-Townern, schlaksige, wettergegerbte Männer in karmesinroten und blauen Hemdumhängen, standen an einem Wandregal und aßen mit distanzierter Würde terranisches Essen.
In meiner Geschäftskleidung kam ich mir noch auffälliger vor als die Chaks. Welchen Platz hatte ein Zivilist hier, zwischen den Uniformen der Raumfahrer und der bunten Pracht der Dry-Towns?
Ein stupsnasiges Mädchen mit Alabasterhaar kam, um meine Bestellung aufzunehmen. Ich bat um Jaco und Brötchen und trug das Essen zu[14] einem Wandregal in der Nähe der Dry-Towners. Ihr Dialekt klang weich und vertraut in meinen Ohren. Einer von ihnen begann, ohne seinen Gesichtsausdruck oder den leichten Ton seiner Stimme zu verändern, ausführliche Kommentare über meinen Auftritt, mein Aussehen, meine Abstammung und wahrscheinlich meine persönlichen Gewohnheiten zu machen, alles in dem farbenfrohen, obszönen Dialekt von Shainsa definiert.
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Rakhal Sensar
scifithomas, 10:35h
Es gab eine Zeit, da war ich allein von Shainsa zur Polarkolonie gelaufen. Ich hatte gewusst, wie ich in diese Art von Nacht verschmelzen konnte, schäbig und unauffällig, einen abgetragenen Hemdmantel um die Schultern gelegt, waffenlos bis auf das messerscharfe Skean in der Schließe des Mantels; auf den Fußballen gehend wie ein Dry-Towner, nicht wie ein Erdling aussehend oder klingend oder riechend.
Das Kaninchen im Verkehrsbüro hatte Dinge aufgewühlt, die ich besser vergessen sollte. Es waren sechs Jahre vergangen; sechs Jahre langsamen Sterbens hinter einem Schreibtisch, seit dem Tag, an dem Rakhal Sensar mich als gezeichneten Mann zurückgelassen hatte; ein Todesurteil, das in mein vernarbtes Gesicht geschrieben war, wenn ich mich außerhalb der engen Grenzen des terranischen Gesetzes auf Wolf befand.
Rakhal Sensar - meine Fäuste ballten sich mit dem alten ohnmächtigen Hass. Wenn ich ihn nur in die Finger bekäme!
Es war Rakhal gewesen, der mich zum ersten Mal durch die Nebenstraßen der Kharsa geführt und mir den Jargon eines Dutzend Stämme beigebracht hatte, den zwitschernden Ruf der Ya-men, die Art der Katzenmenschen in den Regenwäldern, die Sprache der Diebesmärkte, den Gang und die Schritte der Trockenstädter aus Shainsa und Daillon und Ardcarran - den ausgedörrten Städten aus staubigem, salzigem Stein, die sich auf dem Grund von Wolfs verschwundenen Ozeanen ausbreiteten. Rakhal war aus Shainsa, ein Mensch, groß wie ein Erdenmensch, verwittert von Salz und Sonne, und er hatte für den terranischen Geheimdienst gearbeitet, seit wir Jungen waren. Wir waren zusammen durch die ganze Welt gereist und fanden sie gut.
Und dann, aus irgendeinem Grund, den ich nie erfahren hatte, war es zu Ende gegangen[13]. Selbst jetzt war ich mir nicht ganz sicher, warum er an jenem Tag in Gewalt und eine letzte Explosion ausgebrochen war. Dann war er verschwunden und ließ mich als gezeichneten Mann zurück. Und ein einsamer Mann: Juli war mit ihm gegangen.
Ich schritt durch die Straßen des Slums, ohne etwas zu sehen, meine Gedanken liefen in einem vertrauten Kanal. Juli, meine kleine Schwester, klammerte sich an Rakhals Hals, ihre grauen Augen hassten mich. Ich hatte sie nie wieder gesehen.
Das Kaninchen im Verkehrsbüro hatte Dinge aufgewühlt, die ich besser vergessen sollte. Es waren sechs Jahre vergangen; sechs Jahre langsamen Sterbens hinter einem Schreibtisch, seit dem Tag, an dem Rakhal Sensar mich als gezeichneten Mann zurückgelassen hatte; ein Todesurteil, das in mein vernarbtes Gesicht geschrieben war, wenn ich mich außerhalb der engen Grenzen des terranischen Gesetzes auf Wolf befand.
Rakhal Sensar - meine Fäuste ballten sich mit dem alten ohnmächtigen Hass. Wenn ich ihn nur in die Finger bekäme!
Es war Rakhal gewesen, der mich zum ersten Mal durch die Nebenstraßen der Kharsa geführt und mir den Jargon eines Dutzend Stämme beigebracht hatte, den zwitschernden Ruf der Ya-men, die Art der Katzenmenschen in den Regenwäldern, die Sprache der Diebesmärkte, den Gang und die Schritte der Trockenstädter aus Shainsa und Daillon und Ardcarran - den ausgedörrten Städten aus staubigem, salzigem Stein, die sich auf dem Grund von Wolfs verschwundenen Ozeanen ausbreiteten. Rakhal war aus Shainsa, ein Mensch, groß wie ein Erdenmensch, verwittert von Salz und Sonne, und er hatte für den terranischen Geheimdienst gearbeitet, seit wir Jungen waren. Wir waren zusammen durch die ganze Welt gereist und fanden sie gut.
Und dann, aus irgendeinem Grund, den ich nie erfahren hatte, war es zu Ende gegangen[13]. Selbst jetzt war ich mir nicht ganz sicher, warum er an jenem Tag in Gewalt und eine letzte Explosion ausgebrochen war. Dann war er verschwunden und ließ mich als gezeichneten Mann zurück. Und ein einsamer Mann: Juli war mit ihm gegangen.
Ich schritt durch die Straßen des Slums, ohne etwas zu sehen, meine Gedanken liefen in einem vertrauten Kanal. Juli, meine kleine Schwester, klammerte sich an Rakhals Hals, ihre grauen Augen hassten mich. Ich hatte sie nie wieder gesehen.
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Ich habe noch ein paar Dinge zu erledigen
scifithomas, 10:34h
"Danke, aber ich habe noch ein paar Dinge zu erledigen." Das tat ich nicht, aber ich war verdammt, wenn ich meine letzte Stunde auf Wolf unter den Augen eines Schreibtischhasen verbringen wollte, der seine Abenteuer lieber aus zweiter Hand erfuhr.
Aber nachdem ich das Büro und das Gebäude verlassen hatte, wünschte ich mir fast, ich hätte ihn beim Wort genommen. Es würde mindestens eine Stunde dauern, bis ich an Bord des Raumschiffs gehen konnte, und ich hatte nichts anderes zu tun, als über alten Erinnerungen zu brüten, die man besser vergessen sollte.
Die Sonne stand jetzt tiefer. Phi Coronis ist ein schwacher Stern, ein sterbender Stern, und sobald er den karminroten Zenit der Mittagszeit überschritten hat, fällt sein Licht in eine lange, blass-rötliche Dämmerung. Vier von Wolfs fünf Monden standen in einem blassen Strauß über dem Himmel und mischten dünnes violettes Mondlicht in die karminrote Dämmerung.
Die Schatten waren blau und violett auf dem leeren Platz, als ich über die Steine ging und eine der Seitenstraßen hinunterblickte.
Ein paar Schritte, und ich befand mich in einem unordentlichen Slum, der auf einer anderen Welt hätte liegen können als die saubere, helle Handelsstadt, die westlich des Raumhafens lag. Die Kharsa war lebendig und stank nach den Geräuschen und Gerüchen des menschlichen und halbmenschlichen Lebens. Ein nacktes Kind, zierlich und mit goldenem Pelz,[12] huschte zwischen zwei der geklinkerten Kieselsteinhäuser hindurch und verschwand unter zerbrechlichem Lachen wie zerbrechendes Glas.
Ein kleines Wesen, halb Schlange, halb Katze, kroch über ein Dach, breitete seine ledrigen Flügel aus und flatterte zu Boden. Der säuerlich-stechende Geruch von Weihrauch aus dem offenen Straßenschrein ließ meine Nasenflügel zucken, und eine grobschlächtige, nicht menschliche Gestalt im Inneren warf mir einen mürrischen grünen Blick zu, als ich vorbeiging.
Ich drehte mich um und verfolgte meine Schritte zurück. Natürlich bestand keine Gefahr, so nahe an der Handelsstadt. Selbst auf Planeten wie Wolf werden Terras Gesetze in Hörweite ihrer Tore respektiert. Aber im letzten Monat hatte es hier und in Charin Unruhen gegeben. Nach den Gewaltausbrüchen des Mobs heute Nachmittag könnte ein einsamer Terraner, unbewaffnet, als einsame Leiche auf den Stufen des Hauptquartiers auftauchen.
Aber nachdem ich das Büro und das Gebäude verlassen hatte, wünschte ich mir fast, ich hätte ihn beim Wort genommen. Es würde mindestens eine Stunde dauern, bis ich an Bord des Raumschiffs gehen konnte, und ich hatte nichts anderes zu tun, als über alten Erinnerungen zu brüten, die man besser vergessen sollte.
Die Sonne stand jetzt tiefer. Phi Coronis ist ein schwacher Stern, ein sterbender Stern, und sobald er den karminroten Zenit der Mittagszeit überschritten hat, fällt sein Licht in eine lange, blass-rötliche Dämmerung. Vier von Wolfs fünf Monden standen in einem blassen Strauß über dem Himmel und mischten dünnes violettes Mondlicht in die karminrote Dämmerung.
Die Schatten waren blau und violett auf dem leeren Platz, als ich über die Steine ging und eine der Seitenstraßen hinunterblickte.
Ein paar Schritte, und ich befand mich in einem unordentlichen Slum, der auf einer anderen Welt hätte liegen können als die saubere, helle Handelsstadt, die westlich des Raumhafens lag. Die Kharsa war lebendig und stank nach den Geräuschen und Gerüchen des menschlichen und halbmenschlichen Lebens. Ein nacktes Kind, zierlich und mit goldenem Pelz,[12] huschte zwischen zwei der geklinkerten Kieselsteinhäuser hindurch und verschwand unter zerbrechlichem Lachen wie zerbrechendes Glas.
Ein kleines Wesen, halb Schlange, halb Katze, kroch über ein Dach, breitete seine ledrigen Flügel aus und flatterte zu Boden. Der säuerlich-stechende Geruch von Weihrauch aus dem offenen Straßenschrein ließ meine Nasenflügel zucken, und eine grobschlächtige, nicht menschliche Gestalt im Inneren warf mir einen mürrischen grünen Blick zu, als ich vorbeiging.
Ich drehte mich um und verfolgte meine Schritte zurück. Natürlich bestand keine Gefahr, so nahe an der Handelsstadt. Selbst auf Planeten wie Wolf werden Terras Gesetze in Hörweite ihrer Tore respektiert. Aber im letzten Monat hatte es hier und in Charin Unruhen gegeben. Nach den Gewaltausbrüchen des Mobs heute Nachmittag könnte ein einsamer Terraner, unbewaffnet, als einsame Leiche auf den Stufen des Hauptquartiers auftauchen.
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Der Pass?
scifithomas, 10:33h
"Sie dachten, Cargill wäre schon lange tot, weil sein Name nie mehr in den Nachrichten auftauchte?" Ich grinste säuerlich, sah, wie sich mein Bild in verschwommenen Schatten auflöste, und spürte, wie sich die längst verheilte Narbe auf meinem Mund nach oben zog und das Grinsen abscheulich machte. "Ich bin Cargill, ganz recht. Ich bin seit sechs Jahren auf Etage 38 und halte einen Schreibtisch inne, den jeder Angestellte übernehmen könnte. Sie zum Beispiel."
Er gähnte. Er war ein Kaninchen von einem Mann, der nie aus den sicheren, vertrauten Grenzen der terranischen Handelsstadt herausgetreten war. "Du meinst, du bist der Mann, der verkleidet nach Charin gegangen ist und die Lisse verjagt hat? Der Mann, der den Schwarzen Grat und Shainsa ausgekundschaftet hat? Und du hast all die Jahre an einem Schreibtisch im oberen Stockwerk gearbeitet? Das ist schwer zu glauben, Sir."
Mein Mund kribbelte. Es war für mich schwer zu glauben gewesen, während ich es tat. "Der Pass?"
"Sofort, Sir." Er drückte auf Knöpfe, und ein bedruckter Plastikchip schob sich aus einem Schlitz auf der Schreibtischplatte. "Ihren[11] Fingerabdruck, bitte?" Er drückte meinen Finger in die noch weiche Oberfläche des Plastiks und zeichnete den Abdruck unauslöschlich auf; er wartete einen Moment, bis er ausgehärtet war, dann legte er den Chip in den Schlitz einer Rohrpost. Ich hörte, wie er wegzischte.
"Sie werden Ihren Fingerabdruck damit vergleichen, wenn Sie das Schiff betreten. Der Skylift fährt erst im Morgengrauen, aber Sie können an Bord gehen, sobald die Prozess-Crew mit ihr fertig ist." Er blickte auf den Monitorbildschirm, wo die wimmelnde Crew immer noch unerklärliche Dinge mit dem unbeweglichen Raumschiff anstellte. "Es wird noch ein oder zwei Stunden dauern. Wo wollen Sie hin, Mr. Cargill?"
"Zu irgendeinem Planeten im Hyaden-Cluster. Vainwal, glaube ich, so was in der Art."
"Wie ist es dort?"
"Woher soll ich das wissen?" Ich war auch noch nie dort gewesen. Ich wusste nur, dass Vainwal eine rote Sonne hat und dass der terranische Legat einen ausgebildeten Geheimdienstler gebrauchen könnte. Und ihn nicht auf einen Schreibtisch festnageln.
Es lag Respekt und sogar Neid in der Stimme des kleinen Mannes. "Darf ich Sie auf einen Drink einladen, bevor Sie an Bord gehen, Mr. Cargill?"
Er gähnte. Er war ein Kaninchen von einem Mann, der nie aus den sicheren, vertrauten Grenzen der terranischen Handelsstadt herausgetreten war. "Du meinst, du bist der Mann, der verkleidet nach Charin gegangen ist und die Lisse verjagt hat? Der Mann, der den Schwarzen Grat und Shainsa ausgekundschaftet hat? Und du hast all die Jahre an einem Schreibtisch im oberen Stockwerk gearbeitet? Das ist schwer zu glauben, Sir."
Mein Mund kribbelte. Es war für mich schwer zu glauben gewesen, während ich es tat. "Der Pass?"
"Sofort, Sir." Er drückte auf Knöpfe, und ein bedruckter Plastikchip schob sich aus einem Schlitz auf der Schreibtischplatte. "Ihren[11] Fingerabdruck, bitte?" Er drückte meinen Finger in die noch weiche Oberfläche des Plastiks und zeichnete den Abdruck unauslöschlich auf; er wartete einen Moment, bis er ausgehärtet war, dann legte er den Chip in den Schlitz einer Rohrpost. Ich hörte, wie er wegzischte.
"Sie werden Ihren Fingerabdruck damit vergleichen, wenn Sie das Schiff betreten. Der Skylift fährt erst im Morgengrauen, aber Sie können an Bord gehen, sobald die Prozess-Crew mit ihr fertig ist." Er blickte auf den Monitorbildschirm, wo die wimmelnde Crew immer noch unerklärliche Dinge mit dem unbeweglichen Raumschiff anstellte. "Es wird noch ein oder zwei Stunden dauern. Wo wollen Sie hin, Mr. Cargill?"
"Zu irgendeinem Planeten im Hyaden-Cluster. Vainwal, glaube ich, so was in der Art."
"Wie ist es dort?"
"Woher soll ich das wissen?" Ich war auch noch nie dort gewesen. Ich wusste nur, dass Vainwal eine rote Sonne hat und dass der terranische Legat einen ausgebildeten Geheimdienstler gebrauchen könnte. Und ihn nicht auf einen Schreibtisch festnageln.
Es lag Respekt und sogar Neid in der Stimme des kleinen Mannes. "Darf ich Sie auf einen Drink einladen, bevor Sie an Bord gehen, Mr. Cargill?"
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Race Cargill vom Secret Service
scifithomas, 10:32h
Als ich mich vom überwachten Raumhafen abwandte, sah ich mich in den verspiegelten Flächen, die überall waren, vorwärts schreiten; ein großer Mann, ein hagerer Mann, ausgebleicht von den Jahren unter einer roten Sonne und tief vernarbt auf beiden Wangen und um den Mund herum. Selbst nach sechs Jahren hinter dem Schreibtisch passte meine adrette Geschäftskleidung - passend für einen Erdenmenschen mit einem Schreibtischjob - nicht so recht, und ich stand immer noch unbewusst auf den Fußballen auf, was dem hageren, gebückten Gang eines Dry-Towers aus den Ebenen von Coronis nahekam.
Der Angestellte hinter dem Schild mit der Aufschrift TRANSPORTATION war ein kleiner, sonnengebräunter Hase von einem Mann, der mit einem kleinen Schreibtisch verbarrikadiert[10] war und so aussah, als würde er es mögen, dort eingesperrt zu sein. Er blickte fragend auf.
"Kann ich etwas für Sie tun?"
"Mein Name ist Cargill. Haben Sie einen Ausweis für mich?"
Er starrte. Ein Freipass an Bord eines Raumschiffs ist selten, außer für professionelle Raumfahrer, was ich offensichtlich nicht war. "Lassen Sie mich in meinen Unterlagen nachsehen", heckte er aus und drückte Scannertasten auf der gläsernen Oberfläche. Schatten kamen und gingen, und ich sah mich selbst halb reflektiert, ein beschwipster Schatten in einem Wirbel von rasenden Farben. Das Muster stabilisierte sich schließlich, und der Schreiber las Namen vor.
"Brill, Cameron ... ah, ja. Cargill, Race Andrew, Abteilung 38, Verlegung Transport. Sind Sie das?"
Ich gab es zu, und er fing an, weitere Knöpfe zu drücken, als der Klang des Namens eine Verbindung in dem herstellte, was auch immer der Büroangestellte für ein Gehirn benutzt. Er hielt inne, als seine Hand auf halbem Weg zum Knopf war.
"Sind Sie Race Cargill vom Secret Service, Sir? Der Race Cargill?"
"Es ist genau da", sagte ich und gestikulierte müde auf das projizierte Muster unter der glasigen Oberfläche.
"Nun, ich dachte - ich meine, jeder hat es für selbstverständlich gehalten - das heißt, ich habe gehört -"
Der Angestellte hinter dem Schild mit der Aufschrift TRANSPORTATION war ein kleiner, sonnengebräunter Hase von einem Mann, der mit einem kleinen Schreibtisch verbarrikadiert[10] war und so aussah, als würde er es mögen, dort eingesperrt zu sein. Er blickte fragend auf.
"Kann ich etwas für Sie tun?"
"Mein Name ist Cargill. Haben Sie einen Ausweis für mich?"
Er starrte. Ein Freipass an Bord eines Raumschiffs ist selten, außer für professionelle Raumfahrer, was ich offensichtlich nicht war. "Lassen Sie mich in meinen Unterlagen nachsehen", heckte er aus und drückte Scannertasten auf der gläsernen Oberfläche. Schatten kamen und gingen, und ich sah mich selbst halb reflektiert, ein beschwipster Schatten in einem Wirbel von rasenden Farben. Das Muster stabilisierte sich schließlich, und der Schreiber las Namen vor.
"Brill, Cameron ... ah, ja. Cargill, Race Andrew, Abteilung 38, Verlegung Transport. Sind Sie das?"
Ich gab es zu, und er fing an, weitere Knöpfe zu drücken, als der Klang des Namens eine Verbindung in dem herstellte, was auch immer der Büroangestellte für ein Gehirn benutzt. Er hielt inne, als seine Hand auf halbem Weg zum Knopf war.
"Sind Sie Race Cargill vom Secret Service, Sir? Der Race Cargill?"
"Es ist genau da", sagte ich und gestikulierte müde auf das projizierte Muster unter der glasigen Oberfläche.
"Nun, ich dachte - ich meine, jeder hat es für selbstverständlich gehalten - das heißt, ich habe gehört -"
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KAPITEL 2
scifithomas, 10:31h
"Ich bin schon lange bei Wolf", sagte ich, drehte mich auf dem Absatz um und ging in Richtung Hauptquartier. Ich versuchte, nicht zu hören, aber ihre Stimmen folgten mir trotzdem, dezent gesenkt, aber nicht gesenkt genug.
"Junge, weißt du nicht, wer das ist? Das ist Cargill vom Secret Service! Vor sechs Jahren war er der beste Mann im Geheimdienst, bevor-" Die Stimme senkte sich um ein weiteres Dezibel, und dann fragte die Stimme des Jungen erschüttert: "Aber was zum Teufel ist mit seinem Gesicht passiert?"
Ich hätte mich inzwischen daran gewöhnen müssen. Ich hatte es, mehr oder weniger hinter meinem Rücken, sechs Jahre lang gehört. Wenn ich Glück hatte, würde ich es nie wieder hören. Ich schritt die weißen Stufen des Wolkenkratzers hinauf, um die Vorbereitungen zu treffen, die mich für immer von Wolf wegbringen würden. An das andere Ende des Imperiums, an[9] das andere Ende der Galaxie - überall hin, solange ich meine Vergangenheit nicht wie ein Medaillon um den Hals tragen musste oder auf dem, was von meinem ruinierten Gesicht übrig war, eingebrannt war.
KAPITEL 2
Das Terranische Imperium hat sein Wappen auf vierhundert Planeten gesetzt, die mehr als dreihundert Sonnen umkreisen. Aber unabhängig von der Farbe der Sonne, der Anzahl der Monde am Himmel oder der Geografie des Planeten, sobald man ein Gebäude des Hauptquartiers betritt, ist man auf der Erde. Und die Erde wäre vielen, die sich Erdlinge nannten, fremd, wenn man nach der Fremdartigkeit urteilt, die ich immer empfand, wenn ich in diese Marmor- und Glaswelt im Inneren des Wolkenkratzers trat. Ich hörte das Geräusch meiner Schritte, die im Marmorkorridor einen dünnen Nachhall fanden, und blinzelte mit den Augen, um sie schmerzhaft an das kalte, gelbliche Licht zu gewöhnen.
Die Verkehrsabteilung war frech gemachte Effizienz, in Glas und Chrom und poliertem Stahl, Spiegeln und Fenstern und drohenden elektronischen Büromaschinen. Der größte Teil einer Wand wurde von einem Fernsehmonitor eingenommen, der den Blick auf den Raumhafen freigab; ein riesiger offener Raum, der mit blau-weißen Quecksilberdampflampen beleuchtet wurde, und ein angeketteter Wolkenkratzer eines Raumschiffs, der mit wimmelnden Ameisen übersät war. Die Prozess-Crew war dabei, das große Schiff für den Skylift morgen früh fertig zu machen. Ich warf einen zweiten und dann einen dritten Blick darauf. Ich würde dabei sein, wenn es abhebt.
"Junge, weißt du nicht, wer das ist? Das ist Cargill vom Secret Service! Vor sechs Jahren war er der beste Mann im Geheimdienst, bevor-" Die Stimme senkte sich um ein weiteres Dezibel, und dann fragte die Stimme des Jungen erschüttert: "Aber was zum Teufel ist mit seinem Gesicht passiert?"
Ich hätte mich inzwischen daran gewöhnen müssen. Ich hatte es, mehr oder weniger hinter meinem Rücken, sechs Jahre lang gehört. Wenn ich Glück hatte, würde ich es nie wieder hören. Ich schritt die weißen Stufen des Wolkenkratzers hinauf, um die Vorbereitungen zu treffen, die mich für immer von Wolf wegbringen würden. An das andere Ende des Imperiums, an[9] das andere Ende der Galaxie - überall hin, solange ich meine Vergangenheit nicht wie ein Medaillon um den Hals tragen musste oder auf dem, was von meinem ruinierten Gesicht übrig war, eingebrannt war.
KAPITEL 2
Das Terranische Imperium hat sein Wappen auf vierhundert Planeten gesetzt, die mehr als dreihundert Sonnen umkreisen. Aber unabhängig von der Farbe der Sonne, der Anzahl der Monde am Himmel oder der Geografie des Planeten, sobald man ein Gebäude des Hauptquartiers betritt, ist man auf der Erde. Und die Erde wäre vielen, die sich Erdlinge nannten, fremd, wenn man nach der Fremdartigkeit urteilt, die ich immer empfand, wenn ich in diese Marmor- und Glaswelt im Inneren des Wolkenkratzers trat. Ich hörte das Geräusch meiner Schritte, die im Marmorkorridor einen dünnen Nachhall fanden, und blinzelte mit den Augen, um sie schmerzhaft an das kalte, gelbliche Licht zu gewöhnen.
Die Verkehrsabteilung war frech gemachte Effizienz, in Glas und Chrom und poliertem Stahl, Spiegeln und Fenstern und drohenden elektronischen Büromaschinen. Der größte Teil einer Wand wurde von einem Fernsehmonitor eingenommen, der den Blick auf den Raumhafen freigab; ein riesiger offener Raum, der mit blau-weißen Quecksilberdampflampen beleuchtet wurde, und ein angeketteter Wolkenkratzer eines Raumschiffs, der mit wimmelnden Ameisen übersät war. Die Prozess-Crew war dabei, das große Schiff für den Skylift morgen früh fertig zu machen. Ich warf einen zweiten und dann einen dritten Blick darauf. Ich würde dabei sein, wenn es abhebt.
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Wer weiß?
scifithomas, 10:31h
Ich schüttelte den Kopf und schob das Wesen weg, wobei ich nur einen Blick auf die Ansammlung von fein gearbeiteten Puppen, winzigen Wesen, Prismen und Kristallkreiseln warf. "Du solltest lieber verschwinden. Hau ab. Die Straße runter." Ich zeigte auf sie.
Eine Stimme aus der Menge rief wieder, und sie hatte einen sehr hässlichen Klang. "Er ist ein Spion von Nebran!"
"Nebran-" Der zwergische Nichtmensch brabbelte etwas[8] und drehte sich dann hinter mir. Ich sah, wie er auswich, in Richtung der Tore tänzelte und dann, als sich die Menge in diese Richtung drängte, zum Straßenschrein auf der anderen Seite des Platzes rannte und von einer Nische zur anderen in der Mauer schlüpfte. Ein Hagel von Steinen flog in diese Richtung. Der kleine Spielzeugverkäufer wich in den Straßenschrein aus.
Dann ertönte ein heiseres "Ah, aaah!" des Schreckens, und die Menge wich zurück, stürmte zurück. In der nächsten Minute begann sie zu zerfließen, ihr Wesen löste sich in einzelne Kreaturen auf und schlüpfte in die Seitengassen und die dunklen Straßen, die in den Platz mündeten. Innerhalb von drei Minuten lag der Platz wieder leer in der blasskarminroten Mittagszeit.
Der Junge in schwarzem Leder ließ den Atem stocken, fluchte und ließ seinen Schocker in sein Holster gleiten. Er starrte und fragte profan: "Wo ist der kleine Kerl hin?"
"Wer weiß?", zuckte der andere mit den Schultern. "Wahrscheinlich hat er sich in eine der Gassen geschlichen. Hast du gesehen, wohin er gegangen ist, Cargill?"
Ich kehrte langsam zur Pforte zurück. Für mich hatte es so ausgesehen, als hätte er sich in den Straßenschrein geduckt und sich in Luft aufgelöst, aber ich habe lange genug auf Wolf gelebt, um zu wissen, dass man seinen Augen hier nicht trauen kann. Als ich das sagte, fluchte der Junge wieder, schluckte und war aufgebrachter, als er zugeben wollte. "Passiert so etwas oft?"
"Ständig", versicherte ihm sein Begleiter nüchtern, mit einem seitlichen Zwinkern zu mir. Ich erwiderte das Zwinkern nicht.
Der Junge wollte es nicht auf sich beruhen lassen. "Wo haben Sie deren Jargon gelernt, Mr. Cargill?"
Eine Stimme aus der Menge rief wieder, und sie hatte einen sehr hässlichen Klang. "Er ist ein Spion von Nebran!"
"Nebran-" Der zwergische Nichtmensch brabbelte etwas[8] und drehte sich dann hinter mir. Ich sah, wie er auswich, in Richtung der Tore tänzelte und dann, als sich die Menge in diese Richtung drängte, zum Straßenschrein auf der anderen Seite des Platzes rannte und von einer Nische zur anderen in der Mauer schlüpfte. Ein Hagel von Steinen flog in diese Richtung. Der kleine Spielzeugverkäufer wich in den Straßenschrein aus.
Dann ertönte ein heiseres "Ah, aaah!" des Schreckens, und die Menge wich zurück, stürmte zurück. In der nächsten Minute begann sie zu zerfließen, ihr Wesen löste sich in einzelne Kreaturen auf und schlüpfte in die Seitengassen und die dunklen Straßen, die in den Platz mündeten. Innerhalb von drei Minuten lag der Platz wieder leer in der blasskarminroten Mittagszeit.
Der Junge in schwarzem Leder ließ den Atem stocken, fluchte und ließ seinen Schocker in sein Holster gleiten. Er starrte und fragte profan: "Wo ist der kleine Kerl hin?"
"Wer weiß?", zuckte der andere mit den Schultern. "Wahrscheinlich hat er sich in eine der Gassen geschlichen. Hast du gesehen, wohin er gegangen ist, Cargill?"
Ich kehrte langsam zur Pforte zurück. Für mich hatte es so ausgesehen, als hätte er sich in den Straßenschrein geduckt und sich in Luft aufgelöst, aber ich habe lange genug auf Wolf gelebt, um zu wissen, dass man seinen Augen hier nicht trauen kann. Als ich das sagte, fluchte der Junge wieder, schluckte und war aufgebrachter, als er zugeben wollte. "Passiert so etwas oft?"
"Ständig", versicherte ihm sein Begleiter nüchtern, mit einem seitlichen Zwinkern zu mir. Ich erwiderte das Zwinkern nicht.
Der Junge wollte es nicht auf sich beruhen lassen. "Wo haben Sie deren Jargon gelernt, Mr. Cargill?"
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Sohn des Affen
scifithomas, 10:30h
Stattdessen erhob sich ein Heulen der Beschimpfung aus der Menge.
"Terraner!"
"Sohn des Affen!"
Die Spaceforce-Wachen standen jetzt Schulter an Schulter hinter[7] mir. Der stupsnasige Junge, der etwas blass aussah, rief. "Gehen Sie durch die Tore, Cargill! Wenn ich schießen muss -"
Der ältere Mann forderte ihn auf, still zu sein. "Warte. Cargill", rief er.
Ich nickte, um zu zeigen, dass ich es gehört hatte.
"Du sprichst ihre Sprache. Sag ihnen, sie sollen abhauen! Ich will verdammt sein, wenn ich schießen will!"
Ich stieg ab und ging auf den offenen Platz, über die zerbröckelten weißen Steine, auf den zerlumpten Mob zu. Selbst mit zwei bewaffneten Spaceforce-Männern im Rücken kribbelte es in meiner Haut, aber ich hob meine leere Hand zum Zeichen des Friedens:
"Verlassen Sie mit Ihrem Mob den Platz", rief ich im Jargon der Kharsa. "Dieses Territorium wird in einem Friedenspakt gehalten! Schlichtet eure Streitigkeiten woanders!"
Es gab eine kleine Unruhe in der Menge. Der Schock, in ihrer eigenen Sprache angesprochen zu werden, statt in dem terranischen Standard, den das Imperium den Wölfen aufgezwungen hat, ließ sie für eine Minute schweigen. Das hatte ich vor langer Zeit gelernt: dass das Sprechen in einer der Sprachen von Wolf mir eine Minute Vorteil verschafft.
Aber nur eine Minute. Dann brüllte einer aus dem Mob: "Wir gehen, wenn ihr ihn uns gebt! Er hat kein Recht auf terranisches Heiligtum!"
Ich ging zu dem zusammengekauerten Zwerg hinüber, der kläglich versuchte, sich an der Wand kleiner zu machen. Ich stupste ihn mit meinem Fuß an.
"Steh auf. Wer bist du?"
Die Kapuze fiel von seinem Gesicht, als er sich zuckend aufrichtete. Er zitterte heftig. Im Schatten der Kapuze sah ich ein pelziges Gesicht, eine bebende, samtige Schnauze und große, weiche, goldene Augen, in denen Intelligenz und Schrecken lagen.
"Was hast du getan? Kannst du nicht sprechen?"
Er hielt das Tablett hin, das er unter seinem Mantel versteckt hatte, ein gewöhnliches Hausierertablett. "Spielzeug. Verkaufe Spielzeug. Kinder. Hast du sie?"
"Terraner!"
"Sohn des Affen!"
Die Spaceforce-Wachen standen jetzt Schulter an Schulter hinter[7] mir. Der stupsnasige Junge, der etwas blass aussah, rief. "Gehen Sie durch die Tore, Cargill! Wenn ich schießen muss -"
Der ältere Mann forderte ihn auf, still zu sein. "Warte. Cargill", rief er.
Ich nickte, um zu zeigen, dass ich es gehört hatte.
"Du sprichst ihre Sprache. Sag ihnen, sie sollen abhauen! Ich will verdammt sein, wenn ich schießen will!"
Ich stieg ab und ging auf den offenen Platz, über die zerbröckelten weißen Steine, auf den zerlumpten Mob zu. Selbst mit zwei bewaffneten Spaceforce-Männern im Rücken kribbelte es in meiner Haut, aber ich hob meine leere Hand zum Zeichen des Friedens:
"Verlassen Sie mit Ihrem Mob den Platz", rief ich im Jargon der Kharsa. "Dieses Territorium wird in einem Friedenspakt gehalten! Schlichtet eure Streitigkeiten woanders!"
Es gab eine kleine Unruhe in der Menge. Der Schock, in ihrer eigenen Sprache angesprochen zu werden, statt in dem terranischen Standard, den das Imperium den Wölfen aufgezwungen hat, ließ sie für eine Minute schweigen. Das hatte ich vor langer Zeit gelernt: dass das Sprechen in einer der Sprachen von Wolf mir eine Minute Vorteil verschafft.
Aber nur eine Minute. Dann brüllte einer aus dem Mob: "Wir gehen, wenn ihr ihn uns gebt! Er hat kein Recht auf terranisches Heiligtum!"
Ich ging zu dem zusammengekauerten Zwerg hinüber, der kläglich versuchte, sich an der Wand kleiner zu machen. Ich stupste ihn mit meinem Fuß an.
"Steh auf. Wer bist du?"
Die Kapuze fiel von seinem Gesicht, als er sich zuckend aufrichtete. Er zitterte heftig. Im Schatten der Kapuze sah ich ein pelziges Gesicht, eine bebende, samtige Schnauze und große, weiche, goldene Augen, in denen Intelligenz und Schrecken lagen.
"Was hast du getan? Kannst du nicht sprechen?"
Er hielt das Tablett hin, das er unter seinem Mantel versteckt hatte, ein gewöhnliches Hausierertablett. "Spielzeug. Verkaufe Spielzeug. Kinder. Hast du sie?"
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Es kommt Ärger
scifithomas, 10:29h
Ich sagte kurz: "Es kommt Ärger", kurz bevor der Mob auf den Platz ausschwärmte[6]. Der fliehende Zwerg starrte einen Augenblick lang wild umher, sein Kopf zuckte so schnell von einer Seite zur anderen, dass es unmöglich war, auch nur einen flüchtigen Eindruck von seinem Gesicht zu bekommen - menschlich oder nicht-menschlich, vertraut oder bizarr. Dann, wie eine Kugel, die sich aus ihrer Schleuder löst, läuft er geradewegs auf das Tor und die Sicherheit zu.
Und hinter ihm brüllte und heulte der schlingernde Mob und strömte über den halben Platz. Nur die Hälfte. Dann, durch jene plötzliche Eingebung, die selbst den verrücktesten Mob mit einem gewissen Anschein von Vernunft durchdringt, kamen sie zu einem zackigen Halt, die Köpfe drehten sich von einer Seite zur anderen.
Ich trat auf die untere Stufe des Hauptquartiergebäudes und sah sie mir an.
Die meisten von ihnen waren Chaks, die behaarten, mannshohen Nichtmenschen der Kharsa, und nicht die bessere Klasse. Ihr Fell war ungepflegt, ihre Schwänze nackt vor Dreck und Krankheit. Ihre Lederschürzen hingen in Fetzen. Ein oder zwei in der Menge waren Menschen, der Abschaum der Kharsa. Aber das Stern-und-Raketen-Emblem, das über den Toren des Raumhafens prangte, ernüchterte selbst den wildesten Blutdurst etwas; sie bewegten sich unruhig in ihrer Hälfte des Platzes.
Einen Moment lang sah ich nicht, wohin ihre Beute gegangen war. Dann sah ich ihn kauern, keine vier Meter von mir entfernt, in einem Schattenfleck. Gleichzeitig sah ihn der Mob, der hinter dem Tor kauerte, und ein Heulen von Frustration und Wut ging über den Platz. Jemand warf einen Stein. Er flog über meinen Kopf hinweg, verfehlte mich nur knapp und landete vor den Füßen des schwarz gekleideten Wächters. Er riss den Kopf hoch und gestikulierte mit dem Schocker, der sich plötzlich entriegelt hatte.
Die Geste hätte reichen müssen. Auf Wolf ist das terranische Gesetz mit Blut und Feuer und explodierenden Atomen geschrieben worden; und die Linie ist fest und klar gezogen. Die Männer der Spaceforce mischen sich weder in der alten Stadt noch in einer der einheimischen Städte ein. Aber wenn Gewalt über die Schwelle tritt und das Wappen des Sterns und der Rakete passiert, ist die Strafe schnell und schrecklich. Die Drohung hätte genügen müssen.
Und hinter ihm brüllte und heulte der schlingernde Mob und strömte über den halben Platz. Nur die Hälfte. Dann, durch jene plötzliche Eingebung, die selbst den verrücktesten Mob mit einem gewissen Anschein von Vernunft durchdringt, kamen sie zu einem zackigen Halt, die Köpfe drehten sich von einer Seite zur anderen.
Ich trat auf die untere Stufe des Hauptquartiergebäudes und sah sie mir an.
Die meisten von ihnen waren Chaks, die behaarten, mannshohen Nichtmenschen der Kharsa, und nicht die bessere Klasse. Ihr Fell war ungepflegt, ihre Schwänze nackt vor Dreck und Krankheit. Ihre Lederschürzen hingen in Fetzen. Ein oder zwei in der Menge waren Menschen, der Abschaum der Kharsa. Aber das Stern-und-Raketen-Emblem, das über den Toren des Raumhafens prangte, ernüchterte selbst den wildesten Blutdurst etwas; sie bewegten sich unruhig in ihrer Hälfte des Platzes.
Einen Moment lang sah ich nicht, wohin ihre Beute gegangen war. Dann sah ich ihn kauern, keine vier Meter von mir entfernt, in einem Schattenfleck. Gleichzeitig sah ihn der Mob, der hinter dem Tor kauerte, und ein Heulen von Frustration und Wut ging über den Platz. Jemand warf einen Stein. Er flog über meinen Kopf hinweg, verfehlte mich nur knapp und landete vor den Füßen des schwarz gekleideten Wächters. Er riss den Kopf hoch und gestikulierte mit dem Schocker, der sich plötzlich entriegelt hatte.
Die Geste hätte reichen müssen. Auf Wolf ist das terranische Gesetz mit Blut und Feuer und explodierenden Atomen geschrieben worden; und die Linie ist fest und klar gezogen. Die Männer der Spaceforce mischen sich weder in der alten Stadt noch in einer der einheimischen Städte ein. Aber wenn Gewalt über die Schwelle tritt und das Wappen des Sterns und der Rakete passiert, ist die Strafe schnell und schrecklich. Die Drohung hätte genügen müssen.
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KAPITEL 1
scifithomas, 10:28h
KAPITEL 1
Hinter den Toren des Raumhafens machten die Männer der Kharsa Jagd auf einen Dieb. Ich hörte die schrillen Schreie, das Stampfen der Füße in Schritten, die ein wenig zu lang und langsam waren, um menschlich zu sein, und die in den dunklen und staubigen Straßen, die zum Hauptplatz führten, ein Echo erzeugten.[5]
Aber der Platz selbst lag leer in der karminroten Mittagszeit von Wolf. Über dem Himmel gab die schwache rote Glut von Phi Coronis, Wolfs alter und sterbender Sonne, ein fahles und hitzeloses Licht ab. Die beiden Spaceforce-Wachen an den Toren, in den schwarzen Lederklamotten des Terranischen Imperiums und mit Schockern am Gürtel, schlummerten unter dem gewölbten Tor, wo das Stern-und-Raketen-Emblem die Domäne Terra verkündete. Einer von ihnen, ein stupsnasiger Jüngling, der erst ein paar Wochen von der Erde gekommen war, spitzte bei den Schreien und schlurfenden Füßen ein neugieriges Ohr und ruckte dann mit dem Kopf zu mir.
"Hey, Cargill, du kannst ihre Sprache sprechen. Was ist denn da draußen los?"
Ich trat hinter dem Tor hervor, um zu lauschen. Es war immer noch niemand auf dem Platz zu sehen. Er war weiß und windgepeitscht, eine Barrikade der Leere; auf der einen Seite der Raumhafen und der weiße Wolkenkratzer des terranischen Hauptquartiers, und auf der anderen Seite das Durcheinander der niedrigen Gebäude, der Straßenschrein, das kleine Raumhafencafé, das nach Kaffee und Jaco roch, und die dunklen, sich öffnenden Straßenmündungen, die sich hinunter in die Kharsa - die Altstadt, das Eingeborenenviertel - zogen. Aber ich war allein auf dem Platz mit den schrillen Schreien - die jetzt näher kamen und von den umschließenden Mauern widerhallten - und dem Schlendern vieler Füße in einer der schmutzigen Straßen.
Dann sah ich ihn rennen, ausweichen, ein Hagel von Steinen flog ihm um den Kopf; jemand oder etwas, klein und verhüllt und flink. Hinter ihm heulte der noch immer gesichtslose Mob und warf Steine. Ich konnte die Schreie noch nicht verstehen; aber sie waren auf Blut aus, und ich wusste es.
Hinter den Toren des Raumhafens machten die Männer der Kharsa Jagd auf einen Dieb. Ich hörte die schrillen Schreie, das Stampfen der Füße in Schritten, die ein wenig zu lang und langsam waren, um menschlich zu sein, und die in den dunklen und staubigen Straßen, die zum Hauptplatz führten, ein Echo erzeugten.[5]
Aber der Platz selbst lag leer in der karminroten Mittagszeit von Wolf. Über dem Himmel gab die schwache rote Glut von Phi Coronis, Wolfs alter und sterbender Sonne, ein fahles und hitzeloses Licht ab. Die beiden Spaceforce-Wachen an den Toren, in den schwarzen Lederklamotten des Terranischen Imperiums und mit Schockern am Gürtel, schlummerten unter dem gewölbten Tor, wo das Stern-und-Raketen-Emblem die Domäne Terra verkündete. Einer von ihnen, ein stupsnasiger Jüngling, der erst ein paar Wochen von der Erde gekommen war, spitzte bei den Schreien und schlurfenden Füßen ein neugieriges Ohr und ruckte dann mit dem Kopf zu mir.
"Hey, Cargill, du kannst ihre Sprache sprechen. Was ist denn da draußen los?"
Ich trat hinter dem Tor hervor, um zu lauschen. Es war immer noch niemand auf dem Platz zu sehen. Er war weiß und windgepeitscht, eine Barrikade der Leere; auf der einen Seite der Raumhafen und der weiße Wolkenkratzer des terranischen Hauptquartiers, und auf der anderen Seite das Durcheinander der niedrigen Gebäude, der Straßenschrein, das kleine Raumhafencafé, das nach Kaffee und Jaco roch, und die dunklen, sich öffnenden Straßenmündungen, die sich hinunter in die Kharsa - die Altstadt, das Eingeborenenviertel - zogen. Aber ich war allein auf dem Platz mit den schrillen Schreien - die jetzt näher kamen und von den umschließenden Mauern widerhallten - und dem Schlendern vieler Füße in einer der schmutzigen Straßen.
Dann sah ich ihn rennen, ausweichen, ein Hagel von Steinen flog ihm um den Kopf; jemand oder etwas, klein und verhüllt und flink. Hinter ihm heulte der noch immer gesichtslose Mob und warf Steine. Ich konnte die Schreie noch nicht verstehen; aber sie waren auf Blut aus, und ich wusste es.
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Kramer's
scifithomas, 10:25h
"Aber, nichts! Ich habe es weitergegeben - und die Jungs in den anderen Labors finden, dass es etwas taugt. Wir werden es Ihnen zu Ehren Bartons Therapie nennen. Sie wird eine kleine soziale Revolution auslösen. Eine Menge Gesetze werden neu geschrieben werden müssen. Ich kann mir vorstellen, dass es für Kinder illegal sein wird, nicht zu rauchen. Komisch, nicht wahr?
"Ich habe die Entbindungsstation kontaktiert. Sie haben drei Babys, die noch leben, im Obergeschoss. Wir bekommen alle Neugeborenen in dieser Stadt, oder wussten Sie das nicht? Lustig, nicht wahr, wie wir immer noch versuchen, uns zu vermehren. Sie bauen eine Rauchkammer für die Kinder auf. Die Oberschwester schreit wie ein verwundeter Tiger, aber sie wird sich besser fühlen, wenn sie sich um lebende Babys kümmern kann. Das einzig Schlechte, was ich sehen kann, ist, dass es ihr das Kettenrauchen abgewöhnt. Sie macht sich große Sorgen um die Kindersterblichkeit.
"Und wo wir gerade von Kindergärten sprechen - da fällt mir ein. Ich wollte dich etwas fragen."
"Ja?"
"Willst du mich heiraten? Ich wollte dich schon früher fragen, aber ich habe mich nicht getraut. Jetzt denke ich, dass du mir etwas schuldig bist - dein Leben. Und ich möchte mich von jetzt an darum kümmern."
"Natürlich werde ich das", sagte Mary. "Und ich habe auch Gründe dafür. Wenn ich dich heirate, kannst du unmöglich diese dumme Sache machen, die du planst."
"Was für eine Sache?"
"Die Behandlung nach Barton's zu benennen. Es muss "Kramer's" heißen." ■
"Ich habe die Entbindungsstation kontaktiert. Sie haben drei Babys, die noch leben, im Obergeschoss. Wir bekommen alle Neugeborenen in dieser Stadt, oder wussten Sie das nicht? Lustig, nicht wahr, wie wir immer noch versuchen, uns zu vermehren. Sie bauen eine Rauchkammer für die Kinder auf. Die Oberschwester schreit wie ein verwundeter Tiger, aber sie wird sich besser fühlen, wenn sie sich um lebende Babys kümmern kann. Das einzig Schlechte, was ich sehen kann, ist, dass es ihr das Kettenrauchen abgewöhnt. Sie macht sich große Sorgen um die Kindersterblichkeit.
"Und wo wir gerade von Kindergärten sprechen - da fällt mir ein. Ich wollte dich etwas fragen."
"Ja?"
"Willst du mich heiraten? Ich wollte dich schon früher fragen, aber ich habe mich nicht getraut. Jetzt denke ich, dass du mir etwas schuldig bist - dein Leben. Und ich möchte mich von jetzt an darum kümmern."
"Natürlich werde ich das", sagte Mary. "Und ich habe auch Gründe dafür. Wenn ich dich heirate, kannst du unmöglich diese dumme Sache machen, die du planst."
"Was für eine Sache?"
"Die Behandlung nach Barton's zu benennen. Es muss "Kramer's" heißen." ■
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Ich habe keine Schmerzen mehr
scifithomas, 10:24h
"Besser. Ich habe keine Schmerzen mehr. Aber der Husten ist schlimmer."
"Das sollte er auch."
"Warum?"
"Du hast nie genug geraucht, um einen Zigarettenhusten zu bekommen", sagte er.
Sie schüttelte schwindlig den Kopf. "Du hast ja so recht", sagte sie.
"Und das ist es, was dich fast umgebracht hätte", beendete er triumphierend.
"Bist du dir sicher?"
"Ich bin mir sicher. Natürlich kann ich es nicht beweisen - noch nicht. Aber das ist nur eine Frage der Zeit. Ihre Antwort bringt es auf den Punkt. Werfen Sie einen Blick auf die Aufzeichnungen. Wer bekommt diese Krankheit? Jugendliche - mit fast hundertprozentiger Morbidität und hundertprozentiger Mortalität. Erwachsene - weniger als fünfzig Prozent Morbidität und wieder hundert Prozent Sterblichkeit. Was macht die anderen fünfzig Prozent immun? Ihre Bemerkung über die Lederlunge hat mich zum Nachdenken gebracht - also habe ich die Datenkarten in den Computer eingegeben und sie für das Rauchen und die Inzidenz eingegeben. Und ich fand heraus, dass kein einziger starker Raucher an der Thurston-Krankheit gestorben war. Leichte Raucher und Nichtraucher - viele von ihnen - aber nicht ein einziger Nikotinabhängiger. Und es gab über zehntausend randomisierte Karten in dieser Stichprobe. Und da ist das genaue Gegenteil des klassischen Experiments, mit dem die Lungenkrebs-Jungs ihren Fall verkaufen wollten. Unter bestimmten religiösen Gruppen, die das Rauchen verbieten, gab es eine fast hundertprozentige Sterblichkeit in allen Altersgruppen!
"Und so dachte ich, da die Krankheit bei Ihnen gerade anfängt, könnte ich sie vielleicht aufhalten, wenn ich Sie mit Tabakrauch belaste. Und es funktioniert!"
"Du bist dir noch nicht sicher", sagte Mary. "Vielleicht hatte ich die Krankheit gar nicht."
"Du hattest die Symptome. Und es ist ein Virus in deinem Sputum."
"Ja, aber-"
"Das sollte er auch."
"Warum?"
"Du hast nie genug geraucht, um einen Zigarettenhusten zu bekommen", sagte er.
Sie schüttelte schwindlig den Kopf. "Du hast ja so recht", sagte sie.
"Und das ist es, was dich fast umgebracht hätte", beendete er triumphierend.
"Bist du dir sicher?"
"Ich bin mir sicher. Natürlich kann ich es nicht beweisen - noch nicht. Aber das ist nur eine Frage der Zeit. Ihre Antwort bringt es auf den Punkt. Werfen Sie einen Blick auf die Aufzeichnungen. Wer bekommt diese Krankheit? Jugendliche - mit fast hundertprozentiger Morbidität und hundertprozentiger Mortalität. Erwachsene - weniger als fünfzig Prozent Morbidität und wieder hundert Prozent Sterblichkeit. Was macht die anderen fünfzig Prozent immun? Ihre Bemerkung über die Lederlunge hat mich zum Nachdenken gebracht - also habe ich die Datenkarten in den Computer eingegeben und sie für das Rauchen und die Inzidenz eingegeben. Und ich fand heraus, dass kein einziger starker Raucher an der Thurston-Krankheit gestorben war. Leichte Raucher und Nichtraucher - viele von ihnen - aber nicht ein einziger Nikotinabhängiger. Und es gab über zehntausend randomisierte Karten in dieser Stichprobe. Und da ist das genaue Gegenteil des klassischen Experiments, mit dem die Lungenkrebs-Jungs ihren Fall verkaufen wollten. Unter bestimmten religiösen Gruppen, die das Rauchen verbieten, gab es eine fast hundertprozentige Sterblichkeit in allen Altersgruppen!
"Und so dachte ich, da die Krankheit bei Ihnen gerade anfängt, könnte ich sie vielleicht aufhalten, wenn ich Sie mit Tabakrauch belaste. Und es funktioniert!"
"Du bist dir noch nicht sicher", sagte Mary. "Vielleicht hatte ich die Krankheit gar nicht."
"Du hattest die Symptome. Und es ist ein Virus in deinem Sputum."
"Ja, aber-"
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Wo soll ich denn sonst hin?
scifithomas, 10:23h
"Mary! Wo willst du denn hin?" Kramers Stimme war in ihren Ohren, und seine Hand lag auf ihrer Schulter.
"Fassen Sie mich nicht an!"
"Warum nicht?" Seine Stimme war seltsam anders. Jünger, aufgeregt.
"Ich habe die Thurston-Krankheit", sagte sie.
Er ließ sie nicht los. "Sind Sie sicher?"
"Die präsumtiven Tests waren positiv."
"Im Anfangsstadium?"
Sie nickte. "Ich hatte vor ein paar Minuten den ersten Hustenanfall."
Er zog sie von der Aufzugstür weg, die plötzlich aufglitt. "Du wolltest zu dieser Todesfalle im oberen Stockwerk", sagte er.
"Wo soll ich denn sonst hin?"
"Mit mir", sagte er. "Ich glaube, ich kann Ihnen helfen."
"Wie? Haben Sie ein Mittel gegen das Virus gefunden?"
"Ich glaube schon. Zumindest ist es eine bessere Möglichkeit als die Dinge, die sie da oben benutzen." Seine Stimme war eindringlich. "Und wenn ich daran denke, dass ich es vielleicht nie gesehen hätte, wenn du mich nicht auf die Spur gebracht hättest."
"Sind Sie sicher, dass Sie recht haben?"
"Nicht absolut, aber die Fakten passen. Die Theorie ist gut."
"Dann fahre ich in die Klinik. Ich kann nicht riskieren, dich anzustecken. Ich bin jetzt ein Überträger. Ich kann dich töten, und du bist zu wichtig, um zu sterben."
"Du weißt nicht, wie falsch du liegst", sagte Kramer.
"Lassen Sie mich los!"
"Nein - du kommst zurück!"
Sie krümmte sich in seinem Griff. "Lass mich los!", schluchzte sie und brach in einen Hustenanfall aus, der schlimmer war als zuvor.
"Was ich sagen wollte", sagte Dr. Kramer in die folgende Stille hinein, "ist, dass Sie, wenn Sie die Thurston-Krankheit haben, seit mindestens zwei Wochen Träger sind. Wenn ich es bekommen werde, kann Ihr Weggehen nicht helfen. Und wenn ich es nicht bin, dann nicht."
"Kommst du freiwillig mit oder soll ich dich bewusstlos schlagen und zurückschleppen?" Fragte Kramer.
Sie schaute in sein Gesicht. Es war grimmiger, als sie es je zuvor gesehen hatte. Betäubt ließ sie sich von ihm zurück ins Labor führen.
"Aber, Walter - ich kann nicht. Das sind sechzig in den letzten zehn Stunden!", protestierte sie.
"Nimm sie", sagte er grimmig, "dann nimm noch eine. Und inhalieren Sie. Ganz tief."
"Aber davon wird mir schwindelig."
"Besser schwindelig als tot. Und übrigens, wie geht es Ihrer Brust?"
"Fassen Sie mich nicht an!"
"Warum nicht?" Seine Stimme war seltsam anders. Jünger, aufgeregt.
"Ich habe die Thurston-Krankheit", sagte sie.
Er ließ sie nicht los. "Sind Sie sicher?"
"Die präsumtiven Tests waren positiv."
"Im Anfangsstadium?"
Sie nickte. "Ich hatte vor ein paar Minuten den ersten Hustenanfall."
Er zog sie von der Aufzugstür weg, die plötzlich aufglitt. "Du wolltest zu dieser Todesfalle im oberen Stockwerk", sagte er.
"Wo soll ich denn sonst hin?"
"Mit mir", sagte er. "Ich glaube, ich kann Ihnen helfen."
"Wie? Haben Sie ein Mittel gegen das Virus gefunden?"
"Ich glaube schon. Zumindest ist es eine bessere Möglichkeit als die Dinge, die sie da oben benutzen." Seine Stimme war eindringlich. "Und wenn ich daran denke, dass ich es vielleicht nie gesehen hätte, wenn du mich nicht auf die Spur gebracht hättest."
"Sind Sie sicher, dass Sie recht haben?"
"Nicht absolut, aber die Fakten passen. Die Theorie ist gut."
"Dann fahre ich in die Klinik. Ich kann nicht riskieren, dich anzustecken. Ich bin jetzt ein Überträger. Ich kann dich töten, und du bist zu wichtig, um zu sterben."
"Du weißt nicht, wie falsch du liegst", sagte Kramer.
"Lassen Sie mich los!"
"Nein - du kommst zurück!"
Sie krümmte sich in seinem Griff. "Lass mich los!", schluchzte sie und brach in einen Hustenanfall aus, der schlimmer war als zuvor.
"Was ich sagen wollte", sagte Dr. Kramer in die folgende Stille hinein, "ist, dass Sie, wenn Sie die Thurston-Krankheit haben, seit mindestens zwei Wochen Träger sind. Wenn ich es bekommen werde, kann Ihr Weggehen nicht helfen. Und wenn ich es nicht bin, dann nicht."
"Kommst du freiwillig mit oder soll ich dich bewusstlos schlagen und zurückschleppen?" Fragte Kramer.
Sie schaute in sein Gesicht. Es war grimmiger, als sie es je zuvor gesehen hatte. Betäubt ließ sie sich von ihm zurück ins Labor führen.
"Aber, Walter - ich kann nicht. Das sind sechzig in den letzten zehn Stunden!", protestierte sie.
"Nimm sie", sagte er grimmig, "dann nimm noch eine. Und inhalieren Sie. Ganz tief."
"Aber davon wird mir schwindelig."
"Besser schwindelig als tot. Und übrigens, wie geht es Ihrer Brust?"
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Armer Walter
scifithomas, 10:21h
Es war unvorstellbar, dass die Menschheit aussterben würde. Die gesamten Ressourcen und die geballte Intelligenz der überlebenden Menschheit waren auf die Thurston-Krankheit konzentriert. Und die Krankheit würde siegen. Die Menschheit wartete mit kindlichem Vertrauen auf das Wunder, das sie retten würde. Und das Wunder würde geschehen, das wusste Mary mit ruhiger Gewissheit, als sie im Kreuzgang am Ende des Flurs stand und die dreißig Meter Fliesen hinunterblickte, die sie von dem Aufzug trennten, der sie in die Klinik und in die Vergessenheit bringen würde. Für sie mochte es zu spät sein, aber nicht für die Rasse. Die Natur hatte schon einmal versucht, den Menschen allein zu vernichten - und war gescheitert. Und ihre unheilige Allianz mit dem Genie des Menschen würde ebenfalls scheitern.
Sie fragte sich, als sie den Korridor hinunterging, ob die anderen, die erkrankt und gestorben waren, so fühlten wie sie. Sie spekulierte mit grimmigem Amüsement, ob Walter Kramer so unpersönlich sein würde, wie er es bei den anderen war, wenn er die Obduktion an ihrem Körper durchführte. Sie erschauderte bei dem Gedanken an den kahlen, sterilen Raum und den glänzenden Tisch. Der Tod war keine schöne Sache. Aber sie konnte ihm mit Resignation, wenn nicht mit Mut begegnen. Sie hatte schon zu viel gesehen, als dass es irgendeine Bedeutung haben konnte. Sie zögerte nicht, als sie einen Finger auf den Knopf des Aufzugs legte.
Armer Walter - sie seufzte. Manchmal war es schwieriger, unter den Lebenden zu sein. Es war gut, dass sie ihn nicht wissen ließ, wie sie sich fühlte. Sie hatte in letzter Zeit eine Veränderung in ihm gespürt. Seine freundliche Unpersönlichkeit war nur noch freundlich. Sie hätte sich mit etwas Ermutigung zu etwas anderem entwickeln können. Aber das würde es jetzt nicht. Sie seufzte wieder. Seine Härte war ein Turm der Stärke gewesen. Und sein bitterer Galgenhumor hatte eine ironische Abwechslung zur grimmigen Realität geboten. Es war schön gewesen, mit ihm zu arbeiten. Sie fragte sich, ob er sie vermissen würde. Ihre Lippen kräuselten sich zu einem schwachen Lächeln. Das würde er, und sei es nur wegen der Mühe, die er haben würde, aus der Ordnung, die sie geschaffen hatte, ein Chaos zu machen. Warum konnte sich der Aufzug nicht beeilen?
Sie fragte sich, als sie den Korridor hinunterging, ob die anderen, die erkrankt und gestorben waren, so fühlten wie sie. Sie spekulierte mit grimmigem Amüsement, ob Walter Kramer so unpersönlich sein würde, wie er es bei den anderen war, wenn er die Obduktion an ihrem Körper durchführte. Sie erschauderte bei dem Gedanken an den kahlen, sterilen Raum und den glänzenden Tisch. Der Tod war keine schöne Sache. Aber sie konnte ihm mit Resignation, wenn nicht mit Mut begegnen. Sie hatte schon zu viel gesehen, als dass es irgendeine Bedeutung haben konnte. Sie zögerte nicht, als sie einen Finger auf den Knopf des Aufzugs legte.
Armer Walter - sie seufzte. Manchmal war es schwieriger, unter den Lebenden zu sein. Es war gut, dass sie ihn nicht wissen ließ, wie sie sich fühlte. Sie hatte in letzter Zeit eine Veränderung in ihm gespürt. Seine freundliche Unpersönlichkeit war nur noch freundlich. Sie hätte sich mit etwas Ermutigung zu etwas anderem entwickeln können. Aber das würde es jetzt nicht. Sie seufzte wieder. Seine Härte war ein Turm der Stärke gewesen. Und sein bitterer Galgenhumor hatte eine ironische Abwechslung zur grimmigen Realität geboten. Es war schön gewesen, mit ihm zu arbeiten. Sie fragte sich, ob er sie vermissen würde. Ihre Lippen kräuselten sich zu einem schwachen Lächeln. Das würde er, und sei es nur wegen der Mühe, die er haben würde, aus der Ordnung, die sie geschaffen hatte, ein Chaos zu machen. Warum konnte sich der Aufzug nicht beeilen?
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Der wahre Horror der Thurston-Krankheit
scifithomas, 10:19h
Die Rasse konnte sich nicht fortpflanzen. Das war der wahre Horror der Thurston-Krankheit - nicht wie sie tötete, sondern wen sie tötete. Keine Kinder spielten in den Parks und auf den Spielplätzen. Die Schulen waren leer. Keine Babys wurden in Kutschen geschoben oder in Einkaufswagen durch die Supermärkte gefahren. In den Zeitungen und Zeitschriften gab es keine Werbung für Mutterschaft, Kinder oder Kindersachen. Sie waren verbotene Themen - zu gefährlich emotional, um sie anzufassen. Das Lachen und die schrillen jungen Stimmen waren von der Erde verschwunden und wurden durch das triste Grau der Stille und des Wartens ersetzt. Der Tod hatte kalte Hände auf die Herzen der Menschen gelegt, und die Überlebenden waren zur Taubheit erstarrt.
Es war seltsam, dachte sie, wie falsch die Propheten lagen. Als Thurstons Krankheit in den Nachrichten auftauchte, gab es erschreckende Vorhersagen über das Ende der Zivilisation. Aber sie waren nicht eingetreten. Es gab keine Massenaufstände, keine Unruhen, keine organisierte Gewalt. Einzelne Exzesse, ja - aber nichts Gruppenhaftes. Die kleine Panik, die es am Anfang gab, verschwand, als die Menschen merkten, dass es keinen Ausweg mehr gab. Und eine grimmige Passivität hatte sich über die Überlebenden gelegt. Die Zivilisation ist nicht zusammengebrochen. Sie überlebte. Die Mechanik blieb intakt. Die Menschen mussten etwas tun, auch wenn es nur eine routinemäßige Nachahmung des normalen Lebens war - eine steife Oberlippe im Angesicht der Katastrophe.
Es wäre viel merkwürdiger gewesen, entschied Mary, wenn die Menschheit der Panik gewichen wäre. Die Menschheit hatte andere Plagen überlebt, die fast so schrecklich waren wie diese - und das Gedächtnis der Rassen ist lang. Die gleiche grimmige Geduld wie in der Vergangenheit war auch in der Gegenwart vorhanden. Der Mensch würde irgendwie überleben, und die Zivilisation würde weitergehen.
Es war seltsam, dachte sie, wie falsch die Propheten lagen. Als Thurstons Krankheit in den Nachrichten auftauchte, gab es erschreckende Vorhersagen über das Ende der Zivilisation. Aber sie waren nicht eingetreten. Es gab keine Massenaufstände, keine Unruhen, keine organisierte Gewalt. Einzelne Exzesse, ja - aber nichts Gruppenhaftes. Die kleine Panik, die es am Anfang gab, verschwand, als die Menschen merkten, dass es keinen Ausweg mehr gab. Und eine grimmige Passivität hatte sich über die Überlebenden gelegt. Die Zivilisation ist nicht zusammengebrochen. Sie überlebte. Die Mechanik blieb intakt. Die Menschen mussten etwas tun, auch wenn es nur eine routinemäßige Nachahmung des normalen Lebens war - eine steife Oberlippe im Angesicht der Katastrophe.
Es wäre viel merkwürdiger gewesen, entschied Mary, wenn die Menschheit der Panik gewichen wäre. Die Menschheit hatte andere Plagen überlebt, die fast so schrecklich waren wie diese - und das Gedächtnis der Rassen ist lang. Die gleiche grimmige Geduld wie in der Vergangenheit war auch in der Gegenwart vorhanden. Der Mensch würde irgendwie überleben, und die Zivilisation würde weitergehen.
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Das Leben eine "grimmige" Angelegenheit sei
scifithomas, 09:55h
Sie wurde von einem weiteren Hustenanfall unterbrochen, aber sie wartete, bis der Paroxysmus vorüber war und ging methodisch zu ihrer selbst gestellten Aufgabe zurück. Sie hatte das schon viele Male zuvor getan. Es war eine Routineprozedur, um alles zu überprüfen, was die Thurston-Krankheit sein könnte. Eine Erkältung, eine Halsentzündung, eine leichte Atemnot - alles verlangte nach der diagnostischen Überprüfung. Es war so etwas wie eine Gewohnheit wie das Atmen. Das war wahrscheinlich die Folge der Erkältung, die sie letzte Woche bekommen hatte, aber es ging nichts über die Gewissheit. Also, mal sehen - Temperatur 99,5 Grad, Anzahl der roten Blutkörperchen 4,5 Millionen. Weiße Blutkörperchen ... oh! 2500 ... Leukopenie! Die Differenzialdiagnose zeigte ein weitgehendes Fehlen von Polymorphen, Lymphozyten und Monozyten. Der ganze Objektträger hatte keine zweihundert. Eosinophile und Basophile weit erhöht - zwanzig bzw. fünfzehn Prozent - eher ein relativer Anstieg als eine absolute Leukopenie, kein Zweifel.
Sie zuckte mit den Schultern. Es gab keine große Frage. Sie hatte die Thurston-Krankheit. Es war das Anfangsstadium, der scharfe Husten, das leichte Fieber, die Leukopenie. Bald würde die Zahl ihrer weißen Blutkörperchen ansteigen, aber es würde zu spät sein. Genau genommen war es schon zu spät. Es ist komisch, dachte sie. Ich werde sterben, aber das macht mir keine Angst. Das Einzige, was mich beunruhigt, ist, dass der arme Walter es schwer haben wird, etwas zu finden. Aber ich kann das Haus nicht so herrichten, wie es war. Das kann ich nicht hoffen.
Sie schüttelte den Kopf, glitt behutsam vom Laborhocker und ging zur Hallentür. Sie sollte sich besser in der Klinik melden, dachte sie. In der Klinik gab es jetzt Betten. Eine ganze Menge davon. Das war vor ein paar Monaten noch nicht so gewesen, aber die einzigen, die jetzt starben, waren die Neugeborenen und gelegentlich ein Erwachsener wie sie selbst. Die Epidemie war nicht aus Mangel an Virulenz, sondern aus Mangel an Opfern erloschen. In der Stadt außerhalb, die als eine der ersten betroffen war, lebten nur noch weniger als vierzig Prozent der Einwohner. Sie war eine leere Hülle ihres früheren Selbst. Die Menschen liefen durch die Straßen und gingen ihren gewohnten Beschäftigungen nach. Aber sie waren nicht wirklich lebendig. Die vitalen Kriterien waren für eine Rasse genauso notwendig wie für ein Individuum. Wachstum, Fortpflanzung, Reizbarkeit, Stoffwechsel - Mary lächelte ironisch. Wer auch immer diesen abgedroschenen Spruch verfasst hatte, dass das Leben eine "grimmige" Angelegenheit sei, wusste nicht, wie recht er hatte, besonders wenn eines der Kriterien fehlte.
Sie zuckte mit den Schultern. Es gab keine große Frage. Sie hatte die Thurston-Krankheit. Es war das Anfangsstadium, der scharfe Husten, das leichte Fieber, die Leukopenie. Bald würde die Zahl ihrer weißen Blutkörperchen ansteigen, aber es würde zu spät sein. Genau genommen war es schon zu spät. Es ist komisch, dachte sie. Ich werde sterben, aber das macht mir keine Angst. Das Einzige, was mich beunruhigt, ist, dass der arme Walter es schwer haben wird, etwas zu finden. Aber ich kann das Haus nicht so herrichten, wie es war. Das kann ich nicht hoffen.
Sie schüttelte den Kopf, glitt behutsam vom Laborhocker und ging zur Hallentür. Sie sollte sich besser in der Klinik melden, dachte sie. In der Klinik gab es jetzt Betten. Eine ganze Menge davon. Das war vor ein paar Monaten noch nicht so gewesen, aber die einzigen, die jetzt starben, waren die Neugeborenen und gelegentlich ein Erwachsener wie sie selbst. Die Epidemie war nicht aus Mangel an Virulenz, sondern aus Mangel an Opfern erloschen. In der Stadt außerhalb, die als eine der ersten betroffen war, lebten nur noch weniger als vierzig Prozent der Einwohner. Sie war eine leere Hülle ihres früheren Selbst. Die Menschen liefen durch die Straßen und gingen ihren gewohnten Beschäftigungen nach. Aber sie waren nicht wirklich lebendig. Die vitalen Kriterien waren für eine Rasse genauso notwendig wie für ein Individuum. Wachstum, Fortpflanzung, Reizbarkeit, Stoffwechsel - Mary lächelte ironisch. Wer auch immer diesen abgedroschenen Spruch verfasst hatte, dass das Leben eine "grimmige" Angelegenheit sei, wusste nicht, wie recht er hatte, besonders wenn eines der Kriterien fehlte.
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Das muss ich
scifithomas, 09:53h
"Kinder haben weniger Widerstandskraft", antwortete Kramer. "Ein Erwachsener wird einer Reihe von Krankheiten ausgesetzt, gegen die er eine Immunität aufbaut. Möglicherweise hat eine davon eine Kreuzimmunität gegen das Thurston-Virus."
"Warum arbeiten Sie dann nicht an dieser Linie?" Mary fragte.
"Was glauben Sie denn, was ich gemacht habe? Diese Idee wurde vor Monaten veröffentlicht, und jeder hat sich daran versucht. Es gibt vierundzwanzig Labors, die Vollzeit an diesem Bereich arbeiten, und Gott weiß, wie viele mehr, die wie wir in Teilzeit arbeiten. Ich habe ein Dutzend gängige Krankheiten untersucht, darunter die sechs Varianten des Erkältungsvirus. Alle waren im Übrigen negativ."
"Nun - werden Sie damit weitermachen?"
"Das muss ich." Kramer rieb sich die Augen. "Es lässt mich nicht schlafen. Ich bin sicher, wir sind auf dem richtigen Weg. Etwas, das ein Erwachsener bekommt, macht ihn resistent oder immun." Er zuckte mit den Schultern. "Ich sag Ihnen was. Sie machen die Bluttests, und ich schaue mir die Daten noch einmal an." Er griff in seinen Laborkittel und holte eine Pfeife hervor. "Ich werde es noch einmal versuchen."
"Manchmal wünschte ich, du würdest lesen, ohne an dem Ding zu paffen", sagte Mary.
"Deine empfindliche Nase wird noch mein Tod sein", sagte Kramer.
"Es sind meine Lungen, um die ich mir Sorgen mache", sagte Mary. "Sie werden wahrscheinlich wie zwei Stücke gut gegerbtes Leder aussehen, wenn ich noch ein Jahr lang mit dir verbringe."
"Hör auf, dich zu beschweren. Du hast mich dazu gebracht, saubere Labormäntel zu tragen. Seien Sie mit einem begrenzten Sieg zufrieden", sagte Kramer abwesend, seine Augen starrten nichtsahnend auf eine Reihe von Reagenzienflaschen auf dem Arbeitstisch. Abrupt nickte er. "Fantastisch", murmelte er, "aber es ist eine Überprüfung wert." Er verließ den Raum und knallte in seiner Eile die Tür hinter sich zu.
"Dieser Mann!" Mary murmelte. "Er würde einen Heiligen um den Verstand bringen. Wenn ich ihn nicht so gern hätte, würde ich kündigen. Wenn mir jemand gesagt hätte, ich würde mich in einen Pathologen verlieben, hätte ich ihn für verrückt erklärt. Ich wünschte..." Was auch immer der Wunsch war, er wurde nicht geäußert. Mary keuchte und hustete zornig. Vorsichtig wich sie von der Bank zurück, öffnete eine Schublade und fand ein Thermometer. Sie steckte es sich in den Mund. Dann entnahm sie ihrem Zeigefinger einen Tropfen Blut, füllte eine Pipette mit roten und weißen Blutkörperchen und machte einen Abstrich vom Rest.
"Warum arbeiten Sie dann nicht an dieser Linie?" Mary fragte.
"Was glauben Sie denn, was ich gemacht habe? Diese Idee wurde vor Monaten veröffentlicht, und jeder hat sich daran versucht. Es gibt vierundzwanzig Labors, die Vollzeit an diesem Bereich arbeiten, und Gott weiß, wie viele mehr, die wie wir in Teilzeit arbeiten. Ich habe ein Dutzend gängige Krankheiten untersucht, darunter die sechs Varianten des Erkältungsvirus. Alle waren im Übrigen negativ."
"Nun - werden Sie damit weitermachen?"
"Das muss ich." Kramer rieb sich die Augen. "Es lässt mich nicht schlafen. Ich bin sicher, wir sind auf dem richtigen Weg. Etwas, das ein Erwachsener bekommt, macht ihn resistent oder immun." Er zuckte mit den Schultern. "Ich sag Ihnen was. Sie machen die Bluttests, und ich schaue mir die Daten noch einmal an." Er griff in seinen Laborkittel und holte eine Pfeife hervor. "Ich werde es noch einmal versuchen."
"Manchmal wünschte ich, du würdest lesen, ohne an dem Ding zu paffen", sagte Mary.
"Deine empfindliche Nase wird noch mein Tod sein", sagte Kramer.
"Es sind meine Lungen, um die ich mir Sorgen mache", sagte Mary. "Sie werden wahrscheinlich wie zwei Stücke gut gegerbtes Leder aussehen, wenn ich noch ein Jahr lang mit dir verbringe."
"Hör auf, dich zu beschweren. Du hast mich dazu gebracht, saubere Labormäntel zu tragen. Seien Sie mit einem begrenzten Sieg zufrieden", sagte Kramer abwesend, seine Augen starrten nichtsahnend auf eine Reihe von Reagenzienflaschen auf dem Arbeitstisch. Abrupt nickte er. "Fantastisch", murmelte er, "aber es ist eine Überprüfung wert." Er verließ den Raum und knallte in seiner Eile die Tür hinter sich zu.
"Dieser Mann!" Mary murmelte. "Er würde einen Heiligen um den Verstand bringen. Wenn ich ihn nicht so gern hätte, würde ich kündigen. Wenn mir jemand gesagt hätte, ich würde mich in einen Pathologen verlieben, hätte ich ihn für verrückt erklärt. Ich wünschte..." Was auch immer der Wunsch war, er wurde nicht geäußert. Mary keuchte und hustete zornig. Vorsichtig wich sie von der Bank zurück, öffnete eine Schublade und fand ein Thermometer. Sie steckte es sich in den Mund. Dann entnahm sie ihrem Zeigefinger einen Tropfen Blut, füllte eine Pipette mit roten und weißen Blutkörperchen und machte einen Abstrich vom Rest.
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Du könntest deinen Verstand gebrauchen
scifithomas, 09:52h
"Welches Recht haben Sie, sich zu entspannen?", fragte Mary. "Draußen sterben Menschen zu Tausenden, und du willst dich entspannen. Hast du dir die letzten Sterblichkeitsberichte angeschaut?"
"Nein."
"Das solltest du. Die WHO schätzt, dass fast zwei Milliarden Menschen gestorben sind, seit die Thurston-Krankheit zum ersten Mal in epidemischen Ausmaßen auftrat. Das sind zwei von drei. Und jeden Tag sterben mehr. Und trotzdem wollen Sie sich entspannen."
"Ich weiß", sagte Kramer, "aber was können wir dagegen tun. Wir arbeiten, aber wir bekommen keine Ergebnisse."
"Du könntest deinen Verstand gebrauchen", sagte Mary verbittert. "Du bist doch ein Wissenschaftler. Du hast Fakten. Kannst du sie nicht zusammenfügen?"
"Ich weiß es nicht." Er zuckte mit den Schultern: "Ich arbeite schon länger an diesem Problem, als du denkst. Ich komme nachts hier runter..."
"Ich weiß. Ich räume hinter Ihnen auf."
"Ich bin nicht weitergekommen. Sicher, wir können das Virus isolieren. Es wächst gut auf Lungenzellen von Affen. Aber das hilft uns nicht. Das Ding hat keine offensichtliche Antigenität. Es parasitiert, aber es löst keine Immunreaktion aus. Wir können es abtöten, aber die Stärke des Bazillus ist zu groß, als dass lebendes Gewebe es vertragen könnte."
"Manche Menschen scheinen immun zu sein."
"Sicher sind sie das - aber warum?"
"Fragen Sie mich nicht. Ich bin nicht der Wissenschaftler."
"Tun Sie so, als ob", knurrte Kramer. "Hier sind die Fakten. Die Krankheit befällt Menschen aller Rassen und jeden Alters. Bis jetzt stirbt jeder, der angegriffen wird. Erwachsene Europäer und Amerikaner scheinen auf Bevölkerungsbasis etwas resistenter zu sein als andere. Etwa sechzig Prozent von ihnen sind noch am Leben, aber bei manchen Gruppen hat es mehr als achtzig Prozent ausgerottet. Kinder trifft es schlimmer. Im Moment bezweifle ich, dass ein Prozent der Kinder, die in den letzten zehn Jahren geboren wurden, noch am Leben sind."
"Es ist furchtbar!" sagte Mary.
"Es ist schlimmer als das. Es ist die Ausrottung. Ohne Kinder wird die Rasse aussterben." Kramer rieb sich die Stirn.
"Haben Sie eine Idee?"
"Nein."
"Das solltest du. Die WHO schätzt, dass fast zwei Milliarden Menschen gestorben sind, seit die Thurston-Krankheit zum ersten Mal in epidemischen Ausmaßen auftrat. Das sind zwei von drei. Und jeden Tag sterben mehr. Und trotzdem wollen Sie sich entspannen."
"Ich weiß", sagte Kramer, "aber was können wir dagegen tun. Wir arbeiten, aber wir bekommen keine Ergebnisse."
"Du könntest deinen Verstand gebrauchen", sagte Mary verbittert. "Du bist doch ein Wissenschaftler. Du hast Fakten. Kannst du sie nicht zusammenfügen?"
"Ich weiß es nicht." Er zuckte mit den Schultern: "Ich arbeite schon länger an diesem Problem, als du denkst. Ich komme nachts hier runter..."
"Ich weiß. Ich räume hinter Ihnen auf."
"Ich bin nicht weitergekommen. Sicher, wir können das Virus isolieren. Es wächst gut auf Lungenzellen von Affen. Aber das hilft uns nicht. Das Ding hat keine offensichtliche Antigenität. Es parasitiert, aber es löst keine Immunreaktion aus. Wir können es abtöten, aber die Stärke des Bazillus ist zu groß, als dass lebendes Gewebe es vertragen könnte."
"Manche Menschen scheinen immun zu sein."
"Sicher sind sie das - aber warum?"
"Fragen Sie mich nicht. Ich bin nicht der Wissenschaftler."
"Tun Sie so, als ob", knurrte Kramer. "Hier sind die Fakten. Die Krankheit befällt Menschen aller Rassen und jeden Alters. Bis jetzt stirbt jeder, der angegriffen wird. Erwachsene Europäer und Amerikaner scheinen auf Bevölkerungsbasis etwas resistenter zu sein als andere. Etwa sechzig Prozent von ihnen sind noch am Leben, aber bei manchen Gruppen hat es mehr als achtzig Prozent ausgerottet. Kinder trifft es schlimmer. Im Moment bezweifle ich, dass ein Prozent der Kinder, die in den letzten zehn Jahren geboren wurden, noch am Leben sind."
"Es ist furchtbar!" sagte Mary.
"Es ist schlimmer als das. Es ist die Ausrottung. Ohne Kinder wird die Rasse aussterben." Kramer rieb sich die Stirn.
"Haben Sie eine Idee?"
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Die Dinge sind so ordentlich, dass es fast schon schmerzhaft ist
scifithomas, 09:50h
Aus in den Wänden eingelassenen Düsen erfüllte ein feiner Sprühnebel den Raum.
"Germizid", sagte Kramer. "Später wird es Dampf geben. Das ist alles für jetzt. Willst du gehen?"
Mary nickte.
"Wenn Sie sich ein bisschen unwohl fühlen, in meinem Schreibtisch steht eine Flasche Scotch. Ich teile mir einen Drink mit Ihnen, wenn wir hier raus sind."
"Danke", sagte Mary. "Ich glaube, ich könnte einen gebrauchen."
"Barton! Wo ist der MacNeal-Fleck!" Kramers Stimme kam aus dem Labor. "Ich habe ihn auf dem Waschbecken liegen lassen und er ist weg!"
"Sie ist bei den anderen Blutflecken und Reagenzien. Zweite Schublade von rechts in dem großen Schrank. Es ist ein Etikett auf der Schublade", rief Mary aus dem Büro. "Wenn du warten kannst, bis ich mit dem Abheften dieser Papiere fertig bin, komme ich rein und helfe dir."
"Ich wünschte, du würdest das tun", Kramers Stimme klang leicht verärgert. "Seit du mein Labor organisiert hast, kann ich nichts mehr finden."
"Sie haben einfach ein unordentliches Gemüt", sagte Mary, während sie das letzte Papier in die richtige Mappe steckte und den Ordner schloss. "Ich bin in einer Minute bei dir."
"Ich wage es nicht, dich zu verlieren", sagte Kramer, als Mary ins Labor kam. "Du hast dich unentbehrlich gemacht. Ich bräuchte sechs Monate, um rückgängig zu machen, was Sie in einem getan haben. Nicht, dass es mich stört", ergänzte er, "aber ich war daran gewöhnt, dass die Dinge so sind, wie sie sind." Er sah sich in dem geordneten Labor mit einer Mischung aus Stolz und Verärgerung um. "Die Dinge sind so ordentlich, dass es fast schon schmerzhaft ist."
"Sie sehen eher so aus, wie es sich für einen Pathologen gehört", sagte Mary, als sie geschickt das Tablett mit den Blut-Objektträgern vor ihm wegnahm und begann, die Färbungen zu überprüfen. "Es ist meine Aufgabe, Ihnen den Kopf frei zu halten."
"Wessen brillante Idee ist das? Ihre?"
"Nein - die des Direktors. Er hat mir gesagt, was meine Aufgaben sind, als ich hierher kam. Und ich denke, er hat recht. Du solltest dein Gehirn benutzen, anstatt mit Blutflecken und Gewebeschnitten herumzuspielen."
"Aber ich mache so etwas gerne", protestierte Kramer. "Es ist entspannend."
"Germizid", sagte Kramer. "Später wird es Dampf geben. Das ist alles für jetzt. Willst du gehen?"
Mary nickte.
"Wenn Sie sich ein bisschen unwohl fühlen, in meinem Schreibtisch steht eine Flasche Scotch. Ich teile mir einen Drink mit Ihnen, wenn wir hier raus sind."
"Danke", sagte Mary. "Ich glaube, ich könnte einen gebrauchen."
"Barton! Wo ist der MacNeal-Fleck!" Kramers Stimme kam aus dem Labor. "Ich habe ihn auf dem Waschbecken liegen lassen und er ist weg!"
"Sie ist bei den anderen Blutflecken und Reagenzien. Zweite Schublade von rechts in dem großen Schrank. Es ist ein Etikett auf der Schublade", rief Mary aus dem Büro. "Wenn du warten kannst, bis ich mit dem Abheften dieser Papiere fertig bin, komme ich rein und helfe dir."
"Ich wünschte, du würdest das tun", Kramers Stimme klang leicht verärgert. "Seit du mein Labor organisiert hast, kann ich nichts mehr finden."
"Sie haben einfach ein unordentliches Gemüt", sagte Mary, während sie das letzte Papier in die richtige Mappe steckte und den Ordner schloss. "Ich bin in einer Minute bei dir."
"Ich wage es nicht, dich zu verlieren", sagte Kramer, als Mary ins Labor kam. "Du hast dich unentbehrlich gemacht. Ich bräuchte sechs Monate, um rückgängig zu machen, was Sie in einem getan haben. Nicht, dass es mich stört", ergänzte er, "aber ich war daran gewöhnt, dass die Dinge so sind, wie sie sind." Er sah sich in dem geordneten Labor mit einer Mischung aus Stolz und Verärgerung um. "Die Dinge sind so ordentlich, dass es fast schon schmerzhaft ist."
"Sie sehen eher so aus, wie es sich für einen Pathologen gehört", sagte Mary, als sie geschickt das Tablett mit den Blut-Objektträgern vor ihm wegnahm und begann, die Färbungen zu überprüfen. "Es ist meine Aufgabe, Ihnen den Kopf frei zu halten."
"Wessen brillante Idee ist das? Ihre?"
"Nein - die des Direktors. Er hat mir gesagt, was meine Aufgaben sind, als ich hierher kam. Und ich denke, er hat recht. Du solltest dein Gehirn benutzen, anstatt mit Blutflecken und Gewebeschnitten herumzuspielen."
"Aber ich mache so etwas gerne", protestierte Kramer. "Es ist entspannend."
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Es beginnt mit einem bronchialen Husten
scifithomas, 09:49h
"Kennen Sie die Pathogenese der Thurston-Krankheit?" fragte Kramer.
Mary schüttelte den Kopf, ihr Gesicht gelblich-weiß im grellen Licht der Fluoreszenzlampen.
"Es beginnt mit einem bronchialen Husten", sagte Kramer. "Das Virus greift zuerst die Bronchiolen an, zerstört sie und dringt dann in das tiefere Gewebe der Lunge vor. Wie bei den meisten Viruserkrankungen kommt es zu einer vorübergehenden Leukopenie - einem Abfall der Gesamtzahl der weißen Blutkörperchen - und zu einem Temperaturanstieg von etwa zwei bis drei Grad. Wenn das Virus die alveolären Strukturen angreift, steigt die Temperatur an und die Anzahl der weißen Blutkörperchen wird erhöht. Die Lunge entzündet sich und wird schmerzhaft. Es gibt eine beträchtliche Menge an lymphatischem Exsudat und Pleuraerguss. Sekundäre Eindringlinge und eiterbildende Bakterien folgen der viralen Zerstörung des Lungengewebes und bilden Abszesse. Die Atmung wird zunehmend schwieriger, da immer mehr Lungengewebe zerstört wird. Hepatisierung und Nekrose inaktivieren weiteres Lungengewebe, während die Bakterien ihre schmutzige Arbeit verrichten, und schließlich erstickt der Patient."
"Aber was ist, wenn die Bakterien durch Antibiotika bekämpft werden?"
"Dann erledigt das Virus die Arbeit. Es erzeugt eine Atelektase, gefolgt von einer fortschreitenden Nekrose des Lungengewebes mit allmählicher Verflüssigung des Parenchyms. Es geht langsamer, ist aber genauso tödlich. Dieser Kerl hatte Glück. Er hat sich offenbar rausgehalten, bis er fast tot war. Wahrscheinlich hat er die Krankheit seit etwa einer Woche. Wäre er früher gekommen, hätten wir ihn vielleicht noch einen Monat am Leben erhalten können. Das Ende wäre jedoch das gleiche gewesen."
"Es ist eine furchtbare Sache", sagte Mary mit schwacher Stimme.
"Du wirst dich daran gewöhnen. Wir bekommen jeden Tag ein oder zwei." Er zuckte mit den Schultern. "Hier gibt es nichts Interessantes", sagte er, während er die Klemmen löste und den Tisch kippte. Für eine scheinbar unendlich lange Zeit klammerte sich der Kadaver an den polierten Stahl. Dann rutschte sie abrupt von der glänzenden Oberfläche und verschwand durch das quadratische Loch im Boden. "Wir räumen jetzt auf", sagte Kramer, während er die Instrumente in den Autoklaven legte, die Tür schloss und verriegelte und drei Knöpfe an der Konsole drückte.
Mary schüttelte den Kopf, ihr Gesicht gelblich-weiß im grellen Licht der Fluoreszenzlampen.
"Es beginnt mit einem bronchialen Husten", sagte Kramer. "Das Virus greift zuerst die Bronchiolen an, zerstört sie und dringt dann in das tiefere Gewebe der Lunge vor. Wie bei den meisten Viruserkrankungen kommt es zu einer vorübergehenden Leukopenie - einem Abfall der Gesamtzahl der weißen Blutkörperchen - und zu einem Temperaturanstieg von etwa zwei bis drei Grad. Wenn das Virus die alveolären Strukturen angreift, steigt die Temperatur an und die Anzahl der weißen Blutkörperchen wird erhöht. Die Lunge entzündet sich und wird schmerzhaft. Es gibt eine beträchtliche Menge an lymphatischem Exsudat und Pleuraerguss. Sekundäre Eindringlinge und eiterbildende Bakterien folgen der viralen Zerstörung des Lungengewebes und bilden Abszesse. Die Atmung wird zunehmend schwieriger, da immer mehr Lungengewebe zerstört wird. Hepatisierung und Nekrose inaktivieren weiteres Lungengewebe, während die Bakterien ihre schmutzige Arbeit verrichten, und schließlich erstickt der Patient."
"Aber was ist, wenn die Bakterien durch Antibiotika bekämpft werden?"
"Dann erledigt das Virus die Arbeit. Es erzeugt eine Atelektase, gefolgt von einer fortschreitenden Nekrose des Lungengewebes mit allmählicher Verflüssigung des Parenchyms. Es geht langsamer, ist aber genauso tödlich. Dieser Kerl hatte Glück. Er hat sich offenbar rausgehalten, bis er fast tot war. Wahrscheinlich hat er die Krankheit seit etwa einer Woche. Wäre er früher gekommen, hätten wir ihn vielleicht noch einen Monat am Leben erhalten können. Das Ende wäre jedoch das gleiche gewesen."
"Es ist eine furchtbare Sache", sagte Mary mit schwacher Stimme.
"Du wirst dich daran gewöhnen. Wir bekommen jeden Tag ein oder zwei." Er zuckte mit den Schultern. "Hier gibt es nichts Interessantes", sagte er, während er die Klemmen löste und den Tisch kippte. Für eine scheinbar unendlich lange Zeit klammerte sich der Kadaver an den polierten Stahl. Dann rutschte sie abrupt von der glänzenden Oberfläche und verschwand durch das quadratische Loch im Boden. "Wir räumen jetzt auf", sagte Kramer, während er die Instrumente in den Autoklaven legte, die Tür schloss und verriegelte und drei Knöpfe an der Konsole drückte.
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Wie schön
scifithomas, 09:49h
"Ich auch nicht, bis die Thurston-Krankheit zum Problem wurde." Kramer zuckte mit den Schultern und setzte sich hinter die Kontrollen. "Sehen Sie zu", sagte er, während er einen Knopf drückte. "Mal sehen, was an Deck ist - Mann oder Affe. Wollen Sie eine Wette abschließen? Ich gebe Ihnen zwei zu eins, dass es ein Affe ist."
Sie schüttelte den Kopf.
Die niedrige Tür glitt zur Seite, und ein stählerner Wagen mit dem nackten Körper eines Mannes kam in den Nekropsieraum. Der Leichnam schimmerte fahl unter dem harten, schattenlosen Licht der Leuchtstoffröhren an der Decke, als Kramer ihn mit Hilfe der Handlanger auf den Obduktionstisch rollte und auf dem Rücken festklemmte. Er drückte einen weiteren Knopf, und der Wagen fuhr zurück in die Wand, und die Stahltür glitt zu. "Das wird dekontaminiert", sagte er, "und für eine andere Leiche wieder nach oben geschickt. Ich hätte verloren", bemerkte er müßig. "In letzter Zeit stehen die Posten drei zu eins zu Gunsten der Affen."
Er bewegte einen Handgriff und holte ein schweres Skalpell aus dem Instrumentenregal. "Das hat einen gewissen Vorteil", sagte er, während er den Handler behutsam bewegte. "Diese Geräte bieten einen enormen mechanischen Vorteil. Ich kann direkt durch kleine Knochen und Knorpel schneiden, ohne eine Säge zu benutzen."
"Wie schön", sagte Mary. "Ich nehme an, es macht Ihnen Spaß."
"Ich könnte mir keine bessere Ausrüstung wünschen", erwiderte er unverbindlich. Mit einer geschickten Handbewegung zog er das Skalpell quer über die Brust und entlang der Rippenränder in einem klassischen, umgekehrten "Y"-Einschnitt nach unten. "Wir sehen uns zuerst den Thorax an", sagte er, während er mit dem Handgerät den Brustkorb aufbrach und die Thoraxeingeweide freilegte. "Ah! Dachte ich mir! Sehen Sie das?" Er deutete mit einem kleinen Handgerät, das eine Sonde trug. "Sehen Sie sich die Lungen an." Er schwenkte einen Viewer in Position, damit Mary besser sehen konnte. "Sehen Sie sich diese Abszesse und Nekrosen an. Es ist die Thurston-Krankheit, mit sekundärer bakterieller Invasion."
Die gräulich erstarrten Gewebemassen sahen nicht aus wie das normale rosafarbene Erscheinungsbild einer gesunden Lunge. Gespickt mit gelblichen, kugelförmigen Abszessen lagen sie geschwollen und verstopft in der klaffenden Höhle des Brustkorbs.
Sie schüttelte den Kopf.
Die niedrige Tür glitt zur Seite, und ein stählerner Wagen mit dem nackten Körper eines Mannes kam in den Nekropsieraum. Der Leichnam schimmerte fahl unter dem harten, schattenlosen Licht der Leuchtstoffröhren an der Decke, als Kramer ihn mit Hilfe der Handlanger auf den Obduktionstisch rollte und auf dem Rücken festklemmte. Er drückte einen weiteren Knopf, und der Wagen fuhr zurück in die Wand, und die Stahltür glitt zu. "Das wird dekontaminiert", sagte er, "und für eine andere Leiche wieder nach oben geschickt. Ich hätte verloren", bemerkte er müßig. "In letzter Zeit stehen die Posten drei zu eins zu Gunsten der Affen."
Er bewegte einen Handgriff und holte ein schweres Skalpell aus dem Instrumentenregal. "Das hat einen gewissen Vorteil", sagte er, während er den Handler behutsam bewegte. "Diese Geräte bieten einen enormen mechanischen Vorteil. Ich kann direkt durch kleine Knochen und Knorpel schneiden, ohne eine Säge zu benutzen."
"Wie schön", sagte Mary. "Ich nehme an, es macht Ihnen Spaß."
"Ich könnte mir keine bessere Ausrüstung wünschen", erwiderte er unverbindlich. Mit einer geschickten Handbewegung zog er das Skalpell quer über die Brust und entlang der Rippenränder in einem klassischen, umgekehrten "Y"-Einschnitt nach unten. "Wir sehen uns zuerst den Thorax an", sagte er, während er mit dem Handgerät den Brustkorb aufbrach und die Thoraxeingeweide freilegte. "Ah! Dachte ich mir! Sehen Sie das?" Er deutete mit einem kleinen Handgerät, das eine Sonde trug. "Sehen Sie sich die Lungen an." Er schwenkte einen Viewer in Position, damit Mary besser sehen konnte. "Sehen Sie sich diese Abszesse und Nekrosen an. Es ist die Thurston-Krankheit, mit sekundärer bakterieller Invasion."
Die gräulich erstarrten Gewebemassen sahen nicht aus wie das normale rosafarbene Erscheinungsbild einer gesunden Lunge. Gespickt mit gelblichen, kugelförmigen Abszessen lagen sie geschwollen und verstopft in der klaffenden Höhle des Brustkorbs.
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Was passiert, wenn Sie fertig sind?
scifithomas, 09:48h
"Wir arbeiten mit einer Fernsteuerung, genau wie sie es bei der AEC machen. Sehen Sie diese Handler?" Er zeigte auf die Steuerkonsole, die in einen kleinen Edelstahltisch eingelassen war, der neben der Glasscheibe am anderen Ende der Kabine stand. "Sie sind mit den Geräten da oben verbunden." Er deutete auf die Gelenkarme, die über dem Autopsietisch im dahinterliegenden Raum hingen. "Ich könnte von hier aus eine große Operation durchführen, ohne den Patienten zu berühren. Mit diesen Geräten kann ich alles tun, was ich auch persönlich tun könnte, mit dem Unterschied, dass ein Viertelzoll Glas zwischen mir und meiner Arbeit ist. Ich habe Bedienelemente, mit denen ich Lupen verwenden und sogar Mikrodissektionen durchführen kann, falls nötig."
"Wo ist der Kadaver?" fragte Mary.
"Auf der anderen Seite des Raumes, hinter dieser Tür", sagte er und winkte zu der niedrigen, verschiebbaren Metallwand hinter dem Tisch. "Sie ist vorbereitet, dekontaminiert und einsatzbereit."
"Was passiert, wenn Sie fertig sind?"
"Sehen Sie zu." Dr. Kramer drückte einen Knopf an der Konsole vor ihm. Ein Teil des Fußbodens schob sich zur Seite und der Tisch kippte. "Der Kadaver gleitet vom Tisch und durch das Loch. Darunter befindet sich ein hocheffizientes Krematorium."
Mary erschauderte. "Ordentlich und effektiv", sagte sie zittrig.
"Danach wird der ganze Raum mit Bakterizid besprüht und mit Frischdampf sterilisiert. Die Instrumente kommen in den Autoklaven, und dreißig Minuten später sind wir bereit für eine weitere Obduktion."
"Wir benutzen die Handgeräte, um die Proben in diese Gläser zu füllen", sagte er und zeigte auf eine Reihe von verschlossenen Gläsern verschiedener Größen auf einem Wandregal hinter dem Tisch. "Nachdem sie verschlossen sind, kommen die Gläser auf diesen Träger neben dem Tisch. Von hier aus gehen sie durch eine Dekontaminationskammer und in das ferngesteuerte Labor auf der anderen Seite des Flurs, wo wir biochemische und histologische Techniken durchführen können. Fertige Objektträger und gerahmte Präparate gehen dann durch einen weiteren Dekontaminationsprozess in das Außenlabor. Theoretisch ist dieser Ort gegen alles gefeit."
"Das scheint es zu sein", sagte Mary, offensichtlich beeindruckt. "Ich habe noch nie etwas so Elegantes gesehen."
"Wo ist der Kadaver?" fragte Mary.
"Auf der anderen Seite des Raumes, hinter dieser Tür", sagte er und winkte zu der niedrigen, verschiebbaren Metallwand hinter dem Tisch. "Sie ist vorbereitet, dekontaminiert und einsatzbereit."
"Was passiert, wenn Sie fertig sind?"
"Sehen Sie zu." Dr. Kramer drückte einen Knopf an der Konsole vor ihm. Ein Teil des Fußbodens schob sich zur Seite und der Tisch kippte. "Der Kadaver gleitet vom Tisch und durch das Loch. Darunter befindet sich ein hocheffizientes Krematorium."
Mary erschauderte. "Ordentlich und effektiv", sagte sie zittrig.
"Danach wird der ganze Raum mit Bakterizid besprüht und mit Frischdampf sterilisiert. Die Instrumente kommen in den Autoklaven, und dreißig Minuten später sind wir bereit für eine weitere Obduktion."
"Wir benutzen die Handgeräte, um die Proben in diese Gläser zu füllen", sagte er und zeigte auf eine Reihe von verschlossenen Gläsern verschiedener Größen auf einem Wandregal hinter dem Tisch. "Nachdem sie verschlossen sind, kommen die Gläser auf diesen Träger neben dem Tisch. Von hier aus gehen sie durch eine Dekontaminationskammer und in das ferngesteuerte Labor auf der anderen Seite des Flurs, wo wir biochemische und histologische Techniken durchführen können. Fertige Objektträger und gerahmte Präparate gehen dann durch einen weiteren Dekontaminationsprozess in das Außenlabor. Theoretisch ist dieser Ort gegen alles gefeit."
"Das scheint es zu sein", sagte Mary, offensichtlich beeindruckt. "Ich habe noch nie etwas so Elegantes gesehen."
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Was immer es ist, es ist die Thurston-Krankheit
scifithomas, 09:46h
"Haben Sie den Summer nicht gehört?" Fragte Kramer.
"War das für mich?" sagte Mary und blickte von einem Stapel Flaschen und Gläser auf, die sie gerade sortierte.
"Teilweise. Es bedeutet, dass sie uns von oben einen weiteren Obduktionsbericht geschickt haben."
"Was ist es?"
"Ich weiß es nicht - Mensch oder Affe, das macht keinen Unterschied. Was immer es ist, es ist die Thurston-Krankheit. Kommen Sie mit. Sie können auch sehen, was in unserer ultramodernen Nekropsie-Suite vor sich geht."
"Das würde ich gerne." Sie stellte die Flasche ab, die sie in der Hand hielt, und folgte ihm zu einer grünen Tür an der Rückseite des Labors.
"Drinnen", sagte Kramer, "finden Sie einen kleinen Vorraum, eine Dusche und eine Umkleidekabine. Ziehen Sie sich aus, duschen Sie und ziehen Sie sich einen sauberen Laboroverall und Hausschuhe an, die Sie im Umkleideraum finden. OP-Masken finden Sie im Wandschrank neben den Spinden. Gehen Sie durch die Tür hinter der Umkleidekabine und warten Sie dort auf mich. Ich gebe Ihnen zehn Minuten."
"Wir machen das in beide Richtungen", sagte Kramer, als er zu ihr in den schmalen Gang hinter der Umkleidekabine trat. "Beim Hinausgehen kehren wir den Vorgang um."
"Sie haben sicherlich ein Maximum an Sicherheit", sagte sie durch die Maske, die den unteren Teil ihres Gesichts bedeckte.
"Sie haben noch nichts gesehen", sagte er, während er eine Tür im Flur öffnete. "Beachten Sie den positiven Luftdruck", sagte er. "Theoretisch kann hier nichts reinkommen, außer dem, was wir mitbringen. Und wir versuchen, nichts mitzubringen." Er trat zur Seite, um ihr die verglaste Kabine zu zeigen, die einen kahlen Raum überragte, der von einem polierten Stahl-Postmortem-Tisch dominiert wurde, der in der grellen Leuchtstoffröhrenbeleuchtung glitzerte. Über dem Tisch hingen eine Reihe von gelenkigen Stangen und Klammern von der Decke. Eine niedrige Metalltür und eine Reihe von Regalen mit Instrumenten und Glaswaren waren in die gegenüberliegende Wand eingelassen, zusammen mit der klaffenden runden Öffnung eines offenen Autoklaven.
"War das für mich?" sagte Mary und blickte von einem Stapel Flaschen und Gläser auf, die sie gerade sortierte.
"Teilweise. Es bedeutet, dass sie uns von oben einen weiteren Obduktionsbericht geschickt haben."
"Was ist es?"
"Ich weiß es nicht - Mensch oder Affe, das macht keinen Unterschied. Was immer es ist, es ist die Thurston-Krankheit. Kommen Sie mit. Sie können auch sehen, was in unserer ultramodernen Nekropsie-Suite vor sich geht."
"Das würde ich gerne." Sie stellte die Flasche ab, die sie in der Hand hielt, und folgte ihm zu einer grünen Tür an der Rückseite des Labors.
"Drinnen", sagte Kramer, "finden Sie einen kleinen Vorraum, eine Dusche und eine Umkleidekabine. Ziehen Sie sich aus, duschen Sie und ziehen Sie sich einen sauberen Laboroverall und Hausschuhe an, die Sie im Umkleideraum finden. OP-Masken finden Sie im Wandschrank neben den Spinden. Gehen Sie durch die Tür hinter der Umkleidekabine und warten Sie dort auf mich. Ich gebe Ihnen zehn Minuten."
"Wir machen das in beide Richtungen", sagte Kramer, als er zu ihr in den schmalen Gang hinter der Umkleidekabine trat. "Beim Hinausgehen kehren wir den Vorgang um."
"Sie haben sicherlich ein Maximum an Sicherheit", sagte sie durch die Maske, die den unteren Teil ihres Gesichts bedeckte.
"Sie haben noch nichts gesehen", sagte er, während er eine Tür im Flur öffnete. "Beachten Sie den positiven Luftdruck", sagte er. "Theoretisch kann hier nichts reinkommen, außer dem, was wir mitbringen. Und wir versuchen, nichts mitzubringen." Er trat zur Seite, um ihr die verglaste Kabine zu zeigen, die einen kahlen Raum überragte, der von einem polierten Stahl-Postmortem-Tisch dominiert wurde, der in der grellen Leuchtstoffröhrenbeleuchtung glitzerte. Über dem Tisch hingen eine Reihe von gelenkigen Stangen und Klammern von der Decke. Eine niedrige Metalltür und eine Reihe von Regalen mit Instrumenten und Glaswaren waren in die gegenüberliegende Wand eingelassen, zusammen mit der klaffenden runden Öffnung eines offenen Autoklaven.
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Ich habe es so gewollt
scifithomas, 09:46h
"Das tun die Leute nur selten. Aber wenn Sie sich klarmachen, dass es sich hier um ein internationales Projekt handelt, dass jeder Arbeiter, der an der Thurston-Krankheit arbeitet, eine Nische zu füllen hat, wird das Bild klarer. Wir tun unseren Teil innerhalb des Plans. Andere tun das auch. Und es sind Tausende von Labors beteiligt. Irgendwo wird jemand die Antwort finden. Wir werden es wahrscheinlich nicht sein, aber wir werden dazu beitragen, dass das Problem so schnell wie möglich gelöst wird. Das ist das Wichtigste. Es ist die größte Herausforderung, der sich die Rasse je gestellt hat - und die wichtigste. Es ist eine Frage des Überlebens." Kramers Stimme war nüchtern. "Wir müssen das Problem lösen. Wenn die Thurston-Krankheit nicht kontrolliert wird, wird die menschliche Rasse aussterben. Deshalb arbeitet zum ersten Mal in der Geschichte die gesamte Menschheit zusammen."
"Alle? Sie meinen, die Kommunisten tun das auch?"
"Natürlich. Was ist eine Ideologie, wenn es keine Menschen gibt, die ihr folgen?" Kramer klopfte die Asche aus seiner Pfeife, schaute auf die Laboruhr und zuckte mit den Schultern. "Noch zehn Minuten", sagte er, "dann sind die Röhrchen fertig. Behalten Sie die Uhr im Auge und geben Sie mir Bescheid. In der Zwischenzeit kannst du das Labor aufräumen und herausfinden, wo die Sachen sind. Ich werde im Büro sein und die Fortschrittsberichte überprüfen." Er wandte sich abrupt ab und ließ sie in der Mitte des unordentlichen Labors stehen.
"Was soll ich jetzt hier machen?" Mary fragte sich laut. "Aufräumen, sagt er. Herausfinden, wo die Dinge sind, sagt er. Sich mit dem Ort vertraut machen, sagt er. Damit könnte ich einen Monat verbringen." Sie betrachtete die vermüllte Werkbank, die Wandschränke mit halb geöffneten Schiebetüren, die Gläser mit Reagenzien, die auf der Spüle, dem Abflussbrett, auf dem Kühlschrank und auf dem Boden standen. Die Unordnung war entsetzlich. "Wie er es überhaupt schafft, hier zu arbeiten, ist mir unbegreiflich. Ich nehme an, dass ich irgendwo anfangen sollte - vielleicht kann ich diese Flaschen erst einmal in eine gewisse Ordnung bringen." Sie seufzte und bewegte sich auf die Wandschränke zu. "Na ja", sinnierte sie, "ich habe es so gewollt."
"Alle? Sie meinen, die Kommunisten tun das auch?"
"Natürlich. Was ist eine Ideologie, wenn es keine Menschen gibt, die ihr folgen?" Kramer klopfte die Asche aus seiner Pfeife, schaute auf die Laboruhr und zuckte mit den Schultern. "Noch zehn Minuten", sagte er, "dann sind die Röhrchen fertig. Behalten Sie die Uhr im Auge und geben Sie mir Bescheid. In der Zwischenzeit kannst du das Labor aufräumen und herausfinden, wo die Sachen sind. Ich werde im Büro sein und die Fortschrittsberichte überprüfen." Er wandte sich abrupt ab und ließ sie in der Mitte des unordentlichen Labors stehen.
"Was soll ich jetzt hier machen?" Mary fragte sich laut. "Aufräumen, sagt er. Herausfinden, wo die Dinge sind, sagt er. Sich mit dem Ort vertraut machen, sagt er. Damit könnte ich einen Monat verbringen." Sie betrachtete die vermüllte Werkbank, die Wandschränke mit halb geöffneten Schiebetüren, die Gläser mit Reagenzien, die auf der Spüle, dem Abflussbrett, auf dem Kühlschrank und auf dem Boden standen. Die Unordnung war entsetzlich. "Wie er es überhaupt schafft, hier zu arbeiten, ist mir unbegreiflich. Ich nehme an, dass ich irgendwo anfangen sollte - vielleicht kann ich diese Flaschen erst einmal in eine gewisse Ordnung bringen." Sie seufzte und bewegte sich auf die Wandschränke zu. "Na ja", sinnierte sie, "ich habe es so gewollt."
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In einer anderen Generation
scifithomas, 09:45h
"In einer anderen Generation", bemerkte Kramer, "wärst du mit einer Axt durch die Straßen der Stadt gerannt und hättest Saloons zerschlagen. Du bist ein direkter Nachfahre von Carrie Nation." Er paffte leise, bis sein Kopf von einem Nimbus aus Rauch umgeben war. "Hör auf, mich reformieren zu wollen", fügte er hinzu. "Du bist noch nicht lange genug hier."
"Nicht einmal Gott könnte das schaffen, nach den Berichten, die ich gehört habe", sagte sie.
Er lachte. "Ich nehme an, mein Ruf spricht sich herum."
"Das tut er. Sie sind ein rechthaberischer Sklavin, ein Tyrann, ein intellektueller Tyrann und der beste Pathologe in diesem Zentrum."
"Der letzte Teil dieses Satzes macht die wenig schmeichelhafte Ehrlichkeit des ersten wieder wett", sagte Kramer. "Jedenfalls machten wir uns, nachdem wir die Situation erkannt hatten, an die Arbeit, sie zu korrigieren. Institute wie dieses wurden überall dort gegründet, wo die Krankheit auftrat, mit dem einzigen Zweck, sie zu untersuchen, zu behandeln und zu experimentieren, in der Hoffnung, ein Heilmittel zu finden. Diese Abteilung existiert für die Bewertung der Behandlung. Wir untersuchen die menschlichen Fälle und die Primaten in den Versuchslabors. Es ist unsere Aufgabe, herauszufinden, ob das, was die Jungs oben ausprobieren, Erfolg verspricht. Wir waren mal eine ziemlich große Abteilung, aber Thurstons Virus hat uns geschrumpft. Im Moment gibt es nur noch dich und mich. Aber es gibt immer noch genug Arbeit, um uns auf Trab zu halten. Die Experimente laufen weiter, und es gibt immer noch menschliche Fälle, obwohl der Virus die meisten Anfälligen getötet hat. Wir haben allein in diesem Institut über tausend verschiedene Medikamente und Behandlungen evaluiert."
"Und keines davon hat funktioniert?"
"Nein - aber das heißt nicht, dass die Arbeit umsonst war. Die Forschung hat anderen Tausende von Arbeitsstunden erspart, um falschen Spuren nachzugehen. In diesem Geschäft sind negative Ergebnisse fast so wichtig wie positive. Wir werden vielleicht nie die Lösung finden, aber unsere Arbeit wird andere davor bewahren, die gleichen Fehler zu machen."
"So habe ich das noch nie gesehen."
"Nicht einmal Gott könnte das schaffen, nach den Berichten, die ich gehört habe", sagte sie.
Er lachte. "Ich nehme an, mein Ruf spricht sich herum."
"Das tut er. Sie sind ein rechthaberischer Sklavin, ein Tyrann, ein intellektueller Tyrann und der beste Pathologe in diesem Zentrum."
"Der letzte Teil dieses Satzes macht die wenig schmeichelhafte Ehrlichkeit des ersten wieder wett", sagte Kramer. "Jedenfalls machten wir uns, nachdem wir die Situation erkannt hatten, an die Arbeit, sie zu korrigieren. Institute wie dieses wurden überall dort gegründet, wo die Krankheit auftrat, mit dem einzigen Zweck, sie zu untersuchen, zu behandeln und zu experimentieren, in der Hoffnung, ein Heilmittel zu finden. Diese Abteilung existiert für die Bewertung der Behandlung. Wir untersuchen die menschlichen Fälle und die Primaten in den Versuchslabors. Es ist unsere Aufgabe, herauszufinden, ob das, was die Jungs oben ausprobieren, Erfolg verspricht. Wir waren mal eine ziemlich große Abteilung, aber Thurstons Virus hat uns geschrumpft. Im Moment gibt es nur noch dich und mich. Aber es gibt immer noch genug Arbeit, um uns auf Trab zu halten. Die Experimente laufen weiter, und es gibt immer noch menschliche Fälle, obwohl der Virus die meisten Anfälligen getötet hat. Wir haben allein in diesem Institut über tausend verschiedene Medikamente und Behandlungen evaluiert."
"Und keines davon hat funktioniert?"
"Nein - aber das heißt nicht, dass die Arbeit umsonst war. Die Forschung hat anderen Tausende von Arbeitsstunden erspart, um falschen Spuren nachzugehen. In diesem Geschäft sind negative Ergebnisse fast so wichtig wie positive. Wir werden vielleicht nie die Lösung finden, aber unsere Arbeit wird andere davor bewahren, die gleichen Fehler zu machen."
"So habe ich das noch nie gesehen."
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Das war keine schlechte Idee
scifithomas, 09:44h
"Das war keine schlechte Idee."
"Daran war nichts auszusetzen. Das einzige Problem war, dass er mit etwas ganz anderem endete. Er war wie der Mann, der einen für Kinderspielzeug geeigneten Kunststoff herstellen wollte und mit einem neuen Sprengstoff endete. Was Thurston nicht wusste, war, dass seine Kulturen kontaminiert waren. Er hatte sie von der Universitätsklinik besorgt und, so dachte er, isoliert. Aber irgendwie hatte er einen Virus eingeschleppt - wahrscheinlich einen aus der Orphan-Gruppe oder einen Phagen."
"Orphan?"
"Ja - einer, der kein normaler Bewohner des menschlichen Gewebes war. Auf jeden Fall war es ein Virus - und er hat ihn mutiert, nicht die Bakterien. Eigentlich war es relativ einfach, denn ein Virus ist in seiner Struktur unendlich viel einfacher als ein Bakterium und daher viel leichter mit ionisierender Strahlung zu verändern. Er produzierte also kein Antigen - er produzierte stattdessen eine Krankheit. Natürlich steckte er sich damit an, und in der Zeit zwischen seiner Infektion und seinem Tod gelang es ihm, das gesamte Krankenhaus zu infizieren. Bevor jemand merkte, womit er es zu tun hatte, sprang die Krankheit vom Krankenhaus auf das College über, und vom College auf die Stadt, und von der Stadt auf..."
"Ja, diesen Teil kenne ich. Sie ist jetzt auf der ganzen Welt verbreitet und tötet Millionen von Menschen."
"Na ja", sagte Kramer, "wenigstens hat es die Bevölkerungsexplosion gelöst." Er blies eine blaue Rauchwolke in Marys Richtung. "Und es hat Thurston berühmt gemacht. Sein Name wird nicht so schnell vergessen werden."
Sie hustete. "Ich bezweifle, dass er das jemals sein wird", sagte sie. "Aber er wird nicht so in Erinnerung bleiben, wie er es beabsichtigt hat."
Er sah sie misstrauisch an. "Dieser Husten -"
"Nein, es ist nicht die Thurstonsche Krankheit. Es liegt an der Pfeife. Sie ist ranzig."
"Sie hilft mir beim Denken", sagte Kramer.
"Du könntest es mit Zigaretten versuchen - oder mit Bonbons", schlug sie vor.
"Ich würde lieber eine Pfeife rauchen."
"Es gibt Lippen- und Zungenkrebs", sagte sie hilfsbereit.
"Zitieren Sie nicht Ochsner. Ich stimme nicht mit ihm überein. Und außerdem rauchen Sie Zigaretten, die unendlich viel schlimmer sind."
"Nur vier oder fünf am Tag. Ich sättige mein System nicht mit Nikotin."
"Daran war nichts auszusetzen. Das einzige Problem war, dass er mit etwas ganz anderem endete. Er war wie der Mann, der einen für Kinderspielzeug geeigneten Kunststoff herstellen wollte und mit einem neuen Sprengstoff endete. Was Thurston nicht wusste, war, dass seine Kulturen kontaminiert waren. Er hatte sie von der Universitätsklinik besorgt und, so dachte er, isoliert. Aber irgendwie hatte er einen Virus eingeschleppt - wahrscheinlich einen aus der Orphan-Gruppe oder einen Phagen."
"Orphan?"
"Ja - einer, der kein normaler Bewohner des menschlichen Gewebes war. Auf jeden Fall war es ein Virus - und er hat ihn mutiert, nicht die Bakterien. Eigentlich war es relativ einfach, denn ein Virus ist in seiner Struktur unendlich viel einfacher als ein Bakterium und daher viel leichter mit ionisierender Strahlung zu verändern. Er produzierte also kein Antigen - er produzierte stattdessen eine Krankheit. Natürlich steckte er sich damit an, und in der Zeit zwischen seiner Infektion und seinem Tod gelang es ihm, das gesamte Krankenhaus zu infizieren. Bevor jemand merkte, womit er es zu tun hatte, sprang die Krankheit vom Krankenhaus auf das College über, und vom College auf die Stadt, und von der Stadt auf..."
"Ja, diesen Teil kenne ich. Sie ist jetzt auf der ganzen Welt verbreitet und tötet Millionen von Menschen."
"Na ja", sagte Kramer, "wenigstens hat es die Bevölkerungsexplosion gelöst." Er blies eine blaue Rauchwolke in Marys Richtung. "Und es hat Thurston berühmt gemacht. Sein Name wird nicht so schnell vergessen werden."
Sie hustete. "Ich bezweifle, dass er das jemals sein wird", sagte sie. "Aber er wird nicht so in Erinnerung bleiben, wie er es beabsichtigt hat."
Er sah sie misstrauisch an. "Dieser Husten -"
"Nein, es ist nicht die Thurstonsche Krankheit. Es liegt an der Pfeife. Sie ist ranzig."
"Sie hilft mir beim Denken", sagte Kramer.
"Du könntest es mit Zigaretten versuchen - oder mit Bonbons", schlug sie vor.
"Ich würde lieber eine Pfeife rauchen."
"Es gibt Lippen- und Zungenkrebs", sagte sie hilfsbereit.
"Zitieren Sie nicht Ochsner. Ich stimme nicht mit ihm überein. Und außerdem rauchen Sie Zigaretten, die unendlich viel schlimmer sind."
"Nur vier oder fünf am Tag. Ich sättige mein System nicht mit Nikotin."
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Übersetzung, bitte
scifithomas, 09:44h
Er nickte. "Ich glaube, das kannst du", sagte er leise.
"Was dagegen, wenn ich rauche?", fragte sie. "Ich brauche etwas Verteidigung gegen deine Pfeife."
"Nein - nur zu. Hier draußen ist es in Ordnung, aber nicht in der Sicherheitsabteilung."
Mary holte ein Päckchen Zigaretten aus ihrer Tasche, zündete sich eine an und blies eine Wolke grauen Rauchs aus, die sich mit dem blauen Dunst von Kramers Pfeife vermischte.
"Bequem?" fragte Kramer.
Sie nickte.
Er schaute auf seine Armbanduhr. "Wir haben eine halbe Stunde Zeit, bis die Rollröhrchenkulturen zur Untersuchung bereit sind. Das sollte ausreichen, um Sie über den modernen Pasteur und sein mutiertes Virus zu informieren. Da Sie in erster Linie mit der Thurston-Krankheit zu tun haben werden, sollten Sie etwas darüber wissen." Er ließ sich bequemer auf dem Labortisch nieder und sprach mit trockener, schulmeisterlicher Stimme weiter. "Alan Thurston war ein Immunologe an der medizinischen Fakultät der Midwestern University. Wie die meisten Männer im Lehrberuf hatte er auch ein Forschungsprojekt. Wenn es klappte, würde er einer der großen Namen in der Medizin werden; wie Jenner, Pasteur und Salk. Das Ergebnis war, dass er es übertrieb und nicht zu vorsichtig war. Er wollte berühmt werden."
"Jetzt ist er berühmt", sagte Mary, "zumindest innerhalb des Berufsstandes."
"Durchaus", sagte Kramer trocken. "Er hat mit Gammastrahlung an Mikroorganismen gearbeitet und versucht, einen mutierten Stamm von Micrococcus pyogenes herzustellen, der verbesserte antigene Eigenschaften haben sollte."
"Warten Sie einen Moment, Doktor. Es ist vier Jahre her, dass ich in der Krankenpflege tätig war. Übersetzung, bitte."
Kramer gluckste. "Er hat versucht, einen Impfstoff aus einem weit verbreiteten infektiösen Organismus herzustellen. Sie kennen ihn vielleicht besser als Staphylococcus. Wie Sie wissen, ist das ein Eitererreger, der das Leben im Krankenhaus gefährlicher gemacht hat, als es sein sollte, weil er Resistenzen gegen Antibiotika entwickelt. Was Thurston tun wollte, war, einen Stamm zu produzieren, der eine Resistenz im Patienten hervorruft, ohne eine Krankheit zu verursachen - etwas, das den Patienten helfen würde, sich selbst zu schützen, anstatt sich auf zweifelhaft wirksame Antibiotika zu verlassen."
"Was dagegen, wenn ich rauche?", fragte sie. "Ich brauche etwas Verteidigung gegen deine Pfeife."
"Nein - nur zu. Hier draußen ist es in Ordnung, aber nicht in der Sicherheitsabteilung."
Mary holte ein Päckchen Zigaretten aus ihrer Tasche, zündete sich eine an und blies eine Wolke grauen Rauchs aus, die sich mit dem blauen Dunst von Kramers Pfeife vermischte.
"Bequem?" fragte Kramer.
Sie nickte.
Er schaute auf seine Armbanduhr. "Wir haben eine halbe Stunde Zeit, bis die Rollröhrchenkulturen zur Untersuchung bereit sind. Das sollte ausreichen, um Sie über den modernen Pasteur und sein mutiertes Virus zu informieren. Da Sie in erster Linie mit der Thurston-Krankheit zu tun haben werden, sollten Sie etwas darüber wissen." Er ließ sich bequemer auf dem Labortisch nieder und sprach mit trockener, schulmeisterlicher Stimme weiter. "Alan Thurston war ein Immunologe an der medizinischen Fakultät der Midwestern University. Wie die meisten Männer im Lehrberuf hatte er auch ein Forschungsprojekt. Wenn es klappte, würde er einer der großen Namen in der Medizin werden; wie Jenner, Pasteur und Salk. Das Ergebnis war, dass er es übertrieb und nicht zu vorsichtig war. Er wollte berühmt werden."
"Jetzt ist er berühmt", sagte Mary, "zumindest innerhalb des Berufsstandes."
"Durchaus", sagte Kramer trocken. "Er hat mit Gammastrahlung an Mikroorganismen gearbeitet und versucht, einen mutierten Stamm von Micrococcus pyogenes herzustellen, der verbesserte antigene Eigenschaften haben sollte."
"Warten Sie einen Moment, Doktor. Es ist vier Jahre her, dass ich in der Krankenpflege tätig war. Übersetzung, bitte."
Kramer gluckste. "Er hat versucht, einen Impfstoff aus einem weit verbreiteten infektiösen Organismus herzustellen. Sie kennen ihn vielleicht besser als Staphylococcus. Wie Sie wissen, ist das ein Eitererreger, der das Leben im Krankenhaus gefährlicher gemacht hat, als es sein sollte, weil er Resistenzen gegen Antibiotika entwickelt. Was Thurston tun wollte, war, einen Stamm zu produzieren, der eine Resistenz im Patienten hervorruft, ohne eine Krankheit zu verursachen - etwas, das den Patienten helfen würde, sich selbst zu schützen, anstatt sich auf zweifelhaft wirksame Antibiotika zu verlassen."
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Vielleicht werden Sie das
scifithomas, 09:42h
Er sah sie mit schwacher Bewunderung in seinen grünlichen Augen an. "Vielleicht werden Sie das", sagte er. "In Ordnung. Was Ihre Aufgaben angeht - Sie werden meine Assistentin sein, das heißt, Sie werden Tellerwäscher, Labortechniker, Sekretärin, Junior-Pathologe und Kaffeekocher sein. Ich werde dir bei allen Aufgaben helfen, außer bei der letzten. Ich mache lausigen Kaffee." Kramer grinste, seine Zähne blitzten weiß in der Dunkelheit seines Gesichts. "Sie werden vierundzwanzig Stunden am Tag in Bereitschaft sein, unterbezahlt, überarbeitet und in ständiger Gefahr, bis wir Thurstons Virus geleckt haben. Man wird von Ihnen erwarten, dass Sie die Arbeit von drei Leuten erledigen, es sei denn, ich kann mehr Hilfe bekommen - und ich bezweifle, dass ich das kann. Die Leute bleiben in Scharen von hier weg. Das hat keine Zukunft."
Mary lächelte verschmitzt. "Wörtlich oder im übertragenen Sinne?", fragte sie.
Er gluckste. "Sie haben einen netten Sinn für Friedhofshumor", sagte er. "Das wird helfen. Aber werden Sie nicht unvorsichtig. Assistenten sind schwer zu finden."
Sie schüttelte den Kopf. "Das werde ich nicht. Ich habe zwar keine Angst vor dem Sterben, aber ich will es nicht tun. Und ich mache mir keine Illusionen über die Gefahr. Ich wurde sehr gründlich eingewiesen."
"Sie wollten, dass Sie oben arbeiten?"
Sie nickte.
"Ich nehme an, sie brauchen auch Hilfe. Die Thurston-Krankheit hat die Ärzteschaft durchlöchert. Vergessen Sie nur nicht, dass dieser Ort eine Todesfalle sein kann. Ein Fehler, und es ist aus mit Ihnen. Natürlich treffen wir alle Vorsichtsmaßnahmen, aber bei einem Virus ist kein Schutz absolut. Wenn Sie unvorsichtig sind und Fehler in der Vorgehensweise machen, wird früher oder später eines dieser submikroskopischen Eiweißmoleküle in Ihr System gelangen."
"Du bist noch am Leben."
"Das bin ich auch", sagte Kramer, "aber ich gehe kein Risiko ein. Mein Vorgänger, meine Sekretärin, mein Labortechniker, mein Junior-Pathologe und mein Tellerwäscher sind alle an der Thurston-Krankheit gestorben." Er beäugte sie grimmig. "Wollen Sie den Job immer noch?", fragte er.
"Ich habe einen Ehemann und einen dreijährigen Sohn verloren", sagte Mary mit gleicher Grimmigkeit. "Das ist der Grund, warum ich hier bin. Ich will das Ding zerstören, das meine Familie getötet hat. Ich will etwas tun. Ich will nützlich sein."
Mary lächelte verschmitzt. "Wörtlich oder im übertragenen Sinne?", fragte sie.
Er gluckste. "Sie haben einen netten Sinn für Friedhofshumor", sagte er. "Das wird helfen. Aber werden Sie nicht unvorsichtig. Assistenten sind schwer zu finden."
Sie schüttelte den Kopf. "Das werde ich nicht. Ich habe zwar keine Angst vor dem Sterben, aber ich will es nicht tun. Und ich mache mir keine Illusionen über die Gefahr. Ich wurde sehr gründlich eingewiesen."
"Sie wollten, dass Sie oben arbeiten?"
Sie nickte.
"Ich nehme an, sie brauchen auch Hilfe. Die Thurston-Krankheit hat die Ärzteschaft durchlöchert. Vergessen Sie nur nicht, dass dieser Ort eine Todesfalle sein kann. Ein Fehler, und es ist aus mit Ihnen. Natürlich treffen wir alle Vorsichtsmaßnahmen, aber bei einem Virus ist kein Schutz absolut. Wenn Sie unvorsichtig sind und Fehler in der Vorgehensweise machen, wird früher oder später eines dieser submikroskopischen Eiweißmoleküle in Ihr System gelangen."
"Du bist noch am Leben."
"Das bin ich auch", sagte Kramer, "aber ich gehe kein Risiko ein. Mein Vorgänger, meine Sekretärin, mein Labortechniker, mein Junior-Pathologe und mein Tellerwäscher sind alle an der Thurston-Krankheit gestorben." Er beäugte sie grimmig. "Wollen Sie den Job immer noch?", fragte er.
"Ich habe einen Ehemann und einen dreijährigen Sohn verloren", sagte Mary mit gleicher Grimmigkeit. "Das ist der Grund, warum ich hier bin. Ich will das Ding zerstören, das meine Familie getötet hat. Ich will etwas tun. Ich will nützlich sein."
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Ich werde es überleben
scifithomas, 09:40h
Sie beäugte ihn neugierig. "De mortuis?", fragte sie.
Er nickte. "So ist es. Wir mögen unsere eigenen Leute verurteilen, aber wir mögen es nicht, wenn Laien es tun. Und außerdem hatte Thurston gute Absichten. Er hätte sich nie träumen lassen, dass das passieren würde."
"Der Weg zur Hölle, so höre ich, ist mit guten Absichten gepflastert."
"Zweifelsohne", sagte Kramer trocken. "Haben Sie sich übrigens für diesen Job beworben oder wurde er Ihnen zugeteilt?"
"Ich habe mich beworben."
"Jemand hätte Sie warnen sollen, dass ich Klischees nicht mag", sagte er. Er hielt einen Moment inne und beäugte sie neugierig. "Und warum haben Sie sich beworben?", fragte er. "Warum sperren Sie sich in ein versiegeltes Labor ein, das Sie nicht verlassen werden, solange Sie hier arbeiten. Sie wissen natürlich, was die Bedingungen sind. Wenn Sie nicht kündigen oder mit den Füßen zuerst hinausgetragen werden, bleiben Sie hier ... haben Sie bedacht, was eine solche Gefangenschaft bedeutet?"
"Ich habe es bedacht", sagte sie, "und es macht keinen Unterschied. Ich habe keine Bindungen nach außen und dachte, ich könnte helfen. Ich habe eine Ausbildung. Ich war Krankenschwester, bevor ich verheiratet war."
"Geschieden?"
"Verwitwet."
Kramer nickte. Draußen gab es viele Witwen und Witwer. Zu viele. Aber es war nicht viel schlimmer als im Institut, wo Thurstons Krankheit trotz aller Vorsichtsmaßnahmen ihren Tribut vom Leben forderte.
"Hat man Ihnen gesagt, dass dieser Ort Selbstmordabteilung genannt wird?", fragte er.
Sie nickte.
"Hatten Sie keine Angst?"
"Vor dem Sterben? Wohl kaum. Zu viele Leute tun es heutzutage."
Er schnitt eine Grimasse und sah noch satanischer aus als sonst. "Da ist was dran", gab er zu, "aber es ist kein guter Punkt. Junge Leute sollten Angst vor dem Sterben haben."
"Das tust du nicht."
"Ich bin nicht jung. Ich bin fünfunddreißig, und außerdem ist das mein Geschäft. Ich habe den Tod seit elf Jahren vor Augen. Ich bin immun."
"Ich habe nicht Ihre Erfahrung", gab sie zu, "aber ich habe Ihre Einstellung."
"Wie ist Ihr Name?" Fragte Kramer.
"Barton, Mary Barton."
"Hm-m-m. Nun, Mary - ich kann Sie nicht abweisen. Ich brauche Sie. Aber ich könnte mir wünschen, Sie hätten einen anderen Job angenommen."
"Ich werde es überleben."
Er nickte. "So ist es. Wir mögen unsere eigenen Leute verurteilen, aber wir mögen es nicht, wenn Laien es tun. Und außerdem hatte Thurston gute Absichten. Er hätte sich nie träumen lassen, dass das passieren würde."
"Der Weg zur Hölle, so höre ich, ist mit guten Absichten gepflastert."
"Zweifelsohne", sagte Kramer trocken. "Haben Sie sich übrigens für diesen Job beworben oder wurde er Ihnen zugeteilt?"
"Ich habe mich beworben."
"Jemand hätte Sie warnen sollen, dass ich Klischees nicht mag", sagte er. Er hielt einen Moment inne und beäugte sie neugierig. "Und warum haben Sie sich beworben?", fragte er. "Warum sperren Sie sich in ein versiegeltes Labor ein, das Sie nicht verlassen werden, solange Sie hier arbeiten. Sie wissen natürlich, was die Bedingungen sind. Wenn Sie nicht kündigen oder mit den Füßen zuerst hinausgetragen werden, bleiben Sie hier ... haben Sie bedacht, was eine solche Gefangenschaft bedeutet?"
"Ich habe es bedacht", sagte sie, "und es macht keinen Unterschied. Ich habe keine Bindungen nach außen und dachte, ich könnte helfen. Ich habe eine Ausbildung. Ich war Krankenschwester, bevor ich verheiratet war."
"Geschieden?"
"Verwitwet."
Kramer nickte. Draußen gab es viele Witwen und Witwer. Zu viele. Aber es war nicht viel schlimmer als im Institut, wo Thurstons Krankheit trotz aller Vorsichtsmaßnahmen ihren Tribut vom Leben forderte.
"Hat man Ihnen gesagt, dass dieser Ort Selbstmordabteilung genannt wird?", fragte er.
Sie nickte.
"Hatten Sie keine Angst?"
"Vor dem Sterben? Wohl kaum. Zu viele Leute tun es heutzutage."
Er schnitt eine Grimasse und sah noch satanischer aus als sonst. "Da ist was dran", gab er zu, "aber es ist kein guter Punkt. Junge Leute sollten Angst vor dem Sterben haben."
"Das tust du nicht."
"Ich bin nicht jung. Ich bin fünfunddreißig, und außerdem ist das mein Geschäft. Ich habe den Tod seit elf Jahren vor Augen. Ich bin immun."
"Ich habe nicht Ihre Erfahrung", gab sie zu, "aber ich habe Ihre Einstellung."
"Wie ist Ihr Name?" Fragte Kramer.
"Barton, Mary Barton."
"Hm-m-m. Nun, Mary - ich kann Sie nicht abweisen. Ich brauche Sie. Aber ich könnte mir wünschen, Sie hätten einen anderen Job angenommen."
"Ich werde es überleben."
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Es aus zwei guten Gründen Thurston-Krankheit
scifithomas, 09:39h
"Wir nennen es aus zwei guten Gründen Thurston-Krankheit", sagt Dr. Walter Kramer. "Er hat sie entdeckt - und er war der erste, der daran gestorben ist." Der Doktor fummelte erfolglos in den Taschen seines Laborkittels herum. "Wo zum Teufel habe ich nur die Streichhölzer hingelegt?"
"Sind das die, die Sie suchen?", fragte die schlanke Blondine in der grauen Seersucker-Uniform. Sie nahm eine kleine Schachtel mit hölzernen Sicherheitsstreichhölzern vom vermüllten Labortisch neben sich und reichte sie ihm.
"Ah", sagte Kramer. "Danke. Die Dinge haben die Angewohnheit, hier verloren zu gehen."
"Das kann ich mir vorstellen", sagte sie, während sie das hektische Durcheinander um sie herum betrachtete. Ihr Chef war nicht viel besser als sein Labor, entschied sie, als sie ihm dabei zusah, wie er ein Streichholz gegen die Seite der Schachtel schlug und die Flamme an den verkohlten Kopf seiner Pfeife anlegte. Sein langes dunkles Gesicht wurde halb hinter einer Wolke bläulichen Rauchs verdeckt, während er wütend paffte. Er sah aus wie ein hagerer, unordentlicher Teufel, der kürzlich der Hölle entkommen war, mit seinen dicken Brauen, den grünen Augen und dem schütteren schwarzen Haar, das von der aufspringenden Flamme des Streichholzes ab und zu hervorgehoben wurde. Er sah ganz sicher nicht wie ein Pathologe aus. Sie fragte sich, ob es ihr gefallen würde, mit ihm zu arbeiten, und schüttelte unmerklich den Kopf. Möglicherweise, aber nicht wahrscheinlich. Es könnte schwierig sein, hier Tag für Tag mit ihm eingesperrt zu sein. Nun, sie konnte immer kündigen, wenn es zu schwierig wurde. Wenigstens das war ein Trost.
Er drapierte seinen schlanken Körper über einen Laborhocker und stützte sich mit den Ellbogen auf dessen Lehne. Ein schwaches Lächeln zeichnete sich auf seinem Gesicht ab, als er sie neugierig musterte. "Sie sind neu", sagte er. "Nicht nur in diesem Labor, sondern auch im Institut."
ILLUSTRIERT VON BARBERIS
Sie nickte. "Das bin ich, aber woher wissen Sie das?"
"Thurstons Krankheit. Jeder im Institut kennt diesen Namen für die Seuche, aber nur wenige Außenstehende tun das." Er lächelte sardonisch. "Virus-Pneumonie-Pest - das ist ein besserer Begriff für die Öffentlichkeit. Was bringt es schließlich, für die Dummheit eines Arztes zu werben?"
"Sind das die, die Sie suchen?", fragte die schlanke Blondine in der grauen Seersucker-Uniform. Sie nahm eine kleine Schachtel mit hölzernen Sicherheitsstreichhölzern vom vermüllten Labortisch neben sich und reichte sie ihm.
"Ah", sagte Kramer. "Danke. Die Dinge haben die Angewohnheit, hier verloren zu gehen."
"Das kann ich mir vorstellen", sagte sie, während sie das hektische Durcheinander um sie herum betrachtete. Ihr Chef war nicht viel besser als sein Labor, entschied sie, als sie ihm dabei zusah, wie er ein Streichholz gegen die Seite der Schachtel schlug und die Flamme an den verkohlten Kopf seiner Pfeife anlegte. Sein langes dunkles Gesicht wurde halb hinter einer Wolke bläulichen Rauchs verdeckt, während er wütend paffte. Er sah aus wie ein hagerer, unordentlicher Teufel, der kürzlich der Hölle entkommen war, mit seinen dicken Brauen, den grünen Augen und dem schütteren schwarzen Haar, das von der aufspringenden Flamme des Streichholzes ab und zu hervorgehoben wurde. Er sah ganz sicher nicht wie ein Pathologe aus. Sie fragte sich, ob es ihr gefallen würde, mit ihm zu arbeiten, und schüttelte unmerklich den Kopf. Möglicherweise, aber nicht wahrscheinlich. Es könnte schwierig sein, hier Tag für Tag mit ihm eingesperrt zu sein. Nun, sie konnte immer kündigen, wenn es zu schwierig wurde. Wenigstens das war ein Trost.
Er drapierte seinen schlanken Körper über einen Laborhocker und stützte sich mit den Ellbogen auf dessen Lehne. Ein schwaches Lächeln zeichnete sich auf seinem Gesicht ab, als er sie neugierig musterte. "Sie sind neu", sagte er. "Nicht nur in diesem Labor, sondern auch im Institut."
ILLUSTRIERT VON BARBERIS
Sie nickte. "Das bin ich, aber woher wissen Sie das?"
"Thurstons Krankheit. Jeder im Institut kennt diesen Namen für die Seuche, aber nur wenige Außenstehende tun das." Er lächelte sardonisch. "Virus-Pneumonie-Pest - das ist ein besserer Begriff für die Öffentlichkeit. Was bringt es schließlich, für die Dummheit eines Arztes zu werben?"
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Wir werden es für dich tun, Max
scifithomas, 09:34h
Eine Vielzahl von Sternen drängte sich am Himmel. Er und Steve und Ratte, endlich zusammen - sie zogen von Stern zu Stern, gingen überall hin, sahen alles. Das kleine Raumschiff, das sich an der Walhalla festhielt, würde der Zauberstab sein, der ihnen das Universum in die Hand gab.
In diesem Moment des Glücks runzelte er kurz die Stirn und dachte an einen hageren, angenehm hässlichen Mann, der sich mit ihm angefreundet hatte und der vor neun Jahren gestorben war. Das war der Ehrgeiz von Max Hawkes gewesen, die Sterne zu sehen. Aber Max hatte nie die Gelegenheit dazu gehabt.
Wir werden es für dich tun, Max. Steve und ich.
Er sah Steve an. Er und sein Bruder hatten sich so viel zu erzählen. Sie würden sich ganz neu kennen lernen müssen, nach den Jahren, die vergangen waren.[185]
"Weißt du", sagte Steve, "als ich an Bord der Valhalla aufwachte und erfuhr, dass du mich schanghait hast, war ich wütender als eine Hornisse. Ich wollte dich in Stücke reißen. Aber du warst zu weit weg."
"Jetzt hast du deine Chance", sagte Alan.
"Ja. Aber jetzt will ich es nicht", lachte Steve.
Alan schlug ihn gutmütig. Er fühlte sich gut im Leben. Er hatte Steve wiedergefunden, und er hatte dem Universum den Schneller-als-Licht-Antrieb gegeben. Es brauchte nicht viel mehr als das, um einen Mann glücklich zu machen.
Und nun begann eine neue und längere Suche für Alan und seinen Bruder. Eine Suche, die kein Ende haben konnte, eine Suche, die sie von Welt zu Welt auf die Suche schicken würde, hinaus in die helle Unendlichkeit der Sonnen, die auf sie warteten.
In diesem Moment des Glücks runzelte er kurz die Stirn und dachte an einen hageren, angenehm hässlichen Mann, der sich mit ihm angefreundet hatte und der vor neun Jahren gestorben war. Das war der Ehrgeiz von Max Hawkes gewesen, die Sterne zu sehen. Aber Max hatte nie die Gelegenheit dazu gehabt.
Wir werden es für dich tun, Max. Steve und ich.
Er sah Steve an. Er und sein Bruder hatten sich so viel zu erzählen. Sie würden sich ganz neu kennen lernen müssen, nach den Jahren, die vergangen waren.[185]
"Weißt du", sagte Steve, "als ich an Bord der Valhalla aufwachte und erfuhr, dass du mich schanghait hast, war ich wütender als eine Hornisse. Ich wollte dich in Stücke reißen. Aber du warst zu weit weg."
"Jetzt hast du deine Chance", sagte Alan.
"Ja. Aber jetzt will ich es nicht", lachte Steve.
Alan schlug ihn gutmütig. Er fühlte sich gut im Leben. Er hatte Steve wiedergefunden, und er hatte dem Universum den Schneller-als-Licht-Antrieb gegeben. Es brauchte nicht viel mehr als das, um einen Mann glücklich zu machen.
Und nun begann eine neue und längere Suche für Alan und seinen Bruder. Eine Suche, die kein Ende haben konnte, eine Suche, die sie von Welt zu Welt auf die Suche schicken würde, hinaus in die helle Unendlichkeit der Sonnen, die auf sie warteten.
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Denkst du, ich will?
scifithomas, 09:34h
"Und das wäre?" Steve und die Kommandantin sagten praktisch im selben Moment.
"Ich war in den letzten neun Jahren praktisch allein. Ich möchte diese Reise nicht alleine machen. Ich suche nach einem Begleiter. Einen Mitforscher."
Er starrte Steve unverwandt an.
Ein langsames Grinsen breitete sich auf dem Gesicht seines Bruders aus. "Du Teufel", sagte Steve. "Du hast das zu gut geplant. Wie könnte ich dir da einen Korb geben?"
"Willst du das?" fragte Alan.
Steve gluckste. "Denkst du, ich will?"
Alan spürte, wie etwas an seiner Manschette zuckte. Er blickte nach unten und sah ein bläulich-violettes Fellknäuel neben seinem Schuh sitzen, das ihn mit einem schiefen Blick studierte.
"Ratte!"
"Natürlich. Ist noch Platz für einen dritten Passagier auf Ihrem Ausflug?"
"Antrag angenommen", sagte Alan. Wärme breitete sich in ihm aus. Die lange Suche war vorbei. Er war wieder unter den[184] Menschen, die er liebte, und die Galaxie öffnete sich weit vor ihm. Ein Himmel voller heller Sterne, die jeden Moment heller und näher wurden, winkte ihm zu.
Er sah die Besatzungsmitglieder jetzt von ihren Posten kommen; das Gerücht hatte sich schnell auf dem Schiff herumgesprochen, wie es schien. Sie waren alle da, Art Kandin und Dan Kelleher und eine staunende Judy Collier und Roger Bond und all die anderen.
"Sie werden doch nicht gleich abreisen, oder?", fragte die Kommandantin. "Sie können eine Weile bei uns bleiben, nur um zu sehen, ob Sie sich an den Ort erinnern?"
"Natürlich werde ich das, Dad. Es hat ja keine Eile. Aber ich muss zuerst zur Erde zurückkehren und sie wissen lassen, dass ich erfolgreich war, damit sie mit der Produktion beginnen können. Und dann..."
"Zuerst Deneb", sagte Steve. "Von dort aus nach Spica, und Altair..."
Alan grinste und sagte: "Es warten mehr Welten, als wir in zehn Leben sehen können, Steve. Aber wir werden es gut versuchen. Wir werden da rauskommen."
"Ich war in den letzten neun Jahren praktisch allein. Ich möchte diese Reise nicht alleine machen. Ich suche nach einem Begleiter. Einen Mitforscher."
Er starrte Steve unverwandt an.
Ein langsames Grinsen breitete sich auf dem Gesicht seines Bruders aus. "Du Teufel", sagte Steve. "Du hast das zu gut geplant. Wie könnte ich dir da einen Korb geben?"
"Willst du das?" fragte Alan.
Steve gluckste. "Denkst du, ich will?"
Alan spürte, wie etwas an seiner Manschette zuckte. Er blickte nach unten und sah ein bläulich-violettes Fellknäuel neben seinem Schuh sitzen, das ihn mit einem schiefen Blick studierte.
"Ratte!"
"Natürlich. Ist noch Platz für einen dritten Passagier auf Ihrem Ausflug?"
"Antrag angenommen", sagte Alan. Wärme breitete sich in ihm aus. Die lange Suche war vorbei. Er war wieder unter den[184] Menschen, die er liebte, und die Galaxie öffnete sich weit vor ihm. Ein Himmel voller heller Sterne, die jeden Moment heller und näher wurden, winkte ihm zu.
Er sah die Besatzungsmitglieder jetzt von ihren Posten kommen; das Gerücht hatte sich schnell auf dem Schiff herumgesprochen, wie es schien. Sie waren alle da, Art Kandin und Dan Kelleher und eine staunende Judy Collier und Roger Bond und all die anderen.
"Sie werden doch nicht gleich abreisen, oder?", fragte die Kommandantin. "Sie können eine Weile bei uns bleiben, nur um zu sehen, ob Sie sich an den Ort erinnern?"
"Natürlich werde ich das, Dad. Es hat ja keine Eile. Aber ich muss zuerst zur Erde zurückkehren und sie wissen lassen, dass ich erfolgreich war, damit sie mit der Produktion beginnen können. Und dann..."
"Zuerst Deneb", sagte Steve. "Von dort aus nach Spica, und Altair..."
Alan grinste und sagte: "Es warten mehr Welten, als wir in zehn Leben sehen können, Steve. Aber wir werden es gut versuchen. Wir werden da rauskommen."
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Willst du das?
scifithomas, 09:33h
Eine weitere Gestalt erschien im Korridor. Steve. Er sah gut aus; die letzten paar Monate an Bord der Valhalla hatten ihre Arbeit getan. Das ungesunde Fett, das er getragen hatte, war verschwunden; seine Augen waren hell und klar, seine Schultern kantig. Es war, als würde man in einen Spiegel schauen, um ihn zu sehen, dachte Alan. So war er schon lange nicht mehr gewesen.
"Alan? Wie hast du ..."
Schnell erklärte Alan. "Ich konnte die Zeit nicht umkehren", beendete er. "Ich konnte dich nicht so jung machen, wie ich war - also habe ich den umgekehrten Weg genommen und mich so alt gemacht, wie du warst." Er sah seinen Vater an. "Das Universum wird sich jetzt verändern. Die Erde wird nicht mehr so überbevölkert sein. Und es bedeutet das Ende des Enklave-Systems und der Fitzgerald-Kontraktion."
"Wir müssen die Walhalla auf den neuen Antrieb umrüsten", sagte Kommandantin Donnell. Er wirkte immer noch fassungslos über Alans plötzliches Auftauchen. "Sonst werden wir der Konkurrenz der neuen Schiffe nicht gewachsen sein. Es wird doch neue Schiffe geben, oder nicht?"
"Sobald ich zur Erde zurückkehre und ihnen von meinen Erfolgen berichte. Meine Männer sind bereit, sofort mit der Produktion von Hyperraumschiffen zu beginnen. Das Universum wird voll von ihnen sein, noch bevor Ihr Schiff Procyon erreicht!" Er spürte jetzt die ganze Bedeutung dessen, was er getan hatte: "Jetzt, wo es einen praktischen Transport zwischen den Sternen gibt, wird die Galaxis zusammenwachsen - so eng, wie das Sonnensystem jetzt ist!"
Kommandantin Donnell nickte. "Und was haben Sie vor, jetzt, wo Sie den Cavour-Antrieb ausgegraben haben?"
"Ich?" Alan holte tief Luft. "Ich habe mein eigenes Schiff, Dad. Und da draußen gibt es Rigel und Deneb und Fomalhaut und eine Menge anderer Orte, die ich sehen möchte." Er sprach leise, ruhig, aber mit einem Unterton innerer Aufregung. Von diesem Tag hatte er neun Jahre lang geträumt.
"Ich werde eine große Tour durch das Universum machen, Dad. Überall hin. Der Hyperantrieb kann mich überall hinbringen. Aber da ist nur eine Sache..."
"Und das wäre?" Steve und die Kommandantin sagten praktisch im selben Moment.
"Ich war in den letzten neun Jahren praktisch allein. Ich möchte diese Reise nicht alleine machen. Ich suche nach einem Begleiter. Einen Mitforscher."
Er starrte Steve unverwandt an.
Ein langsames Grinsen breitete sich auf dem Gesicht seines Bruders aus. "Du Teufel", sagte Steve. "Du hast das zu gut geplant. Wie könnte ich dir da einen Korb geben?"
"Willst du das?" fragte Alan.
"Alan? Wie hast du ..."
Schnell erklärte Alan. "Ich konnte die Zeit nicht umkehren", beendete er. "Ich konnte dich nicht so jung machen, wie ich war - also habe ich den umgekehrten Weg genommen und mich so alt gemacht, wie du warst." Er sah seinen Vater an. "Das Universum wird sich jetzt verändern. Die Erde wird nicht mehr so überbevölkert sein. Und es bedeutet das Ende des Enklave-Systems und der Fitzgerald-Kontraktion."
"Wir müssen die Walhalla auf den neuen Antrieb umrüsten", sagte Kommandantin Donnell. Er wirkte immer noch fassungslos über Alans plötzliches Auftauchen. "Sonst werden wir der Konkurrenz der neuen Schiffe nicht gewachsen sein. Es wird doch neue Schiffe geben, oder nicht?"
"Sobald ich zur Erde zurückkehre und ihnen von meinen Erfolgen berichte. Meine Männer sind bereit, sofort mit der Produktion von Hyperraumschiffen zu beginnen. Das Universum wird voll von ihnen sein, noch bevor Ihr Schiff Procyon erreicht!" Er spürte jetzt die ganze Bedeutung dessen, was er getan hatte: "Jetzt, wo es einen praktischen Transport zwischen den Sternen gibt, wird die Galaxis zusammenwachsen - so eng, wie das Sonnensystem jetzt ist!"
Kommandantin Donnell nickte. "Und was haben Sie vor, jetzt, wo Sie den Cavour-Antrieb ausgegraben haben?"
"Ich?" Alan holte tief Luft. "Ich habe mein eigenes Schiff, Dad. Und da draußen gibt es Rigel und Deneb und Fomalhaut und eine Menge anderer Orte, die ich sehen möchte." Er sprach leise, ruhig, aber mit einem Unterton innerer Aufregung. Von diesem Tag hatte er neun Jahre lang geträumt.
"Ich werde eine große Tour durch das Universum machen, Dad. Überall hin. Der Hyperantrieb kann mich überall hinbringen. Aber da ist nur eine Sache..."
"Und das wäre?" Steve und die Kommandantin sagten praktisch im selben Moment.
"Ich war in den letzten neun Jahren praktisch allein. Ich möchte diese Reise nicht alleine machen. Ich suche nach einem Begleiter. Einen Mitforscher."
Er starrte Steve unverwandt an.
Ein langsames Grinsen breitete sich auf dem Gesicht seines Bruders aus. "Du Teufel", sagte Steve. "Du hast das zu gut geplant. Wie könnte ich dir da einen Korb geben?"
"Willst du das?" fragte Alan.
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Bier Tage voller Langeweile
scifithomas, 09:30h
Vier Tage voller Langeweile. Vier Tage, in denen er sich wünschte, daß es Zeit wäre, den Hyperraum zu verlassen. Und dann erwachte der Autopilot[181] zum Leben; der Cavour-Generator dröhnte und signalisierte, dass er seine Arbeit getan hatte und sich abschaltete. Alan hielt den Atem an.
Er spürte das drehende Gefühl. Die Cavour verließ den Hyperantrieb.
Sterne hoben sich plötzlich von der Schwärze des Raums ab; der Bildschirm wurde heller. Alan schloss einen Moment die Augen, als er sich vom Anblick der grauen Leere auf den der sternenübersäten Weiten des Normalraums umstellte. Er war zurückgekehrt.
Und unter ihm, auf der gemächlichen Reise nach Procyon, war der große, goldene Rumpf der Valhalla, der schwach in der schwarzen Nacht des Raums schimmerte.
Er griff nach den Reglern seines Schiffsfunks. Minuten später hörte er eine vertraute Stimme - die von Chip Collier, dem Chief Signal Officer der Valhalla.
"Raumschiff Valhalla nimmt Kontakt auf. Wir hören Sie. Wer spricht da, bitte?"
Alan lächelte. "Hier ist Alan Donnell, Chip. Wie geht es Ihnen?"
Einen Moment lang kam nichts als erstauntes Gestammel durch die Telefone. Schließlich sagte Collier undeutlich: "Alan? Was ist das für ein Scherz? Wo bist du?"
"Ob Sie es glauben oder nicht, ich schwebe in einem kleinen Schiff direkt über Ihnen. Holen Sie meinen Vater ans Telefon, dann können wir besprechen, wie ich Sie entern kann."
Fünfzehn Minuten später war die Cavour sicher an der Außenhaut der Valhalla festgezurrt wie ein Floh auf einem Elefanten, und Alan kletterte durch die Hauptluftschleuse hinein. Es fühlte sich gut an, nach all den Jahren wieder einmal an Bord des großen Schiffes zu sein.
Er schüttelte seinen Raumanzug ab und trat in den Korridor. Dort stand sein Vater und wartete auf ihn.
"Hallo, Dad."[182]
Kommandantin Donnell schüttelte verständnislos den Kopf. "Alan - wie hast du - ich meine - und du bist auch noch so viel älter! I——"
"Der Cavour Drive, Dad. Ich hatte viel Zeit, ihn zu entwickeln. Neun lange Jahre, auf der Erde. Und für dich sind es nur ein paar Monate, seit du weggesprengt wurdest!"
Er spürte das drehende Gefühl. Die Cavour verließ den Hyperantrieb.
Sterne hoben sich plötzlich von der Schwärze des Raums ab; der Bildschirm wurde heller. Alan schloss einen Moment die Augen, als er sich vom Anblick der grauen Leere auf den der sternenübersäten Weiten des Normalraums umstellte. Er war zurückgekehrt.
Und unter ihm, auf der gemächlichen Reise nach Procyon, war der große, goldene Rumpf der Valhalla, der schwach in der schwarzen Nacht des Raums schimmerte.
Er griff nach den Reglern seines Schiffsfunks. Minuten später hörte er eine vertraute Stimme - die von Chip Collier, dem Chief Signal Officer der Valhalla.
"Raumschiff Valhalla nimmt Kontakt auf. Wir hören Sie. Wer spricht da, bitte?"
Alan lächelte. "Hier ist Alan Donnell, Chip. Wie geht es Ihnen?"
Einen Moment lang kam nichts als erstauntes Gestammel durch die Telefone. Schließlich sagte Collier undeutlich: "Alan? Was ist das für ein Scherz? Wo bist du?"
"Ob Sie es glauben oder nicht, ich schwebe in einem kleinen Schiff direkt über Ihnen. Holen Sie meinen Vater ans Telefon, dann können wir besprechen, wie ich Sie entern kann."
Fünfzehn Minuten später war die Cavour sicher an der Außenhaut der Valhalla festgezurrt wie ein Floh auf einem Elefanten, und Alan kletterte durch die Hauptluftschleuse hinein. Es fühlte sich gut an, nach all den Jahren wieder einmal an Bord des großen Schiffes zu sein.
Er schüttelte seinen Raumanzug ab und trat in den Korridor. Dort stand sein Vater und wartete auf ihn.
"Hallo, Dad."[182]
Kommandantin Donnell schüttelte verständnislos den Kopf. "Alan - wie hast du - ich meine - und du bist auch noch so viel älter! I——"
"Der Cavour Drive, Dad. Ich hatte viel Zeit, ihn zu entwickeln. Neun lange Jahre, auf der Erde. Und für dich sind es nur ein paar Monate, seit du weggesprengt wurdest!"
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Das ist also der Hyperraum
scifithomas, 09:29h
Er hielt einen Moment inne, fuhr mit den Fingern über die glänzende Instrumententafel mit den neuen Zifferblättern, den seltsamen Hebeln, den ungewohnten Instrumenten. Overdrive-Kompensator. Treibstoff-Transmutator. Distortion Guide. Bender-Index. Seltsame neue Namen, aber Alan erkannte, dass sie Teil des Vokabulars aller zukünftigen Raumfahrer sein würden.
Er begann mit der neuen Steuerung zu arbeiten, zeichnete seine Koordinaten mit äußerster Sorgfalt auf und überprüfte sie sechs oder sieben Mal. Schließlich war er zufrieden; er hatte einen Hyperdrive-Kurs berechnet, der ihn in einer Schleife durch den Raum führen und ihn in nur wenigen Tagen in die Nähe der Walhalla bringen würde, die mit annähernder Lichtgeschwindigkeit dahinschwirrte.[180]
Das war praktisch ein Schneckentempo, verglichen mit dem Hyperantrieb.
Die Zeit für den Test war gekommen. Er sprach kurz mit seinen Freundinnen und Assistenten im Kontrollturm; dann prüfte er ein letztes Mal seine Zahlen und bat um die Startfreigabe.
Einen Moment später begann der Countdown, und er bereitete sich auf den Abflug vor.
Ein Zittern der Vorfreude schoss durch ihn, als er sich auf den Start der ersten Hyperantriebsreise vorbereitete. Er machte sich auf den Weg ins Unbekannte und nutzte zum ersten Mal ein fremdes, vielleicht gefährliches Reisemittel. Der Antrieb würde ihn aus dem Raum-Zeit-Kontinuum herausschleifen, nach - wohin? und wieder zurück.
Er hoffte es.
Er drückte die Tasten und lehnte sich zurück, um auf den Autopiloten zu warten, der ihn von der Erde wegbrachte.
Irgendwo hinter der Umlaufbahn des Mondes verriet ihm ein Gong, dass der Cavour-Antrieb gleich zum Einsatz kommen würde. Er hielt den Atem an. Er spürte ein kribbelndes Gefühl. Er starrte auf den Sichtschirm.
Die Sterne waren verschwunden. Die Erde, mit all ihren Erinnerungen an die letzten neun Jahre, war verschwunden, und mit ihr Hawkes, Jesperson, York City, die Enklaven - alles.
Er schwebte in einer gesichtslosen, grauen Leere, ohne Sterne, ohne Welten. Das ist also der Hyperraum, dachte er. Er fühlte sich müde, und er fühlte sich angespannt. Er hatte den Hyperraum erreicht, das war die halbe Miete. Es blieb abzuwarten, ob er dort herauskommen würde, wo er es erwartete, oder ob er überhaupt herauskommen würde.
Er begann mit der neuen Steuerung zu arbeiten, zeichnete seine Koordinaten mit äußerster Sorgfalt auf und überprüfte sie sechs oder sieben Mal. Schließlich war er zufrieden; er hatte einen Hyperdrive-Kurs berechnet, der ihn in einer Schleife durch den Raum führen und ihn in nur wenigen Tagen in die Nähe der Walhalla bringen würde, die mit annähernder Lichtgeschwindigkeit dahinschwirrte.[180]
Das war praktisch ein Schneckentempo, verglichen mit dem Hyperantrieb.
Die Zeit für den Test war gekommen. Er sprach kurz mit seinen Freundinnen und Assistenten im Kontrollturm; dann prüfte er ein letztes Mal seine Zahlen und bat um die Startfreigabe.
Einen Moment später begann der Countdown, und er bereitete sich auf den Abflug vor.
Ein Zittern der Vorfreude schoss durch ihn, als er sich auf den Start der ersten Hyperantriebsreise vorbereitete. Er machte sich auf den Weg ins Unbekannte und nutzte zum ersten Mal ein fremdes, vielleicht gefährliches Reisemittel. Der Antrieb würde ihn aus dem Raum-Zeit-Kontinuum herausschleifen, nach - wohin? und wieder zurück.
Er hoffte es.
Er drückte die Tasten und lehnte sich zurück, um auf den Autopiloten zu warten, der ihn von der Erde wegbrachte.
Irgendwo hinter der Umlaufbahn des Mondes verriet ihm ein Gong, dass der Cavour-Antrieb gleich zum Einsatz kommen würde. Er hielt den Atem an. Er spürte ein kribbelndes Gefühl. Er starrte auf den Sichtschirm.
Die Sterne waren verschwunden. Die Erde, mit all ihren Erinnerungen an die letzten neun Jahre, war verschwunden, und mit ihr Hawkes, Jesperson, York City, die Enklaven - alles.
Er schwebte in einer gesichtslosen, grauen Leere, ohne Sterne, ohne Welten. Das ist also der Hyperraum, dachte er. Er fühlte sich müde, und er fühlte sich angespannt. Er hatte den Hyperraum erreicht, das war die halbe Miete. Es blieb abzuwarten, ob er dort herauskommen würde, wo er es erwartete, oder ob er überhaupt herauskommen würde.
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Die Cavour war bereit für die Abfahrt
scifithomas, 09:28h
[178]
Kapitel
Neunzehn
Es war nicht schwer für Alan, die Route der Valhalla zu ermitteln, die in der Zentralen Routenregistrierung aufgezeichnet worden war. Jedes Raumschiff war gesetzlich verpflichtet, vor dem Auslaufen eine detaillierte Routenkarte zu registrieren, und diese Karten wurden im Zentralbüro abgelegt. Der Grund war einfach: Ein Raumschiff mit einem verkrüppelten Antrieb war ein tödliches Objekt. Wenn der Antrieb eines Raumschiffs ausfiel, trieb es weiter auf sein Ziel zu, völlig hilflos, zu wenden, zu manövrieren oder seine Bewegung zu kontrollieren. Und wenn irgendwelche Planeten oder Sonnen in seinem direkten Weg lagen...
Die einzige Möglichkeit, wie ein Schiff seine Flugbahn ändern könnte, wäre, die Geschwindigkeit komplett zu drosseln, und wenn der Antrieb tot wäre, gäbe es keine Möglichkeit, ihn wieder in Gang zu setzen. Das Schiff würde weiter langsam zu den Sternen treiben, während seine Besatzung an Altersschwäche starb.
So wurden die Routen aufgezeichnet, und im Falle einer Antriebsstörung war es so für ein Rettungsschiff möglich, das gefährdete Raumschiff zu orten. Der Weltraum ist riesig, und nur mit einer sorgfältig registrierten Route konnte ein Schiff gefunden werden.[179]
Die Routen von Raumschiffen waren eine beschränkte Information. Aber Alan hatte Einfluss; er war leicht in der Lage, die Leute von der Routenregistrierung davon zu überzeugen, dass seine Absichten ehrenhaft waren, dass er vorhatte, die Valhalla zu überholen, wenn sie ihm nur die Koordinaten überlassen würden. Es bedurfte nur eines kleinen juristischen Kunststücks, um ihm Zugang zu den Daten zu verschaffen.
Es schien eine uralte Vorschrift zu geben, die besagte, dass jedes Mitglied der Besatzung eines Raumschiffs per Gesetz das Recht hatte, die registrierte Route seines Schiffes einzusehen, wenn er es wollte. Die Regel war für Sternenmenschen gedacht, die ihren Kommandantinnen misstrauten und Angst hatten, an einen unmöglich weit entfernten Punkt verfrachtet zu werden; sie sagte überhaupt nichts über Sternenmenschen aus, die zurückgelassen worden waren und planten, ihre Schiffe zu überholen. Aber nichts hinderte Alan daran, die Koordinaten zu bekommen, und so gaben sie sie ihm.
Die Cavour war bereit für die Abfahrt. Alan bahnte sich einen Weg durch die Menge der Schaulustigen und kletterte in die umgestaltete Kontrollkammer.
Kapitel
Neunzehn
Es war nicht schwer für Alan, die Route der Valhalla zu ermitteln, die in der Zentralen Routenregistrierung aufgezeichnet worden war. Jedes Raumschiff war gesetzlich verpflichtet, vor dem Auslaufen eine detaillierte Routenkarte zu registrieren, und diese Karten wurden im Zentralbüro abgelegt. Der Grund war einfach: Ein Raumschiff mit einem verkrüppelten Antrieb war ein tödliches Objekt. Wenn der Antrieb eines Raumschiffs ausfiel, trieb es weiter auf sein Ziel zu, völlig hilflos, zu wenden, zu manövrieren oder seine Bewegung zu kontrollieren. Und wenn irgendwelche Planeten oder Sonnen in seinem direkten Weg lagen...
Die einzige Möglichkeit, wie ein Schiff seine Flugbahn ändern könnte, wäre, die Geschwindigkeit komplett zu drosseln, und wenn der Antrieb tot wäre, gäbe es keine Möglichkeit, ihn wieder in Gang zu setzen. Das Schiff würde weiter langsam zu den Sternen treiben, während seine Besatzung an Altersschwäche starb.
So wurden die Routen aufgezeichnet, und im Falle einer Antriebsstörung war es so für ein Rettungsschiff möglich, das gefährdete Raumschiff zu orten. Der Weltraum ist riesig, und nur mit einer sorgfältig registrierten Route konnte ein Schiff gefunden werden.[179]
Die Routen von Raumschiffen waren eine beschränkte Information. Aber Alan hatte Einfluss; er war leicht in der Lage, die Leute von der Routenregistrierung davon zu überzeugen, dass seine Absichten ehrenhaft waren, dass er vorhatte, die Valhalla zu überholen, wenn sie ihm nur die Koordinaten überlassen würden. Es bedurfte nur eines kleinen juristischen Kunststücks, um ihm Zugang zu den Daten zu verschaffen.
Es schien eine uralte Vorschrift zu geben, die besagte, dass jedes Mitglied der Besatzung eines Raumschiffs per Gesetz das Recht hatte, die registrierte Route seines Schiffes einzusehen, wenn er es wollte. Die Regel war für Sternenmenschen gedacht, die ihren Kommandantinnen misstrauten und Angst hatten, an einen unmöglich weit entfernten Punkt verfrachtet zu werden; sie sagte überhaupt nichts über Sternenmenschen aus, die zurückgelassen worden waren und planten, ihre Schiffe zu überholen. Aber nichts hinderte Alan daran, die Koordinaten zu bekommen, und so gaben sie sie ihm.
Die Cavour war bereit für die Abfahrt. Alan bahnte sich einen Weg durch die Menge der Schaulustigen und kletterte in die umgestaltete Kontrollkammer.
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Den Sprung in den Hyperraum
scifithomas, 09:27h
3882 ging vorbei, und 3883. Er war jetzt Anfang zwanzig, eine große, mächtige Gestalt, weithin bekannt auf der ganzen Erde. Mit Jesperson's geschickter Hilfe hatte er Max's ursprüngliche Million Credits zu einem imposanten Vermögen aufgestockt - und ein Großteil davon wurde in die Hyperraumforschung umgeleitet. Aber Alan Donnell war nicht die Figur des Spottes, die James Hudson Cavour gewesen war; niemand lachte ihn aus, als er sagte, dass bis 3885 die Hyperraumfahrt Realität sein würde.
3884 schlich vorbei. Nun rückte die Zeit näher. Alan verbrachte fast alle seine Stunden im Forschungszentrum, um bei den aufeinanderfolgenden Tests zu helfen.
Am 11. März 3885 wurde der letzte Test zufriedenstellend durchgeführt. Alans Schiff, die Cavour, war komplett umgebaut worden, um den neuen Antrieb zu beherbergen; jeder Test außer einem war abgeschlossen worden.
Der letzte Test war der der tatsächlichen Leistung. Und hier bestand Alan, trotz des Rates seiner Freundinnen, darauf, dass er der Mann sein musste, der die Cavour auf ihre erste Reise zu den Sternen brachte.
Neun Jahre waren vergangen, fast auf die Woche genau, seit ein forscher Jüngling namens Alan Donnell die Brücke von der Spacer's Enclave überquert und zögernd die verwirrende Komplexität von York City betreten hatte. Neun Jahre.[177]
Er war jetzt sechsundzwanzig, kein Junge mehr. Er war im selben Alter wie Steve, als er bewusstlos zur Valhalla geschleppt und an Bord gebracht worden war.
Und die Walhalla befand sich immer noch auf ihrer langen Reise nach Procyon. Neun Jahre waren vergangen, aber es blieb noch ein weiteres, bevor das riesige Raumschiff auf einem Planeten von Procyon landen würde. Aber die Fitzgerald-Kontraktion hatte diese neun Jahre für die Menschen auf der Valhalla auf wenige Monate zusammengeschoben.
Steve Donnell war immer noch sechsundzwanzig.
Und jetzt hatte Alan ihn erwischt. Die Kontraktion hatte sich nivelliert. Sie waren wieder Zwillinge.
Und die Cavour war bereit für den Sprung in den Hyperraum.
3884 schlich vorbei. Nun rückte die Zeit näher. Alan verbrachte fast alle seine Stunden im Forschungszentrum, um bei den aufeinanderfolgenden Tests zu helfen.
Am 11. März 3885 wurde der letzte Test zufriedenstellend durchgeführt. Alans Schiff, die Cavour, war komplett umgebaut worden, um den neuen Antrieb zu beherbergen; jeder Test außer einem war abgeschlossen worden.
Der letzte Test war der der tatsächlichen Leistung. Und hier bestand Alan, trotz des Rates seiner Freundinnen, darauf, dass er der Mann sein musste, der die Cavour auf ihre erste Reise zu den Sternen brachte.
Neun Jahre waren vergangen, fast auf die Woche genau, seit ein forscher Jüngling namens Alan Donnell die Brücke von der Spacer's Enclave überquert und zögernd die verwirrende Komplexität von York City betreten hatte. Neun Jahre.[177]
Er war jetzt sechsundzwanzig, kein Junge mehr. Er war im selben Alter wie Steve, als er bewusstlos zur Valhalla geschleppt und an Bord gebracht worden war.
Und die Walhalla befand sich immer noch auf ihrer langen Reise nach Procyon. Neun Jahre waren vergangen, aber es blieb noch ein weiteres, bevor das riesige Raumschiff auf einem Planeten von Procyon landen würde. Aber die Fitzgerald-Kontraktion hatte diese neun Jahre für die Menschen auf der Valhalla auf wenige Monate zusammengeschoben.
Steve Donnell war immer noch sechsundzwanzig.
Und jetzt hatte Alan ihn erwischt. Die Kontraktion hatte sich nivelliert. Sie waren wieder Zwillinge.
Und die Cavour war bereit für den Sprung in den Hyperraum.
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Ein vorübergehendes Hindernis
scifithomas, 09:26h
Zu seiner großen Verzweiflung entdeckte er, als er das Cavour-Notizbuch zum ersten Mal im Detail untersuchte, dass ein Großteil der Mathematik seine Fähigkeiten überstieg. Das war aber nur ein vorübergehendes Hindernis. Er heuerte Mathematiker an. Er heuerte Physiker an. Er heuerte Ingenieure an.
Bei alledem blieb er ruhig; vielleicht ungeduldig, aber nicht übermäßig. Die Zeit war noch nicht gekommen, dass er die Erde verlassen musste. All sein Streben würde zunichte gemacht werden, wenn er zu früh abreisen würde.
Hundert Meilen von York City entfernt erhob sich das stolze Gebäude: Das Hawkes Memorial Laboratory. Dort arbeitete das Team von Wissenschaftlern, das Alan versammelt hatte, lange und akribisch, versuchte zu rekonstruieren, was der alte Cavour geschrieben hatte, experimentierte, testete.
Anfang des Jahres 3881 wurde der erste experimentelle Cavour-Generator im Labor fertiggestellt. Alan hatte in Afrika Urlaub gemacht, aber er wurde von seinem Laborleiter eilig zurückgerufen, um die Tests zu überwachen.
Der Generator war in einem stabilen, fensterlosen Gebäude weit weg von den Hauptlabors untergebracht; die Kräfte, die kanalisiert wurden, waren mächtig, und man wollte kein Risiko eingehen. Alan selbst legte den Schalter um, der den Spacewarp-Generator zum ersten Mal einschaltete, und das gesamte Forschungsteam versammelte sich bei der Videoüberwachung, um zuzusehen.
Der Generator schien zu verschwimmen, zu schwanken, an Substanz zu verlieren und unwirklich zu werden. Er verschwand.
Er blieb fünfzehn Sekunden verschwunden, während hundert Forscher den Atem anhielten. Dann kehrte er zurück. Er hat die Hälfte der Stromleitungen im Bezirk kurzgeschlossen.
Aber Alan grinste, als die Hilfseinspeisungen[176] das Licht im Labor wieder anschalteten. "Okay", rief er. "Das ist doch schon mal ein Anfang, oder? Wir haben den Generator zum Verschwinden gebracht, und das ist der schwierigste Teil des Kampfes. Lasst uns mit Modell Nummer zwei weitermachen."
Am Ende des Jahres war Modell Nummer zwei fertig, und die Tests fanden diesmal unter kontrollierteren Bedingungen statt. Wieder war der Erfolg nur teilweise, aber wieder war Alan nicht enttäuscht. Er hatte seinen Zeitplan gut ausgearbeitet. Ein vorzeitiger Erfolg würde die Sache für ihn nur noch schwieriger machen.
Bei alledem blieb er ruhig; vielleicht ungeduldig, aber nicht übermäßig. Die Zeit war noch nicht gekommen, dass er die Erde verlassen musste. All sein Streben würde zunichte gemacht werden, wenn er zu früh abreisen würde.
Hundert Meilen von York City entfernt erhob sich das stolze Gebäude: Das Hawkes Memorial Laboratory. Dort arbeitete das Team von Wissenschaftlern, das Alan versammelt hatte, lange und akribisch, versuchte zu rekonstruieren, was der alte Cavour geschrieben hatte, experimentierte, testete.
Anfang des Jahres 3881 wurde der erste experimentelle Cavour-Generator im Labor fertiggestellt. Alan hatte in Afrika Urlaub gemacht, aber er wurde von seinem Laborleiter eilig zurückgerufen, um die Tests zu überwachen.
Der Generator war in einem stabilen, fensterlosen Gebäude weit weg von den Hauptlabors untergebracht; die Kräfte, die kanalisiert wurden, waren mächtig, und man wollte kein Risiko eingehen. Alan selbst legte den Schalter um, der den Spacewarp-Generator zum ersten Mal einschaltete, und das gesamte Forschungsteam versammelte sich bei der Videoüberwachung, um zuzusehen.
Der Generator schien zu verschwimmen, zu schwanken, an Substanz zu verlieren und unwirklich zu werden. Er verschwand.
Er blieb fünfzehn Sekunden verschwunden, während hundert Forscher den Atem anhielten. Dann kehrte er zurück. Er hat die Hälfte der Stromleitungen im Bezirk kurzgeschlossen.
Aber Alan grinste, als die Hilfseinspeisungen[176] das Licht im Labor wieder anschalteten. "Okay", rief er. "Das ist doch schon mal ein Anfang, oder? Wir haben den Generator zum Verschwinden gebracht, und das ist der schwierigste Teil des Kampfes. Lasst uns mit Modell Nummer zwei weitermachen."
Am Ende des Jahres war Modell Nummer zwei fertig, und die Tests fanden diesmal unter kontrollierteren Bedingungen statt. Wieder war der Erfolg nur teilweise, aber wieder war Alan nicht enttäuscht. Er hatte seinen Zeitplan gut ausgearbeitet. Ein vorzeitiger Erfolg würde die Sache für ihn nur noch schwieriger machen.
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Die gekritzelten Notizen in ein Schiff verwandeln
scifithomas, 09:24h
An seinem letzten Tag kam er zu einer neuen Erkenntnis: Nirgendwo hatte er eine vollständige Aufzeichnung der Mechanik seines Spacewarp-Generators hinterlassen, des Schlüsselmechanismus, ohne den[174] der Hyperraumantrieb unerreichbar war. Im Wettlauf mit dem nahenden Tod schlug James Hudson Cavour also eine neue Seite in seinem Tagebuch auf, überschrieb sie in festen, eindringlichen Buchstaben mit "Für die, die nach ihm kommen" und trug eine klare und präzise Erklärung seiner Arbeit ein.
Es war alles da, dachte Alan freudig: die Diagramme, die Spezifikationen, die Gleichungen. Es würde möglich sein, das Schiff anhand von Cavours Aufzeichnungen zu bauen.
Die letzte Seite des Tagebuchs waren offensichtlich Cavours sterbende Gedanken gewesen. In einer zunehmend zerlumpten und unordentlichen Handschrift hatte Cavour einen Absatz eingefügt, in dem er der Welt ihre Verachtung verzieh und hoffte, dass die Menschheit eines Tages tatsächlich leichten Zugang zu den Sternen haben würde. Der Absatz endete mitten im Satz. Es war, dachte Alan, ein bewegendes Testament eines großen Menschen.
Die Tage vergingen, und die grüne Scheibe der Erde erschien auf dem Sichtschirm. Am späten Abend des sechsten Tages trat die Cavour in die Erdatmosphäre ein, und Alan schleuderte sie in die Landebahn, die er am Nachmittag berechnet hatte. Das Schiff drehte sich in großen Spiralen um die Erde, kam ihr immer näher und begann schließlich, den Raumhafen anzusteuern.
Alan beschäftigte sich mit dem Funksender, um die Landeerlaubnis zu erhalten. Er brachte das Schiff leicht zur Landung, checkte aus und eilte zum nächsten Telefon.
Er wählte die Nummer von Jesperson. Der Anwalt nahm ab.
"Wann bist du zurückgekommen?"
"Gerade eben", sagte Alan. "Gerade eben."
"Und? Hast du..."
"Ja! Ich habe es gefunden! Ich habe es gefunden!"
Merkwürdigerweise hatte er es nicht eilig, die Erde jetzt zu verlassen. Er war im Besitz von Cavours Notizen, aber er wollte[175] sie perfekt reproduzieren, die gekritzelten Notizen in ein Schiff verwandeln.
Es war alles da, dachte Alan freudig: die Diagramme, die Spezifikationen, die Gleichungen. Es würde möglich sein, das Schiff anhand von Cavours Aufzeichnungen zu bauen.
Die letzte Seite des Tagebuchs waren offensichtlich Cavours sterbende Gedanken gewesen. In einer zunehmend zerlumpten und unordentlichen Handschrift hatte Cavour einen Absatz eingefügt, in dem er der Welt ihre Verachtung verzieh und hoffte, dass die Menschheit eines Tages tatsächlich leichten Zugang zu den Sternen haben würde. Der Absatz endete mitten im Satz. Es war, dachte Alan, ein bewegendes Testament eines großen Menschen.
Die Tage vergingen, und die grüne Scheibe der Erde erschien auf dem Sichtschirm. Am späten Abend des sechsten Tages trat die Cavour in die Erdatmosphäre ein, und Alan schleuderte sie in die Landebahn, die er am Nachmittag berechnet hatte. Das Schiff drehte sich in großen Spiralen um die Erde, kam ihr immer näher und begann schließlich, den Raumhafen anzusteuern.
Alan beschäftigte sich mit dem Funksender, um die Landeerlaubnis zu erhalten. Er brachte das Schiff leicht zur Landung, checkte aus und eilte zum nächsten Telefon.
Er wählte die Nummer von Jesperson. Der Anwalt nahm ab.
"Wann bist du zurückgekommen?"
"Gerade eben", sagte Alan. "Gerade eben."
"Und? Hast du..."
"Ja! Ich habe es gefunden! Ich habe es gefunden!"
Merkwürdigerweise hatte er es nicht eilig, die Erde jetzt zu verlassen. Er war im Besitz von Cavours Notizen, aber er wollte[175] sie perfekt reproduzieren, die gekritzelten Notizen in ein Schiff verwandeln.
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Das Tagebuch von James Hudson Cavour
scifithomas, 09:23h
Er umkreiste das Schiff, dann betrat er die Höhle, die etwa 100 Fuß entfernt war. Er knipste seinen Lichtstrahl an. In der Dunkelheit sah er--
Ein zusammengekauertes Skelett, weit hinten in der Höhle. Ein Haufen korrodierter Ausrüstung; Atmosphärengeneratoren, andere Werkzeuge, die jetzt unförmig waren.
Cavour hatte die Venus sicher erreicht. Aber er war nie abgereist.
Zu seinem Erstaunen fand Alan unter dem Knochenhaufen einen stabilen Band - ein Buch, eingewickelt in Metallplatten[173]. Irgendwie hatte es den Lauf der Jahrhunderte überstanden, hier in dieser stillen Höhle.
Behutsam wickelte er das Buch aus. Der Einband fiel bei seiner Berührung ab; er schlug die ersten drei Seiten zurück, die leer waren. Auf der vierten Seite standen in der nun vertrauten krakeligen Handschrift die Worte: "Das Tagebuch von James Hudson Cavour. Band 17 - 20. Oktober 2570.
Während der sechstägigen Rückreise hatte er reichlich Zeit, Cavours letzte Worte zu lesen und wieder zu lesen und Fotokopien von den verwelkten alten Seiten zu machen.
Die Reise zur Venus war für den alten Cavour einfach gewesen; er war genau nach Plan gelandet und hatte sich in der Höhle häuslich eingerichtet. Aber, wie sein Tagebuch detailliert beschreibt, fühlte er, wie die Kräfte mit jedem Tag schwanden.
Er war über achtzig, kein Alter für einen Mann, der allein auf einen fremden Planeten kommt. Es blieben nur noch kleinere Nacharbeiten an seinem Pionierschiff zu erledigen - aber er hatte nicht mehr die Kraft dazu. Auf den Laufsteg des Schiffes zu klettern, zu löten, zu testen - jetzt, wo seine Chance vor ihm lag, konnte er sein Ziel nicht erreichen.
Er unternahm mehrere schwache Versuche, die Arbeit zu beenden, und beim letzten fiel er von seiner groben Takelage und brach sich die Hüfte. Er hatte es geschafft, zurück in die Höhle zu kriechen, aber allein, ohne jemanden, der sich um ihn kümmerte, wusste er, dass er nichts zu hoffen hatte.
Es war unmöglich für ihn, sein Schiff fertigzustellen. All seine Träume waren beendet. Seine Gleichungen und seine Blaupausen würden mit ihm sterben.
Ein zusammengekauertes Skelett, weit hinten in der Höhle. Ein Haufen korrodierter Ausrüstung; Atmosphärengeneratoren, andere Werkzeuge, die jetzt unförmig waren.
Cavour hatte die Venus sicher erreicht. Aber er war nie abgereist.
Zu seinem Erstaunen fand Alan unter dem Knochenhaufen einen stabilen Band - ein Buch, eingewickelt in Metallplatten[173]. Irgendwie hatte es den Lauf der Jahrhunderte überstanden, hier in dieser stillen Höhle.
Behutsam wickelte er das Buch aus. Der Einband fiel bei seiner Berührung ab; er schlug die ersten drei Seiten zurück, die leer waren. Auf der vierten Seite standen in der nun vertrauten krakeligen Handschrift die Worte: "Das Tagebuch von James Hudson Cavour. Band 17 - 20. Oktober 2570.
Während der sechstägigen Rückreise hatte er reichlich Zeit, Cavours letzte Worte zu lesen und wieder zu lesen und Fotokopien von den verwelkten alten Seiten zu machen.
Die Reise zur Venus war für den alten Cavour einfach gewesen; er war genau nach Plan gelandet und hatte sich in der Höhle häuslich eingerichtet. Aber, wie sein Tagebuch detailliert beschreibt, fühlte er, wie die Kräfte mit jedem Tag schwanden.
Er war über achtzig, kein Alter für einen Mann, der allein auf einen fremden Planeten kommt. Es blieben nur noch kleinere Nacharbeiten an seinem Pionierschiff zu erledigen - aber er hatte nicht mehr die Kraft dazu. Auf den Laufsteg des Schiffes zu klettern, zu löten, zu testen - jetzt, wo seine Chance vor ihm lag, konnte er sein Ziel nicht erreichen.
Er unternahm mehrere schwache Versuche, die Arbeit zu beenden, und beim letzten fiel er von seiner groben Takelage und brach sich die Hüfte. Er hatte es geschafft, zurück in die Höhle zu kriechen, aber allein, ohne jemanden, der sich um ihn kümmerte, wusste er, dass er nichts zu hoffen hatte.
Es war unmöglich für ihn, sein Schiff fertigzustellen. All seine Träume waren beendet. Seine Gleichungen und seine Blaupausen würden mit ihm sterben.
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Windgepeitschte Wüste
scifithomas, 09:21h
[171]
Kapitel
Achtzehn
ALAN brachte die Cavour weniger als eine Meile von der Wrackstelle entfernt zur Landung - es war das Beste, was er tun konnte, da er die Landung durch Raten berechnete - und kletterte in seinen Raumanzug. Er ging durch die Luftschleuse und hinaus in die windgepeitschte Wüste.
Er fühlte sich ein wenig benommen; die Schwerkraft betrug nur 0,8 der Erdnorm, und außerdem war die Luft in seinem Raumanzug, die durch den Bennerman-Rückatmungsgenerator, den er auf dem Rücken trug, ständig erneuert wurde, ein wenig zu sauerstoffreich.
In seinem Hinterkopf wurde ihm klar, dass er die Sauerstoffzufuhr anpassen sollte, aber bevor er sich dazu durchringen konnte, dies zu tun, zeigte der Überschuss seine Wirkung. Er begann zu summen, dann tanzte er unbeholfen über den Sand. Einen Moment später sang er eine wilde Weltraumballade, von der er dachte, er hätte sie schon vor Jahren vergessen. Nach zehn Metern stolperte er und ließ sich in den Sand plumpsen. Er lag da und ließ den violetten Sand durch die Handschuhe seines Raumanzugs rieseln[172] und fühlte sich gleichzeitig sehr benommen und sehr töricht.
Aber er war noch nüchtern genug, um zu erkennen, dass er in Gefahr war. Es war eine Anstrengung, über seine Schulter zu greifen und das Sauerstoffmessgerät eine Stufe zurückzustellen. Nach einem Moment flachte der Fluss ab und er spürte, wie sein Kopf langsam wieder klar wurde.
Er marschierte durch eine fantastische Barockwüste. Die Venus war ein Farbenspiel, alle in Moll: gedämpfte Grün- und Rottöne, ein übermächtiges Grau, ein seltsames, geisterhaftes Blau. Der Himmel, oder vielmehr die Wolkenschicht, dominierte die Atmosphäre mit seiner seltsamen Rosafärbung. Es war eine stille Welt - eine tote Welt.
In der Ferne sah er das Wrack des Schiffes; dahinter begann sich das Land zu erheben, unmerklich ansteigend zu einem sanften Hügel mit bizarren, skulpturalen Felsvorsprüngen hier und da. Er ging schnell weiter.
Fünfzehn Minuten später erreichte er das Schiff. Es stand aufrecht - oder besser gesagt, sein Skelett stand. Das Schiff war nicht abgestürzt. Es war einfach verrottet, das Metall seiner Hülle war im Laufe der Jahrhunderte von den sandigen Winden zerfressen worden. Nichts blieb übrig als ein nacktes Gerüst
Kapitel
Achtzehn
ALAN brachte die Cavour weniger als eine Meile von der Wrackstelle entfernt zur Landung - es war das Beste, was er tun konnte, da er die Landung durch Raten berechnete - und kletterte in seinen Raumanzug. Er ging durch die Luftschleuse und hinaus in die windgepeitschte Wüste.
Er fühlte sich ein wenig benommen; die Schwerkraft betrug nur 0,8 der Erdnorm, und außerdem war die Luft in seinem Raumanzug, die durch den Bennerman-Rückatmungsgenerator, den er auf dem Rücken trug, ständig erneuert wurde, ein wenig zu sauerstoffreich.
In seinem Hinterkopf wurde ihm klar, dass er die Sauerstoffzufuhr anpassen sollte, aber bevor er sich dazu durchringen konnte, dies zu tun, zeigte der Überschuss seine Wirkung. Er begann zu summen, dann tanzte er unbeholfen über den Sand. Einen Moment später sang er eine wilde Weltraumballade, von der er dachte, er hätte sie schon vor Jahren vergessen. Nach zehn Metern stolperte er und ließ sich in den Sand plumpsen. Er lag da und ließ den violetten Sand durch die Handschuhe seines Raumanzugs rieseln[172] und fühlte sich gleichzeitig sehr benommen und sehr töricht.
Aber er war noch nüchtern genug, um zu erkennen, dass er in Gefahr war. Es war eine Anstrengung, über seine Schulter zu greifen und das Sauerstoffmessgerät eine Stufe zurückzustellen. Nach einem Moment flachte der Fluss ab und er spürte, wie sein Kopf langsam wieder klar wurde.
Er marschierte durch eine fantastische Barockwüste. Die Venus war ein Farbenspiel, alle in Moll: gedämpfte Grün- und Rottöne, ein übermächtiges Grau, ein seltsames, geisterhaftes Blau. Der Himmel, oder vielmehr die Wolkenschicht, dominierte die Atmosphäre mit seiner seltsamen Rosafärbung. Es war eine stille Welt - eine tote Welt.
In der Ferne sah er das Wrack des Schiffes; dahinter begann sich das Land zu erheben, unmerklich ansteigend zu einem sanften Hügel mit bizarren, skulpturalen Felsvorsprüngen hier und da. Er ging schnell weiter.
Fünfzehn Minuten später erreichte er das Schiff. Es stand aufrecht - oder besser gesagt, sein Skelett stand. Das Schiff war nicht abgestürzt. Es war einfach verrottet, das Metall seiner Hülle war im Laufe der Jahrhunderte von den sandigen Winden zerfressen worden. Nichts blieb übrig als ein nacktes Gerüst
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Mitten in der kargen Wüste
scifithomas, 09:20h
Das Schiff schwang sich in die Wolkenschicht hinab; schwebende Strähnen grauen Dampfes strömten an der kreisenden Cavour vorbei. Schließlich durchbrach Alan die Wolkendecke, navigierte nun manuell und folgte so gut er konnte den alten Berechnungen der Cavour. Er lenkte das Raumschiff in eine weiträumige, spiralförmige Umlaufbahn, dreitausend Fuß über der Oberfläche der Venus, und stellte seine Bildschirme auf Feinabtastung ein.
Er kreiste über einer riesigen staubverwehten Ebene. Der Himmel hatte eine phantastische Farbe, gesprenkeltes Blau und Grün und ein alles durchdringendes Rosa, und die Luft war stumpfgrau. Keine Sonne durchdrang den schweren Dunstschleier, der den Planeten umhüllte.
Fünf Stunden lang suchte er die Ebene ab, in der Hoffnung, irgendein Zeichen von Cavours Behausung zu finden. Es war hoffnungslos, sagte er sich; in dreizehnhundert Jahren würden die bitteren Winde der Venus jeden Hinweis auf Cavours Standort zerstört haben, vorausgesetzt, der alte Mann hatte die Venus erfolgreich erreicht.
Doch grimmig fuhr Alan fort, das Gebiet zu umkreisen. Vielleicht war Cavour gezwungen gewesen, woanders zu landen, dachte er. Vielleicht war er nie hier angekommen. Es gab eine Million "Vielleichts".
Er berechnete seine Umlaufbahn und rastete das Schiff ein. Die Augen auf den Bildschirm gepresst, blickte er nach unten und hoffte gegen jede Hoffnung.
Diese Reise zur Venus war von Anfang an ein wildes Glücksspiel gewesen. Er fragte sich, ob Max Hawkes eine Wette auf den Erfolg seiner Reise abgeschlossen hätte. Max war unfehlbar gewesen, wenn es um Ahnungen ging.
Nun, dachte Alan, jetzt habe ich eine Ahnung. Hilf mir noch einmal, Max, wo immer du auch bist! Leih mir etwas von deinem Glück. Ich brauche es, Max.[170]
Er kreiste noch einmal. Der venusische Tag würde noch drei Wochen dauern; es war keine Dunkelheit zu befürchten. Aber würde er etwas finden?
Was war das?
Er sprang zu den Kontrollen, schaltete den Autopiloten aus, verließ die Umlaufbahn und kehrte zurück, um nachzusehen. War da unten nur ein schwaches metallisches Glitzern gewesen, wie von einem Raumschiff, das aus dem Sand ragte?
Ja.
Da unten war ein Schiff und eine Art Höhle. Alan fühlte sich seltsam ruhig. Mit zuversichtlichen Fingern gab er eine Landebahn ein und brachte sein Schiff mitten in der kargen Wüste der Venus zur Landung.
Er kreiste über einer riesigen staubverwehten Ebene. Der Himmel hatte eine phantastische Farbe, gesprenkeltes Blau und Grün und ein alles durchdringendes Rosa, und die Luft war stumpfgrau. Keine Sonne durchdrang den schweren Dunstschleier, der den Planeten umhüllte.
Fünf Stunden lang suchte er die Ebene ab, in der Hoffnung, irgendein Zeichen von Cavours Behausung zu finden. Es war hoffnungslos, sagte er sich; in dreizehnhundert Jahren würden die bitteren Winde der Venus jeden Hinweis auf Cavours Standort zerstört haben, vorausgesetzt, der alte Mann hatte die Venus erfolgreich erreicht.
Doch grimmig fuhr Alan fort, das Gebiet zu umkreisen. Vielleicht war Cavour gezwungen gewesen, woanders zu landen, dachte er. Vielleicht war er nie hier angekommen. Es gab eine Million "Vielleichts".
Er berechnete seine Umlaufbahn und rastete das Schiff ein. Die Augen auf den Bildschirm gepresst, blickte er nach unten und hoffte gegen jede Hoffnung.
Diese Reise zur Venus war von Anfang an ein wildes Glücksspiel gewesen. Er fragte sich, ob Max Hawkes eine Wette auf den Erfolg seiner Reise abgeschlossen hätte. Max war unfehlbar gewesen, wenn es um Ahnungen ging.
Nun, dachte Alan, jetzt habe ich eine Ahnung. Hilf mir noch einmal, Max, wo immer du auch bist! Leih mir etwas von deinem Glück. Ich brauche es, Max.[170]
Er kreiste noch einmal. Der venusische Tag würde noch drei Wochen dauern; es war keine Dunkelheit zu befürchten. Aber würde er etwas finden?
Was war das?
Er sprang zu den Kontrollen, schaltete den Autopiloten aus, verließ die Umlaufbahn und kehrte zurück, um nachzusehen. War da unten nur ein schwaches metallisches Glitzern gewesen, wie von einem Raumschiff, das aus dem Sand ragte?
Ja.
Da unten war ein Schiff und eine Art Höhle. Alan fühlte sich seltsam ruhig. Mit zuversichtlichen Fingern gab er eine Landebahn ein und brachte sein Schiff mitten in der kargen Wüste der Venus zur Landung.
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Zehn Sekunden bis zum Start
scifithomas, 09:18h
Bei der Ansage "Zehn Sekunden bis zum Start" aktivierte Alan den Autopiloten und drückte den Knopf, der seinen[168] Sitz in eine schützende Beschleunigungswippe verwandelte. Sein Sitz klappte nach unten, und Alan fand sich ausgestreckt in der schützenden Hängematte sanft hin und her schwingend wieder. Die Stimme aus dem Kontrollturm dröhnte die restlichen Sekunden heraus. Gespannt wartete Alan auf den scharfen Schlag der Beschleunigung.
Dann kam das Dröhnen, und das Schiff ruckte von einer Seite zur anderen, kämpfte einen Moment lang mit der Schwerkraft, um sich dann von der Erde zu lösen.
Einige Zeit später kam die plötzliche donnernde Stille, als die Düsen ausfielen; es gab den schwindelerregenden Moment des freien Falls, gefolgt von dem Geräusch der seitlichen Düsen, die dem kleinen Schiff eine Längsdrehung verliehen. Die künstliche Schwerkraft übernahm die Kontrolle. Es war ein perfekter Start gewesen. Jetzt blieb nichts anderes übrig, als auf die Annäherung der Venus zu warten.
Die Tage vergingen wie im Flug. Alan erlebte abwechselnd Stimmungen von Trübsinn und Jubel. In den düsteren Stimmungen sagte er sich, dass diese Reise zur Venus ein Irrweg war, dass es nur eine weitere Sackgasse sein würde, dass Cavour ein paranoider Verrückter gewesen war und der Hyperraumantrieb ein Idiotentraum war.
Aber in den Momenten der Freude stellte er sich den Fund von Cavours Schiff vor, den Bau einer Flotte von Hyperraumschiffen. Die fernen Sterne in fast unmittelbarer Reichweite! Er würde die Galaxien bereisen, wie er vor zwei Jahren die Erde bereist hatte. Canopus und Deneb, Rigel und Procyon, er würde sie alle besuchen. Von Stern zu hellem Stern, von einem Ende des Universums zum anderen.
Das leuchtende Oval der Venus wurde heller und heller. Die Wolkenschicht, die den Schwesterplaneten der Erde einhüllte, wirbelte und drehte sich.
Die Venus war eine nahezu unbekannte Welt. Auf dem Mars und auf dem Pluto waren Erdkolonien errichtet worden, aber die Venus[169] mit ihrer rauen Formaldehydatmosphäre war ignoriert worden. Unbewohnt, unbewohnbar, der Planet war für eine Kolonisierung ungeeignet.
Dann kam das Dröhnen, und das Schiff ruckte von einer Seite zur anderen, kämpfte einen Moment lang mit der Schwerkraft, um sich dann von der Erde zu lösen.
Einige Zeit später kam die plötzliche donnernde Stille, als die Düsen ausfielen; es gab den schwindelerregenden Moment des freien Falls, gefolgt von dem Geräusch der seitlichen Düsen, die dem kleinen Schiff eine Längsdrehung verliehen. Die künstliche Schwerkraft übernahm die Kontrolle. Es war ein perfekter Start gewesen. Jetzt blieb nichts anderes übrig, als auf die Annäherung der Venus zu warten.
Die Tage vergingen wie im Flug. Alan erlebte abwechselnd Stimmungen von Trübsinn und Jubel. In den düsteren Stimmungen sagte er sich, dass diese Reise zur Venus ein Irrweg war, dass es nur eine weitere Sackgasse sein würde, dass Cavour ein paranoider Verrückter gewesen war und der Hyperraumantrieb ein Idiotentraum war.
Aber in den Momenten der Freude stellte er sich den Fund von Cavours Schiff vor, den Bau einer Flotte von Hyperraumschiffen. Die fernen Sterne in fast unmittelbarer Reichweite! Er würde die Galaxien bereisen, wie er vor zwei Jahren die Erde bereist hatte. Canopus und Deneb, Rigel und Procyon, er würde sie alle besuchen. Von Stern zu hellem Stern, von einem Ende des Universums zum anderen.
Das leuchtende Oval der Venus wurde heller und heller. Die Wolkenschicht, die den Schwesterplaneten der Erde einhüllte, wirbelte und drehte sich.
Die Venus war eine nahezu unbekannte Welt. Auf dem Mars und auf dem Pluto waren Erdkolonien errichtet worden, aber die Venus[169] mit ihrer rauen Formaldehydatmosphäre war ignoriert worden. Unbewohnt, unbewohnbar, der Planet war für eine Kolonisierung ungeeignet.
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September des Jahres 3879
scifithomas, 09:15h
Natürlich hatte die Crew nur etwa vier Wochen erlebt, dank der Fitzgerald-Kontraktion. Für die Valhalla-Leute war nur ein Monat vergangen, seit Alan sie verlassen hatte, während er drei Jahre durchlebt hatte.
Er war erwachsen geworden, in diesen drei Jahren. Er wusste jetzt, wohin er ging, und nichts machte ihm Angst. Er[167] verstand die Menschen. Und er hatte ein großes Ziel, das mit jedem Monat näher und näher rückte.
Der Tag des Starts war der fünfte September des Jahres 3879. Die Umlaufbahn, für die sich Alan schließlich entschied, war eine sechstägige Reise mit geringer Beschleunigung über die rund 40.000.000 Meilen, die die Erde von der Venus trennten.
Auf dem Weltraumbahnhof gab er sein Flugticket zur Genehmigung ab, hinterlegte eine Kopie der geplanten Umlaufbahn bei der Zentralen Leitwegregistrierung und erhielt seine Feldfreigabe.
Die Bodencrew war bereits darüber informiert worden, dass Alans Schiff an diesem Tag abheben würde, und sie waren nun damit beschäftigt, es in die endgültige Abflugbereitschaft zu bringen. Es gab einige schockierte Ausdrücke, als Alan dem Bodenpersonal seinen Ausweis zeigte und in die Kontrollkammer des Schiffes hinaufkletterte, das er James Hudson Cavour getauft hatte, aber niemand wagte es, ihn in Frage zu stellen.
Seine Augen streichelten die schimmernde Einrichtung der Schalttafel. Er meldete sich beim Zentralturm, ließ sich sagen, wie lange es noch bis zur Startfreigabe dauerte, und überprüfte rasch die Treibstoffmesser, die Steuerdüsen-Ansprechventile, den Autopiloten. Er arbeitete ein Band aus, auf dem seine Umlaufbahn stand. Nun steckte er es in den Aufnahmeschacht des Autopiloten und betätigte einen Hebel. Das Band glitt in den Computer, klickte leise und gab ein angenehmes Summen von sich.
"Acht Minuten bis zum Start", kam die Warnung.
Noch nie waren acht Minuten so langsam vergangen. Alan schaltete seinen Bildschirm ein und blickte auf das Feld hinunter; die Männer der Bodencrew waren eifrig dabei, das Gelände zu räumen, während die Zeit des Starts näher rückte.
"Eine Minute bis zum Abheben, Pilot Donnell." Dann begann der Countdown, Sekunde für Sekunde.
Er war erwachsen geworden, in diesen drei Jahren. Er wusste jetzt, wohin er ging, und nichts machte ihm Angst. Er[167] verstand die Menschen. Und er hatte ein großes Ziel, das mit jedem Monat näher und näher rückte.
Der Tag des Starts war der fünfte September des Jahres 3879. Die Umlaufbahn, für die sich Alan schließlich entschied, war eine sechstägige Reise mit geringer Beschleunigung über die rund 40.000.000 Meilen, die die Erde von der Venus trennten.
Auf dem Weltraumbahnhof gab er sein Flugticket zur Genehmigung ab, hinterlegte eine Kopie der geplanten Umlaufbahn bei der Zentralen Leitwegregistrierung und erhielt seine Feldfreigabe.
Die Bodencrew war bereits darüber informiert worden, dass Alans Schiff an diesem Tag abheben würde, und sie waren nun damit beschäftigt, es in die endgültige Abflugbereitschaft zu bringen. Es gab einige schockierte Ausdrücke, als Alan dem Bodenpersonal seinen Ausweis zeigte und in die Kontrollkammer des Schiffes hinaufkletterte, das er James Hudson Cavour getauft hatte, aber niemand wagte es, ihn in Frage zu stellen.
Seine Augen streichelten die schimmernde Einrichtung der Schalttafel. Er meldete sich beim Zentralturm, ließ sich sagen, wie lange es noch bis zur Startfreigabe dauerte, und überprüfte rasch die Treibstoffmesser, die Steuerdüsen-Ansprechventile, den Autopiloten. Er arbeitete ein Band aus, auf dem seine Umlaufbahn stand. Nun steckte er es in den Aufnahmeschacht des Autopiloten und betätigte einen Hebel. Das Band glitt in den Computer, klickte leise und gab ein angenehmes Summen von sich.
"Acht Minuten bis zum Start", kam die Warnung.
Noch nie waren acht Minuten so langsam vergangen. Alan schaltete seinen Bildschirm ein und blickte auf das Feld hinunter; die Männer der Bodencrew waren eifrig dabei, das Gelände zu räumen, während die Zeit des Starts näher rückte.
"Eine Minute bis zum Abheben, Pilot Donnell." Dann begann der Countdown, Sekunde für Sekunde.
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Juni 3879
scifithomas, 09:14h
Alan betrachtete es mit Stolz - eine schlanke dunkelgrüne Nadel, die sich danach sehnte, die Leere zu durchstoßen. Er wanderte durch den Raumhafen und hörte, wie die Tanker und Öler in ehrfürchtigem Ton darüber sprachen.
"Das ist ein mächtig schönes Stück Schiff, das grüne da draußen. Irgendein Glückspilz hat es bekommen."
Alan wollte zu ihnen gehen und ihnen sagen: "Das ist mein Schiff. Mir. Alan Donnell." Aber er wusste, dass sie nur lachen würden. Große Jungs, die nicht ganz neunzehn waren, besaßen[166] keine Spacemaster neueren Typs mit Preisschildern von cr. 225,000.
Es juckte ihn, den Planeten damit zu verlassen, aber es gab noch mehr Verzögerungen. Zuerst brauchte er ein Flugticket, und obwohl er die notwendige Grundausbildung in Astrogationstechnik und Raumfahrt als automatischen Teil seiner Ausbildung an Bord der Valhalla erhalten hatte, war er eingerostet und brauchte einen Auffrischungskurs, der sechs müde Monate dauerte.
Danach kamen die körperlichen Untersuchungen und der mentale Checkup und alles andere. Alan ärgerte sich über die Verzögerung, aber er wusste, dass sie notwendig war. Ein Raumschiff, selbst ein kleines privates, war in ungeschulten Händen eine gefährliche Waffe. Ein außer Kontrolle geratenes Raumschiff, das mit hoher Geschwindigkeit auf die Erde stürzte, konnte Millionen von Menschen töten; die Schockwelle konnte fünfzig Quadratmeilen platt machen. Deshalb durfte niemand ohne Flugticket in ein Raumschiff steigen - und man musste arbeiten, um sein Ticket zu bekommen.
Das Ticket wurde schließlich im Juni 3879 ausgestellt, einen Monat nach Alans zwanzigstem Geburtstag. Zu diesem Zeitpunkt hatte er seine Umlaufbahn zur Venus schon hundertmal berechnet und wieder neu berechnet.
Drei Jahre waren vergangen, seit er das letzte Mal an Bord eines Raumschiffs gewesen war, und das war die Walhalla gewesen. Seine Kindheit und Jugend kamen ihm jetzt wie ein verschwommener Traum vor, weit hinten in seinem Kopf. Die Valhalla, mit seinem Vater und Steve und all den Freundinnen aus seiner Jugend an Bord, war drei Jahre von der Erde entfernt - und noch sieben Jahre, bevor sie Procyon, ihr Ziel, erreichte.
"Das ist ein mächtig schönes Stück Schiff, das grüne da draußen. Irgendein Glückspilz hat es bekommen."
Alan wollte zu ihnen gehen und ihnen sagen: "Das ist mein Schiff. Mir. Alan Donnell." Aber er wusste, dass sie nur lachen würden. Große Jungs, die nicht ganz neunzehn waren, besaßen[166] keine Spacemaster neueren Typs mit Preisschildern von cr. 225,000.
Es juckte ihn, den Planeten damit zu verlassen, aber es gab noch mehr Verzögerungen. Zuerst brauchte er ein Flugticket, und obwohl er die notwendige Grundausbildung in Astrogationstechnik und Raumfahrt als automatischen Teil seiner Ausbildung an Bord der Valhalla erhalten hatte, war er eingerostet und brauchte einen Auffrischungskurs, der sechs müde Monate dauerte.
Danach kamen die körperlichen Untersuchungen und der mentale Checkup und alles andere. Alan ärgerte sich über die Verzögerung, aber er wusste, dass sie notwendig war. Ein Raumschiff, selbst ein kleines privates, war in ungeschulten Händen eine gefährliche Waffe. Ein außer Kontrolle geratenes Raumschiff, das mit hoher Geschwindigkeit auf die Erde stürzte, konnte Millionen von Menschen töten; die Schockwelle konnte fünfzig Quadratmeilen platt machen. Deshalb durfte niemand ohne Flugticket in ein Raumschiff steigen - und man musste arbeiten, um sein Ticket zu bekommen.
Das Ticket wurde schließlich im Juni 3879 ausgestellt, einen Monat nach Alans zwanzigstem Geburtstag. Zu diesem Zeitpunkt hatte er seine Umlaufbahn zur Venus schon hundertmal berechnet und wieder neu berechnet.
Drei Jahre waren vergangen, seit er das letzte Mal an Bord eines Raumschiffs gewesen war, und das war die Walhalla gewesen. Seine Kindheit und Jugend kamen ihm jetzt wie ein verschwommener Traum vor, weit hinten in seinem Kopf. Die Valhalla, mit seinem Vater und Steve und all den Freundinnen aus seiner Jugend an Bord, war drei Jahre von der Erde entfernt - und noch sieben Jahre, bevor sie Procyon, ihr Ziel, erreichte.
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Ich fliege zur Venus
scifithomas, 09:10h
Damit endete das Tagebuch. Aber auf den letzten Seiten standen Berechnungen - eine Versuchsumlaufbahn zur Venus, mehrere Spalten mit Sprengstoffzahlen, Statistiken über die geografische Verteilung der Venus-Landmassen.
Cavour war sicherlich ein seltsamer Vogel gewesen, dachte Alan. Wahrscheinlich hatte die Hälfte der "Verfolgungen", über die er sich beklagte, nur in seinem eigenen fiebrigen Gehirn existiert. Aber das spielte kaum eine Rolle. Er war zur Venus gereist; das Tagebuch, das seinen Weg zurück zum Londoner Institute of Technology gefunden hatte, bezeugte das. Und es gab nur einen logischen nächsten Schritt für Alan.
Zur Venus fliegen. Dem Orbit folgen, den Cavour auf die Rückseite seines Tagebuchs gekritzelt hatte.
Vielleicht würde er das Cavour-Schiff selbst finden; vielleicht den Standort seines Labors, einige Notizen, irgendetwas. Er konnte nicht zulassen, dass die Spur hier versickerte.[165]
Er sagte zu Jesperson: "Ich will mir ein kleines Raumschiff kaufen. Ich fliege zur Venus."
Er schaute den Anwalt erwartungsvoll an und machte sich bereit, ein steifes Argument vorzubringen, als Jesperson begann, Einwände zu erheben. Aber der große Mann lächelte nur.
"Okay", sagte er. "Wann reisen Sie ab?"
"Sie werden sich nicht beschweren? Die Art von Schiff, die mir vorschwebt, kostet mindestens zweihunderttausend Credits."
"Das weiß ich. Aber ich habe auch einen Blick in Cavours Tagebuch geworfen. Es war nur eine Frage der Zeit, bis du dich entschließen würdest, der alten Ente zur Venus zu folgen, und ich bin zu schlau, um zu glauben, daß es irgendeinen Sinn hat, einen Kampf zu führen. Sagen Sie mir Bescheid, wenn Sie sich ein Schiff ausgesucht haben, dann setze ich mich hin und schreibe den Scheck."
Aber so einfach war es nicht. Alan suchte nach einem Schiff - er wollte ein neues, solange er es sich leisten konnte - und nach mehreren Monaten des vergleichenden Einkaufens und der Beratung durch Raumhafenmitarbeiter wählte er das gewünschte aus. Es war ein schnittiger, glänzender Acht-Fuß-Job, ein Spacemaster 3878-Modell, ausgestattet mit Lexman-Konvertern und konventionellen Ionen-Düsen für den Atmosphärenflug. Glatt, stromlinienförmig, war es ein schöner Anblick, als es auf dem Raumfeld im Schatten der großen Raumschiffe stand.
Cavour war sicherlich ein seltsamer Vogel gewesen, dachte Alan. Wahrscheinlich hatte die Hälfte der "Verfolgungen", über die er sich beklagte, nur in seinem eigenen fiebrigen Gehirn existiert. Aber das spielte kaum eine Rolle. Er war zur Venus gereist; das Tagebuch, das seinen Weg zurück zum Londoner Institute of Technology gefunden hatte, bezeugte das. Und es gab nur einen logischen nächsten Schritt für Alan.
Zur Venus fliegen. Dem Orbit folgen, den Cavour auf die Rückseite seines Tagebuchs gekritzelt hatte.
Vielleicht würde er das Cavour-Schiff selbst finden; vielleicht den Standort seines Labors, einige Notizen, irgendetwas. Er konnte nicht zulassen, dass die Spur hier versickerte.[165]
Er sagte zu Jesperson: "Ich will mir ein kleines Raumschiff kaufen. Ich fliege zur Venus."
Er schaute den Anwalt erwartungsvoll an und machte sich bereit, ein steifes Argument vorzubringen, als Jesperson begann, Einwände zu erheben. Aber der große Mann lächelte nur.
"Okay", sagte er. "Wann reisen Sie ab?"
"Sie werden sich nicht beschweren? Die Art von Schiff, die mir vorschwebt, kostet mindestens zweihunderttausend Credits."
"Das weiß ich. Aber ich habe auch einen Blick in Cavours Tagebuch geworfen. Es war nur eine Frage der Zeit, bis du dich entschließen würdest, der alten Ente zur Venus zu folgen, und ich bin zu schlau, um zu glauben, daß es irgendeinen Sinn hat, einen Kampf zu führen. Sagen Sie mir Bescheid, wenn Sie sich ein Schiff ausgesucht haben, dann setze ich mich hin und schreibe den Scheck."
Aber so einfach war es nicht. Alan suchte nach einem Schiff - er wollte ein neues, solange er es sich leisten konnte - und nach mehreren Monaten des vergleichenden Einkaufens und der Beratung durch Raumhafenmitarbeiter wählte er das gewünschte aus. Es war ein schnittiger, glänzender Acht-Fuß-Job, ein Spacemaster 3878-Modell, ausgestattet mit Lexman-Konvertern und konventionellen Ionen-Düsen für den Atmosphärenflug. Glatt, stromlinienförmig, war es ein schöner Anblick, als es auf dem Raumfeld im Schatten der großen Raumschiffe stand.
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Heute war ein Besucher da
scifithomas, 09:07h
Am 8. Mai desselben Jahres:
"Heute war ein Besucher da - ein Journalist, kein Zweifel. Ich habe ihn vertrieben, bevor er mich stören konnte, aber ich fürchte, er und andere werden wiederkommen. Selbst in der kahlen sibirischen Steppe werde ich keine Privatsphäre haben. Die Arbeit geht zügig voran, wenn auch etwas verspätet; ich kann von Glück sagen, wenn ich mein Schiff vor Ende des Jahres fertigstelle."
Am 17. August:
"Flugzeuge kreisen weiterhin über meinem Labor hier. Ich vermute, dass ich ausspioniert werde. Das Schiff steht kurz vor der Fertigstellung. Es wird jeden Tag für Standardflüge mit Lexman-Antrieb bereit sein, aber die Installation meines Spacewarp-Generators wird noch einige Monate dauern."
Am 20. September:
"Die Interferenzen sind unerträglich geworden. Seit dem fünften Tag versucht ein amerikanischer Journalist, mich zu interviewen. Mein 'geheimes' sibirisches Labor ist offenbar zu einer weltweiten Touristenattraktion geworden. Die letzten Schaltungen am Spacewarp-Generator bereiten mir extreme Schwierigkeiten; es gibt so viele Dinge zu perfektionieren. Ich kann unter diesen Umständen nicht arbeiten. Ich habe diese Woche praktisch alle Maschinenarbeiten eingestellt."
Und am 11. Oktober 2570:
"Es gibt nur einen Ausweg für mich. Ich werde die Erde verlassen müssen, um die Installation meines Generators zu vollenden. Die neugierigen Narren und Spötter werden mich nicht in Ruhe lassen, und[164] nirgendwo auf der Erde kann ich die nötige Einsamkeit haben. Ich werde auf die Venus gehen - unbewohnt, unbewohnbar. Vielleicht lassen sie mich für die ein oder zwei weiteren Monate in Ruhe, die ich brauche, um mein Schiff für den interstellaren Antrieb tauglich zu machen. Dann kehre ich zur Erde zurück, zeige ihnen, was ich getan habe, und biete einen Demonstrationsflug an - nach Rigel und zurück, vielleicht in Tagen...
"Warum quält die Erde die wenigen Menschen mit ursprünglichem Geist so? Warum ist mein Leben eine einzige, nicht enden wollende Verfolgung, seit ich erklärt habe, dass es eine Abkürzung durch das All gibt? Es gibt keine Antworten. Die Antworten liegen tief in den dunklen Nischen der menschlichen Kollektivseele, und kein Mensch mag verstehen, was dort vor sich geht. Ich bin zufrieden zu wissen, dass ich trotz allem Erfolg haben werde. Eines Tages wird sich ein zukünftiges Zeitalter vielleicht an mich erinnern, wie Kopernikus, wie Galilei, als einen, der erfolgreich gegen den Strom gekämpft hat."
"Heute war ein Besucher da - ein Journalist, kein Zweifel. Ich habe ihn vertrieben, bevor er mich stören konnte, aber ich fürchte, er und andere werden wiederkommen. Selbst in der kahlen sibirischen Steppe werde ich keine Privatsphäre haben. Die Arbeit geht zügig voran, wenn auch etwas verspätet; ich kann von Glück sagen, wenn ich mein Schiff vor Ende des Jahres fertigstelle."
Am 17. August:
"Flugzeuge kreisen weiterhin über meinem Labor hier. Ich vermute, dass ich ausspioniert werde. Das Schiff steht kurz vor der Fertigstellung. Es wird jeden Tag für Standardflüge mit Lexman-Antrieb bereit sein, aber die Installation meines Spacewarp-Generators wird noch einige Monate dauern."
Am 20. September:
"Die Interferenzen sind unerträglich geworden. Seit dem fünften Tag versucht ein amerikanischer Journalist, mich zu interviewen. Mein 'geheimes' sibirisches Labor ist offenbar zu einer weltweiten Touristenattraktion geworden. Die letzten Schaltungen am Spacewarp-Generator bereiten mir extreme Schwierigkeiten; es gibt so viele Dinge zu perfektionieren. Ich kann unter diesen Umständen nicht arbeiten. Ich habe diese Woche praktisch alle Maschinenarbeiten eingestellt."
Und am 11. Oktober 2570:
"Es gibt nur einen Ausweg für mich. Ich werde die Erde verlassen müssen, um die Installation meines Generators zu vollenden. Die neugierigen Narren und Spötter werden mich nicht in Ruhe lassen, und[164] nirgendwo auf der Erde kann ich die nötige Einsamkeit haben. Ich werde auf die Venus gehen - unbewohnt, unbewohnbar. Vielleicht lassen sie mich für die ein oder zwei weiteren Monate in Ruhe, die ich brauche, um mein Schiff für den interstellaren Antrieb tauglich zu machen. Dann kehre ich zur Erde zurück, zeige ihnen, was ich getan habe, und biete einen Demonstrationsflug an - nach Rigel und zurück, vielleicht in Tagen...
"Warum quält die Erde die wenigen Menschen mit ursprünglichem Geist so? Warum ist mein Leben eine einzige, nicht enden wollende Verfolgung, seit ich erklärt habe, dass es eine Abkürzung durch das All gibt? Es gibt keine Antworten. Die Antworten liegen tief in den dunklen Nischen der menschlichen Kollektivseele, und kein Mensch mag verstehen, was dort vor sich geht. Ich bin zufrieden zu wissen, dass ich trotz allem Erfolg haben werde. Eines Tages wird sich ein zukünftiges Zeitalter vielleicht an mich erinnern, wie Kopernikus, wie Galilei, als einen, der erfolgreich gegen den Strom gekämpft hat."
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Das Tagebuch des alten Mannes
scifithomas, 09:06h
Mit wachsender Erregung hob er den alten Einband an und blätterte es um. Die erste Seite des Buches war leer, ebenso die zweite und dritte. Auf der vierten Seite sah Alan ein paar Zeilen Schrift, in einer strengen, starren Hand. Er schaute genauer hin und las mit Ehrfurcht und Erstaunen die dort geschriebenen Worte:
"Das Tagebuch von James Hudson Cavour. Band 16 - 8. Januar bis 11. Oktober 2570.
[162]
Kapitel
Siebzehn
Das Tagebuch des alten Mannes war ein seltsames und faszinierendes Dokument. Alan wurde nicht müde, darin zu blättern und zu versuchen, sich ein Bild von dem seltsamen, mutigen Fanatiker zu machen, der so verzweifelt daran gearbeitet hatte, die Sterne der Erde nahe zu bringen.
Wie viele verbitterte Einsiedler war Cavour ein begeisterter Tagebuchschreiber gewesen. Alles, was sich in seinem täglichen Leben ereignete, wurde sorgfältig notiert - seine Verdauung, das Wetter, alle verirrten Gedanken, die ihm kamen, herbe Beobachtungen über die Menschheit im Allgemeinen. Aber Alan interessierte sich vor allem für die Notizen, die sich mit seinen Forschungen zum Problem eines Raumantriebs, der schneller ist als die Lichtgeschwindigkeit, befassten.
Cavour hatte jahrelang in London gearbeitet, belästigt von Reportern und verspottet von Wissenschaftlern. Aber Ende des Jahres 2569 hatte er gespürt, dass er an der Schwelle zum Erfolg stand. In seinem Tagebuch für den 8. Januar 2570 schrieb er:
"Der sibirische Standort ist fast perfekt. Es hat mich fast das gekostet, was von meinen Ersparnissen übrig geblieben ist, um es zu bauen, aber hier draußen[163] werde ich die Einsamkeit haben, die ich so sehr brauche. Ich schätze, dass es noch sechs Monate dauern wird, bis mein Versuchsmodell fertiggestellt sein wird. Es ist eine Quelle tiefer Bitterkeit in mir, dass ich gezwungen bin, an meinem Schiff wie ein gewöhnlicher Arbeiter zu arbeiten, wo doch mein Teil vor drei Jahren mit der Entwicklung meiner Theorie und dem Entwurf meines Schiffes hätte aufhören sollen. Aber so will es die Welt, und so soll es sein."
"Das Tagebuch von James Hudson Cavour. Band 16 - 8. Januar bis 11. Oktober 2570.
[162]
Kapitel
Siebzehn
Das Tagebuch des alten Mannes war ein seltsames und faszinierendes Dokument. Alan wurde nicht müde, darin zu blättern und zu versuchen, sich ein Bild von dem seltsamen, mutigen Fanatiker zu machen, der so verzweifelt daran gearbeitet hatte, die Sterne der Erde nahe zu bringen.
Wie viele verbitterte Einsiedler war Cavour ein begeisterter Tagebuchschreiber gewesen. Alles, was sich in seinem täglichen Leben ereignete, wurde sorgfältig notiert - seine Verdauung, das Wetter, alle verirrten Gedanken, die ihm kamen, herbe Beobachtungen über die Menschheit im Allgemeinen. Aber Alan interessierte sich vor allem für die Notizen, die sich mit seinen Forschungen zum Problem eines Raumantriebs, der schneller ist als die Lichtgeschwindigkeit, befassten.
Cavour hatte jahrelang in London gearbeitet, belästigt von Reportern und verspottet von Wissenschaftlern. Aber Ende des Jahres 2569 hatte er gespürt, dass er an der Schwelle zum Erfolg stand. In seinem Tagebuch für den 8. Januar 2570 schrieb er:
"Der sibirische Standort ist fast perfekt. Es hat mich fast das gekostet, was von meinen Ersparnissen übrig geblieben ist, um es zu bauen, aber hier draußen[163] werde ich die Einsamkeit haben, die ich so sehr brauche. Ich schätze, dass es noch sechs Monate dauern wird, bis mein Versuchsmodell fertiggestellt sein wird. Es ist eine Quelle tiefer Bitterkeit in mir, dass ich gezwungen bin, an meinem Schiff wie ein gewöhnlicher Arbeiter zu arbeiten, wo doch mein Teil vor drei Jahren mit der Entwicklung meiner Theorie und dem Entwurf meines Schiffes hätte aufhören sollen. Aber so will es die Welt, und so soll es sein."
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Eine Notiz von Bentley
scifithomas, 09:05h
Doch am nächsten Tag kam mit der Morgenpost eine Sendung an, die Alans Zukunftspläne stark veränderte. Es war ein kleines, aber dickes Paket, ordentlich verpackt, das als Absender den Namen Dwight Bentley und eine Londoner Nummer trug.
Alan runzelte für einen Moment die Stirn und versuchte, den Namen einzuordnen. Dann fiel es ihm wieder ein - Bentley war der Vize-Provost des London Institute of Technology, Cavours alter Schule. Alan hatte an einem Nachmittag im Januar ein langes Gespräch mit Bentley geführt, über Cavour, über die Raumfahrt und über Alans Hoffnungen, einen Hyperraumantrieb zu entwickeln.
Das Päckchen hatte die richtige Größe und Dicke, um ein Buch zu enthalten. Alan schlitzte die Verschlüsse auf und klappte die äußere Umhüllung zurück. Obenauf lag eine Notiz von Bentley.
London
3. November 3877
Mein lieber Mr. Donnell:
Vielleicht erinnern Sie sich an die sehr angenehme Unterhaltung, die Sie und ich im letzten Winter anlässlich Ihres Besuchs in London in diesem Institut hatten. Ich erinnere mich, dass Sie sich sehr für das Leben und die Arbeit von James H. Cavour interessierten und bestrebt waren, die Entwicklungen, die er auf dem Gebiet der Raumfahrt erreicht hatte, weiterzuführen.
Vor einigen Tagen, im Zuge einer umfangreichen Durchsuchung des Institutsarchivs, wurde der beiliegende Band sehr gründlich in den staubigen Nischen unserer Bibliothek entdeckt. Offensichtlich hatte uns Herr Cavour[161] das Buch aus seinem Labor in Asien zukommen lassen, und es war irgendwie falsch abgelegt worden.
Ich erlaube mir, das Buch an Sie weiterzuleiten, in der Hoffnung, dass es Ihnen bei Ihrer Arbeit hilft und Ihnen vielleicht letztendlich Erfolg bringt. Wären Sie so freundlich, mir das Buch nach Beendigung Ihrer Arbeit c/o dieses Instituts zurückzusenden?
Herzlichst,
Dwight Bentley
Alan ließ den Zettel zu Boden gleiten, während er nach dem beiliegenden Buch griff. Es war in Leder gebunden und noch zerbrechlicher als das Exemplar der Cavour-Theorie, das er gekauft hatte; es sah aus, als würde es bei einem feindlichen Atemzug zerbröseln.
Alan runzelte für einen Moment die Stirn und versuchte, den Namen einzuordnen. Dann fiel es ihm wieder ein - Bentley war der Vize-Provost des London Institute of Technology, Cavours alter Schule. Alan hatte an einem Nachmittag im Januar ein langes Gespräch mit Bentley geführt, über Cavour, über die Raumfahrt und über Alans Hoffnungen, einen Hyperraumantrieb zu entwickeln.
Das Päckchen hatte die richtige Größe und Dicke, um ein Buch zu enthalten. Alan schlitzte die Verschlüsse auf und klappte die äußere Umhüllung zurück. Obenauf lag eine Notiz von Bentley.
London
3. November 3877
Mein lieber Mr. Donnell:
Vielleicht erinnern Sie sich an die sehr angenehme Unterhaltung, die Sie und ich im letzten Winter anlässlich Ihres Besuchs in London in diesem Institut hatten. Ich erinnere mich, dass Sie sich sehr für das Leben und die Arbeit von James H. Cavour interessierten und bestrebt waren, die Entwicklungen, die er auf dem Gebiet der Raumfahrt erreicht hatte, weiterzuführen.
Vor einigen Tagen, im Zuge einer umfangreichen Durchsuchung des Institutsarchivs, wurde der beiliegende Band sehr gründlich in den staubigen Nischen unserer Bibliothek entdeckt. Offensichtlich hatte uns Herr Cavour[161] das Buch aus seinem Labor in Asien zukommen lassen, und es war irgendwie falsch abgelegt worden.
Ich erlaube mir, das Buch an Sie weiterzuleiten, in der Hoffnung, dass es Ihnen bei Ihrer Arbeit hilft und Ihnen vielleicht letztendlich Erfolg bringt. Wären Sie so freundlich, mir das Buch nach Beendigung Ihrer Arbeit c/o dieses Instituts zurückzusenden?
Herzlichst,
Dwight Bentley
Alan ließ den Zettel zu Boden gleiten, während er nach dem beiliegenden Buch griff. Es war in Leder gebunden und noch zerbrechlicher als das Exemplar der Cavour-Theorie, das er gekauft hatte; es sah aus, als würde es bei einem feindlichen Atemzug zerbröseln.
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Der erste Jahrestag seines Verlassens
scifithomas, 09:04h
Alans Glaube an die Beständigkeit menschlichen Strebens wurde durch seinen Besuch in Ägypten etwas wiederhergestellt - dort[159] sah er die Pyramiden, die fast siebentausend Jahre alt waren; sie sahen so beständig aus wie die Sterne.
Der erste Jahrestag seines Verlassens der Walhalla fand ihn in Südafrika; von dort aus reiste er ostwärts durch China und Japan, über die hochindustrialisierten Inseln des Fernen Pazifiks, und von den Philippinen kehrte er per Jet-Express auf das amerikanische Festland zurück.
Die nächsten vier Monate verbrachte er mit ausgedehnten Reisen durch die Vereinigten Staaten, bestaunte den Grand Canyon und die anderen landschaftlichen Schönheiten des Westens. Östlich des Mississippi war das Leben anders; es gab kaum ein Stück offenes Land zwischen York City und Chicago.
Es war spät im November, als er nach York City zurückkehrte. Jesperson begrüßte ihn auf dem Flugplatz, und sie fuhren gemeinsam nach Hause. Alan war ein Jahr weg gewesen; er war jetzt über achtzehn, ein wenig schwerer, ein wenig stärker. Von dem großäugigen Jungen, der ein Jahr zuvor die Walhalla verlassen hatte, war nur noch wenig übrig geblieben. Er hatte sich innerlich verändert.
Aber ein Teil von ihm hatte sich nicht verändert, außer in Richtung einer größeren Entschlossenheit. Das war der Teil, der hoffte, das Geheimnis der Überlichtgeschwindigkeit zu entschlüsseln.
Er war entmutigt. Seine Reise hatte ihm die harte Tatsache offenbart, dass nirgendwo auf der Erde an Hyperantrieben geforscht wurde; entweder hatte man es versucht und als hoffnungslos aufgegeben, oder man hatte, wie die Züricher, das Konzept von vornherein verworfen.
"Haben Sie gefunden, wonach Sie gesucht haben?" fragte Jesperson.
Alan schüttelte langsam den Kopf. "Nicht den geringsten Hinweis. Und ich habe wirklich alles gefunden." Er starrte den Anwalt einen Moment lang an. "Wie viel bin ich jetzt wert?"
"Nun, auf Anhieb -" Jesperson dachte einen Moment nach.[160] "Sagen wir, eine Million dreihundert. Ich habe im letzten Jahr einige gute Investitionen getätigt."
Alan nickte. "Gut. Lassen Sie das Geld weiter fließen. Vielleicht beschließe ich, ein eigenes Forschungslabor zu eröffnen, und dann brauchen wir jeden Kredit, den wir haben."
Der erste Jahrestag seines Verlassens der Walhalla fand ihn in Südafrika; von dort aus reiste er ostwärts durch China und Japan, über die hochindustrialisierten Inseln des Fernen Pazifiks, und von den Philippinen kehrte er per Jet-Express auf das amerikanische Festland zurück.
Die nächsten vier Monate verbrachte er mit ausgedehnten Reisen durch die Vereinigten Staaten, bestaunte den Grand Canyon und die anderen landschaftlichen Schönheiten des Westens. Östlich des Mississippi war das Leben anders; es gab kaum ein Stück offenes Land zwischen York City und Chicago.
Es war spät im November, als er nach York City zurückkehrte. Jesperson begrüßte ihn auf dem Flugplatz, und sie fuhren gemeinsam nach Hause. Alan war ein Jahr weg gewesen; er war jetzt über achtzehn, ein wenig schwerer, ein wenig stärker. Von dem großäugigen Jungen, der ein Jahr zuvor die Walhalla verlassen hatte, war nur noch wenig übrig geblieben. Er hatte sich innerlich verändert.
Aber ein Teil von ihm hatte sich nicht verändert, außer in Richtung einer größeren Entschlossenheit. Das war der Teil, der hoffte, das Geheimnis der Überlichtgeschwindigkeit zu entschlüsseln.
Er war entmutigt. Seine Reise hatte ihm die harte Tatsache offenbart, dass nirgendwo auf der Erde an Hyperantrieben geforscht wurde; entweder hatte man es versucht und als hoffnungslos aufgegeben, oder man hatte, wie die Züricher, das Konzept von vornherein verworfen.
"Haben Sie gefunden, wonach Sie gesucht haben?" fragte Jesperson.
Alan schüttelte langsam den Kopf. "Nicht den geringsten Hinweis. Und ich habe wirklich alles gefunden." Er starrte den Anwalt einen Moment lang an. "Wie viel bin ich jetzt wert?"
"Nun, auf Anhieb -" Jesperson dachte einen Moment nach.[160] "Sagen wir, eine Million dreihundert. Ich habe im letzten Jahr einige gute Investitionen getätigt."
Alan nickte. "Gut. Lassen Sie das Geld weiter fließen. Vielleicht beschließe ich, ein eigenes Forschungslabor zu eröffnen, und dann brauchen wir jeden Kredit, den wir haben."
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Eine Illusion
scifithomas, 09:00h
"Ich interessiere mich für die Arbeit von James H. Cavour", sagte Alan fast sofort - und an dem düsteren Gesichtsausdruck des Wissenschaftlers erkannte er, dass er einen schweren Fehler begangen hatte.
"Cavour ist so weit von Lexman entfernt wie nur möglich, meine Freundin. Cavour war ein Träumer; Lexman, ein Macher."
"Lexman war erfolgreich - aber woher wissen Sie, dass Cavour nicht auch erfolgreich war?"[158]
"Weil, meine junge Freundin, überlichtschnelles Reisen schlichtweg unmöglich ist. Ein Traum. Eine Illusion."
"Sie meinen, hier wird keine Forschung mit Überlichtgeschwindigkeit betrieben?"
"Die Bedingungen unserer Charta, die von Alexander Lexman selbst festgelegt wurde, besagen, dass wir an der Verbesserung der Technik der Raumfahrt arbeiten sollen. Da stand nichts von Fantasien und Tagträumen. An diesem Institut findet keine Hyperantriebsforschung statt, und es wird auch keine stattfinden, solange wir dem Geist von Alexander Lexman treu bleiben."
Alan wollte ausrufen, dass Lexman ein kühner und wagemutiger Pionier war, der nie Angst hatte, ein Risiko einzugehen, der sich nie um die Kosten oder die öffentliche Reaktion sorgte. Es war jedoch offensichtlich, dass die Leute des Instituts schon lange in ihren Mustern versteinert waren. Es war reine Zeitverschwendung, mit ihnen zu streiten.
Entmutigt zog er weiter und hielt in Wien an, um die Oper zu hören - Max hatte immer vorgehabt, einen Urlaub mit ihm in Wien zu verbringen und Mozart zu hören, und Alan fühlte, dass er es Hawkes schuldig war, ihm seinen Respekt zu erweisen. Die Opern, die er sah, waren uralt, mittelalterlich in der Tat, besser als zweitausend Jahre alt; er genoss die klimpernden Melodien, fand aber einige der Handlungen schwer zu verstehen.
Er sah einen Zirkus in Ankara, ein Fußballspiel in Budapest, einen Nullgrav-Ringkampf in Moskau. Er reiste in die Weiten Sibiriens, wo Cavour seine letzten Jahre verbracht hatte, und fand heraus, dass das, was im Jahr 2570 eine trostlose Einöde war, die sich für Raumschiffexperimente eignete, nun eine blühende moderne Stadt mit fünf Millionen Einwohnern war. Die Stätte von Cavours Lager war längst verschluckt worden.
"Cavour ist so weit von Lexman entfernt wie nur möglich, meine Freundin. Cavour war ein Träumer; Lexman, ein Macher."
"Lexman war erfolgreich - aber woher wissen Sie, dass Cavour nicht auch erfolgreich war?"[158]
"Weil, meine junge Freundin, überlichtschnelles Reisen schlichtweg unmöglich ist. Ein Traum. Eine Illusion."
"Sie meinen, hier wird keine Forschung mit Überlichtgeschwindigkeit betrieben?"
"Die Bedingungen unserer Charta, die von Alexander Lexman selbst festgelegt wurde, besagen, dass wir an der Verbesserung der Technik der Raumfahrt arbeiten sollen. Da stand nichts von Fantasien und Tagträumen. An diesem Institut findet keine Hyperantriebsforschung statt, und es wird auch keine stattfinden, solange wir dem Geist von Alexander Lexman treu bleiben."
Alan wollte ausrufen, dass Lexman ein kühner und wagemutiger Pionier war, der nie Angst hatte, ein Risiko einzugehen, der sich nie um die Kosten oder die öffentliche Reaktion sorgte. Es war jedoch offensichtlich, dass die Leute des Instituts schon lange in ihren Mustern versteinert waren. Es war reine Zeitverschwendung, mit ihnen zu streiten.
Entmutigt zog er weiter und hielt in Wien an, um die Oper zu hören - Max hatte immer vorgehabt, einen Urlaub mit ihm in Wien zu verbringen und Mozart zu hören, und Alan fühlte, dass er es Hawkes schuldig war, ihm seinen Respekt zu erweisen. Die Opern, die er sah, waren uralt, mittelalterlich in der Tat, besser als zweitausend Jahre alt; er genoss die klimpernden Melodien, fand aber einige der Handlungen schwer zu verstehen.
Er sah einen Zirkus in Ankara, ein Fußballspiel in Budapest, einen Nullgrav-Ringkampf in Moskau. Er reiste in die Weiten Sibiriens, wo Cavour seine letzten Jahre verbracht hatte, und fand heraus, dass das, was im Jahr 2570 eine trostlose Einöde war, die sich für Raumschiffexperimente eignete, nun eine blühende moderne Stadt mit fünf Millionen Einwohnern war. Die Stätte von Cavours Lager war längst verschluckt worden.
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Es ist nichts übrig geblieben
scifithomas, 08:59h
"Gut! Wo ist das Haus?"
"Das gesamte Viertel wurde während des allgemeinen Wiederaufbaus Londons im Jahr 2982-2997 abgerissen. Es ist nichts übrig geblieben."
"Oh", sagte Alan.
Die Londoner Spur versiegte in diesem Moment. Er verfolgte sie ein wenig weiter, fand Cavours Namen auf der Ehrenrolle des beeindruckenden Londoner Technologischen Instituts für das Jahr 2529 und entdeckte eine Kopie von Cavours Buch in der Institutsbibliothek. Sonst war nichts zu finden. Nach einem Monat in London zog Alan weiter ostwärts durch Europa.
Das meiste entsprach kaum den Beschreibungen, die er in der Bibliothek der Valhalla gelesen hatte. Das Problem war, dass die Besuche des Raumschiffs auf der Erde immer mindestens ein Jahrzehnt zurücklagen, meistens sogar mehr. Die meisten Bücher der Bibliothek waren an Bord gekommen, als das Schiff zum ersten Mal in Betrieb genommen worden war, weit zurück im[157] Jahr 2731. Seitdem hatte sich das Gesicht Europas fast völlig verändert.
Glänzende Neubauten ersetzten nun die alten Häuser, die bis zu tausend Jahre überdauert hatten. Eine glänzende Brücke verband Dover und Calais; anderswo wurden die Flüsse Europas häufig überbrückt, um einen einfachen Zugang zwischen den vielen Staaten der Europäischen Föderation zu ermöglichen. Hier und da gab es noch Denkmäler der Vergangenheit - der Eiffelturm, absurd kleinwüchsig im Vergleich zu den riesigen Gebäuden um ihn herum, ragte in Paris noch immer in die Höhe, und auch Notre Dame war noch da. Aber der Rest von Paris, die alte Stadt, von der Alan so viel gelesen hatte - das war längst von den fortschreitenden Jahrhunderten untergefegt worden. Bauwerke überdauerten nicht ewig.
In Zürich besuchte er das Lexman-Institut für Raumfahrt, einen prächtigen Gebäudekomplex, der mit den Tantiemen aus dem Lexman-Spacedrive errichtet worden war. Eine strahlende Statue, sechzig Fuß hoch, war das Denkmal für Alexander Lexman, der 2337 als erster die Sterne in die Reichweite des Menschen gebracht hatte.
Alan gelang es, ein Interview mit dem derzeitigen Leiter des Instituts zu bekommen, aber es war alles andere als ein zufriedenstellendes Treffen. Es fand in einem Büro statt, das mit Erinnerungsstücken an den epochalen Testflug von 2338 übersät war.
"Das gesamte Viertel wurde während des allgemeinen Wiederaufbaus Londons im Jahr 2982-2997 abgerissen. Es ist nichts übrig geblieben."
"Oh", sagte Alan.
Die Londoner Spur versiegte in diesem Moment. Er verfolgte sie ein wenig weiter, fand Cavours Namen auf der Ehrenrolle des beeindruckenden Londoner Technologischen Instituts für das Jahr 2529 und entdeckte eine Kopie von Cavours Buch in der Institutsbibliothek. Sonst war nichts zu finden. Nach einem Monat in London zog Alan weiter ostwärts durch Europa.
Das meiste entsprach kaum den Beschreibungen, die er in der Bibliothek der Valhalla gelesen hatte. Das Problem war, dass die Besuche des Raumschiffs auf der Erde immer mindestens ein Jahrzehnt zurücklagen, meistens sogar mehr. Die meisten Bücher der Bibliothek waren an Bord gekommen, als das Schiff zum ersten Mal in Betrieb genommen worden war, weit zurück im[157] Jahr 2731. Seitdem hatte sich das Gesicht Europas fast völlig verändert.
Glänzende Neubauten ersetzten nun die alten Häuser, die bis zu tausend Jahre überdauert hatten. Eine glänzende Brücke verband Dover und Calais; anderswo wurden die Flüsse Europas häufig überbrückt, um einen einfachen Zugang zwischen den vielen Staaten der Europäischen Föderation zu ermöglichen. Hier und da gab es noch Denkmäler der Vergangenheit - der Eiffelturm, absurd kleinwüchsig im Vergleich zu den riesigen Gebäuden um ihn herum, ragte in Paris noch immer in die Höhe, und auch Notre Dame war noch da. Aber der Rest von Paris, die alte Stadt, von der Alan so viel gelesen hatte - das war längst von den fortschreitenden Jahrhunderten untergefegt worden. Bauwerke überdauerten nicht ewig.
In Zürich besuchte er das Lexman-Institut für Raumfahrt, einen prächtigen Gebäudekomplex, der mit den Tantiemen aus dem Lexman-Spacedrive errichtet worden war. Eine strahlende Statue, sechzig Fuß hoch, war das Denkmal für Alexander Lexman, der 2337 als erster die Sterne in die Reichweite des Menschen gebracht hatte.
Alan gelang es, ein Interview mit dem derzeitigen Leiter des Instituts zu bekommen, aber es war alles andere als ein zufriedenstellendes Treffen. Es fand in einem Büro statt, das mit Erinnerungsstücken an den epochalen Testflug von 2338 übersät war.
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Die Cavour-Theorie?
scifithomas, 08:56h
Der Buchhändler hatte die Stirn gerunzelt, als Alan nach dem Band unter dem ihm bekannten Titel fragte. "Die Cavour-Theorie? Ich glaube nicht - ach, warten Sie." Er verschwand für vielleicht fünf Minuten und kam mit einem alten, zerbrechlichen, fast unmöglich zart aussehenden Buch zurück. Alan nahm es und überflog die erste Seite. Dort standen die Worte, die er schon so oft gelesen hatte: "Das gegenwärtige System des interstellaren Reisens ist so grob ineffizient, dass es auf absoluter Ebene praktisch unbrauchbar ist."
"Ja, das ist das Buch. Ich werde es nehmen."
Seine erste Station auf seiner Weltumrundung war London, wo Cavour vor mehr als dreizehn Jahrhunderten geboren und ausgebildet worden war. Der Stratoliner schaffte die Reise über den Atlantik in etwas weniger als drei Stunden; mit dem Overshoot vom Flughafen ins Herz Londons dauerte es eine halbe Stunde länger.
Irgendwie hatte Alan sich London aufgrund von Cavours wenigen autobiografischen Aufzeichnungen als eine muffige alte Stadt vorgestellt, malerisch, nach mittelalterlicher Geschichte stinkend. Er hätte sich nicht mehr irren können. Glatte Türme aus Plastik und Beton begrüßten ihn. Überschüsse rauschten an den Gipfeln der Gebäude vorbei. Ein dichtes Netz von Brücken verband sie.[156]
Er begab sich auf die Suche nach Cavours altem Haus in Bayswater, mit der nebulösen Vorstellung, irgendein wichtiges Dokument zu finden, das im Gebälk verkeilt war. Aber ein örtlicher Sicherheitsbeamter schüttelte den Kopf, als Alan nach dem Weg fragte.
"Tut mir leid, Junge. Ich habe noch nie von dieser Straße gehört. Warum versuchen Sie es nicht mit dem Informationsroboter dort oben?"
Der Informationsroboter war ein klotziger, grünhäutiger Kunststoff, der in einem Kiosk in der Mitte einer breiten, gut gepflasterten Straße aufgestellt war. Alan trat heran und gab dem Roboter die dreizehnhundert Jahre alte Adresse von Cavour.
"Eine solche Adresse ist in den aktuellen Akten nicht verzeichnet", informierte ihn die stählerne Stimme.
"Nein. Es ist eine alte Adresse. Sie stammt mindestens aus dem Jahr 2570. Ein Mann namens Cavour lebte dort."
Der Roboter verdaute die neuen Daten; Relais summten leise in seinem Inneren, während er seine Speicherbänke abfragte. Schließlich grunzte er: "Die Daten der gesuchten Adresse wurden erreicht."
"Ja, das ist das Buch. Ich werde es nehmen."
Seine erste Station auf seiner Weltumrundung war London, wo Cavour vor mehr als dreizehn Jahrhunderten geboren und ausgebildet worden war. Der Stratoliner schaffte die Reise über den Atlantik in etwas weniger als drei Stunden; mit dem Overshoot vom Flughafen ins Herz Londons dauerte es eine halbe Stunde länger.
Irgendwie hatte Alan sich London aufgrund von Cavours wenigen autobiografischen Aufzeichnungen als eine muffige alte Stadt vorgestellt, malerisch, nach mittelalterlicher Geschichte stinkend. Er hätte sich nicht mehr irren können. Glatte Türme aus Plastik und Beton begrüßten ihn. Überschüsse rauschten an den Gipfeln der Gebäude vorbei. Ein dichtes Netz von Brücken verband sie.[156]
Er begab sich auf die Suche nach Cavours altem Haus in Bayswater, mit der nebulösen Vorstellung, irgendein wichtiges Dokument zu finden, das im Gebälk verkeilt war. Aber ein örtlicher Sicherheitsbeamter schüttelte den Kopf, als Alan nach dem Weg fragte.
"Tut mir leid, Junge. Ich habe noch nie von dieser Straße gehört. Warum versuchen Sie es nicht mit dem Informationsroboter dort oben?"
Der Informationsroboter war ein klotziger, grünhäutiger Kunststoff, der in einem Kiosk in der Mitte einer breiten, gut gepflasterten Straße aufgestellt war. Alan trat heran und gab dem Roboter die dreizehnhundert Jahre alte Adresse von Cavour.
"Eine solche Adresse ist in den aktuellen Akten nicht verzeichnet", informierte ihn die stählerne Stimme.
"Nein. Es ist eine alte Adresse. Sie stammt mindestens aus dem Jahr 2570. Ein Mann namens Cavour lebte dort."
Der Roboter verdaute die neuen Daten; Relais summten leise in seinem Inneren, während er seine Speicherbänke abfragte. Schließlich grunzte er: "Die Daten der gesuchten Adresse wurden erreicht."
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Nichts bringt so schnell Geld ein wie Geld
scifithomas, 08:56h
Die Vormundschaft stellte für Alan jedoch kein Problem dar. Als er sich mit Jesperson traf, um seine Zukunftspläne zu besprechen, sagte der Anwalt zu ihm: "Du kannst auf dich selbst aufpassen, Alan. Ich gebe dir freie Hand mit dem Anwesen - mit der Maßgabe, dass ich bis zu deinem einundzwanzigsten Geburtstag ein Vetorecht bei allen deinen Ausgaben habe."
Das klang fair genug. Alan hatte Grund, dem Anwalt zu vertrauen; hatte Hawkes ihn nicht empfohlen? "Damit bin ich einverstanden", sagte Alan. "Angenommen, wir fangen gleich an. Ich möchte mir ein Jahr Zeit nehmen und um die Welt reisen. Als mein gesetzlicher Vormund werden Sie die Aufgabe haben, meinen Nachlass zu verwalten und Investitionen für mich zu tätigen."
Jesperson gluckste. "Du wirst doppelt so wohlhabend sein, wenn du zurückkommst! Nichts bringt so schnell Geld ein wie Geld."
Alan reiste in der ersten Dezemberwoche ab, nachdem er drei Wochen lang praktisch nichts anderes getan hatte, als seine Reiseroute zu skizzieren. Es gab viele Orte, die er besuchen wollte.
Da war London, wo James Hudson Cavour gelebt hatte und wo seine Hyperantriebsforschung durchgeführt worden war. Da war das Lexman-Institut für Raumfahrt in Zürich, wo sich eine umfangreiche Bibliothek mit Weltraumliteratur angesammelt hatte; es war möglich, dass in ihren Akten irgendein verirrtes Notizbuch von Cavour versteckt war, irgendein Hinweis, der Alan eine Spur liefern würde. Er wollte das Gebiet in Sibirien besuchen, das Cavour als Testgelände genutzt hatte und von dem aus das letzte Bulletin des Wissenschaftlers vor seinem ungeklärten Verschwinden gekommen war.
Aber es war nicht nur eine Geschäftsreise. Alan hatte fast ein halbes Jahr im Elend von Hasbrouck gelebt - und wegen[155] seines Freien Status würde er trotz seines Reichtums nie in ein besseres Viertel ziehen können. Aber er wollte den Rest der Erde sehen. Er wollte reisen, einfach nur um des Reisens willen.
Bevor er abreiste, besuchte er einen Händler für seltene Bücher in York City und kaufte für exorbitante fünfzig Credits ein Exemplar der fünften Auflage von An Investigation into the Possibility of Faster-than-Light Space Travel, von James H. Cavour. Er hatte sein Exemplar des Werkes an Bord der Valhalla zurückgelassen, zusammen mit den wenigen persönlichen Besitztümern, die er während seines Lebens als Starman angesammelt hatte.
Das klang fair genug. Alan hatte Grund, dem Anwalt zu vertrauen; hatte Hawkes ihn nicht empfohlen? "Damit bin ich einverstanden", sagte Alan. "Angenommen, wir fangen gleich an. Ich möchte mir ein Jahr Zeit nehmen und um die Welt reisen. Als mein gesetzlicher Vormund werden Sie die Aufgabe haben, meinen Nachlass zu verwalten und Investitionen für mich zu tätigen."
Jesperson gluckste. "Du wirst doppelt so wohlhabend sein, wenn du zurückkommst! Nichts bringt so schnell Geld ein wie Geld."
Alan reiste in der ersten Dezemberwoche ab, nachdem er drei Wochen lang praktisch nichts anderes getan hatte, als seine Reiseroute zu skizzieren. Es gab viele Orte, die er besuchen wollte.
Da war London, wo James Hudson Cavour gelebt hatte und wo seine Hyperantriebsforschung durchgeführt worden war. Da war das Lexman-Institut für Raumfahrt in Zürich, wo sich eine umfangreiche Bibliothek mit Weltraumliteratur angesammelt hatte; es war möglich, dass in ihren Akten irgendein verirrtes Notizbuch von Cavour versteckt war, irgendein Hinweis, der Alan eine Spur liefern würde. Er wollte das Gebiet in Sibirien besuchen, das Cavour als Testgelände genutzt hatte und von dem aus das letzte Bulletin des Wissenschaftlers vor seinem ungeklärten Verschwinden gekommen war.
Aber es war nicht nur eine Geschäftsreise. Alan hatte fast ein halbes Jahr im Elend von Hasbrouck gelebt - und wegen[155] seines Freien Status würde er trotz seines Reichtums nie in ein besseres Viertel ziehen können. Aber er wollte den Rest der Erde sehen. Er wollte reisen, einfach nur um des Reisens willen.
Bevor er abreiste, besuchte er einen Händler für seltene Bücher in York City und kaufte für exorbitante fünfzig Credits ein Exemplar der fünften Auflage von An Investigation into the Possibility of Faster-than-Light Space Travel, von James H. Cavour. Er hatte sein Exemplar des Werkes an Bord der Valhalla zurückgelassen, zusammen mit den wenigen persönlichen Besitztümern, die er während seines Lebens als Starman angesammelt hatte.
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ANTRAG GEWÄHRT
scifithomas, 08:53h
Berwin warf Alans Seite im Gerichtssaal einen finsteren Blick zu und wich zurück. Alan hatte einen Anwalt engagiert, der einst von Hawkes empfohlen worden war, einen Mann namens Jesperson. Kurz und prägnant zitierte Jesperson Alans Anspruch auf das Geld, las die Bedingungen des Testaments vor und trat zurück.
Der Computer betrachtete Jesperson's Plädoyer ein paar Augenblicke und sah sich den Schriftsatz an, den der Anwalt zuvor auf Band aufgenommen und in den Computer eingespeist hatte. Die Zeit verging. Dann leuchtete die grüne Tafel auf, und die Worte: ANTRAG GEWÄHRT.
Alan lächelte. Bryson war besiegt worden; Max' Geld gehörte ihm. Geld, das in die verstärkte Forschung am Hyperantrieb gesteckt werden konnte.
"Nun, mein Sohn?" fragte Jesperson. "Wie fühlt es sich an, ein Millionär zu sein?"
[153]
Kapitel
Sechzehn
Damals war er viel zu aufgeregt und nervös gewesen, um etwas zu antworten. Aber im Laufe der nächsten zwölf Monate lernte er, dass es in der Tat recht angenehm war, Millionär zu sein.
Natürlich gab es auch Kopfschmerzen. Da war das anfängliche Kopfzerbrechen, als er im Zuge der Übertragung von Hawkes' Vermögen auf ihn mehrere hundert Mal mit seinem Namen unterschreiben musste. Da waren auch die häufigen Besuche der Steuereintreiber und die Zahlung einer Summe an sie, die Alan beim Gedanken daran ins Taumeln brachte, im Namen der Rotationssteuer.
Aber selbst nach Steuern, Anwaltskosten und anderen Ausgaben stellte Alan fest, dass er mehr als neunhunderttausend Credits besaß, und das Vermögen wuchs jeden Tag durch Investitionen. Das Gericht bestellte einen Vormund für ihn, den Anwalt Jesperson, der Alans Geld verwalten sollte, bis Alan das biologische Alter von einundzwanzig Jahren erreicht hatte. Die Entscheidung war kompliziert, da Alan unbestreitbar dreihundert Jahre zuvor, im Jahr 3576, geboren worden war - aber der Robo-Richter, der bei dieser Anhörung den Vorsitz führte[154], berief sich auf einen siebenhundert Jahre alten Präzedenzfall, der besagte, dass für juristische Zwecke das biologische und nicht das chronologische Alter eines Sternenkindes zu akzeptieren sei.
Der Computer betrachtete Jesperson's Plädoyer ein paar Augenblicke und sah sich den Schriftsatz an, den der Anwalt zuvor auf Band aufgenommen und in den Computer eingespeist hatte. Die Zeit verging. Dann leuchtete die grüne Tafel auf, und die Worte: ANTRAG GEWÄHRT.
Alan lächelte. Bryson war besiegt worden; Max' Geld gehörte ihm. Geld, das in die verstärkte Forschung am Hyperantrieb gesteckt werden konnte.
"Nun, mein Sohn?" fragte Jesperson. "Wie fühlt es sich an, ein Millionär zu sein?"
[153]
Kapitel
Sechzehn
Damals war er viel zu aufgeregt und nervös gewesen, um etwas zu antworten. Aber im Laufe der nächsten zwölf Monate lernte er, dass es in der Tat recht angenehm war, Millionär zu sein.
Natürlich gab es auch Kopfschmerzen. Da war das anfängliche Kopfzerbrechen, als er im Zuge der Übertragung von Hawkes' Vermögen auf ihn mehrere hundert Mal mit seinem Namen unterschreiben musste. Da waren auch die häufigen Besuche der Steuereintreiber und die Zahlung einer Summe an sie, die Alan beim Gedanken daran ins Taumeln brachte, im Namen der Rotationssteuer.
Aber selbst nach Steuern, Anwaltskosten und anderen Ausgaben stellte Alan fest, dass er mehr als neunhunderttausend Credits besaß, und das Vermögen wuchs jeden Tag durch Investitionen. Das Gericht bestellte einen Vormund für ihn, den Anwalt Jesperson, der Alans Geld verwalten sollte, bis Alan das biologische Alter von einundzwanzig Jahren erreicht hatte. Die Entscheidung war kompliziert, da Alan unbestreitbar dreihundert Jahre zuvor, im Jahr 3576, geboren worden war - aber der Robo-Richter, der bei dieser Anhörung den Vorsitz führte[154], berief sich auf einen siebenhundert Jahre alten Präzedenzfall, der besagte, dass für juristische Zwecke das biologische und nicht das chronologische Alter eines Sternenkindes zu akzeptieren sei.
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Tot
scifithomas, 08:52h
"Ich schätze, er wusste nicht genau, wer außer Max noch an dem Geschäft beteiligt war. Jedenfalls wusste er nicht, dass ich zu der Gruppe gehörte", sagte Hollis. "Der alte Bryson hat ein paar Wetten mit mir abgeschlossen und ihm ist etwas darüber herausgerutscht, wie er der Polizei einen Tipp für Max gegeben hat. Dann erzählte er mir die ganze Sache."
"Und Kovak?"
"Tot", sagte Hollis unverblümt. "Bryson muss sich gedacht haben, dass, wenn er Max verrät, er jeden verraten würde, also wurde Kovak erledigt. Er wurde gestern gefunden. Herzversagen, sagte der Bericht. Bryson hat ein paar gute Medikamente. Sag mal, Junge - weiß man schon, was mit dem ganzen Geld von Max passieren wird?"
Alan dachte einen Moment nach, bevor er antwortete. "Ich habe noch nichts gehört. Ich schätze, die Regierung erbt es."
"Das wäre zu schade", sagte Hollis spekulativ. "Max war gut bestückt. Ich würde selbst gern etwas von dem Geld in die Finger bekommen. Bryson und seine Bande bestimmt auch."
Alan sagte nichts. Als er mit dem Essen fertig war, bezahlte er die Rechnung und sie gingen, Hollis Richtung Norden, Alan Richtung Süden. In drei Tagen würde Hawkes' Testament vor Gericht verhandelt werden. Alan fragte sich, ob Bryson, der anscheinend der wichtigste Verbrechersyndikus in York City war, versuchen würde, einen Teil von Max' Geld abzugreifen.
Ein Bryson-Mann tauchte bei der Anhörung auf, ein aalglatter Geschäftsmann namens Berwin. Er behauptete, dass Hawkes vor einigen Jahren mit Bryson in Verbindung gestanden hatte und dass Hawkes' Geld aufgrund eines obskuren Gesetzes aus dem letzten Jahrhundert an Bryson zurückfallen sollte, das den Nachlass von Berufsspielern regelte, die bei kriminellen Handlungen ums Leben gekommen waren[152].
Der Robocomputer, der die Anhörung leitete, dachte einige Augenblicke über den Antrag nach; dann klickten Relais und die linke Tafel auf dem Computergesicht leuchtete mit einem hellroten Signal ANTRAG ABGELEHNT auf.
Berwin sprach drei Minuten lang und endete mit der Bitte, dass der Robocomputer sich selbst von der Anhörung disqualifiziert und sich durch einen menschlichen Richter ersetzen lässt.
Die Entscheidung des Computers war dieses Mal noch schneller. ANTRAG ABGELEHNT.
"Und Kovak?"
"Tot", sagte Hollis unverblümt. "Bryson muss sich gedacht haben, dass, wenn er Max verrät, er jeden verraten würde, also wurde Kovak erledigt. Er wurde gestern gefunden. Herzversagen, sagte der Bericht. Bryson hat ein paar gute Medikamente. Sag mal, Junge - weiß man schon, was mit dem ganzen Geld von Max passieren wird?"
Alan dachte einen Moment nach, bevor er antwortete. "Ich habe noch nichts gehört. Ich schätze, die Regierung erbt es."
"Das wäre zu schade", sagte Hollis spekulativ. "Max war gut bestückt. Ich würde selbst gern etwas von dem Geld in die Finger bekommen. Bryson und seine Bande bestimmt auch."
Alan sagte nichts. Als er mit dem Essen fertig war, bezahlte er die Rechnung und sie gingen, Hollis Richtung Norden, Alan Richtung Süden. In drei Tagen würde Hawkes' Testament vor Gericht verhandelt werden. Alan fragte sich, ob Bryson, der anscheinend der wichtigste Verbrechersyndikus in York City war, versuchen würde, einen Teil von Max' Geld abzugreifen.
Ein Bryson-Mann tauchte bei der Anhörung auf, ein aalglatter Geschäftsmann namens Berwin. Er behauptete, dass Hawkes vor einigen Jahren mit Bryson in Verbindung gestanden hatte und dass Hawkes' Geld aufgrund eines obskuren Gesetzes aus dem letzten Jahrhundert an Bryson zurückfallen sollte, das den Nachlass von Berufsspielern regelte, die bei kriminellen Handlungen ums Leben gekommen waren[152].
Der Robocomputer, der die Anhörung leitete, dachte einige Augenblicke über den Antrag nach; dann klickten Relais und die linke Tafel auf dem Computergesicht leuchtete mit einem hellroten Signal ANTRAG ABGELEHNT auf.
Berwin sprach drei Minuten lang und endete mit der Bitte, dass der Robocomputer sich selbst von der Anhörung disqualifiziert und sich durch einen menschlichen Richter ersetzen lässt.
Die Entscheidung des Computers war dieses Mal noch schneller. ANTRAG ABGELEHNT.
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Die nächsten Tage
scifithomas, 08:51h
Die nächsten Tage waren arbeitsreich. Alan wurde zum Verhör ins Sicherheitshauptquartier gerufen, aber er bestand darauf, dass er nichts über den Raub oder Hawkes' Freundinnen wusste, und das Dokument, das Hawkes hinterlassen hatte, schien ihm Recht zu geben. Er wurde von jeglicher Mitschuld an dem Raubüberfall freigesprochen.
Als nächstes ging er zur Zentralen Verzeichnismatrix und[150] registrierte sich im Freien Status. Er erhielt einen Televektor-Transmitter - er war chirurgisch in den fleischigen Teil seines Oberschenkels eingebettet - und er nahm einen Drink vom dicken alten Hines MacIntosh in Erinnerung an Hawkes an.
Er sprach kurz mit MacIntosh über den Prozess des Eintreibens von Hawkes' Nachlass und erfuhr, dass es ein komplexer Prozess war, aber nichts, wovor man Angst haben musste. Das Testament wurde jetzt durch die Kanäle geschickt.
Einige Tage später traf er Hollis auf der Straße. Der aufgedunsene Leiharbeiter sah blass und gestresst aus; er hatte Gewicht verloren, und seine Haut hing jetzt schlaff über seinen Knochen. So wenig Alan den Leiharbeiter auch mochte, er bestand darauf, mit ihm in einem örtlichen Restaurant zu Mittag zu essen.
"Wie kommt es, dass du dich immer noch in York City herumtreibst?" fragte Alan. "Ich dachte, für einen von Max' alten Kumpels wäre es zu heiß."
"Ist es auch", sagte Hollis und wischte sich den Schweiß von seiner weiß glänzenden Stirn. "Aber bis jetzt bin ich in Sicherheit. Es wird keine großen Ermittlungen geben; sie haben zwei umgebracht und zwei gefangen, und das wird sie zufrieden stellen. Der Raubüberfall war ja ein Fehlschlag."
"Irgendeine Ahnung, warum er misslang?"
Hollis nickte. "Klar habe ich eine Ahnung! Es war Kovak, der ihnen den Tipp gegeben hat."
"Mike? Aber für mich sah er okay aus."
"Und für jeden. Aber er schuldete Bryson eine Menge, und Bryson war darauf bedacht, Max loszuwerden. Also übergab Kovak die Pläne des Überfalls an Brysons Jungs im Austausch gegen einen Anspruch auf das Geld, das er ihnen schuldete, und Bryson leitete einfach alles an die Polizei weiter. Sie warteten schon auf uns, als wir auftauchten."
Damit war Gainer entlastet, dachte Alan etwas erleichtert. "Wie haben Sie das alles herausgefunden?"[151]
"Bryson selbst hat es mir gesagt."
"Was!"
Als nächstes ging er zur Zentralen Verzeichnismatrix und[150] registrierte sich im Freien Status. Er erhielt einen Televektor-Transmitter - er war chirurgisch in den fleischigen Teil seines Oberschenkels eingebettet - und er nahm einen Drink vom dicken alten Hines MacIntosh in Erinnerung an Hawkes an.
Er sprach kurz mit MacIntosh über den Prozess des Eintreibens von Hawkes' Nachlass und erfuhr, dass es ein komplexer Prozess war, aber nichts, wovor man Angst haben musste. Das Testament wurde jetzt durch die Kanäle geschickt.
Einige Tage später traf er Hollis auf der Straße. Der aufgedunsene Leiharbeiter sah blass und gestresst aus; er hatte Gewicht verloren, und seine Haut hing jetzt schlaff über seinen Knochen. So wenig Alan den Leiharbeiter auch mochte, er bestand darauf, mit ihm in einem örtlichen Restaurant zu Mittag zu essen.
"Wie kommt es, dass du dich immer noch in York City herumtreibst?" fragte Alan. "Ich dachte, für einen von Max' alten Kumpels wäre es zu heiß."
"Ist es auch", sagte Hollis und wischte sich den Schweiß von seiner weiß glänzenden Stirn. "Aber bis jetzt bin ich in Sicherheit. Es wird keine großen Ermittlungen geben; sie haben zwei umgebracht und zwei gefangen, und das wird sie zufrieden stellen. Der Raubüberfall war ja ein Fehlschlag."
"Irgendeine Ahnung, warum er misslang?"
Hollis nickte. "Klar habe ich eine Ahnung! Es war Kovak, der ihnen den Tipp gegeben hat."
"Mike? Aber für mich sah er okay aus."
"Und für jeden. Aber er schuldete Bryson eine Menge, und Bryson war darauf bedacht, Max loszuwerden. Also übergab Kovak die Pläne des Überfalls an Brysons Jungs im Austausch gegen einen Anspruch auf das Geld, das er ihnen schuldete, und Bryson leitete einfach alles an die Polizei weiter. Sie warteten schon auf uns, als wir auftauchten."
Damit war Gainer entlastet, dachte Alan etwas erleichtert. "Wie haben Sie das alles herausgefunden?"[151]
"Bryson selbst hat es mir gesagt."
"Was!"
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Ein paar Vorschläge
scifithomas, 08:49h
begann Alan. Die Polizei hatte von dem Raubüberfall im Voraus gewusst - so waren Max und der Traumduster Byng getötet worden. War Gainer derjenige gewesen, der sie verraten hatte? Hatte er den versiegelten Umschlag vorzeitig geöffnet und Max in den Tod geschickt?
Nein. Es war unvorstellbar, dass dieser sanftmütige Mann so etwas getan haben könnte. Alan verbannte den Gedanken.
"Max wusste, dass man ihn töten würde", sagte er. "Und trotzdem hat er es getan. Warum?"
"Vielleicht wollte er sterben", schlug Gainer vor. "Vielleicht war er des Lebens überdrüssig, gelangweilt vom ständigen Gewinnen, gelangweilt von den Dingen, wie sie waren. Der Mann, der Max Hawkes durchschaut hat, wurde jedenfalls nie geboren. Das musst du selbst herausgefunden haben."
Gainer erhob sich. "Ich muss jetzt weitermachen. Aber lassen Sie mich Ihnen erst ein paar Vorschläge machen."[149]
"Sir?"
"Gehen Sie in die Stadt und lassen Sie sich im Free Status registrieren. Lassen Sie sich dort eine Televektor-Nummer geben. Sie werden eine wichtige Person sein, wenn Sie das ganze Geld bekommen. Und seien Sie sehr vorsichtig, wer Ihre Freundinnen sind. Max konnte auf sich selbst aufpassen; du hast vielleicht nicht so viel Glück, mein Sohn."
"Wird es eine Untersuchung des Raubüberfalls geben?" fragte Alan.
"Sie ist bereits im Gange. Es kann sein, dass man Sie zum Verhör vorlädt, aber machen Sie sich keine Sorgen. Ich habe ihnen heute eine Kopie von Max' Testament ausgehändigt, und das entlastet dich vollkommen."
In dieser Nacht war es seltsam leer in der Wohnung; Alan wünschte, Gainer wäre länger geblieben. Er ging durch die dunklen Räume, halb in der Erwartung, dass Max nach Hause kommen würde. Aber Max kam nicht nach Hause.
Alan wurde klar, dass er Hawkes unheimlich gern gehabt hatte. Er hatte es nie wirklich gezeigt; er hatte nie viel Wärme gegenüber dem Spieler gezeigt, besonders in den letzten Tagen, als sie beide unter dem Druck des geplanten Raubes lebten. Aber Alan wusste, dass er Hawkes viel zu verdanken hatte, so sehr er auch ein Schurke und Halunke war. Hawkes war im Grunde ein guter Mann gewesen, begabt - vielleicht zu begabt - dessen Triebe und Leidenschaften ihn über die Grenzen der Gesellschaft hinausführten. Und mit fünfunddreißig war er tot, da er im Voraus wusste, dass sein letzter Tag gekommen war.
Nein. Es war unvorstellbar, dass dieser sanftmütige Mann so etwas getan haben könnte. Alan verbannte den Gedanken.
"Max wusste, dass man ihn töten würde", sagte er. "Und trotzdem hat er es getan. Warum?"
"Vielleicht wollte er sterben", schlug Gainer vor. "Vielleicht war er des Lebens überdrüssig, gelangweilt vom ständigen Gewinnen, gelangweilt von den Dingen, wie sie waren. Der Mann, der Max Hawkes durchschaut hat, wurde jedenfalls nie geboren. Das musst du selbst herausgefunden haben."
Gainer erhob sich. "Ich muss jetzt weitermachen. Aber lassen Sie mich Ihnen erst ein paar Vorschläge machen."[149]
"Sir?"
"Gehen Sie in die Stadt und lassen Sie sich im Free Status registrieren. Lassen Sie sich dort eine Televektor-Nummer geben. Sie werden eine wichtige Person sein, wenn Sie das ganze Geld bekommen. Und seien Sie sehr vorsichtig, wer Ihre Freundinnen sind. Max konnte auf sich selbst aufpassen; du hast vielleicht nicht so viel Glück, mein Sohn."
"Wird es eine Untersuchung des Raubüberfalls geben?" fragte Alan.
"Sie ist bereits im Gange. Es kann sein, dass man Sie zum Verhör vorlädt, aber machen Sie sich keine Sorgen. Ich habe ihnen heute eine Kopie von Max' Testament ausgehändigt, und das entlastet dich vollkommen."
In dieser Nacht war es seltsam leer in der Wohnung; Alan wünschte, Gainer wäre länger geblieben. Er ging durch die dunklen Räume, halb in der Erwartung, dass Max nach Hause kommen würde. Aber Max kam nicht nach Hause.
Alan wurde klar, dass er Hawkes unheimlich gern gehabt hatte. Er hatte es nie wirklich gezeigt; er hatte nie viel Wärme gegenüber dem Spieler gezeigt, besonders in den letzten Tagen, als sie beide unter dem Druck des geplanten Raubes lebten. Aber Alan wusste, dass er Hawkes viel zu verdanken hatte, so sehr er auch ein Schurke und Halunke war. Hawkes war im Grunde ein guter Mann gewesen, begabt - vielleicht zu begabt - dessen Triebe und Leidenschaften ihn über die Grenzen der Gesellschaft hinausführten. Und mit fünfunddreißig war er tot, da er im Voraus wusste, dass sein letzter Tag gekommen war.
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Max Hawkes hat es immer gewusst
scifithomas, 08:47h
Mit zitternden Fingern nahm Alan das Bündel Papiere und überflog es. Sie waren fein säuberlich getippt; Alan erkannte die blockigen lila Buchstaben der Schreibmaschine, die Hawkes in seinem Zimmer aufbewahrte.
Er begann zu lesen.
Das Dokument erklärte, dass Hawkes einen Banküberfall plante, der am Freitag, den 3. Oktober 3876, stattfinden sollte. Er nannte keinen seiner Komplizen. Er führte weiter aus, dass ein Alan Donnell, ein nicht registrierter Ex-Starmann, bei ihm wohnte und dass dieser Alan Donnell keinerlei Kenntnis von dem geplanten Banküberfall hatte.
Des Weiteren fügte Hawkes hinzu, dass im Falle meines Todes bei dem beabsichtigten Raubüberfall Alan Donnell alleiniger Erbe und Zessionar meiner weltlichen Güter sein soll. Dies ersetzt alle Testamente, die ich zu irgendeiner Zeit gemacht habe.
Im Anhang befand sich eine Aufstellung der Besitztümer, die Hawkes hinterlässt. Konten bei verschiedenen Sparkassen beliefen sich auf etwa eine dreiviertel Million Guthaben; daneben gab es verstreute Anlagen, Immobilienbesitz, Anleihen. Der gesamte Nachlass, schätzte Hawkes, war etwas mehr als eine Million Credits wert.[148]
Als Alan fertig war, blickte er erschrocken und mit weißem Gesicht zu dem älteren Mann auf. "Das alles gehört mir?"
"Sie sind ein ziemlich reicher junger Mann", stimmte Gainer zu. "Natürlich gibt es Formalitäten - das Testament muss beglaubigt und angefochten werden, und Sie können damit rechnen, dass es von jemandem angefochten wird. Wenn Sie immer noch den vollen Nachlass haben, wenn die Gerichte mit Ihnen fertig sind, wird es Ihnen gut gehen."
Alan schüttelte verständnislos den Kopf. "Die Art, wie er das geschrieben hat - es ist, als hätte er es gewusst."
"Max Hawkes hat es immer gewusst", sagte Gainer sanft. "Er war der beste Hellseher, den ich je gesehen habe. Es war fast so, als ob er immer ein paar Tage in die Zukunft sehen konnte. Klar, er wusste es. Und er wusste auch, dass es sicher war, mir dieses Dokument zu überlassen - dass er mir vertrauen konnte, dass ich es nicht öffnen würde. Stellen Sie sich vor, Sie kündigen eine Woche im Voraus an, dass Sie eine Bank ausrauben werden, und übergeben die Ankündigung dann versiegelt einem Polizisten!"
Er begann zu lesen.
Das Dokument erklärte, dass Hawkes einen Banküberfall plante, der am Freitag, den 3. Oktober 3876, stattfinden sollte. Er nannte keinen seiner Komplizen. Er führte weiter aus, dass ein Alan Donnell, ein nicht registrierter Ex-Starmann, bei ihm wohnte und dass dieser Alan Donnell keinerlei Kenntnis von dem geplanten Banküberfall hatte.
Des Weiteren fügte Hawkes hinzu, dass im Falle meines Todes bei dem beabsichtigten Raubüberfall Alan Donnell alleiniger Erbe und Zessionar meiner weltlichen Güter sein soll. Dies ersetzt alle Testamente, die ich zu irgendeiner Zeit gemacht habe.
Im Anhang befand sich eine Aufstellung der Besitztümer, die Hawkes hinterlässt. Konten bei verschiedenen Sparkassen beliefen sich auf etwa eine dreiviertel Million Guthaben; daneben gab es verstreute Anlagen, Immobilienbesitz, Anleihen. Der gesamte Nachlass, schätzte Hawkes, war etwas mehr als eine Million Credits wert.[148]
Als Alan fertig war, blickte er erschrocken und mit weißem Gesicht zu dem älteren Mann auf. "Das alles gehört mir?"
"Sie sind ein ziemlich reicher junger Mann", stimmte Gainer zu. "Natürlich gibt es Formalitäten - das Testament muss beglaubigt und angefochten werden, und Sie können damit rechnen, dass es von jemandem angefochten wird. Wenn Sie immer noch den vollen Nachlass haben, wenn die Gerichte mit Ihnen fertig sind, wird es Ihnen gut gehen."
Alan schüttelte verständnislos den Kopf. "Die Art, wie er das geschrieben hat - es ist, als hätte er es gewusst."
"Max Hawkes hat es immer gewusst", sagte Gainer sanft. "Er war der beste Hellseher, den ich je gesehen habe. Es war fast so, als ob er immer ein paar Tage in die Zukunft sehen konnte. Klar, er wusste es. Und er wusste auch, dass es sicher war, mir dieses Dokument zu überlassen - dass er mir vertrauen konnte, dass ich es nicht öffnen würde. Stellen Sie sich vor, Sie kündigen eine Woche im Voraus an, dass Sie eine Bank ausrauben werden, und übergeben die Ankündigung dann versiegelt einem Polizisten!"
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Einen Umschlag
scifithomas, 08:45h
Alan öffnete die Tür. Inspektor Gainer lächelte freundlich, kam herein und nahm den Platz ein, den Alan ihm anbot. Alan fühlte sich angespannt und nervös und hoffte, dass nicht zu viel davon zu sehen war.
Der Sicherheitsmann sagte: "Ihr Name ist Alan Donnell, nicht wahr? Und Sie sind ein Mann mit freiem Status, unregistriert, angestellt als professioneller Spieler der Klasse B?"
Alan nickte. "Das ist richtig, Sir."
Gainer überprüfte einen Vermerk auf einem Block, den er bei sich trug. "Ich nehme an, Sie haben schon gehört, dass der Mann, der hier gewohnt hat - Max Hawkes - heute Morgen bei einem versuchten Raubüberfall getötet wurde."
"J-ja, Sir. Ich habe es vor einer Weile in den Nachrichten gehört. Ich bin immer noch ein wenig aufgewühlt. Möchten Sie einen Drink, Inspector?"
"Nicht im Dienst, danke", sagte Gainer fröhlich. "Sagen Sie, Alan - wie lange kannten Sie Max Hawkes schon?"
"Seit letztem Mai. Ich bin ein Ex-Starmann. Ich habe das Schiff verlassen. Max fand mich beim Umherstreifen in der Stadt und nahm mich auf. Aber ich wusste nie etwas von irgendwelchen Überfällen, Inspektor. Max hielt die meiste Zeit seinen Mund ziemlich geschlossen. Als er heute Morgen ging, sagte er, er wolle zur Bank gehen, um etwas einzuzahlen. Ich hätte nie gedacht..."
Er hielt inne und fragte sich, ob er überzeugend klang. In diesem Moment schien eine lange Gefängnisstrafe oder Schlimmeres unausweichlich. Und das Schlimmste daran war, dass er sich nicht an dem Überfall hatte beteiligen wollen, ja nicht beteiligt war - aber in den Augen des Gesetzes war er zweifellos genauso schuldig wie jeder der anderen.
Gainer hob eine Hand. "Verstehen Sie mich nicht falsch, mein Sohn.[147] Ich bin nicht als Kriminalbeamter hier. Wir haben nicht den Verdacht, dass Sie etwas mit dem Anschlag zu tun haben."
"Warum dann ..."
Er zog einen Umschlag aus seiner Brusttasche und entfaltete die darin enthaltenen Papiere. "Ich kannte Max ziemlich gut", sagte er. "Vor etwa einer Woche kam er zu mir und gab mir einen versiegelten Umschlag, der nur im Falle seines Todes an diesem Tag geöffnet werden sollte, und ansonsten ungeöffnet vernichtet werden sollte. Ich habe ihn vor ein paar Stunden geöffnet. Ich denke, Sie sollten ihn lesen."
Der Sicherheitsmann sagte: "Ihr Name ist Alan Donnell, nicht wahr? Und Sie sind ein Mann mit freiem Status, unregistriert, angestellt als professioneller Spieler der Klasse B?"
Alan nickte. "Das ist richtig, Sir."
Gainer überprüfte einen Vermerk auf einem Block, den er bei sich trug. "Ich nehme an, Sie haben schon gehört, dass der Mann, der hier gewohnt hat - Max Hawkes - heute Morgen bei einem versuchten Raubüberfall getötet wurde."
"J-ja, Sir. Ich habe es vor einer Weile in den Nachrichten gehört. Ich bin immer noch ein wenig aufgewühlt. Möchten Sie einen Drink, Inspector?"
"Nicht im Dienst, danke", sagte Gainer fröhlich. "Sagen Sie, Alan - wie lange kannten Sie Max Hawkes schon?"
"Seit letztem Mai. Ich bin ein Ex-Starmann. Ich habe das Schiff verlassen. Max fand mich beim Umherstreifen in der Stadt und nahm mich auf. Aber ich wusste nie etwas von irgendwelchen Überfällen, Inspektor. Max hielt die meiste Zeit seinen Mund ziemlich geschlossen. Als er heute Morgen ging, sagte er, er wolle zur Bank gehen, um etwas einzuzahlen. Ich hätte nie gedacht..."
Er hielt inne und fragte sich, ob er überzeugend klang. In diesem Moment schien eine lange Gefängnisstrafe oder Schlimmeres unausweichlich. Und das Schlimmste daran war, dass er sich nicht an dem Überfall hatte beteiligen wollen, ja nicht beteiligt war - aber in den Augen des Gesetzes war er zweifellos genauso schuldig wie jeder der anderen.
Gainer hob eine Hand. "Verstehen Sie mich nicht falsch, mein Sohn.[147] Ich bin nicht als Kriminalbeamter hier. Wir haben nicht den Verdacht, dass Sie etwas mit dem Anschlag zu tun haben."
"Warum dann ..."
Er zog einen Umschlag aus seiner Brusttasche und entfaltete die darin enthaltenen Papiere. "Ich kannte Max ziemlich gut", sagte er. "Vor etwa einer Woche kam er zu mir und gab mir einen versiegelten Umschlag, der nur im Falle seines Todes an diesem Tag geöffnet werden sollte, und ansonsten ungeöffnet vernichtet werden sollte. Ich habe ihn vor ein paar Stunden geöffnet. Ich denke, Sie sollten ihn lesen."
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Wer ist da?
scifithomas, 08:43h
Mindestens zwei weitere Mitglieder der Bande waren festgenommen worden - Jensen und Smith, die beide von den Roboguards gefangen wurden. Es war bekannt, dass mindestens zwei weitere Männer[145], möglicherweise auch mehr, an dem Anschlag beteiligt waren, und diese wurden nun aufgespürt.
Alan war nicht beunruhigt. Er hatte sich nicht im Umkreis von hundert Fuß um das Verbrechen aufgehalten, und es war ein Leichtes für ihn gewesen, unbemerkt zu verschwinden. Die anderen hatten auch wenig Schwierigkeiten gehabt - Webber, Hollis, Kovak, McGuire und Freeman. Es bestand die Möglichkeit, dass Hollis oder Kovak erkannt worden waren; in diesem Fall konnten sie per Televektor aufgespürt werden. Aber Alan war nicht auf den Televektor-Bildschirmen registriert - und es gab keine andere Möglichkeit, ihn mit dem Verbrechen in Verbindung zu bringen.
Er schaute sich in der Wohnung um, betrachtete Hawkes' Bar und sein Audiosystem und all die anderen Dinge des Toten. Gestern, so dachte Alan, war Hawkes noch hier gewesen, lebendig, mit funkelnden Augen, als er ein letztes Mal die Pläne für den Raub skizzierte. Jetzt war er tot. Es war schwer zu glauben, dass ein so vielseitiger Mensch so schnell ausgelöscht werden konnte.
Ein Gedanke kam auf. Die Polizei würde den Verbleib von Hawkes' Eigentum untersuchen; sie würden die Beziehung zwischen Hawkes und Alan wissen wollen, und vielleicht würden auch Fragen zu dem Raubüberfall gestellt werden. Alan beschloss, dem zuvorzukommen.
Er griff nach dem Telefon. Er würde den Sicherheitsdienst anrufen, ihnen sagen, dass er mit Hawkes zusammengelebt und von dem plötzlichen gewaltsamen Tod des Spielers gehört hatte, und in aller Unschuld nach Details fragen. Er würde...
Der Türansager läutete.
Alan wirbelte herum und legte den Hörer auf. Er streckte die Hand aus, schaltete den Türrahmen ein und sah einen distinguiert aussehenden Mann mittleren Alters in der silbergrauen Polizeiuniform. So bald schon? dachte Alan. Ich hatte nicht einmal die Chance, anzurufen ...[146]
"Wer ist da?", fragte er mit erstaunlich gleichmäßiger Stimme.
"Inspektor Gainer von Global Security."
Alan war nicht beunruhigt. Er hatte sich nicht im Umkreis von hundert Fuß um das Verbrechen aufgehalten, und es war ein Leichtes für ihn gewesen, unbemerkt zu verschwinden. Die anderen hatten auch wenig Schwierigkeiten gehabt - Webber, Hollis, Kovak, McGuire und Freeman. Es bestand die Möglichkeit, dass Hollis oder Kovak erkannt worden waren; in diesem Fall konnten sie per Televektor aufgespürt werden. Aber Alan war nicht auf den Televektor-Bildschirmen registriert - und es gab keine andere Möglichkeit, ihn mit dem Verbrechen in Verbindung zu bringen.
Er schaute sich in der Wohnung um, betrachtete Hawkes' Bar und sein Audiosystem und all die anderen Dinge des Toten. Gestern, so dachte Alan, war Hawkes noch hier gewesen, lebendig, mit funkelnden Augen, als er ein letztes Mal die Pläne für den Raub skizzierte. Jetzt war er tot. Es war schwer zu glauben, dass ein so vielseitiger Mensch so schnell ausgelöscht werden konnte.
Ein Gedanke kam auf. Die Polizei würde den Verbleib von Hawkes' Eigentum untersuchen; sie würden die Beziehung zwischen Hawkes und Alan wissen wollen, und vielleicht würden auch Fragen zu dem Raubüberfall gestellt werden. Alan beschloss, dem zuvorzukommen.
Er griff nach dem Telefon. Er würde den Sicherheitsdienst anrufen, ihnen sagen, dass er mit Hawkes zusammengelebt und von dem plötzlichen gewaltsamen Tod des Spielers gehört hatte, und in aller Unschuld nach Details fragen. Er würde...
Der Türansager läutete.
Alan wirbelte herum und legte den Hörer auf. Er streckte die Hand aus, schaltete den Türrahmen ein und sah einen distinguiert aussehenden Mann mittleren Alters in der silbergrauen Polizeiuniform. So bald schon? dachte Alan. Ich hatte nicht einmal die Chance, anzurufen ...[146]
"Wer ist da?", fragte er mit erstaunlich gleichmäßiger Stimme.
"Inspektor Gainer von Global Security."
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Noch dreißig Sekunden
scifithomas, 08:41h
1239. 1239:30.
Noch dreißig Sekunden. Alan nahm seine Position in der Menge der Umstehenden ein, wie verabredet. Fünfzehn Sekunden bis zum Start. Zehn. Fünf.
1240. Die Roboguards waren gerade dabei, die Verriegelung des Lastwagens zu dirigieren; die Beladung war genau nach Plan erfolgt. Der Lkw wurde verschlossen und versiegelt.
Die Roboguards erstarrten.
Webber war genau pünktlich gewesen. Alan verkrampfte sich, gefangen in der Aufregung des Augenblicks und dachte nur noch an die Rolle, die er zu spielen hatte.
Die drei Polizisten blickten sich etwas verwirrt an. Jensen und McGuire sprangen auf sie zu.
Und die Roboguards erwachten wieder zum Leben.
Das Geräusch von Blasterschüssen war in der Bank zu hören; Alan wirbelte erschrocken herum. Vier Wachen kamen aus dem Gebäude gerannt, mit gezogenen Blastern. Was war mit Hawkes und Byng passiert - warum versperrten sie nicht den Eingang, wie es vereinbart worden war?
Auf der Straße herrschte jetzt ein wildes Durcheinander; überall wuselten Menschen herum. Alan sah Jensen, der sich im stählernen Griff eines Roboguards krümmte. Hatte Webbers Gerät versagt? Offensichtlich ja.
Alan war unfähig, sich zu bewegen. Er sah, wie Freeman und[143] McGuire wild die Straße hinunterrannten, verfolgt von der Polizei, die sie eifrig verfolgte. Hollis stand stumm in der Banktür und starrte vor sich hin. Alan sah, wie Kovak auf ihn zugerannt kam.
"Alles ist schiefgegangen!" Kovak flüsterte barsch. "Die Bullen haben auf uns gewartet! Byng und Hawkes sind tot. Komm schon - lauf, wenn du dich retten willst!"
Kapitel
Fünfzehn
ALAN saß ganz ruhig in der leeren Wohnung, die einst Max Hawkes gehört hatte, und starrte auf nichts Bestimmtes. Es waren fünf Stunden seit dem missglückten Raubüberfall vergangen. Er war allein.
Die Nachricht war über alle Kommunikationsmittel verbreitet worden; er kannte die Geschichte auswendig. Es war ein gewagter Raubüberfall versucht worden, aber die Detektionsmethoden der Polizei hatten eine Vorwarnung ergeben, und die Räuber waren vereitelt worden. Die Roboguards waren speziell ausgerüstet und konnten im Notfall auf eine andere Wellenlänge umschalten; sie waren nur kurzzeitig ausgefallen. Und es waren spezielle Wachen in der Bank postiert worden, die bereit waren, auszurücken. Byng und Hawkes hatten versucht, den Eingang zu blockieren, und waren niedergeschossen worden. Hawkes war auf der Stelle tot; Byng starb eine Stunde später im Krankenhaus.
Noch dreißig Sekunden. Alan nahm seine Position in der Menge der Umstehenden ein, wie verabredet. Fünfzehn Sekunden bis zum Start. Zehn. Fünf.
1240. Die Roboguards waren gerade dabei, die Verriegelung des Lastwagens zu dirigieren; die Beladung war genau nach Plan erfolgt. Der Lkw wurde verschlossen und versiegelt.
Die Roboguards erstarrten.
Webber war genau pünktlich gewesen. Alan verkrampfte sich, gefangen in der Aufregung des Augenblicks und dachte nur noch an die Rolle, die er zu spielen hatte.
Die drei Polizisten blickten sich etwas verwirrt an. Jensen und McGuire sprangen auf sie zu.
Und die Roboguards erwachten wieder zum Leben.
Das Geräusch von Blasterschüssen war in der Bank zu hören; Alan wirbelte erschrocken herum. Vier Wachen kamen aus dem Gebäude gerannt, mit gezogenen Blastern. Was war mit Hawkes und Byng passiert - warum versperrten sie nicht den Eingang, wie es vereinbart worden war?
Auf der Straße herrschte jetzt ein wildes Durcheinander; überall wuselten Menschen herum. Alan sah Jensen, der sich im stählernen Griff eines Roboguards krümmte. Hatte Webbers Gerät versagt? Offensichtlich ja.
Alan war unfähig, sich zu bewegen. Er sah, wie Freeman und[143] McGuire wild die Straße hinunterrannten, verfolgt von der Polizei, die sie eifrig verfolgte. Hollis stand stumm in der Banktür und starrte vor sich hin. Alan sah, wie Kovak auf ihn zugerannt kam.
"Alles ist schiefgegangen!" Kovak flüsterte barsch. "Die Bullen haben auf uns gewartet! Byng und Hawkes sind tot. Komm schon - lauf, wenn du dich retten willst!"
Kapitel
Fünfzehn
ALAN saß ganz ruhig in der leeren Wohnung, die einst Max Hawkes gehört hatte, und starrte auf nichts Bestimmtes. Es waren fünf Stunden seit dem missglückten Raubüberfall vergangen. Er war allein.
Die Nachricht war über alle Kommunikationsmittel verbreitet worden; er kannte die Geschichte auswendig. Es war ein gewagter Raubüberfall versucht worden, aber die Detektionsmethoden der Polizei hatten eine Vorwarnung ergeben, und die Räuber waren vereitelt worden. Die Roboguards waren speziell ausgerüstet und konnten im Notfall auf eine andere Wellenlänge umschalten; sie waren nur kurzzeitig ausgefallen. Und es waren spezielle Wachen in der Bank postiert worden, die bereit waren, auszurücken. Byng und Hawkes hatten versucht, den Eingang zu blockieren, und waren niedergeschossen worden. Hawkes war auf der Stelle tot; Byng starb eine Stunde später im Krankenhaus.
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12:38
scifithomas, 08:40h
Bewaffnete Wachen brachten Geldpakete aus dem Inneren der Bank und legten sie auf den Lastwagen. Alans Herz raste. Die Straßen waren voll mit Büroangestellten, die zur Mittagspause unterwegs waren; konnte er damit durchkommen?
Es war alles genau synchronisiert. Als Hawkes und Alan zur Bank schlenderten, erblickte Alan Kovak, der auf der anderen Straßenseite lümmelte und ein Telefaxblatt las. Keiner der anderen war zu sehen.
Webber, das wusste Alan, saß in diesem Moment in einem Büro mit Blick auf den Bankeingang und starrte aus dem Fenster auf die Szene unter ihm. Um genau 12:40 Uhr sollte Webber den Schalter des Wellenbrechers umlegen, der die vier Roboguards lahmlegen würde.
In dem Moment, in dem die Wächter erstarrten, würden die anderen Verschwörer in Aktion treten. Jensen, McGuire, Freeman und Smith, die sich Masken aufsetzten, stürzten sich auf die drei menschlichen Wachen des Lastwagens und drückten sie auf den Boden. Byng und Hawkes, die kurz zuvor die Bank betreten hatten, lieferten sich direkt vor dem Haupteingang einen improvisierten Faustkampf, der für Verwirrung sorgte und es den Verstärkungswachen erschwerte, an ihnen vorbei auf die Straße zu gelangen.
Direkt vor der Tür würden Hollis und Kovak lauern. Wenn sich das Quartett auf die Wachen des Lastwagens stürzte, sprinteten sie hinüber und zerrten den Fahrer aus dem Führerhaus. Dann würde Alan schnell von der anderen Seite einsteigen und losfahren, während die restlichen neun in der Menge in so viele verschiedene Richtungen wie möglich verschwinden würden. Byng und Hollis würden, wenn sie entkommen würden, zum Treffpunkt fahren, um Alan zu treffen und ihm das Geld abzunehmen.
Wenn es richtig ablief, sollte die ganze Sache weniger als fünfzehn Sekunden dauern, von dem Zeitpunkt, an dem Webber den[142] Schalter umlegte, bis zu dem Zeitpunkt, an dem Alan mit dem Lastwagen wegfuhr. Wenn es richtig ablief.
Die Sekunden vergingen wie im Flug. Es war jetzt 1235 Uhr. Um 1237 schlenderten Hawkes und Byng aus entgegengesetzten Richtungen in die Bank. Noch drei Minuten. Alans falsche Ruhe verließ ihn; er malte sich alle möglichen Kalamitäten aus.
1238. Die Uhren aller waren auf die Sekunde genau synchronisiert.
Es war alles genau synchronisiert. Als Hawkes und Alan zur Bank schlenderten, erblickte Alan Kovak, der auf der anderen Straßenseite lümmelte und ein Telefaxblatt las. Keiner der anderen war zu sehen.
Webber, das wusste Alan, saß in diesem Moment in einem Büro mit Blick auf den Bankeingang und starrte aus dem Fenster auf die Szene unter ihm. Um genau 12:40 Uhr sollte Webber den Schalter des Wellenbrechers umlegen, der die vier Roboguards lahmlegen würde.
In dem Moment, in dem die Wächter erstarrten, würden die anderen Verschwörer in Aktion treten. Jensen, McGuire, Freeman und Smith, die sich Masken aufsetzten, stürzten sich auf die drei menschlichen Wachen des Lastwagens und drückten sie auf den Boden. Byng und Hawkes, die kurz zuvor die Bank betreten hatten, lieferten sich direkt vor dem Haupteingang einen improvisierten Faustkampf, der für Verwirrung sorgte und es den Verstärkungswachen erschwerte, an ihnen vorbei auf die Straße zu gelangen.
Direkt vor der Tür würden Hollis und Kovak lauern. Wenn sich das Quartett auf die Wachen des Lastwagens stürzte, sprinteten sie hinüber und zerrten den Fahrer aus dem Führerhaus. Dann würde Alan schnell von der anderen Seite einsteigen und losfahren, während die restlichen neun in der Menge in so viele verschiedene Richtungen wie möglich verschwinden würden. Byng und Hollis würden, wenn sie entkommen würden, zum Treffpunkt fahren, um Alan zu treffen und ihm das Geld abzunehmen.
Wenn es richtig ablief, sollte die ganze Sache weniger als fünfzehn Sekunden dauern, von dem Zeitpunkt, an dem Webber den[142] Schalter umlegte, bis zu dem Zeitpunkt, an dem Alan mit dem Lastwagen wegfuhr. Wenn es richtig ablief.
Die Sekunden vergingen wie im Flug. Es war jetzt 1235 Uhr. Um 1237 schlenderten Hawkes und Byng aus entgegengesetzten Richtungen in die Bank. Noch drei Minuten. Alans falsche Ruhe verließ ihn; er malte sich alle möglichen Kalamitäten aus.
1238. Die Uhren aller waren auf die Sekunde genau synchronisiert.
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Kalt und klar
scifithomas, 08:39h
Jeden Abend trafen sich die zehn Mitglieder des Syndikats in Hawkes' Wohnung und planten jeden Schritt des Verbrechens bis ins kleinste Detail, bohrten und bohrten, bis es für jeden Mann zur zweiten Natur wurde, seinen speziellen Teil des Raubes aufzusagen. Alans Rolle war gleichzeitig die einfachste und die schwierigste; er würde nichts zu tun haben, bis die anderen ihre Rollen beendet hatten, aber dann sollte er in den gepanzerten Wagen einsteigen und eventuellen Verfolgern davonfahren. Er sollte den Wagen weit außerhalb der Stadtgrenzen fahren, wo er von Byng und Hollis getroffen und um das Geld erleichtert werden würde; dann sollte er den Wagen irgendwo abhängen und mit öffentlichen Verkehrsmitteln in die Stadt zurückkehren.
Der Tag des Überfalls dämmerte kalt und klar; eine herbstliche Kühle lag in der Luft. Alan spürte eine gewisse vorauseilende Nervosität, aber er war ruhiger, als er erwartet hatte - fast fatalistisch ruhig. Bei Einbruch der Nacht würde er ein gesuchter Verbrecher sein. Er fragte sich, ob sich das lohnen würde, selbst für die Million Credits. Vielleicht wäre es das Beste, Hawkes zu trotzen und eine Art Fluchtversuch zu unternehmen.
Aber Hawkes, wie immer ein gewiefter Beurteiler des menschlichen Charakters, schien offensichtlich zu wissen, dass Alan schwankte. Er behielt ihn genau im Auge und erlaubte ihm nicht, sich zu verirren. Hawkes ging kein Risiko ein. Er zwang Alan, sich an dem Raub zu beteiligen.
Der Geldtransfer sollte um 12:40 Uhr stattfinden, so die Insider-Information, die Hollis irgendwie erhalten hatte. Kurz nach Mittag verließen Hawkes und Alan die Wohnung und stiegen in die Undertube, ihr Ziel war die Innenstadt von York City, wo sich die World Reserve Bank befand.
Sie erreichten die Bank gegen 12:30 Uhr. Der gepanzerte Lastwagen war draußen geparkt, sah glatt und uneinnehmbar aus, und vier massive Roboguards standen Wache, einer an jedem Rad. Es gab auch drei menschliche Polizisten, aber die waren nur für den Effekt da; im Falle eines Problems sollten die Roboguards die grobe Arbeit erledigen.
Die Bank war in der Tat ein mächtiges Gebäude - über hundert Stockwerke hoch, die sich in geschwungenen Rücksprüngen bis zu einem Punkt erhoben, an dem sich ihre spitze Spitze im schimmernden Mittagshimmel verlor. Es war, wie Alan wusste, das Zentrum des globalen Handels.[141]
Der Tag des Überfalls dämmerte kalt und klar; eine herbstliche Kühle lag in der Luft. Alan spürte eine gewisse vorauseilende Nervosität, aber er war ruhiger, als er erwartet hatte - fast fatalistisch ruhig. Bei Einbruch der Nacht würde er ein gesuchter Verbrecher sein. Er fragte sich, ob sich das lohnen würde, selbst für die Million Credits. Vielleicht wäre es das Beste, Hawkes zu trotzen und eine Art Fluchtversuch zu unternehmen.
Aber Hawkes, wie immer ein gewiefter Beurteiler des menschlichen Charakters, schien offensichtlich zu wissen, dass Alan schwankte. Er behielt ihn genau im Auge und erlaubte ihm nicht, sich zu verirren. Hawkes ging kein Risiko ein. Er zwang Alan, sich an dem Raub zu beteiligen.
Der Geldtransfer sollte um 12:40 Uhr stattfinden, so die Insider-Information, die Hollis irgendwie erhalten hatte. Kurz nach Mittag verließen Hawkes und Alan die Wohnung und stiegen in die Undertube, ihr Ziel war die Innenstadt von York City, wo sich die World Reserve Bank befand.
Sie erreichten die Bank gegen 12:30 Uhr. Der gepanzerte Lastwagen war draußen geparkt, sah glatt und uneinnehmbar aus, und vier massive Roboguards standen Wache, einer an jedem Rad. Es gab auch drei menschliche Polizisten, aber die waren nur für den Effekt da; im Falle eines Problems sollten die Roboguards die grobe Arbeit erledigen.
Die Bank war in der Tat ein mächtiges Gebäude - über hundert Stockwerke hoch, die sich in geschwungenen Rücksprüngen bis zu einem Punkt erhoben, an dem sich ihre spitze Spitze im schimmernden Mittagshimmel verlor. Es war, wie Alan wusste, das Zentrum des globalen Handels.[141]
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Den Raubüberfall
scifithomas, 08:38h
"Also gut", sagte er verbittert. "Ich werde den Fluchtwagen für dich fahren. Aber wenn es vorbei ist, nehme ich meinen Anteil und verschwinde. Ich werde Sie nicht wiedersehen wollen."
Hawkes schien verletzt auszusehen, aber er verbarg die Emotion schnell genug. "Das liegt an dir, Alan. Aber ich bin froh, dass du nachgegeben hast. Es wäre sonst für uns beide hart gewesen. Ich schlage vor, wir gehen jetzt schlafen."
Alan schlief in der restlichen Nacht schlecht. Immer wieder kreisten dieselben Gedanken endlos in seinem Kopf, bis er sich wünschte, er könnte die Vorderseite seines Schädels aus den Angeln heben[139] und die Gedanken irgendwie entweichen lassen.
Es irritierte ihn zu wissen, dass Hawkes ihn in erster Linie deshalb aufgenommen hatte, weil er die Voraussetzungen für einen lange zuvor ausgeheckten Plan erfüllte, und nicht um seiner selbst willen. All das intensive Training, das der Spieler ihm zuteil werden ließ, war nicht nur darauf ausgerichtet gewesen, Alan abhärten zu lassen, sondern ihn auf die Rolle vorzubereiten, die er bei dem geplanten Überfall spielen würde.
Er fühlte sich auch unglücklich über den Raubüberfall. Die Tatsache, dass er gezwungen wurde, mitzumachen, machte ihn nicht weniger kriminell, und das widersprach all seinen lange eingeübten Moralvorstellungen. Er würde genauso schuldig sein wie Hawkes oder Webber, und es gab keinen Ausweg.
Es hatte keinen Sinn, darüber zu grübeln, entschied er schließlich. Wenn alles vorbei war, würde er genug Geld haben, um sein eigentliches Ziel anzupeilen, die Entwicklung eines funktionierenden Hyperraumantriebs. Er würde sich komplett von Hawkes trennen, vielleicht in eine andere Stadt ziehen. Wenn seine Suche erfolgreich war, wäre das in gewisser Weise eine Sühne für das Verbrechen, das er begehen würde. Allerdings nur in gewissem Maße.
Die Woche verging langsam, und Alan kam bei seiner nächtlichen Arbeit schlecht voran. Seine Gedanken waren überall, nur nicht auf dem blinkenden Spielbrett, und die Permutationen und Kombinationen entzogen sich ihm. Er verlor, wenn auch nicht schwer.
Hawkes schien verletzt auszusehen, aber er verbarg die Emotion schnell genug. "Das liegt an dir, Alan. Aber ich bin froh, dass du nachgegeben hast. Es wäre sonst für uns beide hart gewesen. Ich schlage vor, wir gehen jetzt schlafen."
Alan schlief in der restlichen Nacht schlecht. Immer wieder kreisten dieselben Gedanken endlos in seinem Kopf, bis er sich wünschte, er könnte die Vorderseite seines Schädels aus den Angeln heben[139] und die Gedanken irgendwie entweichen lassen.
Es irritierte ihn zu wissen, dass Hawkes ihn in erster Linie deshalb aufgenommen hatte, weil er die Voraussetzungen für einen lange zuvor ausgeheckten Plan erfüllte, und nicht um seiner selbst willen. All das intensive Training, das der Spieler ihm zuteil werden ließ, war nicht nur darauf ausgerichtet gewesen, Alan abhärten zu lassen, sondern ihn auf die Rolle vorzubereiten, die er bei dem geplanten Überfall spielen würde.
Er fühlte sich auch unglücklich über den Raubüberfall. Die Tatsache, dass er gezwungen wurde, mitzumachen, machte ihn nicht weniger kriminell, und das widersprach all seinen lange eingeübten Moralvorstellungen. Er würde genauso schuldig sein wie Hawkes oder Webber, und es gab keinen Ausweg.
Es hatte keinen Sinn, darüber zu grübeln, entschied er schließlich. Wenn alles vorbei war, würde er genug Geld haben, um sein eigentliches Ziel anzupeilen, die Entwicklung eines funktionierenden Hyperraumantriebs. Er würde sich komplett von Hawkes trennen, vielleicht in eine andere Stadt ziehen. Wenn seine Suche erfolgreich war, wäre das in gewisser Weise eine Sühne für das Verbrechen, das er begehen würde. Allerdings nur in gewissem Maße.
Die Woche verging langsam, und Alan kam bei seiner nächtlichen Arbeit schlecht voran. Seine Gedanken waren überall, nur nicht auf dem blinkenden Spielbrett, und die Permutationen und Kombinationen entzogen sich ihm. Er verlor, wenn auch nicht schwer.
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Unter die Räuber gefallen
scifithomas, 08:37h
Wütend sagte Alan: "Du würdest mich auch umbringen, wenn ich jetzt einen Rückzieher machen würde. Freundschaft bedeutet dir gar nichts. Helfen Sie uns, die Bank auszurauben, oder sonst."
Hawkes' Gesichtsausdruck veränderte sich wieder; er lächelte warm, und als er sprach, klang seine Stimme fast flehend. "Hör zu, Alan, wir haben diese Sache seit Monaten geplant. Ich habe siebentausend hingelegt, um deinen Bruder zu entlasten, nur damit ich sicher sein konnte, deine Kooperation zu bekommen. Ich sage Ihnen, es besteht keine Gefahr. Ich wollte dir nicht drohen - aber versuch, meine Sicht der Dinge zu verstehen. Du musst mir helfen!"
Alan schaute ihn neugierig an. "Wie kommt es, dass du so scharf darauf bist, die Bank auszurauben, Max? Du verdienst jede Nacht ein Vermögen. Du brauchst nicht noch eine Million Kredite."[138]
"Nein, brauche ich nicht. Aber einige tun es. Johnny Byng tut es; und Kovak auch - er schuldet Bryson dreißigtausend. Aber ich habe den Plan organisiert." Hawkes war jetzt flehend. "Alan, ich bin gelangweilt. Tödlich gelangweilt. Glücksspiel ist kein Glücksspiel für mich; ich bin zu gut. Ich verliere nie, außer wenn ich es will. Also muss ich mir meinen Kick woanders holen. Das ist es. Aber ohne dich wird es nicht gehen."
Sie schwiegen einen Moment lang. Alan erkannte, dass Hawkes und seine Gruppe verzweifelte Männer waren; sie würden ihn niemals am Leben lassen, wenn er sich weigerte, zu kooperieren. Er hatte gar keine andere Wahl. Es war ernüchternd zu entdecken, dass Hawkes ihn vor allem deshalb aufgenommen hatte, weil er bei einem Raubüberfall nützlich sein würde.
Er versuchte sich einzureden, dass dies eine Dschungelwelt war, in der Moral keine Rolle spielte, und dass die Million Credits, die er gewinnen würde, der Finanzierung der Hyperantriebsforschung dienen würde. Aber das waren dünne Argumente, die ihn nicht überzeugten. Es gab keine Rechtfertigung für das, was er tun wollte. Überhaupt keine.
Aber Hawkes hielt ihn in der Klemme. Es gab keinen Ausweg. Er war unter die Räuber gefallen - und er würde gezwungen sein, selbst einer zu werden.
Hawkes' Gesichtsausdruck veränderte sich wieder; er lächelte warm, und als er sprach, klang seine Stimme fast flehend. "Hör zu, Alan, wir haben diese Sache seit Monaten geplant. Ich habe siebentausend hingelegt, um deinen Bruder zu entlasten, nur damit ich sicher sein konnte, deine Kooperation zu bekommen. Ich sage Ihnen, es besteht keine Gefahr. Ich wollte dir nicht drohen - aber versuch, meine Sicht der Dinge zu verstehen. Du musst mir helfen!"
Alan schaute ihn neugierig an. "Wie kommt es, dass du so scharf darauf bist, die Bank auszurauben, Max? Du verdienst jede Nacht ein Vermögen. Du brauchst nicht noch eine Million Kredite."[138]
"Nein, brauche ich nicht. Aber einige tun es. Johnny Byng tut es; und Kovak auch - er schuldet Bryson dreißigtausend. Aber ich habe den Plan organisiert." Hawkes war jetzt flehend. "Alan, ich bin gelangweilt. Tödlich gelangweilt. Glücksspiel ist kein Glücksspiel für mich; ich bin zu gut. Ich verliere nie, außer wenn ich es will. Also muss ich mir meinen Kick woanders holen. Das ist es. Aber ohne dich wird es nicht gehen."
Sie schwiegen einen Moment lang. Alan erkannte, dass Hawkes und seine Gruppe verzweifelte Männer waren; sie würden ihn niemals am Leben lassen, wenn er sich weigerte, zu kooperieren. Er hatte gar keine andere Wahl. Es war ernüchternd zu entdecken, dass Hawkes ihn vor allem deshalb aufgenommen hatte, weil er bei einem Raubüberfall nützlich sein würde.
Er versuchte sich einzureden, dass dies eine Dschungelwelt war, in der Moral keine Rolle spielte, und dass die Million Credits, die er gewinnen würde, der Finanzierung der Hyperantriebsforschung dienen würde. Aber das waren dünne Argumente, die ihn nicht überzeugten. Es gab keine Rechtfertigung für das, was er tun wollte. Überhaupt keine.
Aber Hawkes hielt ihn in der Klemme. Es gab keinen Ausweg. Er war unter die Räuber gefallen - und er würde gezwungen sein, selbst einer zu werden.
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Du weißt, was das "sonst" bedeutet
scifithomas, 08:36h
Verwirrte Ausdrücke erschienen auf den Gesichtern von Hawkes' acht Gästen, und Webber begann etwas zu sagen, aber Hawkes unterbrach ihn hastig. "Der Junge ist nur ein bisschen müde, das ist alles. Er braucht Zeit, um sich an den Gedanken zu gewöhnen, ein Millionär zu sein. Ich rufe jeden von Ihnen morgen früh an, okay?"
Die acht wurden schnell aus der Wohnung geführt, und als sie weg waren, drehte sich Hawkes zu Alan um. Vorbei war es mit der faden Freundlichkeit, vorbei mit der warmherzigen Brüderlichkeit des älteren Mannes. Sein hageres Gesicht war jetzt kalt und geschäftsmäßig, und seine Stimme war rau, als er sagte: "Was soll das Gerede, dass du es dir überlegt hast? Wer hat gesagt, dass du in dieser Sache irgendeine Wahl hast?"
"Habe ich denn kein Mitspracherecht in meinem eigenen Leben?" fragte Alan hitzig. "Und wenn ich kein Bankräuber werden will? Du hast mir nicht gesagt ..."
"Das brauchte ich auch nicht. Hör zu, Junge - ich habe dich nicht wegen meiner Gesundheit hierher gebracht. Ich habe dich hierher gebracht, weil ich sah, dass du das Potential für diesen Job hast. Ich habe dich jetzt seit mehr als drei Monaten verhätschelt. Ich habe dir eine wertvolle Ausbildung gegeben, wie man auf diesem Planeten zurechtkommt. Jetzt bitte ich dich,[137] es mir ein wenig zurückzuzahlen. Byng hat die Wahrheit gesagt: Du bist für dieses Projekt unentbehrlich. Ihre persönlichen Gefühle sind im Moment irrelevant."
"Wer sagt das?"
"Ich."
Alan starrte kalt in Hawkes' verwandeltes Gesicht. "Max, ich habe nicht um einen Anteil an deinem bankräuberischen Syndikat gefeilscht. Ich will nichts damit zu tun haben. Lassen Sie uns das sofort beenden. Ich habe dir ein paar tausend Credits meines Gewinns übergeben. Gib mir fünfhundert und behalte den Rest. Das ist dein Lohn für Unterkunft, Verpflegung und Unterricht in den letzten drei Monaten. Du gehst deinen Weg, ich gehe meinen."
Hawkes lachte schroff. "So einfach ist das? Ich stecke deinen Gewinn ein und du gehst hier raus? Für wie dumm halten Sie mich? Sie kennen die Namen des Syndikats, Sie kennen die Pläne, Sie wissen alles. Eine Menge Leute würden viel Geld für einen Vorabtipp zahlen." Er schüttelte den Kopf. "Ich gehe meinen Weg, und du gehst ihn auch, Alan. Oder sonst. Du weißt, was das "sonst" bedeutet."
Die acht wurden schnell aus der Wohnung geführt, und als sie weg waren, drehte sich Hawkes zu Alan um. Vorbei war es mit der faden Freundlichkeit, vorbei mit der warmherzigen Brüderlichkeit des älteren Mannes. Sein hageres Gesicht war jetzt kalt und geschäftsmäßig, und seine Stimme war rau, als er sagte: "Was soll das Gerede, dass du es dir überlegt hast? Wer hat gesagt, dass du in dieser Sache irgendeine Wahl hast?"
"Habe ich denn kein Mitspracherecht in meinem eigenen Leben?" fragte Alan hitzig. "Und wenn ich kein Bankräuber werden will? Du hast mir nicht gesagt ..."
"Das brauchte ich auch nicht. Hör zu, Junge - ich habe dich nicht wegen meiner Gesundheit hierher gebracht. Ich habe dich hierher gebracht, weil ich sah, dass du das Potential für diesen Job hast. Ich habe dich jetzt seit mehr als drei Monaten verhätschelt. Ich habe dir eine wertvolle Ausbildung gegeben, wie man auf diesem Planeten zurechtkommt. Jetzt bitte ich dich,[137] es mir ein wenig zurückzuzahlen. Byng hat die Wahrheit gesagt: Du bist für dieses Projekt unentbehrlich. Ihre persönlichen Gefühle sind im Moment irrelevant."
"Wer sagt das?"
"Ich."
Alan starrte kalt in Hawkes' verwandeltes Gesicht. "Max, ich habe nicht um einen Anteil an deinem bankräuberischen Syndikat gefeilscht. Ich will nichts damit zu tun haben. Lassen Sie uns das sofort beenden. Ich habe dir ein paar tausend Credits meines Gewinns übergeben. Gib mir fünfhundert und behalte den Rest. Das ist dein Lohn für Unterkunft, Verpflegung und Unterricht in den letzten drei Monaten. Du gehst deinen Weg, ich gehe meinen."
Hawkes lachte schroff. "So einfach ist das? Ich stecke deinen Gewinn ein und du gehst hier raus? Für wie dumm halten Sie mich? Sie kennen die Namen des Syndikats, Sie kennen die Pläne, Sie wissen alles. Eine Menge Leute würden viel Geld für einen Vorabtipp zahlen." Er schüttelte den Kopf. "Ich gehe meinen Weg, und du gehst ihn auch, Alan. Oder sonst. Du weißt, was das "sonst" bedeutet."
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Lass mich darüber schlafen
scifithomas, 08:35h
Byng lehnte sich vor und blinzelte mit seinen drogenverschmierten Augen. Mit ruhiger Stimme, fast einem Schnurren, sagte er: "Es ist wirklich sehr einfach. Wir werden einen guten altmodischen Überfall inszenieren. Es ist ein Vorschlag, der jedem von uns etwa eine Million Credits einbringen wird, selbst bei einer Aufteilung durch zehn. Es sollte ziemlich einfach ablaufen, aber wir brauchen Sie dabei. Ich würde sogar sagen, Sie sind für das Projekt unentbehrlich, Alan."
[135]
Kapitel
Vierzehn
HAWKES übernahm und erläuterte einem nun sehr wachen Alan den Vorschlag.
"Nächsten Freitag findet ein Währungstransfer in der World Reserve Bank in der Innenstadt statt. Mindestens zehn Millionen Credits werden von einem gepanzerten Lastwagen abgeholt und zur Verteilung an die Filialbanken gebracht.
"Hollis hier hat zufällig die Wellenmuster der Roboguards herausgefunden, die den Geldtransport schützen werden. Und Al Webber hat eine Ausrüstung, die Roboguards lahmlegen kann, wenn wir ihre Wellenlänge kennen. Es ist also eine einfache Sache, den Wagen ungeschützt zu lassen; wir warten, bis er beladen ist, schalten dann die Roboter aus, schnappen uns die menschlichen Wachen und fahren mit dem Laster weg."
Alan runzelte nachdenklich die Stirn. "Warum bin ich für dieses Geschäft so unentbehrlich?" Er hatte keine Lust, Banken oder sonst etwas auszurauben.
"Weil du der einzige von uns bist, der nicht im zentralen Verzeichnis eingetragen ist. Du hast keine Televektor-Nummer. Du kannst nicht zurückverfolgt werden."[136]
Plötzlich verstand Alan. "Das ist also der Grund, warum Sie mich nicht haben registrieren lassen! Sie haben mich die ganze Zeit darauf vorbereitet!"
Hawkes nickte. "Soweit es die Erde betrifft, existieren Sie nicht. Wenn einer von uns mit dem Truck weggefahren ist, brauchen sie nur die Koordinaten des Trucks aufzeichnen und den Televektormustern des Mannes folgen, der ihn fährt. Auf diese Weise ist eine Verhaftung unvermeidlich. Aber wenn Sie an Bord des Trucks sind, gibt es keine Möglichkeit, Ihre Route zurückzuverfolgen. Verstehen Sie das?"
"Ich habe es verstanden", sagte Alan langsam. Aber es gefällt mir nicht, fügte er leise hinzu. "Ich will aber noch ein bisschen über den Deal nachdenken. Lass mich darüber schlafen. Ich werde Ihnen morgen sagen, ob ich es durchziehe."
[135]
Kapitel
Vierzehn
HAWKES übernahm und erläuterte einem nun sehr wachen Alan den Vorschlag.
"Nächsten Freitag findet ein Währungstransfer in der World Reserve Bank in der Innenstadt statt. Mindestens zehn Millionen Credits werden von einem gepanzerten Lastwagen abgeholt und zur Verteilung an die Filialbanken gebracht.
"Hollis hier hat zufällig die Wellenmuster der Roboguards herausgefunden, die den Geldtransport schützen werden. Und Al Webber hat eine Ausrüstung, die Roboguards lahmlegen kann, wenn wir ihre Wellenlänge kennen. Es ist also eine einfache Sache, den Wagen ungeschützt zu lassen; wir warten, bis er beladen ist, schalten dann die Roboter aus, schnappen uns die menschlichen Wachen und fahren mit dem Laster weg."
Alan runzelte nachdenklich die Stirn. "Warum bin ich für dieses Geschäft so unentbehrlich?" Er hatte keine Lust, Banken oder sonst etwas auszurauben.
"Weil du der einzige von uns bist, der nicht im zentralen Verzeichnis eingetragen ist. Du hast keine Televektor-Nummer. Du kannst nicht zurückverfolgt werden."[136]
Plötzlich verstand Alan. "Das ist also der Grund, warum Sie mich nicht haben registrieren lassen! Sie haben mich die ganze Zeit darauf vorbereitet!"
Hawkes nickte. "Soweit es die Erde betrifft, existieren Sie nicht. Wenn einer von uns mit dem Truck weggefahren ist, brauchen sie nur die Koordinaten des Trucks aufzeichnen und den Televektormustern des Mannes folgen, der ihn fährt. Auf diese Weise ist eine Verhaftung unvermeidlich. Aber wenn Sie an Bord des Trucks sind, gibt es keine Möglichkeit, Ihre Route zurückzuverfolgen. Verstehen Sie das?"
"Ich habe es verstanden", sagte Alan langsam. Aber es gefällt mir nicht, fügte er leise hinzu. "Ich will aber noch ein bisschen über den Deal nachdenken. Lass mich darüber schlafen. Ich werde Ihnen morgen sagen, ob ich es durchziehe."
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Erzählen Sie ihm davon
scifithomas, 08:32h
Eines Abends, Anfang Oktober, kam er aus dem Spielsalon nach Hause und fand niemanden vor, so dass er sich sofort schlafen legte. Einige Zeit später hörte er Hawkes und seine Freundinnen hereinkommen, aber er war zu müde, um aus dem Bett aufzustehen und sie zu begrüßen. Er wälzte sich um und schlief wieder ein.
Aber später in der Nacht fühlte er Hände, die ihn berührten, und er öffnete ein Auge, um Hawkes zu sehen, der sich über ihn beugte.
"Ich bin's, Max. Bist du wach?"
"Nein", murmelte Alan undeutlich.
Hawkes schüttelte ihn einige Male. "Komm schon - steh auf und zieh dir was an. Hier sind ein paar Leute, die mit dir reden wollen."
Nur halb verstehend, kletterte Alan widerwillig aus dem Bett, zog sich an und spritzte sich kaltes Wasser ins Gesicht. Er folgte Hawkes zurück ins Haus.
Das Wohnzimmer war überfüllt. Sieben oder acht Männer waren da - diejenigen, die Alan für den inneren Kreis von Hawkes' Kumpanen hielt. Johnny Byng, Mike Kovak, Al Webber,[134] Lorne Hollis und einige andere. Verschlafen nickte Alan ihnen zu und nahm Platz, wobei er sich fragte, warum Hawkes ihn dafür aus dem Bett gezerrt hatte.
Hawkes schaute ihn scharf an. "Alan, du kennst all diese Leute, nicht wahr?"
Alan nickte. Er war immer noch genervt von Hawkes; er hatte tief und fest geschlafen.
"Sie haben es jetzt mit neunzig Prozent dessen zu tun, was wir das Hawkes-Syndikat nennen", fuhr Hawkes fort. "Diese acht Herren und ich haben die Organisation vor kurzem zu einem bestimmten Zweck gegründet. Mehr dazu in ein paar Minuten. Ich habe Sie hierher geholt, um Ihnen mitzuteilen, dass in unserer Organisation Platz für einen weiteren Mann ist und dass Sie die notwendigen Voraussetzungen erfüllen."
"Ich?"
Hawkes lächelte. "Sie. Wir haben Sie alle beobachtet, seit Sie zu mir gekommen sind, Sie getestet, Sie studiert. Du bist anpassungsfähig, stark, intelligent. Du lernst schnell. Wir hatten heute Abend eine kleine Abstimmung und beschlossen, dich einzuladen."
Alan fragte sich, ob er noch schlief oder nicht. Was sollte dieses ganze Gerede über Syndikate? Er sah sich in der Runde um und erkannte, dass dieser Haufen nichts Gutes im Schilde führen konnte.
Hawkes sagte: "Erzählen Sie ihm davon, Johnny."
Aber später in der Nacht fühlte er Hände, die ihn berührten, und er öffnete ein Auge, um Hawkes zu sehen, der sich über ihn beugte.
"Ich bin's, Max. Bist du wach?"
"Nein", murmelte Alan undeutlich.
Hawkes schüttelte ihn einige Male. "Komm schon - steh auf und zieh dir was an. Hier sind ein paar Leute, die mit dir reden wollen."
Nur halb verstehend, kletterte Alan widerwillig aus dem Bett, zog sich an und spritzte sich kaltes Wasser ins Gesicht. Er folgte Hawkes zurück ins Haus.
Das Wohnzimmer war überfüllt. Sieben oder acht Männer waren da - diejenigen, die Alan für den inneren Kreis von Hawkes' Kumpanen hielt. Johnny Byng, Mike Kovak, Al Webber,[134] Lorne Hollis und einige andere. Verschlafen nickte Alan ihnen zu und nahm Platz, wobei er sich fragte, warum Hawkes ihn dafür aus dem Bett gezerrt hatte.
Hawkes schaute ihn scharf an. "Alan, du kennst all diese Leute, nicht wahr?"
Alan nickte. Er war immer noch genervt von Hawkes; er hatte tief und fest geschlafen.
"Sie haben es jetzt mit neunzig Prozent dessen zu tun, was wir das Hawkes-Syndikat nennen", fuhr Hawkes fort. "Diese acht Herren und ich haben die Organisation vor kurzem zu einem bestimmten Zweck gegründet. Mehr dazu in ein paar Minuten. Ich habe Sie hierher geholt, um Ihnen mitzuteilen, dass in unserer Organisation Platz für einen weiteren Mann ist und dass Sie die notwendigen Voraussetzungen erfüllen."
"Ich?"
Hawkes lächelte. "Sie. Wir haben Sie alle beobachtet, seit Sie zu mir gekommen sind, Sie getestet, Sie studiert. Du bist anpassungsfähig, stark, intelligent. Du lernst schnell. Wir hatten heute Abend eine kleine Abstimmung und beschlossen, dich einzuladen."
Alan fragte sich, ob er noch schlief oder nicht. Was sollte dieses ganze Gerede über Syndikate? Er sah sich in der Runde um und erkannte, dass dieser Haufen nichts Gutes im Schilde führen konnte.
Hawkes sagte: "Erzählen Sie ihm davon, Johnny."
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Mike Kovak vom Bryson-Syndikat
scifithomas, 08:30h
Ein weiterer häufiger Besucher war Mike Kovak vom Bryson-Syndikat - ein scharf aussehender Geschäftsmannstyp in hochmodernen Anzügen, der klar und deutlich sprach und dessen Spezialität Fälschungen waren. Da war Al Webber, ein liebenswürdiger, wortkarger kleiner Mann, dem eine Flotte kleiner Frachtschiffe mit Ionenantrieb gehörte, die auf den Raumlinien zwischen Erde und Mars verkehrten, und der auch Dreamdust in die Kolonie auf dem Pluto exportierte, wo das Unkraut nicht angebaut werden konnte.
Sieben oder acht andere tauchten gelegentlich in Hawkes' Wohnung auf. Alan wurde ihnen allen vorgestellt und hielt sich dann in der Regel aus den Gesprächen heraus, die meist aus Erinnerungen und Klatsch über Leute bestanden, die er nicht kannte.
Aber je mehr Tage vergingen, desto deutlicher wurde eine Sache: Hawkes mochte selbst kein Krimineller sein, aber mit Sicherheit agierten die meisten seiner Freundinnen auf der anderen Seite des Gesetzes. Hawkes hatte dafür gesorgt, dass sie sich während der ersten Monate von Alans Erdlingsausbildung von der Wohnung fernhielten; aber jetzt, wo der Ex-Starmann ein versierter Spieler und ziemlich gut in Selbstverteidigung geübt war, kehrten alle Hawkes' alten Freundinnen wieder zurück.
Tag für Tag wurde Alan immer klarer, wie unschuldig und[133] kindlich das Leben eines Starmans war. Die Walhalla war eine friedliche kleine Welt mit 176 Menschen, die durch so viele Bande miteinander verbunden waren, dass es selten Konflikte gab. Hier auf der Erde hingegen war das Leben hart und schwer.
Er hatte Glück. Er war schon früh auf seinen Wanderungen über Hawkes gestolpert. Mit etwas weniger Glück hätte er vielleicht die gleiche Art von Leben gehabt wie Steve ... oder John Byng. Es war nicht lustig, daran zu denken.
Wenn Hawkes' Freundinnen ihn spät nachts besuchten, saß Alan normalerweise eine Weile auf und hörte zu, dann entschuldigte er sich und legte sich schlafen. Als er im Bett lag, konnte er leises Flüstern hören, und einmal wachte er gegen Morgen auf und hörte das Gespräch immer noch. Er spitzte die Ohren, konnte aber nichts aufschnappen.
Sieben oder acht andere tauchten gelegentlich in Hawkes' Wohnung auf. Alan wurde ihnen allen vorgestellt und hielt sich dann in der Regel aus den Gesprächen heraus, die meist aus Erinnerungen und Klatsch über Leute bestanden, die er nicht kannte.
Aber je mehr Tage vergingen, desto deutlicher wurde eine Sache: Hawkes mochte selbst kein Krimineller sein, aber mit Sicherheit agierten die meisten seiner Freundinnen auf der anderen Seite des Gesetzes. Hawkes hatte dafür gesorgt, dass sie sich während der ersten Monate von Alans Erdlingsausbildung von der Wohnung fernhielten; aber jetzt, wo der Ex-Starmann ein versierter Spieler und ziemlich gut in Selbstverteidigung geübt war, kehrten alle Hawkes' alten Freundinnen wieder zurück.
Tag für Tag wurde Alan immer klarer, wie unschuldig und[133] kindlich das Leben eines Starmans war. Die Walhalla war eine friedliche kleine Welt mit 176 Menschen, die durch so viele Bande miteinander verbunden waren, dass es selten Konflikte gab. Hier auf der Erde hingegen war das Leben hart und schwer.
Er hatte Glück. Er war schon früh auf seinen Wanderungen über Hawkes gestolpert. Mit etwas weniger Glück hätte er vielleicht die gleiche Art von Leben gehabt wie Steve ... oder John Byng. Es war nicht lustig, daran zu denken.
Wenn Hawkes' Freundinnen ihn spät nachts besuchten, saß Alan normalerweise eine Weile auf und hörte zu, dann entschuldigte er sich und legte sich schlafen. Als er im Bett lag, konnte er leises Flüstern hören, und einmal wachte er gegen Morgen auf und hörte das Gespräch immer noch. Er spitzte die Ohren, konnte aber nichts aufschnappen.
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Die Galactic Queen
scifithomas, 08:29h
Byngs dünne Lippen kräuselten sich zu einem zynischen Finsterblick. "Ein Schnupfen. Und die Droge nimmt dir alle Sorgen. Du bist neun Fuß groß und die Welt ist dein Spielzeug, wenn du auf Traumstaub bist. Alles, was du ansiehst, hat sechs verschiedene Farben." Bitter sagte Byng: "Es gibt nur einen Haken - nach etwa einem Jahr hört die Wirkung auf. Aber nicht das Verlangen. Das bleibt für immer bei dir. Jeden Abend ein gutes Schnüffeln - für hundert Credits pro Schnüffeln. Und es gibt keine Heilung."
Alan schauderte. Er hatte Traumstaubsüchtige im fortgeschrittenen Stadium gesehen - gelähmte alte Männer von vierzig Jahren, unfähig zu essen, verkrüppelt, vertrocknet und dem Tod nahe. All das für das Vergnügen eines Jahres!
"Johnny war früher ein Starman", sagte Hawkes plötzlich. "Deshalb habe ich ihn für unseren kleinen Stunt heute Abend ausgewählt. Ich dachte, es wäre an der Zeit, Sie beide einander vorzustellen."
Alans Augen weiteten sich. "Welches Schiff?"
"Die Galactic Queen. Ein Traumstaub-Händler kam eines Nachts durch die Enklave gewandert und ließ mich kostenlos schnuppern. Großzügig von ihm."
"Und du - bist du süchtig geworden?"
"Fünf Minuten später. Also ist mein Schiff ohne mich abgeflogen. Das war vor elf Jahren, Erdzeitalter. Rechnen Sie es sich aus - hundert Credits pro Nacht für elf Jahre."
Alan fühlte sich innerlich kalt. Das hätte auch ihm passieren können, dachte er - dieses freie Schnüffeln. Byngs dünne Schultern bebten. Das fortgeschrittene Stadium der Sucht begann sich einzustellen.
Byng war nur die erste von Hawkes' vielen Freundinnen, die Alan in den nächsten zwei Wochen kennenlernte. Hawkes war der Mittelpunkt[132] einer großen Gruppe von Männern in Free Status, die sich nicht alle kannten, aber alle kannten Hawkes. Alan fühlte eine Art Stolz, der Schützling eines so wichtigen und weithin bekannten Mannes wie Max Hawkes zu sein, bis er begann zu entdecken, was für Leute Hawkes' Freundinnen waren.
Da war Lorne Hollis, der Leiharbeiter - einer der Männer, von denen Steve sich etwas geliehen hatte. Hollis war ein pummeliger, fast schmieriger Mensch mit flachen, milchgrauen Augen und einem kalten, abschreckenden Lächeln. Alan schüttelte ihm die Hand und hatte dann Lust, sich die Hand abzuwischen. Hollis besuchte sie oft.
Alan schauderte. Er hatte Traumstaubsüchtige im fortgeschrittenen Stadium gesehen - gelähmte alte Männer von vierzig Jahren, unfähig zu essen, verkrüppelt, vertrocknet und dem Tod nahe. All das für das Vergnügen eines Jahres!
"Johnny war früher ein Starman", sagte Hawkes plötzlich. "Deshalb habe ich ihn für unseren kleinen Stunt heute Abend ausgewählt. Ich dachte, es wäre an der Zeit, Sie beide einander vorzustellen."
Alans Augen weiteten sich. "Welches Schiff?"
"Die Galactic Queen. Ein Traumstaub-Händler kam eines Nachts durch die Enklave gewandert und ließ mich kostenlos schnuppern. Großzügig von ihm."
"Und du - bist du süchtig geworden?"
"Fünf Minuten später. Also ist mein Schiff ohne mich abgeflogen. Das war vor elf Jahren, Erdzeitalter. Rechnen Sie es sich aus - hundert Credits pro Nacht für elf Jahre."
Alan fühlte sich innerlich kalt. Das hätte auch ihm passieren können, dachte er - dieses freie Schnüffeln. Byngs dünne Schultern bebten. Das fortgeschrittene Stadium der Sucht begann sich einzustellen.
Byng war nur die erste von Hawkes' vielen Freundinnen, die Alan in den nächsten zwei Wochen kennenlernte. Hawkes war der Mittelpunkt[132] einer großen Gruppe von Männern in Free Status, die sich nicht alle kannten, aber alle kannten Hawkes. Alan fühlte eine Art Stolz, der Schützling eines so wichtigen und weithin bekannten Mannes wie Max Hawkes zu sein, bis er begann zu entdecken, was für Leute Hawkes' Freundinnen waren.
Da war Lorne Hollis, der Leiharbeiter - einer der Männer, von denen Steve sich etwas geliehen hatte. Hollis war ein pummeliger, fast schmieriger Mensch mit flachen, milchgrauen Augen und einem kalten, abschreckenden Lächeln. Alan schüttelte ihm die Hand und hatte dann Lust, sich die Hand abzuwischen. Hollis besuchte sie oft.
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Für diese kleine Demonstration
scifithomas, 08:29h
Hawkes gluckste. "Eines der Risiken des Spiels, schätze ich. Aber ich kenne Sie zu gut, um zu glauben, dass Sie einen unbewaffneten Mann niederbrennen würden, und John hatte nicht die Absicht, Sie zu erstechen. Außerdem war ich genau hier."[130]
"Und was war der Grund für diese kleine Demonstration?"
"Das gehört zu deiner Ausbildung, mein Junge. Ich hatte gehofft, dass Sie von einer der örtlichen Gangs überfallen werden, aber die haben sich nicht dran gehalten, also musste ich es selbst tun. Mit Johns Hilfe, natürlich. Denken Sie das nächste Mal daran, dass sich ein Komplize in den Schatten verstecken könnte und dass Sie nicht sicher sind, nur weil Sie einen Mann gefangen haben."
Alan grinste. "Gutes Argument. Und ich denke, das ist die beste Art, es zu lernen."
Die drei gingen die Treppe hinauf. Byng entschuldigte sich und verschwand fast augenblicklich im Extrazimmer; Hawkes flüsterte Alan zu: "Johnny ist ein Traumduster - narkosephrinsüchtig. Im Frühstadium; man erkennt es an der Gelbfärbung der Augäpfel. Später wird es ihn zum Krüppel machen, aber über später macht er sich keine Gedanken."
Alan studierte den kleinen, hageren Mann, als er zurückkam. Byng lächelte - ein seltsames, weltfremdes Lächeln. Er hielt eine kleine Plastikkapsel in seiner rechten Hand.
"Hier ist eine weitere Facette Ihrer Ausbildung", sagte er. Er schaute Hawkes an. "Ist das in Ordnung?"
Hawkes nickte.
Byng sagte: "Blinzle mal in diese Kapsel, Junge. Das ist Traumstaub-Narcosephrin. Das ist mein Kick."
Er warf die Kapsel lässig zu Alan, der sie auffing und in Armeslänge hielt, als wäre sie eine lebende Viper. Sie enthielt ein gelbes Pulver.
"Du drehst die Kappe und schnüffelst ein bisschen", sagte Hawkes. "Aber probieren Sie es nicht, es sei denn, Sie hassen sich wirklich. Johnny kann das bezeugen."
Alan runzelte die Stirn. "Was bewirkt das Zeug?"
"Es ist ein Stimulans - ein Nervenstimulans. Erhöht die Wahrnehmung. Es wird aus einem Unkraut hergestellt, das nur an trockenen, dürren Orten wächst - ursprünglich stammt es von Epsilon Eridani IV, aber[131] die größte Plantage der Galaxis liegt in der Sahara. Es ist gewohnheitsbildend - und teuer."
"Wieviel muß man davon nehmen, um sich daran zu gewöhnen?"
"Und was war der Grund für diese kleine Demonstration?"
"Das gehört zu deiner Ausbildung, mein Junge. Ich hatte gehofft, dass Sie von einer der örtlichen Gangs überfallen werden, aber die haben sich nicht dran gehalten, also musste ich es selbst tun. Mit Johns Hilfe, natürlich. Denken Sie das nächste Mal daran, dass sich ein Komplize in den Schatten verstecken könnte und dass Sie nicht sicher sind, nur weil Sie einen Mann gefangen haben."
Alan grinste. "Gutes Argument. Und ich denke, das ist die beste Art, es zu lernen."
Die drei gingen die Treppe hinauf. Byng entschuldigte sich und verschwand fast augenblicklich im Extrazimmer; Hawkes flüsterte Alan zu: "Johnny ist ein Traumduster - narkosephrinsüchtig. Im Frühstadium; man erkennt es an der Gelbfärbung der Augäpfel. Später wird es ihn zum Krüppel machen, aber über später macht er sich keine Gedanken."
Alan studierte den kleinen, hageren Mann, als er zurückkam. Byng lächelte - ein seltsames, weltfremdes Lächeln. Er hielt eine kleine Plastikkapsel in seiner rechten Hand.
"Hier ist eine weitere Facette Ihrer Ausbildung", sagte er. Er schaute Hawkes an. "Ist das in Ordnung?"
Hawkes nickte.
Byng sagte: "Blinzle mal in diese Kapsel, Junge. Das ist Traumstaub-Narcosephrin. Das ist mein Kick."
Er warf die Kapsel lässig zu Alan, der sie auffing und in Armeslänge hielt, als wäre sie eine lebende Viper. Sie enthielt ein gelbes Pulver.
"Du drehst die Kappe und schnüffelst ein bisschen", sagte Hawkes. "Aber probieren Sie es nicht, es sei denn, Sie hassen sich wirklich. Johnny kann das bezeugen."
Alan runzelte die Stirn. "Was bewirkt das Zeug?"
"Es ist ein Stimulans - ein Nervenstimulans. Erhöht die Wahrnehmung. Es wird aus einem Unkraut hergestellt, das nur an trockenen, dürren Orten wächst - ursprünglich stammt es von Epsilon Eridani IV, aber[131] die größte Plantage der Galaxis liegt in der Sahara. Es ist gewohnheitsbildend - und teuer."
"Wieviel muß man davon nehmen, um sich daran zu gewöhnen?"
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Bleiben Sie stehen, oder ich verbrenne Sie
scifithomas, 08:28h
"Bleiben Sie stehen, oder ich verbrenne Sie", sagte er leise. Der schattenumhüllte Angreifer bewegte sich nicht. Vorsichtig kickte Alan das heruntergefallene Messer aus seiner Reichweite, ohne seine Waffe zu senken.
"Okay", sagte Alan. "Kommen Sie hierher ins Licht, wo ich sehen kann, wer Sie sind. Ich will mich an dich erinnern."
Aber zu seinem Erstaunen fühlte er, wie sich starke Arme um ihn legten und ihn festhielten; eine schnelle Drehung und seine[129] Neutrinopistole fiel aus seinen betäubten Händen. Die Arme schlossen sich hinter seinem Rücken zu einem unzerbrechlichen Vollnelson.
Alan wehrte sich, aber es war sinnlos. Der versteckte Komplize hielt ihn fest im Griff. Und jetzt kam der andere Mann nach vorne und durchsuchte effizient seine Taschen. Alan fühlte sich mehr wütend als ängstlich, aber er wünschte sich, Hawkes oder jemand anderes würde kommen, bevor die Sache zu weit ging.
Plötzlich spürte Alan, wie der Druck hinter seinem Nacken nachließ. Sein Entführer ließ ihn los. Er hielt inne und überlegte, ob er herumwirbeln und angreifen sollte oder nicht, als eine vertraute Stimme sagte: "Regel Nummer eins: Lass deinen Rücken nie länger als eine halbe Sekunde unbewacht, wenn du überfallen wurdest. Du siehst ja, was passiert."
Alan war mehrere Augenblicke lang zu fassungslos, um zu antworten. Im Flüsterton sagte er schließlich: "Max?"
"Ja, natürlich. Und zum Glück für dich bin ich auch der, der ich bin. John, komm hier raus ins Licht, wo er dich sehen kann. Alan, das ist John Byng. Freier Status, Klasse B."
Der Mann, der ihn ursprünglich angegriffen hatte, trat nun vor, ins Licht der Straßenbeleuchtung. Er war kleiner als Alan, hatte ein mageres, fast fleischloses Gesicht und einen dürren, rotbraunen Bart. Er sah leichenblass aus. Seine Augäpfel waren von einem seltsamen Gelbstich gefärbt.
Alan erkannte ihn - ein Mann der Klasse B, den er schon mehrmals in verschiedenen Salons gesehen hatte. Es war kein Gesicht, das man leicht vergaß.
Byng reichte ihm den dicken Stapel Scheine, den er Alan abgenommen hatte. Als er sie einsteckte, sagte Alan etwas verärgert: "Ein sehr lustiger Streich, Max. Aber angenommen, ich hätte deiner Freundin den Bauch verbrannt oder er hätte mich erstochen?"
"Okay", sagte Alan. "Kommen Sie hierher ins Licht, wo ich sehen kann, wer Sie sind. Ich will mich an dich erinnern."
Aber zu seinem Erstaunen fühlte er, wie sich starke Arme um ihn legten und ihn festhielten; eine schnelle Drehung und seine[129] Neutrinopistole fiel aus seinen betäubten Händen. Die Arme schlossen sich hinter seinem Rücken zu einem unzerbrechlichen Vollnelson.
Alan wehrte sich, aber es war sinnlos. Der versteckte Komplize hielt ihn fest im Griff. Und jetzt kam der andere Mann nach vorne und durchsuchte effizient seine Taschen. Alan fühlte sich mehr wütend als ängstlich, aber er wünschte sich, Hawkes oder jemand anderes würde kommen, bevor die Sache zu weit ging.
Plötzlich spürte Alan, wie der Druck hinter seinem Nacken nachließ. Sein Entführer ließ ihn los. Er hielt inne und überlegte, ob er herumwirbeln und angreifen sollte oder nicht, als eine vertraute Stimme sagte: "Regel Nummer eins: Lass deinen Rücken nie länger als eine halbe Sekunde unbewacht, wenn du überfallen wurdest. Du siehst ja, was passiert."
Alan war mehrere Augenblicke lang zu fassungslos, um zu antworten. Im Flüsterton sagte er schließlich: "Max?"
"Ja, natürlich. Und zum Glück für dich bin ich auch der, der ich bin. John, komm hier raus ins Licht, wo er dich sehen kann. Alan, das ist John Byng. Freier Status, Klasse B."
Der Mann, der ihn ursprünglich angegriffen hatte, trat nun vor, ins Licht der Straßenbeleuchtung. Er war kleiner als Alan, hatte ein mageres, fast fleischloses Gesicht und einen dürren, rotbraunen Bart. Er sah leichenblass aus. Seine Augäpfel waren von einem seltsamen Gelbstich gefärbt.
Alan erkannte ihn - ein Mann der Klasse B, den er schon mehrmals in verschiedenen Salons gesehen hatte. Es war kein Gesicht, das man leicht vergaß.
Byng reichte ihm den dicken Stapel Scheine, den er Alan abgenommen hatte. Als er sie einsteckte, sagte Alan etwas verärgert: "Ein sehr lustiger Streich, Max. Aber angenommen, ich hätte deiner Freundin den Bauch verbrannt oder er hätte mich erstochen?"
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Einer schwülen Nacht Anfang September
scifithomas, 08:27h
Seinen ersten Test hatte er in einer schwülen Nacht Anfang September. Er hatte den Abend im Lido verbracht, einem versifften Spielsalon im Vorort Ridgewood, und war mit mehr als siebenhundert Credits davongekommen - die zweitbeste Einzelnacht, die er je erlebt hatte. Er fühlte sich gut dabei. Hawkes arbeitete in einer Spielhalle am anderen Ende der Stadt, und so verabredeten sie sich nicht, um sich am Ende des Abends zu treffen; stattdessen planten sie, getrennt nach Hause zu kommen. Normalerweise unterhielten sie sich jeden Abend ein oder zwei Stunden, bevor sie sich schlafen legten, wobei Alan die Arbeit des Abends Revue passieren ließ und sich von Hawkes die Schwachstellen in seiner Technik aufzeigen ließ und die Fehler, die er gemacht hatte.
Alan erreichte Hasbrouck an diesem Abend gegen 00:30 Uhr. Es gab keinen Mond; und in Hasbrouck war die Straßenbeleuchtung[128] nicht so effizient wie in den respektableren Gegenden von York City. Die Straßen waren dunkel. Alan schwitzte stark von der Feuchtigkeit. Aber das schwache Brummen der Hubschrauber der Wolkensäer war zu hören; der Abendregen war im Anmarsch. Er beschloss, eine Weile draußen zu warten.
Die ersten Tropfen plätscherten um 0045 herunter. Alan grinste vergnügt, als der kühle Regen den Schweiß, der an ihm klebte, wegwusch; während die Passanten in Deckung gingen, genoss er den Regenguss.
Ringsum lag Dunkelheit. Alan hörte plötzliche Schritte; einen Moment später spürte er einen scharfen Druck in seinem Rücken und eine Hand, die seine Schulter packte.
Eine leise Stimme sagte: "Gib dein Geld her, dann passiert dir nichts."
Alan erstarrte für einen Moment. Dann kamen die Monate des Hawkes-Trainings ins Spiel. Er wackelte zaghaft mit dem Rücken, um zu sehen, ob das Messer seine Kleidung durchdrang. Gut; das tat es nicht.
Mit einer schnellen Bewegung wirbelte er herum und drehte sich weg, tanzte nach links und schlug hart auf die Messerhand seines Gegners ein. Ein gegrunzter Schmerzensausruf belohnte ihn. Er trat zwei Schritte zurück; als sein Angreifer vorrückte, rammte Alan ihm eine Faust in den Magen und sprang wieder geschmeidig weg. Diesmal tauchte seine Hand auf, die die Neutrinopistole hielt.
Alan erreichte Hasbrouck an diesem Abend gegen 00:30 Uhr. Es gab keinen Mond; und in Hasbrouck war die Straßenbeleuchtung[128] nicht so effizient wie in den respektableren Gegenden von York City. Die Straßen waren dunkel. Alan schwitzte stark von der Feuchtigkeit. Aber das schwache Brummen der Hubschrauber der Wolkensäer war zu hören; der Abendregen war im Anmarsch. Er beschloss, eine Weile draußen zu warten.
Die ersten Tropfen plätscherten um 0045 herunter. Alan grinste vergnügt, als der kühle Regen den Schweiß, der an ihm klebte, wegwusch; während die Passanten in Deckung gingen, genoss er den Regenguss.
Ringsum lag Dunkelheit. Alan hörte plötzliche Schritte; einen Moment später spürte er einen scharfen Druck in seinem Rücken und eine Hand, die seine Schulter packte.
Eine leise Stimme sagte: "Gib dein Geld her, dann passiert dir nichts."
Alan erstarrte für einen Moment. Dann kamen die Monate des Hawkes-Trainings ins Spiel. Er wackelte zaghaft mit dem Rücken, um zu sehen, ob das Messer seine Kleidung durchdrang. Gut; das tat es nicht.
Mit einer schnellen Bewegung wirbelte er herum und drehte sich weg, tanzte nach links und schlug hart auf die Messerhand seines Gegners ein. Ein gegrunzter Schmerzensausruf belohnte ihn. Er trat zwei Schritte zurück; als sein Angreifer vorrückte, rammte Alan ihm eine Faust in den Magen und sprang wieder geschmeidig weg. Diesmal tauchte seine Hand auf, die die Neutrinopistole hielt.
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Ein guter Schüler
scifithomas, 08:27h
[126]
Kapitel
Dreizehn
In den Spielhallen der Klasse B waren die Dinge nicht ganz so einfach. Der Wettbewerb war hart. Einige der Spieler waren, wie Alan, scharfe Neulinge, die gerade von ganz unten aufgestiegen waren; andere waren ehemalige Klasse-A-Männer, die wieder abrutschten, aber immer noch gut genug waren, um in der Klasse B durchzuhalten.
Alan gewann ziemlich konstant - und Hawkes war natürlich ein beständiger Gewinner in der Klasse A. Alan übergab seine Gewinne an den älteren Mann, der ihm dann ohne zu fragen erlaubte, so viel Bargeld zu ziehen, wie er brauchte.
Der Sommer zog sich bis in den August hinein - heiß und schwül, trotz aller Bemühungen des örtlichen Wetterdienstes. Die Wolkensäer sorgten jede Nacht gegen 1 Uhr für einen kühlenden Regenschauer, um den Schmutz des Tages wegzuwaschen. Alan kam normalerweise zu dieser Zeit nach Hause und stand auf den leeren Straßen, um den Regen auf sich niederprasseln zu lassen und es zu genießen. Regen war ein Novum für ihn; er hatte[127] so viel Zeit seines Lebens an Bord des Raumschiffs verbracht, dass er wenig Erfahrung damit hatte. Er freute sich auf den kommenden Winter und damit auf Schnee.
Er dachte kaum noch an die Walhalla. Er disziplinierte sich selbst, die Gedanken an das Raumschiff aus seinem Kopf zu verbannen, denn er wusste, wenn er einmal anfing, seine Entscheidung zu bereuen, würde es kein Halten mehr geben. Das Leben auf der Erde war unendlich faszinierend; und er war zuversichtlich, dass er eines Tages bald die Chance bekommen würde, den Hyperantrieb der Cavour aufzuspüren.
Hawkes lehrte ihn viele Dinge - wie man ringt, wie man beim Kartenspiel betrügt, wie man Messer wirft. Nichts von dem, was Alan von Hawkes lernte, gehörte zur Erziehung eines tugendhaften jungen Mannes - aber auf der Erde war Tugend eine negative Errungenschaft. Man war entweder schnell oder tot. Und bis er die Möglichkeit hatte, mit der Arbeit am Hyperantrieb zu beginnen, wusste Alan, dass er besser lernen sollte, wie man auf der Erde überlebt. Hawkes war ein Meister der Überlebenstechniken; Alan war ein guter Schüler.
Kapitel
Dreizehn
In den Spielhallen der Klasse B waren die Dinge nicht ganz so einfach. Der Wettbewerb war hart. Einige der Spieler waren, wie Alan, scharfe Neulinge, die gerade von ganz unten aufgestiegen waren; andere waren ehemalige Klasse-A-Männer, die wieder abrutschten, aber immer noch gut genug waren, um in der Klasse B durchzuhalten.
Alan gewann ziemlich konstant - und Hawkes war natürlich ein beständiger Gewinner in der Klasse A. Alan übergab seine Gewinne an den älteren Mann, der ihm dann ohne zu fragen erlaubte, so viel Bargeld zu ziehen, wie er brauchte.
Der Sommer zog sich bis in den August hinein - heiß und schwül, trotz aller Bemühungen des örtlichen Wetterdienstes. Die Wolkensäer sorgten jede Nacht gegen 1 Uhr für einen kühlenden Regenschauer, um den Schmutz des Tages wegzuwaschen. Alan kam normalerweise zu dieser Zeit nach Hause und stand auf den leeren Straßen, um den Regen auf sich niederprasseln zu lassen und es zu genießen. Regen war ein Novum für ihn; er hatte[127] so viel Zeit seines Lebens an Bord des Raumschiffs verbracht, dass er wenig Erfahrung damit hatte. Er freute sich auf den kommenden Winter und damit auf Schnee.
Er dachte kaum noch an die Walhalla. Er disziplinierte sich selbst, die Gedanken an das Raumschiff aus seinem Kopf zu verbannen, denn er wusste, wenn er einmal anfing, seine Entscheidung zu bereuen, würde es kein Halten mehr geben. Das Leben auf der Erde war unendlich faszinierend; und er war zuversichtlich, dass er eines Tages bald die Chance bekommen würde, den Hyperantrieb der Cavour aufzuspüren.
Hawkes lehrte ihn viele Dinge - wie man ringt, wie man beim Kartenspiel betrügt, wie man Messer wirft. Nichts von dem, was Alan von Hawkes lernte, gehörte zur Erziehung eines tugendhaften jungen Mannes - aber auf der Erde war Tugend eine negative Errungenschaft. Man war entweder schnell oder tot. Und bis er die Möglichkeit hatte, mit der Arbeit am Hyperantrieb zu beginnen, wusste Alan, dass er besser lernen sollte, wie man auf der Erde überlebt. Hawkes war ein Meister der Überlebenstechniken; Alan war ein guter Schüler.
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Man wird jetzt auf Sie aufmerksam
scifithomas, 08:26h
Alan schnaubte zweifelnd. Um die Klasse B zu erreichen, müsste er zehn Tage hintereinander durchschnittlich zweihundert Credits pro Nacht gewinnen oder innerhalb eines Monats dreitausend Credits. Es schien eine hoffnungslose Aufgabe zu sein.
Aber, wie immer, gewann Hawkes die Wette. Alans Glück verbesserte sich, als der Mai verging und der Juni sich dem Ende zuneigte; Anfang Juli hatte er eine Glückssträhne, als er in jeder zweiten Runde auf das Siegertreppchen zu marschieren schien, und die anderen Klasse-C-Gäste begannen zu murren. In der Nacht, als er mit sechshundert neu gewonnenen Credits nach Hause kam, öffnete Hawkes eine Schublade und nahm eine schlanke, elegante Neutrinopistole heraus.
"Das solltest du von nun an immer bei dir tragen", sagte der Spieler.
"Wozu?"
"Man wird jetzt auf Sie aufmerksam. Ich höre die Leute reden. Sie wissen, dass du jeden Abend Bargeld aus den Spielsalons schleppst."
Alan hielt die kühle graue Waffe in der Hand, deren Mündung einen tödlichen Strom energetisierter Neutrinos spucken konnte, nicht nachweisbar,[125] masselos und tödlich. "Wenn ich aufgehalten werde, soll ich das benutzen?"
"Nur beim ersten Mal", sagte Hawkes. "Wenn Sie den Job richtig machen, werden Sie es nicht mehr benutzen müssen. Es wird kein zweites Mal geben."
Wie sich herausstellte, brauchte Alan die Waffe nicht, aber er trug sie immer in Reichweite, wenn er die Wohnung verließ. Seine Geschicklichkeit im Spiel nahm weiter zu; es war, wie er sah, genau wie Astrogation, und mit wachsender Zuversicht lernte er, seine Züge drei und manchmal vier Zahlen im Voraus zu planen.
In einer warmen Nacht Mitte Juli hielt ihn der Besitzer der Spielhalle, die Alan am häufigsten besuchte, auf, als er eintrat.
"Sie sind Donnell, nicht wahr?"
"Das ist richtig. Stimmt irgendetwas nicht?"
"Nicht viel, außer dass ich Ihre Einnahmen der letzten zwei Wochen zusammengezählt habe. Es sind fast 3.000 Credits, alles in allem. Was bedeutet, dass du in diesem Laden nicht mehr willkommen bist. Nichts Persönliches, Sohn. Du solltest das nächste Mal besser das hier mitnehmen."
Alan nahm die kleine Karte, die der Besitzer ihm anbot. Sie war aus grauem Plastik, und darauf waren in gelber Schrift die Buchstaben CLASS B aufgedruckt. Er war befördert worden.
Aber, wie immer, gewann Hawkes die Wette. Alans Glück verbesserte sich, als der Mai verging und der Juni sich dem Ende zuneigte; Anfang Juli hatte er eine Glückssträhne, als er in jeder zweiten Runde auf das Siegertreppchen zu marschieren schien, und die anderen Klasse-C-Gäste begannen zu murren. In der Nacht, als er mit sechshundert neu gewonnenen Credits nach Hause kam, öffnete Hawkes eine Schublade und nahm eine schlanke, elegante Neutrinopistole heraus.
"Das solltest du von nun an immer bei dir tragen", sagte der Spieler.
"Wozu?"
"Man wird jetzt auf Sie aufmerksam. Ich höre die Leute reden. Sie wissen, dass du jeden Abend Bargeld aus den Spielsalons schleppst."
Alan hielt die kühle graue Waffe in der Hand, deren Mündung einen tödlichen Strom energetisierter Neutrinos spucken konnte, nicht nachweisbar,[125] masselos und tödlich. "Wenn ich aufgehalten werde, soll ich das benutzen?"
"Nur beim ersten Mal", sagte Hawkes. "Wenn Sie den Job richtig machen, werden Sie es nicht mehr benutzen müssen. Es wird kein zweites Mal geben."
Wie sich herausstellte, brauchte Alan die Waffe nicht, aber er trug sie immer in Reichweite, wenn er die Wohnung verließ. Seine Geschicklichkeit im Spiel nahm weiter zu; es war, wie er sah, genau wie Astrogation, und mit wachsender Zuversicht lernte er, seine Züge drei und manchmal vier Zahlen im Voraus zu planen.
In einer warmen Nacht Mitte Juli hielt ihn der Besitzer der Spielhalle, die Alan am häufigsten besuchte, auf, als er eintrat.
"Sie sind Donnell, nicht wahr?"
"Das ist richtig. Stimmt irgendetwas nicht?"
"Nicht viel, außer dass ich Ihre Einnahmen der letzten zwei Wochen zusammengezählt habe. Es sind fast 3.000 Credits, alles in allem. Was bedeutet, dass du in diesem Laden nicht mehr willkommen bist. Nichts Persönliches, Sohn. Du solltest das nächste Mal besser das hier mitnehmen."
Alan nahm die kleine Karte, die der Besitzer ihm anbot. Sie war aus grauem Plastik, und darauf waren in gelber Schrift die Buchstaben CLASS B aufgedruckt. Er war befördert worden.
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Fünf-zu-Eins-Wette
scifithomas, 08:25h
"Aber warum? Ich bin ein professioneller Spieler, seit letzter Woche. Warum sollte ich mich nicht registrieren?"
"Weil Sie das nicht müssen. Es ist nicht erforderlich."
"Aber ich will es. Mensch, Max, ich... Also, ich möchte meinen Namen irgendwo eintragen lassen. Nur um zu zeigen, dass ich hier auf die Erde gehöre. Ich möchte mich registrieren."
Hawkes sah ihn seltsam an, und es schien Alan, dass in den ruhigen blauen Augen Bedrohung lag. In plötzlich bedrohlichem Tonfall sagte er: "Ich will nicht, dass du deinen Namen auf irgendetwas unterschreibst, Alan. Oder sich für den freien Status registrieren lassen. Hast du das verstanden?"
"Ja, aber ..."
"Kein Aber! Verstanden?"
Seinen Ärger unterdrückend, nickte Alan. Er war es gewohnt, Befehle von seinen Vorgesetzten an Bord entgegenzunehmen und ihnen zu gehorchen. Hawkes wusste es wahrscheinlich am besten. Auf jeden Fall war er im Moment auf den älteren Mann angewiesen und wollte ihn nicht unnötig verärgern. Hawkes war wohlhabend; es würde Geld kosten, ein Schiff mit Hyperantrieb zu bauen, wenn die Zeit gekommen war. Alan war völlig kaltblütig, und die Vorstellung überraschte und amüsierte ihn, als ihm klar wurde, wie zielstrebig er seit seinem Ausscheiden aus der Valhalla geworden war.
Er nutzte diese Zielstrebigkeit zuerst an den Spieltischen. Während seiner ersten zehn Tage als Profi gelang es ihm, siebenhundert Credits von Hawkes' Geld zu verlieren, obwohl er es eines Abends schaffte, einen Einsatz von dreihundert Credits zu gewinnen.
Aber Hawkes war nicht beunruhigt. "Du wirst es schon schaffen,[124] Alan. Noch ein paar Wochen, vielleicht ein paar Tage, während du die Kombinationen lernst, deine Finger geschmeidig machst und lernst, schnell zu denken - dann wirst du es schaffen."
"Ich bin froh, dass du so optimistisch bist." Alan fühlte sich niedergeschlagen. Er hatte an diesem Abend dreihundert Credits verloren, und es schien ihm, dass seine fummelnden Finger nie schnell genug lernen würden, die Kombinationen zu bilden. Er war genau wie Steve, ein geborener Verlierer, ohne den Kniff, den das Spiel erforderte. "Oh, nun, es ist dein Geld."
"Und ich erwarte, dass du es eines Tages für mich verdoppelst. Ich habe jetzt eine Fünf-zu-Eins-Wette abgeschlossen, dass du vor dem Herbst in die B-Klasse kommst."
"Weil Sie das nicht müssen. Es ist nicht erforderlich."
"Aber ich will es. Mensch, Max, ich... Also, ich möchte meinen Namen irgendwo eintragen lassen. Nur um zu zeigen, dass ich hier auf die Erde gehöre. Ich möchte mich registrieren."
Hawkes sah ihn seltsam an, und es schien Alan, dass in den ruhigen blauen Augen Bedrohung lag. In plötzlich bedrohlichem Tonfall sagte er: "Ich will nicht, dass du deinen Namen auf irgendetwas unterschreibst, Alan. Oder sich für den freien Status registrieren lassen. Hast du das verstanden?"
"Ja, aber ..."
"Kein Aber! Verstanden?"
Seinen Ärger unterdrückend, nickte Alan. Er war es gewohnt, Befehle von seinen Vorgesetzten an Bord entgegenzunehmen und ihnen zu gehorchen. Hawkes wusste es wahrscheinlich am besten. Auf jeden Fall war er im Moment auf den älteren Mann angewiesen und wollte ihn nicht unnötig verärgern. Hawkes war wohlhabend; es würde Geld kosten, ein Schiff mit Hyperantrieb zu bauen, wenn die Zeit gekommen war. Alan war völlig kaltblütig, und die Vorstellung überraschte und amüsierte ihn, als ihm klar wurde, wie zielstrebig er seit seinem Ausscheiden aus der Valhalla geworden war.
Er nutzte diese Zielstrebigkeit zuerst an den Spieltischen. Während seiner ersten zehn Tage als Profi gelang es ihm, siebenhundert Credits von Hawkes' Geld zu verlieren, obwohl er es eines Abends schaffte, einen Einsatz von dreihundert Credits zu gewinnen.
Aber Hawkes war nicht beunruhigt. "Du wirst es schon schaffen,[124] Alan. Noch ein paar Wochen, vielleicht ein paar Tage, während du die Kombinationen lernst, deine Finger geschmeidig machst und lernst, schnell zu denken - dann wirst du es schaffen."
"Ich bin froh, dass du so optimistisch bist." Alan fühlte sich niedergeschlagen. Er hatte an diesem Abend dreihundert Credits verloren, und es schien ihm, dass seine fummelnden Finger nie schnell genug lernen würden, die Kombinationen zu bilden. Er war genau wie Steve, ein geborener Verlierer, ohne den Kniff, den das Spiel erforderte. "Oh, nun, es ist dein Geld."
"Und ich erwarte, dass du es eines Tages für mich verdoppelst. Ich habe jetzt eine Fünf-zu-Eins-Wette abgeschlossen, dass du vor dem Herbst in die B-Klasse kommst."
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Mein Tally
scifithomas, 08:25h
"Mein Tally. Jeder Raumfahrer hat eins. Nur so können wir unser chronologisches Alter im Auge behalten, wenn wir an Bord eines Schiffes sind." Er zeigte es Hawkes; es zeigte Jahr 17 Tag 3. "Alle vierundzwanzig Stunden der subjektiven Zeit[122], die vergehen, klicken wir einen weiteren Tag ab. Alle dreihundertfünfundsechzig Tage wird ein weiteres Jahr abgehakt. Aber ich schätze, ich werde das hier nicht mehr brauchen."
Er warf es in die Entsorgungseinheit. "Ich bin jetzt ein Earther. Jeder Tag, der vergeht, ist nur ein Tag; objektive Zeit und subjektive Zeit sind gleich."
Hawkes grinste vergnügt. "Ein kleines Plastik-Dingsbums, das dir sagt, wie alt du bist, was? Nun, das liegt jetzt alles hinter Ihnen." Er deutete auf einen Knopf in der Wand. "Da ist die Steuerung für Ihr Bett; ich schlafe hinten, wo ich letzte Nacht geschlafen habe. Morgen besorgen wir dir als Erstes ein paar anständige Klamotten, damit du auf die Straße gehen kannst, ohne dass dich die Leute mit 'Spacer!' anbrüllen. Dann möchte ich, dass du ein paar Leute kennenlernst - Freunde von mir. Und dann fangen wir an, dich an den Tischen der Klasse C einzuarbeiten."
Die ersten paar Tage des Lebens mit Hawkes waren aufregend. Der Spieler kaufte Alan neue Kleidung, moderne Sachen mit selbstdichtenden Reißverschlüssen und Druckknöpfen, aus hauchdünnen, anschmiegsamen Materialien, die unglaublich viel bequemer waren als der raue Stoff seiner Walhalla-Uniform. York City erschien ihm mit jeder Stunde weniger fremd; er studierte Undertube-Routen und Overshoot-Karten, bis er sich in der Stadt einigermaßen gut auskannte.
Jeden Abend gegen 18 Uhr gab es Essen, und dann war es Zeit, zur Arbeit zu gehen. Hawkes' Routine brachte ihn zweimal pro Woche in drei verschiedene Spielhöllen der Klasse A; am siebten Tag ruhte er sich immer aus. In der ersten Woche folgte Alan Hawkes, stand hinter ihm und beobachtete seine Technik. Als die zweite Woche begann, war Alan auf sich allein gestellt, und er begann, Orte der Klasse C in der Nähe der von Hawkes benutzten A-Salons aufzusuchen.[123]
Aber als er Hawkes fragte, ob er sich für den freien Status registrieren lassen sollte, antwortete der Spieler mit einem schnellen, schnippischen "Noch nicht."
Er warf es in die Entsorgungseinheit. "Ich bin jetzt ein Earther. Jeder Tag, der vergeht, ist nur ein Tag; objektive Zeit und subjektive Zeit sind gleich."
Hawkes grinste vergnügt. "Ein kleines Plastik-Dingsbums, das dir sagt, wie alt du bist, was? Nun, das liegt jetzt alles hinter Ihnen." Er deutete auf einen Knopf in der Wand. "Da ist die Steuerung für Ihr Bett; ich schlafe hinten, wo ich letzte Nacht geschlafen habe. Morgen besorgen wir dir als Erstes ein paar anständige Klamotten, damit du auf die Straße gehen kannst, ohne dass dich die Leute mit 'Spacer!' anbrüllen. Dann möchte ich, dass du ein paar Leute kennenlernst - Freunde von mir. Und dann fangen wir an, dich an den Tischen der Klasse C einzuarbeiten."
Die ersten paar Tage des Lebens mit Hawkes waren aufregend. Der Spieler kaufte Alan neue Kleidung, moderne Sachen mit selbstdichtenden Reißverschlüssen und Druckknöpfen, aus hauchdünnen, anschmiegsamen Materialien, die unglaublich viel bequemer waren als der raue Stoff seiner Walhalla-Uniform. York City erschien ihm mit jeder Stunde weniger fremd; er studierte Undertube-Routen und Overshoot-Karten, bis er sich in der Stadt einigermaßen gut auskannte.
Jeden Abend gegen 18 Uhr gab es Essen, und dann war es Zeit, zur Arbeit zu gehen. Hawkes' Routine brachte ihn zweimal pro Woche in drei verschiedene Spielhöllen der Klasse A; am siebten Tag ruhte er sich immer aus. In der ersten Woche folgte Alan Hawkes, stand hinter ihm und beobachtete seine Technik. Als die zweite Woche begann, war Alan auf sich allein gestellt, und er begann, Orte der Klasse C in der Nähe der von Hawkes benutzten A-Salons aufzusuchen.[123]
Aber als er Hawkes fragte, ob er sich für den freien Status registrieren lassen sollte, antwortete der Spieler mit einem schnellen, schnippischen "Noch nicht."
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Ich schätze, du hast deine Wette gewonnen
scifithomas, 08:24h
Er wandte sich ab und fuhr schnell die Rampe hinunter. Kelleher und der Frachtcrew ausweichend, denn Verabschiedungen würden zu lange dauern, trabte er geschmeidig über das Raumfeld und fühlte sich jetzt merkwürdig unbeschwert. Ein Teil der Aufgabe war vorbei; Steve war zurück an Bord der Valhalla. Aber Alan wusste, dass die eigentliche Arbeit gerade erst begann. Er würde nach dem Hyperantrieb suchen; vielleicht würde Hawkes ihm dabei helfen. Vielleicht würde er auch dieses Mal bei seiner Suche erfolgreich sein. Für diesen Fall hatte er noch weitere Pläne, aber es war jetzt nicht die Zeit, daran zu denken.[121]
Hawkes stand immer noch am Rande des Feldes, und auf seinem Gesicht lag ein nachdenkliches Lächeln, als Alan auf ihn zuging.
"Ich schätze, du hast deine Wette gewonnen", sagte Alan, als er wieder zu Atem gekommen war.
"Das tue ich fast immer. Du schuldest mir hundert Credits - aber ich werde das Inkasso aufschieben."
Sie fuhren fast schweigend zurück nach York City. Entweder war Hawkes zu taktvoll, um nach den Gründen für Alans Entscheidung zu fragen, oder aber - und das schien Alan wahrscheinlicher - der Spieler hatte bereits einige kluge Vermutungen angestellt und wartete darauf, dass die Zeit sie bestätigte. Hawkes hatte schon lange, bevor Alan es selbst merkte, gewusst, dass er nicht mit der Valhalla abreisen würde.
Der Cavour-Hyperantrieb, das war das Ende des Regenbogens, dem Alan jetzt nachjagen würde. Er würde Hawkes' Angebot annehmen, der Schützling des Spielers werden, ein paar Dinge über das Leben lernen. Die Erfahrung würde ihm nicht schaden. Und immer würde er das ultimative Ziel vor Augen haben, einen Raumantrieb zu finden, der ein Schiff schneller als die Lichtgeschwindigkeit antreiben würde.
In der Wohnung in Hasbrouck bot Hawkes ihm einen Drink an. "Um unsere Partnerschaft zu feiern", erklärte er.
Alan nahm den Drink an und kippte ihn hinunter. Es stach, einen Moment lang; er sah traurig, dass er nie ein guter Trinker werden würde. Er zog etwas aus seiner Tasche, und Hawkes runzelte die Stirn.
"Was ist das?"
Hawkes stand immer noch am Rande des Feldes, und auf seinem Gesicht lag ein nachdenkliches Lächeln, als Alan auf ihn zuging.
"Ich schätze, du hast deine Wette gewonnen", sagte Alan, als er wieder zu Atem gekommen war.
"Das tue ich fast immer. Du schuldest mir hundert Credits - aber ich werde das Inkasso aufschieben."
Sie fuhren fast schweigend zurück nach York City. Entweder war Hawkes zu taktvoll, um nach den Gründen für Alans Entscheidung zu fragen, oder aber - und das schien Alan wahrscheinlicher - der Spieler hatte bereits einige kluge Vermutungen angestellt und wartete darauf, dass die Zeit sie bestätigte. Hawkes hatte schon lange, bevor Alan es selbst merkte, gewusst, dass er nicht mit der Valhalla abreisen würde.
Der Cavour-Hyperantrieb, das war das Ende des Regenbogens, dem Alan jetzt nachjagen würde. Er würde Hawkes' Angebot annehmen, der Schützling des Spielers werden, ein paar Dinge über das Leben lernen. Die Erfahrung würde ihm nicht schaden. Und immer würde er das ultimative Ziel vor Augen haben, einen Raumantrieb zu finden, der ein Schiff schneller als die Lichtgeschwindigkeit antreiben würde.
In der Wohnung in Hasbrouck bot Hawkes ihm einen Drink an. "Um unsere Partnerschaft zu feiern", erklärte er.
Alan nahm den Drink an und kippte ihn hinunter. Es stach, einen Moment lang; er sah traurig, dass er nie ein guter Trinker werden würde. Er zog etwas aus seiner Tasche, und Hawkes runzelte die Stirn.
"Was ist das?"
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Mach's gut, Alan
scifithomas, 08:22h
Etwas, das wie Schmerz aussah, trat in die Augen von Kommandantin Donnell, aber nur für einen Augenblick. Er lächelte. "Es ist seltsam, euch beide so zu sehen. Sie haben also Steve zurückgebracht, ja? Wir müssen ihn wieder auf den Dienstplan setzen. Warum schläft er? Er sieht aus, als sei er bewusstlos."
"Ist er auch. Es ist eine lange Geschichte, Dad."
"Dann musst du sie mir später erklären - nach dem Start."
Alan schüttelte den Kopf. "Nein, Dad. Steve kann es dir erklären, wenn er heute Abend aufwacht. Steve kann dir eine Menge Dinge erklären. Ich fahre zurück in die Stadt."
"Was?"
Es war leicht zu sagen, jetzt - die Entscheidung, die seit einigen Stunden vage Formen angenommen hatte und die sich herauskristallisiert hatte, als er über das Raumfeld in Richtung Walhalla stapfte. "Ich habe dich zurückgebracht, Steve, Dad. Du hast noch einen Sohn an Bord des Schiffes. Ich will weg. Ich kündige. Ich will auf der Erde zurückbleiben. Nach unserer Charta können Sie mir eine solche Bitte nicht verweigern."[120]
Kommandantin Donnell befeuchtete langsam seine Lippen. "Einverstanden, ich kann es nicht leugnen. Aber warum, Alan?"
"Ich glaube, ich kann auf der Erde mehr Gutes tun. Ich möchte nach Cavours alten Notizbüchern suchen; ich glaube, er hat den Hyperantrieb entwickelt, und wenn ich auf der Erde zurückbleibe, kann ich ihn vielleicht finden. Oder ich kann meinen eigenen bauen. Mach's gut, Dad. Und sag Steve, dass ich ihm Glück wünsche - und dass er das Gleiche für mich tun soll." Er schaute Rat an. "Ratte, ich vererbe dich an Steve. Wenn er dich anstelle von mir gehabt hätte, wäre er vielleicht gar nicht erst abgesprungen."
Er sah sich um, zu seinem Vater, zu Steve und zu Ratte. Es gab nicht viel mehr, was er sagen konnte. Und er wusste, wenn er die Abschiedsszene zu lange hinauszögerte, würde er nur seinen Vater und sich selbst mit der Last der sentimentalen Erinnerung belasten.
"Wir werden erst in fast zwanzig Jahren von Procyon zurückkehren, Alan. Du wirst siebenunddreißig sein, bevor wir wieder zur Erde zurückkehren."
Alan grinste. "Ich habe eine Ahnung, dass ich euch alle bis dahin wiedersehen werde, Dad. Hoffe ich. Grüßt alle schön von mir. Bis dann, Dad."
"Mach's gut, Alan."
"Ist er auch. Es ist eine lange Geschichte, Dad."
"Dann musst du sie mir später erklären - nach dem Start."
Alan schüttelte den Kopf. "Nein, Dad. Steve kann es dir erklären, wenn er heute Abend aufwacht. Steve kann dir eine Menge Dinge erklären. Ich fahre zurück in die Stadt."
"Was?"
Es war leicht zu sagen, jetzt - die Entscheidung, die seit einigen Stunden vage Formen angenommen hatte und die sich herauskristallisiert hatte, als er über das Raumfeld in Richtung Walhalla stapfte. "Ich habe dich zurückgebracht, Steve, Dad. Du hast noch einen Sohn an Bord des Schiffes. Ich will weg. Ich kündige. Ich will auf der Erde zurückbleiben. Nach unserer Charta können Sie mir eine solche Bitte nicht verweigern."[120]
Kommandantin Donnell befeuchtete langsam seine Lippen. "Einverstanden, ich kann es nicht leugnen. Aber warum, Alan?"
"Ich glaube, ich kann auf der Erde mehr Gutes tun. Ich möchte nach Cavours alten Notizbüchern suchen; ich glaube, er hat den Hyperantrieb entwickelt, und wenn ich auf der Erde zurückbleibe, kann ich ihn vielleicht finden. Oder ich kann meinen eigenen bauen. Mach's gut, Dad. Und sag Steve, dass ich ihm Glück wünsche - und dass er das Gleiche für mich tun soll." Er schaute Rat an. "Ratte, ich vererbe dich an Steve. Wenn er dich anstelle von mir gehabt hätte, wäre er vielleicht gar nicht erst abgesprungen."
Er sah sich um, zu seinem Vater, zu Steve und zu Ratte. Es gab nicht viel mehr, was er sagen konnte. Und er wusste, wenn er die Abschiedsszene zu lange hinauszögerte, würde er nur seinen Vater und sich selbst mit der Last der sentimentalen Erinnerung belasten.
"Wir werden erst in fast zwanzig Jahren von Procyon zurückkehren, Alan. Du wirst siebenunddreißig sein, bevor wir wieder zur Erde zurückkehren."
Alan grinste. "Ich habe eine Ahnung, dass ich euch alle bis dahin wiedersehen werde, Dad. Hoffe ich. Grüßt alle schön von mir. Bis dann, Dad."
"Mach's gut, Alan."
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Im Zentralkontrollraum
scifithomas, 08:21h
Er war müde, weil er Steve so lange getragen hatte. Er legte die schlafende Gestalt gegen einen Fenstersitz, der zu einem der Bildschirme zeigte, und sagte zu Rat: "Du bleibst hier und hältst Wache. Wenn jemand wissen will, wer er ist, sagst du ihm die Wahrheit."
"Schon gut."
Alan fand Art Kandin dort, wo er ihn erwartet hatte - im Zentralkontrollraum, wo er die Arbeitsaufträge für den morgigen Start aufgab. Der schlaksige, pummelige Erste Offizier bemerkte kaum, als Alan neben ihn trat.
"Art?"
Kandin drehte sich um - und wurde blass. "Oh - Alan. Wo zum Teufel warst du in den letzten zwei Tagen?"
"Draußen in der Stadt der Erdenbewohner. Hat mein Vater viel Aufhebens gemacht?"
Der Erste Offizier schüttelte den Kopf. "Er hat immer wieder gesagt, dass du nur rausgegangen bist, um dir die Sehenswürdigkeiten anzusehen, dass du nicht wirklich das Schiff verlassen hast. Aber er sagte es immer und immer wieder, als ob er es nicht wirklich glaubte, als ob er sich selbst davon überzeugen wollte, dass Sie zurückkommen würden."
"Wo ist er jetzt?"
"In seiner Kabine. Er hat in den nächsten ein, zwei Stunden keine Wache. Ich werde ihn anrufen, damit er hierher kommt."
Alan schüttelte den Kopf. "Nein - tun Sie das nicht. Sagen Sie ihm, er soll mich auf dem B-Deck treffen." Er gab die Position des Bildschirms an, wo er Steve geparkt hatte, und Kandin zuckte mit den Schultern und stimmte zu.[119]
Alan machte sich auf den Weg zurück zum Sichtschirm. Ratte sah zu ihm auf; er saß auf Steves Schulter.
"Hat dich jemand belästigt?" fragte Alan.
"Hier ist niemand vorbeigekommen, seit du weg bist", sagte Rat.
"Alan?", sagte eine leise Stimme.
Alan drehte sich um. "Hallo, Dad."
Das hagere, harte Gesicht der Kommandantin wies einige neue Falten auf; seine Augen waren dunkel umschattet, und er sah aus, als hätte er die Nacht zuvor nicht viel geschlafen. Aber er nahm Alans Hand und drückte sie warm - auf eine väterliche Art, nicht auf die des Kommandanten. Dann warf er einen Blick auf die schlafende Gestalt hinter Alan.
"Ich... bin in die Stadt gegangen, Dad. Und habe Steve gefunden."
"Schon gut."
Alan fand Art Kandin dort, wo er ihn erwartet hatte - im Zentralkontrollraum, wo er die Arbeitsaufträge für den morgigen Start aufgab. Der schlaksige, pummelige Erste Offizier bemerkte kaum, als Alan neben ihn trat.
"Art?"
Kandin drehte sich um - und wurde blass. "Oh - Alan. Wo zum Teufel warst du in den letzten zwei Tagen?"
"Draußen in der Stadt der Erdenbewohner. Hat mein Vater viel Aufhebens gemacht?"
Der Erste Offizier schüttelte den Kopf. "Er hat immer wieder gesagt, dass du nur rausgegangen bist, um dir die Sehenswürdigkeiten anzusehen, dass du nicht wirklich das Schiff verlassen hast. Aber er sagte es immer und immer wieder, als ob er es nicht wirklich glaubte, als ob er sich selbst davon überzeugen wollte, dass Sie zurückkommen würden."
"Wo ist er jetzt?"
"In seiner Kabine. Er hat in den nächsten ein, zwei Stunden keine Wache. Ich werde ihn anrufen, damit er hierher kommt."
Alan schüttelte den Kopf. "Nein - tun Sie das nicht. Sagen Sie ihm, er soll mich auf dem B-Deck treffen." Er gab die Position des Bildschirms an, wo er Steve geparkt hatte, und Kandin zuckte mit den Schultern und stimmte zu.[119]
Alan machte sich auf den Weg zurück zum Sichtschirm. Ratte sah zu ihm auf; er saß auf Steves Schulter.
"Hat dich jemand belästigt?" fragte Alan.
"Hier ist niemand vorbeigekommen, seit du weg bist", sagte Rat.
"Alan?", sagte eine leise Stimme.
Alan drehte sich um. "Hallo, Dad."
Das hagere, harte Gesicht der Kommandantin wies einige neue Falten auf; seine Augen waren dunkel umschattet, und er sah aus, als hätte er die Nacht zuvor nicht viel geschlafen. Aber er nahm Alans Hand und drückte sie warm - auf eine väterliche Art, nicht auf die des Kommandanten. Dann warf er einen Blick auf die schlafende Gestalt hinter Alan.
"Ich... bin in die Stadt gegangen, Dad. Und habe Steve gefunden."
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Zehn zu eins
scifithomas, 08:20h
Der Roboter machte Anzeichen von Ungeduld. Hawkes sagte: "Du solltest deinen Bruder über das Feld konvoiieren und ihn auf seinem Schiff absetzen. Heben Sie sich die Verabschiedung für später auf. Ich werde hier auf dich warten. Genau hier."
Alan schüttelte den Kopf. "Tut mir leid, Max, aber du verschwendest deine Zeit mit Warten. Die Valhalla muss für den Start vorbereitet werden, und sobald ich an Bord eingecheckt habe, kann ich nicht mehr zu Besuch kommen. Das ist also ein Abschied, genau hier."[116]
"Das werden wir ja sehen", sagte Hawkes. "Die Chancen stehen zehn zu eins."
"Zehn zu eins", sagte Alan. "Und du hast deine Wette verloren." Aber seine Stimme klang nicht sehr überzeugend, und als er sich mit Steve im Schlepptau auf den Weg über das Feld machte, runzelte er die Stirn und dachte in den wenigen Minuten, die er brauchte, um an der leuchtenden Walhalla anzukommen, sehr intensiv nach. Er begann zu vermuten, dass Hawkes die Wette vielleicht doch noch gewinnen würde.
Kapitel
Zwölf
ER fühlte einen kleinen emotionalen Schmerz, so etwas wie Nostalgie, als die Walhalla in Sicht kam, die groß und stolz am anderen Ende des Feldes stand. Eine Ansammlung von Lastwagen schwirrte um sie herum, um Treibstoff umzuladen und Fracht zu transportieren. Er erblickte die drahtige Gestalt von Dan Kelleher, dem Frachtführer, der die schwitzenden Männer beaufsichtigte und ihnen salzige Anweisungen zurief.
Alan hielt sich fester an Steves Arm fest und bewegte sich vorwärts. Kelleher rief: "Ihr Männer da hinten, spannt die Winde an und zieht sie hoch! Anspannen, sage ich! Strengt euch an..." Er brach ab. "Alan", sagte er mit ruhiger Stimme.
"Hallo, Dan. Ist mein Vater da?"
Kelleher starrte mit unverhohlener Neugierde auf die zusammengesackte Gestalt von Steve Donnell. "Die Kommandantin hat jetzt keine Wache mehr. Art Kandin hat das Kommando."
"Danke", sagte Alan. "Ich gehe besser zu ihm."
"Sicher. Und..."
Alan nickte. "Ja. Das ist Steve."[118]
Er ging zwischen den Lastenaufzügen hindurch und kletterte auf die Rolltreppenrampe, die zum Hauptteil des Schiffes führte. Sie stieg an, beförderte ihn siebzig Fuß nach oben und durch die offene Passagierluke in den inneren Teil des gewaltigen Raumschiffs.
Alan schüttelte den Kopf. "Tut mir leid, Max, aber du verschwendest deine Zeit mit Warten. Die Valhalla muss für den Start vorbereitet werden, und sobald ich an Bord eingecheckt habe, kann ich nicht mehr zu Besuch kommen. Das ist also ein Abschied, genau hier."[116]
"Das werden wir ja sehen", sagte Hawkes. "Die Chancen stehen zehn zu eins."
"Zehn zu eins", sagte Alan. "Und du hast deine Wette verloren." Aber seine Stimme klang nicht sehr überzeugend, und als er sich mit Steve im Schlepptau auf den Weg über das Feld machte, runzelte er die Stirn und dachte in den wenigen Minuten, die er brauchte, um an der leuchtenden Walhalla anzukommen, sehr intensiv nach. Er begann zu vermuten, dass Hawkes die Wette vielleicht doch noch gewinnen würde.
Kapitel
Zwölf
ER fühlte einen kleinen emotionalen Schmerz, so etwas wie Nostalgie, als die Walhalla in Sicht kam, die groß und stolz am anderen Ende des Feldes stand. Eine Ansammlung von Lastwagen schwirrte um sie herum, um Treibstoff umzuladen und Fracht zu transportieren. Er erblickte die drahtige Gestalt von Dan Kelleher, dem Frachtführer, der die schwitzenden Männer beaufsichtigte und ihnen salzige Anweisungen zurief.
Alan hielt sich fester an Steves Arm fest und bewegte sich vorwärts. Kelleher rief: "Ihr Männer da hinten, spannt die Winde an und zieht sie hoch! Anspannen, sage ich! Strengt euch an..." Er brach ab. "Alan", sagte er mit ruhiger Stimme.
"Hallo, Dan. Ist mein Vater da?"
Kelleher starrte mit unverhohlener Neugierde auf die zusammengesackte Gestalt von Steve Donnell. "Die Kommandantin hat jetzt keine Wache mehr. Art Kandin hat das Kommando."
"Danke", sagte Alan. "Ich gehe besser zu ihm."
"Sicher. Und..."
Alan nickte. "Ja. Das ist Steve."[118]
Er ging zwischen den Lastenaufzügen hindurch und kletterte auf die Rolltreppenrampe, die zum Hauptteil des Schiffes führte. Sie stieg an, beförderte ihn siebzig Fuß nach oben und durch die offene Passagierluke in den inneren Teil des gewaltigen Raumschiffs.
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1000 Credits
scifithomas, 08:19h
Der Raumhafen war ein Dschungel von Schiffen, von denen jedes auf seinem Heck stand und darauf wartete, loszufliegen. Die meisten von ihnen waren kleine Zwei-Mann-Frachtschiffe, die für den Verkehr zwischen der Erde und den Kolonien auf Mond, Mars und Pluto eingesetzt wurden, aber hier und da ragte ein riesiges Raumschiff hoch über die anderen hinaus. Alan stellte sich auf die Zehenspitzen, um nach dem goldenen Rumpf der Valhalla zu suchen, aber er konnte ihn nicht sehen. Da das Raumschiff Ende der Woche abfliegen würde, wusste er, dass die Besatzung wahrscheinlich schon daran arbeitete, es für die Reise herzurichten. Er gehörte auch dazu.
Er sah ein dunkelgrünes Raumschiff in der Nähe stehen; die Encounter, Kevin Quantrells Schiff. Männer bewegten sich geschäftig in der Nähe des großen Schiffes, und Alan erinnerte sich, dass es während seiner letzten langen Reise veraltet war und neu gebaut wurde.[115]
Ein Roboter kam auf die drei zugerutscht, als sie am Rande des Landeplatzes standen.
"Kann ich Ihnen helfen, bitte?"
"Ich bin vom Raumschiff Valhalla", sagte Alan. "Ich bin auf dem Rückweg zum Schiff. Würden Sie mich bitte zum Schiff bringen?"
"Natürlich."
Alan drehte sich zu Hawkes um. Der Moment war gekommen, viel zu plötzlich. Alan spürte, wie die Ratte an seiner Manschette zuckte, als ob sie ihn an etwas erinnerte.
Unbeholfen grinsend sagte Alan: "Ich denke, das ist das Ende der Fahnenstange, Max. Du solltest besser nicht mit uns auf das Raumfeld gehen. Ich... ich möchte dir irgendwie für all die Hilfe danken, die du mir gegeben hast. Ohne Sie hätte ich Steve nie gefunden. Und wegen der Wette, die wir abgeschlossen haben - nun, es sieht so aus, als würde ich doch wieder auf mein Schiff gehen, also habe ich 1000 Credits von Ihnen gewonnen. Aber ich kann natürlich nicht darum bitten. Nicht nach dem, was du für Steve getan hast."
Er streckte seine Hand aus. Hawkes nahm sie, aber er lächelte seltsam.
"Wenn ich Ihnen das Geld schulden würde, würde ich es Ihnen auszahlen", sagte der Spieler. "Das ist meine Art zu arbeiten. Die siebentausend, die ich für Steve bezahlt habe, sind extra und über alles andere hinaus. Aber du hast die Wette noch nicht gewonnen. Sie haben sie erst gewonnen, wenn die Walhalla im Weltraum ist und Sie an Bord sind."
Er sah ein dunkelgrünes Raumschiff in der Nähe stehen; die Encounter, Kevin Quantrells Schiff. Männer bewegten sich geschäftig in der Nähe des großen Schiffes, und Alan erinnerte sich, dass es während seiner letzten langen Reise veraltet war und neu gebaut wurde.[115]
Ein Roboter kam auf die drei zugerutscht, als sie am Rande des Landeplatzes standen.
"Kann ich Ihnen helfen, bitte?"
"Ich bin vom Raumschiff Valhalla", sagte Alan. "Ich bin auf dem Rückweg zum Schiff. Würden Sie mich bitte zum Schiff bringen?"
"Natürlich."
Alan drehte sich zu Hawkes um. Der Moment war gekommen, viel zu plötzlich. Alan spürte, wie die Ratte an seiner Manschette zuckte, als ob sie ihn an etwas erinnerte.
Unbeholfen grinsend sagte Alan: "Ich denke, das ist das Ende der Fahnenstange, Max. Du solltest besser nicht mit uns auf das Raumfeld gehen. Ich... ich möchte dir irgendwie für all die Hilfe danken, die du mir gegeben hast. Ohne Sie hätte ich Steve nie gefunden. Und wegen der Wette, die wir abgeschlossen haben - nun, es sieht so aus, als würde ich doch wieder auf mein Schiff gehen, also habe ich 1000 Credits von Ihnen gewonnen. Aber ich kann natürlich nicht darum bitten. Nicht nach dem, was du für Steve getan hast."
Er streckte seine Hand aus. Hawkes nahm sie, aber er lächelte seltsam.
"Wenn ich Ihnen das Geld schulden würde, würde ich es Ihnen auszahlen", sagte der Spieler. "Das ist meine Art zu arbeiten. Die siebentausend, die ich für Steve bezahlt habe, sind extra und über alles andere hinaus. Aber du hast die Wette noch nicht gewonnen. Sie haben sie erst gewonnen, wenn die Walhalla im Weltraum ist und Sie an Bord sind."
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Raumfeld
scifithomas, 08:18h
Alan grinste. Er würde Steve später einiges erklären müssen, aber bis dahin würde es zu spät sein; das Raumschiff würde schon auf dem Weg nach Procyon sein. Es war ein schmutziger Trick, dachte er, aber er war vertretbar. In Hawkes' Worten: Es war für eine gute Sache.
Alan legte seine Arme um die Schultern seines Bruders und hob ihn sanft aus dem Stuhl; Steve war erstaunlich leicht, trotz seiner mangelnden Kondition. Offensichtlich wogen Muskeln mehr als Fett, und Steve war zu fett geworden. Alan stützte die Masse seines Bruders ohne große Mühe und machte sich auf den Weg zum Eingang der Bar. Als er an dem Barkeeper vorbeiging, lächelte der alte Mann ihn an. Alan fragte sich, was Hawkes zu ihm gesagt hatte.
In diesem Moment war Hawkes drei Kabinen weiter, beugte sich vor und nahm an einer dringenden geflüsterten Konferenz mit einem dünnen dunkelhäutigen Mann in einem scharf geschnittenen Anzug teil. Sie kamen zu einer Art Übereinkunft; es gab einen Händedruck. Dann verließ Hawkes die Kabine und schlang einen von Steves baumelnden Armen um seine eigene Schulter, um das Gewicht zu erleichtern.[114]
"Es gibt eine U-Bahn, die uns bis zum Carhill Boulevard und der Brücke bringt", sagte Hawkes. "Dort können wir ein Bodenfahrzeug bekommen, das uns weiter durch die Enklave und hinaus zum Raumfeld bringt."
Die Fahrt dauerte fast eine Stunde. Steve saß aufgestützt zwischen Alan und Hawkes, und ab und zu räkelte sich sein Kopf zur einen oder anderen Seite, und er schien sich zu rühren; aber er wachte nicht auf. Der Anblick von zwei Männern, die einen dritten zwischen sich herschleppten, erregte nicht die geringste Aufmerksamkeit, als sie die Undertube verließen und in den Raumfeldbus stiegen. Offenbar kümmerte sich in York City niemand groß darum, was vor sich ging; es machte für die geschäftigen Erdenbürger keinen Unterschied, ob Steve bewusstlos oder tot war.
Der Bodenbus brachte sie über den majestätischen Bogen der Brücke, schnell durch die verschlafene Enklave - Alan sah niemanden, den er auf den Straßen erkannte - und durch das Sperrgebiet, das zum Raumfeld führte.
Alan legte seine Arme um die Schultern seines Bruders und hob ihn sanft aus dem Stuhl; Steve war erstaunlich leicht, trotz seiner mangelnden Kondition. Offensichtlich wogen Muskeln mehr als Fett, und Steve war zu fett geworden. Alan stützte die Masse seines Bruders ohne große Mühe und machte sich auf den Weg zum Eingang der Bar. Als er an dem Barkeeper vorbeiging, lächelte der alte Mann ihn an. Alan fragte sich, was Hawkes zu ihm gesagt hatte.
In diesem Moment war Hawkes drei Kabinen weiter, beugte sich vor und nahm an einer dringenden geflüsterten Konferenz mit einem dünnen dunkelhäutigen Mann in einem scharf geschnittenen Anzug teil. Sie kamen zu einer Art Übereinkunft; es gab einen Händedruck. Dann verließ Hawkes die Kabine und schlang einen von Steves baumelnden Armen um seine eigene Schulter, um das Gewicht zu erleichtern.[114]
"Es gibt eine U-Bahn, die uns bis zum Carhill Boulevard und der Brücke bringt", sagte Hawkes. "Dort können wir ein Bodenfahrzeug bekommen, das uns weiter durch die Enklave und hinaus zum Raumfeld bringt."
Die Fahrt dauerte fast eine Stunde. Steve saß aufgestützt zwischen Alan und Hawkes, und ab und zu räkelte sich sein Kopf zur einen oder anderen Seite, und er schien sich zu rühren; aber er wachte nicht auf. Der Anblick von zwei Männern, die einen dritten zwischen sich herschleppten, erregte nicht die geringste Aufmerksamkeit, als sie die Undertube verließen und in den Raumfeldbus stiegen. Offenbar kümmerte sich in York City niemand groß darum, was vor sich ging; es machte für die geschäftigen Erdenbürger keinen Unterschied, ob Steve bewusstlos oder tot war.
Der Bodenbus brachte sie über den majestätischen Bogen der Brücke, schnell durch die verschlafene Enklave - Alan sah niemanden, den er auf den Straßen erkannte - und durch das Sperrgebiet, das zum Raumfeld führte.
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Dienstag, 22. Dezember 2020
Ihn an Bord der Valhalla ablade
scifithomas, 12:58h
Er wollte dem Barkeeper zuwinken, aber Hawkes streckte schnell einen Arm aus und blockte die Geste ab. "Er ist ein alter Mann und er ist müde. Ich gehe an die Bar und bestelle." Und bevor Steve protestieren konnte, war Hawkes geschmeidig aus der Kabine geschlüpft und auf dem Weg nach vorn zur Bar.
Alan saß seinem Bruder gegenüber. Er empfand Mitleid. Steve hatte viel durchgemacht; die Freiheit, nach der er sich an Bord des Schiffes gesehnt hatte, hatte einen hohen Preis gehabt. Und war es Freiheit, in einem überfüllten Spielsalon auf einem dreckigen kleinen Planeten zu sitzen und sich abzumühen, aus den Schulden herauszukommen?
Es gab nichts weiter, was er Steve sagen konnte. Er hatte es versucht, und er hatte versagt, und Steve würde auf der Erde bleiben. Aber es schien falsch zu sein. Steve hatte eine zweite Chance verdient. Er hatte das Schiff verlassen und es war ein Fehler gewesen, aber es gab keinen Grund, warum er nicht in sein altes Leben zurückkehren konnte, weiser um die Erfahrung. Trotzdem, wenn er sich weigerte...
Hawkes kam mit zwei Getränken zurück - ein weiteres Bier für sich und einen Whiskey für Steve. Er stellte sie auf den Tisch und sagte: "Nun, trink aus. Ich hoffe, du schaffst es in die Klasse A und bleibst dort."
"Danke", sagte Steve und leerte seinen Drink in einem einzigen lauten Schluck. Seine Augen weiteten sich; er wollte etwas sagen,[113] aber er brachte die Worte nicht heraus. Er sackte in seinem Sitz zusammen, und sein Kinn schlug klingend auf den Tisch.
Alan sah Hawkes alarmiert an. "Was ist mit ihm passiert? Warum ist er ohnmächtig geworden?"
Hawkes lächelte wissend. "Ein altes Erdengetränk, bekannt als Mickey Finn. Zwei Tropfen eines synthetischen Enzyms in seinem Getränk; geschmacklos, aber äußerst wirksam. Er wird für zehn Stunden oder länger schlafen."
"Wie haben Sie das arrangiert?"
"Ich sagte dem Barkeeper, es sei für einen guten Zweck, und er glaubte mir. Du wartest jetzt hier. Ich will mit diesem Bryson-Mann über die Schulden deines Bruders reden, und dann werden wir ihn zum Raumhafen bringen und ihn an Bord der Valhalla abladen, bevor er aufwacht."
Alan saß seinem Bruder gegenüber. Er empfand Mitleid. Steve hatte viel durchgemacht; die Freiheit, nach der er sich an Bord des Schiffes gesehnt hatte, hatte einen hohen Preis gehabt. Und war es Freiheit, in einem überfüllten Spielsalon auf einem dreckigen kleinen Planeten zu sitzen und sich abzumühen, aus den Schulden herauszukommen?
Es gab nichts weiter, was er Steve sagen konnte. Er hatte es versucht, und er hatte versagt, und Steve würde auf der Erde bleiben. Aber es schien falsch zu sein. Steve hatte eine zweite Chance verdient. Er hatte das Schiff verlassen und es war ein Fehler gewesen, aber es gab keinen Grund, warum er nicht in sein altes Leben zurückkehren konnte, weiser um die Erfahrung. Trotzdem, wenn er sich weigerte...
Hawkes kam mit zwei Getränken zurück - ein weiteres Bier für sich und einen Whiskey für Steve. Er stellte sie auf den Tisch und sagte: "Nun, trink aus. Ich hoffe, du schaffst es in die Klasse A und bleibst dort."
"Danke", sagte Steve und leerte seinen Drink in einem einzigen lauten Schluck. Seine Augen weiteten sich; er wollte etwas sagen,[113] aber er brachte die Worte nicht heraus. Er sackte in seinem Sitz zusammen, und sein Kinn schlug klingend auf den Tisch.
Alan sah Hawkes alarmiert an. "Was ist mit ihm passiert? Warum ist er ohnmächtig geworden?"
Hawkes lächelte wissend. "Ein altes Erdengetränk, bekannt als Mickey Finn. Zwei Tropfen eines synthetischen Enzyms in seinem Getränk; geschmacklos, aber äußerst wirksam. Er wird für zehn Stunden oder länger schlafen."
"Wie haben Sie das arrangiert?"
"Ich sagte dem Barkeeper, es sei für einen guten Zweck, und er glaubte mir. Du wartest jetzt hier. Ich will mit diesem Bryson-Mann über die Schulden deines Bruders reden, und dann werden wir ihn zum Raumhafen bringen und ihn an Bord der Valhalla abladen, bevor er aufwacht."
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Hören Sie auf die Vernunft
scifithomas, 12:57h
"Nehmen wir an, es wurde vereinbart, dass Ihre Schulden gestrichen werden", sagte Hawkes spekulativ.
Steve schüttelte den Kopf. "Nein. Ich will keine Almosen. Ich weiß, Sie sind ein Klasse-A-Mann und siebentausend Credits fallen Ihnen leicht, aber ich könnte es nicht annehmen. Vergiss es. Ich sitze hier auf der Erde fest, und ich habe mich damit abgefunden. Ich habe meine Wahl getroffen, und das ist es, was ich bekommen habe."
"Hören Sie auf die Vernunft", mahnte Alan. "Hawkes wird sich um das Geld kümmern, das du schuldest. Und Dad wird so glücklich sein, dich wieder auf dem Schiff zu sehen -"
"Wie der Mars wird er glücklich sein! Mich zurückkommen zu sehen, zerschlagen und zerlumpt, ein abgewrackter alter Mann mit sechsundzwanzig? Nein, Sir. Die Kommandantin hat mich schon vor langer Zeit aus ihrem Gedächtnis gestrichen, und er und ich haben nichts mehr miteinander zu tun."
"Du irrst dich, Steve. Er hat mich absichtlich in die Stadt der Erdenbewohner geschickt, um Sie zu finden. Er sagte zu mir: 'Finde Steve und dränge ihn, zurück zum Schiff zu kommen.' Er hat dir vollkommen vergeben", log Alan. "Alle sind begierig darauf, dass du wieder an Bord kommst."
Einen Moment lang saß Steve schweigend, unentschlossen und runzelte tief die Stirn. Dann fasste er einen Entschluss. Er schüttelte den Kopf. "Nein - ihr beide. Danke, aber ich will keins. Behalte deine Siebentausend, Hawkes. Und du, Alan - geh zurück zum Schiff und vergiss mich ganz. Ich verdiene nicht mal eine zweite Chance."
"Sie irren sich!" Alan begann zu protestieren, aber ein zweites Mal versetzte Hawkes ihm einen harten Tritt, und er hielt den Mund. Er starrte den Spieler neugierig an.[112]
"Ich denke, damit ist die Sache erledigt", bemerkte Hawkes. "Wenn der Mann bleiben will, können wir ihn nicht zwingen."
Steve nickte. "Ich muß auf der Erde bleiben. Und jetzt gehe ich besser zurück in den Spielsalon - ich kann keine Zeit verschwenden, wissen Sie. Nicht mit einem Rückstand von siebentausend Credits, den ich aufholen muss."
"Natürlich. Aber für einen Drink ist doch noch Zeit, oder? Auf mich. Vielleicht wollen Sie mein Geld nicht, aber lassen Sie mich Ihnen einen Drink ausgeben."
Steve grinste. "Na gut."
Steve schüttelte den Kopf. "Nein. Ich will keine Almosen. Ich weiß, Sie sind ein Klasse-A-Mann und siebentausend Credits fallen Ihnen leicht, aber ich könnte es nicht annehmen. Vergiss es. Ich sitze hier auf der Erde fest, und ich habe mich damit abgefunden. Ich habe meine Wahl getroffen, und das ist es, was ich bekommen habe."
"Hören Sie auf die Vernunft", mahnte Alan. "Hawkes wird sich um das Geld kümmern, das du schuldest. Und Dad wird so glücklich sein, dich wieder auf dem Schiff zu sehen -"
"Wie der Mars wird er glücklich sein! Mich zurückkommen zu sehen, zerschlagen und zerlumpt, ein abgewrackter alter Mann mit sechsundzwanzig? Nein, Sir. Die Kommandantin hat mich schon vor langer Zeit aus ihrem Gedächtnis gestrichen, und er und ich haben nichts mehr miteinander zu tun."
"Du irrst dich, Steve. Er hat mich absichtlich in die Stadt der Erdenbewohner geschickt, um Sie zu finden. Er sagte zu mir: 'Finde Steve und dränge ihn, zurück zum Schiff zu kommen.' Er hat dir vollkommen vergeben", log Alan. "Alle sind begierig darauf, dass du wieder an Bord kommst."
Einen Moment lang saß Steve schweigend, unentschlossen und runzelte tief die Stirn. Dann fasste er einen Entschluss. Er schüttelte den Kopf. "Nein - ihr beide. Danke, aber ich will keins. Behalte deine Siebentausend, Hawkes. Und du, Alan - geh zurück zum Schiff und vergiss mich ganz. Ich verdiene nicht mal eine zweite Chance."
"Sie irren sich!" Alan begann zu protestieren, aber ein zweites Mal versetzte Hawkes ihm einen harten Tritt, und er hielt den Mund. Er starrte den Spieler neugierig an.[112]
"Ich denke, damit ist die Sache erledigt", bemerkte Hawkes. "Wenn der Mann bleiben will, können wir ihn nicht zwingen."
Steve nickte. "Ich muß auf der Erde bleiben. Und jetzt gehe ich besser zurück in den Spielsalon - ich kann keine Zeit verschwenden, wissen Sie. Nicht mit einem Rückstand von siebentausend Credits, den ich aufholen muss."
"Natürlich. Aber für einen Drink ist doch noch Zeit, oder? Auf mich. Vielleicht wollen Sie mein Geld nicht, aber lassen Sie mich Ihnen einen Drink ausgeben."
Steve grinste. "Na gut."
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Ein prima Leben
scifithomas, 12:55h
"Ja. Sehr gut sogar. Am Ende der ersten sechs Monate war ich mit fünfzehnhundert Credits verschuldet. Dann wendete sich mein Glück; ich gewann dreitausend Credits in einem einzigen Monat und wurde in die Klasse B hochgestuft." Steve lachte bitter auf. "Das war schön, da oben. Innerhalb von zwei weiteren Monaten[110] hatte ich nicht nur meine dreitausend verloren, sondern war noch zweitausend mehr verschuldet. Und so ist es seitdem immer weitergegangen. Ich leihe mir hier etwas, gewinne ein wenig, um es ihm zurückzuzahlen, oder verliere ein wenig und leihe mir von jemand anderem etwas, gewinne ein wenig, verliere ein wenig - rundherum und rundherum und rundherum. Ein prima Leben, Alan. Und ich träume immer noch ein- oder zweimal pro Woche von der Walhalla."
Steves Stimme war bleiern, trostlos. Alan spürte einen Anflug von Mitleid. Der draufgängerische, energische Steve, den er gekannt hatte, war vielleicht noch da, irgendwo in diesem Mann, aber um ihn herum waren die Narben von neun bitteren Jahren auf der Erde.
Neun Jahre. Es war eine ungeheure Kluft.
Alan holte einen Moment lang Luft. "Wenn du die Chance hättest, zurück in die Crew zu gehen, ohne Bedingungen, ohne Schuldzuweisungen - würdest du sie nutzen?"
Für einen Augenblick kehrte der alte Glanz in Steves Augen zurück. "Natürlich würde ich das! Aber..."
"Aber was?"
"Ich schulde siebentausend Credits", sagte Steve. "Und es wird immer schlimmer. Der Pott, den ich heute gewonnen habe, kurz bevor du zu mir rüberkamst, das war der erste Gewinn seit drei Tagen, den ich gemacht habe. Neun Jahre und ich bin immer noch ein Klasse-C-Spieler. Wir können nicht alle so gut sein wie Hawkes hier. Ich bin lausig - aber welchen anderen Beruf könnte ich auf einer überfüllten und feindlichen Welt wie dieser ausüben?"
7.000 Credits, dachte Alan. Das war ein Wochenverdienst für Hawkes - aber Steve würde wahrscheinlich für den Rest seines Lebens verschuldet sein.
"Wem schulden Sie dieses Geld?" fragte Hawkes plötzlich.
Steve sah ihn an. "Dem Bryson-Syndikat, hauptsächlich. Und Lorne Hollis. Die Bryson-Leute haben auch ein gutes Auge[111] auf mich. Drei Kabinen weiter gibt es einen Bryson-Mann, der mir folgt. Wenn sie mich jemals in der Nähe des Raumfeldes sehen, schneiden sie mir den Weg ab und verlangen ihr Geld. Mit Bryson kann man nicht schwindeln."
Steves Stimme war bleiern, trostlos. Alan spürte einen Anflug von Mitleid. Der draufgängerische, energische Steve, den er gekannt hatte, war vielleicht noch da, irgendwo in diesem Mann, aber um ihn herum waren die Narben von neun bitteren Jahren auf der Erde.
Neun Jahre. Es war eine ungeheure Kluft.
Alan holte einen Moment lang Luft. "Wenn du die Chance hättest, zurück in die Crew zu gehen, ohne Bedingungen, ohne Schuldzuweisungen - würdest du sie nutzen?"
Für einen Augenblick kehrte der alte Glanz in Steves Augen zurück. "Natürlich würde ich das! Aber..."
"Aber was?"
"Ich schulde siebentausend Credits", sagte Steve. "Und es wird immer schlimmer. Der Pott, den ich heute gewonnen habe, kurz bevor du zu mir rüberkamst, das war der erste Gewinn seit drei Tagen, den ich gemacht habe. Neun Jahre und ich bin immer noch ein Klasse-C-Spieler. Wir können nicht alle so gut sein wie Hawkes hier. Ich bin lausig - aber welchen anderen Beruf könnte ich auf einer überfüllten und feindlichen Welt wie dieser ausüben?"
7.000 Credits, dachte Alan. Das war ein Wochenverdienst für Hawkes - aber Steve würde wahrscheinlich für den Rest seines Lebens verschuldet sein.
"Wem schulden Sie dieses Geld?" fragte Hawkes plötzlich.
Steve sah ihn an. "Dem Bryson-Syndikat, hauptsächlich. Und Lorne Hollis. Die Bryson-Leute haben auch ein gutes Auge[111] auf mich. Drei Kabinen weiter gibt es einen Bryson-Mann, der mir folgt. Wenn sie mich jemals in der Nähe des Raumfeldes sehen, schneiden sie mir den Weg ab und verlangen ihr Geld. Mit Bryson kann man nicht schwindeln."
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Warst du erfolgreich?
scifithomas, 12:54h
Steve lächelte sardonisch. "Da gibt es nicht viel zu erzählen, und was es gibt, ist eine ziemlich langweilige Geschichte. Ich kam über die Brücke von der Enklave, als die Valhalla das letzte Mal in der Stadt war[109], und kam rüber nach York City, fest entschlossen, die Welt zu erobern, reich und berühmt zu werden und für immer glücklich zu leben. Fünf Minuten nachdem ich einen Fuß auf die irdische Seite des Flusses gesetzt hatte, wurde ich von einer Bande umherziehender Kinder zusammengeschlagen und ausgeraubt. Das war ein wirklich guter Anfang."
Er gab dem Kellner ein Zeichen für einen weiteren Drink. "Ich schätze, ich habe mich mindestens zwei Wochen lang in der Stadt herumgetrieben, bevor die Polizei mich fand und wegen Landstreicherei festnahm. Zu der Zeit war die Walhalla schon längst für Alpha C abgefahren - und ich wünschte, ich wäre auf ihr! Jede Nacht träumte ich, ich wäre wieder auf dem Schiff. Aber wenn ich aufwachte, stellte ich immer fest, dass ich es nicht war.
"Die Polizei gab mir eine Ausbildung in den Lebensgewohnheiten der Erdenbewohner, komplett mit Gummischläuchen und Stachelrochen, und als sie mit mir fertig waren, wusste ich alles über das System der Arbeitskarten und den freien Status. Ich hatte keinen einzigen Kredit mehr. Also driftete ich noch ein bisschen weiter. Dann hatte ich es satt, mich treiben zu lassen und versuchte, einen Job zu finden, aber natürlich konnte ich mich in keine der erblichen Gilden einkaufen. Die Erde hat genug eigene Leute; sie ist nicht daran interessiert, Jobs für kleine Raumfahrer zu finden, die das Schiff verlassen.
"Also hungerte ich ein wenig. Dann wurde ich des Hungerns müde. Also lieh ich mir etwa ein Jahr nach meinem ersten Sprung vom Schiff tausend Credits von jemandem, der dumm genug war, sie mir zu leihen, und machte mich als professioneller Glücksspieler auf Free Status selbstständig. Es war das einzige Gewerbe, das ich finden konnte, für das es keine Zugangsvoraussetzungen gab."
"Warst du erfolgreich?"
Er gab dem Kellner ein Zeichen für einen weiteren Drink. "Ich schätze, ich habe mich mindestens zwei Wochen lang in der Stadt herumgetrieben, bevor die Polizei mich fand und wegen Landstreicherei festnahm. Zu der Zeit war die Walhalla schon längst für Alpha C abgefahren - und ich wünschte, ich wäre auf ihr! Jede Nacht träumte ich, ich wäre wieder auf dem Schiff. Aber wenn ich aufwachte, stellte ich immer fest, dass ich es nicht war.
"Die Polizei gab mir eine Ausbildung in den Lebensgewohnheiten der Erdenbewohner, komplett mit Gummischläuchen und Stachelrochen, und als sie mit mir fertig waren, wusste ich alles über das System der Arbeitskarten und den freien Status. Ich hatte keinen einzigen Kredit mehr. Also driftete ich noch ein bisschen weiter. Dann hatte ich es satt, mich treiben zu lassen und versuchte, einen Job zu finden, aber natürlich konnte ich mich in keine der erblichen Gilden einkaufen. Die Erde hat genug eigene Leute; sie ist nicht daran interessiert, Jobs für kleine Raumfahrer zu finden, die das Schiff verlassen.
"Also hungerte ich ein wenig. Dann wurde ich des Hungerns müde. Also lieh ich mir etwa ein Jahr nach meinem ersten Sprung vom Schiff tausend Credits von jemandem, der dumm genug war, sie mir zu leihen, und machte mich als professioneller Glücksspieler auf Free Status selbstständig. Es war das einzige Gewerbe, das ich finden konnte, für das es keine Zugangsvoraussetzungen gab."
"Warst du erfolgreich?"
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Völlig unmöglich
scifithomas, 12:52h
Er saß da und starrte auf das seltsam veränderte Gesicht seines Bruders. Steve war sechsundzwanzig. Aus Alans siebzehnjährigem Blickwinkel erschien ihm das ungeheuer alt, weit über die Blüte des Lebens hinaus.
Er sagte: "Die Valhalla ist vor ein paar Tagen auf der Erde gelandet. Wir werden in ein paar Tagen nach Procyon aufbrechen."
"Und?"
"Die Kommandantin würde Sie gerne wiedersehen, Steve."
Steve starrte einen langen Moment lang missmutig auf sein Getränk, ohne zu sprechen. Alan studierte ihn. Für Alan waren weniger als zwei[108] Monate vergangen, seit Steve das Schiff verlassen hatte; er erinnerte sich noch daran, wie sein Zwilling ausgesehen hatte. Damals hatte etwas in Steves Augen geschwärmt, eine Art rebellisches Feuer, eine rauchige Leidenschaft. Das war jetzt weg. Es war schon lange ausgebrannt. Stattdessen sah Alan nur noch winzige rote Adern - blutunterlaufene Augen eines Mannes, der viel durchgemacht hatte, wenig davon sehr angenehm.
"Ist das die Wahrheit?" fragte Steve. "Würde er mich gerne sehen? Oder würde er es vorziehen zu denken, dass ich überhaupt nie geboren wurde?"
"Nein."
"Ich kenne die Kommandantin - Papa - ziemlich gut. Auch wenn ich ihn seit neun Jahren nicht mehr gesehen habe. Er würde mir nie verzeihen, dass ich das Schiff verlassen habe. Ich will der Walhalla keine Besuche abstatten, Alan."
"Wer hat etwas von Besuchen gesagt?"
"Wovon hast du dann gesprochen?"
"Ich habe davon gesprochen, wieder in die Crew zu gehen", sagte Alan leise.
Die Worte schienen Steve wie körperliche Schläge zu treffen. Er schauderte ein wenig und schluckte den Drink hinunter, den er in den tabakverschmierten Fingern hielt. Schließlich sah er zu Alan auf.
"Ich kann nicht. Es ist unmöglich. Völlig unmöglich."
"Aber ..."
Alan spürte, wie Hawkes' Fuß ihn scharf unter den Tisch trat. Er verstand die Andeutung und wechselte das Thema. Es war noch Zeit, später darauf zurückzukommen.
"Okay, lassen wir das erst mal. Warum erzählst du mir nicht von deinem Leben auf der Erde in den letzten neun Jahren?"
Er sagte: "Die Valhalla ist vor ein paar Tagen auf der Erde gelandet. Wir werden in ein paar Tagen nach Procyon aufbrechen."
"Und?"
"Die Kommandantin würde Sie gerne wiedersehen, Steve."
Steve starrte einen langen Moment lang missmutig auf sein Getränk, ohne zu sprechen. Alan studierte ihn. Für Alan waren weniger als zwei[108] Monate vergangen, seit Steve das Schiff verlassen hatte; er erinnerte sich noch daran, wie sein Zwilling ausgesehen hatte. Damals hatte etwas in Steves Augen geschwärmt, eine Art rebellisches Feuer, eine rauchige Leidenschaft. Das war jetzt weg. Es war schon lange ausgebrannt. Stattdessen sah Alan nur noch winzige rote Adern - blutunterlaufene Augen eines Mannes, der viel durchgemacht hatte, wenig davon sehr angenehm.
"Ist das die Wahrheit?" fragte Steve. "Würde er mich gerne sehen? Oder würde er es vorziehen zu denken, dass ich überhaupt nie geboren wurde?"
"Nein."
"Ich kenne die Kommandantin - Papa - ziemlich gut. Auch wenn ich ihn seit neun Jahren nicht mehr gesehen habe. Er würde mir nie verzeihen, dass ich das Schiff verlassen habe. Ich will der Walhalla keine Besuche abstatten, Alan."
"Wer hat etwas von Besuchen gesagt?"
"Wovon hast du dann gesprochen?"
"Ich habe davon gesprochen, wieder in die Crew zu gehen", sagte Alan leise.
Die Worte schienen Steve wie körperliche Schläge zu treffen. Er schauderte ein wenig und schluckte den Drink hinunter, den er in den tabakverschmierten Fingern hielt. Schließlich sah er zu Alan auf.
"Ich kann nicht. Es ist unmöglich. Völlig unmöglich."
"Aber ..."
Alan spürte, wie Hawkes' Fuß ihn scharf unter den Tisch trat. Er verstand die Andeutung und wechselte das Thema. Es war noch Zeit, später darauf zurückzukommen.
"Okay, lassen wir das erst mal. Warum erzählst du mir nicht von deinem Leben auf der Erde in den letzten neun Jahren?"
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Lassen Sie uns irgendwo hingehen, wo wir reden können
scifithomas, 12:50h
In einem heiseren Flüsterton sagte er: "Alan?"
"Ja."
Alan spürte, wie Roboterarme ihn fest umklammerten. Er kämpfte, um sich loszureißen, und sah, wie Steve versuchte, etwas zu sagen, aber es kamen keine Worte. Steve war sehr blass.
"Lassen Sie ihn los!" "Er - er hat mich nicht gestört", sagte Steve schließlich.
"Er muss rausgeworfen werden. Das ist die Regel."
Conflict zeichnete tiefe Linien auf Steves Gesicht. "Also gut. Wir werden beide gehen."
Die Roboter ließen Alan los, der sich reumütig die Arme rieb. Gemeinsam gingen sie den Gang hinauf und hinaus auf die Straße.
Dort stand Hawkes wartend.
"Ich sehe, Sie haben ihn gefunden. Es hat ja auch lange genug gedauert."
"M-Max, das ist mein Bruder, Steven Donnell." Alans Stimme war zittrig vor Anspannung. "Steve, das ist eine Freundin von mir. Max Hawkes."
"Du brauchst mir nicht zu sagen, wer er ist", sagte Steve. Seine Stimme war tiefer und rauer, als Alan sie in Erinnerung hatte. "Jeder Zocker kennt Hawkes. Er ist der Beste, den es gibt." Im warmen Tageslicht sah Steve noch älter aus als die sechsundzwanzig Jahre, die sein chronologisches Alter waren. In Alans Augen wirkte er wie ein Mann, den das Leben herumgeschleudert hatte, ein Mann, der noch nicht aufgegeben hatte, der aber wusste, dass er keine große Chance für die Zukunft hatte.
Und er schaute beschämt. Das alte Funkeln war aus den Augen seines Bruders verschwunden. Leise sagte Steve: "Okay, Alan. Du hast mich ausfindig gemacht. Nenn mich, wie du willst[106], und lass mich meine Arbeit machen. Mir geht es nicht ganz so gut wie deiner Freundin Hawkes, und ich brauche zufällig auf die Schnelle eine Menge Geld."
"Ich bin nicht gekommen, um Sie zu beschimpfen. Lassen Sie uns irgendwo hingehen, wo wir reden können", sagte Alan. "Es gibt eine Menge, worüber wir reden können."
[107]
Kapitel
Elf
SIE gingen in eine kleine Taverne, drei Türen von der Spielothek entfernt, eine altmodische Taverne mit handbetätigten Türen und ausgestopften Elchköpfen über der Bar. Alan und Hawkes nahmen nebeneinander in einer Kabine im hinteren Bereich Platz; Steve saß ihnen gegenüber.
Der Barkeeper kam herausgekrochen - kein Roboter hier, nur ein müde aussehender alter Mann - und nahm ihre Bestellungen auf. Hawkes rief nach Bier, Steve nach Whiskey; Alan bestellte nicht.
"Ja."
Alan spürte, wie Roboterarme ihn fest umklammerten. Er kämpfte, um sich loszureißen, und sah, wie Steve versuchte, etwas zu sagen, aber es kamen keine Worte. Steve war sehr blass.
"Lassen Sie ihn los!" "Er - er hat mich nicht gestört", sagte Steve schließlich.
"Er muss rausgeworfen werden. Das ist die Regel."
Conflict zeichnete tiefe Linien auf Steves Gesicht. "Also gut. Wir werden beide gehen."
Die Roboter ließen Alan los, der sich reumütig die Arme rieb. Gemeinsam gingen sie den Gang hinauf und hinaus auf die Straße.
Dort stand Hawkes wartend.
"Ich sehe, Sie haben ihn gefunden. Es hat ja auch lange genug gedauert."
"M-Max, das ist mein Bruder, Steven Donnell." Alans Stimme war zittrig vor Anspannung. "Steve, das ist eine Freundin von mir. Max Hawkes."
"Du brauchst mir nicht zu sagen, wer er ist", sagte Steve. Seine Stimme war tiefer und rauer, als Alan sie in Erinnerung hatte. "Jeder Zocker kennt Hawkes. Er ist der Beste, den es gibt." Im warmen Tageslicht sah Steve noch älter aus als die sechsundzwanzig Jahre, die sein chronologisches Alter waren. In Alans Augen wirkte er wie ein Mann, den das Leben herumgeschleudert hatte, ein Mann, der noch nicht aufgegeben hatte, der aber wusste, dass er keine große Chance für die Zukunft hatte.
Und er schaute beschämt. Das alte Funkeln war aus den Augen seines Bruders verschwunden. Leise sagte Steve: "Okay, Alan. Du hast mich ausfindig gemacht. Nenn mich, wie du willst[106], und lass mich meine Arbeit machen. Mir geht es nicht ganz so gut wie deiner Freundin Hawkes, und ich brauche zufällig auf die Schnelle eine Menge Geld."
"Ich bin nicht gekommen, um Sie zu beschimpfen. Lassen Sie uns irgendwo hingehen, wo wir reden können", sagte Alan. "Es gibt eine Menge, worüber wir reden können."
[107]
Kapitel
Elf
SIE gingen in eine kleine Taverne, drei Türen von der Spielothek entfernt, eine altmodische Taverne mit handbetätigten Türen und ausgestopften Elchköpfen über der Bar. Alan und Hawkes nahmen nebeneinander in einer Kabine im hinteren Bereich Platz; Steve saß ihnen gegenüber.
Der Barkeeper kam herausgekrochen - kein Roboter hier, nur ein müde aussehender alter Mann - und nahm ihre Bestellungen auf. Hawkes rief nach Bier, Steve nach Whiskey; Alan bestellte nicht.
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Du erinnerst dich an mich, Steve?
scifithomas, 12:47h
Die nächste Runde kam und ging. "Tisch 111 nimmt uns für einhundertfünfzig Credits", kam der Ruf des Croupiers. Alan entspannte sich und wartete darauf, dass der glückliche Gewinner abkassierte und die nächste Runde begann.
Der Gewinner erreichte das mittig gelegene Podium. Alan schaute ihn an. Er war groß, ziemlich jung - vielleicht in den Dreißigern - mit gebeugten Schultern und einem stumpfen, glasigen Ausdruck in den Augen. Er kam mir bekannt vor.
Steve.
Alan, der keine Aufregung mehr verspürte, da die Suche erfolgreich war[104], glitt von seinem Platz und machte sich auf den Weg um das Croupierpult herum und den hinteren Gang entlang. Steve hatte bereits seinen Platz an Tisch 111 eingenommen. Alan kam hinter ihm auf, gerade als der Gong ertönte, um die neue Runde zu signalisieren.
Steve war über das Board gebeugt und rechnete mit fast verzweifelter Wut. Alan berührte seine Schulter.
"Steve?"
Ohne aufzublicken, schnappte Steve: "Raus hier, wer auch immer du bist! Siehst du nicht, dass ich beschäftigt bin?"
"Steve, ich ..."
Ein Roboter schlich sich an Alan heran und packte ihn fest am Arm. "Es ist verboten, die Spieler zu stören, während sie im Spiel sind. Wir werden Sie aus dem Saal verweisen müssen."
Wütend löste sich Alan aus dem Griff des Roboters und beugte sich über Steve. Er schüttelte ihn grob an der Schulter und versuchte, seine Gedanken von dem flackernden Spielbrett abzuschütteln.
"Steve, sieh auf! Ich bin's - Alan - dein Bruder!"
Steve schlug auf Alans Hand ein, wie er auf eine Fliege schlagen würde. Alan sah andere Roboter, die von verschiedenen Punkten im Raum auf ihn zukamen. In einer Minute würden sie ihn auf die Straße schleudern.
Rücksichtslos packte er Steve an den Schultern und wirbelte ihn in seinem Sitz herum. Ein Fluch purzelte von Steves Lippen; dann wurde er seltsam still.
"Du erinnerst dich an mich, Steve? Dein Bruder Alan. Dein Zwillingsbruder, einst."
Steve hatte sich verändert, gewiss. Sein Haar war nicht mehr dick und lockig; es schien glatter geworden zu sein und war etwas dunkler geworden. Falten säumten seine Stirn; seine Augen waren tiefliegend und von Linien umgeben. Er war leicht[105] übergewichtig, und man sah es ihm an. Er sah furchtbar müde aus. Ihn anzuschauen war wie ein Blick in einen komischen Spiegel, der die Gesichtszüge verzerrte und veränderte. Aber es war nichts Komisches an Steves Aussehen.
Der Gewinner erreichte das mittig gelegene Podium. Alan schaute ihn an. Er war groß, ziemlich jung - vielleicht in den Dreißigern - mit gebeugten Schultern und einem stumpfen, glasigen Ausdruck in den Augen. Er kam mir bekannt vor.
Steve.
Alan, der keine Aufregung mehr verspürte, da die Suche erfolgreich war[104], glitt von seinem Platz und machte sich auf den Weg um das Croupierpult herum und den hinteren Gang entlang. Steve hatte bereits seinen Platz an Tisch 111 eingenommen. Alan kam hinter ihm auf, gerade als der Gong ertönte, um die neue Runde zu signalisieren.
Steve war über das Board gebeugt und rechnete mit fast verzweifelter Wut. Alan berührte seine Schulter.
"Steve?"
Ohne aufzublicken, schnappte Steve: "Raus hier, wer auch immer du bist! Siehst du nicht, dass ich beschäftigt bin?"
"Steve, ich ..."
Ein Roboter schlich sich an Alan heran und packte ihn fest am Arm. "Es ist verboten, die Spieler zu stören, während sie im Spiel sind. Wir werden Sie aus dem Saal verweisen müssen."
Wütend löste sich Alan aus dem Griff des Roboters und beugte sich über Steve. Er schüttelte ihn grob an der Schulter und versuchte, seine Gedanken von dem flackernden Spielbrett abzuschütteln.
"Steve, sieh auf! Ich bin's - Alan - dein Bruder!"
Steve schlug auf Alans Hand ein, wie er auf eine Fliege schlagen würde. Alan sah andere Roboter, die von verschiedenen Punkten im Raum auf ihn zukamen. In einer Minute würden sie ihn auf die Straße schleudern.
Rücksichtslos packte er Steve an den Schultern und wirbelte ihn in seinem Sitz herum. Ein Fluch purzelte von Steves Lippen; dann wurde er seltsam still.
"Du erinnerst dich an mich, Steve? Dein Bruder Alan. Dein Zwillingsbruder, einst."
Steve hatte sich verändert, gewiss. Sein Haar war nicht mehr dick und lockig; es schien glatter geworden zu sein und war etwas dunkler geworden. Falten säumten seine Stirn; seine Augen waren tiefliegend und von Linien umgeben. Er war leicht[105] übergewichtig, und man sah es ihm an. Er sah furchtbar müde aus. Ihn anzuschauen war wie ein Blick in einen komischen Spiegel, der die Gesichtszüge verzerrte und veränderte. Aber es war nichts Komisches an Steves Aussehen.
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Ohne Erfolg
scifithomas, 12:45h
"Sechshundertzwölf sigma fünf."
Wieder kompensierte Alan. Seine Nerven kribbelten; er spürte, dass er kurz vor dem Sieg stehen musste. Jeder Gedanke an das, weswegen er hierher gekommen war, entglitt ihm; Steve war vergessen. Nur die blinkende Tafel zählte, nur das Spiel.
Fünf weitere Zahlen zogen vorbei. Plötzlich ertönte der Gong, der anzeigte, dass jemand ein Gewinnmuster erreicht hatte, und es war für Alan wie der Fall einer Henkersaxt. Er hatte verloren. Das war alles, woran er denken konnte. Er hatte verloren.
Der Gewinner war der verträumt dreinblickende Junge an Tisch 166, der seinen Gewinn wortlos entgegennahm und Platz nahm. Als Alan ein weiteres Fünf-Kredit-Stück für die nächste Runde herauszog, wurde ihm klar, was er da tat.
Er war in der nervenaufreibenden Aufregung des Spiels gefangen. Er vergaß Steve, vergaß die wartenden Hawkes draußen.[103]
Er lehnte sich in seinem Sitz zurück und spähte so weit die Reihe hinunter, wie er sehen konnte. Keine Spur von Steve; er musste auf der anderen Seite des Croupiers sein. Alan beschloss, sein Bestes zu geben, um zu gewinnen; auf diese Weise konnte er auf die Tribüne vordringen und die andere Hälfte des Saals absuchen.
Aber das Spiel ging zu schnell vorbei; er machte eine falsche Berechnung bei der elften Zahl und sah bestürzt zu, wie sich sein Muster immer weiter von den abgerufenen Zahlen entfernte. Er trieb sich wütend an und versuchte, es wieder gut zu machen, aber es war unmöglich. Der Gewinner war der Mann an Tisch 217, auf der anderen Seite. Er war ein Riese mit dem kräftigen Rahmen eines Hafenarbeiters und lachte vergnügt, als er sein Geld einsammelte.
Drei weitere Runden vergingen; Alan wurde immer geschickter im Spiel, aber er konnte nicht gewinnen. Er sah sein Manko, konnte aber nichts dagegen tun: Er war nicht in der Lage, vorausschauend zu spielen. Hawkes hatte die Gabe, wahrscheinliche Muster zwei oder drei Züge in die Zukunft zu verlängern; Alan konnte nur mit dem Vorgegebenen arbeiten, und so gelang ihm nie die schnelle Reihe von Vermutungen, die zum Sieg führten. Er hatte jetzt fast eine Stunde im Wohnzimmer verbracht, ohne Erfolg.
Wieder kompensierte Alan. Seine Nerven kribbelten; er spürte, dass er kurz vor dem Sieg stehen musste. Jeder Gedanke an das, weswegen er hierher gekommen war, entglitt ihm; Steve war vergessen. Nur die blinkende Tafel zählte, nur das Spiel.
Fünf weitere Zahlen zogen vorbei. Plötzlich ertönte der Gong, der anzeigte, dass jemand ein Gewinnmuster erreicht hatte, und es war für Alan wie der Fall einer Henkersaxt. Er hatte verloren. Das war alles, woran er denken konnte. Er hatte verloren.
Der Gewinner war der verträumt dreinblickende Junge an Tisch 166, der seinen Gewinn wortlos entgegennahm und Platz nahm. Als Alan ein weiteres Fünf-Kredit-Stück für die nächste Runde herauszog, wurde ihm klar, was er da tat.
Er war in der nervenaufreibenden Aufregung des Spiels gefangen. Er vergaß Steve, vergaß die wartenden Hawkes draußen.[103]
Er lehnte sich in seinem Sitz zurück und spähte so weit die Reihe hinunter, wie er sehen konnte. Keine Spur von Steve; er musste auf der anderen Seite des Croupiers sein. Alan beschloss, sein Bestes zu geben, um zu gewinnen; auf diese Weise konnte er auf die Tribüne vordringen und die andere Hälfte des Saals absuchen.
Aber das Spiel ging zu schnell vorbei; er machte eine falsche Berechnung bei der elften Zahl und sah bestürzt zu, wie sich sein Muster immer weiter von den abgerufenen Zahlen entfernte. Er trieb sich wütend an und versuchte, es wieder gut zu machen, aber es war unmöglich. Der Gewinner war der Mann an Tisch 217, auf der anderen Seite. Er war ein Riese mit dem kräftigen Rahmen eines Hafenarbeiters und lachte vergnügt, als er sein Geld einsammelte.
Drei weitere Runden vergingen; Alan wurde immer geschickter im Spiel, aber er konnte nicht gewinnen. Er sah sein Manko, konnte aber nichts dagegen tun: Er war nicht in der Lage, vorausschauend zu spielen. Hawkes hatte die Gabe, wahrscheinliche Muster zwei oder drei Züge in die Zukunft zu verlängern; Alan konnte nur mit dem Vorgegebenen arbeiten, und so gelang ihm nie die schnelle Reihe von Vermutungen, die zum Sieg führten. Er hatte jetzt fast eine Stunde im Wohnzimmer verbracht, ohne Erfolg.
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Die perfekte Flucht
scifithomas, 12:44h
Mehr konnte er nicht sehen. Auf der anderen Seite der Tribüne gab es weitere Gäste; vielleicht war Steve dort drüben. Aber es war verboten, durch die Tischreihen zu wandern und nach einem bestimmten Spieler zu suchen.
Der Gong ertönte und beendete die Runde. "Nummer 322 gewinnt hundert Credits", bellte der Croupier.
Der Mann an Tisch 322 watschelte nach vorne, um sein Geld zu holen. Er ging mit einem verdrehten Schlurfen; sein Körper zitterte lähmend. Hawkes hatte ihn auch vor diesen gewarnt - den Traumstaubsüchtigen, die im Spätstadium ihrer Sucht zu hohlen Hüllen von Männern wurden, die kaum noch laufen konnten. Er nahm seine hundert Credits und kehrte zu seinem Tisch zurück, ohne zu lächeln. Alan schauderte und sah weg. Die Erde war keine schöne Welt. Das Leben war gut, wenn man den Strom mit sich führte, so wie Hawkes - aber für jeden Erfolgreichen wie Hawkes, wie viele kämpften erfolglos gegen den Strom und wurden in den Traumstaub oder Schlimmeres weggespült?
Steve. Er schaute in der Reihe nach Steve.
Und dann leuchtete das Brett wieder auf, und zum ersten Mal spielte er.
Er richtete ein zaghaftes Muster ein; goldene Streifen huschten über das Brett, mischten sich mit roten und blauen Blinkern. Dann kam die erste Zahl. Alan integrierte sie hastig und erkannte, dass er ein völlig wertloses Muster konstruiert hatte;[102] er wischte sein Brett sauber und stellte neue Figuren auf, basierend auf der einen Zahl, die er hatte. Er wusste bereits, dass er hoffnungslos weit hinter den anderen zurücklag.
Aber er hielt durch, während die Minuten dahin krochen. Schweiß tropfte ihm über Gesicht und Hals. Er hatte nichts von Hawkes' Leichtigkeit im Umgang mit der Steuerung des Brettes; dieses Spiel war harte Arbeit für einen Anfänger. Später würden vielleicht einige der Schritte automatisch ablaufen, aber jetzt ...
"Achtundsiebzig sub zwölf über dreizehn", kamen die dröhnenden Anweisungen, und Alan zog Hebel und drehte Ratschen, um sein Muster beizubehalten. Er erkannte die Anziehungskraft, die das Spiel auf die Menschen auf der Erde ausübte: Es erforderte eine so tiefe Konzentration, eine so sorgfältige Aufmerksamkeit, dass man keine Zeit hatte, über andere Probleme nachzudenken. Es war unmöglich, gleichzeitig zu denken und zu spielen. Das Spiel bot die perfekte Flucht vor der harten Realität des Erdendaseins.
Der Gong ertönte und beendete die Runde. "Nummer 322 gewinnt hundert Credits", bellte der Croupier.
Der Mann an Tisch 322 watschelte nach vorne, um sein Geld zu holen. Er ging mit einem verdrehten Schlurfen; sein Körper zitterte lähmend. Hawkes hatte ihn auch vor diesen gewarnt - den Traumstaubsüchtigen, die im Spätstadium ihrer Sucht zu hohlen Hüllen von Männern wurden, die kaum noch laufen konnten. Er nahm seine hundert Credits und kehrte zu seinem Tisch zurück, ohne zu lächeln. Alan schauderte und sah weg. Die Erde war keine schöne Welt. Das Leben war gut, wenn man den Strom mit sich führte, so wie Hawkes - aber für jeden Erfolgreichen wie Hawkes, wie viele kämpften erfolglos gegen den Strom und wurden in den Traumstaub oder Schlimmeres weggespült?
Steve. Er schaute in der Reihe nach Steve.
Und dann leuchtete das Brett wieder auf, und zum ersten Mal spielte er.
Er richtete ein zaghaftes Muster ein; goldene Streifen huschten über das Brett, mischten sich mit roten und blauen Blinkern. Dann kam die erste Zahl. Alan integrierte sie hastig und erkannte, dass er ein völlig wertloses Muster konstruiert hatte;[102] er wischte sein Brett sauber und stellte neue Figuren auf, basierend auf der einen Zahl, die er hatte. Er wusste bereits, dass er hoffnungslos weit hinter den anderen zurücklag.
Aber er hielt durch, während die Minuten dahin krochen. Schweiß tropfte ihm über Gesicht und Hals. Er hatte nichts von Hawkes' Leichtigkeit im Umgang mit der Steuerung des Brettes; dieses Spiel war harte Arbeit für einen Anfänger. Später würden vielleicht einige der Schritte automatisch ablaufen, aber jetzt ...
"Achtundsiebzig sub zwölf über dreizehn", kamen die dröhnenden Anweisungen, und Alan zog Hebel und drehte Ratschen, um sein Muster beizubehalten. Er erkannte die Anziehungskraft, die das Spiel auf die Menschen auf der Erde ausübte: Es erforderte eine so tiefe Konzentration, eine so sorgfältige Aufmerksamkeit, dass man keine Zeit hatte, über andere Probleme nachzudenken. Es war unmöglich, gleichzeitig zu denken und zu spielen. Das Spiel bot die perfekte Flucht vor der harten Realität des Erdendaseins.
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Ich bin ein unbewerteter Anfänger
scifithomas, 12:42h
Das heißt, wenn Steve drinnen wäre.
Er nickte knapp und ging auf die Tür zu. Der Robohuckster draußen schnatterte ihm zu: "Kommen Sie, Sir, treten Sie ein. Für fünf Credits bekommen Sie hier einen Hunderter. Hier entlang."
"Ich gehe ja schon", sagte Alan. Er ging durch den Fotostrahl und in die Spielhalle. Ein weiterer Roboter glitt auf ihn zu und scannte seine Gesichtszüge.
"Dies ist eine Einrichtung der Klasse C, Sir. Wenn Ihre Karte höher als Klasse C ist, können Sie hier nicht antreten. Würden Sie mir bitte Ihre Karte zeigen, Sir?"
"Ich habe keine. Ich bin ein unbewerteter Anfänger." Das war es, was Hawkes ihm zu sagen aufgetragen hatte. "Ich hätte gern einen Einzeltisch, bitte."
Er wurde zu einem Tisch links neben der Croupierkabine geführt. Das Atlas war ein gutes Stück schmuddeliger als der Klasse-A-Salon, in dem er am Abend zuvor gewesen war; seine elektrolumineszierenden Lichtpanele zischten und stotterten und warfen hier und da unsichere Schatten. Eine Runde war im Gange; Figuren beugten sich eifrig über ihre Tafeln, änderten ihre Berechnungen und veränderten ihre Lichtmuster.
Alan schob ein Fünf-Kredit-Stück in den Schlitz und schaute sich, während er darauf wartete, dass die Runde zu Ende ging und die nächste begann, bei seinen Mitspielern um. Im Halbdunkel, das herrschte, war es schwierig, Gesichter zu erkennen. Es würde ihm schwerfallen, Steve zu erkennen.
Ein moschusartiger Geruch hing tief über dem Saal, süßlich, stechend, aber irgendwie unangenehm. Ihm wurde klar, dass er diesen Geruch schon einmal erlebt hatte, und er versuchte sich zu erinnern - ja. Gestern Abend in der anderen Spielhalle hatte er einen Hauch des Duftes gerochen, und Hawkes hatte ihm gesagt, es sei eine narkotische[101] Zigarette. Sie lag schwer in der abgestandenen Luft des Klasse-C-Salons.
Die Gäste starrten mit fanatischer Intensität auf das rasende Muster der Lichter vor ihnen. Alan blickte von einem zum anderen. Ein Glatzkopf, dessen Kuppel in der Dämmerung hellgolden schimmerte, verknotete seine Hände in quälender Unentschlossenheit. Ein schlanker, verträumt blickender junger Mann hielt sich krampfhaft an den Seiten des Tisches fest, während die Zahlen in die Höhe schnellten. Eine dicke Frau in den späten Vierzigern, hoffnungslos benommen von dem komplizierten Spiel, sackte müde in ihrem Sitz zusammen.
Er nickte knapp und ging auf die Tür zu. Der Robohuckster draußen schnatterte ihm zu: "Kommen Sie, Sir, treten Sie ein. Für fünf Credits bekommen Sie hier einen Hunderter. Hier entlang."
"Ich gehe ja schon", sagte Alan. Er ging durch den Fotostrahl und in die Spielhalle. Ein weiterer Roboter glitt auf ihn zu und scannte seine Gesichtszüge.
"Dies ist eine Einrichtung der Klasse C, Sir. Wenn Ihre Karte höher als Klasse C ist, können Sie hier nicht antreten. Würden Sie mir bitte Ihre Karte zeigen, Sir?"
"Ich habe keine. Ich bin ein unbewerteter Anfänger." Das war es, was Hawkes ihm zu sagen aufgetragen hatte. "Ich hätte gern einen Einzeltisch, bitte."
Er wurde zu einem Tisch links neben der Croupierkabine geführt. Das Atlas war ein gutes Stück schmuddeliger als der Klasse-A-Salon, in dem er am Abend zuvor gewesen war; seine elektrolumineszierenden Lichtpanele zischten und stotterten und warfen hier und da unsichere Schatten. Eine Runde war im Gange; Figuren beugten sich eifrig über ihre Tafeln, änderten ihre Berechnungen und veränderten ihre Lichtmuster.
Alan schob ein Fünf-Kredit-Stück in den Schlitz und schaute sich, während er darauf wartete, dass die Runde zu Ende ging und die nächste begann, bei seinen Mitspielern um. Im Halbdunkel, das herrschte, war es schwierig, Gesichter zu erkennen. Es würde ihm schwerfallen, Steve zu erkennen.
Ein moschusartiger Geruch hing tief über dem Saal, süßlich, stechend, aber irgendwie unangenehm. Ihm wurde klar, dass er diesen Geruch schon einmal erlebt hatte, und er versuchte sich zu erinnern - ja. Gestern Abend in der anderen Spielhalle hatte er einen Hauch des Duftes gerochen, und Hawkes hatte ihm gesagt, es sei eine narkotische[101] Zigarette. Sie lag schwer in der abgestandenen Luft des Klasse-C-Salons.
Die Gäste starrten mit fanatischer Intensität auf das rasende Muster der Lichter vor ihnen. Alan blickte von einem zum anderen. Ein Glatzkopf, dessen Kuppel in der Dämmerung hellgolden schimmerte, verknotete seine Hände in quälender Unentschlossenheit. Ein schlanker, verträumt blickender junger Mann hielt sich krampfhaft an den Seiten des Tisches fest, während die Zahlen in die Höhe schnellten. Eine dicke Frau in den späten Vierzigern, hoffnungslos benommen von dem komplizierten Spiel, sackte müde in ihrem Sitz zusammen.
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ATLAS GAMES PARLOR
scifithomas, 12:41h
Er wälzte sich um und schlief wieder ein. Etwa eine Stunde später wurde er wieder geweckt, diesmal von Hawkes. Er zog sich an und sie aßen - gutes, echtes Essen, kein synthetisches, serviert von Hawkes' Autochef - und machten sich dann auf den Weg zum Atlas Games Parlor, 68th Avenue und 423rd Street, in Upper[99] York City. Es war 1327 Uhr, als sie auf der Straße auftauchten. Hawkes versicherte ihm, dass Steve bereits bei der "Arbeit" sein würde; die meisten erfolglosen Spieler begannen am frühen Nachmittag, die Runden in den Salons zu machen.
Sie nahmen die Undertube zurück ins Herz der Stadt und fuhren weiter, in den Vorort Upper York. An der Endstation 423rd Street stiegen sie aus und liefen zügig durch die engen, überfüllten Straßen in Richtung 68th Avenue.
Als sie einen Block entfernt waren, entdeckte Alan das Schild, das in wässrigen roten Buchstaben auf- und abblinkte: ATLAS GAMES PARLOR. Ein kleineres Schild verkündete den Klasse-C-Status des Salons, der es jedem mittelmäßigen Spieler erlaubte, seine Einrichtungen zu nutzen.
Als sie sich näherten, spürte Alan ein Kribbeln der Aufregung. Das war es, weswegen er überhaupt in die Erdenstadt gekommen war - um Steve zu finden. Seit Wochen hatte er sich die Umstände dieses Treffens ausgemalt; nun sollte es endlich stattfinden.
Das Atlas ähnelte der anderen Spielothek, in der Alan das Treffen mit dem Robohuckster gehabt hatte; es hatte dunkle Fenster und draußen stand ein blau leuchtender Roboter, der die Passanten aufforderte, einzutreten und ihr Glück zu versuchen. Alan befeuchtete seine trockenen Lippen; er fühlte sich innerlich kalt und taub. Er wird nicht da sein, dachte er; er wird nicht da sein.
Hawkes nahm ein Bündel Scheine aus seiner Brieftasche. "Hier sind zweihundert Credits, die Sie an den Tischen verwenden können, während Sie sich umsehen. Ich werde draußen warten müssen. Es würde einen königlichen Aufruhr geben, wenn ein Mann der Klasse A jemals einen Fuß in einen Ort wie das Atlas setzen würde."
Alan lächelte nervös. Er war froh, dass Hawkes nicht mitkommen konnte; er wollte das Problem zur Abwechslung einmal selbst in die Hand nehmen. Und er war nicht darauf bedacht[100], dass der Spieler Zeuge der Szene zwischen ihm und Steve wurde.
Sie nahmen die Undertube zurück ins Herz der Stadt und fuhren weiter, in den Vorort Upper York. An der Endstation 423rd Street stiegen sie aus und liefen zügig durch die engen, überfüllten Straßen in Richtung 68th Avenue.
Als sie einen Block entfernt waren, entdeckte Alan das Schild, das in wässrigen roten Buchstaben auf- und abblinkte: ATLAS GAMES PARLOR. Ein kleineres Schild verkündete den Klasse-C-Status des Salons, der es jedem mittelmäßigen Spieler erlaubte, seine Einrichtungen zu nutzen.
Als sie sich näherten, spürte Alan ein Kribbeln der Aufregung. Das war es, weswegen er überhaupt in die Erdenstadt gekommen war - um Steve zu finden. Seit Wochen hatte er sich die Umstände dieses Treffens ausgemalt; nun sollte es endlich stattfinden.
Das Atlas ähnelte der anderen Spielothek, in der Alan das Treffen mit dem Robohuckster gehabt hatte; es hatte dunkle Fenster und draußen stand ein blau leuchtender Roboter, der die Passanten aufforderte, einzutreten und ihr Glück zu versuchen. Alan befeuchtete seine trockenen Lippen; er fühlte sich innerlich kalt und taub. Er wird nicht da sein, dachte er; er wird nicht da sein.
Hawkes nahm ein Bündel Scheine aus seiner Brieftasche. "Hier sind zweihundert Credits, die Sie an den Tischen verwenden können, während Sie sich umsehen. Ich werde draußen warten müssen. Es würde einen königlichen Aufruhr geben, wenn ein Mann der Klasse A jemals einen Fuß in einen Ort wie das Atlas setzen würde."
Alan lächelte nervös. Er war froh, dass Hawkes nicht mitkommen konnte; er wollte das Problem zur Abwechslung einmal selbst in die Hand nehmen. Und er war nicht darauf bedacht[100], dass der Spieler Zeuge der Szene zwischen ihm und Steve wurde.
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Mach, was du willst
scifithomas, 12:40h
"Es gab nichts, was ich sagen wollte, also habe ich geschwiegen. Aber ich möchte jetzt ein paar Dinge sagen, bevor deine neue Freundin aufwacht."
Der Bellatricianer hatte den ganzen letzten Abend geschwiegen, war wie ein treues Haustier hinter Alan und Hawkes hergelaufen, hatte aber den Mund nicht aufgemacht. "Dann sag es doch", forderte Alan ihn auf.
"Ich mag diesen Kerl Hawkes nicht. Ich glaube, du bekommst Ärger, wenn du bei ihm bleibst."
"Er wird mich zum Atlas bringen, um Steve zu holen."
"Du kannst selbst zum Atlas gehen. Er hat dir alle Hilfe gegeben, die du brauchen wirst."
Alan schüttelte den Kopf. "Ich bin kein Baby. Ich kann auf mich selbst aufpassen, auch ohne Ihre Hilfe."[98]
Das kleine außerirdische Wesen zuckte mit den Schultern. "Wie du willst. Aber eines sage ich dir, Alan: Ich gehe zurück in die Walhalla, ob du es bist oder nicht. Ich mag die Erde nicht, und Hawkes auch nicht. Vergessen Sie das nicht."
"Wer hat gesagt, dass ich hier bleibe? Hast du nicht gehört, dass ich mit Max gewettet habe, ich würde zurückgehen?"
"Ich habe dich gehört. Ich sage, Sie werden diese Wette verlieren. Ich sage, dieser Hawkes wird dich überreden, hier zu bleiben - und wenn ich Geld bräuchte, würde ich eine Wette auf Hawkes' Seite platzieren."
Alan lachte. "Du denkst, du kennst mich besser, als ich mich selbst kenne. Ich habe nie auch nur eine Minute daran gedacht, das Schiff zu verlassen."
"Hat mein Rat dich jemals in die Irre geführt? Ich bin älter als du, Alan, und zehn oder zwanzig Mal klüger. Ich kann sehen, wohin du gehst. Und..."
Alan wurde plötzlich wütend. "Nörgel, nörgel, nörgel! Du bist schlimmer als eine alte Frau! Warum hältst du nicht den Mund, wie gestern Abend, und lässt mich in Ruhe? Ich weiß, was ich tue, und wenn ich deinen Rat brauche, frage ich dich danach."
"Mach, was du willst", sagte Ratte. Sein Ton war leicht vorwurfsvoll. Alan fühlte sich beschämt, weil er den kleinen Außerirdischen so gescholten hatte, aber er wusste nicht, wie er das wieder gutmachen sollte; außerdem ärgerte ihn Rats Belehrungswut. Er und Rat waren schon zu lange zusammen. Wahrscheinlich dachte der Bellatricianer, er sei erst zehn Jahre alt und bräuchte ständig Ratschläge.
Der Bellatricianer hatte den ganzen letzten Abend geschwiegen, war wie ein treues Haustier hinter Alan und Hawkes hergelaufen, hatte aber den Mund nicht aufgemacht. "Dann sag es doch", forderte Alan ihn auf.
"Ich mag diesen Kerl Hawkes nicht. Ich glaube, du bekommst Ärger, wenn du bei ihm bleibst."
"Er wird mich zum Atlas bringen, um Steve zu holen."
"Du kannst selbst zum Atlas gehen. Er hat dir alle Hilfe gegeben, die du brauchen wirst."
Alan schüttelte den Kopf. "Ich bin kein Baby. Ich kann auf mich selbst aufpassen, auch ohne Ihre Hilfe."[98]
Das kleine außerirdische Wesen zuckte mit den Schultern. "Wie du willst. Aber eines sage ich dir, Alan: Ich gehe zurück in die Walhalla, ob du es bist oder nicht. Ich mag die Erde nicht, und Hawkes auch nicht. Vergessen Sie das nicht."
"Wer hat gesagt, dass ich hier bleibe? Hast du nicht gehört, dass ich mit Max gewettet habe, ich würde zurückgehen?"
"Ich habe dich gehört. Ich sage, Sie werden diese Wette verlieren. Ich sage, dieser Hawkes wird dich überreden, hier zu bleiben - und wenn ich Geld bräuchte, würde ich eine Wette auf Hawkes' Seite platzieren."
Alan lachte. "Du denkst, du kennst mich besser, als ich mich selbst kenne. Ich habe nie auch nur eine Minute daran gedacht, das Schiff zu verlassen."
"Hat mein Rat dich jemals in die Irre geführt? Ich bin älter als du, Alan, und zehn oder zwanzig Mal klüger. Ich kann sehen, wohin du gehst. Und..."
Alan wurde plötzlich wütend. "Nörgel, nörgel, nörgel! Du bist schlimmer als eine alte Frau! Warum hältst du nicht den Mund, wie gestern Abend, und lässt mich in Ruhe? Ich weiß, was ich tue, und wenn ich deinen Rat brauche, frage ich dich danach."
"Mach, was du willst", sagte Ratte. Sein Ton war leicht vorwurfsvoll. Alan fühlte sich beschämt, weil er den kleinen Außerirdischen so gescholten hatte, aber er wusste nicht, wie er das wieder gutmachen sollte; außerdem ärgerte ihn Rats Belehrungswut. Er und Rat waren schon zu lange zusammen. Wahrscheinlich dachte der Bellatricianer, er sei erst zehn Jahre alt und bräuchte ständig Ratschläge.
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Ich nehme dich als meinen Schützling auf
scifithomas, 12:39h
Alan war vom Klang von Hawkes' Stimme eingelullt worden - doch jetzt riss er sich überrascht zusammen. "Team? Wovon reden Sie?"
"Ich nehme dich als meinen Schützling auf. Mache einen anständigen Spieler[96] aus dir. Baue dich auf. Wir können zusammen auf Reisen gehen, wieder die Welt sehen. Du warst im Weltraum, du kannst mir sagen, wie es da draußen ist. Und..."
"Moment mal", sagte Alan scharf. "Du bringst die Dinge ein wenig durcheinander. Ich fliege Ende dieser Woche mit der Valhalla nach Procyon. Ich weiß alles zu schätzen, was du für mich getan hast, aber wenn du glaubst, ich würde das Schiff für immer verlassen und den Rest meines Lebens dort verbringen -"
"Du wirst auf der Erde bleiben, ganz sicher", sagte Hawkes selbstbewusst. "Du bist verliebt in diesen Ort. Du weißt selbst, dass du nicht die nächsten sieben Jahrzehnte deines Lebens damit verbringen willst, in dem Raumschiff deines alten Herrn herumzupendeln. Du wirst auschecken und hier bleiben. Ich weiß, das wirst du."
"Ich wette, dass ich das nicht tue!"
"Die Wette ist hiermit abgeschlossen", sagte Hawkes. "Eine sichere Sache lasse ich mir nie entgehen. Ist zehn zu eins okay - Ihre hundert gegen meine tausend, dass Sie bleiben?"
Alan blickte wütend drein. "Ich will nicht mit dir wetten, Max. Ich gehe zurück auf die Valhalla. I——"
"Nur zu. Nimm mein Geld, wenn du dir so sicher bist."
"In Ordnung, das werde ich! Tausend Credits werden mir nichts ausmachen!" Plötzlich hatte er keine Lust mehr, dem Gerede von Hawkes zuzuhören; er stand abrupt auf und schluckte den Rest seines Drinks hinunter.
"Ich bin müde. Lass uns ein bisschen schlafen."
"Na gut", sagte Hawkes. Er stand auf, berührte einen Knopf in der Wand, und eine Platte schob sich zurück und gab ein Bett frei. "Du legst dich hier hin. Ich wecke dich morgen früh, und wir machen uns auf die Suche nach deinem Bruder Steve."
[97]
Kapitel
Zehn
ALAN wachte am nächsten Morgen früh auf, aber es war Rat, nicht Hawkes, der ihn aus dem Schlaf riss. Der kleine Außerirdische knabberte an seinem Ohr.
Mit müden Augen setzte Alan sich auf und blinzelte. "Oh-du bist es. Ich dachte, du wärst im Ruhestreik."
"Ich nehme dich als meinen Schützling auf. Mache einen anständigen Spieler[96] aus dir. Baue dich auf. Wir können zusammen auf Reisen gehen, wieder die Welt sehen. Du warst im Weltraum, du kannst mir sagen, wie es da draußen ist. Und..."
"Moment mal", sagte Alan scharf. "Du bringst die Dinge ein wenig durcheinander. Ich fliege Ende dieser Woche mit der Valhalla nach Procyon. Ich weiß alles zu schätzen, was du für mich getan hast, aber wenn du glaubst, ich würde das Schiff für immer verlassen und den Rest meines Lebens dort verbringen -"
"Du wirst auf der Erde bleiben, ganz sicher", sagte Hawkes selbstbewusst. "Du bist verliebt in diesen Ort. Du weißt selbst, dass du nicht die nächsten sieben Jahrzehnte deines Lebens damit verbringen willst, in dem Raumschiff deines alten Herrn herumzupendeln. Du wirst auschecken und hier bleiben. Ich weiß, das wirst du."
"Ich wette, dass ich das nicht tue!"
"Die Wette ist hiermit abgeschlossen", sagte Hawkes. "Eine sichere Sache lasse ich mir nie entgehen. Ist zehn zu eins okay - Ihre hundert gegen meine tausend, dass Sie bleiben?"
Alan blickte wütend drein. "Ich will nicht mit dir wetten, Max. Ich gehe zurück auf die Valhalla. I——"
"Nur zu. Nimm mein Geld, wenn du dir so sicher bist."
"In Ordnung, das werde ich! Tausend Credits werden mir nichts ausmachen!" Plötzlich hatte er keine Lust mehr, dem Gerede von Hawkes zuzuhören; er stand abrupt auf und schluckte den Rest seines Drinks hinunter.
"Ich bin müde. Lass uns ein bisschen schlafen."
"Na gut", sagte Hawkes. Er stand auf, berührte einen Knopf in der Wand, und eine Platte schob sich zurück und gab ein Bett frei. "Du legst dich hier hin. Ich wecke dich morgen früh, und wir machen uns auf die Suche nach deinem Bruder Steve."
[97]
Kapitel
Zehn
ALAN wachte am nächsten Morgen früh auf, aber es war Rat, nicht Hawkes, der ihn aus dem Schlaf riss. Der kleine Außerirdische knabberte an seinem Ohr.
Mit müden Augen setzte Alan sich auf und blinzelte. "Oh-du bist es. Ich dachte, du wärst im Ruhestreik."
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Wir werden ein gutes Team sein
scifithomas, 12:38h
Hawkes winkte Alan zu einem Sitzplatz; Alan wählte einen grünen Loungesessel mit zitternden Federn und streckte sich aus. Er wollte nicht schlafen gehen; er wollte die halbe Nacht aufbleiben und reden.
Der Spieler beschäftigte sich einen Moment an der Bar und kam mit zwei Drinks zurück. Alan schaute einen Moment auf das Glas: Das Getränk hatte eine leuchtend gelbe Farbe und sprudelte. Er nippte daran. Der Geschmack war sanft, aber markant, eine Mischung aus zwei oder drei Geschmäckern und Texturen, die sich gegenseitig um Alans Zunge jagten.
"Ich mag es. Was ist es?"
"Wein von Antares XIII. Ich habe ihn letztes Jahr für hundert[95] Credits pro Flasche gekauft. Ich habe auch noch drei Flaschen übrig. Ich gehe sparsam damit um; das nächste Schiff von Antares XIII wird erst in vierzehn Jahren kommen."
Der Drink machte Alan mürbe und entspannt. Sie unterhielten sich eine Weile, und er bemerkte kaum, dass die Zeit jetzt auf 3 Uhr zuging, lange nach seiner Schlafenszeit auf dem Schiff. Es war ihm egal. Er hörte jedem Wort von Hawkes zu und trank es mit der gleichen Freude, die er beim Trinken des antareanischen Weins empfand. Hawkes war ein komplexer, vielschichtiger Charakter; er schien überall auf der Erde gewesen zu sein, alles gemacht zu haben, was der Planet zu bieten hatte. Und doch lag keine Prahlerei in seinem Tonfall, als er von seinen Heldentaten sprach; er nannte einfach Fakten.
Offensichtlich war sein Einkommen aus dem Glücksspiel schwindelerregend; er machte im Durchschnitt fast tausend Credits pro Nacht, Nacht für Nacht. Doch in seine Stimme mischte sich ein Ton der Gelassenheit: Der Erfolg langweilte ihn, er hatte keine Ziele mehr, auf die er schießen konnte. Er stand an der Spitze seines Berufes, und es gab keine neuen Welten für ihn zu erobern. Er hatte alles gesehen und getan, und er beklagte es.
"Ich würde gerne eines Tages ins Weltall fliegen", bemerkte er. "Aber das ist natürlich ausgeschlossen. Ich würde mich nicht für immer aus dem Jahr 3876 herausreißen wollen. Du weißt nicht, was ich dafür geben würde, die Sonnen über Albireo V aufgehen zu sehen, oder die tausend Monde von Capella XVI zu beobachten. Aber ich kann es nicht tun." Er schüttelte ernsthaft den Kopf. "Nun, ich träume besser nicht. Ich mag die Erde und ich mag die Art von Leben, die ich führe. Und ich bin auch froh, dass ich Ihnen begegnet bin - wir werden ein gutes Team sein, Sie und ich, Donnell."
Der Spieler beschäftigte sich einen Moment an der Bar und kam mit zwei Drinks zurück. Alan schaute einen Moment auf das Glas: Das Getränk hatte eine leuchtend gelbe Farbe und sprudelte. Er nippte daran. Der Geschmack war sanft, aber markant, eine Mischung aus zwei oder drei Geschmäckern und Texturen, die sich gegenseitig um Alans Zunge jagten.
"Ich mag es. Was ist es?"
"Wein von Antares XIII. Ich habe ihn letztes Jahr für hundert[95] Credits pro Flasche gekauft. Ich habe auch noch drei Flaschen übrig. Ich gehe sparsam damit um; das nächste Schiff von Antares XIII wird erst in vierzehn Jahren kommen."
Der Drink machte Alan mürbe und entspannt. Sie unterhielten sich eine Weile, und er bemerkte kaum, dass die Zeit jetzt auf 3 Uhr zuging, lange nach seiner Schlafenszeit auf dem Schiff. Es war ihm egal. Er hörte jedem Wort von Hawkes zu und trank es mit der gleichen Freude, die er beim Trinken des antareanischen Weins empfand. Hawkes war ein komplexer, vielschichtiger Charakter; er schien überall auf der Erde gewesen zu sein, alles gemacht zu haben, was der Planet zu bieten hatte. Und doch lag keine Prahlerei in seinem Tonfall, als er von seinen Heldentaten sprach; er nannte einfach Fakten.
Offensichtlich war sein Einkommen aus dem Glücksspiel schwindelerregend; er machte im Durchschnitt fast tausend Credits pro Nacht, Nacht für Nacht. Doch in seine Stimme mischte sich ein Ton der Gelassenheit: Der Erfolg langweilte ihn, er hatte keine Ziele mehr, auf die er schießen konnte. Er stand an der Spitze seines Berufes, und es gab keine neuen Welten für ihn zu erobern. Er hatte alles gesehen und getan, und er beklagte es.
"Ich würde gerne eines Tages ins Weltall fliegen", bemerkte er. "Aber das ist natürlich ausgeschlossen. Ich würde mich nicht für immer aus dem Jahr 3876 herausreißen wollen. Du weißt nicht, was ich dafür geben würde, die Sonnen über Albireo V aufgehen zu sehen, oder die tausend Monde von Capella XVI zu beobachten. Aber ich kann es nicht tun." Er schüttelte ernsthaft den Kopf. "Nun, ich träume besser nicht. Ich mag die Erde und ich mag die Art von Leben, die ich führe. Und ich bin auch froh, dass ich Ihnen begegnet bin - wir werden ein gutes Team sein, Sie und ich, Donnell."
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Vergessen Sie das "praktisch"
scifithomas, 12:37h
Alan folgte ihm durch ein Tor, das einst imposant gewesen war; jetzt schwang es ziemlich rostig auf, als sie den Lichtstrahl davor durchbrachen. Die Lobby war dunkel und schwach beleuchtet, und es roch leicht muffig.
Alan war unvorbereitet auf die Schäbigkeit des Hauses, in dem der Spieler lebte. Einen Moment, nachdem er gesprochen hatte, wurde ihm klar, dass die Frage höchst unverschämt war, aber da war es schon zu spät: "Ich verstehe das nicht, Max. Wenn du so viel Geld mit dem Glücksspiel verdienst, warum lebst du dann an einem Ort wie diesem? Gibt es denn keine besseren - ich meine -"
Ein unleserlicher Ausdruck huschte kurz über das hagere Gesicht des Spielers. "Ich weiß, was Sie meinen. Sagen wir einfach, dass die Gesetze dieses Planeten Leute mit freiem Status wie mich ein wenig diskriminieren. Sie verlangen von uns, dass wir in zugelassenen Wohnsitzen leben."
"Aber das hier ist praktisch ein Slum."
"Vergessen Sie das "praktisch". Dies ist das raue Ende der Stadt, das lässt sich nicht leugnen. Aber ich muss hier leben." Sie betraten[94] einen knarrenden alten Aufzug, der mit zu viel Chrom verziert war, von dem das meiste abplatzte, und Hawkes drückte auf 106. "Als ich hier eingezogen bin, habe ich mir vorgenommen, mich in ein schickeres Viertel zu schmieren, sobald ich das Geld habe. Aber als ich dann genug übrig hatte, hatte ich keine Lust mehr umzuziehen, wissen Sie. Ich bin ein bisschen faul."
Der Aufzug hielt mit einem rüttelnden Ruck in der sechsten Etage an. Sie fuhren einen engen, schlecht beleuchteten Korridor entlang. Hawkes hielt plötzlich vor einer Tür inne, drückte seinen Daumen gegen das Türschild und wartete, bis es sich durch den Abdruck seiner Fingerabdrücke auf dem empfindlichen elektronischen Gitter öffnete.
"Hier sind wir", sagte er.
Es war eine Drei-Zimmer-Wohnung, die fast so alt und verkommen aussah wie die Räume in der Enklave. Aber die Möbel waren neu und attraktiv; dies waren nicht die Zimmer eines armen Mannes. Ein aufwendiges Audiosystem nahm eine ganze Wand ein; an anderer Stelle sah Alan Bücher aller Art, Kassetten, eine winzige montierte Lichtkugel, in deren kristallenem Inneren abstrakte Farben kaleidoskopisch flossen, eine hübsche Roboterbar.
Alan war unvorbereitet auf die Schäbigkeit des Hauses, in dem der Spieler lebte. Einen Moment, nachdem er gesprochen hatte, wurde ihm klar, dass die Frage höchst unverschämt war, aber da war es schon zu spät: "Ich verstehe das nicht, Max. Wenn du so viel Geld mit dem Glücksspiel verdienst, warum lebst du dann an einem Ort wie diesem? Gibt es denn keine besseren - ich meine -"
Ein unleserlicher Ausdruck huschte kurz über das hagere Gesicht des Spielers. "Ich weiß, was Sie meinen. Sagen wir einfach, dass die Gesetze dieses Planeten Leute mit freiem Status wie mich ein wenig diskriminieren. Sie verlangen von uns, dass wir in zugelassenen Wohnsitzen leben."
"Aber das hier ist praktisch ein Slum."
"Vergessen Sie das "praktisch". Dies ist das raue Ende der Stadt, das lässt sich nicht leugnen. Aber ich muss hier leben." Sie betraten[94] einen knarrenden alten Aufzug, der mit zu viel Chrom verziert war, von dem das meiste abplatzte, und Hawkes drückte auf 106. "Als ich hier eingezogen bin, habe ich mir vorgenommen, mich in ein schickeres Viertel zu schmieren, sobald ich das Geld habe. Aber als ich dann genug übrig hatte, hatte ich keine Lust mehr umzuziehen, wissen Sie. Ich bin ein bisschen faul."
Der Aufzug hielt mit einem rüttelnden Ruck in der sechsten Etage an. Sie fuhren einen engen, schlecht beleuchteten Korridor entlang. Hawkes hielt plötzlich vor einer Tür inne, drückte seinen Daumen gegen das Türschild und wartete, bis es sich durch den Abdruck seiner Fingerabdrücke auf dem empfindlichen elektronischen Gitter öffnete.
"Hier sind wir", sagte er.
Es war eine Drei-Zimmer-Wohnung, die fast so alt und verkommen aussah wie die Räume in der Enklave. Aber die Möbel waren neu und attraktiv; dies waren nicht die Zimmer eines armen Mannes. Ein aufwendiges Audiosystem nahm eine ganze Wand ein; an anderer Stelle sah Alan Bücher aller Art, Kassetten, eine winzige montierte Lichtkugel, in deren kristallenem Inneren abstrakte Farben kaleidoskopisch flossen, eine hübsche Roboterbar.
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Das ist Hasbrouck
scifithomas, 12:36h
Alan nickte. Er verstand. "Und Sie wollen nicht, dass sie zu eifersüchtig auf Sie werden. Also sorgst du dafür, dass du in der letzten halben Stunde oder so konstant verlierst, und das nimmt deinem früheren Gewinn in ihren Köpfen die Schärfe."
"Das ist die Eintrittskarte!"
Die Undertube fuhr aus der Station und schoss kugelförmig durch den dunklen Tunnel. Im Stillen dachte Alan über das Erlebnis der Nacht nach. Er sah, dass er noch viel, sehr viel über das Leben auf der Erde zu lernen hatte.
Hawkes hatte eine Gabe - die Gabe des Gewinnens. Aber er hat diese Gabe nicht missbraucht. Er verbarg sie ein wenig, damit die Menschen, denen sein Talent fehlte, nicht zu neidisch auf ihn wurden. Auf der Erde war die Eifersucht groß; die Menschen hier führten ein kurzes, hässliches Leben, und es gab nichts von der Gelassenheit und Freundlichkeit des Lebens an Bord eines Raumschiffs.
Er fühlte sich sehr müde, aber es war nur körperliche Müdigkeit; er fühlte sich geistig hellwach. Das Leben auf der Erde war trotz all seines Elends und seiner Brutalität ungeheuer aufregend im Vergleich zum Leben an Bord eines Schiffes. Mit einem kurzen Anflug von Enttäuschung erinnerte er sich daran, dass er sich in einigen Tagen auf der Walhalla zurückmelden musste; es gab so viele faszinierende Aspekte des Erdenlebens, die er noch erforschen wollte.[93]
Die Undertube hielt an einer Station mit der Aufschrift Hasbrouck. "Hier steigen wir aus", sagte Hawkes zu ihm.
Sie fuhren über eine Rutsche auf Straßenniveau. Die Straße war wie ein Canyon, mit hoch aufragenden Wänden rundherum. Und einige der riesigen Gebäude sahen im Licht der Straßenlaterne ziemlich schäbig aus. Offensichtlich befanden sie sich in einem weniger respektablen Teil der Stadt.
"Das ist Hasbrouck", sagte Hawkes. "Das ist eine Wohngegend. Und dort wohne ich."
Er deutete auf den verchromten Eingang eines der größten und schäbigsten Gebäude in der Straße. "Sei es noch so bescheiden, es gibt keinen Ort wie North Hasbrouck Arms. Es ist das schäbigste, billigste, heruntergekommenste Mietshaus in einer Hemisphäre, aber ich liebe es. Es ist ein echter Palast."
"Das ist die Eintrittskarte!"
Die Undertube fuhr aus der Station und schoss kugelförmig durch den dunklen Tunnel. Im Stillen dachte Alan über das Erlebnis der Nacht nach. Er sah, dass er noch viel, sehr viel über das Leben auf der Erde zu lernen hatte.
Hawkes hatte eine Gabe - die Gabe des Gewinnens. Aber er hat diese Gabe nicht missbraucht. Er verbarg sie ein wenig, damit die Menschen, denen sein Talent fehlte, nicht zu neidisch auf ihn wurden. Auf der Erde war die Eifersucht groß; die Menschen hier führten ein kurzes, hässliches Leben, und es gab nichts von der Gelassenheit und Freundlichkeit des Lebens an Bord eines Raumschiffs.
Er fühlte sich sehr müde, aber es war nur körperliche Müdigkeit; er fühlte sich geistig hellwach. Das Leben auf der Erde war trotz all seines Elends und seiner Brutalität ungeheuer aufregend im Vergleich zum Leben an Bord eines Schiffes. Mit einem kurzen Anflug von Enttäuschung erinnerte er sich daran, dass er sich in einigen Tagen auf der Walhalla zurückmelden musste; es gab so viele faszinierende Aspekte des Erdenlebens, die er noch erforschen wollte.[93]
Die Undertube hielt an einer Station mit der Aufschrift Hasbrouck. "Hier steigen wir aus", sagte Hawkes zu ihm.
Sie fuhren über eine Rutsche auf Straßenniveau. Die Straße war wie ein Canyon, mit hoch aufragenden Wänden rundherum. Und einige der riesigen Gebäude sahen im Licht der Straßenlaterne ziemlich schäbig aus. Offensichtlich befanden sie sich in einem weniger respektablen Teil der Stadt.
"Das ist Hasbrouck", sagte Hawkes. "Das ist eine Wohngegend. Und dort wohne ich."
Er deutete auf den verchromten Eingang eines der größten und schäbigsten Gebäude in der Straße. "Sei es noch so bescheiden, es gibt keinen Ort wie North Hasbrouck Arms. Es ist das schäbigste, billigste, heruntergekommenste Mietshaus in einer Hemisphäre, aber ich liebe es. Es ist ein echter Palast."
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Kann mich nicht beklagen
scifithomas, 12:35h
Er steckte seinen Gewinn ein - immer noch gesunde zwölfhundert[91] Credits, trotz seiner spätabendlichen Flaute - und Alan folgte ihm aus dem Salon in die Nacht. Es war schon spät, nach Mitternacht. Die Straßen, frisch und sauber, waren feucht. Es hatte geregnet, während sie im Salon waren, und Alan stellte ironisch fest, dass er so in das Spiel vertieft gewesen war, dass er es nicht einmal bemerkt hatte.
Menschenmassen von nach Hause gehenden Yorkern bewegten sich schnell durch die Straßen. Als sie sich auf den Weg zum nächsten Undertube-Terminal machten, brach Alan das Schweigen. "Du hast dich heute Abend gut geschlagen, nicht wahr?"
"Kann mich nicht beklagen."
"Schade, dass du zum Schluss so einen Einbruch hattest. Wenn du eine halbe Stunde früher aufgehört hättest, wärst du um zweihundert Credits reicher."
Hawkes lächelte. "Wenn du ein paar hundert Jahre später geboren worden wärst, wärst du viel schlauer."
"Was soll das denn heißen?" Alan fühlte sich von Hawkes' Bemerkung genervt.
"Einfach nur, dass ich gegen Ende absichtlich verloren habe." Sie bogen in die Undertube-Station ein und steuerten auf die Fahrkartenschalter zu. "Es gehört zum Know-how eines cleveren Spielers, ab und zu absichtlich ein paar Credits zu verlieren."
"Warum?"
"Damit die Idioten, von denen ich lebe, immer wieder zurückkommen", sagte Hawkes unverblümt. "Ich bin gut in diesem Spiel. Vielleicht bin ich der Beste, den es gibt. Ich kann die Zahlen mit meinen Händen fühlen. Wenn ich wollte, könnte ich vier von fünf Malen gewinnen, selbst in einem Klasse-A-Lokal."
Alan runzelte die Stirn. "Warum tust du es dann nicht? Du könntest reich werden!"
"Ich bin reich", sagte Hawkes in einem Ton, der Alan das Gefühl gab, ungeheuer dumm zu sein. "Wenn ich zu schnell viel reicher würde, würde ich mit einem leichten Brennen im Bauch von einem verärgerten[92] Kunden enden. Sieh mal, Junge: Wie lange würdest du noch in dieses Casino gehen, wenn ein Spieler 80% der Pötte einnimmt und hundert Leute mit dir um die 20% konkurrieren, die er übrig lässt? Sie würden vielleicht einmal im Monat gewinnen, wenn Sie jeden Tag in Vollzeit spielen würden. In kurzer Zeit wären Sie pleite, es sei denn, Sie hören vorher mit dem Spielen auf. Also lasse ich es langsam angehen. Ich lasse die anderen etwa die Hälfte der Zeit gewinnen. Ich will nicht das ganze Geld, das die Münzanstalt ausgibt - nur einen Teil davon. Es ist Teil der Ökonomie des Spiels, den anderen ein paar Töpfe zu überlassen."
Menschenmassen von nach Hause gehenden Yorkern bewegten sich schnell durch die Straßen. Als sie sich auf den Weg zum nächsten Undertube-Terminal machten, brach Alan das Schweigen. "Du hast dich heute Abend gut geschlagen, nicht wahr?"
"Kann mich nicht beklagen."
"Schade, dass du zum Schluss so einen Einbruch hattest. Wenn du eine halbe Stunde früher aufgehört hättest, wärst du um zweihundert Credits reicher."
Hawkes lächelte. "Wenn du ein paar hundert Jahre später geboren worden wärst, wärst du viel schlauer."
"Was soll das denn heißen?" Alan fühlte sich von Hawkes' Bemerkung genervt.
"Einfach nur, dass ich gegen Ende absichtlich verloren habe." Sie bogen in die Undertube-Station ein und steuerten auf die Fahrkartenschalter zu. "Es gehört zum Know-how eines cleveren Spielers, ab und zu absichtlich ein paar Credits zu verlieren."
"Warum?"
"Damit die Idioten, von denen ich lebe, immer wieder zurückkommen", sagte Hawkes unverblümt. "Ich bin gut in diesem Spiel. Vielleicht bin ich der Beste, den es gibt. Ich kann die Zahlen mit meinen Händen fühlen. Wenn ich wollte, könnte ich vier von fünf Malen gewinnen, selbst in einem Klasse-A-Lokal."
Alan runzelte die Stirn. "Warum tust du es dann nicht? Du könntest reich werden!"
"Ich bin reich", sagte Hawkes in einem Ton, der Alan das Gefühl gab, ungeheuer dumm zu sein. "Wenn ich zu schnell viel reicher würde, würde ich mit einem leichten Brennen im Bauch von einem verärgerten[92] Kunden enden. Sieh mal, Junge: Wie lange würdest du noch in dieses Casino gehen, wenn ein Spieler 80% der Pötte einnimmt und hundert Leute mit dir um die 20% konkurrieren, die er übrig lässt? Sie würden vielleicht einmal im Monat gewinnen, wenn Sie jeden Tag in Vollzeit spielen würden. In kurzer Zeit wären Sie pleite, es sei denn, Sie hören vorher mit dem Spielen auf. Also lasse ich es langsam angehen. Ich lasse die anderen etwa die Hälfte der Zeit gewinnen. Ich will nicht das ganze Geld, das die Münzanstalt ausgibt - nur einen Teil davon. Es ist Teil der Ökonomie des Spiels, den anderen ein paar Töpfe zu überlassen."
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Hundert Credits
scifithomas, 12:34h
Sein Gewinn waren hundert Credits. In weniger als einer Stunde war er bereits fünfundsiebzig Credits im Plus. Hawkes' scharfe Augen funkelten hell; er war jetzt in seinem Element, und er genoss es.
Die sechste Runde ging an einen bebrillten Mann mit rundem Gesicht[90] drei Tische weiter links, aber Hawkes gewann in der siebten und achten Runde jeweils hundert Credits, verlor dann dreimal hintereinander, stürzte sich dann in der neunten Runde auf einen hohen Einsatz und gewann mit fünfhundert Credits.
Hawkes hatte also in neun Runden viermal gewonnen, dachte Alan. Und es waren mindestens hundert Leute in der Halle. Selbst wenn man davon ausging, dass ein Spieler nicht immer so viel Glück hatte wie er jetzt, bedeutete das, dass die meisten Leute nicht sehr oft gewannen, und einige gar nicht.
Im Laufe des Abends ließ Hawkes es einfach aussehen. Einmal gewann er vier Runden hintereinander; dann ließ er für eine Weile nach, kam aber eine halbe Stunde später für einen weiteren großen Pot zurück. Alan schätzte, dass Hawkes' nächtliche Arbeit bis jetzt mehr als tausend Credits wert gewesen war.
Der Spieler schraubte seinen Gewinn auf vierzehnhundert Credits hoch, während Alan zusah; die Feinheiten des Spiels wurden ihm mit jedem Augenblick verständlicher, und er sehnte sich danach, sich selbst an den Tisch zu setzen. Das war unmöglich, das wusste er; dies war ein Klasse-A-Salon, und ein blutiger Anfänger wie er konnte nicht spielen.
Aber dann begann Hawkes zu verlieren. Drei, vier, fünf Runden hintereinander vergingen ohne einen Sieg. Einmal unterlief Hawkes ein elementarer Rechenfehler, der Alan aufschreien ließ; Hawkes drehte sich um und brachte ihn mit einem grimmigen, finsteren Blick zum Schweigen, und Alan wurde rot.
Sechs Runden. Sieben. Acht. Hawkes hatte fast hundert von seinen vierzehnhundert Credits verloren. Glück und Können schienen ihn gleichzeitig verlassen zu haben. Nach der elften Verlustrunde in Folge erhob sich Hawkes vom Tisch und schüttelte bitterlich den Kopf.
"Ich habe genug. Lasst uns von hier verschwinden."
Die sechste Runde ging an einen bebrillten Mann mit rundem Gesicht[90] drei Tische weiter links, aber Hawkes gewann in der siebten und achten Runde jeweils hundert Credits, verlor dann dreimal hintereinander, stürzte sich dann in der neunten Runde auf einen hohen Einsatz und gewann mit fünfhundert Credits.
Hawkes hatte also in neun Runden viermal gewonnen, dachte Alan. Und es waren mindestens hundert Leute in der Halle. Selbst wenn man davon ausging, dass ein Spieler nicht immer so viel Glück hatte wie er jetzt, bedeutete das, dass die meisten Leute nicht sehr oft gewannen, und einige gar nicht.
Im Laufe des Abends ließ Hawkes es einfach aussehen. Einmal gewann er vier Runden hintereinander; dann ließ er für eine Weile nach, kam aber eine halbe Stunde später für einen weiteren großen Pot zurück. Alan schätzte, dass Hawkes' nächtliche Arbeit bis jetzt mehr als tausend Credits wert gewesen war.
Der Spieler schraubte seinen Gewinn auf vierzehnhundert Credits hoch, während Alan zusah; die Feinheiten des Spiels wurden ihm mit jedem Augenblick verständlicher, und er sehnte sich danach, sich selbst an den Tisch zu setzen. Das war unmöglich, das wusste er; dies war ein Klasse-A-Salon, und ein blutiger Anfänger wie er konnte nicht spielen.
Aber dann begann Hawkes zu verlieren. Drei, vier, fünf Runden hintereinander vergingen ohne einen Sieg. Einmal unterlief Hawkes ein elementarer Rechenfehler, der Alan aufschreien ließ; Hawkes drehte sich um und brachte ihn mit einem grimmigen, finsteren Blick zum Schweigen, und Alan wurde rot.
Sechs Runden. Sieben. Acht. Hawkes hatte fast hundert von seinen vierzehnhundert Credits verloren. Glück und Können schienen ihn gleichzeitig verlassen zu haben. Nach der elften Verlustrunde in Folge erhob sich Hawkes vom Tisch und schüttelte bitterlich den Kopf.
"Ich habe genug. Lasst uns von hier verschwinden."
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Wieder eine Korrektur
scifithomas, 12:32h
Wieder eine Korrektur. Hawkes saß wie gebannt und starrte auf das Spielbrett. Die anderen Spieler waren ähnlich fasziniert, wie Alan sah. Er erkannte, dass es für jemanden möglich war, von dem Spiel geradezu hypnotisiert zu werden, tagelang vor dem Brett zu sitzen.
Er zwang sich, Hawkes' Berechnungen zu folgen, als eine Zahl nach der anderen aufgerufen wurde. Er begann, das logische Muster des Spiels zu erkennen.
Es war ein wenig wie die Astrologie, in der er die nötige Vorbildung gehabt hatte. Wenn man den Kurs eines Schiffes ausrechnete, musste man ihn immer wieder ändern, um[89] Kursabweichungen, Auswirkungen planetarischer Magnetfelder, Meteorschwärme und solche Hindernisse zu berücksichtigen - und man musste den Hindernissen immer einen Sprung voraus sein.
So war es auch hier. Auf dem Spielbrett am Croupierpult war ein vorher festgelegtes mathematisches Muster abgebildet. Die Idee des Spiels war es, das eigene Brett nach dem identischen Muster aufzubauen. Während jede weitere Koordinate auf dem Diagramm aufgerufen wurde, rechnete man im Hinblick auf die neuen Wahrscheinlichkeiten neu, wobei man alte Gleichungen ausradierte und neue einsetzte.
Es bestand immer die mathematische Chance, dass ein zufällig erstelltes Muster mit dem Master-Kontrollmuster identisch sein würde - aber das war eine ziemlich geringe Chance. Man brauchte Köpfchen, um bei diesem Spiel zu gewinnen. Der Mann, dessen Brett als erstes mit dem Pilotmuster übereinstimmte, gewann.
Hawkes arbeitete ruhig und effizient und verlor die ersten vier Runden. Alan bemitleidete ihn. Aber der Spieler schnauzte: "Verschwenden Sie Ihr Mitleid nicht. Ich bin noch am Experimentieren. Sobald ich herausgefunden habe, wie die Zahlen heute Abend laufen, fange ich an, das Geld zu scheffeln."
Es klang angeberisch für den Starman, aber Hawkes gewann in der fünften Runde, indem er das versteckte Muster in nur sechs Minuten fand. Die vorherigen vier Runden hatten zwischen neun und zwölf Minuten gedauert, bevor ein Gewinner auftauchte. Der Croupier, ein kleiner, blassgesichtiger Kerl, schob Hawkes einen Stapel Münzen und ein paar Scheine zu, als er zur Tribüne ging, um seinen Gewinn einzufordern. Ein leises Gemurmel ging durch den Saal; Hawkes war offensichtlich erkannt worden.
Er zwang sich, Hawkes' Berechnungen zu folgen, als eine Zahl nach der anderen aufgerufen wurde. Er begann, das logische Muster des Spiels zu erkennen.
Es war ein wenig wie die Astrologie, in der er die nötige Vorbildung gehabt hatte. Wenn man den Kurs eines Schiffes ausrechnete, musste man ihn immer wieder ändern, um[89] Kursabweichungen, Auswirkungen planetarischer Magnetfelder, Meteorschwärme und solche Hindernisse zu berücksichtigen - und man musste den Hindernissen immer einen Sprung voraus sein.
So war es auch hier. Auf dem Spielbrett am Croupierpult war ein vorher festgelegtes mathematisches Muster abgebildet. Die Idee des Spiels war es, das eigene Brett nach dem identischen Muster aufzubauen. Während jede weitere Koordinate auf dem Diagramm aufgerufen wurde, rechnete man im Hinblick auf die neuen Wahrscheinlichkeiten neu, wobei man alte Gleichungen ausradierte und neue einsetzte.
Es bestand immer die mathematische Chance, dass ein zufällig erstelltes Muster mit dem Master-Kontrollmuster identisch sein würde - aber das war eine ziemlich geringe Chance. Man brauchte Köpfchen, um bei diesem Spiel zu gewinnen. Der Mann, dessen Brett als erstes mit dem Pilotmuster übereinstimmte, gewann.
Hawkes arbeitete ruhig und effizient und verlor die ersten vier Runden. Alan bemitleidete ihn. Aber der Spieler schnauzte: "Verschwenden Sie Ihr Mitleid nicht. Ich bin noch am Experimentieren. Sobald ich herausgefunden habe, wie die Zahlen heute Abend laufen, fange ich an, das Geld zu scheffeln."
Es klang angeberisch für den Starman, aber Hawkes gewann in der fünften Runde, indem er das versteckte Muster in nur sechs Minuten fand. Die vorherigen vier Runden hatten zwischen neun und zwölf Minuten gedauert, bevor ein Gewinner auftauchte. Der Croupier, ein kleiner, blassgesichtiger Kerl, schob Hawkes einen Stapel Münzen und ein paar Scheine zu, als er zur Tribüne ging, um seinen Gewinn einzufordern. Ein leises Gemurmel ging durch den Saal; Hawkes war offensichtlich erkannt worden.
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377 Dritt-Quadrant 7
scifithomas, 12:31h
[87]
Kapitel
Neun
HAWKES nahm eine Münze aus seiner Tasche und warf sie in einen Schlitz an der Seite des Brettes. Sie leuchtete auf. Ein verrücktes, sich verschiebendes Muster aus farbigen Lichtern zog darüber hinweg, unruhig, ohne innezuhalten.
"Was passiert jetzt?"
"Sie stellen mit diesen Tasten ein mathematisches Muster ein", sagte Hawkes und zeigte auf eine Reihe von emaillierten Noppen an der Seite der Maschine. "Dann fangen die Lichter an zu blinken, und sobald sie - natürlich zufällig - in das Muster blinken, das Sie vorher festgelegt haben, haben Sie gewonnen. Die Kunst des Spiels besteht darin, die Art des Musters vorherzusagen, das gewinnen wird. Man muss ständig auf die Zahlen hören, die der Croupier aufruft, und sie in seine Reihenfolge einpassen."
Plötzlich läutete eine Glocke laut, und das Spielbrett war wie tot. Alan schaute sich um und sah, dass auch alle anderen Bretter im Saal dunkel waren.
Der Mann auf dem Podium in der Mitte des Saals räusperte sich und rief: "Tisch 403 schlägt uns für einen Hunderter! 403! Einhundert!"[88]
Ein bleichgesichtiger Mann mit Glatze an einem Tisch in ihrer Nähe erhob sich mit einem breiten Grinsen im Gesicht und ging nach vorne, um zu kassieren. Hawkes klopfte scharf an die Seite des Tisches, um Alans Aufmerksamkeit zu erregen.
"Hören Sie mal. Ihr müsst euch einen Vorsprung verschaffen. Sobald die Tafeln wieder aufleuchten, muss ich anfangen, mein Muster zu erstellen. Ich trete hier gegen alle anderen an, verstehst du? Und der schnellste Mann gewinnt normalerweise. Natürlich bringt einem das blinde Glück manchmal einen Gewinner - aber nicht sehr oft."
Alan nickte und beobachtete aufmerksam, wie Hawkes' Finger flink über die Kontrollnoppen flogen, sobald die Tische für die nächste Runde beleuchtet wurden. Die anderen in der Nähe waren damit beschäftigt, das Gleiche zu tun, aber nur wenige von ihnen taten es mit der übermütigen Unbekümmertheit, die Hawkes an den Tag legte.
Schließlich starrte er zufrieden auf die Tafel und lehnte sich zurück. Der Croupier schlug dreimal mit einem kleinen Hammer und sagte: "103 subprime 5."
Hastig nahm Hawkes eine Korrektur in seiner Gleichung vor. Die Lichter auf der Tafel flackerten und verblassten, bewegten sich schneller, als Alan sehen konnte.
"377 Dritt-Quadrant 7."
Kapitel
Neun
HAWKES nahm eine Münze aus seiner Tasche und warf sie in einen Schlitz an der Seite des Brettes. Sie leuchtete auf. Ein verrücktes, sich verschiebendes Muster aus farbigen Lichtern zog darüber hinweg, unruhig, ohne innezuhalten.
"Was passiert jetzt?"
"Sie stellen mit diesen Tasten ein mathematisches Muster ein", sagte Hawkes und zeigte auf eine Reihe von emaillierten Noppen an der Seite der Maschine. "Dann fangen die Lichter an zu blinken, und sobald sie - natürlich zufällig - in das Muster blinken, das Sie vorher festgelegt haben, haben Sie gewonnen. Die Kunst des Spiels besteht darin, die Art des Musters vorherzusagen, das gewinnen wird. Man muss ständig auf die Zahlen hören, die der Croupier aufruft, und sie in seine Reihenfolge einpassen."
Plötzlich läutete eine Glocke laut, und das Spielbrett war wie tot. Alan schaute sich um und sah, dass auch alle anderen Bretter im Saal dunkel waren.
Der Mann auf dem Podium in der Mitte des Saals räusperte sich und rief: "Tisch 403 schlägt uns für einen Hunderter! 403! Einhundert!"[88]
Ein bleichgesichtiger Mann mit Glatze an einem Tisch in ihrer Nähe erhob sich mit einem breiten Grinsen im Gesicht und ging nach vorne, um zu kassieren. Hawkes klopfte scharf an die Seite des Tisches, um Alans Aufmerksamkeit zu erregen.
"Hören Sie mal. Ihr müsst euch einen Vorsprung verschaffen. Sobald die Tafeln wieder aufleuchten, muss ich anfangen, mein Muster zu erstellen. Ich trete hier gegen alle anderen an, verstehst du? Und der schnellste Mann gewinnt normalerweise. Natürlich bringt einem das blinde Glück manchmal einen Gewinner - aber nicht sehr oft."
Alan nickte und beobachtete aufmerksam, wie Hawkes' Finger flink über die Kontrollnoppen flogen, sobald die Tische für die nächste Runde beleuchtet wurden. Die anderen in der Nähe waren damit beschäftigt, das Gleiche zu tun, aber nur wenige von ihnen taten es mit der übermütigen Unbekümmertheit, die Hawkes an den Tag legte.
Schließlich starrte er zufrieden auf die Tafel und lehnte sich zurück. Der Croupier schlug dreimal mit einem kleinen Hammer und sagte: "103 subprime 5."
Hastig nahm Hawkes eine Korrektur in seiner Gleichung vor. Die Lichter auf der Tafel flackerten und verblassten, bewegten sich schneller, als Alan sehen konnte.
"377 Dritt-Quadrant 7."
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Ein Auszubildender
scifithomas, 12:30h
Der Ort war schwach beleuchtet, wie alle Vergnügungslokale auf der Erde. Alan sah eine Doppelreihe von Tischen, die sich bis in den hinteren Teil des Salons erstreckte. An jedem Tisch saß ein ernst dreinblickender Bürger über eine Tafel gebeugt und beobachtete das Muster der Lichter vor ihm, die kamen und gingen, sich veränderten und verschoben[86].
Ein anderer Roboter glitt zu ihnen hinauf. "Darf ich bitte Ihre Karte sehen?" Er schnurrte.
Hawkes reichte seine Karte vor den photonischen Scannern des Roboters und der Roboter klickte zur Bestätigung, trat zur Seite und ließ Hawkes passieren. Er drehte sich zu Alan und sagte: "Darf ich bitte Ihre Karte sehen?"
"Ich habe keine..."
"Er gehört zu mir", sagte Hawkes. "Ein Auszubildender."
Ein Mann in einem schmutziggrauen Kittel kam auf sie zu. "Guten Abend, Max. Hinesy war schon hier und hat mir gesagt, dass du heute Abend nicht kommst."
"Wollte ich auch nicht, aber ich habe es mir anders überlegt. Ich habe einen Lernenden mitgebracht, eine Freundin von mir, die Alan Donnell heißt. Das ist Joe Luckman, Alan. Er leitet diesen Laden."
Luckman nickte Alan abwesend zu, der im Gegenzug einen Gruß murmelte.
"Ich schätze, Sie wollen Ihren üblichen Tisch?" fragte Luckman.
"Wenn er offen ist", sagte Hawkes.
"Er ist schon den ganzen Abend offen."
Luckman führte sie den langen Gang hinunter in den hinteren Teil der großen Halle, wo ein freier Tisch mit einem Sitz davor stand. Hawkes ließ sich geschmeidig in den Sitz gleiten und wies Alan an, sich hinter ihn zu stellen und genau zu beobachten.
"Wir fangen am Anfang der nächsten Runde an", sagte er.
Alan sah sich um. Überall waren Männer über die Lichtmuster auf den Brettern vor ihnen gebeugt, mit Ausdrücken grimmiger Konzentration auf ihren Gesichtern. Weit hinten in der Ecke sah Alan die pummelige Gestalt von MacIntosh, dem Hüter der Aufzeichnungen; MacIntosh war in seinen eigenen Schweiß gebadet und saß starr wie hypnotisiert.
Hawkes stupste ihn an. "Behalten Sie die Augen auf mich gerichtet. Die anderen sind nicht wichtig. Ich bin bereit, anzufangen."
Ein anderer Roboter glitt zu ihnen hinauf. "Darf ich bitte Ihre Karte sehen?" Er schnurrte.
Hawkes reichte seine Karte vor den photonischen Scannern des Roboters und der Roboter klickte zur Bestätigung, trat zur Seite und ließ Hawkes passieren. Er drehte sich zu Alan und sagte: "Darf ich bitte Ihre Karte sehen?"
"Ich habe keine..."
"Er gehört zu mir", sagte Hawkes. "Ein Auszubildender."
Ein Mann in einem schmutziggrauen Kittel kam auf sie zu. "Guten Abend, Max. Hinesy war schon hier und hat mir gesagt, dass du heute Abend nicht kommst."
"Wollte ich auch nicht, aber ich habe es mir anders überlegt. Ich habe einen Lernenden mitgebracht, eine Freundin von mir, die Alan Donnell heißt. Das ist Joe Luckman, Alan. Er leitet diesen Laden."
Luckman nickte Alan abwesend zu, der im Gegenzug einen Gruß murmelte.
"Ich schätze, Sie wollen Ihren üblichen Tisch?" fragte Luckman.
"Wenn er offen ist", sagte Hawkes.
"Er ist schon den ganzen Abend offen."
Luckman führte sie den langen Gang hinunter in den hinteren Teil der großen Halle, wo ein freier Tisch mit einem Sitz davor stand. Hawkes ließ sich geschmeidig in den Sitz gleiten und wies Alan an, sich hinter ihn zu stellen und genau zu beobachten.
"Wir fangen am Anfang der nächsten Runde an", sagte er.
Alan sah sich um. Überall waren Männer über die Lichtmuster auf den Brettern vor ihnen gebeugt, mit Ausdrücken grimmiger Konzentration auf ihren Gesichtern. Weit hinten in der Ecke sah Alan die pummelige Gestalt von MacIntosh, dem Hüter der Aufzeichnungen; MacIntosh war in seinen eigenen Schweiß gebadet und saß starr wie hypnotisiert.
Hawkes stupste ihn an. "Behalten Sie die Augen auf mich gerichtet. Die anderen sind nicht wichtig. Ich bin bereit, anzufangen."
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Nur für Klasse A
scifithomas, 12:30h
Alan zuckte mit den Schultern. Er merkte allmählich, dass er wegen des bevorstehenden Treffens mit Steve ein wenig nervös war - und vielleicht, so dachte er, wäre ein wenig zusätzlicher Aufschub ganz nützlich. Und er hatte immer noch genug Zeit, um zurück zur Walhalla zu kommen, nachdem er Steve gesehen hatte, selbst wenn er über Nacht in der Stadt blieb.
"Nun?" sagte Hawkes.
"Okay. Ich komme mit."
Diesmal nahmen sie die Undertube, die sie erreichten, indem sie einem leuchtenden Zeichen und dann einem unterirdischen Gang folgten. Alan fuhr hinter Hawkes auf der sich bewegenden Rampe hinunter und fand sich in einer warmen, hell erleuchteten unterirdischen[85] Welt mit Geschäften, Restaurants, Zeitungsjungen, die mit Telefaxblättern hausieren gingen, und Schwärmen von heimkehrenden Pendlern wieder.
Sie erreichten den Eingang zu einer Röhre und Hawkes reichte ihm einen kleinen ovalen Gegenstand mit eingravierten Zahlen. "Das ist Ihr Tube-Token. Er passt in den Schlitz."
Sie passierten das Drehkreuz und folgten den Schildern, die auf die West Side Tube hinwiesen. Die Tube war eine lange, glatte Angelegenheit, fensterlos, geformt wie ein Geschoss. Die U-Bahn war bereits voll mit Pendlern, als sie einstiegen; natürlich gab es keine leeren Sitze, und jeder schien sich mit jedem anderen um das Recht zu drängeln, aufrecht zu stehen. Auf dem Schild am Ende der U-Bahn stand: Tube X#3174-WS.
Die Fahrt dauerte nur ein paar Minuten des scheinbar mühelosen Gleitens, und dann tauchten sie weit auf der anderen Seite der riesigen Stadt auf. Das Viertel, in dem sie sich befanden, war deutlich weniger belebt; es hatte wenig von dem verrückten Trubel des Innenstadtviertels.
Eine Leuchtreklame stach ihm sofort ins Auge: SUPERIOR GAMES PARLOR. Darunter stand in kleineren Lettern: CLASS A ESTABLISHMENT. Draußen stand ein Roboter, eine glänzende Nachbildung desjenigen, mit dem er sich früher am Tag herumgeschlagen hatte.
"Nur für Klasse A", sagte der Roboter, als sie sich näherten. "Dieser Games Parlor ist nur für Klasse A."
Hawkes trat um ihn herum und löste den Fotokontakt an der Tür. Alan folgte ihm hinein.
"Nun?" sagte Hawkes.
"Okay. Ich komme mit."
Diesmal nahmen sie die Undertube, die sie erreichten, indem sie einem leuchtenden Zeichen und dann einem unterirdischen Gang folgten. Alan fuhr hinter Hawkes auf der sich bewegenden Rampe hinunter und fand sich in einer warmen, hell erleuchteten unterirdischen[85] Welt mit Geschäften, Restaurants, Zeitungsjungen, die mit Telefaxblättern hausieren gingen, und Schwärmen von heimkehrenden Pendlern wieder.
Sie erreichten den Eingang zu einer Röhre und Hawkes reichte ihm einen kleinen ovalen Gegenstand mit eingravierten Zahlen. "Das ist Ihr Tube-Token. Er passt in den Schlitz."
Sie passierten das Drehkreuz und folgten den Schildern, die auf die West Side Tube hinwiesen. Die Tube war eine lange, glatte Angelegenheit, fensterlos, geformt wie ein Geschoss. Die U-Bahn war bereits voll mit Pendlern, als sie einstiegen; natürlich gab es keine leeren Sitze, und jeder schien sich mit jedem anderen um das Recht zu drängeln, aufrecht zu stehen. Auf dem Schild am Ende der U-Bahn stand: Tube X#3174-WS.
Die Fahrt dauerte nur ein paar Minuten des scheinbar mühelosen Gleitens, und dann tauchten sie weit auf der anderen Seite der riesigen Stadt auf. Das Viertel, in dem sie sich befanden, war deutlich weniger belebt; es hatte wenig von dem verrückten Trubel des Innenstadtviertels.
Eine Leuchtreklame stach ihm sofort ins Auge: SUPERIOR GAMES PARLOR. Darunter stand in kleineren Lettern: CLASS A ESTABLISHMENT. Draußen stand ein Roboter, eine glänzende Nachbildung desjenigen, mit dem er sich früher am Tag herumgeschlagen hatte.
"Nur für Klasse A", sagte der Roboter, als sie sich näherten. "Dieser Games Parlor ist nur für Klasse A."
Hawkes trat um ihn herum und löste den Fotokontakt an der Tür. Alan folgte ihm hinein.
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Was soll ich also tun?
scifithomas, 12:29h
Aber es war schon spät geworden. Und sie würden ihn in der Enklave vermissen - es sei denn, Kommandantin Donnell hatte herausgefunden, dass Alan in die Stadt der Erdlinge gegangen war, in diesem Fall würde er überhaupt nicht vermisst werden. Alan erinnerte sich scharf an die Art und Weise, wie die Kommandantin den Namen seines Sohnes Steve seelenruhig aus dem Dienstplan der Walhalla getilgt hatte, als ob Steve nie existiert hätte.
"Gehen wir jetzt rüber zur Atlas?"
Hawkes schüttelte den Kopf. "Nicht, wenn du nicht allein da reingehen willst?"
"Hm?"
"Ich kann da nicht mit dir reingehen. Ich habe eine A-Karte, und das ist ein Laden der Klasse C."
"Du meinst, sogar Spielhöllen sind klassifiziert und reguliert und alles?"
Hawkes nickte. "So muss es sein. Das ist eine sehr komplizierte Gesellschaft, in die Sie hineingestolpert sind, Alan. Sehen Sie: Ich bin ein erstklassiger Spieler. Das ist keine Prahlerei; es ist die empirische Wahrheit, die sich im Laufe einer fünfzehnjährigen Karriere immer wieder bewahrheitet hat. Ich könnte ein Vermögen[84] verdienen, wenn ich gegen Anfänger und Dubs und Hascherln antrete, also machen sie Gesetze gegen mich. Wenn man ein bestimmtes Jahreseinkommen aus dem Glücksspiel erzielt, kommt man in die Klasse A, und dann darf man in keine der unterklassigen Lokale wie das Atlas. Wenn du drei Jahre hintereinander unter das Klasse-A-Minimum rutschst, verlierst du deine Karte. Ich bleibe über dem Minimum."
"Dann muss ich Steve wohl selbst suchen. Wenn das so ist, danke für die Hilfe, und wenn du mir zeigst, über welche Schießerei ich zum Atlas komme..."
"Nicht so schnell, mein Sohn." Hawkes packte Alans Handgelenk. "Selbst in einer Klasse-C-Halde kann man viel verlieren. Und du kannst nicht einfach herumstehen und nach deinem Bruder jagen. Wenn du nicht als Lernender dabei bist, musst du mitspielen."
"Was soll ich also tun?"
"Ich bringe dich heute Abend zu einem Ort der Klasse A. Du kannst als Lernender kommen; die kennen mich alle. Ich werde versuchen, dir genug über das Spiel zu zeigen, damit du nicht über den Tisch gezogen wirst. Dann kannst du bei mir übernachten und morgen gehen wir in den Atlas und sehen uns nach deinem Bruder um. Ich werde natürlich draußen warten müssen."
"Gehen wir jetzt rüber zur Atlas?"
Hawkes schüttelte den Kopf. "Nicht, wenn du nicht allein da reingehen willst?"
"Hm?"
"Ich kann da nicht mit dir reingehen. Ich habe eine A-Karte, und das ist ein Laden der Klasse C."
"Du meinst, sogar Spielhöllen sind klassifiziert und reguliert und alles?"
Hawkes nickte. "So muss es sein. Das ist eine sehr komplizierte Gesellschaft, in die Sie hineingestolpert sind, Alan. Sehen Sie: Ich bin ein erstklassiger Spieler. Das ist keine Prahlerei; es ist die empirische Wahrheit, die sich im Laufe einer fünfzehnjährigen Karriere immer wieder bewahrheitet hat. Ich könnte ein Vermögen[84] verdienen, wenn ich gegen Anfänger und Dubs und Hascherln antrete, also machen sie Gesetze gegen mich. Wenn man ein bestimmtes Jahreseinkommen aus dem Glücksspiel erzielt, kommt man in die Klasse A, und dann darf man in keine der unterklassigen Lokale wie das Atlas. Wenn du drei Jahre hintereinander unter das Klasse-A-Minimum rutschst, verlierst du deine Karte. Ich bleibe über dem Minimum."
"Dann muss ich Steve wohl selbst suchen. Wenn das so ist, danke für die Hilfe, und wenn du mir zeigst, über welche Schießerei ich zum Atlas komme..."
"Nicht so schnell, mein Sohn." Hawkes packte Alans Handgelenk. "Selbst in einer Klasse-C-Halde kann man viel verlieren. Und du kannst nicht einfach herumstehen und nach deinem Bruder jagen. Wenn du nicht als Lernender dabei bist, musst du mitspielen."
"Was soll ich also tun?"
"Ich bringe dich heute Abend zu einem Ort der Klasse A. Du kannst als Lernender kommen; die kennen mich alle. Ich werde versuchen, dir genug über das Spiel zu zeigen, damit du nicht über den Tisch gezogen wirst. Dann kannst du bei mir übernachten und morgen gehen wir in den Atlas und sehen uns nach deinem Bruder um. Ich werde natürlich draußen warten müssen."
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Du wirst dich krank fühlen
scifithomas, 12:28h
"Du denkst an deinen Bruder, nicht wahr?"
Alan blinzelte. "Woher wissen Sie das?"
Grinsend sagte Hawkes: "Ein Spieler muss wissen, wie man Dinge herausfindet. Und es steht dir sowieso in Permaschrift auf die Stirn geschrieben. Du fragst dich, wie das erste Treffen von Angesicht zu Angesicht ablaufen wird. Ich werde darauf wetten."
"Ich werde die Wette nicht annehmen. Du würdest gewinnen."
"Du willst wissen, wie es sein wird? Ich kann es dir sagen, Alan: Du wirst dich krank fühlen. Krank und verwirrt und beschämt über den Kerl, der mal dein Bruder war. Aber das wird vorbeigehen. Du wirst hinter die Dinge blicken, die die neun Jahre ihm angetan haben, und du wirst deinen Bruder dort wieder sehen. Er wird dich auch sehen. Es wird nicht so schlimm sein, wie du es erwartest."
Irgendwie fühlte sich Alan entlastet. "Sind Sie sich da sicher?"
Hawkes nickte. "Wissen Sie, ich nehme so ein persönliches Interesse an dieser Sache, weil ich auch einen Bruder habe. Hatte einen Bruder."
"Hatte?"
"Einen Jungen in Ihrem Alter. Hatte das gleiche Problem wie ich: keine Zunft. Wir wurden in die Straßenfegerzunft hineingeboren, aber das konnte keiner von uns beiden, also haben wir uns abgemeldet und sind in die freie Wirtschaft gegangen. Ich ging ins Glücksspiel. Er hing in der Enklave herum. Er wollte immer ein Raumfahrer sein."
"Was ist mit ihm passiert?"
"Er hat eine schnelle Nummer abgezogen. Das Raumschiff war in der Stadt und suchte einen neuen Kombüsenjungen. Dave redete ein bisschen daher und kam an Bord. Es war eine Glückssache, aber er hat es geschafft."
"Welches Schiff?" fragte Alan.
"Startreader. Auf dem Weg zu Beta Crucis XVIII.[83] 465 Lichtjahre entfernt." Hawkes lächelte schwach. "Er ist vor einem Jahr, anderthalb Jahren aufgebrochen. Das Schiff wird erst in neunhundertdreißig Jahren oder so wieder auf der Erde sein. Ich glaube nicht, dass ich so lange da sein werde." Er schüttelte den Kopf. "Lass uns hier verschwinden. Die Leute warten auf Tische."
Wieder draußen auf der Straße, bemerkte Alan, dass die Sonne tief am Himmel stand; es war nach 18 Uhr und ging auf den Abend zu. Aber die Straßen wurden nicht dunkel. Von überall her begann ein sanftes Leuchten zu strahlen - von den Bürgersteigen, den Gebäuden, überall. Es war eine sanft schimmernde Helligkeit, die von der Luft herabfiel; es gab keinen wahrnehmbaren Wechsel von Tag- zu Nachtbeleuchtung.
Alan blinzelte. "Woher wissen Sie das?"
Grinsend sagte Hawkes: "Ein Spieler muss wissen, wie man Dinge herausfindet. Und es steht dir sowieso in Permaschrift auf die Stirn geschrieben. Du fragst dich, wie das erste Treffen von Angesicht zu Angesicht ablaufen wird. Ich werde darauf wetten."
"Ich werde die Wette nicht annehmen. Du würdest gewinnen."
"Du willst wissen, wie es sein wird? Ich kann es dir sagen, Alan: Du wirst dich krank fühlen. Krank und verwirrt und beschämt über den Kerl, der mal dein Bruder war. Aber das wird vorbeigehen. Du wirst hinter die Dinge blicken, die die neun Jahre ihm angetan haben, und du wirst deinen Bruder dort wieder sehen. Er wird dich auch sehen. Es wird nicht so schlimm sein, wie du es erwartest."
Irgendwie fühlte sich Alan entlastet. "Sind Sie sich da sicher?"
Hawkes nickte. "Wissen Sie, ich nehme so ein persönliches Interesse an dieser Sache, weil ich auch einen Bruder habe. Hatte einen Bruder."
"Hatte?"
"Einen Jungen in Ihrem Alter. Hatte das gleiche Problem wie ich: keine Zunft. Wir wurden in die Straßenfegerzunft hineingeboren, aber das konnte keiner von uns beiden, also haben wir uns abgemeldet und sind in die freie Wirtschaft gegangen. Ich ging ins Glücksspiel. Er hing in der Enklave herum. Er wollte immer ein Raumfahrer sein."
"Was ist mit ihm passiert?"
"Er hat eine schnelle Nummer abgezogen. Das Raumschiff war in der Stadt und suchte einen neuen Kombüsenjungen. Dave redete ein bisschen daher und kam an Bord. Es war eine Glückssache, aber er hat es geschafft."
"Welches Schiff?" fragte Alan.
"Startreader. Auf dem Weg zu Beta Crucis XVIII.[83] 465 Lichtjahre entfernt." Hawkes lächelte schwach. "Er ist vor einem Jahr, anderthalb Jahren aufgebrochen. Das Schiff wird erst in neunhundertdreißig Jahren oder so wieder auf der Erde sein. Ich glaube nicht, dass ich so lange da sein werde." Er schüttelte den Kopf. "Lass uns hier verschwinden. Die Leute warten auf Tische."
Wieder draußen auf der Straße, bemerkte Alan, dass die Sonne tief am Himmel stand; es war nach 18 Uhr und ging auf den Abend zu. Aber die Straßen wurden nicht dunkel. Von überall her begann ein sanftes Leuchten zu strahlen - von den Bürgersteigen, den Gebäuden, überall. Es war eine sanft schimmernde Helligkeit, die von der Luft herabfiel; es gab keinen wahrnehmbaren Wechsel von Tag- zu Nachtbeleuchtung.
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Der alten leichten Vertrautheit
scifithomas, 12:27h
"Bitte sehr", sagte Hawkes und deutete auf das Glas mit der bernsteinfarbenen Flüssigkeit. "Trink aus." Wie um ein Beispiel zu geben, hob er sein eigenes Getränk und kippte es mit einem Schluck hinunter, mit offensichtlichem Vergnügen.
Alan hob das kleine Glas auf, hielt es vor seine[81] Augen und starrte den Mann ihm gegenüber durch die durchsichtigen Tiefen an. Hawkes wirkte bei der Betrachtung durch das Glas seltsam verzerrt.
Er grinste. Er versuchte, einen Toast auszusprechen, aber ihm fielen keine passenden Worte ein, also kippte er das Glas einfach um und leerte seinen Inhalt. Das Zeug schien sich seinen Weg durch die Kehle zu brennen und in seinem Magen zu explodieren; die Explosion stieg durch seine Speiseröhre bis in sein Gehirn. Einen Moment lang fühlte er sich, als sei ihm die Schädeldecke weggeblasen worden. Seine Augen tränten.
"Ziemlich starkes Zeug!"
"Es ist das Beste, was es gibt", sagte Hawkes. "Die Jungs kennen die Formeln wirklich."
Alan spürte eine Welle des Schwindels, aber sie verging schnell; alles, was blieb, war eine angenehme innere Wärme. Er zog sein Tablett zu sich heran und griff nach dem synthetischen Fleisch und Gemüse.
Er aß schweigend und machte keine Anstalten, sich zu unterhalten. Leise Musik plätscherte um sie herum. Er dachte über seinen Bruder nach. Steve war also ein Glücksspieler! Und er war schlecht darin, sagte Hawkes. Er fragte sich, ob Steve zurück auf das Schiff gehen wollte. Er fragte sich auch, wie es sein würde, wenn Steve zustimmte, zurückzugehen.
Die alte Kameradschaft würde weg sein, stellte er traurig fest. Siebzehn Jahre lang hatten sie alles geteilt, waren zusammen aufgewachsen, hatten zusammen gespielt, zusammen gearbeitet. Bis vor sechs Wochen waren sie sich so nahe gewesen, dass Alan fast Steves Gedanken lesen konnte, und Steve Alans. Sie waren ein gutes Team.
Aber damit war es jetzt vorbei. Steve würde an Bord der Valhalla ein Fremder für ihn sein - ein älterer, vielleicht weiserer Mann, der neun solide Jahre des harten Erdenlebens hinter sich hatte. Er würde nicht anders können, als Alan als ein Kind zu betrachten,[82] ein Greenhorn; das war natürlich. Sie würden sich in der Gegenwart des anderen nie wohlfühlen, mit der alten leichten Vertrautheit, die der Telepathie so nahe kam. Dafür würde die Kluft von neun Jahren sorgen.
Alan hob das kleine Glas auf, hielt es vor seine[81] Augen und starrte den Mann ihm gegenüber durch die durchsichtigen Tiefen an. Hawkes wirkte bei der Betrachtung durch das Glas seltsam verzerrt.
Er grinste. Er versuchte, einen Toast auszusprechen, aber ihm fielen keine passenden Worte ein, also kippte er das Glas einfach um und leerte seinen Inhalt. Das Zeug schien sich seinen Weg durch die Kehle zu brennen und in seinem Magen zu explodieren; die Explosion stieg durch seine Speiseröhre bis in sein Gehirn. Einen Moment lang fühlte er sich, als sei ihm die Schädeldecke weggeblasen worden. Seine Augen tränten.
"Ziemlich starkes Zeug!"
"Es ist das Beste, was es gibt", sagte Hawkes. "Die Jungs kennen die Formeln wirklich."
Alan spürte eine Welle des Schwindels, aber sie verging schnell; alles, was blieb, war eine angenehme innere Wärme. Er zog sein Tablett zu sich heran und griff nach dem synthetischen Fleisch und Gemüse.
Er aß schweigend und machte keine Anstalten, sich zu unterhalten. Leise Musik plätscherte um sie herum. Er dachte über seinen Bruder nach. Steve war also ein Glücksspieler! Und er war schlecht darin, sagte Hawkes. Er fragte sich, ob Steve zurück auf das Schiff gehen wollte. Er fragte sich auch, wie es sein würde, wenn Steve zustimmte, zurückzugehen.
Die alte Kameradschaft würde weg sein, stellte er traurig fest. Siebzehn Jahre lang hatten sie alles geteilt, waren zusammen aufgewachsen, hatten zusammen gespielt, zusammen gearbeitet. Bis vor sechs Wochen waren sie sich so nahe gewesen, dass Alan fast Steves Gedanken lesen konnte, und Steve Alans. Sie waren ein gutes Team.
Aber damit war es jetzt vorbei. Steve würde an Bord der Valhalla ein Fremder für ihn sein - ein älterer, vielleicht weiserer Mann, der neun solide Jahre des harten Erdenlebens hinter sich hatte. Er würde nicht anders können, als Alan als ein Kind zu betrachten,[82] ein Greenhorn; das war natürlich. Sie würden sich in der Gegenwart des anderen nie wohlfühlen, mit der alten leichten Vertrautheit, die der Telepathie so nahe kam. Dafür würde die Kluft von neun Jahren sorgen.
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Mein Bruder ist also ein Spieler
scifithomas, 12:26h
Ein Robowaiter kam auf sie zu, in seinen metallenen Händen hielt er ein Menübrett. Hawkes beugte sich vor und tippte seine Bestellung ein; Alan brauchte etwas länger und wählte schließlich Proteinsteak, Synthokaffee und gemischtes Gemüse. Der Roboter klickte zur Bestätigung und ging zum nächsten Tisch weiter.
"Mein Bruder ist also ein Spieler", begann Alan.
Hawkes nickte. "Du sagst das so, als ob du sagen würdest: 'Also ist mein Bruder ein Taschendieb' oder 'Also ist mein Bruder ein Handtaschendieb'. Es ist eine völlig legitime Art, seinen Lebensunterhalt zu verdienen." Hawkes' Augen verhärteten sich plötzlich, und mit flacher, ruhiger Stimme fügte er hinzu: "Der Weg, sich auf der Erde aus Schwierigkeiten herauszuhalten, ist, nicht belehrend zu sein, mein Sohn. Dies ist keine schöne Welt.[80] Es gibt zu viele Menschen auf ihr, und nicht viele können sich die Passage hinaus nach Gamma Leonis IV oder Algol VII oder auf eine der schönen, übersichtlichen Koloniewelten leisten. Solange Sie also in York City sind, halten Sie die Augen offen und den Mund zu, und rümpfen Sie nicht die Nase über die schäbige Art, wie die Leute ihren Lebensunterhalt verdienen."
Alan spürte, wie sein Gesicht rot wurde, und er war froh, dass in diesem Moment die Tabletts mit dem Essen ankamen und für eine gewisse Ablenkung sorgten. "Tut mir leid, Max. Ich wollte nicht belehrend klingen."
"Ich weiß, Junge. Du führst ein ziemlich behütetes Leben auf diesen Raumschiffen. Und niemand kann sich an einem Tag an das Leben auf der Erde anpassen. Wie wäre es mit einem Drink?"
Alan begann zu sagen, dass er nicht trank, aber er hielt die Worte zurück. Er war jetzt auf der Erde, nicht an Bord der Valhalla; er war nicht verpflichtet, sich an die Schiffsregeln zu halten. Und er wollte nicht versuchen, überlegen zu wirken. "Okay. Wie wäre es mit Scotch - ist das das Zeug, das MacIntosh getrunken hat?"
"Na gut", sagte Hawkes.
Er gab einem Roboterkellner ein Zeichen, und nach einem Moment schlängelte sich der Roboter zu ihnen heran. Hawkes betätigte einen Hebel am Bauch des Roboters, und das Metallwesen begann zu klicken und zu leuchten. Einen Augenblick später öffnete sich eine Klappe in seinem Bauch und zwei Gläser kamen zum Vorschein. Die drahtigen Tentakel des Roboters griffen hinein, holten die Getränke heraus und stellten sie auf den Tisch. Hawkes warf eine Münze in einen Schlitz an der Seite des Roboters, und die Maschine sauste davon, nachdem ihr Dienst beendet war.
"Mein Bruder ist also ein Spieler", begann Alan.
Hawkes nickte. "Du sagst das so, als ob du sagen würdest: 'Also ist mein Bruder ein Taschendieb' oder 'Also ist mein Bruder ein Handtaschendieb'. Es ist eine völlig legitime Art, seinen Lebensunterhalt zu verdienen." Hawkes' Augen verhärteten sich plötzlich, und mit flacher, ruhiger Stimme fügte er hinzu: "Der Weg, sich auf der Erde aus Schwierigkeiten herauszuhalten, ist, nicht belehrend zu sein, mein Sohn. Dies ist keine schöne Welt.[80] Es gibt zu viele Menschen auf ihr, und nicht viele können sich die Passage hinaus nach Gamma Leonis IV oder Algol VII oder auf eine der schönen, übersichtlichen Koloniewelten leisten. Solange Sie also in York City sind, halten Sie die Augen offen und den Mund zu, und rümpfen Sie nicht die Nase über die schäbige Art, wie die Leute ihren Lebensunterhalt verdienen."
Alan spürte, wie sein Gesicht rot wurde, und er war froh, dass in diesem Moment die Tabletts mit dem Essen ankamen und für eine gewisse Ablenkung sorgten. "Tut mir leid, Max. Ich wollte nicht belehrend klingen."
"Ich weiß, Junge. Du führst ein ziemlich behütetes Leben auf diesen Raumschiffen. Und niemand kann sich an einem Tag an das Leben auf der Erde anpassen. Wie wäre es mit einem Drink?"
Alan begann zu sagen, dass er nicht trank, aber er hielt die Worte zurück. Er war jetzt auf der Erde, nicht an Bord der Valhalla; er war nicht verpflichtet, sich an die Schiffsregeln zu halten. Und er wollte nicht versuchen, überlegen zu wirken. "Okay. Wie wäre es mit Scotch - ist das das Zeug, das MacIntosh getrunken hat?"
"Na gut", sagte Hawkes.
Er gab einem Roboterkellner ein Zeichen, und nach einem Moment schlängelte sich der Roboter zu ihnen heran. Hawkes betätigte einen Hebel am Bauch des Roboters, und das Metallwesen begann zu klicken und zu leuchten. Einen Augenblick später öffnete sich eine Klappe in seinem Bauch und zwei Gläser kamen zum Vorschein. Die drahtigen Tentakel des Roboters griffen hinein, holten die Getränke heraus und stellten sie auf den Tisch. Hawkes warf eine Münze in einen Schlitz an der Seite des Roboters, und die Maschine sauste davon, nachdem ihr Dienst beendet war.
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Geschäftssitz
scifithomas, 12:24h
"68th Avenue und 423rd Street."
"Da wohnt er also?" fragte Alan.
"Oh, nein. Der Televektor sagt Ihnen, wo er sich gerade aufhält. Ich würde wagen zu sagen, dass das sein - ah - Geschäftssitz ist."
Alan runzelte die Stirn. "Wovon reden Sie?"
"Das ist zufällig die Adresse des Atlas Games Parlor. Dein Bruder Steve verbringt wahrscheinlich die meiste Zeit seines Arbeitstages dort, wenn er genug Geld hat, um reinzukommen. Ich kenne den Laden. Es ist ein billiger Laden, in dem die Gewinne niedrig, aber leicht sind. Es ist die Art von Ort, die ein Mann mit kleinem Budget aufsuchen würde."
"Sie meinen, Steve ist ein Glücksspieler?"
Hawkes lächelte. "Die meisten Männer mit freiem Status sind das. Es ist eine der wenigen Möglichkeiten, den Lebensunterhalt zu verdienen, ohne eine Arbeitskarte zu bekommen. Es gibt keine Spielergilde. Es gibt auch noch ein paar andere Möglichkeiten, aber die sind viel weniger schmackhaft, und die Televektorüberwachung macht es einem Mann schwer, lange im Geschäft zu bleiben."
Alan befeuchtete seine Lippen. "Was machen Sie denn?"
"Zocken. Ich gehöre allerdings zu den oberen Rängen. Wie ich schon sagte: Einige von uns haben den Dreh raus. Ich bezweifle allerdings, dass Ihr Bruder das hat. Nach neun Jahren würde er nicht immer noch im Atlas arbeiten, wenn er Knete hätte."
Alan winkte ab. "Wie kommen wir dahin? Ich würde am liebsten sofort losfahren. I——"
"Geduld, Junge", murmelte Hawkes. "Dafür ist noch genug Zeit. Wann läuft dein Schiff aus?"
"In ein paar Tagen."
"Dann müssen wir jetzt nicht gleich zur Atlas rübereilen. Lass uns erst einmal etwas essen. Und dann eine gute Nachtruhe. Wir können morgen rübergehen."
"Aber mein Bruder -"[78]
"Dein Bruder", sagte Hawkes, "ist seit neun Jahren in York City, und ich wette, er hat die letzten acht Jahre jede Nacht im Atlas verbracht. Er wird bis morgen durchhalten. Lass uns etwas essen gehen."
[79]
Kapitel
Acht
SIE aßen in einem dunklen und unattraktiven Restaurant drei Blocks vom Central Directory Matrix Building entfernt. Das Lokal war überfüllt, wie alle Lokale auf der Erde es zu sein schienen. Sie standen fast eine halbe Stunde in der Schlange, bevor sie zu einem fettverschmierten Tisch im hinteren Teil geführt wurden.
Auf der Wanduhr stand 1732.
"Da wohnt er also?" fragte Alan.
"Oh, nein. Der Televektor sagt Ihnen, wo er sich gerade aufhält. Ich würde wagen zu sagen, dass das sein - ah - Geschäftssitz ist."
Alan runzelte die Stirn. "Wovon reden Sie?"
"Das ist zufällig die Adresse des Atlas Games Parlor. Dein Bruder Steve verbringt wahrscheinlich die meiste Zeit seines Arbeitstages dort, wenn er genug Geld hat, um reinzukommen. Ich kenne den Laden. Es ist ein billiger Laden, in dem die Gewinne niedrig, aber leicht sind. Es ist die Art von Ort, die ein Mann mit kleinem Budget aufsuchen würde."
"Sie meinen, Steve ist ein Glücksspieler?"
Hawkes lächelte. "Die meisten Männer mit freiem Status sind das. Es ist eine der wenigen Möglichkeiten, den Lebensunterhalt zu verdienen, ohne eine Arbeitskarte zu bekommen. Es gibt keine Spielergilde. Es gibt auch noch ein paar andere Möglichkeiten, aber die sind viel weniger schmackhaft, und die Televektorüberwachung macht es einem Mann schwer, lange im Geschäft zu bleiben."
Alan befeuchtete seine Lippen. "Was machen Sie denn?"
"Zocken. Ich gehöre allerdings zu den oberen Rängen. Wie ich schon sagte: Einige von uns haben den Dreh raus. Ich bezweifle allerdings, dass Ihr Bruder das hat. Nach neun Jahren würde er nicht immer noch im Atlas arbeiten, wenn er Knete hätte."
Alan winkte ab. "Wie kommen wir dahin? Ich würde am liebsten sofort losfahren. I——"
"Geduld, Junge", murmelte Hawkes. "Dafür ist noch genug Zeit. Wann läuft dein Schiff aus?"
"In ein paar Tagen."
"Dann müssen wir jetzt nicht gleich zur Atlas rübereilen. Lass uns erst einmal etwas essen. Und dann eine gute Nachtruhe. Wir können morgen rübergehen."
"Aber mein Bruder -"[78]
"Dein Bruder", sagte Hawkes, "ist seit neun Jahren in York City, und ich wette, er hat die letzten acht Jahre jede Nacht im Atlas verbracht. Er wird bis morgen durchhalten. Lass uns etwas essen gehen."
[79]
Kapitel
Acht
SIE aßen in einem dunklen und unattraktiven Restaurant drei Blocks vom Central Directory Matrix Building entfernt. Das Lokal war überfüllt, wie alle Lokale auf der Erde es zu sein schienen. Sie standen fast eine halbe Stunde in der Schlange, bevor sie zu einem fettverschmierten Tisch im hinteren Teil geführt wurden.
Auf der Wanduhr stand 1732.
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YC83-10j6490k37618
scifithomas, 12:21h
"Also können wir Steve ohne große Probleme finden!"
"Wahrscheinlich." Hawkes' Gesicht verfinsterte sich. "Ich habe es schon erlebt, dass das Televektormuster einen Mann aufspürt, der seit fünf Jahren auf dem Meeresgrund liegt. Aber lassen Sie sich von mir nicht erschrecken; Steve ist wahrscheinlich in guter Verfassung."
Er holte den Zettel heraus, auf dem er Steves Televektor-Codenummer notiert hatte, und übertrug die Information auf einen Anwendungsrohling.
"Dieses System", sagte Alan. "Es bedeutet, daß sich niemand irgendwo auf der Erde verstecken kann, wenn er nicht seinen Televektorsender entfernt."
"Das kann man aber nicht machen. Strengstens verboten. Ein Alarm wird ausgelöst, sobald sich jemand mehr als sechs Zentimeter von seinem Transmitter entfernt, und er wird auf Verdacht abgeholt. Wenn man[76] versucht, mit dem Transmitter zu schummeln, wird einem automatisch die Arbeitskarte entzogen - und wenn man frei ist, gibt es eine Geldstrafe von zehntausend Credits."
"Und wenn Sie die Strafe nicht bezahlen können?"
"Dann arbeitest du sie als Regierungsangestellter ab, mit tausend Credits pro Jahr - und schaufelst Steine im Antarktis-Gefängnis. Das System ist einwandfrei. Das muss es auch sein. Bei der Überbevölkerung der Erde braucht man ein System, um Leute aufzuspüren - sonst wäre die Kriminalität zehnmal so hoch wie jetzt."
"Es gibt immer noch Verbrechen?"
"Oh, sicher. Es gibt immer jemanden, der so dringend Essen braucht, dass er dafür raubt, auch wenn das eine sichere Verhaftung bedeutet. Mord ist etwas weniger verbreitet." Hawkes schob den Anforderungsschein in den Schlitz. "Sie wären überrascht, wie abschreckend das Televektor-Registrierungssystem ist. Es ist nicht so einfach, nach Südamerika abzuhauen und sich zu verstecken, wenn jeder hier reinkommen und genau herausfinden kann, wo man ist."
Ein Moment verging. Dann klickte der Schlitz und ein glänzender rosa Zettel kam herausgerollt.
Alan schaute ihn an. Darauf stand:
TELEVECTOR REGISTRIERUNG
21. Mai 3876
Standort von Donnell Steve, YC83-10j6490k37618
Zeit: 1643:21
Es folgte eine Straßenkarte, die etwa fünfzehn Quadratblöcke umfasste, und in der Mitte der Karte war ein leuchtend roter Punkt eingezeichnet.
Hawkes warf einen Blick auf die Karte und lächelte. "Ich dachte mir schon, dass er dort sein würde!"
"Wo ist das?"[77]
"Wahrscheinlich." Hawkes' Gesicht verfinsterte sich. "Ich habe es schon erlebt, dass das Televektormuster einen Mann aufspürt, der seit fünf Jahren auf dem Meeresgrund liegt. Aber lassen Sie sich von mir nicht erschrecken; Steve ist wahrscheinlich in guter Verfassung."
Er holte den Zettel heraus, auf dem er Steves Televektor-Codenummer notiert hatte, und übertrug die Information auf einen Anwendungsrohling.
"Dieses System", sagte Alan. "Es bedeutet, daß sich niemand irgendwo auf der Erde verstecken kann, wenn er nicht seinen Televektorsender entfernt."
"Das kann man aber nicht machen. Strengstens verboten. Ein Alarm wird ausgelöst, sobald sich jemand mehr als sechs Zentimeter von seinem Transmitter entfernt, und er wird auf Verdacht abgeholt. Wenn man[76] versucht, mit dem Transmitter zu schummeln, wird einem automatisch die Arbeitskarte entzogen - und wenn man frei ist, gibt es eine Geldstrafe von zehntausend Credits."
"Und wenn Sie die Strafe nicht bezahlen können?"
"Dann arbeitest du sie als Regierungsangestellter ab, mit tausend Credits pro Jahr - und schaufelst Steine im Antarktis-Gefängnis. Das System ist einwandfrei. Das muss es auch sein. Bei der Überbevölkerung der Erde braucht man ein System, um Leute aufzuspüren - sonst wäre die Kriminalität zehnmal so hoch wie jetzt."
"Es gibt immer noch Verbrechen?"
"Oh, sicher. Es gibt immer jemanden, der so dringend Essen braucht, dass er dafür raubt, auch wenn das eine sichere Verhaftung bedeutet. Mord ist etwas weniger verbreitet." Hawkes schob den Anforderungsschein in den Schlitz. "Sie wären überrascht, wie abschreckend das Televektor-Registrierungssystem ist. Es ist nicht so einfach, nach Südamerika abzuhauen und sich zu verstecken, wenn jeder hier reinkommen und genau herausfinden kann, wo man ist."
Ein Moment verging. Dann klickte der Schlitz und ein glänzender rosa Zettel kam herausgerollt.
Alan schaute ihn an. Darauf stand:
TELEVECTOR REGISTRIERUNG
21. Mai 3876
Standort von Donnell Steve, YC83-10j6490k37618
Zeit: 1643:21
Es folgte eine Straßenkarte, die etwa fünfzehn Quadratblöcke umfasste, und in der Mitte der Karte war ein leuchtend roter Punkt eingezeichnet.
Hawkes warf einen Blick auf die Karte und lächelte. "Ich dachte mir schon, dass er dort sein würde!"
"Wo ist das?"[77]
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Tote Ringer
scifithomas, 12:18h
Hawkes griff nach der Fotokopie. "Hier. Lassen Sie mich das mal sehen." Er blinzelte, um das Kleingedruckte zu erkennen, dann nickte er und schrieb etwas auf. "Seine Televektor-Nummer ist eine lokale. So weit, so gut." Er drehte das Formular um und warf einen Blick auf das reproduzierte Foto von Steve auf der Rückseite. Er sah auf und verglich es mit Alan.
"Tote Ringer, die beiden. Aber ich wette, der hier sieht nicht mehr so aus - nicht nach neun Jahren Free Status!"
"Es zahlt sich nur für die wenigen Glücklichen aus, was, Max?" fragte MacIntosh verschmitzt.
Hawkes grinste. "Einige von uns kommen ganz gut zurecht. Aber man muss den Dreh raus haben. Sonst kann man furchtbar hungrig werden. Komm, Kleiner - lass uns jetzt ein bisschen höher gehen. Hoch zu den Televektoren. Danke für die Hilfe, Hinesy. Du bist ein Kumpel."
"Ich tue nur meinen Job", sagte MacIntosh. "Sehen wir uns heute Abend wie immer?"
"Ich bezweifle es", antwortete Hawkes. "Ich werde mir den Abend freinehmen. Ich habe es mir verdient."
"Damit ist die Bahn frei für uns Amateure, nicht wahr? Vielleicht habe ich heute Abend die Nase vorn."
Hawkes lächelte kalt. "Vielleicht wirst du das. Lass uns gehen, Junge."
Sie nahmen die Aufzugsröhre nach draußen und fuhren damit so hoch, wie es ging. Sie öffnete sich in den größten Raum, den Alan je gesehen hatte, größer noch als die Hauptkanzlei unten - eine riesige Angelegenheit, vielleicht hundert Fuß hoch und vierhundert Fuß an der Seite[75].
Und jeder Zentimeter dieser Füße war mit Computerelementen ausgekleidet.
"Dies ist das Nervenzentrum der Welt", sagte Hawkes, als sie eintraten. "Wenn man die richtigen Fragen stellt, kann man herausfinden, wo sich jeder auf der Welt in diesem Moment befindet."
"Wie können sie das tun?"
Hawkes stupste einen winzigen Metallsplitter an, der in einem Ring an seinem Finger steckte. "Das ist mein Televektor-Sender. Jeder, der eine Arbeitskarte oder einen Freien Status hat, trägt einen, entweder an einem Ring oder in einem Medaillon um den Hals oder irgendwo anders. Manche Leute haben sie chirurgisch in ihren Körper eingebettet. Sie geben Resonanzwellen ab, jede absolut einzigartig; die Chance, dass es ein Duplikat gibt, liegt bei einer Billiarde. Die Instrumente hier können ein bestimmtes Muster auffangen und Ihnen genau sagen, wo sich die gesuchte Person befindet."
"Tote Ringer, die beiden. Aber ich wette, der hier sieht nicht mehr so aus - nicht nach neun Jahren Free Status!"
"Es zahlt sich nur für die wenigen Glücklichen aus, was, Max?" fragte MacIntosh verschmitzt.
Hawkes grinste. "Einige von uns kommen ganz gut zurecht. Aber man muss den Dreh raus haben. Sonst kann man furchtbar hungrig werden. Komm, Kleiner - lass uns jetzt ein bisschen höher gehen. Hoch zu den Televektoren. Danke für die Hilfe, Hinesy. Du bist ein Kumpel."
"Ich tue nur meinen Job", sagte MacIntosh. "Sehen wir uns heute Abend wie immer?"
"Ich bezweifle es", antwortete Hawkes. "Ich werde mir den Abend freinehmen. Ich habe es mir verdient."
"Damit ist die Bahn frei für uns Amateure, nicht wahr? Vielleicht habe ich heute Abend die Nase vorn."
Hawkes lächelte kalt. "Vielleicht wirst du das. Lass uns gehen, Junge."
Sie nahmen die Aufzugsröhre nach draußen und fuhren damit so hoch, wie es ging. Sie öffnete sich in den größten Raum, den Alan je gesehen hatte, größer noch als die Hauptkanzlei unten - eine riesige Angelegenheit, vielleicht hundert Fuß hoch und vierhundert Fuß an der Seite[75].
Und jeder Zentimeter dieser Füße war mit Computerelementen ausgekleidet.
"Dies ist das Nervenzentrum der Welt", sagte Hawkes, als sie eintraten. "Wenn man die richtigen Fragen stellt, kann man herausfinden, wo sich jeder auf der Welt in diesem Moment befindet."
"Wie können sie das tun?"
Hawkes stupste einen winzigen Metallsplitter an, der in einem Ring an seinem Finger steckte. "Das ist mein Televektor-Sender. Jeder, der eine Arbeitskarte oder einen Freien Status hat, trägt einen, entweder an einem Ring oder in einem Medaillon um den Hals oder irgendwo anders. Manche Leute haben sie chirurgisch in ihren Körper eingebettet. Sie geben Resonanzwellen ab, jede absolut einzigartig; die Chance, dass es ein Duplikat gibt, liegt bei einer Billiarde. Die Instrumente hier können ein bestimmtes Muster auffangen und Ihnen genau sagen, wo sich die gesuchte Person befindet."
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Sie haben Glück, Starman
scifithomas, 12:17h
Hawkes grinste. "Guter alter Hinesy! Was ist heute im Tintenfass?"
"Scotch! Abgefüllt in Bond, das beste Syntho-Zeug, das im letzten Jahrhundert aus Kaledonien kam!" MacIntosh schlurfte hinter seinen Schreibtisch zurück und fand in einer der Schubladen drei schmuddelige Gläser; er stellte sie ab und entkorkte eine dunkelblaue Flasche, die schlicht mit INK beschriftet war.
Er schenkte einen Schluck für Hawkes ein und dann einen zweiten; als er ihn Alan zuschieben wollte, schüttelte der Starman den Kopf. "Tut mir leid, aber ich trinke nicht. Crewmitglieder dürfen keinen Alkohol an Bord von Raumschiffen haben. Vorschrift."
"Oh, aber Sie sind doch jetzt außer Dienst!"
Alan schüttelte ein zweites Mal den Kopf; achselzuckend nahm MacIntosh selbst den Drink und stellte das unbenutzte dritte Glas zurück in die Schublade.
"Auf Steve Donnell!", sagte er und hob sein Glas hoch. "Möge er den gesunden Menschenverstand gehabt haben, seinen Namen hier oben zu registrieren!"
Sie tranken. Alan sah zu. Plötzlich ertönte die Glocke, und eine Röhre rollte aus dem Computertrieb.
Alan wartete angespannt, während MacIntosh wieder den Raum durchquerte, den Inhalt der Röhre herausholte und ihn abtastete. Das Gesicht des dicken Mannes wurde von einem Lächeln durchbrochen.
"Sie haben Glück, Starman. Ihr Bruder hat sich bei uns registriert. Hier ist der Stand seiner Papiere."
Alan sah sie sich an. Die Fotokopie trug die Überschrift Antrag auf Aufnahme in die freie Arbeiterschaft, und das Formular war in einer Handschrift ausgefüllt worden, die Alan sofort als die von Steve erkannte: fett, unordentlich, die Buchstaben leicht schräg nach hinten gerichtet.
Er hatte seinen Namen als Steve Donnell angegeben, sein Geburtsdatum als 3576, sein chronologisches Alter als siebzehn. Seinen früheren Beruf hatte er als Starman angegeben. Der Antrag[74] war auf den 4. Juni 3867 datiert, und ein gestempelter Vermerk am Rand erklärte, dass der freie Status am 11. Juni 3867 gewährt worden war.
"Er hat sich also registriert", sagte Alan. "Aber was nun? Wie können wir ihn finden?"
"Scotch! Abgefüllt in Bond, das beste Syntho-Zeug, das im letzten Jahrhundert aus Kaledonien kam!" MacIntosh schlurfte hinter seinen Schreibtisch zurück und fand in einer der Schubladen drei schmuddelige Gläser; er stellte sie ab und entkorkte eine dunkelblaue Flasche, die schlicht mit INK beschriftet war.
Er schenkte einen Schluck für Hawkes ein und dann einen zweiten; als er ihn Alan zuschieben wollte, schüttelte der Starman den Kopf. "Tut mir leid, aber ich trinke nicht. Crewmitglieder dürfen keinen Alkohol an Bord von Raumschiffen haben. Vorschrift."
"Oh, aber Sie sind doch jetzt außer Dienst!"
Alan schüttelte ein zweites Mal den Kopf; achselzuckend nahm MacIntosh selbst den Drink und stellte das unbenutzte dritte Glas zurück in die Schublade.
"Auf Steve Donnell!", sagte er und hob sein Glas hoch. "Möge er den gesunden Menschenverstand gehabt haben, seinen Namen hier oben zu registrieren!"
Sie tranken. Alan sah zu. Plötzlich ertönte die Glocke, und eine Röhre rollte aus dem Computertrieb.
Alan wartete angespannt, während MacIntosh wieder den Raum durchquerte, den Inhalt der Röhre herausholte und ihn abtastete. Das Gesicht des dicken Mannes wurde von einem Lächeln durchbrochen.
"Sie haben Glück, Starman. Ihr Bruder hat sich bei uns registriert. Hier ist der Stand seiner Papiere."
Alan sah sie sich an. Die Fotokopie trug die Überschrift Antrag auf Aufnahme in die freie Arbeiterschaft, und das Formular war in einer Handschrift ausgefüllt worden, die Alan sofort als die von Steve erkannte: fett, unordentlich, die Buchstaben leicht schräg nach hinten gerichtet.
Er hatte seinen Namen als Steve Donnell angegeben, sein Geburtsdatum als 3576, sein chronologisches Alter als siebzehn. Seinen früheren Beruf hatte er als Starman angegeben. Der Antrag[74] war auf den 4. Juni 3867 datiert, und ein gestempelter Vermerk am Rand erklärte, dass der freie Status am 11. Juni 3867 gewährt worden war.
"Er hat sich also registriert", sagte Alan. "Aber was nun? Wie können wir ihn finden?"
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Er war mein Zwilling
scifithomas, 12:16h
"Sein Name ist Steve Donnell, Sir. Geboren 3576. Er sprang vom Schiff in..."
"Wann geboren, sagten Sie?"
"Sie sind Raumfahrer", sagte Hawkes leise.
MacIntosh zuckte mit den Schultern. "Fahren Sie fort."
"Ist 3867 vom Schiff gesprungen - glaube ich. Es ist so schwer zu sagen, welches Jahr wir auf der Erde haben."[72]
"Und die körperliche Beschreibung?"
"Er war mein Zwilling", sagte Alan. "Eineiiger Zwilling."
MacIntosh notierte sich die Daten, die Alan ihm gab, und übertrug sie auf eine Lochkarte. "Ich kann mich an keinen Raumfahrer dieses Namens erinnern", sagte er, "aber neun Jahre sind eine lange Zeit. Und wir haben so viele Sternmenschen, die hierher kommen, um den freien Status zu beseitigen."
"Wirklich?"
"Oh, fünfzehn oder zwanzig pro Jahr, mindestens - und das ist allein in diesem Büro. Sie stranden ständig auf Urlaub und verlieren ihre Schiffe. Da war doch mal ein Junge, der in der Frisco-Enklave ausgeraubt und verprügelt wurde und eine Woche lang nicht mehr aufgewacht ist. Natürlich vermisste er sein Schiff, und kein anderes Raumschiff wollte ihn anheuern. Jetzt hat er natürlich einen freien Status. Dann wollen wir mal sehen, was mit Donnell Steve Male ist, ja? Ihnen ist klar, dass das Gesetz von Leuten mit freiem Status nicht verlangt, sich bei uns zu registrieren, und dass wir daher nicht unbedingt irgendwelche Daten über ihn in unseren Computerdateien haben?"
"Das ist mir klar", sagte Alan mit fester Stimme. Er wünschte sich, der pummelige Aktenverwalter würde aufhören zu reden und anfangen, nach Steves Unterlagen zu suchen. Es ging jetzt auf den späten Nachmittag zu; er war um die Mittagszeit aus der Enklave herübergekommen, und sicher war es inzwischen mindestens 16 Uhr. Er wurde hungrig - und er wusste, dass er anfangen musste, Pläne zu machen, wo er die Nacht verbringen würde, wenn er nicht zur Enklave zurückkehrte.
MacIntosh zog sich mühsam aus seiner großen Webwork-Wiege und bahnte sich keuchend den Weg quer durch den Raum zu einem Computer-Shooter. Er steckte die Karte hinein.
"Es wird ein paar Minuten dauern, bis sie die Suche durchgeführt haben", sagte er und drehte sich um. Er schaute in beide Richtungen und fuhr fort: "Möchten Sie etwas trinken? Nur um die Zeit zu vertreiben?"[73]
"Wann geboren, sagten Sie?"
"Sie sind Raumfahrer", sagte Hawkes leise.
MacIntosh zuckte mit den Schultern. "Fahren Sie fort."
"Ist 3867 vom Schiff gesprungen - glaube ich. Es ist so schwer zu sagen, welches Jahr wir auf der Erde haben."[72]
"Und die körperliche Beschreibung?"
"Er war mein Zwilling", sagte Alan. "Eineiiger Zwilling."
MacIntosh notierte sich die Daten, die Alan ihm gab, und übertrug sie auf eine Lochkarte. "Ich kann mich an keinen Raumfahrer dieses Namens erinnern", sagte er, "aber neun Jahre sind eine lange Zeit. Und wir haben so viele Sternmenschen, die hierher kommen, um den freien Status zu beseitigen."
"Wirklich?"
"Oh, fünfzehn oder zwanzig pro Jahr, mindestens - und das ist allein in diesem Büro. Sie stranden ständig auf Urlaub und verlieren ihre Schiffe. Da war doch mal ein Junge, der in der Frisco-Enklave ausgeraubt und verprügelt wurde und eine Woche lang nicht mehr aufgewacht ist. Natürlich vermisste er sein Schiff, und kein anderes Raumschiff wollte ihn anheuern. Jetzt hat er natürlich einen freien Status. Dann wollen wir mal sehen, was mit Donnell Steve Male ist, ja? Ihnen ist klar, dass das Gesetz von Leuten mit freiem Status nicht verlangt, sich bei uns zu registrieren, und dass wir daher nicht unbedingt irgendwelche Daten über ihn in unseren Computerdateien haben?"
"Das ist mir klar", sagte Alan mit fester Stimme. Er wünschte sich, der pummelige Aktenverwalter würde aufhören zu reden und anfangen, nach Steves Unterlagen zu suchen. Es ging jetzt auf den späten Nachmittag zu; er war um die Mittagszeit aus der Enklave herübergekommen, und sicher war es inzwischen mindestens 16 Uhr. Er wurde hungrig - und er wusste, dass er anfangen musste, Pläne zu machen, wo er die Nacht verbringen würde, wenn er nicht zur Enklave zurückkehrte.
MacIntosh zog sich mühsam aus seiner großen Webwork-Wiege und bahnte sich keuchend den Weg quer durch den Raum zu einem Computer-Shooter. Er steckte die Karte hinein.
"Es wird ein paar Minuten dauern, bis sie die Suche durchgeführt haben", sagte er und drehte sich um. Er schaute in beide Richtungen und fuhr fort: "Möchten Sie etwas trinken? Nur um die Zeit zu vertreiben?"[73]
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Starman, wie?
scifithomas, 12:12h
Es war kein imposanter Raum. Ein dicker, bleichgesichtiger Mann saß hinter einem vernarbten Neoplast-Schreibtisch und kritzelte seine Unterschrift auf Formulare, die er von einem riesigen Stapel nahm. Der Raum war übersät mit Akten der einen oder anderen Art, unordentlich, schlecht zusammengestellt. Überall lag Staub.
Der Mann am Schreibtisch schaute auf, als sie eintraten, und nickte Hawkes zu. "Hallo, Max. Machst du endlich einen ehrlichen Mann aus dir?"
"Nicht bei Ihrem Leben", sagte Hawkes. "Ich bin hierher gekommen, um etwas zu überprüfen. Alan, das ist Hines MacIntosh, der Hüter des Archivs. Hines, ich möchte Ihnen eine Freundin von mir vorstellen, die Starman ist. Alan Donnell."
"Starman, wie?" MacIntoshs pummeliges Gesicht wurde plötzlich ernst. "Nun, Junge, ich hoffe, du weißt, wie man mit leerem Magen zurechtkommt. Das Leben im freien Status ist nicht einfach."[71]
"Nein", sagte Alan. "Du verstehst nicht ..."
Hawkes schnitt ihm das Wort ab. "Er ist nur auf Urlaub in der Stadt, Hines. Sein Schiff legt in ein paar Tagen ab und er rechnet damit, dass er dabei sein wird. Aber er versucht, seinen Bruder aufzuspüren, der vor neun Jahren das Schiff verlassen hat."
MacIntosh nickte. "Ich nehme an, Sie haben in dem großen Raum unten eine Niete gezogen?"
"Ja."
"Kein Wunder. Wir haben hier oben ständig diese schiffsspringenden Sternmenschen; sie bekommen nie eine Arbeitskarte, wie es scheint. Was ist das für ein Ding auf deiner Schulter, Junge?"
"Er ist von Bellatrix VII."
"Intelligent?"
"Das würde ich schon sagen!" Die Ratte platzte entrüstet hinein. "Nur weil ich eine gewisse oberflächliche physiologische Ähnlichkeit mit einer bestimmten Spezies eines unangenehmen terranischen Nagetiers habe ..."
MacIntosh kicherte und sagte: "Beruhigen Sie sich! Ich wollte Sie nicht beleidigen, Freundin! Aber Sie werden ein Visum beantragen müssen, wenn Sie länger als drei Tage hier bleiben wollen."
Alan runzelte die Stirn. "Visum?"
Hawkes schaltete sich ein: "Der Junge geht zurück auf sein Schiff, das habe ich Ihnen doch gesagt. Er wird kein Visum brauchen, und der Außerirdische auch nicht."
"Wie dem auch sei", sagte MacIntosh. "Du suchst also nach deinem Bruder, Junge? Geben Sie mir die Spezifikationen, sofort. Name, Geburtsdatum und den ganzen Rest."
Der Mann am Schreibtisch schaute auf, als sie eintraten, und nickte Hawkes zu. "Hallo, Max. Machst du endlich einen ehrlichen Mann aus dir?"
"Nicht bei Ihrem Leben", sagte Hawkes. "Ich bin hierher gekommen, um etwas zu überprüfen. Alan, das ist Hines MacIntosh, der Hüter des Archivs. Hines, ich möchte Ihnen eine Freundin von mir vorstellen, die Starman ist. Alan Donnell."
"Starman, wie?" MacIntoshs pummeliges Gesicht wurde plötzlich ernst. "Nun, Junge, ich hoffe, du weißt, wie man mit leerem Magen zurechtkommt. Das Leben im freien Status ist nicht einfach."[71]
"Nein", sagte Alan. "Du verstehst nicht ..."
Hawkes schnitt ihm das Wort ab. "Er ist nur auf Urlaub in der Stadt, Hines. Sein Schiff legt in ein paar Tagen ab und er rechnet damit, dass er dabei sein wird. Aber er versucht, seinen Bruder aufzuspüren, der vor neun Jahren das Schiff verlassen hat."
MacIntosh nickte. "Ich nehme an, Sie haben in dem großen Raum unten eine Niete gezogen?"
"Ja."
"Kein Wunder. Wir haben hier oben ständig diese schiffsspringenden Sternmenschen; sie bekommen nie eine Arbeitskarte, wie es scheint. Was ist das für ein Ding auf deiner Schulter, Junge?"
"Er ist von Bellatrix VII."
"Intelligent?"
"Das würde ich schon sagen!" Die Ratte platzte entrüstet hinein. "Nur weil ich eine gewisse oberflächliche physiologische Ähnlichkeit mit einer bestimmten Spezies eines unangenehmen terranischen Nagetiers habe ..."
MacIntosh kicherte und sagte: "Beruhigen Sie sich! Ich wollte Sie nicht beleidigen, Freundin! Aber Sie werden ein Visum beantragen müssen, wenn Sie länger als drei Tage hier bleiben wollen."
Alan runzelte die Stirn. "Visum?"
Hawkes schaltete sich ein: "Der Junge geht zurück auf sein Schiff, das habe ich Ihnen doch gesagt. Er wird kein Visum brauchen, und der Außerirdische auch nicht."
"Wie dem auch sei", sagte MacIntosh. "Du suchst also nach deinem Bruder, Junge? Geben Sie mir die Spezifikationen, sofort. Name, Geburtsdatum und den ganzen Rest."
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ROOM 1104
scifithomas, 12:10h
"Wenn ich Ihnen nicht helfen wollte", sagte Hawkes scharf, "würde ich es nicht tun. Ich habe den freien Status, wissen Sie. Das heißt, ich habe keinen Chef außer mir. Max Hawkes, Esquire. Das ist eine der wenigen Entschädigungen, die ich für das ansonsten lausige Geschäft habe, das mir das Leben beschert hat. Wenn ich mich also entschließe, ein oder zwei Stunden damit zu verschwenden, Ihnen bei der Suche nach Ihrem Bruder zu helfen, machen Sie sich keine Gedanken darüber."
Eine Glocke läutete, einmal, und ein sanftes rotes Licht leuchtete über dem Schlitz. Hawkes griff hinein und schöpfte den Behälter aus, der dort stand.
Darin fand er einen aufgerollten Zettel. Er zog ihn heraus und las die darauf getippte Nachricht mehrmals, wobei er die Lippen schürzte.
"Und? Haben sie ihn gefunden?"
"Lesen Sie es selbst", sagte Hawkes. Er schob das Blatt zu Alan hinüber.
Da stand in gestochen scharfen Großbuchstaben: Eine Durchsuchung der[69] Akten hat ergeben, dass in den letzten zehn Jahren auf der Erde keine Arbeitskarte an STEVE DONNELL, männlich, mit den erforderlichen körperlichen Merkmalen ausgestellt worden ist.
Alans Gesicht fiel in sich zusammen. Er warf den Zettel auf den Tisch und sagte: "Und? Was machen wir jetzt?"
"Nun", sagte Hawkes, "wir gehen nach oben in das Kämmerchen, wo sie die Leute mit freiem Status registrieren. Dort gehen wir das gleiche Geschäft durch. Ich habe nicht wirklich erwartet, Ihren Bruder hier zu finden, aber es war einen Blick wert. Es ist so gut wie unmöglich für einen schiffsreisenden Starman, sich in eine Gilde einzukaufen und eine Arbeitskarte zu bekommen."
"Und wenn er nicht bei den Leuten mit freiem Status registriert ist?"
Hawkes lächelte geduldig. "Dann, meine liebe Freundin, gehst du mit einer unvollständigen Mission zurück auf dein Schiff. Wenn er oben nicht eingetragen ist, gibt es keinen Weg auf der Welt, ihn zu finden."
[70]
Kapitel
Sieben
Auf dem Schild über der Bürotür stand REGISTRY OF FREE-STATUS LABOR FORCE, und darunter ROOM 1104. Hawkes stieß die Tür auf und sie gingen hinein.
Eine Glocke läutete, einmal, und ein sanftes rotes Licht leuchtete über dem Schlitz. Hawkes griff hinein und schöpfte den Behälter aus, der dort stand.
Darin fand er einen aufgerollten Zettel. Er zog ihn heraus und las die darauf getippte Nachricht mehrmals, wobei er die Lippen schürzte.
"Und? Haben sie ihn gefunden?"
"Lesen Sie es selbst", sagte Hawkes. Er schob das Blatt zu Alan hinüber.
Da stand in gestochen scharfen Großbuchstaben: Eine Durchsuchung der[69] Akten hat ergeben, dass in den letzten zehn Jahren auf der Erde keine Arbeitskarte an STEVE DONNELL, männlich, mit den erforderlichen körperlichen Merkmalen ausgestellt worden ist.
Alans Gesicht fiel in sich zusammen. Er warf den Zettel auf den Tisch und sagte: "Und? Was machen wir jetzt?"
"Nun", sagte Hawkes, "wir gehen nach oben in das Kämmerchen, wo sie die Leute mit freiem Status registrieren. Dort gehen wir das gleiche Geschäft durch. Ich habe nicht wirklich erwartet, Ihren Bruder hier zu finden, aber es war einen Blick wert. Es ist so gut wie unmöglich für einen schiffsreisenden Starman, sich in eine Gilde einzukaufen und eine Arbeitskarte zu bekommen."
"Und wenn er nicht bei den Leuten mit freiem Status registriert ist?"
Hawkes lächelte geduldig. "Dann, meine liebe Freundin, gehst du mit einer unvollständigen Mission zurück auf dein Schiff. Wenn er oben nicht eingetragen ist, gibt es keinen Weg auf der Welt, ihn zu finden."
[70]
Kapitel
Sieben
Auf dem Schild über der Bürotür stand REGISTRY OF FREE-STATUS LABOR FORCE, und darunter ROOM 1104. Hawkes stieß die Tür auf und sie gingen hinein.
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Aufspüren eines vermissten Verwandten
scifithomas, 12:09h
Hawkes nahm einen Stift aus dem Regal. "Das müssen wir ausfüllen. Wie lautet der volle Name Ihres Bruders?"
"Steve Donnell." Er buchstabierte ihn.
"Geburtsjahr?"
Alan hielt inne. "3576", sagte er schließlich.
Hawkes runzelte die Stirn, schrieb es aber so auf.
"Die Nummer der Arbeitskarte - nun, die kennen wir nicht. Und sie wollen auch noch fünf oder sechs andere Nummern. Die müssen wir einfach auslassen. Geben Sie mir lieber eine vollständige körperliche Beschreibung vom letzten Mal, als Sie ihn gesehen haben."
Alan dachte einen Moment nach. "Er sah ziemlich genau so aus wie ich. Größe 73 Zoll, Gewicht 172 oder so, rötlich-blondes Haar und so weiter."
"Haben Sie keinen Gen-Datensatz?"
Ausdruckslos sagte Alan: "Einen was?"
Hawkes blickte finster drein. "Ich vergaß - ich vergesse immer wieder, dass du ein Spacer bist. Nun, wenn er seinen eigenen Namen nicht mehr benutzt, könnte das die Sache wirklich schwierig machen. Gen-Datensätze machen eine absolute Identifizierung möglich. Aber wenn Sie keine haben..."
Melodielos pfeifend füllte Hawkes den Rest des Formulars aus. Als es um den ANTRAG ging, trug er ein: "Aufspüren eines vermissten Verwandten".
"Das war's", sagte er schließlich. "Es ist ein ziemlich lahmer Antrag, aber wenn wir Glück haben, finden wir ihn vielleicht." Er rollte das Formular zusammen, schob es in ein graues Metallrohr und warf es in einen Schlitz in der Wand.
"Und was passiert jetzt?" fragte Alan.[68]
"Jetzt warten wir. Der Antrag geht nach unten und der große Computer macht sich an die Arbeit. Als erstes werden sie alle Karten von Männern namens Steve Donnell beiseite schieben. Dann werden sie sie alle mit der von mir gelieferten Personenbeschreibung abgleichen. Sobald sie einen Mann finden, der ins Schema passt, wird seine Karte gespeichert und zu uns geschickt. Wir schreiben die Televektor-Nummer ab und lassen sie ihn aufspüren."
"Die was für eine Nummer?"
"Du wirst schon sehen", sagte Hawkes und grinste. "Es ist ein gutes System. Warten Sie nur."
Sie warteten. Eine Minute, zwei, drei.
"Ich hoffe, ich halte Sie nicht von etwas Wichtigem ab", sagte Alan und brach das lange unangenehme Schweigen. "Es ist wirklich nett von dir, dass du dir so viel Zeit nimmst, aber ich möchte dir keine Unannehmlichkeiten bereiten, wenn..."
"Steve Donnell." Er buchstabierte ihn.
"Geburtsjahr?"
Alan hielt inne. "3576", sagte er schließlich.
Hawkes runzelte die Stirn, schrieb es aber so auf.
"Die Nummer der Arbeitskarte - nun, die kennen wir nicht. Und sie wollen auch noch fünf oder sechs andere Nummern. Die müssen wir einfach auslassen. Geben Sie mir lieber eine vollständige körperliche Beschreibung vom letzten Mal, als Sie ihn gesehen haben."
Alan dachte einen Moment nach. "Er sah ziemlich genau so aus wie ich. Größe 73 Zoll, Gewicht 172 oder so, rötlich-blondes Haar und so weiter."
"Haben Sie keinen Gen-Datensatz?"
Ausdruckslos sagte Alan: "Einen was?"
Hawkes blickte finster drein. "Ich vergaß - ich vergesse immer wieder, dass du ein Spacer bist. Nun, wenn er seinen eigenen Namen nicht mehr benutzt, könnte das die Sache wirklich schwierig machen. Gen-Datensätze machen eine absolute Identifizierung möglich. Aber wenn Sie keine haben..."
Melodielos pfeifend füllte Hawkes den Rest des Formulars aus. Als es um den ANTRAG ging, trug er ein: "Aufspüren eines vermissten Verwandten".
"Das war's", sagte er schließlich. "Es ist ein ziemlich lahmer Antrag, aber wenn wir Glück haben, finden wir ihn vielleicht." Er rollte das Formular zusammen, schob es in ein graues Metallrohr und warf es in einen Schlitz in der Wand.
"Und was passiert jetzt?" fragte Alan.[68]
"Jetzt warten wir. Der Antrag geht nach unten und der große Computer macht sich an die Arbeit. Als erstes werden sie alle Karten von Männern namens Steve Donnell beiseite schieben. Dann werden sie sie alle mit der von mir gelieferten Personenbeschreibung abgleichen. Sobald sie einen Mann finden, der ins Schema passt, wird seine Karte gespeichert und zu uns geschickt. Wir schreiben die Televektor-Nummer ab und lassen sie ihn aufspüren."
"Die was für eine Nummer?"
"Du wirst schon sehen", sagte Hawkes und grinste. "Es ist ein gutes System. Warten Sie nur."
Sie warteten. Eine Minute, zwei, drei.
"Ich hoffe, ich halte Sie nicht von etwas Wichtigem ab", sagte Alan und brach das lange unangenehme Schweigen. "Es ist wirklich nett von dir, dass du dir so viel Zeit nimmst, aber ich möchte dir keine Unannehmlichkeiten bereiten, wenn..."
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Halten Sie das Geld in Bewegung!
scifithomas, 12:07h
"Halten Sie das Geld in Bewegung! Sparen ist entmutigt. Ausgeben ist jetzt angesagt. Die Zünfte treiben es richtig voran. Anstatt ein Stück Obst vom Verkäufer zu kaufen, kauft man zwei. Ausgeben, ausgeben, ausgeben! Es ist ein bisschen hart für die Leute im Freien Status - wir bieten nichts zum Verkauf an, also haben wir nicht viel davon, aber wir machen nicht einmal ein Prozent der Bevölkerung aus, also wen kümmert das schon?"
"Du meinst, es ist irgendwie subversiv, kein Geld auszugeben, ist es das?" fragte Alan.
Hawkes nickte. "Man bekommt Ärger, wenn man zu offen mit dem Pfennig spart. Lassen Sie die Kredite fließen; so ist man hier beliebt."
Das war sein erster Fehler gewesen, dachte Alan. Er sah, dass er noch eine Menge über diese seltsame, unfreundliche Welt lernen musste, wenn er lange hier bleiben wollte. Er fragte sich, ob ihn in der Enklave schon jemand vermisst hatte. Vielleicht wird es nicht allzu lange dauern, Steve zu finden, dachte er. Ich hätte Dad eine Nachricht hinterlassen sollen, dass ich zurückkomme. Aber...
"Da sind wir", sagte Hawkes und stupste ihn an. Die Tür an der Seite des Overshoot öffnete sich, und sie stiegen schnell aus. Sie waren auf einem anderen Dach.
Zehn Minuten später standen sie vor einem riesigen Gebäude, dessen Wände glatte Platten aus grünem Pellucit waren, die mit einer eigenen, strahlenden inneren Wärme leuchteten. Das Gebäude muss hundert Stockwerke hoch gewesen sein, oder mehr. Es endete in einer polierten Turmspitze.
"Das ist es", sagte Hawkes. "Das Central Directory Building. Wir versuchen es zuerst mit der Standardmatrix."
Etwas benommen folgte Alan, ohne die Sache zu besprechen. Hawkes führte ihn durch eine riesige Lobby, groß genug, um die Walhalla darin zu verstecken, vorbei an Scharen von Erdenbewohnern, in eine riesige Halle, die auf allen Seiten von Computerbänken gesäumt war.
"Laßt uns diese Kabine hier nehmen", schlug Hawkes vor. Sie[67] traten hinein; die Tür klickte automatisch hinter ihnen zu. In einem Metallregal an der Innenseite der Tür befand sich eine Reihe von leeren Formularen.
Hawkes zog eines heraus. Alan sah es sich an. Darauf stand: CENTRAL DIRECTORY MATRIX INFORMATION REQUISITION 1067432. STANDARD SERIE.
"Du meinst, es ist irgendwie subversiv, kein Geld auszugeben, ist es das?" fragte Alan.
Hawkes nickte. "Man bekommt Ärger, wenn man zu offen mit dem Pfennig spart. Lassen Sie die Kredite fließen; so ist man hier beliebt."
Das war sein erster Fehler gewesen, dachte Alan. Er sah, dass er noch eine Menge über diese seltsame, unfreundliche Welt lernen musste, wenn er lange hier bleiben wollte. Er fragte sich, ob ihn in der Enklave schon jemand vermisst hatte. Vielleicht wird es nicht allzu lange dauern, Steve zu finden, dachte er. Ich hätte Dad eine Nachricht hinterlassen sollen, dass ich zurückkomme. Aber...
"Da sind wir", sagte Hawkes und stupste ihn an. Die Tür an der Seite des Overshoot öffnete sich, und sie stiegen schnell aus. Sie waren auf einem anderen Dach.
Zehn Minuten später standen sie vor einem riesigen Gebäude, dessen Wände glatte Platten aus grünem Pellucit waren, die mit einer eigenen, strahlenden inneren Wärme leuchteten. Das Gebäude muss hundert Stockwerke hoch gewesen sein, oder mehr. Es endete in einer polierten Turmspitze.
"Das ist es", sagte Hawkes. "Das Central Directory Building. Wir versuchen es zuerst mit der Standardmatrix."
Etwas benommen folgte Alan, ohne die Sache zu besprechen. Hawkes führte ihn durch eine riesige Lobby, groß genug, um die Walhalla darin zu verstecken, vorbei an Scharen von Erdenbewohnern, in eine riesige Halle, die auf allen Seiten von Computerbänken gesäumt war.
"Laßt uns diese Kabine hier nehmen", schlug Hawkes vor. Sie[67] traten hinein; die Tür klickte automatisch hinter ihnen zu. In einem Metallregal an der Innenseite der Tür befand sich eine Reihe von leeren Formularen.
Hawkes zog eines heraus. Alan sah es sich an. Darauf stand: CENTRAL DIRECTORY MATRIX INFORMATION REQUISITION 1067432. STANDARD SERIE.
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Ich habe einen Monatsvorrat davon
scifithomas, 12:06h
Ein Verkäufer kam auf sie zu. Alan dachte, er würde Eintrittskarten verkaufen, aber stattdessen hielt er ihnen ein Tablett mit Softdrinks hin. Hawkes kaufte eines; Alan wollte gerade sagen, dass er keins wollte, als er einen scharfen Tritt an seinem Knöchel spürte, woraufhin er es sich schnell anders überlegte und eine Münze hervorzog.[65]
Als der Verkäufer weg war, sagte Hawkes: "Erinnern Sie mich daran, Ihnen die Rotation zu erklären, wenn wir an Bord des Shoot kommen. Und hier kommt es jetzt."
Alan drehte sich um und sah, wie ein silbriger Torpedo durch die Luft pfiff und sich im Landegestell der Plattform niederließ; es sah aus wie eine Art düsengetriebenes Schiff. Eine Schlange bildete sich, und Hawkes drückte Alan einen Fahrschein in die Hand.
"Ich habe einen Monatsvorrat davon", erklärte er. "So ist es billiger."
Sie suchten sich gemeinsam ein paar Plätze und schnallten sich an. Mit einem Dröhnen und einem Zischen schoss die Overshoot von der Landeplattform weg und kam fast sofort auf einem anderen Gebäude in einiger Entfernung zum Stehen.
"Wir haben gerade etwa eine halbe Meile zurückgelegt", sagte Hawkes. "Dieses Schiff bewegt sich wirklich."
Ein düsengetriebener Omnibus, der über die Dächer der Gebäude fährt, dachte Alan. Raffiniert. Er fragte: "Gibt es in der Stadt keine öffentlichen Verkehrsmittel?"
"Nö. Das wurde alles vor etwa fünfzig Jahren verboten, wegen der Verkehrsüberlastung. Taxis und alles. In einigen Teilen der Stadt kann man natürlich immer noch ein privates Auto benutzen, aber die einzigen Leute, die so etwas besitzen, sind die, die ihre Nachbarn beeindrucken wollen. Die meisten von uns nehmen die Undertube oder die Overshoot, um herumzukommen."
Der Shoot startete an seiner dritten Haltestelle und nahm an seiner vierten Passagiere auf. Alan blickte nach vorne und sah den Piloten, der über eine ausgeklügelte Radaranlage blickte.
"Westlich fahrende Shoot fahren hundert Fuß über die Dächer, östlich fahrende zweihundert. Es hat seit Jahren keinen größeren Unfall gegeben. Aber das mit der Rotation ist Teil unseres neuen Wirtschaftsplans."
"Welcher ist?"[66]
Als der Verkäufer weg war, sagte Hawkes: "Erinnern Sie mich daran, Ihnen die Rotation zu erklären, wenn wir an Bord des Shoot kommen. Und hier kommt es jetzt."
Alan drehte sich um und sah, wie ein silbriger Torpedo durch die Luft pfiff und sich im Landegestell der Plattform niederließ; es sah aus wie eine Art düsengetriebenes Schiff. Eine Schlange bildete sich, und Hawkes drückte Alan einen Fahrschein in die Hand.
"Ich habe einen Monatsvorrat davon", erklärte er. "So ist es billiger."
Sie suchten sich gemeinsam ein paar Plätze und schnallten sich an. Mit einem Dröhnen und einem Zischen schoss die Overshoot von der Landeplattform weg und kam fast sofort auf einem anderen Gebäude in einiger Entfernung zum Stehen.
"Wir haben gerade etwa eine halbe Meile zurückgelegt", sagte Hawkes. "Dieses Schiff bewegt sich wirklich."
Ein düsengetriebener Omnibus, der über die Dächer der Gebäude fährt, dachte Alan. Raffiniert. Er fragte: "Gibt es in der Stadt keine öffentlichen Verkehrsmittel?"
"Nö. Das wurde alles vor etwa fünfzig Jahren verboten, wegen der Verkehrsüberlastung. Taxis und alles. In einigen Teilen der Stadt kann man natürlich immer noch ein privates Auto benutzen, aber die einzigen Leute, die so etwas besitzen, sind die, die ihre Nachbarn beeindrucken wollen. Die meisten von uns nehmen die Undertube oder die Overshoot, um herumzukommen."
Der Shoot startete an seiner dritten Haltestelle und nahm an seiner vierten Passagiere auf. Alan blickte nach vorne und sah den Piloten, der über eine ausgeklügelte Radaranlage blickte.
"Westlich fahrende Shoot fahren hundert Fuß über die Dächer, östlich fahrende zweihundert. Es hat seit Jahren keinen größeren Unfall gegeben. Aber das mit der Rotation ist Teil unseres neuen Wirtschaftsplans."
"Welcher ist?"[66]
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Sie sollten besser nicht nach unten schauen
scifithomas, 12:02h
"Ich war dabei?" Hawkes nickte. "Klar, ich habe den Freien Status. Allerdings aus freien Stücken, nicht aus Notwendigkeit. Aber das ist im Moment nicht so wichtig. Gehen wir rüber zum Zentralverzeichnis-Matrix-Gebäude und schauen, ob wir eine Spur für Ihren Bruder finden."
Sie erhoben sich. Alan sah, dass Hawkes groß war, wie er selbst; er ging mit lässiger Anmut. Fragend zuckte Alan mit dem Schulterblatt in einem Signal, das bedeutete: "Was hältst du von diesem Kerl, Rat?
Bleib an ihm dran, signalisierte Rat zurück. Er klingt okay.
Die Straßen schienen viel weniger furchterregend zu sein, jetzt, da Alan einen Begleiter hatte, jemanden, der sich auskannte. Er hatte nicht mehr das Gefühl, dass alle Augen auf ihn gerichtet waren; er war nur noch einer aus der Menge. Es war gut, Hawkes an seiner Seite zu haben, auch wenn er dem älteren Mann nicht ganz vertraute.[64]
"Das Directory Building ist am anderen Ende der Stadt", sagte Hawkes. "Wir können es nicht zu Fuß erreichen. Undertube oder Overshoot?"
"Was?"
"Ich sagte, wollen Sie die Undertube oder die Overshoot nehmen? Oder ist es Ihnen egal, welche Art von Transportmittel wir nehmen?"
Alan zuckte mit den Schultern. "Das eine ist so gut wie das andere."
Hawkes fischte eine Münze aus seiner Tasche und warf sie hoch. "Kopf für Overshoot", sagte er und fing die Münze mit dem Handrücken seiner linken Hand auf. Er schaute sie an. "Kopf ist es. Wir nehmen den Overshoot. Hier entlang."
Sie duckten sich in die Lobby des nächstgelegenen Gebäudes und fuhren mit dem Aufzug in den obersten Stock. Hawkes hielt einen Mann in einer blauen Uniform an und fragte: "Wo ist der nächste Shoot-Pickup?"
"Nehmen Sie die Brücke über den Nordkorridor zum nächsten Gebäude. Der Pickup ist dort."
"Gut."
Hawkes führte den Weg den Korridor hinunter, eine Treppe hinauf und durch eine Tür. Mit plötzlichem Schrecken fand sich Alan auf einer der Brücken wieder, die die Hochhäuser miteinander verbanden. Die Brücke war nicht mehr als ein Band aus Plastik mit Haltegriffen an jeder Seite; sie schwankte sanft in der Brise.
"Sie sollten besser nicht nach unten schauen", sagte Hawkes. "Es sind fünfzig Stockwerke bis nach unten."
Alan hielt seinen Blick starr nach vorn gerichtet. Auf dem Dach des angrenzenden Gebäudes war eine ansehnliche Menschenmenge versammelt, und er sah eine Art Metallplattform.
Sie erhoben sich. Alan sah, dass Hawkes groß war, wie er selbst; er ging mit lässiger Anmut. Fragend zuckte Alan mit dem Schulterblatt in einem Signal, das bedeutete: "Was hältst du von diesem Kerl, Rat?
Bleib an ihm dran, signalisierte Rat zurück. Er klingt okay.
Die Straßen schienen viel weniger furchterregend zu sein, jetzt, da Alan einen Begleiter hatte, jemanden, der sich auskannte. Er hatte nicht mehr das Gefühl, dass alle Augen auf ihn gerichtet waren; er war nur noch einer aus der Menge. Es war gut, Hawkes an seiner Seite zu haben, auch wenn er dem älteren Mann nicht ganz vertraute.[64]
"Das Directory Building ist am anderen Ende der Stadt", sagte Hawkes. "Wir können es nicht zu Fuß erreichen. Undertube oder Overshoot?"
"Was?"
"Ich sagte, wollen Sie die Undertube oder die Overshoot nehmen? Oder ist es Ihnen egal, welche Art von Transportmittel wir nehmen?"
Alan zuckte mit den Schultern. "Das eine ist so gut wie das andere."
Hawkes fischte eine Münze aus seiner Tasche und warf sie hoch. "Kopf für Overshoot", sagte er und fing die Münze mit dem Handrücken seiner linken Hand auf. Er schaute sie an. "Kopf ist es. Wir nehmen den Overshoot. Hier entlang."
Sie duckten sich in die Lobby des nächstgelegenen Gebäudes und fuhren mit dem Aufzug in den obersten Stock. Hawkes hielt einen Mann in einer blauen Uniform an und fragte: "Wo ist der nächste Shoot-Pickup?"
"Nehmen Sie die Brücke über den Nordkorridor zum nächsten Gebäude. Der Pickup ist dort."
"Gut."
Hawkes führte den Weg den Korridor hinunter, eine Treppe hinauf und durch eine Tür. Mit plötzlichem Schrecken fand sich Alan auf einer der Brücken wieder, die die Hochhäuser miteinander verbanden. Die Brücke war nicht mehr als ein Band aus Plastik mit Haltegriffen an jeder Seite; sie schwankte sanft in der Brise.
"Sie sollten besser nicht nach unten schauen", sagte Hawkes. "Es sind fünfzig Stockwerke bis nach unten."
Alan hielt seinen Blick starr nach vorn gerichtet. Auf dem Dach des angrenzenden Gebäudes war eine ansehnliche Menschenmenge versammelt, und er sah eine Art Metallplattform.
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Freier Status?
scifithomas, 12:01h
Hawkes schüttelte den Kopf. "Da sind Sie hier richtig. Die zentrale Verzeichnismatrix ist hier. Sie werden anhand der Codenummer auf seiner Arbeitskarte herausfinden können, wo er registriert ist. Es sei denn", sagte Hawkes spekulativ, "er hat keine Arbeitskarte. Dann sind Sie in Schwierigkeiten."
"Müsste nicht jeder eine Arbeitskarte haben?"
"Ich habe keine", sagte Hawkes.
"Aber..."
"Man braucht eine Arbeitskarte, um einen Job zu haben. Aber um einen Job zu bekommen, muss man die Prüfungen der Gilde bestehen. Und um die Prüfungen ablegen zu können, musst du einen Sponsor finden, der bereits in der Gilde ist. Aber du musst auch eine Kaution für deinen Sponsor hinterlegen - 5.000 Credits. Und wenn du keine Arbeitskarte hast und gearbeitet hast, hast du die 5.000 nicht, also kannst du keine Kaution hinterlegen und eine Arbeitskarte bekommen. Sehen Sie? Rund und rund."
Alans Kopf schwirrte. "Meinten sie das, als sie sagten, ich sei unrotierbar?"
"Nein, das ist etwas anderes. Dazu komme ich gleich."[63] Aber sehen Sie den Arbeitsaufbau? Die Zünfte sind praktisch vererbbar, sogar die Obsthändlerzunft. Es ist fast unmöglich für einen Neuling, in eine Gilde einzutreten - und es ist ziemlich schwer für einen Mann in einer Gilde, einen Rang aufzusteigen. Sehen Sie, die Erde ist ein furchtbar überfüllter Planet - und der einzige Weg, den Verdrängungswettbewerb zu vermeiden, besteht darin, dafür zu sorgen, dass es schwer ist, einen Job zu bekommen. Es ist hart für einen Starman, der versucht, sich in das System zu drängen."
"Du meinst, Steve hat vielleicht keine Arbeitskarte bekommen? Wie soll ich ihn in diesem Fall finden können?"
"Das ist schwieriger", sagte Hawkes. "Aber es gibt auch ein Register für Männer mit freiem Status - Männer ohne Karte. Er ist nicht verpflichtet, sich dort zu registrieren, aber wenn er es täte, könnten Sie ihn irgendwann aufspüren. Wenn er es nicht getan hat, fürchte ich, haben Sie Pech. Man kann einen Mann auf der Erde einfach nicht finden, wenn er nicht gefunden werden will."
"Freier Status? Hat der Polizist nicht gesagt..."
"Müsste nicht jeder eine Arbeitskarte haben?"
"Ich habe keine", sagte Hawkes.
"Aber..."
"Man braucht eine Arbeitskarte, um einen Job zu haben. Aber um einen Job zu bekommen, muss man die Prüfungen der Gilde bestehen. Und um die Prüfungen ablegen zu können, musst du einen Sponsor finden, der bereits in der Gilde ist. Aber du musst auch eine Kaution für deinen Sponsor hinterlegen - 5.000 Credits. Und wenn du keine Arbeitskarte hast und gearbeitet hast, hast du die 5.000 nicht, also kannst du keine Kaution hinterlegen und eine Arbeitskarte bekommen. Sehen Sie? Rund und rund."
Alans Kopf schwirrte. "Meinten sie das, als sie sagten, ich sei unrotierbar?"
"Nein, das ist etwas anderes. Dazu komme ich gleich."[63] Aber sehen Sie den Arbeitsaufbau? Die Zünfte sind praktisch vererbbar, sogar die Obsthändlerzunft. Es ist fast unmöglich für einen Neuling, in eine Gilde einzutreten - und es ist ziemlich schwer für einen Mann in einer Gilde, einen Rang aufzusteigen. Sehen Sie, die Erde ist ein furchtbar überfüllter Planet - und der einzige Weg, den Verdrängungswettbewerb zu vermeiden, besteht darin, dafür zu sorgen, dass es schwer ist, einen Job zu bekommen. Es ist hart für einen Starman, der versucht, sich in das System zu drängen."
"Du meinst, Steve hat vielleicht keine Arbeitskarte bekommen? Wie soll ich ihn in diesem Fall finden können?"
"Das ist schwieriger", sagte Hawkes. "Aber es gibt auch ein Register für Männer mit freiem Status - Männer ohne Karte. Er ist nicht verpflichtet, sich dort zu registrieren, aber wenn er es täte, könnten Sie ihn irgendwann aufspüren. Wenn er es nicht getan hat, fürchte ich, haben Sie Pech. Man kann einen Mann auf der Erde einfach nicht finden, wenn er nicht gefunden werden will."
"Freier Status? Hat der Polizist nicht gesagt..."
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Max Hawkes, ja?
scifithomas, 11:59h
"Max Hawkes, ja? Sind Sie das? Freier Status?"
Der Mann namens Hawkes nickte.
"Und dieser Spacer ist ein Kumpel von Ihnen?"
"Wir sind sehr gute Freundinnen."
"Ähm. Okay. Ich lasse ihn in Ihrer Obhut. Aber sorgen Sie dafür, dass er nicht noch mehr in Schwierigkeiten gerät."
Der Polizist wandte sich ab und gab seinen Begleitern ein Zeichen. Der Obstverkäufer starrte Alan einen Moment lang rachsüchtig an, sah aber, dass er sich nicht rächen würde. Auch er ging.
Alan war allein mit seinem unbekannten Wohltäter.
Kapitel
Sechs
"Ich schätze, ich bin Ihnen zu Dank verpflichtet", sagte Alan. "Wenn sie mich abgeschleppt hätten, wäre ich in echten Schwierigkeiten."
Hawkes nickte. "Sie sind sehr schnell dabei, Leute einzusperren, wenn sie keine Arbeitskarten haben. Aber die Gehälter der Polizei sind notorisch niedrig. Ein Fünf-Credit-Schein, den man dem richtigen Mann zur richtigen Zeit zusteckt, kann Wunder bewirken."
"Fünf Credits, ja? Hier..."
Alan fing an, in seiner Tasche zu kramen, aber Hawkes winkte ihn ab. "Macht nichts. Ich werde es als Gewinn und Verlust abschreiben. Wie heißt du, Spacer, und was führt dich nach York City?"
"Ich bin Alan Donnell, vom Raumschiff Valhalla. Ich bin ein unspezialisiertes Crewmitglied. Ich bin von der Enklave herübergekommen, um nach meinem Bruder zu suchen."
Hawkes' hageres Gesicht nahm einen Ausdruck tiefen Interesses an. "Er ist auch ein Starman?"
"Er-war."
"War?"
"Er ist von Bord gegangen, als wir das letzte Mal hier waren. Das war[62] vor neun Jahren Erdzeitrechnung. Ich würde ihn aber gerne finden. Auch wenn er jetzt so viel älter ist."
"Wie alt ist er jetzt?"
"Sechsundzwanzig. Ich bin siebzehn. Wir waren mal Zwillinge, weißt du. Aber die Kontraktion - du weißt doch von der Kontraktion, oder?"
Hawkes nickte nachdenklich, die Augen halb geschlossen. "Mmm - ja, ich kann Ihnen folgen. Während Sie Ihren letzten Raumsprung gemacht haben, ist er auf der Erde alt geworden. Und Sie wollen ihn finden und zurück auf Ihr Schiff bringen, ist es das?"
"Das ist richtig. Oder zumindest mit ihm reden und herausfinden, ob es ihm dort gut geht, wo er ist. Aber ich weiß nicht, wo ich anfangen soll zu suchen. Diese Stadt ist so groß - und es gibt so viele andere Städte auf der ganzen Erde."
Der Mann namens Hawkes nickte.
"Und dieser Spacer ist ein Kumpel von Ihnen?"
"Wir sind sehr gute Freundinnen."
"Ähm. Okay. Ich lasse ihn in Ihrer Obhut. Aber sorgen Sie dafür, dass er nicht noch mehr in Schwierigkeiten gerät."
Der Polizist wandte sich ab und gab seinen Begleitern ein Zeichen. Der Obstverkäufer starrte Alan einen Moment lang rachsüchtig an, sah aber, dass er sich nicht rächen würde. Auch er ging.
Alan war allein mit seinem unbekannten Wohltäter.
Kapitel
Sechs
"Ich schätze, ich bin Ihnen zu Dank verpflichtet", sagte Alan. "Wenn sie mich abgeschleppt hätten, wäre ich in echten Schwierigkeiten."
Hawkes nickte. "Sie sind sehr schnell dabei, Leute einzusperren, wenn sie keine Arbeitskarten haben. Aber die Gehälter der Polizei sind notorisch niedrig. Ein Fünf-Credit-Schein, den man dem richtigen Mann zur richtigen Zeit zusteckt, kann Wunder bewirken."
"Fünf Credits, ja? Hier..."
Alan fing an, in seiner Tasche zu kramen, aber Hawkes winkte ihn ab. "Macht nichts. Ich werde es als Gewinn und Verlust abschreiben. Wie heißt du, Spacer, und was führt dich nach York City?"
"Ich bin Alan Donnell, vom Raumschiff Valhalla. Ich bin ein unspezialisiertes Crewmitglied. Ich bin von der Enklave herübergekommen, um nach meinem Bruder zu suchen."
Hawkes' hageres Gesicht nahm einen Ausdruck tiefen Interesses an. "Er ist auch ein Starman?"
"Er-war."
"War?"
"Er ist von Bord gegangen, als wir das letzte Mal hier waren. Das war[62] vor neun Jahren Erdzeitrechnung. Ich würde ihn aber gerne finden. Auch wenn er jetzt so viel älter ist."
"Wie alt ist er jetzt?"
"Sechsundzwanzig. Ich bin siebzehn. Wir waren mal Zwillinge, weißt du. Aber die Kontraktion - du weißt doch von der Kontraktion, oder?"
Hawkes nickte nachdenklich, die Augen halb geschlossen. "Mmm - ja, ich kann Ihnen folgen. Während Sie Ihren letzten Raumsprung gemacht haben, ist er auf der Erde alt geworden. Und Sie wollen ihn finden und zurück auf Ihr Schiff bringen, ist es das?"
"Das ist richtig. Oder zumindest mit ihm reden und herausfinden, ob es ihm dort gut geht, wo er ist. Aber ich weiß nicht, wo ich anfangen soll zu suchen. Diese Stadt ist so groß - und es gibt so viele andere Städte auf der ganzen Erde."
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Da ist er!
scifithomas, 11:58h
Er musste jemanden finden, der ihm einen Hinweis auf Steve geben konnte. Soweit er wusste, war einer der Männer, mit denen er an diesem Tag zusammengestoßen war, Steve - ein Steve, der in den wenigen Wochen, die für Alan vergangen waren, älter und unkenntlich geworden war.
Um die Ecke sah er einen Park - nur ein kleines Stück Grün, zwei oder drei verkümmerte Bäume und eine Bank, aber es war ein echter Park. Zwischen den riesigen Wolkenkratzern sah er fast einsam aus.
Auf der Bank saß ein Mann - der erste entspannt aussehende Mann, den Alan bisher in der Stadt gesehen hatte. Er war etwa dreißig oder fünfunddreißig, gekleidet in einen schlabberigen grünen Geschäftsanzug mit angeschlagenen Messingnieten. Sein Gesicht war angenehm hässlich - die Nase ein wenig zu lang, die Wangen hohl, das Kinn ein wenig zu auffällig. Und er lächelte. Er sah freundlich aus.
"Entschuldigen Sie, Sir", sagte Alan und setzte sich neben ihn. "Ich bin ein Fremder hier. Ich frage mich, ob Sie ..."
Plötzlich rief eine vertraute Stimme: "Da ist er!"
Alan drehte sich um und sah den kleinen Obstverkäufer, der anklagend auf ihn zeigte. Hinter ihm standen drei Männer in den silbergrauen Polizeiuniformen. "Das ist der Mann, der nicht bei mir kaufen wollte. Er ist ein Unrotationist! Verdammter Spacer!"
Einer der Polizisten trat vor - ein breiter Mann mit einer breiten Platte von einem Gesicht, rot wie rohes Fleisch. "Dieser Mann hat schwere Vorwürfe gegen Sie erhoben. Zeigen Sie mir Ihre Arbeitskarte."
"Ich bin ein Starmann. Ich habe keine Arbeitskarte."
"Umso schlimmer. Wir sollten Sie zum Verhör mitnehmen. Ihr Sternmenschen kommt hier rein und versucht zu..."
"Einen Moment, Officer." Die warme, weiche Stimme gehörte[60] dem lächelnden Mann auf der Bank. "Dieser Junge will keinen Ärger machen. Ich kann selbst für ihn bürgen."
"Und wer sind Sie? Zeigen Sie mir Ihre Karte!"
Immer noch lächelnd griff der Mann in eine Tasche und holte sein Portemonnaie hervor. Er reichte dem Polizisten eine Karte - und Alan bemerkte, dass zu der Karte ein blauer Fünf-Kredit-Schein gehörte.
Der Polizist machte eine große Show, indem er die Karte studierte, und es gelang ihm, den Schein mit der gleichen mühelosen Geschicklichkeit einzulochen, mit der der andere ihm die Karte übergeben hatte.
Um die Ecke sah er einen Park - nur ein kleines Stück Grün, zwei oder drei verkümmerte Bäume und eine Bank, aber es war ein echter Park. Zwischen den riesigen Wolkenkratzern sah er fast einsam aus.
Auf der Bank saß ein Mann - der erste entspannt aussehende Mann, den Alan bisher in der Stadt gesehen hatte. Er war etwa dreißig oder fünfunddreißig, gekleidet in einen schlabberigen grünen Geschäftsanzug mit angeschlagenen Messingnieten. Sein Gesicht war angenehm hässlich - die Nase ein wenig zu lang, die Wangen hohl, das Kinn ein wenig zu auffällig. Und er lächelte. Er sah freundlich aus.
"Entschuldigen Sie, Sir", sagte Alan und setzte sich neben ihn. "Ich bin ein Fremder hier. Ich frage mich, ob Sie ..."
Plötzlich rief eine vertraute Stimme: "Da ist er!"
Alan drehte sich um und sah den kleinen Obstverkäufer, der anklagend auf ihn zeigte. Hinter ihm standen drei Männer in den silbergrauen Polizeiuniformen. "Das ist der Mann, der nicht bei mir kaufen wollte. Er ist ein Unrotationist! Verdammter Spacer!"
Einer der Polizisten trat vor - ein breiter Mann mit einer breiten Platte von einem Gesicht, rot wie rohes Fleisch. "Dieser Mann hat schwere Vorwürfe gegen Sie erhoben. Zeigen Sie mir Ihre Arbeitskarte."
"Ich bin ein Starmann. Ich habe keine Arbeitskarte."
"Umso schlimmer. Wir sollten Sie zum Verhör mitnehmen. Ihr Sternmenschen kommt hier rein und versucht zu..."
"Einen Moment, Officer." Die warme, weiche Stimme gehörte[60] dem lächelnden Mann auf der Bank. "Dieser Junge will keinen Ärger machen. Ich kann selbst für ihn bürgen."
"Und wer sind Sie? Zeigen Sie mir Ihre Karte!"
Immer noch lächelnd griff der Mann in eine Tasche und holte sein Portemonnaie hervor. Er reichte dem Polizisten eine Karte - und Alan bemerkte, dass zu der Karte ein blauer Fünf-Kredit-Schein gehörte.
Der Polizist machte eine große Show, indem er die Karte studierte, und es gelang ihm, den Schein mit der gleichen mühelosen Geschicklichkeit einzulochen, mit der der andere ihm die Karte übergeben hatte.
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Pass auf, Junge
scifithomas, 11:58h
"Das Ding wollte mich nicht vorbeilassen. Es hat mich gepackt und versucht, mich in Ihr Lokal zu zerren."
"Na und? Dafür ist er ja da. Robohuckster sind völlig legal." Ungläubigkeit zeichnete sich auf dem Gesicht des Mannes ab. "Sie meinen, Sie wollen nicht reingehen?"
"Das hat damit nichts zu tun. Selbst wenn ich reingehen wollte, würde ich es nicht tun - nicht nachdem Ihr Roboter versucht hat, mich zu schubsen."
"Pass auf, Junge. Machen Sie keinen Ärger. Das ist nicht rotationsgerechtes Gerede. Du kannst Ärger kriegen. Kommen Sie rein und spielen Sie ein oder zwei Spiele, dann vergesse ich die ganze Sache. Ich werde dir nicht mal die Reparaturen an meinem Servo in Rechnung stellen."
"Mir in Rechnung stellen? Ich sollte Sie verklagen, weil Sie die Straßen blockieren! Und ich habe Ihrem Roboter gerade erst gesagt, dass ich nicht vorhabe, meine Zeit mit Spielen bei Ihnen zu verschwenden."
Die Lippen des anderen kräuselten sich zu einem halb schiefen, halb grinsenden Gesicht. "Warum nicht?"
"Das geht nur mich etwas an", sagte Alan hartnäckig. "Lassen Sie mich in Ruhe." Er stakste wütend davon, innerlich wütend auf diese Erdenstadt, in der solche Dinge passieren konnten.
"Lassen Sie sich hier nie wieder erwischen!", rief ihm der Stubenhocker hinterher. Alan verlor sich wieder in der Menge, aber nicht bevor er die letzten Worte mitbekam: "Du dreckiger Raumfahrer!"
Dreckiger Spacer. Alan zuckte zusammen. Wieder der blinde, unvernünftige Hass der unglücklichen Sternmenschen. Die Erdenmenschen waren neidisch auf etwas, das sie sicher nicht wollen würden, wenn sie das damit verbundene Leid erleben könnten.
Plötzlich merkte er, dass er sehr müde war.
Er war schon über eine Stunde gelaufen, und das war er nicht gewöhnt. Die Valhalla war ein großes Schiff, aber man konnte in weniger als einer Stunde von einem Ende zum anderen gehen, und sehr selten blieb man unter voller Gravitation länger als eine[59] Stunde auf den Beinen. Die Arbeitsgravitation lag bei 0,93 Erdnormalwerten, und diese ungeraden 0,07% machten einen ziemlichen Unterschied. Alan blickte an seinen Stiefeln hinunter und malte sich seine durchhängenden Fußgewölbe aus.
"Na und? Dafür ist er ja da. Robohuckster sind völlig legal." Ungläubigkeit zeichnete sich auf dem Gesicht des Mannes ab. "Sie meinen, Sie wollen nicht reingehen?"
"Das hat damit nichts zu tun. Selbst wenn ich reingehen wollte, würde ich es nicht tun - nicht nachdem Ihr Roboter versucht hat, mich zu schubsen."
"Pass auf, Junge. Machen Sie keinen Ärger. Das ist nicht rotationsgerechtes Gerede. Du kannst Ärger kriegen. Kommen Sie rein und spielen Sie ein oder zwei Spiele, dann vergesse ich die ganze Sache. Ich werde dir nicht mal die Reparaturen an meinem Servo in Rechnung stellen."
"Mir in Rechnung stellen? Ich sollte Sie verklagen, weil Sie die Straßen blockieren! Und ich habe Ihrem Roboter gerade erst gesagt, dass ich nicht vorhabe, meine Zeit mit Spielen bei Ihnen zu verschwenden."
Die Lippen des anderen kräuselten sich zu einem halb schiefen, halb grinsenden Gesicht. "Warum nicht?"
"Das geht nur mich etwas an", sagte Alan hartnäckig. "Lassen Sie mich in Ruhe." Er stakste wütend davon, innerlich wütend auf diese Erdenstadt, in der solche Dinge passieren konnten.
"Lassen Sie sich hier nie wieder erwischen!", rief ihm der Stubenhocker hinterher. Alan verlor sich wieder in der Menge, aber nicht bevor er die letzten Worte mitbekam: "Du dreckiger Raumfahrer!"
Dreckiger Spacer. Alan zuckte zusammen. Wieder der blinde, unvernünftige Hass der unglücklichen Sternmenschen. Die Erdenmenschen waren neidisch auf etwas, das sie sicher nicht wollen würden, wenn sie das damit verbundene Leid erleben könnten.
Plötzlich merkte er, dass er sehr müde war.
Er war schon über eine Stunde gelaufen, und das war er nicht gewöhnt. Die Valhalla war ein großes Schiff, aber man konnte in weniger als einer Stunde von einem Ende zum anderen gehen, und sehr selten blieb man unter voller Gravitation länger als eine[59] Stunde auf den Beinen. Die Arbeitsgravitation lag bei 0,93 Erdnormalwerten, und diese ungeraden 0,07% machten einen ziemlichen Unterschied. Alan blickte an seinen Stiefeln hinunter und malte sich seine durchhängenden Fußgewölbe aus.
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Beruhigen Sie sich
scifithomas, 11:56h
Alan runzelte ungeduldig die Stirn. Er wurde immer wütender auf die unaufhörlichen Verkaufsgespräche des Roboters. An Bord des Schiffes überredete einen niemand, irgendetwas zu tun; wenn es eine zugewiesene Aufgabe war, erledigte man sie ohne Widerrede, und wenn man Freizeit hatte, war man sein eigener Herr.
"Ich will euer blödes Spiel nicht spielen!"
Das leere, rostfreie Vanadium-Gesicht des Roboters zeigte keinerlei[57] Gefühlsregung. "Das ist nicht die richtige Einstellung, Freundin. Jeder spielt das Spiel."
Ihn ignorierend, begann Alan vorwärts zu gehen, aber der Roboter hüpfte geschmeidig herum, um ihn zu blockieren. "Willst du nicht ein einziges Mal reingehen?"
"Hören Sie", sagte Alan. "Ich bin ein freier Bürger und möchte mir so etwas nicht gefallen lassen. Jetzt gehen Sie mir aus dem Weg und lassen mich in Ruhe, bevor ich einen Dosenöffner auf Sie loslasse."
"Das ist nicht die richtige Einstellung. Ich frage dich nur als Freundin..."
"Und ich antworte dir als einer. Lass mich los!"
"Beruhigen Sie sich", flüsterte Rat.
"Sie haben kein Recht, hier draußen eine Maschine aufzustellen, um die Leute so zu belästigen", sagte Alan scharf. Er ging ein paar Schritte weiter, und der Roboter zupfte an seinem Ärmel.
"Ist das eine endgültige Absage?" Eine Spur von Ungläubigkeit schlich sich in die Stimme des Roboters. "Jeder spielt das Spiel mit, wissen Sie. Es ist unstädtisch, sich zu weigern. Es ist unstädtisch. Es ist ein schlechtes Geschäft. Es ist unrotational. Es ist..."
Verzweifelt schob Alan den Roboter aus dem Weg - hart. Die Metallkreatur kippte überraschend leicht um und plumpste mit einem dumpfen Klirren auf den Bürgersteig.
"Sind Sie sicher, dass...", begann der Roboter, und dann wurde die Stimme durch das Brummen eines nicht ausgerichteten Getriebes im Inneren ersetzt.
"Ich schätze, ich habe es kaputt gemacht." Alan sah auf den auf dem Rücken liegenden Roboter hinunter. "Aber es war nicht meine Schuld. Er wollte mich nicht durchlassen."
"Wir machen besser weiter", sagte Rat. Aber es war zu spät. Ein stämmiger Mann in einem schwarzen Mantel riss die Tür der Spielhölle auf und stellte sich Alan entgegen.
"Was ist das für ein Zeug, Bursche? Was haben Sie mit unserem Servo gemacht?"[58]
"Ich will euer blödes Spiel nicht spielen!"
Das leere, rostfreie Vanadium-Gesicht des Roboters zeigte keinerlei[57] Gefühlsregung. "Das ist nicht die richtige Einstellung, Freundin. Jeder spielt das Spiel."
Ihn ignorierend, begann Alan vorwärts zu gehen, aber der Roboter hüpfte geschmeidig herum, um ihn zu blockieren. "Willst du nicht ein einziges Mal reingehen?"
"Hören Sie", sagte Alan. "Ich bin ein freier Bürger und möchte mir so etwas nicht gefallen lassen. Jetzt gehen Sie mir aus dem Weg und lassen mich in Ruhe, bevor ich einen Dosenöffner auf Sie loslasse."
"Das ist nicht die richtige Einstellung. Ich frage dich nur als Freundin..."
"Und ich antworte dir als einer. Lass mich los!"
"Beruhigen Sie sich", flüsterte Rat.
"Sie haben kein Recht, hier draußen eine Maschine aufzustellen, um die Leute so zu belästigen", sagte Alan scharf. Er ging ein paar Schritte weiter, und der Roboter zupfte an seinem Ärmel.
"Ist das eine endgültige Absage?" Eine Spur von Ungläubigkeit schlich sich in die Stimme des Roboters. "Jeder spielt das Spiel mit, wissen Sie. Es ist unstädtisch, sich zu weigern. Es ist unstädtisch. Es ist ein schlechtes Geschäft. Es ist unrotational. Es ist..."
Verzweifelt schob Alan den Roboter aus dem Weg - hart. Die Metallkreatur kippte überraschend leicht um und plumpste mit einem dumpfen Klirren auf den Bürgersteig.
"Sind Sie sicher, dass...", begann der Roboter, und dann wurde die Stimme durch das Brummen eines nicht ausgerichteten Getriebes im Inneren ersetzt.
"Ich schätze, ich habe es kaputt gemacht." Alan sah auf den auf dem Rücken liegenden Roboter hinunter. "Aber es war nicht meine Schuld. Er wollte mich nicht durchlassen."
"Wir machen besser weiter", sagte Rat. Aber es war zu spät. Ein stämmiger Mann in einem schwarzen Mantel riss die Tür der Spielhölle auf und stellte sich Alan entgegen.
"Was ist das für ein Zeug, Bursche? Was haben Sie mit unserem Servo gemacht?"[58]
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Kommen Sie hier rein!
scifithomas, 11:54h
Es gab viele Passanten - aber sie sahen alle so aus, als würden sie weitergehen, ohne auf seine Frage zu antworten. Er blieb stehen.
"Kommen Sie hier rein!", krächzte eine kalte, metallische Stimme, fast hinter seinem Ohr. Erschrocken blickte Alan nach links und sah einen glänzenden, vielgestaltigen Roboter, der vor etwas stand, das wie eine Art Laden aussah.
"Kommen Sie hier rein!", wiederholte der Roboter, etwas weniger eindringlich, jetzt, da er Alans Aufmerksamkeit erregt hatte. "Mit einem Kredit können Sie zehn gewinnen; mit fünf können Sie hundert bekommen. Gleich hier rein, Freundin."
Alan trat näher heran und spähte hinein. Durch das schummrige dunkelblaue Fenster konnte er vage lange[56] Tischreihen erkennen, vor denen jeweils Männer saßen. Von drinnen kam der harte Klang einer weiteren Roboterstimme, die eine endlose Reihe von Zahlen abrief.
"Steh nicht einfach da und starre, Freundin", drängte der Roboter. "Geh einfach durch die Tür."
Alan stupste die Ratte neugierig an. "Was ist los?"
"Ich bin hier auch ein Fremder. Aber ich würde vermuten, dass es sich um eine Art Spielhölle handelt."
Alan klimperte mit den wenigen Münzen, die er in seiner Tasche hatte. "Wenn wir Zeit hätten, würde ich gerne einen Zwischenstopp einlegen. Aber..."
"Nur zu, Freundin, nur zu", krächzte der Roboter, und seine metallischen Töne schafften es irgendwie, in ihrem dringenden Flehen fast menschlich zu klingen. "Gehen Sie rein. Mit einem Kredit kannst du zehn gewinnen. Fünf können dir hundert einbringen."
"Ein andermal", sagte Alan.
"Aber, Freundin - mit einem Credit kannst du..."
"Ich weiß."
"-ten", fuhr der Roboter unbeeindruckt fort. "Fünf können dir hundert einbringen." Inzwischen war der Roboter auf die Straße hinausgefahren und versperrte Alan den Weg.
"Werden wir auch mit Ihnen Probleme bekommen? Es sieht so aus, als ob jeder in dieser Stadt versucht, etwas zu verkaufen."
Der Roboter deutete einladend auf die Tür. "Warum probieren Sie es nicht aus?", gurrte er. "Das einfachste Spiel, das je erfunden wurde. Jeder gewinnt! Gehen Sie rein, Freundin."
"Kommen Sie hier rein!", krächzte eine kalte, metallische Stimme, fast hinter seinem Ohr. Erschrocken blickte Alan nach links und sah einen glänzenden, vielgestaltigen Roboter, der vor etwas stand, das wie eine Art Laden aussah.
"Kommen Sie hier rein!", wiederholte der Roboter, etwas weniger eindringlich, jetzt, da er Alans Aufmerksamkeit erregt hatte. "Mit einem Kredit können Sie zehn gewinnen; mit fünf können Sie hundert bekommen. Gleich hier rein, Freundin."
Alan trat näher heran und spähte hinein. Durch das schummrige dunkelblaue Fenster konnte er vage lange[56] Tischreihen erkennen, vor denen jeweils Männer saßen. Von drinnen kam der harte Klang einer weiteren Roboterstimme, die eine endlose Reihe von Zahlen abrief.
"Steh nicht einfach da und starre, Freundin", drängte der Roboter. "Geh einfach durch die Tür."
Alan stupste die Ratte neugierig an. "Was ist los?"
"Ich bin hier auch ein Fremder. Aber ich würde vermuten, dass es sich um eine Art Spielhölle handelt."
Alan klimperte mit den wenigen Münzen, die er in seiner Tasche hatte. "Wenn wir Zeit hätten, würde ich gerne einen Zwischenstopp einlegen. Aber..."
"Nur zu, Freundin, nur zu", krächzte der Roboter, und seine metallischen Töne schafften es irgendwie, in ihrem dringenden Flehen fast menschlich zu klingen. "Gehen Sie rein. Mit einem Kredit kannst du zehn gewinnen. Fünf können dir hundert einbringen."
"Ein andermal", sagte Alan.
"Aber, Freundin - mit einem Credit kannst du..."
"Ich weiß."
"-ten", fuhr der Roboter unbeeindruckt fort. "Fünf können dir hundert einbringen." Inzwischen war der Roboter auf die Straße hinausgefahren und versperrte Alan den Weg.
"Werden wir auch mit Ihnen Probleme bekommen? Es sieht so aus, als ob jeder in dieser Stadt versucht, etwas zu verkaufen."
Der Roboter deutete einladend auf die Tür. "Warum probieren Sie es nicht aus?", gurrte er. "Das einfachste Spiel, das je erfunden wurde. Jeder gewinnt! Gehen Sie rein, Freundin."
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Eifersüchtig? Aber warum?
scifithomas, 11:53h
Er ging zwei Blocks lang unbehelligt weiter, ging schnell, ohne sich umzusehen. Schließlich beschloss er, dass er in Sicherheit war. Er blickte zu Rat auf. Der kleine Außerirdische saß geduldig rittlings auf seiner Schulter und war wie immer in seine eigenen geheimnisvollen Gedanken vertieft.
"Ratte?"
"Was, Alan?"
"Warum haben sie das getan? Warum haben diese Leute so gehandelt? Ich war ein völlig Fremder. Sie hatten kein Recht, mir Ärger zu machen."
"Genau das ist es - du warst ein völlig Fremder. Sie lieben dich nicht dafür. Du bist 300 Jahre alt und gleichzeitig noch 17. Das können sie nicht verstehen. Diese Leute mögen Sternmenschen nicht besonders. Die Menschen in dieser Stadt werden nie die Sterne sehen, Alan. Sterne sind nur schwache Lichtflecken, die nachts durch den Dunst der Stadt auftauchen. Sie sind furchtbar, furchtbar eifersüchtig auf dich - und das ist die Art, wie sie es zeigen."
"Eifersüchtig? Aber warum? Wenn sie nur wüssten, wie das Leben eines Starmans ist, mit der Kontraktion und allem! Wenn sie nur wüssten, wie es ist, sein Zuhause zu verlassen und nie wieder zurückkehren zu können..."[55]
"Sie können es nicht sehen, Alan. Alles, was sie sehen können, ist, dass du die Sterne hast und sie nicht. Sie nehmen es dir übel."
Alan zuckte mit den Schultern. "Dann sollen sie doch ins All gehen, wenn es ihnen hier nicht gefällt. Keiner hält sie auf."
Sie gingen eine Weile schweigend weiter. Alan ließ den Vorfall in seinem Kopf weiter kreisen. Ihm wurde klar, dass er noch viel über Menschen lernen musste, besonders über Erdbewohner. An Bord des Schiffes konnte er sich ganz gut zurechtfinden, aber auf der Erde war er ein Grünschnabel, und er würde vorsichtig vorgehen müssen.
Er blickte düster auf das Straßenlabyrinth vor ihm und wünschte sich halb, er wäre in der Enklave geblieben, wo Sternmenschen hingehörten. Aber irgendwo da draußen vor ihm war Steve. Und irgendwo konnte er auch die Lösung für das große Problem finden, nämlich den Hyperraumantrieb zu finden.
Aber das war eine große Aufgabe. Und er hatte keine Ahnung, wo er anfangen sollte. Als erstes, dachte er, sollte er jemanden finden, der halbwegs freundlich aussah und fragen, ob es ein zentrales Verzeichnis der Bürger gab. Steve aufspüren, wenn möglich. Die Zeit wird knapp. Die Valhalla fährt in ein paar Tagen ab.
"Ratte?"
"Was, Alan?"
"Warum haben sie das getan? Warum haben diese Leute so gehandelt? Ich war ein völlig Fremder. Sie hatten kein Recht, mir Ärger zu machen."
"Genau das ist es - du warst ein völlig Fremder. Sie lieben dich nicht dafür. Du bist 300 Jahre alt und gleichzeitig noch 17. Das können sie nicht verstehen. Diese Leute mögen Sternmenschen nicht besonders. Die Menschen in dieser Stadt werden nie die Sterne sehen, Alan. Sterne sind nur schwache Lichtflecken, die nachts durch den Dunst der Stadt auftauchen. Sie sind furchtbar, furchtbar eifersüchtig auf dich - und das ist die Art, wie sie es zeigen."
"Eifersüchtig? Aber warum? Wenn sie nur wüssten, wie das Leben eines Starmans ist, mit der Kontraktion und allem! Wenn sie nur wüssten, wie es ist, sein Zuhause zu verlassen und nie wieder zurückkehren zu können..."[55]
"Sie können es nicht sehen, Alan. Alles, was sie sehen können, ist, dass du die Sterne hast und sie nicht. Sie nehmen es dir übel."
Alan zuckte mit den Schultern. "Dann sollen sie doch ins All gehen, wenn es ihnen hier nicht gefällt. Keiner hält sie auf."
Sie gingen eine Weile schweigend weiter. Alan ließ den Vorfall in seinem Kopf weiter kreisen. Ihm wurde klar, dass er noch viel über Menschen lernen musste, besonders über Erdbewohner. An Bord des Schiffes konnte er sich ganz gut zurechtfinden, aber auf der Erde war er ein Grünschnabel, und er würde vorsichtig vorgehen müssen.
Er blickte düster auf das Straßenlabyrinth vor ihm und wünschte sich halb, er wäre in der Enklave geblieben, wo Sternmenschen hingehörten. Aber irgendwo da draußen vor ihm war Steve. Und irgendwo konnte er auch die Lösung für das große Problem finden, nämlich den Hyperraumantrieb zu finden.
Aber das war eine große Aufgabe. Und er hatte keine Ahnung, wo er anfangen sollte. Als erstes, dachte er, sollte er jemanden finden, der halbwegs freundlich aussah und fragen, ob es ein zentrales Verzeichnis der Bürger gab. Steve aufspüren, wenn möglich. Die Zeit wird knapp. Die Valhalla fährt in ein paar Tagen ab.
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Spott
scifithomas, 11:52h
"Lass mich dir zeigen, wie das geht, Spacer", sagte der Verkäufer, wobei Spott in seinem Tonfall an erster Stelle stand. Er entriss Alan die Banane und riss die Schale mit drei groben Schnitten aus dem Handgelenk zurück. "Na los. Essen Sie sie so. Sie schmeckt besser ohne die Schale." Er lachte schallend. "Guck mal, der Abstandshalter!"
Jemand anderes in der Menge sagte: "Was macht er überhaupt in der Stadt? Ist er von Bord gegangen?"
"Ja? Warum ist er nicht in der Enklave wie alle anderen?"
Alan sah von einem zum anderen mit einem besorgten Gesichtsausdruck. Er wollte keinen ernsthaften Zwischenfall heraufbeschwören, aber er war auch entschlossen, sich von diesen Erdlingen nicht herumschubsen zu lassen. Er ignorierte den Kreis der feindseligen Gesichter um ihn herum und biss ruhig in die Banane. Der ungewohnte Geschmack gefiel ihm. Trotz Hupen und Rufen aus der Menge aß er sie zu Ende.
"Jetzt weiß der Spacer, wie man eine Banane isst", kommentierte der Verkäufer säuerlich. "Hier, Spacer. Nimm noch eine."
"Ich will keine mehr."
"Hm? Nicht gut? Erdfrüchte sind zu gut für dich, Starman. Das lernst du besser schnell."
"Lass uns von hier verschwinden", sagte Ratte leise.
Es war ein vernünftiger Rat. Diese Leute köderten ihn nur wie ein Haufen Hunde, die einen Hasen hetzen. Er winkte mit der Schulter, um zu signalisieren, dass er mit Rats Vorschlag einverstanden war.
"Nehmen Sie noch eine Banane", wiederholte der Verkäufer hartnäckig.
Alan schaute sich in der Menge um. "Ich sagte, ich will keine weitere Banane, und ich will auch keine. Jetzt gehen Sie mir aus dem Weg!"[54]
Keiner rührte sich. Der Verkäufer und sein Monocar versperrten den Weg.
"Geh mir aus dem Weg, sagte ich." Alan ballte die schleimige Bananenschale in seiner Hand zusammen und rammte sie dem Verkäufer unvermittelt ins Gesicht. "So. Kauen Sie eine Weile darauf."
Er bahnte sich einen Weg an dem stotternden Obstverkäufer vorbei, und bevor irgendjemand in der Menge etwas sagen oder tun konnte, war er auf halbem Weg die Straße hinunter und ging zügig weiter. Er verlor sich in dem Strom der vorbeiziehenden Fußgänger. Es war leicht, das zu tun, trotz des auffälligen Orange-Blaus seiner Walhalla-Uniform. Es waren so viele Menschen.
Jemand anderes in der Menge sagte: "Was macht er überhaupt in der Stadt? Ist er von Bord gegangen?"
"Ja? Warum ist er nicht in der Enklave wie alle anderen?"
Alan sah von einem zum anderen mit einem besorgten Gesichtsausdruck. Er wollte keinen ernsthaften Zwischenfall heraufbeschwören, aber er war auch entschlossen, sich von diesen Erdlingen nicht herumschubsen zu lassen. Er ignorierte den Kreis der feindseligen Gesichter um ihn herum und biss ruhig in die Banane. Der ungewohnte Geschmack gefiel ihm. Trotz Hupen und Rufen aus der Menge aß er sie zu Ende.
"Jetzt weiß der Spacer, wie man eine Banane isst", kommentierte der Verkäufer säuerlich. "Hier, Spacer. Nimm noch eine."
"Ich will keine mehr."
"Hm? Nicht gut? Erdfrüchte sind zu gut für dich, Starman. Das lernst du besser schnell."
"Lass uns von hier verschwinden", sagte Ratte leise.
Es war ein vernünftiger Rat. Diese Leute köderten ihn nur wie ein Haufen Hunde, die einen Hasen hetzen. Er winkte mit der Schulter, um zu signalisieren, dass er mit Rats Vorschlag einverstanden war.
"Nehmen Sie noch eine Banane", wiederholte der Verkäufer hartnäckig.
Alan schaute sich in der Menge um. "Ich sagte, ich will keine weitere Banane, und ich will auch keine. Jetzt gehen Sie mir aus dem Weg!"[54]
Keiner rührte sich. Der Verkäufer und sein Monocar versperrten den Weg.
"Geh mir aus dem Weg, sagte ich." Alan ballte die schleimige Bananenschale in seiner Hand zusammen und rammte sie dem Verkäufer unvermittelt ins Gesicht. "So. Kauen Sie eine Weile darauf."
Er bahnte sich einen Weg an dem stotternden Obstverkäufer vorbei, und bevor irgendjemand in der Menge etwas sagen oder tun konnte, war er auf halbem Weg die Straße hinunter und ging zügig weiter. Er verlor sich in dem Strom der vorbeiziehenden Fußgänger. Es war leicht, das zu tun, trotz des auffälligen Orange-Blaus seiner Walhalla-Uniform. Es waren so viele Menschen.
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Hast du noch nie eine Banane gesehen?
scifithomas, 11:50h
Alan schaute ihn verwirrt an. Der Verkäufer griff in seinen Wagen und zog eine lange gelbe Frucht mit einem kleinen, dicken grünen Stiel an einem Ende heraus. "Nur zu, Junge. Gönn dir ein paar davon. Zünftig gewachsen, frisch gereift, die besten, die es gibt. Ein halber Kredit für diese hier." Er hielt sie Alan fast unter die Nase. "Mach schon", sagte er eindringlich.
Alan fischte in seiner Tasche und förderte eines der halben Kreditstücke[52] zutage, die er im Enklavenkommissariat erhalten hatte. Soweit er wusste, war es in dieser Stadt üblich, dass ein Neuankömmling das erste kaufte, was ihm von einem Verkäufer angeboten wurde; auf jeden Fall hatte er Hunger, und es schien ihm, dass dies der einfachste Weg war, den kleinen Mann loszuwerden. Er hielt ihm die Münze hin.
"Hier. Ich nehme sie."
Der Verkäufer reichte ihm das Stück Obst und Alan nahm es an. Er studierte es und fragte sich, was er jetzt tun sollte. Es hatte eine dicke, zähe Schale, die überhaupt nicht appetitlich aussah.
Der Verkäufer gluckste. "Was ist denn los, Junge? Hast du noch nie eine Banane gesehen? Oder bist du nicht hungrig?" Das spöttische Gesicht des kleinen Mannes war fast an Alans Kinn gestoßen.
Er wich ein oder zwei Schritte zurück. "Banane? Oh, sicher."
Er steckte das Ende der Banane in den Mund und wollte gerade einen Bissen nehmen, als ein wilder Lachanfall ihn unterbrach.
"Seht ihn euch an!", rief der Verkäufer. "Der dumme Raumfahrer weiß nicht einmal, wie man eine Banane isst! Looka! Looka!"
Alan nahm die Frucht unzerbissen aus dem Mund und starrte sie verständnislos an. Er fühlte sich unbehaglich; nichts in seiner bisherigen Erfahrung hatte ihn auf absichtliche Feindseligkeit seitens anderer Menschen vorbereitet. An Bord eines Schiffes machte man seine Arbeit und ging seinen Weg; man drängte sich anderen Menschen nicht auf oder machte sich bösartig über sie lustig. Das war die einzige Art zu leben, wenn man sein ganzes Leben mit der gleichen Schiffsladung von Männern und Frauen verbringen musste.
Aber der kleine Verkäufer ging nicht weg. Er schien über alles sehr amüsiert zu sein. "Sie sind ein Raumfahrer, nicht wahr?", fragte er. Inzwischen war eine kleine Menschenmenge stehengeblieben und beobachtete die Szene.[53]
Alan nickte.
Alan fischte in seiner Tasche und förderte eines der halben Kreditstücke[52] zutage, die er im Enklavenkommissariat erhalten hatte. Soweit er wusste, war es in dieser Stadt üblich, dass ein Neuankömmling das erste kaufte, was ihm von einem Verkäufer angeboten wurde; auf jeden Fall hatte er Hunger, und es schien ihm, dass dies der einfachste Weg war, den kleinen Mann loszuwerden. Er hielt ihm die Münze hin.
"Hier. Ich nehme sie."
Der Verkäufer reichte ihm das Stück Obst und Alan nahm es an. Er studierte es und fragte sich, was er jetzt tun sollte. Es hatte eine dicke, zähe Schale, die überhaupt nicht appetitlich aussah.
Der Verkäufer gluckste. "Was ist denn los, Junge? Hast du noch nie eine Banane gesehen? Oder bist du nicht hungrig?" Das spöttische Gesicht des kleinen Mannes war fast an Alans Kinn gestoßen.
Er wich ein oder zwei Schritte zurück. "Banane? Oh, sicher."
Er steckte das Ende der Banane in den Mund und wollte gerade einen Bissen nehmen, als ein wilder Lachanfall ihn unterbrach.
"Seht ihn euch an!", rief der Verkäufer. "Der dumme Raumfahrer weiß nicht einmal, wie man eine Banane isst! Looka! Looka!"
Alan nahm die Frucht unzerbissen aus dem Mund und starrte sie verständnislos an. Er fühlte sich unbehaglich; nichts in seiner bisherigen Erfahrung hatte ihn auf absichtliche Feindseligkeit seitens anderer Menschen vorbereitet. An Bord eines Schiffes machte man seine Arbeit und ging seinen Weg; man drängte sich anderen Menschen nicht auf oder machte sich bösartig über sie lustig. Das war die einzige Art zu leben, wenn man sein ganzes Leben mit der gleichen Schiffsladung von Männern und Frauen verbringen musste.
Aber der kleine Verkäufer ging nicht weg. Er schien über alles sehr amüsiert zu sein. "Sie sind ein Raumfahrer, nicht wahr?", fragte er. Inzwischen war eine kleine Menschenmenge stehengeblieben und beobachtete die Szene.[53]
Alan nickte.
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Ich habe hier etwas Schönes für dich
scifithomas, 11:18h
Eine lange, breite Straße verlief parallel zum Fluss. Sie sah nicht sehr vielversprechend aus: gesäumt von Bürogebäuden und Lagerhäusern. Im rechten Winkel dazu, vor ihm, erstreckte sich jedoch eine bunte, belebte Allee, die eine Hauptschlagader der Stadt zu sein schien. Er warf einen zaghaften Blick in beide Richtungen, wartete, bis die ständige Prozession der kleinen, kugelförmigen Autos, die an ihm vorbeirauschten, zur Ruhe kam, und joggte dann eilig über die Uferstraße und begann, die Allee hinunterzulaufen.
Vielleicht gab es im Rathaus[51] eine Art Melderegister. Wenn Steve noch in dieser Stadt lebte, konnte er ihn dort suchen. Wenn nicht...
Vor ihm lagen zwei Reihen riesiger Gebäude, eine auf jeder Seite der Straße. Alle drei Häuserblocks befand sich ein luftiger Gang, der ein Gebäude auf der einen Straßenseite mit einem auf der anderen verband, hoch über dem Boden. Alan schaute nach oben und sah schwarze Punkte - sie sahen aus wie Ameisen, aber es waren Menschen, die sich in schwindelerregender Höhe ihren Weg über die Flexibrücken bahnten.
Die Straßen waren überfüllt. Geschäftige Menschen mit strengen Gesichtern eilten wütend von einem Ort zum nächsten; Alan war das geordnetere und friedlichere Leben auf einem Raumschiff gewöhnt und fand sich von Passanten aus beiden Richtungen angerempelt.
Er war überrascht, die Straßen voller Hausierer vorzufinden, müde aussehende kleine Männer, die hinter kleinen, sich langsam bewegenden, selbstfahrenden Monowagen voller Gemüse und anderen Produkten entlang tuckerten. Alle paar Augenblicke hielt einer an und feilschte seine Waren an. Als Alan zögernd die endlos erscheinende Straße hinaufging, blieb einer der Verkäufer praktisch vor ihm stehen und sah ihn flehend an. Er war ein kleiner, unordentlich aussehender Mann mit einem schmutzigen Gesicht und einer roten Narbe, die seine linke Wange durchzog.
"Hey, Junge." Er sprach mit leiser, undeutlicher Stimme. "He, Junge. Ich habe hier etwas Schönes für dich."
Vielleicht gab es im Rathaus[51] eine Art Melderegister. Wenn Steve noch in dieser Stadt lebte, konnte er ihn dort suchen. Wenn nicht...
Vor ihm lagen zwei Reihen riesiger Gebäude, eine auf jeder Seite der Straße. Alle drei Häuserblocks befand sich ein luftiger Gang, der ein Gebäude auf der einen Straßenseite mit einem auf der anderen verband, hoch über dem Boden. Alan schaute nach oben und sah schwarze Punkte - sie sahen aus wie Ameisen, aber es waren Menschen, die sich in schwindelerregender Höhe ihren Weg über die Flexibrücken bahnten.
Die Straßen waren überfüllt. Geschäftige Menschen mit strengen Gesichtern eilten wütend von einem Ort zum nächsten; Alan war das geordnetere und friedlichere Leben auf einem Raumschiff gewöhnt und fand sich von Passanten aus beiden Richtungen angerempelt.
Er war überrascht, die Straßen voller Hausierer vorzufinden, müde aussehende kleine Männer, die hinter kleinen, sich langsam bewegenden, selbstfahrenden Monowagen voller Gemüse und anderen Produkten entlang tuckerten. Alle paar Augenblicke hielt einer an und feilschte seine Waren an. Als Alan zögernd die endlos erscheinende Straße hinaufging, blieb einer der Verkäufer praktisch vor ihm stehen und sah ihn flehend an. Er war ein kleiner, unordentlich aussehender Mann mit einem schmutzigen Gesicht und einer roten Narbe, die seine linke Wange durchzog.
"Hey, Junge." Er sprach mit leiser, undeutlicher Stimme. "He, Junge. Ich habe hier etwas Schönes für dich."
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Du bist hier geboren
scifithomas, 11:17h
[49]
Kapitel
Fünf
ER erreichte das Ende des Ganges und hielt ein wenig fassungslos inne, während er auf die unglaubliche Unermesslichkeit der Stadt starrte, die sich vor ihm ausbreitete.
"Das ist ein großer Ort", sagte er. "Ich war noch nie in einer so großen Stadt."
"Du bist hier geboren", erinnerte ihn Rat.
Alan lachte. "Aber ich war nur ein oder zwei Wochen hier, höchstens. Und das war vor dreihundert Jahren. Die Stadt ist jetzt wahrscheinlich doppelt so groß wie damals. Es..."
"Hey, du! Gehen Sie weiter!", schnappte plötzlich eine raue Stimme von hinten.
"Was ist das?"
Alan wirbelte herum und sah einen großen, gelangweilt aussehenden Mann in einer silbergrauen Uniform mit schimmernden Leuchtbändern an den Ärmeln, der auf einer erhöhten Plattform über der Straße stand.
"Sie können nicht einfach hier stehen und den Gehweg blockieren", sagte der große Mann. Seine Worte waren stark akzentuiert, dick und kehlig; Alan hatte ein wenig Mühe, sie zu verstehen.[50] Die Sprache des Schiffes änderte sich nie; die der Erde entwickelte sich ständig weiter. "Gehen Sie zurück in die Enklave, wo Sie hingehören, oder machen Sie sich auf den Weg, aber bleiben Sie nicht hier stehen, sonst loche ich Ihr Ticket für Sie."
Alan machte ein paar Schritte nach vorne. "Warten Sie einen Moment. Wer ..."
"Er ist ein Polizist, Alan", sagte Ratte leise. "Machen Sie keinen Ärger. Tu, was er sagt."
Seine plötzliche Wut drosselnd, nickte Alan dem Beamten knapp zu und trat vom Gehweg ab. Er war hier ein Außenseiter und wusste, dass er nicht die Art von herzlicher Kameradschaft erwarten konnte, die es an Bord des Schiffes gab.
Dies war eine Stadt. Eine überfüllte, ungemütliche Erdenstadt. Dies waren die Leute, die zurückgeblieben waren, die nie die Sterne in ihrer nackten Pracht gesehen hatten. Sie würden nicht besonders höflich sein.
Alan fand sich an einer Kreuzung wieder und fragte sich, wo er anfangen sollte. Er hatte die vage Vorstellung, Steve in dieser Stadt so einfach zu finden wie an Bord eines Schiffes - einfach den Dienstplan des A-Decks überprüfen, dann das B-Deck und so weiter, bis er ihn gefunden hatte. Aber Städte waren nicht ganz so ordentlich organisiert, stellte Alan fest.
Kapitel
Fünf
ER erreichte das Ende des Ganges und hielt ein wenig fassungslos inne, während er auf die unglaubliche Unermesslichkeit der Stadt starrte, die sich vor ihm ausbreitete.
"Das ist ein großer Ort", sagte er. "Ich war noch nie in einer so großen Stadt."
"Du bist hier geboren", erinnerte ihn Rat.
Alan lachte. "Aber ich war nur ein oder zwei Wochen hier, höchstens. Und das war vor dreihundert Jahren. Die Stadt ist jetzt wahrscheinlich doppelt so groß wie damals. Es..."
"Hey, du! Gehen Sie weiter!", schnappte plötzlich eine raue Stimme von hinten.
"Was ist das?"
Alan wirbelte herum und sah einen großen, gelangweilt aussehenden Mann in einer silbergrauen Uniform mit schimmernden Leuchtbändern an den Ärmeln, der auf einer erhöhten Plattform über der Straße stand.
"Sie können nicht einfach hier stehen und den Gehweg blockieren", sagte der große Mann. Seine Worte waren stark akzentuiert, dick und kehlig; Alan hatte ein wenig Mühe, sie zu verstehen.[50] Die Sprache des Schiffes änderte sich nie; die der Erde entwickelte sich ständig weiter. "Gehen Sie zurück in die Enklave, wo Sie hingehören, oder machen Sie sich auf den Weg, aber bleiben Sie nicht hier stehen, sonst loche ich Ihr Ticket für Sie."
Alan machte ein paar Schritte nach vorne. "Warten Sie einen Moment. Wer ..."
"Er ist ein Polizist, Alan", sagte Ratte leise. "Machen Sie keinen Ärger. Tu, was er sagt."
Seine plötzliche Wut drosselnd, nickte Alan dem Beamten knapp zu und trat vom Gehweg ab. Er war hier ein Außenseiter und wusste, dass er nicht die Art von herzlicher Kameradschaft erwarten konnte, die es an Bord des Schiffes gab.
Dies war eine Stadt. Eine überfüllte, ungemütliche Erdenstadt. Dies waren die Leute, die zurückgeblieben waren, die nie die Sterne in ihrer nackten Pracht gesehen hatten. Sie würden nicht besonders höflich sein.
Alan fand sich an einer Kreuzung wieder und fragte sich, wo er anfangen sollte. Er hatte die vage Vorstellung, Steve in dieser Stadt so einfach zu finden wie an Bord eines Schiffes - einfach den Dienstplan des A-Decks überprüfen, dann das B-Deck und so weiter, bis er ihn gefunden hatte. Aber Städte waren nicht ganz so ordentlich organisiert, stellte Alan fest.
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Es ist ein großer Ort
scifithomas, 11:16h
"Natürlich tun wir das!" Alan sah sich nervös um und hoffte, dass ihn in all der Zeit niemand von der Walhalla entdeckt hatte. Verwundert über Quantrells plötzliches Zögern nach seinem früheren Übermut, machte Alan ein paar schlurfende Schritte in Richtung Brücke, langsam, wobei er den anderen Starman im Auge behielt.
"Ich kann nicht mit Ihnen gehen", schaffte Kevin es schließlich zu sagen. Sein Gesicht war errötet und sah angespannt aus. Er starrte nach oben zu den scheinbar baumlosen Türmen der Stadt. "Das ist eine Nummer zu groß für mich." Er würgte ein halbes Wimmern zurück. "Das Problem mit mir ist - das Problem mit mir - ist -" Quantrell senkte den Kopf und begegnete Alans Blick. "Ich habe Angst, Donnell. Stinkende, schweißtreibende Angst. Die Stadt ist zu groß."
Mit rotem Gesicht drehte er sich um und ging weg, die Straße zurück.
Alan sah ihm schweigend hinterher.
"Stellen Sie sich das vor. Angst!"[48]
"Es ist ein großer Ort", mahnte Rat. "Fühlst du dich nicht auch so? Nur ein bisschen?"
"Ich fühle mich ganz ruhig", sagte Alan in völliger Aufrichtigkeit. "Ich weiß, warum ich dorthin gehe, und ich bin begierig darauf, loszulegen. Ich laufe nicht weg, so wie Steve es tat. Ich gehe in die Stadt der Erdenbewohner, um meinen Bruder und Cavours Antrieb zu finden und sie beide hierher zurückzubringen!"
"Das ist eine große Aufgabe, Alan."
"Ich werde es tun."
Mit ein paar weiteren zügigen Schritten erreichte Alan die Zufahrt zur Brücke und hielt dort inne. Die Mittagssonne verwandelte den langen Bogen der Brücke in ein goldenes Band am Himmel. Ein leuchtendes Schild wies auf den Fußgängerweg hin. Darüber surrten leuchtende Tränenautos vorbei und hinterließen schwache Abgasspuren. Alan folgte den Pfeilen und befand sich bald auf der Brücke, die in Richtung Stadt führte.
Er blickte ein letztes Mal zurück. Es gab kein Zeichen von Kevin. Die Enklave der Sternmenschen schien völlig ruhig, fast tot.
Dann drehte er sich um und richtete seinen Blick nach vorne. Die Stadt der Erdenmenschen wartete auf ihn.
"Ich kann nicht mit Ihnen gehen", schaffte Kevin es schließlich zu sagen. Sein Gesicht war errötet und sah angespannt aus. Er starrte nach oben zu den scheinbar baumlosen Türmen der Stadt. "Das ist eine Nummer zu groß für mich." Er würgte ein halbes Wimmern zurück. "Das Problem mit mir ist - das Problem mit mir - ist -" Quantrell senkte den Kopf und begegnete Alans Blick. "Ich habe Angst, Donnell. Stinkende, schweißtreibende Angst. Die Stadt ist zu groß."
Mit rotem Gesicht drehte er sich um und ging weg, die Straße zurück.
Alan sah ihm schweigend hinterher.
"Stellen Sie sich das vor. Angst!"[48]
"Es ist ein großer Ort", mahnte Rat. "Fühlst du dich nicht auch so? Nur ein bisschen?"
"Ich fühle mich ganz ruhig", sagte Alan in völliger Aufrichtigkeit. "Ich weiß, warum ich dorthin gehe, und ich bin begierig darauf, loszulegen. Ich laufe nicht weg, so wie Steve es tat. Ich gehe in die Stadt der Erdenbewohner, um meinen Bruder und Cavours Antrieb zu finden und sie beide hierher zurückzubringen!"
"Das ist eine große Aufgabe, Alan."
"Ich werde es tun."
Mit ein paar weiteren zügigen Schritten erreichte Alan die Zufahrt zur Brücke und hielt dort inne. Die Mittagssonne verwandelte den langen Bogen der Brücke in ein goldenes Band am Himmel. Ein leuchtendes Schild wies auf den Fußgängerweg hin. Darüber surrten leuchtende Tränenautos vorbei und hinterließen schwache Abgasspuren. Alan folgte den Pfeilen und befand sich bald auf der Brücke, die in Richtung Stadt führte.
Er blickte ein letztes Mal zurück. Es gab kein Zeichen von Kevin. Die Enklave der Sternmenschen schien völlig ruhig, fast tot.
Dann drehte er sich um und richtete seinen Blick nach vorne. Die Stadt der Erdenmenschen wartete auf ihn.
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Hoffentlich hast du recht
scifithomas, 11:15h
Alan sah sich um, um zu sehen, ob jemand, den er kannte, ihn beobachtete. Es war niemand da. Quantrell begann zu gehen, und Alan schloss sich ihm an.
"Ich hoffe, du weißt, wohin du gehst", sagte Alan. "Denn ich weiß es nicht."
Kevin zeigte die lange, gewundene Straße hinunter. "Wir gehen bis zum Ende dieser Straße, biegen rechts in den Carhill Boulevard ein und gehen die Hauptstraße entlang in Richtung Brücke. Die Stadt der Earther liegt auf der anderen Seite des Flusses."
"Hoffentlich hast du recht."
Sie schafften es in einem recht guten Tempo durch die verschlafene Enklave und fuhren zügig durch die alten, trockenen, staubigen Straßen. Schließlich kamen sie an das Ende der Straße und bogen um die Ecke auf den Carhill Boulevard.
Das erste, was Alan sah, war die majestätisch schwebende Kurve der Brücke. Dann sah er die Stadt der Erdenbewohner, einen hoch aufragenden Haufen aus Metall und Mauerwerk, der vor ihnen in den Himmel zu ragen schien und den Blick vollständig ausfüllte.
Alan zeigte auf die Brückenmündung. "Dort gehen wir hinüber, nicht wahr?"
Aber Quantrell blieb zurück. Er blieb stehen und starrte mit hängenden Köpfen auf die riesige Stadt, die vor ihnen lag.
"Da ist sie", sagte er leise.
"Sicher. Lass uns gehen, ja?" Alan verspürte einen plötzlichen Anflug von Ungeduld und ging auf den Zugang zur Brücke zu[47].
Aber nach drei oder vier Schritten bemerkte er, dass Quantrell nicht bei ihm war. Er drehte sich um und sah, dass der andere Raumfahrer immer noch wie angewurzelt auf dem Boden saß und wie im Narkoseschock zu der riesigen Erdstadt hinaufstarrte.
"Sie ist groß", murmelte Quantrell. "Zu groß."
"Kevin! Was ist los?"
"Lass ihn in Ruhe", flüsterte Rat. "Ich habe das Gefühl, dass er nicht mitgehen wird."
Alan sah erstaunt zu, wie Quantrell zwei Schritte zögernd rückwärts von der Brücke machte, dann einen dritten. Auf Kevins Gesicht lag ein seltsamer, fast verblüffter Ausdruck.
Dann brach er aus ihm heraus. Er schüttelte den Kopf.
"Wir gehen doch nicht wirklich rüber - oder, Donnell?" Er stieß ein kleines, sprödes Lachen aus.
"Ich hoffe, du weißt, wohin du gehst", sagte Alan. "Denn ich weiß es nicht."
Kevin zeigte die lange, gewundene Straße hinunter. "Wir gehen bis zum Ende dieser Straße, biegen rechts in den Carhill Boulevard ein und gehen die Hauptstraße entlang in Richtung Brücke. Die Stadt der Earther liegt auf der anderen Seite des Flusses."
"Hoffentlich hast du recht."
Sie schafften es in einem recht guten Tempo durch die verschlafene Enklave und fuhren zügig durch die alten, trockenen, staubigen Straßen. Schließlich kamen sie an das Ende der Straße und bogen um die Ecke auf den Carhill Boulevard.
Das erste, was Alan sah, war die majestätisch schwebende Kurve der Brücke. Dann sah er die Stadt der Erdenbewohner, einen hoch aufragenden Haufen aus Metall und Mauerwerk, der vor ihnen in den Himmel zu ragen schien und den Blick vollständig ausfüllte.
Alan zeigte auf die Brückenmündung. "Dort gehen wir hinüber, nicht wahr?"
Aber Quantrell blieb zurück. Er blieb stehen und starrte mit hängenden Köpfen auf die riesige Stadt, die vor ihnen lag.
"Da ist sie", sagte er leise.
"Sicher. Lass uns gehen, ja?" Alan verspürte einen plötzlichen Anflug von Ungeduld und ging auf den Zugang zur Brücke zu[47].
Aber nach drei oder vier Schritten bemerkte er, dass Quantrell nicht bei ihm war. Er drehte sich um und sah, dass der andere Raumfahrer immer noch wie angewurzelt auf dem Boden saß und wie im Narkoseschock zu der riesigen Erdstadt hinaufstarrte.
"Sie ist groß", murmelte Quantrell. "Zu groß."
"Kevin! Was ist los?"
"Lass ihn in Ruhe", flüsterte Rat. "Ich habe das Gefühl, dass er nicht mitgehen wird."
Alan sah erstaunt zu, wie Quantrell zwei Schritte zögernd rückwärts von der Brücke machte, dann einen dritten. Auf Kevins Gesicht lag ein seltsamer, fast verblüffter Ausdruck.
Dann brach er aus ihm heraus. Er schüttelte den Kopf.
"Wir gehen doch nicht wirklich rüber - oder, Donnell?" Er stieß ein kleines, sprödes Lachen aus.
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Ich bin dabei
scifithomas, 11:14h
Die nackten Worte, einfach so unverblümt ausgesprochen, stachen. "Nein", sagte Alan und dachte daran, wie steinern das Gesicht seines Vaters geworden war, als Alan ihm gesagt hatte, dass Steve nicht zurückkommen würde. "Ich meine nur, für einen Tag oder so wegzugehen - eine Art[45] Luftveränderung. Es sind noch fünf Tage, bis die Valhalla abfliegt, und du sagst, die Encounter sitzt hier auf unbestimmte Zeit fest. Wir könnten einfach für einen Tag oder so gehen - nur um zu sehen, wie es da draußen ist."
Quantrell schwieg eine lange Zeit.
"Nur für einen Tag oder so?", fragte er schließlich. "Wir werden einfach rausgehen und uns umsehen, nur um zu sehen, wie es da draußen ist." Er verstummte wieder. Alan sah, wie ein kleines Rinnsal von Schweiß auf Quantrells Wange ausbrach. Er fühlte sich selbst seltsam ruhig, ein wenig zu seiner eigenen Überraschung.
Dann lächelte Quantrell und die Zuversicht kehrte in sein gebräuntes Gesicht zurück. "Ich bin dabei. Los geht's!"
Aber Ratte war über das ganze Unternehmen verwundert, als Alan in sein Zimmer zurückkehrte, um ihn zu holen.
"Das ist nicht dein Ernst, Alan. Du gehst wirklich in die Stadt der Earther?"
Alan nickte und gestikulierte, damit der kleine Außerirdische seinen üblichen Sitzplatz einnehmen konnte. "Du wagst es, mein Wort für bare Münze zu nehmen, Ratte?", fragte er mit gespielter Theatralik. "Wenn ich sage, dass ich etwas tun werde, dann tue ich es auch." Er klappte seine Jacke zu und legte den Schalter um, der die archaischen Leuchtstoffröhren kontrollierte. "Außerdem kannst du immer hierbleiben, wenn du willst."
"Schon gut", sagte Ratte. "Ich komme ja schon." Er sprang auf und verankerte sich sicher auf Alans Schulter.
Kevin Quantrell wartete vor dem Gebäude auf sie. Als Alan herauskam, sagte Rat: "Eine Frage, Alan."
"Schieß los."
"Jetzt mal ehrlich: Kommst du zurück - oder gehst du rüber, wie Steve es getan hat?"
"Du müsstest mich doch besser kennen. Ich habe meine Gründe zu gehen, aber es sind nicht Steves Gründe."[46]
"Das hoffe ich."
Quantrell kam auf sie zu, und es schien Alan, dass sein breites Grinsen etwas Unglaubwürdiges an sich hatte. Er sah nervös aus. Alan fragte sich, ob er auch so aussah.
"Alles bereit?" fragte Quantrell.
"So bereit, wie ich nur sein kann. Los geht's."
Quantrell schwieg eine lange Zeit.
"Nur für einen Tag oder so?", fragte er schließlich. "Wir werden einfach rausgehen und uns umsehen, nur um zu sehen, wie es da draußen ist." Er verstummte wieder. Alan sah, wie ein kleines Rinnsal von Schweiß auf Quantrells Wange ausbrach. Er fühlte sich selbst seltsam ruhig, ein wenig zu seiner eigenen Überraschung.
Dann lächelte Quantrell und die Zuversicht kehrte in sein gebräuntes Gesicht zurück. "Ich bin dabei. Los geht's!"
Aber Ratte war über das ganze Unternehmen verwundert, als Alan in sein Zimmer zurückkehrte, um ihn zu holen.
"Das ist nicht dein Ernst, Alan. Du gehst wirklich in die Stadt der Earther?"
Alan nickte und gestikulierte, damit der kleine Außerirdische seinen üblichen Sitzplatz einnehmen konnte. "Du wagst es, mein Wort für bare Münze zu nehmen, Ratte?", fragte er mit gespielter Theatralik. "Wenn ich sage, dass ich etwas tun werde, dann tue ich es auch." Er klappte seine Jacke zu und legte den Schalter um, der die archaischen Leuchtstoffröhren kontrollierte. "Außerdem kannst du immer hierbleiben, wenn du willst."
"Schon gut", sagte Ratte. "Ich komme ja schon." Er sprang auf und verankerte sich sicher auf Alans Schulter.
Kevin Quantrell wartete vor dem Gebäude auf sie. Als Alan herauskam, sagte Rat: "Eine Frage, Alan."
"Schieß los."
"Jetzt mal ehrlich: Kommst du zurück - oder gehst du rüber, wie Steve es getan hat?"
"Du müsstest mich doch besser kennen. Ich habe meine Gründe zu gehen, aber es sind nicht Steves Gründe."[46]
"Das hoffe ich."
Quantrell kam auf sie zu, und es schien Alan, dass sein breites Grinsen etwas Unglaubwürdiges an sich hatte. Er sah nervös aus. Alan fragte sich, ob er auch so aussah.
"Alles bereit?" fragte Quantrell.
"So bereit, wie ich nur sein kann. Los geht's."
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Ein und aus
scifithomas, 11:13h
"Da sind Sie ja", sagte Alan wütend. "Das erste, was Sie tun, ist lachen. Ein Spacewarp-Antrieb ist für Sie nur ein haarsträubender Plan. Aber hast du nie bedacht, dass die Wissenschaftler der Erde sich nicht die Mühe machen werden, einen solchen Antrieb für uns zu entwickeln, wenn wir uns nicht selbst darum kümmern? Sie sind glücklich, so wie es ist. Sie müssen sich nicht um die Fitzgerald-Kontraktion sorgen."
"Aber es wurde doch ständig an einem Hyperantrieb geforscht, nicht wahr? Seit der Cavour, dachte ich."
"Ein und aus. Aber sie nehmen es nicht sehr ernst und sie kommen nicht weiter damit. Wenn sie wirklich ein paar Männer an die Arbeit schicken würden, würden sie es finden - und dann gäbe es keine Enklaven mehr oder eine Fitzgerald-Kontraktion, und wir Sternenmenschen könnten ein normales Leben führen."[44]
"Und dein Bruder - er wäre nicht so von seinem Volk abgeschnitten, wie er es ist..."
"Sicher. Aber Sie haben gelacht, anstatt zu denken."
Quantrell sah zerknirscht aus. "Tut mir leid. Ich schätze, ich habe diesmal nicht viel Strahl hinter meine Denkmaschine gesetzt. Aber ein Hyperantrieb würde das Enklave-System auslöschen, oder?"
"Natürlich! Wir könnten aus dem Weltraum nach Hause kommen und ganz normal am Leben auf der Erde teilnehmen, statt uns hier abzukapseln und abzusondern."
Alan blickte hinauf zu den scheinbar unerreichbaren Türmen der Erdenstadt, die sich auf der anderen Seite des Flusses gegenüber der Enklave befand. Irgendwo da draußen war Steve. Und vielleicht gab es irgendwo da draußen jemanden, mit dem er über den Hyperantrieb sprechen konnte, jemanden, der einflussreich war und die notwendige Forschung vorantreiben konnte.
Die Stadt auf der Erde schien ihn zu rufen. Es war eine Stimme, der man nur schwer widerstehen konnte. Wild stieß er die winzige innere Stimme, die sich dagegen wehren wollte, tief in sich zusammen. Er drehte sich um und blickte zurück auf die schmuddeligen, tristen Gebäude der Enklave.
Dann sah er Quantrell an. "Sie sagten, Sie wollen ausbrechen. Du willst raus aus der Enklave, was, Kevin?"
"Ja", sagte Quantrell langsam.
Alan spürte, wie die Aufregung in seiner Magengrube zu pochen begann. "Wie würde es dir gefallen, mit mir nach draußen zu gehen? Die Stadt der Earther sehen?"
"Du meinst, das Schiff verlassen?"
"Aber es wurde doch ständig an einem Hyperantrieb geforscht, nicht wahr? Seit der Cavour, dachte ich."
"Ein und aus. Aber sie nehmen es nicht sehr ernst und sie kommen nicht weiter damit. Wenn sie wirklich ein paar Männer an die Arbeit schicken würden, würden sie es finden - und dann gäbe es keine Enklaven mehr oder eine Fitzgerald-Kontraktion, und wir Sternenmenschen könnten ein normales Leben führen."[44]
"Und dein Bruder - er wäre nicht so von seinem Volk abgeschnitten, wie er es ist..."
"Sicher. Aber Sie haben gelacht, anstatt zu denken."
Quantrell sah zerknirscht aus. "Tut mir leid. Ich schätze, ich habe diesmal nicht viel Strahl hinter meine Denkmaschine gesetzt. Aber ein Hyperantrieb würde das Enklave-System auslöschen, oder?"
"Natürlich! Wir könnten aus dem Weltraum nach Hause kommen und ganz normal am Leben auf der Erde teilnehmen, statt uns hier abzukapseln und abzusondern."
Alan blickte hinauf zu den scheinbar unerreichbaren Türmen der Erdenstadt, die sich auf der anderen Seite des Flusses gegenüber der Enklave befand. Irgendwo da draußen war Steve. Und vielleicht gab es irgendwo da draußen jemanden, mit dem er über den Hyperantrieb sprechen konnte, jemanden, der einflussreich war und die notwendige Forschung vorantreiben konnte.
Die Stadt auf der Erde schien ihn zu rufen. Es war eine Stimme, der man nur schwer widerstehen konnte. Wild stieß er die winzige innere Stimme, die sich dagegen wehren wollte, tief in sich zusammen. Er drehte sich um und blickte zurück auf die schmuddeligen, tristen Gebäude der Enklave.
Dann sah er Quantrell an. "Sie sagten, Sie wollen ausbrechen. Du willst raus aus der Enklave, was, Kevin?"
"Ja", sagte Quantrell langsam.
Alan spürte, wie die Aufregung in seiner Magengrube zu pochen begann. "Wie würde es dir gefallen, mit mir nach draußen zu gehen? Die Stadt der Earther sehen?"
"Du meinst, das Schiff verlassen?"
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Zählen Sie mich auch raus
scifithomas, 11:12h
Alan blickte die ruhige, sonnengewärmte Straße hinunter. Hier und da saßen ein paar ehrwürdig aussehende Sternmenschen und tauschten Geschichten über ihre Jugend aus - eine Jugend, die tausend Jahre zurücklag. Die Enklave, dachte Alan, ist ein Ort für alte Männer.
Sie gingen eine Weile weiter, bis die brummenden Neonschilder eines Fühltheaters zu sehen waren. "Ich gehe rein", sagte Roger. "Dieser Ort fängt an, mich zu deprimieren. Und du?"
Alan warf einen Blick auf Quantrell, der ein Gesicht machte und den Kopf schüttelte. "Ich denke, ich werde es auslassen", sagte Alan. "Nicht gerade jetzt."
"Zählen Sie mich auch raus", sagte Quantrell.
Roger schaute säuerlich von einem zum anderen und zuckte mit den Schultern. "Ich glaube, ich gehe trotzdem hin. Ich bin in der Stimmung für eine gute Show. Man sieht sich, Alan."
Nachdem Roger sie verlassen hatte, gingen Alan und Quantrell gemeinsam weiter durch die Enklave. Alan fragte sich, ob es nicht doch eine gute Idee gewesen war, mit Roger ins Feelie zu gehen; die Enklave begann auch ihn zu deprimieren, und[43] diese dreidimensionalen Shows hatten eine Art, einen von den Dingen abzulenken.
Aber er war neugierig auf Quantrell. Es kam nicht oft vor, dass er die Gelegenheit hatte, mit jemandem in seinem Alter von einem anderen Schiff zu sprechen. "Wissen Sie", sagte er, "wir Sternmenschen führen ein leeres Leben. Das wird einem erst bewusst, wenn man in die Enklave kommt."
"Das habe ich schon vor langer Zeit entschieden", sagte Quantrell.
Alan breitete seine Hände aus. "Und was machen wir? Wir rasen hin und her durch den Raum, und wir kauern hier in der Enklave. Und wir mögen weder das eine noch das andere, aber wir gaukeln uns vor, sie zu mögen. Wenn wir im Weltraum sind, können wir es nicht erwarten, zur Enklave zu kommen, und wenn wir hier unten sind, können wir es nicht erwarten, zurückzukommen. Was für ein Leben."
"Haben Sie irgendwelche Vorschläge? Einen Weg, wie wir die Dinge für uns regeln können, ohne den interstellaren Handel zu stören?"
"Ja", schnauzte Alan. "Ich habe einen Vorschlag. Hyperraum-Antrieb!"
Quantrell lachte rau. "Von all den bescheuerten..."
Sie gingen eine Weile weiter, bis die brummenden Neonschilder eines Fühltheaters zu sehen waren. "Ich gehe rein", sagte Roger. "Dieser Ort fängt an, mich zu deprimieren. Und du?"
Alan warf einen Blick auf Quantrell, der ein Gesicht machte und den Kopf schüttelte. "Ich denke, ich werde es auslassen", sagte Alan. "Nicht gerade jetzt."
"Zählen Sie mich auch raus", sagte Quantrell.
Roger schaute säuerlich von einem zum anderen und zuckte mit den Schultern. "Ich glaube, ich gehe trotzdem hin. Ich bin in der Stimmung für eine gute Show. Man sieht sich, Alan."
Nachdem Roger sie verlassen hatte, gingen Alan und Quantrell gemeinsam weiter durch die Enklave. Alan fragte sich, ob es nicht doch eine gute Idee gewesen war, mit Roger ins Feelie zu gehen; die Enklave begann auch ihn zu deprimieren, und[43] diese dreidimensionalen Shows hatten eine Art, einen von den Dingen abzulenken.
Aber er war neugierig auf Quantrell. Es kam nicht oft vor, dass er die Gelegenheit hatte, mit jemandem in seinem Alter von einem anderen Schiff zu sprechen. "Wissen Sie", sagte er, "wir Sternmenschen führen ein leeres Leben. Das wird einem erst bewusst, wenn man in die Enklave kommt."
"Das habe ich schon vor langer Zeit entschieden", sagte Quantrell.
Alan breitete seine Hände aus. "Und was machen wir? Wir rasen hin und her durch den Raum, und wir kauern hier in der Enklave. Und wir mögen weder das eine noch das andere, aber wir gaukeln uns vor, sie zu mögen. Wenn wir im Weltraum sind, können wir es nicht erwarten, zur Enklave zu kommen, und wenn wir hier unten sind, können wir es nicht erwarten, zurückzukommen. Was für ein Leben."
"Haben Sie irgendwelche Vorschläge? Einen Weg, wie wir die Dinge für uns regeln können, ohne den interstellaren Handel zu stören?"
"Ja", schnauzte Alan. "Ich habe einen Vorschlag. Hyperraum-Antrieb!"
Quantrell lachte rau. "Von all den bescheuerten..."
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Aber ich bin auch erst siebzehn
scifithomas, 11:11h
"Du hast mich um 170 Jahre übertroffen", sagte Alan. "Aber ich bin auch erst siebzehn."
Quantrell grinste überheblich. "Gut, dass sich irgendein Typ dieses Tally-System ausgedacht hat, mit dem man jeden echten Tag, den man erlebt, aufschreiben kann. Sonst wären wir bis hierher in einem ständigen Durcheinander."
Er lehnte gelangweilt an der Wand eines klapprigen Gebäudes, das einst stolz die für die Architektur des frühen 27. Jahrhunderts charakteristische Verkleidung aus Chromstahl getragen hatte, dessen äußere Oberfläche jetzt aber braun und schuppig vom Rost war. "Was hältst du von unserem kleinen Paradies?" fragte Quantrell sarkastisch. "Es lässt die Städte auf der Erde in den Schatten stellen."
Er zeigte auf die andere Seite des Flusses, wo die hohen, glitzernden Gebäude der angrenzenden Earther-Stadt im Morgenlicht glänzten.
"Warst du schon mal da draußen?" fragte Alan.
"Nein", sagte Quantrell mit fester Stimme. "Aber wenn das noch lange so weitergeht ..." Er ballte und löste ungeduldig die Fäuste.
"Was ist das Problem?"
"Es ist mein Schiff - die Encounter. Wir waren über ein Jahrhundert im Weltraum, und als wir zurückkamen, fanden die Inspektionsteams so viele Dinge, die mit dem Schiff nicht in Ordnung waren, dass es fast komplett überholt werden musste. Sie haben es die letzten zwei Wochen überarbeitet, und so wie es aussieht, wird es noch ein paar Wochen dauern, bis es wieder einsatzbereit ist. Und ich weiß nicht, wie lange ich es noch aushalte, in dieser Enklave eingepfercht zu sein."[42]
"Das ist genau, wie dein Bruder -" Roger begann zu sagen und hielt inne. "Tut mir leid."
"Das ist okay", sagte Alan.
Quantrell verdrehte die Augen. "Was ist das?"
"Mein Bruder. Ich hatte einen Zwilling, aber er wurde unruhig und hat das Schiff verlassen, als wir das letzte Mal unten waren. Er wurde bei der Abschusszeit zurückgelassen."
Quantrell nickte verständnisvoll. "Zu schade. Aber ich weiß, womit er es zu tun hatte - und ich beneide den Glückspilz. Ich wünschte, ich hätte den Mut, einfach so abzuhauen. Jeden Tag, der an diesem Ort vergeht, sage ich mir, dass ich am nächsten Tag über den Berg gehen werde. Aber irgendwie tue ich das nie. Ich sitze nur hier und warte."
Quantrell grinste überheblich. "Gut, dass sich irgendein Typ dieses Tally-System ausgedacht hat, mit dem man jeden echten Tag, den man erlebt, aufschreiben kann. Sonst wären wir bis hierher in einem ständigen Durcheinander."
Er lehnte gelangweilt an der Wand eines klapprigen Gebäudes, das einst stolz die für die Architektur des frühen 27. Jahrhunderts charakteristische Verkleidung aus Chromstahl getragen hatte, dessen äußere Oberfläche jetzt aber braun und schuppig vom Rost war. "Was hältst du von unserem kleinen Paradies?" fragte Quantrell sarkastisch. "Es lässt die Städte auf der Erde in den Schatten stellen."
Er zeigte auf die andere Seite des Flusses, wo die hohen, glitzernden Gebäude der angrenzenden Earther-Stadt im Morgenlicht glänzten.
"Warst du schon mal da draußen?" fragte Alan.
"Nein", sagte Quantrell mit fester Stimme. "Aber wenn das noch lange so weitergeht ..." Er ballte und löste ungeduldig die Fäuste.
"Was ist das Problem?"
"Es ist mein Schiff - die Encounter. Wir waren über ein Jahrhundert im Weltraum, und als wir zurückkamen, fanden die Inspektionsteams so viele Dinge, die mit dem Schiff nicht in Ordnung waren, dass es fast komplett überholt werden musste. Sie haben es die letzten zwei Wochen überarbeitet, und so wie es aussieht, wird es noch ein paar Wochen dauern, bis es wieder einsatzbereit ist. Und ich weiß nicht, wie lange ich es noch aushalte, in dieser Enklave eingepfercht zu sein."[42]
"Das ist genau, wie dein Bruder -" Roger begann zu sagen und hielt inne. "Tut mir leid."
"Das ist okay", sagte Alan.
Quantrell verdrehte die Augen. "Was ist das?"
"Mein Bruder. Ich hatte einen Zwilling, aber er wurde unruhig und hat das Schiff verlassen, als wir das letzte Mal unten waren. Er wurde bei der Abschusszeit zurückgelassen."
Quantrell nickte verständnisvoll. "Zu schade. Aber ich weiß, womit er es zu tun hatte - und ich beneide den Glückspilz. Ich wünschte, ich hätte den Mut, einfach so abzuhauen. Jeden Tag, der an diesem Ort vergeht, sage ich mir, dass ich am nächsten Tag über den Berg gehen werde. Aber irgendwie tue ich das nie. Ich sitze nur hier und warte."
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Ein selbst auferlegtes Ghetto
scifithomas, 11:10h
"Weißt du, was dieser Ort ist? Es ist ein Ghetto. Ein selbst auferlegtes Ghetto. Die Sternmenschen haben eine Heidenangst davor, in die Städte der Erde zu gehen, also halten sie sich stattdessen an diesem dreckigen Ort gefangen."[40]
"Dieser Ort ist wirklich alt. Ich frage mich, aus welcher Zeit diese heruntergekommenen Gebäude stammen."
"Tausend Jahre, vielleicht mehr. Keiner macht sich die Mühe, neue zu bauen. Wozu auch? Den Sternmenschen macht es nichts aus, in den alten zu wohnen."
"Ich wünschte fast, die medizinische Genehmigung wäre nicht erteilt worden", sagte Roger launisch.
"Wie das?"
"Dann wären wir da oben immer noch in Quarantäne. Wir könnten nicht herunterkommen und uns noch einmal ansehen, was für ein Ort das wirklich ist."
"Ich weiß nicht, was schlimmer ist - in der Quarantäne eingesperrt zu sein oder in einem trostlosen Loch wie der Enklave herumzuwandern." Alan stand auf, streckte sich und holte tief Luft. "Puh! Holen Sie sich einen Lungenzug von dieser süßen, frischen, angeblich reinen terranischen Luft! Ich ziehe Schiffsatmosphäre, so abgestanden sie auch sein mag, dieser smogigen Suppe jederzeit vor."
"Dem schließe ich mich an. Sag mal, sieh mal - ein fremdes Gesicht!"
Alan drehte sich um und sah einen jungen Starman, etwa in seinem Alter, auf sie zukommen. Er trug eine rote Uniform mit grauen Verzierungen anstelle der orange-blauen der Walhalla.
"Willkommen, Neuankömmlinge. Ich nehme an, Sie sind von dem Schiff, das gerade gelandet ist? Die Valhalla?"
"Richtig. Mein Name ist Alan Donnell, und das ist Roger Bond. Und Sie?"
"Ich bin Kevin Quantrell." Er war klein und stämmig, stark gebräunt, mit einem kantigen Kiefer und einem selbstbewussten Blick. "Ich bin vom Raumschiff Encounter, gerade zurück aus dem Aldebaran-System. Ich bin jetzt seit zwei Wochen in der Enklave - und habe noch eine Menge vor mir."
Alan pfiff. "Aldebaran! Das sind - mal sehen - 109 Jahre hin und zurück. Sie müssen ein echter Oldtimer sein, Quantrell!"
"Ich wurde im Jahr 3403 geboren. Das macht mich 473 Jahre alt, nach Erdzeitrechnung.[41] Aber eigentlich bin ich erst siebzehneinhalb Jahre alt. Kurz vor Aldebaran haben wir einen Sprung nach Capella gemacht, und das hat in Windeseile weitere 85 Jahre verbraucht."
"Dieser Ort ist wirklich alt. Ich frage mich, aus welcher Zeit diese heruntergekommenen Gebäude stammen."
"Tausend Jahre, vielleicht mehr. Keiner macht sich die Mühe, neue zu bauen. Wozu auch? Den Sternmenschen macht es nichts aus, in den alten zu wohnen."
"Ich wünschte fast, die medizinische Genehmigung wäre nicht erteilt worden", sagte Roger launisch.
"Wie das?"
"Dann wären wir da oben immer noch in Quarantäne. Wir könnten nicht herunterkommen und uns noch einmal ansehen, was für ein Ort das wirklich ist."
"Ich weiß nicht, was schlimmer ist - in der Quarantäne eingesperrt zu sein oder in einem trostlosen Loch wie der Enklave herumzuwandern." Alan stand auf, streckte sich und holte tief Luft. "Puh! Holen Sie sich einen Lungenzug von dieser süßen, frischen, angeblich reinen terranischen Luft! Ich ziehe Schiffsatmosphäre, so abgestanden sie auch sein mag, dieser smogigen Suppe jederzeit vor."
"Dem schließe ich mich an. Sag mal, sieh mal - ein fremdes Gesicht!"
Alan drehte sich um und sah einen jungen Starman, etwa in seinem Alter, auf sie zukommen. Er trug eine rote Uniform mit grauen Verzierungen anstelle der orange-blauen der Walhalla.
"Willkommen, Neuankömmlinge. Ich nehme an, Sie sind von dem Schiff, das gerade gelandet ist? Die Valhalla?"
"Richtig. Mein Name ist Alan Donnell, und das ist Roger Bond. Und Sie?"
"Ich bin Kevin Quantrell." Er war klein und stämmig, stark gebräunt, mit einem kantigen Kiefer und einem selbstbewussten Blick. "Ich bin vom Raumschiff Encounter, gerade zurück aus dem Aldebaran-System. Ich bin jetzt seit zwei Wochen in der Enklave - und habe noch eine Menge vor mir."
Alan pfiff. "Aldebaran! Das sind - mal sehen - 109 Jahre hin und zurück. Sie müssen ein echter Oldtimer sein, Quantrell!"
"Ich wurde im Jahr 3403 geboren. Das macht mich 473 Jahre alt, nach Erdzeitrechnung.[41] Aber eigentlich bin ich erst siebzehneinhalb Jahre alt. Kurz vor Aldebaran haben wir einen Sprung nach Capella gemacht, und das hat in Windeseile weitere 85 Jahre verbraucht."
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Das ist genau der Punkt
scifithomas, 11:09h
"Das ist genau der Punkt. Ich habe keine Verabredung. Ich meine, ich habe mir nicht die Mühe gemacht, eine zu machen. Ich kenne all diese Mädchen so gut. Wozu sich die Mühe machen?"
"Du gehst also nicht zum Tanz?"
"Nö."
Ratte kletterte auf den Arm des Pneumostuhls und schwenkte den Kopf nach oben, bis seine glitzernden kleinen Augen die von Alan trafen. "Du hast doch nicht vor, über den Berg zu gehen, so wie Steve es getan hat, oder? Ich kann die Symptome erkennen. Du siehst unruhig und zappelig aus, so wie dein Bruder es getan hat."
Nach einem Moment des Schweigens schüttelte Alan den Kopf. "Nein. Das könnte ich nicht tun, Ratte. Steve war der wilde Typ. Ich wäre nie in der Lage, einfach aufzustehen und zu gehen, so wie er es tat. Aber ich muss etwas tun. Ich weiß, was er meinte. Er sagte, die Wände des Schiffes drückten auf ihn ein. Sie hielten ihn zurück."
Mit einer plötzlichen, ungeduldigen Bewegung riss er die Magnesiumknöpfe seines Regelhemds auf und zog es aus. Er fühlte, wie er sich veränderte, innerlich. Etwas geschah mit ihm. Vielleicht, dachte er, fing er sich das ein, was auch immer es war, von dem Steve entzündet worden war. Vielleicht hatte er[38] sich die ganze Zeit selbst belogen, dass er anders geschminkt war als Steve.
"Geh und sag der Kommandantin, dass ich nicht zum Tanz gehe", befahl er Ratte. "Sonst wird er sich fragen, wo ich bin. Sag ihm - sag ihm, ich bin zu müde oder so. Sag ihm irgendwas. Aber lass ihn nicht herausfinden, wie ich mich fühle."
[39]
Kapitel
Vier
Am nächsten Morgen erzählte Roger Bond alles über den Tanz.
"Es war das Langweiligste, was man sich vorstellen kann. Dieselben alten Leute, dieselben verstaubten alten Tänze. Ein paar Leute haben mich gefragt, wo du warst, aber ich habe ihnen nichts gesagt."
"Gut."
Sie wanderten weiter durch den Haufen alter, hässlicher Gebäude, aus denen die Enklave der Sternmenschen bestand. "Es ist gut, dass sie denken, ich sei krank", sagte Alan. "Ich war es jedenfalls. Krank vor Langeweile."
Er und Roger setzten sich vorsichtig auf den Rand einer bröckelnden Steinbank. Sie sagten nichts und sahen sich nur um. Nach einer langen Weile brach Alan das unbehagliche Schweigen.
"Du gehst also nicht zum Tanz?"
"Nö."
Ratte kletterte auf den Arm des Pneumostuhls und schwenkte den Kopf nach oben, bis seine glitzernden kleinen Augen die von Alan trafen. "Du hast doch nicht vor, über den Berg zu gehen, so wie Steve es getan hat, oder? Ich kann die Symptome erkennen. Du siehst unruhig und zappelig aus, so wie dein Bruder es getan hat."
Nach einem Moment des Schweigens schüttelte Alan den Kopf. "Nein. Das könnte ich nicht tun, Ratte. Steve war der wilde Typ. Ich wäre nie in der Lage, einfach aufzustehen und zu gehen, so wie er es tat. Aber ich muss etwas tun. Ich weiß, was er meinte. Er sagte, die Wände des Schiffes drückten auf ihn ein. Sie hielten ihn zurück."
Mit einer plötzlichen, ungeduldigen Bewegung riss er die Magnesiumknöpfe seines Regelhemds auf und zog es aus. Er fühlte, wie er sich veränderte, innerlich. Etwas geschah mit ihm. Vielleicht, dachte er, fing er sich das ein, was auch immer es war, von dem Steve entzündet worden war. Vielleicht hatte er[38] sich die ganze Zeit selbst belogen, dass er anders geschminkt war als Steve.
"Geh und sag der Kommandantin, dass ich nicht zum Tanz gehe", befahl er Ratte. "Sonst wird er sich fragen, wo ich bin. Sag ihm - sag ihm, ich bin zu müde oder so. Sag ihm irgendwas. Aber lass ihn nicht herausfinden, wie ich mich fühle."
[39]
Kapitel
Vier
Am nächsten Morgen erzählte Roger Bond alles über den Tanz.
"Es war das Langweiligste, was man sich vorstellen kann. Dieselben alten Leute, dieselben verstaubten alten Tänze. Ein paar Leute haben mich gefragt, wo du warst, aber ich habe ihnen nichts gesagt."
"Gut."
Sie wanderten weiter durch den Haufen alter, hässlicher Gebäude, aus denen die Enklave der Sternmenschen bestand. "Es ist gut, dass sie denken, ich sei krank", sagte Alan. "Ich war es jedenfalls. Krank vor Langeweile."
Er und Roger setzten sich vorsichtig auf den Rand einer bröckelnden Steinbank. Sie sagten nichts und sahen sich nur um. Nach einer langen Weile brach Alan das unbehagliche Schweigen.
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Ich bin kein Es
scifithomas, 11:07h
"Gibt es Probleme?" fragte Alan besorgt.
"Sieht für mich ganz gut aus. Aber Sie könnten sich um das Loch in Ihrem oberen rechten Weisheitszahn kümmern lassen. Ansonsten scheinen Sie in guter Verfassung zu sein."
Er rollte das Band auf. "Habt ihr Sternmenschen denn nie Zeit für eine Fluorbehandlung? Einige von euch haben die schlechtesten Zähne, die ich je gesehen habe."
"Wir hatten noch keine Gelegenheit für eine Fluorbehandlung. Unser Schiff wurde gebaut, bevor man anfing, die Wasserversorgung zu fluorieren, und irgendwie finden wir nie die Zeit, die Behandlung zu machen, während wir auf der Erde sind. Aber ist das alles, was mit mir nicht stimmt?"
"Alles, was ich feststellen kann, wenn ich mir das Diagnoseband ansehe. Wir müssen natürlich auf den vollständigen Laborbericht warten, bevor ich Sie aus der Quarantäne entlassen kann." Dann bemerkte er Ratte, die in der Ecke hockte. "Was ist damit? Ich muss es auch noch untersuchen."
"Ich bin kein Es", bemerkte Ratte mit eisiger Würde. "Ich bin ein intelligentes außerirdisches Wesen, das von Bellatrix VII stammt. Und ich trage keine besonderen Krankheiten in mir, die Sie interessieren würden."
"Eine sprechende Ratte!" Der Mediziner war erstaunt. "Als Nächstes werden wir empfindungsfähige Amöben haben!" Er richtete die Kamera auf die Ratte. "Ich nehme an, ich muss Sie als Mitglied der Besatzung aufnehmen", sagte er, während die Kamera zu summen begann.
Nachdem der Sanitäter gegangen war, versuchte Alan, sich am Waschtisch frisch zu machen, da er sich plötzlich daran erinnerte, dass an diesem Abend ein Tanz auf dem Programm stand.
Während er sich mühsam das Gesicht schrubbte, fiel ihm ein, dass er sich nicht einmal die Mühe gemacht hatte, mit einem der sieben oder acht Crew-Mädchen zu sprechen, die er eingeladen hatte.
Er spürte, wie ein seltsames, beunruhigendes Gefühl in ihm wuchs. Er fühlte sich deprimiert. War es das, fragte er sich, was Steve durchgemacht hatte? Der Wunsch, aus dieser Blechbüchse von einem Schiff herauszukommen und wirklich das Universum zu sehen?
"Sag mal, Ratte. Wenn du an meiner Stelle wärst..."
"Wenn ich an deiner Stelle wäre, würde ich mich für den Tanz anziehen", sagte Rat schroff. "Wenn du eine Verabredung hast, meine ich."
"Sieht für mich ganz gut aus. Aber Sie könnten sich um das Loch in Ihrem oberen rechten Weisheitszahn kümmern lassen. Ansonsten scheinen Sie in guter Verfassung zu sein."
Er rollte das Band auf. "Habt ihr Sternmenschen denn nie Zeit für eine Fluorbehandlung? Einige von euch haben die schlechtesten Zähne, die ich je gesehen habe."
"Wir hatten noch keine Gelegenheit für eine Fluorbehandlung. Unser Schiff wurde gebaut, bevor man anfing, die Wasserversorgung zu fluorieren, und irgendwie finden wir nie die Zeit, die Behandlung zu machen, während wir auf der Erde sind. Aber ist das alles, was mit mir nicht stimmt?"
"Alles, was ich feststellen kann, wenn ich mir das Diagnoseband ansehe. Wir müssen natürlich auf den vollständigen Laborbericht warten, bevor ich Sie aus der Quarantäne entlassen kann." Dann bemerkte er Ratte, die in der Ecke hockte. "Was ist damit? Ich muss es auch noch untersuchen."
"Ich bin kein Es", bemerkte Ratte mit eisiger Würde. "Ich bin ein intelligentes außerirdisches Wesen, das von Bellatrix VII stammt. Und ich trage keine besonderen Krankheiten in mir, die Sie interessieren würden."
"Eine sprechende Ratte!" Der Mediziner war erstaunt. "Als Nächstes werden wir empfindungsfähige Amöben haben!" Er richtete die Kamera auf die Ratte. "Ich nehme an, ich muss Sie als Mitglied der Besatzung aufnehmen", sagte er, während die Kamera zu summen begann.
Nachdem der Sanitäter gegangen war, versuchte Alan, sich am Waschtisch frisch zu machen, da er sich plötzlich daran erinnerte, dass an diesem Abend ein Tanz auf dem Programm stand.
Während er sich mühsam das Gesicht schrubbte, fiel ihm ein, dass er sich nicht einmal die Mühe gemacht hatte, mit einem der sieben oder acht Crew-Mädchen zu sprechen, die er eingeladen hatte.
Er spürte, wie ein seltsames, beunruhigendes Gefühl in ihm wuchs. Er fühlte sich deprimiert. War es das, fragte er sich, was Steve durchgemacht hatte? Der Wunsch, aus dieser Blechbüchse von einem Schiff herauszukommen und wirklich das Universum zu sehen?
"Sag mal, Ratte. Wenn du an meiner Stelle wärst..."
"Wenn ich an deiner Stelle wäre, würde ich mich für den Tanz anziehen", sagte Rat schroff. "Wenn du eine Verabredung hast, meine ich."
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Ich werde ihn auch finden
scifithomas, 11:06h
Ich werde ihn auch finden, dachte Alan fest.
Die meisten Leute der Valhalla hatten bereits Zimmer im Quarantänebereich eines der Gebäude der Enklave zugewiesen bekommen, als Alan und sein Vater ankamen.[35]
Der gelangweilt aussehende Schalterbeamte - ein dürr aussehender alter Mann, der wahrscheinlich ein pensionierter Starman war - gab Alan seine Zimmernummer. Es war ein kleines, quadratisches Zimmer, eingerichtet mit einem riesigen, alten, längst entleerten Luftballon, einem Feldbett und einem Waschtisch. Die Wand war in einem matten Grün gehalten, mit klaffenden Rissen in der verblassten Farbe, und in eine Wand war mit einem Taschenmesser die Inschrift "BILL DANSERT SLEPT HERE, June 28 2683" in kräftigen Blockbuchstaben eingeritzt.
Alan fragte sich, wie viele andere Sternmenschen den Raum vor und nach Bill Dansert bewohnt hatten. Er fragte sich, ob Bill Dansert selbst vielleicht noch irgendwo zwischen den Sternen lebte, zwölf Jahrhunderte nachdem er seinen Namen in der Wand hinterlassen hatte.
Er ließ sich in den Pneumostuhl fallen, spürte das feuchte Quietschen des entleerten Kissens und lockerte die Jacke seiner Uniform.
"Es ist nicht luxuriös", sagte er zu Rat. "Aber wenigstens ist es ein Zimmer. Es ist ein Ort zum Bleiben."
Die Sanitäter begannen an diesem Abend damit, nachzusehen, ob keiner der neu angekommenen Sternenmänner zufällig eine seltsame Krankheit mitgebracht hatte, die Probleme verursachen könnte. Es war eine langsame Arbeit - und den Walhalla-Leuten wurde gesagt, dass es mindestens bis zum nächsten Morgen dauern würde, bevor die Quarantäne aufgehoben werden konnte.
"Nur eine Vorsichtsmaßnahme", sagte der Mediziner entschuldigend, als er Alans Zimmer betrat, gekleidet in einen Weltraumhelm. "Wir haben unsere Lektion gelernt, als die Schiffsladung von Altair mit einer Seuche ankam."
Der Sanitäter holte eine kleine Kamera hervor und richtete sie auf Alan. Er drückte einen Knopf; ein brummendes Summen kam aus der Maschine. Alan spürte ein seltsames Glühen von Wärme.
"Nur eine Routinekontrolle", entschuldigte sich der Sanitäter erneut.[36] Er legte einen Hebel auf der Rückseite der Kamera um. Abrupt hörte das Brummen auf und ein Band wickelte sich an der Seite der Maschine ab. Der Sanitäter studierte es.
Die meisten Leute der Valhalla hatten bereits Zimmer im Quarantänebereich eines der Gebäude der Enklave zugewiesen bekommen, als Alan und sein Vater ankamen.[35]
Der gelangweilt aussehende Schalterbeamte - ein dürr aussehender alter Mann, der wahrscheinlich ein pensionierter Starman war - gab Alan seine Zimmernummer. Es war ein kleines, quadratisches Zimmer, eingerichtet mit einem riesigen, alten, längst entleerten Luftballon, einem Feldbett und einem Waschtisch. Die Wand war in einem matten Grün gehalten, mit klaffenden Rissen in der verblassten Farbe, und in eine Wand war mit einem Taschenmesser die Inschrift "BILL DANSERT SLEPT HERE, June 28 2683" in kräftigen Blockbuchstaben eingeritzt.
Alan fragte sich, wie viele andere Sternmenschen den Raum vor und nach Bill Dansert bewohnt hatten. Er fragte sich, ob Bill Dansert selbst vielleicht noch irgendwo zwischen den Sternen lebte, zwölf Jahrhunderte nachdem er seinen Namen in der Wand hinterlassen hatte.
Er ließ sich in den Pneumostuhl fallen, spürte das feuchte Quietschen des entleerten Kissens und lockerte die Jacke seiner Uniform.
"Es ist nicht luxuriös", sagte er zu Rat. "Aber wenigstens ist es ein Zimmer. Es ist ein Ort zum Bleiben."
Die Sanitäter begannen an diesem Abend damit, nachzusehen, ob keiner der neu angekommenen Sternenmänner zufällig eine seltsame Krankheit mitgebracht hatte, die Probleme verursachen könnte. Es war eine langsame Arbeit - und den Walhalla-Leuten wurde gesagt, dass es mindestens bis zum nächsten Morgen dauern würde, bevor die Quarantäne aufgehoben werden konnte.
"Nur eine Vorsichtsmaßnahme", sagte der Mediziner entschuldigend, als er Alans Zimmer betrat, gekleidet in einen Weltraumhelm. "Wir haben unsere Lektion gelernt, als die Schiffsladung von Altair mit einer Seuche ankam."
Der Sanitäter holte eine kleine Kamera hervor und richtete sie auf Alan. Er drückte einen Knopf; ein brummendes Summen kam aus der Maschine. Alan spürte ein seltsames Glühen von Wärme.
"Nur eine Routinekontrolle", entschuldigte sich der Sanitäter erneut.[36] Er legte einen Hebel auf der Rückseite der Kamera um. Abrupt hörte das Brummen auf und ein Band wickelte sich an der Seite der Maschine ab. Der Sanitäter studierte es.
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Warum hoffst du, dass ich dabei bleibe?
scifithomas, 11:05h
Er fühlte einen Stich der Überraschung über die Worte seines Vaters. Die Kommandantin hatte noch nie ein ernsthaftes Interesse an der Möglichkeit gezeigt, schneller als das Licht zu reisen. Er hatte die ganze Idee immer als reine Fantasie betrachtet.
"Ich verstehe das nicht, Dad. Warum hoffst du, dass ich dabei bleibe? Wenn ich je finde, wonach ich suche, bedeutet das das Ende des Starman-Lebens, wie du es kennst. Reisen zwischen den Planeten werden augenblicklich sein. Es wird keine Sprünge mehr geben, bei denen man von allen getrennt wird, die man kennt."
"Du hast Recht. Ich habe gerade angefangen, ernsthaft über[34] diese Sache mit dem Hyperantrieb nachzudenken. Es gäbe keinen Kontraktionseffekt. Denken Sie an die Veränderungen, die das für die starmanische Gesellschaft bedeuten würde! Keine permanenten Trennungen mehr, wenn jemand beschließt, sein Schiff für eine Weile zu verlassen."
Alan verstand, was sein Vater meinte. Plötzlich sah er den Grund für Kommandantin Donnells abruptes Wachstum des Interesses an der Entwicklung eines Hyperantriebs.
Es ist Steve, der ihm auf der Seele liegt, dachte Alan. Wenn wir einen Hyperraumantrieb gehabt hätten und Steve hätte getan, was er getan hat, wäre es egal gewesen. Er wäre immer noch in meinem Alter.
Jetzt war die Valhalla dabei, nach Procyon zu reisen. Es würden weitere zwanzig Jahre vergehen, bis sie zurückkam, und Steve würde bis dahin fast fünfzig sein.
Das ist es, was ihn bedrückt, dachte Alan. Er hat Steve für immer verloren - aber er will nicht, dass es noch mehr Steves gibt. Die Contraction hat ihm einen seiner Söhne weggenommen. Und jetzt will er den Hyperantrieb genauso sehr wie ich.
Alan blickte auf die steife, aufrechte Gestalt seines Vaters, als sie aus dem Kopter kletterten und in schnellem Tempo auf das Verwaltungsgebäude der Enklave zusteuerten. Er fragte sich, wie viel Schmerz und Kummer sein Vater hinter seinem forschen, effizienten Äußeren verbarg.
Eines Tages werde ich den Cavour-Antrieb bekommen, dachte Alan plötzlich. Und ich werde ihn sowohl für ihn als auch für mich besorgen.
Die bizarren Gebäude der Enklave ragten vor ihm auf. Dahinter, gerade noch im violetten Dunst der Dämmerung zu erkennen, waren die Spitzen der leuchtenden Türme der Erdenstadt draußen. Irgendwo da draußen war wahrscheinlich Steve.
"Ich verstehe das nicht, Dad. Warum hoffst du, dass ich dabei bleibe? Wenn ich je finde, wonach ich suche, bedeutet das das Ende des Starman-Lebens, wie du es kennst. Reisen zwischen den Planeten werden augenblicklich sein. Es wird keine Sprünge mehr geben, bei denen man von allen getrennt wird, die man kennt."
"Du hast Recht. Ich habe gerade angefangen, ernsthaft über[34] diese Sache mit dem Hyperantrieb nachzudenken. Es gäbe keinen Kontraktionseffekt. Denken Sie an die Veränderungen, die das für die starmanische Gesellschaft bedeuten würde! Keine permanenten Trennungen mehr, wenn jemand beschließt, sein Schiff für eine Weile zu verlassen."
Alan verstand, was sein Vater meinte. Plötzlich sah er den Grund für Kommandantin Donnells abruptes Wachstum des Interesses an der Entwicklung eines Hyperantriebs.
Es ist Steve, der ihm auf der Seele liegt, dachte Alan. Wenn wir einen Hyperraumantrieb gehabt hätten und Steve hätte getan, was er getan hat, wäre es egal gewesen. Er wäre immer noch in meinem Alter.
Jetzt war die Valhalla dabei, nach Procyon zu reisen. Es würden weitere zwanzig Jahre vergehen, bis sie zurückkam, und Steve würde bis dahin fast fünfzig sein.
Das ist es, was ihn bedrückt, dachte Alan. Er hat Steve für immer verloren - aber er will nicht, dass es noch mehr Steves gibt. Die Contraction hat ihm einen seiner Söhne weggenommen. Und jetzt will er den Hyperantrieb genauso sehr wie ich.
Alan blickte auf die steife, aufrechte Gestalt seines Vaters, als sie aus dem Kopter kletterten und in schnellem Tempo auf das Verwaltungsgebäude der Enklave zusteuerten. Er fragte sich, wie viel Schmerz und Kummer sein Vater hinter seinem forschen, effizienten Äußeren verbarg.
Eines Tages werde ich den Cavour-Antrieb bekommen, dachte Alan plötzlich. Und ich werde ihn sowohl für ihn als auch für mich besorgen.
Die bizarren Gebäude der Enklave ragten vor ihm auf. Dahinter, gerade noch im violetten Dunst der Dämmerung zu erkennen, waren die Spitzen der leuchtenden Türme der Erdenstadt draußen. Irgendwo da draußen war wahrscheinlich Steve.
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Alle zurück!
scifithomas, 11:04h
Sie strömten an Bord. "Alle zurück!", rief die Kommandantin. Ein zaghaftes Tuckern kam von dem Kopter; seine Rotoren drehten sich, und er hob ab, stand einen Moment lang auf seinem Jetwash und schoss nach Norden in Richtung der Enklave der Sternmenschen davon.
"Was soll das mit der Planänderung, Dad?"
"Ich möchte, dass du mit mir in dem Zwei-Mann-Kopter mitfliegst. Kandin hat deinen Platz an Bord von Kopter Eins eingenommen. Los geht's!", rief er der nächsten Gruppe zu. "Fangt an, Nummer Zwei zu beladen."
Die Crewmitglieder begannen, ihre Plätze an Bord des zweiten Kopters einzunehmen, und bald signalisierte dessen Pilot durch das vordere Fenster, dass er beladen war. Der Kopter hob ab. Da er das Feld als Letzter verlassen würde, machte sich Alan nützlich, indem er die jüngeren Crew-Kinder davon abhielt, sich zu verirren.
Endlich war das Feld geräumt. Nur Alan und sein Vater blieben zurück, mit dem kleinen Zwei-Mann-Kopter und der großen, glänzenden Valhalla hinter ihnen.
"Lass uns gehen", sagte die Kommandantin. Sie kletterten hinein, Alan[33] schnallte sich im Stuhl des Co-Piloten fest und sein Vater hinter den Kontrollen.
"Ich sehe dich in letzter Zeit nicht oft", sagte die Kommandantin, nachdem sie in der Luft waren. "Die Walhalla zu leiten scheint vierundzwanzig Stunden am Tag in Anspruch zu nehmen."
"Ich weiß, wie das ist", sagte Alan.
Nach einer Weile sagte Kommandantin Donnell: "Wie ich sehe, lesen Sie immer noch dieses Cavour-Buch." Er gluckste. "Sie haben die Idee, den Hyperantrieb zu finden, immer noch nicht aufgegeben, was?"
"Du weißt, dass ich das nicht habe, Dad. Ich bin sicher, Cavour hat ihn wirklich ausgearbeitet, bevor er verschwand. Wenn wir nur sein Notizbuch finden könnten, oder sogar einen Brief, der uns auf die Spur bringt..."
"Es ist dreizehnhundert Jahre her, dass Cavour verschwand, Alan. Wenn in all der Zeit nichts von ihm aufgetaucht ist, wird es wohl auch nie auftauchen. Aber ich hoffe, du bleibst trotzdem dran." Er neigte den Kopter zur Seite und schaltete die Düsen ab; die Rotoren übernahmen und ließen das Fluggerät sanft auf das entfernte Landefeld sinken.
Alan blickte nach unten und auf den Haufen von Gebäuden, der unter ihm sichtbar wurde. Der verrückte Quilt aus veralteten, klobigen alten Gebäuden, der die lokale Starmen's Enclave darstellte.
"Was soll das mit der Planänderung, Dad?"
"Ich möchte, dass du mit mir in dem Zwei-Mann-Kopter mitfliegst. Kandin hat deinen Platz an Bord von Kopter Eins eingenommen. Los geht's!", rief er der nächsten Gruppe zu. "Fangt an, Nummer Zwei zu beladen."
Die Crewmitglieder begannen, ihre Plätze an Bord des zweiten Kopters einzunehmen, und bald signalisierte dessen Pilot durch das vordere Fenster, dass er beladen war. Der Kopter hob ab. Da er das Feld als Letzter verlassen würde, machte sich Alan nützlich, indem er die jüngeren Crew-Kinder davon abhielt, sich zu verirren.
Endlich war das Feld geräumt. Nur Alan und sein Vater blieben zurück, mit dem kleinen Zwei-Mann-Kopter und der großen, glänzenden Valhalla hinter ihnen.
"Lass uns gehen", sagte die Kommandantin. Sie kletterten hinein, Alan[33] schnallte sich im Stuhl des Co-Piloten fest und sein Vater hinter den Kontrollen.
"Ich sehe dich in letzter Zeit nicht oft", sagte die Kommandantin, nachdem sie in der Luft waren. "Die Walhalla zu leiten scheint vierundzwanzig Stunden am Tag in Anspruch zu nehmen."
"Ich weiß, wie das ist", sagte Alan.
Nach einer Weile sagte Kommandantin Donnell: "Wie ich sehe, lesen Sie immer noch dieses Cavour-Buch." Er gluckste. "Sie haben die Idee, den Hyperantrieb zu finden, immer noch nicht aufgegeben, was?"
"Du weißt, dass ich das nicht habe, Dad. Ich bin sicher, Cavour hat ihn wirklich ausgearbeitet, bevor er verschwand. Wenn wir nur sein Notizbuch finden könnten, oder sogar einen Brief, der uns auf die Spur bringt..."
"Es ist dreizehnhundert Jahre her, dass Cavour verschwand, Alan. Wenn in all der Zeit nichts von ihm aufgetaucht ist, wird es wohl auch nie auftauchen. Aber ich hoffe, du bleibst trotzdem dran." Er neigte den Kopter zur Seite und schaltete die Düsen ab; die Rotoren übernahmen und ließen das Fluggerät sanft auf das entfernte Landefeld sinken.
Alan blickte nach unten und auf den Haufen von Gebäuden, der unter ihm sichtbar wurde. Der verrückte Quilt aus veralteten, klobigen alten Gebäuden, der die lokale Starmen's Enclave darstellte.
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Die Landeprozedur
scifithomas, 11:03h
Gemeinsam verließen sie den Aufenthaltsraum. Alan spürte, wie sich eine seltsame Art von hoffnungsloser Langeweile über ihn ausbreitete, als wäre er in einen grauen Nebel geraten. Das beunruhigte ihn.
"Wir sehen uns heute Abend", sagte Roger.
"Das nehme ich an", gab Alan dumpf zurück. Er runzelte die Stirn.
[31]
Kapitel
Drei
DIE VALHALLA landete um 1753 Uhr auf der Erde, zur großen Überraschung von niemandem. Kommandantin Mark Donnell hatte in seinen vierzig Schiffsjahren im Weltraum, die eine Spanne von über tausend Jahren Erdgeschichte abdeckten, nicht ein einziges Mal den Zeitplan verpasst.
Die Landeprozedur war starr festgelegt. Die Besatzung ging in der Reihenfolge ihrer Anmeldungen an Bord; die einzige Ausnahme war Alan. Als Mitglied der Familie der Kommandantin - jetzt das einzige andere Mitglied - musste er warten, bis der Rest des Schiffes freigegeben wurde. Aber schließlich kam er an die Reihe.
"Wieder fester Boden, Ratte!" Sie standen auf dem mit Düsen verschmolzenen Schmutzfeld, auf dem die Valhalla gelandet war. Das große Raumschiff mit dem goldenen Rumpf hatte sich auf seinem Heck aufgerichtet, und seine riesigen Landestützen ragten an jeder Seite heraus, um es abzustützen.
"Solide für dich, vielleicht", sagte Rat. "Aber für mich ist die Reise genauso wackelig wie immer, wenn ich hier oben auf deiner Schulter sitze."
Kommandantin Donnells schriller Pfiff ertönte, und er hob die Hände, um zu rufen: "Die Kopter sind da!"[32]
Alan beobachtete, wie sich das kleine Geschwader grauer Jetcopter auf den Boden setzte, die Rotoren verlangsamten und sich zusammen mit dem Rest der Besatzung auf den Weg machten. Die Kopter würden sie von dem kahlen Landefeld des Raumhafens zur Enklave bringen, wo sie die nächsten sechs Tage verbringen würden.
Die Kommandantin überwachte das Beladen der Kopter. Alan schlenderte zu ihm hinüber.
"Wohin, mein Sohn?"
"Ich soll mit Kopter 1 rüberfliegen."
"Uh-uh. Ich habe den Zeitplan geändert." Kommandantin Donnell wandte sich ab und gab den wartenden Besatzungsmitgliedern ein Zeichen. "Okay, fangt an und füllt Copter One auf!"
"Wir sehen uns heute Abend", sagte Roger.
"Das nehme ich an", gab Alan dumpf zurück. Er runzelte die Stirn.
[31]
Kapitel
Drei
DIE VALHALLA landete um 1753 Uhr auf der Erde, zur großen Überraschung von niemandem. Kommandantin Mark Donnell hatte in seinen vierzig Schiffsjahren im Weltraum, die eine Spanne von über tausend Jahren Erdgeschichte abdeckten, nicht ein einziges Mal den Zeitplan verpasst.
Die Landeprozedur war starr festgelegt. Die Besatzung ging in der Reihenfolge ihrer Anmeldungen an Bord; die einzige Ausnahme war Alan. Als Mitglied der Familie der Kommandantin - jetzt das einzige andere Mitglied - musste er warten, bis der Rest des Schiffes freigegeben wurde. Aber schließlich kam er an die Reihe.
"Wieder fester Boden, Ratte!" Sie standen auf dem mit Düsen verschmolzenen Schmutzfeld, auf dem die Valhalla gelandet war. Das große Raumschiff mit dem goldenen Rumpf hatte sich auf seinem Heck aufgerichtet, und seine riesigen Landestützen ragten an jeder Seite heraus, um es abzustützen.
"Solide für dich, vielleicht", sagte Rat. "Aber für mich ist die Reise genauso wackelig wie immer, wenn ich hier oben auf deiner Schulter sitze."
Kommandantin Donnells schriller Pfiff ertönte, und er hob die Hände, um zu rufen: "Die Kopter sind da!"[32]
Alan beobachtete, wie sich das kleine Geschwader grauer Jetcopter auf den Boden setzte, die Rotoren verlangsamten und sich zusammen mit dem Rest der Besatzung auf den Weg machten. Die Kopter würden sie von dem kahlen Landefeld des Raumhafens zur Enklave bringen, wo sie die nächsten sechs Tage verbringen würden.
Die Kommandantin überwachte das Beladen der Kopter. Alan schlenderte zu ihm hinüber.
"Wohin, mein Sohn?"
"Ich soll mit Kopter 1 rüberfliegen."
"Uh-uh. Ich habe den Zeitplan geändert." Kommandantin Donnell wandte sich ab und gab den wartenden Besatzungsmitgliedern ein Zeichen. "Okay, fangt an und füllt Copter One auf!"
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Etwas Neues
scifithomas, 11:02h
Ansonsten blieb alles beim Alten. Zwei oder drei Dutzend Familien, ein paar hundert Leute, die Jahr für Jahr zusammenleben. Kein Wunder, dass Judy Collier immer mit Roger Bond zum Tanzen gehen musste. Der tatsächliche Kreis der Anspruchsberechtigten war furchtbar begrenzt.
Das war der Grund, warum Steve über den Berg gegangen war. Was hatte er gesagt? Ich fühle, wie mich die Wände des Schiffes wie die Gitterstäbe einer Zelle festhalten. Da draußen war die Erde, mit ungefähr acht Milliarden Einwohnern oder so. Und hier oben ist die Walhalla, derzeitige Bevölkerung genau 176.
Er kannte alle 176 von ihnen wie Mitglieder seiner eigenen[30] Familie - was sie in gewisser Weise auch waren. Es gab an keinem etwas Geheimnisvolles, nichts Neues.
Und das war es, was Steve gewollt hatte: etwas Neues. Also hatte er das Schiff verlassen. Nun, dachte Alan, die Entwicklung eines Hyperantriebs würde die ganze Sache ändern, wenn - wenn...
Auch die Quarantäne gefiel ihm kaum. Die Sternmenschen hatten nur einen kurzen Aufenthalt auf der Erde, mit der kürzesten Gelegenheit, zur Enklave hinunterzugehen, sich mit Sternmenschen von anderen Schiffen zu mischen, ein neues Gesicht zu sehen, Neuigkeiten von den Sternstraßen auszutauschen. Es war fast kriminell, ihnen auch nur ein paar Stunden davon vorzuenthalten.
Nun, ein Tanz war die zweitbeste Sache. Aber es war eine ziemlich weit entfernte zweite Sache, dachte er, als er sich aus dem Pneumochair hochschob.
Er schaute durch den Erholungsraum. Wenn man vom Teufel spricht, dachte er. Da war jetzt Roger Bond, ausgestreckt und ebenfalls unter einer Wärmelampe ruhend. Alan ging zu ihm hinüber.
"Hast du die traurige Nachricht gehört, Rog?"
"Über die Quarantäne? Ja." Roger warf einen Blick auf seine Armbanduhr. "Ich schätze, ich sollte mich besser für den Tanz in Schale werfen", sagte er und stand auf. Er war ein kleiner, gut aussehender, dunkelhaariger Junge, ein Jahr jünger als Alan.
"Gehst du mit jemand Besonderem?"
Roger schüttelte den Kopf. "Wer, besonders? Mit wem, frage ich dich? Ich werde die dünne Judy Collier nehmen, schätze ich. Da gibt es keine große Auswahl, oder?"
"Nein", stimmte Alan traurig zu, "überhaupt keine große Auswahl."
Das war der Grund, warum Steve über den Berg gegangen war. Was hatte er gesagt? Ich fühle, wie mich die Wände des Schiffes wie die Gitterstäbe einer Zelle festhalten. Da draußen war die Erde, mit ungefähr acht Milliarden Einwohnern oder so. Und hier oben ist die Walhalla, derzeitige Bevölkerung genau 176.
Er kannte alle 176 von ihnen wie Mitglieder seiner eigenen[30] Familie - was sie in gewisser Weise auch waren. Es gab an keinem etwas Geheimnisvolles, nichts Neues.
Und das war es, was Steve gewollt hatte: etwas Neues. Also hatte er das Schiff verlassen. Nun, dachte Alan, die Entwicklung eines Hyperantriebs würde die ganze Sache ändern, wenn - wenn...
Auch die Quarantäne gefiel ihm kaum. Die Sternmenschen hatten nur einen kurzen Aufenthalt auf der Erde, mit der kürzesten Gelegenheit, zur Enklave hinunterzugehen, sich mit Sternmenschen von anderen Schiffen zu mischen, ein neues Gesicht zu sehen, Neuigkeiten von den Sternstraßen auszutauschen. Es war fast kriminell, ihnen auch nur ein paar Stunden davon vorzuenthalten.
Nun, ein Tanz war die zweitbeste Sache. Aber es war eine ziemlich weit entfernte zweite Sache, dachte er, als er sich aus dem Pneumochair hochschob.
Er schaute durch den Erholungsraum. Wenn man vom Teufel spricht, dachte er. Da war jetzt Roger Bond, ausgestreckt und ebenfalls unter einer Wärmelampe ruhend. Alan ging zu ihm hinüber.
"Hast du die traurige Nachricht gehört, Rog?"
"Über die Quarantäne? Ja." Roger warf einen Blick auf seine Armbanduhr. "Ich schätze, ich sollte mich besser für den Tanz in Schale werfen", sagte er und stand auf. Er war ein kleiner, gut aussehender, dunkelhaariger Junge, ein Jahr jünger als Alan.
"Gehst du mit jemand Besonderem?"
Roger schüttelte den Kopf. "Wer, besonders? Mit wem, frage ich dich? Ich werde die dünne Judy Collier nehmen, schätze ich. Da gibt es keine große Auswahl, oder?"
"Nein", stimmte Alan traurig zu, "überhaupt keine große Auswahl."
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Einen Tanz?
scifithomas, 11:01h
"Jep. Ein Ärgernis, nicht wahr? Dein Vater hat gesagt, dass die Crew heute Abend, wenn wir landen, einen Tanz veranstalten wird, da wir keine Besuche machen können, bis wir untersucht worden sind."
"Einen Tanz?"
"Du hast mich schon verstanden. Er dachte, es wäre eine nette Idee - nur um uns bei Laune zu halten, bis die Quarantäne aufgehoben ist. Dieser fiese Roger Bond hat mich eingeladen", fügte sie mit einer hochgezogenen Augenbraue hinzu, die kultiviert wirken sollte.
"Was ist denn mit Roger los? Ich habe gerade einen ganzen Nachmittag damit verbracht, mit ihm Dinosaurierfleisch zu verpacken."
"Oh, er ist-nun-er macht einfach nichts mit mir."
Ich würde gerne etwas mit dir machen, dachte Alan. Etwas Langweiliges, mit kochendem Öl darin.
"Hast du angenommen?", fragte er, nur um höflich zu sein.
"Natürlich nicht! Jedenfalls noch nicht. Ich dachte nur, ich könnte ein paar interessantere Angebote bekommen, das ist alles", sagte sie bogenförmig.
Oh, ich sehe das Spiel, dachte Alan. Sie sucht nach einer Einladung. Er streckte sich weit zurück und ließ langsam die Augen zufallen. "Ich wünsche Ihnen Glück", sagte er.
Sie gaffte ihn an. "Oh - du bist furchtbar!"[29]
"Ich weiß", gab er kühl zu. "Ich bin eigentlich ein neptunischer Schlammwurm, völlig gefühllos. Ich bin hier in Verkleidung, um die Erde zu zerstören, und wenn du mein Geheimnis verrätst, werde ich dich bei lebendigem Leibe auffressen."
Sie ignorierte seine Andeutung und schüttelte den Kopf. "Aber warum muss ich immer mit Roger Bond zum Tanzen gehen?", fragte sie klagend. "Ach, na ja. Macht nichts", sagte sie und wandte sich ab.
Er sah ihr nach, wie sie den Boden des Aufenthaltsraums überquerte und durch den Ausgangsschließmuskel trat. Sie war natürlich nur ein dummes Mädchen, aber sie hatte auf ein sehr reales Problem des Raumschiffslebens hingewiesen, als sie fragte: "Warum muss ich immer mit Roger Bond zum Tanzen gehen?"
Die Valhalla war praktisch ein in sich geschlossenes Universum. Die Crew war dauerhaft; niemand verließ jemals das Schiff, es sei denn, er wollte das Schiff verlassen, so wie Steve es getan hatte - und Steve war das einzige Crewmitglied in der Geschichte der Valhalla, das das tat. Und es kam auch nie jemand Neues an Bord, außer bei den seltenen Personalwechseln. Judy Collier selbst war eines der neuesten Mitglieder der Crew, und ihre Familie war vor fünf Jahren an Bord gekommen, weil ein Ersatzsignaloffizier gebraucht worden war.
"Einen Tanz?"
"Du hast mich schon verstanden. Er dachte, es wäre eine nette Idee - nur um uns bei Laune zu halten, bis die Quarantäne aufgehoben ist. Dieser fiese Roger Bond hat mich eingeladen", fügte sie mit einer hochgezogenen Augenbraue hinzu, die kultiviert wirken sollte.
"Was ist denn mit Roger los? Ich habe gerade einen ganzen Nachmittag damit verbracht, mit ihm Dinosaurierfleisch zu verpacken."
"Oh, er ist-nun-er macht einfach nichts mit mir."
Ich würde gerne etwas mit dir machen, dachte Alan. Etwas Langweiliges, mit kochendem Öl darin.
"Hast du angenommen?", fragte er, nur um höflich zu sein.
"Natürlich nicht! Jedenfalls noch nicht. Ich dachte nur, ich könnte ein paar interessantere Angebote bekommen, das ist alles", sagte sie bogenförmig.
Oh, ich sehe das Spiel, dachte Alan. Sie sucht nach einer Einladung. Er streckte sich weit zurück und ließ langsam die Augen zufallen. "Ich wünsche Ihnen Glück", sagte er.
Sie gaffte ihn an. "Oh - du bist furchtbar!"[29]
"Ich weiß", gab er kühl zu. "Ich bin eigentlich ein neptunischer Schlammwurm, völlig gefühllos. Ich bin hier in Verkleidung, um die Erde zu zerstören, und wenn du mein Geheimnis verrätst, werde ich dich bei lebendigem Leibe auffressen."
Sie ignorierte seine Andeutung und schüttelte den Kopf. "Aber warum muss ich immer mit Roger Bond zum Tanzen gehen?", fragte sie klagend. "Ach, na ja. Macht nichts", sagte sie und wandte sich ab.
Er sah ihr nach, wie sie den Boden des Aufenthaltsraums überquerte und durch den Ausgangsschließmuskel trat. Sie war natürlich nur ein dummes Mädchen, aber sie hatte auf ein sehr reales Problem des Raumschiffslebens hingewiesen, als sie fragte: "Warum muss ich immer mit Roger Bond zum Tanzen gehen?"
Die Valhalla war praktisch ein in sich geschlossenes Universum. Die Crew war dauerhaft; niemand verließ jemals das Schiff, es sei denn, er wollte das Schiff verlassen, so wie Steve es getan hatte - und Steve war das einzige Crewmitglied in der Geschichte der Valhalla, das das tat. Und es kam auch nie jemand Neues an Bord, außer bei den seltenen Personalwechseln. Judy Collier selbst war eines der neuesten Mitglieder der Crew, und ihre Familie war vor fünf Jahren an Bord gekommen, weil ein Ersatzsignaloffizier gebraucht worden war.
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Eine neue Quarantänevorschrift
scifithomas, 10:59h
Alan fragte sich, ob die Valhalla irgendwelche Probleme mit der Inspektion haben würde. Der Zeitplan sah die Abfahrt nach Procyon in sechs Tagen vor, und das Schiff würde wie üblich eine Gruppe von Kolonisten an Bord haben.
Der Zeitplan war so ziemlich eine heilige Sache. Aber Alan hatte seinen Bruder Steve nicht vergessen. Wenn er nur ein paar Tage Zeit hätte, um dorthin zu kommen und ihn vielleicht zu finden...
Nun, ich werde sehen, dachte er. Er entspannte sich.
Aber die Entspannung war nur kurz. Eine vertraute hohe Stimme drang plötzlich in sein Bewusstsein ein. Oh, oh, dachte er. Hier kommt Ärger.
"Wie kommt es, dass du keine Düsen mehr hast, Raumfahrer?"
Alan öffnete ein Auge und starrte böse auf die magere Gestalt von Judy Collier. "Ich habe meinen Job beendet, daher kommt das. Und ich habe versucht, mich ein wenig auszuruhen. Irgendwelche Einwände?"
Sie hob die Hände und sah sich nervös in dem großen Aufenthaltsraum um. "Okay, nicht schießen. Wo ist denn dein Wesen?"
"Ratte? Machen Sie sich keine Sorgen um ihn. Er ist in meiner Kabine und kaut an seinem Knabberstäbchen. Ich kann dir versichern, dass es ihm viel besser schmeckt als deine knochigen Knöchel." Alan gähnte bedächtig. "Wie wär's, wenn du mich jetzt ausruhen lässt?"
Sie sah verletzt aus. "Wenn du es so willst. Ich dachte nur, ich erzähle dir von den Vorgängen in der Enklave, wenn wir landen. Es gab eine Änderung der Vorschriften, seit wir das letzte Mal hier waren. Aber das würde Sie natürlich nicht interessieren." Sie begann zu schwafeln.
"Hey, warten Sie mal!" Judys Vater war der Chefsignaloffizier der Valhalla, und sie hatte normalerweise Neuigkeiten von einem[28] Planeten, auf dem sie landeten, viel schneller als jeder andere. "Was hat es damit auf sich?"
"Eine neue Quarantänevorschrift. Sie haben sie vor zwei Jahren erlassen, als ein Schiff von Altair gelandet ist und sich herausstellte, dass die Besatzung mit einer Art seltsamer Krankheit belastet war. Wir müssen sogar von den anderen Sternenmenschen in der Enklave isoliert bleiben, bis wir alle medizinisch untersucht worden sind."
"Müssen sie verlangen, dass jedes landende Schiff das durchmacht?"
Der Zeitplan war so ziemlich eine heilige Sache. Aber Alan hatte seinen Bruder Steve nicht vergessen. Wenn er nur ein paar Tage Zeit hätte, um dorthin zu kommen und ihn vielleicht zu finden...
Nun, ich werde sehen, dachte er. Er entspannte sich.
Aber die Entspannung war nur kurz. Eine vertraute hohe Stimme drang plötzlich in sein Bewusstsein ein. Oh, oh, dachte er. Hier kommt Ärger.
"Wie kommt es, dass du keine Düsen mehr hast, Raumfahrer?"
Alan öffnete ein Auge und starrte böse auf die magere Gestalt von Judy Collier. "Ich habe meinen Job beendet, daher kommt das. Und ich habe versucht, mich ein wenig auszuruhen. Irgendwelche Einwände?"
Sie hob die Hände und sah sich nervös in dem großen Aufenthaltsraum um. "Okay, nicht schießen. Wo ist denn dein Wesen?"
"Ratte? Machen Sie sich keine Sorgen um ihn. Er ist in meiner Kabine und kaut an seinem Knabberstäbchen. Ich kann dir versichern, dass es ihm viel besser schmeckt als deine knochigen Knöchel." Alan gähnte bedächtig. "Wie wär's, wenn du mich jetzt ausruhen lässt?"
Sie sah verletzt aus. "Wenn du es so willst. Ich dachte nur, ich erzähle dir von den Vorgängen in der Enklave, wenn wir landen. Es gab eine Änderung der Vorschriften, seit wir das letzte Mal hier waren. Aber das würde Sie natürlich nicht interessieren." Sie begann zu schwafeln.
"Hey, warten Sie mal!" Judys Vater war der Chefsignaloffizier der Valhalla, und sie hatte normalerweise Neuigkeiten von einem[28] Planeten, auf dem sie landeten, viel schneller als jeder andere. "Was hat es damit auf sich?"
"Eine neue Quarantänevorschrift. Sie haben sie vor zwei Jahren erlassen, als ein Schiff von Altair gelandet ist und sich herausstellte, dass die Besatzung mit einer Art seltsamer Krankheit belastet war. Wir müssen sogar von den anderen Sternenmenschen in der Enklave isoliert bleiben, bis wir alle medizinisch untersucht worden sind."
"Müssen sie verlangen, dass jedes landende Schiff das durchmacht?"
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Nie wieder
scifithomas, 10:56h
Alan und die anderen machten sich grimmig an die Arbeit und hackten das Eis weg. Sie schlugen kräftig zu. Nach einer Weile begannen sie, etwas zu erreichen. Alan packte eine riesige Fleischkeule, während zwei seiner Kollegen[26] ihm halfen, sie in eine Kiste zu befördern. Ihre Hämmer hämmerten, als sie die Kiste zusammennagelten, aber in dem luftleeren Gewölbe war kein einziges Geräusch zu hören.
Nach einer Zeitspanne, die Alan wie drei oder vier Jahrhunderte vorkam, die aber in Wirklichkeit nur zwei Stunden betrug, war die Arbeit getan. Irgendwie schaffte es Alan in den Aufenthaltsraum; er sank dankbar auf einen Webschaum-Pneumostuhl.
Er schnappte sich eine Spule mit leichter Musik und streckte sich zurück, völlig erschöpft. Ich will nie wieder ein Dinosauriersteak sehen oder schmecken, dachte er. Nie wieder.
Er beobachtete die Gestalten seiner Crewmitglieder, die durch das Schiff eilten, jeder mit irgendeiner Aufgabe in letzter Minute beschäftigt, die erledigt werden musste, bevor das Schiff landete. In gewisser Weise war er froh, dass er diesen Auftrag gezogen hatte: Es war schwierige, zermürbend schwere Arbeit, die unter unangenehmen Umständen ausgeführt wurde - es machte nie Spaß, längere Zeit in einem Raumanzug manuelle Arbeit zu verrichten, weil die Schweißtücher und die Klimaanlagen im Anzug im Allgemeinen immer einen Schritt hinter der Arbeit zurückblieben -, aber wenigstens hatte die Arbeit ein definitives Ende. Sobald das Fleisch verpackt war, war die Arbeit erledigt.
Das galt nicht für die Unglücklichen, die den Boden wischten, die Düsen auskratzten, den Antrieb neu ausrichteten oder sonstige Aufräumarbeiten erledigten. Ihre Arbeit war nie erledigt; sie litten immer unter dem nagenden Gedanken, dass nur ein wenig mehr Arbeit die Inspektionsbewertung um ein oder zwei Dezimalstellen verbessern könnte.
Jedes Raumschiff musste sich einer rigorosen Inspektion unterziehen, wenn es auf der Erde landete. Die Valhalla würde wahrscheinlich keine Schwierigkeiten haben, da sie erst neun Jahre Erdzeit hinter sich hatte. Aber Schiffe, die längere Reisen machten, hatten oft Probleme mit den Inspektoren. Verfahren, die auf einem Schiff, das nach Rigel[27] oder einem der anderen fernen Sterne unterwegs war, die Inspektion bestanden hatten, konnten in den Hunderten von Jahren, die bis zur Rückkehr vergangen wären, zu einem Verstoß werden.
Nach einer Zeitspanne, die Alan wie drei oder vier Jahrhunderte vorkam, die aber in Wirklichkeit nur zwei Stunden betrug, war die Arbeit getan. Irgendwie schaffte es Alan in den Aufenthaltsraum; er sank dankbar auf einen Webschaum-Pneumostuhl.
Er schnappte sich eine Spule mit leichter Musik und streckte sich zurück, völlig erschöpft. Ich will nie wieder ein Dinosauriersteak sehen oder schmecken, dachte er. Nie wieder.
Er beobachtete die Gestalten seiner Crewmitglieder, die durch das Schiff eilten, jeder mit irgendeiner Aufgabe in letzter Minute beschäftigt, die erledigt werden musste, bevor das Schiff landete. In gewisser Weise war er froh, dass er diesen Auftrag gezogen hatte: Es war schwierige, zermürbend schwere Arbeit, die unter unangenehmen Umständen ausgeführt wurde - es machte nie Spaß, längere Zeit in einem Raumanzug manuelle Arbeit zu verrichten, weil die Schweißtücher und die Klimaanlagen im Anzug im Allgemeinen immer einen Schritt hinter der Arbeit zurückblieben -, aber wenigstens hatte die Arbeit ein definitives Ende. Sobald das Fleisch verpackt war, war die Arbeit erledigt.
Das galt nicht für die Unglücklichen, die den Boden wischten, die Düsen auskratzten, den Antrieb neu ausrichteten oder sonstige Aufräumarbeiten erledigten. Ihre Arbeit war nie erledigt; sie litten immer unter dem nagenden Gedanken, dass nur ein wenig mehr Arbeit die Inspektionsbewertung um ein oder zwei Dezimalstellen verbessern könnte.
Jedes Raumschiff musste sich einer rigorosen Inspektion unterziehen, wenn es auf der Erde landete. Die Valhalla würde wahrscheinlich keine Schwierigkeiten haben, da sie erst neun Jahre Erdzeit hinter sich hatte. Aber Schiffe, die längere Reisen machten, hatten oft Probleme mit den Inspektoren. Verfahren, die auf einem Schiff, das nach Rigel[27] oder einem der anderen fernen Sterne unterwegs war, die Inspektion bestanden hatten, konnten in den Hunderten von Jahren, die bis zur Rückkehr vergangen wären, zu einem Verstoß werden.
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Grünes Licht
scifithomas, 10:52h
"Du bist einfach ein alter Hase im Dreck." Alan warf einen Blick auf seine Armbanduhr. Sie zeigte 0852 an. "Zeit für mich, an die Arbeit zu gehen. Kelleher und ich packen heute gefrorene Dinosaurier ein. Willst du mitkommen?"
Rat wackelte mit der Nasenspitze in einer ablehnenden Geste. "Trotzdem danke, aber die Idee gefällt mir nicht. Hier ist es schön warm. Lauf schon, Junge; ich bin müde." Er[25] rollte sich in seiner Wiege zusammen, wickelte seinen Schwanz fest um seinen Körper und schloss die Augen.
Am Eingang zur Tiefkühlabteilung stand eine Schlange, und Alan nahm seinen Platz in dieser Schlange ein. Einer nach dem anderen kletterte in die Raumanzüge, die der zuständige Junge zur Verfügung gestellt hatte, und betrat die Luftschleuse.
Für den Transport von verderblichen Gütern - wie dem Dinosaurierfleisch, das von der Kolonie auf Alpha C IV mitgebracht wurde, um die große Nachfrage nach dieser seltsam schmeckenden Delikatesse auf der Erde zu befriedigen - verwendete die Valhalla das effizienteste Gefriersystem von allen: ein Abteil, das sich in das Vakuum des Weltraums öffnete. Das Fleisch war in riesigen offenen Behältern verpackt, die kurz vor dem Start geflutet wurden; bevor das Fleisch eine Chance hatte, zu verderben, wurde die Schleuse geöffnet, die Luft flüchtete in den Weltraum und die Wärme der Kammer strahlte nach außen. Das Wasser gefror fest und konservierte das Fleisch. Das war genauso effizient wie der Bau aufwändiger Kühlspiralen, aber viel einfacher.
Die Aufgabe bestand nun darin, das gefrorene Fleisch aus den Behältern herauszuhauen und in handliche Kisten für den Versand zu verpacken. Das war eine schwierige Aufgabe. Sie erforderte mehr Muskelkraft als Verstand.
Sobald alle Mitglieder der Frachtcrew in der Luftschleuse waren, schwang Kelleher die Luke zu und legte den Hebel um, der die andere Tür zur Gefriersektion öffnete. Photonische Relais klickten; die Metalltür schwang leicht auf und sie gingen hindurch, nachdem Kelleher grünes Licht gegeben hatte.
Rat wackelte mit der Nasenspitze in einer ablehnenden Geste. "Trotzdem danke, aber die Idee gefällt mir nicht. Hier ist es schön warm. Lauf schon, Junge; ich bin müde." Er[25] rollte sich in seiner Wiege zusammen, wickelte seinen Schwanz fest um seinen Körper und schloss die Augen.
Am Eingang zur Tiefkühlabteilung stand eine Schlange, und Alan nahm seinen Platz in dieser Schlange ein. Einer nach dem anderen kletterte in die Raumanzüge, die der zuständige Junge zur Verfügung gestellt hatte, und betrat die Luftschleuse.
Für den Transport von verderblichen Gütern - wie dem Dinosaurierfleisch, das von der Kolonie auf Alpha C IV mitgebracht wurde, um die große Nachfrage nach dieser seltsam schmeckenden Delikatesse auf der Erde zu befriedigen - verwendete die Valhalla das effizienteste Gefriersystem von allen: ein Abteil, das sich in das Vakuum des Weltraums öffnete. Das Fleisch war in riesigen offenen Behältern verpackt, die kurz vor dem Start geflutet wurden; bevor das Fleisch eine Chance hatte, zu verderben, wurde die Schleuse geöffnet, die Luft flüchtete in den Weltraum und die Wärme der Kammer strahlte nach außen. Das Wasser gefror fest und konservierte das Fleisch. Das war genauso effizient wie der Bau aufwändiger Kühlspiralen, aber viel einfacher.
Die Aufgabe bestand nun darin, das gefrorene Fleisch aus den Behältern herauszuhauen und in handliche Kisten für den Versand zu verpacken. Das war eine schwierige Aufgabe. Sie erforderte mehr Muskelkraft als Verstand.
Sobald alle Mitglieder der Frachtcrew in der Luftschleuse waren, schwang Kelleher die Luke zu und legte den Hebel um, der die andere Tür zur Gefriersektion öffnete. Photonische Relais klickten; die Metalltür schwang leicht auf und sie gingen hindurch, nachdem Kelleher grünes Licht gegeben hatte.
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Du verstehst nicht
scifithomas, 10:51h
"Ich verstehe immer noch nicht, warum du so wild auf Cavour bist", brummte Ratte und sah von seiner puppengroßen Schlafwiege in der Ecke von Alans Kabine auf. "Wenn du es jemals schaffst, die Gleichungen von Cavour zu lösen, wirst du dich und deine Familie einfach in den Ruin treiben. Gib mir meinen Knabberstab, wie ein guter Kerl."
Alan gab Rat den vielgenagten Knabberstock aus jovianischer Eiche, mit dem der Bellatriker seine winzigen Zähne scharf hielt.
"Du verstehst nicht", sagte Alan. "Wenn wir Cavours Arbeit lösen und den Hyperantrieb entwickeln können, werden wir nicht durch die Fitzgerald-Kontraktion behindert. Was macht es auf lange Sicht für einen Unterschied, wenn die Valhalla[24] veraltet ist? Wir können sie immer noch auf den neuen Antrieb umrüsten. Wenn wir das Geheimnis von Cavours Hyperraum-Antrieb enträtseln könnten, würden wir..."
"Das habe ich alles schon mal gehört", sagte Ratte mit einem Hauch von Langeweile in seiner schilfigen Stimme. "Mit dem Hyperraumantrieb könnten Sie durch die ganze Galaxis fliegen, ohne die Zeitverzögerung zu erleiden, die Sie mit dem normalen Antrieb erleben. Und dann würden Sie sich Ihren Traum erfüllen, überall hinzugehen und alles zu sehen. Ah! Sehen Sie sich das Leuchten in den Augen an! Sehen Sie sich den strahlenden Ausdruck an! Du bekommst jedes Mal leuchtende Augen, wenn du anfängst, über den Hyperdrive zu reden!"
Alan schlug das Buch bis zu einer mit Eselsohren versehenen Seite auf. "Ich weiß, dass es irgendwann möglich sein wird. Da bin ich mir sicher. Ich bin mir sogar sicher, dass es Cavour selbst gelungen ist, ein Hyperraumschiff zu bauen."
"Sicher", sagte Ratte trocken und wippte mit seinem langen Schwanz von einer Seite zur anderen. "Sicher hat er eins gebaut. Das erklärt sein seltsames Verschwinden. Er ging aus wie eine erloschene Kerze, sobald er seinen Antrieb einschaltete. Okay, mach weiter und baue eins - wenn du kannst. Aber mach dir nicht die Mühe, eine Passage für mich zu buchen."
"Sie meinen, Sie würden zurückbleiben, wenn ich ein Hyperraumschiff baue?"
"Sicher würde ich das." In Rats Stimme war kein Zögern zu hören. "Mir gefällt dieses spezielle Raum-Zeit-Kontinuum sehr gut. Es macht mir überhaupt nichts aus, siebzehn Dimensionen nördlich von hier zu landen und keinen Weg zurück zu finden."
Alan gab Rat den vielgenagten Knabberstock aus jovianischer Eiche, mit dem der Bellatriker seine winzigen Zähne scharf hielt.
"Du verstehst nicht", sagte Alan. "Wenn wir Cavours Arbeit lösen und den Hyperantrieb entwickeln können, werden wir nicht durch die Fitzgerald-Kontraktion behindert. Was macht es auf lange Sicht für einen Unterschied, wenn die Valhalla[24] veraltet ist? Wir können sie immer noch auf den neuen Antrieb umrüsten. Wenn wir das Geheimnis von Cavours Hyperraum-Antrieb enträtseln könnten, würden wir..."
"Das habe ich alles schon mal gehört", sagte Ratte mit einem Hauch von Langeweile in seiner schilfigen Stimme. "Mit dem Hyperraumantrieb könnten Sie durch die ganze Galaxis fliegen, ohne die Zeitverzögerung zu erleiden, die Sie mit dem normalen Antrieb erleben. Und dann würden Sie sich Ihren Traum erfüllen, überall hinzugehen und alles zu sehen. Ah! Sehen Sie sich das Leuchten in den Augen an! Sehen Sie sich den strahlenden Ausdruck an! Du bekommst jedes Mal leuchtende Augen, wenn du anfängst, über den Hyperdrive zu reden!"
Alan schlug das Buch bis zu einer mit Eselsohren versehenen Seite auf. "Ich weiß, dass es irgendwann möglich sein wird. Da bin ich mir sicher. Ich bin mir sogar sicher, dass es Cavour selbst gelungen ist, ein Hyperraumschiff zu bauen."
"Sicher", sagte Ratte trocken und wippte mit seinem langen Schwanz von einer Seite zur anderen. "Sicher hat er eins gebaut. Das erklärt sein seltsames Verschwinden. Er ging aus wie eine erloschene Kerze, sobald er seinen Antrieb einschaltete. Okay, mach weiter und baue eins - wenn du kannst. Aber mach dir nicht die Mühe, eine Passage für mich zu buchen."
"Sie meinen, Sie würden zurückbleiben, wenn ich ein Hyperraumschiff baue?"
"Sicher würde ich das." In Rats Stimme war kein Zögern zu hören. "Mir gefällt dieses spezielle Raum-Zeit-Kontinuum sehr gut. Es macht mir überhaupt nichts aus, siebzehn Dimensionen nördlich von hier zu landen und keinen Weg zurück zu finden."
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Du arbeitest heute mit mir
scifithomas, 10:50h
[22]
Kapitel
Zwei
ALAN schüttete sein Frühstücksgeschirr in den Trichter und ging zügig aus der Kantine. Sein Ziel war der Zentralkontrollraum, jene lange und breite Kammer, die das Nervenzentrum der Schiffsaktivitäten war, so wie der Aufenthaltsraum das Zentrum des außerdienstlichen Zusammenseins der Crew war.
Er fand die große Tafel, an der die Aufgaben für den Tag angekreidet waren, und suchte in den langen Listen nach seinem eigenen Namen.
"Du arbeitest heute mit mir, Alan", sagte eine leise Stimme.
Er drehte sich beim Klang der Stimme um und sah die kleine, drahtige Gestalt von Dan Kelleher, dem Cargo Chief. Er runzelte die Stirn. "Ich schätze, wir werden von jetzt bis heute Abend ohne Unterbrechung verpacken", sagte er unglücklich.
Kelleher schüttelte den Kopf. "Falsch. Es gibt wirklich nicht sehr viel Arbeit. Aber es wird kalt werden. Die ganzen Dinosaurierfleischbrocken im Konservenraum werden eingepackt werden. Das wird kein Spaß sein."[23]
Alan stimmte zu.
Er scannte die Tafel und suchte in den Reihen nach der Liste der Frachtbesatzung. Sicherlich stand dort sein Name: Donnell, Alan, eingetragen unter dem großen Doppel-C. Als nicht spezialisierter Crewman wurde er von Posten zu Posten versetzt und sprang ein, wo immer er gebraucht wurde.
"Ich schätze, es wird vier Stunden dauern, die ganze Ladung zu verpacken", sagte Kelleher. "Du kannst dir jetzt eine Auszeit nehmen, wenn du willst. Du wirst bald genug arbeiten, um das wieder aufzuholen."
"Ich werde nicht darüber diskutieren. Wie wäre es, wenn ich mich um 0900 bei Ihnen melde?"
"Passt mir gut."
"Falls Sie mich vorher brauchen, ich bin in meiner Kabine. Rufen Sie mich einfach an."
In seiner Kabine, einer quadratischen Kabine im Bienenstock der Einzelzimmer für Männer im vorderen Teil des großen Schiffes, schnallte Alan seinen Rucksack ab und nahm das abgewetzte Buch heraus, das er so gut kannte. Er blätterte die Seiten durch. Die Cavour-Theorie, so stand es in abgenutzten goldenen Buchstaben auf dem Buchrücken. Er hatte den Band mindestens hundertmal von vorne bis hinten gelesen.
Kapitel
Zwei
ALAN schüttete sein Frühstücksgeschirr in den Trichter und ging zügig aus der Kantine. Sein Ziel war der Zentralkontrollraum, jene lange und breite Kammer, die das Nervenzentrum der Schiffsaktivitäten war, so wie der Aufenthaltsraum das Zentrum des außerdienstlichen Zusammenseins der Crew war.
Er fand die große Tafel, an der die Aufgaben für den Tag angekreidet waren, und suchte in den langen Listen nach seinem eigenen Namen.
"Du arbeitest heute mit mir, Alan", sagte eine leise Stimme.
Er drehte sich beim Klang der Stimme um und sah die kleine, drahtige Gestalt von Dan Kelleher, dem Cargo Chief. Er runzelte die Stirn. "Ich schätze, wir werden von jetzt bis heute Abend ohne Unterbrechung verpacken", sagte er unglücklich.
Kelleher schüttelte den Kopf. "Falsch. Es gibt wirklich nicht sehr viel Arbeit. Aber es wird kalt werden. Die ganzen Dinosaurierfleischbrocken im Konservenraum werden eingepackt werden. Das wird kein Spaß sein."[23]
Alan stimmte zu.
Er scannte die Tafel und suchte in den Reihen nach der Liste der Frachtbesatzung. Sicherlich stand dort sein Name: Donnell, Alan, eingetragen unter dem großen Doppel-C. Als nicht spezialisierter Crewman wurde er von Posten zu Posten versetzt und sprang ein, wo immer er gebraucht wurde.
"Ich schätze, es wird vier Stunden dauern, die ganze Ladung zu verpacken", sagte Kelleher. "Du kannst dir jetzt eine Auszeit nehmen, wenn du willst. Du wirst bald genug arbeiten, um das wieder aufzuholen."
"Ich werde nicht darüber diskutieren. Wie wäre es, wenn ich mich um 0900 bei Ihnen melde?"
"Passt mir gut."
"Falls Sie mich vorher brauchen, ich bin in meiner Kabine. Rufen Sie mich einfach an."
In seiner Kabine, einer quadratischen Kabine im Bienenstock der Einzelzimmer für Männer im vorderen Teil des großen Schiffes, schnallte Alan seinen Rucksack ab und nahm das abgewetzte Buch heraus, das er so gut kannte. Er blätterte die Seiten durch. Die Cavour-Theorie, so stand es in abgenutzten goldenen Buchstaben auf dem Buchrücken. Er hatte den Band mindestens hundertmal von vorne bis hinten gelesen.
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Der Schlüssel zum Universum
scifithomas, 10:49h
Die Fitzgerald-Kontraktion macht komische Sachen, wiederholte Alan sich, während er sich methodisch durch den Rest seiner Mahlzeit kaute und sich anstellte, um das Geschirr zu dem gähnenden Trichter zu bringen, der es zu den Molekularreinigern hinunterbringen würde. Wirklich lustige Dinge.
Er versuchte, sich vorzustellen, wie Steve jetzt aussah, neun Jahre älter. Er konnte es nicht.
Wenn sich die Geschwindigkeit der des Lichts nähert, geht die Zeit gegen Null.
Das war der Schlüssel zum Universum. Die Zeit nähert sich dem Nullpunkt. Die Besatzung eines Raumschiffs, das mit annähernder Lichtgeschwindigkeit von der Erde nach Alpha Centauri fliegt, würde den Ablauf der Zeit auf der Reise kaum bemerken.
Es war natürlich unmöglich, die Lichtgeschwindigkeit jemals tatsächlich zu erreichen. Aber die großen Raumschiffe konnten sich ihr annähern.[21] Und je näher sie kamen, desto mehr verkürzte sich die Zeit an Bord des Schiffes.
Das war alles eine Frage der Relativitätstheorie. Die Zeit ist relativ zum Beobachter.
So waren Reisen zwischen den Sternen möglich. Ohne die Fitzgerald-Kontraktion würde die Besatzung eines Raumschiffs auf dem Weg zu Alpha C fünf Jahre altern, zu Sirius acht, zu Procyon zehn. Bei der Passage zu einem weit entfernten Stern wie Bellatrix würden mehr als zwei Jahrhunderte vergehen.
Dank des Kontraktionseffekts war Alpha C drei Wochen entfernt, Sirius eineinhalb Monate. Sogar Bellatrix war nur ein paar Jahre Reisezeit entfernt. Als die Besatzung zur Erde zurückkehrte, fanden sie die Dinge natürlich völlig verändert vor; auf der Erde waren Jahre vergangen, und das Leben hatte sich weiterentwickelt.
Nun war die Valhalla für einen kurzen Aufenthalt wieder auf der Erde. Auf der Erde versammelten sich die Sternmenschen in den Enklaven, den Städten innerhalb der Städte, die sich an jedem Raumhafen bildeten. Dort mischten sich die Sternmenschen in einer eigenen Gesellschaft, ohne zu versuchen, in die verwirrende Welt draußen einzudringen.
Manchmal brach ein Spacer aus. Sein Schiff ließ ihn zurück, und er wurde ein Erdling. Steve Donnell hatte das getan.
Die Fitzgerald-Kontraktion macht seltsame Dinge. Alan dachte an den Bruder, den er erst vor ein paar Wochen zum letzten Mal gesehen hatte, jung, lächelnd, sein eigener identischer Zwilling - und fragte sich, was die neun zusätzlichen Jahre mit ihm gemacht hatten.
Er versuchte, sich vorzustellen, wie Steve jetzt aussah, neun Jahre älter. Er konnte es nicht.
Wenn sich die Geschwindigkeit der des Lichts nähert, geht die Zeit gegen Null.
Das war der Schlüssel zum Universum. Die Zeit nähert sich dem Nullpunkt. Die Besatzung eines Raumschiffs, das mit annähernder Lichtgeschwindigkeit von der Erde nach Alpha Centauri fliegt, würde den Ablauf der Zeit auf der Reise kaum bemerken.
Es war natürlich unmöglich, die Lichtgeschwindigkeit jemals tatsächlich zu erreichen. Aber die großen Raumschiffe konnten sich ihr annähern.[21] Und je näher sie kamen, desto mehr verkürzte sich die Zeit an Bord des Schiffes.
Das war alles eine Frage der Relativitätstheorie. Die Zeit ist relativ zum Beobachter.
So waren Reisen zwischen den Sternen möglich. Ohne die Fitzgerald-Kontraktion würde die Besatzung eines Raumschiffs auf dem Weg zu Alpha C fünf Jahre altern, zu Sirius acht, zu Procyon zehn. Bei der Passage zu einem weit entfernten Stern wie Bellatrix würden mehr als zwei Jahrhunderte vergehen.
Dank des Kontraktionseffekts war Alpha C drei Wochen entfernt, Sirius eineinhalb Monate. Sogar Bellatrix war nur ein paar Jahre Reisezeit entfernt. Als die Besatzung zur Erde zurückkehrte, fanden sie die Dinge natürlich völlig verändert vor; auf der Erde waren Jahre vergangen, und das Leben hatte sich weiterentwickelt.
Nun war die Valhalla für einen kurzen Aufenthalt wieder auf der Erde. Auf der Erde versammelten sich die Sternmenschen in den Enklaven, den Städten innerhalb der Städte, die sich an jedem Raumhafen bildeten. Dort mischten sich die Sternmenschen in einer eigenen Gesellschaft, ohne zu versuchen, in die verwirrende Welt draußen einzudringen.
Manchmal brach ein Spacer aus. Sein Schiff ließ ihn zurück, und er wurde ein Erdling. Steve Donnell hatte das getan.
Die Fitzgerald-Kontraktion macht seltsame Dinge. Alan dachte an den Bruder, den er erst vor ein paar Wochen zum letzten Mal gesehen hatte, jung, lächelnd, sein eigener identischer Zwilling - und fragte sich, was die neun zusätzlichen Jahre mit ihm gemacht hatten.
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Es ist alles ausgearbeitet worden
scifithomas, 10:47h
"Wann ist die Landestunde?"
"Genau 1753 Uhr heute Abend. Es ist alles ausgearbeitet worden. Wir sind jetzt tatsächlich im Landeorbit, auch wenn die Kardanik des Schiffes verhindert, dass man es spürt. Wir werden heute Abend landen und morgen in die Enklave einziehen." Kandin beäugte Alan mit plötzlichem Misstrauen. "Du hast vor, in der Enklave zu bleiben, nicht wahr?"
Alan legte seine Gabel mit einem scharfen, blechernen Klirren nieder und starrte den Ersten Offizier unverwandt an. "Das ist eine direkte Anspielung. Sie beziehen sich auf meinen Bruder, nicht wahr?"
"Wer würde das nicht tun?" Kandin fragte leise. "Der Sohn der Kommandantin, der das Schiff verlässt? Du weißt nicht, wie dein Vater gelitten hat, als Steve über Bord ging. Er hat alles verheimlicht und einfach nichts gesagt, aber ich weiß, dass es ihn schwer getroffen hat. Die ganze Angelegenheit war natürlich eine direkte Reflektion auf seine Autorität als Elternteil, und deshalb war er so aufgebracht. Er ist ein Mann, der es nicht gewohnt ist, übergangen zu werden."
"Ich weiß. Er ist hier schon so lange an der Spitze, und alle befolgen seine Befehle, dass er nicht verstehen kann, wie jemand ungehorsam sein und das Schiff verlassen kann - besonders sein eigener Sohn."
"Ich hoffe, Sie haben keine Vorstellungen von -"
Alan schnitt Kandins Satz ab, bevor er richtig begonnen hatte. "Ich brauche keine Ratschläge, Art. Ich weiß, was[20] richtig und falsch ist. Sag mir die Wahrheit - hat Dad dich geschickt, um mich auszuhorchen?"
Kandin errötete und sah zu Boden. "Es tut mir leid, Alan. Ich wollte nicht... Also..."
Sie verstummten. Alan widmete seine Aufmerksamkeit wieder seinem Frühstück, während Kandin launisch in die Ferne starrte.
"Weißt du", sagte der Erste Offizier schließlich, "ich habe über Steve nachgedacht. Es ist mir nur aufgefallen, dass man ihn nicht mehr als Zwilling bezeichnen kann. Das ist eine der seltsamsten Eigenheiten von Sternenreisen, die bisher aufgezeichnet wurden."
"Daran habe ich auch schon gedacht. Er ist sechsundzwanzig, ich bin siebzehn, und doch waren wir mal Zwillinge. Aber die Fitzgerald-Kontraktion macht komische Sachen."
"Das ist sicher", sagte Kandin. "Nun, Zeit für mich, mich zu entspannen." Er klopfte Alan auf den Rücken, löste seine langen Beine von der Bank und war weg.
"Genau 1753 Uhr heute Abend. Es ist alles ausgearbeitet worden. Wir sind jetzt tatsächlich im Landeorbit, auch wenn die Kardanik des Schiffes verhindert, dass man es spürt. Wir werden heute Abend landen und morgen in die Enklave einziehen." Kandin beäugte Alan mit plötzlichem Misstrauen. "Du hast vor, in der Enklave zu bleiben, nicht wahr?"
Alan legte seine Gabel mit einem scharfen, blechernen Klirren nieder und starrte den Ersten Offizier unverwandt an. "Das ist eine direkte Anspielung. Sie beziehen sich auf meinen Bruder, nicht wahr?"
"Wer würde das nicht tun?" Kandin fragte leise. "Der Sohn der Kommandantin, der das Schiff verlässt? Du weißt nicht, wie dein Vater gelitten hat, als Steve über Bord ging. Er hat alles verheimlicht und einfach nichts gesagt, aber ich weiß, dass es ihn schwer getroffen hat. Die ganze Angelegenheit war natürlich eine direkte Reflektion auf seine Autorität als Elternteil, und deshalb war er so aufgebracht. Er ist ein Mann, der es nicht gewohnt ist, übergangen zu werden."
"Ich weiß. Er ist hier schon so lange an der Spitze, und alle befolgen seine Befehle, dass er nicht verstehen kann, wie jemand ungehorsam sein und das Schiff verlassen kann - besonders sein eigener Sohn."
"Ich hoffe, Sie haben keine Vorstellungen von -"
Alan schnitt Kandins Satz ab, bevor er richtig begonnen hatte. "Ich brauche keine Ratschläge, Art. Ich weiß, was[20] richtig und falsch ist. Sag mir die Wahrheit - hat Dad dich geschickt, um mich auszuhorchen?"
Kandin errötete und sah zu Boden. "Es tut mir leid, Alan. Ich wollte nicht... Also..."
Sie verstummten. Alan widmete seine Aufmerksamkeit wieder seinem Frühstück, während Kandin launisch in die Ferne starrte.
"Weißt du", sagte der Erste Offizier schließlich, "ich habe über Steve nachgedacht. Es ist mir nur aufgefallen, dass man ihn nicht mehr als Zwilling bezeichnen kann. Das ist eine der seltsamsten Eigenheiten von Sternenreisen, die bisher aufgezeichnet wurden."
"Daran habe ich auch schon gedacht. Er ist sechsundzwanzig, ich bin siebzehn, und doch waren wir mal Zwillinge. Aber die Fitzgerald-Kontraktion macht komische Sachen."
"Das ist sicher", sagte Kandin. "Nun, Zeit für mich, mich zu entspannen." Er klopfte Alan auf den Rücken, löste seine langen Beine von der Bank und war weg.
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Ratte hatte einen guten Namen
scifithomas, 10:46h
Rat war ein Eingeborener von Bellatrix VII, einer erdgroßen, windgepeitschten Welt, die den hellen Stern in der Konstellation Orion umkreiste. Er gehörte zu einer der drei intelligenten Rassen, die sich den Planeten mit einer kleinen Kolonie von Erdlingen teilten.
Die Valhalla hatte die lange Reise nach Bellatrix, 215 Lichtjahre von der Erde entfernt, kurz vor Alans Geburt angetreten. Kommandantin Donnell hatte die Freundschaft des kleinen Wesens gewonnen und es mit auf das Schiff genommen, als die Zeit für die Valhalla gekommen war, zu ihrem nächsten Auftrag zur Erde zurückzukehren.
Ratte war das Haustier der Kommandantin gewesen, und er hatte Alan das kleine Wesen zu seinem zehnten Geburtstag geschenkt. Ratte hatte sich nie gut mit Steve verstanden, und mehr als einmal war er die Ursache für Eifersuchtskonflikte zwischen Alan und seinem Zwilling gewesen.
Ratte hatte einen guten Namen; er sah nach nichts anderem aus als einem kleinen bläulich-violetten Nagetier, mit klugen, wachen kleinen Augen und einem schuppigen Ringelschwanz. Aber er sprach klar und gut Terranisch und war in jeder Hinsicht ein intelligentes, loyales und sympathisches Wesen.
Sie aßen schweigend. Alan war schon halb durch seine Schüssel mit Proteinmischung, als Art Kandin sich ihm gegenüber auf die Bank fallen ließ. Der Erste Offizier der Valhalla war ein großer, pummeliger Mann, der die schwierige Aufgabe hatte, die präzisen, manchmal fast kryptischen Befehle von Alans Vater in die Handlungen zu übersetzen, die das große Raumschiff am Laufen hielten.
"Gut aufgestanden, Alan. Und alles Gute zum Geburtstag."
"Danke, Art. Aber wie kommt es, dass du jetzt faulenzt? Mir scheint, du müsstest ausgerechnet heute wie ein marsianischer Staubwühler beschäftigt sein. Wer baut denn die Landebahn auf, wenn du hier bist?"[19]
"Oh, das ist alles schon erledigt", sagte Kandin leichthin. "Dein Vater und ich waren die ganze letzte Nacht wach und haben die ganze Landeprozedur ausgearbeitet." Er streckte die Hand aus, nahm Ratte von Alans Schulter und begann, sie mit seinem Zeigefinger zu kitzeln. Ratte antwortete mit einem spielerischen Zwicken seiner scharfen kleinen Zähne. "Ich nehme mir den Vormittag frei", fuhr Kandin fort. "Du kannst dir nicht vorstellen, wie schön es sein wird, zur Abwechslung einmal herumzusitzen und nichts zu tun, während alle anderen arbeiten."
Die Valhalla hatte die lange Reise nach Bellatrix, 215 Lichtjahre von der Erde entfernt, kurz vor Alans Geburt angetreten. Kommandantin Donnell hatte die Freundschaft des kleinen Wesens gewonnen und es mit auf das Schiff genommen, als die Zeit für die Valhalla gekommen war, zu ihrem nächsten Auftrag zur Erde zurückzukehren.
Ratte war das Haustier der Kommandantin gewesen, und er hatte Alan das kleine Wesen zu seinem zehnten Geburtstag geschenkt. Ratte hatte sich nie gut mit Steve verstanden, und mehr als einmal war er die Ursache für Eifersuchtskonflikte zwischen Alan und seinem Zwilling gewesen.
Ratte hatte einen guten Namen; er sah nach nichts anderem aus als einem kleinen bläulich-violetten Nagetier, mit klugen, wachen kleinen Augen und einem schuppigen Ringelschwanz. Aber er sprach klar und gut Terranisch und war in jeder Hinsicht ein intelligentes, loyales und sympathisches Wesen.
Sie aßen schweigend. Alan war schon halb durch seine Schüssel mit Proteinmischung, als Art Kandin sich ihm gegenüber auf die Bank fallen ließ. Der Erste Offizier der Valhalla war ein großer, pummeliger Mann, der die schwierige Aufgabe hatte, die präzisen, manchmal fast kryptischen Befehle von Alans Vater in die Handlungen zu übersetzen, die das große Raumschiff am Laufen hielten.
"Gut aufgestanden, Alan. Und alles Gute zum Geburtstag."
"Danke, Art. Aber wie kommt es, dass du jetzt faulenzt? Mir scheint, du müsstest ausgerechnet heute wie ein marsianischer Staubwühler beschäftigt sein. Wer baut denn die Landebahn auf, wenn du hier bist?"[19]
"Oh, das ist alles schon erledigt", sagte Kandin leichthin. "Dein Vater und ich waren die ganze letzte Nacht wach und haben die ganze Landeprozedur ausgearbeitet." Er streckte die Hand aus, nahm Ratte von Alans Schulter und begann, sie mit seinem Zeigefinger zu kitzeln. Ratte antwortete mit einem spielerischen Zwicken seiner scharfen kleinen Zähne. "Ich nehme mir den Vormittag frei", fuhr Kandin fort. "Du kannst dir nicht vorstellen, wie schön es sein wird, zur Abwechslung einmal herumzusitzen und nichts zu tun, während alle anderen arbeiten."
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Pass auf, wen du Ungeziefer nennst
scifithomas, 10:45h
"Richtig", sagte Alan wieder, etwas abrupter. Er fühlte einen plötzlichen Stich der Verärgerung; Judy hatte sich während der letzten Reise nach Alpha C irgendwie in ihn verknallt, und seither hatte sie es geschafft, ihm überall hin zu folgen und ihn mit Fragen zu bombardieren. Sie war ein dummes pubertierendes Mädchen, dachte Alan verächtlich.
"Herzlichen Glückwunsch zum Geburtstag", sagte sie und kicherte. "Darf ich dich küssen?"[17]
"Nein", erwiderte Alan barsch. "Du solltest besser aufpassen, sonst hole ich die Ratte nach dir."
"Oh, ich habe keine Angst vor diesem kleinen Wesen", erwiderte sie. "Eines Tages werde ich ihn durch die Entsorgungsluke werfen wie das kleine Ungeziefer, das er ist!"
"Pass auf, wen du Ungeziefer nennst", sagte eine dünne, trockene, kaum hörbare Stimme vom Boden.
Alan blickte nach unten und sah Ratte, sein Haustier und Begleiter, neben Judy hocken und seine kleinen roten Augen schelmisch in Richtung des nackten, dünnen Knöchels des Mädchens zucken.
"Er hat mich gebissen", beschwerte sich Judy und gestikulierte, als wolle sie auf das kleine Wesen treten. Doch die Ratte hüpfte flink zur Seite, sprang auf die Hose von Alans Uniform und kletterte von dort aus zu seiner gewohnten Sitzstange auf der Schulter seines Herrn.
Judy gestikulierte frustriert, stampfte mit dem Fuß auf und flitzte in die Kantine davon. Kichernd folgte Alan ihr und fand seinen Platz auf der Bank, die Crewmitgliedern seines Statusquotienten zugewiesen war.
"Danke, Kollege", sagte er leise zu dem kleinen Wesen auf seiner Schulter. "Das Kind wird langsam ziemlich nervig."
"Das habe ich mir schon gedacht", sagte Rat mit seiner krächzenden, vogelähnlichen Stimme. "Und es gefällt mir nicht, wie sie mich ansieht. Sie ist genau die Art von Mensch, die mich in eine Entsorgungsluke werfen würde."
"Machen Sie sich keine Sorgen", sagte Alan. "Wenn sie irgendetwas in der Art abzieht, werde ich persönlich dafür sorgen, dass sie gleich nach Ihnen rausgeht."
"Das hilft mir sehr", sagte Ratte mürrisch, als Alans Frühstück auf dem Plastikförderband aus der Küche auf ihn zurollte.[18]
Alan lachte und griff eifrig nach dem dampfenden Tablett mit dem Essen. Er goss ein wenig von seinem Synthorangensaft in einen kleinen Topf für Rat und stürzte zu.
"Herzlichen Glückwunsch zum Geburtstag", sagte sie und kicherte. "Darf ich dich küssen?"[17]
"Nein", erwiderte Alan barsch. "Du solltest besser aufpassen, sonst hole ich die Ratte nach dir."
"Oh, ich habe keine Angst vor diesem kleinen Wesen", erwiderte sie. "Eines Tages werde ich ihn durch die Entsorgungsluke werfen wie das kleine Ungeziefer, das er ist!"
"Pass auf, wen du Ungeziefer nennst", sagte eine dünne, trockene, kaum hörbare Stimme vom Boden.
Alan blickte nach unten und sah Ratte, sein Haustier und Begleiter, neben Judy hocken und seine kleinen roten Augen schelmisch in Richtung des nackten, dünnen Knöchels des Mädchens zucken.
"Er hat mich gebissen", beschwerte sich Judy und gestikulierte, als wolle sie auf das kleine Wesen treten. Doch die Ratte hüpfte flink zur Seite, sprang auf die Hose von Alans Uniform und kletterte von dort aus zu seiner gewohnten Sitzstange auf der Schulter seines Herrn.
Judy gestikulierte frustriert, stampfte mit dem Fuß auf und flitzte in die Kantine davon. Kichernd folgte Alan ihr und fand seinen Platz auf der Bank, die Crewmitgliedern seines Statusquotienten zugewiesen war.
"Danke, Kollege", sagte er leise zu dem kleinen Wesen auf seiner Schulter. "Das Kind wird langsam ziemlich nervig."
"Das habe ich mir schon gedacht", sagte Rat mit seiner krächzenden, vogelähnlichen Stimme. "Und es gefällt mir nicht, wie sie mich ansieht. Sie ist genau die Art von Mensch, die mich in eine Entsorgungsluke werfen würde."
"Machen Sie sich keine Sorgen", sagte Alan. "Wenn sie irgendetwas in der Art abzieht, werde ich persönlich dafür sorgen, dass sie gleich nach Ihnen rausgeht."
"Das hilft mir sehr", sagte Ratte mürrisch, als Alans Frühstück auf dem Plastikförderband aus der Küche auf ihn zurollte.[18]
Alan lachte und griff eifrig nach dem dampfenden Tablett mit dem Essen. Er goss ein wenig von seinem Synthorangensaft in einen kleinen Topf für Rat und stürzte zu.
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Frohes Aufstehen, Alan
scifithomas, 10:45h
Steve war des endlosen Pendelns von Stern zu Stern überdrüssig gewesen, des ewigen Überführens von Kolonisten von einem Ort zum anderen, ohne jemals selbst länger als ein paar Tage hier, eine Woche dort auf dem festen Boden eines Planeten zu stehen.
Alan hatte es auch satt - sie alle hatten es irgendwann satt -, aber er teilte nicht die rebellische Natur seines Zwillings, und er war nicht mit Steve über den Berg gegangen.
Alan erinnerte sich an den harten, grimmigen Ausdruck seines Vaters, als ihm die Geschichte erzählt worden war. Captain Donnells Reaktion war knapp, unmittelbar und durch und durch typisch gewesen: Er hatte genickt, das Bordbuch geschlossen und sich an Art Kandin gewandt, den Ersten Offizier der Valhalla und Stellvertreter des Captains.
"Streichen Sie Crewman Donnell aus dem Dienstplan", hatte er geschnauzt. "Alle anderen Leute sind an Bord. Bereiten Sie sich auf den Abschuss vor."
Innerhalb einer Stunde hatten die flammenden Düsen des Planetenantriebs der Valhalla das große Schiff von der Erde gehoben. Sie[16] waren sofort nach Alpha Centauri aufgebrochen, viereinhalb Lichtjahre entfernt. Für die Hin- und Rückreise hatte die Valhalla nur sechs Wochen gebraucht.
Während dieser sechs Wochen waren auf der Erde mehr als neun Jahre vergangen.
Alan Donnell war siebzehn Jahre alt.
Sein Zwillingsbruder Steve war jetzt sechsundzwanzig.
"Frohes Aufstehen, Alan", rief eine hohe, scharfe Stimme, als er an den blau gestrichenen Haltegriffen des Gravity Decks 12 vorbei auf dem Weg zur Messe ging.
Erschrocken blickte er auf und schnaubte dann angewidert, als er sah, wer ihn gerufen hatte. Es war Judy Collier, ein dünnes, strähnig behaartes Mädchen von etwa vierzehn Jahren, deren Familie vor etwa fünf Jahren zur Crew gestoßen war. Die Colliers waren immer noch Neulinge in der engen Gruppe auf dem Schiff - Familieneinheiten neigten dazu, fest und in sich geschlossen zu bleiben - aber sie hatten es geschafft, sich inzwischen ziemlich gut einzufügen.
"Gehen wir essen?", fragte sie.
"Schon gut", sagte Alan und ging weiter den mit Plastifoam ausgekleideten Korridor hinunter. Sie folgte ihm ein oder zwei Schritte hinterher.
"Du hast heute Geburtstag, nicht wahr?"
Alan hatte es auch satt - sie alle hatten es irgendwann satt -, aber er teilte nicht die rebellische Natur seines Zwillings, und er war nicht mit Steve über den Berg gegangen.
Alan erinnerte sich an den harten, grimmigen Ausdruck seines Vaters, als ihm die Geschichte erzählt worden war. Captain Donnells Reaktion war knapp, unmittelbar und durch und durch typisch gewesen: Er hatte genickt, das Bordbuch geschlossen und sich an Art Kandin gewandt, den Ersten Offizier der Valhalla und Stellvertreter des Captains.
"Streichen Sie Crewman Donnell aus dem Dienstplan", hatte er geschnauzt. "Alle anderen Leute sind an Bord. Bereiten Sie sich auf den Abschuss vor."
Innerhalb einer Stunde hatten die flammenden Düsen des Planetenantriebs der Valhalla das große Schiff von der Erde gehoben. Sie[16] waren sofort nach Alpha Centauri aufgebrochen, viereinhalb Lichtjahre entfernt. Für die Hin- und Rückreise hatte die Valhalla nur sechs Wochen gebraucht.
Während dieser sechs Wochen waren auf der Erde mehr als neun Jahre vergangen.
Alan Donnell war siebzehn Jahre alt.
Sein Zwillingsbruder Steve war jetzt sechsundzwanzig.
"Frohes Aufstehen, Alan", rief eine hohe, scharfe Stimme, als er an den blau gestrichenen Haltegriffen des Gravity Decks 12 vorbei auf dem Weg zur Messe ging.
Erschrocken blickte er auf und schnaubte dann angewidert, als er sah, wer ihn gerufen hatte. Es war Judy Collier, ein dünnes, strähnig behaartes Mädchen von etwa vierzehn Jahren, deren Familie vor etwa fünf Jahren zur Crew gestoßen war. Die Colliers waren immer noch Neulinge in der engen Gruppe auf dem Schiff - Familieneinheiten neigten dazu, fest und in sich geschlossen zu bleiben - aber sie hatten es geschafft, sich inzwischen ziemlich gut einzufügen.
"Gehen wir essen?", fragte sie.
"Schon gut", sagte Alan und ging weiter den mit Plastifoam ausgekleideten Korridor hinunter. Sie folgte ihm ein oder zwei Schritte hinterher.
"Du hast heute Geburtstag, nicht wahr?"
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Er wird nie wieder dein Zwilling sein
scifithomas, 10:43h
Er hielt vor der schön getäfelten Tür seiner Privatkabine inne, eine Hand auf dem Daumenschalter, der den Eingang kontrollierte. Seine Lippen waren zu einem schmalen Strich verzogen. "Und vergiss das nicht, Alan", sagte er. "Steve ist nicht mehr dein Zwillingsbruder. Du bist erst siebzehn, und er ist fast sechsundzwanzig. Er wird nie wieder dein Zwilling sein."
Mit plötzlicher Wärme drückte die Kommandantin den Arm seines Sohnes. "Nun, du gehst jetzt besser hoch zum Essen, Alan. Das wird ein anstrengender Tag für uns alle."
Er drehte sich um und ging in die Kabine.
Alan ging den breiten Korridor des großen Schiffes entlang in Richtung des Speisesaals in Sektion C und dachte an seinen Bruder. Es war erst etwa sechs Wochen her, als die Valhalla ihren letzten Zwischenstopp auf der Erde eingelegt hatte, dass Steve beschlossen hatte, das Schiff zu verlassen.
Der Zeitplan der Valhalla sah vor, dass sie zwei Tage auf der Erde verbringen und dann mit einer Ladung Kolonisten nach Alpha C IV in Richtung Alpha Centauri aufbrechen sollte. Die Zeit eines Raumschiffs wird immer weit im Voraus geplant, mit Buchungen, die manchmal für Jahrzehnte Erdzeit von der Galaktischen Handelskommission geplant werden.
Als die Zeit für den Start der Valhalla gekommen war, hatte sich Steve nicht aus der Enklave der Sternenmenschen zurückgemeldet, in der alle Raumfahrer während ihres Aufenthalts im Hafen lebten.
Alans Erinnerungen an die Szene waren noch scharf. Kommandantin Donnell hatte sich vergewissert, dass alle[15] Mitglieder der Besatzung sich zurückgemeldet hatten und an Bord waren. Das war eine lebenswichtige Prozedur; sollte jemand versehentlich zurückbleiben, würde das eine dauerhafte Trennung von seinen Freundinnen und seiner Familie bedeuten.
Er hatte den Namen Donnell, Steve, erreicht. Es kam keine Antwort. Kommandantin Donnell rief seinen Namen ein zweites Mal, dann ein drittes Mal. Eine angespannte Stille herrschte im Gemeinschaftsraum des Raumschiffs, in dem die Crew versammelt war.
Schließlich zwang sich Alan, die wütende Stille zu brechen. "Er ist nicht hier, Dad. Und er wird nicht zurückkommen", sagte er mit zögerlicher Stimme. Und dann hatte er seinem Vater die ganze Geschichte von dem Plan seines widerspenstigen, aggressiven Zwillingsbruders, das Schiff zu verlassen, erklären müssen - und wie Steve versucht hatte, ihn zu überreden, die Valhalla ebenfalls zu verlassen.
Mit plötzlicher Wärme drückte die Kommandantin den Arm seines Sohnes. "Nun, du gehst jetzt besser hoch zum Essen, Alan. Das wird ein anstrengender Tag für uns alle."
Er drehte sich um und ging in die Kabine.
Alan ging den breiten Korridor des großen Schiffes entlang in Richtung des Speisesaals in Sektion C und dachte an seinen Bruder. Es war erst etwa sechs Wochen her, als die Valhalla ihren letzten Zwischenstopp auf der Erde eingelegt hatte, dass Steve beschlossen hatte, das Schiff zu verlassen.
Der Zeitplan der Valhalla sah vor, dass sie zwei Tage auf der Erde verbringen und dann mit einer Ladung Kolonisten nach Alpha C IV in Richtung Alpha Centauri aufbrechen sollte. Die Zeit eines Raumschiffs wird immer weit im Voraus geplant, mit Buchungen, die manchmal für Jahrzehnte Erdzeit von der Galaktischen Handelskommission geplant werden.
Als die Zeit für den Start der Valhalla gekommen war, hatte sich Steve nicht aus der Enklave der Sternenmenschen zurückgemeldet, in der alle Raumfahrer während ihres Aufenthalts im Hafen lebten.
Alans Erinnerungen an die Szene waren noch scharf. Kommandantin Donnell hatte sich vergewissert, dass alle[15] Mitglieder der Besatzung sich zurückgemeldet hatten und an Bord waren. Das war eine lebenswichtige Prozedur; sollte jemand versehentlich zurückbleiben, würde das eine dauerhafte Trennung von seinen Freundinnen und seiner Familie bedeuten.
Er hatte den Namen Donnell, Steve, erreicht. Es kam keine Antwort. Kommandantin Donnell rief seinen Namen ein zweites Mal, dann ein drittes Mal. Eine angespannte Stille herrschte im Gemeinschaftsraum des Raumschiffs, in dem die Crew versammelt war.
Schließlich zwang sich Alan, die wütende Stille zu brechen. "Er ist nicht hier, Dad. Und er wird nicht zurückkommen", sagte er mit zögerlicher Stimme. Und dann hatte er seinem Vater die ganze Geschichte von dem Plan seines widerspenstigen, aggressiven Zwillingsbruders, das Schiff zu verlassen, erklären müssen - und wie Steve versucht hatte, ihn zu überreden, die Valhalla ebenfalls zu verlassen.
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Dreihundert?
scifithomas, 10:42h
Die Kommandantin nickte. "Es ist immer gut, nach Hause zu kommen, auch wenn wir bald wieder abreisen müssen. Und das wird das erste Mal seit dreihundert Jahren sein, dass du deinen Geburtstag auf deiner Heimatwelt feierst, Alan."
Grinsend dachte Alan: "Dreihundert? Nein, nicht wirklich. Laut sagte er: "Du weißt, dass das nicht richtig ist, Dad. Nicht dreihundert Jahre. Nur siebzehn." Er blickte hinaus auf die sich langsam drehende grüne Erdkugel.
"Wenn du auf der Erde bist, mach es wie die Erdenbewohner", sagte die Kommandantin. "Das ist ein altes Sprichwort des Planeten da draußen. Im Haupttresor der Computerdateien steht, dass Sie im Jahr 3576 geboren wurden, falls ich das nicht vergessen habe. Und wenn Sie irgendeinen Erdling fragen, welches Jahr wir haben, wird er Ihnen sagen, es ist 3876. 3576-3876-das sind dreihundert Jahre, oder?" Seine Augen funkelten.
"Hör auf, Spielchen mit mir zu spielen, Dad." Alan hielt seinen Tally vor sich. "Es spielt keine Rolle, was in den Computerdateien steht. Hier steht Jahr 17, Tag 1, und danach richte ich mich. Wen kümmert es, welches Jahr wir auf der Erde haben? Dies ist meine Welt!"
"Ich weiß, Alan."
Gemeinsam entfernten sie sich von dem Bildschirm; es war Zeit für das Frühstück, und der zweite Gong ertönte. "Ich ziehe dich nur auf, mein Sohn. Aber das ist die Art von Dingen, mit denen du konfrontiert werden wirst, wenn du die Enklave der Sternmenschen verlässt - so wie es dein Bruder getan hat."
Alan runzelte die Stirn und sein Magen wurde kalt. Er wünschte, das unangenehme Thema seines Bruders wäre nicht zur Sprache gekommen. "Glaubst du, dass es eine Chance gibt, dass Steve zurückkommt,[14] dieses Mal von unten? Werden wir lange genug im Hafen sein, damit er uns findet?"
Das Gesicht von Kommandantin Donnell verdüsterte sich. "Wir werden fast eine Woche lang auf der Erde sein", sagte er mit plötzlich rauer Stimme. "Das ist genug Zeit für Steve, sich uns wieder anzuschließen, wenn er das möchte. Aber ich glaube nicht, dass er das möchte. Und ich weiß nicht, ob ich ihn unbedingt zurückhaben will."
Grinsend dachte Alan: "Dreihundert? Nein, nicht wirklich. Laut sagte er: "Du weißt, dass das nicht richtig ist, Dad. Nicht dreihundert Jahre. Nur siebzehn." Er blickte hinaus auf die sich langsam drehende grüne Erdkugel.
"Wenn du auf der Erde bist, mach es wie die Erdenbewohner", sagte die Kommandantin. "Das ist ein altes Sprichwort des Planeten da draußen. Im Haupttresor der Computerdateien steht, dass Sie im Jahr 3576 geboren wurden, falls ich das nicht vergessen habe. Und wenn Sie irgendeinen Erdling fragen, welches Jahr wir haben, wird er Ihnen sagen, es ist 3876. 3576-3876-das sind dreihundert Jahre, oder?" Seine Augen funkelten.
"Hör auf, Spielchen mit mir zu spielen, Dad." Alan hielt seinen Tally vor sich. "Es spielt keine Rolle, was in den Computerdateien steht. Hier steht Jahr 17, Tag 1, und danach richte ich mich. Wen kümmert es, welches Jahr wir auf der Erde haben? Dies ist meine Welt!"
"Ich weiß, Alan."
Gemeinsam entfernten sie sich von dem Bildschirm; es war Zeit für das Frühstück, und der zweite Gong ertönte. "Ich ziehe dich nur auf, mein Sohn. Aber das ist die Art von Dingen, mit denen du konfrontiert werden wirst, wenn du die Enklave der Sternmenschen verlässt - so wie es dein Bruder getan hat."
Alan runzelte die Stirn und sein Magen wurde kalt. Er wünschte, das unangenehme Thema seines Bruders wäre nicht zur Sprache gekommen. "Glaubst du, dass es eine Chance gibt, dass Steve zurückkommt,[14] dieses Mal von unten? Werden wir lange genug im Hafen sein, damit er uns findet?"
Das Gesicht von Kommandantin Donnell verdüsterte sich. "Wir werden fast eine Woche lang auf der Erde sein", sagte er mit plötzlich rauer Stimme. "Das ist genug Zeit für Steve, sich uns wieder anzuschließen, wenn er das möchte. Aber ich glaube nicht, dass er das möchte. Und ich weiß nicht, ob ich ihn unbedingt zurückhaben will."
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Sein siebzehnter Geburtstag
scifithomas, 10:41h
Er stand mit verschränkten Armen da, eine hochgewachsene, rothaarige Gestalt, langbeinig, ein wenig dünn. Heute war sein siebzehnter Geburtstag.
Alan verstellte die Feineinstellungen des Bildschirms und[12] stellte die Erde schärfer ein. Er versuchte, die Kontinente auf dem Planeten unter ihm zu erkennen, und hatte Mühe, sich an seinen alten Geschichtsunterricht zu erinnern. Tutor Henrich wäre nicht stolz auf ihn, dachte er.
Das da unten ist Südamerika, entschied er, nachdem er den Gedanken verworfen hatte, dass es Afrika sein könnte. Sie hatten so ziemlich die gleiche Form, und es war so schwer, sich zu merken, wie die Kontinente der Erde aussahen, wenn es so viele andere Welten gab. Aber das ist Südamerika. Und das ist also Nordamerika, direkt darüber. Der Ort, an dem ich geboren wurde.
Dann ertönte der 8-Uhr-Alarm, die vier befehlenden Gongs, die Alan immer als It's! Zeit! Aufwachen! Aufstehen! Das Raumschiff begann sich zum Leben zu erwecken. Als Alan sein Tally zückte und sich darauf vorbereitete, den Beginn eines neuen Tages anzuklicken, spürte er eine starke Hand, die ihn fest an die Schulter fasste.
"Morgen, mein Sohn."
Alan drehte sich vom Bildschirm weg. Er sah die große, hagere Gestalt seines Vaters hinter ihm stehen. Sein Vater - und die Kommandantin der Valhalla.
"Gut aufgestanden, Kommandantin."
Kommandantin Donnell beäugte ihn neugierig. "Du bist schon eine Weile wach, Alan. Das merke ich. Stimmt etwas nicht?"
"Ich bin nur nicht müde, das ist alles", sagte Alan.
"Du siehst wegen irgendetwas beunruhigt aus."
"Nein, Dad - bin ich nicht", log er. Um seine Verwirrung zu überspielen, richtete er seine Aufmerksamkeit auf das kleine Plastikgerät, das er in der Hand hielt - das Tally. Er drückte auf den Knopf; das Register surrte und erwachte zum Leben.
Er beobachtete, wie sich die Anzeige veränderte. Die schwarz-gelben Ziffernblätter schoben sich von Jahr 16 Tag 365 auf Jahr 17 Tag 1 vor.
Als die Zahlen an ihren Platz fielen, sagte sein Vater: "Du hast Geburtstag, nicht wahr? Möge er ein glücklicher sein!"
"Danke, Dad. Weißt du, es wird sich gut anfühlen, einen Geburtstag auf der Erde zu haben!"
Alan verstellte die Feineinstellungen des Bildschirms und[12] stellte die Erde schärfer ein. Er versuchte, die Kontinente auf dem Planeten unter ihm zu erkennen, und hatte Mühe, sich an seinen alten Geschichtsunterricht zu erinnern. Tutor Henrich wäre nicht stolz auf ihn, dachte er.
Das da unten ist Südamerika, entschied er, nachdem er den Gedanken verworfen hatte, dass es Afrika sein könnte. Sie hatten so ziemlich die gleiche Form, und es war so schwer, sich zu merken, wie die Kontinente der Erde aussahen, wenn es so viele andere Welten gab. Aber das ist Südamerika. Und das ist also Nordamerika, direkt darüber. Der Ort, an dem ich geboren wurde.
Dann ertönte der 8-Uhr-Alarm, die vier befehlenden Gongs, die Alan immer als It's! Zeit! Aufwachen! Aufstehen! Das Raumschiff begann sich zum Leben zu erwecken. Als Alan sein Tally zückte und sich darauf vorbereitete, den Beginn eines neuen Tages anzuklicken, spürte er eine starke Hand, die ihn fest an die Schulter fasste.
"Morgen, mein Sohn."
Alan drehte sich vom Bildschirm weg. Er sah die große, hagere Gestalt seines Vaters hinter ihm stehen. Sein Vater - und die Kommandantin der Valhalla.
"Gut aufgestanden, Kommandantin."
Kommandantin Donnell beäugte ihn neugierig. "Du bist schon eine Weile wach, Alan. Das merke ich. Stimmt etwas nicht?"
"Ich bin nur nicht müde, das ist alles", sagte Alan.
"Du siehst wegen irgendetwas beunruhigt aus."
"Nein, Dad - bin ich nicht", log er. Um seine Verwirrung zu überspielen, richtete er seine Aufmerksamkeit auf das kleine Plastikgerät, das er in der Hand hielt - das Tally. Er drückte auf den Knopf; das Register surrte und erwachte zum Leben.
Er beobachtete, wie sich die Anzeige veränderte. Die schwarz-gelben Ziffernblätter schoben sich von Jahr 16 Tag 365 auf Jahr 17 Tag 1 vor.
Als die Zahlen an ihren Platz fielen, sagte sein Vater: "Du hast Geburtstag, nicht wahr? Möge er ein glücklicher sein!"
"Danke, Dad. Weißt du, es wird sich gut anfühlen, einen Geburtstag auf der Erde zu haben!"
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Kapitel
scifithomas, 10:40h
Die Jahrhunderte vergingen - und die Veränderungen, die der Lexman-Raumfahrtantrieb bewirkte, wurden immer deutlicher. Nur ein überlichtschneller Raumantrieb konnte die immer größer werdende Kluft zwischen Erdenbewohnern und Raumfahrern überwinden - und der überlichtschnelle Antrieb blieb ein ebenso unerreichbarer Traum wie in den Tagen von James Hudson Cavour.
-Soziokulturelle Dynamiken
Leonid Hallman
London, 3876
[11]
Kapitel
Eins
Der Klang des morgendlichen Weckers ertönte, vier laute, harte, klare Gongschläge, und überall auf dem großen Raumschiff Walhalla rollten die Männer der Besatzung aus ihren Kojen, um einen neuen Tag zu beginnen. Das große Schiff war lautlos durch die endlose Nacht des Weltraums gereist, während sie schliefen, und brachte sie der Mutterwelt, der Erde, immer näher. Die Valhalla befand sich auf dem Rückweg einer Reise nach Alpha Centauri.
Doch ein Mann an Bord des Raumschiffs hatte den morgendlichen Alarm nicht abgewartet. Für Alan Donnell hatte der Tag schon einige Stunden vorher begonnen. Unruhig, unfähig zu schlafen, war er leise aus seiner Kabine in der vorderen Sektion geschlichen, wo die unverheirateten Crewmitglieder lebten, und hatte sich nach vorne zum Hauptbildschirm begeben, um auf den grünen Planeten zu starren, der vor ihm immer größer wurde.
Er stand mit verschränkten Armen da, eine hochgewachsene, rothaarige Gestalt, langbeinig, ein wenig dünn. Heute war sein siebzehnter Geburtstag.
Alan verstellte die Feineinstellungen des Bildschirms und[12] stellte die Erde schärfer ein. Er versuchte, die Kontinente auf dem Planeten unter ihm zu erkennen, und hatte Mühe, sich an seinen alten Geschichtsunterricht zu erinnern. Tutor Henrich wäre nicht stolz auf ihn, dachte er.
Das da unten ist Südamerika, entschied er, nachdem er den Gedanken verworfen hatte, dass es Afrika sein könnte. Sie hatten so ziemlich die gleiche Form, und es war so schwer, sich zu merken, wie die Kontinente der Erde aussahen, wenn es so viele andere Welten gab. Aber das ist Südamerika. Und das ist also Nordamerika, direkt darüber. Der Ort, an dem ich geboren wurde.
-Soziokulturelle Dynamiken
Leonid Hallman
London, 3876
[11]
Kapitel
Eins
Der Klang des morgendlichen Weckers ertönte, vier laute, harte, klare Gongschläge, und überall auf dem großen Raumschiff Walhalla rollten die Männer der Besatzung aus ihren Kojen, um einen neuen Tag zu beginnen. Das große Schiff war lautlos durch die endlose Nacht des Weltraums gereist, während sie schliefen, und brachte sie der Mutterwelt, der Erde, immer näher. Die Valhalla befand sich auf dem Rückweg einer Reise nach Alpha Centauri.
Doch ein Mann an Bord des Raumschiffs hatte den morgendlichen Alarm nicht abgewartet. Für Alan Donnell hatte der Tag schon einige Stunden vorher begonnen. Unruhig, unfähig zu schlafen, war er leise aus seiner Kabine in der vorderen Sektion geschlichen, wo die unverheirateten Crewmitglieder lebten, und hatte sich nach vorne zum Hauptbildschirm begeben, um auf den grünen Planeten zu starren, der vor ihm immer größer wurde.
Er stand mit verschränkten Armen da, eine hochgewachsene, rothaarige Gestalt, langbeinig, ein wenig dünn. Heute war sein siebzehnter Geburtstag.
Alan verstellte die Feineinstellungen des Bildschirms und[12] stellte die Erde schärfer ein. Er versuchte, die Kontinente auf dem Planeten unter ihm zu erkennen, und hatte Mühe, sich an seinen alten Geschichtsunterricht zu erinnern. Tutor Henrich wäre nicht stolz auf ihn, dachte er.
Das da unten ist Südamerika, entschied er, nachdem er den Gedanken verworfen hatte, dass es Afrika sein könnte. Sie hatten so ziemlich die gleiche Form, und es war so schwer, sich zu merken, wie die Kontinente der Erde aussahen, wenn es so viele andere Welten gab. Aber das ist Südamerika. Und das ist also Nordamerika, direkt darüber. Der Ort, an dem ich geboren wurde.
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Der Lexman-Spacedrive
scifithomas, 10:39h
Schiffe, die mit dem Lexman-Spacedrive angetrieben wurden, konnten mit Geschwindigkeiten reisen, die nur knapp unter der Höchstgeschwindigkeit von 186.000 Meilen pro Sekunde lagen. Zum ersten Mal waren die Sterne für den Menschen zum Greifen nah.
Die Reise war langsam. Selbst bei solch fantastischen Geschwindigkeiten, wie sie der Lexman-Spacedrive erlaubte, brauchte ein Schiff neun Jahre, um auch nur den nächsten Stern zu erreichen, anzuhalten und zurückzukehren; ein entfernter Stern wie Bellatrix erforderte eine Reise von zweihundertfünfzehn Jahren pro Strecke. Aber selbst das war eine Verbesserung gegenüber den relativ groben Spacedrives, die damals im Einsatz waren und die eine Reise von der Erde zum Pluto viele Monate lang und eine zu den Sternen fast undenkbar machten.
Der Lexman-Spacedrive bewirkte viele Veränderungen. Er brachte den Menschen die Sterne. Es brachte fremde Kreaturen auf die Erde, fremde Produkte, fremde Sprachen.
Aber ein notwendiger Faktor war bei interstellaren Reisen, die langsamer als Licht sind, involviert, einer, den der Cavour-Antrieb abgewendet hätte: die Fitzgerald-Kontraktion. Die Zeit an Bord der großen Raumschiffe, die durch die Leere stachen, wurde zusammengezogen;[9] die neunjährige Reise nach Alpha Centauri und zurück schien den Männern an Bord des Schiffes nur sechs Wochen zu dauern, dank der seltsamen mathematischen Effekte der interstellaren Reise mit hohen - aber nicht unendlichen - Geschwindigkeiten.
Die Ergebnisse waren kurios und in einigen Fällen tragisch. Eine Mannschaft, die nur sechs Wochen gealtert war, kehrte zurück und musste feststellen, dass die Erde neun Jahre älter geworden war. Die Sitten hatten sich geändert, neue Slangwörter machten die Sprache unverständlich.
Die unvermeidliche Entwicklung war der Aufstieg einer Gilde von Spacern, Männern, die ihr Leben damit verbrachten, zwischen den Sonnen des Universums hin und her zu fliegen und die wenig oder gar nichts mit den zurückgebliebenen planetengebundenen Erdbewohnern zu tun hatten. Raumfahrer und Erdbewohner, die durch die unerbittliche Mathematik der Fitzgerald-Kontraktion für immer voneinander getrennt waren, betrachteten einander mit einer bitteren Art von Abneigung.
Die Reise war langsam. Selbst bei solch fantastischen Geschwindigkeiten, wie sie der Lexman-Spacedrive erlaubte, brauchte ein Schiff neun Jahre, um auch nur den nächsten Stern zu erreichen, anzuhalten und zurückzukehren; ein entfernter Stern wie Bellatrix erforderte eine Reise von zweihundertfünfzehn Jahren pro Strecke. Aber selbst das war eine Verbesserung gegenüber den relativ groben Spacedrives, die damals im Einsatz waren und die eine Reise von der Erde zum Pluto viele Monate lang und eine zu den Sternen fast undenkbar machten.
Der Lexman-Spacedrive bewirkte viele Veränderungen. Er brachte den Menschen die Sterne. Es brachte fremde Kreaturen auf die Erde, fremde Produkte, fremde Sprachen.
Aber ein notwendiger Faktor war bei interstellaren Reisen, die langsamer als Licht sind, involviert, einer, den der Cavour-Antrieb abgewendet hätte: die Fitzgerald-Kontraktion. Die Zeit an Bord der großen Raumschiffe, die durch die Leere stachen, wurde zusammengezogen;[9] die neunjährige Reise nach Alpha Centauri und zurück schien den Männern an Bord des Schiffes nur sechs Wochen zu dauern, dank der seltsamen mathematischen Effekte der interstellaren Reise mit hohen - aber nicht unendlichen - Geschwindigkeiten.
Die Ergebnisse waren kurios und in einigen Fällen tragisch. Eine Mannschaft, die nur sechs Wochen gealtert war, kehrte zurück und musste feststellen, dass die Erde neun Jahre älter geworden war. Die Sitten hatten sich geändert, neue Slangwörter machten die Sprache unverständlich.
Die unvermeidliche Entwicklung war der Aufstieg einer Gilde von Spacern, Männern, die ihr Leben damit verbrachten, zwischen den Sonnen des Universums hin und her zu fliegen und die wenig oder gar nichts mit den zurückgebliebenen planetengebundenen Erdbewohnern zu tun hatten. Raumfahrer und Erdbewohner, die durch die unerbittliche Mathematik der Fitzgerald-Kontraktion für immer voneinander getrennt waren, betrachteten einander mit einer bitteren Art von Abneigung.
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Prolog
scifithomas, 10:38h
Prolog
DER Lexman-Raumfahrtantrieb war nur die zweitwichtigste theoretische Errungenschaft der aufregenden Jahre zu Beginn des Weltraumzeitalters, und doch veränderte er die gesamte Menschheitsgeschichte und veränderte für immer das Muster der soziokulturellen Entwicklung auf der Erde.
Und doch war es nur die zweitwichtigste Entdeckung.
Der Cavour-Hyperantrieb hätte in jeder historischen Bewertung zweifellos den ersten Platz eingenommen, wenn der Cavour-Hyperantrieb jemals den praktischen Einsatz erreicht hätte. Der Lexman-Spacedrive ermöglicht es der Menschheit, Alpha Centauri, den nächstgelegenen Stern mit bewohnbaren Planeten, in etwa viereinhalb Jahren zu erreichen. Der Cavour-Hyperdrive - falls er jemals wirklich existierte - hätte Alpha C praktisch in kürzester Zeit erreichbar gemacht.
Aber James Hudson Cavour war einer jener tragischen Männer, deren Persönlichkeiten den Wert ihrer Arbeit zunichte machen. Er war ein eigenbrötlerischer, streitsüchtiger, rechthaberischer Mensch - kurz: ein Spinner -, der sich von der Menschheit zurückzog, um den Hyperraumantrieb zu entwickeln, und in regelmäßigen Abständen verkündete, dass er kurz vor dem Erfolg stand.
Ein letztes rätselhaftes Bulletin im Jahr 2570 deutete für die einen darauf hin, dass Cavour sein Ziel erreicht hatte oder kurz davor stand; andere, weniger wohlwollend, interpretierten[8] seine letzte Nachricht als die wilde Prahlerei eines Verrückten. Es machte wenig Unterschied, welche Interpretation akzeptiert wurde. Von James Hudson Cavour wurde nie wieder etwas gehört.
Ein harter Kern von leidenschaftlichen Gläubigen bestand darauf, dass er einen Antrieb entwickelt hatte, der schneller als das Licht war, dass es ihm gelungen war, der Menschheit einen sofortigen Zugang zu den Sternen zu ermöglichen. Aber sie wurden, wie Cavour selbst, ausgelacht, und die Sterne blieben weit entfernt.
Weit weg, aber nicht unerreichbar. Dafür sorgte der Lexman-Spacedrive.
Lexman und seine Mitarbeiter hatten ihren Ionenantrieb 2337 nach jahrzehntelanger Forschung entwickelt. Er erlaubte es dem Menschen, sich der theoretischen Grenzgeschwindigkeit des Universums zu nähern, sie aber nicht zu überschreiten: der Lichtgeschwindigkeit.
DER Lexman-Raumfahrtantrieb war nur die zweitwichtigste theoretische Errungenschaft der aufregenden Jahre zu Beginn des Weltraumzeitalters, und doch veränderte er die gesamte Menschheitsgeschichte und veränderte für immer das Muster der soziokulturellen Entwicklung auf der Erde.
Und doch war es nur die zweitwichtigste Entdeckung.
Der Cavour-Hyperantrieb hätte in jeder historischen Bewertung zweifellos den ersten Platz eingenommen, wenn der Cavour-Hyperantrieb jemals den praktischen Einsatz erreicht hätte. Der Lexman-Spacedrive ermöglicht es der Menschheit, Alpha Centauri, den nächstgelegenen Stern mit bewohnbaren Planeten, in etwa viereinhalb Jahren zu erreichen. Der Cavour-Hyperdrive - falls er jemals wirklich existierte - hätte Alpha C praktisch in kürzester Zeit erreichbar gemacht.
Aber James Hudson Cavour war einer jener tragischen Männer, deren Persönlichkeiten den Wert ihrer Arbeit zunichte machen. Er war ein eigenbrötlerischer, streitsüchtiger, rechthaberischer Mensch - kurz: ein Spinner -, der sich von der Menschheit zurückzog, um den Hyperraumantrieb zu entwickeln, und in regelmäßigen Abständen verkündete, dass er kurz vor dem Erfolg stand.
Ein letztes rätselhaftes Bulletin im Jahr 2570 deutete für die einen darauf hin, dass Cavour sein Ziel erreicht hatte oder kurz davor stand; andere, weniger wohlwollend, interpretierten[8] seine letzte Nachricht als die wilde Prahlerei eines Verrückten. Es machte wenig Unterschied, welche Interpretation akzeptiert wurde. Von James Hudson Cavour wurde nie wieder etwas gehört.
Ein harter Kern von leidenschaftlichen Gläubigen bestand darauf, dass er einen Antrieb entwickelt hatte, der schneller als das Licht war, dass es ihm gelungen war, der Menschheit einen sofortigen Zugang zu den Sternen zu ermöglichen. Aber sie wurden, wie Cavour selbst, ausgelacht, und die Sterne blieben weit entfernt.
Weit weg, aber nicht unerreichbar. Dafür sorgte der Lexman-Spacedrive.
Lexman und seine Mitarbeiter hatten ihren Ionenantrieb 2337 nach jahrzehntelanger Forschung entwickelt. Er erlaubte es dem Menschen, sich der theoretischen Grenzgeschwindigkeit des Universums zu nähern, sie aber nicht zu überschreiten: der Lichtgeschwindigkeit.
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Genau!
scifithomas, 10:31h
"Danach kehrten wir nach Amerika zurück und fuhren hinauf ins Pike County. Dort gab es nicht so viele Ratten, aber genug, um damit zu experimentieren. Wir probierten die kurze und die lange Melodie aus und sie funktionierten bei den amerikanischen Ratten genauso wie bei den Hamelner Ratten. Wir zählten zwei und zwei zusammen und beschlossen, dass die Rattenfänger in New York diese Methode zum Anlocken von Ratten benutzten. Man stellte einfach einen sich wiederholenden Phonographen in ein Gebäude und ließ ihn spielen, und dann kamen die Ratten und fraßen alles in Stücke. Natürlich kannten wir die Psychologie nicht, aber ich vermute, es hat etwas mit der Wirkung von Musikvibrationen auf das Nervensystem der Ratten zu tun.
"Dann dachte Mr. Willowby, dass es eine gute Idee wäre, eine große Rattenfalle zu bauen und alle Ratten der Stadt anzulocken. Er ließ eine Menge Arbeit im Empire Trust erledigen und baute einen Phonographen mit vielen Lautsprechern in verschiedenen Teilen des Kellers auf. Er ließ eine Menge Seile in einem Lüftungsschacht herunter, an denen die Ratten hochklettern konnten. Ich glaube, es war seine ursprüngliche Idee, sie millionenfach in sein Büro kommen zu lassen und dann irgendeine Art von Gas auf sie anzuwenden. Zumindest wollte er die Ratten loswerden. Jemand muss den Phonographen mit der ganzen Platte angemacht haben. Mr. Willowby verließ den Raum, fuhr mit dem Aufzug hinunter und da er etwas geistesabwesend war, sagte er dem Aufzugsjungen, er könne für die Nacht gehen. Natürlich war er überrascht, als er am nächsten Morgen alles darüber erfuhr. Er wollte doch nur die Ratten loswerden."
"Genau!", schnurrte Mr. Winifred Willowby.
Und er zündete sich eine weitere Zigarette an.
"Dann dachte Mr. Willowby, dass es eine gute Idee wäre, eine große Rattenfalle zu bauen und alle Ratten der Stadt anzulocken. Er ließ eine Menge Arbeit im Empire Trust erledigen und baute einen Phonographen mit vielen Lautsprechern in verschiedenen Teilen des Kellers auf. Er ließ eine Menge Seile in einem Lüftungsschacht herunter, an denen die Ratten hochklettern konnten. Ich glaube, es war seine ursprüngliche Idee, sie millionenfach in sein Büro kommen zu lassen und dann irgendeine Art von Gas auf sie anzuwenden. Zumindest wollte er die Ratten loswerden. Jemand muss den Phonographen mit der ganzen Platte angemacht haben. Mr. Willowby verließ den Raum, fuhr mit dem Aufzug hinunter und da er etwas geistesabwesend war, sagte er dem Aufzugsjungen, er könne für die Nacht gehen. Natürlich war er überrascht, als er am nächsten Morgen alles darüber erfuhr. Er wollte doch nur die Ratten loswerden."
"Genau!", schnurrte Mr. Winifred Willowby.
Und er zündete sich eine weitere Zigarette an.
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Sag du es ihnen
scifithomas, 10:30h
"Das sagte ich doch schon. Sie hatten eine Versammlung und die Ratten kamen. Sie wissen, dass es einen Rattenschwarm gab, den niemand richtig verstand. Wie auch immer, die Ratten kamen und töteten sie. Keiner kann genau sagen, was passiert ist, denn jeder, der da war, wurde getötet. Das ist alles. Es tut mir leid, dass es in meinem Büro passiert ist - aber ich dachte, ich tue dem Mann einen Gefallen, wenn ich ihm den Ort für das Treffen zur Verfügung stelle."
An diesem Abend besprachen Crawford und Willowby die Dinge. Rastell und Wilson stürmten herein und schoben den entrüsteten Butler beiseite.
"Wir haben tausend Gerüchte gehört", begann Rastell, "und ebenso viele törichte Aussagen in den Zeitungen über die Rattentragödie gelesen, und wir konnten einfach keine Minute länger warten. Ihr müsst uns einfach sagen, was passiert ist. Solange Sie das nicht tun, lassen wir Sie nicht in Ruhe."
"Sag du es ihnen, Crawford", flüsterte Willowby. "Immer, wenn ich darüber spreche, wird meine Stimme piepsig."
"Es ist so passiert", erklärte Crawford. "Nachdem Sie angefangen hatten zu arbeiten, beschloss Mr. Willowby, die Geschichte des Rattenfängers in der Stadt Hameln zu studieren. Wir gingen dorthin, und es gab keinen Zweifel daran, dass die Leute in der Stadt wirklich glaubten, es sei wirklich passiert. Sie erzählten uns alles darüber, und je mehr wir zuhörten und sie bezahlten, desto mehr erzählten sie. Sie gaben uns genau die Melodie, die der Piper spielte, damit die Ratten ihm folgten. Es war ein einfaches kleines Ding, und wir machten ein paar Schallplatten davon. Es scheint, dass die Ratten, wenn sie diese Melodie hören, so nah wie möglich an die Quelle der Musik herankommen wollen. Dann gab uns ein alter Mann ein paar zusätzliche Takte, von denen er behauptete, sie würden die Ratten in den Wahnsinn treiben, und wir machten auch davon eine Platte.
An diesem Abend besprachen Crawford und Willowby die Dinge. Rastell und Wilson stürmten herein und schoben den entrüsteten Butler beiseite.
"Wir haben tausend Gerüchte gehört", begann Rastell, "und ebenso viele törichte Aussagen in den Zeitungen über die Rattentragödie gelesen, und wir konnten einfach keine Minute länger warten. Ihr müsst uns einfach sagen, was passiert ist. Solange Sie das nicht tun, lassen wir Sie nicht in Ruhe."
"Sag du es ihnen, Crawford", flüsterte Willowby. "Immer, wenn ich darüber spreche, wird meine Stimme piepsig."
"Es ist so passiert", erklärte Crawford. "Nachdem Sie angefangen hatten zu arbeiten, beschloss Mr. Willowby, die Geschichte des Rattenfängers in der Stadt Hameln zu studieren. Wir gingen dorthin, und es gab keinen Zweifel daran, dass die Leute in der Stadt wirklich glaubten, es sei wirklich passiert. Sie erzählten uns alles darüber, und je mehr wir zuhörten und sie bezahlten, desto mehr erzählten sie. Sie gaben uns genau die Melodie, die der Piper spielte, damit die Ratten ihm folgten. Es war ein einfaches kleines Ding, und wir machten ein paar Schallplatten davon. Es scheint, dass die Ratten, wenn sie diese Melodie hören, so nah wie möglich an die Quelle der Musik herankommen wollen. Dann gab uns ein alter Mann ein paar zusätzliche Takte, von denen er behauptete, sie würden die Ratten in den Wahnsinn treiben, und wir machten auch davon eine Platte.
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Und dann ließ er sich fallen
scifithomas, 10:30h
"Verdammtes Willowby!", sagte er. "Was für ein Narr ich war. Aber ich werde sauber sterben. Keine Ratte wird mich in die Hölle schicken!"
Und dann ließ er sich fallen.
Im Zimmer ging der Kampf weiter - eine Stunde und dann zwei. Endlich hörte das Schreien auf, und das einzige Geräusch war das Nagen der Ratten, das Knirschen ihrer Zähne und ihr zufriedenes, kleines Quietschen.
Am nächsten Morgen suchte Winifred Willowby den Chef des Geheimdienstes von New York auf. Bei ihm waren mehrere Männer aus Washington.
"Ich möchte Ihnen etwas sagen", sagte er. "Eine große Gruppe von Männern ist gestern Abend in mein Büro gekommen, um eine Besprechung abzuhalten. Sie wollten Privatsphäre und Geheimhaltung und sie hatten von meiner Wohnung im Empire Trust Building gehört. Also lieh ich ihnen die gesamte Etage für die Nacht. Aber meine Hausmeister sagten mir, dass etwas Schreckliches passiert ist. Eine Armee von Ratten ist in die Wohnung eingedrungen, so wie sie es mit anderen Wohnungen in der Stadt gemacht haben, und hat buchstäblich jeden Mann dort gefressen; das heißt, alle bis auf einen, einen Burschen namens Consuelo, und der zog es vor, aus dem Fenster zu springen und sauber auf dem Bürgersteig zu sterben."
"Consuelo?", fragte der Häuptling. "Nicht der alte Mann? Nicht dieser Consuelo?"
"Ich glaube, das ist derjenige. Hier ist eine Liste der Männer, die dort waren. Ich dachte, Sie möchten sie vielleicht durchsehen, bevor Sie sie an die Zeitungen weitergeben."
Der Chef nahm die Liste und las sie verwirrt.
"Sie meinen, diese Männer waren letzte Nacht dort?"
"Soweit ich weiß, ja."
"Und jetzt sind sie tot?"
"Ich glaube schon. Das muss natürlich der Gerichtsmediziner feststellen."
"Wissen Sie, wer diese Männer waren?"
"Ich nehme an, es waren Geschäftspartner von Consuelo. Zumindest hat er mir das gesagt."
"Sie waren die 100 größten Gangster in Amerika. Sie waren die Köpfe hinter allem Bösen in der amerikanischen Gesellschaft. Es gibt keinen Mann, hinter dem wir nicht seit Jahren her sind, aber wir konnten ihnen einfach nichts anhängen. Ihr Tod in einer Nacht gibt den anständigen Menschen in unserem Land einen neuen Aufschwung. Wir können jetzt weitermachen und uns die kleinen Kerle holen. Aber sagen Sie mir, Mr. Willowby, wie ist es passiert?"
Und dann ließ er sich fallen.
Im Zimmer ging der Kampf weiter - eine Stunde und dann zwei. Endlich hörte das Schreien auf, und das einzige Geräusch war das Nagen der Ratten, das Knirschen ihrer Zähne und ihr zufriedenes, kleines Quietschen.
Am nächsten Morgen suchte Winifred Willowby den Chef des Geheimdienstes von New York auf. Bei ihm waren mehrere Männer aus Washington.
"Ich möchte Ihnen etwas sagen", sagte er. "Eine große Gruppe von Männern ist gestern Abend in mein Büro gekommen, um eine Besprechung abzuhalten. Sie wollten Privatsphäre und Geheimhaltung und sie hatten von meiner Wohnung im Empire Trust Building gehört. Also lieh ich ihnen die gesamte Etage für die Nacht. Aber meine Hausmeister sagten mir, dass etwas Schreckliches passiert ist. Eine Armee von Ratten ist in die Wohnung eingedrungen, so wie sie es mit anderen Wohnungen in der Stadt gemacht haben, und hat buchstäblich jeden Mann dort gefressen; das heißt, alle bis auf einen, einen Burschen namens Consuelo, und der zog es vor, aus dem Fenster zu springen und sauber auf dem Bürgersteig zu sterben."
"Consuelo?", fragte der Häuptling. "Nicht der alte Mann? Nicht dieser Consuelo?"
"Ich glaube, das ist derjenige. Hier ist eine Liste der Männer, die dort waren. Ich dachte, Sie möchten sie vielleicht durchsehen, bevor Sie sie an die Zeitungen weitergeben."
Der Chef nahm die Liste und las sie verwirrt.
"Sie meinen, diese Männer waren letzte Nacht dort?"
"Soweit ich weiß, ja."
"Und jetzt sind sie tot?"
"Ich glaube schon. Das muss natürlich der Gerichtsmediziner feststellen."
"Wissen Sie, wer diese Männer waren?"
"Ich nehme an, es waren Geschäftspartner von Consuelo. Zumindest hat er mir das gesagt."
"Sie waren die 100 größten Gangster in Amerika. Sie waren die Köpfe hinter allem Bösen in der amerikanischen Gesellschaft. Es gibt keinen Mann, hinter dem wir nicht seit Jahren her sind, aber wir konnten ihnen einfach nichts anhängen. Ihr Tod in einer Nacht gibt den anständigen Menschen in unserem Land einen neuen Aufschwung. Wir können jetzt weitermachen und uns die kleinen Kerle holen. Aber sagen Sie mir, Mr. Willowby, wie ist es passiert?"
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Niemand sah die erste Ratte
scifithomas, 10:29h
Niemand sah die erste Ratte. Sie fiel hinter dem Bild hervor und lief unter einen Stuhl. Die nächste Ratte tat dasselbe. Vielleicht fünfzig Ratten waren im Raum, bevor ihre Anwesenheit bemerkt wurde. Dann kamen sie schneller, dutzendweise, hundertweise. Das war etwas anderes. Eine Ratte in einem großen Raum bedeutete nichts. Einhundert, fünfhundert im selben Raum konnten fast alles bedeuten.
Und jetzt strömten sie buchstäblich aus dem hinteren Teil des Bildes heraus. Ein fluchender Mann zog es auf den Boden, und da war ein großes Loch in der Wand, zwei Fuß im Durchmesser, und aus diesem Loch strömten die Ratten, große braune, hungrige Ratten, die auf den Boden fielen und anfingen, nach Nahrung zu jagen. Die verwirrten Männer sprangen auf die Stühle, die Ratten stellten sich auf die Hinterbeine und betrachteten die großen Futterbrocken mit schwarzen, glotzenden Ferngläsern. Der alte Mann saß einfach nur da, kaute auf seiner Zigarre und fluchte. Er wusste, was das alles bedeutete, Sekunden vor allen anderen.
Einige der ängstlichsten Männer stürzten sich auf den Aufzug. Sie wurden von einer Flut von Ratten zurückgedrängt, die den Aufzugsschacht hinaufkletterten. Dann kam die Angst - und die Panik. Mit Gewehr und Hacke und zerbrochenen Stühlen als Knüppel gingen sie los, um die Ratten zu töten, und für jede, die sie töteten, schnappten hundert mit Meißelzähnen zu. Um es noch schlimmer zu machen, ging das Licht aus, und sie standen im Dunkeln da, mit Verstümmelung als Anfang und Tod als Ende, und immer noch strömten die Ratten in den Raum, den Aufzugsschacht hinauf und aus dem Loch in der Wand heraus.
Der Alte Mann ging durch den Raum und trat die zappelnden Körper seiner Verfolger aus dem Weg. Die Ratten rannten an seinen Beinen hinauf und versuchten, seine Hände, sein Gesicht zu beißen; er fegte sie von sich, wie ein Tiger Ameisen von seinem Fell wischen würde; endlich kam er zum Fenster. Vor ihm lag die Stadt New York, die Stadt einer Million blinkender Lichter, das Grab einer Milliarde toter Hoffnungen; die Leichenhalle einer Nation, bedeckt von lachenden, bemalten Gesichtern. Er hob den Fensterflügel und setzte sich auf das Fensterbrett.
Und jetzt strömten sie buchstäblich aus dem hinteren Teil des Bildes heraus. Ein fluchender Mann zog es auf den Boden, und da war ein großes Loch in der Wand, zwei Fuß im Durchmesser, und aus diesem Loch strömten die Ratten, große braune, hungrige Ratten, die auf den Boden fielen und anfingen, nach Nahrung zu jagen. Die verwirrten Männer sprangen auf die Stühle, die Ratten stellten sich auf die Hinterbeine und betrachteten die großen Futterbrocken mit schwarzen, glotzenden Ferngläsern. Der alte Mann saß einfach nur da, kaute auf seiner Zigarre und fluchte. Er wusste, was das alles bedeutete, Sekunden vor allen anderen.
Einige der ängstlichsten Männer stürzten sich auf den Aufzug. Sie wurden von einer Flut von Ratten zurückgedrängt, die den Aufzugsschacht hinaufkletterten. Dann kam die Angst - und die Panik. Mit Gewehr und Hacke und zerbrochenen Stühlen als Knüppel gingen sie los, um die Ratten zu töten, und für jede, die sie töteten, schnappten hundert mit Meißelzähnen zu. Um es noch schlimmer zu machen, ging das Licht aus, und sie standen im Dunkeln da, mit Verstümmelung als Anfang und Tod als Ende, und immer noch strömten die Ratten in den Raum, den Aufzugsschacht hinauf und aus dem Loch in der Wand heraus.
Der Alte Mann ging durch den Raum und trat die zappelnden Körper seiner Verfolger aus dem Weg. Die Ratten rannten an seinen Beinen hinauf und versuchten, seine Hände, sein Gesicht zu beißen; er fegte sie von sich, wie ein Tiger Ameisen von seinem Fell wischen würde; endlich kam er zum Fenster. Vor ihm lag die Stadt New York, die Stadt einer Million blinkender Lichter, das Grab einer Milliarde toter Hoffnungen; die Leichenhalle einer Nation, bedeckt von lachenden, bemalten Gesichtern. Er hob den Fensterflügel und setzte sich auf das Fensterbrett.
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Der alte Mann
scifithomas, 10:29h
Der alte Mann und Willowby hielten eine kurze geflüsterte Konferenz ab, und dann stand der Anführer der amerikanischen Racketeers auf. Was vorher Schweigen gewesen war, wurde nun zum Schweigen des Todes. Der alte Mann wollte reden, und jeder wollte hören, was er zu sagen hatte. Es dauerte nicht lange, bis er anfing.
"Ihr Big Boys habt bisher die Städte regiert", knurrte er, "aber von heute Abend an werden wir das Land regieren. Der Kongress und der Oberste Gerichtshof werden zu unserer Musik tanzen und es wird ihnen gefallen. Unsere neue Freundin hier hat versprochen, die Ware zu liefern, und er will nicht viel als Gegenleistung. Ich habe ihm gesagt, dass wir handeln werden, und was ich sage, gilt. Also, Jungs, hört auf Willowby und denkt daran, dass ich hinter ihm stehe."
Dann setzte er sich hin. Soweit es die Aufzeichnungen betrifft, war das die längste Rede, die der alte Mann in seinem Leben gehalten hat. Die Jungen wussten kaum, was sie tun sollten; sie fühlten, dass sie applaudieren sollten, waren sich aber nicht sicher und blieben still. Dann stand Willowby auf.
"Ich will nicht sehr viel, meine Herren", bemerkte er. "Ich möchte nur der nächste Präsident der Vereinigten Staaten sein, und das kann ich mit Ihrer Hilfe werden. Lassen Sie mich Ihnen ein Bild zeigen."
Er ging zu dem abgedeckten Bild hinüber, zog an einer Schnur und enthüllte es, und da waren, in Lebensgröße, der Alte Mann und Willowby und schüttelten sich die Hände. Jeder konnte erkennen, wer sie waren und was sie taten. Das brachte das Haus zum Beben. Jeder spürte, dass es Zeit für ein bisschen Lärm war. Einige, die den Big Boy gut genug kannten, gingen auf ihn zu und gratulierten ihm zu dem neuen politischen Bündnis. In dem Durcheinander schlüpfte Winifred Willowby aus dem Zimmer und niemand bemerkte seine Abwesenheit.
Aber irgendjemand bemerkte die Anrichte und begann, die Flaschen zu probieren. Bald trank jeder ein wenig. Aber der alte Mann trank nicht. Er saß nur da, kaute launisch an seiner Zigarre und fragte sich, wie viel von den fünfzig Millionen er für seinen Anteil behalten konnte.
"Ihr Big Boys habt bisher die Städte regiert", knurrte er, "aber von heute Abend an werden wir das Land regieren. Der Kongress und der Oberste Gerichtshof werden zu unserer Musik tanzen und es wird ihnen gefallen. Unsere neue Freundin hier hat versprochen, die Ware zu liefern, und er will nicht viel als Gegenleistung. Ich habe ihm gesagt, dass wir handeln werden, und was ich sage, gilt. Also, Jungs, hört auf Willowby und denkt daran, dass ich hinter ihm stehe."
Dann setzte er sich hin. Soweit es die Aufzeichnungen betrifft, war das die längste Rede, die der alte Mann in seinem Leben gehalten hat. Die Jungen wussten kaum, was sie tun sollten; sie fühlten, dass sie applaudieren sollten, waren sich aber nicht sicher und blieben still. Dann stand Willowby auf.
"Ich will nicht sehr viel, meine Herren", bemerkte er. "Ich möchte nur der nächste Präsident der Vereinigten Staaten sein, und das kann ich mit Ihrer Hilfe werden. Lassen Sie mich Ihnen ein Bild zeigen."
Er ging zu dem abgedeckten Bild hinüber, zog an einer Schnur und enthüllte es, und da waren, in Lebensgröße, der Alte Mann und Willowby und schüttelten sich die Hände. Jeder konnte erkennen, wer sie waren und was sie taten. Das brachte das Haus zum Beben. Jeder spürte, dass es Zeit für ein bisschen Lärm war. Einige, die den Big Boy gut genug kannten, gingen auf ihn zu und gratulierten ihm zu dem neuen politischen Bündnis. In dem Durcheinander schlüpfte Winifred Willowby aus dem Zimmer und niemand bemerkte seine Abwesenheit.
Aber irgendjemand bemerkte die Anrichte und begann, die Flaschen zu probieren. Bald trank jeder ein wenig. Aber der alte Mann trank nicht. Er saß nur da, kaute launisch an seiner Zigarre und fragte sich, wie viel von den fünfzig Millionen er für seinen Anteil behalten konnte.
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die Vorbereitungen
scifithomas, 10:29h
Winifred Willowby traf die Vorbereitungen für die Bewirtung seiner einhundert Gäste. Sein größtes Büro wurde in einen Versammlungsraum verwandelt. Die zentimeterdicken Teppiche, die übergepolsterten Stühle und die Mahagoniverkleidungen verliehen ihm einen Hauch von luxuriösem Komfort. Es gab spezielle Stühle für die Big Boys und zwei ganz besondere Stühle für den Alten Herrn und den Gastgeber des Abends. Ein großer Bilderrahmen, der an einer Wand hing und sorgfältig abgedeckt war, gab einen Hinweis auf einen Teil der Zeremonie des Abends.
Der Empire Trust gehörte Willowby. Er hatte es so gebaut, dass er im obersten Stockwerk, dem dreiundsechzigsten vom Boden aus, ein privates Büro haben konnte. Der Aufzug erreichte diese Etage, aber es gab keine Stufen. Viele Gebäude übertrafen es an Höhe, aber keines an der Aussicht, die es auf die Stadt bot. Die Gäste, die zuerst ankamen, kommentierten die Aussicht und blähten ihre Brust auf, als sie merkten, dass sie diese Stadt in ihren Westentaschen trugen.
Schließlich war jeder Stuhl besetzt. Es war eine merkwürdige Versammlung. Es waren Richter, Politiker, Pseudo-Geschäftsleute, einige Anwälte und sogar der Bürgermeister einer der größten Städte im Mississippi-Tal vertreten. Ihnen gegenüber saßen der alte Mann und Willowby.
Von den hundert Männern im Publikum fühlte sich nicht einer wohl. Die meisten waren gekommen, weil sie Angst hatten, fernzubleiben. Viele hofften, dass man sie nicht erkennen würde. Die Mehrheit bezweifelte die Weisheit eines solchen Treffens und spürte, dass der Alte Mann geistig abrutschte. Für viele von ihnen war es das erste Mal, dass sie ihn überhaupt gesehen hatten. Er war für sie fast so unbekannt wie der kleine Mann, der neben ihm saß. Eine merkwürdige Stille lag über der Versammlung. Mehr als ein Mann betätigte den Griff seiner Automatik. Keiner schien sich sicher zu sein, was als nächstes passieren würde. Es war ein Glück, dass die Versammlung in der Nacht stattfand; mit einem Publikum, das aus solchen Männern bestand. Eine Versammlung bei Tageslicht wäre unmöglich gewesen.
Der Empire Trust gehörte Willowby. Er hatte es so gebaut, dass er im obersten Stockwerk, dem dreiundsechzigsten vom Boden aus, ein privates Büro haben konnte. Der Aufzug erreichte diese Etage, aber es gab keine Stufen. Viele Gebäude übertrafen es an Höhe, aber keines an der Aussicht, die es auf die Stadt bot. Die Gäste, die zuerst ankamen, kommentierten die Aussicht und blähten ihre Brust auf, als sie merkten, dass sie diese Stadt in ihren Westentaschen trugen.
Schließlich war jeder Stuhl besetzt. Es war eine merkwürdige Versammlung. Es waren Richter, Politiker, Pseudo-Geschäftsleute, einige Anwälte und sogar der Bürgermeister einer der größten Städte im Mississippi-Tal vertreten. Ihnen gegenüber saßen der alte Mann und Willowby.
Von den hundert Männern im Publikum fühlte sich nicht einer wohl. Die meisten waren gekommen, weil sie Angst hatten, fernzubleiben. Viele hofften, dass man sie nicht erkennen würde. Die Mehrheit bezweifelte die Weisheit eines solchen Treffens und spürte, dass der Alte Mann geistig abrutschte. Für viele von ihnen war es das erste Mal, dass sie ihn überhaupt gesehen hatten. Er war für sie fast so unbekannt wie der kleine Mann, der neben ihm saß. Eine merkwürdige Stille lag über der Versammlung. Mehr als ein Mann betätigte den Griff seiner Automatik. Keiner schien sich sicher zu sein, was als nächstes passieren würde. Es war ein Glück, dass die Versammlung in der Nacht stattfand; mit einem Publikum, das aus solchen Männern bestand. Eine Versammlung bei Tageslicht wäre unmöglich gewesen.
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Ich werde da sein
scifithomas, 10:28h
"Und du wirst dabei sein? Direkt im Raum mit mir?"
"Ich werde da sein."
"Ich werde es nicht tun!", knurrte der alte Mann. "Ich habe es nie getan und werde es nie tun. So etwas mache ich nicht. Ein Flüstern zu einem oder zwei, und das Geschäft ist erledigt, aber nicht zu hundert auf einmal. Einige dieser Jungs haben mich noch nie gesehen."
"Dann wollen Sie mich abweisen?"
"Nicht direkt, aber ich bin gegen dieses Treffen."
"Dann sind wir fertig mit Reden. Ich bringe Sie zum Fünf-Zehn-Zug, oder, wenn Sie wollen, lasse ich Sie von meinem Chauffeur in die Stadt fahren."
"Lassen Sie uns darüber reden."
"Nein."
"Wie wäre es, wenn sechs der Big Boys dabei wären?"
"Nein! Alle auf meiner Liste oder keiner."
"Deine Liste?"
"Sicherlich! Ich bin nicht sicher, ob sie absolut korrekt ist, aber sie genügt mir."
"Zeigen Sie sie mir."
"Es gibt keinen Grund, warum Sie das nicht tun sollten."
Der alte Mann nahm das Papier, das ihm gereicht wurde. Er warf keinen flüchtigen Blick darauf, sondern nannte die Namen. Schließlich reichte er es dem kleinen Mann mit der beiläufigen Bemerkung zurück:
"Ich nehme an, das ist nicht alles, was Sie über meine Organisation wissen?"
"Ich nehme an, nicht. Warum nicht vernünftig sein, Mr. Consuelo? Wenn wir kämpfen, werden wir uns einfach gegenseitig umbringen, aber wenn wir uns verbünden, wer kann uns aufhalten? Aber ich muss mir Ihrer sicher sein, und der einzige Weg, wie ich mir sicher sein kann, ist, dass Sie mit Ihren Männern reden und mich dann mit ihnen reden lassen. Wir können das Treffen nachts in meinem Büro abhalten, Sie wissen schon wo, oberste Etage des Empire Trust. Keiner muss dabei klüger sein. Eine halbe Stunde, und alle Männer können mit dem Geld in der Tasche und den Befehlen im Kopf zurückgehen."
"O.K. Wann treffen wir uns?"
"In einem Monat, heute um zehn Uhr."
"Gut. Ich gebe die Befehle, aber ich will das Geld, die fünfzig Millionen. Es ist nicht viel, aber ein Teil davon wird helfen, die Big Boys bei der Stange zu halten. Einigen von ihnen wird die Idee nicht besonders gut gefallen."
"Ein bisschen Geld wird sie beeinflussen. Also, wie wäre es, wenn wir Sie zurück in die Stadt bringen?"
"Ich werde da sein."
"Ich werde es nicht tun!", knurrte der alte Mann. "Ich habe es nie getan und werde es nie tun. So etwas mache ich nicht. Ein Flüstern zu einem oder zwei, und das Geschäft ist erledigt, aber nicht zu hundert auf einmal. Einige dieser Jungs haben mich noch nie gesehen."
"Dann wollen Sie mich abweisen?"
"Nicht direkt, aber ich bin gegen dieses Treffen."
"Dann sind wir fertig mit Reden. Ich bringe Sie zum Fünf-Zehn-Zug, oder, wenn Sie wollen, lasse ich Sie von meinem Chauffeur in die Stadt fahren."
"Lassen Sie uns darüber reden."
"Nein."
"Wie wäre es, wenn sechs der Big Boys dabei wären?"
"Nein! Alle auf meiner Liste oder keiner."
"Deine Liste?"
"Sicherlich! Ich bin nicht sicher, ob sie absolut korrekt ist, aber sie genügt mir."
"Zeigen Sie sie mir."
"Es gibt keinen Grund, warum Sie das nicht tun sollten."
Der alte Mann nahm das Papier, das ihm gereicht wurde. Er warf keinen flüchtigen Blick darauf, sondern nannte die Namen. Schließlich reichte er es dem kleinen Mann mit der beiläufigen Bemerkung zurück:
"Ich nehme an, das ist nicht alles, was Sie über meine Organisation wissen?"
"Ich nehme an, nicht. Warum nicht vernünftig sein, Mr. Consuelo? Wenn wir kämpfen, werden wir uns einfach gegenseitig umbringen, aber wenn wir uns verbünden, wer kann uns aufhalten? Aber ich muss mir Ihrer sicher sein, und der einzige Weg, wie ich mir sicher sein kann, ist, dass Sie mit Ihren Männern reden und mich dann mit ihnen reden lassen. Wir können das Treffen nachts in meinem Büro abhalten, Sie wissen schon wo, oberste Etage des Empire Trust. Keiner muss dabei klüger sein. Eine halbe Stunde, und alle Männer können mit dem Geld in der Tasche und den Befehlen im Kopf zurückgehen."
"O.K. Wann treffen wir uns?"
"In einem Monat, heute um zehn Uhr."
"Gut. Ich gebe die Befehle, aber ich will das Geld, die fünfzig Millionen. Es ist nicht viel, aber ein Teil davon wird helfen, die Big Boys bei der Stange zu halten. Einigen von ihnen wird die Idee nicht besonders gut gefallen."
"Ein bisschen Geld wird sie beeinflussen. Also, wie wäre es, wenn wir Sie zurück in die Stadt bringen?"
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Was soll ich denn tun?
scifithomas, 10:28h
"Einfach dies. Nach einigen Jahren der Anstrengung kann ich endlich sagen, dass ich die Regierung kontrolliere."
"Das ist die alberne Prahlerei eines Kindes", spottete der Alte.
"Ganz und gar nicht", und während er das sagte, griff Willowby nach unten und hob eine Handvoll Kieselsteine auf. "Sehen Sie diese Steine? Auf dieselbe Weise halte ich die Mehrheit des Obersten Gerichtshofs, mehr als zwei Drittel der Senatoren und die meisten Repräsentanten in meiner Hand. Ich kann die Stimmen von genügend Staaten beeinflussen, um jede Art von Gesetz zu verabschieden, die ich wünsche. Und hier ist mein Vorschlag. Sie kümmern sich um die Städte. Ich werde Ihnen das Land überlassen. Zusammen werden wir die Nation regieren, und alles, was ich will, ist nur eine Sache - nur ein kleiner Gefallen von Ihnen."
"Ich wette, ich kann mir denken, was das ist", lachte der alte Mann.
"Zweifellos, aber lassen Sie mich es Ihnen sagen. Ich möchte der nächste Präsident werden."
"Das dachte ich mir schon."
"Ich denke, wir sollten diese Sache gemeinsam angehen. Vielleicht kann ich auch ohne Ihre Hilfe gewählt werden, sogar trotz Ihrer Opposition. Aber wenn ich es werde, werde ich natürlich versuchen, Sie zu vernichten. Wir könnten enden wie die Kilkenny-Katzen. Aber wenn wir Verbündete sind, habe ich acht Jahre Macht und Sie haben acht Jahre Freiheit, in denen Sie die reichste Nation der Welt ausplündern können. Wie sieht es aus?"
Der alte Mann holte tief Luft.
"Ist das in Ordnung?"
"Das muss es sein. Ich habe einen guten Ruf, und der ist respektabel. Ich lege mich in Ihre Hände. Was sollte Sie daran hindern, der Presse morgen ein Interview zu geben?"
"Sie würden es verweigern!"
"Aber niemand würde mir zuhören."
"Ich nehme an, nicht. Was soll ich denn tun?"
"Ich möchte, dass Sie den Befehl an Ihre Anführer geben. Es gibt hundert von ihnen, vielleicht ein paar mehr. Zweifellos ist meine Liste nicht ganz genau. Rufen Sie sie herbei, aus Chicago, St. Louis, New Orleans, Boston und Philadelphia. Bringen Sie sie alle in einen Raum. Sie stellen mich vor. Lassen Sie mich mit ihnen reden. Ich öffne die Kriegskasse, 50 Millionen für den Anfang, und mehr wird kommen. Sie versprechen ihnen alles, was Sie wollen, und ich werde das Versprechen einlösen."
"Das ist die alberne Prahlerei eines Kindes", spottete der Alte.
"Ganz und gar nicht", und während er das sagte, griff Willowby nach unten und hob eine Handvoll Kieselsteine auf. "Sehen Sie diese Steine? Auf dieselbe Weise halte ich die Mehrheit des Obersten Gerichtshofs, mehr als zwei Drittel der Senatoren und die meisten Repräsentanten in meiner Hand. Ich kann die Stimmen von genügend Staaten beeinflussen, um jede Art von Gesetz zu verabschieden, die ich wünsche. Und hier ist mein Vorschlag. Sie kümmern sich um die Städte. Ich werde Ihnen das Land überlassen. Zusammen werden wir die Nation regieren, und alles, was ich will, ist nur eine Sache - nur ein kleiner Gefallen von Ihnen."
"Ich wette, ich kann mir denken, was das ist", lachte der alte Mann.
"Zweifellos, aber lassen Sie mich es Ihnen sagen. Ich möchte der nächste Präsident werden."
"Das dachte ich mir schon."
"Ich denke, wir sollten diese Sache gemeinsam angehen. Vielleicht kann ich auch ohne Ihre Hilfe gewählt werden, sogar trotz Ihrer Opposition. Aber wenn ich es werde, werde ich natürlich versuchen, Sie zu vernichten. Wir könnten enden wie die Kilkenny-Katzen. Aber wenn wir Verbündete sind, habe ich acht Jahre Macht und Sie haben acht Jahre Freiheit, in denen Sie die reichste Nation der Welt ausplündern können. Wie sieht es aus?"
Der alte Mann holte tief Luft.
"Ist das in Ordnung?"
"Das muss es sein. Ich habe einen guten Ruf, und der ist respektabel. Ich lege mich in Ihre Hände. Was sollte Sie daran hindern, der Presse morgen ein Interview zu geben?"
"Sie würden es verweigern!"
"Aber niemand würde mir zuhören."
"Ich nehme an, nicht. Was soll ich denn tun?"
"Ich möchte, dass Sie den Befehl an Ihre Anführer geben. Es gibt hundert von ihnen, vielleicht ein paar mehr. Zweifellos ist meine Liste nicht ganz genau. Rufen Sie sie herbei, aus Chicago, St. Louis, New Orleans, Boston und Philadelphia. Bringen Sie sie alle in einen Raum. Sie stellen mich vor. Lassen Sie mich mit ihnen reden. Ich öffne die Kriegskasse, 50 Millionen für den Anfang, und mehr wird kommen. Sie versprechen ihnen alles, was Sie wollen, und ich werde das Versprechen einlösen."
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Das Gespräch
scifithomas, 10:28h
Es war dieser Mann, der das Interesse von Winifred Willowby erweckte. In anderen Zeiten, in früheren Generationen, in weit zurückliegenden Jahrhunderten, hätten sie vielleicht gemeinsam über Rom geherrscht oder es über ihre sterbenden Körper hinweg in zwei Hälften geteilt. Aber 1935 war das kurze Schwert durch die Wahlurne ersetzt worden und der Bürgerkrieg durch die Vorwahlen. Keiner von beiden hatte viel, wonach der andere sich sehnte, und doch hinderten beide den anderen am vollen Genuss des Lebens. Aber es war der blaublütige Patrizier, der schließlich nachgab und heimlich um ein Gespräch bat.
Das Gespräch fand auf einem umgefallenen Baumstamm am Ufer von Porter's Pond in Pike County, Pa, statt. Jemand sagte, wenn Mark Hopkins an einem Ende des Baumstammes säße und ein Student am anderen Ende, wäre es eine Universität; aber mit Willowby an einem Ende des Baumstammes und dem alten Mann am anderen, wurde es nichts anderes als eine Verschwörung gegen die Existenz und das Leben der Nation.
Es war ein seltsamer Anblick, diese beiden Gegensätze auf dem Baumstamm. Der reiche Mann, etwas über fünf Fuß groß, kaum hundert Pfund schwer, mit dem Körper eines Jungen und dem Gesicht eines Engels. Am anderen Ende ein großer Mann, mit dem Rumpf eines Affen und dem Gesicht eines Titanen, eines Mannes, der erobert hatte, indem er alle, die es gewagt hatten, sich ihm zu widersetzen, rücksichtslos und vernichtend zerschlug. Die beiden waren große Männer, aber sie waren gleichermaßen einsam. Schon ihre Stellung als Führer ihrer jeweiligen Gesellschaft verhinderte jede Verbrüderung mit ihren Anhängern.
"Ich möchte Ihre Zeit nicht verschwenden, Mr. Consuelo", begann Willowby. "Wir sollten in der Lage sein, uns gegenseitig zu verstehen. Sie würden gut daran tun, wenn die Bundesregierung Sie in Ruhe lassen würde, aber sie hat die eigentümliche Fähigkeit, Sie zu ärgern und Ihre Pläne zu durchkreuzen. Habe ich Recht?"
"Auf jeden Fall! Natürlich macht es keinen wirklichen Unterschied..."
"Aber es ärgert Sie doch - Nachforschungen über Ihre Einkommenssteuer und die Abschiebung Ihrer Leute ab und zu?"
"Na ja, was soll's?"
Das Gespräch fand auf einem umgefallenen Baumstamm am Ufer von Porter's Pond in Pike County, Pa, statt. Jemand sagte, wenn Mark Hopkins an einem Ende des Baumstammes säße und ein Student am anderen Ende, wäre es eine Universität; aber mit Willowby an einem Ende des Baumstammes und dem alten Mann am anderen, wurde es nichts anderes als eine Verschwörung gegen die Existenz und das Leben der Nation.
Es war ein seltsamer Anblick, diese beiden Gegensätze auf dem Baumstamm. Der reiche Mann, etwas über fünf Fuß groß, kaum hundert Pfund schwer, mit dem Körper eines Jungen und dem Gesicht eines Engels. Am anderen Ende ein großer Mann, mit dem Rumpf eines Affen und dem Gesicht eines Titanen, eines Mannes, der erobert hatte, indem er alle, die es gewagt hatten, sich ihm zu widersetzen, rücksichtslos und vernichtend zerschlug. Die beiden waren große Männer, aber sie waren gleichermaßen einsam. Schon ihre Stellung als Führer ihrer jeweiligen Gesellschaft verhinderte jede Verbrüderung mit ihren Anhängern.
"Ich möchte Ihre Zeit nicht verschwenden, Mr. Consuelo", begann Willowby. "Wir sollten in der Lage sein, uns gegenseitig zu verstehen. Sie würden gut daran tun, wenn die Bundesregierung Sie in Ruhe lassen würde, aber sie hat die eigentümliche Fähigkeit, Sie zu ärgern und Ihre Pläne zu durchkreuzen. Habe ich Recht?"
"Auf jeden Fall! Natürlich macht es keinen wirklichen Unterschied..."
"Aber es ärgert Sie doch - Nachforschungen über Ihre Einkommenssteuer und die Abschiebung Ihrer Leute ab und zu?"
"Na ja, was soll's?"
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Ging es in New York City immer weiter bergab
scifithomas, 10:27h
In der Zwischenzeit ging es in New York City immer weiter bergab. Die Rattenfänger wurden immer dreister und hatten es auf größere Tiere abgesehen. Es gab Gerüchte, dass die Pennsylvania Railroad für den Schutz ihres Terminals zahlte und dass der Interurban weiß gebleicht wurde, um die Ratten aus der U-Bahn fernzuhalten. Natürlich war vieles davon ein Gerücht und nichts davon erreichte die Zeitungen, aber es besteht kein Zweifel daran, dass acht Millionen Menschen rattenbewusst und rattenscheu wurden. Es wuchs zu einem lohnenden Geschäft heran, und diejenigen, die dahinter steckten, wurden schnell nicht nur reich, sondern auch so mächtig, dass sie sich in der Lage fühlten, die Stadtregierung zu kontrollieren.
Mehr als ein Geschäft versuchte, sich zu wehren, und mehr als ein Geschäft erwachte, um festzustellen, dass es nichts als Ruinen besaß. Rattenschutz war wertlos, wenn der Feind zu Hunderttausenden und sogar zu Millionen kam. Die einzige lohnende Verteidigung gegen den vielköpfigen Feind war die Zahlung des wöchentlichen Tributs, der jede Woche klein genug war, aber im Laufe des Jahres den meisten der zur Zahlung gezwungenen Firmen den Gewinn nahm. Innerhalb eines Jahres arbeitete das durchschnittliche Geschäft in der Stadt für die Gangster und war zufrieden, wenigstens im Geschäft bleiben zu dürfen.
Dann wurde der Schläger auf andere Städte übertragen, zunächst langsam und in kleinem Maßstab, dann immer dreister. Chicago, Philadelphia und Washington begannen, den Druck zu spüren. Die Gewinne wurden geteilt, aber der Hauptanteil ging immer nach New York. Denn dort befanden sich die Big Boys. Und über die Big Boys herrschte der Old Man, der so wenig bekannt und so selten zu sehen war, dass seine Existenz von einigen der kleineren Gangster in Frage gestellt wurde. Keiner wusste, wie er seine Macht erlangt hatte, aber keiner war mutig genug, sie zu leugnen. Es blieb die Tatsache, dass er einfach herrschte; regierte wie ein Cäsar; diktierte wie ein Napoleon. Von der Hinterbühne aus zog er die Drähte, um seine Puppen tanzen zu lassen.
Mehr als ein Geschäft versuchte, sich zu wehren, und mehr als ein Geschäft erwachte, um festzustellen, dass es nichts als Ruinen besaß. Rattenschutz war wertlos, wenn der Feind zu Hunderttausenden und sogar zu Millionen kam. Die einzige lohnende Verteidigung gegen den vielköpfigen Feind war die Zahlung des wöchentlichen Tributs, der jede Woche klein genug war, aber im Laufe des Jahres den meisten der zur Zahlung gezwungenen Firmen den Gewinn nahm. Innerhalb eines Jahres arbeitete das durchschnittliche Geschäft in der Stadt für die Gangster und war zufrieden, wenigstens im Geschäft bleiben zu dürfen.
Dann wurde der Schläger auf andere Städte übertragen, zunächst langsam und in kleinem Maßstab, dann immer dreister. Chicago, Philadelphia und Washington begannen, den Druck zu spüren. Die Gewinne wurden geteilt, aber der Hauptanteil ging immer nach New York. Denn dort befanden sich die Big Boys. Und über die Big Boys herrschte der Old Man, der so wenig bekannt und so selten zu sehen war, dass seine Existenz von einigen der kleineren Gangster in Frage gestellt wurde. Keiner wusste, wie er seine Macht erlangt hatte, aber keiner war mutig genug, sie zu leugnen. Es blieb die Tatsache, dass er einfach herrschte; regierte wie ein Cäsar; diktierte wie ein Napoleon. Von der Hinterbühne aus zog er die Drähte, um seine Puppen tanzen zu lassen.
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Wiederholten sie das Experiment
scifithomas, 10:27h
Die beiden Wissenschaftler, die in ihrem Beobachtungskäfig aus Draht saßen, schlossen ihr Notizbuch, öffneten die Tür des Käfigs und begannen, das Gebäude sorgfältig zu durchsuchen. Sie fanden nichts außer den Knochen von Katzen und viel verdorbenes Essen.
Die nächsten zwei Tage arbeiteten sie sich vorsichtig durch jeden Teil des Gebäudes, auf der Suche nach etwas, das das Verhalten der Ratten erklären könnte. Sie fanden nichts. Das Einzige, was sie mit Sicherheit wussten, war die Tatsache, dass die Ratten dort gewesen waren und nicht zurückgekommen waren.
In der folgenden Woche wiederholten sie das Experiment in der Wäscherei. Der Verlauf der Ereignisse war derselbe. Die Zahlung wurde verweigert, dann kamen die Ratten, fraßen und zerstörten, blieben eine Nacht und gingen wieder. Es wurde nichts gefunden. Sie beschlossen, eine Besprechung mit Winifred Willowby zu machen, aber er war nicht auffindbar. Die beiden Wissenschaftler waren auf sich allein gestellt. Da sie keinen anderen plausiblen Aktionsplan hatten, wählten sie das kleine Hotel für ihr nächstes Experiment. Diesmal stellten sie hundert Drahtfallen auf und fingen mehrere hundert lebende Ratten. Diese unterzogen sie allen bekannten Experimenten und mussten am Ende eingestehen, dass alles, was sie gelernt hatten, sie im Unklaren darüber ließ, warum die Ratten nur für eine Nacht in so großer Zahl kamen.
Zwei Monate später schickte ihr Arbeitgeber nach ihnen. Es schien, dass er gerade aus Europa zurückgekehrt war. Er hörte sich ihre Geschichte an, lächelte freundlich über ihre Ratlosigkeit, schlug ihnen vor, Urlaub zu machen und die Ratten für eine Weile zu vergessen, bezahlte alle ihre Rechnungen und entließ sie. Er ging sogar so weit zu sagen, dass er sich nicht für Ratten interessiere, dass es nur ein vorübergehendes Hobby gewesen sei und dass er im Moment mit anderen Dingen beschäftigt sei. Also bat er sie, aus seinem Leben zu verschwinden. Aber er und Carol Crawford gingen in die Wildnis von Pike County und machten einige Experimente auf eigene Rechnung.
Die nächsten zwei Tage arbeiteten sie sich vorsichtig durch jeden Teil des Gebäudes, auf der Suche nach etwas, das das Verhalten der Ratten erklären könnte. Sie fanden nichts. Das Einzige, was sie mit Sicherheit wussten, war die Tatsache, dass die Ratten dort gewesen waren und nicht zurückgekommen waren.
In der folgenden Woche wiederholten sie das Experiment in der Wäscherei. Der Verlauf der Ereignisse war derselbe. Die Zahlung wurde verweigert, dann kamen die Ratten, fraßen und zerstörten, blieben eine Nacht und gingen wieder. Es wurde nichts gefunden. Sie beschlossen, eine Besprechung mit Winifred Willowby zu machen, aber er war nicht auffindbar. Die beiden Wissenschaftler waren auf sich allein gestellt. Da sie keinen anderen plausiblen Aktionsplan hatten, wählten sie das kleine Hotel für ihr nächstes Experiment. Diesmal stellten sie hundert Drahtfallen auf und fingen mehrere hundert lebende Ratten. Diese unterzogen sie allen bekannten Experimenten und mussten am Ende eingestehen, dass alles, was sie gelernt hatten, sie im Unklaren darüber ließ, warum die Ratten nur für eine Nacht in so großer Zahl kamen.
Zwei Monate später schickte ihr Arbeitgeber nach ihnen. Es schien, dass er gerade aus Europa zurückgekehrt war. Er hörte sich ihre Geschichte an, lächelte freundlich über ihre Ratlosigkeit, schlug ihnen vor, Urlaub zu machen und die Ratten für eine Weile zu vergessen, bezahlte alle ihre Rechnungen und entließ sie. Er ging sogar so weit zu sagen, dass er sich nicht für Ratten interessiere, dass es nur ein vorübergehendes Hobby gewesen sei und dass er im Moment mit anderen Dingen beschäftigt sei. Also bat er sie, aus seinem Leben zu verschwinden. Aber er und Carol Crawford gingen in die Wildnis von Pike County und machten einige Experimente auf eigene Rechnung.
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Das sind New Yorker Ratten
scifithomas, 10:26h
"So ist es nicht", lachte Professor Wilson, fast höhnisch. "Das sind New Yorker Ratten. Es wird mehr als nur ein bisschen Musik nötig sein, um sie von ihren üblichen Plätzen wegzulocken. Aber Rastell und ich werden uns sofort auf den Weg machen. Geben Sie uns die Adresse der Gebäude und die Befugnis, sie zu benutzen. Woher sollen wir wissen, wann die Ratten kommen werden?"
"Sie werden innerhalb von sieben Tagen auftauchen, nachdem Sie das Schwarzgeld gestoppt haben. Sollen wir die Sitzung vertagen? Ich möchte ein paar Worte unter vier Augen mit Mr. Crawford sprechen. Sie anderen Herren können alle weiteren Details von meinem Sekretär erfahren. Er wird Ihr Gehalt und Ihr Spesenkonto regeln. Gute Nacht."
Er führte Mr. Crawford in sein Schlafzimmer.
"Glauben Sie diese Geschichte wirklich, Crawford?"
"Ja, das tue ich. Und die Leute glauben sie. Der Piper ging die Bungen-Straße hinunter und bis heute wird in dieser Straße keine Musik gespielt. Man datiert die Zeit in der Stadt sogar auf den Tag, an dem die Kinder verschwanden."
"Dann muss doch etwas dran sein. Gehen wir doch nach Europa und finden etwas über diese Melodie heraus, die Melodie, die die Ratten aus Hameln lockte."
Rastell und Wilson verfolgten ihr Programm. Sie gingen zum Lebensmittellager und machten eine Rattenuntersuchung. Es gab ein paar Nagetiere dort, aber nicht viele. Dann gaben sie die Anweisung, die wöchentliche Zahlung von fünftausend Dollar zu stoppen. Danach verbrachten sie die Nächte in dem Lagerhaus. In der fünften Nacht kamen die Ratten zu Tausenden. Sie schienen auf der Jagd nach etwas zu sein, aber in der Zwischenzeit fraßen und beschmutzten sie alles, was ihnen in den Weg kam. Die einheimischen Katzen kämpften heldenhaft, wurden aber bald getötet und gefressen. Die Ratten kamen aus dem Keller durch die Aufzugsschächte, die Treppe hinauf, durch die Ritzen im Boden, immer höher und höher, bis sie anfingen, auf dem Dach herumzulaufen. Dann, um vier Uhr morgens, begannen sie zu verschwinden, rannten in dichter Formation die Treppen hinunter, scheinbar panisch über ihre eigene Kühnheit und nur darauf bedacht, in ihre sicheren, dunklen Verstecke zurückzukehren.
"Sie werden innerhalb von sieben Tagen auftauchen, nachdem Sie das Schwarzgeld gestoppt haben. Sollen wir die Sitzung vertagen? Ich möchte ein paar Worte unter vier Augen mit Mr. Crawford sprechen. Sie anderen Herren können alle weiteren Details von meinem Sekretär erfahren. Er wird Ihr Gehalt und Ihr Spesenkonto regeln. Gute Nacht."
Er führte Mr. Crawford in sein Schlafzimmer.
"Glauben Sie diese Geschichte wirklich, Crawford?"
"Ja, das tue ich. Und die Leute glauben sie. Der Piper ging die Bungen-Straße hinunter und bis heute wird in dieser Straße keine Musik gespielt. Man datiert die Zeit in der Stadt sogar auf den Tag, an dem die Kinder verschwanden."
"Dann muss doch etwas dran sein. Gehen wir doch nach Europa und finden etwas über diese Melodie heraus, die Melodie, die die Ratten aus Hameln lockte."
Rastell und Wilson verfolgten ihr Programm. Sie gingen zum Lebensmittellager und machten eine Rattenuntersuchung. Es gab ein paar Nagetiere dort, aber nicht viele. Dann gaben sie die Anweisung, die wöchentliche Zahlung von fünftausend Dollar zu stoppen. Danach verbrachten sie die Nächte in dem Lagerhaus. In der fünften Nacht kamen die Ratten zu Tausenden. Sie schienen auf der Jagd nach etwas zu sein, aber in der Zwischenzeit fraßen und beschmutzten sie alles, was ihnen in den Weg kam. Die einheimischen Katzen kämpften heldenhaft, wurden aber bald getötet und gefressen. Die Ratten kamen aus dem Keller durch die Aufzugsschächte, die Treppe hinauf, durch die Ritzen im Boden, immer höher und höher, bis sie anfingen, auf dem Dach herumzulaufen. Dann, um vier Uhr morgens, begannen sie zu verschwinden, rannten in dichter Formation die Treppen hinunter, scheinbar panisch über ihre eigene Kühnheit und nur darauf bedacht, in ihre sicheren, dunklen Verstecke zurückzukehren.
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Überprüfen und nochmals überprüfen
scifithomas, 10:26h
"Ich würde gerne ein paar Beispiele für diese Massenbewegung von Ratten sehen. Ich habe eine Lemmingwanderung in Norwegen gesehen, aber das war etwas anderes", erklärte Rastell. "Mir scheint, wenn wir tatsächlich einen dieser nächtlichen Angriffe sehen würden, könnten wir erfahren, warum sie das tun wollten."
"Da hat er vollkommen recht", stimmte Professor Wilson zu. "Ein paar tatsächliche Fakten sind mehr wert als 100 Theorien."
"Deshalb habe ich Sie gebeten, mir zu helfen", erklärte der reichste Mann von New York. "Ich habe einige Versuchsstationen für Sie vorbereitet. Ich kann Sie in einem Lebensmittellager unterbringen und garantieren, dass Sie innerhalb einer Woche mehr Ratten sehen werden, als Sie sich je erträumt haben. Ich habe eine Wäscherei und ein kleines Hotel. Wir können die Details sofort ausarbeiten. Alles, was ich von Ihnen verlange, ist herauszufinden, wenn die Ratten kommen, warum sie kommen, und wenn wir das wissen, können wir etwas tun, um dieses Problem zu lösen."
"Das Spiel sieht interessant aus", erklärte der Professor für Rattenpsychologie. "Was mich interessiert, ist, warum die Ratten es tun. Ich bin sicher, dass sie es tun, weil sie es wollen, aber werden sie gezwungen, es zu wollen? Das ist ein Problem, dessen Lösung viel Forschungsarbeit erfordern wird, aber Rastell und ich können es lösen. Bei allem Respekt vor unserer Freundin, Mr. Crawford, denke ich, dass er besser wegbleiben und einfach weiter über seine kleinen Haustiere lesen sollte. Ein paar tausend bösartige Ratten würden ihm schwer zu schaffen machen."
"Da haben Sie wohl recht", lachte Winifred Willowby. "Crawford und ich werden hier bleiben und darüber lesen, während ihr zwei die eigentliche wissenschaftliche Arbeit macht. Übrigens, Crawford, in der Geschichte mit dem Rattenfänger, was wurde ihm zugeschrieben, um die Ratten aus der Stadt zu locken?"
"Die Melodie, die er auf seinen Pfeifen spielte!"
"Überprüfen und nochmals überprüfen. Jetzt würde ich Ihnen raten, meine Herren, in diesem Lagerhaus ein Musikinstrument zu suchen, und wenn Sie eines finden, experimentieren Sie damit. Natürlich müssen Sie ziemlich clever sein, um es zu finden. Erstens werden die Leute, die es dort deponiert haben, es versteckt haben und sobald der Unfug geschehen ist, werden sie es entfernen."
"Da hat er vollkommen recht", stimmte Professor Wilson zu. "Ein paar tatsächliche Fakten sind mehr wert als 100 Theorien."
"Deshalb habe ich Sie gebeten, mir zu helfen", erklärte der reichste Mann von New York. "Ich habe einige Versuchsstationen für Sie vorbereitet. Ich kann Sie in einem Lebensmittellager unterbringen und garantieren, dass Sie innerhalb einer Woche mehr Ratten sehen werden, als Sie sich je erträumt haben. Ich habe eine Wäscherei und ein kleines Hotel. Wir können die Details sofort ausarbeiten. Alles, was ich von Ihnen verlange, ist herauszufinden, wenn die Ratten kommen, warum sie kommen, und wenn wir das wissen, können wir etwas tun, um dieses Problem zu lösen."
"Das Spiel sieht interessant aus", erklärte der Professor für Rattenpsychologie. "Was mich interessiert, ist, warum die Ratten es tun. Ich bin sicher, dass sie es tun, weil sie es wollen, aber werden sie gezwungen, es zu wollen? Das ist ein Problem, dessen Lösung viel Forschungsarbeit erfordern wird, aber Rastell und ich können es lösen. Bei allem Respekt vor unserer Freundin, Mr. Crawford, denke ich, dass er besser wegbleiben und einfach weiter über seine kleinen Haustiere lesen sollte. Ein paar tausend bösartige Ratten würden ihm schwer zu schaffen machen."
"Da haben Sie wohl recht", lachte Winifred Willowby. "Crawford und ich werden hier bleiben und darüber lesen, während ihr zwei die eigentliche wissenschaftliche Arbeit macht. Übrigens, Crawford, in der Geschichte mit dem Rattenfänger, was wurde ihm zugeschrieben, um die Ratten aus der Stadt zu locken?"
"Die Melodie, die er auf seinen Pfeifen spielte!"
"Überprüfen und nochmals überprüfen. Jetzt würde ich Ihnen raten, meine Herren, in diesem Lagerhaus ein Musikinstrument zu suchen, und wenn Sie eines finden, experimentieren Sie damit. Natürlich müssen Sie ziemlich clever sein, um es zu finden. Erstens werden die Leute, die es dort deponiert haben, es versteckt haben und sobald der Unfug geschehen ist, werden sie es entfernen."
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Mr. Crawford unterbrach ihn
scifithomas, 10:26h
"Ich bezweifle, dass Sie das richtige Wort benutzen, wenn Sie sagen, dass die Ratten gezwungen wurden, in das Gebäude einzudringen. Vielleicht meinen Sie, dass die Ratten auf irgendeine Weise in einen solchen psychischen Zustand versetzt wurden, dass sie das Gebäude betreten wollten."
"Das bringt die Sache in mein Forschungsgebiet", beharrte Professor Wilson. "Ich bezweifle, dass sie dazu gezwungen wurden, aber wenn sie es wollten, dann wirft das alle möglichen interessanten Fragen auf."
"Das ist es, was ich suche, meine Herren. Ich möchte Ihnen einfach das Problem vorlegen und Sie es lösen lassen. Ich persönlich bin mit einer Sache zufrieden. Diese Ratten sind nicht anders als die Ratten von vor fünftausend Jahren. Sie sind genau wie die Ratten im klassischen Griechenland und im kaiserlichen Rom. Vielleicht wird uns Mr. Crawford sagen, wie sie sich verhalten haben."
Der Antiquar strahlte förmlich, als er begann, auf seinem Lieblings-Steckenpferd zu reiten.
"Natürlich ist die Geschichte, an die jeder denkt, die über den Rattenfänger von Hameln. Es war im Jahr 1284. Die Ratten waren dick, und der Rattenfänger erklärte sich bereit, sie für eine bestimmte Summe aus der Stadt zu führen. Er spielte eine Pfeife, zweifellos eine Art Flöte, und die Ratten folgten ihm. Als die Leute sich weigerten zu zahlen, kam er am 26. Juni, dem Fest der Heiligen Johannes und Paulus, zurück und spielte wieder auf der Pfeife. Diesmal folgten ihm die Kinder, einhundertdreißig an der Zahl, in eine Höhle und waren verloren. Das Datum ist gut dokumentiert. Eine Reihe von Historikern glaubt, dass es tatsächlich stattgefunden hat, und auf dem Tor der Stadt ist die Aussage.
"'centum ter denos cum
MAGUS AB URBE PUELLOS
DUXERAT ANTE ANNOS
CCLXXII CONDITA
PORTA FUIT.'[1]
[1]Als der Magier (der Rattenfänger) die einhundertdreißig Kinder aus der Stadt geführt hatte, zweihundertzweiundsiebzig Jahre bevor das Tor gebaut wurde.
"Dieselbe Geschichte findet man, mit Variationen, in allen Teilen der Welt. Da ist zum Beispiel die Geschichte des bösen Hatto, Abt von Fulda. Er wurde von einem Rattenschwarm besucht, der ihn tötete. Ich kann Ihnen ein Dutzend Variationen dieser Geschichte erzählen, aber in jeder von ihnen kamen und gingen die Ratten plötzlich, wie Mr. Willowby sagt, dass sie es in New York getan haben."
"Das bringt die Sache in mein Forschungsgebiet", beharrte Professor Wilson. "Ich bezweifle, dass sie dazu gezwungen wurden, aber wenn sie es wollten, dann wirft das alle möglichen interessanten Fragen auf."
"Das ist es, was ich suche, meine Herren. Ich möchte Ihnen einfach das Problem vorlegen und Sie es lösen lassen. Ich persönlich bin mit einer Sache zufrieden. Diese Ratten sind nicht anders als die Ratten von vor fünftausend Jahren. Sie sind genau wie die Ratten im klassischen Griechenland und im kaiserlichen Rom. Vielleicht wird uns Mr. Crawford sagen, wie sie sich verhalten haben."
Der Antiquar strahlte förmlich, als er begann, auf seinem Lieblings-Steckenpferd zu reiten.
"Natürlich ist die Geschichte, an die jeder denkt, die über den Rattenfänger von Hameln. Es war im Jahr 1284. Die Ratten waren dick, und der Rattenfänger erklärte sich bereit, sie für eine bestimmte Summe aus der Stadt zu führen. Er spielte eine Pfeife, zweifellos eine Art Flöte, und die Ratten folgten ihm. Als die Leute sich weigerten zu zahlen, kam er am 26. Juni, dem Fest der Heiligen Johannes und Paulus, zurück und spielte wieder auf der Pfeife. Diesmal folgten ihm die Kinder, einhundertdreißig an der Zahl, in eine Höhle und waren verloren. Das Datum ist gut dokumentiert. Eine Reihe von Historikern glaubt, dass es tatsächlich stattgefunden hat, und auf dem Tor der Stadt ist die Aussage.
"'centum ter denos cum
MAGUS AB URBE PUELLOS
DUXERAT ANTE ANNOS
CCLXXII CONDITA
PORTA FUIT.'[1]
[1]Als der Magier (der Rattenfänger) die einhundertdreißig Kinder aus der Stadt geführt hatte, zweihundertzweiundsiebzig Jahre bevor das Tor gebaut wurde.
"Dieselbe Geschichte findet man, mit Variationen, in allen Teilen der Welt. Da ist zum Beispiel die Geschichte des bösen Hatto, Abt von Fulda. Er wurde von einem Rattenschwarm besucht, der ihn tötete. Ich kann Ihnen ein Dutzend Variationen dieser Geschichte erzählen, aber in jeder von ihnen kamen und gingen die Ratten plötzlich, wie Mr. Willowby sagt, dass sie es in New York getan haben."
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Sie alle interessieren sich für Ratten
scifithomas, 10:25h
"Sie alle interessieren sich für Ratten", begann er, "und ich auch. Sie haben viele Jahre lang auf die eine oder andere Weise mit Ratten gearbeitet. Vielleicht sollte ich Sie einander vorstellen. Mr. William Rastell hat die beste biologische Studie über Ratten in englischer Sprache geschrieben. Er hat für Ratten getan, was Beebe für den Fasan getan hat. Der Herr neben Mr. Rastell ist Mr. Carol Crawford. Ich bezweifle, dass er jemals eine Ratte gesehen oder angefasst hat, aber man sagt, er weiß mehr über die Traditionen der Ratte als jeder andere lebende Mensch. Der dritte meiner Gäste ist Professor Wilson. Er ist der Psychologe, der versucht hat, verschiedene Rattenstämme zu züchten, einige von überragender Intelligenz und andere vom schwachsinnigen Typ. Ich möchte, dass Sie mir sagen, warum sich diese Ratten manchmal in bestimmten Gebäuden von New York City versammeln, und zwar in so großer Zahl, dass sie eine ernsthafte Bedrohung für Eigentum und sogar Menschenleben darstellen, und dann so plötzlich verschwinden, wie sie aufgetaucht sind."
"Tun sie das wirklich?", fragte Professor Wilson, der sich plötzlich brennend für das Gespräch interessiert hatte.
"Angenommen, sie tun es?", fragte Carol Crawford und beantwortete die Frage für Willowby. "Das ist nichts anderes als das, was sie seit Jahrhunderten tun."
"Meinen Sie Wanderungsbewegungen?", fragte der Biologe Rastell. "Ratten sind schon immer gewandert."
"Ich meine nichts dergleichen", protestierte Crawford. "Ich meine ihr plötzliches Auftauchen in einer Stadt oder einem Gebäude, ihr kurzes Verweilen dort und dann ihr plötzliches Verschwinden. Die Folklore und die Märchen sind voll von solchen Dingen."
"Deshalb habe ich Sie gebeten, zu dieser Konferenz zu kommen, Mr. Crawford", erklärte Willowby. "In New York geschieht zur Zeit etwas Seltsames, und es hat mit Ratten und ihren Handlungen zu tun. In gewisser Weise scheinen die Ratten von New York unter der Kontrolle einer Gruppe von Geschäftemachern zu stehen, die in der Lage sind, sie zu zwingen, jedes Gebäude zu betreten, das sie auswählen. Die Ratten kommen und gehen plötzlich. Nach kurzer Zeit ist alles vorbei, aber wenn sie im Gebäude sind, richten sie eine Menge Schaden an."
"Tun sie das wirklich?", fragte Professor Wilson, der sich plötzlich brennend für das Gespräch interessiert hatte.
"Angenommen, sie tun es?", fragte Carol Crawford und beantwortete die Frage für Willowby. "Das ist nichts anderes als das, was sie seit Jahrhunderten tun."
"Meinen Sie Wanderungsbewegungen?", fragte der Biologe Rastell. "Ratten sind schon immer gewandert."
"Ich meine nichts dergleichen", protestierte Crawford. "Ich meine ihr plötzliches Auftauchen in einer Stadt oder einem Gebäude, ihr kurzes Verweilen dort und dann ihr plötzliches Verschwinden. Die Folklore und die Märchen sind voll von solchen Dingen."
"Deshalb habe ich Sie gebeten, zu dieser Konferenz zu kommen, Mr. Crawford", erklärte Willowby. "In New York geschieht zur Zeit etwas Seltsames, und es hat mit Ratten und ihren Handlungen zu tun. In gewisser Weise scheinen die Ratten von New York unter der Kontrolle einer Gruppe von Geschäftemachern zu stehen, die in der Lage sind, sie zu zwingen, jedes Gebäude zu betreten, das sie auswählen. Die Ratten kommen und gehen plötzlich. Nach kurzer Zeit ist alles vorbei, aber wenn sie im Gebäude sind, richten sie eine Menge Schaden an."
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Keine schlechte Idee
scifithomas, 10:25h
"Ein großes Programm, Mr. Willowby", flüsterte Perkins.
"Aber ich bin ein großer Mann. Und wenn ich Ihnen einen Scheck ausstelle?"
Fünf Minuten später waren die beiden Partner allein. Moyer betrachtete den Scheck, steckte ihn dann in die Tasche und setzte sich den Hut auf den Kopf.
"Und wenn wir ihn einlösen lassen?", sagte er zu Perkins. "Sie können mit Ihrer Hälfte machen, was Sie wollen, aber ich werde mit meiner Familie nach England zurückgehen. Dieser Willowby ist nur ein halber Pint groß, aber seine blauen Augen sehen für mich kalt aus, und ich wette, er spielt eine steife Partie Bridge. Wenn er anfängt, gegen diese Gangster zu kämpfen, möchte ich nicht auf dem Schlachtfeld erwischt werden."
"Wie wäre es, drüben in England ein Geschäft zu eröffnen?", fragte Perkins.
"Keine schlechte Idee. Ich bin hierher gekommen und wir haben zusammen eine halbe Million mit dem Verkauf von englischen Lebensmitteln an Amerikaner verdient. Vielleicht können wir noch eine Million mehr machen, indem wir amerikanische Lebensmittel an Engländer verkaufen."
Winifred Willowby kaufte nicht nur das Lebensmittelgeschäft von Mover & Perkins; er kaufte auch eine Wäscherei, ein kleines Hotel, ein Apartmenthaus und ein Theater. Er behielt alle alten Angestellten, setzte einen Manager ein, ordnete an, dass der wöchentliche Tribut wie üblich gezahlt werden sollte, und verschwand dann aus New York City.
Zehn Tage später unterhielt er im Paradise Valley, im zerklüfteten Land unterhalb der Poconos in Pennsylvania, mehrere Männer, jeder eine Autorität auf seinem speziellen Gebiet der Kunst oder Wissenschaft. Sie hielten die Verabredung ein, ohne zu wissen, worum es ging, aber sie konnten die Einladung, die in jedem Fall mit einem beträchtlichen Scheck verbunden war, nicht ablehnen. Sie hatten alle von Willowby gehört, aber keiner hatte ihn je gesehen. Zweifellos waren alle ziemlich enttäuscht über seinen offensichtlichen Mangel an Farbe und Persönlichkeit. Sie änderten ihre Meinung schnell, als er anfing zu reden, denn da war ein Mann, der, wenn er etwas zu sagen hatte, es kurz und auf den Punkt bringen konnte.
"Aber ich bin ein großer Mann. Und wenn ich Ihnen einen Scheck ausstelle?"
Fünf Minuten später waren die beiden Partner allein. Moyer betrachtete den Scheck, steckte ihn dann in die Tasche und setzte sich den Hut auf den Kopf.
"Und wenn wir ihn einlösen lassen?", sagte er zu Perkins. "Sie können mit Ihrer Hälfte machen, was Sie wollen, aber ich werde mit meiner Familie nach England zurückgehen. Dieser Willowby ist nur ein halber Pint groß, aber seine blauen Augen sehen für mich kalt aus, und ich wette, er spielt eine steife Partie Bridge. Wenn er anfängt, gegen diese Gangster zu kämpfen, möchte ich nicht auf dem Schlachtfeld erwischt werden."
"Wie wäre es, drüben in England ein Geschäft zu eröffnen?", fragte Perkins.
"Keine schlechte Idee. Ich bin hierher gekommen und wir haben zusammen eine halbe Million mit dem Verkauf von englischen Lebensmitteln an Amerikaner verdient. Vielleicht können wir noch eine Million mehr machen, indem wir amerikanische Lebensmittel an Engländer verkaufen."
Winifred Willowby kaufte nicht nur das Lebensmittelgeschäft von Mover & Perkins; er kaufte auch eine Wäscherei, ein kleines Hotel, ein Apartmenthaus und ein Theater. Er behielt alle alten Angestellten, setzte einen Manager ein, ordnete an, dass der wöchentliche Tribut wie üblich gezahlt werden sollte, und verschwand dann aus New York City.
Zehn Tage später unterhielt er im Paradise Valley, im zerklüfteten Land unterhalb der Poconos in Pennsylvania, mehrere Männer, jeder eine Autorität auf seinem speziellen Gebiet der Kunst oder Wissenschaft. Sie hielten die Verabredung ein, ohne zu wissen, worum es ging, aber sie konnten die Einladung, die in jedem Fall mit einem beträchtlichen Scheck verbunden war, nicht ablehnen. Sie hatten alle von Willowby gehört, aber keiner hatte ihn je gesehen. Zweifellos waren alle ziemlich enttäuscht über seinen offensichtlichen Mangel an Farbe und Persönlichkeit. Sie änderten ihre Meinung schnell, als er anfing zu reden, denn da war ein Mann, der, wenn er etwas zu sagen hatte, es kurz und auf den Punkt bringen konnte.
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Winifred Willowby
scifithomas, 10:25h
"So habe ich das verstanden", kommentierte der Fremde. "In der Tat wurde ich von der Handelskammer hierher geschickt. Man sagte mir, Sie hätten Geld für den Rattenschutz bezahlt. Das ist so ziemlich der einzige Grund, warum ich Ihr Geschäft kaufen möchte. Ihr Geschäft soll etwa zweihunderttausend wert sein und Ihre Immobilien noch viel mehr. Angenommen, ich gebe Ihnen eine halbe Million und rate Ihnen, über den Verkauf zu schweigen."
"Sie meinen, das Geschäft unter dem alten Namen weiterzuführen?", fragte Moyer und sah den potenziellen Käufer ernsthaft an.
"So in etwa."
Der Engländer schüttelte den Kopf.
"Nicht und in diesem Land bleiben! Sie haben meinen Sohn gekidnappt. Keine Ahnung, was sie als Nächstes tun werden, wenn die Firmenpolitik geändert wird. Alles, was getan wird, wird uns angelastet werden, ganz gleich, wem die Firma wirklich gehört."
"Dann machen Sie und Ihr Partner einen Urlaub in Europa. Sie können es sich leisten. Alles, was ich verlange, ist ein genauer Bericht über Ihre Transaktionen mit diesen Gaunern, damit ich etwas habe, an dem ich arbeiten kann."
"Darf ich fragen, was Sie mit dem Geschäft machen wollen?", fragte der Juniorpartner Perkins.
"Sicherlich. Ich beabsichtige, es als eines meiner Versuchslaboratorien für das Studium eines Säugetiers zu nutzen, das als Mus Norvegicus bekannt ist und im allgemeinen Englisch als braune Ratte bezeichnet wird. Man nimmt an, dass er vom Mus Humiliatus aus Zentralasien abstammt. Werden die Herren nun die halbe Million nehmen?"
"Das werden wir!", rief Perkins aus. "Darf ich dann nach Ihrem Namen fragen?"
"Winifred Willowby."
"Nicht die, die angeblich mehr US-Anleihen besitzt als jeder andere Mann in Amerika?", keuchte Richard Moyer.
"Ich will nicht zugeben, dass ich das tue, aber ich bin der Mann, an den Sie denken."
"Dann kann ich einfach nicht verstehen, warum Sie sich in dieses Rattengeschäft einmischen wollen."
"Ganz einfach. Ich bin ein hundertprozentiger Amerikaner. Seit fünf Generationen ist mein Volk in dieser Stadt geboren und begraben. Ich besitze hier Land im Wert von über zweihundert Millionen Dollar. Wenn der Abschaum aus Europa in meine Stadt kommt und die Ratten aus Asien benutzt, um diese Stadt auszubluten, dann protestiere ich persönlich. Ich werde etwas unternehmen. Ich weiß noch nicht genau was, aber wenn ich fertig bin, wird diese Stadt praktisch rattenfrei und frei von Gangstern sein."
"Sie meinen, das Geschäft unter dem alten Namen weiterzuführen?", fragte Moyer und sah den potenziellen Käufer ernsthaft an.
"So in etwa."
Der Engländer schüttelte den Kopf.
"Nicht und in diesem Land bleiben! Sie haben meinen Sohn gekidnappt. Keine Ahnung, was sie als Nächstes tun werden, wenn die Firmenpolitik geändert wird. Alles, was getan wird, wird uns angelastet werden, ganz gleich, wem die Firma wirklich gehört."
"Dann machen Sie und Ihr Partner einen Urlaub in Europa. Sie können es sich leisten. Alles, was ich verlange, ist ein genauer Bericht über Ihre Transaktionen mit diesen Gaunern, damit ich etwas habe, an dem ich arbeiten kann."
"Darf ich fragen, was Sie mit dem Geschäft machen wollen?", fragte der Juniorpartner Perkins.
"Sicherlich. Ich beabsichtige, es als eines meiner Versuchslaboratorien für das Studium eines Säugetiers zu nutzen, das als Mus Norvegicus bekannt ist und im allgemeinen Englisch als braune Ratte bezeichnet wird. Man nimmt an, dass er vom Mus Humiliatus aus Zentralasien abstammt. Werden die Herren nun die halbe Million nehmen?"
"Das werden wir!", rief Perkins aus. "Darf ich dann nach Ihrem Namen fragen?"
"Winifred Willowby."
"Nicht die, die angeblich mehr US-Anleihen besitzt als jeder andere Mann in Amerika?", keuchte Richard Moyer.
"Ich will nicht zugeben, dass ich das tue, aber ich bin der Mann, an den Sie denken."
"Dann kann ich einfach nicht verstehen, warum Sie sich in dieses Rattengeschäft einmischen wollen."
"Ganz einfach. Ich bin ein hundertprozentiger Amerikaner. Seit fünf Generationen ist mein Volk in dieser Stadt geboren und begraben. Ich besitze hier Land im Wert von über zweihundert Millionen Dollar. Wenn der Abschaum aus Europa in meine Stadt kommt und die Ratten aus Asien benutzt, um diese Stadt auszubluten, dann protestiere ich persönlich. Ich werde etwas unternehmen. Ich weiß noch nicht genau was, aber wenn ich fertig bin, wird diese Stadt praktisch rattenfrei und frei von Gangstern sein."
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Das ist es immer noch
scifithomas, 10:24h
"Ich wurde heute Morgen am Telefon angerufen", erklärte er. "Die Person am anderen Ende wollte mein Hotel für die kleine Entschädigung von fünfundzwanzigtausend Dollar pro Woche vor Ratten schützen. Er bezog sich beiläufig auf die drei Lagerhäuser und eine Wäscherei, die letzte Woche verwüstet worden waren. Zur Zeit habe ich im Durchschnitt zwölfhundert Gäste pro Nacht. Sie sind hier, um unterhalten zu werden, nicht um von Ratten erschreckt zu werden. Aber hier ist der Punkt. Wenn ich nachgebe, wird jedes andere Hotel in der Stadt in eine ähnliche Lage kommen. Dreihunderttausend Fremde sind jeden Tag in der Stadt. Angenommen, zehn Hotels würden in einer Woche von Ratten überrannt und die Tatsache würde in der Presse verbreitet? Was würde das die Stadt kosten?"
"Wir sollten es bezahlen", knurrte einer der Männer. Ihm gehörte zufällig ein Hotel. Er wusste, wie temperamentvoll der vergnügungssüchtige Fremde war. Eigenartigerweise war dieser Ratschlag der einzige, den die übrigen Mitglieder des Komitees gaben. Sie schienen seltsamerweise nicht in der Lage zu sein, irgendeine Abhilfe zu bieten, außer weiter zu zahlen und auf jede erdenkliche Weise unangenehme Nachrichten aus den Zeitungen auszuschließen.
Innerhalb des nächsten Monats zahlten fünfundfünfzig Hotels eine wöchentliche Steuer an die Rattenfänger. Ein kleines Hotel weigerte sich und wurde sofort von einer Armee von Ratten überschwemmt, die Gäste und Angestellte vertrieben, eine alte Putzfrau töteten und zwanzig der Köche, Kellner und Portiers schwer verletzten, die die Hauptlast des Nagerangriffs zu tragen hatten.
Moyer & Perkins zahlten immer noch die fünftausend pro Woche, als zu ihrer Überraschung ein Besucher in ihr Büro kam und beiläufig vorschlug, dass sie ihm ihr Geschäft verkaufen sollten.
"Es war mal ein gutes Geschäft", erklärte Moyer.
"Das ist es immer noch", unterbrach Perkins. "Was mein Partner meint, ist Folgendes. Wir haben unseren Anteil am Geschäft, aber die Gemeinkosten sind so hoch geworden, dass wir in letzter Zeit kein Geld mehr verdienen konnten."
"Wir sollten es bezahlen", knurrte einer der Männer. Ihm gehörte zufällig ein Hotel. Er wusste, wie temperamentvoll der vergnügungssüchtige Fremde war. Eigenartigerweise war dieser Ratschlag der einzige, den die übrigen Mitglieder des Komitees gaben. Sie schienen seltsamerweise nicht in der Lage zu sein, irgendeine Abhilfe zu bieten, außer weiter zu zahlen und auf jede erdenkliche Weise unangenehme Nachrichten aus den Zeitungen auszuschließen.
Innerhalb des nächsten Monats zahlten fünfundfünfzig Hotels eine wöchentliche Steuer an die Rattenfänger. Ein kleines Hotel weigerte sich und wurde sofort von einer Armee von Ratten überschwemmt, die Gäste und Angestellte vertrieben, eine alte Putzfrau töteten und zwanzig der Köche, Kellner und Portiers schwer verletzten, die die Hauptlast des Nagerangriffs zu tragen hatten.
Moyer & Perkins zahlten immer noch die fünftausend pro Woche, als zu ihrer Überraschung ein Besucher in ihr Büro kam und beiläufig vorschlug, dass sie ihm ihr Geschäft verkaufen sollten.
"Es war mal ein gutes Geschäft", erklärte Moyer.
"Das ist es immer noch", unterbrach Perkins. "Was mein Partner meint, ist Folgendes. Wir haben unseren Anteil am Geschäft, aber die Gemeinkosten sind so hoch geworden, dass wir in letzter Zeit kein Geld mehr verdienen konnten."
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Die Beschwerde von Moyer & Perkins
scifithomas, 10:24h
Die Beschwerde von Moyer & Perkins war nur eine von einem Dutzend ähnlicher Beschwerden, die die Handelskammer an diesem Tag erreichten. In einem abgelegenen Raum des Manufacturers' Club traf sich Tag für Tag ein Dutzend wohlhabender Männer und hörte und wog Beweise gegen hundert Formen von Erpressung, die sich schnell zu einem schrecklichen und mächtigen Feind für die verschiedenen Industrien der Metropolis entwickelte. Praktisch jedes Geschäft war bedroht und mehr als eine Kommandantin der Industrie schimpfte offen, zahlte aber stillschweigend seinen wöchentlichen Tribut, um sein Geschäft, seine Familie und sein Heim zu schützen.
Bis zu diesem Zeitpunkt waren die üblichen Waffen der starke Arm und die Bombe gewesen. Diese waren zwar schlimm genug, aber zumindest wurden sie verstanden. Wenn es um Ratten ging, war das anders. Natürlich wusste jeder etwas über Ratten - dass sie an den Flussufern und in den Lagerhäusern zahlreich vorkommen sollten -, aber andererseits sah man Ratten selten bei Tageslicht, und es gab viele New Yorker, die nie eine gesehen hatten.
Keiner von dem Dutzend Männern war auf einer Farm aufgewachsen und keiner hatte im Weltkrieg in den Schützengräben gedient. Sie verstanden nichts von Ratten, also zögerten sie und rieten den Händlern, die die Rattenbriefe erhalten hatten, schließlich einfach, ihr eigenes Urteilsvermögen einzusetzen. Das Ergebnis war, dass einige Tribut zahlten und andere nicht. Es gibt keine Beweise dafür, dass diejenigen, die zahlten, hundertprozentig frei von Ratten in ihren Lagern waren, aber innerhalb einer Woche gab es reichlich Beweise dafür, dass mindestens drei Lebensmittelgroßhändler und eine Wäscherei über Nacht von Ratten in ausreichender Menge befallen worden waren, um Schäden im Wert von Tausenden von Dollar zu verursachen. Moyer & Perkins hörten die Nachricht und beschlossen, weitere fünftausend zu zahlen.
Das Verteidigungskomitee der Handelskammer wurde zu einer Sondersitzung im El Dorado Hotel einberufen. Der Besitzer des Hotels war einer der Mitglieder des Komitees, ein Mann, der bisher eine sehr untätige Rolle in den Geschäften der Kammer gespielt hatte. Er verschwendete keine Zeit, um den Grund für die Sondersitzung zu nennen.
Bis zu diesem Zeitpunkt waren die üblichen Waffen der starke Arm und die Bombe gewesen. Diese waren zwar schlimm genug, aber zumindest wurden sie verstanden. Wenn es um Ratten ging, war das anders. Natürlich wusste jeder etwas über Ratten - dass sie an den Flussufern und in den Lagerhäusern zahlreich vorkommen sollten -, aber andererseits sah man Ratten selten bei Tageslicht, und es gab viele New Yorker, die nie eine gesehen hatten.
Keiner von dem Dutzend Männern war auf einer Farm aufgewachsen und keiner hatte im Weltkrieg in den Schützengräben gedient. Sie verstanden nichts von Ratten, also zögerten sie und rieten den Händlern, die die Rattenbriefe erhalten hatten, schließlich einfach, ihr eigenes Urteilsvermögen einzusetzen. Das Ergebnis war, dass einige Tribut zahlten und andere nicht. Es gibt keine Beweise dafür, dass diejenigen, die zahlten, hundertprozentig frei von Ratten in ihren Lagern waren, aber innerhalb einer Woche gab es reichlich Beweise dafür, dass mindestens drei Lebensmittelgroßhändler und eine Wäscherei über Nacht von Ratten in ausreichender Menge befallen worden waren, um Schäden im Wert von Tausenden von Dollar zu verursachen. Moyer & Perkins hörten die Nachricht und beschlossen, weitere fünftausend zu zahlen.
Das Verteidigungskomitee der Handelskammer wurde zu einer Sondersitzung im El Dorado Hotel einberufen. Der Besitzer des Hotels war einer der Mitglieder des Komitees, ein Mann, der bisher eine sehr untätige Rolle in den Geschäften der Kammer gespielt hatte. Er verschwendete keine Zeit, um den Grund für die Sondersitzung zu nennen.
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Den Brief
scifithomas, 10:24h
RICHARD MOYER, Seniorpartner der Firma Moyer & Perkins, las den Brief zweimal durch, bevor er den Mann hinzuzog, der ihm geholfen hatte, den Import von hochwertigen Lebensmitteln aus England über zwanzig Jahre lang zu einem höchst profitablen Geschäft zu machen.
Er übergab den Brief einfach an Paul Perkins, ohne ein Wort der Erklärung. Dieser las ihn durch und gab ihn ebenso schweigend zurück, aber die Hand, die den Brief hielt, zitterte.
"Nur ein weiterer Schläger", rief Moyer schließlich aus.
"Sieht so aus. Es war wohl dumm von uns, anfangs für den Schutz zu bezahlen. Erst wurden unsere Lastwagen bedroht; dann das neue Gebäude; danach wurden unsere besten Kunden bombardiert, und wir mussten für ihren Schutz bezahlen. Ihr Sohn wurde gekidnappt - und die Polizei! Sie gingen sogar so weit, dass sie uns rieten, weiter zu zahlen - und jetzt dieser Brief! Wir könnten das Geschäft genauso gut schließen. Unser gesamter Gewinn fließt in die Unterstützung einer Bande von Kriminellen, die sich in jede Art von amerikanischer Industrie eingemischt haben."
Sie rannten durch das Bild hinaus. Ein verrückter Mann riss es von der Wand.
"Auf den ersten Blick sieht der Brief unschuldig genug aus", seufzte Perkins, als er ihn aufhob und noch einmal las. "Er sagt einfach, dass die Rattenplage zunimmt, nennt mehrere Geschäftshäuser, in denen die Nager großen Schaden angerichtet haben, und bietet an, unsere Lagerhäuser für fünftausend pro Woche komplett zu schützen. Sie könnten diesen Brief hundert Polizeibeamten zeigen und sie würden über Ihre Befürchtungen lachen. Aber ich lache nicht. Denn dieser Brief wurde auf derselben beschädigten Schreibmaschine geschrieben, auf der auch die anderen Briefe geschrieben wurden, und diese Gangster haben keine einzige ihrer Drohungen nicht wahr gemacht."
"Und wenn wir so tun, als ob sie ehrlich sind, und ihren Brief beantworten und ihnen einen Scheck für die erste Woche Schutz schicken?"
"Sie werden dich auslachen und den Scheck zurückschicken."
"Vielleicht, ja. Dann werden wir ihnen das Geld geben. In jedem Fall gibt uns das Zeit zum Nachdenken. Ich habe das Gefühl, dass sie nur mit uns experimentieren. Sie sind hinter größeren Dingen her als fünftausend pro Woche. Wir werden bald mehr von diesem Rattengeschäft sehen und hören. Schreiben Sie ihnen und sagen Sie ihnen, dass wir das Geld bezahlen und die ganze Angelegenheit in die Hände der Handelskammer legen werden. Wenn sie nicht bald handelt, wird die ganze Stadt in den Händen der Gangster sein."
Er übergab den Brief einfach an Paul Perkins, ohne ein Wort der Erklärung. Dieser las ihn durch und gab ihn ebenso schweigend zurück, aber die Hand, die den Brief hielt, zitterte.
"Nur ein weiterer Schläger", rief Moyer schließlich aus.
"Sieht so aus. Es war wohl dumm von uns, anfangs für den Schutz zu bezahlen. Erst wurden unsere Lastwagen bedroht; dann das neue Gebäude; danach wurden unsere besten Kunden bombardiert, und wir mussten für ihren Schutz bezahlen. Ihr Sohn wurde gekidnappt - und die Polizei! Sie gingen sogar so weit, dass sie uns rieten, weiter zu zahlen - und jetzt dieser Brief! Wir könnten das Geschäft genauso gut schließen. Unser gesamter Gewinn fließt in die Unterstützung einer Bande von Kriminellen, die sich in jede Art von amerikanischer Industrie eingemischt haben."
Sie rannten durch das Bild hinaus. Ein verrückter Mann riss es von der Wand.
"Auf den ersten Blick sieht der Brief unschuldig genug aus", seufzte Perkins, als er ihn aufhob und noch einmal las. "Er sagt einfach, dass die Rattenplage zunimmt, nennt mehrere Geschäftshäuser, in denen die Nager großen Schaden angerichtet haben, und bietet an, unsere Lagerhäuser für fünftausend pro Woche komplett zu schützen. Sie könnten diesen Brief hundert Polizeibeamten zeigen und sie würden über Ihre Befürchtungen lachen. Aber ich lache nicht. Denn dieser Brief wurde auf derselben beschädigten Schreibmaschine geschrieben, auf der auch die anderen Briefe geschrieben wurden, und diese Gangster haben keine einzige ihrer Drohungen nicht wahr gemacht."
"Und wenn wir so tun, als ob sie ehrlich sind, und ihren Brief beantworten und ihnen einen Scheck für die erste Woche Schutz schicken?"
"Sie werden dich auslachen und den Scheck zurückschicken."
"Vielleicht, ja. Dann werden wir ihnen das Geld geben. In jedem Fall gibt uns das Zeit zum Nachdenken. Ich habe das Gefühl, dass sie nur mit uns experimentieren. Sie sind hinter größeren Dingen her als fünftausend pro Woche. Wir werden bald mehr von diesem Rattengeschäft sehen und hören. Schreiben Sie ihnen und sagen Sie ihnen, dass wir das Geld bezahlen und die ganze Angelegenheit in die Hände der Handelskammer legen werden. Wenn sie nicht bald handelt, wird die ganze Stadt in den Händen der Gangster sein."
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Samstag, 5. Dezember 2020
Fühlte er sich völlig in Frieden
scifithomas, 16:39h
"Aber sie werden nie wissen, was vor sich geht. Der letzte Normale wird sterben, ohne jemals zu wissen, dass er sich in einer Welt der Telepathen befindet.
"Zu der Zeit, wenn es so weit ist, werden wir den Penal Cluster nicht mehr brauchen, da die Kontrolleure in eine Welt geboren werden, in der es keine Angst vor Nicht-Telepathen gibt.
"Ich frage mich", sinnierte Houston, "Ich frage mich, wie diese Fähigkeit zustande kam. Warum erwirbt die menschliche Rasse so plötzlich Telepathie?"
Reinhardt zuckte die Achseln. "Ich kann euch viele Erklärungen geben - atomare Strahlung, kosmische Strahlung, natürliche Evolution. Aber keine von ihnen erklärt es wirklich. Sie machen es nur einfacher, damit zu leben.
"Ich denke, etwas Ähnliches muss vor ein paar hunderttausend Jahren passiert sein, als der Cro-Magnon-Mensch, unsere eigenen Vorfahren, zum ersten Mal wahre Intelligenz entwickelte, anstatt der Pseudo-Intelligenz, den hochentwickelten Instinkten, der Neandertaler und anderer Para-Menschen.
"Innerhalb relativ kurzer Zeit waren die Paramänner ausgestorben und überließen es dem Cro-Magnon, mit seiner wahren Intelligenz, die Erde zu beherrschen.
Reinhardt stand auf. "Warum geschieht das? Wir wissen es nicht. Vielleicht werden wir es nie wissen, genauso wenig wie wir wissen, warum der Mensch Intelligenz entwickelt hat. Er zuckte die Achseln. "Vielleicht ist die einzige Erklärung, die wir jemals haben werden, es den Willen Gottes zu nennen und es dabei zuzulassen".
"Vielleicht ist das schließlich die beste Erklärung", sagte Houston.
"Vielleicht", sagte Houston. Wer weiß das schon?" Reinhardt drückte seine Zigarette in einem Tablett aus. "Ich werde jetzt gehen und dich ausruhen lassen. Und mach dir keine Sorgen, ich werde dich benachrichtigen lassen, sobald Dorrine wieder zu sich kommt.
"Danke-Chief", sagte Houston, als Reinhardt den Raum verließ.
David Houston legte sich zurück in sein Bett und schloss seine Augen.
Zum ersten Mal in seinem Leben fühlte er sich völlig in Frieden - mit sich selbst und mit dem Universum.
"Zu der Zeit, wenn es so weit ist, werden wir den Penal Cluster nicht mehr brauchen, da die Kontrolleure in eine Welt geboren werden, in der es keine Angst vor Nicht-Telepathen gibt.
"Ich frage mich", sinnierte Houston, "Ich frage mich, wie diese Fähigkeit zustande kam. Warum erwirbt die menschliche Rasse so plötzlich Telepathie?"
Reinhardt zuckte die Achseln. "Ich kann euch viele Erklärungen geben - atomare Strahlung, kosmische Strahlung, natürliche Evolution. Aber keine von ihnen erklärt es wirklich. Sie machen es nur einfacher, damit zu leben.
"Ich denke, etwas Ähnliches muss vor ein paar hunderttausend Jahren passiert sein, als der Cro-Magnon-Mensch, unsere eigenen Vorfahren, zum ersten Mal wahre Intelligenz entwickelte, anstatt der Pseudo-Intelligenz, den hochentwickelten Instinkten, der Neandertaler und anderer Para-Menschen.
"Innerhalb relativ kurzer Zeit waren die Paramänner ausgestorben und überließen es dem Cro-Magnon, mit seiner wahren Intelligenz, die Erde zu beherrschen.
Reinhardt stand auf. "Warum geschieht das? Wir wissen es nicht. Vielleicht werden wir es nie wissen, genauso wenig wie wir wissen, warum der Mensch Intelligenz entwickelt hat. Er zuckte die Achseln. "Vielleicht ist die einzige Erklärung, die wir jemals haben werden, es den Willen Gottes zu nennen und es dabei zuzulassen".
"Vielleicht ist das schließlich die beste Erklärung", sagte Houston.
"Vielleicht", sagte Houston. Wer weiß das schon?" Reinhardt drückte seine Zigarette in einem Tablett aus. "Ich werde jetzt gehen und dich ausruhen lassen. Und mach dir keine Sorgen, ich werde dich benachrichtigen lassen, sobald Dorrine wieder zu sich kommt.
"Danke-Chief", sagte Houston, als Reinhardt den Raum verließ.
David Houston legte sich zurück in sein Bett und schloss seine Augen.
Zum ersten Mal in seinem Leben fühlte er sich völlig in Frieden - mit sich selbst und mit dem Universum.
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Auf der Suche nach Rekruten?
scifithomas, 16:37h
Reinhardt lachte. "Nein, bei weitem nicht. Die meisten von uns sind zurück in der Zivilisation, auf der Suche nach neuen, unentdeckten Kontrolleuren, damit wir sie einrahmen können. Und natürlich sind auch einige von uns - die Verrückten - gestorben. Sie werden selbst sterben, wenn es zu hart auf hart kommt".
"Auf der Suche nach Rekruten? Dann war die Gruppe, für die Dorrine gearbeitet hat..."
Reinhardt schüttelte den Kopf. "Nein, sie gingen falsch an die Sache heran, genau wie du dachtest. Wir haben sie letzte Woche alle abgeholt; sie besetzen jetzt die Asteroiden".
"Was macht ihr mit den verrückten Katatonikern?"
"Bringt sie in den Winterschlaf und haltet sie am Leben. Wir hoffen, eines Tages eine Methode zu finden, um ihre Zurechnungsfähigkeit wiederherzustellen. Bis dahin, lasst sie schlafen".
Houston verengte seine Augen. "Wie lange wusstest du schon, dass ich ein Controller bin, Reinhardt?
Der Preuße lächelte. "Seit du das erste Mal versucht hast, mich zu untersuchen. Glücklicherweise ermöglichte es mir meine Ausbildung, einen Schild aufzustellen, den du nicht durchdringen konntest; ich kam dir wie ein Normaler vor.
"Ich habe dich behalten, weil ich wusste, dass du nützlich sein würdest, um Lasser und seine Bande zu knacken, wenn die Zeit gekommen war. Niemand sonst hätte das tun können, was du in dieser Nacht getan hast".
"Danke", sagte Houston aufrichtig. "Was wird jetzt passieren? Nachdem ich wieder gesund bin, meine ich."
"Du wirst tun, was die anderen getan haben. Eine kleine Schönheitsoperation, um dein Gesicht ein wenig zu verändern, eine kleine Schallplatten-Jonglage, um dir eine neue Identität zu geben, und du wirst bereit sein, wieder für die Polizei zu arbeiten.
"Wenn dich jemand erkennt, ist es leicht, seinen Verstand zu übernehmen, gerade lange genug, um ihn vergessen zu lassen. Wir erlauben soviel Kontrolle".
"Und was dann?" wollte Houston wissen. "Was passiert auf lange Sicht?"
"In gewisser Weise", sagte Reinhardt, "hatte deine Freundin Sager recht. Die Kontrollierenden werden schließlich die Herrscher der Erde werden. Aber nicht mit Gewalt oder Tricks. Wir müssen nur unsere Zeit abwarten. Immer mehr von uns werden die ganze Zeit über geboren; die Normalen werden immer weniger. Innerhalb eines Jahrhunderts werden wir ihnen zahlenmäßig überlegen sein - wir werden die Normalen sein, nicht sie.
"Auf der Suche nach Rekruten? Dann war die Gruppe, für die Dorrine gearbeitet hat..."
Reinhardt schüttelte den Kopf. "Nein, sie gingen falsch an die Sache heran, genau wie du dachtest. Wir haben sie letzte Woche alle abgeholt; sie besetzen jetzt die Asteroiden".
"Was macht ihr mit den verrückten Katatonikern?"
"Bringt sie in den Winterschlaf und haltet sie am Leben. Wir hoffen, eines Tages eine Methode zu finden, um ihre Zurechnungsfähigkeit wiederherzustellen. Bis dahin, lasst sie schlafen".
Houston verengte seine Augen. "Wie lange wusstest du schon, dass ich ein Controller bin, Reinhardt?
Der Preuße lächelte. "Seit du das erste Mal versucht hast, mich zu untersuchen. Glücklicherweise ermöglichte es mir meine Ausbildung, einen Schild aufzustellen, den du nicht durchdringen konntest; ich kam dir wie ein Normaler vor.
"Ich habe dich behalten, weil ich wusste, dass du nützlich sein würdest, um Lasser und seine Bande zu knacken, wenn die Zeit gekommen war. Niemand sonst hätte das tun können, was du in dieser Nacht getan hast".
"Danke", sagte Houston aufrichtig. "Was wird jetzt passieren? Nachdem ich wieder gesund bin, meine ich."
"Du wirst tun, was die anderen getan haben. Eine kleine Schönheitsoperation, um dein Gesicht ein wenig zu verändern, eine kleine Schallplatten-Jonglage, um dir eine neue Identität zu geben, und du wirst bereit sein, wieder für die Polizei zu arbeiten.
"Wenn dich jemand erkennt, ist es leicht, seinen Verstand zu übernehmen, gerade lange genug, um ihn vergessen zu lassen. Wir erlauben soviel Kontrolle".
"Und was dann?" wollte Houston wissen. "Was passiert auf lange Sicht?"
"In gewisser Weise", sagte Reinhardt, "hatte deine Freundin Sager recht. Die Kontrollierenden werden schließlich die Herrscher der Erde werden. Aber nicht mit Gewalt oder Tricks. Wir müssen nur unsere Zeit abwarten. Immer mehr von uns werden die ganze Zeit über geboren; die Normalen werden immer weniger. Innerhalb eines Jahrhunderts werden wir ihnen zahlenmäßig überlegen sein - wir werden die Normalen sein, nicht sie.
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Wir haben es versucht
scifithomas, 16:37h
"Ich gebe dir freien Zugang zu meinem Verstand", sagte Reinhardt. "Sieh selbst, ob meine Methode nicht die beste war.
Houston sondierte. Die Erklärung, wenn auch nicht die beste, war besser, als jeder Houston sich hätte ausdenken können.
Als der Hass der normal gesinnten Menschen auf der Erde durch die Aktionen einiger größenwahnsinniger Menschen gegen die Kontrolleure gewendet worden war, war es offensichtlich geworden, dass rechtliche Schritte unternommen werden mussten, um die Gewalt des Mobs zu verhindern.
Es war Reinhardt selbst gewesen, der der UN-Regierung die Methode der Bestrafung vorgeschlagen hatte. Zuerst hatte er sie einfach als eine Methode angesehen, um die Kontrolleure am Leben zu halten, bis ihm etwas Besseres einfiel. Aber als er durch Zufall entdeckt hatte, was eine kleine Gruppe von Controllern, allein im Weltraum, tun konnte, hatte er die jetzige Maschinerie aufgebaut.
Sobald ein Controller entdeckt wurde, wurde ein sorgfältiges Komplott arrangiert. Dann, als mehrere gefunden worden waren, wurden sie in schneller Folge verhaftet und zu den Asteroiden geschickt.
Immer und ausnahmslos hatten sie das getan, was Houstons Gruppe getan hatte - die geistig Gesunden oder potentiell Gesunden hatten sich enorm verbessert, während die Größenwahnsinnigen in Katatonie verfallen waren.
"Warum konnte man das nicht auf der Erde tun? fragte Houston.
"Wir haben es versucht", sagte Reinhardt. "Es klappte nicht. Sicher, auf der Erde, umgeben von Normalen, fühlt ein Kontrolleur immer noch den Hass um ihn herum. Er kann seinen Geist nicht vollständig öffnen. Nur das sichere Wissen um den bevorstehenden Tod und eine völlige Freiheit vom Hass der Normalen kann den Geist befreien.
"Und deshalb konnte man es dir vorher nicht sagen; wenn du wüsstest, dass du gerettet wirst, würdest du dich nicht öffnen.
Houston nickte. Es machte Sinn. "Wo sind wir jetzt?" fragte er.
"In der Antarktis", sagte Reinhardt. "Wir haben hier einen Außenposten gebaut - nahezu autark. Wenn ihr körperlich in besserer Verfassung seid, werde ich euch herumführen".
"Meinst du damit, dass alle, die verhaftet wurden, hier sind, in der Antarktis?
Houston sondierte. Die Erklärung, wenn auch nicht die beste, war besser, als jeder Houston sich hätte ausdenken können.
Als der Hass der normal gesinnten Menschen auf der Erde durch die Aktionen einiger größenwahnsinniger Menschen gegen die Kontrolleure gewendet worden war, war es offensichtlich geworden, dass rechtliche Schritte unternommen werden mussten, um die Gewalt des Mobs zu verhindern.
Es war Reinhardt selbst gewesen, der der UN-Regierung die Methode der Bestrafung vorgeschlagen hatte. Zuerst hatte er sie einfach als eine Methode angesehen, um die Kontrolleure am Leben zu halten, bis ihm etwas Besseres einfiel. Aber als er durch Zufall entdeckt hatte, was eine kleine Gruppe von Controllern, allein im Weltraum, tun konnte, hatte er die jetzige Maschinerie aufgebaut.
Sobald ein Controller entdeckt wurde, wurde ein sorgfältiges Komplott arrangiert. Dann, als mehrere gefunden worden waren, wurden sie in schneller Folge verhaftet und zu den Asteroiden geschickt.
Immer und ausnahmslos hatten sie das getan, was Houstons Gruppe getan hatte - die geistig Gesunden oder potentiell Gesunden hatten sich enorm verbessert, während die Größenwahnsinnigen in Katatonie verfallen waren.
"Warum konnte man das nicht auf der Erde tun? fragte Houston.
"Wir haben es versucht", sagte Reinhardt. "Es klappte nicht. Sicher, auf der Erde, umgeben von Normalen, fühlt ein Kontrolleur immer noch den Hass um ihn herum. Er kann seinen Geist nicht vollständig öffnen. Nur das sichere Wissen um den bevorstehenden Tod und eine völlige Freiheit vom Hass der Normalen kann den Geist befreien.
"Und deshalb konnte man es dir vorher nicht sagen; wenn du wüsstest, dass du gerettet wirst, würdest du dich nicht öffnen.
Houston nickte. Es machte Sinn. "Wo sind wir jetzt?" fragte er.
"In der Antarktis", sagte Reinhardt. "Wir haben hier einen Außenposten gebaut - nahezu autark. Wenn ihr körperlich in besserer Verfassung seid, werde ich euch herumführen".
"Meinst du damit, dass alle, die verhaftet wurden, hier sind, in der Antarktis?
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Sie werden es nicht brauchen
scifithomas, 16:36h
"Das ist wahr", dachte Reinhardt. "Siehst du, wir sind schon viel länger dabei als du". Dann richtete er seine Gedanken auf Mitglieder der Besatzung des Raumschiffs, aber sie konnten von den sechs Gefangenen immer noch gehört werden. "In Ordnung, Männer, schafft die Leute von den Felsen. Wir müssen Platz für eine weitere Ladung schaffen".
Die Luftschleuse an der Seite des Schiffes öffnete sich, und ein Dutzend Männer in Raumanzügen sprangen heraus. Die Antriebseinheiten in ihren Händen führten sie zu den Gefängnis-Asteroiden.
"Gib ihnen allen eine Betäubung außer Sager und Pederson", befahl Reinhardt. "Sie werden es nicht brauchen". Dann, mit einer Entschuldigungsnotiz: "Es tut mir leid, dass wir dich betäuben müssen, aber du warst so lange in einer Position, dass es ziemlich schmerzhaft sein wird, dich zu bewegen. Wir müssen dich schnell in ein Krankenhaus bringen".
Die Gedanken der sechs Gefangenen schlugen verzweifelt auf den Polizeichef ein, aber er gab ihnen keine Antwort. "Nein; warte, bis es dir besser geht.
Die Retter in Raumanzügen gingen zum "Rücken" jedes Asteroiden und injizierten Schlafgas in die Sauerstoffleitung, die vom Tank zum Raumanzug des Gefangenen führte.
Houston konnte den süßlichen, stechenden Geruch in seinem Helm riechen. Kurz bevor er ohnmächtig wurde, schleuderte er einen letzten anklagenden Gedanken auf Reinhardt.
"Du bist derjenige, der die Controller hereingelegt hat!
"Natürlich, Houston", kam die Antwort. "Wie sonst könnte ich dich hier rausholen?"
Houston wachte in einem Krankenhausbett auf. Er war schwach und hungrig, aber er fühlte keinen Schmerz. Als er aus der Bewusstlosigkeit aufwachte, fühlte er einen völlig wachen Geist, der ihn aus der Dunkelheit herausführte.
Es war Reinhardt.
"Du bist ein harter Mann, Houston", sagte er geistig. "Die anderen werden noch eine Weile nicht aufwachen".
Er saß auf einem Stuhl neben dem Bett, eine glimmende Zigarette in einer Hand haltend. Irgendwie sah er seltsam aus, und Houston brauchte einen Moment, um zu erkennen, dass ein Lächeln auf diesem breiten, normalerweise ausdruckslosen Gesicht zu sehen war.
Houston richtete seine Augen auf das Gesicht des Mannes. "Ich will eine Erklärung, Reinhardt", sagte er laut. "Und es sollte besser eine verdammt gute sein".
Die Luftschleuse an der Seite des Schiffes öffnete sich, und ein Dutzend Männer in Raumanzügen sprangen heraus. Die Antriebseinheiten in ihren Händen führten sie zu den Gefängnis-Asteroiden.
"Gib ihnen allen eine Betäubung außer Sager und Pederson", befahl Reinhardt. "Sie werden es nicht brauchen". Dann, mit einer Entschuldigungsnotiz: "Es tut mir leid, dass wir dich betäuben müssen, aber du warst so lange in einer Position, dass es ziemlich schmerzhaft sein wird, dich zu bewegen. Wir müssen dich schnell in ein Krankenhaus bringen".
Die Gedanken der sechs Gefangenen schlugen verzweifelt auf den Polizeichef ein, aber er gab ihnen keine Antwort. "Nein; warte, bis es dir besser geht.
Die Retter in Raumanzügen gingen zum "Rücken" jedes Asteroiden und injizierten Schlafgas in die Sauerstoffleitung, die vom Tank zum Raumanzug des Gefangenen führte.
Houston konnte den süßlichen, stechenden Geruch in seinem Helm riechen. Kurz bevor er ohnmächtig wurde, schleuderte er einen letzten anklagenden Gedanken auf Reinhardt.
"Du bist derjenige, der die Controller hereingelegt hat!
"Natürlich, Houston", kam die Antwort. "Wie sonst könnte ich dich hier rausholen?"
Houston wachte in einem Krankenhausbett auf. Er war schwach und hungrig, aber er fühlte keinen Schmerz. Als er aus der Bewusstlosigkeit aufwachte, fühlte er einen völlig wachen Geist, der ihn aus der Dunkelheit herausführte.
Es war Reinhardt.
"Du bist ein harter Mann, Houston", sagte er geistig. "Die anderen werden noch eine Weile nicht aufwachen".
Er saß auf einem Stuhl neben dem Bett, eine glimmende Zigarette in einer Hand haltend. Irgendwie sah er seltsam aus, und Houston brauchte einen Moment, um zu erkennen, dass ein Lächeln auf diesem breiten, normalerweise ausdruckslosen Gesicht zu sehen war.
Houston richtete seine Augen auf das Gesicht des Mannes. "Ich will eine Erklärung, Reinhardt", sagte er laut. "Und es sollte besser eine verdammt gute sein".
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Und dann kam das Schiff
scifithomas, 16:34h
Die anderen sechs, so angekettet ihre Glieder auch sein mochten, hatten einen Geist, der frei war, sogar frei von allen, außer den notwendigsten inneren Begrenzungen.
Acht Körper, angekettet an acht Brocken angefressenen Gesteins, drehten sich endlos im endlosen Raum.
Und dann kam das Schiff.
Das Aufflackern seiner Atomrakete konnte über eine Stunde lang gesehen werden, bevor es den Penal Cluster erreichte. Die Sechs beäugten es spekulativ. Obwohl nur zwei von ihnen in die richtige Richtung blickten, um es mit ihren physischen Augen zu sehen, wurden die Eindrücke der beiden leicht auf die anderen vier übertragen.
"Noch eine Ladung Gefangene", flüsterte Juan Pedro de Cadiz. "Wie viele diesmal, frage ich mich"?
"Wie lange sind wir schon hier", fragte Houston und erwartete keine Antwort.
"Wer weiß das schon? Es war Lasser. "Was wir hier draußen brauchen, ist eine Uhr, die uns sagt, wann wir sterben werden".
"Unsere Sauerstofftanks sind unsere Uhren", sagte Sonali. "Und sie werden uns benachrichtigen, wenn die Zeit kommt."
"Ich glaube, dass ihr krankhaft Gesinnten einen Sinn für Humor entwickelt", sagte Matsukuo, "aber ich bin mir nicht sicher, ob mir der Stil so sehr gefällt.
Das Aufflackern der Rakete wurde heller, als sich das abbremsende Schiff dem kleinen Felsbrocken näherte. Endlich nahm das Schiff selbst Gestalt an und leuchtete in der ewigen Glut der Sonne. Als die weiße Raketenflamme plötzlich erlosch, war das Schiff nur ein paar Dutzend Meter von Houstons eigenem Asteroiden entfernt.
Und dann drang eine geistige Stimme in die Köpfe der sechs Gefangenen.
"Wie fühlt ihr euch, Kontrollierer?"
Nur Houston erkannte dieses Gedankenmuster, aber seine Erkennung wurde sofort an die anderen übertragen.
"Reinhardt!"
Hermann Reinhardt, Abteilungsleiter der Psychodeviantenpolizei, der von den Controllern am meisten gehasst und gefürchtet wurde, war selbst ein Telepath!
"Natürlich", sagte Reinhardt. "Jemand musste die Kontrolle über die Situation übernehmen. Ich war der Einzige, der dazu in der Lage war."
Seine Gedanken waren weder hart noch kalt; es war fast so, als ob er einer von ihnen war - bis auf eine Sache. Nur die Worte seiner Gedanken kamen durch; es gab keine der Randgedanken, die die sechs aneinander gewöhnt waren.
Acht Körper, angekettet an acht Brocken angefressenen Gesteins, drehten sich endlos im endlosen Raum.
Und dann kam das Schiff.
Das Aufflackern seiner Atomrakete konnte über eine Stunde lang gesehen werden, bevor es den Penal Cluster erreichte. Die Sechs beäugten es spekulativ. Obwohl nur zwei von ihnen in die richtige Richtung blickten, um es mit ihren physischen Augen zu sehen, wurden die Eindrücke der beiden leicht auf die anderen vier übertragen.
"Noch eine Ladung Gefangene", flüsterte Juan Pedro de Cadiz. "Wie viele diesmal, frage ich mich"?
"Wie lange sind wir schon hier", fragte Houston und erwartete keine Antwort.
"Wer weiß das schon? Es war Lasser. "Was wir hier draußen brauchen, ist eine Uhr, die uns sagt, wann wir sterben werden".
"Unsere Sauerstofftanks sind unsere Uhren", sagte Sonali. "Und sie werden uns benachrichtigen, wenn die Zeit kommt."
"Ich glaube, dass ihr krankhaft Gesinnten einen Sinn für Humor entwickelt", sagte Matsukuo, "aber ich bin mir nicht sicher, ob mir der Stil so sehr gefällt.
Das Aufflackern der Rakete wurde heller, als sich das abbremsende Schiff dem kleinen Felsbrocken näherte. Endlich nahm das Schiff selbst Gestalt an und leuchtete in der ewigen Glut der Sonne. Als die weiße Raketenflamme plötzlich erlosch, war das Schiff nur ein paar Dutzend Meter von Houstons eigenem Asteroiden entfernt.
Und dann drang eine geistige Stimme in die Köpfe der sechs Gefangenen.
"Wie fühlt ihr euch, Kontrollierer?"
Nur Houston erkannte dieses Gedankenmuster, aber seine Erkennung wurde sofort an die anderen übertragen.
"Reinhardt!"
Hermann Reinhardt, Abteilungsleiter der Psychodeviantenpolizei, der von den Controllern am meisten gehasst und gefürchtet wurde, war selbst ein Telepath!
"Natürlich", sagte Reinhardt. "Jemand musste die Kontrolle über die Situation übernehmen. Ich war der Einzige, der dazu in der Lage war."
Seine Gedanken waren weder hart noch kalt; es war fast so, als ob er einer von ihnen war - bis auf eine Sache. Nur die Worte seiner Gedanken kamen durch; es gab keine der Randgedanken, die die sechs aneinander gewöhnt waren.
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Da gibt es einen Unterschied
scifithomas, 16:33h
"Das war's dann", sagte Houston. "Er hat sich so weit hinter diese mentalen Barrieren zurückgezogen, dass er sich selbst völlig abgeschnitten hat.
"Er ist doch nicht tot, oder?" fragte Dorrine.
"Tot?", sagte Juan Pedro. "Nicht in dem Sinne, den du meinst. Aber ich glaube, er ist jetzt katatonisch; er hat jeglichen Kontakt zur Außenwelt verloren. Er ist, als ob er immer noch unter Drogen stünde; er ist körperlich hilflos und geistig ausgeblendet.
"Da gibt es einen Unterschied", sagte Matsukuo analytisch. "Und das ist, obwohl er sich selbst von uns und vom Rest des Universums abgeschnitten hat, ist er immer noch bewusst in einer kleinen, eingemauerten Abteilung seines Geistes. Er hat dort niemanden außer sich selbst - und das, denke ich, ist verdammt schlechte Gesellschaft".
Damals warteten sie. Als Pederson erwachte, waren sie bereit für ihn. Sein Hass nahm eine etwas andere Form an als der von Sager, aber der Effekt war derselbe.
Und so waren auch die Ergebnisse, als die Fünf auf ihn eindrangen.
Wieder warteten sie. Lasser war der Nächste.
Zuerst sah es so aus, als würde Lasser den Weg von Sager und Pederson gehen und als hoffnungslos wahnsinniger Katatoniker enden. Wie seine Kohorten vor ihm zog sich Lasser unter dem vollen Druck der Gedankensonden der Fünf zurück und baute immer stärkere Mauern auf.
Aber ganz plötzlich bröckelten all seine Abwehrkräfte. Die mentalen Barrieren fielen, zerbrachen und lösten sich auf. Lassers ganzer Verstand lag bloß. Statt zu kämpfen und zu hassen, bettelte Lasser, flehte um Hilfe.
Lasser war nicht grundsätzlich verrückt. Sein Verstand war verdreht und verzerrt, aber unter der äußeren Hülle steckte eine Persönlichkeit, die genug innere Stärke besaß, um zugeben zu können, dass es falsch war und um Hilfe zu bitten, anstatt sich in die Vergessenheit zurückzuziehen.
"Mit dieser hier, denke ich, können wir etwas anfangen", flüsterte Matsuko's Gedanke.
Acht Körper, unbequem und schmerzerfüllt, schwebten im Raum, angekettet an winzige Asteroiden, die unter dem ständigen Sog der Sonne langsam in ihren Bahnen trieben. Zwei von ihnen enthielten Gedanken, die unwiderruflich in Gefängnissen ihres eigenen Gebäudes eingeschlossen waren, für immer von äußeren Reizen abgeschottet, aber ihr Leiden war für all das umso größer.
"Er ist doch nicht tot, oder?" fragte Dorrine.
"Tot?", sagte Juan Pedro. "Nicht in dem Sinne, den du meinst. Aber ich glaube, er ist jetzt katatonisch; er hat jeglichen Kontakt zur Außenwelt verloren. Er ist, als ob er immer noch unter Drogen stünde; er ist körperlich hilflos und geistig ausgeblendet.
"Da gibt es einen Unterschied", sagte Matsukuo analytisch. "Und das ist, obwohl er sich selbst von uns und vom Rest des Universums abgeschnitten hat, ist er immer noch bewusst in einer kleinen, eingemauerten Abteilung seines Geistes. Er hat dort niemanden außer sich selbst - und das, denke ich, ist verdammt schlechte Gesellschaft".
Damals warteten sie. Als Pederson erwachte, waren sie bereit für ihn. Sein Hass nahm eine etwas andere Form an als der von Sager, aber der Effekt war derselbe.
Und so waren auch die Ergebnisse, als die Fünf auf ihn eindrangen.
Wieder warteten sie. Lasser war der Nächste.
Zuerst sah es so aus, als würde Lasser den Weg von Sager und Pederson gehen und als hoffnungslos wahnsinniger Katatoniker enden. Wie seine Kohorten vor ihm zog sich Lasser unter dem vollen Druck der Gedankensonden der Fünf zurück und baute immer stärkere Mauern auf.
Aber ganz plötzlich bröckelten all seine Abwehrkräfte. Die mentalen Barrieren fielen, zerbrachen und lösten sich auf. Lassers ganzer Verstand lag bloß. Statt zu kämpfen und zu hassen, bettelte Lasser, flehte um Hilfe.
Lasser war nicht grundsätzlich verrückt. Sein Verstand war verdreht und verzerrt, aber unter der äußeren Hülle steckte eine Persönlichkeit, die genug innere Stärke besaß, um zugeben zu können, dass es falsch war und um Hilfe zu bitten, anstatt sich in die Vergessenheit zurückzuziehen.
"Mit dieser hier, denke ich, können wir etwas anfangen", flüsterte Matsuko's Gedanke.
Acht Körper, unbequem und schmerzerfüllt, schwebten im Raum, angekettet an winzige Asteroiden, die unter dem ständigen Sog der Sonne langsam in ihren Bahnen trieben. Zwei von ihnen enthielten Gedanken, die unwiderruflich in Gefängnissen ihres eigenen Gebäudes eingeschlossen waren, für immer von äußeren Reizen abgeschottet, aber ihr Leiden war für all das umso größer.
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Du würdest mich töten, wenn du könntest
scifithomas, 16:31h
Die Leere des Raumes selbst schien mit der wogenden Gewalt seines Hasses zu vibrieren.
"Ich weiß", sagte Houston zu ihm, "du würdest mich töten, wenn du könntest. Aber du kannst es nicht, also vergiss es".
Nicht einmal die Kraft dieses Hasses konnte Houston berühren, geschützt durch die geballte Kraft der anderen vier zurechnungsfähigen Telepathen. Er war verhältnismäßig sicher.
Sager knurrte wie ein gefangenes Wesen. "Ihr seid alle verrückt! Seht euch doch an! Ihr vier, auf der Seite eines Mannes, der uns an die Normalen verraten hat! Er..."
Was Sager über Houston dachte, ließ sich nicht in Worte fassen, und wenn es das könnte, würde kein vernünftiger Mensch die verrückte Verdorbenheit in diesen Worten wiederholen wollen.
"Das ist unerträglich! dachte Sonali leise.
"Das ist kein Verstand", sagte Dorrine, "das ist ein Abwasserkanal".
"Ich schlage vor", sagte Matsukuo, "dass wir ein wenig nachforschen. Lasst uns herausfinden, was dieses Ding zum Ticken bringt".
"Bleib aus meinem Verstand!" schrie Sager. "Dazu hast du kein Recht!"
"Du schienst zu glauben, dass du das Recht hast, in den hilflosen Köpfen der Normalen zu forschen", sagte Juan Pedro kalt. "Wir sollten dir zeigen, wie es sich anfühlt", sagte Juan Pedro kalt.
"Aber das sind doch nur Wesen!" erwiderte Sager. "Ich bin ein Kontrolleur!
"Du bist ein Verrückter", sagte Matsukuo. "Und wir müssen herausfinden, was dich wahnsinnig macht".
Perfekt synchronisiert, begannen fünf Geister die Wände zu untersuchen, die Sager um seine Persönlichkeit herum aufgebaut hatte. Und während sie sondierten, zog sich Sager hinter immer dickere Mauern zurück und heulte vor Hass und Angst.
Weiter und weiter gingen die fünf, nadelnd, drückten auf jede Schwachstelle und versuchten, ihn zu brechen. In der Unterzahl und überwältigt, schien es, als hätte Sager keine Chance.
Aber sein Wahnsinn war stärker als sie ahnten. Die Barrieren, die er errichtete, waren härter, undurchsichtiger und undurchdringlicher als alle, die sie je gesehen hatten. Die Fünf drängten trotzdem weiter, aber ihr Vormarsch verlangsamte sich gewaltig.
Dann, mental, war es plötzlich still.
Sager? dachten sie.
Keine Antwort.
"Ich weiß", sagte Houston zu ihm, "du würdest mich töten, wenn du könntest. Aber du kannst es nicht, also vergiss es".
Nicht einmal die Kraft dieses Hasses konnte Houston berühren, geschützt durch die geballte Kraft der anderen vier zurechnungsfähigen Telepathen. Er war verhältnismäßig sicher.
Sager knurrte wie ein gefangenes Wesen. "Ihr seid alle verrückt! Seht euch doch an! Ihr vier, auf der Seite eines Mannes, der uns an die Normalen verraten hat! Er..."
Was Sager über Houston dachte, ließ sich nicht in Worte fassen, und wenn es das könnte, würde kein vernünftiger Mensch die verrückte Verdorbenheit in diesen Worten wiederholen wollen.
"Das ist unerträglich! dachte Sonali leise.
"Das ist kein Verstand", sagte Dorrine, "das ist ein Abwasserkanal".
"Ich schlage vor", sagte Matsukuo, "dass wir ein wenig nachforschen. Lasst uns herausfinden, was dieses Ding zum Ticken bringt".
"Bleib aus meinem Verstand!" schrie Sager. "Dazu hast du kein Recht!"
"Du schienst zu glauben, dass du das Recht hast, in den hilflosen Köpfen der Normalen zu forschen", sagte Juan Pedro kalt. "Wir sollten dir zeigen, wie es sich anfühlt", sagte Juan Pedro kalt.
"Aber das sind doch nur Wesen!" erwiderte Sager. "Ich bin ein Kontrolleur!
"Du bist ein Verrückter", sagte Matsukuo. "Und wir müssen herausfinden, was dich wahnsinnig macht".
Perfekt synchronisiert, begannen fünf Geister die Wände zu untersuchen, die Sager um seine Persönlichkeit herum aufgebaut hatte. Und während sie sondierten, zog sich Sager hinter immer dickere Mauern zurück und heulte vor Hass und Angst.
Weiter und weiter gingen die fünf, nadelnd, drückten auf jede Schwachstelle und versuchten, ihn zu brechen. In der Unterzahl und überwältigt, schien es, als hätte Sager keine Chance.
Aber sein Wahnsinn war stärker als sie ahnten. Die Barrieren, die er errichtete, waren härter, undurchsichtiger und undurchdringlicher als alle, die sie je gesehen hatten. Die Fünf drängten trotzdem weiter, aber ihr Vormarsch verlangsamte sich gewaltig.
Dann, mental, war es plötzlich still.
Sager? dachten sie.
Keine Antwort.
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Der Weltraum ist groß
scifithomas, 16:30h
Physisch waren sie unglücklich. Drei Wochen lang in einer Position angekettet zu sein, mit sehr wenig Platz, um sich zu bewegen, wie Sonali es gewesen war, war eine Qual. Sonali war länger dort gewesen als die anderen - drei Tage lang war niemand außer ihr da draußen in der Einsamkeit des Raums gewesen.
Aber jetzt bedeutete selbst körperliches Unwohlsein wenig; es war leicht, den Körper zu vergessen, wenn der Geist frei war.
"Was ist mit den anderen?" fragte Dorrine. "Wo sind die, die vor uns verurteilt wurden?
Houston dachte an Robert Harris. Was war mit dem jungen Engländer geschehen?
"Der Weltraum ist groß", sagte Juan Pedro. "Vielleicht sind sie zu weit weg, als dass unsere Gedanken sie erreichen könnten - oder vielleicht sind sie auch schon tot.
"Lasst uns nicht vom Tod sprechen. Sonali Siddhartha's Gedanke war weich. "Wir haben so viele Dinge zu tun.
"Wir werden eine Sprachsitzung haben", sagte Juan Pedro. "Si?", sagte Juan Pedro.
Matsukuo kicherte. "Gut! Houston, bevor du nicht versucht hast, Spanisch, Hindustani, Arabisch, Japanisch und Französisch auf einmal zu lernen, weißt du nicht, was eine Sprachstunde ist. Wir..."
Der Gedanke des Hawaiianers wurde plötzlich durch einen kreischenden Ausbruch von mentalem Rauschen unterbrochen.
Der Effekt war ähnlich wie wenn jemand mitten in einer Bach-Kantate eine Handvoll Glasscherben in einen elektrischen Fleischwolf fallen lässt.
Es war Sager, der aus seinem Koma erwachte.
Fast automatisch nahmen die fünf mit seinem Geist Kontakt auf, um ihn zu entspannen, als er erwachte. Sie berührten seinen Verstand - und wurden abgestoßen!
Bleib aus meinem Verstand!
Mit fast wilder Wut schleuderte der immer noch halb bewusste Sager Gedanken des Hasses und der Angst auf die fünf Gemüter, die versucht hatten, ihm zu helfen. Sie schreckten vor dem Ausbruch wahnsinniger Emotionen zurück.
"Lass ihn in Ruhe", dachte Houston scharf nach. "Er ist ein zäher Kämpfer".
Zuerst war Sager entsetzt, als er erfuhr, was mit ihm geschehen war. Dann mischte sich der Schrecken mit einem kochenden, brodelnden Hass. Ein Hass auf die Normalen, die ihm das angetan hatten, und ein noch schrecklicherer Hass auf Houston, den "Verräter".
Aber jetzt bedeutete selbst körperliches Unwohlsein wenig; es war leicht, den Körper zu vergessen, wenn der Geist frei war.
"Was ist mit den anderen?" fragte Dorrine. "Wo sind die, die vor uns verurteilt wurden?
Houston dachte an Robert Harris. Was war mit dem jungen Engländer geschehen?
"Der Weltraum ist groß", sagte Juan Pedro. "Vielleicht sind sie zu weit weg, als dass unsere Gedanken sie erreichen könnten - oder vielleicht sind sie auch schon tot.
"Lasst uns nicht vom Tod sprechen. Sonali Siddhartha's Gedanke war weich. "Wir haben so viele Dinge zu tun.
"Wir werden eine Sprachsitzung haben", sagte Juan Pedro. "Si?", sagte Juan Pedro.
Matsukuo kicherte. "Gut! Houston, bevor du nicht versucht hast, Spanisch, Hindustani, Arabisch, Japanisch und Französisch auf einmal zu lernen, weißt du nicht, was eine Sprachstunde ist. Wir..."
Der Gedanke des Hawaiianers wurde plötzlich durch einen kreischenden Ausbruch von mentalem Rauschen unterbrochen.
Der Effekt war ähnlich wie wenn jemand mitten in einer Bach-Kantate eine Handvoll Glasscherben in einen elektrischen Fleischwolf fallen lässt.
Es war Sager, der aus seinem Koma erwachte.
Fast automatisch nahmen die fünf mit seinem Geist Kontakt auf, um ihn zu entspannen, als er erwachte. Sie berührten seinen Verstand - und wurden abgestoßen!
Bleib aus meinem Verstand!
Mit fast wilder Wut schleuderte der immer noch halb bewusste Sager Gedanken des Hasses und der Angst auf die fünf Gemüter, die versucht hatten, ihm zu helfen. Sie schreckten vor dem Ausbruch wahnsinniger Emotionen zurück.
"Lass ihn in Ruhe", dachte Houston scharf nach. "Er ist ein zäher Kämpfer".
Zuerst war Sager entsetzt, als er erfuhr, was mit ihm geschehen war. Dann mischte sich der Schrecken mit einem kochenden, brodelnden Hass. Ein Hass auf die Normalen, die ihm das angetan hatten, und ein noch schrecklicherer Hass auf Houston, den "Verräter".
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Die Leere des Raumes
scifithomas, 16:29h
Plötzlich war es schwindelerregend für Houston. Hier waren fünf Leute, die zu einem langsamen, schmerzhaften Tod verdammt waren und redeten, als gäbe es nichts, worüber man sich Sorgen machen müsste. Innerhalb weniger Minuten hatte jeder die anderen fast perfekt kennen gelernt.
Es waren mehr als nur die Worte, die jeder verwendete. Laut zu sprechen half, die Gedanken mehr zu fokussieren, aber gleichzeitig waren Tausende von kleinen, persönlichen Randbemerkungen vorhanden, wobei die Hauptidee in Worten übermittelt wurde. Houston hatte hunderte von Malen telepathisch mit Dorrine gesprochen, aber noch nie zuvor kamen so viele feine Details durch.
Warum? War da etwas anders im Raum, das die mentale Kommunikation so viel vollständiger machte?
"Nein, das nicht, denke ich", sagte Matsukuo. "Ich glaube, es ist, weil wir unsere Angst verloren haben - nicht vor dem Tod; wir fürchten den Tod immer noch - aber vor Verrat.
Das war alles. Sie wussten, dass sie sterben würden, und das schon bald. Sie waren bereits verurteilt worden; nichts konnte sie weiter erschrecken. Immer zuvor, auf der Erde, hatten sie ihre Gedanken für sich behalten, aus Angst, zu viel zu senden, damit die Normalen sie nicht herausfinden. Die kleinen, persönlichen Dinge, die den Menschen zu einer lebendigen Persönlichkeit machten, wurden hinter schweren mentalen Mauern verborgen gehalten. Die Unterdrückung wirkte unbewusst, auch wenn sie eigentlich mit einem anderen Überwacher kommunizieren wollten.
Aber hier draußen gab es in dieser Hinsicht nichts zu befürchten. Warum sollten sie, die bereits dem Tod ins Auge sahen, jetzt vor irgendetwas Angst haben?
So öffneten sie sich weit. Und sie kannten einander, wie keine Gruppe von Menschen einander je gekannt hatte. Jeder Mensch hat kleine Fehler und Schwächen, für die er sich vielleicht schämen muss, die er vor anderen verborgen halten will. Aber solche Dinge spielten hier draußen keine Rolle mehr, wo sie nichts anderes hatten als den bevorstehenden Tod und die Leere des Raumes - und einander.
Es waren mehr als nur die Worte, die jeder verwendete. Laut zu sprechen half, die Gedanken mehr zu fokussieren, aber gleichzeitig waren Tausende von kleinen, persönlichen Randbemerkungen vorhanden, wobei die Hauptidee in Worten übermittelt wurde. Houston hatte hunderte von Malen telepathisch mit Dorrine gesprochen, aber noch nie zuvor kamen so viele feine Details durch.
Warum? War da etwas anders im Raum, das die mentale Kommunikation so viel vollständiger machte?
"Nein, das nicht, denke ich", sagte Matsukuo. "Ich glaube, es ist, weil wir unsere Angst verloren haben - nicht vor dem Tod; wir fürchten den Tod immer noch - aber vor Verrat.
Das war alles. Sie wussten, dass sie sterben würden, und das schon bald. Sie waren bereits verurteilt worden; nichts konnte sie weiter erschrecken. Immer zuvor, auf der Erde, hatten sie ihre Gedanken für sich behalten, aus Angst, zu viel zu senden, damit die Normalen sie nicht herausfinden. Die kleinen, persönlichen Dinge, die den Menschen zu einer lebendigen Persönlichkeit machten, wurden hinter schweren mentalen Mauern verborgen gehalten. Die Unterdrückung wirkte unbewusst, auch wenn sie eigentlich mit einem anderen Überwacher kommunizieren wollten.
Aber hier draußen gab es in dieser Hinsicht nichts zu befürchten. Warum sollten sie, die bereits dem Tod ins Auge sahen, jetzt vor irgendetwas Angst haben?
So öffneten sie sich weit. Und sie kannten einander, wie keine Gruppe von Menschen einander je gekannt hatte. Jeder Mensch hat kleine Fehler und Schwächen, für die er sich vielleicht schämen muss, die er vor anderen verborgen halten will. Aber solche Dinge spielten hier draußen keine Rolle mehr, wo sie nichts anderes hatten als den bevorstehenden Tod und die Leere des Raumes - und einander.
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Schlösser in Spanien
scifithomas, 16:27h
"Ah!", sagte der Spanier. "Herr Matsukuo, darf ich..."
"Ich habe es gehört, Romeo, ich habe es gehört", sagte der Hawaiianer. "Ein Ex-Cop, was? Ich frage mich, ob ich dich mag? Ich werde mir ein paar tausend Jahre Zeit nehmen, um darüber nachzudenken; in der Zwischenzeit darfst du mich als Freundin behandeln".
"Ich werde versuchen, meinem Ruf gerecht zu werden", sagte Houston.
Es war ein seltsames Gefühl. Körperlich war er allein. Um sich herum konnte er nichts sehen, außer der Schwärze des Weltraums und dem Glitzern der Sterne. Er wusste, dass die Sonne auf die Rückseite seines eigenen persönlichen Asteroiden scheinen musste, aber er konnte sie nicht sehen. Was seinen Körper betraf, so gab es im Universum nichts anderes als einen Brocken angefressenen Gesteins und ein paar Ketten.
Aber geistig fühlte er sich behaglich und warm, sicher in der Geborgenheit guter Freundinnen. Er fühlte...
"David! David! Hilf mir! Oh, David, David, David!
Es war Dorrine, die aus ihrem Schlaf erwachte. Wie ein krachendes Rauschen über das neurale Band brach ihr erwachender Verstand in plötzliche telepathische Aktivität aus.
Sanft sandte Houston seine Gedanken aus und beruhigte ihren Verstand, wie er schon Wochen zuvor Harris' Verstand beruhigt hatte. Und er bemerkte, wie er es tat, dass die anderen drei bei ihm waren und ihm halfen. Als Dorrine vollständig wach war, war sie nicht mehr ängstlich oder panisch.
"Ihr seid wunderbare Menschen", dachte sie einfach, nach einigen Minuten.
"Für jemanden, der so schön ist, wie könnten wir sonst sein", fragte Juan Pedro.
"Ignoriere ihn, Dorrine", sagte Sonali, "er sagt mir das Gleiche".
"Aber nicht auf die gleiche Weise, Amiga!" protestierte der Spanier. "Nicht auf die gleiche Art und Weise. Die Schönheit deines Geistes, Sonali, ist wie die Schönheit eines Bergsees, kühl und heiter; die Schönheit von Dorrine ist wie die Schönheit der Sonne - warm, feurig und strahlend.
"Bei meinem Bart!" schnaubte Matsukuo. "So ein Geschwätz!"
"Ich bin bereit, meine schöne Hazienda in der lieblichen Landschaft von Aragon gegen deine elende Palmblatt-Nipi-Bude auf Oahu zu wetten, dass du keinen Bart hast", sagte Juan Pedro.
"Hah!", sagte Matsukuo, "das ist alles, was ich jetzt brauche - Schlösser in Spanien".
"Ich habe es gehört, Romeo, ich habe es gehört", sagte der Hawaiianer. "Ein Ex-Cop, was? Ich frage mich, ob ich dich mag? Ich werde mir ein paar tausend Jahre Zeit nehmen, um darüber nachzudenken; in der Zwischenzeit darfst du mich als Freundin behandeln".
"Ich werde versuchen, meinem Ruf gerecht zu werden", sagte Houston.
Es war ein seltsames Gefühl. Körperlich war er allein. Um sich herum konnte er nichts sehen, außer der Schwärze des Weltraums und dem Glitzern der Sterne. Er wusste, dass die Sonne auf die Rückseite seines eigenen persönlichen Asteroiden scheinen musste, aber er konnte sie nicht sehen. Was seinen Körper betraf, so gab es im Universum nichts anderes als einen Brocken angefressenen Gesteins und ein paar Ketten.
Aber geistig fühlte er sich behaglich und warm, sicher in der Geborgenheit guter Freundinnen. Er fühlte...
"David! David! Hilf mir! Oh, David, David, David!
Es war Dorrine, die aus ihrem Schlaf erwachte. Wie ein krachendes Rauschen über das neurale Band brach ihr erwachender Verstand in plötzliche telepathische Aktivität aus.
Sanft sandte Houston seine Gedanken aus und beruhigte ihren Verstand, wie er schon Wochen zuvor Harris' Verstand beruhigt hatte. Und er bemerkte, wie er es tat, dass die anderen drei bei ihm waren und ihm halfen. Als Dorrine vollständig wach war, war sie nicht mehr ängstlich oder panisch.
"Ihr seid wunderbare Menschen", dachte sie einfach, nach einigen Minuten.
"Für jemanden, der so schön ist, wie könnten wir sonst sein", fragte Juan Pedro.
"Ignoriere ihn, Dorrine", sagte Sonali, "er sagt mir das Gleiche".
"Aber nicht auf die gleiche Weise, Amiga!" protestierte der Spanier. "Nicht auf die gleiche Art und Weise. Die Schönheit deines Geistes, Sonali, ist wie die Schönheit eines Bergsees, kühl und heiter; die Schönheit von Dorrine ist wie die Schönheit der Sonne - warm, feurig und strahlend.
"Bei meinem Bart!" schnaubte Matsukuo. "So ein Geschwätz!"
"Ich bin bereit, meine schöne Hazienda in der lieblichen Landschaft von Aragon gegen deine elende Palmblatt-Nipi-Bude auf Oahu zu wetten, dass du keinen Bart hast", sagte Juan Pedro.
"Hah!", sagte Matsukuo, "das ist alles, was ich jetzt brauche - Schlösser in Spanien".
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Meine Gruppe?
scifithomas, 16:26h
Das war nicht sein eigener Gedanke! Es war noch jemand hier draußen!
Verdammt, ja, meine Freundin; wir sind alle hier draußen.
"Wo bist du?" fragte Houston laut, nur um seine eigene Stimme zu hören. Er wusste, dass der andere die Worte nicht hören konnte, die so hohl in der Blase des Raumanzughelms widerhallten, aber der Gedanke dahinter würde ihn tragen.
"Du meinst mit Bezug auf dich selbst?" kam die Antwort. "Ich weiß es nicht. Ich kann mehrere Felsen um mich herum sehen, aber ich kann nicht sagen, auf welchem du dich befindest."
Houston konnte jetzt erkennen, dass die andere Person auch laut sprach. Die Illusion, die in sein eigenes Gehirn getragen wurde, war so groß, dass es fast so schien, als könne er die Stimme mit seinen Ohren hören.
"Dann sind noch andere um uns herum?" fragte Houston.
"Sicher, wir waren zu dritt: ein Hawaiianer namens Jerry Matsukuo; ein Mädchen aus Bombay, Sonali Siddhartha; und ich selbst, Juan Pedro de Cadiz. Jerry und Sonali machen ein kleines Nickerchen. Du bist der erste aus deiner Gruppe, der aufwacht".
"Meine Gruppe?"
"Sicherlich, meine Freundin. Ihr seid zu fünft; die anderen vier müssen noch bewusstlos sein".
Und die anderen vier? Das wären Lasser, Sager, Pederson, und-und Dorrine!
Juan Pedro de Cadiz hat den ganzen Gedankengang leicht aufgeschnappt.
"Das Mädchen - es tut mir leid", sagte er. "Aber die anderen drei von uns allen, denke ich, haben das verdient".
"Juan!" kam eine weitere Gedankenstimme. "Sind unsere Neuankömmlinge aufgewacht?"
"Nur einer von ihnen, meine Süße", antwortete der Spanier. "Sonali, darf ich dir Mr. David Houston vorstellen. Mr. Houston, die reizende Sonali Siddhartha".
"Juano hat die Angewohnheit, voreilige Schlüsse zu ziehen, David", sagte das Mädchen. "Er hat mich noch nie gesehen, und ich bin sicher, dass nach drei Wochen, die ich in diesem Gefängnis eingesperrt war, jede Schönheit, die ich vielleicht hatte, verschwunden ist.
"Deine Gedanken sind schön, Sonali", sagte Juan Pedro, "und bei uns ist das alles, was zählt".
"Es steht geschrieben", sagte eine dritte Stimme, "dass derjenige, der den Schlummer seiner Besseren stört, jemanden aufwecken wird. Ihr Leute gebt mir Träume, mit eurem unaufhörlichen geistigen Geplapper".
Verdammt, ja, meine Freundin; wir sind alle hier draußen.
"Wo bist du?" fragte Houston laut, nur um seine eigene Stimme zu hören. Er wusste, dass der andere die Worte nicht hören konnte, die so hohl in der Blase des Raumanzughelms widerhallten, aber der Gedanke dahinter würde ihn tragen.
"Du meinst mit Bezug auf dich selbst?" kam die Antwort. "Ich weiß es nicht. Ich kann mehrere Felsen um mich herum sehen, aber ich kann nicht sagen, auf welchem du dich befindest."
Houston konnte jetzt erkennen, dass die andere Person auch laut sprach. Die Illusion, die in sein eigenes Gehirn getragen wurde, war so groß, dass es fast so schien, als könne er die Stimme mit seinen Ohren hören.
"Dann sind noch andere um uns herum?" fragte Houston.
"Sicher, wir waren zu dritt: ein Hawaiianer namens Jerry Matsukuo; ein Mädchen aus Bombay, Sonali Siddhartha; und ich selbst, Juan Pedro de Cadiz. Jerry und Sonali machen ein kleines Nickerchen. Du bist der erste aus deiner Gruppe, der aufwacht".
"Meine Gruppe?"
"Sicherlich, meine Freundin. Ihr seid zu fünft; die anderen vier müssen noch bewusstlos sein".
Und die anderen vier? Das wären Lasser, Sager, Pederson, und-und Dorrine!
Juan Pedro de Cadiz hat den ganzen Gedankengang leicht aufgeschnappt.
"Das Mädchen - es tut mir leid", sagte er. "Aber die anderen drei von uns allen, denke ich, haben das verdient".
"Juan!" kam eine weitere Gedankenstimme. "Sind unsere Neuankömmlinge aufgewacht?"
"Nur einer von ihnen, meine Süße", antwortete der Spanier. "Sonali, darf ich dir Mr. David Houston vorstellen. Mr. Houston, die reizende Sonali Siddhartha".
"Juano hat die Angewohnheit, voreilige Schlüsse zu ziehen, David", sagte das Mädchen. "Er hat mich noch nie gesehen, und ich bin sicher, dass nach drei Wochen, die ich in diesem Gefängnis eingesperrt war, jede Schönheit, die ich vielleicht hatte, verschwunden ist.
"Deine Gedanken sind schön, Sonali", sagte Juan Pedro, "und bei uns ist das alles, was zählt".
"Es steht geschrieben", sagte eine dritte Stimme, "dass derjenige, der den Schlummer seiner Besseren stört, jemanden aufwecken wird. Ihr Leute gebt mir Träume, mit eurem unaufhörlichen geistigen Geplapper".
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Das ist ein böser Gedanke
scifithomas, 16:24h
Es war leicht, das Geschehene zusammenzufügen. Er erinnerte sich schwach daran, dass er schon einmal angefangen hatte, aufzuwachen. Es war eine vage, verwirrende Erinnerung, aber er wusste, was geschehen war.
Die Polizei der Polizei, die auf seinen Anruf hin gekommen war, hatte alle vier Männer durch die Wirkung des Betäubungsstrahls bewusstlos vorgefunden. Natürlich waren sie alle in Gewahrsam genommen worden; die PD-Polizei musste herausfinden, wer von den Männern der Kontrolleur war und wer die Kontrolle hatte. Das konnte leicht getestet werden, indem man wartete, bis sie begannen aufzuwachen; die daraus resultierenden mentalen Störungen würden den Telepathen leicht identifizieren.
Houston konnte sich die Bestürzung vorstellen, die entstanden sein musste, als die PD-Männer herausfanden, dass alle drei Verdächtigen - und ihr Bruder Offizier - Kontrolleure waren.
Und nun wurde er hier - vor Gericht gestellt, verurteilt und verurteilt, während er bewusstlos war - dazu verdammt, den Rest seines Lebens angekettet an einen im Raum schwebenden Felsen zu verbringen.
Ein plötzliches Frösteln des Schreckens überkam ihn. Warum schlief er nicht? Warum war er nicht im Winterschlaf?
Das ist ihre Art, lustig zu sein, kam ein bitterer Gedanke. Wir sollten eigentlich im Winterschlaf sein, aber stattdessen sind wir dem Tod überlassen.
Für einen Moment erkannte Houston nicht, dass der Gedanke nicht sein eigener war, so gut spiegelte er seine eigene Bitterkeit wider. Es war schlimm genug, sein Leben unter dem Einfluss der Winterschlafdroge ausleben zu müssen, aber es war unendlich viel schlimmer, bei Bewusstsein zu sein. Im Winterschlaf hätte er nichts gewusst; sein schlafender Verstand in seinem komatösen Körper hätte nie begriffen, was mit ihm geschehen war. Aber auf diese Weise würde er völlig wach bleiben, während sein Körper die Luft zu schnell verbrauchte und sein Magen verdrehte sich mit Hungerkrämpfen, die keine Menge an intravenöser Nahrung auslöschen konnte. Oh, er würde noch ein paar Monate leben, aber es würde die absolute Hölle sein, solange er überlebte. Wahnsinn und Katatonie würden lange vor dem Tod kommen.
Das ist ein böser Gedanke; ich wünschte, du hättest ihn nicht erwähnt.
Die Polizei der Polizei, die auf seinen Anruf hin gekommen war, hatte alle vier Männer durch die Wirkung des Betäubungsstrahls bewusstlos vorgefunden. Natürlich waren sie alle in Gewahrsam genommen worden; die PD-Polizei musste herausfinden, wer von den Männern der Kontrolleur war und wer die Kontrolle hatte. Das konnte leicht getestet werden, indem man wartete, bis sie begannen aufzuwachen; die daraus resultierenden mentalen Störungen würden den Telepathen leicht identifizieren.
Houston konnte sich die Bestürzung vorstellen, die entstanden sein musste, als die PD-Männer herausfanden, dass alle drei Verdächtigen - und ihr Bruder Offizier - Kontrolleure waren.
Und nun wurde er hier - vor Gericht gestellt, verurteilt und verurteilt, während er bewusstlos war - dazu verdammt, den Rest seines Lebens angekettet an einen im Raum schwebenden Felsen zu verbringen.
Ein plötzliches Frösteln des Schreckens überkam ihn. Warum schlief er nicht? Warum war er nicht im Winterschlaf?
Das ist ihre Art, lustig zu sein, kam ein bitterer Gedanke. Wir sollten eigentlich im Winterschlaf sein, aber stattdessen sind wir dem Tod überlassen.
Für einen Moment erkannte Houston nicht, dass der Gedanke nicht sein eigener war, so gut spiegelte er seine eigene Bitterkeit wider. Es war schlimm genug, sein Leben unter dem Einfluss der Winterschlafdroge ausleben zu müssen, aber es war unendlich viel schlimmer, bei Bewusstsein zu sein. Im Winterschlaf hätte er nichts gewusst; sein schlafender Verstand in seinem komatösen Körper hätte nie begriffen, was mit ihm geschehen war. Aber auf diese Weise würde er völlig wach bleiben, während sein Körper die Luft zu schnell verbrauchte und sein Magen verdrehte sich mit Hungerkrämpfen, die keine Menge an intravenöser Nahrung auslöschen konnte. Oh, er würde noch ein paar Monate leben, aber es würde die absolute Hölle sein, solange er überlebte. Wahnsinn und Katatonie würden lange vor dem Tod kommen.
Das ist ein böser Gedanke; ich wünschte, du hättest ihn nicht erwähnt.
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Millionen Meilen von der Erde entfernt
scifithomas, 16:23h
Houston war wieder genau da, wo er angefangen hatte.
Aber dieser kurze Moment der Verwirrung war der Untergang Houstons. Sager merkte sofort, dass er Houston versehentlich einen verräterischen Schlag versetzt hatte.
Körperlich hatte Houston sich selbst auf die offene Tür zu geschleudert. Im Moment der Enthüllung war er teilweise durch sie hindurchgegangen. Und in diesem Moment handelte Sager.
Er knallte sein ganzes Gewicht heftig gegen seine Seite der Tür und brachte Houston aus dem Gleichgewicht, als die Tür schwang und ihn schlug. Er ging zu Boden, und Sager lag auf ihm, bevor er auf den Boden schlug.
Es war die seltsamste Schlacht, die je geschlagen wurde, aber ihr wahrer Wert konnte nur von einem anderen Telepathen entdeckt werden. Es war intensiv und brutal.
Die Männer kämpften sowohl körperlich als auch geistig. Sie kämpften um den Besitz des Elektroschockers und schleuderten gleichzeitig emotionsgeladene Wellen mentaler Energie auf die Gehirne der anderen.
Der Kampf dauerte weniger als eine Minute. Irgendwie schaffte es Sager, eine Hand an den Revolver zu bekommen und ihn zu verdrehen. Houston, der versuchte, sie Sager aus der Hand zu nehmen, schob sie zwischen sie.
Es hustete einmal und schickte einen Strahl von Überschallenergie in die Körper beider Männer.
Der Effekt war der gleiche, als wären sie beide mit Baseballschlägern gekrönt worden.
Kleine Lichtpunkte gegen ein Meer von Dunkelheit.
Mir ist kalt, dachte Houston. Und ich bin krank.
Er konnte nicht sagen, ob seine Augen offen oder geschlossen waren - und es war ihm egal.
Er versuchte, seine Arme und Beine zu bewegen, stellte fest, dass er es nicht konnte, und gab es auf.
Er blinzelte.
Meine Augen müssen offen sein, dachte er, wenn ich blinzeln kann.
Nun, wenn seine Augen offen waren, warum konnte er dann nichts sehen? Alles, was er sehen konnte, waren die kleinen Lichtpunkte vor einem Hintergrund von völliger Schwärze.
Wie Sterne, dachte er.
Sterne, dachte er. STERNE!
Mit einem plötzlichen Ansturm kam totales Bewusstsein zu ihm zurück, und er erkannte mit schrecklicher Klarheit, wo er war.
Er war angekettet, mit gespreizten Adlern, auf einem Asteroiden im Penal Cluster, fast hundert Millionen Meilen von der Erde entfernt.
Aber dieser kurze Moment der Verwirrung war der Untergang Houstons. Sager merkte sofort, dass er Houston versehentlich einen verräterischen Schlag versetzt hatte.
Körperlich hatte Houston sich selbst auf die offene Tür zu geschleudert. Im Moment der Enthüllung war er teilweise durch sie hindurchgegangen. Und in diesem Moment handelte Sager.
Er knallte sein ganzes Gewicht heftig gegen seine Seite der Tür und brachte Houston aus dem Gleichgewicht, als die Tür schwang und ihn schlug. Er ging zu Boden, und Sager lag auf ihm, bevor er auf den Boden schlug.
Es war die seltsamste Schlacht, die je geschlagen wurde, aber ihr wahrer Wert konnte nur von einem anderen Telepathen entdeckt werden. Es war intensiv und brutal.
Die Männer kämpften sowohl körperlich als auch geistig. Sie kämpften um den Besitz des Elektroschockers und schleuderten gleichzeitig emotionsgeladene Wellen mentaler Energie auf die Gehirne der anderen.
Der Kampf dauerte weniger als eine Minute. Irgendwie schaffte es Sager, eine Hand an den Revolver zu bekommen und ihn zu verdrehen. Houston, der versuchte, sie Sager aus der Hand zu nehmen, schob sie zwischen sie.
Es hustete einmal und schickte einen Strahl von Überschallenergie in die Körper beider Männer.
Der Effekt war der gleiche, als wären sie beide mit Baseballschlägern gekrönt worden.
Kleine Lichtpunkte gegen ein Meer von Dunkelheit.
Mir ist kalt, dachte Houston. Und ich bin krank.
Er konnte nicht sagen, ob seine Augen offen oder geschlossen waren - und es war ihm egal.
Er versuchte, seine Arme und Beine zu bewegen, stellte fest, dass er es nicht konnte, und gab es auf.
Er blinzelte.
Meine Augen müssen offen sein, dachte er, wenn ich blinzeln kann.
Nun, wenn seine Augen offen waren, warum konnte er dann nichts sehen? Alles, was er sehen konnte, waren die kleinen Lichtpunkte vor einem Hintergrund von völliger Schwärze.
Wie Sterne, dachte er.
Sterne, dachte er. STERNE!
Mit einem plötzlichen Ansturm kam totales Bewusstsein zu ihm zurück, und er erkannte mit schrecklicher Klarheit, wo er war.
Er war angekettet, mit gespreizten Adlern, auf einem Asteroiden im Penal Cluster, fast hundert Millionen Meilen von der Erde entfernt.
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Verräter!
scifithomas, 16:20h
Sein Gedanke drang bis nach Houston durch: Die dummen Normalen haben also einen Controller, der für sie arbeitet! Verräter!
Du bist der Verräter, dachte Houston kalt. Du und deine größenwahnsinnigen Freundinnen. Es sind Verrückte wie du, die dafür gesorgt haben, dass Telepathen von den Normalen gehasst und gefürchtet werden.
Und so sollten sie uns hassen und fürchten, kam die knurrende mentale Antwort. In ein paar Generationen werden wir sie verdrängt haben. Wir werden die Erde kontrollieren - nicht sie.
Der Austausch hatte nur den Bruchteil einer Sekunde gedauert. Houston stürmte bereits auf die offene Tür zu, in der Hoffnung, hineinzukommen, bevor Sager eine Waffe erreichen konnte.
Du nennst mich einen Verräter, dachte Houston, aber du hast unschuldige Kontrolleure reingelegt und sie in die Hände der Polizei gelegt.
Das ist eine Lüge! Die Antwort kam heiß. Wir würden niemals einen anderen Telepathen an die dummen Normalen verraten! Wenn ein Telepath so dickköpfig wäre, dass er uns in die Quere käme, würden wir ihn beseitigen. Aber es wäre Controller-Gerechtigkeit; wir würden ihn nicht an Wesen ausliefern!
In einem flammenden Moment erkannte Houston, dass der Überwacher die Wahrheit sagte!
Keine geistige Kommunikation kann richtig in Worte gefasst werden. In, hinter und um jede Aussage herum, in und um andere, schimmern dunkle Nuancen von Gedanken durch. Jeder Gedanke sagt dem Empfänger viel mehr, als in groben verbalen Symbolen niedergeschrieben werden kann.
So wusste schon Houston, dass Lasser, Sager und Pederson die drei Spitzenmänner in einer weltweiten Clique größenwahnsinniger Kontrolleure waren. Dies war die Spitze der Organisation der Verrückten; diese drei waren die Creme de la Creme der wirklichen Feinde des normalen Menschen.
Er wusste, dass es zwölf andere gab, die über die Erde verstreut waren, und er wusste, wo und wer sie waren. Dieser kurze Austausch hatte alle Informationen in Houstons eigenen Verstand gebracht, als sie aus dem Verstand der anderen durchsickerten. Er wusste es, ohne darüber nachzudenken, woher er es wusste.
Und sie waren nicht diejenigen, die die zurechnungsfähigen Kontrolleure an die Psychodeviant Police übergeben hatten!
Wer war es dann? Und warum?
Du bist der Verräter, dachte Houston kalt. Du und deine größenwahnsinnigen Freundinnen. Es sind Verrückte wie du, die dafür gesorgt haben, dass Telepathen von den Normalen gehasst und gefürchtet werden.
Und so sollten sie uns hassen und fürchten, kam die knurrende mentale Antwort. In ein paar Generationen werden wir sie verdrängt haben. Wir werden die Erde kontrollieren - nicht sie.
Der Austausch hatte nur den Bruchteil einer Sekunde gedauert. Houston stürmte bereits auf die offene Tür zu, in der Hoffnung, hineinzukommen, bevor Sager eine Waffe erreichen konnte.
Du nennst mich einen Verräter, dachte Houston, aber du hast unschuldige Kontrolleure reingelegt und sie in die Hände der Polizei gelegt.
Das ist eine Lüge! Die Antwort kam heiß. Wir würden niemals einen anderen Telepathen an die dummen Normalen verraten! Wenn ein Telepath so dickköpfig wäre, dass er uns in die Quere käme, würden wir ihn beseitigen. Aber es wäre Controller-Gerechtigkeit; wir würden ihn nicht an Wesen ausliefern!
In einem flammenden Moment erkannte Houston, dass der Überwacher die Wahrheit sagte!
Keine geistige Kommunikation kann richtig in Worte gefasst werden. In, hinter und um jede Aussage herum, in und um andere, schimmern dunkle Nuancen von Gedanken durch. Jeder Gedanke sagt dem Empfänger viel mehr, als in groben verbalen Symbolen niedergeschrieben werden kann.
So wusste schon Houston, dass Lasser, Sager und Pederson die drei Spitzenmänner in einer weltweiten Clique größenwahnsinniger Kontrolleure waren. Dies war die Spitze der Organisation der Verrückten; diese drei waren die Creme de la Creme der wirklichen Feinde des normalen Menschen.
Er wusste, dass es zwölf andere gab, die über die Erde verstreut waren, und er wusste, wo und wer sie waren. Dieser kurze Austausch hatte alle Informationen in Houstons eigenen Verstand gebracht, als sie aus dem Verstand der anderen durchsickerten. Er wusste es, ohne darüber nachzudenken, woher er es wusste.
Und sie waren nicht diejenigen, die die zurechnungsfähigen Kontrolleure an die Psychodeviant Police übergeben hatten!
Wer war es dann? Und warum?
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Mentalen Angriffe
scifithomas, 16:18h
Houston versuchte erneut mit seinem Elektroschocker zu schießen, aber es erforderte jedes bisschen Konzentration, das er aufbringen konnte, um die kombinierten mentalen Angriffe von Sager und Pederson abzuwehren.
Aber auch sie waren etwas im Nachteil. Um all ihre Anstrengungen auf den PD-Polizisten zu konzentrieren, mussten beide Kontrolleure darauf verzichten, zu viel Aufmerksamkeit auf ihre körperlichen Bewegungen zu richten. Pederson fummelte immer noch an seiner Waffe, und Sager hatte noch nicht mit seiner begonnen.
Lasser berührte kaum den Boden, bevor sein Bewusstsein zurückkehrte. Der daraus resultierende Bruchteil einer Sekunde mentaler Statik verschaffte Houston eine kurze Atempause; es störte Pederson, gerade als er seine Finger auf den Kolben seiner Waffe legte.
Beide Kontrolleure konzentrierten ihre mentalen Energien auf Houstons Gehirn, und während der kurzen Atempause nahm Houston eine wichtige mentale Anpassung vor. Er erlaubte beiden Gedanken-Sonden, in einem kleinen Teil seines Bewusstseins zu verschmelzen. Sie gingen durch ihn hindurch und schlugen zurück auf die beiden Überwacher ein.
Beide hatten ihren Verstand auf den von Houston eingestellt, und in diesem Augenblick fanden sie heraus, dass sie auch aufeinander eingestimmt waren.
Das Resultat der Energie war für Houston schockierend, aber für Sager und Pederson war es unendlich schlimmer, da keiner von ihnen damit gerechnet hatte. Pederson, der bereits leicht abgelenkt gewesen war, bekam die Hauptlast der Kraft zu spüren. Er schaffte es, seine Waffe frei zu ruckeln, aber sein Gehirn verfiel bereits in Bewusstlosigkeit.
Houstons Finger spannten sich an seiner eigenen Waffe. Sie feuerte einmal auf Lasser, der versuchte, sich vom Boden zu heben. Dann fegte es auf und hustete wieder und ließ Pederson fallen. Seine Pistole bellte einmal und schickte einen singenden Querschläger durch die Halle.
Sager, der zur Seite getaumelt war, als er und Pederson sich kurzgeschlossen hatten, hatte Zeit, hinter den Schutz der Bürotür zu gelangen. Er konnte sie nicht schließen, weil Lassers und Pedersons träge Formen den Durchgang blockierten, aber immerhin bot sie Schutz gegen Houstons Elektroschocker.
Aber auch sie waren etwas im Nachteil. Um all ihre Anstrengungen auf den PD-Polizisten zu konzentrieren, mussten beide Kontrolleure darauf verzichten, zu viel Aufmerksamkeit auf ihre körperlichen Bewegungen zu richten. Pederson fummelte immer noch an seiner Waffe, und Sager hatte noch nicht mit seiner begonnen.
Lasser berührte kaum den Boden, bevor sein Bewusstsein zurückkehrte. Der daraus resultierende Bruchteil einer Sekunde mentaler Statik verschaffte Houston eine kurze Atempause; es störte Pederson, gerade als er seine Finger auf den Kolben seiner Waffe legte.
Beide Kontrolleure konzentrierten ihre mentalen Energien auf Houstons Gehirn, und während der kurzen Atempause nahm Houston eine wichtige mentale Anpassung vor. Er erlaubte beiden Gedanken-Sonden, in einem kleinen Teil seines Bewusstseins zu verschmelzen. Sie gingen durch ihn hindurch und schlugen zurück auf die beiden Überwacher ein.
Beide hatten ihren Verstand auf den von Houston eingestellt, und in diesem Augenblick fanden sie heraus, dass sie auch aufeinander eingestimmt waren.
Das Resultat der Energie war für Houston schockierend, aber für Sager und Pederson war es unendlich schlimmer, da keiner von ihnen damit gerechnet hatte. Pederson, der bereits leicht abgelenkt gewesen war, bekam die Hauptlast der Kraft zu spüren. Er schaffte es, seine Waffe frei zu ruckeln, aber sein Gehirn verfiel bereits in Bewusstlosigkeit.
Houstons Finger spannten sich an seiner eigenen Waffe. Sie feuerte einmal auf Lasser, der versuchte, sich vom Boden zu heben. Dann fegte es auf und hustete wieder und ließ Pederson fallen. Seine Pistole bellte einmal und schickte einen singenden Querschläger durch die Halle.
Sager, der zur Seite getaumelt war, als er und Pederson sich kurzgeschlossen hatten, hatte Zeit, hinter den Schutz der Bürotür zu gelangen. Er konnte sie nicht schließen, weil Lassers und Pedersons träge Formen den Durchgang blockierten, aber immerhin bot sie Schutz gegen Houstons Elektroschocker.
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Weniger als eine Sekunde gedauert
scifithomas, 06:37h
In diesen wenigen Augenblicken hatte Houston die Kontrolle über sich selbst wiedererlangt. Ihm wurde klar, was passiert war. Die Unterbrechung seiner Gedankensonde hatte ihn nur ein wenig erschreckt, aber dieses Wenige war genug gewesen, um den Kontrolleur zu warnen.
Er fragte sich, welcher der drei Männer tatsächlich der Überwacher war.
Er begann, seine Waffe zu senken, und plötzlich, mit all der Kraft und dem Hass, die er aufbringen konnte, schickte er dem Mann mit der Waffe einen blasenden, schockierenden Gedanken entgegen.
Lasser taumelte, als ob er geschlagen worden wäre. Sein Gewehr schwankte, und Houston feuerte schnell mit seinem Elektroschocker. Zur gleichen Zeit ging Lassers Automatik los.
Die Kugel ging wild umher, und der Betäubungsstrahl machte es nicht viel besser. Sie traf Lassers Hand und lähmte sie, aber sie schlug Lasser nicht k.o.
Der geistige Kampf, der darauf folgte, dauerte nur eine halbe Sekunde, aber bei der Geschwindigkeit der Gedanken kann in einer halben Sekunde eine Menge Dinge passieren.
Houston erkannte fast augenblicklich, dass er einen riesigen Fehler gemacht hatte. Er hatte den Feind schlimm unterschätzt.
Es gab nun keinen Grund zur Sorge, wer von den Männern ein Kontrolleur war - alle drei waren es!
Sobald Sager und Pederson merkten, was passiert war, stürzten sie sich - geistesgegenwärtig - in den Kampf. Lasser, der bereits durch den unerwarteten mentalen Schlag von Houston geschwächt war, verlor das Bewusstsein, als die anderen ihre Schläge losließen, weil sein Geist noch immer mit dem von Houston verbunden war, und er absorbierte einen großen Teil der mentalen Energie, die für Houstons Gehirn bestimmt war.
Houston, inzwischen vollständig gewarnt, hielt eine Verleugnungsmauer hoch, die seinen Verstand vor dem Schlimmsten schützte, was Sager und Pederson aushalten konnten, aber er wusste, dass er nicht lange durchhalten konnte.
"Komm rein - jetzt!", sagte er heiser ins Mikrofon.
"Dummes Schwein!" Sager zischte zischend vor sich hin.
Pederson sagte nichts laut, aber sein Gehirn brannte vor Angst und Hass. Seine Waffenhand zuckte zu einem Halfter unter seinem Arm. Lasser krümmte sich immer noch zum Boden.
Die ganze Aktion hatte weniger als eine Sekunde gedauert.
Er fragte sich, welcher der drei Männer tatsächlich der Überwacher war.
Er begann, seine Waffe zu senken, und plötzlich, mit all der Kraft und dem Hass, die er aufbringen konnte, schickte er dem Mann mit der Waffe einen blasenden, schockierenden Gedanken entgegen.
Lasser taumelte, als ob er geschlagen worden wäre. Sein Gewehr schwankte, und Houston feuerte schnell mit seinem Elektroschocker. Zur gleichen Zeit ging Lassers Automatik los.
Die Kugel ging wild umher, und der Betäubungsstrahl machte es nicht viel besser. Sie traf Lassers Hand und lähmte sie, aber sie schlug Lasser nicht k.o.
Der geistige Kampf, der darauf folgte, dauerte nur eine halbe Sekunde, aber bei der Geschwindigkeit der Gedanken kann in einer halben Sekunde eine Menge Dinge passieren.
Houston erkannte fast augenblicklich, dass er einen riesigen Fehler gemacht hatte. Er hatte den Feind schlimm unterschätzt.
Es gab nun keinen Grund zur Sorge, wer von den Männern ein Kontrolleur war - alle drei waren es!
Sobald Sager und Pederson merkten, was passiert war, stürzten sie sich - geistesgegenwärtig - in den Kampf. Lasser, der bereits durch den unerwarteten mentalen Schlag von Houston geschwächt war, verlor das Bewusstsein, als die anderen ihre Schläge losließen, weil sein Geist noch immer mit dem von Houston verbunden war, und er absorbierte einen großen Teil der mentalen Energie, die für Houstons Gehirn bestimmt war.
Houston, inzwischen vollständig gewarnt, hielt eine Verleugnungsmauer hoch, die seinen Verstand vor dem Schlimmsten schützte, was Sager und Pederson aushalten konnten, aber er wusste, dass er nicht lange durchhalten konnte.
"Komm rein - jetzt!", sagte er heiser ins Mikrofon.
"Dummes Schwein!" Sager zischte zischend vor sich hin.
Pederson sagte nichts laut, aber sein Gehirn brannte vor Angst und Hass. Seine Waffenhand zuckte zu einem Halfter unter seinem Arm. Lasser krümmte sich immer noch zum Boden.
Die ganze Aktion hatte weniger als eine Sekunde gedauert.
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Es gab drei verschiedene Stimmen
scifithomas, 06:14h
Der Flur war hell erleuchtet, aber es war niemand in Sicht. Das ungewohnte Licht ließ Houston für einen Moment blinzeln, bevor sich seine Augen daran gewöhnt hatten; die Gänge und Treppenabsätze darunter waren stockdunkel gewesen, was ihn zwang, eine Taschenlampe zu benutzen, um den Weg nach oben zu finden.
Er trat in den Flur und schloss die Tür hinter sich.
Nun konnte er Stimmen hören. Er blieb stehen, um zu lauschen. Das Gespräch kam aus einem Büro den Gang hinunter - wenn man es als Gespräch bezeichnen könnte.
Es würde lange Perioden der Stille geben, dann ein oder zwei Worte: "Aber nicht auf diese Weise". "Bis morgen". "Schwankt".
Es gab drei verschiedene Stimmen.
Houston ging weiter den Flur hinunter, sein Betäubungsgewehr bereit. Ein paar Meter von der Tür entfernt hielt er wieder an, und ganz behutsam sandte er eine weitere Gedankensonde aus, die nach dem Verstand derer im Inneren suchte und sich vorsichtig seinen Weg bahnte.
Und in diesem entscheidenden Moment sprach eine Stimme in seinem Ohr.
"Houston! Was geht hier vor? Du hast zwei volle Minuten lang nichts gesagt!"
"Mir geht es gut! Houston rastete aus. Nur die Kraft des langen Trainings und der Gewohnheit hielt ihn davon ab, die Worte laut zu schreien, anstatt sie zu einem subvokalen Flüstern zu halten.
"In Ordnung oder nicht", sagte der andere, "wir kommen in sieben Minuten, wie befohlen. In der Zwischenzeit gibt es eine Nachricht für euch; die britische Abteilung hat eine andere Kontrolleurin abgeholt - eine Frau namens Dorrine Kent. Zwei in einer Nacht sollten eine ziemlich gute Tasche sein".
Für einen Moment war Houstons Verstand ein bedeutungsloser Fleck.
Dorrine!
Und dann brach eine weitere Stimme durch seinen Schock.
"Sehr geehrter Herr! Beruhigen Sie sich! Du zischst ja förmlich!"
Houston zuckte. In der Tür des Büros stand Norcross Lasser, mit einem freundlichen Lächeln im Gesicht und einer tödlich aussehenden 38er Automatik in der Hand. Hinter ihm standen John Sager und Loris Pederson, ihre Gesichter argwöhnisch.
"Bitte lassen Sie den Elektroschocker fallen, Herr Polizist".
Er trat in den Flur und schloss die Tür hinter sich.
Nun konnte er Stimmen hören. Er blieb stehen, um zu lauschen. Das Gespräch kam aus einem Büro den Gang hinunter - wenn man es als Gespräch bezeichnen könnte.
Es würde lange Perioden der Stille geben, dann ein oder zwei Worte: "Aber nicht auf diese Weise". "Bis morgen". "Schwankt".
Es gab drei verschiedene Stimmen.
Houston ging weiter den Flur hinunter, sein Betäubungsgewehr bereit. Ein paar Meter von der Tür entfernt hielt er wieder an, und ganz behutsam sandte er eine weitere Gedankensonde aus, die nach dem Verstand derer im Inneren suchte und sich vorsichtig seinen Weg bahnte.
Und in diesem entscheidenden Moment sprach eine Stimme in seinem Ohr.
"Houston! Was geht hier vor? Du hast zwei volle Minuten lang nichts gesagt!"
"Mir geht es gut! Houston rastete aus. Nur die Kraft des langen Trainings und der Gewohnheit hielt ihn davon ab, die Worte laut zu schreien, anstatt sie zu einem subvokalen Flüstern zu halten.
"In Ordnung oder nicht", sagte der andere, "wir kommen in sieben Minuten, wie befohlen. In der Zwischenzeit gibt es eine Nachricht für euch; die britische Abteilung hat eine andere Kontrolleurin abgeholt - eine Frau namens Dorrine Kent. Zwei in einer Nacht sollten eine ziemlich gute Tasche sein".
Für einen Moment war Houstons Verstand ein bedeutungsloser Fleck.
Dorrine!
Und dann brach eine weitere Stimme durch seinen Schock.
"Sehr geehrter Herr! Beruhigen Sie sich! Du zischst ja förmlich!"
Houston zuckte. In der Tür des Büros stand Norcross Lasser, mit einem freundlichen Lächeln im Gesicht und einer tödlich aussehenden 38er Automatik in der Hand. Hinter ihm standen John Sager und Loris Pederson, ihre Gesichter argwöhnisch.
"Bitte lassen Sie den Elektroschocker fallen, Herr Polizist".
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Ich werde versuchen, ein paar Informationen zu bekommen
scifithomas, 06:09h
Schalte einen Magneten in der rechten Hand ein; hebe die linke Hand an und verankere sie höher; schalte die rechte Hand ein und hebe sie gleichmäßig mit der linken an, dann verankere sie wieder; mache dasselbe mit beiden Beinen; dann beginne den Vorgang von vorn, indem du die Magnete in Rotation aus- und wieder einschaltest.
Auf und ab ging er. Vorbei an der sechsundvierzigsten Etage, vorbei an der siebenundvierzigsten, der achtundvierzigsten und der neunundvierzigsten. Erst als er den fünfzigsten Stock erreicht hatte, versuchte er, eines der Fenster zu öffnen.
Im Inneren des Fensters befand sich ein Magnetschloss, aber Houston hatte auch das berücksichtigt. Der starke Magnet in seinem rechten Handschuh schob es leicht zur Seite. Houston hob das Fenster an und trat hinein.
Er hatte noch zehn Stockwerke vor sich.
Er zog den Anzug aus und rollte ihn zu einem engen Paket zusammen, dann ließ er ihn aus dem Fenster fallen. Er landete mit einem kaum hörbaren Klopfen. Houston holte tief Luft, zog seinen Elektroschocker und machte sich auf den Weg zur Treppe.
Auf dem Treppenabsatz des sechzigsten Stockwerks des Lasser-Gebäudes hielt David Houston einen Moment inne.
"Klingt, als ob du außer Atem bist", sagte die Stimme in seinem Ohr.
"Irgendwann solltest du mal versuchen, so weit zu klettern", flüsterte Houston. "Ich bin kein Supermann, weißt du", flüsterte Houston.
"Mist", sagte die Stimme, "du hast mich desillusioniert. Was nun?"
"Ich werde versuchen, ein paar Informationen zu bekommen", sagte Houston zu ihm. "Bleib dran", sagte Houston.
Auf der anderen Seite der Tür konnte er ein schwaches Geräusch hören, als ob sich jemand bewegen würde, aber er konnte keine Stimmen hören.
Vorsichtig sandte er einen bohrenden Gedanken aus, versuchte zu sehen, ob er seinen Geist mit dem von jemandem im Inneren abstimmen konnte, ohne sich selbst zu verraten.
Er konnte nichts entdecken. Der sechzigste Stock bedeckte eine Menge Platz; wenn derjenige, der darin war, zu weit weg war, waren seine Gedanken zu schwach, um sie aufzunehmen, es sei denn, Houston würde seine eigene Kraft verstärken, und das wollte er nicht tun.
Vorsichtig streckte er eine Hand aus und lockerte die Tür auf.
Auf und ab ging er. Vorbei an der sechsundvierzigsten Etage, vorbei an der siebenundvierzigsten, der achtundvierzigsten und der neunundvierzigsten. Erst als er den fünfzigsten Stock erreicht hatte, versuchte er, eines der Fenster zu öffnen.
Im Inneren des Fensters befand sich ein Magnetschloss, aber Houston hatte auch das berücksichtigt. Der starke Magnet in seinem rechten Handschuh schob es leicht zur Seite. Houston hob das Fenster an und trat hinein.
Er hatte noch zehn Stockwerke vor sich.
Er zog den Anzug aus und rollte ihn zu einem engen Paket zusammen, dann ließ er ihn aus dem Fenster fallen. Er landete mit einem kaum hörbaren Klopfen. Houston holte tief Luft, zog seinen Elektroschocker und machte sich auf den Weg zur Treppe.
Auf dem Treppenabsatz des sechzigsten Stockwerks des Lasser-Gebäudes hielt David Houston einen Moment inne.
"Klingt, als ob du außer Atem bist", sagte die Stimme in seinem Ohr.
"Irgendwann solltest du mal versuchen, so weit zu klettern", flüsterte Houston. "Ich bin kein Supermann, weißt du", flüsterte Houston.
"Mist", sagte die Stimme, "du hast mich desillusioniert. Was nun?"
"Ich werde versuchen, ein paar Informationen zu bekommen", sagte Houston zu ihm. "Bleib dran", sagte Houston.
Auf der anderen Seite der Tür konnte er ein schwaches Geräusch hören, als ob sich jemand bewegen würde, aber er konnte keine Stimmen hören.
Vorsichtig sandte er einen bohrenden Gedanken aus, versuchte zu sehen, ob er seinen Geist mit dem von jemandem im Inneren abstimmen konnte, ohne sich selbst zu verraten.
Er konnte nichts entdecken. Der sechzigste Stock bedeckte eine Menge Platz; wenn derjenige, der darin war, zu weit weg war, waren seine Gedanken zu schwach, um sie aufzunehmen, es sei denn, Houston würde seine eigene Kraft verstärken, und das wollte er nicht tun.
Vorsichtig streckte er eine Hand aus und lockerte die Tür auf.
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Der sechsundvierzigste Stock des Lasser-Gebäudes
scifithomas, 06:06h
Als er endlich das Dach erreichte, hielt er inne und überblickte die Wand des Lasser-Gebäudes, das hoch über ihm aufragte und weitere dreißig Stockwerke in die Luft ragte. Dort oben schimmerten in der Nacht die Lichter im sechzigsten Stockwerk.
Die Luft wurde immer kühler, und es bildete sich ein Nebel. Houston hoffte, dass es nicht anfangen würde zu regnen, bevor er hineinkam.
Der sechsundvierzigste Stock des Lasser-Gebäudes hatte auf dieser Seite keine Fenster, aber auf dem siebenundvierzigsten gab es viele.
Zu ihnen führte eine einladend aussehende Feuertreppe hinauf, aber Houston wusste, dass er sich nicht traute, sie zu nehmen. Laut Gesetz war jede Feuertreppe mit einem Feueralarm versehen, zusätzlich zum normalen Einbruchalarm. Er würde einen anderen Weg benutzen müssen.
Das Lasser-Gebäude war eine Stahlkonstruktion, die mit einer hellblau eloxierten Aluminiumhülle überzogen war. Erst am Tag zuvor hatte Houston, das den grauen Overall eines Stromleitungsarbeiters trug, die Wand überprüft, um die großen Stahlträger unter dem Aluminium zu finden. Er hatte auch einige andere Ausrüstungsgegenstände installiert; nun wollte er davon Gebrauch machen.
Versteckt in den Lamellen des Einlasses der Klimaanlage des unteren Gebäudes war ein speziell konstruierter Anzug und mehrere hundert Meter Stromleitung, die mit der Hauptleitung des Gebäudes verbunden war.
In der Dunkelheit rutschte Houston auf dem Anzug aus. Er war ein bisschen wie ein leichter Taucheranzug oder ein Raumanzug konstruiert, aber ohne den Helm. In den Zehen, Knien und Händen befanden sich starke Elektromagneten, die durch Schalter in den Fingern der Handschuhe gesteuert und durch den Strom in der langen Leitung angetrieben wurden.
Houston trat zu der blauen Aluminiumwand hinüber, streckte eine Hand aus und senkte einen Finger. Sofort verankerte der mächtige Magnet seine Hand an der Wand, gehalten durch das dichte Magnetfeld an dem Stahlträger unter der Aluminiumhülle. Dieser eine Magnet allein konnte sein ganzes Körpergewicht tragen, und er hatte sechs Magnete, mit denen er arbeiten konnte.
Langsam und vorsichtig begann David Houston die Wand hinaufzukriechen.
Die Luft wurde immer kühler, und es bildete sich ein Nebel. Houston hoffte, dass es nicht anfangen würde zu regnen, bevor er hineinkam.
Der sechsundvierzigste Stock des Lasser-Gebäudes hatte auf dieser Seite keine Fenster, aber auf dem siebenundvierzigsten gab es viele.
Zu ihnen führte eine einladend aussehende Feuertreppe hinauf, aber Houston wusste, dass er sich nicht traute, sie zu nehmen. Laut Gesetz war jede Feuertreppe mit einem Feueralarm versehen, zusätzlich zum normalen Einbruchalarm. Er würde einen anderen Weg benutzen müssen.
Das Lasser-Gebäude war eine Stahlkonstruktion, die mit einer hellblau eloxierten Aluminiumhülle überzogen war. Erst am Tag zuvor hatte Houston, das den grauen Overall eines Stromleitungsarbeiters trug, die Wand überprüft, um die großen Stahlträger unter dem Aluminium zu finden. Er hatte auch einige andere Ausrüstungsgegenstände installiert; nun wollte er davon Gebrauch machen.
Versteckt in den Lamellen des Einlasses der Klimaanlage des unteren Gebäudes war ein speziell konstruierter Anzug und mehrere hundert Meter Stromleitung, die mit der Hauptleitung des Gebäudes verbunden war.
In der Dunkelheit rutschte Houston auf dem Anzug aus. Er war ein bisschen wie ein leichter Taucheranzug oder ein Raumanzug konstruiert, aber ohne den Helm. In den Zehen, Knien und Händen befanden sich starke Elektromagneten, die durch Schalter in den Fingern der Handschuhe gesteuert und durch den Strom in der langen Leitung angetrieben wurden.
Houston trat zu der blauen Aluminiumwand hinüber, streckte eine Hand aus und senkte einen Finger. Sofort verankerte der mächtige Magnet seine Hand an der Wand, gehalten durch das dichte Magnetfeld an dem Stahlträger unter der Aluminiumhülle. Dieser eine Magnet allein konnte sein ganzes Körpergewicht tragen, und er hatte sechs Magnete, mit denen er arbeiten konnte.
Langsam und vorsichtig begann David Houston die Wand hinaufzukriechen.
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Und wenn ich nicht pünktlich zurück bin, komm trotzdem rein
scifithomas, 06:03h
"Okay", sagte Houston; "Ich gehe jetzt rein. Denkt daran - egal was ich sage oder tue, niemand darf das Gebäude verlassen, wenn er bei Bewusstsein ist. Und behalte deine Augen auf mir; wenn ich mich auch nur im Geringsten merkwürdig verhalte, leg mir Handschellen an - aber schlag mich nicht k.o.
"Und wenn ich nicht pünktlich zurück bin, komm trotzdem rein".
"Richtig".
Houston trank seinen Kaffee aus, warf eine Münze auf den Tresen und ging auf die andere Straßenseite.
Das große Problem war, in das Gebäude selbst zu kommen. Es war alarmgesichert; Lasser & Söhne wollten nicht, dass einfach irgendjemand in ihr Gebäude hinein- und hinausspazierte.
Also hatte Houston einen Umweg arrangiert. Das Gebäude neben dem Lasser-Gebäude war um einiges kleiner, nur fünfundvierzig Stockwerke hoch. Eine Woche zuvor hatte Houston ein Büro im achtzehnten Stock des Gebäudes gemietet; an der Tür hatte er bereits ein Schild eingravieren lassen: Ajax Enterprises.
Es war eine Schande, dass das Büro nie benutzt werden würde.
Houston ging direkt zum Nachbargebäude und öffnete die Eingangstür mit seinem Schlüssel. Drinnen saß ein Nachtwächter hinter einem Schreibtisch und rauchte einen geschwärzten Dornbusch. Er sah auf, lächelte und nickte.
"Guten Abend, Herr Griswold; arbeiten Sie heute lange?"
Houston zwang ein Lächeln auf, das er nicht fühlte. "Ich mache nur ein wenig Papierkram", sagte er.
Er nahm den automatischen Aufzug in den achtzehnten Stock. Der Gedanke, auf das Dach zu gehen, gefiel ihm nicht, aber den Aufzug zu nehmen, würde den Nachtwächter misstrauisch machen.
Er machte sich nicht die Mühe, ins Büro zu gehen; er ging direkt zum Treppenhaus und begann seinen langen Aufstieg - siebenundzwanzig Stockwerke bis zum Dach.
Während der ganzen Zeit machte er einen laufenden Kommentar durch sein Kehlkopfmikrofon. "Ich wünschte, ich würde fünfzig Pfund weniger wiegen; es ist nicht leicht, zweihundertzwanzig Pfund Speck die Treppe hinauf zu tragen".
"Blubber, hooey!" unterbrach der Kopfhörer. "Jeder Mann, der sechs Fuß drei Jahre alt ist, hat ein Recht darauf, so viel Gewicht zu tragen. Eigentlich bist du eine dürr aussehende Art von Schmarotzer".
Beide Männer übertreiben; Houston war zwar nicht dick, aber seine breite, kräftige Statur kann man auch nicht als dünn bezeichnen.
"Und wenn ich nicht pünktlich zurück bin, komm trotzdem rein".
"Richtig".
Houston trank seinen Kaffee aus, warf eine Münze auf den Tresen und ging auf die andere Straßenseite.
Das große Problem war, in das Gebäude selbst zu kommen. Es war alarmgesichert; Lasser & Söhne wollten nicht, dass einfach irgendjemand in ihr Gebäude hinein- und hinausspazierte.
Also hatte Houston einen Umweg arrangiert. Das Gebäude neben dem Lasser-Gebäude war um einiges kleiner, nur fünfundvierzig Stockwerke hoch. Eine Woche zuvor hatte Houston ein Büro im achtzehnten Stock des Gebäudes gemietet; an der Tür hatte er bereits ein Schild eingravieren lassen: Ajax Enterprises.
Es war eine Schande, dass das Büro nie benutzt werden würde.
Houston ging direkt zum Nachbargebäude und öffnete die Eingangstür mit seinem Schlüssel. Drinnen saß ein Nachtwächter hinter einem Schreibtisch und rauchte einen geschwärzten Dornbusch. Er sah auf, lächelte und nickte.
"Guten Abend, Herr Griswold; arbeiten Sie heute lange?"
Houston zwang ein Lächeln auf, das er nicht fühlte. "Ich mache nur ein wenig Papierkram", sagte er.
Er nahm den automatischen Aufzug in den achtzehnten Stock. Der Gedanke, auf das Dach zu gehen, gefiel ihm nicht, aber den Aufzug zu nehmen, würde den Nachtwächter misstrauisch machen.
Er machte sich nicht die Mühe, ins Büro zu gehen; er ging direkt zum Treppenhaus und begann seinen langen Aufstieg - siebenundzwanzig Stockwerke bis zum Dach.
Während der ganzen Zeit machte er einen laufenden Kommentar durch sein Kehlkopfmikrofon. "Ich wünschte, ich würde fünfzig Pfund weniger wiegen; es ist nicht leicht, zweihundertzwanzig Pfund Speck die Treppe hinauf zu tragen".
"Blubber, hooey!" unterbrach der Kopfhörer. "Jeder Mann, der sechs Fuß drei Jahre alt ist, hat ein Recht darauf, so viel Gewicht zu tragen. Eigentlich bist du eine dürr aussehende Art von Schmarotzer".
Beide Männer übertreiben; Houston war zwar nicht dick, aber seine breite, kräftige Statur kann man auch nicht als dünn bezeichnen.
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Verdammt seien jedenfalls die Größenwahnsinnigen!
scifithomas, 06:00h
Diese Argumentation schaltete Sager oder Pederson immer noch nicht aus. Jeder von ihnen könnte der Kontrolleur sein. Und es bestand immer noch die Möglichkeit, dass eine unbekannte, unverdächtige vierte Person die Gesellschaft von Lasser & Söhne unter seiner Fuchtel hatte.
Das war es, was Houston heute Abend herausfinden wollte.
Er nahm einen Schluck von seinem Kaffee und fand ihn noch ziemlich heiß.
Verdammt seien jedenfalls die Größenwahnsinnigen! Houston zog unbewusst seine Fäuste zusammen. Er persönlich hatte von den Normalen mehr zu befürchten als von einem anderen Kontrolleur. Die Normalen konnten ihn töten oder einsperren, während es einem Kontrolleur schwer fallen würde, beides direkt zu tun.
Aber Houston konnte den Normalen Mann verstehen; er konnte sehen, wie die Angst vor einem Kontrolleur einen Mann ohne diese Fähigkeit in eine rasende Panik treiben konnte. Er konnte ihre Handlungen verstehen und ihnen sogar verzeihen, geboren und aufgewachsen in Unwissenheit und Angst.
Nein, die, die er hasste, waren diejenigen, die diese Angst erdacht und gefördert hatten - die psychologisch instabilen größenwahnsinnigen Beherrscher. Es gab nur eine Handvoll von ihnen - wahrscheinlich nicht mehr als ein paar hundert oder tausend. Aber wegen ihnen fand jeder Telepath auf der Erde sein Leben in Gefahr, und jeder Normale fand sein Leben eine Hölle des Terrors.
Lasst Dorrine und ihre nichtsnutzigen Freundinnen um den Globus rennen und Mitglieder für ihre kostbare Gruppe rekrutieren; das war für sie in Ordnung. In der Zwischenzeit würde David Houston etwas auf einer grundlegenderen Action-Ebene tun.
Er warf einen Blick auf seine Uhr. Es war fast soweit.
"Wie läuft der Einsatz", flüsterte er in seinen Hals.
"Wir haben das Gebäude jetzt umstellt", sagte die Stimme in seinem Ohr. "Du kannst jederzeit hineingehen."
"Wie sieht es mit dem Dach aus?"
"Darum haben wir uns gekümmert, Sir; wir haben einen Hubschrauber, der jederzeit auf dem Dach des Lasser-Gebäudes sein kann, wenn Sie anrufen. Sie können innerhalb von dreißig Sekunden nach deinem Signal landen."
Das war es, was Houston heute Abend herausfinden wollte.
Er nahm einen Schluck von seinem Kaffee und fand ihn noch ziemlich heiß.
Verdammt seien jedenfalls die Größenwahnsinnigen! Houston zog unbewusst seine Fäuste zusammen. Er persönlich hatte von den Normalen mehr zu befürchten als von einem anderen Kontrolleur. Die Normalen konnten ihn töten oder einsperren, während es einem Kontrolleur schwer fallen würde, beides direkt zu tun.
Aber Houston konnte den Normalen Mann verstehen; er konnte sehen, wie die Angst vor einem Kontrolleur einen Mann ohne diese Fähigkeit in eine rasende Panik treiben konnte. Er konnte ihre Handlungen verstehen und ihnen sogar verzeihen, geboren und aufgewachsen in Unwissenheit und Angst.
Nein, die, die er hasste, waren diejenigen, die diese Angst erdacht und gefördert hatten - die psychologisch instabilen größenwahnsinnigen Beherrscher. Es gab nur eine Handvoll von ihnen - wahrscheinlich nicht mehr als ein paar hundert oder tausend. Aber wegen ihnen fand jeder Telepath auf der Erde sein Leben in Gefahr, und jeder Normale fand sein Leben eine Hölle des Terrors.
Lasst Dorrine und ihre nichtsnutzigen Freundinnen um den Globus rennen und Mitglieder für ihre kostbare Gruppe rekrutieren; das war für sie in Ordnung. In der Zwischenzeit würde David Houston etwas auf einer grundlegenderen Action-Ebene tun.
Er warf einen Blick auf seine Uhr. Es war fast soweit.
"Wie läuft der Einsatz", flüsterte er in seinen Hals.
"Wir haben das Gebäude jetzt umstellt", sagte die Stimme in seinem Ohr. "Du kannst jederzeit hineingehen."
"Wie sieht es mit dem Dach aus?"
"Darum haben wir uns gekümmert, Sir; wir haben einen Hubschrauber, der jederzeit auf dem Dach des Lasser-Gebäudes sein kann, wenn Sie anrufen. Sie können innerhalb von dreißig Sekunden nach deinem Signal landen."
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vorausgesetzt, er spielte seine Karten richtig aus
scifithomas, 05:58h
Und am Ende der achten Woche ging alles hoch, weit und höllisch in die Luft.
Es war später Abend. Ein kühler Wind wehte über New York und brachte einen Hauch des kommenden Regens mit sich. Die Church Street in Lower Manhattan war nicht überfüllt, wie es am späten Nachmittag gewesen war, aber sie war auch nicht völlig menschenleer. Die Cafés und Bars machten ein lebhaftes Geschäft, aber die hohen, vielfarbigen Bürogebäude starrten mit blinden und verdunkelten Augen auf die Straße. Nur wenige der Fenster leuchteten weiß mit fluoreszierender Beleuchtung.
In einem der kleinen Cafés saß David Houston, rauchte eine Zigarette und rührte untätig an einer Tasse kühlen Kaffees.
Auf der anderen Straßenseite befand sich das Lasser-Gebäude; hoch oben im sechzigsten Stockwerk war eine ganze Reihe von Büros hell erleuchtet. Der Rest des Gebäudes war in Schwärze gekleidet.
Wer war da oben in dieser Suite? Houston war sich nicht ganz sicher. Er hatte seine Liste der Verdächtigen auf drei Männer eingegrenzt: John Sager, Loris Pederson und Norcross Lasser, drei Spitzenbeamte der Firma. Sager und Pederson waren beide Vize-Präsidenten der Firma; Sager war für die Abteilung für ausländische Exporte zuständig, während Pederson sich um den eigentlichen Versand kümmerte. Lasser war der Enkel des Firmengründers und daher Präsident von Lasser & Sons, Inc.
Lasser schien eine schlechte Wahl als Hauptschurke der Truppe zu sein; er war ein milder, fader Mann, ruhig und freundlich. Außerdem machte ihn seine Position zu einem offensichtlichen Verdächtigen; natürlich würde der Mehrheitsaktionär der Firma am meisten von der gewachsenen Macht der Firma profitieren. Und ebenso offensichtlich würde sich ein Controller nicht in eine solch exponierte Position begeben wollen.
Was Lasser in Houstons Kopf zu einem verdammt guten Verdächtigen machte. Wenn etwas geschah, konnte Lasser sich bedeckt halten, indem er behauptete, auch er sei kontrolliert worden, und die Chancen standen gut, dass er damit davonkommen konnte. Ein Kontrolleur hat nie etwas direkt getan; ihre schmutzige Arbeit wurde von jemand anderem erledigt - eine Marionette unter ihrer geistigen Kontrolle. Zumindest war das ein weit verbreiteter Irrglaube. Wenn Lasser der Mann wäre, hätte er eine gute Chance, damit durchzukommen, selbst wenn er erwischt würde, vorausgesetzt, er spielte seine Karten richtig aus.
Es war später Abend. Ein kühler Wind wehte über New York und brachte einen Hauch des kommenden Regens mit sich. Die Church Street in Lower Manhattan war nicht überfüllt, wie es am späten Nachmittag gewesen war, aber sie war auch nicht völlig menschenleer. Die Cafés und Bars machten ein lebhaftes Geschäft, aber die hohen, vielfarbigen Bürogebäude starrten mit blinden und verdunkelten Augen auf die Straße. Nur wenige der Fenster leuchteten weiß mit fluoreszierender Beleuchtung.
In einem der kleinen Cafés saß David Houston, rauchte eine Zigarette und rührte untätig an einer Tasse kühlen Kaffees.
Auf der anderen Straßenseite befand sich das Lasser-Gebäude; hoch oben im sechzigsten Stockwerk war eine ganze Reihe von Büros hell erleuchtet. Der Rest des Gebäudes war in Schwärze gekleidet.
Wer war da oben in dieser Suite? Houston war sich nicht ganz sicher. Er hatte seine Liste der Verdächtigen auf drei Männer eingegrenzt: John Sager, Loris Pederson und Norcross Lasser, drei Spitzenbeamte der Firma. Sager und Pederson waren beide Vize-Präsidenten der Firma; Sager war für die Abteilung für ausländische Exporte zuständig, während Pederson sich um den eigentlichen Versand kümmerte. Lasser war der Enkel des Firmengründers und daher Präsident von Lasser & Sons, Inc.
Lasser schien eine schlechte Wahl als Hauptschurke der Truppe zu sein; er war ein milder, fader Mann, ruhig und freundlich. Außerdem machte ihn seine Position zu einem offensichtlichen Verdächtigen; natürlich würde der Mehrheitsaktionär der Firma am meisten von der gewachsenen Macht der Firma profitieren. Und ebenso offensichtlich würde sich ein Controller nicht in eine solch exponierte Position begeben wollen.
Was Lasser in Houstons Kopf zu einem verdammt guten Verdächtigen machte. Wenn etwas geschah, konnte Lasser sich bedeckt halten, indem er behauptete, auch er sei kontrolliert worden, und die Chancen standen gut, dass er damit davonkommen konnte. Ein Kontrolleur hat nie etwas direkt getan; ihre schmutzige Arbeit wurde von jemand anderem erledigt - eine Marionette unter ihrer geistigen Kontrolle. Zumindest war das ein weit verbreiteter Irrglaube. Wenn Lasser der Mann wäre, hätte er eine gute Chance, damit durchzukommen, selbst wenn er erwischt würde, vorausgesetzt, er spielte seine Karten richtig aus.
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Suchte seinen Steinbruch ab
scifithomas, 05:54h
Persönlich hielt Houston nicht viel von der Idee; die Gruppe hatte keine wirkliche Organisation, und sie weigerten sich, eine solche zusammenzustellen. Sie sollte eigentlich demokratisch sein, aber manchmal grenzte sie an Anarchie.
Er blieb mehr aus Kameradschaftsgründen bei ihnen, als aus irgendeinem anderen Grund. Als Dorrine für ihren kurzen Aufenthalt zurückgekommen war, hatte Houston sich mit ihnen getroffen und versucht, sie dazu zu bringen, ihm zu helfen, den größenwahnsinnigen Kontrolleur aufzuspüren, der so viel Schaden anrichtete, aber sie hatten sich dagegen gesträubt. Ihr Job, so behaupteten sie, war es, genug Mitglieder zu bekommen, damit sie sich vor einer Verhaftung durch die Normalen schützen konnten, und dann die Dinge einfach laufen zu lassen.
"Schließlich", so hatte Dorrine gesagt, "wird sich alles von selbst regeln, Liebling, das tun sie immer".
"Nur wenn ihnen jemand hilft, dann nicht", hatte Houston zurückgeschnappt. "Jemand muss etwas tun".
"Aber, Dave, Liebling - wir tun doch etwas! Verstehst du denn nicht?"
Er tat es nicht, aber es gab weder die Gruppe noch Dorrine zu überzeugen. Sie interessierte sich leidenschaftlich für die Rekrutierungsarbeit, die sie machte, und sie dachte, dass die Gruppe die Antwort auf die Probleme jedes Kontrolleurs war.
Und dann war sie zurück nach England geeilt. "Ich werde bald zurück sein, Dave", hatte sie gesagt. "Ich glaube, ich habe eine Spur zu einem Mädchen in Liverpool.
Bis jetzt war das Mädchen noch nicht gefunden worden. Die Kontrolleure mochten sich nicht gerne an irgendjemanden verraten, also hielten sie die meiste Zeit die Leinwand dicht.
Es schien, als ob jeder auf der Erde die ganze Zeit in Todesangst war. Die Normalen fürchteten, ihre Identität an die Kontrollierten zu verlieren, und die Kontrollierten fürchteten den Tod durch die Hand der Normalen.
Und der Tod oder die Strafgruppe waren ihre einzige Wahl, falls sie entdeckt würden.
Houston sorgte sich um die Risiken, die Dorrine auf sich nahm, aber er konnte nichts tun. Sie tat, was sie für richtig hielt, genau wie er; wie konnte er dem widersprechen?
Houston fuhr mit seiner Arbeit fort, stellte Fakten und Gerüchte zusammen, analysierte statistische Daten und suchte seinen Steinbruch ab.
Er blieb mehr aus Kameradschaftsgründen bei ihnen, als aus irgendeinem anderen Grund. Als Dorrine für ihren kurzen Aufenthalt zurückgekommen war, hatte Houston sich mit ihnen getroffen und versucht, sie dazu zu bringen, ihm zu helfen, den größenwahnsinnigen Kontrolleur aufzuspüren, der so viel Schaden anrichtete, aber sie hatten sich dagegen gesträubt. Ihr Job, so behaupteten sie, war es, genug Mitglieder zu bekommen, damit sie sich vor einer Verhaftung durch die Normalen schützen konnten, und dann die Dinge einfach laufen zu lassen.
"Schließlich", so hatte Dorrine gesagt, "wird sich alles von selbst regeln, Liebling, das tun sie immer".
"Nur wenn ihnen jemand hilft, dann nicht", hatte Houston zurückgeschnappt. "Jemand muss etwas tun".
"Aber, Dave, Liebling - wir tun doch etwas! Verstehst du denn nicht?"
Er tat es nicht, aber es gab weder die Gruppe noch Dorrine zu überzeugen. Sie interessierte sich leidenschaftlich für die Rekrutierungsarbeit, die sie machte, und sie dachte, dass die Gruppe die Antwort auf die Probleme jedes Kontrolleurs war.
Und dann war sie zurück nach England geeilt. "Ich werde bald zurück sein, Dave", hatte sie gesagt. "Ich glaube, ich habe eine Spur zu einem Mädchen in Liverpool.
Bis jetzt war das Mädchen noch nicht gefunden worden. Die Kontrolleure mochten sich nicht gerne an irgendjemanden verraten, also hielten sie die meiste Zeit die Leinwand dicht.
Es schien, als ob jeder auf der Erde die ganze Zeit in Todesangst war. Die Normalen fürchteten, ihre Identität an die Kontrollierten zu verlieren, und die Kontrollierten fürchteten den Tod durch die Hand der Normalen.
Und der Tod oder die Strafgruppe waren ihre einzige Wahl, falls sie entdeckt würden.
Houston sorgte sich um die Risiken, die Dorrine auf sich nahm, aber er konnte nichts tun. Sie tat, was sie für richtig hielt, genau wie er; wie konnte er dem widersprechen?
Houston fuhr mit seiner Arbeit fort, stellte Fakten und Gerüchte zusammen, analysierte statistische Daten und suchte seinen Steinbruch ab.
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Die Gruppe
scifithomas, 05:53h
So über den ganzen Planeten verteilt, wie sie waren, war es selten, dass ein Überwacher jemals einem anderen begegnet ist. Die Intelligenten nutzten ihre Macht nicht; sie blieben verborgen, sogar vor einander.
Aber irgendwo fand sie jemand und verriet sie an die Polizei der Psychodevianten.
Als immer mehr Daten über den Fall Lasser hereinkamen, begann Houston eine Idee zu bekommen. Wenn es einen wirklich cleveren, hochintelligenten, größenwahnsinnigen Controller gäbe, wäre es dann nicht Teil seines psychologischen Musters zu versuchen, die Mehrheit der Controller loszuwerden, diejenigen, die einfach nur ein normales Leben führen wollten?
Und wenn ja, wäre es dann nicht möglich, dass seine beiden Fälle - der offizielle und der inoffizielle - an den gleichen Ort führen? Lasser & Söhne?
Es sah langsam so aus, als könnte Houston seine beiden Vögel auf einmal töten, wenn er nur herausfinden könnte, wann, wie und in welche Richtung er den Stein werfen sollte.
In der Mitte der siebten Woche wurde ein Kontrolleur in Manchester, England, von einer wütenden Menge gemobbt und in Stücke gerissen, bevor die Polizei zu ihm vordringen konnte. Houston hatte keinen Zweifel daran, dass dieser Mann ein echter Größenwahnsinniger war; er hatte das Gehirn eines anderen Mannes übernommen und ihn zum Selbstmord gezwungen. Der kontrollierte Mann hatte eine Webley-Automatik genommen, sie ihm an die Schläfe gehalten und ihm das Gehirn weggeblasen.
Der Fehler des Kontrollierten bestand darin, dass er nicht erkannte, was der plötzliche Schock dieser Kugel, die ihm telepathisch übermittelt wurde, mit seinem eigenen Verstand anstellen konnte. In der darauf folgenden Geistesstörung wurde er leicht entdeckt und getötet.
Es gab immer noch keine Nachricht von Dorrine. Sie war eine Woche nach Houstons Rückkehr in die Staaten zurückgeflogen, aber sie musste nach drei Tagen wieder nach England zurückkehren. Seitdem hatte er drei Briefe bekommen, mehr nicht. Und Briefe sind eine verdammt unbefriedigende Art für einen Telepathen, eine Liebesaffäre zu führen.
Der einzige andere Faktor, der hinzukam, war Die Gruppe, die kleine Gruppe von gesunden, vernünftigen Telepathen, die begonnen hatten, sich zu einer Organisation zusammenzuschließen - eine Art Gegenseitiger Schutzverband.
Aber irgendwo fand sie jemand und verriet sie an die Polizei der Psychodevianten.
Als immer mehr Daten über den Fall Lasser hereinkamen, begann Houston eine Idee zu bekommen. Wenn es einen wirklich cleveren, hochintelligenten, größenwahnsinnigen Controller gäbe, wäre es dann nicht Teil seines psychologischen Musters zu versuchen, die Mehrheit der Controller loszuwerden, diejenigen, die einfach nur ein normales Leben führen wollten?
Und wenn ja, wäre es dann nicht möglich, dass seine beiden Fälle - der offizielle und der inoffizielle - an den gleichen Ort führen? Lasser & Söhne?
Es sah langsam so aus, als könnte Houston seine beiden Vögel auf einmal töten, wenn er nur herausfinden könnte, wann, wie und in welche Richtung er den Stein werfen sollte.
In der Mitte der siebten Woche wurde ein Kontrolleur in Manchester, England, von einer wütenden Menge gemobbt und in Stücke gerissen, bevor die Polizei zu ihm vordringen konnte. Houston hatte keinen Zweifel daran, dass dieser Mann ein echter Größenwahnsinniger war; er hatte das Gehirn eines anderen Mannes übernommen und ihn zum Selbstmord gezwungen. Der kontrollierte Mann hatte eine Webley-Automatik genommen, sie ihm an die Schläfe gehalten und ihm das Gehirn weggeblasen.
Der Fehler des Kontrollierten bestand darin, dass er nicht erkannte, was der plötzliche Schock dieser Kugel, die ihm telepathisch übermittelt wurde, mit seinem eigenen Verstand anstellen konnte. In der darauf folgenden Geistesstörung wurde er leicht entdeckt und getötet.
Es gab immer noch keine Nachricht von Dorrine. Sie war eine Woche nach Houstons Rückkehr in die Staaten zurückgeflogen, aber sie musste nach drei Tagen wieder nach England zurückkehren. Seitdem hatte er drei Briefe bekommen, mehr nicht. Und Briefe sind eine verdammt unbefriedigende Art für einen Telepathen, eine Liebesaffäre zu führen.
Der einzige andere Faktor, der hinzukam, war Die Gruppe, die kleine Gruppe von gesunden, vernünftigen Telepathen, die begonnen hatten, sich zu einer Organisation zusammenzuschließen - eine Art Gegenseitiger Schutzverband.
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Ich folge
scifithomas, 05:50h
"Ich folge", sagte Houston.
"Gut. Es hat sorgfältige Forschung und eine Menge psychologischer statistischer Analysen erfordert, aber wir haben herausgefunden, dass ein Unternehmen - und nur ein Unternehmen - von diesen Gesetzesänderungen profitiert. Hast du jemals von Lasser & Söhne gehört?"
"Sicher", sagte Houston. "Sie sind im Import-Export-Geschäft tätig, mit ein paar Fingern im Schiffs- und Lufttransport.
"Das sind sie", sagte Reinhardt. "Jemand in dieser Firma, vermutlich jemand an der Spitze, ist ein Controller. Und er ist ein sehr subtiler, sehr gefährlicher Mann. Im Gegensatz zu den anderen hat er nichts überstürztes oder offensichtliches in seinen Plänen. Aber in ein paar Jahren, wenn das so weitergeht, wird er mehr Macht haben, als die anderen sich je erträumt haben".
"Und meine Aufgabe ist es, ihn zu schnappen?" fragte Houston.
Reinhardt nickte. "Das war's dann. Holt ihn euch. Auf die eine oder andere Weise. Du hast das Sagen; es ist mir egal, wie du es machst, aber dieser eine Controller ist gefährlicher als alle anderen, denen wir begegnet sind, also schnapp ihn dir.
Houston nickte langsam. "Okay. Kannst du mir alle Daten geben, die du bis jetzt hast?"
Reinhardt klopfte einen schweren Ordner auf seinen Schreibtisch. "Es ist alles hier." Dann tippte er die projizierte Karte auf die Leinwand. "Das ist die Lasser-Gebäude-Kirchenstraße in Worth. Irgendwo da drin ist der Mann, nach dem wir suchen".
David Houston verbrachte die nächsten sechs Wochen damit, Fakten zu sammeln und versuchte, die Identität des mysteriösen Kontrolleurs bei Lasser & Sons herauszufinden. Langsam begannen sich die Beweise zu häufen.
Gleichzeitig machte er sich Sorgen um sein eigenes Problem. Wer verriet die nicht-kriminellen Controller an die PD-Polizei?
In diesem Zeitraum von sechs Wochen wurden zwei weitere Männer und eine Frau verhaftet - einer in Spanien, einer in Indien und einer auf Hawaii.
Es gab nicht sehr viele Kontrolleure auf der Erde, prozentual gesehen. Von den dreieinhalb Milliarden Menschen auf der Erde waren weniger als schätzungsweise ein Tausendstel von einem Prozent telepathisch. Aber das machte eine Gesamtsumme von etwa fünfunddreißigtausend Menschen aus.
"Gut. Es hat sorgfältige Forschung und eine Menge psychologischer statistischer Analysen erfordert, aber wir haben herausgefunden, dass ein Unternehmen - und nur ein Unternehmen - von diesen Gesetzesänderungen profitiert. Hast du jemals von Lasser & Söhne gehört?"
"Sicher", sagte Houston. "Sie sind im Import-Export-Geschäft tätig, mit ein paar Fingern im Schiffs- und Lufttransport.
"Das sind sie", sagte Reinhardt. "Jemand in dieser Firma, vermutlich jemand an der Spitze, ist ein Controller. Und er ist ein sehr subtiler, sehr gefährlicher Mann. Im Gegensatz zu den anderen hat er nichts überstürztes oder offensichtliches in seinen Plänen. Aber in ein paar Jahren, wenn das so weitergeht, wird er mehr Macht haben, als die anderen sich je erträumt haben".
"Und meine Aufgabe ist es, ihn zu schnappen?" fragte Houston.
Reinhardt nickte. "Das war's dann. Holt ihn euch. Auf die eine oder andere Weise. Du hast das Sagen; es ist mir egal, wie du es machst, aber dieser eine Controller ist gefährlicher als alle anderen, denen wir begegnet sind, also schnapp ihn dir.
Houston nickte langsam. "Okay. Kannst du mir alle Daten geben, die du bis jetzt hast?"
Reinhardt klopfte einen schweren Ordner auf seinen Schreibtisch. "Es ist alles hier." Dann tippte er die projizierte Karte auf die Leinwand. "Das ist die Lasser-Gebäude-Kirchenstraße in Worth. Irgendwo da drin ist der Mann, nach dem wir suchen".
David Houston verbrachte die nächsten sechs Wochen damit, Fakten zu sammeln und versuchte, die Identität des mysteriösen Kontrolleurs bei Lasser & Sons herauszufinden. Langsam begannen sich die Beweise zu häufen.
Gleichzeitig machte er sich Sorgen um sein eigenes Problem. Wer verriet die nicht-kriminellen Controller an die PD-Polizei?
In diesem Zeitraum von sechs Wochen wurden zwei weitere Männer und eine Frau verhaftet - einer in Spanien, einer in Indien und einer auf Hawaii.
Es gab nicht sehr viele Kontrolleure auf der Erde, prozentual gesehen. Von den dreieinhalb Milliarden Menschen auf der Erde waren weniger als schätzungsweise ein Tausendstel von einem Prozent telepathisch. Aber das machte eine Gesamtsumme von etwa fünfunddreißigtausend Menschen aus.
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Wir sind hinter einem viel gefährlicheren Spiel her
scifithomas, 05:41h
"Sie wollten, dass ich mich direkt bei Ihnen melde, Mr. Reinhardt?
Reinhardt sah auf, sein schweres Gesicht wurde ausdruckslos. "Ah, Houston. Ja, setzen Sie sich. Sie haben bei der Londoner Affäre gute Arbeit geleistet; das nenne ich im letzten Moment durchkommen".
"Wie das?"
"Deine Befehle zur Rückkehr", sagte er, "wurden abgeschnitten, bevor du deinen Mann gefunden hast. Wir haben einen viel wichtigeren Fall für dich als irgendein kleinlicher, stehlender Controller. Wir sind hinter einem viel gefährlicheren Spiel her".
Houston nickte. "Ich verstehe", sagte er. Innerlich wunderte er sich. Es war fast so, als wüsste Reinhardt, dass Houston herausgefunden hatte, dass der Rückruf zu früh gekommen war. Houston hätte in diesem Moment seinen rechten Arm gegeben, um Reinhardts Verstand untersuchen zu können. Aber er hielt sich selbst zurück. Er hatte in der Vergangenheit versuchsweise Sonden in Richtung des Divisionschefs geschickt und nichts gefunden, aber er wusste nicht, ob es jetzt sicher sein würde oder nicht. Es wäre besser zu warten.
Reinhardt stand auf, ging zur Wand und schaltete einen Bildschirm ein. Er drehte einen Knopf auf eine bestimmte Einstellung, und eine Karte der Insel Manhattan sprang in leuchtenden Farben auf den Bildschirm.
"Wie du weißt", sagte Reinhardt pedantisch, "kann kein Controller einen normalen Menschen perfekt kontrollieren. Ganz gleich, wie sehr er John Smith dazu bringen will, sich natürlich zu verhalten, ein Teil der Persönlichkeit des Kontrolleurs wird sich in den Handlungen von John Smith zeigen. Habe ich Recht?
Houston nickte, ohne etwas zu sagen. Die Frage war rein rhetorisch, und die Aussage war vollkommen richtig.
"Nun gut", fuhr Reinhardt fort, "anhand dieser Besonderheiten haben unsere Psychologen festgestellt, dass es eine weit verbreitete, aber sehr subtile Kontrolle gibt, die direkt in der UN-Generalversammlung selbst stattfindet! Das Erstaunliche ist, dass sie alle das, sagen wir, Markenzeichen desselben Kontrolleurs tragen. Wer auch immer er ist, er scheint einen langfristigen Plan im Kopf zu haben; er möchte, wenn auch nur geringfügig, bestimmte internationale Gesetze ändern, damit er von ihnen profitiert. Folgst du ihm?"
Reinhardt sah auf, sein schweres Gesicht wurde ausdruckslos. "Ah, Houston. Ja, setzen Sie sich. Sie haben bei der Londoner Affäre gute Arbeit geleistet; das nenne ich im letzten Moment durchkommen".
"Wie das?"
"Deine Befehle zur Rückkehr", sagte er, "wurden abgeschnitten, bevor du deinen Mann gefunden hast. Wir haben einen viel wichtigeren Fall für dich als irgendein kleinlicher, stehlender Controller. Wir sind hinter einem viel gefährlicheren Spiel her".
Houston nickte. "Ich verstehe", sagte er. Innerlich wunderte er sich. Es war fast so, als wüsste Reinhardt, dass Houston herausgefunden hatte, dass der Rückruf zu früh gekommen war. Houston hätte in diesem Moment seinen rechten Arm gegeben, um Reinhardts Verstand untersuchen zu können. Aber er hielt sich selbst zurück. Er hatte in der Vergangenheit versuchsweise Sonden in Richtung des Divisionschefs geschickt und nichts gefunden, aber er wusste nicht, ob es jetzt sicher sein würde oder nicht. Es wäre besser zu warten.
Reinhardt stand auf, ging zur Wand und schaltete einen Bildschirm ein. Er drehte einen Knopf auf eine bestimmte Einstellung, und eine Karte der Insel Manhattan sprang in leuchtenden Farben auf den Bildschirm.
"Wie du weißt", sagte Reinhardt pedantisch, "kann kein Controller einen normalen Menschen perfekt kontrollieren. Ganz gleich, wie sehr er John Smith dazu bringen will, sich natürlich zu verhalten, ein Teil der Persönlichkeit des Kontrolleurs wird sich in den Handlungen von John Smith zeigen. Habe ich Recht?
Houston nickte, ohne etwas zu sagen. Die Frage war rein rhetorisch, und die Aussage war vollkommen richtig.
"Nun gut", fuhr Reinhardt fort, "anhand dieser Besonderheiten haben unsere Psychologen festgestellt, dass es eine weit verbreitete, aber sehr subtile Kontrolle gibt, die direkt in der UN-Generalversammlung selbst stattfindet! Das Erstaunliche ist, dass sie alle das, sagen wir, Markenzeichen desselben Kontrolleurs tragen. Wer auch immer er ist, er scheint einen langfristigen Plan im Kopf zu haben; er möchte, wenn auch nur geringfügig, bestimmte internationale Gesetze ändern, damit er von ihnen profitiert. Folgst du ihm?"
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Nun hatte man eine Verwendung für sie gefunden
scifithomas, 05:37h
Sie waren von der Erde aus unsichtbar, da sie aus dunklem Gestein bestanden und keiner von ihnen einen Durchmesser von mehr als fünfzehn Fuß hatte. Aber sie waren eine Quelle von Schwierigkeiten bei einigen der frühen Expeditionen zum Mars gewesen und waren von der Weltraumkommission sorgfältig kartographiert worden.
Nun hatte man eine Verwendung für sie gefunden. Ein Mann in einem Raumanzug konnte leicht an einen von ihnen angekettet werden. Bei ihm waren ein kleiner, von der Sonne angetriebener Motor und Tanks mit verflüssigten Lebensmittelkonzentraten und Sauerstoff. Unter dem Einfluss des Winterschlafs gehalten und durch die Kälte des Weltraums kühl gehalten, konnte ein Mann den Rest seines Lebens dort verbringen - unbeweglich, unwissend, gefühllos, tot, soweit es ihn und den Rest der Menschheit betraf - seine leichten körperlichen Bedürfnisse wurden automatisch von Maschinen erfüllt.
Es war eine Strafe, die beide Seiten des Arguments von Leben oder Tod zufrieden stellte.
Houston schüttelte das düstere, schwarze Gefühl der schrecklichen Kälte ab, das ihn überkrochen hatte und drängte sich in das Gebäude der UN-Polizei.
Der dreizehnte Stock beherbergte die Psychodeviant Division. Als er in dem aufsteigenden Aufzug stand, fragte sich Houston ironisch, ob die Zahl 13 in diesem Fall Glück oder Unglück brachte.
Er verließ den Aufzug und begab sich zum Büro des Divisionsleiters.
Divisionschef Reinhardt war ein schwerfälliger, kahlköpfiger Mann, gebaut wie ein professioneller Wrestler. Seine kalten blauen Augen strahlten unter zottigen, überhängenden Brauen hervor, und sein Gesicht war fast ausdruckslos, bis auf einen schwachen finsteren Blick, der ab und zu über ihn hinwegging. Trotz der Tatsache, dass eine kanadische Erziehung alles bis auf die kleinste Spur von deutschem Akzent ausgelöscht hatte, war seine preußische Ausbildung, der alten Junkers-Schule, immer noch offensichtlich. Er verlangte - und bekam - Präzision und Gehorsam von seinen Untergebenen, obwohl er keine Verwendung für den streng militärischen Standpunkt der Unterwürfigkeit gegenüber seinen Vorgesetzten hatte.
Er saß hinter seinem Schreibtisch und blickte leicht missmutig auf einige Papiere darauf, als Houston eintrat.
Nun hatte man eine Verwendung für sie gefunden. Ein Mann in einem Raumanzug konnte leicht an einen von ihnen angekettet werden. Bei ihm waren ein kleiner, von der Sonne angetriebener Motor und Tanks mit verflüssigten Lebensmittelkonzentraten und Sauerstoff. Unter dem Einfluss des Winterschlafs gehalten und durch die Kälte des Weltraums kühl gehalten, konnte ein Mann den Rest seines Lebens dort verbringen - unbeweglich, unwissend, gefühllos, tot, soweit es ihn und den Rest der Menschheit betraf - seine leichten körperlichen Bedürfnisse wurden automatisch von Maschinen erfüllt.
Es war eine Strafe, die beide Seiten des Arguments von Leben oder Tod zufrieden stellte.
Houston schüttelte das düstere, schwarze Gefühl der schrecklichen Kälte ab, das ihn überkrochen hatte und drängte sich in das Gebäude der UN-Polizei.
Der dreizehnte Stock beherbergte die Psychodeviant Division. Als er in dem aufsteigenden Aufzug stand, fragte sich Houston ironisch, ob die Zahl 13 in diesem Fall Glück oder Unglück brachte.
Er verließ den Aufzug und begab sich zum Büro des Divisionsleiters.
Divisionschef Reinhardt war ein schwerfälliger, kahlköpfiger Mann, gebaut wie ein professioneller Wrestler. Seine kalten blauen Augen strahlten unter zottigen, überhängenden Brauen hervor, und sein Gesicht war fast ausdruckslos, bis auf einen schwachen finsteren Blick, der ab und zu über ihn hinwegging. Trotz der Tatsache, dass eine kanadische Erziehung alles bis auf die kleinste Spur von deutschem Akzent ausgelöscht hatte, war seine preußische Ausbildung, der alten Junkers-Schule, immer noch offensichtlich. Er verlangte - und bekam - Präzision und Gehorsam von seinen Untergebenen, obwohl er keine Verwendung für den streng militärischen Standpunkt der Unterwürfigkeit gegenüber seinen Vorgesetzten hatte.
Er saß hinter seinem Schreibtisch und blickte leicht missmutig auf einige Papiere darauf, als Houston eintrat.
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Ein unschuldiger Mann
scifithomas, 05:34h
Houston sagte nichts, als er herauskletterte und den Fahrer bezahlte, wobei er ein zusätzliches Trinkgeld einwarf.
"Danke, Kumpel", sagte der Fahrer. "Pass auf die Kinder auf", sagte der Fahrer.
Houston antwortete nicht. Er beobachtete immer noch die Kondensstreifen, als das Taxi wegfuhr.
Da fährt Harris, dachte er. Ein unschuldiger Mann, schuldig für nichts anderes, als anders geboren zu sein. Und deswegen wird er als ein unmenschliches Wesen abgestempelt, das nicht einmal würdig ist, hingerichtet zu werden. Stattdessen wird er in den Weltraum gebracht, in einen Winterschlaf versetzt und für den Rest seines Lebens an ein schwebendes Stück Fels gekettet.
Das war die "humane" Art der Menschheit, sich um das Gespenst der Beherrscher zu kümmern. Die Todesstrafe war auf der ganzen Erde geächtet worden; es war längst bewiesen, dass legalisierter Mord, Hinrichtung durch den Staat, nichts aufklärte, niemandem half, keine Verbrechen verhinderte und auf lange Sicht unendlich mehr Schaden als Nutzen anrichtete.
Mit dem Kommen der Überwacher war eine Bewegung entstanden, die das alte Übel des Justizmordes wieder aufleben lassen wollte, aber sie war schnell niedergeschlagen worden, als der Plan des Strafgerichtshofs als eine "humanere" Methode vorgestellt worden war.
Hibernene war eine Droge, die aus dem Studium von Wesen wie dem Bären entwickelt worden war, die ihre Winter in einem fast todesähnlichen Schlaf verbrachten. Ein menschliches Wesen, dem die Droge in der richtigen Dosierung verabreicht wurde, fiel in ein tiefes Koma. Die körperlichen Prozesse wurden verlangsamt; das Herz klopfte träge, einmal alle paar Minuten; die Gedanken hörten auf. Es war das ideale Gefängnis für einen Geisteskranken, das gewöhnliche Gefängnisse nicht halten konnten.
Aber es reichte nicht ganz aus für die blutrünstige Rachsucht, die die Normalen für die Kontrolleure hegten. Es musste mehr sein.
Der Erde in ihrer Umlaufbahn um die Sonne folgte eine Gruppe von winzigen Asteroiden, die die so genannte trojanische Position einnahmen, und zwar etwa dreiundneunzig Millionen Meilen hinter ihr.
"Danke, Kumpel", sagte der Fahrer. "Pass auf die Kinder auf", sagte der Fahrer.
Houston antwortete nicht. Er beobachtete immer noch die Kondensstreifen, als das Taxi wegfuhr.
Da fährt Harris, dachte er. Ein unschuldiger Mann, schuldig für nichts anderes, als anders geboren zu sein. Und deswegen wird er als ein unmenschliches Wesen abgestempelt, das nicht einmal würdig ist, hingerichtet zu werden. Stattdessen wird er in den Weltraum gebracht, in einen Winterschlaf versetzt und für den Rest seines Lebens an ein schwebendes Stück Fels gekettet.
Das war die "humane" Art der Menschheit, sich um das Gespenst der Beherrscher zu kümmern. Die Todesstrafe war auf der ganzen Erde geächtet worden; es war längst bewiesen, dass legalisierter Mord, Hinrichtung durch den Staat, nichts aufklärte, niemandem half, keine Verbrechen verhinderte und auf lange Sicht unendlich mehr Schaden als Nutzen anrichtete.
Mit dem Kommen der Überwacher war eine Bewegung entstanden, die das alte Übel des Justizmordes wieder aufleben lassen wollte, aber sie war schnell niedergeschlagen worden, als der Plan des Strafgerichtshofs als eine "humanere" Methode vorgestellt worden war.
Hibernene war eine Droge, die aus dem Studium von Wesen wie dem Bären entwickelt worden war, die ihre Winter in einem fast todesähnlichen Schlaf verbrachten. Ein menschliches Wesen, dem die Droge in der richtigen Dosierung verabreicht wurde, fiel in ein tiefes Koma. Die körperlichen Prozesse wurden verlangsamt; das Herz klopfte träge, einmal alle paar Minuten; die Gedanken hörten auf. Es war das ideale Gefängnis für einen Geisteskranken, das gewöhnliche Gefängnisse nicht halten konnten.
Aber es reichte nicht ganz aus für die blutrünstige Rachsucht, die die Normalen für die Kontrolleure hegten. Es musste mehr sein.
Der Erde in ihrer Umlaufbahn um die Sonne folgte eine Gruppe von winzigen Asteroiden, die die so genannte trojanische Position einnahmen, und zwar etwa dreiundneunzig Millionen Meilen hinter ihr.
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Radioaktive Kreide
scifithomas, 05:31h
Aber die New Yorker sind und waren schon immer Einfaltspinsel. So wie die Avenue of the Americas für immer die Sixth Avenue geblieben war, egal wie die Karten sie nannten, so hatten auch die anderen Straßen im Gespräch ihre alten Namen behalten.
Sogar die Internationale Post hatte nach jahrelangem Gerangel aufgegeben, und Briefe, die an das Oberste Hauptquartier, die Polizei der Vereinten Nationen, 45th Street an der Second Avenue adressiert waren, wurden kommentarlos zugestellt, obwohl die IPO immer noch fest davon ausging, dass sie technisch falsch adressiert waren. Und unter vier Augen gaben sogar die IPO-Beamten zu, dass die Nummern leichter zu sagen und zu merken waren als die polyglotten Straßennamen, die von der Generalversammlung aufgeklebt worden waren.
Als David Houston also einem Taxi an der Grand Central Station ein Zeichen gab und sagte: "Fünfundvierzigste und Zweite", stellte der Fahrer einfach seine automatische Steuerung ein, lehnte sich auf seinem Sitz zurück und sagte: "Gehst du zu den Bullen, hm?
Als keine Antwort kam, drehte sich der Fahrer um und warf einen guten Blick auf seinen Fahrgast. "Vielleicht bist du ja selbst ein UN-Bulle, hm?
Houston schüttelte den Kopf. "Nein. Einige Kinder haben schmutzige Worte auf meinen Bürgersteig gekritzelt, und ich werde das den Behörden melden.
Der Fahrer drehte sich wieder um und schaute wieder nach vorne. "Meine Güte! Das ist ernst. Solltest du das nicht besser mit dem Generalsekretär besprechen? Ich wäre in so einem Fall nicht zufrieden, wenn es keine Untergebenen gäbe".
"Ich denke darüber nach, es mit dem Atomic Energy Control Board zu besprechen", sagte Houston zu ihm. "Ich glaube, diese Kinder benutzen radioaktive Kreide".
"Das ist eine Möglichkeit für sie, Blue Jeans zu bekommen", sagte der Fahrer kryptisch.
Für einen Moment herrschte Stille, als das Taxi sanft zum Stehen kam, geführt und kontrolliert von der automatischen Maschine in der Motorhaube.
Dann, plötzlich, sagte der Fahrer: "Fahren Sie los!" Er zeigte nach Osten, entlang der 45th Street, in Richtung Long Island. Weit in der Ferne war eine schnell aufsteigende Dampfspur, die senkrecht in den Himmel zeigte, das untrügliche Zeichen für den Start eines Raumschiffs. Sie flogen nicht oft ab, und es war immer noch ein ungewöhnlicher Anblick.
Sogar die Internationale Post hatte nach jahrelangem Gerangel aufgegeben, und Briefe, die an das Oberste Hauptquartier, die Polizei der Vereinten Nationen, 45th Street an der Second Avenue adressiert waren, wurden kommentarlos zugestellt, obwohl die IPO immer noch fest davon ausging, dass sie technisch falsch adressiert waren. Und unter vier Augen gaben sogar die IPO-Beamten zu, dass die Nummern leichter zu sagen und zu merken waren als die polyglotten Straßennamen, die von der Generalversammlung aufgeklebt worden waren.
Als David Houston also einem Taxi an der Grand Central Station ein Zeichen gab und sagte: "Fünfundvierzigste und Zweite", stellte der Fahrer einfach seine automatische Steuerung ein, lehnte sich auf seinem Sitz zurück und sagte: "Gehst du zu den Bullen, hm?
Als keine Antwort kam, drehte sich der Fahrer um und warf einen guten Blick auf seinen Fahrgast. "Vielleicht bist du ja selbst ein UN-Bulle, hm?
Houston schüttelte den Kopf. "Nein. Einige Kinder haben schmutzige Worte auf meinen Bürgersteig gekritzelt, und ich werde das den Behörden melden.
Der Fahrer drehte sich wieder um und schaute wieder nach vorne. "Meine Güte! Das ist ernst. Solltest du das nicht besser mit dem Generalsekretär besprechen? Ich wäre in so einem Fall nicht zufrieden, wenn es keine Untergebenen gäbe".
"Ich denke darüber nach, es mit dem Atomic Energy Control Board zu besprechen", sagte Houston zu ihm. "Ich glaube, diese Kinder benutzen radioaktive Kreide".
"Das ist eine Möglichkeit für sie, Blue Jeans zu bekommen", sagte der Fahrer kryptisch.
Für einen Moment herrschte Stille, als das Taxi sanft zum Stehen kam, geführt und kontrolliert von der automatischen Maschine in der Motorhaube.
Dann, plötzlich, sagte der Fahrer: "Fahren Sie los!" Er zeigte nach Osten, entlang der 45th Street, in Richtung Long Island. Weit in der Ferne war eine schnell aufsteigende Dampfspur, die senkrecht in den Himmel zeigte, das untrügliche Zeichen für den Start eines Raumschiffs. Sie flogen nicht oft ab, und es war immer noch ein ungewöhnlicher Anblick.
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One World Drive
scifithomas, 05:28h
Houston blickte von seiner intensiven Konzentration auf. Die Stewardess stand an seinem Platz. Er bemerkte, dass auf seiner Stirn ein Schweißfilm lag und dass er wahrscheinlich benommen ausgesehen hatte, während er sich auf Harris' Geist konzentrierte.
"Sicher", sagte er schnell, "ich bin in Ordnung. Ich bin nur ein bisschen müde. Musste zu früh aufstehen, um den Flieger zu erwischen". Er rieb sich die Stirn. "Ich habe ein wenig Kopfschmerzen; hast du zufällig Aspirin an Bord?"
Sie lächelte professionell. "Sicherlich, Sir. Ich werde ein paar Tabletten besorgen".
Als sie zum Erste-Hilfe-Schrank ging, dachte Houston trübsinnig an sich selbst: Harris war reingelegt worden. Möglicherweise sind andere auch reingelegt worden. Aber von wem? Und von wem und warum?
Er konnte sehen, warum ein Normal so etwas tun könnte. Aber warum sollte ein Kontrolleur so etwas tun?
Es gab nur eine Antwort. Irgendwo gab es einen Kontrolleur, oder eine Gruppe von Kontrolleuren, die größenwahnsinnig par excellence waren. Wenn das so wäre, könnte er - oder sie - den späten "Blackjack" Donnely wie eine sanfte, harmlose, kleine Maus aussehen lassen.
Der eine Teil der kontinentalen U.S.A., über den die amerikanische Regierung keine Gerichtsbarkeit hatte, war klein im Vergleich zu ihrer Macht. Der Distrikt der Vereinten Nationen besetzte das kleine Gebiet der Insel Manhattan, das von der 38th Street im Süden bis zur 49th Street im Norden reichte; seine westliche Grenze war die Third Avenue, seine östliche, der East River. Von hier aus regierten die Vereinten Nationen die Erde.
Es gab keine Mauern oder Zäune um sie herum; nur wenn man auf Straßenschilder schaute, konnte man erkennen, dass man eine internationale Grenze überquert hatte. Wenn man die Third Avenue von Westen nach Osten überquerte, stellte man fest, dass die 45. Straße plötzlich zur Deutschlandstraße geworden war; die 40. Straße wurde zur Rue de France; die 47. war die Via Italiano. Das Schild der 43rd Street war in kyrillischen Buchstaben gemalt, aber darunter standen auf Englisch die Worte "Avenue of Mother Russia".
Third Avenue war technisch gesehen One World Drive. Die Second Avenue wurde als Planetary Peace Drive bezeichnet, und First war der United Nations Drive.
"Sicher", sagte er schnell, "ich bin in Ordnung. Ich bin nur ein bisschen müde. Musste zu früh aufstehen, um den Flieger zu erwischen". Er rieb sich die Stirn. "Ich habe ein wenig Kopfschmerzen; hast du zufällig Aspirin an Bord?"
Sie lächelte professionell. "Sicherlich, Sir. Ich werde ein paar Tabletten besorgen".
Als sie zum Erste-Hilfe-Schrank ging, dachte Houston trübsinnig an sich selbst: Harris war reingelegt worden. Möglicherweise sind andere auch reingelegt worden. Aber von wem? Und von wem und warum?
Er konnte sehen, warum ein Normal so etwas tun könnte. Aber warum sollte ein Kontrolleur so etwas tun?
Es gab nur eine Antwort. Irgendwo gab es einen Kontrolleur, oder eine Gruppe von Kontrolleuren, die größenwahnsinnig par excellence waren. Wenn das so wäre, könnte er - oder sie - den späten "Blackjack" Donnely wie eine sanfte, harmlose, kleine Maus aussehen lassen.
Der eine Teil der kontinentalen U.S.A., über den die amerikanische Regierung keine Gerichtsbarkeit hatte, war klein im Vergleich zu ihrer Macht. Der Distrikt der Vereinten Nationen besetzte das kleine Gebiet der Insel Manhattan, das von der 38th Street im Süden bis zur 49th Street im Norden reichte; seine westliche Grenze war die Third Avenue, seine östliche, der East River. Von hier aus regierten die Vereinten Nationen die Erde.
Es gab keine Mauern oder Zäune um sie herum; nur wenn man auf Straßenschilder schaute, konnte man erkennen, dass man eine internationale Grenze überquert hatte. Wenn man die Third Avenue von Westen nach Osten überquerte, stellte man fest, dass die 45. Straße plötzlich zur Deutschlandstraße geworden war; die 40. Straße wurde zur Rue de France; die 47. war die Via Italiano. Das Schild der 43rd Street war in kyrillischen Buchstaben gemalt, aber darunter standen auf Englisch die Worte "Avenue of Mother Russia".
Third Avenue war technisch gesehen One World Drive. Die Second Avenue wurde als Planetary Peace Drive bezeichnet, und First war der United Nations Drive.
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Geht es Ihnen gut, Sir?
scifithomas, 05:27h
Harris wusste nichts. Er kannte keine anderen Kontrolleure und hatte seine Nase sauber gehalten, seit er seine latenten Kräfte entdeckt hatte. Er wusste, dass größenwahnsinnige Kontrolleure entweder gefangen genommen oder gemobbt wurden, und er hatte keine Lust, beides zu erleben.
Die Normalen hatten längst entdeckt, dass der einzige Weg, einen Beherrscher zu besiegen, die Macht der Zahlen war. Ein Beherrscher konnte immer nur einen Normalen auf einmal beherrschen. Deshalb konnte ein Mob leicht einen einzelnen Überwacher töten; deshalb hatte die Psychodeviante Polizei das "Netz"-System zur Festnahme eines Telepathen entwickelt.
Harris war also reingelegt worden. Oder könnte man es ein abgekartetes Spiel nennen, wenn Harris wirklich des Verbrechens schuldig war? Denn das Verbrechen, dessen er wirklich angeklagt worden war, war nicht das, Sir Lewis zu kontrollieren, sondern das Verbrechen, ein Telepath zu sein. Das, und nur das allein, verdammt ihn in den Augen der Normalen; das Verbrechen, einen Verstand für Profit zu übernehmen, war beiläufig. Das Stigma liegt in dem, was er war, nicht in dem, was er tat.
Harris selbst war im unteren Teil des Flugzeugs, im Gepäckraum in der Nähe des Fahrwerks. Nach seinem Prozess war er, immer noch unter Drogen, heimlich an Bord gebracht worden, um zum Long Island Spaceport in New York gebracht zu werden. Es musste geheim sein; kein Normal würde wissentlich in einem Flugzeug mit einem Controller mitfliegen, selbst wenn er bis zur völligen Bewusstlosigkeit betäubt war.
Bei Harris waren zwei Polizeibeamte der Polizei. Ihr leises Gespräch drang in Harris' Ohren und wurde in Houstons Verstand übertragen.
Plötzlich sagte einer von ihnen: "Hey! Er bewegt sich!"
"Gib ihm besser noch eine Spritze, Harry;" sagte der andere, "wenn diese Typen aufwachen, machen sie dich verrückt.
Houston konnte fast den Stachel der Nadel fühlen, als sie in den Arm des hilflosen Gefangenen eingeführt wurde.
Langsam wurden Harris' Gedanken, die begonnen hatten, völlig kohärent zu werden, wieder chaotisch und glitten schließlich in die Stille und Dunkelheit ab.
"Geht es Ihnen gut, Sir?
Die Normalen hatten längst entdeckt, dass der einzige Weg, einen Beherrscher zu besiegen, die Macht der Zahlen war. Ein Beherrscher konnte immer nur einen Normalen auf einmal beherrschen. Deshalb konnte ein Mob leicht einen einzelnen Überwacher töten; deshalb hatte die Psychodeviante Polizei das "Netz"-System zur Festnahme eines Telepathen entwickelt.
Harris war also reingelegt worden. Oder könnte man es ein abgekartetes Spiel nennen, wenn Harris wirklich des Verbrechens schuldig war? Denn das Verbrechen, dessen er wirklich angeklagt worden war, war nicht das, Sir Lewis zu kontrollieren, sondern das Verbrechen, ein Telepath zu sein. Das, und nur das allein, verdammt ihn in den Augen der Normalen; das Verbrechen, einen Verstand für Profit zu übernehmen, war beiläufig. Das Stigma liegt in dem, was er war, nicht in dem, was er tat.
Harris selbst war im unteren Teil des Flugzeugs, im Gepäckraum in der Nähe des Fahrwerks. Nach seinem Prozess war er, immer noch unter Drogen, heimlich an Bord gebracht worden, um zum Long Island Spaceport in New York gebracht zu werden. Es musste geheim sein; kein Normal würde wissentlich in einem Flugzeug mit einem Controller mitfliegen, selbst wenn er bis zur völligen Bewusstlosigkeit betäubt war.
Bei Harris waren zwei Polizeibeamte der Polizei. Ihr leises Gespräch drang in Harris' Ohren und wurde in Houstons Verstand übertragen.
Plötzlich sagte einer von ihnen: "Hey! Er bewegt sich!"
"Gib ihm besser noch eine Spritze, Harry;" sagte der andere, "wenn diese Typen aufwachen, machen sie dich verrückt.
Houston konnte fast den Stachel der Nadel fühlen, als sie in den Arm des hilflosen Gefangenen eingeführt wurde.
Langsam wurden Harris' Gedanken, die begonnen hatten, völlig kohärent zu werden, wieder chaotisch und glitten schließlich in die Stille und Dunkelheit ab.
"Geht es Ihnen gut, Sir?
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Robert Harris!
scifithomas, 05:25h
Normalerweise war es für einen Beherrscher unmöglich, den Verstand eines anderen Beherrschers zu übernehmen, aber dies waren anormale Umstände; der Halbbewusste, wer auch immer er war, wurde mental durch eine Art erzwungene Bewusstlosigkeit geschwächt - entweder durch eine Droge oder einen Elektroschocker. Houston übernahm seinen Verstand reibungslos und leicht.
Robert Harris!
Houston erkannte den Verstand, sobald er ihn hielt.
Er versuchte nicht, Harris' Verstand etwas aufzudrängen; er hielt ihn einfach nur fest, wiegte ihn, half Harris, leicht wieder zu Bewusstsein zu kommen, und brachte ihn sanft aus der Dunkelheit hoch.
Im normalen Schlaf behält der Verstand eines jeden ein gewisses Maß an Selbstbeherrschung und ein Bewusstsein für die Umgebung. Wenn es das nicht täte, würden Lärm und helles Licht einen schlafenden Menschen nicht wecken.
Im normalen Schlaf behielt ein Telepath genug Kontrolle, um seine Gedanken für sich zu behalten, selbst wenn er aufwacht.
Aber die totale Narkose führte zu einem mentalen Blackout, von dem sich das Opfer nur mit Mühe erholte. Und während dieser Zeit störte der Geist eines Beherrschers gewaltsam die normalen Gedanken um ihn herum, die seine gestörten Gedanken für ihre eigenen hielten.
So wie man schweres Öl auf kabbeliges Wasser goss, beruhigte Houston die Störungen in Harris' Geist und konzentrierte die zufälligen Sendungen auf sein eigenes Gehirn.
Und während er das tat, sondierte er sanft in den geschwächten Verstand des Gefangenen, um Informationen zu erhalten.
Harris war wirklich ein Kontrolleur; daran gab es keinen Zweifel. Aber nirgendwo in seinem Verstand gab es irgendeine Spur von Wissen darüber, was mit Sir Lewis Huntley geschehen war. Wenn Sir Lewis tatsächlich kontrolliert worden wäre, dann wäre es nicht von Robert Harris getan worden.
Houston wünschte, er hätte Sir Lewis' Verstand untersuchen können; er hätte viel mehr Informationen aus ihm herausholen können, als er jetzt in seinem Besitz hatte. Aber das wäre gefährlich gewesen; wenn Sir Lewis selbst ein Kontrolleur gewesen wäre und eine Rolle gespielt hätte, hätte Houston sich in dem Moment verraten, in dem er versucht hätte, den Verstand des Baronets zu berühren. Wäre Sir Lewis andererseits tatsächlich unter der Kontrolle eines anderen Telepathen gewesen, hätte jedes Eindringen in den Verstand der Marionette Houston an den wahren Beherrscher verraten.
Robert Harris!
Houston erkannte den Verstand, sobald er ihn hielt.
Er versuchte nicht, Harris' Verstand etwas aufzudrängen; er hielt ihn einfach nur fest, wiegte ihn, half Harris, leicht wieder zu Bewusstsein zu kommen, und brachte ihn sanft aus der Dunkelheit hoch.
Im normalen Schlaf behält der Verstand eines jeden ein gewisses Maß an Selbstbeherrschung und ein Bewusstsein für die Umgebung. Wenn es das nicht täte, würden Lärm und helles Licht einen schlafenden Menschen nicht wecken.
Im normalen Schlaf behielt ein Telepath genug Kontrolle, um seine Gedanken für sich zu behalten, selbst wenn er aufwacht.
Aber die totale Narkose führte zu einem mentalen Blackout, von dem sich das Opfer nur mit Mühe erholte. Und während dieser Zeit störte der Geist eines Beherrschers gewaltsam die normalen Gedanken um ihn herum, die seine gestörten Gedanken für ihre eigenen hielten.
So wie man schweres Öl auf kabbeliges Wasser goss, beruhigte Houston die Störungen in Harris' Geist und konzentrierte die zufälligen Sendungen auf sein eigenes Gehirn.
Und während er das tat, sondierte er sanft in den geschwächten Verstand des Gefangenen, um Informationen zu erhalten.
Harris war wirklich ein Kontrolleur; daran gab es keinen Zweifel. Aber nirgendwo in seinem Verstand gab es irgendeine Spur von Wissen darüber, was mit Sir Lewis Huntley geschehen war. Wenn Sir Lewis tatsächlich kontrolliert worden wäre, dann wäre es nicht von Robert Harris getan worden.
Houston wünschte, er hätte Sir Lewis' Verstand untersuchen können; er hätte viel mehr Informationen aus ihm herausholen können, als er jetzt in seinem Besitz hatte. Aber das wäre gefährlich gewesen; wenn Sir Lewis selbst ein Kontrolleur gewesen wäre und eine Rolle gespielt hätte, hätte Houston sich in dem Moment verraten, in dem er versucht hätte, den Verstand des Baronets zu berühren. Wäre Sir Lewis andererseits tatsächlich unter der Kontrolle eines anderen Telepathen gewesen, hätte jedes Eindringen in den Verstand der Marionette Houston an den wahren Beherrscher verraten.
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DENKEN SIE NICHT! ENTSPANNE DICH!
scifithomas, 05:24h
Eine Stewardess, gekleidet in die schicke BOAC-Uniform, bewegte sich den Gang hinunter und informierte die Passagiere leise, dass sie an ihren Plätzen Kaffee serviert bekommen oder in der Lounge frühstücken können. Die Atmosphäre im Inneren des Flugzeugs war erfüllt vom leisen Rauschen von hundert Gesprächen vor dem Hintergrund des dröhnenden Gemurmel der mächtigen Motoren.
Uhhh-uh-uh-uh-dizzy-head schmerzt-uh-uh-uh-
Die Geräusche im Flugzeug änderten sich subtil, als der schwache Gedanke sich jedem Gehirn im Inneren des Flugzeugs andeutete. Keiner der normalen Passagiere erkannte es als das, was es war; es war zu sanft, zu schwach, um direkt von ihrem Verstand erkannt zu werden.
Aber David Houston erkannte es sofort als das, was es war.
Irgendwo im Flugzeug war ein Controller bewusstlos gewesen. Das war er gewesen. Fürs Erste versuchte sein mächtiger Verstand, aus den schwarzen Tiefen des Nichts heraufzuschwimmen.
Uh-uhhhhh-uhhh-
Die normalen Passagiere wurden unruhig und wussten nicht, warum sie gestört wurden. Für sie war es wie ein vage unangenehmer, aber völlig unerkennbarer Schubs von ihrem eigenen Unterbewusstsein, wie eine längst vergessene und tief vergrabene Erinnerung, die in die Vergessenheit gezwungen worden war und nun versuchte, sich in das Bewusstsein einzudrängen.
Uhhh-Oooohh-wo?-was ist passiert?-
Ein voll bewusster Telepath konnte seine Gedanken entlang eines schmalen Locus projizieren, sie auf ein einzelnes Gehirn fokussieren und alle anderen Gehirne von seinen Gedanken unbewusst lassen. Wie ein Fernsehsender konnte er seine Wellenlänge wählen und sich daran halten.
Aber ein halbbewusster Überwacher versprühte seine Gedanken wahllos und verursachte dadurch mentale Störungen in seiner Umgebung. Wie ein Gewitter, das Funkstörungen erzeugte, gab es keine Selektivität.
David Houston tat auf brutale Weise, was er tun musste. Es mag eine Falle sein, aber er musste das Gemetzel vermeiden, das folgen könnte, wenn es weiterging. Er schleuderte einen Gedankenstrahl, fest gehalten, auf den beleidigenden Verstand des erwachenden Telepathen.
DENKEN SIE NICHT! ENTSPANNE DICH!
Uhhh-uh-uh-uh-dizzy-head schmerzt-uh-uh-uh-
Die Geräusche im Flugzeug änderten sich subtil, als der schwache Gedanke sich jedem Gehirn im Inneren des Flugzeugs andeutete. Keiner der normalen Passagiere erkannte es als das, was es war; es war zu sanft, zu schwach, um direkt von ihrem Verstand erkannt zu werden.
Aber David Houston erkannte es sofort als das, was es war.
Irgendwo im Flugzeug war ein Controller bewusstlos gewesen. Das war er gewesen. Fürs Erste versuchte sein mächtiger Verstand, aus den schwarzen Tiefen des Nichts heraufzuschwimmen.
Uh-uhhhhh-uhhh-
Die normalen Passagiere wurden unruhig und wussten nicht, warum sie gestört wurden. Für sie war es wie ein vage unangenehmer, aber völlig unerkennbarer Schubs von ihrem eigenen Unterbewusstsein, wie eine längst vergessene und tief vergrabene Erinnerung, die in die Vergessenheit gezwungen worden war und nun versuchte, sich in das Bewusstsein einzudrängen.
Uhhh-Oooohh-wo?-was ist passiert?-
Ein voll bewusster Telepath konnte seine Gedanken entlang eines schmalen Locus projizieren, sie auf ein einzelnes Gehirn fokussieren und alle anderen Gehirne von seinen Gedanken unbewusst lassen. Wie ein Fernsehsender konnte er seine Wellenlänge wählen und sich daran halten.
Aber ein halbbewusster Überwacher versprühte seine Gedanken wahllos und verursachte dadurch mentale Störungen in seiner Umgebung. Wie ein Gewitter, das Funkstörungen erzeugte, gab es keine Selektivität.
David Houston tat auf brutale Weise, was er tun musste. Es mag eine Falle sein, aber er musste das Gemetzel vermeiden, das folgen könnte, wenn es weiterging. Er schleuderte einen Gedankenstrahl, fest gehalten, auf den beleidigenden Verstand des erwachenden Telepathen.
DENKEN SIE NICHT! ENTSPANNE DICH!
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Ich werde innerhalb von drei Wochen wieder in New York sein
scifithomas, 05:22h
Ich werde innerhalb von drei Wochen wieder in New York sein, dachte das Mädchen warmherzig. Ich werde...
Ihre Gedanken wurden plötzlich durch eine schrille Stimme in Houstons Ohr abgeschnitten. "Achtung; All-Band-Bemerkung. Robert Bentley Harris, der heute Abend wegen illegalen Gebrauchs von psychodevianten Kräften zum Zwecke der Verschlimmerung einer Straftat angeklagt wurde, wurde im Sinne der Anklage für schuldig befunden. Er wurde daher vom Lord Justice of Her Majesty's Court of Star Chamber dazu verurteilt, für immer von der Erde verbannt zu werden, eine solche Verbannung wird vom United Nations Penology Service nach Belieben der Königin durchgeführt.
Die Worte, die durch Houstons Gehirn liefen, waren leicht auf Dorrine übertragen worden. Für einen Moment gab keiner von ihnen einen Kommentar ab. Dann warf Houston einen Blick auf seine Uhr.
Einundzwanzig Minuten, dachte er verbittert. Warum brauchten sie so lange?
Hoch in der dünnen Ionosphäre, siebzig Meilen über der Erdoberfläche, flog ein fünfzehnhundert Meilen pro Stunde fliegendes Raketenflugzeug westwärts über den Atlantik und drängte sich auf den dünnen, flüsternden, weißglühenden Strahlen ihres Atommotors vorwärts. Hinter ihr versank die ausgefahrene Sonne langsam unter dem östlichen Horizont.
David Houston betrachtete nicht den Sonnenaufgang im Rückwärtsgang; er saß ruhig auf seinem Sitz und versuchte immer noch, seine seltsame Erinnerung an New York zu ergründen. Als Hamilton ihm am Telefon davon erzählt hatte, war er davon ausgegangen, dass New York, nachdem ihm mitgeteilt worden war, dass Harris gefangen genommen worden war, beschlossen hatte, nach Houston zu schicken, jetzt, wo sein Job vorbei war.
Aber jetzt wusste er, dass der Befehl fast vierundzwanzig Stunden vor Harris' Gefangennahme durchgekommen war.
Wusste jemand im UN-Hauptquartier, dass Harris gefangen genommen werden würde? Oder hatte dort jemand den Verdacht, dass an dem Polizeibeamten David Houston etwas merkwürdig war?
Oder beides?
Was auch immer es war, Houston würde das Risiko eingehen müssen; sich verdächtig zu verhalten, wäre ein tödlicher Fehler.
Ihre Gedanken wurden plötzlich durch eine schrille Stimme in Houstons Ohr abgeschnitten. "Achtung; All-Band-Bemerkung. Robert Bentley Harris, der heute Abend wegen illegalen Gebrauchs von psychodevianten Kräften zum Zwecke der Verschlimmerung einer Straftat angeklagt wurde, wurde im Sinne der Anklage für schuldig befunden. Er wurde daher vom Lord Justice of Her Majesty's Court of Star Chamber dazu verurteilt, für immer von der Erde verbannt zu werden, eine solche Verbannung wird vom United Nations Penology Service nach Belieben der Königin durchgeführt.
Die Worte, die durch Houstons Gehirn liefen, waren leicht auf Dorrine übertragen worden. Für einen Moment gab keiner von ihnen einen Kommentar ab. Dann warf Houston einen Blick auf seine Uhr.
Einundzwanzig Minuten, dachte er verbittert. Warum brauchten sie so lange?
Hoch in der dünnen Ionosphäre, siebzig Meilen über der Erdoberfläche, flog ein fünfzehnhundert Meilen pro Stunde fliegendes Raketenflugzeug westwärts über den Atlantik und drängte sich auf den dünnen, flüsternden, weißglühenden Strahlen ihres Atommotors vorwärts. Hinter ihr versank die ausgefahrene Sonne langsam unter dem östlichen Horizont.
David Houston betrachtete nicht den Sonnenaufgang im Rückwärtsgang; er saß ruhig auf seinem Sitz und versuchte immer noch, seine seltsame Erinnerung an New York zu ergründen. Als Hamilton ihm am Telefon davon erzählt hatte, war er davon ausgegangen, dass New York, nachdem ihm mitgeteilt worden war, dass Harris gefangen genommen worden war, beschlossen hatte, nach Houston zu schicken, jetzt, wo sein Job vorbei war.
Aber jetzt wusste er, dass der Befehl fast vierundzwanzig Stunden vor Harris' Gefangennahme durchgekommen war.
Wusste jemand im UN-Hauptquartier, dass Harris gefangen genommen werden würde? Oder hatte dort jemand den Verdacht, dass an dem Polizeibeamten David Houston etwas merkwürdig war?
Oder beides?
Was auch immer es war, Houston würde das Risiko eingehen müssen; sich verdächtig zu verhalten, wäre ein tödlicher Fehler.
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Die anderen gesunden finden
scifithomas, 05:19h
Aber Houston hatte beide Männer gut gekannt, und keiner von ihnen war die Sorte Mann, die so eine Nummer abziehen würde, geschweige denn auf so dumme Art und Weise.
dachte Dorrine: Tja, Dave, dieser Fall Harris liegt jetzt nicht mehr in unseren Händen; wir müssen uns darauf konzentrieren, andere in die Gruppe zu holen - wir müssen die anderen gesunden finden.
Du bist also bereit, hier zu übernehmen? fragte er.
Am Tisch, einige Meter von der Stelle entfernt, an der Houston saß, lächelte Dorrine, immer noch auf das Buch schauend, schwach.
Das muss ich wohl, du wirst um sechs Uhr morgens nach New York zurückversetzt.
Houston ließ es zu, dass ein Gefühl der verblüfften Überraschung die Kluft zwischen ihren Köpfen überbrückte. Woher wusstest du das? Er hatte es ihr nicht gesagt, und sie hätte das Wissen nicht aus seinem Kopf erzwingen können. Ein Telepath kann den Verstand eines Normalen so einfach öffnen, wie er die Seiten eines Buches öffnen kann, aber der Verstand eines anderen Kontrolleurs ist viel stärker. Ein Telepath konnte nichts aus dem Verstand eines anderen erzwingen; alle Gedanken mussten freiwillig ausgetauscht werden.
Sie lächelte immer noch. Wir haben jetzt ein paar Spione in der UNO, sagte sie ihm. Ich habe die Information vor dir bekommen.
Du wusstest es, bevor du New York verlassen hast? fragte er ungläubig.
Das ist richtig, dachte sie. Die Entscheidung wurde gestern Abend getroffen. Warum?
Nichts, sagte er ihr. Ich war nur überrascht, das ist alles. Aber tief hinter der telepathischen Barriere, die er gegen ihren forschenden Verstand errichtet hatte, dachte er etwas anderes. Er war nach London abkommandiert worden, um den Controller zu fangen - dann unbekannt -, von dem es hieß, dass er in England aktiv sei. Aber sein Rückrufbefehl war beschlossen worden, bevor Harris gefasst wurde - oder auch nur verdächtigt wurde. Jemand im UN-Hauptquartier der Psychodeviant Police Supreme in New York muss gewusst haben, dass Harris an diesem Tag gefasst werden würde!
Etwas beunruhigt dich, sagte Dorrine rundheraus.
Ich dachte daran, London zu verlassen, antwortete er ausweichend. Ich habe dich seit sechs Monaten nicht mehr gesehen, und jetzt muss ich wieder weg.
dachte Dorrine: Tja, Dave, dieser Fall Harris liegt jetzt nicht mehr in unseren Händen; wir müssen uns darauf konzentrieren, andere in die Gruppe zu holen - wir müssen die anderen gesunden finden.
Du bist also bereit, hier zu übernehmen? fragte er.
Am Tisch, einige Meter von der Stelle entfernt, an der Houston saß, lächelte Dorrine, immer noch auf das Buch schauend, schwach.
Das muss ich wohl, du wirst um sechs Uhr morgens nach New York zurückversetzt.
Houston ließ es zu, dass ein Gefühl der verblüfften Überraschung die Kluft zwischen ihren Köpfen überbrückte. Woher wusstest du das? Er hatte es ihr nicht gesagt, und sie hätte das Wissen nicht aus seinem Kopf erzwingen können. Ein Telepath kann den Verstand eines Normalen so einfach öffnen, wie er die Seiten eines Buches öffnen kann, aber der Verstand eines anderen Kontrolleurs ist viel stärker. Ein Telepath konnte nichts aus dem Verstand eines anderen erzwingen; alle Gedanken mussten freiwillig ausgetauscht werden.
Sie lächelte immer noch. Wir haben jetzt ein paar Spione in der UNO, sagte sie ihm. Ich habe die Information vor dir bekommen.
Du wusstest es, bevor du New York verlassen hast? fragte er ungläubig.
Das ist richtig, dachte sie. Die Entscheidung wurde gestern Abend getroffen. Warum?
Nichts, sagte er ihr. Ich war nur überrascht, das ist alles. Aber tief hinter der telepathischen Barriere, die er gegen ihren forschenden Verstand errichtet hatte, dachte er etwas anderes. Er war nach London abkommandiert worden, um den Controller zu fangen - dann unbekannt -, von dem es hieß, dass er in England aktiv sei. Aber sein Rückrufbefehl war beschlossen worden, bevor Harris gefasst wurde - oder auch nur verdächtigt wurde. Jemand im UN-Hauptquartier der Psychodeviant Police Supreme in New York muss gewusst haben, dass Harris an diesem Tag gefasst werden würde!
Etwas beunruhigt dich, sagte Dorrine rundheraus.
Ich dachte daran, London zu verlassen, antwortete er ausweichend. Ich habe dich seit sechs Monaten nicht mehr gesehen, und jetzt muss ich wieder weg.
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Wer weiß das schon?
scifithomas, 05:17h
Dorrine zuckte mit den Schultern. Wer weiß das schon? Was ist Theorie Nummer drei?
Nummer Drei war die verrückteste von allen, und doch ergab sie eine seltsame Art von Sinn. Angenommen, dass Sir Lewis selbst einen Groll gegen Harris hegte? Die ganze Sache wäre lächerlich einfach gewesen; alles, was er hätte tun müssen, wäre, so zu handeln, wie er gehandelt hatte, und dann gegen Harris auszusagen.
Die Sache, die es merkwürdig machte, war nicht das eigentliche Komplott (wenn es das war); heutzutage wurde jedes Verbrechen einem Kontrolleur angelastet. Ein Mann, der des Mordes beschuldigt wurde, sah einfach tugendhaft aus und sagte, dass er so etwas niemals getan hätte, wenn er nicht unter der Macht eines Kontrolleurs gestanden hätte. Dasselbe gilt für Raub, Vergewaltigung und jedes andere Verbrechen, das du gerne nennen würdest.
Eine Aura der Angst hing über der ganzen Erde; jeder Mann verdächtigte halb jeden, mit dem er in Kontakt kam, ein Überwacher zu sein.
Es war also nicht so, dass das Komplott an sich in diesem Fall eigenartig war; es war einfach so, dass es nicht Sir Lewis Huntleys Stil war. Wenn Sir Lewis Harris hätte schnappen wollen, hätte er es auf legale Weise getan, ohne irgendwelche hinterhältigen Komplotte. Trotzdem blieb die Theorie als eine Möglichkeit.
Ich nehme an, das tut sie, Dorrine stimmte zu, aber wie passt das zu unserer eigenen Gruppe? Was ist mit Jackson und Marcy? Was ist mit ihnen passiert?
Ich weiß es nicht, gab Houston zu, ich weiß es einfach nicht.
Jackson und Marcy waren Mitglieder der Gruppe von Telepathen gewesen, die sich für die Gemeinschaft und den gegenseitigen Schutz zusammengetan hatten. Beide waren von der Polizei genau so in die Falle gelockt worden, wie Harris in die Falle gelockt worden war. Sie waren nun dort, wo Harris innerhalb weniger Stunden sein würde - im Penal Cluster.
Ihre Verhaftungen ergaben auch keinen Sinn; sie waren beschuldigt worden, den Verstand von jemandem übernommen zu haben, um auf illegale Weise an Geld zu kommen - auf illegale Weise, d.h. nach den neuen UN-Gesetzen, die verabschiedet worden waren, um die verschiedenen nationalen Gesetze, die zuvor in Kraft waren, zu ersetzen.
Nummer Drei war die verrückteste von allen, und doch ergab sie eine seltsame Art von Sinn. Angenommen, dass Sir Lewis selbst einen Groll gegen Harris hegte? Die ganze Sache wäre lächerlich einfach gewesen; alles, was er hätte tun müssen, wäre, so zu handeln, wie er gehandelt hatte, und dann gegen Harris auszusagen.
Die Sache, die es merkwürdig machte, war nicht das eigentliche Komplott (wenn es das war); heutzutage wurde jedes Verbrechen einem Kontrolleur angelastet. Ein Mann, der des Mordes beschuldigt wurde, sah einfach tugendhaft aus und sagte, dass er so etwas niemals getan hätte, wenn er nicht unter der Macht eines Kontrolleurs gestanden hätte. Dasselbe gilt für Raub, Vergewaltigung und jedes andere Verbrechen, das du gerne nennen würdest.
Eine Aura der Angst hing über der ganzen Erde; jeder Mann verdächtigte halb jeden, mit dem er in Kontakt kam, ein Überwacher zu sein.
Es war also nicht so, dass das Komplott an sich in diesem Fall eigenartig war; es war einfach so, dass es nicht Sir Lewis Huntleys Stil war. Wenn Sir Lewis Harris hätte schnappen wollen, hätte er es auf legale Weise getan, ohne irgendwelche hinterhältigen Komplotte. Trotzdem blieb die Theorie als eine Möglichkeit.
Ich nehme an, das tut sie, Dorrine stimmte zu, aber wie passt das zu unserer eigenen Gruppe? Was ist mit Jackson und Marcy? Was ist mit ihnen passiert?
Ich weiß es nicht, gab Houston zu, ich weiß es einfach nicht.
Jackson und Marcy waren Mitglieder der Gruppe von Telepathen gewesen, die sich für die Gemeinschaft und den gegenseitigen Schutz zusammengetan hatten. Beide waren von der Polizei genau so in die Falle gelockt worden, wie Harris in die Falle gelockt worden war. Sie waren nun dort, wo Harris innerhalb weniger Stunden sein würde - im Penal Cluster.
Ihre Verhaftungen ergaben auch keinen Sinn; sie waren beschuldigt worden, den Verstand von jemandem übernommen zu haben, um auf illegale Weise an Geld zu kommen - auf illegale Weise, d.h. nach den neuen UN-Gesetzen, die verabschiedet worden waren, um die verschiedenen nationalen Gesetze, die zuvor in Kraft waren, zu ersetzen.
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Hast du eine Erklärung dafür?
scifithomas, 05:15h
Ich meine, Houston dachte grausam, warum sind die alle so verdammt dumm? Schau dir diesen Harris an; er soll Sir Lewis' Verstand übernommen haben, um tausend Pfund zu bekommen. Also was hat er Sir Lewis tun lassen? Eine Parade durch die ganze Stadt veranstalten, um ein Netz der PD-Polizei aufzusammeln, und dann seine Adresse mit lauter Stimme einem Taxifahrer geben und das ganze Netz direkt zu Harris führen! Wie dumm kann ein Mann werden?
Es sieht wirklich ziemlich dumm aus, stimmte Dorrine zu. Hast du eine Erklärung dafür?
Mehrere, sagte ihr Houston. Und ich weiß nicht, welche davon richtig ist.
Lass sie uns haben, dachte das Mädchen.
Houston hat sie ihr gegeben. Keiner von ihnen, wusste er, war völlig zufriedenstellend, aber sie alle ergaben mehr Sinn als die Theorie, dass Harris das getan hatte, was die Polizei behauptete.
Theorie Nummer Eins: Der wirklich größenwahnsinnige Controller hatte Sir Lewis' Verstand übernommen und ihn dazu gebracht, die tausend Pfund herauszuziehen und auf der Leadenhall Street nach Westen zu fahren. Irgendwie hatte der Kontrolleur herausgefunden, dass Sir Lewis verfolgt wurde, und hatte ihn vom ursprünglichen Zielort weggelenkt und ihn auf den unschuldigen Robert Harris gelenkt. Das bedeutete, dass der Kontrolleur an diesem Nachmittag in einem Umkreis von ein paar Dutzend Metern um die Netzmänner gewesen war. Ein Kontrollierender kann einen Geist nicht direkt aus der Entfernung kontrollieren, obwohl Befehle eingepflanzt werden können, die einen Mann dazu bringen, einen Aktionsplan auszuführen, auch wenn er sich meilenweit vom Kontrollierenden entfernt befinden mag. Aber um diese Pläne zu ändern, müsste sich der Beherrscher in Projektionsreichweite befinden.
Theorie Zwei: Robert Harris war tatsächlich ein größenwahnsinniger Kontrolleur; mit einer langen Erfolgsbilanz hinter sich, der schließlich unvorsichtig geworden war.
An diesem Punkt warf Dorrine einen Gedanken ein: Ist es nicht möglich, dass er erwischt werden wollte?
Houston überlegte eine Minute lang. Eine Schuldbestrafungsreaktion? Wollte er für seine Verbrechen bestraft werden? Ich nehme an, das könnte einen Teil davon erklären, ja. Aber wenn er so erfolgreich gewesen wäre, was hat er dann mit seinem ganzen Geld gemacht?
Es sieht wirklich ziemlich dumm aus, stimmte Dorrine zu. Hast du eine Erklärung dafür?
Mehrere, sagte ihr Houston. Und ich weiß nicht, welche davon richtig ist.
Lass sie uns haben, dachte das Mädchen.
Houston hat sie ihr gegeben. Keiner von ihnen, wusste er, war völlig zufriedenstellend, aber sie alle ergaben mehr Sinn als die Theorie, dass Harris das getan hatte, was die Polizei behauptete.
Theorie Nummer Eins: Der wirklich größenwahnsinnige Controller hatte Sir Lewis' Verstand übernommen und ihn dazu gebracht, die tausend Pfund herauszuziehen und auf der Leadenhall Street nach Westen zu fahren. Irgendwie hatte der Kontrolleur herausgefunden, dass Sir Lewis verfolgt wurde, und hatte ihn vom ursprünglichen Zielort weggelenkt und ihn auf den unschuldigen Robert Harris gelenkt. Das bedeutete, dass der Kontrolleur an diesem Nachmittag in einem Umkreis von ein paar Dutzend Metern um die Netzmänner gewesen war. Ein Kontrollierender kann einen Geist nicht direkt aus der Entfernung kontrollieren, obwohl Befehle eingepflanzt werden können, die einen Mann dazu bringen, einen Aktionsplan auszuführen, auch wenn er sich meilenweit vom Kontrollierenden entfernt befinden mag. Aber um diese Pläne zu ändern, müsste sich der Beherrscher in Projektionsreichweite befinden.
Theorie Zwei: Robert Harris war tatsächlich ein größenwahnsinniger Kontrolleur; mit einer langen Erfolgsbilanz hinter sich, der schließlich unvorsichtig geworden war.
An diesem Punkt warf Dorrine einen Gedanken ein: Ist es nicht möglich, dass er erwischt werden wollte?
Houston überlegte eine Minute lang. Eine Schuldbestrafungsreaktion? Wollte er für seine Verbrechen bestraft werden? Ich nehme an, das könnte einen Teil davon erklären, ja. Aber wenn er so erfolgreich gewesen wäre, was hat er dann mit seinem ganzen Geld gemacht?
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Dann gibt es die Größenwahnsinnigen
scifithomas, 05:13h
Sie kam, während der Kellner den Drink auf Houstons Tisch setzte. Sie trat durch die Tür ein, ihr unverwechselbares Haar leuchtete in einem satten Rot im Schein des Pseudo-Kerzenlichts.
Sie machte sich nicht die Mühe, sich umzusehen; sie wusste, dass er da sein würde.
Nach einem einzigen Blick wandte Houston seinen Blick von ihr ab und blickte zurück auf seinen Drink.
Und im selben Augenblick berührten sich ihre Gedanken.
Dave, Liebling! Ich wusste, du würdest zu früh kommen!
Dorrine!
Und dann gingen ihre Gedanken für einen Augenblick ineinander über.
Ich-(wir)-du-liebst-dich-(einander)-mich!-wir!
Houston schaute selbstgefällig auf seinen Drink, während der Oberkellner Dorrine zu einem Tisch auf der anderen Seite des Raumes führte. Sie setzte sich anmutig hin, lächelte den Oberkellner an und bestellte einen Cocktail. Dann nahm sie eine Zeitschrift aus ihrer Handtasche und begann - vermutlich - zu lesen.
Ihr Gedanke kam ihr: Wer ist dieser Richard Harris? Er gehört nicht zu unserer Gruppe.
Houston nippte an seinem Drink. Nein. Ein Unbekannter, wie die anderen. Ich frage mich, ob er überhaupt ein Telepath ist.
Was? Ihr Gedanke versetzte sie in Erstaunen. Warum, Dave - er müsste es sein! Wie sonst hätte er diesen Sir Lewis-wie-heißt-er-noch Huntley kontrollieren können?
Nun - ich habe eine lustige Idee, antwortete Houston. Sieh es mal so: Soweit wir wissen, gibt es zwei Gruppen von Telepathen. Es gibt unsere eigene Gruppe. Alles was wir wollen, ist in Ruhe gelassen zu werden. Wir lesen nicht die Gedanken eines Normalen, es sei denn, wir müssen es, und wir versuchen nicht, einen zu kontrollieren, es sei denn, unser Leben ist bedroht. Wir bleiben in Deckung und gehen jedem aus dem Weg.
Dann gibt es die Größenwahnsinnigen. Vermutlich versuchen sie, Reichtum und Macht zu erlangen, indem sie die Normalen kontrollieren. Und sie werden mit monotoner Regelmäßigkeit erwischt. Nicht wahr?
Das Mädchen hat in diesem Gedanken eine seltsame Note eingefangen. Was meinst du mit "eintöniger Regelmäßigkeit"? fragte sie.
Sie machte sich nicht die Mühe, sich umzusehen; sie wusste, dass er da sein würde.
Nach einem einzigen Blick wandte Houston seinen Blick von ihr ab und blickte zurück auf seinen Drink.
Und im selben Augenblick berührten sich ihre Gedanken.
Dave, Liebling! Ich wusste, du würdest zu früh kommen!
Dorrine!
Und dann gingen ihre Gedanken für einen Augenblick ineinander über.
Ich-(wir)-du-liebst-dich-(einander)-mich!-wir!
Houston schaute selbstgefällig auf seinen Drink, während der Oberkellner Dorrine zu einem Tisch auf der anderen Seite des Raumes führte. Sie setzte sich anmutig hin, lächelte den Oberkellner an und bestellte einen Cocktail. Dann nahm sie eine Zeitschrift aus ihrer Handtasche und begann - vermutlich - zu lesen.
Ihr Gedanke kam ihr: Wer ist dieser Richard Harris? Er gehört nicht zu unserer Gruppe.
Houston nippte an seinem Drink. Nein. Ein Unbekannter, wie die anderen. Ich frage mich, ob er überhaupt ein Telepath ist.
Was? Ihr Gedanke versetzte sie in Erstaunen. Warum, Dave - er müsste es sein! Wie sonst hätte er diesen Sir Lewis-wie-heißt-er-noch Huntley kontrollieren können?
Nun - ich habe eine lustige Idee, antwortete Houston. Sieh es mal so: Soweit wir wissen, gibt es zwei Gruppen von Telepathen. Es gibt unsere eigene Gruppe. Alles was wir wollen, ist in Ruhe gelassen zu werden. Wir lesen nicht die Gedanken eines Normalen, es sei denn, wir müssen es, und wir versuchen nicht, einen zu kontrollieren, es sei denn, unser Leben ist bedroht. Wir bleiben in Deckung und gehen jedem aus dem Weg.
Dann gibt es die Größenwahnsinnigen. Vermutlich versuchen sie, Reichtum und Macht zu erlangen, indem sie die Normalen kontrollieren. Und sie werden mit monotoner Regelmäßigkeit erwischt. Nicht wahr?
Das Mädchen hat in diesem Gedanken eine seltsame Note eingefangen. Was meinst du mit "eintöniger Regelmäßigkeit"? fragte sie.
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Sie sind allein, mein Herr?
scifithomas, 05:06h
David Houston ging zielstrebig den Bürgersteig entlang, die Hand tief in die Manteltaschen geklemmt. Eine Hand hielt den Schaltkasten für den kleinen Ohrhörer, den er trug. Er bewegte den Bandauswahlschalter weiter und achtete auf jedes Anzeichen, dass die Psychodeviant Police einen Controller in ihrer Mitte verdächtigte.
Wenn sie ihm folgten, würden sie natürlich einen anderen Scrambler-Schaltkreis verwenden als den, der an seine eigene Einheit angeschlossen war, aber er würde in der Lage sein, das Geplapper der Stimmen zu hören, auch wenn er nicht verstehen konnte, was sie sagten.
Bis jetzt hatte es keinen Ton gegeben; wenn er verfolgt wurde, benutzten seine Beschatter nicht die persönlichen Sprechanlagen.
Er versuchte nicht, sich jemandem zu entziehen, der ihn vielleicht verfolgte. Das wäre an sich schon ein Werbegeschenk. Lass sie beobachten, wenn sie zuschauten. Sie würden nichts sehen, außer einem Mann, der sich etwas zu essen holt.
Das Charles II Inn, in der Regent Street, in der Nähe des Piccadilly Circus, war eine Oase der Helligkeit in einem ansonsten stygischen London. Es war einer dieser "altmodischen" Orte - ein restaurierter Dekorationsstil, der mit modernen Kunststoffen ausgeführt wurde. Die Eichenholztäfelung sah authentisch genug aus, aber sie war einfach ein bisschen zu glänzend, um echt zu sein.
Houston drückte die Tür auf, trat ein, nahm seinen Hut und Mantel ab und schüttelte die Feuchtigkeit ab. Als er sie dem Prüfer reichte, sah er sich beiläufig um. Dorrine war nirgends in Sicht, aber das hatte er auch nicht erwartet. Es hätte keinen Sinn, sie physisch zu treffen, es könnte sogar ausgesprochen gefährlich sein.
Der Oberkellner, gekleidet in die lange Weste und den vollen Rüsselschlauch des späten siebzehnten Jahrhunderts, verbeugte sich pünktlich.
"Sie sind allein, mein Herr?"
"Allein, ja", sagte Houston. "Ich möchte nur ein leichtes Abendessen und einen oder zwei Drinks".
"Hier entlang, Sir."
Houston folgte dem Mann zu einem kleinen Tisch im hinteren Teil des riesigen Speisesaals. Er war für zwei gedeckt, aber der andere Platz war schnell abgeräumt. Houston bestellte eine Irish-and-Soda bei einem Kellner, der nur etwas weniger aufwendig gekleidet war als der Oberkellner, und ließ sich dann nieder, um zu warten. Wenn er Dorrine kennen würde, würde sie auf die Minute genau pünktlich sein.
Wenn sie ihm folgten, würden sie natürlich einen anderen Scrambler-Schaltkreis verwenden als den, der an seine eigene Einheit angeschlossen war, aber er würde in der Lage sein, das Geplapper der Stimmen zu hören, auch wenn er nicht verstehen konnte, was sie sagten.
Bis jetzt hatte es keinen Ton gegeben; wenn er verfolgt wurde, benutzten seine Beschatter nicht die persönlichen Sprechanlagen.
Er versuchte nicht, sich jemandem zu entziehen, der ihn vielleicht verfolgte. Das wäre an sich schon ein Werbegeschenk. Lass sie beobachten, wenn sie zuschauten. Sie würden nichts sehen, außer einem Mann, der sich etwas zu essen holt.
Das Charles II Inn, in der Regent Street, in der Nähe des Piccadilly Circus, war eine Oase der Helligkeit in einem ansonsten stygischen London. Es war einer dieser "altmodischen" Orte - ein restaurierter Dekorationsstil, der mit modernen Kunststoffen ausgeführt wurde. Die Eichenholztäfelung sah authentisch genug aus, aber sie war einfach ein bisschen zu glänzend, um echt zu sein.
Houston drückte die Tür auf, trat ein, nahm seinen Hut und Mantel ab und schüttelte die Feuchtigkeit ab. Als er sie dem Prüfer reichte, sah er sich beiläufig um. Dorrine war nirgends in Sicht, aber das hatte er auch nicht erwartet. Es hätte keinen Sinn, sie physisch zu treffen, es könnte sogar ausgesprochen gefährlich sein.
Der Oberkellner, gekleidet in die lange Weste und den vollen Rüsselschlauch des späten siebzehnten Jahrhunderts, verbeugte sich pünktlich.
"Sie sind allein, mein Herr?"
"Allein, ja", sagte Houston. "Ich möchte nur ein leichtes Abendessen und einen oder zwei Drinks".
"Hier entlang, Sir."
Houston folgte dem Mann zu einem kleinen Tisch im hinteren Teil des riesigen Speisesaals. Er war für zwei gedeckt, aber der andere Platz war schnell abgeräumt. Houston bestellte eine Irish-and-Soda bei einem Kellner, der nur etwas weniger aufwendig gekleidet war als der Oberkellner, und ließ sich dann nieder, um zu warten. Wenn er Dorrine kennen würde, würde sie auf die Minute genau pünktlich sein.
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Der Abschluss
scifithomas, 05:05h
"Mmmm. Nur eine Sekunde; ich schaue mal im Dienstplan nach. Nein; deine Beweise werden nicht persönlich benötigt. Du hast eine eidesstattliche Erklärung eingereicht. Nein, ich glaube nicht - warte eine Minute! Ja, hier ist ein Rückflug für dich; Reservierung für den Jet um sechs Uhr morgens nach New York. Dein Job hier ist erledigt, Houston, also kannst du dir den Rest des Abends frei nehmen und dich entspannen. Irgendwohin bestimmtes gehen"?
"Ich dachte, ich hole mir einen Happen zu essen und gehe vielleicht ins Kino, aber wenn ich um sechs Uhr raus muss, verzichte ich auf die filmische Ablenkung. Wann ist der Prozess?"
"Sie ist für heute Abend um elf Uhr dreißig angesetzt. Wird sie kommen?"
Houston schüttelte den Kopf. "Nicht, wenn ich nicht als Zeuge aussagen muss. Diese Kontrolleure machen mir immer eine Gänsehaut.
"Die machen jeden", sagte Hamilton. "Nun, du hast ihn geschnappt; es gibt keinen Grund für dich, für den Abschluss hier zu bleiben. Ich wünsche dir eine schöne Zeit".
"Danke", sagte Houston kurz und legte auf.
Der Abschluss, dachte Houston. Sicher, das ist alles, was es sein wird. Der Prozess gegen einen Controller ist eine Farce. Schlag ihn mit einem Elektroschocker k.o. und pump ihn dann mit Komatol voll. Wie kann er sich verteidigen, wenn er während der ganzen Verhandlung bewusstlos ist?
Houston wusste, wie die Antwort des Durchschnittsmenschen darauf lauten würde: "Wenn es einem Kontrolleur erlaubt wäre, bei Bewusstsein zu bleiben, würde er den Verstand des Richters übernehmen und sich selbst befreien.
Houston sagte ein obszönes Wort unter seinem Atem, rammte seinen Hut auf seinen Kopf, zog seinen Mantel an und verließ seine Wohnung.
Mit dem Einbruch der Dunkelheit war der schwere Nebel noch dichter geworden. Die gelben Strahlen der Natriumdampflampen waren einfach goldene Flecken, die in einer alles umhüllenden Schwärze hingen. Das Gehen auf der Straße war ein Prozess, bei dem man sich von einer kleinen goldenen Insel des Lichts zur anderen bewegte und Meere der Finsternis dazwischen überquerte. Das monochromatische Gelb leuchtete auf den menschlichen Gesichtern, die unter den Lampen hindurchgingen, raubte ihnen jede Farbe und gab ihnen ein totes, gräuliches Aussehen unter dem Gelb selbst.
"Ich dachte, ich hole mir einen Happen zu essen und gehe vielleicht ins Kino, aber wenn ich um sechs Uhr raus muss, verzichte ich auf die filmische Ablenkung. Wann ist der Prozess?"
"Sie ist für heute Abend um elf Uhr dreißig angesetzt. Wird sie kommen?"
Houston schüttelte den Kopf. "Nicht, wenn ich nicht als Zeuge aussagen muss. Diese Kontrolleure machen mir immer eine Gänsehaut.
"Die machen jeden", sagte Hamilton. "Nun, du hast ihn geschnappt; es gibt keinen Grund für dich, für den Abschluss hier zu bleiben. Ich wünsche dir eine schöne Zeit".
"Danke", sagte Houston kurz und legte auf.
Der Abschluss, dachte Houston. Sicher, das ist alles, was es sein wird. Der Prozess gegen einen Controller ist eine Farce. Schlag ihn mit einem Elektroschocker k.o. und pump ihn dann mit Komatol voll. Wie kann er sich verteidigen, wenn er während der ganzen Verhandlung bewusstlos ist?
Houston wusste, wie die Antwort des Durchschnittsmenschen darauf lauten würde: "Wenn es einem Kontrolleur erlaubt wäre, bei Bewusstsein zu bleiben, würde er den Verstand des Richters übernehmen und sich selbst befreien.
Houston sagte ein obszönes Wort unter seinem Atem, rammte seinen Hut auf seinen Kopf, zog seinen Mantel an und verließ seine Wohnung.
Mit dem Einbruch der Dunkelheit war der schwere Nebel noch dichter geworden. Die gelben Strahlen der Natriumdampflampen waren einfach goldene Flecken, die in einer alles umhüllenden Schwärze hingen. Das Gehen auf der Straße war ein Prozess, bei dem man sich von einer kleinen goldenen Insel des Lichts zur anderen bewegte und Meere der Finsternis dazwischen überquerte. Das monochromatische Gelb leuchtete auf den menschlichen Gesichtern, die unter den Lampen hindurchgingen, raubte ihnen jede Farbe und gab ihnen ein totes, gräuliches Aussehen unter dem Gelb selbst.
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CHElsea 7-8161
scifithomas, 05:03h
"Wer ist da?" fragte Houston.
"Ist das CHAring Cross 7-8161?" Es war eine Frauenstimme, weich und gut moduliert.
"Nein, das ist CHElsea 7-8161", sagte Houston. "Du musst C-H-E statt C-H-A gewählt haben."
"Oh, das tut mir sehr leid. Entschuldige mich bitte", sagte Houston. Da war ein Klick und sie legte auf.
Houston ging zurück zum Bett und hob seine Zeitung auf. Er sah sie an, aber er las sie nicht. Es interessierte ihn nicht mehr.
Dorrine war also endlich in London, was? Er hatte ihre Stimme sofort erkannt; selbst jahrelanges Training konnte den Amerikaner aus dem Mittleren Westen Chicagos nicht völlig unter den präzisen Briten des gut ausgebildeten englischen Mädchens ersticken.
Das Signal war vereinbart worden, nur für den Fall, dass sein Telefon angezapft würde. Sogar die Psychodeviant Police konnte verdächtigt werden, einen Kontrolleur zu beherbergen - obwohl Houston es nicht für sehr wahrscheinlich hielt. Trotzdem war er keiner, der zu viele Risiken eingeht.
Er warf einen Blick auf seine Uhr. Er hatte noch eine Stunde Zeit. Er würde fünf Minuten warten, bevor er das Hauptquartier anrief.
Er setzte sich wieder auf seinen Stuhl und zwang sich, sich zu entspannen, eine Zigarette zu rauchen und die Zeitung zu lesen - den Sportteil. Als er die Aufzeichnungen der Cricket-Spiele der Saison durchsah, dachte er nicht an das Bild auf der Titelseite. Zumindest hoffte er das. Mal sehen, jetzt wurde Benton als der beste Googly Bowler im Staffordshire Club bewertet ...
Alles lief gut, bis er auf einen Hinweis auf einen John Harris stieß, einen hochkarätigen Schlagmann für Hambledon; das erinnerte ihn an Robert Harris. Houston warf die Zeitung angewidert hinunter und ging zum Telefon.
Die Nummer war TROwbridge 5-4321, aber niemand machte sich jemals die Mühe, sich daran zu erinnern. Wähle einfach 8-7-6-5-4-4-3-2-1, und jedes Mal, wenn eine Stimme am anderen Ende antwortete.
"Hamilton am Apparat".
"Houston hier; werde ich in der nächsten Stunde oder so gebraucht?
"Ist das CHAring Cross 7-8161?" Es war eine Frauenstimme, weich und gut moduliert.
"Nein, das ist CHElsea 7-8161", sagte Houston. "Du musst C-H-E statt C-H-A gewählt haben."
"Oh, das tut mir sehr leid. Entschuldige mich bitte", sagte Houston. Da war ein Klick und sie legte auf.
Houston ging zurück zum Bett und hob seine Zeitung auf. Er sah sie an, aber er las sie nicht. Es interessierte ihn nicht mehr.
Dorrine war also endlich in London, was? Er hatte ihre Stimme sofort erkannt; selbst jahrelanges Training konnte den Amerikaner aus dem Mittleren Westen Chicagos nicht völlig unter den präzisen Briten des gut ausgebildeten englischen Mädchens ersticken.
Das Signal war vereinbart worden, nur für den Fall, dass sein Telefon angezapft würde. Sogar die Psychodeviant Police konnte verdächtigt werden, einen Kontrolleur zu beherbergen - obwohl Houston es nicht für sehr wahrscheinlich hielt. Trotzdem war er keiner, der zu viele Risiken eingeht.
Er warf einen Blick auf seine Uhr. Er hatte noch eine Stunde Zeit. Er würde fünf Minuten warten, bevor er das Hauptquartier anrief.
Er setzte sich wieder auf seinen Stuhl und zwang sich, sich zu entspannen, eine Zigarette zu rauchen und die Zeitung zu lesen - den Sportteil. Als er die Aufzeichnungen der Cricket-Spiele der Saison durchsah, dachte er nicht an das Bild auf der Titelseite. Zumindest hoffte er das. Mal sehen, jetzt wurde Benton als der beste Googly Bowler im Staffordshire Club bewertet ...
Alles lief gut, bis er auf einen Hinweis auf einen John Harris stieß, einen hochkarätigen Schlagmann für Hambledon; das erinnerte ihn an Robert Harris. Houston warf die Zeitung angewidert hinunter und ging zum Telefon.
Die Nummer war TROwbridge 5-4321, aber niemand machte sich jemals die Mühe, sich daran zu erinnern. Wähle einfach 8-7-6-5-4-4-3-2-1, und jedes Mal, wenn eine Stimme am anderen Ende antwortete.
"Hamilton am Apparat".
"Houston hier; werde ich in der nächsten Stunde oder so gebraucht?
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Freigelassen
scifithomas, 05:01h
Die anderen Geschworenen begannen zu protestieren, aber zu diesem Zeitpunkt hatte Donnely die Kontrolle über den Verstand des Richters erlangt. Rasch brachte der Richter die Geschworenen zum Schweigen, erklärte Donnely für frei und entschuldigte sich dann öffentlich dafür, dass er es jemals gewagt hatte, an Herrn Donnely zu zweifeln.
Der Staatsanwalt entschuldigte sich ebenso wortreich; er war fast in Tränen aufgelöst wegen seiner "tiefen Reue darüber, den makellosen Charakter eines so großen Mannes verleumdet zu haben".
Donnely wurde freigelassen.
Am nächsten Abend wurde "Blackjack" Donnely vor der Haustür seines eigenen Hauses niedergeschossen. Es waren fünfzehn Kugeln in seinem Körper; drei aus einer .32, fünf aus einer .38 und sieben aus einer .45.
Die polizeilichen Ermittlungen waren alles andere als gründlich; alle Beweise, die irgendwie aufgetaucht sein könnten, gingen verloren. Es wurde als "Mord, begangen von einer oder mehreren unbekannten Personen" etikettiert, und das blieb auch so.
Donnely war nur der Erste. In den nächsten zwei Jahren tauchten vier weitere auf. Jeder von ihnen hatte auf die eine oder andere Weise versucht, durch mentale Projektion Macht oder Geld zu erlangen. Jeder von ihnen war ein verdrehter Größenwahnsinniger.
Houston sah sich noch einmal Harris' Bild auf der Titelseite der Times an. Hier war ein Controller, der weder wie ein Größenwahnsinniger aussah noch sich so verhielt. Für die PD-Polizei würde das keinen großen Unterschied machen; was die Beamten betraf, so gingen die Fähigkeit, telepathisch zu projizieren und der Anflug von Größenwahn Hand in Hand. Kontrolleure waren machtbesessen und per Definition kriminell.
Furcht beherrschte immer noch die emotionalen Reaktionen gegen die Kontrolleure, trotz des Schutzes durch die Polizei der Psychodevianten.
Aber David Houston wusste verdammt gut und gut, dass nicht alle Telepathen notwendigerweise verrückt waren.
Er sollte es wissen. Er war selbst ein Überwacher.
Brrrring!
David Houston warf das Papier auf das Bett und ging hinüber zum Telefon. Er schaltete den Stromkreis ein und wartete darauf, dass auf dem Fernsehbildschirm des Telefons das Gesicht seines Anrufers zu sehen war. Aber der Bildschirm blieb leer.
Der Staatsanwalt entschuldigte sich ebenso wortreich; er war fast in Tränen aufgelöst wegen seiner "tiefen Reue darüber, den makellosen Charakter eines so großen Mannes verleumdet zu haben".
Donnely wurde freigelassen.
Am nächsten Abend wurde "Blackjack" Donnely vor der Haustür seines eigenen Hauses niedergeschossen. Es waren fünfzehn Kugeln in seinem Körper; drei aus einer .32, fünf aus einer .38 und sieben aus einer .45.
Die polizeilichen Ermittlungen waren alles andere als gründlich; alle Beweise, die irgendwie aufgetaucht sein könnten, gingen verloren. Es wurde als "Mord, begangen von einer oder mehreren unbekannten Personen" etikettiert, und das blieb auch so.
Donnely war nur der Erste. In den nächsten zwei Jahren tauchten vier weitere auf. Jeder von ihnen hatte auf die eine oder andere Weise versucht, durch mentale Projektion Macht oder Geld zu erlangen. Jeder von ihnen war ein verdrehter Größenwahnsinniger.
Houston sah sich noch einmal Harris' Bild auf der Titelseite der Times an. Hier war ein Controller, der weder wie ein Größenwahnsinniger aussah noch sich so verhielt. Für die PD-Polizei würde das keinen großen Unterschied machen; was die Beamten betraf, so gingen die Fähigkeit, telepathisch zu projizieren und der Anflug von Größenwahn Hand in Hand. Kontrolleure waren machtbesessen und per Definition kriminell.
Furcht beherrschte immer noch die emotionalen Reaktionen gegen die Kontrolleure, trotz des Schutzes durch die Polizei der Psychodevianten.
Aber David Houston wusste verdammt gut und gut, dass nicht alle Telepathen notwendigerweise verrückt waren.
Er sollte es wissen. Er war selbst ein Überwacher.
Brrrring!
David Houston warf das Papier auf das Bett und ging hinüber zum Telefon. Er schaltete den Stromkreis ein und wartete darauf, dass auf dem Fernsehbildschirm des Telefons das Gesicht seines Anrufers zu sehen war. Aber der Bildschirm blieb leer.
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"Blackjack" Donnely
scifithomas, 05:00h
Es war die Arroganz, die Donnely schließlich zum Stolpern gebracht hatte. Er hatte sich für uneinnehmbar gehalten. Er war wegen Veruntreuung öffentlicher Gelder vor Gericht angeklagt worden, er hatte nur dagesessen und gelächelt, während mehrere Zeugen für den Staat zugegeben hatten, dass sie Donnely geholfen hatten, aber sie behaupteten, er hätte sie "hypnotisiert". Donnely versuchte nicht, in die Beweislage einzugreifen - da machte er seinen Fehler. Und das ist es, wo seine Arroganz ihn zum Stolpern brachte.
Hätte er vor der Verhandlung telepathische Projektion benutzt, um den Staatsanwalt oder die Zeugen oder den Richter oder die Grand Jury zu beeinflussen, wäre er vielleicht nie als der erste der Kontrolleure entdeckt worden. Aber das war nicht Donnely's Stil.
"Nichts von diesem verweichlichten Kram", hatte er einmal gesagt, als er sagte: "Wenn du Feinde hast, zieh sie nicht auf, zeig ihnen, wer das Sagen hat. Blackjack sie, wenn du musst".
Und das ist genau das, was "Blackjack" Donnely getan hatte. Der Prozess war von Anfang bis Ende eine Farce; jeder Zeuge gab seine Aussage aus dem Zeugenstand, und dann übernahm Donnely die Kontrolle über ihren Verstand und brachte sie dazu, jedes Bisschen davon zu widerlegen, indem er sich öffentlich und unter Tränen beim "wunderbaren Mr. Donnely" entschuldigte, weil er so unfreundliche Dinge über ihn gesagt hatte.
Der Richter und die Jury wussten, dass etwas Komisches vor sich ging, aber sie hatten keine Beweise, so oder so. Der Fall hätte, selbst zu diesem Zeitpunkt, mit einem Freispruch oder einer hängenden Jury enden können, aber Donnely war mit seinem Blackjack noch nicht fertig.
Er übernahm den Verstand des Vorsitzenden der Jury. Der Vorarbeiter behauptete später, dass die Geschworenen entschieden hätten, dass sie keine Entscheidung treffen konnten. Andere Geschworene behaupteten, dass sie Donnely für schuldig befunden hätten, aber das war wahrscheinlich ein Ex-post-facto-Wechsel. Es spielte sowieso keine Rolle; als der Sprecher der Geschworenen herauskam, erklärte er Donnely für unschuldig. Das hätte es beenden sollen.
Hätte er vor der Verhandlung telepathische Projektion benutzt, um den Staatsanwalt oder die Zeugen oder den Richter oder die Grand Jury zu beeinflussen, wäre er vielleicht nie als der erste der Kontrolleure entdeckt worden. Aber das war nicht Donnely's Stil.
"Nichts von diesem verweichlichten Kram", hatte er einmal gesagt, als er sagte: "Wenn du Feinde hast, zieh sie nicht auf, zeig ihnen, wer das Sagen hat. Blackjack sie, wenn du musst".
Und das ist genau das, was "Blackjack" Donnely getan hatte. Der Prozess war von Anfang bis Ende eine Farce; jeder Zeuge gab seine Aussage aus dem Zeugenstand, und dann übernahm Donnely die Kontrolle über ihren Verstand und brachte sie dazu, jedes Bisschen davon zu widerlegen, indem er sich öffentlich und unter Tränen beim "wunderbaren Mr. Donnely" entschuldigte, weil er so unfreundliche Dinge über ihn gesagt hatte.
Der Richter und die Jury wussten, dass etwas Komisches vor sich ging, aber sie hatten keine Beweise, so oder so. Der Fall hätte, selbst zu diesem Zeitpunkt, mit einem Freispruch oder einer hängenden Jury enden können, aber Donnely war mit seinem Blackjack noch nicht fertig.
Er übernahm den Verstand des Vorsitzenden der Jury. Der Vorarbeiter behauptete später, dass die Geschworenen entschieden hätten, dass sie keine Entscheidung treffen konnten. Andere Geschworene behaupteten, dass sie Donnely für schuldig befunden hätten, aber das war wahrscheinlich ein Ex-post-facto-Wechsel. Es spielte sowieso keine Rolle; als der Sprecher der Geschworenen herauskam, erklärte er Donnely für unschuldig. Das hätte es beenden sollen.
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Projektive Telepathie
scifithomas, 04:59h
Als die Behörden auf die Angelegenheit aufmerksam wurden, waren die Umschläge bereits angefordert worden und der Kontrolleur war entkommen.
Robert Harris war nicht der erste Controller, der gefangen genommen wurde, und Houston wusste, dass er auch nicht der letzte sein würde. Der erste war mehr als sechzehn Jahre zuvor in Dallas, Texas, USA, aufgetaucht.
Houston grinste, als er daran dachte. Projektive Telepathie war damals nur die Idee eines Verrückten gewesen. Trotz der Arbeit vieler intelligenter, zurechnungsfähiger Menschen, die gezeigt hatten, dass mentale Kräfte jenseits des Gewöhnlichen existierten, lachte der Durchschnittsmensch einfach über solchen Unsinn. Es war Mystizismus; es war Magie; es war törichter Aberglaube. Es war alles andere als wahr.
Aber seit "Blackjack" Donnely praktisch die Kontrolle über die ganze Stadt Dallas übernommen hatte, hatte der Durchschnittsmensch seine Meinung geändert. Es war immer noch mysteriös; es war immer noch Magie; aber jetzt waren die seltsamen Machenschaften des übernatürlichen Gemüts etwas, das man fürchten musste.
In den sechzehn Jahren, die seit der Entdeckung der anormalen mentalen Kräfte von "Blackjack" Donnely vergangen waren, hatten sich auf der ganzen Welt Gerüchte verbreitet. Es sollte Männer geben, die nach Belieben durch die Luft schweben und fliegen konnten. Andere konnten durch Wände gehen, und wieder andere konnten sich unsichtbar machen. Die schrecklichen Wesen, die auf der Erde schweben sollten, waren Legion.
In Wirklichkeit gab es nur eine Art von übernatürlichen Psychodevianten, den Telepathen, den Gedankenleser, der die mentalen Prozesse anderer untersuchen konnte. Schlimmer noch, der Telepath konnte seine eigenen Gedanken in die Gedanken eines anderen projizieren, so daß das Opfer annahm, daß es seine eigenen Gedanken waren. Tatsächlich war es eine hochwirksame Form von Hypnose; das Opfer konnte dazu gebracht werden, alles zu tun, was der projektive Telepath von ihm wollte.
"Blackjack" Donnely hatte das in seinem Prozess in Texas deutlich gemacht.
Donnely war körperlich ein großer Mann gewesen - groß und wichtig in der Stadtpolitik. Er war auch so arrogant wie der Teufel selbst gewesen.
Robert Harris war nicht der erste Controller, der gefangen genommen wurde, und Houston wusste, dass er auch nicht der letzte sein würde. Der erste war mehr als sechzehn Jahre zuvor in Dallas, Texas, USA, aufgetaucht.
Houston grinste, als er daran dachte. Projektive Telepathie war damals nur die Idee eines Verrückten gewesen. Trotz der Arbeit vieler intelligenter, zurechnungsfähiger Menschen, die gezeigt hatten, dass mentale Kräfte jenseits des Gewöhnlichen existierten, lachte der Durchschnittsmensch einfach über solchen Unsinn. Es war Mystizismus; es war Magie; es war törichter Aberglaube. Es war alles andere als wahr.
Aber seit "Blackjack" Donnely praktisch die Kontrolle über die ganze Stadt Dallas übernommen hatte, hatte der Durchschnittsmensch seine Meinung geändert. Es war immer noch mysteriös; es war immer noch Magie; aber jetzt waren die seltsamen Machenschaften des übernatürlichen Gemüts etwas, das man fürchten musste.
In den sechzehn Jahren, die seit der Entdeckung der anormalen mentalen Kräfte von "Blackjack" Donnely vergangen waren, hatten sich auf der ganzen Welt Gerüchte verbreitet. Es sollte Männer geben, die nach Belieben durch die Luft schweben und fliegen konnten. Andere konnten durch Wände gehen, und wieder andere konnten sich unsichtbar machen. Die schrecklichen Wesen, die auf der Erde schweben sollten, waren Legion.
In Wirklichkeit gab es nur eine Art von übernatürlichen Psychodevianten, den Telepathen, den Gedankenleser, der die mentalen Prozesse anderer untersuchen konnte. Schlimmer noch, der Telepath konnte seine eigenen Gedanken in die Gedanken eines anderen projizieren, so daß das Opfer annahm, daß es seine eigenen Gedanken waren. Tatsächlich war es eine hochwirksame Form von Hypnose; das Opfer konnte dazu gebracht werden, alles zu tun, was der projektive Telepath von ihm wollte.
"Blackjack" Donnely hatte das in seinem Prozess in Texas deutlich gemacht.
Donnely war körperlich ein großer Mann gewesen - groß und wichtig in der Stadtpolitik. Er war auch so arrogant wie der Teufel selbst gewesen.
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Was zum Teufel geht hier vor?
scifithomas, 04:56h
Houston seufzte und lehnte sich in seinem Sitz zurück. Das war alles. Es war alles vorbei. Es war ganz einfach. Es war nichts dabei.
Ein weiterer Kontrolleur war von der Psychodeviant-Polizei festgenommen worden. Ein anderer Abweichler, bereits vor Gericht gestellt und für schuldig befunden, war bereit, von der Erde verbannt und auf einem der Straf-Asteroiden eingesperrt zu werden. Alles bei der Arbeit des Tages.
Es gibt nur eine Sache, die ich gerne wissen würde, dachte Houston schwarz. Was zum Teufel geht hier vor?
In seinem Hotelzimmer in der Nähe des Piccadilly Circus saß David Houston einige Stunden später allein, mit einem Drink in der Hand, und stellte sich wieder dieselbe Frage.
"Was geht hier vor?"
Auf den ersten Blick war es einfach. Auf den ersten Blick stand die Antwort direkt vor ihm, in schwarz-weiß auf der Titelseite der abendlichen Times gedruckt.
Houston hob die Zeitung vom Bett und schaute sie an. Auf der Bannerzeile stand: Beherrscher gefangen in Lambeth!
Darunter, in kleinerer Schrift, die Überschrift hinzugefügt: Robert Harris wird beschuldigt, die Kontrolle über Barrister Sir Lewis Huntley übernommen zu haben.
Die Kolumne selbst erzählte die ganze Geschichte. Mr. Robert Harris, von Nr. 37 Upper Berkeley Mews, hatte durch mentale Kontrolle den Verstand von Sir Lewis übernommen und ihn gezwungen, eintausend Pfund aus seiner Bank abzuheben. Während Sir Lewis mit dem Geld zu Harris zurückkehrte, hatte die Psychodeviant Police der Vereinten Nationen eine Falle gestellt. Sir Lewis, nachdem er seine Sinne wiedererlangt hatte, als Harris durch einen Elektroschocker bewusstlos wurde, hatte der Polizei und den Beamten von New Scotland Yard eine Aussage gemacht.
Houston sah sich das Farbfoto von Harris an, das neben der Kolumne abgedruckt war. Ein nett aussehender Bursche; Ende zwanzig oder Anfang dreißig, vermutete Houston. Blondes rotes Haar, blaue Augen. Alles in allem ein sehr angenehmer, aber gewöhnlicher Mann.
Es gab Hinweise darauf, dass ein Controller seit einigen Wochen in London am Werk war. Zwölf Tage zuvor hatten mehrere Männer, einem Impuls folgend, zwanzig Pfund an einen "Richard Hempstead", General Delivery, Waterloo Station, geschickt.
Ein weiterer Kontrolleur war von der Psychodeviant-Polizei festgenommen worden. Ein anderer Abweichler, bereits vor Gericht gestellt und für schuldig befunden, war bereit, von der Erde verbannt und auf einem der Straf-Asteroiden eingesperrt zu werden. Alles bei der Arbeit des Tages.
Es gibt nur eine Sache, die ich gerne wissen würde, dachte Houston schwarz. Was zum Teufel geht hier vor?
In seinem Hotelzimmer in der Nähe des Piccadilly Circus saß David Houston einige Stunden später allein, mit einem Drink in der Hand, und stellte sich wieder dieselbe Frage.
"Was geht hier vor?"
Auf den ersten Blick war es einfach. Auf den ersten Blick stand die Antwort direkt vor ihm, in schwarz-weiß auf der Titelseite der abendlichen Times gedruckt.
Houston hob die Zeitung vom Bett und schaute sie an. Auf der Bannerzeile stand: Beherrscher gefangen in Lambeth!
Darunter, in kleinerer Schrift, die Überschrift hinzugefügt: Robert Harris wird beschuldigt, die Kontrolle über Barrister Sir Lewis Huntley übernommen zu haben.
Die Kolumne selbst erzählte die ganze Geschichte. Mr. Robert Harris, von Nr. 37 Upper Berkeley Mews, hatte durch mentale Kontrolle den Verstand von Sir Lewis übernommen und ihn gezwungen, eintausend Pfund aus seiner Bank abzuheben. Während Sir Lewis mit dem Geld zu Harris zurückkehrte, hatte die Psychodeviant Police der Vereinten Nationen eine Falle gestellt. Sir Lewis, nachdem er seine Sinne wiedererlangt hatte, als Harris durch einen Elektroschocker bewusstlos wurde, hatte der Polizei und den Beamten von New Scotland Yard eine Aussage gemacht.
Houston sah sich das Farbfoto von Harris an, das neben der Kolumne abgedruckt war. Ein nett aussehender Bursche; Ende zwanzig oder Anfang dreißig, vermutete Houston. Blondes rotes Haar, blaue Augen. Alles in allem ein sehr angenehmer, aber gewöhnlicher Mann.
Es gab Hinweise darauf, dass ein Controller seit einigen Wochen in London am Werk war. Zwölf Tage zuvor hatten mehrere Männer, einem Impuls folgend, zwanzig Pfund an einen "Richard Hempstead", General Delivery, Waterloo Station, geschickt.
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Nummer 37
scifithomas, 04:55h
Nummer 37 war eine alte Beton- und Stahlkonstruktion aus der Zeit Georgs VI. mit einer Verkleidung aus rotem Backstein. Sie war offensichtlich mindestens einmal umgebaut worden, um die Fassade moderner und modischer zu gestalten; das rot-violett eloxierte Aluminium war relativ frisch und ungefärbt. Es hätte keinen großen Reichtum gebraucht, um eine Wohnung in dem Gebäude zu mieten, aber ein durchschnittliches Einkommen hätte auch nicht gereicht.
Houston schaute aus dem Fenster von Arthmores Taxi und blickte auf die Fensterreihen des Gebäudes. Vermutlich war der Mann, den sie suchten, irgendwo da oben.
Sie besetzen also einen Bahnhof in der oberen Mittelklasse, dachte Houston. Das wurde überprüft. Jedes Beweisstück, das ihm in den Weg kam, schien perfekt zu stimmen und genau in die Hypothese zu passen, die er aufgestellt hatte. Bald würde es an der Zeit sein, diese Theorie zu testen - aber die Zeit war noch nicht gekommen.
"Halte dich bereit und warte auf Befehle, Houston", sagte der Sprecher in Houstons Ohr. "Wir haben Männer im Gebäude."
Sir Lewis Huntley öffnete die funkelnde, durchsichtige Tür von Nr. 37 Upper Berkeley Mews und ging hinein.
Arthmore hielt das Taxi an den Bordstein ein paar Meter vom Eingang entfernt und die beiden Männer warteten schweigend. Überall um sie herum waren andere Männer, einige in privaten Autos, andere gingen langsam die Straße entlang. Sie alle waren Teil des Netzes, das sich versammelt hatte, um einen Mann zu fangen.
Armer Fisch, dachte Houston verschmitzt.
Es gab keinen Lärm, keine Aufregung. Fünf Minuten nachdem Sir Lewis die Haustür betreten hatte, öffnete sie sich wieder. Ein Mann, den Houston noch nie zuvor gesehen hatte, trat heraus und gestikulierte mit einer Hand. Zur gleichen Zeit sagte der Sprecher von Houston: "Sie haben ihn. Sie haben ihn mit einem Elektroschocker geschlagen, als er versuchte, durch den Feuerausgang herauszukommen.
Ein Krankenwagen, der am Eingang der Mews gewartet hatte, fuhr vor Nummer 37 vor, und eine Minute oder so später kam ein kleiner Klumpen Männer heraus, die eine Bahre trugen, die in den Krankenwagen geladen wurde. Unmittelbar nach ihnen kam ein anderer Mann, der einen festen, aber höflichen Griff am Arm von Sir Lewis Huntley hatte.
Houston schaute aus dem Fenster von Arthmores Taxi und blickte auf die Fensterreihen des Gebäudes. Vermutlich war der Mann, den sie suchten, irgendwo da oben.
Sie besetzen also einen Bahnhof in der oberen Mittelklasse, dachte Houston. Das wurde überprüft. Jedes Beweisstück, das ihm in den Weg kam, schien perfekt zu stimmen und genau in die Hypothese zu passen, die er aufgestellt hatte. Bald würde es an der Zeit sein, diese Theorie zu testen - aber die Zeit war noch nicht gekommen.
"Halte dich bereit und warte auf Befehle, Houston", sagte der Sprecher in Houstons Ohr. "Wir haben Männer im Gebäude."
Sir Lewis Huntley öffnete die funkelnde, durchsichtige Tür von Nr. 37 Upper Berkeley Mews und ging hinein.
Arthmore hielt das Taxi an den Bordstein ein paar Meter vom Eingang entfernt und die beiden Männer warteten schweigend. Überall um sie herum waren andere Männer, einige in privaten Autos, andere gingen langsam die Straße entlang. Sie alle waren Teil des Netzes, das sich versammelt hatte, um einen Mann zu fangen.
Armer Fisch, dachte Houston verschmitzt.
Es gab keinen Lärm, keine Aufregung. Fünf Minuten nachdem Sir Lewis die Haustür betreten hatte, öffnete sie sich wieder. Ein Mann, den Houston noch nie zuvor gesehen hatte, trat heraus und gestikulierte mit einer Hand. Zur gleichen Zeit sagte der Sprecher von Houston: "Sie haben ihn. Sie haben ihn mit einem Elektroschocker geschlagen, als er versuchte, durch den Feuerausgang herauszukommen.
Ein Krankenwagen, der am Eingang der Mews gewartet hatte, fuhr vor Nummer 37 vor, und eine Minute oder so später kam ein kleiner Klumpen Männer heraus, die eine Bahre trugen, die in den Krankenwagen geladen wurde. Unmittelbar nach ihnen kam ein anderer Mann, der einen festen, aber höflichen Griff am Arm von Sir Lewis Huntley hatte.
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A-U-S-P-I-C-E
scifithomas, 04:53h
Apropos nichts, sagte Arthmore: "Erinnert mich an die Zeit, als ich für eine Druckerei arbeitete, siehst du? Wir haben 'eine Anzeige aufgegeben, um einen Haufen 'Andrechnungen für einen kirchlichen Wohltätigkeitsbasar' zu drucken. Unten am Ende sollte 'Unter der Schirmherrschaft von St. Bede's-on-Thames' gedruckt werden. Also habe ich..."
Er fuhr mit einer langen, weitschweifigen Geschichte über einen Fehler beim Drucken des Handzettels fort. Houston schenkte dem wenig Beachtung. Er rauchte schweigend und hielt seine Augen auf das rote Glühen des Rücklichts vor ihnen gerichtet.
Keiner der beiden Männer erwähnte den nahenden Höhepunkt der Verfolgungsjagd. Sogar hartgesottene Veteranen der Psychodeviant Police freuen sich nicht auf die Möglichkeit, dass ihr Verstand übernommen wird, kontrolliert von irgendeiner äußeren Kraft.
Es war Houston nie passiert, aber er wusste, dass Arthmore diese Erfahrung schon einmal gemacht hatte. Es war offensichtlich nicht angenehm.
"-und der Boss war 'gegnerisch' verrückt", sagte Arthmore, "aber, meine Güte, 'woher sollte ich wissen, dass Auspice A-U-S-P-I-C-E buchstabiert wurde?
Houston grinste. "Ja, klar. Wie kommen wir mit Sir Lewis voran?"
"Scheint in die richtige Richtung zu gehen", sagte Arthmore und ließ plötzlich den Cockney-Akzent fallen. "Das ist die Route, die ich nehmen würde, wenn ich nach Upper Berkeley Mews fahren würde. Er hat dem Fahrer wahrscheinlich nicht gesagt, dass er die Adresse ändern soll - vielleicht wird er es auch nicht tun.
"Das tun die Opfer nie", sagte Houston. "Wahrscheinlich fährt er tatsächlich in Richtung Upper Berkeley Mews Nr. 37", sagte Houston.
Ja", sagte Houston. Niemand ist perfekt", sagte Arthmore.
Fünfundvierzig Minuten stetigen Fortschreitens durch die Straßen des Großraums London brachten Sir Lewis Huntley nach Upper Berkeley und in die kurze Sackgasse, die die Mews bildeten. Zu der Zeit, als der schicke Baronet aus der Maschine stieg und seinen Fahrer bezahlte, war die ganze Gegend von den gut bewaffneten, schweigsamen und vorsichtigen Agenten der Psychodeviant Police umgeben und gefüllt.
Er fuhr mit einer langen, weitschweifigen Geschichte über einen Fehler beim Drucken des Handzettels fort. Houston schenkte dem wenig Beachtung. Er rauchte schweigend und hielt seine Augen auf das rote Glühen des Rücklichts vor ihnen gerichtet.
Keiner der beiden Männer erwähnte den nahenden Höhepunkt der Verfolgungsjagd. Sogar hartgesottene Veteranen der Psychodeviant Police freuen sich nicht auf die Möglichkeit, dass ihr Verstand übernommen wird, kontrolliert von irgendeiner äußeren Kraft.
Es war Houston nie passiert, aber er wusste, dass Arthmore diese Erfahrung schon einmal gemacht hatte. Es war offensichtlich nicht angenehm.
"-und der Boss war 'gegnerisch' verrückt", sagte Arthmore, "aber, meine Güte, 'woher sollte ich wissen, dass Auspice A-U-S-P-I-C-E buchstabiert wurde?
Houston grinste. "Ja, klar. Wie kommen wir mit Sir Lewis voran?"
"Scheint in die richtige Richtung zu gehen", sagte Arthmore und ließ plötzlich den Cockney-Akzent fallen. "Das ist die Route, die ich nehmen würde, wenn ich nach Upper Berkeley Mews fahren würde. Er hat dem Fahrer wahrscheinlich nicht gesagt, dass er die Adresse ändern soll - vielleicht wird er es auch nicht tun.
"Das tun die Opfer nie", sagte Houston. "Wahrscheinlich fährt er tatsächlich in Richtung Upper Berkeley Mews Nr. 37", sagte Houston.
Ja", sagte Houston. Niemand ist perfekt", sagte Arthmore.
Fünfundvierzig Minuten stetigen Fortschreitens durch die Straßen des Großraums London brachten Sir Lewis Huntley nach Upper Berkeley und in die kurze Sackgasse, die die Mews bildeten. Zu der Zeit, als der schicke Baronet aus der Maschine stieg und seinen Fahrer bezahlte, war die ganze Gegend von den gut bewaffneten, schweigsamen und vorsichtigen Agenten der Psychodeviant Police umgeben und gefüllt.
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A-U-S-P-I-C-E
scifithomas, 04:52h
Apropos nichts, sagte Arthmore: "Erinnert mich an die Zeit, als ich für eine Druckerei arbeitete, siehst du? Wir haben 'eine Anzeige aufgegeben, um einen Haufen 'Andrechnungen für einen kirchlichen Wohltätigkeitsbasar' zu drucken. Unten am Ende sollte 'Unter der Schirmherrschaft von St. Bede's-on-Thames' gedruckt werden. Also habe ich..."
Er fuhr mit einer langen, weitschweifigen Geschichte über einen Fehler beim Drucken des Handzettels fort. Houston schenkte dem wenig Beachtung. Er rauchte schweigend und hielt seine Augen auf das rote Glühen des Rücklichts vor ihnen gerichtet.
Keiner der beiden Männer erwähnte den nahenden Höhepunkt der Verfolgungsjagd. Sogar hartgesottene Veteranen der Psychodeviant Police freuen sich nicht auf die Möglichkeit, dass ihr Verstand übernommen wird, kontrolliert von irgendeiner äußeren Kraft.
Es war Houston nie passiert, aber er wusste, dass Arthmore diese Erfahrung schon einmal gemacht hatte. Es war offensichtlich nicht angenehm.
"-und der Boss war 'gegnerisch' verrückt", sagte Arthmore, "aber, meine Güte, 'woher sollte ich wissen, dass Auspice A-U-S-P-I-C-E buchstabiert wurde?
Houston grinste. "Ja, klar. Wie kommen wir mit Sir Lewis voran?"
"Scheint in die richtige Richtung zu gehen", sagte Arthmore und ließ plötzlich den Cockney-Akzent fallen. "Das ist die Route, die ich nehmen würde, wenn ich nach Upper Berkeley Mews fahren würde. Er hat dem Fahrer wahrscheinlich nicht gesagt, dass er die Adresse ändern soll - vielleicht wird er es auch nicht tun.
"Das tun die Opfer nie", sagte Houston. "Wahrscheinlich fährt er tatsächlich in Richtung Upper Berkeley Mews Nr. 37", sagte Houston.
Ja", sagte Houston. Niemand ist perfekt", sagte Arthmore.
Fünfundvierzig Minuten stetigen Fortschreitens durch die Straßen des Großraums London brachten Sir Lewis Huntley nach Upper Berkeley und in die kurze Sackgasse, die die Mews bildeten. Zu der Zeit, als der schicke Baronet aus der Maschine stieg und seinen Fahrer bezahlte, war die ganze Gegend von den gut bewaffneten, schweigsamen und vorsichtigen Agenten der Psychodeviant Police umgeben und gefüllt.
Er fuhr mit einer langen, weitschweifigen Geschichte über einen Fehler beim Drucken des Handzettels fort. Houston schenkte dem wenig Beachtung. Er rauchte schweigend und hielt seine Augen auf das rote Glühen des Rücklichts vor ihnen gerichtet.
Keiner der beiden Männer erwähnte den nahenden Höhepunkt der Verfolgungsjagd. Sogar hartgesottene Veteranen der Psychodeviant Police freuen sich nicht auf die Möglichkeit, dass ihr Verstand übernommen wird, kontrolliert von irgendeiner äußeren Kraft.
Es war Houston nie passiert, aber er wusste, dass Arthmore diese Erfahrung schon einmal gemacht hatte. Es war offensichtlich nicht angenehm.
"-und der Boss war 'gegnerisch' verrückt", sagte Arthmore, "aber, meine Güte, 'woher sollte ich wissen, dass Auspice A-U-S-P-I-C-E buchstabiert wurde?
Houston grinste. "Ja, klar. Wie kommen wir mit Sir Lewis voran?"
"Scheint in die richtige Richtung zu gehen", sagte Arthmore und ließ plötzlich den Cockney-Akzent fallen. "Das ist die Route, die ich nehmen würde, wenn ich nach Upper Berkeley Mews fahren würde. Er hat dem Fahrer wahrscheinlich nicht gesagt, dass er die Adresse ändern soll - vielleicht wird er es auch nicht tun.
"Das tun die Opfer nie", sagte Houston. "Wahrscheinlich fährt er tatsächlich in Richtung Upper Berkeley Mews Nr. 37", sagte Houston.
Ja", sagte Houston. Niemand ist perfekt", sagte Arthmore.
Fünfundvierzig Minuten stetigen Fortschreitens durch die Straßen des Großraums London brachten Sir Lewis Huntley nach Upper Berkeley und in die kurze Sackgasse, die die Mews bildeten. Zu der Zeit, als der schicke Baronet aus der Maschine stieg und seinen Fahrer bezahlte, war die ganze Gegend von den gut bewaffneten, schweigsamen und vorsichtigen Agenten der Psychodeviant Police umgeben und gefüllt.
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Das sagt MacGruder
scifithomas, 04:50h
"Das sagt MacGruder", kam die Antwort. "Wir haben Arthmore in einem Taxi hinter dir; er wird dich abholen. MacGruder wird ein anderes Taxi nehmen, und wir haben einen Privatwagen für Bogart".
Sir Lewis markierte ein Taxi, kletterte hinein und gab dem Fahrer eine Adresse. Houston hörte es nicht, aber MacGruder, ein schwerfälliger, kleiner, kahlköpfiger Mann, stand nahe genug, um die Anweisungen zu erhalten, die Sir Lewis dem Fahrer gegeben hatte.
Ein Taxi fuhr bis zum Bordstein in der Nähe von Houston, und er stieg ein.
Arthmore, der Fahrer, war ein dünner, großer, falkennasiger Mann, der Sherlock Holmes im Fernsehen hätte spielen können. Sobald er für eine Rolle in die Rolle kam, kam er nie wieder heraus, es sei denn, es war absolut notwendig. Im Moment war er ein Cockney-Taxifahrer, und er würde die Rolle bis zum Anschlag spielen.
"Wohin, Chef?" fragte er unschuldig.
"Zum Buckingham Palace", sagte Houston. "Ich habe einen Pokertermin mit Prinz Charles".
"Verdammt, Chef", sagte Arthmore. "Du bewegst dich in 'igh-Kreisen! Au's 'Er Majestät heutzutage?"
Der Turbomotor brummte, und das Taxi schoss in den Verkehr. "Dem Bericht zufolge", fuhr er fort, "habe ich mich in den blinkenden Funk eingeklinkt," ein Kerl namens MacGruder behauptet, dass der angesehene Sir Lewis 'Untley für Nummer 37 der Upper Berkeley Mews 'eaded' ist.
"Eines Tages", sagte Houston, "werden all diese H's, die du fallen lässt, zurückprallen und dir ins Gesicht schlagen".
"Verzeihung, Herr Yewston?" fragte Arthmore leer.
Houston grinste. "Nichts, cabbie; es ist nur so, dass Sie mich an einen kultivierten, intelligenten Burschen namens Jack Arthmore erinnern. Der einzige Unterschied ist, dass Jack das Englisch der Queen spricht."
"Meine Güte", sagte Arthmore. "Was für ein Zufall!" Dann machte er eine Pause: "Das Englisch der Königin, sagst du? Das ist sie doch, oder nicht?"
"Halt die Klappe", sagte Houston im Gespräch. "Und gib mir eine Zigarette", fügte er hinzu.
"Da ist ein Päckchen Players in meiner Hemdtasche", sagte Arthmore und ließ die Hände am Lenkrad.
Houston fischte eine Zigarette heraus, zündete sie an und gab das Päckchen zurück.
Sir Lewis markierte ein Taxi, kletterte hinein und gab dem Fahrer eine Adresse. Houston hörte es nicht, aber MacGruder, ein schwerfälliger, kleiner, kahlköpfiger Mann, stand nahe genug, um die Anweisungen zu erhalten, die Sir Lewis dem Fahrer gegeben hatte.
Ein Taxi fuhr bis zum Bordstein in der Nähe von Houston, und er stieg ein.
Arthmore, der Fahrer, war ein dünner, großer, falkennasiger Mann, der Sherlock Holmes im Fernsehen hätte spielen können. Sobald er für eine Rolle in die Rolle kam, kam er nie wieder heraus, es sei denn, es war absolut notwendig. Im Moment war er ein Cockney-Taxifahrer, und er würde die Rolle bis zum Anschlag spielen.
"Wohin, Chef?" fragte er unschuldig.
"Zum Buckingham Palace", sagte Houston. "Ich habe einen Pokertermin mit Prinz Charles".
"Verdammt, Chef", sagte Arthmore. "Du bewegst dich in 'igh-Kreisen! Au's 'Er Majestät heutzutage?"
Der Turbomotor brummte, und das Taxi schoss in den Verkehr. "Dem Bericht zufolge", fuhr er fort, "habe ich mich in den blinkenden Funk eingeklinkt," ein Kerl namens MacGruder behauptet, dass der angesehene Sir Lewis 'Untley für Nummer 37 der Upper Berkeley Mews 'eaded' ist.
"Eines Tages", sagte Houston, "werden all diese H's, die du fallen lässt, zurückprallen und dir ins Gesicht schlagen".
"Verzeihung, Herr Yewston?" fragte Arthmore leer.
Houston grinste. "Nichts, cabbie; es ist nur so, dass Sie mich an einen kultivierten, intelligenten Burschen namens Jack Arthmore erinnern. Der einzige Unterschied ist, dass Jack das Englisch der Queen spricht."
"Meine Güte", sagte Arthmore. "Was für ein Zufall!" Dann machte er eine Pause: "Das Englisch der Königin, sagst du? Das ist sie doch, oder nicht?"
"Halt die Klappe", sagte Houston im Gespräch. "Und gib mir eine Zigarette", fügte er hinzu.
"Da ist ein Päckchen Players in meiner Hemdtasche", sagte Arthmore und ließ die Hände am Lenkrad.
Houston fischte eine Zigarette heraus, zündete sie an und gab das Päckchen zurück.
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Bleib hinter ihm her
scifithomas, 04:48h
Nach einem kurzen Stück Weg überquerte er die Südseite der Leadenhall Street und ging weiter nach Osten. Houston blieb weit genug zurück, um über jeden Verdacht erhaben zu sein, aber nicht so weit, dass er Gefahr lief, seinen Mann zu verlieren.
"Er biegt auf der Fenchurch nach Süden ab", sagte Houston ein wenig später. "Ich frage mich, wo er hin will.
"Bleib hinter ihm her", sagte das Hauptquartier. "Unsere Netzmänner haben bis jetzt noch keinen von euch entdeckt. Sie können in diesem verdammten Nebel kaum über die Straße sehen."
Houston ging weiter.
"Was zum Teufel?", flüsterte er ein paar Minuten später. "Er folgt immer noch der Fenchurch Street! Er kehrt um!"
Die Leadenhall Street, das Bankenzentrum der Londoner City, verläuft fast genau in Ost-West-Richtung; die Fenchurch Street bildet mit ihr am westlichen Ende einen Winkel von fünfundvierzig Grad, verläuft ein Stück südwestlich und krümmt sich dann nach Westen, Richtung Lombard.
"Houston", sagte das Hauptquartier, "berühre dein linkes Ohr".
Houston griff gehorsam nach oben und kratzte sich am linken Ohr.
"Okay", sagte das Hauptquartier. "Bogart hat dich entdeckt, aber Sir Lewis hat er nicht entdeckt. Bogart ist auf der anderen Straßenseite".
"Er kann Sir Lewis nicht verfehlen", flüsterte Houston. "Konservativ gekleideter Mantel und Hose aus orangefarbenem Nylon-Tweed - königsblauer halbkreisförmiger Bowler, der eine blaue Aktentasche trägt.
Dann gab es eine Pause: "Ja. Bogart hat ihn entdeckt, und MacGruder auch. Mac ist auf deiner Seite, ein paar Meter vor dir".
"Schau nach. Was ist mit dem Rest des Netzes?"
"Kommt schon, kommt schon. Hab Geduld, alter Mann".
"Ich bin geduldig", knurrte Houston. Ich muss geduldig sein, dachte er sich, sonst würde ich nie am Leben bleiben.
"Jetzt haben wir ihn eingeklammert", sagte das Hauptquartier. "Wenn wir ihn jetzt verlieren, ist er ein Magier."
Sir Lewis ging weiter, scheinbar ahnungslos gegenüber der Gruppe von Männern, die ihn umgeben hatten. Er kam zum Ende der Fenchurch Street und schaute zu seiner Linken, in Richtung London Bridge. Dann blickte er zu seiner Rechten.
"Ich glaube, er sucht nach einem Taxi", flüsterte Houston.
"Er biegt auf der Fenchurch nach Süden ab", sagte Houston ein wenig später. "Ich frage mich, wo er hin will.
"Bleib hinter ihm her", sagte das Hauptquartier. "Unsere Netzmänner haben bis jetzt noch keinen von euch entdeckt. Sie können in diesem verdammten Nebel kaum über die Straße sehen."
Houston ging weiter.
"Was zum Teufel?", flüsterte er ein paar Minuten später. "Er folgt immer noch der Fenchurch Street! Er kehrt um!"
Die Leadenhall Street, das Bankenzentrum der Londoner City, verläuft fast genau in Ost-West-Richtung; die Fenchurch Street bildet mit ihr am westlichen Ende einen Winkel von fünfundvierzig Grad, verläuft ein Stück südwestlich und krümmt sich dann nach Westen, Richtung Lombard.
"Houston", sagte das Hauptquartier, "berühre dein linkes Ohr".
Houston griff gehorsam nach oben und kratzte sich am linken Ohr.
"Okay", sagte das Hauptquartier. "Bogart hat dich entdeckt, aber Sir Lewis hat er nicht entdeckt. Bogart ist auf der anderen Straßenseite".
"Er kann Sir Lewis nicht verfehlen", flüsterte Houston. "Konservativ gekleideter Mantel und Hose aus orangefarbenem Nylon-Tweed - königsblauer halbkreisförmiger Bowler, der eine blaue Aktentasche trägt.
Dann gab es eine Pause: "Ja. Bogart hat ihn entdeckt, und MacGruder auch. Mac ist auf deiner Seite, ein paar Meter vor dir".
"Schau nach. Was ist mit dem Rest des Netzes?"
"Kommt schon, kommt schon. Hab Geduld, alter Mann".
"Ich bin geduldig", knurrte Houston. Ich muss geduldig sein, dachte er sich, sonst würde ich nie am Leben bleiben.
"Jetzt haben wir ihn eingeklammert", sagte das Hauptquartier. "Wenn wir ihn jetzt verlieren, ist er ein Magier."
Sir Lewis ging weiter, scheinbar ahnungslos gegenüber der Gruppe von Männern, die ihn umgeben hatten. Er kam zum Ende der Fenchurch Street und schaute zu seiner Linken, in Richtung London Bridge. Dann blickte er zu seiner Rechten.
"Ich glaube, er sucht nach einem Taxi", flüsterte Houston.
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Er geht nach Osten
scifithomas, 04:46h
Houston sah sich um. Die Leadenhall Street war voller Leute, und die Sicht war gering. "Ich werde ihn ziemlich genau verfolgen müssen", sagte Houston. "Dein verdammter englischer Nebel lässt einem Mann nicht viel Chancen, etwas zu sehen.
Es gab ein Kichern aus dem Kopfhörer. "Kopf hoch, Yank; du hättest es schon vor 1968 sehen sollen. Als die Atomkraft Kohle und Öl ersetzte, wurden unsere Nebel viel sauberer."
Die Stimme war ziemlich klar; im Londoner Hauptquartier der UN Psychodeviant Police brauchte man kein Kehlkopfmikrofon zu tragen, das dazu neigte, die Stimme dumpf klingen zu lassen, trotz der Statistical Information-Bit Samplers, die die durch sie kommende Sprache verdeutlichen sollten.
"Was weißt du über 1968?" fragte Houston sardonisch. "Deine Mutter hat dich damals noch in einem Kinderwagen herumgeschoben".
"In einem Kinderwagen", korrigierte der Operator des Hauptquartiers. "Das ist wahr, aber meine liebe Tante Jennifer hat mir alles darüber erzählt. Sie war..."
"Zur Hölle mit deiner Tante Jennifer", unterbrach Houston plötzlich. "Da kommt Sir Lewis. Gebt mir Deckung - schnell!"
"Richtig. Haltet uns auf dem Laufenden".
Sir Lewis Huntley trat aus der breiten Tür der Bank heraus und wandte sich nach links. Er machte ein paar Schritte und blieb stehen. Er sah sich nicht um; er nahm einfach eine Zigarette aus einem silbernen Etui, steckte sie in seinen Mund und zündete sie an. Der Schein des Feuerzeuges leuchtete gelb auf der Messingplatte neben der Tür, auf der stand: Eine Tochtergesellschaft der Westminster Bank, Ltd.
Sir Lewis schaltete das Licht aus, zog die Zigarette an und ging die Straße entlang, wobei er eine blaue Plastx Aktentasche schwang, die tausend Pfund in Banknoten der United Nations Bank of England enthielt.
Houston entschied, dass das Baronet nicht nach einem Schwanz gesucht hatte; er wünschte, er könnte den Verstand des Mannes untersuchen, um sicher zu gehen, aber er wusste, dass das tödlich sein würde. Er würde das Spiel spielen und auf das Beste hoffen müssen.
"Er geht nach Osten", flüsterte Houston. "Sieht nicht so aus, als würde er ein Taxi nehmen".
"Check", sagte der Kopfhörer.
Sir Lewis schien keine große Eile zu haben, aber er lief zügig, als hätte er ein bestimmtes Ziel vor Augen.
Es gab ein Kichern aus dem Kopfhörer. "Kopf hoch, Yank; du hättest es schon vor 1968 sehen sollen. Als die Atomkraft Kohle und Öl ersetzte, wurden unsere Nebel viel sauberer."
Die Stimme war ziemlich klar; im Londoner Hauptquartier der UN Psychodeviant Police brauchte man kein Kehlkopfmikrofon zu tragen, das dazu neigte, die Stimme dumpf klingen zu lassen, trotz der Statistical Information-Bit Samplers, die die durch sie kommende Sprache verdeutlichen sollten.
"Was weißt du über 1968?" fragte Houston sardonisch. "Deine Mutter hat dich damals noch in einem Kinderwagen herumgeschoben".
"In einem Kinderwagen", korrigierte der Operator des Hauptquartiers. "Das ist wahr, aber meine liebe Tante Jennifer hat mir alles darüber erzählt. Sie war..."
"Zur Hölle mit deiner Tante Jennifer", unterbrach Houston plötzlich. "Da kommt Sir Lewis. Gebt mir Deckung - schnell!"
"Richtig. Haltet uns auf dem Laufenden".
Sir Lewis Huntley trat aus der breiten Tür der Bank heraus und wandte sich nach links. Er machte ein paar Schritte und blieb stehen. Er sah sich nicht um; er nahm einfach eine Zigarette aus einem silbernen Etui, steckte sie in seinen Mund und zündete sie an. Der Schein des Feuerzeuges leuchtete gelb auf der Messingplatte neben der Tür, auf der stand: Eine Tochtergesellschaft der Westminster Bank, Ltd.
Sir Lewis schaltete das Licht aus, zog die Zigarette an und ging die Straße entlang, wobei er eine blaue Plastx Aktentasche schwang, die tausend Pfund in Banknoten der United Nations Bank of England enthielt.
Houston entschied, dass das Baronet nicht nach einem Schwanz gesucht hatte; er wünschte, er könnte den Verstand des Mannes untersuchen, um sicher zu gehen, aber er wusste, dass das tödlich sein würde. Er würde das Spiel spielen und auf das Beste hoffen müssen.
"Er geht nach Osten", flüsterte Houston. "Sieht nicht so aus, als würde er ein Taxi nehmen".
"Check", sagte der Kopfhörer.
Sir Lewis schien keine große Eile zu haben, aber er lief zügig, als hätte er ein bestimmtes Ziel vor Augen.
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Leadenhall Street Post
scifithomas, 04:45h
Auf Houstons Frage flüsterte er: "Das ist Sir Lewis Huntley. Der Scheck ist natürlich gut. Der arme Kerl".
"Ja", flüsterte Houston, "wenn er das ist, was wir denken, dass er ist.
"Ich bin mir ziemlich sicher", antwortete Meredith. "Sir Lewis ist nicht der Typ Kerl, der so viel Bargeld abhebt. Zum gegenwärtigen Wechselkurs ist das dreitausendsiebenhundertfünfzig amerikanische Dollar wert. Sir Lewis mag vielleicht hundert Pfund als Taschengeld bei sich tragen, aber niemals tausend".
Houston und Meredith waren gut dreißig Fuß voneinander entfernt, und keiner schaute den anderen an. Es sei denn, ein Außenstehender hatte eine Ausrüstung, um sich auf die spezielle verschlüsselte Wellenlänge einzustellen, die sie benutzten, dann würde dieser Außenstehende niemals wissen, dass sie ein Gespräch führten.
"... neun-fünfzig, neun-sechzig, neun-siebzig, neun-siebzig, neun-achtzig, neun-neunzig, tausend Pfund", sagte der Angestellte, der sich um Sir Lewis' Scheck kümmerte. "Würden Sie das zählen, um sicher zu gehen, Sir?
"Sicherlich. Zehn, zwanzig, dreißig, ..."
Während das Baronet den Betrag noch einmal überprüfte, warf David Houston ihm einen Blick zu. Sir Lewis sah völlig ruhig und gemächlich aus, als würde er etwas völlig Legales tun - was er in gewisser Weise auch tat. Und auf eine andere Weise war er das ganz sicher nicht, wenn George Merediths Verdacht richtig war.
"Ihre Quittung, Sir". Es war der Kassierer an Houstons eigenem Fenster.
Houston nahm die Quittung, bedankte sich bei der Kassiererin und ging auf die breite Vordertür der Bank zu.
"George", flüsterte er ins Kehlkopfmikrofon, "hat Sir Lewis mich bemerkt?
"Er hat dich nicht einmal angeschaut", antwortete Meredith. "Gute Jagd", antwortete Meredith.
"Danke", sagte sie.
Als Houston aus der Bank trat, ließ er beiläufig eine Hand in eine Manteltasche fallen und drehte einen kleinen Knopf an seinem Funksteuerungskasten. "Houston an Hauptquartier", flüsterte er.
"London HQ; was gibt's, Houston?" fragte der Hörer.
"Leadenhall Street Post. Meredith glaubt, dass er einen gesichtet hat. Sir Lewis Huntley".
"Richtig. Wir haben jetzt Männer in diesem Teil der Stadt. Wir werden innerhalb von fünf Minuten ein Netzwerk aufgestellt haben. Kannst du ihn so lange festhalten?"
"Ja", flüsterte Houston, "wenn er das ist, was wir denken, dass er ist.
"Ich bin mir ziemlich sicher", antwortete Meredith. "Sir Lewis ist nicht der Typ Kerl, der so viel Bargeld abhebt. Zum gegenwärtigen Wechselkurs ist das dreitausendsiebenhundertfünfzig amerikanische Dollar wert. Sir Lewis mag vielleicht hundert Pfund als Taschengeld bei sich tragen, aber niemals tausend".
Houston und Meredith waren gut dreißig Fuß voneinander entfernt, und keiner schaute den anderen an. Es sei denn, ein Außenstehender hatte eine Ausrüstung, um sich auf die spezielle verschlüsselte Wellenlänge einzustellen, die sie benutzten, dann würde dieser Außenstehende niemals wissen, dass sie ein Gespräch führten.
"... neun-fünfzig, neun-sechzig, neun-siebzig, neun-siebzig, neun-achtzig, neun-neunzig, tausend Pfund", sagte der Angestellte, der sich um Sir Lewis' Scheck kümmerte. "Würden Sie das zählen, um sicher zu gehen, Sir?
"Sicherlich. Zehn, zwanzig, dreißig, ..."
Während das Baronet den Betrag noch einmal überprüfte, warf David Houston ihm einen Blick zu. Sir Lewis sah völlig ruhig und gemächlich aus, als würde er etwas völlig Legales tun - was er in gewisser Weise auch tat. Und auf eine andere Weise war er das ganz sicher nicht, wenn George Merediths Verdacht richtig war.
"Ihre Quittung, Sir". Es war der Kassierer an Houstons eigenem Fenster.
Houston nahm die Quittung, bedankte sich bei der Kassiererin und ging auf die breite Vordertür der Bank zu.
"George", flüsterte er ins Kehlkopfmikrofon, "hat Sir Lewis mich bemerkt?
"Er hat dich nicht einmal angeschaut", antwortete Meredith. "Gute Jagd", antwortete Meredith.
"Danke", sagte sie.
Als Houston aus der Bank trat, ließ er beiläufig eine Hand in eine Manteltasche fallen und drehte einen kleinen Knopf an seinem Funksteuerungskasten. "Houston an Hauptquartier", flüsterte er.
"London HQ; was gibt's, Houston?" fragte der Hörer.
"Leadenhall Street Post. Meredith glaubt, dass er einen gesichtet hat. Sir Lewis Huntley".
"Richtig. Wir haben jetzt Männer in diesem Teil der Stadt. Wir werden innerhalb von fünf Minuten ein Netzwerk aufgestellt haben. Kannst du ihn so lange festhalten?"
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Die Technokratie von morgen
scifithomas, 04:43h
Die Technokratie von morgen wird mehr und mehr Dinge für ein besseres Leben produzieren. Sie wird auch andere Dinge hervorbringen; darunter auch Verbrecher, die zu abscheulich sind, um auf dieser Erde zu leben. Zu abscheulich, um unsere freie Luft zu atmen.
DIE abgehackte britische Stimme sagte, in David Houstons Ohr, ich bin ganz sicher, dass er einer ist. Er löst gerade einen Scheck über tausend Pfund ein. Behalte ihn unter Beobachtung.
Houston schaute nicht sofort auf. Er stand einfach in der Lobby der großen Londoner Bank und füllte einen Einzahlungsbeleg an einem der langen, hohen Schreibtische aus. Als er fertig war, hob er den Zettel auf und ging in Richtung des Kassenhäuschens.
Vor ihm, am Fenster stehend, stand ein großer, tadellos gekleideter, aristokratisch aussehender Mann mit grauem Haar.
"Der Mann im Tweed?" flüsterte Houston. Seine Stimme war so leise, dass sie einen Fuß entfernt unhörbar war, und seine Lippen bewegten sich kaum. Aber das empfindliche Mikrofon in seinem Halsband nahm die Stimme auf und leitete sie an den Mann hinter der Pforte des Kassierers weiter.
Das ist er, sagte der winzige Lautsprecher, der in Houstons Ohr versteckt war. Der gutaussehende Kerl im Tweed und der Bowler.
"Hab ihn", flüsterte Houston.
Er ging nicht in die Nähe des Mannes in der Keglerin und im Tweed, sondern ging zu einem Fenster, das einige Meter entfernt war.
"Deposit", sagte er und gab den Zettel dem Mann auf der anderen Seite der Trennwand. Während der Kassierer die Einzahlung durch die Roboter-Buchhaltungsmaschine schob, hielt David Houston seine Ohren offen.
"Wie wollten Sie die tausend haben, Sir?" fragte der Kassierer im nächsten Wicket.
"Zehn-Pfund-Noten, wenn ich bitten darf", sagte der ergraute Mann. "Ich denke, hundert Scheine werden leicht genug in meine Aktentasche passen". Er kicherte, als ob er einen klugen Witz gemacht hätte.
"Ja, Sir", sagte der Angestellte lächelnd.
Houston flüsterte wieder in sein Mikrofon. "Wer ist der Typ?"
Auf der anderen Seite der Trennwand saß George Meredith, ein kleiner, unscheinbar aussehender Mann, an einem markierten Schreibtisch: MR. MEREDITH-BUCHHALTERISCHE ABTEILUNG. Er sah aus, als ob er überhaupt nicht darauf achtete, was an den verschiedenen Fenstern vor sich ging, aber auch er hatte ein Mikrofon an seinem Hals und einen versteckten Tonabnehmer im Ohr.
DIE abgehackte britische Stimme sagte, in David Houstons Ohr, ich bin ganz sicher, dass er einer ist. Er löst gerade einen Scheck über tausend Pfund ein. Behalte ihn unter Beobachtung.
Houston schaute nicht sofort auf. Er stand einfach in der Lobby der großen Londoner Bank und füllte einen Einzahlungsbeleg an einem der langen, hohen Schreibtische aus. Als er fertig war, hob er den Zettel auf und ging in Richtung des Kassenhäuschens.
Vor ihm, am Fenster stehend, stand ein großer, tadellos gekleideter, aristokratisch aussehender Mann mit grauem Haar.
"Der Mann im Tweed?" flüsterte Houston. Seine Stimme war so leise, dass sie einen Fuß entfernt unhörbar war, und seine Lippen bewegten sich kaum. Aber das empfindliche Mikrofon in seinem Halsband nahm die Stimme auf und leitete sie an den Mann hinter der Pforte des Kassierers weiter.
Das ist er, sagte der winzige Lautsprecher, der in Houstons Ohr versteckt war. Der gutaussehende Kerl im Tweed und der Bowler.
"Hab ihn", flüsterte Houston.
Er ging nicht in die Nähe des Mannes in der Keglerin und im Tweed, sondern ging zu einem Fenster, das einige Meter entfernt war.
"Deposit", sagte er und gab den Zettel dem Mann auf der anderen Seite der Trennwand. Während der Kassierer die Einzahlung durch die Roboter-Buchhaltungsmaschine schob, hielt David Houston seine Ohren offen.
"Wie wollten Sie die tausend haben, Sir?" fragte der Kassierer im nächsten Wicket.
"Zehn-Pfund-Noten, wenn ich bitten darf", sagte der ergraute Mann. "Ich denke, hundert Scheine werden leicht genug in meine Aktentasche passen". Er kicherte, als ob er einen klugen Witz gemacht hätte.
"Ja, Sir", sagte der Angestellte lächelnd.
Houston flüsterte wieder in sein Mikrofon. "Wer ist der Typ?"
Auf der anderen Seite der Trennwand saß George Meredith, ein kleiner, unscheinbar aussehender Mann, an einem markierten Schreibtisch: MR. MEREDITH-BUCHHALTERISCHE ABTEILUNG. Er sah aus, als ob er überhaupt nicht darauf achtete, was an den verschiedenen Fenstern vor sich ging, aber auch er hatte ein Mikrofon an seinem Hals und einen versteckten Tonabnehmer im Ohr.
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Jetzt siehst du
scifithomas, 04:39h
"Jetzt siehst du", sagte Ford leise, "warum die Militärs zusammenbrachen, als sie den Computer benutzten".
Sogar General LeRoy war blass. "Wie kann ein Mann mit irgendeinem Gewissen überhaupt eine Militäroperation leiten, wenn er weiß, dass das die Folge sein wird?
Der CIA-Mann schlug eine Zigarette an und zog kräftig daran. Er atmete scharf aus. "Sind alle Kriegsspiele ... so? Jeder Plan?"
"Manche sind schlimmer", sagte Ford. "Wir haben einen durchschnittlichen für dich ausgesucht. Sogar einige der 'Brushfire'-Spiele laufen aus dem Ruder und enden so".
"Also ... was gedenkst du zu tun? Warum habt ihr mich herbestellt? Was kann ich tun?"
"Du gehörst zur CIA", sagte der General. "Kümmerst du dich nicht um Spionage?"
"Ja, aber was hat das mit Spionage zu tun?"
Der General sah ihn an. "Es scheint mir, dass der nächste logische Schritt ist, verdammt sicher zu stellen, dass sie die Pläne zu diesem Computer bringen ... und zwar schnell!
Sogar General LeRoy war blass. "Wie kann ein Mann mit irgendeinem Gewissen überhaupt eine Militäroperation leiten, wenn er weiß, dass das die Folge sein wird?
Der CIA-Mann schlug eine Zigarette an und zog kräftig daran. Er atmete scharf aus. "Sind alle Kriegsspiele ... so? Jeder Plan?"
"Manche sind schlimmer", sagte Ford. "Wir haben einen durchschnittlichen für dich ausgesucht. Sogar einige der 'Brushfire'-Spiele laufen aus dem Ruder und enden so".
"Also ... was gedenkst du zu tun? Warum habt ihr mich herbestellt? Was kann ich tun?"
"Du gehörst zur CIA", sagte der General. "Kümmerst du dich nicht um Spionage?"
"Ja, aber was hat das mit Spionage zu tun?"
Der General sah ihn an. "Es scheint mir, dass der nächste logische Schritt ist, verdammt sicher zu stellen, dass sie die Pläne zu diesem Computer bringen ... und zwar schnell!
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Der Krieg ging weiter
scifithomas, 04:39h
Die stolzen Armeen, die Nachfahren der Alexanders und Caesars und Temujins und Wellingtons und Grants und Rommels, durchlebten ihre Entwicklung in umgekehrter Richtung.
Der Krieg ging weiter. Langsam, unausweichlich, teilten sich die Armeen in immer kleinere Einheiten auf, bis die gequälte Landschaft, die noch vor kurzem die Auswirkungen des Atomkrieges gespürt hatte, wieder die Spuren von Banden bewaffneter Plünderer erkannte. Die winzigen wilden Gruppen, die in fremden Ländern gestrandet waren, weit weg von den Häusern und Familien, von denen sie wussten, dass sie zerstört werden würden, machten sich über den Krieg lustig, lebten vom Land, kämpften gegen ihre eigenen Landsleute, wenn es die Gelegenheit passte, und ließen den uralten Schrecken des handgeschlagenen, persönlichen Tötens mit einem Kopf nach dem anderen wieder aufleben.
Der CIA-Mann sah zu, wie sich die Welt auflöste. Der Tod war nun ein individuelles Geschäft, und das war auch nicht besser so, da er nicht mehr massenproduziert wurde. In gequälter Faszination sah er die unzähligen Arten, auf die ein Mensch sterben konnte. Mord war nur eine davon. Strahlung, Krankheiten, giftige Gase, die auf den einst unschuldigen Winden verweilten und trieben, und schließlich der effizienteste Zerstörer von allen: der Hunger.
Drei Milliarden Menschen (plus/minus hundert Millionen) lebten auf dem Planeten Erde, als der Krieg begann. Jetzt, wo der zarte Faden der Zivilisation verbrannt ist, sind die meisten derjenigen, die nicht durch den Kampf selbst getötet wurden, unerbittlich dem Hunger erlegen.
Natürlich starben nicht alle. Das Leben ging weiter. Einige hatten Glück.
Eine lange Dunkelheit legte sich über die Welt. Das Leben ging weiter für einige wenige, ein paar Mitleid erregende wenige, ein paar verbitterte, hasserfüllte, misstrauische, wilde wenige. Die Städte wurden zu Pestlöchern. Bücher wurden zu Treibstoff. Das Wissen starb. Die Zivilisation war vollständig vom Planeten Erde verschwunden.
Der Helm wurde langsam vom Kopf gehoben. Der CIA-Mann fand heraus, dass er zu schwach war, um seine Arme zu heben und zu helfen. Er zitterte und war feucht vor Schweiß.
Der Krieg ging weiter. Langsam, unausweichlich, teilten sich die Armeen in immer kleinere Einheiten auf, bis die gequälte Landschaft, die noch vor kurzem die Auswirkungen des Atomkrieges gespürt hatte, wieder die Spuren von Banden bewaffneter Plünderer erkannte. Die winzigen wilden Gruppen, die in fremden Ländern gestrandet waren, weit weg von den Häusern und Familien, von denen sie wussten, dass sie zerstört werden würden, machten sich über den Krieg lustig, lebten vom Land, kämpften gegen ihre eigenen Landsleute, wenn es die Gelegenheit passte, und ließen den uralten Schrecken des handgeschlagenen, persönlichen Tötens mit einem Kopf nach dem anderen wieder aufleben.
Der CIA-Mann sah zu, wie sich die Welt auflöste. Der Tod war nun ein individuelles Geschäft, und das war auch nicht besser so, da er nicht mehr massenproduziert wurde. In gequälter Faszination sah er die unzähligen Arten, auf die ein Mensch sterben konnte. Mord war nur eine davon. Strahlung, Krankheiten, giftige Gase, die auf den einst unschuldigen Winden verweilten und trieben, und schließlich der effizienteste Zerstörer von allen: der Hunger.
Drei Milliarden Menschen (plus/minus hundert Millionen) lebten auf dem Planeten Erde, als der Krieg begann. Jetzt, wo der zarte Faden der Zivilisation verbrannt ist, sind die meisten derjenigen, die nicht durch den Kampf selbst getötet wurden, unerbittlich dem Hunger erlegen.
Natürlich starben nicht alle. Das Leben ging weiter. Einige hatten Glück.
Eine lange Dunkelheit legte sich über die Welt. Das Leben ging weiter für einige wenige, ein paar Mitleid erregende wenige, ein paar verbitterte, hasserfüllte, misstrauische, wilde wenige. Die Städte wurden zu Pestlöchern. Bücher wurden zu Treibstoff. Das Wissen starb. Die Zivilisation war vollständig vom Planeten Erde verschwunden.
Der Helm wurde langsam vom Kopf gehoben. Der CIA-Mann fand heraus, dass er zu schwach war, um seine Arme zu heben und zu helfen. Er zitterte und war feucht vor Schweiß.
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Und jetzt war es vorbei
scifithomas, 04:38h
Der CIA-Mann war mit der Anfangsphase des Krieges vertraut. Die erste Rakete, die auf die Vereinigten Staaten abgefeuert wurde, war das Signal für ganze Flotten von Raketen und Bombern, sich auf den Feind zu stürzen. Es war verwirrend, die Welt auf einmal zu sehen; manchmal konnte er nicht sagen, ob der Feuerball und die Pilzwolke über Chicago oder Shanghai, New York oder Novosibirsk, Baltimore oder Budapest lag.
Es machte keinen großen Unterschied, wirklich. Sie alle bekamen es in den ersten Stunden des Krieges; so wie London und Moskau, Washington und Peking, Detroit und Delhi und viele, viele mehr.
Die Verteidigungssysteme auf allen Seiten schienen gut zu funktionieren, außer dass es nie genug Abwehrraketen gab. Verteidigungssysteme waren im Vergleich zu Angriffsraketen teuer. Es war billiger, eine Abschreckung zu bauen, als sich dagegen zu verteidigen.
Die Raketen blitzten aus U-Booten und Eisenbahnwaggons, aus unterirdischen Silos und Stratosphärenjets auf; geheime Raketen wurden automatisch abgefeuert, wenn ein bestimmter Luftwaffenstützpunkt aufhörte, ein hemmendes Funksignal auszusenden. Die Verteidigungssysteme waren einfach überlastet. Und als die Bomben zu Ende gingen, transportierten die Raketen Staub, Keime und Gas. Immer weiter und weiter. Sechs Tage und sechs feuerbeleuchtete Nächte lang. Abschuss, Boost, Küste, Wiedereintritt, Tod.
Und jetzt war es vorbei, dachte der CIA-Mann. Die Raketen waren alle weg. Die Flugzeuge waren erschöpft. Die Nationen, die die Waffen gebaut hatten, existierten nicht mehr. Nach allen Regeln, von denen er wusste, hätte der Krieg beendet werden müssen.
Doch die Kämpfe endeten nicht. Die Maschine wusste es besser. Es gab immer noch viele Möglichkeiten, einen Feind zu töten. Bewährte Wege. Es gab Armeen, die auf vier Kontinenten kämpften, Armeen, die über Land marschierten oder vom Meer aus an Land gespritzt oder vom Himmel gefallen waren.
Unglaublich, der Krieg ging weiter. Als den Panzern das Benzin ausging und die Flammenwerfer nutzlos wurden, und selbst die prosaischen Artilleriegeschütze keine Munition mehr zum Abfeuern hatten, gab es noch einfache Gewehre und noch einfachere Bajonette und Schwerter.
Es machte keinen großen Unterschied, wirklich. Sie alle bekamen es in den ersten Stunden des Krieges; so wie London und Moskau, Washington und Peking, Detroit und Delhi und viele, viele mehr.
Die Verteidigungssysteme auf allen Seiten schienen gut zu funktionieren, außer dass es nie genug Abwehrraketen gab. Verteidigungssysteme waren im Vergleich zu Angriffsraketen teuer. Es war billiger, eine Abschreckung zu bauen, als sich dagegen zu verteidigen.
Die Raketen blitzten aus U-Booten und Eisenbahnwaggons, aus unterirdischen Silos und Stratosphärenjets auf; geheime Raketen wurden automatisch abgefeuert, wenn ein bestimmter Luftwaffenstützpunkt aufhörte, ein hemmendes Funksignal auszusenden. Die Verteidigungssysteme waren einfach überlastet. Und als die Bomben zu Ende gingen, transportierten die Raketen Staub, Keime und Gas. Immer weiter und weiter. Sechs Tage und sechs feuerbeleuchtete Nächte lang. Abschuss, Boost, Küste, Wiedereintritt, Tod.
Und jetzt war es vorbei, dachte der CIA-Mann. Die Raketen waren alle weg. Die Flugzeuge waren erschöpft. Die Nationen, die die Waffen gebaut hatten, existierten nicht mehr. Nach allen Regeln, von denen er wusste, hätte der Krieg beendet werden müssen.
Doch die Kämpfe endeten nicht. Die Maschine wusste es besser. Es gab immer noch viele Möglichkeiten, einen Feind zu töten. Bewährte Wege. Es gab Armeen, die auf vier Kontinenten kämpften, Armeen, die über Land marschierten oder vom Meer aus an Land gespritzt oder vom Himmel gefallen waren.
Unglaublich, der Krieg ging weiter. Als den Panzern das Benzin ausging und die Flammenwerfer nutzlos wurden, und selbst die prosaischen Artilleriegeschütze keine Munition mehr zum Abfeuern hatten, gab es noch einfache Gewehre und noch einfachere Bajonette und Schwerter.
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Situation Eins-Zwei-Eins
scifithomas, 04:37h
"Ja", sagte er.
"In Ordnung", sagte er. Jetzt geht's los. Du kennst die Situation Eins-Zwei-Eins? Das ist es, was wir zu sehen bekommen werden".
Situation Eins-Zwei-Eins war ein Standard-Kriegsspiel. Der CIA-Mann war damit gut vertraut. Er sah zu, wie der General einen Schalter umlegte, sich dann zurücklehnte und seine Arme über der Brust verschränkte. Eine Reihe von Lichtern auf der Tischkonsole fing an zu blinken, ein, zwei, drei ... bis zum Ende der Reihe, dann wieder zurück zum Anfang, ein und aus, ein und aus ...
Und dann, irgendwie, konnte er es sehen!
Er stand unglaublich irgendwo im Raum, und er konnte das alles auf eine lustige, verschwommen-doppeltsehende, traumähnliche Weise sehen. Er schien mehrere Bilder zu sehen und viele Stimmen zu hören, alles auf einmal. Es war alles durcheinander, und doch ergab es eine seltsame Art von Sinn.
Für einen panischen Moment wollte er sich den Helm vom Kopf reißen. Es ist nur eine Illusion, sagte er sich selbst und zwang seinen unwilligen Nerven Ruhe auf. Nur eine Illusion.
Aber es schien seltsam real.
Er beobachtete den Golf von Mexiko. Er konnte zu seiner Rechten Florida und die wölbende Küste im Südosten der Vereinigten Staaten sehen. Er konnte sogar den Rio Grande River ausmachen.
Situation Eins-Zwei-Eins begann, erinnerte er sich, mit der Entdeckung von raketentragenden feindlichen U-Booten im Golf. Sogar während er die ganze Gegend beobachtete - obwohl er auf einem Satelliten saß - konnte er unter Wasser und aus der Nähe die bedrohliche Schattenfigur eines U-Bootes sehen, das durch das kristallblaue Meer gleitet.
Er sah auch ein Patrouillenflugzeug, als es das U-Boot entdeckte und eine dringende Funkwarnung sandte.
Das Unterwasserbild löste sich in einem verwirrenden Platzen von Blasen auf. Eine Rakete war gestartet worden. Innerhalb von Sekunden zerstörte ein weiterer Ausbruch - diesmal eine nukleare Tiefenladung - das U-Boot vollständig.
Es war verwirrend. Er war überall sofort an Ort und Stelle. Die Details waren überwältigend, aber das Gesamtbild war quälend klar.
Sechs U-Boote feuerten Raketen aus dem Golf von Mexiko ab. Vier wurden sofort versenkt, aber zu spät. New Orleans, St. Louis und drei Luftwaffenstützpunkte wurden durch Wasserstofffusionssprengköpfe ausgelöscht.
"In Ordnung", sagte er. Jetzt geht's los. Du kennst die Situation Eins-Zwei-Eins? Das ist es, was wir zu sehen bekommen werden".
Situation Eins-Zwei-Eins war ein Standard-Kriegsspiel. Der CIA-Mann war damit gut vertraut. Er sah zu, wie der General einen Schalter umlegte, sich dann zurücklehnte und seine Arme über der Brust verschränkte. Eine Reihe von Lichtern auf der Tischkonsole fing an zu blinken, ein, zwei, drei ... bis zum Ende der Reihe, dann wieder zurück zum Anfang, ein und aus, ein und aus ...
Und dann, irgendwie, konnte er es sehen!
Er stand unglaublich irgendwo im Raum, und er konnte das alles auf eine lustige, verschwommen-doppeltsehende, traumähnliche Weise sehen. Er schien mehrere Bilder zu sehen und viele Stimmen zu hören, alles auf einmal. Es war alles durcheinander, und doch ergab es eine seltsame Art von Sinn.
Für einen panischen Moment wollte er sich den Helm vom Kopf reißen. Es ist nur eine Illusion, sagte er sich selbst und zwang seinen unwilligen Nerven Ruhe auf. Nur eine Illusion.
Aber es schien seltsam real.
Er beobachtete den Golf von Mexiko. Er konnte zu seiner Rechten Florida und die wölbende Küste im Südosten der Vereinigten Staaten sehen. Er konnte sogar den Rio Grande River ausmachen.
Situation Eins-Zwei-Eins begann, erinnerte er sich, mit der Entdeckung von raketentragenden feindlichen U-Booten im Golf. Sogar während er die ganze Gegend beobachtete - obwohl er auf einem Satelliten saß - konnte er unter Wasser und aus der Nähe die bedrohliche Schattenfigur eines U-Bootes sehen, das durch das kristallblaue Meer gleitet.
Er sah auch ein Patrouillenflugzeug, als es das U-Boot entdeckte und eine dringende Funkwarnung sandte.
Das Unterwasserbild löste sich in einem verwirrenden Platzen von Blasen auf. Eine Rakete war gestartet worden. Innerhalb von Sekunden zerstörte ein weiterer Ausbruch - diesmal eine nukleare Tiefenladung - das U-Boot vollständig.
Es war verwirrend. Er war überall sofort an Ort und Stelle. Die Details waren überwältigend, aber das Gesamtbild war quälend klar.
Sechs U-Boote feuerten Raketen aus dem Golf von Mexiko ab. Vier wurden sofort versenkt, aber zu spät. New Orleans, St. Louis und drei Luftwaffenstützpunkte wurden durch Wasserstofffusionssprengköpfe ausgelöscht.
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Kannst du mich hören?
scifithomas, 04:35h
Bevor der CIA-Mann einen Kommentar abgeben konnte, sagte Ford: "Der Computer ist genau in dieser Türöffnung. Lasst uns das hinter uns bringen, solange das Gebäude noch leer ist".
Sie traten ein. Der Physiker und der General führten den CIA-Mann durch die raumfüllenden Reihen von massiven Konsolen.
"Es ist natürlich alles transistorisiert und subminiaturisiert", erklärte Ford. "Das ist der einzige Weg, wie wir so viele Details in die Maschine einbauen konnten und sie trotzdem klein genug ist, um in ein einziges Gebäude zu passen.
"Ein einziges Gebäude?"
"Oh ja, das ist nur der Kontrollbereich. Der größte Teil dieses Gebäudes wird von den Schaltkreisen, den Speicherbänken und dem Rest davon eingenommen.
"Hm-m-m-m."
ILLUSTRIERT VON SCHELLING
Sie führten ihn schließlich zu einem kleinen Schreibtisch, übersät mit Steuerknöpfen und Drehreglern. Der einzelne Scheinwerfer über dem Schreibtisch beleuchtete ihn brillant, in scharfem Kontrast zur Halbdunkelheit des restlichen Raumes.
"Da du den Computer noch nie bedient hast", sagte Ford, "wird General LeRoy die Steuerung übernehmen. Du sitzt einfach nur da und schaust zu, was passiert".
Der General saß in einem der gut gepolsterten Stühle und trug eine groteske Kopfbedeckung, die mit einem halben Dutzend Drähten mit dem Schreibtisch verbunden war. Der CIA-Mann nahm langsam seinen Stuhl.
Als sie ihm einen der sperrigen Helme aufsetzten, blickte er zu ihnen auf und blinzelte ein wenig in das helle Licht. "Das ... das wird mir doch nicht ... naja, Schaden zufügen, oder?
"Meine Güte, nein", sagte Ford. "Du meinst mental? Nein, natürlich nicht. Du gehörst nicht zum Generalstab, also sollte es dich nicht ... es wird dich nicht ... so beeinflussen, wie es die anderen beeinflusst hat. Ihre Reaktion hatte nichts mit dem Computer an sich zu tun ..."
"Mehrere Zivilisten haben den Computer ohne negative Auswirkungen benutzt", sagte General LeRoy. "Ford hat ihn viele Male benutzt."
Der CIA-Mann nickte, und sie schlossen das durchsichtige Visier über seinem Gesicht. Er saß da und beobachtete General LeRoy, wie er eine Reihe von Knöpfen drückte und dann ein Ziffernblatt drehte.
"Kannst du mich hören?" Die Stimme des Generals kam gedämpft durch den Helm.
Sie traten ein. Der Physiker und der General führten den CIA-Mann durch die raumfüllenden Reihen von massiven Konsolen.
"Es ist natürlich alles transistorisiert und subminiaturisiert", erklärte Ford. "Das ist der einzige Weg, wie wir so viele Details in die Maschine einbauen konnten und sie trotzdem klein genug ist, um in ein einziges Gebäude zu passen.
"Ein einziges Gebäude?"
"Oh ja, das ist nur der Kontrollbereich. Der größte Teil dieses Gebäudes wird von den Schaltkreisen, den Speicherbänken und dem Rest davon eingenommen.
"Hm-m-m-m."
ILLUSTRIERT VON SCHELLING
Sie führten ihn schließlich zu einem kleinen Schreibtisch, übersät mit Steuerknöpfen und Drehreglern. Der einzelne Scheinwerfer über dem Schreibtisch beleuchtete ihn brillant, in scharfem Kontrast zur Halbdunkelheit des restlichen Raumes.
"Da du den Computer noch nie bedient hast", sagte Ford, "wird General LeRoy die Steuerung übernehmen. Du sitzt einfach nur da und schaust zu, was passiert".
Der General saß in einem der gut gepolsterten Stühle und trug eine groteske Kopfbedeckung, die mit einem halben Dutzend Drähten mit dem Schreibtisch verbunden war. Der CIA-Mann nahm langsam seinen Stuhl.
Als sie ihm einen der sperrigen Helme aufsetzten, blickte er zu ihnen auf und blinzelte ein wenig in das helle Licht. "Das ... das wird mir doch nicht ... naja, Schaden zufügen, oder?
"Meine Güte, nein", sagte Ford. "Du meinst mental? Nein, natürlich nicht. Du gehörst nicht zum Generalstab, also sollte es dich nicht ... es wird dich nicht ... so beeinflussen, wie es die anderen beeinflusst hat. Ihre Reaktion hatte nichts mit dem Computer an sich zu tun ..."
"Mehrere Zivilisten haben den Computer ohne negative Auswirkungen benutzt", sagte General LeRoy. "Ford hat ihn viele Male benutzt."
Der CIA-Mann nickte, und sie schlossen das durchsichtige Visier über seinem Gesicht. Er saß da und beobachtete General LeRoy, wie er eine Reihe von Knöpfen drückte und dann ein Ziffernblatt drehte.
"Kannst du mich hören?" Die Stimme des Generals kam gedämpft durch den Helm.
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Korrekt
scifithomas, 04:34h
General LeRoy unterbrach. "Der Computer führt diese Analysen für beide Seiten durch, damit wir sehen können, was auch mit ihnen geschieht.
Der CIA-Mann gestikulierte ungeduldig. "Simulationen von Kriegsspielen sind nicht neu. Du machst sie schon seit Jahren."
"Ja, aber diese Maschine ist anders", unterstrich Ford. "Sie bietet nicht nur ein viel detaillierteres Kriegsspiel. Es ist der nächste logische Schritt in der Entwicklung von maschinensimulierten Kriegsspielen". Er zögerte dramatisch.
"Nun, was ist das?"
"Wir haben eine Variation des Elektroenzephalographen hinzugefügt ..."
Der CIA-Mann hörte auf zu laufen. "Das Elektro-Was?"
"Elektro-Enzephalograph. Du weißt schon, ein Aufnahmegerät, das die elektrischen Muster deines Gehirns liest. Wie der Elektro-Kardiograph".
"Oh."
"Aber siehst du, wir haben dem EEG eine umgekehrte Wendung gegeben. Anstatt eine Maschine zu benutzen, die die elektrischen Wellen des Gehirns aufzeichnet, haben wir ein Gerät entwickelt, das die Auslesebänder des Computers in elektrische Muster verwandelt, die in dein Gehirn eingegeben werden!
"Ich verstehe das nicht."
General LeRoy übernahm die Leitung. "Du sitzt an der Steuerkonsole der Maschine. Ein Helm wird über deinem Kopf platziert. Du setzt die Maschine in Betrieb. Du siehst die Ergebnisse."
"Ja", fuhr Ford fort. "Anstatt Zahlenreihen aus dem Drucker des Computers zu lesen ... sieht man tatsächlich den Krieg, der ausgetragen wird. Vollständige visuelle und auditive Halluzinationen. Du kannst den Verlauf der Kämpfe beobachten, und wenn du Strategie und Taktik änderst, kannst du die Ergebnisse vor deinen Augen sehen.
"Die Idee war ursprünglich, dem Generalstab die Visualisierung strategischer Situationen zu erleichtern", sagte General LeRoy.
"Aber jeder, der die Maschine benutzt hat, ist entweder von seinem Auftrag zurückgetreten oder verrückt geworden", fügte Ford hinzu.
Der CIA-Mann schwang ein Auge auf LeRoy. "Ihr habt den Computer benutzt."
"Korrekt".
"Und du hast weder gekündigt noch bist du verrückt geworden".
General LeRoy nickte. "Ich habe dich herbestellt."
Der CIA-Mann gestikulierte ungeduldig. "Simulationen von Kriegsspielen sind nicht neu. Du machst sie schon seit Jahren."
"Ja, aber diese Maschine ist anders", unterstrich Ford. "Sie bietet nicht nur ein viel detaillierteres Kriegsspiel. Es ist der nächste logische Schritt in der Entwicklung von maschinensimulierten Kriegsspielen". Er zögerte dramatisch.
"Nun, was ist das?"
"Wir haben eine Variation des Elektroenzephalographen hinzugefügt ..."
Der CIA-Mann hörte auf zu laufen. "Das Elektro-Was?"
"Elektro-Enzephalograph. Du weißt schon, ein Aufnahmegerät, das die elektrischen Muster deines Gehirns liest. Wie der Elektro-Kardiograph".
"Oh."
"Aber siehst du, wir haben dem EEG eine umgekehrte Wendung gegeben. Anstatt eine Maschine zu benutzen, die die elektrischen Wellen des Gehirns aufzeichnet, haben wir ein Gerät entwickelt, das die Auslesebänder des Computers in elektrische Muster verwandelt, die in dein Gehirn eingegeben werden!
"Ich verstehe das nicht."
General LeRoy übernahm die Leitung. "Du sitzt an der Steuerkonsole der Maschine. Ein Helm wird über deinem Kopf platziert. Du setzt die Maschine in Betrieb. Du siehst die Ergebnisse."
"Ja", fuhr Ford fort. "Anstatt Zahlenreihen aus dem Drucker des Computers zu lesen ... sieht man tatsächlich den Krieg, der ausgetragen wird. Vollständige visuelle und auditive Halluzinationen. Du kannst den Verlauf der Kämpfe beobachten, und wenn du Strategie und Taktik änderst, kannst du die Ergebnisse vor deinen Augen sehen.
"Die Idee war ursprünglich, dem Generalstab die Visualisierung strategischer Situationen zu erleichtern", sagte General LeRoy.
"Aber jeder, der die Maschine benutzt hat, ist entweder von seinem Auftrag zurückgetreten oder verrückt geworden", fügte Ford hinzu.
Der CIA-Mann schwang ein Auge auf LeRoy. "Ihr habt den Computer benutzt."
"Korrekt".
"Und du hast weder gekündigt noch bist du verrückt geworden".
General LeRoy nickte. "Ich habe dich herbestellt."
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Der CIA-Mann
scifithomas, 04:33h
Ich verstehe wirklich nicht, was dieses Problem mit mir zu tun hat", sagte der CIA-Mann. "Und ehrlich gesagt, es gibt eine Menge wichtigere Dinge, die ich tun könnte".
Ford, der Physiker, warf einen Blick auf General LeRoy. Der General hatte diesen fragenden Gesichtsausdruck, den Blick, der bedeutete, dass er im Begriff war, etwas Entscheidendes zu tun.
"Möchtest du das Problem aus erster Hand sehen", fragte der General unschuldig.
Der CIA-Mann warf einen kurzen Blick auf seine Armbanduhr. "O.K., wenn es nicht zu lange dauert. Es ist schon spät genug".
"Es wird nicht sehr lange dauern, Ford", sagte der General, als er aus seinem Stuhl aufstand.
"Nicht sehr lange", stimmte Ford zu. "Nur ein Leben lang".
Der CIA-Mann grunzte, als sie zur Tür gingen und das Büro des Generals verließen. Als sie den dunklen, verlassenen Flur hinuntergingen, hallten ihre Schritte hohl wider.
"Ich kann den Ernst des Problems nicht genug betonen", sagte General LeRoy zu dem CIA-Mann. "Acht ranghöhere Mitglieder des Generalstabs haben entweder ihren Dienst quittiert oder sind nach nur einer Sitzung mit dem Computer direkt in die Gewaltabteilung gegangen".
Der CIA-Mann blickte finster drein. "Ist dieser Bereich sicher?"
Das Gesicht von General LeRoy wurde rot. "Dieses ganze Gebäude ist so sicher wie jedes Gebäude in der Freien Welt, Mister. Und es ist leer. Wir sind die einzigen lebenden Menschen hier drinnen zu dieser Stunde. Ich gehe kein Risiko ein".
"Ich will nur sicher sein."
"Vielleicht, wenn ich den Computer ein bisschen mehr erkläre", sagte Ford und wechselte das Thema, "dann weißt du, was dich erwartet".
"Gute Idee", sagte der Mann von der CIA.
"Wir haben dir gesagt, dass dies der modernste, komplexeste und empfindlichste Computer der Welt ist ... so etwas wurde noch nie zuvor versucht - nirgendwo.
"Ich weiß, dass sie so etwas nicht haben", stimmte der CIA-Mann zu.
"Und du weißt wohl auch, dass er gebaut wurde, um echte Kriegssituationen zu simulieren. Wir führen Kriege in diesem Computer ... Kriege mit Raketen und Bomben und Gas. Echte Kriege, komplett bis ins kleinste Detail. Der Computer sagt uns, was tatsächlich mit jeder Rakete, jeder Stadt, jedem Mann passieren wird ... wer stirbt, wie viele Flugzeuge verloren gehen, wie viele Lastwagen an einem kalten Morgen nicht starten können, ob eine Schlacht gewonnen oder verloren wird ...".
Ford, der Physiker, warf einen Blick auf General LeRoy. Der General hatte diesen fragenden Gesichtsausdruck, den Blick, der bedeutete, dass er im Begriff war, etwas Entscheidendes zu tun.
"Möchtest du das Problem aus erster Hand sehen", fragte der General unschuldig.
Der CIA-Mann warf einen kurzen Blick auf seine Armbanduhr. "O.K., wenn es nicht zu lange dauert. Es ist schon spät genug".
"Es wird nicht sehr lange dauern, Ford", sagte der General, als er aus seinem Stuhl aufstand.
"Nicht sehr lange", stimmte Ford zu. "Nur ein Leben lang".
Der CIA-Mann grunzte, als sie zur Tür gingen und das Büro des Generals verließen. Als sie den dunklen, verlassenen Flur hinuntergingen, hallten ihre Schritte hohl wider.
"Ich kann den Ernst des Problems nicht genug betonen", sagte General LeRoy zu dem CIA-Mann. "Acht ranghöhere Mitglieder des Generalstabs haben entweder ihren Dienst quittiert oder sind nach nur einer Sitzung mit dem Computer direkt in die Gewaltabteilung gegangen".
Der CIA-Mann blickte finster drein. "Ist dieser Bereich sicher?"
Das Gesicht von General LeRoy wurde rot. "Dieses ganze Gebäude ist so sicher wie jedes Gebäude in der Freien Welt, Mister. Und es ist leer. Wir sind die einzigen lebenden Menschen hier drinnen zu dieser Stunde. Ich gehe kein Risiko ein".
"Ich will nur sicher sein."
"Vielleicht, wenn ich den Computer ein bisschen mehr erkläre", sagte Ford und wechselte das Thema, "dann weißt du, was dich erwartet".
"Gute Idee", sagte der Mann von der CIA.
"Wir haben dir gesagt, dass dies der modernste, komplexeste und empfindlichste Computer der Welt ist ... so etwas wurde noch nie zuvor versucht - nirgendwo.
"Ich weiß, dass sie so etwas nicht haben", stimmte der CIA-Mann zu.
"Und du weißt wohl auch, dass er gebaut wurde, um echte Kriegssituationen zu simulieren. Wir führen Kriege in diesem Computer ... Kriege mit Raketen und Bomben und Gas. Echte Kriege, komplett bis ins kleinste Detail. Der Computer sagt uns, was tatsächlich mit jeder Rakete, jeder Stadt, jedem Mann passieren wird ... wer stirbt, wie viele Flugzeuge verloren gehen, wie viele Lastwagen an einem kalten Morgen nicht starten können, ob eine Schlacht gewonnen oder verloren wird ...".
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