Mittwoch, 30. Dezember 2020
Das Tagebuch von James Hudson Cavour
scifithomas, 09:23h
Er umkreiste das Schiff, dann betrat er die Höhle, die etwa 100 Fuß entfernt war. Er knipste seinen Lichtstrahl an. In der Dunkelheit sah er--
Ein zusammengekauertes Skelett, weit hinten in der Höhle. Ein Haufen korrodierter Ausrüstung; Atmosphärengeneratoren, andere Werkzeuge, die jetzt unförmig waren.
Cavour hatte die Venus sicher erreicht. Aber er war nie abgereist.
Zu seinem Erstaunen fand Alan unter dem Knochenhaufen einen stabilen Band - ein Buch, eingewickelt in Metallplatten[173]. Irgendwie hatte es den Lauf der Jahrhunderte überstanden, hier in dieser stillen Höhle.
Behutsam wickelte er das Buch aus. Der Einband fiel bei seiner Berührung ab; er schlug die ersten drei Seiten zurück, die leer waren. Auf der vierten Seite standen in der nun vertrauten krakeligen Handschrift die Worte: "Das Tagebuch von James Hudson Cavour. Band 17 - 20. Oktober 2570.
Während der sechstägigen Rückreise hatte er reichlich Zeit, Cavours letzte Worte zu lesen und wieder zu lesen und Fotokopien von den verwelkten alten Seiten zu machen.
Die Reise zur Venus war für den alten Cavour einfach gewesen; er war genau nach Plan gelandet und hatte sich in der Höhle häuslich eingerichtet. Aber, wie sein Tagebuch detailliert beschreibt, fühlte er, wie die Kräfte mit jedem Tag schwanden.
Er war über achtzig, kein Alter für einen Mann, der allein auf einen fremden Planeten kommt. Es blieben nur noch kleinere Nacharbeiten an seinem Pionierschiff zu erledigen - aber er hatte nicht mehr die Kraft dazu. Auf den Laufsteg des Schiffes zu klettern, zu löten, zu testen - jetzt, wo seine Chance vor ihm lag, konnte er sein Ziel nicht erreichen.
Er unternahm mehrere schwache Versuche, die Arbeit zu beenden, und beim letzten fiel er von seiner groben Takelage und brach sich die Hüfte. Er hatte es geschafft, zurück in die Höhle zu kriechen, aber allein, ohne jemanden, der sich um ihn kümmerte, wusste er, dass er nichts zu hoffen hatte.
Es war unmöglich für ihn, sein Schiff fertigzustellen. All seine Träume waren beendet. Seine Gleichungen und seine Blaupausen würden mit ihm sterben.
Ein zusammengekauertes Skelett, weit hinten in der Höhle. Ein Haufen korrodierter Ausrüstung; Atmosphärengeneratoren, andere Werkzeuge, die jetzt unförmig waren.
Cavour hatte die Venus sicher erreicht. Aber er war nie abgereist.
Zu seinem Erstaunen fand Alan unter dem Knochenhaufen einen stabilen Band - ein Buch, eingewickelt in Metallplatten[173]. Irgendwie hatte es den Lauf der Jahrhunderte überstanden, hier in dieser stillen Höhle.
Behutsam wickelte er das Buch aus. Der Einband fiel bei seiner Berührung ab; er schlug die ersten drei Seiten zurück, die leer waren. Auf der vierten Seite standen in der nun vertrauten krakeligen Handschrift die Worte: "Das Tagebuch von James Hudson Cavour. Band 17 - 20. Oktober 2570.
Während der sechstägigen Rückreise hatte er reichlich Zeit, Cavours letzte Worte zu lesen und wieder zu lesen und Fotokopien von den verwelkten alten Seiten zu machen.
Die Reise zur Venus war für den alten Cavour einfach gewesen; er war genau nach Plan gelandet und hatte sich in der Höhle häuslich eingerichtet. Aber, wie sein Tagebuch detailliert beschreibt, fühlte er, wie die Kräfte mit jedem Tag schwanden.
Er war über achtzig, kein Alter für einen Mann, der allein auf einen fremden Planeten kommt. Es blieben nur noch kleinere Nacharbeiten an seinem Pionierschiff zu erledigen - aber er hatte nicht mehr die Kraft dazu. Auf den Laufsteg des Schiffes zu klettern, zu löten, zu testen - jetzt, wo seine Chance vor ihm lag, konnte er sein Ziel nicht erreichen.
Er unternahm mehrere schwache Versuche, die Arbeit zu beenden, und beim letzten fiel er von seiner groben Takelage und brach sich die Hüfte. Er hatte es geschafft, zurück in die Höhle zu kriechen, aber allein, ohne jemanden, der sich um ihn kümmerte, wusste er, dass er nichts zu hoffen hatte.
Es war unmöglich für ihn, sein Schiff fertigzustellen. All seine Träume waren beendet. Seine Gleichungen und seine Blaupausen würden mit ihm sterben.
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