Mittwoch, 30. Dezember 2020
Diesmal nicht
scifithomas, 10:37h
Das war schon einmal passiert. Der wolfanische Sinn für Humor ist nur halb-menschlich. Der schönste Witz ist es, einen Fremden, vorzugsweise einen Erdenmenschen, zu kritisieren und zu beleidigen, direkt in sein Gesicht, in einer unbekannten Sprache, völlig ausdruckslos. In meiner zivilen Kleidung war ich offensichtlich Freiwild.
Ein Blick oder eine Geste der Verärgerung hätte das Gesicht und die Würde - das, was die Dry-Towns ihr Kihar nennen - für immer verloren. Ich beugte mich vor und bemerkte in ihrem eigenen Dialekt, dass ich irgendwann in der Zukunft und zu einem unbestimmten Zeitpunkt die Gelegenheit nutzen würde, ihre Komplimente zu erwidern.
Eigentlich hätten sie lachen müssen, eine bissige Bemerkung über meine Sprachkenntnisse machen und die Hände überkreuzen müssen, als Zeichen für einen Scherz, der anständig auf sie selbst zurückfällt. Dann hätten wir uns gegenseitig einen Drink spendiert, und das wäre es gewesen.
Aber so ist es nicht passiert. Diesmal nicht. Der größte der drei wirbelte herum und kippte dabei sein Getränk um. Ich hörte, wie es durch das Kreischen des alabasterhaarigen Mädchens zerbrach, als ein Stuhl umkippte. Sie standen mir zu dritt gegenüber, und einer von ihnen fummelte in der Schließe seines Hemdsakkels.
Ich wich zurück, meine eigene Hand schnellte hoch, um ein Skean zu holen, das ich seit sechs Jahren nicht mehr getragen hatte, und stellte mich ihnen frontal entgegen, in der Hoffnung, dass ich die Aussicht auf eine Schlägerei abwehren konnte. Sie würden mich nicht umbringen, so nahe am Hauptquartier, aber zumindest stand mir ein unangenehmes Zerfleischen bevor. Mit drei Männern konnte ich nicht umgehen; und wenn die Nerven in der Kharsa so angespannt waren, wurde ich vielleicht erstochen. Ganz zufällig, natürlich.
Die Chaks stöhnten und schnatterten. Die Dry-Towners starrten mich an, und ich wartete gespannt auf den Moment, in dem ihr ständiger Blick in Gewalt ausbrechen würde.
Dann wurde mir bewusst, dass sie nicht auf mich starrten, sondern auf etwas oder jemanden hinter mir. Die Skeane zogen sich in die Verschlüsse ihrer Umhänge zurück.
Ein Blick oder eine Geste der Verärgerung hätte das Gesicht und die Würde - das, was die Dry-Towns ihr Kihar nennen - für immer verloren. Ich beugte mich vor und bemerkte in ihrem eigenen Dialekt, dass ich irgendwann in der Zukunft und zu einem unbestimmten Zeitpunkt die Gelegenheit nutzen würde, ihre Komplimente zu erwidern.
Eigentlich hätten sie lachen müssen, eine bissige Bemerkung über meine Sprachkenntnisse machen und die Hände überkreuzen müssen, als Zeichen für einen Scherz, der anständig auf sie selbst zurückfällt. Dann hätten wir uns gegenseitig einen Drink spendiert, und das wäre es gewesen.
Aber so ist es nicht passiert. Diesmal nicht. Der größte der drei wirbelte herum und kippte dabei sein Getränk um. Ich hörte, wie es durch das Kreischen des alabasterhaarigen Mädchens zerbrach, als ein Stuhl umkippte. Sie standen mir zu dritt gegenüber, und einer von ihnen fummelte in der Schließe seines Hemdsakkels.
Ich wich zurück, meine eigene Hand schnellte hoch, um ein Skean zu holen, das ich seit sechs Jahren nicht mehr getragen hatte, und stellte mich ihnen frontal entgegen, in der Hoffnung, dass ich die Aussicht auf eine Schlägerei abwehren konnte. Sie würden mich nicht umbringen, so nahe am Hauptquartier, aber zumindest stand mir ein unangenehmes Zerfleischen bevor. Mit drei Männern konnte ich nicht umgehen; und wenn die Nerven in der Kharsa so angespannt waren, wurde ich vielleicht erstochen. Ganz zufällig, natürlich.
Die Chaks stöhnten und schnatterten. Die Dry-Towners starrten mich an, und ich wartete gespannt auf den Moment, in dem ihr ständiger Blick in Gewalt ausbrechen würde.
Dann wurde mir bewusst, dass sie nicht auf mich starrten, sondern auf etwas oder jemanden hinter mir. Die Skeane zogen sich in die Verschlüsse ihrer Umhänge zurück.
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